MAY R.

AYAMONTE

Las niñas salvajes

A mis padres y mi hermana.

Especialmente a mi padre,

Florencio Ramírez,

por haber creído en esta historia como nadie

y volcarse en ella en cuerpo y alma.

1975

El despertador sonaba con fuerza, abarcando la inmensa habitación en la que descansaban. A pesar de desear quedarse en la cama, sacó primero las piernas de debajo de las mantas y después el resto del cuerpo. Las zapatillas de felpa gris asomaban en el suelo; se hizo con ellas y después con la bata que tenía sobre su mesita de noche. Tuvo que zarandear a Marta, que dormía plácidamente en la litera de arriba. Su compañera respondió con un gruñido, que rápidamente silenció la educadora de ocio que descansaba junto a la puerta a la espera de que las niñas salieran. Marta tardó en bajar de la cama, justo cuando ella ya se encontraba en la puerta preparada para ir al aseo diario.

El agua de la ducha la acogió con calidez y se preguntó cómo sería ducharse sin estar rodeada de otras niñas que hacían lo mismo. Quería poder cantar bajo el agua las canciones de Los Aristogatos, pero el baño no era más que una rutina que debía cumplir. Cuando salió se puso la ropa que debía llevar cada día: una falda larga plisada de cuadros verdes y azules, sobre unos leotardos oscuros, y un jersey negro. Se miró en el espejo e intentó contener la maraña desenfadada que coronaba su cabeza. Después se hizo la coleta que era habitual en ella y se lavó los dientes.

De camino a la capilla se cruzó con la maestra Robles, con quien tendría clases en una hora. No era una mujer muy agradable, así que le giró la cara a sus alumnas, que nunca terminaban de entender de dónde provenía su rabia. Sentada bajo aquel techo repleto de pinturas, se acordaba de las historias que Marta y ella a menudo relataban para llenar el tiempo que les quedaba libre. La Virgen María se había perdido y por eso deambulaba por el cielo en busca del niño Jesús. A menudo, soñaba con poder volar y encontrar a aquellos que la habían abandonado a su suerte en aquel lugar. Tampoco se vivía tan mal, pero ¿cómo era la vida de una niña de su edad fuera de esos muros?

El desayuno no era gran cosa y tampoco tenía mucho tiempo para deleitarse con él. Marta se sentó frente a ella y comenzó a jugar con la comida. Para cuando le llamaron la atención, ella ya había terminado de comer. Marta, que se escondía bajo un flequillo recto y tenía el pelo oscuro y rizado, engulló la tostada con aceite y azúcar y dejó el vaso de leche. Juntas y de la mano, como era habitual entre ellas, se dirigieron hacia la clase como cada mañana. Solo tendrían que sobrevivir unas cuantas horas antes de la comida.

—«Las muñecas de Famosa se dirigen al portal…» —comenzó a canturrear Marta conforme andaban por el pasillo.

—«Para hacer llegar al Niño su cariño y su amistad…» —No pudo evitar seguir cantando la niña con una sonrisa.

Antes de poder terminar la canción que tanto las había marcado, se adentraron en el aula y ocuparon su lugar en silencio. Esperaron de pie a la maestra, a la que todas las niñas dieron los buenos días al unísono, y se sentaron a esperar la oración de la mañana. Cristina leyó en alto el fragmento del Evangelio y después comenzaron con Matemáticas, la asignatura que más le apasionaba de todas. Enfrascada entre libros, acabó sobreviviendo a las clases y después se dirigió al comedor con ansias de saber qué manjar le esperaba ese día. En realidad, Marta y ella siempre se reían de la comida de la escuela; nunca estaba buena. Marta sí que salía los fines de semana a su casa, así que le relataba los platos exquisitos que preparaba su madre cuando llegaba. Cada domingo, al llegar a la escuela, la invitaba a pasar con su familia algún fin de semana; pero ella sabía que no era posible y que no podría salir de aquel lugar hasta que tuviera la edad permitida.

Por suerte, después de la comida, podían salir al patio. Bajo el sol de aquella mañana de primavera, alcanzó una de las cuerdas que reposaban sobre la mesa de juegos y saltó durante un rato.

Otras se unieron a ella y decidieron saltar por turnos conforme cantaban:

—«Don Melitón tenía tres gatos y los hacía bailar en un plato. Y por las noches les daba turrón, ¡qué vivan los gatos de don Melitón!»

La niña reía mientras disfrutaba de los mejores momentos del día. Algunas habían sacado la nueva Nancy al patio. No tenían demasiados objetos personales, pero, por suerte, les permitían compartir muñecas y cada vez que alguna recibía una nueva como regalo, la colocaba en la caja donde descasaban todas las demás. A ella no le fascinaba precisamente la Nancy rubia; esos ojos la perseguían por las noches en sus pesadillas.

Pronto, Marta y Cristina habían dibujado una rayuela en el suelo, así que abandonó la comba y corrió a jugar con las compañeras curiosas que se acercaban. El tiempo de juego duraba demasiado poco y podían ver, al otro lado de la valla, a los niños jugando a las canicas. Ella siempre había querido probar ese juego, pero entre los materiales de la zona femenina no había canicas. Marta jugaba con su hermano los fines de semana y había intentado meter en el colegio unas canicas que él había escondido en su mochila. Nunca funcionó, las maestras eran hábiles y registraban las mochilas de las niñas que salían en busca de cualquier objeto que estuviera prohibido.

Volver a clase fue un suplicio, aunque nada más terminar era la hora de la merienda e hicieron cola para hacerse con un bocadillo. Ese día tocaba de chorizo. A ella no le gustaba demasiado, aunque muchas niñas enloquecían cuando traían ese relleno. Dentro de la escuela, pues ya era tarde para salir al patio, jugaron al parchís durante un rato hasta que la educadora de ocio les indicó que era la hora de estudiar. Ella miraba los libros sin saber muy bien qué hacer. Tenía deberes de religión, pero le resultaba sumamente soporífera esa asignatura. Así que se dedicó a dibujar en su cuaderno y cada vez que la superiora se acercaba, colocaba encima de la hoja el libro de religión y fingía que estaba enfrascada en la lectura.

Durante la media hora que duraba la cena las niñas guardaban silencio. La directora de la escuela solía pasearse entre las mesas buscando a quien no cumplía las normas. No existía un ambiente de temor, pero sí de respeto. El suficiente como para comer en silencio y llegar a la cama cuanto antes.

Los días pasaban así. Nunca ocurría nada especial y las niñas deseaban que llegara el final de su estancia en aquel lugar.

PARTE 1

2017

Capítulo 1

El día en el que Jimena Cruz recibió la llamada de teléfono que cambiaría su vida, estaba en casa de uno de sus amantes y había perdido la esperanza en su carrera periodística. Si bien era conocida por su entorno como un torbellino desastroso, para su trabajo siempre había sido la periodista más meticulosa que existía. A Jimena le gustaba ir al archivo a recrearse entre memorias perdidas, sentarse en la mesa de una cafetería en hora punta a escuchar conversaciones de otros, que la hacían pensar en lo que debía escribir y tomarse su tiempo para terminar un artículo. Quizá era la única faceta de su vida en la que era organizada y cumplía con lo que se esperaba de ella.

Pero la llamada que recibió esa mañana cambiaría su vida para siempre. Todo iba a transformarse: su vida, su futuro, lo que esperaba de sí misma…, incluso su trabajo. Hasta en su entorno laboral era sabido que Jimena estaba frustrada porque pasaba los días escribiendo sobre cultura y la ciudad en sí misma. Jimena era una tigresa hambrienta que deseaba investigar, descubrir lo que nadie conseguía ver y hacerse conocida por su capacidad de análisis, que tanto la había hecho brillar cuando estudió Periodismo en Sevilla.

Esa mañana en la que recibió aquella llamada, la humedad envolvía la habitación y se quedaba en las prendas de ropa que descansaban en el suelo. Un olor a cal se desprendía desde las paredes, y Hugo había tomado la decisión de cubrir el techo del dormitorio con una tela rojiza para evitar los desprendimientos de aquella arena blanca. A Jimena le agradaba la temperatura que los rodeaba y agradecía que el Sacromonte la dejara sin aliento por viviendas como esa. Las casas cueva necesitaban de unas condiciones específicas para poder ser excavadas y suponían un ahorro de luz por la controlada temperatura interior debido a su propia estructura, que nacía desde la tierra.

Jimena abrió los ojos y palpó a su alrededor en busca del teléfono móvil. ¿Qué hora era? Por la oscuridad en la que se encontraba no lograba descifrar si ya era de día. Giró sobre sí misma y se encontró con la espalda de Hugo. Su piel estaba caliente y por un momento se sonrojó recordando la noche anterior. Seguidamente, se incorporó y buscó a tientas sobre la mesita de noche. La pantalla se iluminó al entrar en contacto con sus dedos, y al quitar el modo avión le llegaron las notificaciones de varias llamadas perdidas.

Con cierta desgana, salió de la cama y, al entrar en contacto con el suelo frío, maldijo entre dientes. Granada era un témpano de hielo en invierno, aunque se sentía afortunada por pasar la noche en una casa cueva. Deslizó los pies por la superficie hasta encontrar sus botas y después chocó con su ropa, que estaba desperdigada por la habitación.

Hugo profirió una serie de sonidos ininteligibles que Jimena interpretó como una petición para volver a la cama. Ni siquiera contestó, se subió con cierto esfuerzo los pantalones de pana granate y se abrochó los botones de la camisa. En la zona del pecho parecía que iban a explotar. Había subido algo de peso en los últimos meses, pero se negaba a asumirlo y a comprar nuevas prendas que le quedaran menos ajustadas.

Jimena llegó hasta su bolso, que descansaba en una silla de mimbre al lado de la puerta, y bebió agua de una botella que siempre llevaba consigo. A pesar de que la temperatura de la cueva era agradable, a veces se preguntaba qué había llevado a Hugo a comprarla y cómo podía acostumbrarse a la humedad y a tener la garganta seca al despertarse cada mañana. Las casas cueva eran un emblema en la ciudad, pero ella jamás pagaría lo que valían para vivir abrazada por la tierra.

—Jimena…, ¿qué hora es? —balbució Hugo con voz rota.

—La hora de estar despedida si no llamo a mi jefe —contestó poco amigable conforme salía del dormitorio.

El resto de la cueva estaba conectado y la única estancia que tenía puerta era esa habitación. El salón era alargado y las ondulaciones de los muros sobresalían y se comían parte del espacio habitable. A la derecha había otra habitación, esta vez con una entrada en forma de arco y sin ventana, como la de Hugo. Su amigo la utilizaba como despacho y tenía papeles desparramados por todos lados. El salón mantenía la decoración original: cucharones de cobre y cacerolas de barro. Era como si Hugo nunca hubiera vivido ahí realmente, no existía ni una sola fotografía ni recuerdo que facilitara información sobre él. Estaba claro que la decoración no le interesaba mucho.

La cocina era otra estancia aparte, a la que también se accedía por una entrada de arco nazarí. Jimena prefería no pensar en el baño, al que pasaba solo cuando era imprescindible. No podía erguirse dentro, el techo era demasiado bajo y el hecho de que no tuviera ventilación le daba escalofríos.

Recorrió el salón, que, junto con la cocina, conformaba las zonas exteriores de la casa y por las que entraba mucha luz debido a las amplias ventanas y se sentó en el sofá para acomodarse los botines de piel. Jamás podría vivir en una casa como esa, demasiado lúgubre y silenciosa. A Jimena le gustaba el ruido de los coches, la risa de los transeúntes y el característico olor del centro de la ciudad. No es que la cueva de Hugo estuviera en una zona poco transitada, de hecho, era la primera casa cueva del Sacromonte en la calle principal, por la que siempre paseaban turistas. Alguna mañana que había salido un poco más tarde tenía que pedirle a algunos turistas que se marcharan y no intentaran hacer fotografías cuando ella abría la puerta.

Su teléfono móvil empezó a sonar y descolgó rápidamente a la vez que veía cómo Hugo salía desnudo de la habitación con su teléfono en la mano buscando cobertura. Ese día tenía turno de noche, le extrañó que se levantara tan temprano. Llevaba poco tiempo en esa comisaría y era normal que tuviera menos turnos de día que otros compañeros. Cuando trabajaba de noche, su compañero de aventuras solía pasar más horas de lo normal dormitando. Para Jimena eran la combinación que deseaba, sexo de buena calidad y horarios tan dispares que era impensable crear lazos emocionales. Eran esos amigos que se veían a altas horas de la noche y se olvidaban a la mañana siguiente.

—¡Jimena Cruz! ¿Se puede saber dónde estás? ¡Son las nueve y media y, hasta donde sé, tu jornada laboral empieza a las nueve en punto!

—Lo siento, Guillermo. He tenido un contratiempo —dijo como si su jefe no la conociera y fuera a creerlo.

—Ha ocurrido una emergencia. Tienes que ir a la placeta de San Miguel Bajo ahora mismo. Necesito que cubras los hechos.

Jimena resopló y dejó caer la cabeza sobre las manos. Guillermo era el jefe del Granada Actual, un periódico de poca monta que, aunque fuera de los más conocidos de la ciudad, nunca hablaba de nada que fuera más interesante que las tendencias turísticas de la zona. Solía exagerar las situaciones que creía firmemente que serían grandes titulares que darían la vuelta al mundo y soñaba con que su periódico fuera el más importante de la provincia.

A veces, Jimena se preguntaba a sí misma por qué había acabado ahí con las posibilidades que tenía al terminar la carrera. No le gustaba admitirlo, pero sus padres tenían buenas conexiones en la ciudad y le habían garantizado varios trabajos en los periódicos más leídos. Jimena, para no variar, había nadado a contracorriente y había decidido que tenía que labrarse su propio camino. Así que desde Sevilla consiguió unas prácticas que ni siquiera estaban remuneradas, a diferencia de otras, y se mudó a Granada el último semestre para dar todo de sí misma y no ver ni un céntimo por su trabajo. Consiguió escribir un artículo sobre los verdaderos motivos que llevó al Café Suizo a cerrar en el 87 que emocionó a los granadinos y le regaló un contrato indefinido en el periódico. Sin embargo, su capacidad de análisis y su pasión por el periodismo de investigación no volvieron a ser requeridos por su jefe y pronto tuvo que escribir artículos aburridos y repetitivos que no la llenaban y le generaban una frustración por su trabajo.

—Dime que no ha sido otra nueva propuesta del patronato de la Alhambra —se burló Jimena.

—Jimena, ha habido un asesinato. Vete para allá ahora mismo.

—¿Cómo? —No fue capaz de decir nada más.

Pero Guillermo ya había colgado el teléfono y Jimena sintió cómo su pulso se aceleraba. ¡Un asesinato! ¡En Granada!

Estaba acostumbrada a cubrir ajustes de cuentas cuando su jefe no se los asignaba a su compañera de mesa, Amanda. Pero jamás habría pensado que le daría a ella la noticia de un verdadero asesinato en la ciudad. Aunque, si lo pensaba bien, seguro que había llamado a Amanda y al resto de la plantilla antes que a ella.

Sintió una adrenalina por las venas tan intensa que, por un momento, se olvidó de dónde estaba y qué ocurría. Era lo que siempre había deseado, dejar de escribir sobre la Alhambra e investigar un hecho importante en la ciudad. Aun así, no era agradable. Había ocurrido un asesinato, en Granada. Por el tono de Guillermo, parecía serio y justo aquello que Jimena siempre había deseado cubrir, un hecho que requiriese investigar.

Entonces recordó que estaba en casa de Hugo y corrió hacia la cocina. Él estaba en la ducha enjabonándose. Su pelo oscuro estaba cubierto por el champú anticanas que a Jimena le había sorprendido encontrar en aquel minúsculo baño. Hugo no daba mucho de sí mismo a los demás, pero Jimena iba descubriendo pequeñas cosas sobre él, como que a sus treinta y dos años le preocupaba envejecer demasiado rápido. Antes de que la periodista pudiera pronunciar palabra, él clavó sus ojos verdes en ella y dijo:

—Lo sé. Acaban de llamarme. Están saturados así que me cambian de turno. Parece gore.

—¿Cómo que gore? —inquirió ella.

—Jimena, el cuerpo está en la vía pública y, según me han adelantado…, no en muy buenas condiciones.

Jimena se mordió el labio inferior, nerviosa. Sentía la adrenalina correr por sus venas, pero la descripción de Hugo le había caído encima como un jarro de agua fría. Se trataba de un asesinato. Por un segundo se había montado la película de que se acercaba a la cumbre de su carrera y, en realidad, tenía que afrontar el asesinato de una persona. Seguramente una persona inocente, cuya vida nadie esperaría que acabase de una manera tan desagradable. Aun así, no dejaba de ser lo que siempre había deseado para su carrera.

—¿Quién es?

—No me han dicho…, una mujer mayor. Tengo que ir tirando hostias para allá —concluyó saliendo del baño en toalla.

Jimena vio cómo volvía al dormitorio y tras echar una última mirada a su cuerpo musculoso, decidió que era el momento de marcharse y descubrir qué estaba ocurriendo. A pesar de que Hugo y ella saldrían en la misma dirección, prefería ni siquiera plantear salir juntos para evitar que hablaran de ellos. Alcanzó su bolso del sofá y salió de la cueva sin despedirse. Estaba a punto de toparse con un misterio que pondría su vida patas arriba y, aunque todavía no lo sabía, no estaba preparada para la verdad que la esperaba.

Capítulo 2

El frío de la mañana azotaba las calles de la ciudad nazarí con fuerza. El sol brillaba y se reflejaba en los edificios del Albaicín. Sus fachadas blancas eran testimonios del paso por la ciudad de diferentes culturas y credos: bereberes ziríes, almorávides, almohades y cristianos. Jimena andaba a paso rápido por esas calles que habían sido habitadas por íberos, griegos, romanos, visigodos y árabes que, posteriormente, serían moriscos y andalusíes. Calles estrechas, serpenteantes e inclinadas. A pesar de desear llegar cuanto antes a la escena del crimen, debía tener cuidado con dónde pisaba porque los adoquines resbalaban y eran desiguales. Esos botines de piel habían sido la peor decisión de la tarde anterior, si alguien le hubiera dicho que tendría que cruzar el Albaicín se hubiera calzado unas buenas deportivas.

En el camino se cruzó con varias personas en estado de embriaguez que pasaban las noches en el barrio ahogando sus penas y con aquellas que se dirigían al trabajo con maletines y traje de corbata. Un juego de contrastes que le recordaba a la famosa frase de Francisco de Icaza, dale limosna, mujer, que no hay en la vida nada, como la pena de ser, ciego en Granada. Era posible encontrarse con ancianos que salían a pasear y acababan desayunando con jóvenes extranjeros y compartiendo memorias y recuerdos con ellos. También con gitanos que convivían con payos afrontando diferencias y pasados oscuros. Turistas y residentes se cruzaban cada día en sus miradores, que mostraban una Alhambra que cambiaba, que nunca era la misma.

De pronto, su teléfono vibró y recibió un wasap en el grupo de la familia. Ni siquiera lo miró, esa semana había reunión familiar. No solo estarían sus padres y su hermana, sino también su tía María y alguna que otra amiga de su madre. Imaginó que estarían decidiendo el lugar para esa merienda. Solo de pensar en asistir se le revolvía el estómago. Así que lanzó de nuevo el teléfono al fondo del bolso y siguió caminando.

Tuvo que frenar sus pasos en determinados momentos en que estuvo a punto de resbalarse. Los tacones se le metían entre las piedras y notaba las irregularidades en la planta de los pies. Era tan incómodo andar por ese barrio que se preguntaba quién quería vivir entre sus altas cuestas y adoquines irregulares. Por suerte, desde el Sacromonte no había tanta subida hasta la placeta de San Miguel Bajo. Podría ser mucho peor y lo sabía porque frecuentaba aquel barrio con sus amoríos pasajeros. Solo tuvo que subir la cuesta del Chapiz, callejear y pronto estaba andando en línea recta a punto de llegar a la placeta. Las manos empezaron a sudarle y sintió cómo se le aceleraba el pulso cuando pudo vislumbrar a lo lejos una muchedumbre que se arremolinaba en torno a la iglesia que coronaba la plaza. La iglesia desde donde Jimena había visto tantas veces salir a la Virgen de la Aurora junto a su familia.

Quizá por la falta de experiencia en ese tipo de casos, creyó que podría ver el cuerpo y que incluso se sentiría una policía infiltrada. En su mente se había formado una fantasía en la que era respetada como periodista que debía informar a la población. Conocía de sobra los procedimientos y los códigos de seguridad de las escenas de crímenes, pero una parte de ella soñaba con que no fuera así. Nada más adentrarse en la placeta se unió a los vecinos sorprendidos por la situación que tenía lugar en el barrio.

Rodeó la iglesia y se hizo paso entre la muchedumbre hasta llegar a la mitad de la plaza. Ahí se topó con un cordón policial que no iba a poder traspasar para llegar más cerca del cuerpo. La imagen era surrealista, los bares habían montado sus terrazas y servían café a los transeúntes que acabaron en la escena del crimen. No todos, ya que algunos estaban cerrados por la cercanía al lugar donde se encontraba el cuerpo. La policía se movía de un lado a otro de manera frenética y los murmullos sobre lo ocurrido viajaban a la velocidad de la luz en la ciudad. Cada vez aparecía más gente que intentaba preguntar a los agentes qué estaba ocurriendo.

Jimena observó el panorama con detenimiento. El cuerpo yacía en mitad de la estrecha calle adoquinada que permitía cruzar hasta el Carril de la Lona, que solía acoger a miles de turistas que deseaban tomar fotografías de las vistas que brindaba de la ciudad. Pero no yacía en cualquier lugar de la calle, se encontraba entre la carretera y el Cristo de las Azucenas, que estaba representado por una cruz de piedra blanca donde la imagen de Jesús estaba tallada sin enaltecer detalles grandiosos. La cruz estaba protegida por una reja de hierro forjado y estaba adornada con flores que los vecinos devotos dejaban como ofrenda.

Aunque quería saber más, el cuerpo estaba cubierto por una lona negra y la policía forense terminaba de montar una carpa móvil. Iba a ser imposible acceder a información de manera directa, así que Jimena tomó la decisión de pasar el cordón cuando divisó a su cuñado a lo lejos. Era una excusa que quizá le sirviera para saber un poco más sobre lo ocurrido.

—¡Mario! —vociferó en su dirección y él se giró y miró a Jimena un tanto alarmado.

Era tarde, Jimena cruzaba la plaza a paso rápido en su dirección, hasta quedar a pocos metros del cuerpo.

—¡Jimena! ¿Qué haces aquí? No puedes pasar. Por favor, vuelve al otro lado del cordón —le pidió.

—Ay, lo siento. Solo quería saludarte. Hace unos días que no nos vemos y… Mario, estoy horrorizada. ¿Qué ha pasado?

Su cuñado era dos años más joven que ella y su hermana Carmina les sacaba unos cuantos años a ambos. Jimena nunca había entendido cómo Carmina se había fijado en un hombre al que le sacaba cinco años. En ese momento no se notaba, pero como empezaron a salir cuando Mario tenía quince, Jimena nunca lo entendió. Mario siempre fue un niño al lado de Carmina. Ahora, con veintinueve años, era un hombre excesivamente atractivo. A veces incluso sentía celos de Carmina por tener una relación estable con un hombre que estaba tan enamorado de ella.

Mario se pasó los dedos por el pelo, corto y oscuro, y después por la barba incipiente y contestó:

—No podemos hablar ahora, estoy trabajando. No te preocupes, vamos a coger a quien lo hiciera. Le daremos justicia. —Su voz sonaba rota y Jimena se preguntó por qué estaba tan afectado.

—¿Quién es, Mario? —Su corazón volvió a latir rápidamente y sentía cómo le empezaban a sudar las manos.

—Jimena…, yo…

Por un momento, Jimena habría jurado que a Mario se le llenaban los ojos de lágrimas, pero antes de que pudiera contestarle, Hugo pasó por su lado sin mirarla y le pidió a su cuñado que lo acompañase. Ella lo miró de reojo e hizo como si nada también. Mario pareció compartirle una mirada cómplice, ambos pasaban el día trabajando juntos y era evidente que conocía la relación que existía entre ellos y también que la mantenían en privado.

—¡Mario! —lo llamó cuando este le dio la espalda y siguió a Hugo—. ¿Quién es?

—Lo siento…, sal del cordón policial, te van a acabar echando de malas formas —le pidió antes de dar por terminada la conversación.

Ella se giró y observó el cuerpo. No quería acercarse más por miedo a interferir con las pruebas que necesitara la policía, pero deseaba saber quién estaba ahí abajo y por qué Mario parecía tan afectado. Sentía unas ganas inmensas de levantar esa lona y descubrir la identidad de la víctima para poder hacer bien su trabajo. Se contuvo, aunque se descubrió a sí misma tanteando el bolso en busca de tabaco.

Antes de poder tomarse unos segundos para estudiar con detenimiento la escena del crimen, un policía nacional la cogió del brazo y le pidió que se alejara. Jimena intentó hacerle alguna pregunta, pero solo recibió unos cuantos gruñidos como respuesta. Era de conocimiento público que a la policía no le gustaban los periodistas. Podía entenderlo, su trabajo era sacar toda la información posible para que trascendiera a la población y eso no solía ir de la mano con las necesidades de la policía.

De nuevo, se encontró detrás del cordón policial; desde allí escuchó las conversaciones de las vecinas. Murmuraban que era una mujer mayor, que debía tener más de sesenta años. No, no sabían quién era porque ninguna le había visto el rostro, pero esa era la información que circulaba por el barrio. Lo que sí que sabían a ciencia cierta era que lo que se escondía bajo esa lona oscura no era una fallecida por causas naturales, sino una víctima de asesinato. Habían escuchado que el cuerpo estaba destrozado y se presentaba en pésimas condiciones, que debía haber sufrido demasiado. Jimena no perdía el tiempo, desde el segundo en el que había escuchado a las vecinas parlotear, había encendido la grabadora de su teléfono y tomaba notas en el bloc que siempre llevaba en el bolso.

Su teléfono empezó a sonar y se imaginaba que serían Guillermo o Amanda. Si su compañera se encontraba allí, seguro que querría estar con ella porque últimamente parecía convencida de ser capaz de entablar una amistad con Jimena. Sin embargo, vislumbró el nombre de su hermana en la pantalla y descolgó rápidamente, inquieta.

—Carmina, ¿estás bien?

—Sí. ¿Dónde estás? —La voz de su hermana también denotaba que estuviera afectada por algo.

—Tía, no me asustes. Acabo de ver a Mario, que está rarísimo, y ahora tú llamándome. En San Miguel Bajo, trabajando, ¿por qué? —Jimena sacó un cigarrillo de su bolso y se lo encendió. No perdía la costumbre de volcar los nervios en el tabaco.

—Estoy llegando, ahora hablamos. No te muevas.

Antes de que pudiera insistir en saber qué ocurría, Carmina colgó la llamada. Molesta, dejó caer el teléfono en su bolso, chasqueó los dientes y empezó a taconear en el suelo, nerviosa. En ese momento sí que empezaba a alarmarse.

Los minutos en los que tardó Carmina en llegar se le hicieron eternos. Siguió escuchando las conversaciones de las vecinas, que ahora se transportaban a otra época y comentaban algo sobre las bordadoras del Albaicín. Jimena decidió desconectar en ese momento de la conversación y miró su móvil con nerviosismo.

Ni un solo mensaje de su jefe o de Amanda. Tampoco de sus padres. Quizá Mario era aprensivo y la situación le había afectado más de lo esperado. De todos modos, no deseaba ver el cuerpo, parecía que se enfrentaría a una imagen desagradable. Pero tampoco sabía muy bien qué hacer, la policía no la iba a dejar acercarse ni le daría información. Tendría que esperar a que se marcharan los vecinos y decidieran levantar el cuerpo cuando el juez lo decretara. Aunque en ese momento tampoco pudiera saber la identidad de la víctima. Así que sacó su libreta y su bolígrafo y tomó nota de lo que sí que podía ver. La ubicación del cuerpo, la actuación policial, la expectación del barrio…; había más detalles de los que parecía a simple vista si prestaba atención.

Para cuando encendía el segundo cigarrillo atisbó a su hermana al otro lado de la plaza. Jimena la saludó y se dio cuenta de que no podría cruzar porque el cordón policial tenía cerrada la calle de entrada. Rápidamente perdió a Carmina de vista y se imaginó que estaría callejeando para llegar hasta el lado donde estaba ella.

Así fue, la inconfundible cabellera dorada de Carmina y sus ojos celestes aparecieron entre la muchedumbre conforme se hacía paso hacia Jimena. Muchas veces se había preguntado cómo era posible que fueran hermanas, Jimena tenía el pelo castaño oscuro tirando a un color azabache y los ojos marrones; Carmina era delgada como un alfiler y ella…, bueno, ella había ganado algo de peso en los últimos años y ya no entraba en una talla media de pantalón. Era innegable que físicamente eran opuestas y sus personalidades eran incompatibles como el agua y el aceite. Vaya, que Jimena y Carmina eran hermanas por la sangre, que de no ser así jamás lo habrían creído.

Jimena se acercó a Carmina y al tenerla delante se quedó de piedra. Su hermana tenía un surco oscuro bajo los ojos y el maquillaje corrido por las mejillas. Su piel, siempre delicada, parecía seca y desgastada y Jimena pensó que se desmayaría en cualquier momento. Estaba más pálida de lo normal y le temblaron los labios al decir:

—Jime…, Dios mío…, Jime. —Carmina se lanzó a los brazos de su hermana, que dejó caer el cigarrillo.

—¿Qué pasa, Carmina? ¡Dime! —A Jimena le tembló la voz también.

Desde que había recibido esa llamada de Guillermo hacía una hora sentía que su vida estaba cambiando. Deseaba que no fuera así.

—Es… es María, Jimena. Han asesinado a la tía María —consiguió articular Carmina entre lágrimas antes de que Jimena rompiera a llorar también y sintiera cómo le fallaban las piernas.

Capítulo 3

La calle Molinos estaba situada en pleno corazón del barrio del Realejo. Jimena tenía un apartamento justo encima de un bar que solía tener mucho ajetreo nocturno. El Realejo había sido el barrio judío de la ciudad, por lo que sus siglos de historia dejaban entrever edificios y callejuelas por las que los turistas paseaban en masa cada día. Era un lugar al que le costaba despertar cada mañana, si bien en otras zonas de la ciudad el movimiento de personas ocurría desde muy temprano; El Realejo era un barrio que se caracterizaba por su calma. Los residentes que habitaban sus calles con olor a parras y bignonias solían trabajar en turnos nocturnos en los bares de la zona o madrugar bien temprano y desaparecer hasta la noche, atrincherados en oficinas de la ciudad.

Aunque muchos no eran conscientes de ello, El Realejo era el barrio más cercano a la Alhambra y excursiones de extranjeros visitaban sus calles para después coger el autobús o, aquellos que eran más atrevidos, subir caminando. En su juego arquitectónico se podían encontrar corralas históricas, iglesias que dejaban sin aliento y miradores con vistas espectaculares al resto de la ciudad. Era un barrio con una belleza abrumadora y Jimena era muy consciente de la suerte que tenía de vivir ahí.

Jimena no había comprado el apartamento de tres habitaciones y un balcón que daba a la calle Molinos con su propio dinero, más bien, sus padres se lo habían regalado. El suyo en El Realejo y el de Carmina en Plaza Trinidad, como esta deseaba. Desde que era pequeña, Jimena se había enamorado de ese barrio y de su ritmo pausado durante el día y frenético durante la noche. Le gustaba la oscuridad de muchas de sus calles por sus altas construcciones y pronto comenzó a pasar ahí las noches para conocer a sus futuros vecinos. Al terminar la carrera tuvo claro que debía vivir allí y así consiguió que sus padres le compraran ese acogedor apartamento en el que llevaba viviendo más de seis años.

Aquella mañana no fue fácil. Había pasado la mayor parte de la noche llorando y sin ser capaz de caer rendida. En su mente, los recuerdos con María la avasallaban, y aunque Carmina había insistido en quedarse con ella, Jimena se había negado. Necesitaba asumir lo ocurrido y para eso tenía que estar sola. Cuando sonó la alarma se arrepintió de esa decisión; seguramente, con su hermana al lado, habría conciliado el sueño. Pero ya tenía que irse a trabajar a pesar de que solo había conseguido dormir una hora escasa entre lágrimas y pesadillas.

No fue capaz de maquillarse siquiera. Se vistió con un conjunto de invierno que había comprado en su viaje a París, se calzó unas botas de caña alta y salió de casa sin desayunar. No le entraba comida. Llevaba sin comer nada desde la noche que había pasado con Hugo, y veinticuatro horas después de enterarse de la noticia seguía siendo incapaz de procesarla. María no podía estar muerta, no, al menos, bajo esas terribles circunstancias.

—Buenos días, Jimena —la saludó la dueña de la cafetería que tenía frente a su portal. Estaba limpiando y preparando la terraza para la mañana.

—Hola, un café solo largo, por favor —le pidió ajustándose las gafas de sol que había sacado del bolso conforme se acercaba a la cafetería.

Mientras esperaba, se encendió un cigarrillo y miró su teléfono. Tenía mensajes de su familia, pero no se veía con fuerzas para responderlos. Ni siquiera sabía cómo sería capaz de ir a casa de sus padres y verlos destrozados. Si ella estaba así, no podía imaginar a su madre, María era como una hermana para ella. Era imposible entender que quien había sido asesinada de forma tan siniestra era su tía.

—Aquí tienes, Jimena. ¿Qué te ocurre? Tienes muy mala cara —le preguntó con voz dulce la camarera.

—Ha fallecido una persona muy importante para mí, Julia… —No se veía capaz de decir mucho más.

—Oh…, lo siento. La pérdida es siempre terrible. Te acompaño en el sentimiento… ¡Oh! ¡Espera! No me digas que te refieres a la persona que ha aparecido… —La mujer se quedó en silencio sin querer añadir más.

La noticia había llegado a cada rincón de la ciudad. Tampoco era extraño, Granada no solía recibir tales disgustos a menudo.

Jimena afirmó con la cabeza antes de pagarle y marcharse a paso rápido con su café en la mano. Sentía que no estaba donde debía estar. Deseaba estar en casa asimilando lo ocurrido, escondida bajo las sábanas y llorando. No allí, teniendo que interactuar con personas que no sentían lo mismo que ella, asistiendo al trabajo y fingiendo que podía seguir adelante a pesar del dolor que le laceraba el pecho.

María había sido de esas mujeres que abrazaban a los que más lo necesitaban. Había dedicado su vida a cuidar y dar; jamás pedía de vuelta. Se había hecho un nombre a pesar de ser mujer en una época muy difícil. A sus setenta y dos años era un roble y seguía trabajando sin querer jubilarse por el amor que sentía hacia los demás. Era la madre superiora de su comunidad cristiana y también la directora religiosa del colegio Virgen del Carmen, donde trabajaba, a su vez, Carmina como profesora de religión. Jimena recordaba cómo todos los niños de su clase adoraban a María.

María no siempre había tenido una vida fácil, tuvo que luchar desde pequeña por su fe y por su convicción de ser monja. Criada en una familia humilde en una zona rural de Granada, decidió no seguir lo que sus padres querían para ella, que consistía en encontrar un buen esposo, y pronto se unió a la Iglesia. Durante años nunca aspiró a ser nada más que monja, hasta que un día fue la madre superiora de su congregación y descubrió que la responsabilidad sobre los demás para cuidarlos era otra de sus pasiones. Así acabó siendo la directora religiosa del colegio tras su fundación, y desde entonces se había dedicado en cuerpo y alma a sus alumnos.

Al pasar por delante de la iglesia de Santo Domingo, Jimena recordó las tardes en las que María salía con ella y con Carmina de paseo para enseñarles las iglesias más emblemáticas de la ciudad. Recordó sus historias y sus palabras y deseó poder tenerla cerca de nuevo para escucharla con más detenimiento. Pronto Jimena había dejado de creer en Dios y se había separado del camino espiritual de su familia. María jamás la rechazó por eso, pero sí hizo que Jimena dejara de admirarla con tanta exaltación. Cuando era adolescente Jimena decidió que ya no quería estar en un centro religioso y deseaba ir a uno público como otros adolescentes que conocía en la calle, pero sus padres jamás cedieron a sus peticiones. Sin embargo, Carmina encontró la misma pasión por Jesús que María y ejercía de profesora de religión.

Jimena sabía que era la más rebelde de las dos y la que había rechazado el legado religioso de su familia. No encajaba con aquello que sus padres querían para ella y no le importaba luchar contra esas aspiraciones que no eran suyas. Aun así, María jamás dejó de ser como una tía para ella. Su madre, que no tenía hermanos, había encontrado ese lazo especial con María y esta pasaba todas las festividades sentada en la mesa del salón de sus padres como otros familiares. María era su tía y su vínculo era más fuerte que el que pudiera tener con cualquier otro tío de sangre por parte de su padre.

No tardó en llegar al Granada Actual, que estaba situado en un piso en la plaza de Mariana Pineda. El edificio era de los que lucían brillantes y tenían tantas ventanas que Jimena solía preguntarse cuántas personas la veían trabajar desde la calle. Decidió fumarse otro cigarro antes de entrar. Todos sabían quién era María para ella, así que esperarían que estuviera afectada, pero a Jimena no le gustaba mostrar cómo se sentía delante de los demás.

Cuando estuvo preparada, llamó al timbre y dejó que le abrieran. Cogió el ascensor y marcó la quinta planta. En el espejo se acicaló un poco el pelo y decidió dejarse las gafas de sol. Después de seis años y medio no necesitaba dar explicaciones a nadie, ya todos conocían a Jimena Cruz de sobra. Al adentrarse en la redacción saludó a la secretaria, que, seguramente, duraría lo mismo que su contrato de prácticas, y desfiló hacia su oficina con sigilo. Juan, uno de los periodistas fijos de la plantilla, intentó abordarla, pero Jimena le indicó que le diera espacio. Al entrar en el despacho cerró la puerta y dejó caer la cabeza sobre las manos.

En la mesa le esperaban informes y noticias que Guillermo querría que revisara. No se veía capaz de concentrarse más de medio minuto en esos momentos, así que encendió el ordenador y vio los artículos que tenía por terminar. Lo que dos días antes le parecía insulso, pero necesario, había perdido el sentido por completo. ¿A quién le importaba la obra que proponían para el estadio de fútbol cuando una persona había sido asesinada en la ciudad? Solo con una búsqueda rápida en redes se dio cuenta de que era lo único de lo que se hablaba. No había trascendido aún la identidad de la víctima a la prensa, pero sería cuestión de horas que así fuera. No iba a ser Jimena quien lo hiciera por respeto a la memoria de María.

Después de un rato de no conseguir hacer nada, oyó cómo llamaban a su puerta y vio la cabeza de su jefe asomando. Guillermo era un hombre entrado en los cuarenta que había perdido casi todo el pelo y que siempre lucía una ancha sonrisa. A Jimena solía ponerle de los nervios su alegría dicharachera y contagiosa. Aun así, le parecía un buen jefe. Podía pagarle más y no lo hacía, como también podía destinar su periódico a aportar información verdaderamente relevante y tampoco lo hacía. Al menos no podía quejarse, porque tener trabajo de periodista no era fácil y menos en Granada.

—¿Puedo pasar? —No esperó respuesta para hacerlo—. ¿Cómo estás?

Jimena, agobiada, se pasó una mano por la cara y se quitó las gafas de sol.

—Fatal. ¿Ha sido Amanda? —La respuesta era innecesaria porque Jimena ya se lo imaginaba.

—Sí, me llamó ayer después de verte en San Miguel Bajo. Lo siento muchísimo, debe ser muy duro perder a alguien de esa manera tan… tan mezquina. —Él dejó caer su cuerpo en la silla que se situaba frente al escritorio de Jimena.

—No quiero hablar del tema —respondió con brusquedad.

—De lo que sí que tenemos que hablar es de ese artículo. Jimena, quiero que investigues lo ocurrido y me escribas el mejor artículo de la ciudad.

Jimena giró sobre sí misma y le dio la espalda a Guillermo mientras miraba por la ventana. Su dolor era invisible para los transeúntes, la vida seguía ahí fuera. Así se sentía perder a alguien… Era la primera vez que le ocurría a la periodista. Apretó los ojos y tomó una bocanada de aire antes de contestar:

—No voy a hacerlo. Ni de coña. —Sus palabras sonaron secas y cortantes.

Guillermo se aclaró la voz mientras pensaba en qué contestar.

—Jimena, eres buena. Puedes hacerlo muy bien. Siento que lo estés pasando mal, pero… es tu trabajo.

—¿Me vas a decir en qué mierdas consiste mi trabajo? ¡Llevo años escribiendo porquerías y comiéndome las sobras del resto de los periódicos por ti! ¿Y ahora decides darme un buen artículo? ¿Justo cuando la persona asesinada es mi tía?

La periodista no había medido sus palabras, pero tampoco le importaba. Su relación con Guillermo era complicada. Se había girado conforme hablaba y lo miraba de frente de nuevo.

—Es tu dolor el que habla por ti. Piensa en lo que supondría para tu carrera. Estabas esperando una oportunidad como esta. Has insistido mucho en que deseabas escribir artículos de investigación. Yo confío en ti. Además…, puede ser sanador —se aventuró a decir Guillermo casi en un hilo de voz.

—No, si resulta que ahora eres psicólogo también. —Jimena seguía descargando su rabia con él.

Se hizo un silencio entre ambos en el que su jefe le dio vueltas a un bolígrafo.

—No me importa si te tomas unos días para procesar la muerte, acudir a su entierro…, está bien. Pero quiero que seas tú. Eres la mejor periodista analista que he conocido y sé que puedes llegar lejos. Ahora, además, tienes una motivación personal y creo que te puede ayudar a aceptar lo ocurrido. —Esto último había sido un atrevimiento y Guillermo lo sabía bien. Conocía a Jimena y era una mujer impredecible.

Pero esta no contestó de manera soez ni abruptamente como esperaba. Solo dijo:

—Lo siento, he pagado contigo mi frustración… Está bien, quiero darle justicia a María y es lo que siempre he deseado hacer: periodismo de investigación… —Se había rendido. Sería doloroso, pero también pelearía por encontrar al cabrón que le había hecho eso a María.

—Sé que eres una mujer inteligente, estoy seguro de que encontrarás la manera de saber qué guarda la policía. Tenemos que sacar algo diferente al resto. El Ideal ya tiene tres artículos en menos de un día. Nosotros podemos sacar uno, pero que sea el mejor, el que ponga en jaque al asesino o a la asesina, el que diga lo que nadie ha dicho. Confío en ti. —Esto último lo dijo conforme se levantaba y salía del habitáculo de Jimena.

Ella giró su silla y se quedó contemplando la calle.

Era lo que siempre había querido para su carrera y resultaba más difícil de lo que esperaba. Pero María merecía justicia, y aunque la policía estuviera haciendo su trabajo, ella podía hacerlo también. Estaba preparada para escribir el mejor artículo de la ciudad.

Capítulo 4

Ese enero estaba azotando la ciudad con un frío extremo, mayor que el que solía establecerse entre sus montañas. El aire que bajaba de Sierra Nevada era tan helado que los transeúntes iban con abrigos de pluma y con más de dos capas de ropa. Por la mañana, si había lloviznado, el suelo podía tener una fina capa de hielo y se debía caminar con cuidado para no caer. El cielo brillaba con un celeste especial que daba una idea de las bajas temperaturas del ambiente. Venían unas semanas de tormenta y los residentes de la ciudad disfrutaban de los últimos paseos bajo el sol. En Granada existía la leyenda de que se vivía entre dos ciclos meteorológicos. Ocho años de lluvias intensas y ocho años de sequía. Parecía que se encontraban al principio de un nuevo ciclo de ocho años de lluvia, y eso significaba que, unido al frío extremo, la ciudad se sumía en una temporada oscura.

Jimena salió de casa bien entrada la mañana, había estado intentando trabajar, pero se tomaba la petición de Guillermo de darse unos días antes de ponerse a escribir el artículo sobre María. A pesar del frío se había vestido con una falda recta de color verde oscuro que le llegaba hasta las rodillas y con una camisa blanca. Por supuesto, encima llevaba un chaquetón oscuro y no había olvidado alcanzar sus guantes de cuero antes de salir de casa.

—Hola, Hugo. ¿Qué tal? —le preguntó cuando este contestó su llamada tras tres intentos fallidos.

—Eh, Jimena… Bien… Acabo de despertarme. Tengo que entrar al trabajo a la hora de comer. Está siendo una locura —le contestó con la voz de recién levantado.

Jimena se imaginó a Hugo todavía desnudo en la cama, alcanzando su teléfono con desgana. Sabía que, aunque no lo hubiera dicho explícitamente, acababa de despertarlo.

—Oye, mira… Quiero saber qué le ha ocurrido a María. Sé que no puedes darme nada importante, pero ¿hay algo que puedas compartir conmigo?

Conocía la respuesta de sobra. Esperaba que Hugo se apiadara de ella por su pérdida, pero se dio cuenta de que quizá no lo sabía. Jimena no le había dicho nada y cuando estuvo en la plaza y se vino abajo, Hugo estaba dentro de la carpa móvil y no la había visto.

—Siento tu pérdida, de verdad. Me lo comentó Mario y, joder…, lo siento.

Entonces sí que lo sabía. No había caído en que Mario pudiera decírselo, pero pensándolo bien eran compañeros y trabajaban siempre juntos. Los policías solían ir en pareja a todos lados y en el caso de Hugo, desde que Jimena lo conocía, iba con Mario. Hugo se había mudado hacía unos años desde Madrid y el mismo día en el que llegó le asignaron a Mario, que acababa de empezar a trabajar en la policía, como compañero. Ahora eran como unos mejores amigos y eso enrarecía la relación que tenían ella y Hugo. Era como si todo los empujara a estar juntos, pero ambos se negaran. Jimena no quería nada más que lo que ya tenía con él.

—Gracias. Entonces, ¿qué ocurrió, Hugo?

Al otro lado él guardó silencio unos segundos. Los suficientes para que Jimena comprendiera que no iba a soltar prenda. Hugo tampoco era idiota, sabía que ella era periodista.

—No puedo decirte nada, estamos trabajando en ello. Ya sabes que en la policía mantenemos las investigaciones bajo la mesa. —Su voz sonaba molesta.

—Lo sé. Pensé que quizá podías adelantarme algo… Quiero hacer las paces con su muerte y…

—Lo siento mucho, Jimena. De verdad. Pero no puedo hacer lo que me pides.

—Vale.

Nada más decirle eso colgó el teléfono y lo lanzó a su bolso de nuevo. Sabía que Hugo era un policía meticuloso y que jamás metía la pata, pero esperaba que la ayudara mínimamente. Dada la relación que existía entre ambos, quizá que le dijera cómo estaba el cuerpo. Cualquier cosa que la hiciera avanzar con su propia investigación. Sí, escribir ese artículo era un sueño; sin embargo, a la vez no lo era. No quería hablar de María como la protagonista de una historia de terror. Quería descubrir la verdad y hacerlo más rápido que la policía. Sabía que esto último era imposible, pero no le parecía tan imposible descubrir algo que la policía pasara por alto y colaborar. Los periodistas habían resuelto crímenes en el pasado; pocas veces, pero lo habían hecho. ¿Por qué no iba a ser ella capaz de descubrir al menos un detalle importante?

Aceleró el paso enfadada y se adentró pronto en la plaza Bib-Rambla. Allí había pasado toda su infancia y recordaba las tardes de domingo con Carmina, al sol observando a los turistas o jugando con otros niños de la zona. Sus padres tenían uno de los pisos modernistas que miraban hacia la plaza. Estaba ubicado en una de las áreas más enriquecidas de la ciudad, con vistas privilegiadas y por el que habían pagado una buena cantidad de dinero. En la actualidad, el piso, que era de grandes dimensiones, había triplicado su valor y Jimena se mareaba solo con pensar en lo que la gente podría pagar por él.

La plaza Bib-Rambla debía su nombre, como la mayor parte de la ciudad, a los árabes. Significaba «puerta del río», y tenía sentido, porque siglos atrás era una explanada colindante con una ribera del Darro, un afluente del río Genil. Ya en su momento comenzó a ganar popularidad entre sus habitantes y se convirtió en el centro de intercambio comercial y mercantil. Así se construyó la alcaicería y todas las callejuelas colindantes, que eran el núcleo económico de la ciudad. Posteriormente aparecerían nuevos centros religiosos cristianos a su alrededor y se erigiría la catedral, que era un monstruo gigantesco que podía contemplarse desde la misma plaza.

Jimena se acercó a la fuente que coronaba la plaza. Justo en el centro, esta se erguía en piedra tallada con aportes de mármol blanco y rojizo. Era una de las fuentes más emblemáticas de la ciudad y estuvo situada en distintas plazas hasta acabar en Bib-Rambla. Aquella fuente le había provocado innumerables pesadillas de pequeña. No era de extrañar, pues tenía cuatro grotescas figuras que podían perseguir en sueños a cualquier niño. Esas figuras barrocas, llamadas gigantones, sostenían la primera taza de la fuente y contaban con monstruosa caras y cuerpos humanos. La segunda taza, sostenida por un pilar con niños tallados, derramaba suavemente el agua que caía a su vez de nuevo por la boca de los gigantones.

Ella observaba la fuente siempre que venía a ver a sus padres. Aunque de pequeña le dieran miedo los rostros de los gigantones y otras caras que la adornaban, entonces ya admiraba la grandiosidad de la piedra y el trabajo bien hecho. Era entendible que fuera una de las fuentes más importantes de la ciudad. Su madre le había explicado de pequeña que todo su simbolismo era cristiano y reclamaba una plaza que antes había sido árabe. Enmarcada entre edificios modernistas de colores, era, sin duda, emblemática y digna de admirar.

Después de recrearse un rato entre sus recuerdos, Jimena se dirigió al ala norte de la plaza. Sus padres vivían en uno de los edificios color beis. Desde el que había sido su cuarto tenía vistas directas a la plaza y recordaba las horas que había pasado admirando a los turistas que se tomaban fotos con la fuente de sus pesadillas. Conforme se acercaba, pasó por debajo de los tilos, que ahora estaban sin hojas y denotaban un invierno frío que también pasaba factura a los árboles. Granada era preciosa en primavera, pero en invierno daba pena.

Subió en el ascensor hasta la última planta. Cuando sus padres compraron ese piso habían decidido gastar más para tener las mejores vistas del edificio. Era indiscutible que había sido una buena decisión; Jimena nunca se cansaba de las vistas del piso. Su madre ya la esperaba en la puerta con una sonrisa forzada. Era increíble lo mucho que ella y Carmina se parecían. Por su edad, su madre lucía un cabello rubio bañado en canas que casi parecía cristalino y sus ojos celestes ahora estaban rodeados de arrugas. Pero no había perdido seriedad en el rostro, si algo la caracterizaba era su poco sentido del humor y la amargura con la que se tomaba la vida.

—Mamá —murmuró Jimena intentando contener las lágrimas que acudían a sus ojos.

—Ay, Jimena. Estoy destrozada —fue su respuesta antes de abrazar a su hija.

Tras unos segundos en los que ambas lloraron, la madre de Jimena se recompuso y le pidió a su hija que pasara. Cruzaron el pasillo de entrada que contaba con unas altas cristaleras centrales. Al pasar por delante, Jimena contempló el patio, que se ubicaba en el centro del piso y alrededor del cual se constituía toda la vivienda. Cuando sus padres compraron aquel lugar, decidieron hacer una reforma y construir ese patio en el que colocaron una fuente de piedra que imitaba otra de las famosas de la ciudad. Además, el patio estaba recargado de plantas que le daban verdor. Todas las habitaciones daban al patio excepto la de Jimena. El pasillo alargado desembocaba en el gran salón desde el que se veía la plaza. A la izquierda se situaba el dormitorio de Jimena, la única estancia de la casa, junto con el salón, que tenía vistas a Bib-Rambla. Sus padres tenían el salón decorado con tallas de vírgenes y santos. También habían puesto una fotografía de María en el aparador con cristal esmerilado que ocupaba una parte de la pared izquierda. Bajo la fotografía había una vela encendida. Junto a María también había fotografías de otros familiares que habían fallecido, como sus abuelos. El resto del salón estaba decorado con muebles de madera maciza, que eran majestuosos y de estilo antiguo. Los techos, de madera, eran altos y las ventanas tenían forma de arco.

—Hola, Sole —saludó Jimena a la mujer de la limpieza.

Soledad llevaba trabajando para su familia más de diez años y acudía cada día, como parte del servicio de la casa, para mantener la vivienda limpia. Era una mujer de unos cincuenta años, con un pelo rojizo estridente rizado. Tenía un rostro que parecía haber sido pulido por Miguel Ángel, con unos ojos almendrados celestes y unas proporciones tan espectaculares que Jimena a menudo se sentía abrumada por su belleza.

Pero Soledad no era la única persona que trabajaba para sus padres, también estaba Laura. Esta era mucho más joven y se notaba que aprendía de la pelirroja cada día. Laura era colombiana y tenía una mirada tan llamativa como la de su compañera de trabajo. Jimena nunca había interactuado demasiado con ellas porque no encajaba en la vida de lujos de su familia y tener servicio no era más que otra fachada de sus padres para mostrar su poder adquisitivo.

—Por favor, déjanos solas —le pidió su madre a Soledad antes de que esta pudiera contestar a Jimena.

Seguidamente su madre le pidió que se sentara en uno de los sofás y le tendió una taza de café. Jimena se abrazó el cuerpo inconscientemente y no se sintió capaz de mirar a su madre a la cara. No quería aceptar lo que había ocurrido. Parecía que su padre, que acababa de adentrarse en el salón, tampoco. Los tres se mantuvieron en silencio unos minutos hasta que la madre de Jimena calmó el llanto.

—Es demasiado doloroso. ¿Quién querría hacerle algo así a una mujer tan buena? —balbucía su madre.

—Lo sé. Es horrible. La recuerdo aquí sentada con nosotros cada Navidad y lo buenos que estaban sus pestiños. Siempre se presentaba con su bandeja de dulces y una sonrisa en el rostro —recordó Jimena con añoranza.

—Y lo buenos que estaban sus roscos de vino también. Siempre fue tan buena…; solo tenía para dar y nunca pedía a cambio —añadió su padre.

—¿Quién ha podido hacerle algo así?

Sus padres guardaron silencio y se miraron entre ellos con tristeza.

—No lo sé, era tan buena… Nadie la odiaba, no tenía enemigos. Si era la mejor persona que he conocido nunca —contestó su madre afligida.

—Ya… —murmuró Jimena un tanto decepcionada.

—Siempre la recordaremos por lo buena persona que era, Marta —añadió su padre mientras alcanzaba la mano de su madre.

—Voy a escribir un artículo sobre ella. Quiero descubrir quién lo hizo o, al menos, añadir algo nuevo a la investigación policial —les comunicó Jimena intentando animarlos.

Sin embargo, ellos parecieron horrorizarse. Su madre se pasó una mano por la cabeza y la miró asustada. Después dijo:

—No hagas eso, Jimena. Aunque sea tu trabajo, por respeto a la memoria de María, no vendas su vida a cambio de limosna.

El tono de su madre había ascendido dos o tres decibelios. Lo suficiente como para sonar enfadada y condescendiente.

—Mamá, no voy a vender su vida. Voy a darle justicia.

—Siempre dije que nuestra hija había desperdiciado las oportunidades que le habíamos brindado —le dijo su madre a su padre como si ella no estuviera delante.

—Me parece que no estás siendo justa y que te estás pasando.

—¿Que me estoy pasando? ¿Y tú? ¡Qué van a decir de nuestra familia! —Su madre se pasó una mano por la cabeza de forma exagerada.

—Tengo un trabajo y lo voy a hacer bien —concluyó Jimena invitándole con la mirada a que la defendiera.

—Después de tantos esfuerzos que hemos hecho por ti…; eres tan desagradecida, Jimena Cruz. No sé qué hemos hecho mal contigo. —Su madre seguía en bucle y todavía alzando la voz.

—Marta…, deja a la niña, tiene que encontrar su camino. —Por fin, su padre decía algo.

—¿Y tú la defiendes?

Se hizo un silencio en el que Jimena se mordió la lengua. No quería seguir con la conversación. Ir allí había sido un error, como siempre.

—Solo digo que no lo ha decidido ella.

—Sí lo he decidido. María merece justicia. —Esta vez no pudo callarse.

—Me das pena, Jimena. Vendiendo a María por cuatro duros.

Eso fue lo último que dijo su madre antes de levantarse y marcharse del salón.

—Jimenita, ya sabes cómo es tu madre. No se lo tengas en cuenta. Está muy afectada por la pérdida de María y ahora mismo no puede aceptarlo. Yo te apoyo siempre, ya lo sabes. Seguro que consigues llegar muy lejos con esa investigación —convino su padre antes de que Jimena también se levantara y se fuera.

Capítulo 5

El día anterior había sido agotador. Jimena fue capaz de aguantar siete horas en el tanatorio junto a su familia y la de María. Cuando liberaron el cuerpo de la autopsia conocieron a la única hermana que tenía María y que vivía al otro lado del país. Una mujer de ochenta años que había decidido viajar para darle un último adiós a su hermana pequeña. A la madre de Jimena le había aliviado la pena conocerla, tener algo más de María antes de despedirla para siempre. María no solía hablar de su hermana y, aunque eran conocedores de su existencia, era obvio que no tenían una relación muy estrecha. Aun así, la familia de Jimena la había acogido en su casa durante los dos días que se requerían para enterrar a la difunta. El tanatorio había colapsado de tantas visitas, parientes lejanos, monjas de su comunidad y otras personalidades destacables de la ciudad. Quedaba claro que María había marcado a muchísimos residentes granadinos y no se iba sola.

Jimena sacó su coche del párking que tenía alquilado en la calle Pavaneras y aparcó unos metros más allá para esperar a Amanda. Su compañera de trabajo se había ofrecido a acompañarla al entierro y, a pesar de que le apetecía estar sola, había aceptado. Cinco días después del fallecimiento de María sentía que su vida volvía a su lugar poco a poco. Ya había pasado los peores momentos y comenzaba a aceptar el destino de su tía. La pena iba dejando hueco a la rabia y provocaba que Jimena estuviera más susceptible de lo normal.

—¡Perdona! —dijo Amanda nada más subirse al coche. Llevaba el cabello rubio recogido en un moño y su vestimenta oscura destacaba sus ojos claros. Sus raíces eran prominentes y dejaban ver un cabello que en sus inicios habían sido oscuros y que Amanda había decidido maltratar hasta dejárselo tan seco como el esparto a base de tintes.

—Está bien —respondió Jimena antes de arrancar de nuevo.

El trayecto hacia el cementerio lo hicieron en silencio. Amanda sentía tristeza por su compañera y la respetaba. Jimena, por su parte, fumaba un cigarrillo mientras conducía y se preguntaba quién podía haberle hecho tanto daño a una mujer tan noble y conocida por toda la ciudad.

El aparcamiento del cementerio estaba a reventar. Ubicado en la Dehesa del Generalife, el cementerio de Granada recibía visitas a diario por la cantidad de fallecidos que albergaba. Construido a principios del siglo XIX, contaba con diecinueve patios y una cantidad innumerable de panteones y construcciones que eran admirados por arquitectos e historiadores. Con grandes jardines y zonas verdes, incluso con una ermita en su interior y nichos góticos, románticos y contemporáneos…, era un lugar especial en el que a menudo se podían encontrar turistas fascinados con el entorno.

El paraje en el que estaba ubicado también era espectacular. El cementerio coronaba la Alhambra, que se extendía a sus pies como un recordatorio de aquello que se hacía inmortal para siempre. Pero, al mismo tiempo, también estaba a los pies de la Dehesa del Generalife, un enclave verde montañoso que guardaba algunos de los lugares más emblemáticos de la ciudad, como el Llano de la Perdiz y el cementerio musulmán La Rauda, un lugar no tan conocido para el turismo y a veces inexplorado por parte de los habitantes de la provincia. Sus frondosidades ocultaban caminos para ciclistas y una variedad de setas que nada tenía que envidiar a otras zonas micológicas de Andalucía.

—Siento si llegamos tarde por mi culpa —repitió Amanda conforme se acercaban a la capilla que se encontraba a la entrada del cementerio.

—Está bien. Las misas se me hacen eternas de todos modos.

Se adentraron en la construcción de ladrillo con pilares de cemento en bruto que engañaba al ojo y hacía creer que no pudiera encontrarse dentro un lugar con tanta herencia histórica. A la izquierda se encontraba la capilla. La puerta estaba cerrada, pero Jimena y Amanda se adentraron sigilosamente y se tuvieron que quedar de pie al final por la cantidad de personas que habían asistido.

Jimena desconectó nada más adentrarse en la capilla y se dedicó a observar los rostros que la acompañaban dentro. Su investigación tenía que empezar a coger ritmo y el mejor lugar para comenzar era el entierro de María. Sabía que a muchos asesinos les gustaba ir a ver cómo enterraban a sus víctimas, pero quizá era más simple que eso, quien la había asesinado, seguramente, la conocía y se encontraba entre esas cuatro paredes. Jimena no sabía aún cómo había aparecido el cuerpo, aunque estaba convencida de que llegaría a esa información en cuestión de días, pero por las declaraciones que había recogido de quienes sí lo habían visto, estaba destrozado y habían ejercido muchísima violencia contra ella. Jimena suponía que eso también podía significar que el asesino o la asesina conocía a María. ¿Estaba ante un asesinato casual o uno planeado? Esa violencia ejercida sobre la víctima y el resto de las circunstancias daban qué pensar y ella no tenía clara la respuesta. María no tenía un círculo muy amplio, así que estaba segura de que tampoco la llevaría meses acercarse a sus relaciones y averiguar quién podía tener motivos para hacerlo.

Para cuando acabó la misa exequial, Amanda y ella se encontraron con sus padres fuera. La madre de Jimena estaba hecha un mar de lágrimas y no fue capaz ni de saludar a la compañera de trabajo de su hija. Amanda se mostró comprensiva y les dio el pésame. Después le dijo a Jimena que se quedaría atrás para que pudiera compartir ese momento con su familia. Carmina se mostró algo más simpática con Amanda y le dio las gracias por acompañar a Jimena hasta allí.

Conforme se encaminaban hacia el patio donde enterrarían a María, ambas hermanas se cogieron del brazo y se colocaron detrás del ataúd que ya iba a hombros de algunos ancianos de la edad de María y de algunos hombres jóvenes que, probablemente, habían sido sus alumnos. María tenía una relación tan especial con sus estudiantes que el cementerio se había visto desbordado por diferentes generaciones que la querían y admiraban.

—Tranquila, Carmina. María siempre dijo que estaba preparada para morir e ir a los brazos de Jesús —le susurró Jimena a su hermana apretándose contra ella.

—Ya…, pero… Jimena, ha sufrido mucho. No es… justo —Carmina balbucía y se aferraba a su hermana pequeña con fuerza.

Jimena llevaba el pelo castaño recogido en una coleta y se había maquillado por primera vez en días. Ya no le quedaban más lágrimas por derramar, a diferencia de Carmina. Siempre había pensado que tener una fe tan fuerte calmaba el dolor de una muerte cercana, pero viendo a su hermana, que era de las personas más devotas que conocía, tan destrozada, se daba cuenta de que la fe solo era un espejismo frente al dolor. Carmina creía que María estaba en paz, pero lloraba su pérdida terrenal y el dolor que había sufrido antes de marcharse. Jimena no estaba en paz ni iba a poder estarlo hasta que supiera toda la verdad. Encontraría esa calma cuando diera con el responsable de aquella dolorosa muerte.

De camino hacia el patio donde enterrarían a la madre superiora, Jimena no pudo evitar dejar la vista vagar por el entorno. Los cipreses eran altos y frondosos y los patios, generalmente, diáfanos y bañados por el sol que había salido aquella mañana como último aviso antes del temporal que se acercaba a la ciudad. Algunos nichos la dejaban sin aliento, con vírgenes talladas en mármol, ángeles…; sin duda, podía identificar dónde estaban enterradas algunas de las personas que habían sido más influyentes en la ciudad.

Cuando pararon sus pasos y llegaron a los nichos donde enterrarían a María, un sacerdote, que era gran amigo de la fallecida, tomó el control y comenzó a decir sus últimas palabras antes de despedirla. Casi todos los asistentes se persignaban cuando este lo indicaba y Jimena se alejó un poco y encendió un cigarrillo al comenzar la lectura del Evangelio. Se imaginaba a María sonriendo al ver a todas las personas que habían decidido ir a despedirla, incluso cómo ella misma habría elegido el pasaje que se leía ahora en su nombre.

Al fondo divisó a Hugo que, como era habitual, iba de paisano. Él la miraba también y cuando sus ojos se encontraron, ambos se mantuvieron la mirada unos segundos hasta que Hugo se giró y rompió el contacto visual. Jimena se alegraba de que nadie supiera que se veían por las noches. Lo hacía todo más fácil y le permitía vivir esa vida sexual libre que llevaba sin ataduras. Si su familia supiera que se acostaba con el compañero de trabajo de Mario, le darían la tabarra incansablemente para que se casara con él. Localizó a su madre y a su padre abrazados, llorando, en primera fila, y se imaginó lo felices que serían si supieran que Hugo y Jimena se relacionaban de manera especial.

Rápidamente apartó el pensamiento de su cabeza y volvió a barrer el espacio frente al nicho con la mirada. Localizó a Mario y a otro policía que recordaba de la mañana en la que encontraron el cuerpo. Ambos iban de paisano, como Hugo, y eso le hizo darse cuenta de que su idea de encontrar al asesino en el entierro no era tan descabellada. Tenía la impresión de que hasta la propia policía había pensado en lo mismo.

No estaba siendo fácil, no conocía a casi nadie y tampoco veía ninguna actitud sospechosa. La consoló pensar que la policía era profesional y acabaría encontrando al responsable. Ella debía centrarse en avanzar en algún hecho que otros pasaran por alto. Descubrir algo nuevo que pudiera dar un giro al caso. Tomó nota de los asistentes que conocía, que eran bien pocos y casi todos del colegio donde trabajaba María y donde ella misma y Carmina habían estudiado.

Se dio cuenta de que Amanda se había marchado. Seguramente, caminaría hasta el centro, aunque pareciera que el cementerio estaba lejos, en quince minutos se llegaba a Plaza Nueva por la cuesta Gomérez atravesando los jardines de la Alhambra. No le extrañaba que se hubiera marchado, a fin de cuentas, Jimena no mostraba interés en ser su amiga. Amanda era agradable, pero a Jimena a veces se le atragantaba la gente que era excesivamente buena, como ella.

Después de que varias personalidades religiosas llevaran a cabo las lecturas seleccionadas para conmemorar a María, dieron paso al enterramiento del cuerpo. Jimena prefería no mirar y no recordar cómo sepultaban el cuerpo de aquella mujer que había sido tan importante para ella conforme crecía.

Se sorprendió al ver cómo su madre se alejaba y salía de entre la muchedumbre para llegar hasta ella. Tenía los ojos tan hinchados de llorar que no parecía ella misma. Marta llevaba un vestido largo negro y un abrigo de pelo del mismo color. Jimena recordaba el día en el que se lo compró para enterrar a su madre. Era pequeña y casi no conocía a su abuela, pero Marta se mantuvo imperturbable y Jimena no la recordaba llorar tanto como ese día por María.

—Lo siento, mamá. ¿Cómo estás?

—Dame un cigarro —le pidió con voz rota.

Jimena arqueó una ceja y miró a su madre sorprendida. Después se encogió de hombros y se lo tendió. Su madre había dejado de fumar hacía muchísimos años, pero ella no era nadie para negarle su deseo de desahogar las penas.

—No te vi tan afectada cuando enterramos a la abuela —susurró. Intentó sonar más empática, pero las palabras salieron una detrás de la otra de su boca.

Su madre levantó la mirada del suelo para decir:

—Entonces era joven y no sabía lo que significaba la muerte.

Capítulo 6

El viernes Jimena amaneció tarde. Después de una noche dando vueltas en la cama decidió que no estaba en condiciones de ir a trabajar. Le escribió un mensaje a Guillermo por el que no obtuvo respuesta y se prometió a sí misma que el lunes iría al periódico. Su jefe le había dicho que se diera unos días para ordenar la cabeza y necesitaba tomárselo al pie de la letra. Podría dedicar el fin de semana a investigar el asesinato de María para ver si su mente formulaba alguna teoría que fuera viable.

Esa noche había decidido que no podía quedarse de brazos cruzados y que tenía que ayudar a la policía. Nunca había ido a declarar y jamás se había involucrado en un crimen, pero quería aportar lo que pudiera y si algo tenía ella era información sobre María y su vida, porque era como su sobrina. No sabía en qué punto estaba la investigación policial y quería saberlo. Iría directamente a la Policía Nacional e intentaría contar lo que sabía de la víctima. Quizá así conseguiría información a cambio. Al menos, lo intentaría, tenía que ganarse a la policía como fuera para poder avanzar.

Por eso, a media mañana Jimena se vistió con sus pantalones de pana y un jersey celeste, se maquilló y preparó y salió de casa decidida a volver con algo nuevo entre las manos. Podía coger su coche para llegar al cuartel de la Policía Nacional que se encontraba al otro lado de la ciudad, prácticamente en la salida norte, pero decidió que era mejor coger el autobús. Granada solía tener mucho tráfico por las mañanas y sería más rápido ir en transporte público que en privado.

Así que caminó a paso rápido hacia Gran Vía, donde tomaría el autobús. Al volver del entierro había intentado hablar con Hugo, pero este no respondía a sus llamadas. No quería presentarse en su lugar de trabajo sin, al menos, avisarlo. Viendo que no obtenía respuesta por su parte, le pareció buena idea sorprenderlo. Sabía que tenía turno de día, así que quizá incluso estuviera en el cuartel cuando llegara. Entonces también estaría Mario, que se llevaría toda una sorpresa al verla ahí. Al menos Mario haría un esfuerzo por ayudarla porque era su cuñado.

Al adentrarse en Gran Vía admiró los edificios neoclásicos y eclécticos que bordeaban una de las calles neuronales más majestuosas de la ciudad. Construida a finales del siglo XIX, había generado polémica entre los intelectuales de la época. En la actualidad era una gran avenida con comercios, oficinas y bancos que dividía el centro histórico en dos. Una avenida por la que los coches circulaban a todas horas y cuyos edificios históricos tenían que mantenerse constantemente para que la contaminación no los devorara. Jimena reconocía su olor característico cada vez que se adentraba en ella: tubo de escape. Si algún problema tenía esa zona era el de los coches. Los residentes habían intentado que su paralela trasera, famosísima para el turismo extranjero, la calle Elvira, fuera peatonal. Pero sus intentos habían sido fallidos, si la calle Elvira se convertía en una zona peatonal, entonces Gran Vía sumaba más coches y contaminación. Con Gran Vía había que jugar a reducir el tráfico, por lo que solo se podía circular en una dirección, y en la otra por la calle Elvira, excepto el transporte público, que lo hacía en ambos. A pesar de esa medida, era evidente que aún se acumulaba demasiada contaminación en la calle y que, tarde o temprano, habría que frenar la afluencia de coches para preservar el patrimonio histórico.

El autobús que la dejaría cerca de la Policía Nacional pasaba cada pocos minutos y Jimena se sentó junto a una ventana. Durante el trayecto, que también duraba poco, miró su teléfono. Tenía unos mensajes de Carmina, que no había conseguido conciliar el sueño de nuevo. Ella se encontraba mejor, había asumido lo ocurrido y, a diferencia de Carmina, ya no le quitaba el sueño. Solo le quedaban rabia y deseos de encontrar al asesino. Para su hermana mayor era más difícil, tenía que ir a trabajar al mismo colegio en el que cada día se encontraba a María. En su trabajo todos los profesores hablaban de lo mismo e incluso algunos alumnos ya conocían la noticia. No debía ser fácil.

Al bajarse del autobús, Jimena se encontró en el inicio del barrio Almanjáyar, los suburbios de la ciudad en los que vivía la clase más trabajadora, sobre todo, de etnia gitana. Una zona conocida por su alta tasa de conflictividad y en la que Jimena había dedicado unas cuantas horas de su vida a investigar sobre los cultivos masivos interiores de marihuana en viviendas o naves industriales. El Almanjáyar era un barrio de contrastes, había urbanizaciones con piscina de nueva construcción donde gente de clase media adquiría un piso amplio y moderno para vivir, y después estaba el corazón del barrio, con calles que eran inaccesibles incluso para la policía. En los años setenta se construyó porque estaba separado de la ciudad, aunque en aquellos momentos ya no era así, y se alojó a la gente más pobre y familias de etnia gitana para no mezclarlas con el resto de los residentes. Eso suponía un conflicto entre el barrio y el resto de Granada; y a Jimena, tras haber investigado un poco sobre ello años atrás, no le extrañaba. Veía legítimo que los vecinos del Almanjáyar sintieran desprecio por aquellos que les arrebataron sus casas céntricas y sus barrios. También entendía que al Ayuntamiento le generara frustración no poder controlar algunas callejuelas. Era un conflicto sin resolver que, generalmente, desembocaba en violencia.

Pero Jimena conocía esa zona de la ciudad muy bien, tanto que sabía que no llegaría a perderse y adentrarse donde no debía. La conocía de aquellos meses en los que estuvo escribiendo artículos sobre los interiores de marihuana. Entonces se había visto envuelta también en alguna situación tensa cuando se adentraba donde no debía. En Granada había que cuidar muy bien las palabras a la hora de hablar de la hierba.

A los pocos minutos de caminar llegó al cuartel de la Policía Nacional. Se encontraba en un edificio enorme al que se accedía a través de un pasillo exterior. Había estado con anterioridad cuando Carmina pasaba a buscar a Mario. Se adentró por las puertas automáticas y se dirigió al mostrador que hacía de recepción. En la sala se encontraban algunas personas esperando y, si se echaba un ojo rápido a la habitación contigua, había incluso más cola.

—Buenos días, ¿puedo ayudarla en algo? —le preguntó el policía uniformado que estaba detrás del mostrador.

—Hola. Sí. Mire, vengo por el caso de María, la… la víctima de asesinato que apareció en San Miguel Bajo. Soy su sobrina y me gustaría poder aportar información sobre ella para la investigación.

Llevaba toda la noche buscando las palabras para encontrar la mejor manera de articular lo que acababa de decir. Si no mencionaba que era periodista, la tendrían más en cuenta y si, además, decía que era su sobrina, se apiadarían de ella y también le prestarían más atención.

—De acuerdo… ¿Tiene usted cita para declarar? —le preguntó el policía mientras tecleaba algo en el ordenador que tenía delante.

—No, no… Vengo por cuenta propia. Quiero ayudar en lo que pueda.

—Vale, siéntese y espere un momento —le indicó con amabilidad.

Jimena siguió su consejo y se sentó entre el resto de las personas que aguardaban como ella. Pasaron unos minutos en los que se removió nerviosa. No sabía lo que estaba haciendo, pero solo el hecho de ver quién estaba a cargo de la investigación podía ayudarla.

Al rato, una mujer uniformada se asomó a la sala y la llamó. Jimena acudió a donde estaba y, para su sorpresa, pasaron por una puerta que no llevaba a la sala donde se acumulaban más personas. Tras esa puerta había un pasillo por el que pasaban nacionales de un lado para otro. Se dio cuenta de que estaba dentro, dentro de verdad. No donde ocurría lo rutinario y declaraban las víctimas de robos y peleas. No. Estaba dentro, donde se trabajaba y donde fluía la información. Jimena sintió cómo se le erizaba la piel solo de pensarlo.

—Por favor, pase —le indicó la mujer antes de desaparecer.

Jimena pasó a un pequeño habitáculo en el que había una mesa y varias sillas. Las paredes eran de un gris desgastado y no había nada más. Entendió que habían tomado en serio sus palabras de declarar y aportar información. Sacó su libreta y su bolígrafo del bolso y se acomodó en una de las sillas. Entonces se abrió la puerta y, para su sorpresa, Hugo y Mario se la quedaron mirando con las cejas arqueadas.

—¿Jimena? —preguntó Mario.

—Hola. Sí. Quería dar información sobre María. Qué bueno que estés porque así no tengo que justificar de qué la conocía —respondió esta un tanto decepcionada. Empezaba mal si los dos investigadores que iban a atenderla ya eran de su círculo y sabía que no soltarían prenda.

Ambos se miraron y Jimena entrevió una sonrisa molesta en la cara de Hugo. Aquello iba a ser inútil porque ellos ya sabían que era periodista y los policías siempre huían de la gente como ella.

—Vale, ¿qué quieres contarnos, Jimena? —le dijo Hugo sentándose frente a ella.

Jimena no sabía si ese era el procedimiento real que debían seguir, pero era evidente que no la tomarían en serio. Aun así, se esforzó y comenzó a hablar de María y de todo lo que sabía de ella.

—… supongo que puede serviros para perfilar un poco más a la víctima. Mi hermana y yo éramos como sus sobrinas. De las personas que más la conocían seguro —explicó.

—No, en realidad, es muy útil lo que nos está contando —Mario se dirigió a Hugo esta vez.

—Sí, sí. Jimena, ¿sabes si María tenía alguna enemistad con alguien? ¿Algún conflicto destacable?

Jimena se quedó en silencio unos segundos. Buscó entre sus recuerdos y conversaciones con sus padres. Pero cuanto más indagaba menos encontraba.

—María era una mujer humilde y honesta. Nunca se enfadaba con nadie, de hecho, todos en su entorno la adorábamos. Que yo sepa, no. Quizá mi madre pueda deciros más, eran como hermanas. Sería raro si hubiera tenido algún conflicto con alguien, ella huía de los conflictos.

Hugo tomaba nota mientras que Mario seguía haciéndole preguntas. Jimena contestaba con todo lujo de detalles, buscaba aquello que hubiera podido pasar por alto con anterioridad, pero por más que indagaba en sus recuerdos, no encontraba nada que pudiera llevarla a sospechar de alguien.

—Está bien. Creo que ya hemos terminado. Gracias, Jimena —le dijo Mario tendiéndole la mano.

—Esperad. Ya veis que soy alguien que conoce de verdad a María. Quiero colaborar con vosotros, con la policía. Soy una gran periodista analista. Manejo datos, lugares, documentación… no sé muy bien… —conforme hablaba veía cómo los dos policías se miraban entre ellos— cómo trabajáis con personal externo. Yo solo quiero colaborar. Puedo pasaros lo que vaya encontrando, no necesito nada a cambio. Bueno, estaría bien saber alguna información para poder empezar a moverme, pero…

Hugo decidió que ya habían escuchado suficiente y cortó su verborrea diciendo:

—Una periodista no puede aportar nada a un caso policial.

No fue lo que dijo, sino su tono de voz. Jimena se sintió ridiculizada y los miró con los ojos muy abiertos y sintiendo cómo le subía la sangre a la cara. Le ardía el rostro como si la hubieran golpeado. Hugo disimulaba una sonrisita y Jimena se dio cuenta de que lo único que deseaba su amante era reírse de ella.

—No tienes ni idea de lo mucho que puede aportar una periodista a un caso policial, es evidente que no lees mucho sobre el tema.

—Lo cierto es que suelen filtrar información y destrozar nuestras investigaciones. —La respuesta de Hugo fue como un cuchillo afilado.

—¡Ah!, ¿sí? Vaya, pues hasta donde sé archiváis casos porque no os veis capaces de acabarlos. —La periodista se estaba calentando y notaba cómo le subía la rabia por el cuerpo.

No iba a permitir que ningún hombre le hablara de esa manera. Y mucho menos si era su amante. Solo con echar una ojeada rápida a Mario se dio cuenta de que no sabía dónde meterse. Si Hugo no le había contado que se enrollaban, en esos momentos estaba quedando más que claro.

—Déjanos hacer nuestro trabajo y haz tú el tuyo. No pretendo incomodarte, pero… dudo que puedas aportar algo a un equipo tan preparado como el nuestro. —La sonrisa en los labios del policía se desdibujó cuando Jimena se levantó.

—Ese equipo necesita menos testosterona —fue su respuesta antes de concluir la conversación y hacerse con su bolso, que descansaba a su lado en el suelo.

—Jimena, gracias por tu aportación —repitió Mario sonriéndole.

Ella no respondió. Salió de la sala echando humo y caminando a paso rápido. Sus tacones resonaron en el pasillo durante unos segundos después de que desapareciera.

Capítulo 7

La música de jazz sonaba por los altavoces tan alta que Jimena se preguntaba si sus vecinos le llamarían la atención. Era lo que necesitaba para concentrarse en la limpieza que realizaba en su apartamento. En el salón tenía un vinilo de la Alhambra en blanco y negro que ocupaba toda una pared y sus muebles eran negros y blancos, todo su hogar estaba amueblado con diseño moderno. En su momento invirtió todos sus ahorros en arreglar la casa que le habían regalado sus padres en la calle Molinos. Le gustaba coleccionar sus artículos y los tenía apilados en una estantería junto al sofá chaise longue color rojizo que rompía con el juego de colores del resto del salón. Conforme limpiaba el parqué con una mopa que llevaba vinagre y agua, bailaba al ritmo de la música. Cada cierto tiempo ordenaba su apartamento.

Jimena no era precisamente la persona más ordenada que existía en la faz de la Tierra. Su punto débil era colocar cada cosa en su lugar en el momento preciso. Prefería acumular lo que necesitaba en rincones de la casa que conocía a la perfección, por lo que después la búsqueda era mucho más rápida. Una vez al mes se agobiaba y con una copa de vino blanco y música de jazz, limpiaba y ponía su vida en orden. Ese domingo había decidido que era el momento de tomarse la tarde para hacerlo. Llegaba un punto en el que no sabía dónde estaba lo que buscaba y eso le hacía darse cuenta de que era el día de limpiar.

Sobre las ocho y media sonó su teléfono y al mirar el nombre que brillaba en la pantalla maldijo entre dientes.

—Mierda —murmuró mientras elucubraba rápidamente una respuesta antes de descolgar.

Se le había olvidado que había quedado con Amanda hacía una hora para tomar unas cañas. Su compañera de trabajo no captaba sus indirectas y por eso cada cierto tiempo insistía en que se vieran fuera del trabajo. A Jimena le caía bien y agradecía sus esfuerzos, pero no tenía tiempo ni ganas para hacer amigas.

Cuando era más joven, estudiando la carrera, contaba con un grupo fuerte de amigas que la acompañaban en todas sus aventuras. Tras mudarse a Granada mantuvo el contacto con algunas de ellas, hasta que todas empezaron a ser madres y a vivir con sus parejas y no tenían tanto tiempo para Jimena. Llegó un momento en el que se quedó sola y, aunque a veces echaba de menos tener a quien recurrir que no fuera de su familia, aprendió a convivir consigo misma y con sus amantes. Llegó a desear con más fuerza dedicarse al periodismo de investigación que tener amigas. Y ya no le apetecía intimar con otras personas; por eso, a pesar de los intentos de Amanda, Jimena no terminaba de dedicarle tiempo para conectar con ella. Prefería hacer otras cosas.

—¡Jimena, te he estado esperando casi una hora! ¿Dónde estás?

Le dio un trago a su copa de vino y se apoyó sobre la mopa mientras se mordía el labio inferior. En realidad, le daba pena Amanda, se le había pasado por completo la cita que tenían.

—Ay, lo siento. Me ha surgido un contratiempo y no voy a poder llegar. He querido avisarte, pero me ha sido imposible.

Al otro lado de la línea se hizo un silencio incómodo. Hasta que Amanda respondió:

—Vale…, no pasa nada. La próxima vez dime algo, que me he bebido dos cervezas y ya voy pedo sola.

—Lo siento, Amanda. De verdad.

Jimena se sintió mal consigo misma el resto del día. A veces ni siquiera se entendía. No había dejado plantada a Amanda a propósito, solo había sido un olvido. Estaba tan absorta en su propio desastre que dejó su móvil apartado y se le fueron tanto la hora como los planes que ya tenía hechos.

Cuando terminó de arreglar el salón y la cocina, que era americana y estaba en el mismo espacio, pasó a los tres dormitorios del apartamento. Uno de ellos era donde dormía y tenía una cama king size con un canapé abatible que, en su momento, le había costado encontrar al precio que necesitaba. Recordó cómo Carmina insistía en que con canapé era mucho más difícil limpiar. Jimena se reía, no era una persona que dedicara sus pensamientos a la limpieza. De hecho, hizo la cama, barrió la estancia y pasó a otro dormitorio que usaba como vestidor. Eso sí que le iba a llevar un buen rato.

A Jimena le gustaba ordenar toda su ropa y después arruinar ese orden durante semanas. Llegaba un momento en el que sus camisas planchadas se arremolinaban en el suelo, sus pantalones colgaban entre los cajones y su ropa interior estaba por las esquinas. Con un trago de vino y el jazz de fondo, consiguió acabar el trabajo en menos de media hora. Como tenía la calefacción a tope, sudaba bajo el jersey deshilachado crudo que utilizaba en sus días de limpieza. Entre su gran colección de ropa también había pantalones de deporte que en algún momento había comprado prometiéndose a sí misma que saldría a hacer ejercicio. Al final los había destinado a limpiar la casa o a salir de excursión de vez en cuando.

Cuando le tocó el momento de entrar en el baño, que también era de estilo moderno con bañera de hidromasaje, se recogió el pelo oscuro en una coleta alta y fue en busca de sus guantes para la lejía. La peor parte siempre era el baño, aunque vivía sola, Jimena no lo mantenía limpio durante mucho tiempo.

Justo cuando estaba a punto de desenroscar el bote de lejía, sonó el timbre de su casa. Miró su teléfono y vio que eran las nueve y media de la noche. Molesta, se acercó al telefonillo y preguntó quién era. Al ver que no había respuesta abrió la puerta y, para su sorpresa, se encontró con Hugo. Vestía unos vaqueros y un jersey gris oscuro. Sonreía y traía entre las manos una bolsa que Jimena reconoció rápidamente. Era de su restaurante de sushi favorito.

—Hola, vengo en son de paz y a pedirte disculpas por lo que dije el viernes —comentó.

Jimena no pudo negar que estaba irresistible, con ese pelo desaliñado oscuro y esos ojos verdes que la estudiaban con calma. En seguida se dio cuenta de las pintas que tenía y contestó:

—Me pillas limpiando el baño.

—Lo cierto es que esos guantes te quedan muy bien —repuso él riéndose.

Abrió la puerta del todo y le indicó que pasara. No entendía qué veía su acompañante que fuera tan divertido y seguía molesta por lo que había ocurrido en la comisaría. Hugo dejó la bolsa de comida sobre la mesa baja del salón y se sentó en el sofá.

—Un segundo, deja que me cambie. Estás en tu casa, ya sabes dónde guardo los platos.

Jimena desapareció del salón a paso rápido. En cuestión de segundos tomó la decisión de ducharse y dejar el baño para otro día. Observó el cenicero cargado de colillas sobre el váter y se sintió avergonzada. No le importaba lo que pensara Hugo sobre ella, pero había un límite en cuanto a suciedad en su casa y estaba más que traspasado.

Al salir de la ducha, se vistió rápidamente con su pijama de seda y se tapó con una bata a juego. Aunque estuviera molesta con el policía le apetecía una noche de pasión con él y tampoco iba a espantarlo con su ropa sucia y manchada de lejía.

Salió de nuevo al salón y Hugo la miró con lujuria.

—Estás muy sexy, Jimena.

—Céntrate; querías disculparte, ¿no? —contestó ella mientras se servía sushi en un plato.

—Sí. Lo siento. Me puse nervioso cuando te vi ahí. No quiero que te entrometas en la investigación, es un tema peliagudo y sé que para ti lo es aún más.

—No seas condescendiente conmigo. Sé cuidar de mí misma. Si necesito un psicólogo lo llamaré, no te preocupes —fue su respuesta antes de llenarse la copa de vino de nuevo.

—No se trata de eso. No quiero mezclar lo que tenemos con mi trabajo.

Ella lo miró arqueando una ceja y haciendo una mueca con la cara. Se pasó la lengua por los labios.

—Nosotros no tenemos nada, Hugo. Somos amantes. No va más allá de la cama.

—Hasta ser amantes es tener algún tipo de vínculo. —Hizo una pausa antes de seguir—. La cuestión es que quiero disculparme, eso es todo. Me he pasado el fin de semana dándole vueltas; además, viendo que no respondías a mis llamadas, he pensado que te gustaría que me acordara de Sushi Go.

—El sushi está muy bueno, lo reconozco.

Ella sonrió por fin y terminó su plato antes de encenderse un cigarro.

Hugo la seguía mirando con lujuria y lo que deseaba era abalanzarse sobre él. Pero más que eso, lo que su cabeza le pedía era información. Por fin tenía a Hugo a solas de nuevo con ella. Seguro que la policía había avanzado en el caso de María. Jimena se encontraba en un punto muerto y no sabía cómo sacar la conversación.

—Tu casa se ve estupenda por primera vez en mucho tiempo.

Se hizo un silencio que Jimena aprovechó después de dudar unos segundos.

—Oye, Hugo… —se decidió por fin—, cuando dije que quería colaborar con la policía lo decía en serio. Estoy preparando un artículo. —Él arqueó las cejas nervioso—. Pero no cómo te lo imaginas. No quiero formar parte de la prensa que habla por tener buen posicionamiento jugando con el morbo. Quiero poder encontrar algo útil que os ayude en la investigación. Sé que no trabajáis con periodistas, pero me ayudaría mucho si tú pudieras contarme algo, por poco que fuera. Yo haría mi trabajo y si llegara a tener cualquier información importante te la pasaría a ti antes de publicarla. María era mi tía, Hugo. Jamás jugaría con su asesinato. Solo quiero darle justicia, ayudar en lo que pueda —explicó con voz pausada mientras le daba caladas a su cigarrillo.

El humo que salía de sus labios se enredaba en el aire hasta desaparecer. Hugo se quedó en silencio pensando en qué decirle.

—Mm… me la juego, Jimena. No puedo hablar de nada de la investigación.

—No va a salir de este apartamento lo que me cuentes, te lo prometo. Ya me conoces, o al menos confías en mí lo suficiente para que sea tu amante. Lo que escriba quiero que sea diferente a lo que la gente sabe. Solo quiero encontrar a ese hijo de puta.

—Está bien. Pero no puedes decir que yo te he contado lo que vas a oír. No puedo decirte mucho. ¿Qué deseas saber?

—Cómo apareció el cuerpo. Hay muchos rumores, pero necesito contrastar la información.

Él se pasó una mano por el pelo y sacó su teléfono móvil. Tras unos segundos trasteando con él, dijo:

—Voy a describirte cómo apareció el cuerpo. No quiero que te agobies, ¿sí? —Esperó a que Jimena afirmara con la cabeza y prosiguió—. La víctima apareció desnuda, en posición fetal, sobre la calle que cruza la plaza de San Miguel Bajo. Estaba entre la cruz y la iglesia. La cabeza apuntaba a la iglesia y los pies hacia la cruz. Tenía marcas en las muñecas y los tobillos, debieron atarla con bridas de plástico. Debieron matarla en otra parte porque la escena del crimen estaba limpia. No hemos encontrado restos de ADN en el cuerpo y…, joder, lo siento, Jimena —balbució al ver cómo empezaba a estar afectada—. Habían… Le habían introducido un tubo de hierro por la vagina que la había destrozado por dentro. Parece que murió por eso… Tardó en morir varias horas allí donde la tuviera el asesino o la asesina.

Jimena guardó silencio unos minutos y Hugo respetó que lo hiciera. Se pasó la mano por la cara y aguantó las ganas de volver a llorar. No quería hacerlo, ya había llorado lo suficiente. El dolor se convirtió rápidamente en rabia y acabó por levantarse y dejar caer la copa de vino al suelo. Aun así, Hugo se mantuvo en silencio observándola. Ella se movía de un lado a otro de la habitación sin saber qué decir. Su cabeza era un hervidero de pensamientos. ¿Habría trascendido alguna información remotamente similar? No. La prensa y la ciudadanía no sabían la verdad. La verdad era mucho peor de lo que se esperaba.

—Yo… no sé qué decir —fue lo único que consiguió articular.

—Lo siento, Jimena —respondió él. Se levantó y se acercó a ella con intención de abrazarla.

—No, no. No me toques, por favor —le pidió haciendo aspavientos con las manos.

—Está bien. Te dije que… que era mejor que no lo supieras.

—No me digas lo que es mejor para mí. Si no me afectara sería una psicópata, no me jodas. Yo la quería como a una segunda madre. Algún hijo de puta le ha hecho esto y hay que encontrarlo.

—No se descarta que sea una mujer.

Jimena lo atravesó con la mirada.

—No sé qué tipo de mujer violaría a una monja con un tubo de hierro, pero si existe, yo misma la torturaré con mis propias manos —escupió las palabras sintiendo cómo la rabia crecía en su interior.

—Un buen investigador debe mantener la cabeza fría, Jimena.

—No necesito tus consejos de mierda y ahora vete de mi casa. Quiero estar sola —le pidió alzando la voz.

—Jimena, deja que me quede contigo. Entiendo que estés mal, pero yo estoy aquí para ayudarte.

—¡Que te vayas! —le respondió gritando.

No quería sus consejos baratos ni que decidiera qué era mejor para ella. Sí, quería saber cómo había fallecido María porque lo necesitaba para su investigación, pero Hugo jamás entendería su dolor y su rabia.

Sabía que estaba siendo injusta con él, pero los tres vasos de vino no le habían venido demasiado bien. Esperó a que se marchara y cuando se quedó sola, se dejó caer al suelo deslizando la espalda contra la puerta y rompió a llorar.

¿Quién estaba detrás de esa locura? Y… ¿por qué María?

Capítulo 8

—Jimena, ¿cómo llevas el artículo? —Guillermo la miraba inquisitivamente desde el otro lado de su mesa.

—Estoy empezándolo. Me tomé la semana para procesar lo ocurrido, pero ya he conseguido algunos datos que necesitaba para avanzar —contestó mientras se tocaba el pelo nerviosa.

—Quiero tenerlo para esta semana. Te dije que escribiéramos el mejor artículo, pero tenemos que sacarlo pronto. Ha pasado una semana desde que apareció el cuerpo, en poco tiempo la gente se va a olvidar de lo ocurrido. —Guillermo no estaba haciendo ningún esfuerzo por ser sensible con Jimena y esta mostraba su coraza de indiferencia para no dejarse afectar por sus palabras.

—Estoy en ello, no te preocupes.

Cuando Guillermo se marchó, Jimena tomó la decisión: era hora de investigar de verdad. Se puso su chaquetón oscuro de pluma y se ajustó la bufanda que llevaba al cuello antes de salir del Granada Actual. Se dio cuenta de que empezaba a llover, pero el agua era tan fina que no merecía la pena abrir su paraguas.

Conforme subía Reyes Católicos no dejaba de pensar en todo lo que le había contado Hugo la noche anterior. No estaba preparada para escuchar tales salvajadas y todavía se mareaba de pensar en lo mucho que habría sufrido María antes de morir. A pesar de las malas noticias, Jimena encontró pistas para seguir. Por un lado, se había ejercido muchísima violencia en el cuerpo, lo que la llevaba a pensar que era un crimen pasional y que el asesino o asesina la conocía de cerca. El hecho de que fuera una mujer no podía descartarse, pero se inclinaba a pensar que lo hubiera cometido un hombre porque ese tubo de hierro era un símbolo de violación. Jimena se arrepentía de haber echado a Hugo y tenía que reconocerse a sí misma que había estado fuera de lugar; si lo hubiera dejado quedarse podría haberle preguntado si había indicios de que el cuerpo fuera violado también por el propio asesino.

Se paró a contemplar la estatua de Isabel la Católica que tantas veces al día veía. La calle que llevaba a su casa bordeaba la plaza donde se encontraba la fuente y la estatua. La creación de la estatua se había sacado a concurso público, y a finales del siglo XIX, un escultor llamado Benlliure había conseguido ganar el certamen para hacer la estatua de la reina. En ella, se veía a Isabel la Católica sentada en una silla gótica con Cristóbal Colón arrodillado ante ella durante el acto de la firma de las capitulaciones que suscribió el almirante y que permitieron la primera expedición a América. Jimena había leído mucho sobre la historia de la ciudad cuando era más joven y seguía fascinada por lo que revelaba cada uno de sus monumentos.

Siguió caminando y cruzó Plaza Nueva hasta llegar a la Carrera del Darro, uno de los paseos que más le gustaban de toda la ciudad. Ya a las once de la mañana estaba atestado de turistas que buscaban fotografiar la Alhambra desde cada una de sus aristas. En su día, el Darro, que era un famoso afluente del río Genil, había estado coronado por trece puentes de los que solo se conservaban cuatro y dos de ellos en ese camino. En el río habían crecido matorrales y arbustos que podían contemplarse desde arriba y a veces se veían patos que nadaban de un lado al otro. Un camino por el que lo judío, lo árabe y lo cristiano se entrelazaban y daba lugar a restos históricos que en tan solo cinco minutos de paseo dejaban sin aliento a quien prestara atención para verlos. La Carrera del Darro era húmeda y tenía unas vistas a la Alhambra, que iba apareciendo poco a poco, que dejaban ver otro lado diferente del palacio. También era el comienzo del Albaicín, el barrio se extendía hacia arriba y llegaba hasta la primera Granada construida por los árabes.

Jimena tuvo cuidado al caminar de no meter sus tacones en los adoquines que, a pesar de ser más anchos que los del Albaicín, eran resbaladizos y peligrosos. También se apartaba a un lado de la calle cada pocos minutos por los autobuses y los taxis que circulaban. Era una calle de un sentido y solo podían transitar por ella el transporte público o los residentes con permiso. Aun así, era un engorro; con las hordas de turistas y las decenas de residentes que caminaban a paso rápido, apartarse se convertía también en una odisea.

Casi al final de la Carrera del Darro, se paró frente a un edificio que hizo que se le removieran las entrañas. Veía a María cogiéndola de la mano y señalando ese balcón tan simbólico. Fue ella la que le relató por primera vez la historia de la casa que estaba al alcance de su vista y que tenía un balcón tapiado. El balcón estaba situado en la segunda planta y haciendo esquina, y sobre él, un dintel con una frase esculpida en piedra rezaba: «Esperándola al cielo». A pesar de ser atea y haber luchado contra la tradición religiosa de su familia, una parte de ella deseó que María estuviera esperándola ahí arriba, si acaso existía. Como quizá estaba don Hernando de Zafra, secretario de los Reyes Católicos, que había vivido ahí con su hija Elvira. María se regodearía junto a Elvira, quien se había enamorado del hijo de una familia rival de su padre. Una noche, don Hernando encontró a Elvira con su amante en sus aposentos. Su amante pudo escapar, pero el padre encontró al paje y lo ahorcó en el mismo balcón al tomarlo por el amado de su hija. Dijo la frase que más tarde se esculpiría en el dintel y después mandó tapar el balcón y encerró en él a Elvira para el resto de su vida. La joven acabaría suicidándose por el dolor. Sin duda, si existía un lugar como el cielo, María se acordaría de ella si conociera a Elvira y a su padre.

Era una historia que la había perseguido, además, durante toda su infancia porque los granadinos la contaban una y otra vez. Había leído años después que, seguramente, el balcón se tapiara y que la frase esculpida en piedra hablara de la fe de don Hernando de Zafra. Pero las leyendas habían rodeado esa vivienda y muchas veces los turistas iban buscando el piso con el balcón tapiado para comprobar si era cierto que existiera. También a menudo lo buscaba María, parecía como si le recordara los motivos que la llevaron a ser monja.

El Paseo de los Tristes se hizo ante ella y echó una mirada rápida a la Alhambra, que se veía imponente sobre la colina frente a la plaza. Bajo el cielo nublado de un gris oscuro, el palacio nazarí brillaba menos rojizo y parecía sacado de una película de terror. La lluvia había empapado sus jardines y el bosque que lo abrazaba por abajo. El contraste del verde con la arena rojiza de la Alhambra era una maravilla y aún más cuando llovía y se dejaba entrever una niebla que la rodeaba.

Cruzó la plaza y llamó al timbre del colegio Virgen del Carmen. El lugar donde ella y Carmina habían estudiado y María trabajaba. El conserje la dejó pasar y la saludó entre dientes. No parecía muy simpático aquella mañana, aunque Jimena tampoco recordaba que lo hubiese sido nunca y ni siquiera le preguntó quién era ni qué hacía allí. Daría por hecho que por la hora que era fuese alguna profesora sustituta.

El colegio era una construcción gótica que años después sería ocupada por la congregación de la Virgen del Carmen para crear el centro religioso. Contaba con el edificio principal donde estaban las clases de la ESO y los despachos del profesorado, y con una extensión que se había construido en los cincuenta para las clases de los más pequeños. Jimena podía caminar por dentro con los ojos cerrados porque lo conocía como la palma de su mano. Quizá lo más curioso del edificio gótico era que contaba con una capilla en la primera planta que colindaba con un hamam árabe. Años después de constituir la escuela, en las obras para preparar la capilla se habían encontrado con un arco árabe. Eso llevó a la completa exploración del entorno y a descubrir que, bajo el suelo de la primera planta, se encontraba un baño árabe que había sido sepultado y sobre el que se había construido el edificio gótico que adquirió la Iglesia para su colegio.

Jimena recordaba a María… Le explicaba que, ante esa situación, una parte de la población pidió que el Gobierno adquiriera el edificio para sacar a la luz las ruinas históricas, y otra, que fue la ganadora, que se destapara lo que había debajo y se quedara como museo para la propia escuela. Así, durante un siglo y medio, la congregación de la Virgen del Carmen había sido dueña de un hamam que pocas veces se podía visitar. El colegio argumentaba que necesitaban privacidad y silencio para impartir sus clases, pero Jimena, con los años, se había dado cuenta de que sencillamente lo querían para ellos porque era un resto musulmán más en la ciudad y no deseaban que viera la luz.

Aun así, Jimena lo había visto porque María la había llevado allí con Carmina. Las obras de extracción y mantenimiento nunca se habían terminado y por eso cuando entraron en el hamam parecía que no había prácticamente nada. Nunca terminaron porque tenían miedo de sacar algo de valor arqueológico extremo que pudiera quitarles su edificio.

Jimena se encaminó hacia la capilla. Quería sentarse en silencio y poder pensar en María. Cuál fue su sorpresa al encontrarse con Laureano, el director pedagógico de la escuela. Un hombre entrado en los sesenta que llevaba siendo director del centro durante más de tres décadas.

—¡Jimena! ¿Cómo estás? —la saludó efusivamente—. Hace mucho tiempo que no te veo.

—Hola, Laureano. Lo sé, he estado muy ocupada con el trabajo.

En realidad, no tenía interés en volver a esa escuela. Hacía años que Jimena no creía en Dios y se había rebelado de adolescente para no estar ahí. Si había vuelto alguna vez era por Carmina o María, no por ella misma.

—Qué desgracia, mi niña. Qué tiempos más duros. Ahora más que nunca necesitamos a Jesús en nuestro camino —dijo con voz queda.

Laureano ya prácticamente no tenía pelo y su piel, que antes era radiante, ahora estaba cargada de manchas. Sin duda no estaba teniendo un buen envejecimiento. Ya no quedaba nada de la energía que Jimena recordaba en él.

—Lo sé. Lo siento mucho. Ha sido muy duro, sigue siéndolo. ¿Tú cómo estás? Sé que erais ambos los directores y que teníais una relación muy estrecha —le preguntó Jimena casi en un susurro.

—No muy bien. Desde que la vi ahí en el suelo, me persigue en mis sueños. Su cuerpo desnudo y…

Laureano se quedó en silencio y Jimena se quedó helada ante la revelación que este le había hecho. Casi sintió cómo se le desencajaba la mandíbula. Tuvo que controlar las emociones que ya se le reflejaban en el rostro iluminado por la información que había conseguido casi por un golpe de suerte. ¡Había visto el cuerpo antes de que llegara la policía!

—Laureano, ¿cómo viste su cuerpo?

Él la miró arrepentido. Jimena se dio cuenta de que había hablado demasiado rápido y sin pensar. Ahora parecía valorar sus opciones. Al final dijo:

—El lunes pasado me llamó el conserje de la escuela. María siempre venía sobre las siete de la mañana a preparar las aulas con él. Ya sabes que se dedicaba en cuerpo y alma a sus alumnos. Venía, desayunaba y después abría las clases. Le gustaba ser la primera en pisar la escuela. Me llamó y me dijo que María no había venido, que si sabía algo de ella. Evidentemente, yo no sabía nada.

—Eso no explica cómo viste su cuerpo —insistió Jimena.

De pronto tenía algo importante ante ella. Después de una semana, por una casualidad, estaba delante de una persona que había visto el cuerpo antes que la policía. Jimena camuflaba la emoción en su voz manteniendo la cabeza gacha y susurrando con cuidado. En la capilla de la escuela, de todos modos, no había nadie. Los alumnos estaban en clase y solo una vez al mes iban a misa. Algunos meses dos veces por fechas señaladas. Jimena se recordaba a sí misma cantando en misa y escuchando a María leer el Evangelio.

—Salí de casa para ir al trabajo y la vi. Al principio no sabía qué era aquello tendido en mitad de la calle. Hasta que me acerqué. El primer pensamiento que se me vino a la mente es que había una persona desnuda en el suelo. El segundo, que era un cadáver. Y… y, finalmente, reconocí a María.

Laureano no derramó ni una sola lágrima conforme hablaba, pero Jimena no podía culparlo, hasta ella misma ya no podía llorar más.

—¿Cómo es posible que salieras de casa y…? —Jimena no quiso decir nada más.

—Mi casa da a la placeta de San Miguel Bajo.

Jimena se preguntó si podía ser una casualidad o había algo más ahí. Laureano, que conocía a María y era de su círculo cercano, había encontrado el cuerpo. Se lo estaba diciendo a ella, ahí mismo. En realidad, se le había escapado y eso hacía que Jimena se preguntara sobre su inocencia y si debía considerarlo un sospechoso. Así que decidió apretarlo un poco más y ver hasta dónde podía llegar esa conversación.

—¿Me estás diciendo que fuiste la persona que encontró el cuerpo?

Él la miró dubitativo y después murmuró:

—No lo sé. Te digo… te digo que la vi. Y me vine abajo. Me rompí por dentro. En un ataque de pánico volví a meterme en mi casa y me asomé a una ventana creyendo que estaba en una pesadilla, que Dios me castigaba por algo.

—No pienses eso, tú no has tenido nada que ver.

—¡Por supuesto que no! ¿Cómo se te ocurre decir algo así? —la cortó él alzando la voz.

Jimena analizó su rostro incapaz de desentrañar lo que le decían sus ojos.

—Menuda casualidad entonces…, pareciera que el asesino lo hubiera hecho a propósito para que tú la encontraras.

Laureano negó con la cabeza y Jimena supo que había encontrado un hilo del que tirar. Todavía no sabía qué significaba ni a dónde la llevaría, pero tenía la sensación de que estaba acercándose por momentos a la verdad.

Capítulo 9

Jimena había pasado dos días dándole vueltas al descubrimiento que había hecho sobre Laureano. No tenía muy claro cómo debía proceder ni si la policía tenía la misma información que ella. Aun así, saber que el cuerpo había aparecido prácticamente en la puerta del director de la escuela le hacía pensar en dos posibilidades: o Laureano era un asesino muy torpe, o quien había asesinado a María quería dejarle un mensaje. Si no, no se explicaba por qué el cuerpo había aparecido en la plaza donde se encontraba su casa. También se preguntaba dónde se había asesinado a la víctima; Hugo le había confirmado que la escena del crimen estaba limpia. Eso solo podía significar que había ocurrido en otro lugar y, según entendía Jimena, no debía ser muy lejos porque ningún asesino querría transportar un cuerpo más de lo necesario. Lo que de nuevo la llevaba a pensar que debía investigar a fondo a Laureano. Algo no encajaba.

Cruzó el Realejo a paso rápido. Había quedado con su familia para cenar y sus padres eran puntuales como un reloj. Tenían la tradición de salir en familia una vez al mes por la noche desde que ambas hijas se habían ido de casa a estudiar. No podía negar que le apetecía bien poco la cena, aunque sabía que no debía faltar a no ser que fuera por causas mayores. Sus padres se tomaban muy en serio las tradiciones, y Jimena seguía acudiendo por Carmina. Para su hermana también era importante que siguieran siendo una familia unida, aunque Jimena no sentía esa unión tan fuerte como su hermana mayor.

Desde siempre, Carmina había tenido una relación más estrecha que ella con sus padres. Era evidente que tenía que ver con el hecho de que Jimena se había apartado de todo aquello que sus padres les habían inculcado. Ya no solo la fe cristiana, sino el deseo de tener una familia, casarse y cuidar del hogar. Jimena era la hija pequeña rebelde, iba por libre y seguía su propio camino, que distaba de las expectativas de su entorno familiar.

Al pasar por delante del Granada Actual recordó la llamada de Guillermo que había tenido lugar esa misma tarde. Le insistía en saber cómo llevaba el artículo. Jimena lanzó una mentira piadosa como respuesta, justificando que estaba trabajando en él y que se iba a quedar con la boca abierta al leerlo. Eran todo mentiras, no tenía nada más que la conversación con Laureano, y no estaba dispuesta a escribir un artículo vacío. Cruzó la plaza de Mariana Pineda que había sido un símbolo de la Granada liberal y romántica y se encontraba a escasos pasos de la casa de la familia de Federico García Lorca, por lo que era incluso más emblemática. Jimena admiraba profundamente a Mariana Pineda, cuya estatua se erigía en el centro de la plaza. La admiraba y desde niña había imitado sus hazañas sintiéndose una mujer revolucionaria que se rebelaba ante lo que le habían impuesto. Mariana Pineda estaba vestida con una túnica y apoyada sobre una columna revestida por una bandera en la que se podía leer: «Patria, ley, libertad». Por haber bordado esas palabras en una bandera, fue ejecutada a garrote vil, a pesar de que era una mujer viuda con dos hijas que había luchado por los derechos humanos. La periodista había leído cuentos e historias sobre ella y, quizá inconscientemente, se sintió influenciada por la trayectoria de Pineda. De niña también había observado las manifestaciones que acababan o paraban frente a Mariana Pineda, y entendió, ya de adulta, el motivo que llevaba a que los ciudadanos se manifestaran en ese lugar, pues había sido el símbolo de los republicanos.

Tras contemplar a Pineda durante un rato, Jimena se dirigió a Ángel Ganivet, una calle amplia y alargada que se había convertido en el lugar donde se concentraba la población adinerada de la ciudad.

Jimena no podía evitar sentirse fuera de lugar en esa calle tan espléndida. Era ancha y los edificios muy altos. Tenía recuerdos vívidos en sus terrazas, pero no se sentía cómoda rodeada de gente como sus padres. Ya no era la niña que se dejaba llevar como antes y admiraba a Mariana Pineda, ahora luchaba por hacerse su camino y encontrarse a sí misma. Por eso, al divisar a sus padres en su restaurante favorito no mostró demasiada emoción en el rostro.

—¡Hija! ¿Cómo estás? Pero ¿qué llevas puesto? —fueron todas las palabras que salieron de la boca de su madre.

—¡Hermanita! —exclamó Carmina levantándose y dándole un abrazo.

Toda su familia iba de punta en blanco. Su padre vestía un traje de pana completo con corbata y su madre un vestido de invierno que le llegaba hasta las rodillas. Carmina parecía sacada de un bautizo y se percató de que todavía no había llegado Mario.

—Llevo lo que tenía por casa. —Apretaba los labios molesta antes de sentarse entre Carmina y su padre.

Jimena ya no tenía ropa tan arreglada. Romper con la tradición familiar la había hecho pasar por diferentes etapas consecutivas. Primero había desvalijado la calle Elvira y su ropa hippie. Incluso había probado a hacerse una rasta que nunca terminó de convencerla. De ahí pasó al estilo de montaña porque le dio por hacer montañismo en el último año de carrera, así que siempre parecía un anuncio de Decathlon. Y ya, por último, había combinado ambos estilos. También reconocía que algunas cosas que había visto en su madre las había vuelto a mimetizar. Por ejemplo, el hecho de comprar ropa para el trabajo y ropa para su día a día. Como ese día no iba al trabajo, Jimena llevaba unos vaqueros ajustados y un jersey de color mostaza. También sus botines negros de piel.

—A ver cuándo vuelves a ponerte esos preciosos vestidos de domingo, estabas guapísima con ellos. Parece que has olvidado la calle en la que te encuentras y lo que simboliza para toda tu familia —fue la respuesta de Marta apartando la mirada de su hija.

Jimena tuvo que morderse la lengua. Sabía que, si bien ya vivir en el centro de Granada era símbolo de ser pudiente, comer y ocupar esa calle en algunos de sus caros restaurantes también lo era. Con los años, Ángel Ganivet también la habían ocupado los estudiantes durante la noche, sobre todo aquellos que tenían algo más de dinero y les gustaba dejárselo en copas con precios desorbitados. Jimena había crecido acudiendo a esa calle a almorzar o cenar con su familia, pero desde que se había independizado solo iba cuando sus padres se lo pedían. A raíz de su ruptura personal con todo lo que le habían inculcado sus padres también había conocido una Granada diferente, aquella que su familia desconocía por completo y asociaba a lo vulgar.

—No se me olvida dónde estoy —respondió finalmente Jimena.

—Claro que no, gracias a nosotros vives en un lugar como el Realejo. O estás aquí en la Manigua sentada. —Marta alzaba la voz conforme hablaba.

—La Manigua, ni que estuviéramos sentados aquí hace un siglo —resopló Jimena sin saber qué decir.

Se mordió la lengua de nuevo. Si algo no podía negar era que sus padres le habían comprado ese apartamento. Se daba cuenta de que lo usarían toda la vida en su contra.

—Aún recuerdo a mi madre hablando del barrio de la Manigua, que fue reformado por Primo de Rivera y posteriormente durante la guerra y la posguerra —dijo su padre con una sonrisa melancólica.

Su familia conocía bien el área y, de hecho, Jimena también recordaba a su abuela hablando de los entresijos de aquel lugar tan pudiente. El proyecto embrión que transformó aquel antiguo barrio en dos fases quería convertir Ángel Ganivet en una vía como la Rue Rivoli parisina. El trabajo lo ejecutó el mismo arquitecto que había diseñado otras partes de la ciudad que eran grandes símbolos.

—Ya basta de Manigua y de calles caras. Estoy aburrida.

—Jimena, está bien. Tienes razón, hija. Quizá estamos tensos porque hoy es un día difícil para todos porque ya no está María con nosotros, pero vamos a recordarla con cariño para siempre. Confiamos en que Mario consiga encontrar a quien le haya hecho esto. Que, por cierto, ¿dónde está? —preguntó directamente a Carmina.

—Pues se va a retrasar porque quería venir arreglado. Ha salido a correr esta mañana, como siempre y… ¡mira, ahí está! —Señaló al final de la calle.

Mario se encaminaba rápidamente hacia donde estaban. Llevaba unos pantalones de pinzas color crema y un jersey ocre. Jimena podía ver el orgullo brillar en los ojos de su madre. Estaba más feliz con él que con su propia hija.

—Perdonadme, he salido a correr como cada día que no estoy de servicio y se me ha ido de las manos. ¡Al final he acabado en la Alhambra! —se disculpó antes de sentarse a la mesa.

—No te preocupes, Mario. Ahora que estamos todos, a comer —dijo su madre abriendo la mesa oficialmente antes de empezar a pedir comida.

El camarero se acercó y las hermanas pidieron un arroz negro para compartir, como era tradición entre ellas. Jimena pidió también una copa de vino blanco y esperó a que sus padres acabaran de elegir lo que iban a comer. Ni siquiera tenían que mirar la carta, conocían ese restaurante mejor que su propia cocina.

—Dicen que en la muerte siempre hay vida, ¿no? —añadió Carmina cuando se marchó el camarero.

Todos la miraron sorprendidos, pero solo su madre habló.

—¿Por qué dices eso, Carmina?

Pero su madre no miraba a su hermana mayor como la miraría a ella. Carmina era una hija ejemplar y Jimena no lo era. Nunca las miraba por igual ni las tenía en la misma estima.

—Verás…, mamá… —Pero sus palabras fueron interrumpidas.

El camarero dejó sobre la mesa las bebidas. Carmina le dio un trago a su botella de agua y Jimena decidió que quería otra copa de vino antes de beberse la que ya tenía. Sus padres la miraron con mala cara y ella hizo una mueca en respuesta. La velada iba a ser menos apetecible de lo que esperaba, así que tenía que estar preparada.

—Venga, hija, di —la instó su padre cuando el camarero se marchó de nuevo.

—Ay, Mario. ¿Cómo lo digo? —dijo su hermana mirando a su novio.

—Deja que lo haga yo, si quieres —por fin pronunciaba palabra.

Jimena le dio otro trago al vino intentando forzar una sonrisa.

—No, no, deja que lo haga yo. Mamá, papá, Jime… —los miraba a cada uno conforme los nombraba—, ¡estoy embarazada!

La mesa se volvió una locura. Su madre se levantó gritando y llorando de la emoción y su padre le apretaba la mano con fuerza a Mario. Jimena sintió una oleada de felicidad ante la noticia de ser tía, pero dejó que fueran sus padres los que acapararan toda la atención de su hermana en ese momento. Se dio cuenta de que todo el mundo los miraba y no le extrañó, su madre seguía chillando y montando un espectáculo.

Cuando se sentaron de vuelta, Jimena abrazó a su hermana desde la silla y les dio a ambos la enhorabuena.

—Al fin vamos a ser abuelos. Qué grandes noticias. Pero, Carmina, no irás a tener ese hijo sin haberte casado, ¿verdad? —le preguntó su madre alzando las cejas.

—Esa es la segunda parte. Le he pedido matrimonio a su hija y ha dicho que sí —respondió Mario sonriendo.

De nuevo, la madre de Jimena montó un espectáculo y esta deseó no haber asistido a esa comida familiar. El camarero que les traía la tapa que acompañaba la bebida felicitó a Carmina y a Mario contagiado de la felicidad que se palpaba en el ambiente.

—Empezábamos a creer que nunca seríamos abuelos. Entre vosotros, que os estabais haciendo de rogar, y Jimena que… Qué voy a decir de Jimena: casi con treinta y sin novio. Por el camino que va se quedará solterona toda su vida —comentó su madre con voz queda como si ella no estuviera presente.

—Quizá no tengo novio porque no me interesa —respondió mordaz mirando a su madre a los ojos.

—No sé qué te hemos hecho para que nos trates así, hija —le dijo su madre conforme las lágrimas acudían a sus ojos—. No sé dónde nos equivocamos contigo. Os hemos educado a las dos por igual, pero siento que… siento que nos odias y que tu rechazo hacia nosotros provoca que estés así de sola.

Jimena sintió cómo le acudía la sangre a la cabeza y se repitió a sí misma que tenía que guardar las formas. No podía permitir que su madre se metiera en su cabeza porque, de ser así, acabaría con ella. Vio cómo empezaba a llorar y se sintió avergonzada delante de Mario.

—Eres una victimista, siempre haces lo mismo. Déjame vivir mi vida en paz.

—Jimena, no estropees este momento tan importante para tu hermana y su prometido. No estés celosa de ella. —Marta hizo una mueca de desprecio que colmó la paciencia que había ido desarrollando Jimena a lo largo de la velada.

Por eso, acabó levantándose de la mesa. Le pidió disculpas a su hermana y después se marchó. Su madre ni siquiera la llamó de vuelta; dejó que se fuera. Jimena se dijo a sí misma que no podía permitir que su madre se le metiera de nuevo en la cabeza. Ella quería apoyar a su hermana, pero no podía hacerlo en esas condiciones. Ya sabía que acudir a la comida familiar era mala idea desde la mañana, pero había decidido hacer un esfuerzo por su padre y su hermana.

Se encaminó en dirección contraria a su barrio, dispuesta a recorrerse media ciudad para que se le bajara la tensión que sentía por todo el cuerpo. Pasó por delante del edificio Olmedo y lo miró con desgana. En su momento se había destinado a viviendas para la gente pudiente. Era gigante, de más de seiscientos metros cuadrados y ocho plantas con una portada de mármol y dobles columnas toscanas. Su madre había insistido en comprarle ahí su apartamento antes de que ella tomara las riendas y se cerrara en banda. Siempre habían intentado dirigir su vida. ¿Cómo podía soportar el peso de ser el gran fraude de su familia?

Jimena estaba cansada del juego de su madre. No entendía cómo su padre seguía con ella porque era una experta en manipulación. Ya desde niña veía que su madre no era la mujer noble y humilde que mostraba. En casa, se transformaba. Era cruel y despiadada. Parecía disfrutar haciendo sufrir a los demás. A todos menos a Carmina, que era su ojito derecho.

Quizá tenía razón al decir que Jimena se quedaría sola. Ella misma era consciente de que estaba a unos meses de los treinta y más sola que la una. Le gustaba pensar que podía excusarse diciendo que su trabajo ocupaba su tiempo y era su pasión, pero sabía que no era verdad. Tampoco tenía un grupo de amigas en las que volcar su amor.

Sencillamente, estaba asustada y no se veía capaz de comprometerse con nadie.

Sí, Jimena Cruz tenía miedo al compromiso.

Capítulo 10

Jimena, estoy preocupado por ti. Hace dos días que no apareces por la oficina y no sé qué pasa. ¿Cómo va el artículo? ¿Tienes algo para mandarme?

Contemplaba el email que brillaba en la pantalla de su ordenador portátil. No sabía muy bien qué decirle a Guillermo. Sí, llevaba dos días sin aparecer por la oficina porque había estado trabajando en el caso. Primero decidió montar un mural en una de las paredes del salón tras quitar la escasa decoración que tenía y después imprimió fotos de la cruz donde estaba el cuerpo de María. No eran grandes avances, pero los suficientes como para sentirse motivada. Esa mañana había desayunado observando el mural en blanco y planteándose qué buscar que pudiera serle útil. Decidió que lo mejor era acercarse a la escuela Virgen del Carmen e intentar hablar con Laureano de nuevo. Le seguía llamando la atención cómo este le había contado, sin quererlo, que había encontrado el cuerpo. Sus instintos le decían que empezara a rebuscar por ahí.

Pero antes de marcharse debía contestarle a Guillermo. No tenía nada para entregarle, antes de ponerse a escribir quería tener más información. Así que empezó a teclear a la velocidad de la luz y a hilar palabras para sonar convincente. Le explicó que estaba entrevistando a personas del entorno de la víctima y que conectaba teorías que podían llevarla a descubrir algo importante. Le prometía que le haría llegar un extracto la semana siguiente y que la espera merecería la pena. Cuando pulsó el botón de enviar se quedó mirando la pantalla satisfecha. Acababa de ganar siete días en la agenda. Tenía que ponerse las pilas.

Por un momento se planteó llamar a Hugo, pero tras la fatídica noche en su casa no sabía qué decirle. Había estado fuera de lugar, pero Hugo tampoco había empatizado con ella como esperaba. Así que decidió que dejaría a su amante para otro día y resolvería lo que ocurría entre ellos cuando se viera con ganas de hacerlo. Hugo era una pieza fundamental en su investigación, sentía una debilidad especial por Jimena y estaba segura de que iba a ser el único policía que podría darle información útil acerca del caso. No quería presionarlo todavía, ya le había dado la suficiente información como para haber puesto su carrera en juego si ella abría la boca. Se merecía un descanso, y más después de la tensión entre ambos la última vez que se vieron.

Así que se vistió con lo poco que le quedaba de ropa recatada en su armario, se abrochó los botones de su camisa blanca de domingo y se dejó el pelo suelto, que le llegaba hasta los hombros. Encendió un cigarrillo antes de salir de casa y se hizo con la grabadora, que ocultó en el fondo de su bolso oscuro. Era el momento de ir al Virgen del Carmen y averiguar quién del entorno de María podía tener interés en asesinarla.

De camino a la escuela comenzó a llover con fuerza. Por suerte, iba preparada. Jimena sabía que el tiempo en Granada era impredecible. A veces había dos grados a la mañana temprano y a medio día veinte. Lo mismo ocurría con la lluvia. El cielo se encapotaba de nubes en cuestión de minutos y comenzaba a llover hasta inundar las fuentes más emblemáticas de la ciudad. Así que abrió su paraguas y siguió caminando a paso rápido. Conforme cruzaba Plaza Nueva, que se abría ante ella majestuosamente coronada por una iglesia en la que Jimena había pasado muchos domingos de Pascua, escuchaba la música de un artista callejero que se ganaba el pan de cada día con su handpan, un instrumento melódico de percusión suizo. Recordaba haberlo visto en otros puntos de Granada antes. Aunque, en realidad, solía haber artistas en casi todas las calles tocando una variedad de música que poco tenía que envidiar a las grandes orquestas del país. Esa era una de las cosas que más le gustaban de su ciudad: la música que sonaba en cada esquina, los viajeros que iluminaban las calles con sus notas y melodías. A los turistas también les fascinaba y, a menudo, se paraban a fotografiar tablaos improvisados de flamenco que poco tenían que ver con el flamenco de verdad que se curtía en la ciudad. Eran imitaciones para que los turistas dejaran monedas y grabaran vídeos fascinados. A menudo, Jimena se reía de aquellos que creían que ese era el verdadero flamenco, pero entendía que a los extranjeros los embelesara ver a una mujer morena bailando al ritmo de una pobre guitarra desafinada.

Al llegar al Paseo de los Tristes se sintió como cuando era niña, a punto de encerrarse entre aquellos muros góticos en vez de quedarse fuera contemplando la Alhambra. Muchos de los amigos que hizo en la universidad en Sevilla envidiaban que hubiese tenido la oportunidad de observar la Alhambra cada mañana. Los residentes de la ciudad se acostumbraban a mirarla sin reparar en ella. Jimena también había desarrollado cierto desapego e indiferencia por el palacio nazarí por la cantidad de artículos que había tenido que escribir sobre él. Por eso admiró con más interés el Generalife, ese palacio blanco que pasaba desapercibido desde el centro de la ciudad. El Generalife había sido construido como palacio de verano para el sultán y contaba con unos jardines espectaculares. Otro de los grandes temas que adoraba Guillermo y que la saturaban. Por lo visto, los granadinos eran tan chovinistas que necesitaban saber cada propuesta de jardinería para la Alhambra y el Generalife.

Se adentró en la escuela y no divisó al conserje en su sitio habitual. Decidió ir directa al despacho de Laureano, situado en esa misma planta. A Jimena le fascinaba encontrarse en un edificio gótico que había sido construido sobre un hamam árabe. Recordaba los pilares que nunca se terminaron de desenterrar y la oscuridad que bañaba aquel subsuelo que antes habría sido uno de los sitios con más afluencia de la ciudad. Se imaginaba a los hombres bañándose y conversando y se preguntaba cómo vivirían las mujeres la imposibilidad de poder asistir a esos espacios sociales. Un artículo interesante para Guillermo podía ser sobre el hamam, pero sabía que a Carmina no le gustaría que le diera cobertura a ese descubrimiento que enterraban para que no se reclamara. Si le daba visibilidad cabía la posibilidad de que empezara una lucha para expropiarlo. A Jimena le parecía lo más justo, pero tampoco quería interferir en aquel lugar que era sagrado para su hermana mayor.

Encendió la grabadora, la dejó de nuevo en el fondo de su bolso y llamó con los nudillos a la puerta anodina detrás de la que solía encontrarse el director pedagógico de la escuela. Al instante le dio permiso para pasar.

—¡Jimena! ¡Qué sorpresa! ¿Cómo estás? —Su voz no sonaba especialmente alegre, aunque parecía intentarlo.

Ella barrió la estancia con la mirada en busca de algo que pudiera resultarle de interés. Pero la cantidad innumerable de santos y vírgenes y fotografías de generaciones de alumnos le resultó sofocante.

—Bien. ¿Puedo? —le preguntó señalando una de las butacas que se encontraban frente a él.

—Por supuesto, estás en tu casa. No esperaba verte tan pronto… —respondió él con una sonrisa demasiado fría.

Jimena forzó una sonrisa en respuesta que quedó enmarcada como la peor de la historia. Laureano parecía intuir que no venía en son de paz y ella intentaba mostrar lo contrario. Quería sacarle la máxima información posible, pero para eso debía sentirse cómodo. Jimena Cruz era la mejor periodista analista y tenía una gran debilidad: tener que mostrarse agradable y hacer sentir cómodos a sus testigos. No podría ser policía porque era incapaz de fingir alguna emoción que no sentía. En ese momento solo quería zarandear a Laureano y que las palabras que deseaba escuchar salieran de su boca.

Se aclaró la garganta antes de hablar.

—Verás…, estoy realizando una investigación sobre el asesinato de María. Creo que el colegio era la pieza clave que movía su vida y estoy convencida de que el asesino se encuentra aquí dentro, o que frecuentaba la escuela a menudo. María pasaba aquí la mayor parte de su tiempo.

Quizá había sido demasiado directa. Laureano se quitó las gafas y se abrazó las manos en silencio.

—¿Y la policía? ¿Trabajas con ellos?

—No. Soy periodista, ya lo sabes. Estoy realizando mi propia investigación. Confío en la policía más que en mí misma, pero creo que puedo aportar una visión diferente.

—Mm… ¿Y qué quieres?

Laureano estaba nervioso de nuevo. Jimena se sentía enorme a su lado por primera vez en su vida. Desde niña había temido al director de la escuela. María era la directora buena y cariñosa; Laureano jugaba a ser el malo y el que ponía orden. Ahora veía cómo él estaba intimidado por ella y saboreaba el poder que sentía en los labios. Por una vez en su vida veía a Laureano sentirse más pequeño que los demás. Era evidente que no estaba cómodo y Jimena apretó su bolso contra ella. No era ético grabar sin el consentimiento de la otra persona, pero sabía que para ser una buena periodista tenía que hacerlo.

—Quería pedirte la lista de alumnos, profesores y personal que pudiera estar en el colegio la tarde en la que falleció María. Bueno, quizá lo hizo de madrugada, pero ya me entiendes. Sé que eres quien de verdad conoce esta escuela y confío en tu criterio —añadió lo último para hacerlo sentir importante de nuevo. Solo con verle la reacción sabía que sus palabras hacían efecto en él.

—Verás, Jimena…, ya le facilité esa lista a la policía, que debe estar haciendo su trabajo en este momento.

—Entiendo que no es incompatible que la tengamos la policía y yo misma. Si ya hiciste ese trabajo, perfecto. Puedes mandármelo a mi email o facilitarme una copia.

Laureano la miró estudiando su rostro. Suspiró antes de contestar.

—Jimena, no puedo darte esa lista. La tiene la policía.

—¿Acaso te pidieron que no se la mostraras a nadie más?

—No.

—Entonces no te meterás en problemas porque la tenga yo también, ¿no? —lo arrinconó ella.

—Lo siento, Jimena. No puedo dártela. Deja que la policía haga su trabajo.

Jimena afirmó con la cabeza y después se despidió de él.

—Está bien. Lo que quieras.

Se encaminó a paso rápido por el pasillo sin creer lo que acababa de ocurrir. Laureano no quería darle la lista y no tenía ningún motivo de peso. Sencillamente no quería hacerlo.

Conforme se acercaba a la salida de la escuela frenó sus pasos. No estaba dispuesta a perder la mañana solo porque Laureano se comportara de forma sospechosa. Había venido a por una información y estaba dispuesta a conseguirla. Su cerebro empezó a funcionar a toda velocidad y pensó en las posibilidades que tenía. No quería implicar a Carmina, que, además, no era tutora de ningún grupo y, seguramente, no tenía esa información. No conocía a muchos de los profesores de la escuela porque algunos se habían jubilado y otros nuevos habían llegado. Pero no se iba a marchar con las manos vacías.

Entonces vio al conserje acercándose a la ventanilla y vislumbró su oportunidad. Ramón había sido el conserje de la escuela desde que Jimena era una niña. Entonces era joven y muchas de las alumnas mayores perdían la cabeza por él. Ya estaba entrando en sus cuarenta años y ya parecía quemado del trabajo. Jimena lo recordaba enérgico y optimista, siempre con una sonrisa que ofrecer a los demás. Ya no quedaba mucho del Ramón que tenía en su memoria.

—Hola, Ramón. Soy Jimena, una antigua alumna de la escuela —lo saludó acercándose a él.

—Hola —fue su respuesta antes de bajar la cabeza a lo que estaba haciendo.

—Verás…, estoy trabajando en la investigación de María. Quería saber si tú podías facilitarme una lista de las personas que se encontraban en la escuela la tarde antes de que ocurriera todo. —Las palabras salieron de su boca disparadas unas detrás de otras.

Ramón alzó la mirada de nuevo y esta vez parecía estar interesado en lo que le contaba la periodista.

—No, lo siento. Se la entregué a los agentes. He estado horas elaborando esa lista mirando las cámaras y comparando con la asistencia del alumnado… Reconozco que la lista ha requerido mucho esfuerzo y me encantaría que la vieras, pero no puedo, Jimena. Me da pena…, eh… —Ramón volvió a concentrarse en el ordenador.

No la había hecho el director, sino él.

Jimena contuvo el ímpetu que sentía. No podía ser. Tenía tan cerca y tan lejos a la vez esa lista de alumnos… Salió a la puerta del colegio y encendió un cigarro. En cuanto el humo caliente se adentró en los pulmones sintió que el ímpetu remitía. Comenzó a caminar de un lado a otro de la calle. Buscaba una solución, pero no se le ocurría la manera. Ni Ramón ni Laureano iban a ceder. Esa lista la había elaborado el conserje, por lo que nadie más, además de Laureano, podía tenerla. Jimena suspiró antes de tirar el cigarrillo al suelo y aplastarlo con uno de sus botines.

Estaba a punto de marcharse cuando divisó a Carmina encaminarse calle arriba. ¡Ahí estaba la solución!

—¡Carmina! —la llamó Jimena emocionada.

Sin embargo, tenía que pensar rápidamente cómo conseguir que su hermana accediera a ayudarla. No lo haría así como así. Si le decía la verdad, Carmina se cerraría en banda. Pero, al menos, podía servirle de distracción.

—Hola, Jimena. ¿Qué haces aquí? —Su hermana enarcó una ceja.

—Ya sabes, con la investigación…

Se hizo un silencio entre ambas y Jimena se mordió el labio. ¿Era el momento de hablar de lo que había ocurrido con la familia? Decidió que no y esperó a que fuera su hermana mayor la que interviniera de nuevo.

—¿Cómo estás? Jimena…, sé que es difícil…, de verdad. Te entiendo y…

—Estoy bien. No quiero hablar de eso ahora. Oye, ¿tú podrías hacerme un favor? —la cortó rápidamente conforme pensaba cómo utilizar a su hermana para que la ayudara sin saberlo. Si no le pedía nada no podría negarse.

—Dime, claro que sí. —Carmina se pasó las manos por la falda larga que llevaba en un intento de encontrar alguna arruga.

—Necesitaría que te llevaras a Ramón unos minutos. ¿Crees que puedes hacerlo?

Carmina cambió el peso del cuerpo de una pierna a otra moviéndose ligeramente. Jimena volvió a morderse el labio a la espera de una respuesta. No parecía claro que su hermana estuviera dispuesta a jugarse su puesto de trabajo, pero Jimena había utilizado las palabras correctas para que tampoco pareciera algo muy arriesgado.

—¿Para qué? Tengo clase en diez minutos y…

—Da igual para qué. Solo necesito que te lo lleves. Dile que el ordenador de tu clase no funciona o cualquier cosa que pueda hacer que se marche unos minutos. Te prometo que no va a pasar nada. Es una tontería, pero… necesito tu ayuda —insistió Jimena impaciente.

Carmina suspiró y después afirmó ligeramente con la cabeza.

—Vale. Pero con una condición: que no vuelvas a pedirme que me involucre con lo que quiera que estés haciendo, ¿te parece?

La periodista sonrió y abrazó a su hermana. Juntas, se encaminaron dentro de nuevo. Jimena mantuvo la distancia con ella y después observó cómo su hermana mayor se deshacía en sonrisas con Ramón y se lo llevaba hacia uno de los pasillos. Miró a su alrededor y, viendo que nadie se acercaba, se adentró en el habitáculo y se agachó para que nadie pudiera verla a través de la ventanilla.

Se hizo rápidamente con el ordenador de mesa. Aun agachada y asomando solo las manos y los ojos, trasteó el aparato rezando por que no estuviera bloqueado. Suspiró aliviada al ver que podía acceder a la pantalla de inicio. Por lo que veía, en el escritorio no había muchas carpetas. Se fue directamente a los documentos recientes creados y… ¡magia! ¡Ahí estaba! Jimena contuvo un grito de emoción y después abrió el documento. La lista apareció ante ella y apretó los puños en señal de victoria. Sacó su teléfono móvil y tomó varias fotografías. Después cerró el documento y salió del habitáculo tan rápido como había entrado.

Fuera, unos alumnos la observaban estupefactos y ella tuvo que erguirse y comenzar a caminar hacia la salida del centro. Pero antes de cruzar la puerta escuchó cómo la llamaban. Al girarse vio a Ramón acercándose a ella. Tragó saliva preguntándose si ese podía ser el fin de la investigación.

—Jimena, siento mucho no poder ayudarte, de verdad. Lo haría si pudiera.

—Gracias, Ramón. No te preocupes. —Se sintió hasta mal viendo cómo él se disculpaba.

—¿Puedo ayudarte en algo más? María era una mujer muy importante para esta escuela y yo… yo le tenía mucho cariño —reconoció con ojos llorosos.

—Para mí también era muy importante. La consideraba mi tía. ¿Sabes de alguien que pudiera tener motivos para…, ya sabes, para asesinarla? ¿O quizá alguien que tuviera un conflicto con ella importante?

—Bueno…, algo así…, sí. Les dije que había tenido problemas con algunos alumnos a lo largo de los años. Te podrás imaginar, los típicos chiquillos desfasados que no entran en razón. ¿Tienes algo de papel? Te escribo el nombre. Al menos eso sí puedo hacerlo —sugirió con una sonrisa cómplice.

Jimena le tendió su cuaderno y observó cómo Ramón escribía un nombre con apellidos. Se le iluminaron los ojos y sintió cómo se le aceleraba el corazón. Ahora sí que tenía un hilo del que tirar, Laureano y esa conducta suya que se le hacía tan extraña y aquel alumno que Ramón destacaba entre todos los demás. Salió de la escuela con una sonrisa y apretando el teléfono contra el pecho. Lo había conseguido. Le había costado, pero lo tenía.

Capítulo 11

Jimena observó su reflejo en el espejo del baño. Hacía tiempo que había engordado unos kilos y le costaba reconocer a la joven chiquilla que solía entrar en una talla 36 y a la que la ropa le quedaba holgada. Aunque le gustaba su cuerpo, que tenía más curvas y caderas, le costaba conectar con quien solía ser. La Jimena que estudiaba en Sevilla tenía un grupo fuerte de amigas y le apasionaba su trabajo. La que contemplaba en el espejo estaba encerrada en un bucle del que no se veía capaz de salir. No sentía pena por sí misma, si bien eligió una vida más centrada en ella, también eligió apostar por su carrera. El único problema era que esto segundo no terminó de funcionar. Volvió a Granada feliz, sabiendo que era donde quería estar. Sin embargo, la ciudad no era como esperaba. Granada se caracterizaba por cambiar cada año. Miles de estudiantes, prácticamente un tercio de la población, iban cada año a estudiar allí para después marcharse y no volver. Le costó adaptarse al principio porque no quedaban tantas personas de su edad en la ciudad, el poco trabajo sumado a la efímera calidad de vida, si no se tenían raíces, hacía que la población joven trabajadora emigrara de Granada. Así, le costaba construir lazos fuertes y encontrar a personas que se adaptaran a lo que buscaba en una amistad.

Su pelo castaño oscuro tenía un corte irregular que le daba más aire al rostro y solía llevarlo suelto. Esa noche decidió recogérselo en un moño antes de maquillar sus ojos con una sombra oscura a juego con el vestido de manga larga que iba a llevar a la cena que tenía. También se calzó sus botas planas de caña alta. No estaba dispuesta a volver a cruzar el Albaicín con tacones, tampoco le gustaba sufrir por gusto.

Salió de casa alrededor de las nueve y se encaminó hacia el barrio alto de la ciudad. La peor parte siempre era subir sus interminables cuestas. Además, el camino más fácil era por Teterías, la calle repleta de tiendas marroquíes y sirias que solía embelesar a los turistas. Sin embargo, decidió rodear y subir por la cuesta del Chapiz, que se ubicaba después del Paseo de los Tristes y el colegio Virgen del Carmen. Al entresijo de callejuelas que subían hasta el Albaicín desde teterías le precedía la fama entre los residentes granadinos. Era una zona poco recomendable para recorrer de noche sobre todo si eras mujer. Entre esas callejas y la calle Elvira a menudo se cometían robos y, en el peor de los casos, violaciones. Bandas organizadas, generalmente de muchachos jóvenes, buscaban a sus presas durante la noche y las llevaban por las calles estrechas y oscuras hasta los lugares que tenían planeados para cometer los delitos. A Jimena le daba respeto, conocía a una mujer a la que habían violado allí y a otras cuantas a las que habían robado con armas blancas. Prefería no tomar riesgos y por eso rodeó el centro y subió por uno de los caminos más seguros.

Callejeó durante unos minutos recordando la última vez que lo había hecho, la mañana en la que descubrió que María había sido asesinada. Desde entonces tampoco había subido a casa de Hugo, a la que para llegar había que desviarse en la cuesta del Chapiz a cierta altura a la derecha y adentrarse en el Sacromonte. Aun así, todavía no sentía la necesidad de verlo. De hecho, esa noche tenía una cita con otro hombre, uno que no la negaba su ayuda como había hecho Hugo en la comisaría superior de policía.

Llegó al Mirador de Morayma, el restaurante en el que había quedado con Carlos Benítez, y, al ver que este llegaba tarde, pidió la mesa reservada. A pesar del frío que azotaba la ciudad de noche y de las nubes que proclamaban lluvia, Jimena había insistido en sentarse fuera. No solo porque desde esa terraza se admiraban las espectaculares vistas de la Alhambra, sino porque era fumadora compulsiva y no se imaginaba una velada con un hombre sin encender unos cuantos cigarrillos. Así que se sentó en su mesa para dos, pidió una copa de vino blanco y admiró el palacio nazarí. Últimamente se encontraba a sí misma persiguiendo a la Alhambra en cada paso que daba, pero tampoco era de extrañar, toda Granada estaba preparada para no poder escapar de ella.

El Mirador de Morayma era un restaurante cuyos precios le parecían excesivos, más orientados al turismo y la clase alta de la ciudad. Aunque se había criado en una familia que cuando salía a comer pagaba de media lo que brillaba en esa carta, desde que escapaba de sus padres le costaba cenar en sitios como ese. Aun así, el lugar merecía la pena. El patio exterior era rectangular y contaba con setos y arbustos, además de unos cuantos árboles, que lo embellecían y lo convertían en una zona verde. Además, el restaurante poseía un torreón más alto de madera que tenía unas vistas incluso más privilegiadas de la Alhambra. Jimena había ido a ese lugar a cenar siempre con Carlos Benítez, pero, por lo general, prefería tomarse unas cañas por la ciudad. Aunque no era su estilo, la comida era exquisita y disfrutaba viendo a los turistas sentados a su alrededor tan fascinados con la ciudad.

Jimena revisó su teléfono y se dio cuenta de que habían pasado unos días en los que no había tenido noticias de Guillermo. Tendría que ir al trabajo al día siguiente y entregarle algo. Ya había trazado un plan maestro así que tampoco estaba preocupada por eso. Abrió su WhatsApp preguntándose si debía escribir un mensaje a Hugo. No le apetecía verlo, pero tampoco quería dejar las cosas como estaban entre ellos después de que este le avanzara información tan importante del caso. Se removía en la silla viendo su foto de perfil y después bloqueó el móvil de nuevo. No, esperaría a que él hablara y mostrara interés. Si algo no hacía Jimena Cruz era ir detrás de los hombres que se hacían de rogar. Ni siquiera aunque tuvieran razones como Hugo para hacerlo.

—¡Hola, perdona, Jimena! —La voz de Carlos Benítez la sacó de su ensimismamiento.

Se levantó y le dio dos besos antes de sonreírle y sentarse de vuelta. Carlos era un hombre de su edad, hijo de una familia adinerada de la ciudad por el que sus padres perdían la cabeza insistiéndole en que sería el perfecto novio para ella. Físicamente era todo un portento; de ojos y pelo oscuro, Carlos tenía unas facciones marcadas con una barbilla cuadrada y una cantidad de pelo que empezaba a ser cada vez más admirable. También se notaba que iba a entrenar y estaba muy en forma. Carlos Benítez era el típico amante que la invitaba a un plan cada fin de semana al aire libre y que ella rechazaba con excusas. Era un hombre sexy y que tenía mucho que decir, pero a Jimena no le interesaba ocupar su tiempo con vínculos emocionales.

—No, está bien. Acababa de sentarme. ¿Cómo estás? —le preguntó con una sonrisa.

—Bien, bien. Pero lo más importante es saber cómo estás tú. No pude acudir al entierro de María para apoyaros, pero imagino que viste a mis padres —dijo él cogiéndola de una mano.

Jimena se soltó rápidamente y le dio un trago a su copa antes de encenderse un cigarrillo.

—Sí, los vi. Bien, estoy lo mejor que puedo.

Carlos Benítez era un hombre dulce y, a diferencia de Hugo, no le daba tanta caña. Carlos era el bueno de la historia, el que siempre se portaba bien y del que Jimena no podía tener quejas. Pero esa nobleza y esa honestidad también lo hacían aburrido. No podía imaginarse con él un fin de semana de ciclismo. Antes prefería pasarlo con su propia familia. Carlos Benítez estaba bien para un rato, pero como vivía obcecado con conseguir que Jimena se enamorara de él, nunca pasaba página. Ella le había dejado claro desde el principio que nunca querría nada más y que veía a otra gente. Él mostraba un deseo similar, pero ambos sabían que no era cierto y que solo se acostaba con ella.

—¿Cómo van el trabajo y ese artículo con el que andabas?

—Ay, pasó a la historia, Carlos. Ahora estoy trabajando en uno de investigación sobre el asesinato de María. Mi jefe me ha dado la oportunidad y quiero hacerlo lo mejor que pueda para encontrar a su asesino —le explicó ella terminando su cigarro y tirando la colilla al suelo antes de apagarla.

—¿Crees que puedes conseguir algo diferente que la policía?

Jimena puso los ojos en blanco. Estaba cansada de responder esa pregunta. ¿Por qué todo el mundo creía que la policía era la única parte de la población capacitada para investigar? Los periodistas llevaban toda la vida haciéndolo.

—Claro que sí. No tengo sus medios ni su información, pero puedo descubrir elementos que puedan ayudarlos a avanzar. Tengo confianza en mí misma —respondió con una sonrisa que le achinaba los ojos.

—Estás tan bonita cuando te sube el ego a las nubes —añadió él sonriéndole también.

Jimena aguantó las ganas de hacer una mueca con el rostro y fingió una sonrisa de nuevo. Era evidente que no se sentía cómoda ante ciertos comentarios, pero lo dejó estar. Nunca discutía con Carlos, se conocían desde pequeños y empezaron a acostarse cuatro años atrás, después de una fiesta en la que habían coincidido. Carlos acababa de romper su compromiso de boda y Jimena estaba desesperada por echar un polvo. A raíz de aquello quedaban muy a menudo hasta que esta puso un freno al darse cuenta de que Carlos empezaba a querer algo más con ella.

Siguieron charlando conforme cenaban y Jimena escuchó sus historias sobre el trabajo, era un abogado de éxito y prestó atención a los procedimientos judiciales. Aprovechó para hacerle una serie de preguntas que le vendrían bien para la investigación y este se mostró feliz de poder atender sus necesidades.

Al acabar de cenar siguieron con su rutina habitual, Carlos le proponía acompañarla a casa y Jimena aceptaba sin rodeos. De camino seguían charlando cómodamente y Jimena constataba una vez más que tenían una amistad sólida. Después de tantos años siendo amigos no se imaginaba dejar de serlo, pero se preguntaba cuánto podía durar su amistad. Si Carlos conocía a una mujer y empezaba una relación seria, Jimena ya no tendría cabida en su vida. Eso la apenaba porque valoraba la amistad que existía entre ambos.

—… y, ¿sabes?, cuando eso ocurre no terminas de reaccionar. Te ves delante de toda esa gente esperando a que salves la situación. Es jodido —siguió comentando él conforme se adentraban en el apartamento de Jimena.

—¿Vino?

—Tinto, ¿tienes?

—Qué va, lo siento. Bebo blanco, ya sabes —le respondió ella con una sonrisa.

Sacó la botella del frigorífico y se quedó quieta unos segundos. Esa botella era la que había traído Hugo y, por un momento, se planteó si lo estaba traicionando al dárselo de beber a otro hombre. Después se dio cuenta de que era estúpida por siquiera planteárselo y sirvió dos copas que llevó hasta la mesa del salón.

—Cuéntame tú, ¿qué planes tienes para Semana Santa?

Ella arqueó las cejas y se atragantó con el vino que intentaba beber.

—Nada, todavía queda mucho —respondió con voz rota.

—Estoy buscando acompañante para ir a Suiza. Tengo un congreso durante dos días y después quiero viajar y conocer el país —explicó él.

Jimena sacó un cigarrillo de su bolso y empezó a trastear por el salón en busca de un mechero. Cuando lo encontró, lo encendió y se quedó mirando a Carlos sin saber cómo responder. Era un juego quemado entre ambos, Carlos no perdía la esperanza y sugería planes. Jimena respondía con amabilidad y los rechazaba.

—Carlos…, no…

—No hace falta que respondas ahora —la interrumpió acercándose a ella—. Déjame eso —alcanzó el cigarro que dejó en el cenicero y la copa de vino que quedó abandonada en una estantería que tenían cerca— y ven conmigo.

Sus bocas colisionaron y Jimena se dejó hacer. Cuando él la empujó hacia el sofá, ella redireccionó sus cuerpos hacia el pasillo que los llevaría a su dormitorio. En la cama, él se colocó encima y le bajó las medias.

Entonces cerró los ojos y se olvidó por una noche de los problemas que la rodeaban.

Capítulo 12

Unos días después, Granada volvía a amanecer con un cielo nublado de color oscuro. A Jimena la despertó el sonido de la lluvia que impactaba contra el tejado ladrillado de su edificio. Lo bueno de vivir en el último piso era que tenía las mejores vistas de la calle y también que el sonido de las tormentas la relajaba y la ayudaba a concentrarse. Se removió entre las sábanas de franela intentando aferrarse a los últimos minutos que le quedaban para dormir antes de tener que marcharse al trabajo. La lluvia venía para quedarse una larga temporada y las temperaturas bajarían en cuanto pasara porque Sierra Nevada iba acumulando nieve por segundos.

Al despojarse de las mantas sintió el frío helador de la mañana temprana. Solía activar la calefacción durante la tarde noche y a la hora de despertarse apenas quedaba resquicio del calor que la abrazaba mientras veía sus series favoritas antes de acostarse. Se lavó los dientes y la cara con los pies descalzos y después corrió a vestirse. Decidió que ese día llevaría sus pantalones vaqueros ajustados y un jersey malva que había tejido su madre para ella. Ya con los botines de tacón calzados, se encendió un cigarrillo mientras trasteaba en la cocina. Entre los platos sucios que se amontonaban en la encimera encontró la cafetera y la cargó hasta arriba del café más intenso que existía en el supermercado. Mientras esperaba encendió su teléfono móvil y leyó la prensa digital de la ciudad. María seguía siendo noticia de cabecera de muchos periódicos granadinos y Jimena arqueó las cejas leyendo las palabras que otros periodistas le dedicaban. Comenzaba a ser repetitivo y parecía que nadie conseguía información nueva sobre el caso.

Con el café en mano observó el mural donde la noche anterior había pegado una fotografía de Laureano y un dibujo del conserje. No había avanzado demasiado, pero esperaba hacerlo al día siguiente, quería seguir al alumno del instituto que parecía sospechoso. No contaba más que con las palabras del conserje que le dieron a entender que odiaba a María y que era un chaval conflictivo. Tenía su nombre: Daniel Gómez. La noche anterior una búsqueda por Internet e Instagram le había revelado su rostro, que había pegado en la pared. A través del perfil de varios profesores del centro en redes, había dado con un Daniel Gómez que tenía una foto en la puerta del instituto. Un chico de diecinueve años que bien debería haber acabado el instituto, pero seguía en primero de Bachiller. En Instagram también había averiguado que tenía novia y que odiaba su vida. Pero tendría que dejarlo para el día siguiente, debía acudir al trabajo si no quería quedarse en la calle.

De camino al periódico le mandó un mensaje a Carmina, que llevaba días escribiéndole para saber más sobre ella. La tranquilizó y le dijo que se encontraba bien, pero que no quería hablar de su madre. Su hermana le respondió al instante con un emoji, estaría llegando al trabajo también. Jimena no acostumbraba a salir a las ocho de la mañana porque el periódico abría a las nueve, pero si algo sabía de sobra era que Guillermo siempre llegaba temprano y preparaba su día con calma. Jimena quería estar a solas con él y participar de su rutina. Le quedaban dos días para darle un adelanto y todavía no sabía qué escribir. Tendría que ser una trabajadora ejemplar y que su jefe se apiadara de ella durante unos días más.

Al llamar al Granada Actual fue Guillermo el que respondió el telefonillo. La secretaria en prácticas entraba a las nueve también así que su jefe no esperaría a nadie a esa hora. Lo encontró en la puerta sorprendido por verla. Guillermo llevaba un traje de color beis tan característico de él. Siempre se arreglaba como si fuera el día más importante de su vida. Se pasó una mano por la cabeza a la que apenas le quedaba pelo y la saludó con una sonrisa.

—¡Qué bueno verte, Jimena! Empezaba a pensar que ya no trabajabas aquí. —A pesar de ser alegres, sus últimas palabras sonaron con resquemor y ella torció una sonrisa forzada.

—Te recuerdo que sigo siendo tu empleada. ¿Podemos hablar? —inquirió ella echando un ojo al pasillo.

—Pasa, claro.

Jimena lo siguió hasta su despacho. El Granada Actual podría haber crecido como medio muchísimo más si su jefe no hubiera sido un incompetente. Guillermo había heredado uno de los periódicos más antiguos de la ciudad, que fundó su abuelo a principios del siglo xx y que había pasado por decenas de etapas, cada una más difícil que la anterior. Había sido un periódico republicano, que después se transformó en franquista para mantenerse vivo y porque su dueño tampoco se metía demasiado en política y tras el boom de lo digital había prescindido de la impresión en papel. Para Jimena, esto último lo había conducido al fracaso. Guillermo tomó esa decisión cuando heredó la gerencia de la empresa y Jimena sabía que, aunque lo digital era lo más leído, el papel era necesario para llegar a una parte de la población que vivía alejada de la tecnología. Teniendo en cuenta la media de edad de los residentes, había sido un error en toda regla.

Sin embargo, Guillermo defendía el cambio hacia lo tecnológico. También orientó a sus periodistas hacia lo cultural y los fue alejando poco a poco de la economía sumergida de la ciudad y el narcotráfico. Esos dos temas habían sido fundamentales y habían hecho al Granada Actual un periódico diferente al resto. Jimena odiaba su trabajo porque ya no quedaba nada de aquello que lo había hecho importante en su día. El asesinato de María había revivido la llama de la periodista y confiaba en que también del periódico, pero conforme pasaban los días y no encontraba su voz dentro de la historia empezaba a plantearse si podía ser así.

—¿Cómo estás? —le preguntó Jimena sentándose en la oficina de Guillermo.

—Esperando tu artículo con ganas —respondió él con una risotada alegre.

Jimena se tuvo que morder la lengua y se planteó si se podría envenenar a sí misma al hacerlo. Esa risa la ponía de los nervios. Apoyó los codos sobre la mesa y dejó su peso caer sobre ella. Las mangas del jersey malva se quedaron arremolinadas entre sus dedos y se mojó los labios antes de hablar.

—Quizá estaría bien que lo redactara con calma. Leo cada mañana lo que saca la competencia, es todo humo. No paran de repetir los mismos titulares y nunca hay nada nuevo.

Guillermo, que estaba sacando unos archivos de sus estanterías, se giró y se apretó la corbata.

—Jimena, la gente pincha en esos titulares y acumulan visitas por momentos. No nos importa ser repetitivos, nos importa llevarnos a los lectores.

Ella contuvo de nuevo las ganas de responder de malas formas.

—Yo no soy una periodista mediocre, quiero escribir algo decente. Confía en mí, tengo información que nos acerca al asesino. Creo que puedo…

—No me importa lo que creas, quiero que me des lo que te pido. —Esta vez Guillermo había abandonado su sonrisa anodina y la había suplantado por una voz fría y cortante.

—Te he traído otra cosa para amenizarte la espera. —Jimena sacó de su bolso un par de folios impresos—. Es sobre la plaza de toros y las nuevas propuestas. Ya sabes, eso de dejar de hacer corridas, dedicarlo al teatro…, en fin, hay una variedad de opiniones muy interesante. —Se los tendió y los dejó ante él.

—¿Qué quieres que haga con esto? ¡Ahora los lectores quieren escuchar hablar de María! —Aunque Guillermo exclamara nunca levantaba la voz.

—Te traeré ese artículo. Esto es para que lo uses mientras tanto. Sabes que ha sido muy duro para mí. —Jimena decidió que era el momento de sacar la artillería pesada.

—Este artículo lo escribiste hace meses, no me jodas. Y lo siento, sé que María era muy importante para ti. Por eso había pensado en pedirle a Amanda que tomara el control del artículo.

Jimena sintió cómo se le venía el techo encima. Amanda era una mediocre, no sabía escribir en condiciones y mucho menos pensar por sí misma. No quería que Guillermo la relevara del artículo. Se imagina a Amanda sacando diez titulares por día y sumándose al movimiento general que repetía información sobre el caso sin contrastarla.

—No lo hagas. Te prometo que el miércoles te daré un avance.

Él aprobó con la mirada sus palabras y después Jimena se marchó sintiendo que había perdido el partido entre ambos. Había estado cerca de ganar, a pocos minutos de conseguirlo. Pero Guillermo era inteligente y ya la conocía. Utilizar la baza emocional no le había servido de nada, aunque no estaba lejos de la verdad cuando declaraba que estaba siendo duro para ella. Guillermo siempre tenía a Amanda y se la sacaba de la manga para presionarla.

De hecho, había quedado con Amanda para desayunar media hora después de la conversación con su jefe. Así que tras trastear unos minutos en su ordenador y dejar anotadas ciertas ideas para empezar el artículo sobre María, salió del periódico cruzándose con otros compañeros de trabajo que la saludaron con desgana y bajó para desayunar con su compañera. Jimena empezaba a formar en su cabeza las ideas para el artículo. No necesitaba que Guillermo la sentara para reaccionar. Llevaba días dándole vueltas y se tomaba su tiempo para estructurar un artículo de tanta importancia. La noche anterior había aparecido en su mente una imagen: la cruz. ¿Por qué ningún periodista había reparado en la cruz y la iglesia? Era evidente que no tenían la información de cómo había aparecido el cuerpo, pero ella sí. Y por eso se daba cuenta de que la cruz era un elemento importante. Empezaría a leer sobre ella.

En el Café Fútbol, se pidió una tanda de churros y un chocolate caliente. Entró para no tener que esperar a que la atendieran fuera y observó las fotografías enmarcadas en las paredes. Era un lugar clásico en Granada que existía desde 1903 como establecimiento que vendía leche y que, en 1922, se convirtió en una cafetería. Las fotografías eran de la época, de malísima calidad, pero le daban al sitio un aire más retro que viejo. Cuando hizo el pedido, salió de nuevo recordando las tardes que había pasado merendando allí con su hermana: algunos de los camareros la habían visto crecer. El día en el que comenzó sus prácticas en el Granada Actual se dio cuenta de que el café estaba a sus pies y eso la hizo feliz. Mirar por la ventana y ver la cafetería la hacía recordarse a sí misma con sus sueños e ilusiones. Conforme le daba vueltas al chocolate caliente se daba cuenta de que ya casi no quedaba nada de esa Jimena. La vida la había hecho fría y calculadora, y tenía poco apego por sus pasiones. Encendió un cigarrillo para ahogar las penas y vislumbró a Amanda haciéndose paso entre las mesas de la terraza.

—¡Buenos días! —la saludó efusiva.

Jimena correspondió con una media sonrisa. Amanda siempre iba guapísima a todos lados, con su melena rubia larga ondulada y sus vestidos a juego con botas de tacón. Era dos años mayor que Jimena y había entrado a trabajar en el periódico cuando esta ya llevaba un año y medio. Justo dos trabajadores se habían jubilado casi a la vez y Guillermo decidió que la plantilla necesitaba aire fresco. Por eso contrató a las dos muchachas que, a primera vista, parecían hechas para ser las mejores amigas. Y así podría haber sido de no ser porque Jimena no tenía interés en hacer amigas.

Charlaron un rato sobre el trabajo. A Jimena siempre le daba pereza acudir a los desayunos con Amanda, pero su compañera había establecido la tradición desde el primer día que llegó al periódico. Cada semana le pedía que se encontraran en el Café Fútbol y compartía los artículos que estaba barajando. Esperaba lo mismo de Jimena, pero esta sencillamente la escuchaba y a veces añadía algo nuevo a la conversación.

—… por eso entiendo que estés mal, tía. Puedes delegar en mí cuando lo necesites. —Amanda también se mostraba condescendiente con ella como Guillermo. Parecía que en su trabajo nadie creyera que pudiera controlar sus emociones.

—Puedo hacerlo, Amanda. Si me estoy tomando un tiempo es porque no quiero hacer una chapuza, eso es todo.

—Está bien, tranquila. Confío en ti. Yo te admiro, Jimena. Eres una gran periodista. Sé que no te conformas con lo que nos pide Guillermo y que podrías escribir cosas increíbles.

—Gracias —respondió seca y encendiendo otro cigarrillo.

—¿Cómo vas con…, ya sabes, esos hombres misteriosos?

Jimena arqueó las cejas. Amanda le parecía soberanamente infantil. No coincidía con ella jamás y cuando quería información no era capaz siquiera de preguntarle con claridad. Entendía que los «hombres misteriosos» eran sus amantes, cuya existencia conocía Amanda por algún motivo.

—¿Me preguntas por mis líos sexuales?

Amanda se sonrojó.

—Sí.

—Bien. Algunos son mejores que otros.

Amanda siguió lanzándole una batería de preguntas interminable sobre su vida amorosa y Jimena las esquivó con agilidad. Aun así, se cansó rápido y pidió la cuenta. Su compañera de trabajo era una cotilla y no quería contarle su vida si no era necesario.

Al llegar al trabajo no volvió a intercambiar una palabra más con Amanda y se centró en el Cristo de las Azucenas, el que coronaba la cruz bajo la que había aparecido el cuerpo de María.

Capítulo 13

El párking en la calle Molinos se encontraba en el sótano de un edificio de viviendas. En realidad, Jimena había conseguido la plaza porque un vecino alquilaba el piso para estudiantes formando parte de la economía sumergida de la ciudad y no utilizaba el garaje. La había comprado a un precio risible hacía unos años, y gracias a eso tenía donde aparcar. Uno de los grandes problemas de la ciudad era tener coche, así que estaba agradecida de poder dejarlo junto a su casa. No iba a cogerlo, sencillamente tenía que alcanzar sus gafas de sol y la gabardina oscura que guardaba para emergencias en el maletero. Desde que se había comprado el coche había descubierto un segundo bolso mucho más grande. En él dejaba una chaqueta, un paraguas, bolsas y unas cuantas cosas más que usar si conducía. Había olvidado dentro sus gafas de sol el día del entierro de María, y en esa ocasión, que quería pasar desapercibida, las necesitaba.

Ya vestida al completo de negro y con el pelo recogido en una coleta alta, se encaminó hacia el Paseo de los Tristes. Era temprano y aún el Realejo no se había despertado. Esa mañana le había costado levantarse, había pasado la tarde y parte de la noche anterior buscando información sobre la cruz de San Miguel Bajo. Después de su mañana catastrófica en el trabajo, en la que había perdido el partido dialéctico contra Guillermo y había soportado la soporífera compañía de Amanda, se decidió a poner todo de sí misma en su investigación.

Por eso, de camino al colegio Virgen del Carmen, recreó en su mente todos los caminos que pudo tomar el asesino o asesina si seguía a María y estudiaba su rutina. El mayor problema era la subida del colegio al Albaicín. María vivía tres calles más arriba del colegio, pero para llegar hasta ahí desde el centro escolar se abrían decenas de posibilidades. El Albaicín se caracterizaba por sus callejuelas y, a pesar de vivir a escasas calles, las combinaciones hasta su hogar eran demasiadas. Aun así, Jimena podía descartar las calles principales, nadie tomaría un rodeo tan largo para hacerse con su víctima. La peor parte llegaba cuando trazaba un recorrido desde la casa de María hasta la cruz. Cabían dos posibilidades principales: que se hubiera hecho el camino a pie con el cuerpo, lo que prácticamente era imposible por el peso y las cuestas que subían serpenteantes hasta la plaza, o que se hubiera realizado en coche. Esto último era lo más plausible.

Antes de llegar a Plaza Nueva se percató de un detalle que antes no había visto: las pilonas. Esos pilares de hierro que cortaban el paso en la zona más histórica de la ciudad. Las del Albaicín tenían fama de dejar de funcionar a menudo, pero si de algo estaba segura Jimena era que las de Plaza Nueva y la calle Elvira jamás fallaban. Para acceder hacia la casa de María en coche desde esa zona había que pasar las pilonas que tenía delante de sí. También existía la posibilidad de callejear desde arriba del barrio e ir bajando, pero era imposible aparcar a menos de diez minutos andando de la casa de la víctima. Se quedó pasmada y sacó su libreta para anotar todos esos datos. Entonces cayó en la cuenta de que quería llamar a Hugo y, aunque le podía el orgullo, le mandó un wasap y una foto de la pilona preguntándole si había pensado en ella.

Para pasar por las pilonas de la ciudad se necesitaba una tarjeta de residencia a la que solo se podía acceder si se era propietario de una vivienda ubicada en esa zona o si se demostraba, mediante un contrato, que se era inquilino. Jimena, que vivía en el Realejo, no podía tener acceso a esa tarjeta. La tarjeta no era transferible entre residentes, el dispositivo también registraba la matrícula del vehículo al que estaba asignada cada tarjeta. Básicamente, era imposible acceder en coche sin que quedara un registro. Si Jimena fuera policía habría pedido las grabaciones de aquel día y aquella noche, pero no lo era.

Aun así, cabía otra posibilidad: que María no se encontrara en su vivienda cuando el asesino o asesina la capturó. Quizá estaba arriba en el barrio. Quizá el asesino o asesina quedó con ella. Quizá se metió sola en la boca del lobo. Eran demasiadas encrucijadas sin salida de las que Jimena no sabía cómo escapar. Pero algo empezaba a formarse en su mente, quien asesinara a María debía tener un vehículo. Quizá esa noche las pilonas del Albaicín estaban desconectadas, pero para transportar un cuerpo hasta la placeta de San Miguel Bajo se necesitaba un vehículo. Era imposible llevar unos setenta kilos a la espalda camino arriba sin ser detectado. Esa teoría plausible permitía descartar a muchos sospechosos. Para empezar, casi todo el alumnado de la escuela.

Daniel Gómez, su sospechoso número uno entre el alumnado, era uno de los que no se podía eliminar. Habría otros, pero ese coincidía con el mismo que destacaba Ramón y también tenía vehículo y carnet de conducir. En sus redes ya lo había visto con un coche y, además, parecía tener motivos. Lo localizó en la puerta de la escuela despidiéndose de su padre que, según podía suponer, acompañaba a pie a su hijo al instituto. Cuando el padre se perdió bajando la Carrera del Darro, Jimena se sentó en uno de los bancos bajo la Alhambra y se quedó observando a Daniel. Estaba en la puerta y parecía esperar a alguien. Entonces apareció la chica de Instagram, la que le dedicaba frases de Paulo Coelho y corazoncitos en los comentarios. Se dieron un beso y se encendieron un cigarro. Jimena sintió envidia y no resistió la tentación de hacer lo mismo. Durante unos minutos charlaron tranquilamente, hasta que un grupo de chicos mayores que ellos aparecieron y le dijeron algo a Daniel. Él se despidió de la chica y comenzó a andar alejándose de la escuela.

A Jimena le saltaron las alarmas. Ya había intuido que era un chico problemático y que los padres no debían pasarlo demasiado bien con él. Aun así, era mayor de edad y podía no asistir a clase si quería. Parecía que ese día no estaba de humor para hacerlo. Jimena apagó la colilla en el suelo con sus botines de tacón y echó a andar detrás de ellos. Mantuvo una distancia prudente, la justa como para poder seguir viéndolos a lo lejos. No era la primera vez que seguía a alguien, cuando escribía artículos también tenía que pasar desapercibida y estudiar a ciertos sospechosos.

Los chicos tampoco parecían salirse demasiado del estereotipo de adolescente. Aunque eran mayores de edad y alguno parecía rondar los veintipocos, actuaban como jóvenes en plena adolescencia efervescente. Eran cinco, dos de ellos extranjeros, por lo que parecía de lejos, asiáticos. Miraban a las mujeres que pasaban por su lado y se reían. Seguro que comentaban cualquier grosería entre ellos. Cuando veía a hombres jóvenes comportarse de esa manera le hervía la sangre, no se imaginaban lo que podían sentir esas mujeres por culpa de sus actitudes. Aun así, mantuvo la calma y la distancia.

Después de unos quince minutos andando, ya bajaban hacia el Paseo del Salón, y Jimena se preguntaba a dónde podían dirigirse. Habían pasado la zona donde se encontraba el Granada Actual y estaban cerca de salir del centro de la ciudad. Llegaron hasta el río y caminaron en dirección a la Carretera de la Sierra. Eso la extrañó, no era un lugar habitual para ir con los amigos. Sus instintos empezaron a encenderse y sintió cómo se le aceleraba el pulso. Nada de lo que veía le parecía corriente en jóvenes de esa edad y eso la hizo venirse arriba. Estaba cerca de ver dónde iban y no parecía que fueran a desayunar o tomarse unas cañas.

Dejaron el Paseo del Salón atrás y siguieron caminando por la avenida que salía de la ciudad. El Paseo del Salón era una zona verde espectacular que bordeaba el río Genil y en el que las familias pasaban las tardes de domingo. Era un bulevar con bancos de piedra y farolas fernandinas con dos fuentes que coronaban el espacio. Había sido testigo del urbanismo decimonónico de la ciudad y del deseo de la burguesía granadina de adaptarse a los modelos europeos que modernizaban las ciudades. Dejándolo atrás tenían Sierra Nevada de frente y Jimena se preguntaba a dónde podían dirigirse casi a las nueve de la mañana.

Los pies empezaban a dolerle conforme cruzaban la carretera de la Sierra. Una ancha calle estaba bordeada con pisos de familias de clase trabajadora y clase media que se habían mudado a esa zona de la ciudad para no tener que vivir fuera de ella. Eran pisos de muchísimas plantas con comercios en los bajos. Jimena conocía bien la zona porque una de sus amigas del instituto vivía en esos edificios que miraban hacía el río Genil. Se preguntaba por qué los chavales cogían por la avenida principal cuando la paralela bordeaba el río y daba una vista más privilegiada de la zona. Aun así, los siguió sin perder el ritmo y con ganas de llegar al destino.

De pronto, giraron y se metieron por un callejón, y Jimena apretó el paso para no perderlos. Finalmente, los vislumbró a lo lejos acercándose a una zona que reconoció rápidamente. Entonces notó cómo vibraba su teléfono y vio un mensaje de Hugo.

Estás avanzando muy rápido. Gracias, compañera.

Le hubiera gustado saber descifrar sus palabras, pero eso le sacó una sonrisa a Jimena y volvió a guardar el móvil mientras seguía los chicos con la mirada. Seguramente, Hugo no querría reconocer que Jimena le estaba adelantando trabajo. Era posible que la policía aún no hubiera llegado a esa línea en la investigación y se alegró de haber descubierto algo útil, las pilonas a veces pasaban desapercibidas, pero siempre estaban ahí al acecho de los turistas.

Los chicos se sentaron en un banco y Jimena hizo una mueca con el rostro. No podía creer que había andado casi una hora detrás de ellos quemándose los pies para ver cómo hacían pellas de clase y se sentaban en el skatepark de Bola de Oro, un instituto famoso de la ciudad. Por fin tenía sentido el trayecto que habían hecho y que se hubieran alejado tanto de la escuela. Aun así, no perdió la esperanza, se sentó lo suficientemente cerca como para poder escuchar la conversación que mantenían y sacó un libro del bolso para pasar desapercibida.

Durante un rato se planteó marcharse y se sintió ridícula. Los chicos se hacían cigarros de marihuana y habían comprado unas cervezas. A Jimena le daban ganas de vomitar, eran las nueve y poco de la mañana, ¿cómo podían estar bebiendo cerveza? Aun así, les prestó atención sin apartar los ojos de su lectura. Parecían hablar de cosas irrelevantes.

—¿Se sabe algo de la monja?

Jimena puso todos sus sentidos alerta y aguzó el oído.

—Qué va, la poli entra y sale del colegio de vez en cuando, pero no sabemos nada —respondió Daniel Gómez.

Se hizo un silencio entre ellos. Jimena tenía la piel de gallina esperando a que le dieran algo más. Entonces habló otro de los chicos.

—La pobre vieja.

—De pobre nada, era una bruja. Se merecía esa muerte, ojalá hubiera ocurrido antes. Vosotros no la conocíais, a esa sí que la llevaba el demonio.

Las palabras de Daniel Gómez habían sido captadas por la grabadora que llevaba en el bolso. Jimena no pudo evitar sonreír de manera triunfal. Lo que había dicho era doloroso, pero sentía una felicidad inmensa al darse cuenta de que no había tomado una mala decisión al seguirlo. Si ese chico estaba implicado, las palabras que Jimena había grabado eran más que suficientes para dárselas a un juez. Si la policía encontraba alguna prueba que lo relacionara con el caso, entonces Jimena tenía algo que aportar.

Quiso levantarse y zarandearlo, pero se contuvo y siguió escuchando la conversación. Daniel Gómez dejó cualquier educación y sutileza aparte y siguió diciendo barbaridades sobre María. Jimena empezó a anotar algunos de los adjetivos en el libro que tenía delante de sí y decidió que tendría que compartir esa información con Hugo en algún momento.

Capítulo 14

La placeta de San Miguel Bajo había sido denominada antiguamente Pérez del Pulgar y en ella se encontraba la iglesia de San Miguel, construida a principios del siglo XVI. Con anterioridad, en su lugar había una mezquita, pero, por el proceso de ocupación cristiano, se alzaron iglesias donde había mezquitas y la ciudad se llenó de símbolos. La iglesia era de estilo mudéjar, aunque con retoques renacentistas. Jimena estudiaba la foto del portón que contenía un arco semicircular enmarcado por columnas corintias adosadas en pilastras en las que se podían ver los escudos del arzobispo Guerrero. Tenía, además, una segunda portada junto al aljibe morisco. La iglesia contaba con una sola nave de planta regular y con capillas laterales. Recordaba los días de Semana Santa en que acudía a ver a la virgen de la Aurora con su familia.

Después de investigar y leer sobre la iglesia sin encontrar algún elemento clave, empezó a buscar información sobre el Cristo de la plaza. No le parecía casualidad que María estuviera desnuda, en posición fetal y con la cabeza mirando hacia la iglesia y los pies hacia la cruz. Ella había visto el cuerpo cubierto por una lona negra, pero la posición era clara, su cuerpo hacía un ángulo que señalaba a ambas construcciones religiosas. Además, María era madre superiora. Nada parecía hecho al azar.

El Cristo de las Azucenas, tallado en piedra blanca, también se conocía como Cristo de las Lañas. En sus orígenes estaba tallado sobre madera y fue a mitad del siglo XVII cuando la cruz se sustituyó por una de piedra. Los mitos rodeaban su figura, en la Guerra Civil había sido destrozado por los republicanos y la gente del barrio contaba que habían guardado los trozos esparcidos que quedaron en la plaza.

Era evidente que el Cristo de las Azucenas era un símbolo de exaltación religiosa. Al igual que la iglesia. Pero no ataba cabos que la llevaran a una respuesta sobre quién podía utilizar esos elementos para un crimen. Lo más evidente era una secta anticristiana, incluso alguna persona convencida de llevar a cabo una masacre contra la Iglesia católica. Eso la devolvía al punto de partida, las cruces habían sido construidas en Granada frente a la población morisca que quedaba en la ciudad después de su ocupación forzada. Jimena se imaginó cómo debían ser aquellos tiempos, los Reyes Católicos colonizaban Granada, expulsaban y masacraban a los andalusíes moriscos que, después… después debían enaltecer la patria y la religión cristiana. Por eso construían las cruces y las iglesias donde antes había mezquitas y aljibes.

Se levantó de su silla y bajo la tenue luz del atardecer escribió sobre su mural la palabra musulmanes. No era una teoría fundamentada, pero tampoco le parecía una locura. Dudaba que la propia Iglesia católica mancillara sus espacios sagrados. Eso la dejaba con otras posibilidades infinitas, pero viendo la historia de la ciudad, una venganza por la colonización y expropiación de al-Ándalus tampoco era descabellada.

Volvió a sentarse frente al ordenador y abrió un documento. Empezó a escribir al fin las primeras líneas de su futuro artículo. Ya tenía ideas y sabía hacia dónde ir. Ahora solo quedaba darle forma. Comenzó hablando de la tradición religiosa de la ciudad y abriendo un titular sobre si el crimen pasional de María podía ser hacia su fe más que a su persona en sí misma. Describió brevemente la historia de la placeta, la iglesia y la cruz sin entrar a hablar sobre cómo apareció el cuerpo. No podía revelar esa información a la prensa hasta que la policía lo hiciera y tampoco quería comprometer a Hugo. Como ella lo sabía, su artículo jugaba con más información que el resto y le pareció que tendría un gran resultado.

Terminó dos párrafos y se sintió satisfecha. Llegaba a un punto muerto que no sabía resolver, aun así, por fin había encontrado el tono y la línea para su artículo. Abrió su correo electrónico, adjuntó el documento y lo mandó. Sonrió antes de bajar la pantalla del portátil y encenderse un cigarrillo. Guillermo podía estar satisfecho, no estaba todo perdido con Jimena Cruz. Ya no tendría que aguantar sus quejas, le estaba dando algo de comer para que se mantuviera relajado otra semana más. Jimena no estaba dispuesta a publicar nada firmado por sí misma que no fuera congruente y estuviera probado. Evidentemente, esas líneas eran provisionales. Si de pronto se descubría que los asesinos eran dos estudiantes del instituto, entonces no tenía sentido hablar del simbolismo religioso donde apareció el cuerpo.

Su teléfono empezó a sonar y vio un mensaje entrante de Carmina. Le pedía que hablara con su madre. Jimena puso los ojos en blanco y respondió que no pensaba moverse de casa en todo el día. Su hermana tardó unos minutos en mandar otro wasap de vuelta.

Pues mira qué bien, xq mamá y yo estamos en tu puerta.

Jimena se levantó a toda pastilla sorprendida y corrió a su cuarto a cambiarse. Con la calefacción a tope llevaba un picardías de encaje. No esperaba visitas esa noche, pero tampoco se cortaba cuando estaba sola y le gustaba ir cómoda por su casa. Así que se vistió con unos leggins y un jersey suelto de color anaranjado y se echó una mirada rápida en el espejo del baño. Su cabello castaño oscuro estaba en su sitio, un poco sucio, pero lo suficientemente presentable para que su madre no se quejara demasiado.

Después pulsó el telefonillo y aguardó con la puerta abierta. Escuchaba sus voces por las escaleras. Y empezó a mover una pierna involuntariamente imaginándose lo que diría su madre nada más entrar en el apartamento. Sus temores se cumplieron minutos después cuando Carmina y Marta se sentaron en el sofá.

—Jimena, no sé de quién has aprendido a vivir en una pocilga como esta. —Su madre llevaba el pelo blanco recogido en un moño y vestía un conjunto de pana a juego con la pañoleta amarilla que le rodeaba el cuello.

Tampoco podía culparla. Había destruido el orden que reinaba en su casa después de haberla limpiado. Ahora en la cocina se apilaban los platos sucios y su ropa volvía a estar por todos lados. También tenía recortes de prensa por los suelos y una cantidad incontable de copas de vino vacías en la mesa.

—¿Qué queréis tomar? ¿Vino? —inquirió dirigiéndose a la cocina.

—Jime, mejor que no. Vamos a dejar el vino por hoy, ¿te parece?

La voz de Carmina le sonó demasiado paternalista y la miró con los brazos en jarra antes de girarse de nuevo y servirse una copa para sí misma. Después llenó dos vasos de agua y los dejó en la mesa que tenían su madre y su hermana delante. Se encendió otro cigarrillo y decidió quedarse de pie frente a ellas.

—¿Y bien? —Su voz sonó lacerante. Quizá más de lo que deseaba, pero empezaba a molestarse por la presencia inesperada de su familia.

—Quería disculparme, hija. La última vez que nos vimos estuve… desafortunada. Estropeamos el anuncio de tu hermana y de Mario y creo que ambas nos debemos una disculpa —contestó su madre mientras se tocaba las manos.

Jimena afirmó con la cabeza.

—Está bien. Yo también siento ser quién soy y no ser de tu agrado.

Esta vez, Carmina se irguió en el sofá e intervino para que no se desencadenase otra discusión.

—Muy bien, disculpas aceptadas. Mira, hermanita.

Le tendió la mano para mostrarle el anillo de compromiso que Jimena no había llegado a ver en la comida en familia. Era de oro y tenía una piedra rosa brillante del tamaño de una uña pequeña. Era una sortija delicada y lucía bien en Carmina. Su hermana, que siempre llevaba una cruz de oro fina al cuello, sonreía y Jimena podía vislumbrar la alegría en su rostro.

—Me alegro mucho por ti, Carmina. Vais a ser muy felices —dijo esto último sin confiar en sus propias palabras. No sabía muy bien qué se decía en esas situaciones. Mario era un hombre agradable y sabía que su hermana y él se entendían a la perfección.

—Cuéntale, hija —le pidió su madre sonriente.

Antes de que Carmina pudiera hablar, el teléfono de Jimena empezó a sonar en la cocina. Esta lo obvió y le pidió a su hermana que continuara.

—Nos casamos en junio. Sé que no queda mucho, seis meses, pero no queríamos esperar.

Jimena le dio un trago a su copa de vino. Para ella seis meses era muchísimo tiempo. ¡Estaban hablando de medio año!

—Te vas a casar con el embarazo avanzado.

—¡Sí! Una parte de mí quería que nuestro hijo estuviera en la boda, pero… no me parece bien dar a luz sin haberme unido a Dios también en el santo matrimonio.

Se hizo un silencio en el que Jimena miraba a su hermana parpadeando muchas veces seguidas. A veces parecía que Carmina hubiese salido de un cuento medieval. Le costaba creer que eran hermanas porque siempre se encontraban en puntos opuestos de la vida. Carmina tenía una fe más férrea que la de sus padres, y eso ya era difícil. Era una fe limpia, de corazón. No esperaba nada de su religión, pero encontraba en ella las respuestas que necesitaba en la vida.

—En realidad, va a estar en la boda porque lo llevarás dentro —añadió la madre de ambas rompiendo el silencio incómodo.

—Uf, vas a estar gordísima en ese vestido blanco. —Jimena se rio provocando que Carmina también rompiera a reír—. Pero estarás guapísima, créeme. ¿Dónde será?

—Aún no lo hemos decidido, estamos barajando opciones. Yo… yo siempre quise casarme en el Albaicín porque era donde íbamos a la iglesia en familia. Después de lo ocurrido…, no creo. Así que tengo que pensar en ello.

Después de sus palabras otro silencio se instauró en el apartamento. Y esta vez las tres mujeres bajaron la cabeza y aguantaron las lágrimas. El teléfono de Jimena volvió a sonar, decidió que debía ser ella la que cambiara de tema.

—¿Prefieres un niño o una niña?

Era de esas preguntas aburridas y soporíferas que todo el mundo hacía a las embarazadas. Sin embargo, surtió efecto y le cambió la cara a su hermana que respondió:

—¡Los dos!

—Eso sería espectacular, mellizos —añadió su madre sonriendo de nuevo.

Jimena le dio otro trago a su copa y el vino amargo le bajó por la garganta. Se movía de un lado a otro del salón sin darse cuenta y durante un rato siguieron charlando sobre el futuro bebé de Carmina. Estaba embarazada de cinco semanas, aún quedaba muchísimo para que llegara su sobrino, pero era algo que emocionaba a Jimena. Su familia no le despertaba grandes emociones, pero ser tía sí lo hacía. Estaba deseosa de conocer al hijo de su hermana mayor y tenía ganas de saber más sobre él.

—¿Qué es eso, Jimena? —le preguntó Carmina de pronto señalando la pared llena de recortes que descansaba junto a su escritorio. Ahí estaba colgada la lista que había conseguido gracias a la ayuda de su hermana; aunque esta no quiso preguntar nada al respecto desde que ocurrió.

—Es la investigación.

Jimena observó a su madre acercarse al tablón improvisado que iba rellenando día tras día. Aún no había demasiada información y viéndolo desde fuera carecía de sentido. Aun así, pasó los dedos por la fotografía de María y leyó las pocas notas que rellenaban algunos huecos.

—Cariño, me preocupa que te obsesiones con esto. No eres policía, tampoco dejes que la pena te lleve a volcarte en algo sin salida —le aconsejó su madre todavía admirando la pared.

—Gracias por tu preocupación, mamá, pero puedo cuidarme sola.

—Era una persona tan bella… —murmuró rozando con los dedos la fotografía de María—. No iba a decirte esto porque me preocupa lo que estás haciendo en el trabajo, pero… ya tenemos las llaves de la casa de María. Hace años me dejó una copia a mí y otra a una hermana de la congregación. Por supuesto, se la dimos a la policía. Pero ya las tengo de vuelta. He estado allí y me he llevado algunos recuerdos —explicó su madre mirando a Carmina, como si pretendiera que esta siguiera.

Y lo hizo dirigiéndose a Jimena:

—Hemos pensado que podíamos ir tú y yo. Será difícil para las dos, pero… ¿quizá juntas sea más fácil? Solo si te ves preparada, claro —aclaró Carmina.

A Jimena le pareció la mejor idea que había escuchado en mucho tiempo. Claro que sería difícil afrontar adentrarse en el hogar de María. Todavía le dolía enormemente su pérdida. Era la primera vez que Jimena Cruz perdía a una persona importante para ella. Pero también la podía la sed de justicia y el afán de resolver la investigación. Vio una oportunidad delante de sus ojos. Tras mantenerse en silencio unos segundos, dijo:

—Me parece genial. Vamos uno de estos días, juntas será más fácil.

—Genial. Podemos ir una tarde que no trabajo… y, bueno, es hora de marcharnos que mañana tenemos que trabajar. Vamos, mamá —le pidió Carmina a Marta.

Ella cedió rápidamente y se despidieron de Jimena. Las vio marcharse y después fue hacia la cocina. Su teléfono había sonado dos veces seguidas y también debía haber recibido algunos mensajes porque había vibrado otras cuantas. Se sentó en el sofá con lo que quedaba de vino y desbloqueó la pantalla de inicio.

Tenía dos llamadas perdidas de Hugo y un wasap. Lo abrió y lo leyó varias veces seguidas.

Tenemos que vernos, tengo algo importante que contarte.

Jimena respondió y quedó con él la noche siguiente. Durante el día debía presentarse en la oficina y hablar con Guillermo sobre lo que llevaba escrito del artículo. Aun así, lo único que deseaba era coger su chaqueta y correr ciudad arriba hacia su cueva.

Esa noche no terminó de conciliar el sueño, recordaba el mensaje del policía una y otra vez.

Capítulo 15

Después de un día que a Jimena se le había hecho intenso, por fin se encaminaba hacia la casa de Hugo. De camino al Sacromonte recordó la alegría de Guillermo al verla. Le había dicho que el artículo denotaba que sería el mejor que se hubiera escrito sobre el caso. Había impreso los dos párrafos que le entregó Jimena e incluso subrayado aquello que más captaba su atención. Aceptó los halagos intentando imitar la emoción que mostraba su jefe y le prometió que seguiría trabajando en él. Sabía que cuanto más se alargara en el tiempo, menos interés despertaría en la población, pero si quería escribir algo que fuera consistente y tuviera fuerza debía hacerlo con calma y midiendo muy bien sus palabras.

Jimena nunca se había enfrentado a un reto como ese y jamás pensó que sería la periodista que aguardaría para sacar un artículo potente. Había leído libros sobre compañeros que incluso esperaron años para escribir libros sobre lo que investigaban. Ella solo tenía que escribir un buen artículo y aunque no era la persona más paciente que existía, estaba deseosa de hacer algo que mereciera la pena en su carrera. Confiaba en sus habilidades y sabía que podía llegar lejos, solo necesitaba rodearse de un ambiente que la ayudara. Hugo era la clave para eso. A veces se preguntaba si solo se acostaba con él porque era policía, pero en seguida negaba ese pensamiento; Hugo siempre la había atraído sexualmente e incluso, por qué no decirlo, le gustaba. Era innegable que una de las facetas de su amante que más le atraía era su mente. Por eso también lo necesitaba en la investigación, no solo tenía recursos, sino que era más que capaz de desentrañar el asesinato a su lado.

Así cuando tomó el Camino del Sacromonte paró sus pasos frente a un coche y se acicaló rápidamente. Esa noche vestía unos vaqueros que se le ajustaban hasta dejarla sin respiración y unas cuantas capas térmicas bajo su jersey blanco y beis. El frío de la noche era helador, en pleno enero y bajo una lluvia torrencial que le entraba hasta dentro de los zapatos. Bajo un paraguas siguió sus pasos hasta la cueva de Hugo, que estaba ya a pocos metros. Podría haber tomado un taxi para subir, y no hubiera sido mala idea porque la lluvia azotaba con fuerza la ciudad, pero le gustaba pasear porque la ayudaba a ordenar sus pensamientos. Aun así, la lluvia estaba siendo todo un engorro y luchaba contra ella en cada paso que daba. En Granada no solía llover de manera torrencial; generalmente, las tormentas descargaban durante horas, a veces incluso días. Pero se acercaba el ciclón del año y ya comenzaba a hacer sus estragos en la provincia.

La calle de Hugo era un río que bajaba a toda velocidad. Granada no solía tener problemas de inundaciones porque casi todos los barrios tenían cuestas por las que bajaba la lluvia. El problema solía residir en algunas zonas específicas en las que se acumulaba la lluvia de los barrios altos, como El Paseo de los Tristes, donde más de una vez Jimena había tenido que salir de clase con las botas de agua bien atadas.

Al llegar a la entrada de la cueva vislumbró las luces encendidas y el coche de Hugo aparcado en su pequeño patio frontal. Hugo no tenía timbre así que abrió la cancela desde fuera tirando del cerrojo y aporreó la puerta gritando su nombre. En medio de esa tormenta debía ser difícil escucharla desde dentro de una cueva. Sin embargo, tras unos segundos haciendo ruido, el policía abrió la puerta.

—Hola, Jimena. Estás… estás muy mojada —dijo riéndose entre dientes.

—Cállate, idiota —le pidió ella pasando y golpeándole el hombro con cariño.

—Voy a darte una toalla y te dejo algo de ropa porque así vas a calarte —le propuso este marchándose hacia el salón.

Jimena se quedó en la cocina, que estaba en la entrada de la cueva, y empezó a tiritar. Con la adrenalina de la subida no había notado cómo la lluvia traspasaba su ropa, pero ya comenzaba a sentirla. Estaba completamente mojada y la ropa se le pegaba a la piel. Su pelo había sobrevivido, eso sí, se había esmerado en que no le afectara la lluvia más de lo necesario.

Observó la cocina de Hugo en silencio. Era humilde y antigua. Tenía una hornilla de gas y algunos cacharros que debían haber venido con la casa. La vajilla de Hugo siempre la hacía reír, porque tenía borregos pintados y era infantil. Este le había confirmado sus sospechas, la casa cueva tenía la cocina completamente amueblada y con todos los enseres necesarios, así que no se había esforzado por cambiarla. Otro dato que confirmaba, de nuevo, de su amante, era que no le importaba la decoración. Hugo era un hombre práctico, le apasionaba su trabajo y pasaba la mayor parte del tiempo fuera de casa. Jimena y él llevaban un tiempo viéndose, pero apenas se conocían. O al menos ella no había dedicado demasiada atención a conocerlo.

—Aquí tienes. —Hugo le tendió algo de ropa y una toalla y después se marchó para dejarle intimidad.

A Jimena no le importaba que la viera desnuda, pero agradeció el gesto. Se deshizo de su ropa helada y después se metió en el pequeño cubículo que constituía el baño de Hugo. Era el lugar que menos le agradaba de la casa cueva, el techo era tan bajo que tenía que agacharse y el agua tardó en calentarse lo suficiente como para que empezara a temblar de nuevo. Cuando se hubo duchado, salió y se enrolló la toalla. Al volver a entrar en calor apreció la temperatura media de la cueva. Debía haber al menos ocho grados más que en el exterior, y en una noche tan fría se notaba muchísimo.

Jimena no pudo evitar reírse al ponerse el pijama grueso que le había traído Hugo. Le quedaba enorme porque el policía era fornido y más alto que ella. Era de algodón y de un color verde claro que parecía haber perdido su esencia tras tantos lavados. Por suerte, su ropa interior estaba seca y no tuvo que usar los bóxer que también le había dejado Hugo. Salió de la cocina achinando los ojos y él se rio.

—Nunca pensé que vería así a Jimena Cruz.

—Yo tampoco, para qué negarlo.

A Jimena siempre le preocupaba su imagen. Otra de las grandes herencias que le había dejado su madre. Le gustaría negarlo, pero era imposible. Con los años había trabajado su autoestima para que no dependiera tanto de lo que pensaban los demás de ella. Aun así, verse vestida con esas pintas ante un hombre que la atraía le parecía un infierno.

Se dejó caer en el sofá junto a él, que llevaba un pijama de invierno en mejor estado que el suyo, y le pasó los dedos por el pelo antes de decir:

—Lo siento. Estuvo fuera de lugar lo que pasó en mi apartamento.

Las palabras sonaron forzadas y ella misma sabía que no se lo terminaba de creer. Sin embargo, reconocía que no debió ser un buen momento para Hugo tampoco.

—No pasa nada, estabas afectada y alterada. Yo siento que alguien haya asesinado a una persona tan importante para ti, Jimena. Sé que…, bueno, que somos amigos y no nos conocemos tanto como me gustaría, pero eres una bellísima persona. No mereces que a alguien a quien quieres le ocurra esta mierda.

Hugo era bueno con las palabras, mucho mejor que ella. Jimena podía elucubrar grandes párrafos para un artículo, pero a la hora de articular en su realidad, era imposible. Y mucho menos con un hombre. Si algo le gustaba del policía era que las cosas estaban claras entre ellos y no cabía la confusión. A sus ojos tenían lo que querían y no aspiraban a nada más.

—Me dijiste que necesitabas hablar conmigo. ¿Qué está pasando? Quiero ayudarte, de verdad. También tengo cosas que contarte y creo que te van a sorprender.

Él estudió con sus ojos verdes olivo el rostro de Jimena y ella se puso nerviosa. Por eso se palpó el pelo en busca de algo que estuviera fuera de lugar. Hugo después destinó la mirada a sus labios, pero Jimena se echó ligeramente hacia atrás en respuesta.

—Empieza tú primero, Jimena —le pidió haciendo como si ese momento entre ambos no hubiera tenido lugar.

—Vale. A ver…, son muchas cosas. Me imagino que tú ya sabrás la mayoría, pero voy a hacerte un repaso de lo que he ido averiguando. Para empezar, resulta que Laureano, el director pedagógico de la escuela Virgen del Carmen, encontró el cuerpo. O al menos lo vio antes de que llegara la policía. Su apartamento da a la placeta de San Miguel Bajo. —Jimena se había levantado del sofá y comenzaba a caminar lentamente de lado a lado del salón con cuidado de no rozar las paredes de cal de la cueva que sobresalían en algunos puntos.

—Eso no es posible. El cuerpo lo encontró un tal Ramón, el conserje de la escuela. Llamó a la policía y hemos ubicado la llamada en la placeta tal y como indicaba —contestó Hugo frunciendo el ceño.

—No es verdad entonces. Básicamente, Ramón vio que María no llegaba a la escuela, llamó a Laureano y este bajó a la calle, vio el cuerpo y volvió a su casa en shock. En realidad, nunca mencionó que fuera él quien diera el aviso, pero lo que está claro es que vio el cuerpo antes que Ramón. —Jimena empezó a notar la sangre correr por sus venas y se emocionó sintiendo que, por fin, su investigación estaba dando frutos que la policía no había recogido.

—Jimena…, la versión oficial es que el cuerpo lo encontró Ramón. Eso…, joder, esto cambia por completo la visión del caso. ¿Cómo lo has averiguado? Interrogamos al profesorado de la escuela cercano a María y, por supuesto, a Ramón y a Laureano. En ningún momento he sabido que Laureano había visto el cuerpo. Si lo ha contado a la policía, a quien lo interrogara, a mí no me ha llegado y debería haberlo hecho. Sabía que vivía en la plaza desde el primer minuto, pero pensé que…

—Que el asesino le estaba mandando un mensaje —completó Jimena lo que iba a decir con una sonrisa de satisfacción pintada en el rostro.

—Eso es. Entonces, ¿por qué no llama Laureano directamente a la policía? ¿Por qué se mueve el conserje desde la escuela hasta la escena del crimen para hacerlo? —Hugo chasqueó la lengua y sacó una libreta donde empezó a anotar lo que hablaban.

—Hay algo rarísimo enterrado en esta encrucijada, Hugo. No puedes negarlo.

—No entiendo por qué mis compañeros no me cuentan todo esto. Al final…, al final es que tenía razón para tener mis sospechas. ¿Sabes por qué te pedí que vinieras, Jimena?

Ella negó con la cabeza y frenó sus pasos.

—Están ocurriendo cosas raras en la policía. Yo… yo ya no sé en quién confiar más allá de Mario. Hay movimientos extraños, no me llega toda la información, el caso parece perder fuelle, cada vez se destinan menos agentes a la investigación, mi superior dice que vamos a un callejón sin salida… —Hugo siguió murmurando conforme enumeraba tantas cosas que Jimena perdió el punto de la conversación.

Lo observó en silencio y se dio cuenta de que verdaderamente estaba agobiado y pasando un mal momento. Se sentó a su lado y alargó el brazo para dirigir su cara hacia ella. Él la miró y terminó de hablar sin saber tampoco hacia dónde iba.

—Hugo, ¿qué está pasando? ¿Qué querías decirme?

Él la miró sin desconectar sus ojos de los de ella.

—Jimena, quiero ayudarte a resolver este caso. Vamos a trabajar juntos.

PARTE 2

1977

Aquella tarde el montón de ropa para planchar y zurcir era más grande de lo habitual. El día anterior una borrasca había descargado sobre la ciudad y las niñas que jugaban en el patio se habían llenado de barro de la zona ajardinada. A las maestras no les había gustado nada aquel giro de los acontecimientos, así que todas las que habían destrozado su ropa debían arreglarla. Le solía gustar más la tarea de limpiar las habitaciones y los turnos eran semanales. Desde que cumpliera doce años ya no existía la posibilidad de librarse de las tareas domésticas. A cambio de comida y techo y de su educación, debían encargarse de las tareas de la escuela. Servían a las maestras y a aquellas mujeres que las custodiaban. En las clases de labores las habían enseñado a ser buenas mujeres, para cuando en el futuro pudieran salir de aquel lugar y buscar una vida mejor. Ella no prestaba atención y a menudo discutía con la maestra.

«Las niñas no contestan a los mayores» era la frase que más repetía la maestra cada vez que levantaba la mano y discutía sobre el papel que debía jugar en un futuro en las labores de la casa.

Al final decidió que lo mejor era agachar la cabeza y seguir con la rutina diaria. Aseo, oficio religioso, clases, comida, juegos, clases, merendar y jugar, estudiar, cenar y volver a empezar. Por suerte, los fines de semana les dejaban ver algo en la televisión. Las diez niñas que dormían en cada habitación también compartían una pequeña sala. Allí se arremolinaban en torno al televisor y disfrutaban de aquello que habían seleccionado para ellas. Ese año era Marco, que estaba de estreno en España. A las niñas les gustaba jugar en el patio a reproducir escenas de Marco, algo que disgustaba a las maestras. Llegó un momento en el que tuvieron que sustituir la actuación por la rayuela de nuevo.

Cristina se había ido hacía unos meses; tuvo la suerte de encontrar una familia que la quisiera entre sus brazos. Marta y ella lloraron hombro con hombro al ver a su amiga abandonar la escuela. Aun así, estaban felices por ella. No volverían a verla, probablemente, en años. Pero sería feliz y saldría de aquellos muros que las atrapaban sin darles atisbos de esperanzas. Mientras zurcía la ropa que otras niñas habían lavado, tendido y recogido, pensaba en cómo sería su vida si no hubiera acabado en aquel lugar. Desde que cumpliera los doce años todo había ganado una dimensión mayor y se sentía más atrapada que nunca. No le importaba hacer las labores, estudiar y tener poco tiempo para jugar, pero cada vez odiaba más la comida insípida que llevaba degustando toda la vida y el hecho de no poder estornudar. No sabía por qué estaba prohibido estornudar, pero por algún motivo así era. Prefería aguantar cuando le picaba la nariz para no recibir la reprimenda de la maestra o la superiora.

Marta seguía en la escuela, sus padres vivían lejos de un centro educativo y, para poder escolarizarla, decidieron que pasara solo los fines de semana en casa. Ella sí abrazaba la libertad cada pocos días, así que volvía con una energía diferente a la que tenían el resto de las niñas de la habitación.

Ese fin de semana su amiga había vuelto con un regalo entre los brazos para las niñas de la escuela. Por algún motivo, no había sido rechazado por la escuela. Ella solo deseaba que llegara la hora de juego para arremolinarse con el resto de las niñas en el patio y encender el Cinexin. Nunca había visto uno, pero había causado revuelo hacía unos años en el colegio y cuando vieron a Marta llegar con uno no se lo creían. ¡Pasarían horas viendo películas sin necesitar a las maestras!

Marta era la persona que le daba esperanzas cada mañana, la que le recordaba que fuera de aquella escuela existía un mundo que la esperaba para cuando fuera adoptada o cumpliera la mayoría de edad.

Se aferraba a esa esperanza, deseosa de poder abandonar ese lugar cuando llegara el momento.

2017

Capítulo 16

Jimena recibió la noticia con alegría, pero intentó mostrarse impasible para no hacer sentir mal a Hugo. En su rostro podía descifrar que no era de su agrado reconocer que ya ni siquiera confiaba en sus propios compañeros de trabajo. Ella no comprendía qué podía llevar a un policía a querer desconectar de su equipo, pero leía entre líneas que había cosas que este no quería contarle y que le habían llevado a tomar esa decisión. Aun así, que Hugo quisiera trabajar con ella significaba que la investigación daría un gran paso adelante. Jimena sabía que necesitaba la experiencia de su amante y su conocimiento para poder avanzar más rápido. Al fin tenía lo que más deseaba, aunque fuera a costa de la confianza de Hugo hacia los suyos.

Un silencio se instauró dentro de la casa cueva y solo se escuchaba la lluvia que golpeaba los muros con fuerza. Parecía como si en cualquier momento la tierra fuera a engullir la cueva y se fueran a quedar sepultados. A Jimena no le agradaban las noches lluviosas en la casa de Hugo. El invierno anterior, en el que ya eran amantes, había huido alguna vez que otra a causa del tiempo, que la hacía sentir insegura bajo aquel montón de rocas y cal. El sonido del agua reverberaba en el interior de la cueva y se perdía lentamente.

—¿Por qué no te fías de tus propios compañeros, Hugo? —Finalmente, rompió el silencio y estudió su rostro con detenimiento.

—No sé cómo explicarlo ni tampoco quiero entrar en detalles. Es que parece que solo Mario y yo tenemos interés en encontrar al asesino. Mi superior decidió ayer por la mañana que el caso estaba siendo demasiado enrevesado y que había mucho trabajo que hacer. Así que quitó a la mitad de mis compañeros que trabajaban en él y los destinó a otras tareas. Comentan, no sé, escuchamos quejas y a algunos policías diciendo que la investigación no irá a ningún sitio porque casi no hemos encontrado nada después de tres semanas… Es una sensación, Jimena, pero cada vez me lacera más el pecho. —Tenía el rostro desencajado conforme lo explicaba.

No era necesario decir que se jugaba su puesto trabajando con una periodista fuera del caso. Jimena sabía que debió ser una decisión difícil, pero, conociendo a Hugo, si la había tomado era porque de verdad tenía motivos para hacerlo.

Jimena también sabía que a veces la policía contaba con periodistas para sus investigaciones. Solo que ella no tenía experiencia ni ellos interés en tenerla como investigadora externa. Lo entendía, pero se conocía a sí misma como para darse cuenta de que realmente podía avanzar y descubrir hechos que fueran relevantes para la investigación.

—Está bien, no necesito saber más. ¿Cómo quieres proceder conmigo?

Hugo se pasó una mano por el pelo y todavía nervioso respondió:

—Nos vemos cada cierto tiempo y seguimos en contacto, me vas contando y yo a ti. Podemos hacer un tándem fuerte para investigar el caso. Sabes que todo esto es confidencial y…

—Por supuesto, no hace falta que lo digas —respondió ella molesta y levantándose de nuevo—. Entonces, ¿qué sabes del asesinato? ¿Qué intuyes que pasó?

Hugo se levantó también y fue a su oficina. Desde donde estaba Jimena podía verlo trastear entre la decena de papeles que se arremolinaban en el suelo. Encontró algo y volvió hasta ella para tendérselo. Era un informe que él mismo había redactado.

—Este crimen demuestra odio por el ensañamiento con el cuerpo. El hecho de que apareciera desnuda, en una posición fetal y con ese tubo…, ya sabes, es demasiado desagradable. Eso demuestra que había odio y seguramente sea un crimen pasional. Es un asesinato personal. No hablamos de una víctima aleatoria que tuvo la mala suerte de ver algo que no debía o de estar en el lugar menos adecuado en el peor momento. Aquí hay sed de venganza. El mismo cuerpo nos está dando pistas sobre qué ocurrió y dónde. Cierra los ojos —le pidió a su acompañante.

Jimena lo hizo dejando caer la hoja al suelo.

—¿Para qué?

—Sabiendo cómo apareció el cuerpo, ¿qué te dicen tus instintos? ¿Quién fue?

Ella guardó silencio unos segundos en los que, aunque no deseaba hacerlo, imaginó el cuerpo de María en las condiciones que le había descrito Hugo. Después recreó a una persona dejándolo en la plaza, en mitad de la noche, mientras nadie miraba.

—Un hombre vestido de negro. Debía conducir un coche. Tuvo que bajar el cuerpo y cargarlo unos metros hasta donde lo dejó.

—Eso es, un hombre. No podemos descartar que fuera una mujer, pero por la violencia a la que sometieron el cuerpo a juzgar por el desgarro vaginal a causa del tubo de hierro, creemos que el asesino es un hombre. Bien, nosotros también llegamos a la conclusión de que debía conducir un coche. Nadie puede llevar un cadáver por el Albaicín y pasar desapercibido.

Jimena sentía una despersonalización fuerte hacia su identidad. Había elegido no pensar que ella era Jimena Cruz para que no le afectara tanto el hecho de investigar el caso de María. A veces llegaba a creer que hablaban de otro asesinato y otra víctima. Otras la golpeaba darse cuenta que era su tía María quien había sido masacrada de esa manera.

—Las pilonas. No se puede pasar a esa calle sin cruzar las pilonas de calle Pagés. El asesino debía tener la tarjeta de residente —añadió Jimena volviendo a sentir la emoción correr por sus venas.

—Pues… tengo que decirte que miramos el tema de las pilonas y hay malas noticias. Las del Albaicín se abren a partir de las dos de la tarde hasta la noche, de media.

Jimena se encendió un cigarrillo y apretó los puños.

—No me jodas. Deberían estar cerradas. Las de Plaza Nueva y la calle Elvira lo están siempre. Así que me estás diciendo que cualquiera pudo entrar con el coche, dejar el cadáver y marcharse.

Hugo se levantó y fue hacia la cocina. De vuelta trajo una botella de vino blanco y dos vasos. Jimena confirmó que quería un trago y cuando tuvo el vino entre sus manos bebió sedienta. Después cayó en la cuenta de nuevo de que llevaba ese terrible pijama de Hugo y se le escapó una sonrisa. Él se rio viendo cómo sonreía y la observó desde el sofá.

—Lo siento. Teoría descartada. A no ser que el lugar donde se cometiera el crimen estuviera en el Albaicín. La escena estaba limpia de ADN, lo que indica que el asesino estuvo en otro lugar antes donde mató y preparó el cuerpo de María.

—Y ese sitio tiene muchas papeletas de estar en el Albaicín —confirmó Jimena mientras le brillaban los ojos.

—Sí y no. Podría ser, pero teniendo solo un asesinato que estudiar es difícil llegar a esa conclusión. Pudo asesinar en cualquier lugar, incluso a cincuenta kilómetros de Granada, y después volver y dejar el cuerpo. Evidentemente, el radio de lejanía no podía ser grande porque debemos pensar que María fue vista por última vez a las ocho y media saliendo del colegio. Se da la alarma de su cuerpo a las siete y cuarenta y dos de la mañana. Tampoco el asesino pudo estar tan lejos como para que le diera tiempo a todo. Así que el hecho de que el lugar donde asesinara a María esté en el Albaicín no es descabellado, pero tampoco tenemos indicios de que sea así.

—Si cualquiera puede pasar a partir de las dos de la tarde, entonces el asesino podía estar en cualquier parte de la ciudad o el cinturón. ¿Qué pasa con las cámaras de la pilona? —Jimena siguió insistiendo. Para ella había sido todo un descubrimiento, no podía ser tan fácil descartarlo.

—Apagadas cuando la pilona está abierta.

—Si el asesino secuestró a María entre el colegio y su casa, entonces sí que tuvo que pasar la pilona que está antes de Plaza Nueva y esa siempre está cerrada —razonó Jimena agachándose y quedándose en cuclillas con un nuevo cigarrillo.

—Tampoco. Ya lo pensamos. No hay indicios de que secuestrara a María cerca de su casa. Son calles transitadas y más a la hora de cenar. Especulamos con que el asesino y la víctima se conocieran y este quedara con ella en algún lugar. Quizá la amenazó con información que tenía sobre ella, quizá simplemente era de confianza y quedaron como cualquier otro día… Sea como sea, hay indicios de que se conocían y de que María fue por su propio pie al lugar. Hemos revisado las pocas cámaras que hay en el Albaicín, también alrededor del colegio y en Plaza Nueva y… no hay nada. Ni rastro de María esa noche.

Jimena no podía entender cómo era tan difícil encontrar rastros visuales en la era tecnológica en la que vivían. Eso la hizo pensar que el asesino debía ser precavido e inteligente.

—El hijo de puta preparó esto con mucho tiempo. Si no existe rastro de él es porque nos enfrentamos a una mente que lleva preparando el ataque mucho tiempo. ¿Qué pasa con el alumnado? Te he contado mis sospechas de Laureano, pero todavía no sabes lo que descubrí el otro día. Ramón, el conserje, me dio una lista de las personas que estaban en el colegio esa tarde. Me señaló a un alumno que tenía problemas con María. Le estuve siguiendo y… no sabes la de barbaridades que soltó por la boca con sus amigos sobre la víctima. Lo tengo grabado.

Hugo arqueó las cejas y la miró divertido. Jimena no entendió qué encontraba de divertido en sus palabras hasta que él dijo:

—Eres toda una investigadora, siguiendo a un sospechoso, grabándolo…; agradezco que seas tan rápida, pero… tengo que decirte que ningún alumno pudo hacerlo. Cotejamos las imágenes de la cámara de seguridad de entrada al colegio, sus horas y coartadas se cumplían. No pudo ser un alumno, créeme cuando te digo que está más que descartado.

—No me jodas. —Por eso Jimena sabía que necesitaba a Hugo. Él tenía acceso a datos que ella no y así no perdería más el tiempo—. ¿Y ahora qué?

—Ahora te cuento en qué estaba trabajando con mis compañeros. Sobre el entorno de la víctima tenemos dos posibles sospechosos. Antes era uno, el conserje que fue quien encontró el cuerpo, pero después de lo que me has contado tenemos dos: Ramón y Laureano. Mis compañeros están trabajando en el profesorado, algunas coartadas aún no se han comprobado. Creo que tú y yo debemos centrarnos en las dos figuras que existen en torno al descubrimiento del crimen. Algo me dice que ellos ocultan cosas. No sé qué ni por qué.

—¿Crees que… que el asesino puede volver a hacerlo? —Esa era una pregunta que llevaba rondándola toda la noche.

—Si te soy sincero, no lo sabemos. Una parte de la policía cree que no y que es evidente que es un crimen pasional individual y concreto. Yo estoy entre los que creen que sí. Me da miedo que siguiendo un ritual tan específico: el cuerpo bajo la cruz, la cabeza hacia la iglesia, posición fetal, desnudez, violación con un tubo de hierro… Hay varios elementos que me hacen pensar en asesinos en serie contra los que trabajé. Pero no lo sabemos. Han pasado casi tres semanas y, de momento, no hay nada. Es difícil tener una respuesta.

—Creo que entonces es hora de dejar este tema y pensar en ello con detenimiento mañana. Agradezco que me ofrezcas tu ayuda y quiero que sepas que la acepto. Será un honor trabajar contigo —concluyó Jimena la conversación dejando su vaso de vino vacío a un lado y dirigiéndose a la cocina, donde descansaba su ropa todavía mojada.

Hugo se levantó y la siguió. Cuando Jimena empezó a deshacerse de los pantalones de pijama, dijo:

—¿Se puede saber qué haces?

—Irme a casa, creo que ha sido una noche larga para los dos y quiero dejarte descansar. Ya has hecho demasiado por mí.

—Todavía no hemos terminado —le susurró Hugo al oído.

Después la agarró por la cadera y la atrajo hacia sí. Jimena dejó la ropa mojada donde estaba y decidió que no quería pasar otra noche sola.

Capítulo 17

Jimena salió de casa con energía renovada y sintiéndose una persona nueva. Por fin tenía apoyo en su investigación y empezaba a creer que llegaría lejos. Hugo le había dado tanta información que debía sentarse a pensar y analizar lo que tenía delante. Ese día no podría y tendría que centrarse en el trabajo porque Guillermo estaba cada vez más nervioso con el hecho de que pasaran las semanas y no le entregara el artículo terminado. Aun así, de camino al Granada Actual, pensó en la conversación que había mantenido con Hugo la noche anterior. El alumno al que había seguido ya no era un sospechoso y Jimena se daba cuenta de lo rápido que podía extraviarse una investigación para acabar en un punto muerto. Eso la enseñaba a ser más meticulosa y a buscar la manera de verificar coartadas. Para eso tenía a Hugo ahora de su lado, pero tampoco quería dejar que él hiciera todo el trabajo. Prefería creer que estaba preparada para encontrar al asesino y una parte de ella se demostraba cada día que así era.

Jimena Cruz había abandonado la poca vida que tenía por esa investigación. A pesar de que la víctima era como una madre para ella, estaba cumpliendo un sueño profesional. Si conseguía resolver el crimen se imaginaba colaborando con la policía en el futuro. Quizá estaba siendo demasiado optimista, pero siempre había creído que estaba preparada para asumir un trabajo como ese. Llegaba el momento de demostrarlo, de enseñarle al mundo entero que su capacidad de análisis y de investigación podía brillar como nunca antes.

Cruzó la plaza de Mariana Pineda y llamó al timbre del periódico. La secretaria la saludó en la puerta de la oficina y Jimena afirmó con la cabeza sin soltar palabra. Después se encerró en su despacho y encendió el ordenador. Tenía una mañana larga de trabajo, Guillermo le había dejado varios artículos de sus compañeros para corregir y ella puso los ojos en blanco al verlos. La estaba castigando por no entregar el artículo que esperaba. Jimena odiaba corregir artículos y en el Granada Actual existía una dinámica peligrosa que desembocaba en enfrentamientos entre los propios trabajadores. El que menos hacía tenía que comerse la revisión de los artículos ajenos. Cuando entró a trabajar en prácticas era ella quien corregía y revisaba todo lo que se escribía. Después fue Amanda, y cuando ambas estuvieron integradas en la plantilla, comenzaron a mover esa responsabilidad con base en la eficiencia de los periodistas contratados. Muchos periódicos importantes tenían su propio equipo de corrección, pero Guillermo era maniático y prefería que otros periodistas revisaran los artículos y verificaran la información de nuevo antes de publicarla. Aunque al final casi todo era un bodrio y nada relevante, tenía esa manera de trabajar.

Jimena empezó a leer un artículo soporífero de Amanda sobre una casa rural a las afueras de la ciudad que estaba de moda entre los turistas. Entre líneas podía imaginarse a su compañera motivada por entrevistar a un anciano de ochenta años que facturaba más dinero que algunos hoteles de Granada. Terminó por dejarlo parado en el ordenador y encenderse un cigarro desde la ventana de la oficina. En el exterior, los árboles estaban pelados y los transeúntes se movían rápidamente por el frío que azotaba la ciudad. Había dejado de llover y así sería durante unos días más, pero se avecinaba la segunda parte de la borrasca, que parecía querer darle una tregua a los granadinos. Aun así, la plaza estaba encharcada y las terrazas no se habían montado porque ningún cliente quería meter los pies en los charcos.

La noche anterior había sido difícil para Jimena. Estaba feliz por poder contar con la experiencia de Hugo y su apoyo, ahora eran como él y Mario, compañeros de desgracias. Sin embargo, después de mantener un sexo increíble, Jimena casi no pudo conciliar el sueño. Entre los pensamientos que la avasallaban y no la dejaban concentrarse y la lluvia que arreciaba sobre los muros de la casa cueva, se pasó varias horas dando vueltas hasta que terminó desvelándose y saliendo al salón. Cuando la lluvia amainó, le dejó una nota a Hugo en la cocina y volvió a su apartamento al amanecer. Aunque no había descansado, sí que había tenido buenas ideas para la investigación y dedicaría el día siguiente a saber más sobre Laureano y Ramón. Hugo le había pedido que se centrara en ellos y así haría mientras su compañero aprovechaba para seguir trabajando con la policía y avanzarle los detalles a ella.

De pronto escuchó una voz gritando en el pasillo y no pudo evitar levantarse y abrir su puerta. Varios de sus compañeros, ese día eran siete en el periódico, también se habían asomado al pasillo. Un hombre mayor, de al menos setenta años, caminaba alzando los brazos y preguntando por Guillermo. La periodista lo estudió sorprendida, no era común que hubiera movimientos así en la oficina del periódico. El anciano iba tan arreglado como solía vestir su jefe, con un traje de chaqueta y corbata. Se plantó frente a la puerta de Guillermo y la aporreó con violencia.

—¡¿Qué cojones pasa?! —Guillermo abrió la puerta también enfadado.

—¡Vamos a hablar tú y yo un rato, que me tienes cansado!

Eso fue lo último que pudo escuchar Jimena, porque seguidamente el anciano se adentró en el despacho de su jefe y cerró con un portazo. A pesar de eso, podía oír los gritos de ambos que cruzaban los muros, aunque no descifraba sus palabras. Finalmente, decidió dejarlo, fuera lo que fuese, sería cosa de su jefe. Hizo un gesto de despedida a sus compañeros y se volvió a su oficina.

Volvió a su ordenador e intentó avanzar en la revisión del artículo de Amanda. A veces se preguntaba qué tipo de lectores podía tener el Granada Actual, y luego llegaba a la conclusión que algunos con pocas conexiones neuronales. Tenía ese tipo de público que no quería afrontar la información difícil, que sencillamente leía la prensa por puro entretenimiento. Jimena soñaba con escribir para los lectores críticos, para esos que jamás compraban su periódico ni abrían la página web. Quería que sus lectores la analizaran, le sacaran los defectos y pusieran en jaque su trabajo. Por ese motivo, hasta que entró la investigación sobre María, se había desmotivado tanto con su carrera profesional.

Justo cuando le quedaban pocas líneas del artículo de su compañera, esta llamó a la puerta y asomó la cabeza con una sonrisa.

—¿Te apetece que comamos hoy juntas?

Amanda llevaba el pelo rubio recogido en una coleta alta y vestía unos pantalones oscuros con un jersey blanco a juego. Lucía un maquillaje cuidado y últimamente aparecía más arreglada por la oficina. Jimena se preguntaba por qué sería y a la vez sentía una pereza inmensa de pensar en comer con ella. Aun así, tenía que hacer el esfuerzo, por lo que respondió:

—Vale. Nos vemos a las dos y vamos a algún sitio.

—Perfecto, porque…

Sus palabras se vieron interrumpidas por Guillermo, que apareció también en la puerta con los brazos en jarra. Le pidió a Amanda que lo dejara a solas con Jimena y esta se marchó después de lanzarle una sonrisa. Jimena sintió escalofríos viendo cómo se miraban, parecía como si la relación entre ellos hubiera cambiado. Sabía que era su imaginación, pero solo de ver cierta complicidad entre ellos se horrorizaba.

—Dime, Guillermo. Justo estoy terminando de revisar el artículo de Amanda —dijo ella pidiéndole que se sentara.

Su jefe no dudó en hacerlo y se dejó caer sobre la silla. Vestía un traje gris claro y una corbata rojiza. Se había peinado el poco pelo que le quedaba alrededor de la cabeza y no mostraba su alegría dicharachera ordinaria.

—A ver, Jimena. Estoy, ¿cómo decirlo? Jodido. Estoy jodido. Y estoy jodido porque todos los putos periódicos de la ciudad siguen sacando artículos de la monja asesinada y yo no he sacado ni uno. He puesto mi confianza en ti en vez de en otros trabajadores, he rechazado algún intento de escribir artículos sobre el tema por parte de tus compañeros, y tú… y tú me has entregado un párrafo y medio y no me das más. Empiezo a cansarme, y sabes que jamás me ha ocurrido contigo. —Sus palabras sonaban claras y Jimena se echó hacia atrás y se acomodó en su silla.

Guillermo estaba realmente enfadado. Seguramente arrastraba la tensión que había mantenido con ese hombre que ya se había marchado. La periodista prefirió no preguntar, nada la llamaba a saber más. Sería por cualquier artículo del periódico, de vez en cuando pasaba.

—Lo sé, quiero que confíes en mí. Créeme cuando te digo que vamos a sacar lo mejor que se ha escrito en la ciudad, pero necesito tiempo. Si quieres sacar el artículo del año tendrás que dármelo. Si no quieres dármelo, entonces no podré escribirte nada. —Jimena se levantó conforme hablaba y gesticuló exageradamente.

Aunque estaba delante de su jefe, Jimena Cruz no se dejaba amedrentar por nadie. No le daba miedo Guillermo y le podía el ego más que los pensamientos racionales.

—Se acaba el tiempo. Espero ese artículo en mi mesa en los próximos días.

Después se levantó y se marchó. Jimena enterró la cabeza entre las manos y suspiró con fuerza. Hacer su trabajo era más difícil de lo que parecía cuando no la dejaban actuar con libertad. Ya ni siquiera Guillermo confiaba en ella. Pero no le importaba, si no lo hacía para el Granada Actual lo haría para sí misma y se sacaría un artículo independiente en un periódico nacional que sería mucho mejor que regalárselo a su jefe. Esperaba que no la molestara mucho más porque le perdería la boca y le soltaría esa frase a bocajarro.

El resto de la mañana dejó de lado los artículos que debía revisar y volvió a leer sobre la placeta de San Miguel Bajo. Sus instintos le gritaban que ahí había algo que estaba pasando por alto. Los símbolos y la información religiosa sobre el lugar debían desempeñar algún papel en el crimen. Si desentrañaba el motivo podía llegar hasta el asesino. Incluso si averiguaba cuál fue su recorrido esa noche también. Le parecía rarísimo que nadie hubiera visto a una persona dejando un cadáver en la vía pública, pero, por lo que había entendido, no había testigos. Si no había testigos debía ser bien entrada la madrugada. Era cierto que los domingos a la noche había menos movimiento en el Albaicín, pero era extraño que incluso a las cuatro y media de la madrugada no hubiera transeúntes desorientados buscando su lugar.

A la hora de comer salió de las oficinas del periódico y se encontró con Amanda que la esperaba fuera. Juntas decidieron sentarse en una terraza del Realejo y Jimena pidió una copa de vino blanco antes de encenderse un cigarrillo y sonreír a Amanda conforme escuchaba lo que había hecho ese día.

—… y tú, ¿qué te ocurre? Últimamente pareces estar en una nube —le preguntó su compañera antes de darle un trago a su cerveza.

—Ya sabes que ando liada con el artículo sobre el asesinato de María. Quiero hacerlo bien, tía, pero parece que Guillermo se empeña en que escriba cualquier porquería. —Jimena siguió dándole caladas compulsivas a su cigarro mientras Amanda sonreía con dulzura.

—Hoy no ha tenido un buen día… con el anciano que ha entrado dando voces —razonó Amanda con una sonrisa.

—Ya, menudo espectáculo.

—Cambiando de tema… Creo que todos empezamos a preocuparnos por ti. No quiero meterme en tu vida, pero últimamente estás desconectada de la realidad. ¿Estás saliendo con alguien?

Jimena se atragantó con el vino ante la pregunta descarada de su compañera y alzó las cejas antes de responder.

—No creo que sea de tu incumbencia, pero ya que preguntas, no, no estoy saliendo con nadie. Solo estoy centrada en el trabajo por una vez en la vida. —Su voz sonó casi como un ladrido.

Por suerte, la camarera que las atendía interrumpió la conversación para dejar una tapa de migas en la mesa. Eso calmó el ambiente y rebajó la actitud de Jimena.

—Vale, lo siento. Es solo que me preocupo por ti. Debes saber que estoy aquí para lo que necesites. Yo no estoy pasando un buen momento tampoco —confesó Amanda.

—¿Qué ocurre? —Jimena preguntaba más por educación que por un interés real. Amanda le caía bien, a veces no tanto; pero tampoco le apetecía hacer amigas.

—El papá de Lucía, ya sabes, mi hija. Ha aparecido. Se presentó la semana pasada en casa reclamando tener acceso a ella —explicó visiblemente afectada.

Jimena sabía que Amanda tenía una hija que se llamaba Lucía. Debía tener entre siete y nueve años y eso significaba que su compañera había sido madre joven. Pero no sabía que su padre no existía en la vida de ambas. Era evidente que no tenía pareja y que, por lo tanto, el padre de Lucía no vivía con ellas. Aun así, nunca había imaginado que el padre de la niña estuviera ausente para ambas.

—Me estás diciendo que has sido madre soltera. —No pudo evitar sentir pena por ella.

—Sí. El cabrón desapareció cuando le dije que estaba embarazada. Y volvió ocho años después, justo la semana pasada. Llamó a la puerta y me exigió ver a Lucía. Imagínate cómo se lo tomó la niña, no entendió nada y tuve que decirle que era el hermano de un conocido mío. Un espectáculo —aclaró Amanda masajeándose las manos.

—¿Qué vas a hacer? —Jimena se dio cuenta de que era la primera vez en casi seis años en los que mostraba interés de verdad por su compañera de trabajo.

—No lo sé. No quiero dejarlo ver a la niña. He estado sola ocho años, ¡ocho! ¿Tú sabes lo difícil que ha sido criar a una hija sola y sin recursos? Y de pronto se presenta aquí el muy desgraciado. Nunca le reclamé nada. Voy a pelear por la custodia completa de Lucía si se le ocurre volver de verdad.

Jimena cogió de la mano a Amanda y afirmó con la cabeza. La conversación que estaban manteniendo le hacía cambiar la idea que tenía de su compañera. Se daba cuenta de que era una luchadora y no había tenido las cosas fáciles.

Ese mediodía admiró a Amanda como nunca pensó que lo haría y se preguntó a sí misma por qué siempre juzgaba a la gente sin conocerla.

Capítulo 18

La semana de Jimena había volado entre sus intentos de conseguir nueva información sobre sus sospechosos y avanzar en el caso. No sabía nada de Hugo, pero él le había asegurado que en cuanto tuviera algo que ella no supiera compartiría esa información. Esos días le habían servido para intentar poner su vida en orden de nuevo, pero cuanto más esfuerzo hacía, más desorden generaba. Guillermo no superaba no tener ningún artículo, le había enviado cinco correos electrónicos esa semana y también tenía mensajes de voz en el buzón que no iba a escuchar. Amanda parecía haberse unido al carro de la preocupación por Jimena Cruz y también había sido insistente los últimos días.

Pero Jimena había pasado los tres días que quedaban de la semana laboral en casa, estudiando sus teorías, planteando nuevas hipótesis y buscando demostrarlas. Se plantó en la casa de Laureano y observó el ajetreo en la plaza que estaba a su puerta. Lo vio salir y entrar en repetidas ocasiones, lo siguió de lejos, pero aquel día fue frustrante porque él se comportaba como cualquiera. Salía a comprar, a trabajar, volvía del trabajo, iba de paseo, quedaba con algún conocido de cañas… Después de dos días observándolo desde lejos, llegó a la conclusión de que cazaba a una presa equivocada o más inteligente que ella. Le gustaba pensar que no perdía el tiempo, sino que lo recuperaba de manera diferente. En ese momento, ya podía sentarse y añadir en su mural que Laureano guardaba bien sus pasos.

Ese sábado se levantó temprano, había quedado con su hermana Carmina para desayunar, pero todavía le quedaban un par de horas libres. Así, se hizo un café y lo vertió en un vaso que encontró rebuscando entre los que se apilaban para fregar y se encendió un cigarrillo frente al escritorio que tenía en el salón. El cenicero iba a colapsar, pero ella le hacía hueco a la ceniza. Abrió su ordenador y el documento en el que había empezado a escribir sobre la plaza donde apareció María. Lo estudió en silencio sin llegar a ninguna conclusión clara. La cruz era un elemento clave, quería saber qué pensaba Hugo de eso, por lo que le mandó los dos párrafos por WhatsApp y le pidió que pensara en ello. Él respondió con un emoticono y al menos se dio por satisfecha. Quizá Hugo podía sacarla del bloqueo en el que se encontraba. No sabía cómo avanzar con la cruz y la iglesia, no podía ser casualidad, pero tampoco veía una narrativa clara en el crimen.

Después de darle muchas vueltas, casi había llegado la hora en la que había quedado con Carmina. Así que se vistió con un jersey negro de cuello alto, una falda a juego de cuadros y unas medias tupidas que tapaba hasta la mitad con sus botas de caña alta. Fuera hacía un frío excesivo así que cogió también su abrigo y guantes y, bajo la fina llovizna matutina, se encaminó hacia la cafetería donde había quedado con su hermana.

De camino, bajó la vista al suelo y divisó escarcha en los coches. Podía nevar con ese frío, pero hacía años que no nevaba de verdad en la ciudad. Recordaba una gran nevada cuando había sido niña y cómo toda Granada se había paralizado. Nevó tanto que durante diez días los granadinos disfrutaron del manto blanco en vez de seguir con su vida ordinaria. También recordaba que llegó un momento en el que ya no era divertido, sus padres estaban deseosos de que el hielo en el que se había convertido la nieve desapareciera y devolviera las bonitas calles de la ciudad a su estado normal. Entonces ya no nevaba, rara vez caían algunos copos y pocas veces cuajaban en el suelo. Si en algún lugar se podía admirar la nieve cuajada con su manto blanco era en las zonas altas de la ciudad como el Albaicín. Pero no recordaba otra gran nevada de verdad desde aquella última cuando era una cría.

Así que caminó bajo esa llovizna mirando bien el suelo para no resbalarse con la escarcha. Había decidido no llevar paraguas, el cielo se veía de un gris claro que denotaba que no llovería demasiado. Sus pasos la llevaron hasta la catedral, que se abría hacia el cielo en la plaza de las Pasiegas, que tenía unas vistas privilegiadas de ella. Esa plaza era el típico lugar al que llevaban a los visitantes y los sorprendían en un segundo. Callejuelas estrechas guiaban hacia ese lugar mágico en el que los ojos no abarcaban todo el monumento. Se construyó tras la conquista de Granada sobre la gran mezquita nazarí a principios del siglo XVI. La catedral era una mezcla de lo gótico, que era en su planteamiento inicial, y lo renacentista que se había sumado de manera tardía al relevar al arquitecto. La catedral se veía muy grande desde el exterior, y Jimena, que ya la conocía bien por dentro, podía confirmar que sus cinco naves estaban separadas por columnas clásicas y girolas entre las que destacaba la capilla mayor que había que pagar para ver aparte y que a todos dejaba tan sorprendidos.

Tras cruzar la plaza de la catedral, que se imponía enorme ante ella, las calles olían a especias variadas. El costado de la catedral se había convertido en un patio de olores y aromas. Varias tiendas vendían especias a los turistas y a algunos residentes, que caían en sus precios desorbitados. Tantas cestas de tela con canela, anís, clavo, pimentón, regaliz, hierbabuena… y miles más, sumergían a los transeúntes en una experiencia sensorial en la que no solo se podían admirar los monumentos, sino también olerlos.

Rápidamente llegó a Trinidad y divisó a Carmina sentada en el interior de la cafetería donde desayunaban juntas cuando quedaban en su zona. Se encendió un cigarrillo fuera antes de entrar y la saludó desde la lejanía. Su hermana le sonrió desde dentro y aguardó a que terminara. Odiaba desayunar dentro porque no podía fumar de manera compulsiva como le era habitual, pero con la llovizna no había terraza y a Carmina no le gustaba sentarse fuera con el frío que asediaba la ciudad en invierno. Al terminar, tiró la colilla al suelo y entró en la cafetería, que tenía la calefacción a tope.

—Buenos días de sábado, Jime —le dijo su hermana abrazándola.

Carmina llevaba uno de sus vestidos largos de invierno. Jimena solía reírse de ella diciéndole que parecía una monja de clausura y Carmina se encontraba a sí misma feliz con esa descripción. Era una profesora de religión que amaba su trabajo y ambas eran tan diferentes como el agua y el aceite.

—¿Cómo estás? —le preguntó dejando su chaquetón en el asiento de al lado antes de sentarse.

—Hay días mejores y peores, ya sabes. Últimamente estoy mejor, lo más difícil es el trabajo. Pero sé que no debo alterarme por el bebé. Mario me está apoyando muchísimo. Además, hemos llamado a la empresa de Soledad y Laura, las chicas de la limpieza de mamá, y va a venir Sole a casa a limpiar también. Así nos ayuda y me calma la angustia que siento por María —relataba Carmina mientras rozaba con los dedos la barriga que aún era plana y no dejaba entrever su embarazo.

—Vamos a coger al cabrón que lo haya hecho y va a pagar.

—Tenemos que ir a su casa, Jimena. Vamos en unos días, si te parece.

—Sí, déjame organizarme y quedamos —le contestó Jimena con una sonrisa.

Detrás de esa sonrisa ocultaba el dolor que le suponía tener que enfrentarse a la casa de su tía. Necesitaba un tiempo para hacerse a la idea y verse preparada para ello. La investigación era lo más importante, pero no quería enfrentarse a un dolor que la destrozara.

—Aún recuerdo las tardes con María en esta cafetería. Venía a verme a menudo. Siempre que pasaba por debajo de mi casa me avisaba para tomar algo y…

Carmina siguió hablando sobre sus recuerdos de María mientras Jimena contemplaba la plaza de la Trinidad en silencio. Era de planta cuadrangular con una arboleda y jardines frondosos que rodeaban una fuente principal. Siempre estaba repleta de palomas y, a menudo, su hermana se quejaba de que manchaban su terraza y solían posarse en la barandilla a dormir. Aun así, era agradable pasear por la plaza, sentarse a la sombra en verano con un libro y escuchar los pájaros. Era uno de esos lugares de Granada que pasaban un tanto desapercibidos, pero que los residentes disfrutaban diariamente. Carmina había decidido que sus padres le compraran su apartamento en aquel lugar porque desde niña iba ahí a leer y a conectar con su yo interior. Su hermana mayor solía hablar de la espiritualidad y de conectar con Dios a menudo.

Después, Jimena posó la mirada en ella, que seguía relatando sus recuerdos con alegría y gesticulando exageradamente. Aunque eran muy diferentes había algo en ellas que las hacía hermanas, quizá era la forma de hablar y la pasión desbocada que las guiaba en la vida. Carmina había vertido esa pasión en su fe cristiana y Jimena en el trabajo que siempre había deseado tener y que por fin saboreaba en los labios.

—Carmina, quiero contarte algo. Eres la única persona que sé que me entiende y me escucha.

—Estoy aquí siempre, lo sabes —afirmó Carmina cogiéndola de las manos.

—Sigo adelante con la investigación y ya no estoy sola. Cuento con la ayuda de un policía. Pero no le digas nada a Mario, porque quizá estaré comprometiendo a esta persona —le explicó cuando su hermana terminó de hablar.

Ella abrió los ojos sorprendida.

—No te preocupes, puedes confiar en mí. Jamás le diré nada, eres mi hermana.

Jimena sabía que podía confiar en Carmina más que en nadie en el mundo. Era una mujer leal hasta la muerte.

—Gracias.

—¿Cómo es posible que tengas ayuda de un policía? Mario no menciona nada de la investigación en casa y es un tema que evitamos.

Era evidente que a Carmina no le agradaba hablar del tema en general, y Jimena podía imaginarse que con su prometido incluso menos.

—Lo tengo que es lo importante. No importa cómo ni quién, pero ahora tengo más recursos. Quería verte para hacerte algunas preguntas —argumentó Jimena cogiendo a su hermana de las manos con una sonrisa.

—Ya sabes que siempre te ayudaré en lo que pueda.

—Quiero que me hables de Laureano y de Ramón, el conserje. No quiero adelantarte nada, ni tampoco debo, pero tengo ciertas sospechas sobre ellos. Es difícil acceder a información y tú los conoces del día a día.

Carmina soltó las manos de Jimena y afirmó con la cabeza sacando su teléfono móvil. Después le enseñó una fotografía que tenía con trabajadores de la escuela y entre ellos estaban Ramón y Laureano.

—Los conozco bastante bien, Jime. Al menos a Laureano, porque, si te soy sincera, no puedo contarte mucho de Ramón. Tú misma lo recordarás de joven: un hombre agradable y simpático. Con los años se volvió huraño y solo sé que es solitario, que no tiene familia y que va al trabajo con pocas ganas de afrontar cada día. Solo te digo que su única amiga en la escuela era María, se pasaban cada mañana juntos y María lo había adoptado como a un hijo. Para mí estaría descartado.

Jimena había empezado a grabar a su hermana con el móvil con su permiso. Se sorprendió al escuchar que María y Ramón estaban tan unidos, pues era algo que desconocía por completo. Aun así, era sospechoso el papel que había jugado dando la alarma a la policía.

—¿Y Laureano?

—Ay, Jime…, me siento fatal por hacer esto, pero Laureano… De Laureano sí tengo algo que contarte que te va a sorprender —confirmó Carmina moviendo también la cabeza.

Ante esas palabras, Jimena sintió la emoción correr por sus venas y sacó también el bloc de notas que llevaba en el bolso.

—Dale —le pidió a su hermana.

—Lo que voy a contarte no se lo he dicho a la policía y ni siquiera a Mario. No por nada, sino porque nunca me pidieron que declarara y… es que tampoco sé si estaría señalando a Laureano solo por una tontería. Me dio miedo y no sabía qué hacer. No me juzgues por no haberlo contado antes —rogó Carmina con los ojos bañados en lágrimas.

—Tranquila, lo estás contando ahora —la animó Jimena cogiéndola de la mano. Viendo cómo afectaba a Carmina, se daba cuenta de que lo que le iba a contar era más fuerte de lo esperado.

—Escuché a Laureano discutir con María dos días antes de que la asesinaran. No sé si lo sabrás, pero no tenían una relación muy… sana. Era obvio que a Laureano no le gustaba que una mujer estuviera por encima de él. Como María era la directora religiosa del centro desde hacía tantos años, todo el mundo apoyaba sus decisiones. Y nada…, discutieron en el despacho de Laureano y él le dijo unas cosas muy feas. No quiero entrar en detalles. Justo yo estaba pasando por ahí porque tenía que entregarle unos papeles. No pude evitar escuchar la discusión, y cuando María salió, corrí detrás de ella para saber qué había pasado.

Las lágrimas ya bañaban las mejillas de Carmina y Jimena se había quedado con la boca abierta. Si había habido una discusión entre ambos dos días antes del asesinato, cambiaba el rumbo de la investigación. Había motivos. Incluso una testigo de los hechos ocurridos. Eso explicaba lo nervioso que lo había visto cuando habló con él la primera vez. Debía llamar a Hugo y ponerlo al corriente de la conversación que estaba manteniendo con su hermana.

—¿Qué te dijo María? —Jimena quería más.

—Nada, que era una tontería y que me olvidara del tema. Pero me ha estado consumiendo, Jime. No sabía a quién contárselo e ir a la policía me parecía demasiado. Gracias por estar aquí para mí.

Carmina era tan buena persona que ni siquiera pensaba en que había acabado contándolo porque Jimena la había llevado a hacerlo. Aun así, abrazó a su hermana y cambió de tema para que se recuperara.

Cuando terminaron de desayunar, Jimena salió a fumar y buscó el teléfono de Hugo. Después le dio a llamar y esperó a que descolgara con paciencia.

La investigación acababa de dar un giro y ahora tenían algo más sobre el director pedagógico de la escuela.

Capítulo 19

Esa mañana de domingo Jimena había salido a dar un paseo para despejar la cabeza. A pesar de que el deporte no era su punto fuerte, a veces le gustaba salir a andar y perderse por la ciudad. A menudo, caminaba hacia la Alhambra, como había hecho esa mañana, recorriendo su barrio atravesando callejas estrechas que discurrían entre numerosos cármenes. Los cármenes también atraían cada vez más turismo y pocos estaban ya habitados por familias de la ciudad. Era un tipo de vivienda típica granadina con dimensiones más majestuosas que otras casas y que denotaban una clase social ascendente. Contaban con jardines y estaban cercados por tapias altas. El nombre venía del árabe y en su época designaba un tipo de finca rústica que se ubicaba extramuros de la ciudad de Granada. Muchos habían sido reformados y servían como espacios turísticos para hoteles o como casas enormes de alquiler para residentes. Jimena había visitado varios cármenes durante su adolescencia y recordaba uno con claridad, el carmen Jesús del Gran Poder situado en la cuesta Alhacaba, que era la calle más antigua de la ciudad. En ese carmen vivía un amigo universitario que conoció en el último año de instituto y era el lugar más fiestero de la ciudad.

La subida a la Alhambra por el Realejo era la más corta, pero también la más empinada. Tras cruzar su barrio conectaba con el ala sur del bosque de la Alhambra y esa mañana decidió parar sus pasos en el carmen de los Mártires. Ese era otro gran carmen conocido por el turismo y que a menudo acogía celebraciones como bodas. Jimena paseó entre sus inmensos jardines y se sentó frente al lago central donde observó a los patos nadar de un lado a otro. El cielo estaba nublado y pronosticaban lluvia para la tarde, así que decidió aprovechar las horas que quedaban de tranquilidad al aire libre.

Buscó el contacto de Hugo en la agenda, lo llamó y él descolgó la tercera vez que lo intentó.

—Jimena, ¿qué ocurre?

—Buenos días a ti también —contestó esta mientras admiraba el espacio que la rodeaba.

—He estado pensando en lo que me contaste ayer y voy de camino al trabajo. Quiero contarle a Mario lo que me has comentado de Laureano.

—Carmina se va a enfadar —fue lo único que respondió Jimena chasqueando la lengua.

—Lo sé, pero si quiero poner a Mario a investigar a Laureano tengo que darle algo.

—Está bien.

—Te prometo que te contaré lo que descubra.

Siguieron charlando un rato sobre la investigación hasta que él llegó a la Policía Nacional. En la voz de Hugo podía detectar que su compañero estaba cansado, parecía que hubiera pasado la noche trabajando en la investigación, y a Jimena no le extrañaba. Hugo no se dejaba conocer demasiado, quizá porque ella tampoco daba mucho de sí misma, pero era evidente que se volcaba en su trabajo en cuerpo y alma. Aunque Jimena tenía un motivo más allá del profesional para querer encontrar al asesino de María, Hugo no necesitaba tener motivos para dar todo de sí mismo en sus investigaciones,

Acomodó el cuerpo en el banco en el que estaba sentada y escuchó los pájaros que la rodeaban. Recordaba a su padre contándole la historia del carmen de los Mártires. Había sido conocido como el corral de los Cautivos, ya que los árabes encerraban ahí a los presos cristianos, eran sus mazmorras cerca del palacio nazarí. Tras la conquista cristiana, en el lugar se edificó una iglesia que, durante años, se convirtió en un convento de los carmelitas descalzos. Finalmente, lo heredó Carlos Calderón, que decidiría edificar el palacete que aún seguía en pie junto a la alberca y los jardines. El carmen pasaría de mano en mano hasta que la última heredera lo donara al Ayuntamiento de Granada tras haber sido catalogado años antes como Bien de Interés Cultural en la categoría de Jardín Histórico.

Era otro de los lugares mágicos de la ciudad, y Jimena acudía desde niña en familia. Todavía visitaba el espacio cuando le gustaba desconectar porque, a pesar de albergar turistas, estaba menos gentrificado que otros monumentos porque no era tan famoso como otras zonas de la ciudad. Así a menudo subía a leer o incluso a escribir artículos cuando llegaba la primavera y las violetas florecían. Por eso, durante una hora no se movió del banco donde estaba acomodada, y cuando se acercaba la hora de comer decidió que era un buen momento para volver a casa.

El resto del día Jimena se dedicó a preparar su apartamento de nuevo. Tras limpiar las estancias comunes donde se acomodaban las visitas, decidió trabajar en el caso de María con música de jazz de fondo. Se sirvió una copa de vino cuando el sol comenzó a caer y se sentó en su escritorio frente al ordenador. Desde la ventana que había justo delante de la mesa veía el edificio de enfrente y a su vecino tocando la guitarra en la terraza.

Jimena se ruborizó recordando las noches que había pasado en esa terraza en verano en la época en la que estaba habitada por el anterior inquilino. Su vida sexual se había desatado al marcharse a la universidad y descubrió que el mundo que le habían presentado sus padres no era tan real como ella creía. Nada más mudarse a su apartamento comenzó a compartir miradas con el vecino que entonces vivía de alquiler en el piso que se situaba justo frente al suyo. Acabó desatando la pasión entre ambos presentándose un día en su puerta con una botella de vino. No duró demasiado, pronto el joven quería más de ella y Jimena puso el freno. No se arrepintió, el chico dejó de hablarle después de lo ocurrido entre ambos y nada más acabar el verano se mudó a otro sitio de la ciudad.

Volvió a prestar atención a su ordenador y decidió que era hora de buscar a Laureano en Internet. Tarde o temprano tendría que acercarse al archivo de la ciudad porque debía contener información del colegio Virgen del Carmen que le sería de utilidad, pero en el archivo no podría encontrar alguna red social que perteneciera al director y que dijera más de él que cualquier documento. Con una búsqueda rápida no encontró nada, parecía que Laureano cumplía el perfil que aparentaba: hombre entrado en la vejez que se negaba a adaptarse a los nuevos tiempos. Aun así, no se dio por vencida, ella misma conocía lo suficiente a Laureano como para saber que era un hombre con intereses e iniciativa. Cuando estudiaba y aparecieron las primeras redes sociales donde los chavales hacían bullying, él mismo les había dado una charla sobre cómo se debían usar. Así que no le cuadraba, Laureano debía tener algún perfil online aunque lo hubiera abierto solo para probar.

Así que rebuscó en la web, acabó en perfiles de profesorado que conocía del centro y miró cada persona que tenían agregados en Facebook como amigos y que seguían en Twitter. Fue en esta última red social donde le saltaron las alarmas. Estudió la página que tenía delante y sonrió satisfecha, lo había encontrado. Laureano usaba un apodo como nombre y tenía una foto de la Alhambra de perfil. Pero leyendo la descripción pudo identificar que era él, dejaba claro su puesto de director en una escuela y su pasión por la religión. Con una lectura rápida de los primeros tuits, confirmó su teoría, era él. Rebuscó de arriba abajo toda la información que el director había dado de sí mismo, pero se sintió decepcionada al darse cuenta de que había perdido casi toda la tarde inmersa en una búsqueda sin respuestas útiles. Laureano seguía a perfiles muy aleatorios, pero cumplía un patrón, no había hermandad que no tuviera su follow en Twitter. También parecía haber abandonado ese perfil desde hacía dos años, estuvo activo seis meses y después dejó de compartir sus pensamientos. Se había ganado un número considerable de seguidores para haber usado la red social tan poco tiempo, pero por lo que veía se había dedicado a compartir su pasión por Cristo y cómo educar bajo su paraguas religioso. No podía negar que era interesante y que incluso se vio atrapada por su narrativa.

Entonces fue cuando se levantó corriendo y con un lápiz empezó a escribir a toda prisa sobre el mural de la pared. Laureano tenía una capacidad especial discursiva, atrapaba entre sus palabras a los demás. Esa era una característica especial sobre él y no sabía cómo se le había pasado por alto. Durante años, desde niña, había visto cómo lo temían en la escuela por su manera de hablar. Después, cuando había crecido y ya era una adolescente, también había observado cómo la gente adulta estaba fascinada con él. Ahora repetía el patrón en Twitter. No sabía si eso podía llevarla a algún lugar, pero entendía que podía ser importante para el futuro.

Después de un rato más trasteando en Internet, decidió que era la hora de pedir algo de cenar tras echar un ojo rápido a la nevera y descubrir que no le quedaba ni mantequilla. Así que esperó paciente el sushi que había encargado y una hora después se sentó en el sofá a ver una serie documental sobre la dictadura franquista. Últimamente se encontraba deseosa de aprender más y más. Sería porque por fin sus instintos para la investigación se habían despertado y comenzaban a brillar por sí solos.

Se planteó por qué no le habría pedido a Hugo que la acompañara esa noche de domingo y se sintió sola por primera vez en mucho tiempo. Rechazó rápidamente el pensamiento sobre Hugo y se marchó a la cama. Allí intentó leer, pero el sueño tiraba de ella para cerrarle los ojos. Justo cuando estaba a punto de hacerlo su teléfono móvil empezó a sonar y antes de descolgar pudo ver que eran las tres y media de la madrugada. El nombre de su jefe brillaba en la pantalla mientras el teléfono sonaba y vibraba con violencia.

Jimena se incorporó frunciendo el ceño; antes de descolgar presintió que venía una mala noticia a por ella.

—Guillermo, ¿qué ocurre? —No necesitaba aclarar que era de madrugada y que el día siguiente era lunes y tendría que ir a trabajar.

—¡Jimena! ¡Jimena! ¡Menos mal que estás despierta! No vas a creer… —La voz se cortó de pronto y ella chasqueó la lengua.

Llamó varias veces seguidas a su jefe tras colgar la llamada, pero le saltaba el contestador.

—Puta cobertura, joder. Mierda de barrio —farfulló trasteando con el móvil, activando y desactivando el modo avión.

Finalmente, salió de la cama y cruzó el apartamento hasta llegar al salón. Ahí la cobertura llegaba perfectamente. Notaba cómo el corazón se le aceleraba por segundos y las manos comenzaban a sudarle.

—Jimena, joder. A ver cuándo te mudas a un sitio con buena cobertura. Te decía que… Un segundo —le pidió.

La voz de su esposa se coló por la llamada y Jimena escuchó cómo Guillermo le pedía que lo dejara solo. Ambos estaban evidentemente alterados.

—Guillermo, dime de una puta vez qué está pasando. Son las tres y media de la madrugada, estoy en bragas en el salón helándome y me tienes en vela. ¡¿Qué está ocurriendo?! —exclamó Jimena alzando la voz.

—Es Manuel Acosta, un exalcalde de la ciudad, acaban de llamarme para informarme de que ha aparecido su cuerpo. —Guillermo también hablaba a toda velocidad y estaba alterado.

—No me jodas.

—Sí. Bajo una cruz, en el Albaicín, desnudo y en posición fetal.

Capítulo 20

La lluvia se hacía paso por la ciudad y las calles estaban desiertas. Entre que era de madrugada, que llovía torrencialmente y que hacía un frío helador, parecía que nadie estuviera dispuesto a poner un pie fuera de casa. Jimena corría calles arriba y abajo, dejó atrás al Realejo en cuestión de minutos y se planteó en Gran Vía si debía coger un taxi. Acabó decantándose por hacerlo para no retrasarse subiendo la cuesta Alhacaba en esas condiciones. Además, los pies le quemaban de tan solo haber corrido durante diez minutos bajo la lluvia. También estaba agotada porque le habían interrumpido las horas que le quedaban de sueño.

Aun así, en cuanto escuchó cómo Guillermo le indicaba que acababa de aparecer una segunda víctima, Jimena supuso al instante que sería del asesino de María, se vistió a toda prisa con la ropa más cómoda que tenía para poder llegar cuanto antes. Ni siquiera se miró al espejo. Mientras buscaba sus llaves se hizo una coleta alta, se encendió un cigarrillo y emprendió la marcha hacia el Albaicín alto. No llamó a Hugo, pero supuso que este estaría llegando si no se encontraba ya en el lugar de los hechos. Tampoco sabía a quién llamar si no era a él y agradecía que Guillermo la hubiera avisado para que cubriera el suceso.

En el taxi observaba el exterior desde la ventana. La lluvia caía velozmente y las fuentes ya se estaban desbordando. Era todo un lujo porque no había tráfico a esas horas tan tardías y llegarían en cuestión de minutos. Cuando se encontraban subiendo la carretera de Murcia, la mente de Jimena empezó a activarse de verdad. Su cabeza se convirtió en un hervidero de pensamientos que no podía controlar y fue entonces cuando cayó en la cuenta de que acababa de ocurrir un segundo asesinato. Eso la hizo pensar que estaba ante un posible asesino o asesina en serie si seguía ese ritmo. Comenzó a procesar la gravedad de la situación y el peligro que entonces corría la población granadina. El modus operandi era el mismo, evidentemente, pero se preguntó cómo Guillermo podía saber el estado del cuerpo. En el caso de María no había trascendido a la prensa y eso haría que la población no conectara ambos asesinatos a simple vista como ella. Aun así, no tenía sentido que su jefe supiera cómo estaba el cuerpo.

Le pidió al taxista que le pisara más rápido, la Carretera de Murcia parecía alargarse eternamente. Cuando se apeó en San Cristóbal, le dejó buena propina porque no tenía suelto y se encendió un cigarrillo antes de echar a andar hacia la dirección que le había facilitado su jefe. El Mirador de San Cristóbal estaba desierto y, por primera vez en muchos años, Jimena pudo contemplar sus vistas a la Alhambra y el resto de la ciudad sin escuchar conversaciones en idiomas extranjeros. No dedicó demasiado tiempo a contemplar las vistas, echó a caminar y se perdió en la primera callejuela que se adentraba en el Albaicín. Bajo esa noche oscura, fría y lluviosa, las casas parecían incluso más encantadas de lo normal. El Albaicín siempre aparentaba haber salido de un cuento, pero en noches como esa aún más. Las contraventanas de muchas casas estaban cerradas y los geranios tan característicos de los balcones se veían apagados y ahogándose entre tanta agua. La luz era tenue, pues las farolas del barrio tenían una antigüedad admirable y seguían funcionando año tras año. Además, las calles serpenteantes que bajaban hacia Plaza Larga se perdían en la oscuridad en puntos donde no se activaba el alumbrado público por los recortes en la ciudad.

Jimena giró a la izquierda siguiendo Google Maps. A pesar de ser granadina, el Albaicín era un barrio famoso por sus entresijos que ni los propios vecinos conocían a la perfección. A Jimena le ocurría eso, conocía sus callejas y sabía cuáles eran los lugares principales y más transitados, pero a la hora de adentrarse en lo profundo de aquella zona encantada se perdía. Aunque Guillermo le había nombrado la plaza donde estaba el cuerpo, ni siquiera sabía exactamente dónde se encontraba. Le sonaba el nombre, pero se dio cuenta de que seguramente habría pasado por ahí alguna vez de joven y ya ni siquiera podía encontrar ese recuerdo.

De pronto vislumbró la plaza a lo lejos. Sabía que era ahí por la cantidad de personas que ya se arremolinaban ante el cordón policial que se habría montado en la última hora. Jimena siguió caminando hasta llegar al carmen que hacía esquina y a partir del cual ya estaba montado el cordón policial. Pasó entre los vecinos que se amontonaban y cuchicheaban cada vez más fuerte entre ellos y llegó a la primera línea de personas. Lo que vio desde ahí le desencajó el rostro. Había una cruz y una iglesia. El cuerpo, que estaba cubierto con una lona oscura, estaba posicionado evidentemente entre ambas construcciones religiosas. La iglesia le había pasado desapercibida por su tono anaranjado ladrillado que la hacía parecer una vivienda más, camuflada entre construcciones y dejando que el tiempo pasara sobre ella. Jimena no necesitaba comprobar que antiguamente debía erguirse una mezquita en su lugar y que habría sido derrumbada para después construir ese símbolo cristiano. Era una iglesia de estilo renacentista mudéjar y tenía una planta de nave rectangular. Lo que más llamó su atención era la torre que sobresalía y que parecía tener detalles góticos y azulejos.

Contemplando la iglesia se dio cuenta de las veces que había estado cerca. La iglesia de San Bartolomé solía pasar desapercibida, escondida entre dos callejones y con una de las entradas hacia la plaza y la otra hacia la calle, se abandonó como espacio de culto hacía muchos años por la falta de feligreses. Aun así, si se la estudiaba con detalle, se podía encontrar la armonía en su composición y la belleza que escondía entre las sombras. Desde donde estaba, Jimena localizó también el aljibe musulmán que se encontraba en ese lado que daba a la plaza y que era conocido por ser el más especial del barrio, dado que había sufrido una modificación por parte de los cristianos para adaptarlo al uso de la iglesia contigua.

Además, la plaza se abría rodeada de viviendas. Jimena quería poder ver más, pero la policía se movía inquieta de un lado a otro y veía difícil poder avanzar sin que la vieran. Así, decidió dar la vuelta y entrar a la plaza por la calleja que bordeaba la iglesia. Salió a toda prisa y, bajo la lluvia, tomó varias calles que conocía hasta encontrarse en la otra puerta de la iglesia que tenía más detalles que la que daba a la plaza y que parecía mucho más antigua. Bordeó la iglesia y se adentró por la calleja que deseaba. La policía también había acordonado el final de la calle que desembocaba en la plaza, pero había menos vecinos arremolinados a ese lado y, por fin, pudo tener una vista privilegiada del cuerpo. De lo primero que se dio cuenta fue que la cruz estaba en el centro de la plaza protegida por pilonas y cadenas que no permitían el acceso de coches. La calle transitable para coches era estrecha y separaba la cruz de la iglesia, al igual que en la placeta de San Miguel Bajo. Sin embargo, aquí el cuerpo no estaba en mitad de la calle, sino literalmente a los pies de la cruz. También era llamativo que la cruz no miraba directamente a la iglesia y el cuerpo estaba en diagonal, trazando una clara línea que señalaba a ambas construcciones.

Empezaron a sudarle las manos deseosa de poder acercarse y ver el estado del cuerpo. El nombre de Manuel Acosta volvió a su mente como un fuego artificial y sacó su teléfono móvil del bolso junto a un cigarrillo. Introdujo el nombre en el buscador y le aparecieron demasiados resultados como para ponerse a verlos uno a uno. Encontró su biografía consultando diversas fuentes y comparándolas; en resumen, un anciano que había sido alcalde durante ocho años entre el final de los 70 y principio de los 80 y que era muy reconocido en la ciudad por sus grandes labores sociales. Observó la fotografía y sintió pena por él. Era mayor que María, pero tampoco demasiado, por lo que parecían de la misma generación. Las dudas comenzaron a asaltarla y quiso estar en casa frente al ordenador para buscar toda la información que su cabeza le pedía a gritos.

Divisó a Hugo saliendo de la carpa móvil que habían montado delante del carmen que hacía esquina y de la famosa «oración del perro» que brillaba en una de las paredes. Jimena decidió que era el momento de actuar y con absoluto descaro, pasó las piernas por encima del cordón policial y se adentró en la plaza. Esta vez no pasó ni un segundo desapercibida, en mitad de ese espacio tan controlable, con los vecinos empujándose al otro lado del cordón y con una mujer joven y su paraguas cruzando la plaza. Hugo la vio al vuelo y corrió hacia ella antes de que lo hiciera otro de sus compañeros. Jimena sacó la grabadora y el bloc de notas y, haciendo malabares con el paraguas, se los mostró intentando conseguir su consentimiento.

—Jimena, no puedes estar aquí, ya lo sabes —le dijo cogiéndola del brazo y apartándola a un lado.

—Lo sé. Hugo, esto es muy fuerte. Le da un giro a las teorías que barajábamos. Es un asesino en serie. Tiene un modus operandi y… —Jimena siguió hablando hasta que se dio cuenta de que ya ni siquiera sabía hacia dónde iba.

—Voy a tener una noche muy larga, ¿te parece si nos vemos el martes? —Hugo bajó la mirada antes de continuar—. No me compliques el curro, márchate o al menos sal del cordón policial —le indicó su compañero antes de girarse y marcharse.

Jimena observó cómo se adentraba de nuevo en la carpa móvil y todavía notaba el tacto de los dedos de Hugo en su brazo. Suspiró y después volvió a andar hacia el centro de la plaza. Para entonces, ya algún vecino se quejaba de su presencia, que les dificultaba la visión, pero ella hacía oídos sordos. No se acercó demasiado a la cruz de piedra por miedo a meter la pata e interferir en la investigación, pero sacó su teléfono móvil y grabó la perspectiva de la iglesia y las casas que se tenía desde cerca de la cruz.

De pronto sintió cómo alguien le tocaba el hombro y se giró asustada. Entre la lluvia que no permitía mucha visibilidad, el cuerpo que yacía cerca de ella y la posible vuelta del asesino de María, estaba más alerta que nunca. Sin embargo, al girarse se encontró con Mario, el prometido de Carmina, que estaba de brazos cruzados y la miraba alzando las cejas.

—¿Se puede saber qué haces aquí dentro, Jimena? —Su voz sonaba ruda y estaba molesto.

Jimena tampoco podía culparlo, los periodistas siempre eran un grano en el culo para los policías.

—Quería ver todo por mí misma. ¿Podrías decirme si el asesinato de la madre superiora y el de Manuel Acosta están relacionados? —sugirió acercándole la grabadora, que comenzó a mojarse saliendo de su paraguas.

—Vete a casa, Jimena.

—¿Quién querría asesinar a Manuel Acosta? ¿Barajáis alguna teoría? —insistió todavía tendiéndole la grabadora.

—Si no te vas a casa, por lo menos sal del cordón policial, no quiero que te multen al final —le pidió Mario sin saber dónde meterse. Estaba intentando ayudarla y se mostraba dulce a pesar de estar atacado de los nervios.

—¿Cómo ha aparecido el cuerpo?

Esa fue la última pregunta que le pudo formular a su cuñado porque este se dio la vuelta y volvió a meterse en la carpa móvil junto a Hugo. Jimena se mordió el labio; se planteaba si debía intentar sacarle información a cualquier otro policía, pero cuando se decidió a hacerlo, vio cómo se acercaban a ella con cara de pocos amigos y salió del cordón policial velozmente.

Ahí ya no había nada que hacer, tendría que esperar a que Hugo le contara lo que sabía.

Conforme salía de la plaza volvió a abrir su teléfono y a estudiar la biografía del exalcalde. De pronto sintió una punzada en la cabeza y recordó su cara. Se acercó aún más el móvil a los ojos y amplió la fotografía más reciente que encontró de él.

No se lo podía creer. Era el anciano que había estado en el periódico hacía unos días discutiendo con su jefe.

Capítulo 21

Durante los dos días siguientes, Jimena esperó nerviosa la visita de Hugo. El día anterior durmió pocas horas a raíz del asesinato de Manuel Acosta y acabó llegando bien tarde al trabajo. Guillermo no estaba, así que aprovechó la mañana para trabajar sin presión. Además, quería poder confrontar a su jefe para saber por qué demonios la víctima del asesinato que acababa de descubrirse había estado en las oficinas del periódico discutiendo con él. Si eso y el hecho de que Guillermo lo supiera tan rápido no eran motivos para sospechar, entonces no sabía qué podía serlo.

Ese día no había ido a las oficinas del periódico y se había quedado en casa leyendo información sobre la víctima.

Manuel Acosta había sido alcalde de Granada, por el Partido Popular, durante ocho años. Se había ganado el apoyo de los ciudadanos mediante la creación de empleo y la promoción del bienestar social. Se le conocía por ser un granadino de pura cepa y todos los residentes de la ciudad que tenían la edad de sus padres lo habían apoyado y lo conocían. Había empezado su carrera en la política desde que muriera Franco, pero con anterioridad apoyaba al Caudillo y reivindicaba su dictadura. Después de la transición se acomodó en el partido de derechas y con un discurso basado en lo religioso y lo purista, se había hecho poco a poco con el apoyo de los granadinos. Ganó las primeras elecciones municipales muy ajustado con el partido contrario, pero en las segundas arrasó como un tsunami. A los ocho años perdió la alcaldía por un problema de salud que lo obligó a dejar su cargo e hizo que el partido cayera en picado. Había trabajado como arquitecto para la ciudad con anterioridad, y después de apartarse de la política acabó en Endesa Granada con un buen puesto. Jimena había anotado el hecho de que promoviera las puertas giratorias y hasta participara de ellas. Sentía que ambos crímenes podían estar conectados, pero empezaba a darse cuenta de que Acosta podía tener enemigos poderosos en la ciudad.

Esa tarde, antes de que llegara Hugo a su casa, siguió tomando notas sobre el exalcalde y dándole vueltas a qué conexión podía existir entre él y María más allá de una edad medianamente cercana. María era una madre superiora, nunca había estado involucrada en la política y no parecía que Manuel Acosta hubiera dado su vida a Dios como la monja. Aun así, intuía que ambos crímenes estaban conectados. Las dos víctimas aparecieron bajo una cruz y frente a una iglesia. Jimena esperaba con ansias las noticias de Hugo que le confirmarían sus sospechas: que la cabeza de Manuel Acosta miraba hacia la iglesia y los pies hacia la cruz. Además, a ambos los habían encontrado en el Albaicín y el patrón se repetía. Eso también generaba tensión en la policía, que sospechaba que el asesino pudiera volver a actuar.

Cuando sonó el timbre, Jimena llevaba su picardías con una bata de seda de flores. El pelo se lo había dejado suelto y la calefacción estaba a tope. Se levantó del escritorio donde llevaba horas sentada y pulsó el telefonillo que abría abajo. Después dejó la puerta entreabierta y fue a la cocina. Se le había olvidado comprar algo para cenar, que había sido su plan inicial, y echando un ojo rápido a la nevera reconoció que también se le había olvidado comprar comida para la semana. Se giró al escuchar que la puerta se abría del todo y se encontró con un Hugo que le traía otra botella de vino blanco. Sintió ternura al ver la imagen y sonrió.

—Mira el policía, viene bien preparado. —Se rio acercándose a él y alcanzando la botella.

—Para ti, siempre. —Él intentó darle un beso en la mejilla y Jimena se apartó inconscientemente. Durante unos segundos la tensión se podía palpar en el ambiente hasta que ella se marchó a la cocina y volvió con dos copas vacías.

—Cuéntame todo, Hugo. Llevo dos días devanándome los sesos. No sabes la de información que he recabado sobre Manuel Acosta, incluso tengo varias teorías plausibles. Pero necesito tener la imagen completa —le indicó Jimena dejando caer su cuerpo en el sofá.

Hugo, que venía con unos vaqueros desgastados y un polar oscuro, dejó la chaqueta sobre la silla del escritorio y se sirvió una copa de vino. Le ofreció otra a Jimena, que negó con la mano y se encendió un cigarrillo. Jimena solo quería saber más, ya tendría tiempo de beber más tarde. El policía comenzó a andar de un lado a otro del salón en silencio.

—No debería estar contándote todo esto y lo sabes. Con María era diferente porque además tenías un vínculo familiar con ella. En este caso…, me asaltan dudas.

—No me jodas, Hugo. Ahora somos compañeros de investigación. Tú mismo me lo pediste —contestó ella mordaz apretando la mandíbula. No llevaba cuarenta y ocho horas esperando para nada.

—Tienes que entender que es difícil para mí. Si alguien descubriera que tú y yo…

—Nadie va a descubrir nada. Habla de una vez —lo interrumpió Jimena removiéndose en el sofá a punto de perder el control de sus nervios.

—De acuerdo —comenzó tras un largo suspiro—. Te voy a relatar los hechos en orden cronológico. Llevamos dos días trabajando en esto porque al principio la información llegaba cuarteada. Manuel Acosta vivía en un piso lujoso en el centro de la ciudad, justo en Gran Vía.

—Allí sobre todo hay oficinas —convino Jimena frunciendo el ceño y sacando su libreta para tomar notas—. ¿Puedo grabarte?

—No. —Hugo fue directo y después continuó hablando—. Vivía con su esposa, que también es una anciana y que, de hecho, tiene una salud muy débil. Allí habían criado a sus hijos y habían llevado una vida de excesos desde que Acosta se retirara de la alcaldía. La viuda salió a ver a su hermana, que está en una residencia de ancianos, y al volver a casa por la noche pensó que Acosta estaría dormido porque no lo encontró en el salón cenando como era propio de él a esas horas. Ella cenó, vio la televisión y sobre las doce y media se fue a la cama un tanto extrañada porque no había visto a su marido en cinco horas. Al llegar al dormitorio descubrió que no estaba allí y se alteró al darse cuenta de que él nunca había estado en casa desde que llegara. —Hugo hizo una pausa y le dio un trago a la copa de vino.

—Por lo visto, acabó de jefazo de Endesa por las puertas giratorias, imagino que a raíz de eso comprarían ese piso. ¿Seguro que no salía a esas horas? Es raro que un hombre de su clase social no tenga vicios como el juego, la bebida, las putas… No casa en el perfil de hombre que asciende de clase social, es cara visible y amada de un partido conservador… —argumentó Jimena arqueando las cejas.

Decidió que era un buen momento y se sirvió una copa de vino esperando a que Hugo hablara.

—¿Cómo llegas a esa conclusión? Tampoco creo que haya un perfil claro en este caso.

—Leyendo durante dos días sobre la víctima en cuestión. Rumores y casos similares de hombres que vivieron una experiencia parecida. Piensa que Manuel Acosta se crio en una familia franquista, que contaba con el apoyo del Caudillo y que, aunque nunca fue de clase alta, siempre rozó la media y sintió con la punta de los dedos lo que podía ser un hombre poderoso. Después se convierte en alcalde tras la Transición y ahí comienza su escalada social. Llega a lo más alto, gana las siguientes elecciones por goleada porque todo el mundo lo ama y eso le sube el ego… Y, finalmente, se coloca en uno de los mejores puestos de trabajo que existían en el momento. Imagínate, claro que acabaría de putas y apostando pasta porque le sobraba el dinero y se creía el rey de la ciudad.

Hugo se quedó en silencio estudiando las palabras de Jimena y esta sonreía satisfecha. Había perfilado al alcalde y se basaba en artículos que encontraba sobre él y rumores que parecían ser verdades a voces conocidas en toda la ciudad. Imagen de santo, cuerpo de diablo. Pero, a fin de cuentas, lo cierto era que siempre había obrado por el bien común cuando era alcalde. Sencillamente no dejaba de ser un hombre con poder que ascendió de clase social. Jimena no apoyaba ese tipo de políticas, pero no la hacían pensar que Manuel Acosta fuera mala persona.

—Solo era un gilipollas —añadió en alto.

—Bueno, tuviera vicios o no, lo importante es que a la viuda le saltaron las alarmas, así que lo siguiente que hizo fue llamar a sus cinco hijos y a la hermana que tenía en la residencia. La noticia corrió como la pólvora dentro de la familia y para cuando la policía le comunicó a la viuda tres horas después que el cuerpo encontrado era el de su marido, la prensa ya tenía soplos de que el exalcalde había desaparecido y ató cabos rápidamente —terminó Hugo dejando de andar y dándole otro trago a su copa de vino.

—Vale. ¿Quién encuentra el cuerpo? ¿Qué ha desvelado la autopsia? Te he esperado dos días porque imaginé que querías traerme los resultados.

Hugo apretó los labios y bajó la mirada. Su cabeza le gritaba que no le contara toda esa información confidencial a la periodista, pero sus instintos lo llevaban a confiar en ella y a creer que solo con Jimena podría resolver ese caso. Veía algo especial en ella, tenía una mente privilegiada y no escondía verdades a medias como sus compañeros de la policía. Jimena, sencillamente, era periodista y se movía por sus ansias de verdad, además de por su peculiar sentido de la justicia. Al final decidió responder a sus preguntas y se resignó: ya había metido la pata, qué más daba si continuaba haciéndolo.

—Una vecina de la misma plaza dio la alerta. Por lo visto, se despertó porque escuchó un coche y se asomó a la ventana. Para cuando llegó, el coche ya no estaba y en su lugar vio el cuerpo, pero no le cabe duda de lo que escuchó. Llamó a la policía y ya te puedes imaginar. La noticia trascendió a la prensa demasiado rápido y fue complicado hacer nuestro trabajo esa madrugada con tantos residentes y periodistas queriendo saber más. Por no hablar de la mujer esta que trabaja para el Granada Actual que…

Jimena, sonriente, le lanzó un cojín.

—O sea, que se cumple mi teoría de que el asesino se mueve en coche.

—Era la única teoría plausible. Pero para acceder a esa plaza hay que saber callejear muy bien, se puede llegar en coche, aunque no todos saben cómo.

—Tuvo que dar la vuelta en la misma plaza y volver por donde había venido porque si sigues recto llegas a un callejón sin salida para los vehículos, ya que hay un pilar que divide la calle y no permite el paso de coches. La mujer que dio la alerta escucharía las ruedas rechinando contra los adoquines cuando dio la vuelta. Me imagino que querría largarse de ahí antes de que alguien lo viera. En San Miguel Bajo era más fácil, piensa que la calle sigue recta y puedes bajar por el Carril de la Lona. En dar la vuelta se tarda más. —Jimena había sacado una hoja del escritorio y le dibujaba a Hugo el camino que debía seguir el coche en ambas situaciones.

—Eres buena, Jimena. A esa conclusión llegamos Mario y yo también.

Jimena no se sentía halagada, quería ayudar, pero parecía que lo que conseguía nunca era útil.

—¿Qué más? —pidió volviendo a sentarse en el sofá.

—La autopsia ha revelado exceso de Diazepam en sangre. La viuda niega que tomara esa medicación, pero es importante saber si lo hacía o no. Además de eso, el cuerpo apareció como el de María: desnudo, posición fetal, marca de bridas en manos y pies, escena limpia, cuerpo limpio de rastros también… Lo único que sobraba era el Diazepam. La dosis era muy alta, Jimena, una cosa alarmante —explicó.

—Si la viuda dice que no tomaba eso y la dosis era alarmante…, entonces fue el asesino —defendió ella.

—No lo sabemos, no queremos descartar que tomara la medicación y que ese día se pasara.

—Pero fue la causa de la muerte, ¿no? —preguntó Jimena arqueando las cejas.

—Sí.

—Entonces, ¿por qué cojones siquiera te lo planteas? Es evidente. María con un tubo de hierro, Manuel Acosta con Diazepam, que, por cierto, me parece una manera muy cutre de asesinar a alguien.

—No es muy elaborado, pero la presentación del cuerpo sí, y ahí está la clave del caso, Jimena. No pierdas de vista que aquí no parece importante cómo mueren las víctimas.

Ella no estaba de acuerdo con eso. Creía que el tubo de hierro en María era una clara violación. No había muerto por un tiro ni asfixiada, por ejemplo, había muerto desangrándose por un tubo de hierro que le introdujeron en la vagina. Si a Hugo eso no le parecía un mensaje, estaba ciego. Después, Manuel Acosta por exceso de Diazepam, que no tenía nada que ver con la violencia con que se había arremetido contra el cuerpo de María… Algo no le encajaba, pero estaban convencida de que se conectaban de una manera u otra.

—Le dieron una muerte dulce, ¿por qué? La de María fue violenta. Hugo, hay que estudiar más cómo aparecen los cuerpos. Estoy segura de que ahí tenemos un mensaje para descifrar.

—Si no lo cogemos cuanto antes, volverá a hacerlo. Dos veces hacen pensar en un asesino en serie. Podría estar preparando su siguiente ataque.

—Hay algo más…, Hugo —comentó Jimena con una voz afilada.

—No suena muy divertido tampoco.

—La víctima estuvo en mi periódico unos días antes discutiendo con mi jefe. A voces. No te puedes imaginar el espectáculo —relató intentando ser breve.

—No me jodas…, eso lo compromete, créeme. ¿Lo has hablado con él? ¿Conocía a la otra víctima también? —A Hugo comenzaron a brillarle los ojos. Parecía tener claro que allí podían encontrar una pista.

—No, no lo he hablado con él. Y no, hasta donde sé no conocía a María.

—Entonces tómate tu tiempo, obsérvalo. Evidentemente, es sospechoso. Pero tampoco hay motivos de peso más allá de una discusión. De momento, no diré nada en la policía. Te dejo a ti sacar tus propias conclusiones. Yo ya estoy reventado… y, encima, no sé qué hacer con mis compañeros, Jimena. Nadie me cuenta las cosas como son; ni a mí ni a Mario. No me fío de mi entorno. Sé que serán mis movidas, pero estoy seguro de que no hay suficiente interés en el caso. No sé cómo explicarlo, ni… —Hugo continuó hablando y enterró la cara entre las manos agobiado.

Jimena no sabía qué decirle, tampoco entendía qué quería comunicarle. ¿No se fiaba de la policía? ¿Se sentía incómodo en su trabajo? Había cosas que no le estaba contando y tampoco iba a presionarlo.

—Creo que es hora de descansar —dijo ella con voz queda.

—A mí me gustaría disfrutar de ti un rato —contestó él mirándola con deseo y olvidándose por un momento de sus problemas de trabajo.

—Prefiero reflexionar sobre todo lo que me has dicho y que lo pongamos en común mañana.

—¿Me estás pidiendo que me vaya?

Jimena afirmó con la cabeza sin saber qué más decir. Hugo se levantó notablemente molesto y, tras mascullar un adiós que sonó dolido, alcanzó su chaqueta y salió cerrando la puerta detrás de sí. Ella se quedó de pie, a mitad de camino de pedirle que no se lo tomara tan a pecho y sin entender qué demonios acababa de pasar.

De pronto Hugo estaba mal por su trabajo, ella admitía que ambos estaban cansados y era hora de descansar; él quería dejar la investigación a un lado y que pasaran tiempo juntos; Jimena le decía que no y se iba de esa manera.

Jimena tendría miedo al compromiso, pero al menos no salía huyendo cuando alguien la rechazaba.

Capítulo 22

En el trabajo, Jimena todavía se sentía mal por lo ocurrido la noche anterior con Hugo. Todo iba bien hasta que este le comunicó sus sentimientos por su trabajo y ella tuvo un cortocircuito. El policía se portaba muy bien con ella, ahora gracias a él disponía de toda la información que necesitaba y lo único que deseaba era poder relacionarse con él sin involucrar tal cantidad de emociones. Le hubiera gustado acabar la noche de otra manera, pero realmente necesitaba estar sola y reflexionar sobre todo lo que había escuchado. Hugo no terminaba de entenderla, pero él no había perdido una persona importante a manos de ese asesino en serie. A Jimena todavía le suponía un dolor fuerte en el pecho pensar en María y en cómo había terminado su vida. Lo que más deseaba era coger a quien lo había hecho y sabía que cada día estaba más cerca.

Que el asesino volviera a la carga eran malas noticias, pero también hacía que tuvieran más de él para poder cogerlo. Su segunda víctima no tenía aparente conexión personal con María, pero si estudiaban ambos casos podían cercar aún más su perfil. No era agradable que un asesino en serie estuviera suelto en la ciudad, porque las probabilidades de que volviera al acecho eran altas, pero a la vez, tanto a la policía como a Jimena, les daba más margen de maniobra. Cuantas más víctimas, más errores podía cometer y más se podían acercar a él. Aun así, a la periodista todavía le suponía un esfuerzo despersonalizar a las víctimas para poder estudiarlas.

Dándole vueltas al asunto se acordó de que no le había comentado a Hugo la noche anterior lo que había descubierto de Laureano y María. No sabía si él había accedido a esa información y si era así se enfadaría porque no la hubiera compartido con ella. Así que sacó su teléfono móvil y le escribió un wasap largo donde le explicó la discusión que habían mantenido ambos y el sentimiento del círculo de la escuela de que no tenían una relación tan estrecha como aparentaban.

El mensaje de Hugo de vuelta no tardó en llegar:

No tenía ni idea. Me siento decepcionado porque si aquí dentro se sabía, nadie me dijo nada. Una pelea siempre es un hilo del que tirar. Gracias, Jimena. Espero que hayas descansado.

Ella leyó el wasap varias veces, después puso los ojos en blanco por las últimas palabras que le había dedicado el policía y apartó el teléfono de la vista. Volvió a su ordenador y buscó información sobre la cruz donde había aparecido Guillermo. Al igual que con María, veía claro que el simbolismo debía jugar algún papel en el caso. Lo bueno de Internet era que no necesitaba moverse lejos para descubrir la historia que aguardaba detrás de los monumentos de la ciudad. Con un barrido rápido localizó varias páginas que hablaban de la Cruz de San Bartolomé. Tras contrastar las páginas abrió el documento que había empezado a escribir sobre María y dedicó un apartado para la cruz de Manuel Acosta.

Jimena le dio vueltas a varios artículos. Infería una variedad de informaciones de cada uno de ellos. Por un lado, vio que la Cruz de San Bartolomé era otro símbolo más de los que habían empezado a construirse en el siglo XVI como una manera de cristianizar Granada y dejar claro quién la había colonizado. Eso la llevó a apuntar un dato clave en el que quizá no se había parado demasiado: las cruces ayudaron a consolidar el cristianismo en las calles musulmanas y después se siguieron erigiendo como exaltación patriótica además de religiosa. Se sorprendió al descubrir que las cruces estaban situadas estratégicamente en lugares que habían sido relevantes para la conquista o necesitaban ese recordatorio por los andalusíes que todavía dudaban de su nuevo lugar en Granada. Le pareció interesante que la Cruz de San Bartolomé fuera de piedra de la aledaña sierra Elvira. Estaba situada en el centro de la plaza frente a la iglesia de San Bartolomé y el aljibe que tenía el mismo nombre. Quizá un dato irrelevante, pero que de todos modos anotó por posibles connotaciones religiosas, era que esa cruz había sido levantada por la Cofradía del Santísimo Sacramento a finales del siglo XVII como recuerdo a la epidemia mortal que había asolado el Albaicín unos años antes. Los detalles más arquitectónicos tampoco le importaban demasiado, pero temía pasar algo por alto así que se fijó en que contaba con una basa simple sobre la que se disponía la cruz y tenía unas bolas de piedra que decoraban las terminaciones de los brazos laterales.

Conforme escribía y contrastaba informaciones descubrió algo que le había pasado desapercibido a pesar de haber estudiado con detenimiento las imágenes de la cruz. Sobre el pedestal se situaba la única pieza que se mantenía original de la cruz que era un bloque de piedra donde se podían leer con dificultad los agradecimientos hacia quien la había construido y algunas referencias a Dios. Jimena achinaba los ojos frente a la pantalla, pero no conseguía vislumbrar con claridad la referencia que leía en Internet así que obvió la información de lo que se había tallado en la piedra.

Aun así, la cruz, al igual que la de San Miguel Bajo, había sido destruida por revueltas republicanas y anticlericales. Para Jimena ese dato era sumamente importante porque el motivo que podía llevar al asesino a jugar con el simbolismo religioso podía estar vinculado a cualquier movimiento antirreligioso o político. Lo anotó bien claro en su borrador y también anotó cómo durante la dictadura se mandaría rehacer de nuevo.

De pronto, la puerta de su oficina se abrió y saltó sobre sí misma sorprendida. Estaba tan inmersa en la cruz y el artículo que por un momento había olvidado que estaba en el trabajo. Era Guillermo, que, por una vez en la vida, no estaba arreglado y tenía unas ojeras que zozobraban bajo sus ojos y un traje arrugado poco digno de sus costumbres. Se apoyó en el marco de la puerta y dijo:

—Hola, Jimena. Qué locura de día. Ya vamos por el segundo asesinato y nosotros sin sacar nada además de algún titular para notificar lo ocurrido que hemos colado en ambos casos. —Su voz sonaba rota y Jimena descubrió que no venía a regañarla.

—¿Estás bien? —le preguntó ella apartando las manos de su ordenador portátil.

—No. Yo… yo conocía a Manuel Acosta. Era un buen hombre. Me entristece lo que le ha pasado. No ha sido una buena noche.

Jimena se sorprendió al escuchar su respuesta. ¿Guillermo conocía a Manuel Acosta? Si había veinte años de diferencia entre uno y otro. Que se conocieran le daba sentido al hecho de que estuvieran discutiendo. No parecían muy amigos, así que, ¿por qué estaba tan afectado?

—¿De qué lo conocías? —Sus instintos le pedían a gritos saber más.

—De la vida. Esta ciudad es pequeña y él fue muy importante.

—Sigo con el artículo. Estoy escribiendo sobre la Cruz de San Bartolomé —aclaró ella volviendo a posar sus ojos en la pantalla sin querer sacar a relucir la discusión que había tenido lugar entre ambos en el periódico. Iba a observarlo, como le había aconsejado Hugo.

—Mi madre siempre decía que el Día de Todos los Santos había una figura de un hombre postrado ante la cruz. Según ella solo aparecía ese día y era un mensaje de Dios. Ya ves, las cosas de la época. Es una cruz muy conocida por la ciudad. Me parece terrible lo que ha pasado —balbució antes de darse la vuelta.

—Espera, Guillermo. ¿Cuándo será el funeral?

—Esta tarde. Sería bueno que vinieras para ese artículo —dijo, finalmente, conforme se marchaba.

Jimena escuchó cómo se perdían sus pasos por los pasillos del Granada Actual y decidió que era hora de hacer un descanso. En la ventana de su oficina y mirando hacia Mariana Pineda, consumió un cigarrillo rápidamente. Le había dado pena Guillermo y se recordaba a sí misma con María. A pesar de la discusión que habían mantenido allí, era evidente que tenían una conexión especial. No sabía que él y Acosta estuvieran unidos, pero, al fin y al cabo, tampoco sabía la vida de su jefe más allá del trabajo. Le dio pena porque parecía verdaderamente afectado y decidió que esa tarde se presentaría en el cementerio de Granada para ver quién asistía al funeral. A muchos asesinos en serie les gustaba celebrar sus victorias y no había mejor lugar que los propios entierros.

Jimena pasó el resto de la mañana leyendo información sobre la plaza de San Bartolomé y Manuel Acosta. Quería hacerse una imagen clara de la víctima y cuanto más leía, más descubría. Aun así, le quedaban cientos de artículos por revisar y le dio tiempo a echar una ojeada de media hora entre los periódicos más importantes. De camino al cementerio de Granada, ya en su coche, repasó los adjetivos que más se repetían. Al exalcalde lo retrataban como un hombre fiel a sus principios, conservador, altamente religioso y dedicado en cuerpo y alma a la caridad. Aún no entendía lo último muy bien y sabía que con unos días más podría encontrar esas obras caritativas. De todos modos, la mayor parte de la prensa hablaba bien de él, sobre todo la de la época. Tendría que ir al archivo a rebuscar de verdad, pero con lo poco que tenía ya se imaginaba que contaría con muchos enemigos y también con grandes apoyos. En la prensa de su época no se criticaban las puertas giratorias, pero conforme más actuales eran las noticias más frecuente era encontrar críticas.

Ya en el cementerio, Jimena recorrió los patios intentando no pensar demasiado en la última vez que había estado ahí hacía poco más de un mes. La misa había terminado; Jimena había decidido llegar tarde a propósito. No quería invadir un momento tan doloroso para los familiares y amigos de la víctima, pero, como periodista que intentaba resolver el caso, debía acudir al entierro y estudiar quién se presentaba.

No tardó en localizar cuál sería su funeral. Había tantísimos asistentes que Jimena alzó las cejas sorprendida y se quedó a una distancia prudente. Aun así, se dio cuenta de que sería imposible encontrar a un asesino ahí en medio, era el entierro más numeroso que había visto en su vida. Si no había ochocientas personas, no había ninguna. La periodista anotó en su libreta que se confirmaban las teorías de que los granadinos querían a Manuel Acosta con locura. Habían desbordado el cementerio. Localizó rápidamente a la que sería la viuda de la víctima, una anciana que se situaba junto al cura que leía algún pasaje del Evangelio. La mujer debía tener unos ochenta años y estaba destrozada, casi no podía mantenerse en pie. También vio a varios policías de paisano a los que conocía y a Hugo con Mario, que sí que iban uniformados. Hugo estaba con su teléfono móvil y antes de preguntarse qué estaría haciendo, sonó el suyo en su bolso. Al sacarlo se encontró con un wasap:

Gírate un poco hacia la derecha a ver a quién ves.

Guardó el móvil y, frunciendo el ceño, hizo lo que le pedía Hugo. Entonces reconoció dos caras que la dejaron pasmada. Sus padres lloraban abrazados y se consolaban el uno al otro. La periodista sintió cómo se le aceleraba el corazón y echó a andar hacia ellos decidida. Fue Marta la que vio primero a su hija.

—¡Jimena! ¡Ay, hija mía! ¿Qué haces aquí?

—Eso mismo venía a preguntaros. Yo estoy trabajando, aunque sea en un entierro —respondió un tanto altiva.

Sus padres tenían los ojos hinchados de llorar y sintió una pena repentina por ellos. Tampoco debía hablarle así a su madre en un momento tan duro como ese.

—Manuel Acosta fue el mejor alcalde de Granada. Nosotros le debemos mucho, a menudo me visitaba cuando me ascendieron en el banco. Tú lo has conocido también —le explicó su padre con voz rota.

—¿Que yo lo conozco? —Jimena no daba crédito. No recordaba al alcalde ni tampoco que lo mencionaran sus padres con anterioridad.

—Sí. ¿Recuerdas cuando eras niña y en Navidad venía Papá Noel? Pues casi todos los años era Manuel disfrazado. Su hija mayor cuidó de ti y de tu hermana cuando erais muy pequeñas. Estudiaba en la universidad para ser maestra y se prestaba para pasar tiempo con vosotras —explicó su madre emocionada.

Entonces, Jimena cayó en la cuenta y descubrió las conexiones. Paula, esa niñera de su infancia que recordaba con tanta alegría, era la hija de Manuel Acosta. Y él había pasado alguna festividad con ellos cuando los padres de Jimena se juntaban con otras familias que tenían hijos de su edad. Recordaba alguna Navidad que había celebrado con más niños que compartían el mismo colegio que Carmina y ella.

—No tenía ni idea, lo siento mucho —les dijo a ambos de corazón.

Decidió quedarse con sus padres y acompañarlos en su luto. Después de atar cabos, comprendía que estuvieran tan afectados. En realidad, Jimena no conocía ni a la mitad del círculo de sus padres y era porque se relacionaban con muchísimas personas. Sacó el teléfono y le explicó a Hugo la amistad que tenían sus padres con Manuel Acosta.

Su móvil vibró de vuelta, era un mensaje de Hugo.

Se les ve muy afectados. Lo siento mucho. Parece que la muerte rodea a tu familia. Un beso.

Jimena sintió un escalofrío ante esas palabras y guardó el móvil velozmente antes de encenderse un cigarrillo.

Capítulo 23

A la mañana siguiente Granada había amanecido soleada después de tantos días nublados y lloviendo; era de agradecer aquella tregua. Aun así, el tiempo predecía más lluvias para las siguientes semanas; Jimena sabía que no podía acostumbrarse a esas condiciones meteorológicas. En pleno enero, se calzó unas sandalias semidestapadas de entretiempo. Cualquiera hubiera pensado que estaba loca, pero cuando el sol bañaba Granada de esa manera tan intensa, las temperaturas subían y se podía pasear por sus calles en manga corta. No era lo más habitual, pero al menos unos días al año subían de manera extrema las temperaturas y los residentes perdían la cabeza. Ella no iba a ser menos, salió de casa notando el fresco de la mañana en los pies y se encendió un cigarro de camino al trabajo.

Se paró a contemplar el ayuntamiento, desviándose de su recorrido habitual. El edificio coronaba la plaza del Carmen, que era rectangular y con una arboleda que la rodeaba. Jimena sonrió acordándose de la tarasca, la procesión a la que siempre asistía con su familia desde niña. La tarasca era una criatura mitológica que nacía de una leyenda católica. En Granada, cada miércoles de feria, a media mañana, se realizaba una procesión con la tarasca y otros personajes históricos. La tarasca parecía ir impresa en el ADN de los granadinos, que cada año acudían a verla porque se desvelaba su vestido. Era tradición que, en cada Corpus, la tarasca llevara un vestido diferente que cambiaba año tras año y que era secreto. Así, los residentes acudían a verla y el vestido de la reina de las fiestas era de lo más comentado en la ciudad ese día.

Jimena añoraba momentos que había pasado con su familia antes de crecer y sentirse lo suficientemente poderosa como para independizarse. Pertenecía a una de las familias granadinas más tradicionales, y aunque eso le había supuesto un drama que acabó en ruptura, también agradecía haber conocido la ciudad como nadie a través de los ojos de su madre. No había rincón de Granada del que no guardara un recuerdo, prefería no renegar de esas tradiciones que había heredado desde pequeña y a veces se preguntaba qué sería de ella si fuera madre. ¿Sería como la suya? ¿Inculcaría en sus hijos una educación restringida y unos códigos de valores prefabricados?

Siguió caminando hacia el Granada Actual y continuó pensando en una futura Jimena que pudiera tener hijos. Una parte de ella deseaba no hacerlo, no encontraba motivos suficientes como para adquirir la responsabilidad de educar a una persona. Sencillamente, no se veía con ganas de hacerlo. Iba a ser tía y estaba agradecida por ello, pero se daba cuenta de que eso no había despertado su instinto maternal, sino que la había alejado mucho más de él. Jimena no conseguía adquirir responsabilidades emocionales con otras personas, ni siquiera era capaz de tener amigos. ¿Cómo iba a encontrarse en un punto en su vida en el que quisiera ser madre? Estaba a meses de cumplir treinta años y lo último que deseaba era tener pareja. Existía la opción de ser madre soltera y si hubiera querido tener un bebé no habría dudado en serlo. Sin embargo, no había nada en ella que la empujara a ser madre. Sabía que había algo roto en su interior y que venía de su familia y la manera en la que había crecido. Eso era lo que hacía que prefiriera estar sola, que fuera más fácil preocuparse solo de sí misma.

Al llegar a las oficinas la chica en prácticas la saludó con una ancha sonrisa. Jimena ni se esforzó en devolverle el gesto y se preguntó cómo se llamaba, porque, por más que lo pensaba, nunca conseguía descifrar su nombre. La chica tampoco hacía esfuerzos por acercarse a ella y conforme se sentaba en su oficina entendía por qué. Era demasiado arisca, a veces la comparaban con un gato. Pero le gustaba ser así, lo suficientemente fría como para que los demás no hicieran esfuerzos por conocerla.

Su despacho estaba en mitad de un pasillo. Los otros dos despachos los compartían varios periodistas. El Granada Actual contaba con cinco personas fijas, entre las que estaban Jimena y Amanda. Y, dependiendo de la época, unos cuantos colaboradores externos. Jimena, en sus inicios, compartía habitáculo con Amanda. Por suerte, hacía años que eso había cambiado. Fue ella misma la que la sacó de sus pensamientos y se adentró rompiendo con la calma que reinaba en la oficina.

—Jimena, justo te estaba buscando.

—Buenos días, ¿qué pasa? —preguntó arqueando las cejas.

Si Amanda venía a decirle que llegaba una hora tarde, no necesitaba que lo hiciera.

—Es Guillermo, se ha tomado el día libre porque está afectado por lo de Manuel Acosta. Me ha pedido que te deje esto.

Su compañera, que llevaba un vestido de gasa vaporoso acorde con el día de primavera que se colaba en ese enero helador, le tendió una carpeta con su nombre. Jimena afirmó con la cabeza y la alcanzó antes de que Amanda desapareciera de nuevo por el pasillo. Se levantó y cerró la puerta: no quería más interrupciones.

Era una nota. En ella Guillermo le indicaba que lo llamara cuanto antes. Puso los ojos en blanco, su jefe no era capaz ni de darse un día de vacaciones. Jimena desbloqueó el teléfono y comprobó que no tenía notificaciones. Después buscó a Guillermo en la carpeta de contactos y pulsó sobre la pantalla para iniciar la llamada.

—Buenos días, Jimena. Ya veo que… llegando a buena hora, menos mal. —Resopló al otro lado de la línea y Jimena chasqueó la lengua.

—Espero que puedas descansar hoy, pero de verdad. Así que… dime. —Jimena trasteó la mesa esperando una respuesta. Lo último que le apetecía era escuchar a Guillermo nada más empezar la mañana.

—Estaba pensando que ya que todavía no me has entregado ese artículo… ¿Qué tal si comparas los de la competencia? Solo para ver si sacas algo más de información. —Guillermo hizo una pausa al otro lado de la línea antes de añadir con la misma voz anodina de siempre—. Y corre, que el tiempo apremia. Si no me vas a escribir un artículo rápido…, ¡hazme una investigación de verdad! ¿No eres buena en eso? Pues venga, a trabajar. Venga, ¡buenos días!

Seguidamente colgó la llamada y Jimena se vio tentada a lanzar el teléfono al otro lado del despacho. La ponía de los nervios. No conocía a nadie que consiguiera sacarla tanto de sus casillas como Guillermo. Quizá su madre. Pero al menos ella no era quien le pagaba su sueldo. Rechinó los dientes y después decidió hacer caso a la sugerencia de Guillermo. En realidad, necesitaba inspiración divina porque a ese paso el artículo nunca iba a escribirse. Sabía que ya se había excedido demasiado del tiempo que podía emplear en escribir los artículos y que en cualquier otro sitio la podrían despedir por no hacer su trabajo. Pero seguía creyendo que, para escribir un buen artículo, incluso una pequeña novela sobre lo ocurrido, necesitaba descubrir la verdad. Guillermo confiaba en ella a medias y eso hacía que se pusiera nervioso y la presionara.

Durante un buen rato estuvo navegando en Internet. Se puso al día leyendo los nuevos artículos que publicaban otros periódicos y revistas digitales. Imprimió y recortó muchos de ellos. Así, poco a poco, fue engordando una carpeta que acabó guardando en uno de los cajones del escritorio. Tenía a la competencia bajo llave, ¿y ahora? Debía empezar a escribir otros artículos para cumplir con sus números mensuales. Sin embargo, no se veía capaz de hacerlo. Su mente solo podía centrarse en la investigación y por eso alcanzó su teléfono y llamó a Hugo.

—Jimena, buenos días. —Acababa de despertarlo de nuevo.

—¿Turno de noche?

—Más o menos, fue largo. Cuéntame, ¿estás bien? —Podía imaginárselo saliendo a toda prisa de la habitación de la cueva en busca de cobertura. En ese momento estaría en el salón, tapado con la sábana e intentando espabilarse.

—He pensado en ir al archivo municipal esta mañana y ver qué me encuentro. Te llamo porque quería coordinarlo contigo, no sé si vosotros habéis empezado a mirar hacia atrás, pero cada vez veo más claro que debe existir alguna conexión entre las dos víctimas y que para eso tenemos que buscar en el pasado. ¿Alguien de tu equipo ha hecho ya ese trabajo? Tampoco es cuestión de duplicar tareas… —le explicó ella con voz pausada. Hugo recién levantado solía ser lento, por lo general tardaba un rato en ubicarse del todo.

Él guardó un silencio al otro lado de la línea que a Jimena se le hizo eterno y provocó que empezara a mover una pierna de manera compulsiva.

—Mm…, no sé, Jimena. Estoy un poco rayado, la verdad. Sabes que noto movimientos que me resultan extraños a mi alrededor, pero a la vez también creo que pueden ser mis sentimientos por mi pasado… Me siento mal por estar haciendo esto a espaldas de mis compañeros, sobre todo de Mario.

Jimena empezó a ponerse nerviosa, no le gustaba ver a Hugo dudar del acuerdo que habían establecido entre ellos. Así que alcanzó su bolso y, conforme hablaba con él, salió del periódico en dirección al archivo municipal. Tenía media hora a pie, así que debía hacer uso de ese tiempo para convencerlo y disipar sus dudas. Necesitaba al policía de su parte para seguir avanzando, sin él quizá estaba todo perdido.

—Hugo, no te sientas mal por trabajar conmigo. En muchos casos se cuenta con la colaboración de periodistas. Puedes confiar en mí como yo confío en ti. Nos necesitamos el uno al otro. No estás haciendo nada malo. ¿Qué es lo peor que puede pasar? ¿Que no resolvamos el caso ni logremos una pista útil que seguir? No es para tanto. Piénsalo de la siguiente manera: estás trabajando mediante dos vías distintas. Si alguna funciona, eso que te llevas.

Intentaba sonar convincente conforme cruzaba alguna de las calles principales de la ciudad y se dirigía a Plaza Nueva. Desde ahí callejearía para llegar antes al archivo. La calle Mesones, caracterizada por contar con decenas de tiendas de ropa y cosmética, estaba a reventar de personas y había muchísimos turistas dejándose ver entre los callejones que conducían a otras zonas históricas de la ciudad.

—Hasta Mario desconfía de mí. Anoche me dijo que me notaba ausente y que se olía algo raro. Yo confío en él, Jimena. No quiero que descubra que trabajamos juntos. Me preocupan vuestras conexiones personales, tu hermana Carmina es su prometida y…, no sé, quizá no he actuado como debía. No quiero que se repita lo que ocurrió en Madrid —explicó él agobiado. Jimena podía notar lo tenso que debía estar por el tono de su voz.

—No sé qué pasó en Madrid, pero puedo prometerte que haré todo lo posible para no convertirme en un problema para ti. Siento cambiar de tema, pero… necesito que me guíes un poco, ¿qué fechas relacionadas con el caso busco en el archivo? Habrá centenares de artículos y publicaciones sobre Manuel Acosta, pero hay que cercar la fecha —le pidió ella cuando ya se acercaba a la mitad del recorrido hacia el archivo.

—Déjame pensarlo, no sé qué hacer y estoy saturado.

Hugo colgó la llamada sin despedirse y Jimena miró su teléfono sorprendida. No era normal que reaccionara de esa manera, el policía era el más sensato de los dos y el que no se dejaba guiar por las pasiones que sentía en cada momento. Maldijo entre dientes antes de lanzar su móvil al fondo del bolso y seguir caminando a paso rápido. Si la conexión entre ambos se desmoronaba, entonces estaría perdida y tendría que seguir la investigación sin su ayuda. Desde que el policía se había hermanado con ella todo había resultado mucho más fácil. Una parte de Jimena quería creer que él la necesitaba de verdad y que las sospechas que tenía de su entorno eran el pilar fundamental para que trabajaran juntos. Si Hugo decidía dejar de lado su desconfianza hacia algunos compañeros de trabajo, la dinámica que existía entre ellos se rompería definitivamente.

Para cuando Jimena llegó al archivo municipal, que estaba situado entre el Paseo de los Tristes y el Colegio Virgen del Carmen, aún no había obtenido ninguna señal de Hugo. Había decidido llamarlo, pero se había arrepentido antes de hacerlo. Su orgullo era más fuerte que cualquier deseo de avanzar y obtener ayuda. El Archivo Municipal Provincial de Granada estaba situado en un edificio histórico en la cuesta del Chapiz. El lugar en cuestión era el famoso palacio de los Córdova, que era de estilo renacentista y mudéjar y estaba rodeado por unos jardines frondosos. Entró y cruzó los jardines para llegar hasta el edificio en cuestión, que no era sino una recreación edificada en el siglo xx, ya que el original fue demolido años atrás. Jimena conocía el lugar muy bien no solo porque, como periodista, acudía a menudo al archivo, sino también porque los eventos de grandes empresas a veces tenían lugar ahí y el periódico recibía invitaciones para cubrir los hechos.

Le resultó curioso no encontrarse con turistas aquella mañana, a menudo se podía vislumbrar a aquellos que dedicaban su tiempo a conocer el palacio de los Córdova, a pesar de que no era el monumento con más interés cultural de la ciudad. El hecho de que se hubiera reconstruido en un lugar diferente a donde se encontraba originalmente también le quitaba encanto, y Jimena lo veía más como un sitio oficial con papeles importantes y para hacer trámites que como una atracción turística en sí misma.

Recorrió el edificio renacentista hasta llegar al ala donde se situaba el archivo. Allí conversó con una de las funcionarias, que ya la conocía de sus visitas habituales. Antes de poder pedirle algo concreto, recibió un mensaje que hizo sonar su móvil de una manera tan estridente que rompió la calma del lugar. Se disculpó y corrió a mirar si era Hugo. Efectivamente, el policía le había mandado un escueto mensaje que decía más de lo que parecía.

Busca los años en los que fue alcalde.

Jimena sonrió satisfecha al leer el mensaje de Hugo, por fin lo sentía comprometido con ella. Después le explicó a la mujer que esperaba ante ella lo que venía buscando. Ella le indicó que se sentara en la sala contigua y la periodista siguió su consejo.

El archivo municipal tenía muchas salas y pasillos por los que descubrir parte de la historia de la ciudad. También existía el archivo provincial, pero Jimena había aprendido a empezar por la ciudad antes que abarcar toda la provincia a la hora de buscar información. En el palacio de los Córdova podía encontrar documentación oficial del Ayuntamiento, pero también guardaban prensa, biografías, obras… y miles de cosas que a Jimena le hacían la boca agua como periodista. En la sala donde estaba sentada había otra persona más consultando información. Las mesas estaban rodeadas de archivadores y se preguntaba cómo se podía trabajar en un lugar tan mágico como ese y, a la vez, tan complicado.

Al rato, la mujer que la había atendido se acercó a ella con un mazo de documentos considerable. Jimena abrió los ojos sorprendida al escuchar que todavía quedaba más. Cuando volvió traía otro mazo de la misma dimensión. Se lo agradeció con una sonrisa y después enterró la cabeza entre los documentos. Era la hora de hacer lo que mejor sabía: analizar e investigar. Le había pedido toda la documentación relacionada con el exalcalde y había muchísima paja que no le servía para nada.

Sus ojos volaban entre papeles oficiales, artículos de prensa y fotografías de la época. No pensaba que pudiera encontrar tanta información sobre Acosta, pero aquello eran buenas noticias. Pasó más de tres horas sin levantar la vista de la mesa. Puso su móvil en modo avión para no perder la concentración y fue tomando nota de aquello que le parecía que podría desempeñar un papel relevante en la investigación. Leyó sobre la opinión pública hacia su familia, su forma de gobierno e incluso sus pasiones. Llegó un momento en el que se le cansaron los ojos y, además, tenía ganas de comer. Pero no quería marcharse y dejar lo que estaba haciendo porque le costaría retomar el ritmo.

Cuando estaba a punto de hacer un descanso y ya había revisado uno de los montones de documentos amarillentos, al principio del segundo bloque, un artículo de prensa la hizo parar y fruncir el ceño. Entonces se dio cuenta de que sus ojos no la engañaban y alzó las cejas. Quiso expresar la emoción que sentía, pero tuvo que reprimirla para no interferir en el silencio que se instalaba en el ambiente. Le dio la vuelta a la hoja del periódico, que era original y estaba amarillenta por el paso de los años. Sacó su teléfono móvil y le hizo varias fotos. Después observó con detenimiento la noticia. El titular rezaba: «La escuela-hogar Virgen del Carmen recibe con agrado las donaciones del alcalde de la ciudad».

Ya solo con esas palabras le habían saltado las alarmas. Pero lo que definitivamente le hizo sonreír y confirmar que había dado con algo importante era la fotografía que acompañaba el artículo. En ella se veía a un Manuel Acosta joven, sonriente, con seis niñas sentadas delante vestidas de blanco y el profesorado de la escuela junto a él.

Entre ellos estaba María, inconfundible y nítida como un vivo recuerdo.

Capítulo 24

Jimena ampliaba en su ordenador la fotografía que había tomado del periódico que se encontraba en el archivo. Pasaba los dedos por el recuerdo inmortal de María y la encontraba casi cuarenta años más joven. Ahí debía llevar al menos diez años ofreciendo su vida a Dios y tenía una sonrisa que le enmarcaba el rostro jovial y alegre. Sus ojos oscuros brillaban con fuerza y la toca le tapaba el cabello que Jimena ya solo recordaba canoso. Su hábito era oscuro, tal y como ella lo recordaba. A pesar de que la fotografía estaba tomada en blanco y negro, quedaba claro que quien más destacaba era ella junto a las niñas vestidas de blanco. Posaban delante de la puerta del colegio Virgen del Carmen y le llamó la atención que lo describieran como una escuela-hogar. Conocía la existencia de alguna escuela-hogar en Granada; eran colegios que tenían una parte dedicada a huérfanos y a niños cuyas familias vivían lejos de los centros educativos. No sabía que su colegio había sido también un semiorfanato antaño. Aun así, lo más destacable era la presencia de Manuel Acosta junto a María, también sonriente y jovial.

Le había mandado esa misma fotografía de la noticia completa a Hugo, que respondió pidiéndole que se vieran ese fin de semana. Parecía que él adelantaría trabajo estudiando la conexión que Jimena había encontrado entre ambas víctimas. Ella celebraba su victoria, por fin había encontrado un hilo del que tirar y que los acercaba al asesino. Si conocían el motivo podían llegar hasta él. Se imaginaba los titulares que abrirían ese día las noticias de la ciudad, con su nombre, Aún quedaba tiempo para ese momento, pero cada vez estaba más cerca. Eso la motivaba a seguir adelante, si podía ganarse un nombre y una reputación estaría capacitada para dejar el Granada Actual y cumplir sus sueños periodísticos.

Buscó en Internet la noticia que tenía delante, pero no quedaban registros digitalizados de la misma. Por suerte alguien había guardado ese artículo de 1979 en la sección relacionada con los alcaldes de la ciudad y Jimena lo había encontrado entre miles de papeles. El resto de la documentación no parecía serle útil, pero había pedido que le mandaran copias digitalizadas de varios plenos donde Manuel Acosta mencionaba la educación o la religión cristiana. Seguramente, si leía en detalle toda esa información, podría encontrar algo más que pudiera conectarlo con María. Lo que tenía le servía para empezar, pero debía indagar más a fondo y engrosar la documentación que sostendría su hipótesis final.

Por eso decidió imprimir el artículo y lo pegó en el mural improvisado que estaba situado en su salón. Aunque trabajaba con cierta lentitud, cada vez iba recopilando más información. Decidió que era hora de retirar la fotografía del alumno que le había resultado sospechoso en el pasado y que la policía había descartado. Se daba cuenta de lo difícil que era investigar un asesinato, cualquier comentario fuera de lugar podía llevarla a un camino sin salida. Observó con detenimiento la fotografía que tenía de Laureano mientras se fumaba un cigarrillo y, viendo la conexión entre Manuel Acosta y María proveniente de la escuela, vio más clara aún la posible relación de Laureano con las muertes. La policía ya lo había llamado a declarar, según había sabido por Hugo, por lo que quizá este ya estuviera nervioso, si era el asesino de verdad. Tenía que saber más de él, así que decidió que haría una visita a la escuela la semana siguiente.

Cuando se acercaba la hora de la cena, alcanzó su abrigo, se calzó sus botines de tacón y salió de su apartamento. Había llamado a su padre para pedirle que la recibieran a la hora de la cena. No le apetecía pasar tiempo con su familia, pero estaba segura de que si alguien tenía respuestas sobre María y Manuel Acosta, podían ser sus padres, que conocían a ambas víctimas. En cualquier otro contexto no habría entendido cómo sus padres podían tener conexiones con María y Manuel Acosta, pero con lo feligreses que eran y por cómo se movían en las altas élites de la ciudad, no le extrañaba. Al final, Granada era una ciudad pequeña y todos los que pertenecían a una clase social o a un grupo religioso muy devoto habían coincidido alguna vez en la vida. Confiaba en que ellos pudieran clarificarle las dudas que tenía y así poder comunicárselo también a Hugo.

A pesar de haber tenido un día caluroso, cuando llegaba la noche las temperaturas caían en picado y hacía un frío helador de nuevo. Por eso, Jimena se ajustaba los guantes conforme caminaba a paso rápido. Volvió a cruzar la plaza del ayuntamiento que esta vez estaba iluminada por las farolas y que, bajo la luz nocturna, se asemejaba mucho más al convento que había sido años atrás. En el edificio del ayuntamiento solo quedaba el antiguo claustro del convento, el resto de la construcción era nueva, pero la historia seguía albergada entre sus muros. A Jimena le gustaba admirar los monumentos de la ciudad en momentos del día diferentes porque mientras que de día esa plaza era un vaivén de personas que trabajaban y se movían de forma ajetreada, de noche se convertía en un escenario perfecto para el turismo que consumía a un ritmo vertiginoso en las terrazas de la calle Navas. Jimena había crecido entre esas calles y con una Granada que de noche tenía un aura de misterio que daba pie a las leyendas que la rodeaban.

En pocos minutos ya se encontraba cruzando la plaza Bib-Rambla, cuya fuente estaba encendida y hacía un ruido atronador en mitad del silencio que reinaba. Bib-Rambla no recibía tantísimo turismo como otras zonas de la ciudad, y de noche solía reinar la calma a excepción de las terrazas que la rodeaban. Esa noche parecía que no todos los bares habían abierto y no divisó muchas mesas ocupadas. Cuando llegaba ese frío de enero, los residentes solían sentarse dentro de los restaurantes o quedarse en sus casas. En el caso de su familia, solo salían a medio día a comer bajo el sol templado invernal.

Llamó al timbre de sus padres y subió a la última planta en el ascensor que habían renovado hacía pocos años y que ahora era muy moderno. Habían dejado la puerta entreabierta, así que la cerró detrás de sí y cruzó el pasillo que desembocaba en el gran salón con las vistas majestuosas a la plaza. El patio central tenía encendidas las luces que bordeaban la pequeña fuente y era como tener un trocito de Granada escondido en el hogar. A Jimena, desde niña, le gustaba sentarse a leer escuchando el agua caer y viendo la luz de las estrellas que se podían admirar bajo el cristal del techo que protegía el patio de la lluvia y de los cambios bruscos de temperatura nocturnos.

—Hola a todos —dijo saludando con la mano y abrazando a Carmina.

Su hermana, que llevaba el pelo recogido en un moño bajo e iba vestida con uno de esos trajes de señora que tanto le gustaban, parecía haberse unido al plan al escuchar que su hermana pequeña se había dignado a ir a casa de sus padres. Sus ojos azules la estudiaron cuando se separaron y Jimena le hizo una mueca para que dejara de mirarla. Ambas hermanas se rieron y ella agradeció que Carmina hubiera ido para salvar la situación. Sin ella habría sido todo muchísimo más incómodo. Esta vez no estaba acompañada de Mario, algo que Jimena agradeció; si el policía hubiera asistido a la cena familiar, no podría haber preguntado a sus padres acerca de María y de Manuel Acosta. Eso era otro gesto más de su hermana que la llevaba a confiar en ella. Carmina sabía que Jimena no quería que Mario supiera nada, así que habría evitado que la acompañara esa noche. Era evidente que si Jimena visitaba a sus padres debía tener un motivo más allá del personal.

—Venga, sentaos, que se enfría la comida —les indicó Marta con una sonrisa que Jimena no terminaba de creerse—. ¿Has ido ya a la casa de María con Carmina?

Ambas negaron con la cabeza. Jimena aún no se sentía preparada, aunque cada vez estaba más cerca de poder cruzar la puerta de la casa de María sin derrumbarse.

Sus padres, o más bien Soledad y Laura, las mujeres que limpiaban y cocinaban para ellos, habían preparado una sopa de marisco para cenar. Las hermanas se sentaron alrededor de la mesa como cuando eran pequeñas y empezaron a comer rápidamente.

Jimena se sirvió una copa del vino blanco que había en la mesa y agradeció que sus padres hubieran pensado en ella por una vez en la vida. No sabía si sería capaz de sobrevivir a la velada sin un poco de alcohol en sangre.

—Y bien, Jimena, ¿qué te trae por aquí? Sonabas muy emocionada al teléfono a medio día —comentó su padre con una sonrisa genuina.

Siempre había creído en su padre más que en su madre. Era un hombre de buen corazón que había tratado a ambas niñas con cariño y respetando sus propios procesos de aprendizaje. A diferencia de su madre, no era tan estricto ni tenía una imagen clara de cómo debían ser sus hijas. Carmina había seguido paso por paso el sendero que ambos le habían marcado y cuando Jimena tomó la decisión de ser diferente, él la respetó. A su madre le comía por dentro que su marido no la apoyara en crucificarla, pero el hecho de que su padre tomara partido por ella ayudaba a que el ambiente familiar se compensara.

—Quería preguntaros algunas cosas. ¿Os importaría que os grabara? Es para después escribir el artículo —indicó Jimena mostrando la grabadora.

—Bueno…, no sé yo si me siento muy cómoda con eso —respondió Marta frunciendo el ceño.

—Deja que tu hija nos grabe, ¿qué más da? Total, para lo que tenemos que contar —Añadió su padre.

—Perfecto, entonces… —Encendió la grabadora—. Veréis, encontré esto. —Dejó la cuchara en el plato y rebuscó en su bolso hasta sacar la fotografía que había impreso y ponerla sobre la mesa.

Su madre se atragantó con el caldo sorprendida y Jimena la estudió con detenimiento. Ya no podía decir que no sabía nada, era evidente que reconocía el momento y que sabía de sobra de qué se conocían ambas víctimas. Ella alcanzó la fotografía y se la acercó a los ojos. La estudió en silencio durante unos minutos que Jimena aprovechó para acabar la sopa y en los que Carmina la miraba sin entender nada.

—Manuel Acosta era un hombre muy noble y de gran corazón, Jimena. Conoces a María, así que puedes hacerte una idea de cómo debía ser él si eran amigos —le explicó su padre cuando Marta soltó la fotografía.

—Así que eran amigos, ¿cómo lo sabéis?

—Todo el mundo lo sabe, hija. Manuel Acosta apostó por la caridad cuando se hizo alcalde de Granada y donaba a todas las escuelas religiosas de la ciudad. Por el Virgen del Carmen tenía un cariño especial porque había niñas huérfanas —añadió su madre con tono serio.

—Entonces era una escuela de educación segregada para niñas —aclaró ella arqueando las cejas.

Sus padres afirmaron con la cabeza y Jimena no daba crédito. No tenía ni la menor idea de la escuela donde ella misma había estudiado ni de que hubiera pasado una época de segregación por géneros.

—De hecho, fue así hasta principios de los noventa, justo cuando nosotras estudiamos allí hacía unos años que ya no lo era. Pero María era una fiel defensora de la educación segregada, era de esos puntos en los que nunca estábamos de acuerdo —relató Carmina con una sonrisa de añoranza.

—¿Era ya María directora de la escuela cuando Manuel Acosta empezó sus donaciones caritativas? —Jimena quería saber más.

—No. De hecho, recuerdo el día en el que vino a Alfacar a decirme que Manuel la había nombrado directora.

Las palabras de su madre la dejaron con la boca abierta. Antes de mudarse a Granada vivían en Alfacar, donde su padre era el director del único banco que existía. Cuando lo destinaron a Granada subió de puesto y sueldo, así que su familia dio el gran paso en la escala social. El hecho de que María subiera al pueblo era normal, su madre y ella se habían conocido porque había pasado unos años en la iglesia de la zona. Pero que Manuel Acosta nombrara a María directora le daba más profundidad a la conexión que existía entre ambos.

—¿Por qué lo hizo? ¿Por qué María?

—Porque era un hombre de fe y de buen corazón. Vio en María un alma pura que podía querer y educar a esas niñas. Y mira lo bien que lo hizo —aclaró su madre—. ¿Por qué quieres tú saber todo esto?

—Sigo investigando el asesinato de María y ahora tengo que hacer lo mismo con Manuel Acosta. ¿Quién creéis que podía querer asesinarlo?

Sus padres se miraron y ambos sonrieron con tristeza. Fue su padre el que respondió.

—Cualquiera, mi niña. Manuel Acosta era un hombre muy amado por esta ciudad, pero también tenía muchos enemigos. La extrema izquierda atentaba contra sus políticas y la moral cristiana. Piensa que todo aquel que no estuviera a favor de la religión y los movimientos más conservadores podían odiarlo.

—¿Te acuerdas del mitin en el que un grupo de bárbaros prendieron fuego a los coches de la policía que protegía la zona? —le dijo Marta a su marido.

—Sí, eso es. Jimenita, cualquier secta anticristiana podría haber asesinado a María y Manuel Acosta, ambos eran grandes feligreses.

La voz de su padre retumbó en su cabeza. Existía la posibilidad de que fuera una secta anticristiana, pero… ¿entonces qué papel tenía Laureano?

Por más que intentaba encontrar la conexión, no lo conseguía. Intentó lanzar más preguntas a su familia, pero parecía que sus padres no querían hablar más del tema. Al final había tenido que comerse la sopa de marisco, poner buena cara y encontrar una excusa para marcharse rápido.

Capítulo 25

Aquel fin de semana la lluvia había vuelto para quedarse un tiempo. Las calles granadinas se veían cubiertas por un manto de nubes oscuras y la lluvia golpeaba el suelo poco a poco. Las aceras grisáceas acumulaban charcos sucios de agua y los transeúntes se resguardaban en los bares que ahora estaban a su máxima capacidad de aforo. Jimena caminaba a paso rápido con su paraguas y se había calzado unas buenas botas de agua para evitar llegar a casa de Hugo como lo había hecho otras veces. De todos modos, la lluvia era un manto fino que, aunque mojaba, daba la sensación de que no lo hacía y caía de la manera habitual granadina. Con ese paradigma climático, Jimena quería subir andando a casa de Hugo, así que comenzó a hacer el recorrido que la llevaría hasta el Sacromonte con energía y ganas de llegar para saber qué tenía que contarle su compañero.

La luz del atardecer anaranjada y rojiza se reflejaba en los techos de los edificios y Jimena solo quería empezar a subir al barrio de las cuevas para poder contemplar la Alhambra bañada por ese juego de colores. En invierno, el atardecer se alargaba bastante tiempo debido a la inclinación del sol y Granada era una ciudad que brillaba con magia bañada por esa luz tenue. En Plaza Nueva la iglesia de Santa Ana tenía la torre mudéjar iluminada por ese sol anaranjado casi rojizo y mientras que la nave central ya comenzaba a oscurecerse, la luz incidía en la torre para hacerla resplandecer junto al río Darro. Cuando continuó subiendo por la orilla del río, apreció el olor fresco que emergía de él y dejó que la poca humedad que existía en la ciudad la rozara. Aquellas calles eran de las más frías; conforme se llegaba hacia el Paseo de los Tristes se podía apreciar Sierra Nevada y era por esa abertura entre las montañas por la que corría el aire helador y se adentraba en la ciudad.

Mientras subía la cuesta del Chapiz volvió a pasar por el palacio de los Córdova, donde había estado visitando el archivo y consultando la información sobre Manuel Acosta. Se recordaba a sí misma saliendo casi gritando de emoción por haber dado con una fotografía que podía cambiar el rumbo de la investigación por completo. Aún tenía en la mente la cara de María cuando era una joven feliz en la puerta del colegio que le había dado la vida. Aún le costaba asimilar que la hubieran asesinado y a veces soñaba con que seguía viva y quedaban para dar algunos de sus paseos matutinos de fin de semana. La periodista se arrepentía de haberse alejado de la madre superiora por cuestiones de creencias religiosas. Aunque la había seguido queriendo como a una tía, en los últimos años se encontraban muy lejos discursiva y moralmente, por lo que había sentido la necesidad de alejarse también físicamente. Pero después de que la asesinaran, se arrepentía de ello: si hubiera estado más cerca, quizá podría haberse olido algo o, sencillamente, tendría más idea sobre quién podía querer asesinarla.

Conforme llegaba al cruce donde podía girar a la derecha y adentrarse en el Camino del Sacromonte, la calle donde vivía Hugo, ya arrastraba los pies y deseaba ponerse a resguardo de la lluvia. Aunque cayera poco a poco, ya comenzaba a mojarle las perneras de los vaqueros grises oscuros que llevaba esa tarde. No había escatimado en ropa térmica debajo del jersey rojizo de punto que había elegido para esa velada, y aunque empezaba a sudar por la subida, sabía que en unos minutos le bajaría de golpe la temperatura corporal y agradecería las capas de ropa que llevaba.

Decidió frenar sus pasos frente a la casa de Hugo y se acercó al pequeño mirador bordeado por un muro de piedra que le brindaba unas vistas espectaculares de la Alhambra. Aunque se cansaba de verla cada día, en un atardecer de lluvia tenía una magia especial. En ese instante, los muros de arena rojiza brillaban con colores incluso más fuertes por el atardecer que comenzaba a perder fuelle por segundos. Los bosques que rodeaban el palacio nazarí eran de un verde intenso y con una frondosidad envidiable por las condiciones meteorológicas a las que siempre estaban sometidos. A la izquierda del Generalife, que refulgía como la luz de un faro, blanco dentro de la oscuridad que lo rodeaba, se encontraba la Silla del Moro. Era una construcción árabe que había pasado desapercibida durante siglos y que aun en aquellos momentos no era tan conocida para el turismo, pero que Jimena conocía muy bien.

La periodista solía hacer la subida hasta la Silla del Moro en primavera para despejar la mente. La construcción se había dedicado a la vigilancia y protección del Generalife, que albergaba la distribución del agua para toda la Alhambra, por lo que era una zona delicada. Había estado abandonada hasta años antes de la Guerra Civil, cuando se comenzó a reconstruir la ruina que quedaba en su lugar. Cuando Jimena se adentraba en la Silla del Moro se daba cuenta de que en sus paredes debían haberse encontrado decoraciones nazaríes como las del resto de los palacios, pero que esa estructura habría sobrevivido a expolios y robos que la habían dejado tan desnuda como se encontraba después de su reconstrucción.

El sol comenzó a perder fuerza rápidamente y Jimena decidió que era hora de llamar a la puerta de Hugo. Lo hizo balanceándose de un lado a otro y dándole la espalda a las vistas que se podían contemplar desde la casa cueva. El policía tardó poco en abrir la puerta y recibirla con una sonrisa. Jimena se adentró en la cueva y cruzó la cocina para llegar al salón, donde se deshizo de su chubasquero, las botas de agua y el paraguas que dejó cerca de la estufa eléctrica que tenía conectada Hugo. Era la primera vez que lo veía conectar algo de calefacción; en general, él prefería tirar con la temperatura interior de la cueva que, aunque fuera buena, cuando en el exterior hacía un frío helador, dentro tampoco era muy agradable el frío. Así que Jimena se acercó al radiador de resistencias y calentó el bajo de sus vaqueros, que estaban completamente mojados.

—Veo que sigues siendo toda una atrevida, subiendo aquí a pie a pesar de la lluvia —comentó con una sonrisa el policía.

Llevaba un jersey gris con líneas irregulares negras y unos vaqueros azules oscuros que se le calaban bajo la cintura. Tenía la cara cansada, por lo que Jimena intuyó que llevaría un fin de semana de no parar.

—¿Tienes algo para beber? Estoy sedienta —le preguntó conforme dejaba su bolso también a un lado y se sentaba frente a la estufa.

—Tu favorito, como siempre —indicó guiñándole un ojo.

Hugo le sirvió una copa de vino blanco y le trajo también algo para picar. Jimena se lo agradeció con una sonrisa torcida y trasteó en el plato hasta coger un trozo de tortilla de patatas que saboreó con un gesto de felicidad.

—¡Está buenísima, uf! —exclamó con la boca llena, lo que provocó que su acompañante sonriera también.

—La hice ayer. Quería que habláramos sobre la investigación —sugirió él mientras se dirigía a su oficina a por unos papeles.

—Vamos, yo estoy preparada. Tenemos mucho de que hablar.

—Jimena, la fotografía que encontraste es un paso adelante brutal en la investigación. Ahora tenemos la conexión entre las dos víctimas. Debemos indagar más en ella, sabemos que se conocían y que habían coincidido por las acciones caritativas de Manuel Acosta. ¿Qué podría llevar a un asesino a querer matar a nuestras víctimas? —Hugo se metió de lleno en el asunto que se traían entre manos y Jimena se acomodó en el sofá mientras él abría una carpeta con la información que la policía había recopilado.

—A mí me parece obvio que esté conectado con la religión. Ambas víctimas eran personas muy activas en la iglesia y la única conexión que hemos encontrado también está vinculada a ella —respondió la periodista encogiéndose de hombros.

—Eso es lo más evidente, pero no podemos cerrar caminos. Es uno que debemos explorar en profundidad. Lo que está claro es que podemos estar ante un asesino en serie, el peligro de que siga asesinando es inminente. No podemos olvidar que pueden ser más de una persona, un hombre o una mujer, quizá ambos, quizá más…, es difícil, pero no tenemos nada tangible contra él todavía —relató Hugo sentándose a su lado.

—Esto es demasiado complicado, es como que no podemos seguir una sola teoría —respondió Jimena poniendo los ojos en blanco y pidiéndole a Hugo que le echara otra copa de vino.

Mientras el policía volvía a la cocina, Jimena observó las paredes ondulantes de la cueva e inspiró para llenarse los pulmones con el olor característico a cal y humedad. Esas casas tenían un encanto especial, pero cuanto más la habitaba más pereza le daba pensar en vivir en una a tiempo completo. Seguía sin entender cómo Hugo podía haber comprado la suya, pero tampoco lo conocía tanto como para entenderlo. El policía era todo un misterio y como nunca habían compartido demasiado el uno sobre el otro no podía comprender qué encanto le encontraba a su hogar ni qué le había llevado a comprarlo.

—Llevé la fotografía al trabajo, pero ayer…, bueno, ayer me relevaron del caso, Jimena. Son malas noticias para nosotros, pero tampoco tenemos que preocuparnos demasiado. Mi superior no entendía por qué buscaba en la base de datos información que no cuadraba con la línea que seguíamos ni tampoco de dónde había sacado tu fotografía del archivo. Mario ya me había avisado de que escuchaba cuchicheos a nuestro alrededor y al final nos han relevado a los dos. Ahora estamos destinados a un caso aburridísimo y repetitivo sobre los interiores de marihuana —relató con voz queda.

Jimena abrió los ojos sorprendida y horrorizada. Se asustó por el policía. Que lo relevaran de un caso no podía ser una buena noticia para su carrera y tampoco para la investigación que mantenían juntos. Se mantuvo en silencio unos segundos sin saber muy bien qué decir ni cuánto podía afectarle ese hecho a Hugo.

—Joder, lo siento. ¿Estás muy jodido?

—No es la primera vez…, pero claro que me jode. No tiene ningún sentido y me plantea más preguntas que respuestas. —Hugo se tocaba las manos conforme hablaba.

—Pues qué putada, Hugo… No sé qué más decir, la verdad. Lo siento mucho —insistió Jimena.

—Además de que no tiene ningún sentido, es que ahora lo vamos a tener más difícil porque no tendré acceso directo a lo que hagan mis compañeros. Que ya sabes que, de todos modos, me enteraré, pero… no es lo mismo. Al menos, ya no me siento culpable por trabajar contigo —contestó él con la mirada perdida.

—Hugo, ¿qué pasó en Madrid? —Jimena no quería preguntarle por eso, pero desde que lo había dicho hacía unos días no paraba de darle vueltas. En ese momento había mencionado que no era la primera vez que le ocurría y deseaba saber qué había pasado en su carrera para que lo destinaran a Granada.

—No me gusta hablar de ello —respondió sencillamente enterrando la cara entre las manos.

—No tienes que hacerlo si no quieres —dijo ella convenciéndose de que era lo mejor.

—No, no…, está bien. En resumen, investigaba un caso enorme sobre una red de trata en España con núcleo en Madrid. Llegó un momento en el que…, bueno, en el que descubrí que un superior de la policía jubilado estaba implicado. Imagínate lo que supuso: el superior lo negó, me relevaron del caso y me mandaron a Granada. Estuve a punto de dejarlo todo, Jimena. Nosotros deberíamos ser los buenos, los que destapemos las injusticias y acabemos con ellas. La idealización que tenía de la policía se me vino abajo y decidí continuar y empezar de cero aquí. No quiero perder la fe en mi trabajo y sí que puedo garantizarte que aquí todos mis compañeros se dejan la piel. Es solo que eso me ha llevado a desconfiar de todo el mundo, incluso de la policía con la que trabajo. Por eso cuando te dije que había cosas que no me gustaban nunca estuve del todo seguro, a veces creo que es mi mente jugándome una mala pasada…

Jimena lo escuchó con atención y después decidió hacer algo que nunca había hecho con él. Lo abrazó en silencio y dejó que Hugo siguiera hablando y soltando todo lo que llevaba dentro.

Por primera vez en mucho tiempo, decidió que era momento de dejar de hablar del caso y que ya podrían ponerse al día a la mañana siguiente. Lo sostuvo en sus brazos hasta que dejó de hablar y lo guio hasta la cama para olvidar la última conversación que habían mantenido. Nunca se había interesado en la vida de sus amantes, pero con Hugo era diferente. Haber escuchado parte de su historia le despertó sentimientos encontrados que enterró al momento, pero con los que tendría que lidiar en un futuro.

Esa noche disfrutaron el uno del otro y, por un momento, Jimena olvidó qué les estaba acercando tanto y los horrores que los rodeaban.

Capítulo 26

Subió la persiana de su dormitorio lentamente y, todavía sintiéndose en un sueño, se dirigió al baño y se dio una ducha de agua caliente para despertarse. Jimena se había levantado una ordinaria mañana de invierno en la que su casa volvía a ser un cubito de hielo y sus ganas de ir al periódico se desvanecían con cada segundo que pasaba. El fin de semana con Hugo había agotado su energía emocional y había dado más de sí misma de lo que estaba acostumbrada. El domingo habían desayunado juntos y habían terminado de poner al día los avances que habían hecho cada uno por su lado. Hugo le contó que la policía había empezado a seguir a Laureano y que era su primer sospechoso. Jimena comenzaba a sentir que quizá ya no era tan evidente y que debían encontrar otras alternativas en caso de que se demostrara su inocencia. La policía aún no había podido comprobar su coartada porque se encontraba solo aquella noche en casa, pero Laureano había insistido en que salió a tomar algo y que mucha gente debía haberlo visto. Así que estaban trabajando en ello para descubrir si era cierto o no.

Bajo el agua caliente de la ducha, Jimena cerró los ojos e inspiró profundamente. Estaba preocupada por Hugo, después de lo que le había contado el sábado por la noche de lo ocurrido en Madrid y en aquellos momentos también en Granada, no podía evitar preguntarse si estaba involucrándolo demasiado y estropeando su carrera. A él no parecía preocuparle demasiado que lo hubieran relevado del caso, le molestaba porque eso les quitaba recursos y porque seguiría empleando su tiempo libre en coger al asesino, pero no estaba afectado a nivel personal ni creía que le haría perder su carrera. Sin embargo, a ella sí le preocupaba. Por un lado, porque si Hugo y Mario ya no estaban en esa investigación les sería más difícil acceder a la información de primera mano, y por otro porque, aunque Hugo se mostrara de hierro, ella había vislumbrado en su rostro dolor al contar que volvían a relevarlo de un caso. Además, su historia de Madrid y la trata la hacían plantearse si los primeros motivos que llevaron al policía a colaborar con ella estaban fundados o tan solo era su mente jugándole una mala pasada. Nunca se había planteado la salud mental de su compañero de investigación, pero ahora cuestionaba si podía ser un hándicap en el trabajo que desarrollaban juntos. Si Hugo había sospechado de otros policías por su pasado en Madrid, ya Jimena no podría saber nunca si las sensaciones del policía eran ciertas o rozaban la fantasía o la ilusión.

Bajo el vaho que sumergía el habitáculo en un baño de vapor, se miró en el espejo abrazada por la toalla carmesí y observó su cuerpo. En el último mes había perdido peso en picado. Hacía años que solo engordaba hasta el punto de dejar de ser la muchacha delgada a la que conocía a la perfección, pero parecía que el estrés estaba haciendo estragos en su cuerpo. No le gustaba la Jimena con ojos hundidos que contemplaba en el reflejo y se pasó una mano por el pelo castaño oscuro, que ya tenía algunas canas. Parecía que todo en sí misma había empeorado desde que falleciese María. Finalmente, dejó a la Jimena del espejo y se vistió con una falda de cuero hasta las rodillas, sus botas de caña alta y una camisa a juego. Encima se puso una chaqueta de lana gorda que quedó abierta y dejó ver su busto prominente. Decidió que no quería peinarse, así que encendió un cigarrillo, alcanzó su bolso y salió de casa. En el ascensor se maquilló ligeramente, sobre todo los pómulos y las ojeras y después cogió la calle Molinos en dirección a Gran Vía.

Esa mañana no iba a pasarse por las oficinas del Granada Actual a pesar de la cantidad de mensajes que tenía de Guillermo. Sería una obligación para el día siguiente, aquel lunes tenía una misión y era conseguir hablar con la viuda de Manuel Acosta. La mujer se había negado a declarar ante periodistas y solo había recibido a la policía en su propia vivienda. Según había leído en la prensa, no había salido de la casa desde el funeral y Jimena estaba convencida de que podría entrevistarla y sacar más cosas en claro. Quizá no había respondido a otros de su sector, pero dudaba que se negara a responderle a ella porque usaría todos los recursos que tenía para engatusarla. Vivía en un piso de lujo en Gran Vía y sabía dónde encontrarla porque Hugo le había facilitado esa información.

Se adentró en Gran Vía, la gran avenida granadina que dividía en dos mitades la ciudad. Comenzaba en la plaza Isabel la Católica, justo la que se encontraba a los pies del Realejo, y acababa en Triunfo, para después continuar bajo otro nombre hasta prácticamente rozar el barrio que estaba en el lado opuesto de donde se encontraba la periodista. Gran Vía había sido reformada a finales del siglo XIX, justo cuando la ciudad se enriquecía por el negocio de las azucareras. Granada quería ser una urbe moderna, y para eso necesitaba asemejarse a otras grandes capitales de Europa. Así se tumbaron las viviendas que existían en la calle y se construyeron majestuosos edificios modernistas que poco tenían que envidiar a otros similares. Gran Vía dejó de ser una zona habitada para llenarse de locales, tiendas, bancos, bares… y un sinfín de comercios que instauraron en la avenida un centro económico para los granadinos. Poco a poco, los residentes se fueron marchando de la calle y quedaron apartamentos turísticos que sobrevivían hasta los tiempos de Jimena. Manuel Acosta y su viuda eran quizá de los pocos que seguían resistiendo, viviendo en aquella zona tan cara, ruidosa y contaminada.

Conforme llegaba al portón tras el que se encontraba la residencia de la víctima, Jimena se encendió otro cigarrillo y aguardó en la puerta hasta terminar de fumar. Así contempló los coches pasar y puso los ojos en blanco del olor a motor que inundaba la calle. Los edificios volvían a lucir limpios tras el trabajo de principios de los 2000 que había hecho el Ayuntamiento, pero la periodista dudaba de lo duradera que sería la estampa, pues la contaminación subía por las paredes y ahogaba las construcciones. Se fijó también en las farolas de las que colgaban cubos irregulares de cristal como forma de decoración. El sol llenaba parte de la avenida y los residentes se movían frenéticos de un lado a otro realizando las tareas de su día. Jimena conocía muy bien las calles serpenteantes que subían a Plaza Nueva y bajaban a Bib-Rambla; a fin de cuentas, había sido una de esas niñas pijas cuya familia podía permitirse vivir en esa zona adinerada.

Finalmente, llamó al timbre y, viendo que no obtenía respuesta, decidió hacer lo mismo con otros pisos hasta que un vecino, por ser insistente, le abrió. Tomó el ascensor y subió a la cuarta planta, allí se encontró con varias puertas de madera antigua tallada y buscó la que correspondía a la dirección de la viuda. Aporreó varias veces seguidas y aguardó tomando una bocanada de aire. Escuchó cómo alguien arrastraba los pies al otro lado y volvió a llamar de nuevo. Entonces la puerta se entreabrió y una mujer entrada en edad, con arrugas que le marcaban el rostro, asomó la cabeza.

—¿Sí? ¿Puedo ayudarla en algo? —Su voz era dulce.

—Sí, vengo buscando a Elena. Soy periodista y me gustaría hacerle unas preguntas, no le quitaré mucho… —Pero antes de poder acabar vio cómo la mujer se echaba hacia atrás e intentaba cerrar la puerta de nuevo.

Pero Jimena fue más rápida y coló su bota entre la puerta y el marco. La mujer miró horrorizada hacia abajo y después hacia Jimena de nuevo.

—Márchese, Elena no quiere hablar con nadie —repuso la mujer, que ya no se mostraba tan amigable.

—Soy familia de María, la madre superiora. Vengo en calidad humana más que de periodista —le explicó bajando la voz y sin apartar la pierna de la puerta.

—Déjala pasar, Nuria. —la voz de una anciana se hizo paso por el pasillo.

—Está bien, pero solo porque ella lo ha pedido —concluyó la mujer abriendo la puerta del todo.

Jimena se lo agradeció y la siguió.

El piso de Elena y Manuel Acosta debía valer toda una fortuna. A pesar de la decoración antigua que llenaba las paredes y ocultaba a la vista la estructura, se podía entrever que los techos altos con vigas de madera, las puertas en forma de arco y el suelo de mármol anticipaban una clase social alta. Además, otros dos pasillos nacían desde el mismo en el que estaban; Jimena se dio cuenta de que debía ser realmente grande. El pasillo comenzaba en un descansillo donde una cómoda estaba coronada por una virgen de piedra rodeada de ángeles. El resto del trayecto hasta el salón en el que desembocaron también estaba repleto de imaginería religiosa, desde fotografías enmarcadas de la Virgen María o Jesús, hasta cruces de diferentes materiales colgadas en las paredes. Jimena tuvo que tragar saliva en repetidas ocasiones para disimular la sorpresa en el rostro. Estaba acostumbrada a la imaginería cristiana en los hogares, pero no a encontrarse un altar como casa. Hubiese sido demasiado hasta para Carmina.

El salón era muy amplio, tenía dos ventanales y un balcón que daban a Gran Vía, los techos altos y una cantidad de muebles incontable que hacía que la estancia pareciera más pequeña y asfixiante. La anciana, que iba ataviada con una bata y llevaba el pelo blanco recogido en un moño, la invitó a sentarse en el sofá y se marchó en busca de café. Jimena echó una mirada rápida a su alrededor y, además de encontrar más santos y vírgenes, también se topó con muchísimas fotografías en blanco y negro que contaban la historia de vida de la víctima. Bajo las fotografías había velas encendidas y Jimena apretó los labios, era evidente que la anciana no dejaría de velar a su marido hasta que también falleciese.

Elena volvió con una bandeja que contenía dos tazas de café y unas pastas. Vestía de luto, entera de negro y con los ojos apagados. Jimena conocía a muchas mujeres de su edad, como su abuela, que ya había fallecido, que decidían no quitarse el luto pasaran los años que pasasen. Elena le recordaba demasiado a su abuela, que al igual que la anciana que tenía delante de sí, también encendía cada mañana velas en memoria de su difunto marido y llenaba las paredes con santos para esperar a la muerte más tranquila.

—Gracias, Elena, es muy amable. Siento mucho la pérdida de su marido —le dijo Jimena con voz dulce tras dejar su bolso a un lado del sofá. Encendió la grabadora con sigilo y se hizo con una taza de café.

—Yo siento que perdieras a María. ¿Eras su sobrina? Sé que no tenía hijos y que su única hermana vivía en el norte. Perdona a Nuria, es mi hermana. Me ayuda mientras mi chica de la limpieza está fuera —comentó la viuda comenzando a beber café también.

Jimena se sorprendió por lo bien que conocía la viuda de Manuel Acosta a María y supo que haber ido allí le daría respuestas.

—Sí, pero no de sangre. Mi madre y María eran como hermanas, me crie con ella como si fuera mi tía. Cuando me enteré de lo ocurrido a su marido… necesitaba hablar con usted para obtener respuestas. Sé que debe ser muy doloroso, pero no es casual que las víctimas fueran dos personas que se conocían —explicó ella viendo cómo la viuda bajaba la mirada al suelo.

—Se conocían muy bien, niña. María y él estaban muy unidos, eran como uña y carne. Ambos eran almas caritativas y mi marido siempre colaboró todo lo que pudo con la Iglesia. Ya sabes, facilitaba oficios, recibía peregrinos, aportaba a las causas… Era un hombre muy bueno. —Pronto se le rompió la voz y Jimena la observó apretar los ojos para no llorar.

Entonces, las víctimas estaban unidas más allá de momentos puntuales: Manuel Acosta y María pasaban tiempo juntos, hacían obras benéficas juntos y muchas más cosas de las que la gente no hablaba.

—María era una persona brillante, Elena. Me imagino que Manuel debía ser igual si eran tan amigos y estaban tan cerca el uno del otro. —Esas últimas palabras sonaron contundentes, pero Jimena no se las creía.

Manuel Acosta era un político conservador, que igual que promovía la religión y daba dinero a los pobres, había sido franquista y alababa al dictador. No lo conocía, pero se preguntaba qué códigos políticos seguía María en el pasado. De niña no pensaba en la política ni en la moral, pero entonces ya lo hacía y la imagen que tenía de María, cuanto más desentrañaba el misterio, más se emborronaba en su memoria. ¿Se podía ser franquista y ser noble y bueno? Jimena no lo creía, por lo que no podía entender cómo María era tan amiga de Manuel Acosta.

—Gracias a ella tuvimos a nuestra hija, Carmen. Yo… yo tenía problemas para concebir y llegamos a rendirnos. Sin embargo, gracias a todas las plegarias de las monjas pertenecientes a la congregación de María, conseguimos concebir a nuestra hija. Ahora tiene una carrera de éxito y yo sé que se la debemos a Dios, que hizo un milagro y la puso en nuestro camino —relató la mujer sonriendo con añoranza.

El resto de la velada transcurrió de manera similar. Lo más importante para Jimena era haber descubierto que las dos víctimas eran cercanas, que habían pasado años juntos unidos por la caridad y que Acosta era tan religioso como la propia María, y para comprobarlo solo hacía falta echar una ojeada a su casa.

Ya solo le quedaba ir a la casa de María, llamaría a Carmina nada más salir y le pediría que acordaran un día para ir al antiguo hogar de la madre superiora. Se sentía preparada, podía afrontar entrar en la vivienda de María sin derrumbarse. Así que había llegado el momento: rebuscaría hasta en el último cajón de esa casa.

Capítulo 27

Jimena se adentró en la cafetería que estaba situada frente a su portal y pidió un café para llevar. Tuvo que resguardarse de la lluvia, que comenzaba a descargar sobre la ciudad. Se sentó en una mesa alta y sacó su teléfono para ponerse al día de las noticias que llenaban los periódicos. Lo más comentado era el partido de fútbol que había tenido lugar en el Estadio Nuevo Los Cármenes, un tema que a Jimena le aburría como una ostra y del que evitaba escribir. Guillermo era un apasionado del deporte y, por suerte para ella, se adjudicaba los artículos deportivos. No encontró ni una sola noticia de aquella mañana que hiciera referencia al asesino de la ciudad. Parecía que la población lo había bautizado como «el Asesino de la Cruz» porque era de conocimiento general que el cuerpo del exalcalde había aparecido bajo una cruz. Aún no había trascendido a la prensa que el de la madre superiora también; y era de extrañar. Siendo público que una víctima estaba bajo la cruz de San Bartolomé, Jimena se preguntaba qué orden habría dado la policía a la prensa para que no se comunicara la situación del cuerpo de María. Ella lo entendía, si la población descubría que la primera víctima cumplía con los mismos elementos que la segunda, podía desatarse el caos y el pánico.

Bebió el café en la misma mesa donde estaba leyendo la prensa, después pagó con cara de pocos amigos y salió a paso rápido. Se había propuesto llegar a buena hora al trabajo esa mañana y quería cumplirlo por primera vez en mucho tiempo. De camino, en el cruce que unía la calle Molinos con Pavaneras, se paró frente a la fuente conocida como milagrosa para llenar su cantimplora de agua. La fuente de piedra estaba junto a un pilar renacentista que era protagonista de las fotografías de los turistas. Contaba la leyenda que en esa fuente bebían y se lavaban mujeres jóvenes de la ciudad porque creían que el agua tenía poderes mágicos para conservarlas bellas y ayudarlas a encontrar marido. Jimena había escuchado decenas de veces a guías turísticos contar esa leyenda mientras ella llenaba sus recipientes con el agua fresca que aportaba la piedra tallada. Si algo le gustaba era beber de las fuentes de la ciudad, que no eran pocas y cuyas aguas eran cristalinas y frías porque solían venir de manantiales de Sierra Nevada.

Continuó caminando bajo la fina lluvia que caía, había dejado el paraguas en casa porque daban llovizna cada ciertas horas, pero nada de tormentas fuertes. Todavía quedaban unos días para eso, aunque había leído que se avecinaba una borrasca de verdad y que en unas semanas se instalaría en Andalucía oriental para quedarse un tiempo. A Jimena le gustaban las tormentas cuando su vida era anodina y se basaba en ir a trabajar al Granada Actual. En aquellos momentos ya no la apaciguaban tanto, pues debía moverse de un lado a otro para seguir con la investigación. Esta parecía volver a estancarse, ya habían verificado que ambas víctimas se conocían, pero ¿qué debían encontrar a continuación? Jimena quería escribir sobre la cruz bajo la que había aparecido Manuel Acosta y por eso se encaminaba al trabajo rápidamente. Estaba convencida de que detrás del ritual del asesino podían encontrar pistas que los llevarían hasta él.

Conforme subía en el ascensor hacia el periódico recordó lo asustado que estaba Hugo la última vez que se vieron esa mañana, estaba convencido de que el asesino volvería a actuar y que no quedaba demasiado para ello. Jimena no se alarmaba tanto, en su mente el asesino era un ente abstracto que había que cazar. No conseguía articularlo como una persona real, parecía más un mito al que perseguía, que no debía ser de carne y hueso. Aun así, el policía tenía motivos para aguardar el siguiente ataque. Había un modus operandi, algo que lo llevaba a asesinar y un deseo irrefrenable de sangre. Tenían que conseguir descifrar más sobre él o al ritmo al que iban cargarían con más víctimas sin solución.

En el Granada Actual no saludó ni a la secretaria en prácticas, se cruzó con varios compañeros e hizo como que no los veía y después se encerró en su oficina. Frente a ella seguían los papeles que le había dejado Guillermo antes de ausentarse dos días tras el asesinato de Manuel Acosta. Jimena enterró la cabeza entre las manos e inspiró con fuerza. No era capaz de pensar en su trabajo habitual, solo deseaba salir a la calle y buscar al hijo de puta que había reventado a María. Descubrió que su jefe también le había dejado unos cuantos artículos más de regalo para corregir y apretó los puños frustrada. No sabía cómo concentrarse en el trabajo ni en sí misma, solo podía pensar en el caso y en lo mucho que habían avanzado ya.

Dominada por la frustración y el estrés, encendió el ordenador y comenzó a buscar información sobre la Cruz de San Bartolomé. Ya había leído sobre su destrucción y posterior reconstrucción, también sobre los materiales que la componían, sobre la iglesia que coronaba la plaza… Todo lo que encontraba era insulso y aburrido, repetitivo y no le aportaba nada nuevo. Aun así, debía encontrar más, esa plaza no podía ser casual. Al igual que San Miguel Bajo. Cogió un folio y decidió dibujar ambos lugares como si fuera un mapa. Lo primero que descubrió era que la primera se encontraba más baja en altura respecto a la segunda; después, que tenían la iglesia orientada de una manera similar y que para llegar a ambos lugares era necesario tener un coche para transportar un cadáver. Ambas plazas también estaban bordeadas por viviendas, por lo que debía ser difícil pasar desapercibido. Sin embargo, el asesino lo había logrado. ¿Cómo era posible?

Le mandó un mensaje a Hugo diciéndole que si el asesino volvía a actuar debía ser en el propio Albaicín, más arriba, en una plaza que tuviera una cruz y que estuviera rodeada por viviendas. Le dijo que era su teoría, pero que en los crímenes anteriores esos habían sido los elementos en común que podían repetirse. Después buscó en Google Maps e intentó localizar plazas similares, sin embargo, casi todas las que encontraba estaban en el centro de la ciudad, no en el Albaicín. Así, volvió a escribir a Hugo y le explicó lo que seguía encontrando. El policía no respondía, por lo que supuso que estaría de turno o descansando.

De pronto una plaza coincidía con los elementos que buscaba, se llamaba Mirador de Rauda por la cruz que se encontraba en medio. Jimena se sintió emocionada y su corazón se aceleró. Miró las fotografías de Internet y la reconoció. Era un lugar recóndito del Albaicín al que costaba llegar en coche e incluso a pie. Para aquellos que no conocían la ciudad, pocas veces se les presentaba la oportunidad de llegar a ese maravilloso lugar. Apretó los ojos analizando bien el espacio y descubrió que, a pesar de tener viviendas que la rodeaban, no había una iglesia. Golpeó la mesa con los puños en un arrebato y después cerró el buscador. Lo que estaba haciendo era en vano, no conseguía encontrar otra plaza similar a las anteriores. ¿Y si el asesino bajaba al centro? Entonces las posibilidades eran enormes, había muchísimas plazas que seguían las mismas características que las anteriores.

Jimena encendió un cigarrillo en la ventana para desahogar su frustración y mientras miraba hacia la plaza que se mojaba por la lluvia, se sobresaltó al escuchar cómo su puerta se abría de golpe. Entonces se giró y se encontró con Amanda, que se disculpaba por la violencia ejercida contra la puerta inconscientemente.

—¿No sabes avisar antes de entrar o qué?, ¡joder! ¡Aquí una no puede estar nunca tranquila! —Jimena gesticulaba exageradamente mientras alzaba la voz.

—Lo siento, Jimena. No… no me di cuenta. Aquí no se puede fumar… ya sabes —le indicó ella con la mirada dirigida al suelo.

La periodista laceró a Amanda con la mirada. Su compañera iba vestida con una de esas faldas rectas que le gustaban y una camisa de flores. Llevaba el pelo suelto hasta el pecho y un maquillaje sencillo. Jimena guardó silencio con los brazos en jarra y, tras darle otra calada al cigarro, respondió:

—Si has venido a tocarme los cojones puedes irte.

—Tía… no, solo quería traerte…

—No me importa lo que me trajeras, vete. Estoy ocupada. —Las dos últimas palabras sonaron contundentes y Jimena volvió a girarse sobre sí misma después de ver cómo Amanda cerraba la puerta y desaparecía.

Al terminar de fumar volvió a su mesa y con los brazos en cruz descansó la cabeza encima. Se había pasado con Amanda, pero es que le sacaba lo peor de sí misma. Era inoportuna y sentía que siempre estaba pendiente de lo que hacía.

Antes de decidir qué quería hacer a continuación, llamaron a su puerta y gritó:

—¡¿Qué pasa ahora?!

Entonces se asomó Guillermo con cara de pocos amigos y Jimena suspiró. Su jefe no parecía estar muy contento y le indicó que fuera a su despacho. De camino se cruzó con Amanda a la que volvió a atravesar con la mirada. Si su jefe venía a buscarla era porque su compañera había ido a llorarle como una niña de preescolar. Jimena se sentó y lo miró altiva. Empezaba a estar cansada de la dinámica de aquel periódico. Lo que deseaba era seguir investigando, que la dejaran trabajar y no la preocuparan con estupideces.

Guillermo se recostó en la silla, iba vestido con un traje azul oscuro y se había peinado el pelo hacia un lado. La miró con una seriedad que Jimena nunca le había visto y después comenzó a hablar.

—Jimena, estoy preocupado por ti. Llevas casi un mes sin entregar tu trabajo, le hablas mal a tus compañeros y no te reconozco. —Cuando terminó de hablar ladeó la cabeza y apretó los labios con cierta tristeza.

La periodista juntó las manos sobre la mesa y respiró para calmarse antes de responder:

—Estoy nerviosa. La investigación es dura para mí a nivel personal, pero también estoy dando todo lo que tengo para poder traerte lo mejor que se ha escrito en la ciudad. —Odiaba tener que tragarse su propio orgullo y arrastrarse ante su jefe.

—Te está consumiendo. Si esto sigue así… tendré que despedirte.

Esa palabra atravesó a la periodista, que abrió los ojos como platos. Nunca hubiera pensado que Guillermo podía tener determinación como para plantearse despedirla. Aun así, deseó decirle que lo hiciera, que estaba harta de trabajar para un periódico mediocre. Se mordió la lengua y recondujo la conversación añadiendo:

—Lo siento. Terminaré el artículo y te lo entregaré como acordamos. Es solo que la pérdida de María me ha reventado por dentro. —No le gustaba excusar su falta de trabajo en el dolor por la pérdida de su tía, aunque, en realidad, tenía parte de razón.

—Yo lo entiendo, Jimena. Me ha ocurrido igual con Acosta. No lo supero —articuló él bajando la vista.

Después cruzaron unas cuantas frases más vacías de significado, que ayudaron a destensar el ambiente y relajar los ánimos entre ambos hasta que, finalmente, Jimena se disculpó para volver a su oficina. Allí se sentó delante del ordenador y se preguntó por qué su jefe era tan cercano al alcalde. No había comprobado esa conexión hasta el momento y, todavía cargada de rabia, decidió que era la hora de hacerlo. Así que abrió el buscador y tecleó ambos nombres juntos.

Cuando los resultados aparecieron ante sus ojos, una sonrisa maliciosa se hizo paso en sus labios y comenzó a leer alzando las cejas. No podía creer lo que tenía delante de sí. Había estado tan ciega que no había visto lo que tenía cerca. Guillermo no había parado de llorar por la muerte de Manuel Acosta, había hecho todo un show por la pérdida e incluso había faltado al trabajo el día antes y después de la muerte. Él la había llamado para informarla de ambos asesinatos y, después de buscar un poco, tenía delante de sus ojos el argumento que contradecía todos sus lloriqueos.

Nada tenía sentido.

Siguió leyendo un artículo tras otro. Su jefe le había dedicado al menos treinta artículos a lo largo de los años al exalcalde. Lo ponía a caldo. Cada uno era peor que el anterior. Lo llamaba corrupto, moralista, manipulador…, incluso en uno sugería que tenía demasiada inclinación por las mujeres jóvenes. A Jimena se le desencajaba el rostro cada vez más y decidió mandarle otro wasap a Hugo con lo que estaba descubriendo. Le pidió que lo investigara a fondo y recordó la discusión que había tenido lugar en las oficinas entre su jefe y el exalcalde.

Por algún motivo Guillermo fingía que Manuel Acosta era una persona importante para él cuando era evidente que lo odiaba y que era el centro de todas sus críticas. Ese debía haber sido el motivo de la discusión que habían mantenido. Ya no era solo que hubieran discutido, sino que además Guillermo lo ponía a caldo. Y además su jefe conseguía saber rápidamente la aparición de un segundo cuerpo. Jimena se mordió el labio y comenzó a tomar notas para volver a casa y profundizar en su nuevo descubrimiento.

Porque… ¿qué estaba ocultando Guillermo? ¿Qué demonios estaba pasando?

Capítulo 28

Jimena llevaba dos días sin aparecer por el trabajo, se había dedicado en cuerpo y alma a investigar a su jefe. Desde sus redes sociales, pasando por leer todo lo que había escrito durante años para perfilarlo, hasta localizar los movimientos que hacía desde su casa. Lo había seguido una tarde entera y había vigilado también a su esposa. Guillermo vivía en un apartamento en Alhamar, una zona de gente de bien y clase media. Su esposa debía tener cuarenta y poco, era algo más joven que él, y tenía dos hijas que iban al instituto más cercano a la vivienda. Llevaba siempre su grabadora por si tenía la oportunidad de presenciar algún momento importante. Sin embargo, Guillermo se movía del trabajo a casa y en sus horas libres no había salido ni a hacer la compra. Su esposa era otro tema, ella sí que salía y entraba y era casi imposible trazar sus recorridos diarios porque no trabajaba y sencillamente ocupaba su tiempo libre.

No había sacado nada en claro y comenzaba a ponerse nerviosa. Se preguntaba si podía estar precipitándose al intentar cazar a su propio jefe y sabía que la respuesta era afirmativa. Pero había algo en ella que le pedía a gritos que siguiera investigándolo, debía ocultar un misterio porque no se podía explicar cómo actuaba tan bien mostrando su dolor por la pérdida de Manuel Acosta cuando era evidente por sus artículos que no le tenía aprecio. Eso la llevaba a cuestionar por qué se había tomado días libres para llorar una pérdida que no sentía. Todo era demasiado complicado, pero el puzle estaba ante sus ojos para resolverse. Por no sumarle además esa discusión acalorada que habrían escuchado hasta los que vivían en el primer piso del edificio.

Esa misma noche había quedado con Carmina para ir al apartamento de María. No era la mejor hora, pero su hermana cenaba con unos amigos por la zona y le había preguntado si le apetecía sumarse y que después se acercaran a la casa de María. Por supuesto, se había negado a cenar con los amigos de su hermana y se pasaría directamente a las once a recogerla. Le había costado hacerse a la idea de ir a la casa de la madre superiora y ahora que estaba lista no estaba dispuesta a perder esa sensación de seguridad asistiendo a una cena en la que no deseaba estar. Por eso, decidió quedarse en casa hasta el momento de ver a su hermana.

—Aquí tienes. —Hugo dejó un plato en la mesa baja del salón para ella con una sonrisa y se sentó a su lado. Había preparado salmón al horno con guarnición de verduras para ambos.

El policía y ella habían quedado en verse en el apartamento de Jimena para cenar. La periodista, como era habitual en ella, no había preparado nada más que un par de botellas de vino que descansaban en el frigorífico. Hugo había aparecido una hora antes, cuando Jimena todavía estaba con ropa de estar por casa trabajando, y había insistido en que siguiera a lo suyo mientras él cocinaba la cena. No se sentía muy cómoda en esa estampa, comenzaba a sentir que Hugo daba pasos agigantados en la relación que tenían. Hacía años que no tenía una cita con un hombre que le preparara la cena.

Conforme seguía analizando los artículos de Guillermo y la poca información que había obtenido de su vida siguiendo a su esposa, echaba una ojeada al policía de vez en cuando. Este bailaba al ritmo del jazz que Jimena escuchaba de fondo y se había puesto su delantal de lunares. Sentía cómo Hugo la miraba también y ella dirigía de nuevo la vista al ordenador para evitar que sus miradas se cruzasen. Seguía fumando compulsivamente a pesar de saber que al policía no le gustaba el tabaco, pero la ayudaba a dominar la ansiedad que le generaba pensar en todo lo que les quedaba por hacer todavía respecto a la investigación.

—Está buenísimo —comentó Jimena devorando el plato de comida.

—Últimamente te veo muy estresada, es difícil reconocer a la mujer de hierro que siempre tiene todo bajo control.

La periodista le echó una mirada inquisitiva antes de volver al plato de comida. Hugo tenía razón cuando sugería que quizá se estaba dejando controlar por el estrés.

—Lo sé. Jimena Cruz se caracteriza por dominar su vida y no dejar que su vida la domine a ella —dijo con una sonrisa tímida entre los labios que no quería dejar salir.

—¿Te has dado cuenta de la ironía? Jimena Cruz investiga al Asesino de la Cruz. —Hugo soltó una risotada después de su comentario y ella negó con la cabeza riéndose también.

—Eso me lleva a pensar que tenemos que hablar sobre lo que está ocurriendo —dijo Jimena con voz pausada.

—Antes terminemos de cenar.

Hizo caso a las palabras de Hugo y descubrió que por primera vez en más de un mes disfrutaba de lo que comía. No había parado de trabajar, ni siquiera cuando comía porque solía hacerlo frente al ordenador. Estaba perdiendo peso a una velocidad vertiginosa y aunque solía quejarse de que su cuerpo no era como cuando tenía veinte años, en esos momentos tampoco le gustaba estar adelgazando tan velozmente. Era un indicativo de que su pasión por el periodismo de investigación le iba a costar la salud si no se ponía bajo control. No dejaba de trabajar, ocupaba sus horas libres con la investigación y se daba cuenta de que empezaba a ser enfermizo.

Así que disfrutó del momento y saboreó el salmón, que estaba carnoso y se le deshacía en los labios. Apreció también el olor a tomillo y romero que la rodeaba y dejaría su huella en la cocina americana y el salón durante unas horas. Decidió no pronunciar palabra hasta que se hubo terminado la última zanahoria hervida. Hugo respetó ese silencio y terminó de cenar antes que ella, algo que no era habitual. La periodista agradeció también la compañía, a la que no estaba acostumbrada, y se sintió como cualquier mujer de su edad que tuviera pareja. Ese pensamiento la asustó tanto que se atragantó con el último bocado y decidió servirse una copa de vino blanco. Hugo negó con la mano cuando le ofreció otra y ella se aferró al cristal que tenía entre los dedos antes de quedarse de pie frente a él y encenderse un cigarrillo.

—Estaba buenísimo, gracias. —Su voz sonó dulce, algo que sorprendió a Hugo, que sonrió en respuesta.

—No está mal de vez en cuando que disfrutemos de la compañía del otro.

Jimena decidió obviar ese último comentario y fue hacia su escritorio, imprimió el documento que llevaba todo el día elaborando y después se lo tendió a Hugo. Su impresora se estaba quedando sin tinta, así que salió parcheado, aun así, no era difícil de leer si se entrecerraban los ojos. Había decidido redactar el análisis que había realizado de los artículos de Guillermo, además de añadir lo poco que pudo observar sobre su vida. Así tenía algo para darle al policía que podría ponerse a trabajar sobre el papel y no en blanco.

—Antes de nada, he de decirte que he quedado con Carmina en un rato. Vamos a ir a la casa de María a buscar unos recuerdos y tal para llevarnos. Es tardísimo, pero mi hermana trabaja todas las mañanas y parece la mujer más ocupada por las tardes. Así que en nada me tengo que ir.

—No te preocupes, hemos cenado bien, ¿no? —respondió él.

—Por otro lado: lo de Guillermo va en serio. La discusión que tuvieron era, como mínimo, acalorada. Hace dos días se me cruzaron los cables al ver que su historia no cuadraba con lo que había puesto por escrito sobre el exalcalde. Decidí analizar todos sus artículos, incluso los que no tratan de Manuel Acosta e hice…, bueno, un trabajo de investigación para conocerlo mejor. Estos son mis resultados. No hay nada concluyente todavía porque tengo que seguir trabajando en ello. Lo que está claro es que está frustrado con su vida, además de despotricar sobre Acosta, también lo hace sobre las mujeres que son madres, los matrimonios que fracasan y el fútbol como vía de escape. Es mi jefe y nunca me he parado a conocerlo. Ahora puedo ver que odia su vida, es muy obvio —explicó ella gesticulando y parándose a señalar las zonas del documento que había redactado donde se evidenciaba lo que decía.

Hugo guardó silencio unos minutos mientras leía por encima el trabajo de las últimas horas de Jimena. Sacó un boli del bolsillo de su chaqueta y fue subrayando todo aquello que le llamaba la atención. Después dejó la hoja sobre la mesa y alzó los ojos verdes para estudiar a la periodista.

—Esto está genial, Jimena. Ni en mi trabajo me dan informes tan detallados. Lo estudiaré bien mañana. Pero… tengo una mala noticia, antes de hacer un análisis así hay que descartarlo como sospechoso o no basándonos en su coartada. Esto que has hecho es muy bueno, no me malinterpretes —añadió viendo cómo cambiaba la cara de la periodista—. Sin embargo, debemos comprobar dónde estaba los días de ambos asesinatos.

—Claro… sí, quizá me he pasado. ¿Cómo vas a hacerlo si ya no estás en el caso? —Intentó que su voz no sonara molesta, pero no pudo maquillarlo del todo.

—No te preocupes por eso, aunque no esté en el caso hablaré con alguno de mis compañeros y les pediré que comprueben qué hacía Guillermo esos días. Les diré que me ha llegado un soplo anónimo que sospecha de él. Piensa que todavía están en la primera fase, buscando hilos de los que tirar. Una discusión con testigos es un gran punto de partida. De todos modos, para mí no sería suficiente que tuviera esos artículos y fingiera que ha perdido a alguien importante…, pero con la discusión tenemos otra cosa —le explicó Hugo levantándose y acercándose al mural improvisado de la periodista donde ya se podía vislumbrar la cara de su jefe.

—¿Por qué haría alguien eso? ¿Fingir que ha perdido a un ser querido cuando, en realidad, lo odiaba y desprestigiaba en su periódico? —Jimena gesticulaba con las manos sin entender a dónde iba a parar Hugo. Ella lo veía clarísimo, era demasiado raro y olía a chamusquina.

—Puede haber muchísimos motivos: que su mujer hubiera tenido algún tipo de relación con Acosta, no tiene que ser romántica, y que sintiera celos; que Acosta sea un familiar directo o indirecto y le tuviera envidia…; te sorprendería la de cosas que se descubren de las personas siendo policía que son inesperadas y después tienen sentido.

Las palabras de Hugo le sentaron como un jarro de agua fría. Ella se había construido toda la narrativa de que había llegado a un punto importante para la investigación, igual que con el alumno que la policía había desestimado y Laureano, que seguía en un punto muerto del que no avanzaban. Sin embargo, no se había planteado que quizá las cosas no eran tan fáciles y por eso la policía no tenía un asesino todavía.

Al menos la tranquilizaba pensar que Hugo pasaría la información a sus compañeros para que investigaran a Guillermo. No había nada más que los artículos que la llevaran a sospechar de él, pero si descubría cualquier otra cosa no dudaría en ir ella misma a la policía a contarlo y a pedir que se lo tomaran en serio.

—¿Qué ha pasado con Laureano y Ramón, el conserje? —preguntó ella para cambiar de tema y dejar a un lado su frustración.

—Aún nada. Ramón está descartado, tenía coartada y es sólida. Yo sigo sin entender la maniobra extraña de aquella noche cuando llamó para cubrir a Laureano… no sé, es raro, pero las evidencias demuestran que no pudo ser él. Eso me ha contado Mario que le dijo un compañero. —Hugo se encogió de hombros.

—¿Y el director? —Jimena no se olvidaba de él. Aunque pasaran los días, las palabras de Carmina sobre la discusión que el sospechoso había mantenido con María no se le olvidaban. Ahí había algo raro que resolver.

—De él no tengo información, pero me imagino que estarán estudiando si existe conexión o no entre el asesinato y el director. Estas cosas van lentas. —Hugo se acomodó en el sofá.

—Oye, sé que no viene al tema, pero… la otra noche… cuando me hablaste de lo que te ocurrió en Madrid. Quería… no sé, que lo siento. No tuvo que ser fácil. Aun así, estoy aquí para lo que necesites, somos amigos, ¿sabes? —Jimena se sintió ridícula escuchándose a sí misma y se mordió el labio sonrojada.

Jimena Cruz no tenía amigos desde hacía años. Sufría de miedo al compromiso, ya fuera en un plano romántico, familiar o de amistad. Había perdido práctica en cuidar emocionalmente a otras personas y achacaba todo eso a sus relaciones familiares. Haber crecido con una madre tan exigente la había llevado a despreciar pasar tiempo con otras personas que pudieran juzgarla y sentirse cómoda en una dinámica que las llevara a intentar controlarla también.

Hugo tragó saliva y guardó silencio. Después habló con voz queda:

—¿Es eso lo que somos? ¿Amigos?

Jimena lo miró arqueando las cejas antes de responder de manera contundente:

—Sí, Hugo. Después de tanto tiempo yo te considero mi amigo.

—Está bien. Somos amigos que se acuestan juntos —siguió él desafiándola.

No hubo tiempo para acabar en la cama ni para que Jimena aceptara el desafío. Cuando miró el teléfono se dio cuenta de que era la hora de marcharse junto a su hermana.

—Oye, yo tengo que salir. Si quieres…, puedes quedarte, no creo que tarde mucho en volver. Quiero revisar bien todo por si acaso encuentro algo útil para la investigación —le indicó.

El policía arqueó las cejas.

—¿Me ofreces que te espere aquí mientras te vas? Es tentador, teniendo en cuenta que esto solo pasa una vez en la vida…, ¿dónde está el mando de la televisión?

Jimena no pudo evitar una sonrisa en respuesta y después se calzó rápidamente para marcharse. De camino a la casa de María, que no quedaba muy lejos del colegio Virgen del Carmen, pensó en Hugo. ¿En qué momento se le había pasado por la cabeza invitarlo a quedarse en su casa? Se sentía una extraña en su propio cuerpo. No se reconocía. Esa investigación estaba acercándolos rápidamente y eso le daba un vértigo que no podía controlar.

Pronto se adentró en la Carrera del Darro, y cuando quiso darse cuenta subía una de las calles serpenteantes que la acercaban a la casa de María. Carmina le había mandado un wasap diciéndole que ya estaba allí esperándola. Jimena no se sintió muy segura en esa zona del Albaicín Bajo. Las historias que acompañaban a la nocturnidad del barrio no eran precisamente agradables. Aun así, se concentró en eso para no pensar en el hombre que la esperaba en casa. Cada pocos minutos volvía a recordar que Hugo estaba en su sofá, en su espacio seguro, quién sabe haciendo qué. Quizá tenía demasiado miedo al compromiso y por eso temía dejar a un hombre esperándola en casa. Se reprochó volver a pensar en él y volvió a centrarse en el camino.

Cuanto más se acercaba a la casa de la madre superiora, más notaba una tensión en el estómago que parecía querer explotar. Se veía preparada para no derrumbarse, pero ¿y Carmina? ¿Qué sentimientos enterrados podía despertar entrar en esa casa?

Para cuando vio a su hermana, le faltaba el aire en los pulmones y necesitaba una bombona de oxígeno de manera urgente.

—Menudas horas…, Carmina. —Jadeaba conforme hablaba.

—Venga, Jimena, tienes que dejar de fumar. —Carmina se rio en respuesta.

—Pensaba que haríamos esto de día, tía. Me tienes loca —contestó Jimena dándole un abrazo—. Venga, abre. No tenemos toda la noche, que estando embarazada tienes que descansar.

—¿Qué has hecho con mi hermana y quién eres tú? —fue la respuesta entre risas de Carmina antes de introducir la llave en el cerrojo y empujar la puerta de entrada.

María había comprado esa pequeña casa en el Albaicín Bajo hacía muchos años. Tenía poco más que un salón, una cocina, un baño y un dormitorio amplio que contaba con un balcón que no podía alardear de grandes vistas. Estaba distribuido en dos plantas estrechas y poco cómodas para el día a día. Nada más adentrarse, Jimena reconoció el olor de la madre superiora. Decenas de recuerdos se amontonaron en su mente y tuvo que recordarse que María tampoco parecía ser quien decía. Se aferró al artículo que había visto en el archivo provincial e hizo de tripas corazón. A pesar de haber ido con Carmina, tenía una misión: que no quedara ni un rincón de esa casa por rebuscar.

—Joder…, ¡qué difícil todo esto! —suspiró Jimena conteniendo la pena que sentía.

—No sé si puedo, Jime… Pensaba que estaba preparada y sé que yo he insistido en venir, pero…, pero… —Carmina rompió a llorar.

Jimena contuvo el dolor. No derramó una sola lágrima y confirmó que estaba preparada para afrontar esa situación. Se giró hacia su hermana.

—Tranquila. ¿Necesitas salir? Yo puedo darme una vuelta y sacar lo que quieras —la reconfortó Jimena. Le daba pena ver así a su hermana, pero también le convenía que esta no la acompañara en su labor de investigación.

—Sí, yo creo que es mejor que… que espere fuera. —Carmina intentaba contener las lágrimas, pero no era capaz.

—¿Hay algo en concreto que estabas pensando llevarte? —le preguntó Jimena pasándole la mano por la espalda.

—Sí. Quiero el cuadro que pintó del viaje que hicimos a Asturias con ella y nuestros padres. Solo eso —le pidió Carmina antes de salir y alejarse de la vivienda.

Jimena se sintió libre al quedarse sola y a pesar de que también sentía una pena que le inundaba el pecho, comenzó a caminar dentro de la vivienda después de cerrar la puerta. No tenía tiempo que perder, Carmina no aguardaría ahí fuera más de diez minutos. Así que lo primero que hizo fue ir al baño, un lugar rápido para descartar. La luz era anodina y apenas tenía muebles, así que lo descartó en pocos segundos. En la cocina siguió la misma línea y tardó menos de un minuto en haber abierto todos los muebles y descubrir la comida que estaba en estado de putrefacción. Tuvo que aguantar una arcada y se sintió estúpida por haber abierto el frigorífico.

El salón era un universo que podía haber registrado durante horas. La policía había estado allí, así que si había algo sospechoso… se lo habría llevado. No podía buscar cosas evidentes. Quizá ni siquiera encontrara nada, pero… si María guardaba secretos solo tenía que buscar para encontrarlos. Así que abrió la vitrina doble que estaba repleta de estantes y cajones. Encontró libros, latas antiguas que María utilizaba para guardar los enseres de costura, juegos de mesa tradicionales, unas cuantas Biblias… Nada que fuera llamativo.

Levantó los cojines de los sofás, aun sabiendo que no encontraría nada, para poder dormir tranquila esa noche. Abrió los cajones de la mesa de centro que reposaba sobre una jarapa alpujarreña. Y, finalmente, acabó en la última cómoda que le quedaba por mirar de ese pequeño y maltrecho salón que casi no contaba con luz. Allí encontró otras cuantas latas antiguas. En una había retales de tela y más enseres de costura. En otra, papeles que revisó rápidamente y descubrió que eran sus documentos personales médicos. En ellos no había nada destacable. Alcanzó la tercera y al abrirla encontró fotografías que rápidamente provocaron en ella un tsunami de sentimientos. Había fotografías de María desde que era joven. Jimena sonrió triste y se sentó en el sofá a estudiarlas.

Ya no las miraba por sus ansias periodística sino porque revivía su infancia a través de ellas. En una, Carmina sonreía mellada y Jimena era una niña muy pequeña que acababa de aprender a sostenerse en pie. Sonrió melancólica. Había otras fotografías con gente que Jimena no conocía y muchas monjas y figuras eclesiásticas. Para cuando estaba terminando, notó algo al fondo de la caja. Palpó y sacó un sobre que estaba bastante abultado.

—¿Qué es esto? —murmuró mientras lo estudiaba. Estaba amarillento por el paso de los años.

Lo abrió lentamente y encontró varias fotocopias de cheques antiguos. Había tres, los dos primeros le resultaron llamativos porque la cifra era bastante alta. Estaban en pesetas, por supuesto. Los nombres de quienes los firmaban no le sonaban. No había nada más que una cifra y una firma asociada a un nombre que venía abajo. ¿Qué demonios eran esos cheques y por qué los tenía María guardados en un cajón después de tantos años?

Hasta que el tercer cheque apareció ante sus ojos y tal y como lo vio se le cayó y deslizó hasta dar a parar en la jarapa blanca de nudos. Jimena se quedó sin palabras. Eso no tenía ningún tipo de sentido. El cheque, escrito con una letra irregular era por la cantidad de dos millones de pesetas. Había una frase que decía: Gracias por el milagro. Y lo peor: estaba firmado por su padre.

Capítulo 29

El sol de la mañana bañaba el dormitorio y se hacía paso por las finas cortinas malvas que cubrían la ventana. Jimena abrió los ojos lentamente y descubrió cómo el brazo de Hugo la abrazaba. Entró en pánico y se deshizo de él con cuidado para no despertarlo. Después arrastró los pies silenciosamente por el suelo y salió desnuda de la habitación. La ducha la acogió con cariño y dejó que el agua volviera a activar su cuerpo. Rodeada de ese vapor húmedo y caliente, dejó descansar la cabeza contra la pared y pensó en Hugo. La investigación los acercaba a pasos agigantados y parecía como si el policía estuviera comenzando a sentir lo que no había sentido en los dos años que se conocían. Eso la asustaba porque, aunque Hugo le gustaba, no se veía preparada para dejar que nadie ocupara su tiempo con una carga emocional tan grande. Sencillamente prefería que siguieran siendo amantes y no se preocuparan el uno del otro de esa manera romántica.

Ya en su vestidor, eligió unos vaqueros azules, un jersey de cuello vuelto ocre y una chaqueta abierta amarilla. Después se maquilló ligeramente y se recogió el pelo en una coleta. La ropa le quedaba más holgada de lo normal y encendió un cigarrillo para no pensar en sus hábitos alimenticios que estaban haciendo estragos en su cuerpo. Cuando terminara la investigación y cazara al asesino volvería a cuidarse.

En la cocina se preparó un café rápidamente, sin hacer ruido y luego alcanzó su bolso para salir de casa. Hugo se despertaría en poco tiempo para irse a trabajar, pero Jimena no quería estar ahí cuando lo hiciera. No era una mujer a la que le gustaran los desayunos después de una noche de sexo y tampoco recordar lo bien que lo habían pasado. Prefería volver a ver a Hugo en el futuro sin tener una fecha y que este entendiera el mensaje que le lanzaba marchándose a hurtadillas. El policía ya la conocía y se levantaría para marcharse también al descubrir que ella no lo había esperado. Y menos después de haberlo dejado la noche anterior en su casa mientras ella iba con Carmina al antiguo hogar de María.

Conforme caminaba bajo el sol matutino que bañaba la parte alta de los edificios reflexionó sobre el cheque. Había sido una sorpresa que la dejó sin palabras. Cuando terminó de rebuscar en la vivienda, salió con el cuadro para Carmina y le dijo que ella se quedaba con la lata de fotografías. Al llegar al apartamento le enseñó a Hugo lo que había descubierto y él se sorprendió tanto como ella. Que hubiera tres cheques, por una cantidad de dinero que entonces era bastante alta y que, además, uno estuviera firmado por el padre de Jimena…; ¿qué se traía entre manos María? Eso solo complicaba las cosas. También hablaron algo más del cambio de Hugo de Madrid a Granada, pero él no le dijo demasiado. Eso hizo que Jimena elaborara sus propias elucubraciones. Si Hugo sospechaba así de la policía…, parecía que había vivido algún tipo de acoso en su antiguo equipo.

Jimena entendía ese sentimiento de no encajar y haber sido maltratada por otros. En el colegio Virgen del Carmen, Jimena había sufrido muchísimo acoso escolar. Al principio, porque tenía sobrepeso infantil; después, cuando creció y su cuerpo fue tomando forma de mujer, porque no era religiosa y no vestía como el resto de los adolescentes que la rodeaban. Carmina siempre había sido la popular en la escuela, era la más devota y la que mejor comportamiento tenía. Jimena había hecho todas las trastadas que se le ocurrían para que sus padres la sacaran del colegio. Antes de ir a la universidad había hecho amigos en la calle que iban a institutos públicos y eso la había llevado a desear hacer lo mismo. En la universidad se había encontrado a sí misma y había hecho un grupo increíble de amigas. Sin embargo, por su marcha a Granada y el paso del tiempo, esas amistades habían ido menguando hasta quedarse reducidas a la nada. Pero Jimena ya no quería amigas ni tampoco novio porque una parte de ella temía sufrir como lo había hecho durante su infancia y adolescencia. Era feliz conviviendo consigo misma, no quería afrontar tener que gustar ni contentar a los demás. Sabía que ese miedo irracional a tener vínculos emocionales venía de ahí y de la relación de exigencia con su madre y nunca llegar a ser lo que ella deseaba. Su madre la rechazaba por ser la hija rebelde, y desde pequeña le había dejado claro que, si no era una buena mujer, nadie la iba a valorar de verdad. Y a Jimena Cruz, que había crecido en esas condiciones, le daba miedo no estar a la altura y prefería no relacionarse con otras personas. Por eso llegaba a entender los procesos mentales de Hugo, porque ella también los sufría día tras día.

Se adentró en el Paseo de los Tristes y se sentó un momento al fondo, en un banco, a contemplar la Alhambra. Aquella plaza que, en realidad, se llamaba Paseo del Padre Majón y que había tenido otros nombres, había sido tradicionalmente bautizado como de los Tristes porque era parte del recorrido de los cortejos fúnebres hacia el cementerio de la ciudad. Se construyó tras una explosión en un taller de pólvora que se encontraba ahí mismo y se decidió aprovechar el espacio destruido para hacer ese paseo que se conectaría con la subida al Sacromonte y al Albaicín. Tenía dos puentes de origen árabe que se mantenían y por los que se accedía a la fuente del Avellano, cargada de leyendas, y a la Alhambra.

Jimena bajó los ojos y se encontró con el hotel abandonado al que tanto misticismo rodeaba y del que en el colegio los niños hablaban. Se había construido en los mismos jardines del palacio nazarí y se bautizó como la Casita de Muñecas. La mala decisión de su ubicación fue el origen de su propia destrucción, pues estaba sobre un terreno demasiado húmedo y oscuro y nunca llegó a funcionar como debía. Tras el cierre del hotel se abrió un hospital en ese mismo edificio, pero, por la humedad, tuvieron que cerrarlo. Los niños de la escuela decían que veían espíritus de enfermos asomados a sus ventanas.

Jimena se levantó después de memorar alguno de los detalles y decidió adentrarse en el colegio, a pesar de que su cuerpo le pedía a gritos que no lo hiciera. No le gustaba revivir su infancia y el Virgen del Carmen era de esos lugares que rezumaban pasado y tristeza. Sabía hacia dónde se dirigía, así que después de saludar a Ramón, que esa vez sí que la reconoció como la mujer que estaba investigando los asesinatos, ascendió hacia la zona de los despachos del profesorado. El edificio estaba iluminado por el sol de la mañana y la luz se hacía paso por las ventanas bañando aquella planta al completo. De todos modos, la calefacción estaba puesta para combatir el frío exterior y Jimena se desprendió del chaquetón, que comenzaba a provocarle urticaria bajo ese aire tan caliente.

Cuando estuvo frente a la puerta de la profesora que buscaba, llamó con los nudillos y esta le pidió que pasara. Su nombre era Margarita y Jimena no la conocía porque llevaba pocos años en la escuela. Se la había imaginado como la mayor parte del profesorado, entrada en edad. Sin embargo, Margarita era una mujer muy joven y con unos ojos oscuros brillantes. Tenía el pelo corto y vestía a juego con el estilo del colegio, parecía una monja saliendo del convento. Se levantó y la recibió tendiéndole la mano.

—Jimena Cruz, encantada —dijo la periodista.

—¿Qué te trae por aquí? —La voz de Margarita era dulce como el aire fresco de la mañana.

—Estoy investigando los asesinatos, ya te podrás imaginar. Quería hacerte unas preguntas —explicó Jimena mirándola a los ojos en busca de alguna reacción.

—Está bien. Si no te importa, prefiero que lo hagamos a la hora del recreo fuera de aquí. Tendré treinta minutos, podemos vernos en la tetería que hay en esta misma acera, la primera —sugirió Margarita.

—Estupendo, nos vemos ahí a las once. Supongo que la hora del recreo no habrá cambiado después de doce años, ¿no?

—Veo que eres una antigua alumna. No, no ha cambiado. Allí nos vemos, Jimena —concluyó la profesora con una sonrisa.

Jimena salió del despacho con otra sonrisa en el rostro y después se dirigió a la tetería que le había indicado Margarita. Quedaba una escasa hora hasta las once así que tendría tiempo de preparar las preguntas que quería hacerle y seguir investigando a su jefe. Siguió las indicaciones de la profesora y se topó con la primera tetería de la calle. Tenía una entrada en forma de arco y un pequeño porche con una mesa vacía junto a una fuente que estaba en movimiento. Toda la solería eran azulejos andalusíes, de estilo morisco, y desde fuera ya podía oler el té moruno que bebían los clientes.

La periodista encendió un cigarrillo antes de entrar y echó un ojo a su móvil. No tenía ningún mensaje de Hugo, pero se imaginaba que debía estar despertándose. Cuando terminó de fumar se adentró en la tetería y admiró el techo, que estaba también repleto de azulejos rojizos y marrones. Las mesas estaban situadas a los lados y tenían sillones que dejaban en medio un pasillo por el que se movía un camarero rápidamente. Jimena se sentó en una de las mesas vacías al fondo, cerca de las cortinas que parecían dividir la estancia y esconder al otro lado a los adolescentes que fumaban cachimba tras escaparse de la escuela. Desde ahí también le llegaba el olor dulce y disfrutó del ambiente que la rodeaba, aquella tetería inspiraba calma. De joven había fumado cachimba, pero ya no le gustaba, le faltaba el sabor agrio en la garganta del tabaco y le sabía demasiado dulce.

Pasó aquella hora trabajando en las ideas que tenía sobre Guillermo y llegó un momento en el que hizo lo mismo con Laureano: eran sus dos sospechosos principales. Con el primero tenía menos pruebas, pero su instinto le gritaba que encontrara el gato encerrado; y con el segundo, había demasiado que decir y que demostraba que podía estar en el ajo. Pero Laureano era escurridizo y Jimena no quería que se le escapara. Mientras lo hacía bebía del té moruno que había pedido y se deleitaba con el sabor del azúcar en sus labios.

Para cuando llegó Margarita, tenía la mesa repleta de papeles y se disculpó haciéndole hueco. La profesora se sentó frente a ella, de espaldas a la calle y agradeciendo en voz baja que hubiera elegido el sitio más escondido del lugar. Jimena arqueó una ceja sin entender el misterio y bajo la mesa llegó hasta su grabadora y la encendió. Después preguntó:

—¿A qué viene tanto misterio?

—No quiero que esta conversación salga de aquí. Si he aceptado tu invitación es porque también quiero darle justicia a María; era una mujer muy buena y no se merecía lo que le ocurrió —contestó ella casi en un susurro.

A Jimena le ponía de los nervios que la gente no hablara con voz clara y en buen tono. Margarita tenía todas las características necesarias para ser una idiota. A la periodista la ponía nerviosa hasta cómo miraba y gesticulaba.

—He querido hablar contigo porque fuiste la última profesora en marcharse del instituto el último día que María estuvo con vida. Sé que el alumno con el que estuviste en tutoría fue Daniel Gómez. ¿Qué puedes decirme de él? —Jimena comenzó a lanzar su batería de preguntas.

—Daniel es un chico complicado, está pasando una etapa difícil. He sido su tutora en los tres últimos años y puedo asegurar que, aunque no lo parezca, es un buen niño. Solo que sus padres son… demasiado exigentes y eso lo ha lanzado al otro lado. ¿Me explico? —Margarita hizo una pausa para pedir un té de azahar.

—Sí. ¿Crees que él pudo asesinar a María?

Su rostro se transformó en una mueca de sorpresa y respondió con decisión.

—Claro que no. Sé que él jamás haría algo así, pero es que además se marchó con sus padres al hospital porque a su abuela la iban a operar. Básicamente en mitad de la tutoría su padre recibió una llamada y tuvieron que irse corriendo. Sé que pasaron en el hospital la mayor parte de la noche y que al amanecer Daniel y su madre se marcharon a casa a descansar —relató Margarita.

Entonces Jimena comprendió por qué Hugo había dicho que Daniel Gómez estaba descartado. Tenía una coartada firme, la policía habría comprobado que no salió del hospital en toda la noche. A Jimena casi se la había caído ya esa teoría, pero en esos momentos tenía la confirmación ante ella de que debía desechar esa sospecha.

—¿Y crees que pudo ser alguien de la escuela, entonces? —Decidió lanzarse a por la pregunta estrella en busca de una respuesta igual de contundente.

—Yo… no sabría decirte un nombre. Quería hablar contigo porque, en realidad, sí que creo que María fue asesinada por alguien conocido. En la escuela…, bueno, había rumores —dejó caer su voz lentamente.

Jimena arqueó las cejas y preguntó:

—¿Qué tipo de rumores?

Margarita parecía dudar, se aclaraba la voz una vez tras otra, pero nunca articulaba palabra. La periodista, entonces, sacó la baza emocional y le explicó que María era como una segunda madre para ella y que necesitaba toda la ayuda que pudieran darle para encontrar a su asesino. La profesora cambió la expresión facial al momento.

—Lo siento muchísimo, si lo hubiera sabido habría sido más directa desde el principio… Verás, en el colegio se rumoreaba que ella y Laureano estaban juntos.

—¿Cómo que juntos? Eran directores los dos, obvio que estaban juntos —respondió Jimena sin entender lo que estaba escuchando.

—No, no. Juntos, juntos. Es decir, que estaban liados.

En ese momento su cerebro se quedó en blanco. No podía imaginarse a María enrollada con nadie.

—Pero si Laureano y ella se llevaban casi quince años. Además, María jamás ha estado con un hombre. —La voz de Jimena sonó agresiva y sintió la necesidad de defender a la madre superiora.

—Sé que no debe ser fácil para ti. Verás, no solo se rumoreaba, yo los vi más de una vez besarse a hurtadillas en la escuela.

Esas palabras desestabilizaron el mundo de Jimena. La María que ella conocía no se parecía a esa mujer de la que el resto del mundo hablaba: la que algunos alumnos odiaban hasta desearle la muerte, la que discutía a gritos con un compañero de trabajo, la que abandonaba su voto de castidad por un hombre más joven…

La periodista comenzó a marearse y le pidió a Margarita un momento. Salió de la tetería, se encendió un cigarrillo y se movió nerviosa de un lado a otro. Cuanto más investigaba, más perfilaba a una víctima que en nada se parecía a la María que ella conocía. La noche anterior el cheque y después… después una madre superiora que tenía una aventura sexual.

¿Por qué nada encajaba con la María que recordaba?

Capítulo 30

—Agradezco que hayas hecho un hueco para que nos veamos esta tarde —Jimena pronunció las palabras sintiendo cómo salían dificultosamente de su boca.

—Por ti hago lo que sea —respondió Hugo con una sonrisa.

Aquella última noche Jimena no había parado de dar vueltas en la cama. Las noticias recibidas por Margarita no habían sido del agrado de la periodista, que había sentido cómo un mito se le deshacía entre las manos. Pudo dormir unas pocas horas gracias a unas valerianas y se pasó la mayor parte de la noche arrimada al alféizar de su ventana fumando y contemplando la luna menguante. María era como una segunda madre para ella, pero comenzaba a darse cuenta de que, en realidad, no la conocía tanto como creía. La madre superiora tenía un cheque firmado por su padre de dos millones de pesetas y otros dos más de gente que Jimena no conocía. ¿Qué demonios era ese milagro? ¿Por qué le pagaban sus padres esa cantidad de dinero? Además, llevaba años, según había aclarado la profesora cuando volvió a entrar en la tetería, enrollada con Laureano. Para Jimena había supuesto una ruptura con todo lo que creía que representaba María, quien siempre hablaba de la lealtad a la Iglesia y su posición en la institución. Jimena recordaba conversaciones de niña en las que inquiría si era posible que María pudiera tener marido y en las que esta siempre respondía que ella respetaría hasta la muerte su voto de castidad. Ya para aquella Jimena joven e inocente era sorprendente escuchar sus palabras y en la actualidad no podía creer que fuera una mentira.

Por esa razón no había podido pegar ojo de noche. Su mente era un hervidero de pensamientos y se dio cuenta de que el perfil que había construido de María quizá no era útil para la investigación, pues no cumplía con aquello que realmente había ocurrido en la vida de la madre superiora. Aun así, era difícil asumir que María no era quien aparentaba, que tenía una segunda vida oculta al resto del mundo. Jimena no la juzgaba por haberse enamorado o por, sencillamente, desear como deseaban todas las mujeres. Lo que la disgustaba era la mentira, que la hiciera creer que era alguien que realmente no era. Eso era lo más difícil de asumir y procesar, romper con sus propias creencias que construían la imagen de la madre superiora.

Así, en mitad de la noche, le había mandado un mensaje a Hugo, justo en su peor momento, en el que el vino y el tabaco en su ventana la ayudaban a procesar lo que había descubierto. El policía lo había leído bien entrada la mañana y le prometió que iría a verla por la tarde. Por eso ambos estaban sentados en la cafetería que se encontraba frente al apartamento de Jimena y tenían un café entre las manos. Las últimas palabras del policía no la habían ayudado demasiado, Hugo siempre se mostraba emocional con ella y Jimena solo quería huir de esas situaciones.

—Voy a ir al grano, no quiero andarme con rodeos. No vas a creer lo que descubrí ayer.

—Estoy preparado, dispara —le indicó él dejando los brazos apoyados sobre la mesa.

Jimena estudió a Hugo antes de pronunciar palabra. Iba vestido con unos vaqueros y un forro polar oscuro que destacaba sus ojos claros. Un pensamiento sexual se paseó por su mente, pero sacudió la cabeza y se centró en el momento en el que estaban.

—Ayer fui al colegio Virgen del Carmen. Quería hablar con la profesora que se había quedado con Daniel Gómez para cerrar ese círculo que yo misma había abierto —Hugo enarcó las cejas—, sé que lo habéis descartado como sospechoso, pero necesitaba saber más. Sin embargo… la conversación no concluyó como yo esperaba. Me comentó que María y Laureano estaban liados desde hacía años —Jimena articuló las últimas palabras con voz queda y estudiando el rostro de Hugo, que no tardó en reaccionar abriendo los ojos.

—¿Cómo? Jimena, eso nunca se le comunicó a la policía. ¿Estás segura? —cuestionó este llevándose las manos a la cara inquieto.

—Te lo juro. Manifestó que bastantes profesores lo sabían: había empezado a ser un tanto evidente —añadió ella mordiéndose el labio inferior.

—Nadie lo mencionó a la policía. Es como si… como si tuvieran miedo de contarlo.

—¡Eso fue justo lo que me dio a entender Margarita! Me citó fuera de la escuela y agradeció que eligiera una mesa alejada de la calle. Además, hablaba con disimulo y entre susurros. Era evidente que sentía tensión en el cuerpo, yo creo que tienen miedo a que Laureano los despida si abren la boca o le tienen respeto y quieren protegerlo —expuso Jimena convencida.

Aquella noche había tenido tiempo para pensar en ello con detalle. Comenzaba a estar segura de esas ideas porque no existía otra explicación plausible. Habiendo estudiado en ese colegio, Jimena sabía que la disciplina era un factor incondicional de la educación que impartían. Los profesores que conseguían un puesto de trabajo en el centro religioso lo conseguían porque cumplían con un perfil que se caracterizaba por no dejarse engatusar por los alumnos. La periodista podía creer que el profesorado prefiriera guardar silencio antes que involucrar más al director pedagógico de la escuela en el caso.

—¿Tienes pruebas de todo esto? Es importante, porque si hay una relación pasional entre la víctima y un sospechoso, las posibilidades de que sea el asesino se incrementan drásticamente. Ahora puede haber un motivo claro —razonó Hugo.

—¿Y qué pasa con Manuel Acosta? No existe relación entre la víctima y Laureano.

—No podemos descartar el abanico de posibilidades que se nos presentan. Puede ser que haya un imitador que aprovechase el asesinato de María para ajustar sus cuentas; es posible también que sí exista una relación entre Laureano y la segunda víctima que aún desconocemos; e incluso que sencillamente el director pedagógico no sea el asesino…; lo que es evidente es que ahora tenemos algo más contra él.

—Pero tú ya no estás en el caso. Y sí, tengo pruebas. Está todo en mi grabadora —contestó Jimena a la pregunta que le había lanzado Hugo hacía unos minutos.

—No pasa nada, aunque me hayan relevado si encuentro cualquier información relevante para el caso estoy en la obligación de cederla. ¿Te importaría mandarme una copia de esa conversación? Tu fuente estará protegida, no te preocupes —añadió al ver cómo le cambiaba la cara a la periodista—; yo me encargaré de eso. Lo importante es que quizá con eso un juez ceda a darnos una orden de registro para la vivienda de Laureano si lo apretamos un poco. Pásame también los cheques escaneados…, no se me olvidan.

—Está bien, pero te pido que la protejas de verdad, ni siquiera sabía que la estaba grabando. Y no hagas nada con los cheques, de momento. Quiero decidir si preguntarle a mis padres o esperar. No sé qué es mejor.

—Por los cheques, no te preocupes. Y por grabar sin avisar…, eso es muy típico de los periodistas, no va a sorprender a nadie en el departamento —contestó él sonriendo.

—Bien…

Jimena no sabía qué más decir, así que guardó silencio y bebió su café que ya se había enfriado. Hugo, que respetó su silencio, acabó por cogerla de una mano y preguntar:

—¿Cómo lo llevas? La hora a la que me escribiste anoche me dice que no muy bien, pero quiero cerciorarme de que lo estás procesando y este caso no te está consumiendo.

La periodista sentía cómo le ardía la mano y la apartó en una reacción instintiva. Si Hugo estaba molesto, no lo mostró. Sencillamente, la miró con indiferencia y esperando una respuesta.

—Podría llevarlo mejor. Eso es todo.

—No quiero meter más el dedo en la llaga, pero… cuando me lo has contado he pensado en Carmina. ¿Sabría ella todo esto?

Jimena negó con la cabeza. No necesitaba preguntarle a su hermana si conocía los rumores sobre la relación entre Laureano y María. Seguramente habría escuchado algo, pero no lo creería porque jamás lo habría visto con sus propios ojos. Sabía que era así porque Carmina no se lo hubiera tomado bien en absoluto, quizá incluso hubiera roto su relación con María porque para ella no había nada más sagrado que respetar a Jesús y los votos que se le hacían.

El policía decidió quedarse un rato más con ella y para cuando Jimena anunció que se marchaba a casa, él le preguntó si quería que la acompañara. Ella rechazó su ofrecimiento, estaba muy cansada de la noche que había pasado y lo único que le apetecía era estar sola e intentar descansar. No pudo articular esas palabras, pero Hugo pareció entenderla con tan solo una mirada. En la puerta del apartamento de Jimena, él se lanzó y le dio un beso. Ella se quedó rígida sin saber cómo reaccionar y cuando sus labios se separaron, abrió la puerta y desapareció en el interior del edificio.

A veces se sentía como una adolescente que no sabía quién era. Ese beso era un cambio en la dinámica que existía entre ambos. Ellos nunca se besaban fuera de la cama, eso era para aquellos que tenían el privilegio de poder establecer redes emocionales. Jimena había salido huyendo porque le había gustado el beso de despedida, pero no quería que Hugo lo descifrara en su rostro. Además, era un momento demasiado difícil y tenían una tarea entre manos lo suficientemente importante como para ceder ante los deseos pueriles que los acechaban.

Ya en el apartamento, se dio una ducha y se puso ropa cómoda para quedarse en casa. Se acercaba la hora de cocinar algo de cena, pero Jimena Cruz no tenía ganas ni de pensar en qué comer esa noche. Así que se sentó en su escritorio y comenzó a escribir lo que había descubierto la tarde anterior. En cierto momento derramó unas lágrimas de rabia cuyo arrebato pudo contener para no desahogarse sobre el ordenador. Sentía dolor por haber descubierto que María no era esa mujer que con tanto esmero había conseguido construir. Haber descubierto su relación con Laureano había destruido la confianza que Jimena sentía en sus valores y el discurso que proclamaba a voces.

Aun así, aquella noticia era todo un giro para la investigación, hasta el punto en el que se puso a escribir y amplió el artículo que quería entregarle a Guillermo. Al pensarlo se dio cuenta de que también sentía ciertas sospechas hacia su jefe, aunque con las últimas noticias quizá iban menguando a pasos agigantados. De todos modos, le gustaba la idea de entregarle algo más y ver cómo reaccionaba. Como había dicho Hugo, podía existir un segundo asesino. En la mente de la periodista todo comenzaba a encajar: Laureano asesinaba a María debido a la relación íntima que mantenían y Guillermo a Manuel Acosta por algún motivo que Jimena aún desconocía, pero que se dejaba entrever en sus artículos.

Al cabo de un rato alcanzó el teléfono y llamó al periódico. No obtuvo respuesta, así que hizo lo mismo con Amanda, que sabía que tenía turno por la tarde y debía estar allí enterrada entre papeles y estresada porque estaba sola. La voz dulce de su compañera de trabajo se coló a través del teléfono diciendo:

—¡Hola, Jimena! ¿Cómo estás?

A pesar de que era por la tarde, en el Granada Actual debía haber alguien todo el día para canalizar las noticias de última hora. Jimena se había negado a tener esa responsabilidad y aceptó cobrar menos a cambio de tener más tiempo para ella. Amanda había cedido de buen grado nada más aterrizar en el periódico y cinco años después seguía en la misma posición de siempre, cediendo su tiempo a cambio de que Guillermo le pagara las horas extras.

—Pues estoy buscando a Guillermo, ¿sabes dónde está? A lo mejor esta mañana te ha mencionado algo o…

—Esta mañana no ha venido al trabajo, igual que tú. Que, por cierto, está muy enfadado, tía, últimamente murmura por los pasillos que te va a despedir si no espabilas.

—No me va a despedir, de hecho, llamaba porque quiero entregarle algo nuevo —aclaró Jimena sintiendo que no debía darle esas explicaciones a su compañera de trabajo, pero que ella la había empujado a hacerlo.

La periodista consiguió colgar la llamada tras intercambiar unas palabras más con Amanda. Decidió llamar al teléfono de su jefe, que la llevó directamente al contestador y después bajó la pantalla de su portátil y se acomodó en el sofá para ver una serie.

Cenó sushi de su lugar favorito y no volvió a pensar en el caso ni un minuto más, sería un problema para el día siguiente. Entre copa y copa de vino se le pasaron las horas y para cuando se había puesto el último capítulo que vería aquella noche, era ya entrada la madrugada y se le cerraban los ojos. El tabaco había sido su otro gran acompañante y ya tenía la boca acartonada de tanto fumar, y los pulmones pidiéndole a gritos un respiro. Cerró los ojos unos segundos y con el sonido de Netflix de fondo acabó soñando y dejando caer la cabeza sobre un cojín.

No supo cuánto tiempo pasó, pero una pesadilla la despertó y Jimena abrió los ojos de golpe sorprendida. Eran las seis de la mañana y llevaba cuatro horas babeando el brazo del sofá. Quería levantarse, pero el cuerpo le pedía a gritos quedarse ahí tumbada. Debía ir a la cama si no quería acabar con la espalda destrozada. Alargó la mano y alcanzó su teléfono. Ninguna notificación.

Como no conseguía quedarse dormida de nuevo, decidió leer la prensa nocturna. Nada más teclear unas cuantas palabras en su teléfono, sintió cómo el corazón empezaba a latir muy rápido. Se levantó de golpe y corrió a encender la luz del salón. Se abalanzó a la velocidad de la luz hacia el ordenador y abrió el primer artículo que había visto en la pantalla. Como siempre, la competencia acechaba a un ritmo más rápido.

El titular era claro. No había mucha información pues había sido publicado hacía una escasa hora. Le faltaba el aire cuando su móvil empezó a sonar.

Era Guillermo.

—Jimena, Dios mío…

No tuvo que terminar de hablar, pues ella ya sabía lo que venía a continuación.

—Ha ocurrido otro asesinato.

PARTE 3

1981

—¡Van a pasar revista! —gritó una de las niñas de la habitación, Carmen, que alzaba los brazos y entraba de nuevo a la carrera.

Carmen había sido la primera en salir tras la educadora de ocio hacia el aseo. Sin embargo, algo había arruinado la calma en el ambiente. Todas las niñas, que ya entonces tenían casi dieciséis años, corrieron a ponerse en su lugar en la fila. Debían colocarse delante de sus literas, con las manos a los lados y aún en sus pijamas.

Entonces entró la superiora. Arrastraba los pies lentamente mientras repasaba la lista y metía la mano en sus cajones. Ella se apretó los dedos, deseosa de que no encontraran el libro que Marta le había regalado antes de despedirse para siempre. Ella, por fin, pudo ir a un instituto cerca de su hogar, que habían inaugurado recientemente, y dejó la escuela para siempre. Cuando llegó su momento, bajó la mirada, pues a la superiora no se la podía mirar a los ojos y aguardó nerviosa. Por suerte, no miró bajo el colchón y, tras repasar sus cajones, pasó a la siguiente niña. No tuvo tanta suerte, con un solo gesto le indicó que se marchara a su despacho. Todas quisieron defenderla, pero sabían que no conseguirían, sino que las castigaran a ellas también.

—Conmigo —le indicó a ella antes de salir de la habitación.

De camino a donde la llevaba la superiora se preguntó si habría visto el póster de los Pecos conforme se agachaba para abrir los cajones. Pedro siempre había sido su favorito y no era la única niña que guardaba su cara entre sus pertenencias. Tuvo miedo de que lo hubiera encontrado, pero arrastró los pies siguiendo a la superiora. No la dejó ir a asearse, caminaba aún con el pijama puesto.

Entró en su oficina. Solo había estado allí las veces que la habían llamado para castigarla. Lucía aguardaba en la puerta entre lágrimas y pasó por delante de ella lanzándole una mirada cómplice. La superiora cerró la puerta y le pidió que se sentara.

—Hoy es un gran día, niña. Debes asearte como nunca, péinate bien y prepárate. En una hora te llevaremos con tu nueva familia.

La chica no sabía cómo reaccionar. Quiso llorar de la emoción o sonreír, pero mantuvo la cabeza gacha y se marchó hacia el aseo.

Bajo el agua caliente pensó en sus amigas. Ya casi no quedaban chicas de su edad en la escuela, casi todas habían sido adoptadas. Había llegado su momento, por fin dejaría aquel lugar del infierno. Conforme había crecido había desarrollado también un odio latente hacia la escuela. Odiaba el orfanato. Odiaba la religión. Odiaba esa falda plisada. Odiaba los horarios. Odiaba la comida. Odiaba las normas. Por fin sería libre. Podría elegir quién quería ser.

Pensó en Marta. En Cristina. En Lucía. En Carmen. En todas las que se quedaban y las que ya se habían marchado. ¿Dónde estarían? ¿Qué serían de mayores? ¿Volverían a reencontrarse? ¿Quizá en otra vida?

Capítulo 31

Jimena se lanzó a la calle en picado tras alcanzar su chubasquero y el bolso de piel oscuro. En el sofá, conforme escuchaba las palabras de Guillermo se despertaba por segundos y no podía creer lo que acababa de ocurrir. En cuanto colgó la llamada con su jefe, se abalanzó sobre el baño para lavarse la cara y quitarse el olor a tabaco que inundaba su cuerpo. Seguidamente, se vistió con ropa cómoda y, sin echar una mirada al teléfono de nuevo, salió corriendo del apartamento.

Aquella noche lloviznaba lentamente, el cuerpo de Jimena se resistía a mojarse bajo aquel chubasquero publicitario que había guardado en un ataque de Diógenes un día en el que no le apetecía hacer limpieza de todo lo que sobraba entre sus pertenencias. Recorrió las calles céntricas de la ciudad poniendo a prueba su resistencia mientras los pies le dolían de lo rápido que avanzaba. Por lo que había entendido en la corta e inconexa conversación con Guillermo, el cuerpo yacía en una plaza prácticamente inaccesible en coche, por lo que era mejor llegar andando. De hecho, cuando llegó al final de Gran Vía, sus pies ya estaban resentidos por la humedad que comenzaba a calar las botas. Observó que no había ni un solo taxi en su parada habitual y supuso que, a esas altas horas, pues eran la seis y media de la madrugada, debían estar trajinando de un lado a otro con aquellos que comenzaban la mañana bien temprano. Así que decidió subir caminando por la cuesta Alhacaba, el camino más corto y, a la vez, más empinado.

Los adoquines se hacían hueco entre las suelas de los botines de piel y el agua ya bajaba en un riachuelo desde el barrio alto para desembocar en el centro de la ciudad. La empinada cuesta de la Alhacaba, de suelo empedrado, conectaba con Plaza Larga, centro neurológico del Albaicín. Era una de las calles más antiguas de la ciudad, de las primeras que aparecían en mapas que se remontaban a los íberos. Su elemento más característico era la muralla que la flanqueaba y que Jimena comenzaba a divisar cuando el aire casi no le llegaba a los pulmones. La muralla estaba compuesta por catorce torres macizas que aún se conservaban. Eran parte de la alcazaba Qadima, que fue levantada en torno al siglo XI por los Ziríes. Ya los íberos, primeros pobladores del Albaicín, habían construido una primitiva fortificación que más tarde utilizaron los romanos, los visigodos y, posteriormente, los árabes.

El tiempo apremiaba y Jimena subía lo más rápido que podía por esa cuesta empinada. De camino intentaba concentrarse en cualquier cosa que la hiciera dejar de pensar en el asesinato que acababa de ocurrir. No quería desatar aún más los nervios y la ansiedad creciente que ya sentía. Sus pasos también la llevaron a pasar por delante de aquel carmen en el que había estado tantas veces de fiesta cuando era adolescente, en el que las luces del jardín se podían entrever encendidas a través del portón de hierro forjado verde. Sonrió sin detener su marcha y desembocó en Plaza Larga.

Desde ahí tuvo que callejear hasta encontrarse en la zona alta del barrio, aquella que era desconocida para los turistas y que solía estar repleta de residentes durante el día. En aquella noche oscura y lluviosa, las ruinas color carmesí se veían tenebrosas y las callejuelas estrechas, poco apetecibles, especialmente para la periodista, que sabía lo que la aguardaría al final del camino. El barrio estaba además sumido en un silencio espeluznante y todavía no se había despertado. Aun así, cuando torció la esquina que la llevaría a desembocar en la plaza donde Guillermo le había indicado que encontraría a la policía trabajando, ya no caminaba sola, sino que varios curiosos se acercaban al mismo lugar que ella. La calle que llevaba hasta la plaza de la Cruz de Rauda era ancha, aun así, era difícil para el tránsito de coches. Tenía casas reformadas a ambos lados y otras que estaban tan ruinosas que ya solo contaban con el valor descabellado de sus terrenos.

Entonces divisó la cinta policial que le indicaba que no podía traspasar más allá. Aun así, Jimena podía imaginar la composición del lugar porque, aunque no era un sitio muy concurrido por turistas ni por ella misma, en su adolescencia había estado sentada en el mirador desde el que se podía contemplar la Alhambra y que, a menudo, recibía estudiantes con cerveza. Por eso, desde donde estaba se imaginaba aquello que no podía vislumbrar a simple vista.

De entrada, la policía ya había montado la carpa móvil y trajinaba de un lado a otro. También había acordonado la calle que cruzaba la plaza. Pudo ver la cruz imponente tras la baja carpa móvil, pero esta última cubría la zona donde debía estar el cadáver. Entonces recordó que había otras maneras de contemplar el lugar desde arriba y decidió que merecía la pena la caminata para poder saber más de lo ocurrido.

Dejó atrás la calle por donde había llegado y a los vecinos curiosos. Así, caminó a paso rápido, aún bajo la lluvia y con el chubasquero bien agarrado. Terminó de subir la calle principal que la había llevado a la callejuela que daba a la plaza y, cuando estuvo arriba, contempló otra de las muchas cruces de piedra de la ciudad. No había ninguna iglesia cerca, así que eso la dejó respirar y la hizo darse cuenta de que allí no podía aparecer otra víctima más, si es que la había.

Comenzó el camino serpenteante de tierra que llegaba hasta San Miguel Alto, otro de esos lugares que tenían unas vistas privilegiadas de la ciudad y que a menudo se llenaban de turistas. Los pies se le hundían en el terreno, entonces ya fangoso y revuelto por la lluvia. Como había ido tanto de pequeña a la ermita que coronaba el monte, conocía el camino que podía hacerla llegar hasta el lugar del crimen. La montaña descendía en picado y Jimena llegó hasta las casas bajas que protegían San Miguel Alto que aún en esos momentos no habían sido expropiadas por el turismo y daban cobijo a granadinos. Sabía que un poco más allá de las construcciones de cal también se encontraban chabolas donde residían senegaleses que llegaban a Granada en busca de una vida mejor.

Llegó a las escaleras infinitas que desembocaban en la plaza donde había aparecido la víctima y descendió a paso rápido. En ese momento se dio cuenta de que no era la única que había pensado en esa solución, algunos vecinos avistaban la plaza y la carpa móvil desde esas mismas escaleras. Hablaban entre ellos removiéndose nerviosos y hasta ese momento su cerebro no empezó a procesar que realmente había aparecido un cadáver allí y que el asesino al que buscaban debía tener el corazón tan frío como las manos. Estaba a punto de contemplar a la tercera víctima de, quizá, una larga lista. Si no le paraban los pies, más personas acabarían bajo sus redes y quién sabe en qué condiciones. No necesitaba que nadie le confirmara en qué estado estaba el cuerpo porque suponía que en posición fetal, con marcas de bridas en manos y pies, desnudo y con alguna nueva sorpresa. María había sido destrozada por una barra de hierro; Manuel Acosta se había ganado una muerte más dulce a base de Diazepam; ¿qué podía ser lo siguiente?

Al llegar al final de las escaleras, observó perpleja los dos caminos que se abrían ante ella y se preguntó cuál podría estar menos controlado por la policía. Recordó que el de la izquierda desembocaba en la calle que cruzaba la plaza y decidió dirigirse hacia la derecha. No estaba sola, pues algún otro vecino observaba también la escena un poco más atrás. Jimena decidió agazaparse bajo un árbol y asomó la cabeza entre los matorrales. Se sentía en una película, pero sabía que la policía no la dejaría acercarse mucho más a la escena del crimen.

Desde donde estaba consiguió su objetivo. Por primera vez pudo tener una vista de la escena del crimen sin que la increparan. El cuerpo estaba tendido en su dirección, entre la cruz y el camino que había bajado. Evidentemente, estaba cubierto por una lona negra, que ya tenía la suficiente cantidad de agua encima para que la forma del cuerpo se marcara y fuera obvio que estaba en posición fetal. La cruz miraba hacia ella también, parecía tener una talla en la piedra que no podía vislumbrar desde donde se encontraba. Se dijo a sí misma que tendría que volver para estudiar bien el lugar. La plaza de la Cruz de la Rauda era pequeña, contaba con unas viviendas a la derecha cuyas luces estaban encendidas y los vecinos estaban asomados a sus puertas horrorizados. La policía había sido hábil montando la carpa orientada hacia la entrada más transitada de la plaza y pudo contemplar al resto de los vecinos que se apelotonaban contra el cordón policial, que buscaban las mismas respuestas que Jimena y que, probablemente, temían conocer a la víctima. Además, identificó a varios medios de comunicación granadinos que se agolpaban junto a los vecinos para obtener más información. Parecía que el caso se estaba yendo de madre mediáticamente y que en cuestión de minutos toda la ciudad se había enterado del nuevo asesinato.

Después de tomar varias fotografías en las que la policía se veía de un lado a otro y de apuntar bien los detalles para que después no se le pasara nada; Jimena salió de su escondite y encendió su grabadora que guardaba bajo el chubasquero.

—Oye…, perdona, ¿esas fotos luego las cuelgas en algún sitio? —Una vecina, que estaba junto a otros tres un poco más arriba del arbusto donde se había agazapado Jimena, la señalaba con un dedo.

—No, es para un estudio personal. ¿Sabéis quién es? —preguntó Jimena mirando de soslayo a la zona de la lona negra.

—Qué va, llevamos aquí dos horas. No hay quien se entere de nada —respondió la vecina encogiéndose de hombros.

La periodista dio por concluida la conversación y decidió que era el momento de entrar en acción, bajó las escaleras de piedra que conectaban con la plaza y pasaban por delante de las viviendas y descubrió que la policía no había acordonado esa entrada al lugar del crimen. No era un camino habitual, a pesar de que ya algunos curiosos se acercaban a él.

En cuanto sus pies tocaron el suelo adoquinado de la plaza, una mujer uniformada se acercó a ella con las manos en alto y pidiéndole que frenara sus pasos. Jimena decidió que era mejor no parecer periodista y sabiendo que bajo aquel chubasquero estaba prácticamente irreconocible dijo:

—Oh, ¿qué ha ocurrido? —Su voz sonó más estúpida de lo que pretendía y se sintió satisfecha con sus dotes de actuación.

—Señora, no puede pasar. ¿A dónde se dirige? ¿Qué hace aquí? —La policía sonaba demasiado agresiva.

—Voy de camino al trabajo y como cada mañana me doy un paseo por San Miguel Alto. ¡Ay, Dios mío! ¿Es eso un cadáver? —exclamó estridentemente y señalando el cuerpo cubierto por la lona oscura.

—Sí. Tiene que volver por donde ha venido y tenga cuidado con dónde pisa.

—De acuerdo. —Jimena observó el suelo, donde ya había marcas que la policía iba dejando para poder estudiar si lo que encontraban eran posibles evidencias—. ¿Saben quién es la… víctima? Mi familia es del barrio y tengo miedo de…

—Lo siento, señora. Necesito que salga de aquí.

Jimena no estaba dispuesta a irse sin respuestas así que volvió al lugar por el que había venido, tal y como le había indicado la policía, y se sentó en un escalón a pensar qué hacer a continuación. No podía dejar las cosas así; si se iba, no habría resuelto nada y solo habría perdido el tiempo subiendo hasta ahí arriba. Así que encendió un cigarrillo y dejó que el tabaco inundara sus pulmones.

Poco tiempo después ya se sentía mucho mejor y eso hizo que observara el entorno. No podía acceder a la plaza ni preguntarle a la policía. Esos vecinos que tenía alrededor tampoco parecían contar con información. Desde las escaleras donde estaba sentada se fijó en que una de las casas que daban a la plaza donde estaba el cadáver quedaba fuera del cordón policial. La puerta también estaba en ese lado y…

Se levantó corriendo, tiró el nuevo cigarro que ya se había encendido y se acicaló un poco la ropa antes de llamar al timbre de la vivienda. Aguardó nerviosa. Si alguien podía tener información eran las personas que vivían frente a la plaza. Fueran los de esa casa o los de al lado, no le cabía duda de que de terraza a terraza se habían pasado la información.

—Hola, ¿quién es usted?

Una mujer de unos cuarenta años le abrió la puerta frunciendo el ceño.

—Buenos días… No quiero molestarla, pero…

—¡Mamá! ¿Es otro policía?

Un niño de unos ocho años se abrazaba a la pierna de su madre y miraba a Jimena nervioso.

—No, cariño. Vete dentro —le indicó la madre molesta.

El niño no parecía estar dispuesto a obedecer, así que se colocó un poco más atrás, pero siguió mirando a Jimena. Parecía estudiarla con cuidado.

—Mi nombre es Jimena, estoy atacada de los nervios. Mi madre, que vive en el barrio, salió anoche y aún no ha vuelto. Quería saber si usted sabía algo sobre… la víctima. —Jimena bajó la mirada al suelo fingiendo sentir angustia.

En los segundos que se mantuvo en silencio, la mujer pareció dudar sobre qué responder. Se pasaba las manos por el moño que llevaba y se mordía los labios.

—No, lo siento… La policía nos ha indicado que no digamos nada… Me encantaría ayudarla.

Jimena suspiró. Claro que la policía no quería que los vecinos que habían visto el cuerpo antes de que llegaran dieran información. Cualquier periodista llamaría a esa puerta después de ella.

—Por favor, es solo para quedarme tranquila…

—Vuelva en unas horas, cuando todo esto se haya calmado.

La mujer se alejó del umbral de la puerta y comenzó a cerrarla. Antes de que pudiera hacerlo, Jimena escuchó cómo el niño exclamaba:

—¡Es un hombre mayor! ¡No puede ser tu madre!

Capítulo 32

El lunes se convirtió en un torbellino de sensaciones para Jimena. Había llegado casi entrada la mañana a casa, después de haber conseguido acercarse al lugar donde yacía la tercera víctima del Asesino de la Cruz, como ya se le conocía popularmente. A pesar de que muchos detalles no habían llegado a la prensa sobre María ni llegarían sobre la nueva víctima, la población ya era conocedora del estado en el que apareció el cuerpo de Manuel Acosta y no necesitaban hacer uso de la imaginación para visualizar a las otras víctimas. Se había bautizado al Asesino de la Cruz con un nombre que decía muchísimo de su modus operandi, y a la propia Jimena ya le costaba no llamarlo con ese apodo que parecía restarle importancia a la gravedad del asunto.

Por la mañana durmió unas horas, las justas como para estar capacitada para trabajar. Cuando se despertó consiguió hablar con Hugo, que le chivó el nombre de la víctima. A pesar de no estar en el caso ni aquella noche junto a Mario en la escena del crimen como era habitual, sí que tenía información privilegiada porque no dejaba de ser policía. Los rumores al llegar al trabajo habían crecido hasta niveles insospechados, sus compañeros tenían teorías por doquier y la descripción sobre la aparición del cuerpo era detallada para aquellos que no habían presenciado la escena del crimen. Así, Hugo pudo resumirle, a grandes rasgos, pocos elementos porque debía marcharse; pero ya conociendo la identidad de la tercera víctima la periodista podía sentarse a trabajar largo y tendido.

La noche del lunes al martes la pasó frente a su ordenador y dormitando pocas horas. Por eso, de camino al trabajo el martes, su cabeza era un hervidero. Había absorbido muchísima información la noche anterior, tanta que soñó con la víctima las escasas horas de sueño que se había regalado. Al escuchar el despertador decidió que debía acercarse al Granada Actual y estudiar cómo se desarrollaba la jornada laboral. Seguía conectando a Guillermo con Manuel Acosta y deseaba encontrar algo más que lo vinculara a otras víctimas. Por eso mismo, quería presentarse en el periódico y observar a su jefe. Él la había llamado cada vez que aparecía un cuerpo y como director de un periódico de la ciudad no era de extrañar que accediera a esa información con rapidez; sin embargo, había algo en él que no le cuadraba y le hacía saltar las alarmas.

Conforme caminaba sobre el suelo húmedo por los días de lluvia que los habían abordado y que, de nuevo, les daban una tregua, pensó también en Laureano y María. El descubrimiento de la relación íntima que mantenían no se le había ido de la cabeza. Seguía siendo el sospechoso número uno y esperaba que la policía pudiera acceder a la vivienda. Aun así, una de las teorías que barajaba la policía, según le había dicho Hugo, la de que hubiera múltiples asesinos, comenzaba a caerse por sí sola. Existiendo una tercera víctima que cumplía con el modus operandi, ya se hacía difícil pensar en más de un asesino. Pero algo no cuadraba, Jimena no se fiaba de Guillermo y, para colmo, Laureano era quien más motivos tenía y quien mejor cumplía el perfil para asesinar a María. Chasqueó la lengua pensando que todavía no encontraban la conexión entre las dos víctimas y ahora debían añadir una más; eso complicaba las cosas y le daba más trabajo, sumado a algo que ya de por sí se le iba de las manos.

El sol se reflejaba en la plaza de Mariana Pineda y bañaba los árboles que daban sombra a gran parte del espacio. La terraza del Café Fútbol seguía tan ajetreada como cualquier mañana seca en la ciudad y pudo vislumbrar a lo lejos a Amanda desayunando. Jimena enfiló hacia el edificio del periódico a paso rápido y agachando la cabeza, no quería tener que acercarse a saludar a su compañera de trabajo. Era el día de la semana en el que desayunaban juntas y era lo último que le apetecía. Los transeúntes se movían a paso ajetreado también, eran las nueve y los granadinos se encaminaban hacia sus centros de trabajo. La periodista estaba satisfecha de ser puntual por primera vez y, conforme subía en el ascensor, se sintió extraña porque llevaba tiempo pisando el periódico muy de vez en cuando.

Lo primero que vio fue que la chica de prácticas ya no estaba y que nadie ocupaba su puesto. Imaginó que habría acabado su periodo de trabajo universitario y que Guillermo estaría a la espera de que le trajeran al siguiente alumno. Jimena se encerró en su oficina y de espaldas a la puerta inspiró con fuerza. Tenía muchísimo trabajo que hacer, así que se recogió el pelo castaño en una coleta alta, dejó su chaqueta de imitación de pelo en la percha junto a la entrada de la oficina y se acomodó en su escritorio. Mientras el ordenador de mesa arrancaba, encendió un cigarrillo y observó a Amanda desplazarse a paso lento por la plaza y desaparecer en la entrada del edificio donde se encontraba. Le dio caladas rápidas al cigarro y lo apagó antes de escuchar cómo su compañera se adentraba en el pasillo. Cruzó los dedos y sus deseos se cumplieron, Amanda ni siquiera frenó sus pasos frente a la puerta de Jimena.

Era hora de ponerse manos a la obra, abrió el buscador en Internet y tecleó el nombre de la víctima, sobre quien ya llevaba veinticuatro horas leyendo y a quien comenzaba a conocer tanto como se conocía a sí misma. Las fotografías de José Aguilar aparecieron en los primeros artículos que ya había revisado, pero que ahora deseaba analizar en profundidad para comenzar a escribir un análisis de todo lo que pudiera recabar.

José Aguilar había sido un médico famosísimo en la ciudad de Granada, especialmente en los ochenta y los noventa. Asistía partos de mujeres de zonas rurales desde muy joven, hasta que lo habían trasladado al hospital de San Cecilio en la ciudad debido a su brillante carrera como médico obstetra. Nunca había abandonado sus raíces y, por eso, hasta su jubilación había continuado asistiendo partos en Güéjar Sierra, un pequeño pueblo localizado al noroeste de Sierra Nevada, que recibía mucho turismo de montaña. Jimena no conocía el lugar en cuestión, pero podía ver en toda la información que encontraba sobre él que era relevante. No solo porque José Aguilar era de Güéjar Sierra, sino porque desde que su carrera comenzó a despegar, nunca se olvidó de su pueblo.

Internet era una mina y gracias a sus intensivas búsquedas se iba conformando una imagen sobre el perfil que debía tener la víctima. José Aguilar había sido un médico reconocidísimo en su campo, había viajado por todo el mundo invitado por las universidades más prestigiosas para hablar de sus descubrimientos y propuestas científicas en torno a los embarazos y las mejores técnicas de asistencia en partos. Jimena incluso pudo escuchar una conferencia que había dado en Harvard sobre su reciente postura hacia la gestación subrogada, que apoyaba, y contradecía los indicios que mostraban impactos negativos sobre la psique de los bebés al ser separados de manera programada de sus madres. La periodista no tenía una postura clara, pero le parecía evidente que José Aguilar era un claro defensor de lo que otros definían como explotación reproductiva garantista irreal. Sus lecturas fueron interesantes en la oficina, otros científicos y médicos no estaban de acuerdo con la víctima en muchos de sus argumentos.

Al cabo de una hora le quedaba claro que José Aguilar era tachado por gente de izquierdas como un misógino que defendía los famosos vientres de alquiler. También tenía un buen número de seguidores que apoyaban sus teorías. Fuese como fuese, levantaba pasiones. No era una víctima de perfil bajo como la madre superiora, ni tampoco una figura pública reconocida en la ciudad, jugaba en ambos extremos. El médico era conocido en su campo, tenía méritos adquiridos y una panda de colegas de su mundo académico que lo admiraban, pero también era un anónimo en Granada que envejecía divorciado y con un círculo claro de compañeros de trabajo que respetaban su carrera laboral.

Por mucho que pensara en qué podía conectar los tres asesinatos, no llegaba a ninguna teoría clara. Tenía que seguir profundizando porque debía haber alguna línea que seguir. Si hubiera sido por cuestiones políticas o, sencillamente, religiosas, tampoco había una clara conexión. Manuel Acosta era conservador, pero José Aguilar parecía ser más bien descrito por la prensa como un hombre liberal que defendía las libertades de las mujeres en relación con sus embarazos y sus partos. María era una madre superiora, no se metía en política y una completa desconocida para la ciudadanía. Tendrían que seguir buscando porque algo se les escapaba, y cuando pensaba en las plazas parecía evidente que había elementos importantes que pasaban por alto.

Justo cuando quería ponerse a leer sobre la plaza de la Cruz de la Rauda en la que no había una iglesia y parecía salirse del lugar que elegiría el asesino, llamaron a su puerta y salió de los pensamientos en los que llevaba sumergida toda la mañana. Guillermo asomó la cabeza y le pidió que fuera a su despacho. Jimena, de mala gana, apagó la pantalla del ordenador de mesa y siguió las indicaciones de su jefe.

—Buenos días —dijo cuando se sentó frente a él.

El despacho de Guillermo era inmenso porque en el pasado había servido como oficina para muchos periodistas que habían pisado el Granada Actual en su época de gloria. Su jefe tenía las paredes llenas de recortes de artículos que habían resonado fuera de la ciudad y unas cuantas fotografías de su familia. Además, contaba con dos ordenadores, uno de mesa y otro portátil. No solía salir mucho de esas cuatro paredes.

—¿Cómo llevas los artículos? Porque imagino que ya serán más de uno —declaró alzando la mirada y conectando con los ojos de Jimena.

Entonces la periodista se dio cuenta de que unas ojeras marcadas zozobraban sus ojos y parecía que no había pasado unas cuantas noches decentes seguidas.

—Van muy bien. No puedes imaginarte lo que he descubierto. Quizá incluso te dé una exclusiva a finales de semana. —La periodista sabía que no era verdad. Podría darle a Guillermo la noticia que conectaba íntimamente a María y Laureano cuando se contrastara; sin embargo, no quería hacerlo. Deseaba escribir un artículo que se alejara del morbo y resolviera el crimen si podía ser junto a la policía. Esa era la mejor exclusiva que podía darle, pero para eso necesitaba paciencia por parte de su jefe.

—Jimena, no hay más tiempo. No voy a esperar más. —Guillermo se recostó en la silla cruzándose de brazos.

—Estas cosas llevan tiempo. Si quieres sacar un artículo exprés pídeselo a cualquiera de mis compañeros. Yo no trabajo así, lo sabes. Me lo has dado a mí porque confías en mi capacidad de análisis, ¿no?

—Han pasado semanas. Has tenido tiempo de sobra. Lo quiero ya.

Jimena se dio cuenta de que no había visto a su jefe tan serio en todo el tiempo que trabajaba para él.

—Haré lo que pueda —concluyó ella apretando los puños.

—No estás ni siquiera cumpliendo con tu trabajo habitual, y estoy cansado. ¿Sabes la de gente que hay ahí fuera buscando trabajo? Periodistas mejores que tú. —Sus palabras buscaban herirla y se alejaban mucho de la alegría dicharachera que solía caracterizarlo.

La periodista lo contempló en silencio. Guillermo ya no era el mismo, antes no le daba importancia a un artículo en concreto. Ahora parecía poner en juego toda su carrera dependiendo de lo que Jimena hiciera. Ella no entendía lo que estaba pasando. Apretó los ojos y lo observó en silencio. Desde que todo había comenzado parecía como si él hubiera estado involucrado de alguna manera. Jimena tenía delante de sí a un hombre que llevaba dos días sin pegar ojo desde un asesinato.

—¿También conocías a José Aguilar? —Jimena arqueó las cejas y su tono sonó condescendiente.

—Resulta que sí y que ahora mismo me parece que me estás faltando al respeto.

—Qué casualidad, joder. Conoces al Acosta, dices que era importante para ti…, ahora al médico. ¿A María? ¿La conocías a ella también?

Jimena nunca había medido su tono de voz con nadie y no le provocaba ningún problema tampoco hacerlo con su jefe. Guillermo parecía alucinado y era tan transparente como el agua. Se había echado hacia delante sobre la mesa y tenía la boca abierta. Jimena se sentía fuerte frente a él y había abierto la caja de sorpresas. Todo estaba sobre la mesa en esos momentos. No se fiaba de él y quería saber la verdad. No podía imaginarse a aquel hombre bajito y rechoncho que siempre sonreía asesinando a sangre fría a tres personas. Pero ¿entonces por qué siempre la llamaba? ¿Por qué estaba tan afectado? ¿Por qué mentía sobre su relación con Manuel Acosta y la pelea que habían mantenido?

—No sé qué estás insinuando, pero te estás pasando —articuló todavía sorprendido con voz queda.

—¿Dónde estabas el lunes, Guillermo? ¿Y el domingo?

—¿Me estás interrogando? ¡Sal ahora de mi oficina, Jimena!

Ella le lanzó una última mirada desafiante y siguió su orden. Al cerrar la puerta a sus espaldas soltó una gran bocanada de aire y después recogió sus cosas y se marchó del periódico.

No quería precipitarse, pero parecía que el deseo de saltar a la fama podía llegar a ser un motivo narcisista que llevara a un psicópata a asesinar.

¿Y si era el caso de su jefe? No podía entender cómo la policía no lo investigaba. ¿Por qué parecía que intentaban cerrar el caso lo más rápido posible? Hasta Hugo dudaba de todo. Quizá comenzaba a dudar ella también. Demasiadas casualidades en una ciudad tan pequeña.

Capítulo 33

La noche caía lentamente mientras Jimena seguía trabajando frente a su ordenador sin tomarse ni un segundo de descanso. Con su pijama de seda y el pelo recogido en un moño, de vez en cuando le daba un trago a la copa de vino que se había servido hacía un rato. Hugo debía estar al caer, pero quería terminar el informe que iba a entregarle sobre Guillermo. No se había levantado de aquella silla en horas; desde que se marchó del trabajo no pudo dejar de pensar en su jefe y lo que podía implicar para la investigación. Tampoco se le iba de la cabeza Laureano y estaba deseosa de que llamara Hugo a su puerta y le adelantara las conclusiones a las que había llegado la policía. Cada cierto tiempo le daba caladas compulsivas a su cigarro y se centraba en escribir, dejando que las letras salieran de manera natural unas tras otras.

Para cuando el sol desapareció por completo del cielo, la periodista se levantó y contempló el mural de su pared, que ya no parecía tan improvisado como al principio. Después de unos días de investigar, lucía cargado de información. En el centro, una figura oscura estaba resaltada y se rodeaba de flechas y fotografías de aquello que habían ido averiguando. Quería escribir ese artículo para el periódico, pero no iba a hacerlo hasta que tuviera una resolución. Escribir por escribir, dando la misma información que el resto de los periódicos, no tenía ningún sentido para ella. Jimena sabía que ese artículo sería más que un artículo cualquiera. Era una investigación. Si Guillermo quisiera que escribiera lo mismo que la competencia, se lo habría dado a uno de sus compañeros. Pero se lo había dado a ella porque ansiaba ser el periódico que resolviera un crimen o aportara luz a la investigación. Eso llevaba tiempo, Jimena lo sabía mejor que nadie. Por eso se sentó a analizar a los sospechosos.

Guillermo tenía cada vez una porción más grande del pastel y Jimena había ido desarrollando ideas que podían relacionarlo con el caso. Estaba convencida de que su sed de fama podía ser lo más importante que pudiera llevarle a asesinar. Aun así, algunas cosas no cuadraban; además de su inexistente relación aparente con la madre superiora, tampoco entendía, si era el asesino, por qué seguía un ritual tan claro y meticuloso. Sí, su ansia de fama podía llevarle a ser un psicópata, pero… ¿era capaz Guillermo de ejecutar toda esa trama? Tampoco terminaba de encajar en el perfil que buscaba. Junto a su jefe había una fotografía que le había tomado a su esposa saliendo de la casa, nunca los había visto saliendo en pareja. Era como si el matrimonio existiera solo bajo su tejado. En los seis años y medio que llevaba trabajando para el Granada Actual, una única vez había visto a la esposa de Guillermo, y ocurrió porque era una cena de empresa y este había bebido tanto que no podía marcharse solo a casa. Más allá de eso, si alguien le hubiera dicho que su jefe estaba casado habría creído que era una broma.

Además de Guillermo, también Laureano se ganaba parte del pastel. Una larga lista de frases y fotografías lo acompañaban. Quizá era el perfil más claro porque había tenido una relación sentimental con la madre superiora, pero, de nuevo, las otras dos víctimas no parecían encajar a simple vista con él. Laureano era frío y calculador, con grandes dotes discursivas y un manipulador nato. Ya no solo lo recordaba así ella, Carmina tenía sensaciones parecidas y era el retrato que se hacía de él en la escuela. Para colmo, vivía en la misma plaza donde el asesino había depositado el cuerpo de María y se les había visto discutir unos días antes. Pero, claro…, eso lo alejaba del resto de las víctimas con las que no tenía, aparentemente, conexión. Jimena tampoco podía imaginarlo asesinando según ese ritual, pero, al fin y al cabo, su mente no podía creer que una persona fuese capaz de hacerle esa sarta de barbaridades a otra. Sabía que no debía seguir su instinto emocional, que tendía a pensar que los seres humanos no eran tan atroces, y confiar un poco más en su parte racional, que tenía buen olfato.

Cuando sonó el timbre, se echó una mirada en el espejo decorativo del salón y abrió la puerta con sigilo. Al otro lado se encontraba Hugo, con ropa deportiva y una carpeta entre las manos. Jimena se hizo a un lado para dejarlo pasar y sintió cómo él dudaba sobre si debía besarla. La periodista se echó a un lado para dejarle claro que no lo hiciera y después cerró la puerta detrás de él. A pesar del beso que se habían dado aquella tarde, ella seguía convencida de que no debían traspasar ciertos límites en su relación. Y ese era uno de ellos. Incluso en esos momentos en los que el trabajo los unía tanto, había aun menos motivos para hacerlo. Debían centrarse en lo profesional y no permitir que los sentimientos hicieran mella en ellos.

—Estás guapísima, Jimena. Te sienta bien el estrés —murmuró él comiéndosela con la mirada.

—Anda, no seas tan cursi y dime si quieres vino o cerveza.

—Por fin tienes cerveza y te acuerdas de mí —añadió con una sonrisa de oreja a oreja.

Jimena se dirigió al frigorífico de la cocina disimulando la sonrisa que le había provocado el policía y alcanzó una Alhambra Especial. Después cogió un vaso del congelador y se lo acercó antes de sentarse junto a él en el sofá.

—Tengo que contarte varias cosas, pero prefiero que empieces tú. ¿Qué has averiguado?

—Como sabes, estoy fuera de la investigación, pero no es difícil enterarte de los secretos cuando trabajas en la policía. En el departamento están todos con los pelos de punta, es un caso demasiado oscuro para una ciudad tan pequeña. Básicamente, se cumple lo de siempre. La escena estaba limpia. El cuerpo en posición fetal y desnudo, con marcas de bridas en las manos y en los pies. Lo depositaron de madrugada; dio la alerta un vecino porque su perro no dejaba de ladrar. Seguramente, no lo pilló por minutos. —Hugo paró sus palabras para darle un trago a la cerveza.

—No hay una iglesia, es rarísimo —añadió ella aprovechando el momento.

—En eso te equivocas. Mira. —Hugo sacó unas imágenes de su carpeta tomadas desde arriba. En ellas se veía la plaza y las escaleras que había tomado Jimena para llegar a la escena del crimen esa noche.

—Joder, no sé cómo no se me ha ocurrido —contestó ella alcanzando la imagen.

Claro que había una iglesia, solo que se le pasó por alto porque analizaba demasiado lo concreto y no ampliaba su paradigma. La ermita de San Miguel Alto, a la que tantas veces había acudido y que bordeó aquella noche, estaba intrínsecamente conectada con la plaza de la Cruz de la Rauda. Jimena se había centrado en la existencia de iglesias en las mismas plazas donde se encontraban las cruces y había pasado por alto estudiar las edificaciones que no estaban a simple vista. En el caso de José Aguilar, era evidente.

—El cuerpo tenía la cabeza hacia San Miguel Alto. Específicamente orientada hacia la ermita. No cabe duda, el asesino quería dejar claro que se encontraba señalando ambas construcciones. Nosotros también dudamos en un primer momento, pero un compañero señaló la clara conexión con la cruz. De hecho, si vas a la plaza de día, dependiendo de dónde te sitúes puedes tener la ermita al fondo, justo detrás de la cruz. El cuerpo estaba depositado justo en el lugar desde el que se pueden ver ambas cosas —relató él señalando lo que le indicaba en la imagen.

—Este psicópata es más rápido que nosotros. Estuve analizando qué lugares quedaban en el Albaicín que cumplieran sus requisitos y no hay demasiados. Hay riesgo de que aparezca un cuerpo en la Iglesia de San Gregorio Magno, que justo la cruz y la iglesia hacen esquina; también en el Salvador y varias más. No se me ocurrió el tercer escenario elegido por el asesino. Está jugando al despiste, Hugo. Podría haber seleccionado otro lugar más evidente, pero no quiere que seamos más rápidos y vayamos por delante. —Las ideas iban apareciendo en la mente de la periodista conforme hablaba. Tenían claro que estaban ante un individuo muy inteligente y meticuloso, eso lo hacía incluso más peligroso.

—Todo esto nos sirve para perfeccionar el perfil que estamos confeccionando sobre él o ella. No debes olvidar que el hecho de que sea una mujer no está descartado. Ni tampoco que haya más de una persona implicada en el caso. Todavía no sabemos nada concreto sobre quién está cometiendo estos asesinatos, pero cada vez que ataca nos acerca más. Ahora sabemos que conoce el barrio como la palma de su mano, que debe tener alguna conexión con él porque si no podría haber utilizado cualquier otra parte de la ciudad. Lo lógico para llamar la atención sería dejar los cuerpos en el centro, sin embargo, esta persona elige el Albaicín. Además, es inteligente y meticuloso…

—O meticulosa —corrigió Jimena interrumpiéndolo.

—O meticulosa, eso es. —Hugo dedicó un segundo a mirarla antes de seguir—. Lo que da a pensar que lleva planeando esto mucho tiempo. Tiene sed de venganza, por eso se ensaña de esa manera con sus víctimas. Jimena, estamos ante una persona difícil de cazar porque no deja huellas. Por eso debemos encontrar la conexión entre las víctimas. —Hugo se había levantado y contemplaba el mural que había preparado la periodista en una pared.

—Ahora tenemos a José Aguilar, te he preparado un informe sobre Guillermo y mis sospechas. —Se levantó y fue hacia su escritorio. Después imprimió el documento que había estado redactando y se lo tendió al policía, que la estudiaba con detenimiento.

Jimena observó cómo leía sus palabras y mientras lo hacía se encendió otro cigarrillo. Apoyó la espalda contra el vinilo que tenía de la Alhambra en una pared y no dejó de mirar a Hugo. Era un hombre excesivamente atractivo, a veces se preguntaba por qué seguía soltero. Llevaban un año y medio viéndose y él jamás había mencionado a otras mujeres. La periodista al principio sospechaba que lo hacía por educación, pero con el tiempo había empezado a creer que era la única. Últimamente, con el tiempo que compartían, comenzaba a pensar que sí que era la única en su vida y eso la asustaba. Hugo le gustaba, tenía todo lo que deseaba ver en un hombre. Pero no quería dar un paso con él, comprometerse a algo más y después perder lo que tenían. A Hugo, sin embargo, no parecía desagradarle la idea y quizá ese era el motivo por el que seguía acercándose a ella poco a poco.

Desde que había descubierto la razón de su traslado desde Madrid a Granada, había comenzado a verlo con otros ojos. Ahora Hugo era algo más que un policía sexy. Hugo había dejado todo lo que tenía atrás por una injusticia. Era leal y de esos policías que buscaban hacer justicia a cualquier coste. Él había pagado Madrid a cambio de pelear por conseguir que su superior cayese. Pero no lo hizo, el joven pagó y se marchó sin poder volver y a punto de perder su trabajo. Jimena sentía pena por él; tenía un corazón bueno y parecía que la vida no le sonreía a cambio.

—Esto está muy bien y nos va a ser muy útil. Tengo más cosas que decirte. Déjame que me lleve estos papeles y los lea con calma. Pero… a ver, José Aguilar muestra signos de veneno en el cuerpo. Aún no puedo decirte nada con seguridad porque están practicándole la autopsia y una prueba toxicóloga —aclaró él viendo cómo a Jimena empezaban a brillarle los ojos.

—Si esa prueba es positiva y damos con el veneno…, entonces tenemos más vías. Podemos ver dónde se adquiere, para empezar en qué lugares de Granada provincia proveen esa sustancia… Así cercamos un poco, si no podemos volvernos locos. Si no conseguimos nada en las inmediaciones, nos vamos moviendo hacia fuera en el mapa. ¡Hugo, es cierto que nos vamos acercando!

—Sí. Sobre Laureano, te confirmo que la policía consiguió una orden y registraron su vivienda. Se confirma que mantenían una relación íntima porque se han encontrado pertenencias de la víctima en su apartamento. Sospechan de él, Jimena, no sé si pueden estar considerando detenerlo si encuentran algo más.

—Si lo detienen… Hugo, me da miedo que estén intentando cerrar rápido esta investigación. Me huele mal. Detener a Laureano sería… ¿precipitado? Creo que sí. Lo digo porque, si lo detienen, siento que estarán cerrando algo en falso. Porque sospechas que hay movimientos extraños dentro del cuerpo y porque cada segundo que pasa me doy cuenta de que este caso es más complejo de lo que parece; víctimas sin aparente conexión… Es todo muy complicado —argumentó ella agobiada.

—Si después de todo, realmente no tienen pruebas contra él, lo soltarán, pero si lo detienen es por algo, Jimena.

—Sé que es por algo, pero… hasta yo misma sospecho de él y no lo tengo claro.

—Estoy totalmente de acuerdo contigo en que la policía parece estar precipitándose, pero, como sabes, no estoy en el caso y ya no tengo acceso a lo que pasa día a día —añadió él.

—¿Y Guillermo? Esta mañana tuve una conversación con él muy fuerte…

La periodista le narró a su compañero lo ocurrido y Hugo fue tomando notas de lo que le contaba. Había muchas incógnitas en esos asesinatos, Jimena necesitaba tiempo para profundizar. Esperaba encontrar algo que le diera un giro a la investigación que estaba haciendo con Hugo. O que la policía lo encontrara. Fuera lo que fuese, ahí había más.

—Déjame cotejar datos esta semana y mirar a Guillermo. Te diré cuando sepa. He pensado que este fin de semana podíamos hacer una excursión, si te apetece —cambió él de tema dejándose caer otra vez en el sofá.

Jimena arqueó las cejas y estuvo a punto de negar con la cabeza, pero decidió que era mejor esperar a que se explicara. La expresión «hacer una excursión» le recordaba a otros amantes, como Carlos Benítez, que no perdían la esperanza con ella.

—¿Qué excursión?

—Vamos a Güéjar Sierra. José Aguilar era de ahí, trabajó toda su vida y volvía para asistir partos y debe haber información en los archivos de la única iglesia que hay en el pueblo. Seguro que encontramos algo —explicó él emocionado.

La periodista se quedó en silencio valorando las opciones que tenía. Hugo lo proponía como un viaje de trabajo y tampoco irían tan lejos, estaban a media hora. Ni siquiera se quedarían a pasar la noche, solo era un paso más necesario para la investigación.

—Vale. Vamos el domingo, que hay misa y será más fácil pasar desapercibidos en la iglesia. Déjame que prepare un buen discurso para que nos permitan ver los archivos. Pero el domingo, que el sábado tengo planes.

—Como tú mandes, Jimena. Estoy a tu disposición.

Ella lo miró ocultando otra sonrisa y después sintió cómo Hugo le pasaba un brazo por los hombros tras sentarse a su lado. Se vio tentada a alejarse, pero se dejó hacer y por primera vez en años, un hombre pudo tocarla fuera de la cama sin que le saltaran las alarmas.

Capítulo 34

El sábado por la mañana fue más fructífero de lo que Jimena esperaba. Después de desayunar en la cafetería que se encontraba frente al apartamento, volvió a casa rápidamente y se encerró entre sus cuatro paredes para avanzar en la investigación. Al principio buscaba información sin saber hacia dónde iba y al cabo de un rato comenzó a ubicarse en Internet. Así leyó sobre el lugar donde había aparecido José Aguilar y descubrió elementos que eran relevantes. Tomó su bloc de notas y fue anotando lo que era importante para pasarlo después a un informe con el ordenador.

José Aguilar yacía bajo la Cruz de la Rauda con la cabeza hacia la ermita de San Miguel Alto, que se encontraba a unos cientos de metros más arriba. El camino entre ambas construcciones era claro, y el cuerpo era una flecha que señalaba a cada una. La cruz se había construido en el siglo XVI, de nuevo tras la colonización de Granada y la expropiación de los moriscos de sus tierras. Era un recordatorio de la nueva religión y el nuevo mundo que se estaba construyendo y, como el resto de las cruces, lanzaba un mensaje cristiano. Cerca de la cruz, los cristianos habían erguido una iglesia donde antes había una famosa mezquita, en aquella zona del barrio prácticamente deshabitada por moriscos, que albergaba un cementerio. La cruz de Rauda era de estilo renacentista y se levantaba sobre un pedestal de base cuadrada. En las fotografías de Internet, Jimena pudo apreciar que se asentaba también sobre una grada de tres alturas decrecientes. A un lado de la cruz se encontraba un cristo crucificado, cuyas facciones habían sido borradas por el paso del tiempo; y al lado opuesto, una virgen. Ambas tallas contaban con la luz proveniente de farolillos de latón cuyo espacio antiguamente era ocupado por velas y lámparas de aceite. La cruz estaba rematada con tres esferas lisas sobre una decoración floral a base de hojas de acanto.

Como con cada plaza donde aparecía una víctima, Jimena quería saber su historia y los estragos del tiempo en ella. Del mirador de la Cruz de la Rauda había menos información porque no contaba con una iglesia en sí misma. Pero, aun así, descubrió que había sufrido expolios en los que se llevaban algún elemento de la piedra que pudiera ser fascinante a la vista del ojo curioso. Había sido derrumbada en revueltas políticas pocos años antes de la Guerra Civil, y cuatro años después se reconstruyó con los trozos que los vecinos guardaban, igual que la cruz de San Miguel Bajo. Las leyendas rodeaban también al monumento y su mirador, por ocultar bajo sus pies el cementerio judío que posteriormente también había sido morisco. Jimena cerraba los ojos y se imaginaba cómo debía ser el espacio siglos atrás. En la actualidad, era un sitio de paso que conectaba la zona alta del Albaicín y la alta del Sacromonte. Los turistas no llegaban a alojarse tan arriba, allí había albaicineros de toda la vida que compartían historias espeluznantes del barrio. Mucho de lo que leyó aquella mañana en Internet eran palabras de los propios vecinos hacia sus callejuelas y cruces.

Quería leer sobre San Miguel Alto, pero vio la hora y se dio cuenta de que se le iba la mañana. Esa tarde había quedado temprano con Carmina para ver una película y quería acercarse a comprar algo de ropa también a las calles del centro. Así, se preparó una pasta rápida y comió todavía delante de su ordenador sin dejar de pensar en el tercer escenario que había elegido el asesino. Como había hablado con Hugo, el asesino podría haber dejado los cuerpos en el centro de la ciudad si lo que deseaba era acaparar atención. Sin embargo, había elegido tres cruces en un barrio alto y menos transitado que otros más accesibles. Dejaba entrever que tenía un problema no resuelto con el Albaicín como espacio en sí mismo. La teoría de que pudiera ser una persona que quisiera atentar contra la Iglesia católica comenzaba a descartarse sola. Allí había algo más, un motivo personal. Las víctimas no eran simbólicas, sino que contaban una historia individualmente. Jimena tenía todo lo que necesitaba delante de sí misma, pero era incapaz de darle la vuelta al asunto y encontrar la verdad. Estaba convencida de que tarde o temprano lo haría. Ahora sabían que el asesino o asesina era una persona vengativa, que tenía conexión con el Albaicín, también era evidente que con la Iglesia católica y parecía querer cumplir una misión; debía pertenecer a una generación mayor que la de Jimena porque sus tres víctimas eran ancianos de edades similares. El asesino no podía tener treinta años, un motivo personal se alejaba cuantos más años separaran a las víctimas. Además, era meticuloso e inteligente. Seguramente, con pocas habilidades sociales, una persona demasiado avanzada para su época, que se sentía por encima de los demás. Narcisista y perfeccionista.

Todos esos datos ya llenaban su mural. Hugo y ella habían dedicado parte de la noche juntos a confeccionar los últimos detalles. La edad fue idea de Hugo y tenía todo el sentido del mundo. Con esa descripción, ya no había un sesgo de población tan grande, pero era difícil encontrar una aguja en un pajar, la edad del asesino no debía ser muy baja, pero dentro de ese rango había miles y miles de habitantes. Tenían que encontrar la conexión y por eso irían al día siguiente a Güéjar Sierra, a descubrir si José Aguilar podía ayudarlos a seguir adelante con la investigación. Ya Jimena había encontrado la fotografía del exalcalde con la madre superiora, la conexión evidente entre ambos que después la viuda de Acosta había confirmado. Tenían que rascar más profundo y ver dónde se encontraba el médico en aquellos momentos.

Jimena miró su teléfono y descubrió que era tarde, así que se duchó a toda prisa. Dejando el agua caliente resbalar por su piel, pensó en su hermana y la decepción que le supondría saber que su hermana pequeña había compartido su secreto sobre la discusión entre María y Laureano. Para cuando detuvieran al director pedagógico, ya no habría marcha atrás y a su hermana la llamarían a declarar. Esa tarde planeaba contárselo, pero ella la había avisado de que su madre y Mario las acompañarían al cine. Así que decidió que mejor lo haría otro día.

Salió de casa ataviada con unos pantalones vaqueros ajustados y un jersey grueso rosa palo. Llevaba el pelo castaño suelo y había tenido que apretarse un cinturón para no arrastrar las perneras del pantalón. En el mes y medio de investigación había perdido muchísimo peso. El frío cada vez era menos lacerante, aunque todavía en febrero Granada se veía asolada por los aires heladores de Sierra Nevada. Aun así, ese sábado el sol brillaba con fuerza por primera vez en muchos días y Jimena se deleitó llevando menos capas de ropa y unas botas revestidas de tela que no tenía miedo de estropear bajo aquel buen día que hacía.

Se dejó caer por las calles llenas de tiendas del centro y durante un rato navegó entre probadores hasta terminar comprándose unos cuantos modelitos. Con las bolsas en las manos, se dirigió a la Carrera de la Virgen, donde había quedado con Carmina. Intentaban ir al cine de vez en cuando juntas y no habían dejado de acudir al Madrigal. Este cine era el último de España que proyectaba películas en analógico de 35 milímetros y había resistido a los visionados masivos en cines modernos del siglo XXI. Era un lugar especial que había pervivido a lo largo de los años, casi sesenta, y que seguía viviendo por el apoyo de los granadinos, que gustaban del cine clásico e independiente. Jimena disfrutaba de cualquier película que le pusieran, pero le tenía un cariño especial a aquel lugar mágico porque le recordaba a su infancia. Mientras que otros niños pijos y ricos como ella solían ir a los cines modernos, sus padres las llevaban al Madrigal porque defendían que era el único cine que quedaba de verdad en la ciudad. Quizá entonces no era tan cierto y otras salas independientes sobrevivían, pero ya en aquellos momentos sí que era el último que quedaba en pie. A Jimena le gustaba su única sala amplia, sin alturas y con asientos rojizos. Le gustaba la pantalla grande, pero no tan enorme como para que perdiera sentido el concepto de ver una película y, sobre todo, le encantaba el sonido del proyector de cinta analógico. Era un murmullo constante que decoraba el sonido de las películas y la relajaba.

A lo lejos ya divisó a Carmina, que la saludó efusivamente. A su lado, cogiéndola de la mano, estaba Mario. Su madre se había sentado en el banco más cercano a la cola y la miraba con cierta indiferencia. Jimena resopló cuando estuvo lo suficientemente cerca y después abrazó a su hermana con fuerza.

Aún no había visto a sus padres desde que descubriera el cheque de María y era algo que no se le iba de la cabeza. Sin embargo, no era el momento de preguntar. Si sus padres ya se sentían incómodos y, de alguna manera, aparentemente amenazados con su investigación porque «querían preservar la imagen de María»…, no iba a confrontarlos. Al menos, no todavía.

—Menudos días más locos estos últimos, siento haberte abandonado —le susurró Jimena a Carmina al oído antes de que se separaran.

—Bueno, aún queda un rato para que empiece la película. ¿Alguien quiere algo de beber? —preguntó Mario señalando una tienda que quedaba frente al cine, justo al otro lado del paseo que dividía la calle en dos.

Jimena negó con la cabeza y Marta y Carmina le pidieron una cocacola. La periodista encendió un cigarrillo y se sentó junto a su madre en el banco.

—¿Tú cómo estás, mamá? —En realidad, hacía tiempo que no hablaban y no era como si Jimena se hubiera acordado siquiera de ella y la hubiera llamado. Su madre le generaba más indiferencia que cualquier otro sentimiento.

Marta, por su parte, iba con uno de sus conjuntos arreglados. Al lado de sus hijas destacaba como un diamante brillante, pero Jimena se sentía, en parte, avergonzada por tener que ir del brazo de una mujer tan sofisticada que se arreglaba exageradamente solo para ver una película en el cine.

—Ay, no muy bien. Tu padre y yo… estamos asustados con lo del asesino ese. Todavía no lo han cogido y yo solo deseo que le den justicia a María. —Su voz sonaba rota cuando pronunció el nombre de la madre superiora.

Los padres de Jimena pertenecían a la alta élite de la ciudad. Venían de familias que tomaron poder por apoyar a Franco y la periodista odiaba sus raíces. El ascenso de su padre había sido por una cuestión política y de eso no le cabía duda. Aun así, ellos se movían entre ese grupo de granadinos que venían de dinero viejo y manchado de sangre. Eso era algo que la repugnaba de sus raíces y que no podía cambiar. Lo que sí había podido cambiar era cómo se manifestaba ella en el mundo y qué acciones tomaba para hacerlo un poco mejor. Por eso había roto con su familia y, a diferencia de Carmina, se había permitido elegir su propio camino. Aunque no fuera el mejor y ni siquiera se encontrara feliz con su vida, al menos, era eso, su vida.

—¿Conocíais a José Aguilar? —preguntó ella estudiando el rostro de su madre.

Ella frunció el ceño y respondió:

—¿A quién?

Un silencio se instauró entre ambas y fue Carmina quien lo rompió.

—No me digas que esa es la tercera víctima, Dios mío. —Se llevó las manos a la boca.

—¿Tú sí lo conoces? —Jimena se giró hacia su hermana como una flecha.

—Qué va, pero su apellido es muy famoso. Los Aguilar son una familia poderosa de la ciudad, un clan de médicos que se remontan a siglos atrás. Tía, todo el mundo conoce ese apellido en Granada —argumentó Carmina sentándose al lado de Jimena en el sitio que quedaba libre.

—Yo no conozco a ese tal José, pero me suena su nombre, claro. Como dice tu hermana, son famosos en Granada. Y, aunque vengan de una familia de médicos, hay alguno que es dueño de una de las bodegas más famosas de España.

Jimena miró a su madre y a su hermana, que siguieron conversando un rato. Era evidente que sus padres no conocían a la víctima, pero no sabía cómo había pasado por alto que proviniera de una familia tan reconocida. Por lo que había leído, José Aguilar había nacido en Güéjar Sierra, pero eso no quitaba que algún hermano de su padre se hubiera instalado en Granada y retroalimentado la fama del apellido del que procedían. Intentó recordar esa información para cuando volviera a casa.

—… es muy triste, espero que lo cojan pronto… —seguía hablando su madre cuando Mario llegó con las bebidas.

—¿De qué habláis? —preguntó tras interrumpir la conversación.

—Del Asesino de la Cruz. ¿No sabrás si ya lo han cogido? —respondió Jimena levantándose y quedando a la altura de su cuñado.

—Eres periodista, Jimena. No puedo decirte nada. Búscate otro policía que te cuente la movida, seguro que alguno está dispuesto —concluyó él con una sonrisa.

Su madre y su hermana avanzaron hacia la taquilla para hacerse con las entradas. Ella se quedó mirando a Mario en silencio y estudiando las últimas palabras que le había dedicado el policía. ¿Era una indirecta sobre Hugo? Por más que lo observaba no conseguía saberlo. Él, por su parte, hizo como si nada y le tendió un paquete de palomitas que había comprado. Jimena aceptó su oferta y después, cuando su hermana y su madre volvieron, entró al cine junto a su cuñado.

Al dejarse caer sobre aquella butaca roja, admiró el lugar que se abría ante ella. El Madrigal era un espacio mágico donde a menudo también se representaban obras de teatro. Esa tarde de sábado la sala estaba llenísima y Jimena se lamentó por tener que haberse sentado tan lejos de la salida que a menudo utilizaba para fumar cuando se cansaba de la película que estuvieran viendo. Dejó la cabeza reposar sobre el asiento y de pronto vislumbró una coleta alta rubia que sobresalía entre una de las filas de delante.

Amanda. Era inconfundible. Desde su esbelta cabeza con el pelo recogido hasta la manera en la que gesticulaba. Llevaba demasiados años trabajando con ella como para no identificarla a simple vista. Entonces se fijó en que se acercaba a un hombre que estaba a su lado y le daba un beso. Como la curiosidad le podía, se levantó de su asiento y la miró observando cada detalle.

—No puede ser —murmuró.

Esa cabeza, prácticamente calva, y ese traje color beis…

Amanda estaba besando a Guillermo.

Jimena terció una sonrisa maligna.

—No puede ser…

Capítulo 35

—… lo siento, me sabe fatal. Pero es que estoy malísima. —Jimena sentía la garganta seca conforme hablaba y su voz sonaba rota y desgastada.

—No te preocupes. Vamos mañana, cancelo lo que tenía y visitamos el archivo de la iglesia —contestó el policía desanimado.

—Tendría que haberte avisado anoche… menudo desastre. De verdad que lo siento —insistió pasándose una mano por la cabeza para calmar los espasmos cerebrales que sentía.

—Tú descansa. Si quieres que vaya a verte, avísame. Tengo el día libre —se ofreció él.

Jimena se lo imaginaba al otro lado de la línea torciendo una sonrisa dulce. No quería que fuera a visitarla cuando se encontraba mal, eso era un paso demasiado grande en la relación especial que tenían.

—Vale. No cuentes con ello. Mañana a primera hora nos vemos —concluyó ella antes de despedirse y colgar la llamada.

El domingo Jimena amaneció con un dolor de cabeza atronador, tras toda una noche dando vueltas en la cama por las copas de vino que había bebido, casi no pudo pegar ojo. Llamó a Hugo y pospuso la visita al archivo para el día siguiente argumentando que estaba enferma y no se encontraba en condiciones para salir a la sierra. Se despertó bien entrada la mañana, alcanzó el libro que tenía de cabecera en la mesita de noche y pasó unas cuantas horas sin levantarse. Llegó un momento en el que tuvo que aceptar que era hora de comenzar el día y se dio una ducha de agua caliente que le calmó el ruido del cerebro. Desayunó un ibuprofeno y un cigarro a la hora de comer y decidió que debía vestirse y hacer algo de provecho. Por eso, con ropa de estar por casa, se sentó frente a su ordenador y comenzó a darle vueltas a la investigación.

Una parte de ella se sintió mal por cancelarle a Hugo. Sobre todo, porque se había despertado con diez llamadas perdidas y una cantidad innumerable de mensajes del policía que la instaban a dar señales de vida. Hugo no había necesitado saber más, solo con escuchar su voz entendió que la periodista se encontraba realmente indispuesta. Sobre todo, porque Jimena nunca renegaba de una oportunidad para avanzar en la investigación. La periodista, últimamente, vivía por y para encontrar al asesino que dejaba huellas de sangre en el Albaicín. Por eso también había sentido tanta rabia al ver que se despertaba tan entrada la mañana y en tan malas condiciones. Ir al archivo no sería imposible el lunes, solo debían adentrarse en la iglesia cuando estuviera abierta y contar con una buena narrativa. Ese era su trabajo y era buena construyendo discursos, así que dedicó un rato a construir el que llevarían a Güéjar Sierra.

Después de eso, cuando eran casi las cuatro de la tarde, decidió llamar a su compañera de trabajo. Había intentado escribir sobre lo que había visto la tarde anterior en el cine, pero le faltaba la versión de Amanda. Necesitaba hablar con ella y aclarar aquello que había descubierto y la había dejado de piedra. Amanda estaba con Guillermo en el cine, ambos dándose besos y en pareja. Un día le habían saltado las alarmas en el trabajo, pero no había caído en que pudieran estar juntos. Eso cambiaba el perfil de Guillermo, lo hacía incluso más sospechoso. Por eso, cuando se calmó el dolor de cabeza, alcanzó su móvil y llamó a Amanda.

—¿Jimena? ¡Hola! ¿Cómo estás? —Su voz sonaba tan alegre como siempre y se preguntó si estaría respondiendo desde su cama con Guillermo a su lado desnudo. Solo de pensarlo le daban ganas de vomitar.

—Hoy no muy bien, me he levantado con mal cuerpo. Necesitamos hablar, Amanda. ¿Podemos vernos en un rato?

Su compañera de trabajo guardó silencio al otro lado de la línea. No sabía que Jimena los había visto en el cine porque ella se había encargado de marcharse antes de que acabara la película. Sin embargo, podía estar pensando en la última discusión que la periodista había mantenido con Guillermo. Ahora que Jimena sabía que estaban juntos las posibilidades de que se comunicaran entre ellos y hablaran de su comportamiento se incrementaban considerablemente. Ella esperó a que Amanda respondiera y, tras esos largos segundos en silencio, esta contestó:

—Tengo la tarde un poco liada, pero hago hueco. ¿Sobre las seis en el Café Fútbol? —Jimena no pudo evitar poner los ojos en blanco. Amanda era tan básica que recurría a la cafetería junto a su trabajo para quedar con ella.

—Estupendo, ahí nos vemos —concluyó Jimena antes de colgar.

En las dos horas que le quedaban hasta su cita con Amanda siguió leyendo sobre la Cruz de la Rauda y las plazas con símbolos cristianos. Estudiando el caso a simple vista, se podía pensar fácilmente que era una cuestión de lucha religiosa. Granada había sido colonizada y expoliada por los cristianos tras la caída del Califato. Los Reyes Católicos y sus sucesores habían hecho una gran labor para erradicar el islam de la ciudad, todas las mezquitas fueron convertidas en iglesias o derrumbadas y la ciudad se había cargado de símbolos cristianos. Por supuesto, tuvo lugar una persecución de los moriscos, los andalusíes que llevaban siglos viviendo en la ciudad y la habían hecho el majestuoso lugar que llegaba hasta la actualidad. Los moriscos tuvieron que convertirse al cristianismo y fingir que abandonaban sus tradiciones y religiones, aunque en el fondo muchos no lo hicieran, y por eso llegaban apellidos como Manzanares al siglo XXI, que eran traducciones directas de los moriscos. La población granadina seguía teniendo unas raíces moriscas, le pesara a quien le pesase. Jimena siempre soñaba con construir su árbol genealógico y esperaba no descender de los colonizadores, sino de los colonizados.

Desde hacía unos años, cuando se había metido a estudiar la historia de Al-Ándalus a fondo, descubrió una pasión desconocida para ella. Descubrió que la historia que le habían contado era la versión de los vencedores que habían masacrado a un pueblo que no hacía daño y decidió que era hora de ver Andalucía desde otra óptica distinta. Por eso, ese caso, a simple vista, parecía una reconquista de lo que los cristianos habían expoliado y expropiado injustamente. El uso de los símbolos religiosos, haber comenzado por una monja…; todo indicaba que el asesino se remontaba a una historia que muchos habían querido erradicar. Sin embargo, no era tan simple. En esos momentos Jimena se daba cuenta de que quizá era lo que el asesino quería hacer ver para poder seguir jugando con ellos. Había mucho más porque, de ser así, habría cambiado de imaginería, no tendría un ritual tan claro…, y ese ritual con sus víctimas significaba algo importante. Si conseguían desentrañar la conexión entre las víctimas o el motivo de cada paso que se daba en el ritual, entonces tendrían al asesino. Pero por mucho que miraba las fotografías, estudiaba la información y excavaba más hondo, no llegaba. Había otra narrativa tan profunda y bien escondida que Jimena no conseguía llegar hasta ella. Necesitaba más tiempo.

Para cuando se acercaban las seis, se cambió de ropa y alcanzó su bolso para salir de casa. No se había arreglado demasiado, eso se lo dejaba a Amanda, que era una experta. Pero sí que iba preparada con su grabadora en el bolso. Estaba convencida de que confrontar con su compañera de trabajo podía darle las respuestas que buscaba. Amanda no se esperaría que supiera la existencia de la aventura que tenía con Guillermo. Seguramente, se esperaba a una Jimena dócil y desesperada por no perder su trabajo tras la última discusión con el jefe del periódico.

Recorrió su camino habitual hacia el trabajo, descendió pasando por la calle San Matías que, a esa hora de domingo, estaba llena de transeúntes recorriendo el centro de la ciudad. La luz ya no incidía en los edificios e iba bajando poco a poco. Todavía en febrero, la ciudad se sumía en la oscuridad de la noche temprana. Jimena disfrutaba del frío que la helaba y agradecía que no hubiera vuelto a llover desde hacía unos días. Aun así, el aire era tan gélido que había tenido que ponerse una de sus bufandas de invierno. Cuando se había marchado a estudiar a Sevilla una parte de ella amó su clima y se acostumbró a él; pero al volver a Granada a vivir, su cuerpo se tuvo que acostumbrar de nuevo a las temperaturas extremas. Tras dos inviernos insoportables, el tercero fue más fácil de digerir y el frío ya no la atenazaba tanto como antes. Aquel domingo le recordaba a cuando volvía a Granada desde Sevilla; hacía mucho tiempo que no sentía tanto frío caminando por la ciudad.

Desembocó en la plaza de Mariana Pineda y echó una mirada rápida al edificio del Granada Actual. Estaba vacío y las persianas echadas. Parecía que Guillermo hacía tiempo que no pasaba los fines de semana trabajando para ahogar las penas de su vida. Tenía una ilusión que esperaba con una sonrisa a Jimena sentada en una mesa de la terraza. La periodista se adentró en la plaza y alcanzó su teléfono para echar una mirada rápida a WhatsApp. No había nada nuevo, el policía habría desistido de la idea de pasar un rato con ella y Jimena lo agradecía. Tendría que afrontar al día siguiente hacer una excursión con él y salir de la rutina controlada que ambos mantenían. Guardó el móvil de vuelta y aprovechó para encender la grabadora que descansaba en uno de los bolsillos laterales.

—Te veo estupenda, no se nota que estés regulín —comentó Amanda levantándose para abrazarla.

Jimena le respondió educadamente al abrazo y después se sentó frente a ella dejando el bolso a un lado de la mesa para que la grabadora pudiera captar bien la conversación. Amanda estiró los brazos sobre la cabeza y le sonrió con tanta dulzura como siempre. Jimena sintió ganas de marcharse solo por tener que fingir otra sonrisa de vuelta. Su compañera de trabajo iba hecha un pincel, como era habitual.

—Pues tengo un dolor de cabeza…, uf… Ahora estoy mejor, eso sí. Aunque me siento agotada —argumentó ella llamando al camarero.

Le pidió un café y después se encendió un cigarrillo. Amanda quiso un té de flores, otra de las cosas que ponían a Jimena de los nervios de su compañera de trabajo.

—Vamos directas al grano, ¿qué te ocurre? Me imagino que querrías verme por Guillermo. Y antes de que lo preguntes: sí, todos escuchamos vuestra discusión el otro día —le explicó Amanda con una mueca de pena pintada en el rostro.

Jimena la estudió en silencio unos segundos. Amanda era una hipócrita, era capaz de comportarse como si fuera neutral en un campo de batalla cuando se acostaba con el enemigo. Incluso fingía ser su amiga y le ocultaba lo más importante. Siempre había pensado que era una mosquita muerta hasta que descubrió que tenía un hijo y era madre soltera. Sin embargo, esa admiración que Jimena sintió duró poco. Veía que sí que era una mosquita muerta y que incluso era capaz de actuar delante de ella como si nada.

—¿Y qué te pareció? —le preguntó, finalmente, cuando el camarero depositó las bebidas de ambas en la mesa y se retiró con una sonrisa.

—No sé, Jimena… Creo que estás pasando un mal momento. Se te fue un poco de las manos —razonó ella abriendo un sobre de azúcar y vertiéndolo sobre su té.

—¿Esto lo pensabas antes o después de meterte en la cama con él? —La voz de Jimena sonó mordaz y sintió cómo le hervía la sangre de rabia.

—¿Perdón? —A Amanda le cambió la cara.

—Mira, tía, sé que estás acostándote con él. Me parece muy fuerte que…, bueno, no voy a entrar a juzgar tus gustos, pero… ¿con un hombre que te dobla la edad? Podría ser tu padre. Es tu jefe. Quizás un asesino… ¿En qué coño estabas pensando? —Las palabras salieron de su boca sin que las pensara y Amanda se mostró evidentemente ofendida.

—¿Un asesino? Estás obsesionada, Jimena. Tienes un problema. ¿Me estás espiando? ¡Me das pena! —exclamó Amanda sin levantar la voz.

Si había algo que sacaba de sus casillas a Jimena eran las personas como su compañera de trabajo. Fingían que todo iba bien, guardaban las formas y después traicionaban por la espalda. Nunca la había tenido en alta estima, pero tampoco esperaba que pudiera enrollarse con Guillermo.

—¿Sabe su mujer que estás con él? Eres la otra, Amanda. Despierta. Te está utilizando. Seguro que quiere usarte para tenerte como coartada. O, sencillamente, se está divirtiendo y acabará dejándote. —En ese punto de la conversación ya Jimena tenía un cigarrillo entre los dedos.

—Eres una víbora —concluyó Amanda alcanzando su bolso y echando a andar.

—Vete con él, sí. ¡Dile que lo voy a coger y que no voy a parar hasta descubrir toda la verdad! —acabó gritando antes de suspirar y sacar su grabadora cuando Amanda ya había desaparecido de la plaza.

Esa conversación no parecía ser útil a simple vista, pero sabía que llegaría a Guillermo y que a este lo pondría nervioso saber que Jimena conocía su situación sentimental. Quizá se le iba a veces de las manos el carácter, pero… ¿cómo afectaría a la investigación que Guillermo supiera que sabía que tenía una amante? Estaba expectante por saberlo.

Capítulo 36

Jimena guardaba silencio para poder concentrarse en la sinuosa carretera de curvas que conducía hasta Güéjar Sierra. Hugo se mantenía callado a su lado para respetar la concentración de la periodista, que había insistido en llevar su coche para tener el control sobre la mañana. El policía había bajado andando hasta su casa y, aunque insistió en subir, Jimena lo esperaba ya en la puerta con el mando a distancia del párking preparado. Había cedido suficiente aceptando ir con él al pueblo de excursión, jamás se habría planteado salir de Granada con su amante. Ya estaba haciendo un esfuerzo lo suficientemente arduo al darle a Hugo la posibilidad de no verse en sus espacios habituales como para también ceder con el coche. Su necesidad de conducir no solo derivaba de querer tener la situación bajo control, también provenía de su tendencia al mareo, y como sabía que, a pesar de nunca haber visitado aquel pueblecito de montaña, el camino estaba cargado de curvas, era mejor que condujera ella.

La carretera no solo era un sinfín de curvas similares a aquellas que conocía de la Alpujarra granadina, también bordeaba un pantano de grandes dimensiones cuyas aguas eran de un azul turquesa intenso en febrero por el frío. Un río bajaba poco caudaloso hasta el deshielo llenando el embalse de canales que después darían agua a las localidades más cercanas y se usaría, en su mayor parte, para el riego. Antes de llegar al embalse se encontraban las curvas más cerradas desde las que se tenía una vista privilegiada de Granada y el cinturón. Hugo mencionó la famosa boina de contaminación que desde allí arriba era marcada y evidente. Después del embalse, Jimena sentía que se adentraban en lo más hondo de la montaña, se perdían entre maderales y pendientes, balates que contenían las empinadas montañas y el riesgo de que se desprendieran rocas a la carretera. El tráfico no era muy abundante el lunes por la mañana, más bien había coches que descendían y debían ser residentes que se dirigían a su centro de trabajo.

Cuando tomó la última curva se adentraron en el pueblo, cuya entrada estaba adornada por un molino de agua de madera y un paseo que parecía haberse construido recientemente para que los visitantes admiraran las vistas. Güéjar Sierra era una pequeña localidad que estaba situada en el ala noroeste de Sierra Nevada. Desde allí se podían contemplar los picos más famosos de la sierra y tenía caminos que cruzaban a las montañas de enfrente, donde se situaban las pistas de esquí que visitaban turistas de todo el mundo. Era una zona que vivía de la sierra, el turismo y el campo. Con un ambiente rural, mantenía el estilo de los pueblos de montaña, con casitas blancas de techos de madera y una cantidad envidiable de fuentes cuyas aguas venían de manantiales.

Güéjar Sierra era un municipio cargado de historia que se remontaba hasta la época romana y con una clara afluencia de crecimiento durante la época musulmana. Dividido en dos zonas evidentes, el Barrio Alto y la zona más baja, ya los árabes habían poblado ambas. Con la colonización cristiana, fue el barrio bajo el que cayó primero y eso tuvo un efecto dominó en el resto del pueblo. Era una zona famosa por las fiestas y la vida que tenía un municipio tan pequeño y con tan pocos habitantes. Aun así, mensualmente organizaban eventos y tenían su propio premio, llamado Cereza de Oro, que otorgaban cada año a aquellos que cumplían una labor especial para el pueblo, ya fuera de difusión o de cualquier otra índole. Jimena se había pasado parte de la noche anterior leyendo sobre aquel lugar que desprendía un aire de misterio solo con verlo desde fuera. No contaba en aquellos momentos ni con tres mil habitantes, pero tenía más vida que muchísimas otras ciudades.

—He leído que es mejor aparcar por aquí y luego subir andando hacia el ayuntamiento. Allí está la iglesia —explicó Hugo mirando su teléfono móvil.

Jimena siguió su consejo y aparcó en una cuesta empinada que desembocaba en una fuente de piedra. Al bajarse del coche se sintió mareada a pesar de haber sido quien conducía. Las nubes cubrían el cielo, estaban a punto de comenzar a descargar y unos pisos blancos altos enfilaban la calle que tenían que subir hacia la plaza central del pueblo.

—Mira qué vistas —señaló Jimena hacia la derecha conforme subían.

De pronto no había construcciones a lo largo de unos metros y se podía contemplar Sierra Nevada a la perfección. Sus cumbres eran blancas y algunas nubes comenzaban a arremolinarse en torno a las montañas para descargar más nieve.

—Hace un frío horroroso, se nota que Güéjar está abierto a la sierra y a mucha altitud —comentó él girándose para ver cómo iba la periodista.

Jimena había perdido bastante peso en el último mes y medio y comenzaba a quedarse realmente delgada. A menudo, se miraba en el espejo y se notaba un aire enfermizo en la cara. Sin embargo, el peso no tenía nada que ver con su estado físico. De tanto fumar y no hacer ejercicio, su cuerpo no era capaz de subir esas cuestas empinadas sin cansarse. Hugo era un policía fornido y en forma, no necesitaba aclararle a la periodista que iba al gimnasio todos los días porque saltaba a la vista.

A mitad de la subida hacia el ayuntamiento contemplaron una plaza con un parque que quedaba a la izquierda. El centro médico, un edificio que se notaba recién reformado, estaba pegado al colegio. Jimena sonrió admirando el espacio; la montaña y el Barrio Alto se veían al fondo. Siguieron con la subida y dejaron a la izquierda un bar que estaba repleto de residentes que parecían desahogar las horas antes del trabajo. A Jimena le sorprendió darse cuenta de que la población no era de tanta edad como esperaba: se cruzaron con varias parejas jóvenes que acababan de ser padres. También admiró algunas calles repletas de plantas y flores donde las señoras mayores estaban sentadas hablando con sus vecinas.

—Ahí está —indicó Jimena cuando estuvieron frente a la iglesia.

La iglesia parroquial de Nuestra Señora del Rosario era un templo que databa del siglo XVI y estaba dedicada a la advocación de Santa María la Mayor. Sobre el edificio original se reconstruyó en 1625 la iglesia mudéjar que tenían ante sí. Jimena admiró el esgrafiado de la fachada y se desplazó para observar una talla sobre los muros. Tuvo que subir las escaleras que daban a la plaza bordeada por la iglesia y se sentó en un banco para contemplar la construcción.

—Es un lugar muy especial —comentó Hugo sentándose a su lado.

—No sé cómo no he venido antes de visita. —Jimena se encendió un cigarrillo y giró sobre sí misma para mirar hacia el otro lado, donde se encontraba la plaza del ayuntamiento en una altura superior al suelo—. Después vamos ahí. He visto fotos y es una plaza preciosa.

—Así que José Aguilar es de aquí. Seguro que los vecinos lo conocen y podemos preguntarles por él. Era muy conocido, y tras su asesinato quizá incluso más —sugirió el policía.

—He pensado que entremos en la parroquia argumentando que estamos elaborando una investigación sobre las iglesias más antiguas de la provincia. Déjame hablar a mí, seguro que nos pasan al archivo —propuso dándole largas caladas al cigarro.

—Antes tenemos que establecer bien lo que buscamos o nos pasaremos todo el día sin encontrar nada.

Jimena sacó su teléfono móvil y dio vueltas a su correo para dar con el documento que se había mandado a sí misma con la información que quería buscar en el archivo. La tarde anterior había empleado su tiempo, tras la discusión con Amanda, en prepararse para la búsqueda en aquel pequeño pueblo.

—Toma. He hecho una lista de prioridades. —Le tendió su teléfono y Hugo echó un vistazo rápido a la lista que había elaborado la periodista.

—En la iglesia podemos obtener quizá bautismos, bodas…; veo difícil que tengan partos y es quizá en lo que deberíamos centrarnos, sobre todo en los que asistiera entre los años setenta y ochenta. Después de la conexión que descubrimos entre las dos primeras víctimas, quizá ahí esté la clave. Evidentemente, no solo los partos, cualquier hecho importante en el que se le mencione. Honestamente no sé qué pueden tener en ese archivo, imagino que el ayuntamiento habrá tomado el control de los documentos del pueblo. Creo que habría que enterarse primero de dónde guarda el ayuntamiento el registro de partos de esos años —argumentó Jimena encendiéndose otro cigarrillo al acabar el anterior.

—Sí…, está bien… No sé si encontraremos algo útil. Imagino que sí, que casi todo lo que tendrán serán de los partos que asistió José Aguilar. Pero habría que estudiar bien si cualquier otro evento pudieron dejarlo por escrito. Una fiesta importante, alguna ceremonia religiosa donde interviniera…; no lo sé. Tendremos que consultar en los archivos del ayuntamiento directamente.

Jimena se quedó en silencio y afirmó con la cabeza. Se fijó en que Hugo llevaba unos vaqueros que se le ajustaban al culo y que le tentaban demasiado. También se había puesto un chaquetón impermeable deportivo que le quedaba como un guante. Ella había decidido no llevar una falda demasiado corta y tuvo que recordar cómo solía vestirla su madre. Siguió el estilo de Carmina e incluso se hizo un moño bajo como solía hacer su hermana con su melena rubia dorada. Si las pusieran al lado, sí que parecerían hermanas a pesar de ser físicamente opuestas.

—Vamos —decidió ella apagando la segunda colilla en el suelo.

Resultó que entrar en la iglesia no fue tan fácil como esperaban. Las puertas estaban cerradas y no había misa hasta las seis de la tarde. Aporrearon varias veces, pero no obtuvieron respuesta. Probaron a ver si en el ayuntamiento podía guiarlos, pero parecían estar demasiado ocupados como para atender el teléfono. Hugo sugirió preguntarle a un vecino, pero fue Jimena la que tomó la decisión de subir a la plaza del ayuntamiento y pedir ayuda.

Quería saber, además, dónde guardaban el registro de los nacimientos que habían tenido lugar durante esos años en Güéjar Sierra. No le bastaba con ver los registros, quería saber quién había asistido los partos. Si pasaban horas en esa iglesia leyendo sobre bautismos y ceremonias quizá perdían un tiempo muy valioso. Así, se adentró en el ayuntamiento, que coronaba la plaza central justo arriba del lugar donde estaba la iglesia.

—Buenos días —comenzó Jimena aclarándose la voz.

Una mujer joven la recibía con una sonrisa.

—Buenos días, ¿puedo ayudarla en algo?

—Sí. Se lo agradecería, de hecho. Soy estudiante de la Universidad de Granada. Estoy realizando una investigación sobre las iglesias de la zona con un compañero. Nos gustaría saber si es posible entrar en el archivo de la iglesia del pueblo, además de estudiar con detenimiento el edificio por dentro —explicó Jimena modulando la voz para ser la versión más dulce que jamás había visto de sí misma.

—Oh…, estamos muy agradecidos por colaborar con cualquier proyecto que implique a nuestro pueblo. ¿Qué tipo de información buscan en el archivo? —preguntó la chica, ajustándose las gafas y levantándose de la silla en la que estaba.

—De todo, desde bodas y bautizos hasta nacimientos. Específicamente, partos que tuvieran lugar en el pueblo durante un periodo concreto de tiempo. Queremos ver quién asistía y hacer una media de la edad de las madres… Bueno, es un poco complicado. Mezclamos estudios de las iglesias y población rural… —Jimena intentaba sonar poco convencida.

—No se preocupe, nuestras puertas están siempre abiertas a investigadores universitarios. Los nacimientos, en el Registro Civil. Tengo duda sobre los partos… Nuestra situación era excepcional; aquí se daba luz hasta hace unos veinticinco años, por lo que llevábamos un registro de los partos que tenían lugar en el centro médico. Lo teníamos aquí en el archivo del ayuntamiento, pero con la obra que estamos realizando… Déjeme un segundo —le pidió la joven antes de alcanzar el teléfono.

Jimena salió a fumar a la puerta del ayuntamiento. No tenía que hacer mucho más. Güéjar Sierra era un pueblo pequeño que dinamizaba a su población y que, ya había escuchado, colaboraba con todo aquel que necesitara información de la zona.

A los minutos, salió la joven en su busca.

—Perdone, sí, mire. Este es Juan, el cura del pueblo. Él puede indicarle dónde encontrar lo que busca. Ya le comentas tú sobre los partos y nacimientos, ¿no? —se cercioró la chica.

—Muchísimas gracias. Juan, soy Jimena. —Le tendió la mano con una sonrisa.

—Acompáñeme, les abro ahora mismo —les indicó Juan amablemente conforme echaban a andar de camino a la iglesia—. Como le ha comentado Laura, estamos para lo que necesiten nuestros estudiantes. Hoy están de suerte, resulta que el ayuntamiento está en obras y la zona del archivo general se ha trasladado a la iglesia hasta que terminen. Así que encontrarán partos, defunciones… de todo. Además de, por supuesto, ceremonias religiosas.

Jimena sonrió satisfecha. Así no tenían que buscar en dos lugares distintos y perder el tiempo. Volvió a la iglesia con el cura asignado allí. La lluvia había comenzado a descargar sobre el pueblo y una niebla se estaba levantando alrededor de la plaza. Hugo había decido resguardarse junto a la frutería que estaba frente a la iglesia y se sorprendió al ver a la periodista tan bien acompañada.

—Hugo, este es Juan, el cura del pueblo. Le he explicado que estamos elaborando una investigación para el departamento de Historia sobre las iglesias de la provincia y el tema de la población rural, por lo que partos, defunciones…, ¡todo nos sirve! —le explicó cuando llegaron junto al policía.

—Un placer. Siempre me gusta atender a los jóvenes con ganas de descubrir el mundo. —El cura le tendió la mano y Hugo se la estrechó con una sonrisa.

Finalmente, se adentraron en la iglesia por la puerta frontal. Jimena alzó los ojos y contempló los techos de madera y las tallas de las paredes. El suelo, antiguo, tenía unas losetas negras y blancas que formaban un tablero de ajedrez. Cruzaron por el pasillo que se acercaba al altar abierto por un arco blanco y brillante. El silencio de las iglesias era algo que siempre perturbaba a Jimena, le traía demasiados recuerdos de su infancia. Admiró las paredes antes de seguir al cura que continuaba caminando y se perdía hacia la izquierda.

—Aquí tenemos los archivos que conservamos —explicó tras abrir la puerta que daba a una sala repleta de libros—. Detrás está la sacristía, y en este lugar suelo pasar la mayor parte del tiempo. Aquí se ha guardado la información del pueblo durante siglos. Tengo que decirles que solo tengo datos de los últimos noventa años. Cada cien años se envía la información al archivo diocesano. Si necesitan localizarlo puedo ayudarles. Ahí, a la derecha, tienen el archivo del ayuntamiento. Está catalogado, así que no creo que tengan problema. Quizá hay algo de desastre porque lo hemos movido hace poco, pero en fin…, ¡suerte!

Jimena y Hugo aceptaron sus palabras con una sonrisa. Por suerte no tenían que viajar demasiado en el tiempo así que tenían todo lo que necesitaban a mano. Juan les explicó cómo manejarse entre los documentos y libros que guardaba. Les indicó también qué zona de las estanterías eran archivos históricos y después los dejó trabajar tranquilos. Estaría en la sacristía por si necesitaban ayuda.

Hugo no era tan bueno manejándose con los papeles históricos, pero Jimena estaba en su salsa. Acostumbrada a visitar archivos y encontrar lo que buscaba, tomó el control y comenzó a sacar libros y carpetas. Fácilmente, encontró cómo estaban archivados por fechas y seleccionó los años que buscaban. De los setenta a los ochenta había muchísimo contenido, así que fue quién cribó la información antes de pasársela a Hugo. No descartó los libros que pensaba que no serían de ayuda, que pertenecían a bautizos, comuniones y confirmaciones. También de bodas, seguramente José Aguilar se habría casado en aquella iglesia, pero no era relevante. Ya sabían que estaba divorciado y que no tenía contacto con su exmujer desde hacía años.

Durante dos horas se embarcaron en la aventura de llegar hasta algún punto útil. Jimena salió a fumar en varias ocasiones frustradas, pero no perdió la esperanza. De pronto encontró el nombre de José Aguilar, aparecía a partir del setenta y cuatro.

—¡Mira! —chilló emocionada pasándole el documento a Hugo.

—Bien, nos estamos acercando. Estos son los partos que asistía. Hay que buscar si hay alguna información que nos llame la atención. Yo sigo con las ceremonias religiosas, de momento…, nada —aclaró él conforme seguía leyendo su mazo de documentos.

Jimena pasaría al menos una hora leyendo cada parto que había asistido José Aguilar en esos años. Llegó a los ochenta y aún no había conseguido nada. Los partos eran de todo tipo, algunos bebés nacían muertos, otros con enfermedades…, pero nada que le llamara la atención.

—Hay muchos partos sin nombre. No aparece quiénes eran los padres —comentó ella cuando ya llegaba al ochenta y cinco. A partir de ese año ya no tenía más documentos porque estaban descartados.

—Hasta 1999 se podía dar a la luz en el anonimato, después se legisló para que fuera ilegal y así no se cometieran irregularidades. No le prestes atención a eso, es algo común —aclaró Hugo.

La periodista ya sentía cómo se le cerraban los ojos cuando de pronto se quedó en shock. El papel se escapó de sus dedos y hasta Hugo se giró al notar que no pronunciaba palabra. Cogió el documento y le echó un ojo rápido.

—Joder —fue lo único que murmuró.

—No me lo creo. No tiene ningún sentido —respondió ella llevándose las manos a la cabeza.

—Jimena, no entres en pánico. Esto es algo rutinario, quizá estaban por la zona y rompió aguas —la consoló él.

—Necesito buscar el ochenta y siete, ¡ahora! —exclamó ella nerviosa sintiendo cómo le temblaban las manos.

Hugo le sacó los documentos que pedía y buscó con ella. Pronto acabaron ese año y no encontraron nada.

—No saques conclusiones precipitadas, es un parto que asistió un médico. Nada más. —Hugo siempre le ponía los pies en la tierra, pero en esos momentos Jimena no podía calmarse.

—Mi madre parió a Carmina aquí y fue asistida por José Aguilar. Me dijo que no lo conocía de nada. Es una puta mentirosa.

Jimena salió del archivo y enfiló hacia la salida de la iglesia. Las manos le temblaban conforme buscaba un cigarrillo y su mechero.

Por un momento sintió que se desmayaba. Lo último que deseaba era ver a sus padres implicados en toda esa locura. Nada tenía sentido.

Capítulo 37

Finalmente, pasaron el resto del día leyendo los archivos que encontraron de los años que buscaban en la iglesia de Güéjar Sierra. Incluso comieron en la plaza del ayuntamiento unos platos exquisitos y a buen precio. Jimena no volvió a hablar de nada, sencillamente comió en silencio y volvió a volcarse en los documentos del archivo sin pronunciar palabra. Hugo estaba muy preocupado por verla en esas condiciones, pero ella no quiso dar su brazo a torcer y no salió de su ensimismamiento. Cada hoja que leía la sentía más lejana y las palabras no terminaban de unirse en su cerebro. Solo había algo en lo que pensaba, el parte de la intervención de su madre en el parto de Carmina. Su cabeza no paraba de repetir las palabras que le había dicho sobre que no conocía de nada a José Aguilar. Algo no iba bien y no encontraba qué podía ser. Se había bloqueado y solo deseaba encerrarse en su apartamento, sola, y buscar las respuestas que necesitaba.

Juan, el cura del pueblo, se ofreció a leer con ellos para que acabaran antes de que comenzara la misa. Hugo desechó su oferta con una sonrisa y aseguró que para las seis estarían fuera de la iglesia. Así tuvieron que hacerlo, a pesar de dejarse algunas carpetas sin revisar. No encontraron nada útil para la investigación, según las palabras del policía. Pero Jimena sí sentía que habían encontrado algo que Hugo prefería no ver: la conexión con sus padres. Esa conexión podía esconder otra más profunda con María, porque Jimena había aprendido una lección en esas últimas semanas: buscar más a fondo para encontrar respuestas. Si José Aguilar asistió a su madre en el parto de Carmina, quizá María la había acompañado o incluso había cerrado la cita. Ya entonces se conocían, de hacía poco tiempo, pero tenían una gran amistad. Era posible; su madre era la clave y debía hablar con ella y resolverlo todo.

De vuelta al coche la noche ya caía lentamente y el alumbrado público estaba encendido. Jimena se dejó caer en el asiento del conductor mirando al frente y sin articular ni una sola sílaba. Hugo se sentó unos minutos después, pues andaba fuera organizando documentos que llevaba en una carpeta. Juan les permitió fotocopiar aquello que necesitaran, y Jimena sintió algo extraño al despedirse de él. Dijo una frase que la hacía pensar que había descubierto la índole de la investigación que estaban haciendo. La periodista se encendió un cigarrillo antes de arrancar. Encendió las luces del coche y, conforme bajaba la cuesta donde había estado aparcado el coche, echó una última mirada a la fuente de piedra de la que había bebido y cuya agua estaba fresca.

—Jimena, no te preocupes. Seguro que no es para tanto, verás que tu madre puede explicarlo —murmuró Hugo cuando ella ya iba a tomar la primera curva que los sacaría de aquel pueblecito encantado.

—Tú no lo entiendes, me mintió. Eso es sospechoso. Mis padres conocían a las tres víctimas. Aparece el puto cheque de dos millones de pesetas firmado por mi padre y encima me mienten… Aquí hay algo raro —respondió ella mordaz, pero sintiendo cómo se le rompía la voz.

—La policía los interrogó por el crimen de María porque eran cercanos a ella y fue rutinario. No digo que no escondan algo, evidentemente, todo esto es rarísimo, pero te estás dejando llevar por el asesino. Esto es lo que quiere, despistarnos —argumentó él todavía en voz baja.

Pero Jimena no apartaba los ojos de la carretera, que cada vez era menos visible. Una niebla densa descendía por la montaña y ocupaba el asfalto. A la dificultad en sí misma de tener que conducir de noche bajo la lluvia por esas curvas infernales, se le sumaba la densa niebla que obstruía la visibilidad de la carretera. Por eso había reducido la velocidad hasta el punto de no alcanzar ni la mínima recomendada. El policía no había mencionado nada del estado de la visibilidad y Jimena se lo agradecía.

Sus palabras no servían para nada. La periodista sentía cómo le latía el corazón cada vez más rápido y cómo le sudaban las manos. Quiso responder, pero las palabras se le quedaron atascadas en la garganta. Lo lógico era suponer que sus padres no tenían nada que ver, pero el hecho de que su madre le hubiera mentido abiertamente levantaba sus sospechas. Una parte de ella no quería creerlo, pero otra… otra estaba convencida de que había algo extraño en su familia. Su madre, altiva y manipuladora, que siempre había diferenciado claramente a Carmina de Jimena y a la que no le faltaba aire para gritar a los cuatro vientos que Jimena era una decepción. De ella se esperaba cualquier cosa y eso era lo que más miedo le daba. Marta tenía la capacidad de esconderse y no parecer el monstruo que era. Por eso muchos creían que era una buena madre, porque eso parecía cuando la veían junto a Carmina. Y su padre… firmando ese cheque y jugando a mentir con su madre.

Le ocultaban algo. Jimena estaba segura. No mencionaron que José Aguilar asistió el parto de Carmina. ¿Por qué? Pagaron dos millones de pesetas por un milagro de mierda, ¿por qué? ¡Estaba harta de no entender nada! Se imaginaba a sus padres pagando tal cantidad de dinero para un milagro… Quién sabe qué pecados querían limpiar. La frustración cada vez hacía más mella en ella, cada curva que tomaba sentía que el cuerpo se le saldría del coche. El corazón iba demasiado acelerado, la cabeza comenzaba a darle vueltas y con toda esa niebla no se sentía segura conduciendo. Por eso, al comenzar a ver el embalse se prometió que pararía en cuanto pudiera. Casi no se veía, pero con las luces antiniebla pudo vislumbrar la salida que llevaba a una zona de descanso junto a la carretera. En el camino de ida, cuando subieron, se había dado cuenta de que había gente contemplando el embalse desde ahí. Recordaba que era una explanada amplia y con vistas al agua.

—¿Qué haces? ¡No se ve nada, Jimena! —gritó Hugo al ver que la periodista frenaba y después giraba a la izquierda.

Pero ella sí veía. Había visto que no venía ningún coche porque, a pesar de la densa niebla, cuando se habían cruzado con uno lo podía ver desde treinta metros. Más que el coche, veía sus luces, y eso era suficiente. Por eso se adentró en la explanada y no ocurrió nada. Lo único que ocurrió fue que su corazón entró en estado de taquicardia, puso el freno de mano y se precipitó fuera del coche. Con los pies en el suelo, se dobló y vomitó con todas las fuerzas que encontró. Notaba cómo su estómago temblaba al acabar y, aun recomponiéndose, no encontraba aire en los pulmones para respirar.

—¿Estás bien? ¿Qué te pasa, Jimena? —La voz de Hugo había cambiado y mostraba preocupación. Se acercó a ella y cuando la tuvo al lado se dio cuenta de que acababa de vomitar—. Ven, siéntate —le indicó acompañándola hasta el capó y dejando que se sentara.

Ella no conseguía responder. Las palabras no salían de su tráquea y empezó a tomar torpes bocanadas de aire que no llegaban hasta donde necesitaba. Parecía un pez intentando respirar fuera del agua. Hugo pareció darse cuenta de lo que ocurría, colocó los brazos sobre sus hombros y mirándola a los ojos inspiró y espiró frente a ella marcando el ritmo. Jimena consiguió hacerle caso y, poco a poco, sintió cómo le bajaba el pulso. Poco después consiguió respirar y sentir que ese aire sí llenaba los pulmones. Después dejó caer la cabeza en el pecho del policía y le temblaron los labios. Aguantó las lágrimas, no se sentía en un espacio seguro como para dejarse llorar sin que la juzgaran.

—Ha sido un ataque de ansiedad, lo siento —murmuró por fin.

Eran las primeras palabras que pronunciaba en horas. Se sentía bien al mover los labios y comunicar lo que pensaba. Su cuerpo no le había permitido hacerlo hasta ese momento.

—No tienes que disculparte, te entiendo. Eres muy resolutiva, deberías saberlo. Podrías haber seguido conduciendo y que nos cayéramos por uno de esos precipicios —contestó él medio en broma consiguiendo sacarle una sonrisa.

—Esto de mi familia me ha superado. Yo… no sé. Necesito pensar en ello y confrontar con mi madre. Me da todo mucho miedo —confesó en voz queda.

—Sentir miedo es normal en estas situaciones. Estoy aquí para lo que necesites —susurró abrazándola contra su torso.

Jimena decidió que era momento de dejarse cuidar por fin en los brazos de Hugo. Había peleado contra lo que sentía incansablemente, pero aquella tarde ya no le quedaban fuerzas para hacerlo. Se había mostrado vulnerable con él, pero también cómoda haciéndolo. Hugo no la había juzgado, sencillamente la había dejado ser. El policía había sido de los dos el primero en dar el paso a abrirse con ella, había compartido su dolor por cómo tuvo que abandonar su ciudad y le había mencionado más de una vez que ella le gustaba de verdad.

En mitad de aquel huracán de sentimientos, Jimena escuchó el motor de una moto y se irguió separándose del policía. El sonido pareció acercarse a donde estaban, pero no siguió la curva que subía carretera arriba. Sin embargo, sintió que se acercaba a la explanada y de pronto dejaron de escuchar el motor sonar.

Jimena y Hugo se miraron y ella frunció el ceño. Las luces de la motocicleta parecían estar apagadas desde el primer momento, lo que era peligroso en las condiciones en que se encontraba el camino hacia el pueblo. Ambos habían escuchado el motor y cómo se apagaba. En una parte, al otro lado de la capa de niebla que los cegaba, había alguien. La periodista se puso alerta y se bajó del capó del coche. Ambos guardaron silencio. No se escuchaba ni el gorjeo de un pájaro en los árboles. Jimena echó a andar en dirección a la moto. Sabía en qué zona de la explanada se había perdido y recordaba de aquella mañana que no era muy grande. Pronto dejó de ver su coche y a Hugo. Siguió caminando con sigilo, pero no conseguía ver nada.

—¡¿Hola?! —exclamó.

No hubo respuesta rápida. Por lo que siguió caminando. Hasta que de pronto unas luces la cegaron y vislumbró la moto a su derecha. Por un momento se planteó si iba a atropellarla y perdería la vida en mitad de aquella locura. Sin embargo, la moto arrancó y desapareció de nuevo hacia la carretera. Se perdió de camino a Granada, aunque provenía de esa misma dirección.

Jimena se quedó paralizada y sintió cómo unos brazos la agarraban. Gritó asustada, pero Hugo intentó tranquilizarla.

—¡Soy yo! Tranquila.

Juntos volvieron al coche y la periodista tomó el asiento del copiloto. No estaba en las mejores condiciones para tomar el control.

—¿Qué ha sido eso, Hugo? Esa persona nos estaba siguiendo —comentó en cuanto arrancaron el coche y el policía tomó el carril derecho para seguir la carretera hacia el centro de la ciudad.

—Creo que solo era un conductor perdido. Subió hasta la explanada y volvió a bajar. No es el mejor momento para conducir una moto con esta niebla —respondió él, tranquilo.

—Que no, joder. Que nos estaba siguiendo. Hasta que yo no he estado a su altura no ha encendido las luces y se ha ido. Era muy sospechoso —insistió ella.

—Jimena, necesitas descansar. Estás muy alterada. Solo tú has tenido esa sensación —le garantizó Hugo cogiéndola de la mano.

Pero ella la apartó y negó con la cabeza.

¿Sería posible que el cerebro le jugara malas pasadas?

Capítulo 38

El lunes fue un día difícil para Jimena. Desde lo que había ocurrido la noche anterior en Güéjar Sierra no paraba de darle vueltas a la posibilidad de que su cabeza se hubiera obsesionado hasta tal punto que le jugara malas pasadas. Entre el ataque de ansiedad y la angustia por el motorista, llegó aquella noche exhausta a casa y con el único deseo de meterse en la cama y dormir. Así lo hizo, abandonó por unas horas la investigación y dejó que su cerebro se reiniciara.

Esa noche soñó con la plaza del ayuntamiento y las fuentes de colores de Güéjar Sierra. También con su madre, imaginándola de joven. Se despertó con una sensación de desazón en el pecho. Si antes ya se sentía fuera de su familia y traicionada por su propia sangre, tras el descubrimiento del día anterior ese sentimiento era más fuerte si cabía. Había algo diferente en sus padres, algo que nunca había terminado de vislumbrar y que cada vez era más evidente. No sabía qué era ni qué significaba, pero estaba segura de que había algo más que no decían, algo invisible a sus ojos, pero tangible en su mente.

El lunes fue difícil porque estaba agotada. Tras esos sueños y la sensación que la acompañaba allá donde fuera, no tenía energías para presentarse en el trabajo. Tampoco sabría qué decirle a Guillermo después de la discusión que habían mantenido y no se veía capaz de ir allí para confrontarlo otra vez. A Jimena Cruz, Guillermo le parecía muy sospechoso. Ocultaba un secreto y la periodista estaba convencida de que tenía algo oscuro detrás. Cumplía el perfil para ser el asesino, tenía motivos y no había sido capaz de articular una coartada cuando ella había insistido en saber dónde había estado las noches de los asesinatos. Se preguntaba por qué no había escuchado o visto movimientos de la policía alrededor de su jefe. ¿Quizá no tenían la información que ella sí? ¿Se estaba obsesionando y, en realidad, proyectaba en Guillermo el asesino que ansiaba encontrar?

Por ese motivo, la tarde de ese lunes también fue difícil. Se sentó en el ordenador y comenzó a redactar una larga carta explicando su perspectiva sobre Guillermo. Habló de su cambio de actitud, de su aventura con una joven trabajadora del periódico y de su relación con dos de las víctimas, quizá incluso tres, solo que no lo tenía cotejado. Recreó la discusión que había tenido lugar en el periódico y no le faltaron detalles. Acabó creando una cuenta de email anónima aun sabiendo que la policía rastrearía su correo y llegaría hasta ella, pero se sintió mejor dándole a enviar desde un email que no llevaba su nombre ni su firma. Después se sirvió una copa de vino y se quedó frente a la pantalla sin llegar a creer lo que había hecho. Si Hugo no lo había conseguido, ella lo lograría. Se había esmerado en pulir cada palabra en esa carta y en evidenciar que estaba segura de que su jefe ocultaba un secreto oscuro. Esperaba que su tono desenfadado y desesperado empujara a la policía a estudiar más a fondo a Guillermo.

Aquella noche durmió mejor, aunque no dejó de pensar en el registro del parto de su madre y el cheque, que a veces aparecía entre sus pensamientos. Volvió a soñar con sus padres e incluso hubo algún instante en el que Guillermo aparecía y le insistía en saber por qué lo había vendido a la policía. Se despertó en repetidas ocasiones boqueando en busca de aire, acabó por levantarse de la cama cuando aún no había salido el sol y por arrimarse al alféizar de la ventana para fumarse un cigarro. Desde ahí arriba vio cómo salía el sol por encima de los edificios y cómo el cielo se tornaba turquesa. La lluvia había parado a mitad de tarde del día anterior y pronosticaban sol unos cuantos días más. Jimena se quedó ahí sentada, alcanzó su ordenador y comenzó a leer más sobre las tradiciones cristianas granadinas.

A medio día se dio cuenta de que no había encontrado nada similar a lo que buscaba. Esperaba poder ver alguna conexión entre el ritual que seguía el asesino y las tradiciones de la ciudad. Quizá las marcas de las bridas simbolizaban algo, quizá la forma de morir de cada víctima…, nada. Con ese último pensamiento cayó en la cuenta de que aún no sabía si, finalmente, José Aguilar había muerto por algún veneno y, de ser así, cuál era. Hugo y ella habían estado tan centrados en el archivo y su plan que se les había olvidado por completo hablar de ello. Por eso alcanzó su teléfono y lo llamó. No obtuvo respuesta. Al intentarlo de nuevo, tampoco.

Finalmente, bajó a comprar al supermercado más cercano decidida a no quedarse en los huesos por su nueva meta laboral. Entre cigarros llegó hasta la entrada del Realejo y fue a parar a uno de esos pequeños supermercados que abastecían al barrio y eran franquicias de cadenas que no tenían precios demasiado competitivos. Compró algo de comida preparada, unas pizzas y una pechuga de pollo junto a un brócoli. Quería equilibrar su dieta para sentirse mejor consigo misma. Justo cuando salía por la puerta se acordó del vino y volvió a entrar arramblando con todo para comprar unas cuantas botellas de su vino blanco favorito. La cajera le echó una mirada rápida frunciendo el ceño y Jimena se marchó sin despedirse con cara de pocos amigos. No necesitaba que le dijeran en voz alta que compraba demasiado alcohol a la semana.

Justo cuando estaba batallando en su bolso para encontrar las llaves del apartamento, su teléfono comenzó a sonar. Dejó las bolsas en el suelo con cuidado y después se agachó junto a ellas para poder llegar hasta su móvil. La pantalla iluminaba el bolso por dentro y no fue difícil llegar hasta él. Vio el nombre de Hugo y descolgó la llamada rápidamente.

—Hola, Jimena, perdona, llevo un día de locos. —Su voz sonaba alterada. Era evidente que estaba llamándola mientras se desplazaba rápido hacia algún sitio.

—Te llamaba porque quería saber si, finalmente, José Aguilar falleció por veneno o no. —La periodista quería ser directa y salir de dudas cuanto antes.

—Oh…, joder, lo siento. He estado con la cabeza en otras cosas y se me olvidó contártelo. Sí, falleció por ingerir una seta venenosa. Le provocó un coma hepático que acabó con su vida. Amanita muscaria. Una dosis muy alta provoca colapso en el cuerpo. Su aspecto físico no dejaba lugar a dudas y ya está comprobado —aclaró él sacando a Jimena de sus dudas.

—Joder, vale. Con esto puedo ponerme a trabajar. Quiero saber más sobre ese veneno. ¿Habéis localizado los lugares donde se puede adquirir? —Sabía que eso formaba parte de los procedimientos policiales.

—Bueno, sabes que yo ya no estoy en la investigación. Imagino que se ha hecho, pero no puedo decirte qué se encontró en esa búsqueda. Otra cosa, Jimena…, acaban de traer a tu jefe a declarar a la policía nacional dos de mis compañeros.

La periodista se quedó helada y dejó caer el cuerpo para sentarse en el suelo con la espalda contra su puerta. La boca se le desencajó y guardó silencio unos segundos. La policía había hecho caso a sus palabras, eso significaba que aún no estaban seguros de si Laureano era el asesino. Ante el aviso de Hugo de que podrían detenerlo en cualquier momento, la periodista estaba alerta y quería que antes mirasen bien a su jefe.

—¿Qué ha pasado? —articuló todavía sorprendida.

—Un soplo anónimo. Imagino que no sabrás quién habrá sido, ¿no?

—Tenía que hacerlo, Hugo. Sé que lo dejaste caer, pero no fue suficiente. Así saldremos de dudas. Hay algo que me dice a gritos que Guillermo está ocultando cosas.

—Te mantendré informada. ¿Has hablado con tus padres?

Para Jimena la conversación había llegado a su fin. No tenía ganas de darle explicaciones a Hugo sobre sus padres ni tener que justificar por qué aún no lo había hecho. El policía había dejado claro que dudaba que sus padres tuvieran nada que ver, pero le había recomendado que hablara con ellos para al menos calmar su propia incertidumbre. Jimena había preferido dejar eso para más tarde, ahora tenía otras prioridades y dudas que deseaba resolver con más ganas. Sus padres podían esperar, solo de pensar en la partida de nacimiento de Carmina, sentía cómo la ansiedad tiraba de ella. No pensaba que sus padres fueran unos asesinos, pero tenía miedo de que sí que estuvieran involucrados de alguna manera. Quizá no directamente, pero el hecho de que su madre le mintiera sobre José Aguilar no la tranquilizaba en absoluto. Tener que preguntarles por el cheque tampoco era plato de buen gusto. Tenía demasiadas preguntas que solo podrían resolver sus padres. Pero iría a lo largo de la semana, de momento estaba demasiado ocupada sin querer salir de casa.

Esa tarde le mandó un correo a Guillermo indicándole que al día siguiente tampoco iría al trabajo. Lo hizo al descubrir que tenía cinco emails de su jefe pidiéndole explicaciones para saber dónde estaba y por qué no acudía al trabajo, y otras tantas llamadas que había preferido no responder. Solo de ver el nombre de su jefe en la pantalla de su teléfono móvil le daba una angustia horrorosa. Se lo imaginaba declarando en la policía y preguntándose por qué su trabajadora le había hecho algo así. Jimena sabía que la policía jamás le diría a un sospechoso en esa situación de dónde venía su fuente, pero Guillermo no necesitaba darle demasiadas vueltas para intuir que había sido ella. Seguramente, Jimena había sido la única persona que lo había acusado abiertamente. Ese era el segundo motivo por el que tampoco quería presentarse en el trabajo ni entregar las tareas que tenía asignadas.

El miércoles se quedó también encerrada en casa trabajando en la investigación. Buscó información sobre el veneno que había aparecido en el cuerpo de José Aguilar y se sorprendió ante los resultados. De entrada, que una víctima falleciera por ingerir setas venenosas ya era llamativo de por sí y llevaba a Jimena a plantearse quién podía estar detrás de esa locura. La Amanita muscaria era un hongo muy popular en zonas con climas fríos como Granada. Tenía un velo amarillo citrino que coloreaba las verrugas del sombrero, los copos en la base del pie y los bordes de los anillos. El sombrero era de un rojo anaranjado y le recordaba a las setas en las que vivían los pitufos. Solo con verla en una fotografía, Jimena podía ver que era venenosa. Tenía esos colores que llamaban a la muerte y no parecía muy apetecible. Crecía en otoño y en Granada aguantaba casi hasta marzo. Era la época en la que el asesino podía cogerlas en el bosque y usarlas. Por lo que podía ver, tenían distribuciones similares en casi todos lados. Crecían sobre todo bajo pinares y solían estar cerca de otras setas comestibles. Había de diferentes tamaños y eran altamente venenosas en cualquiera de sus variedades. Los primeros síntomas tras ingerirlas eran vómitos y diarrea. Los espasmos musculares eran comunes y solían estar seguidos de somnolencia o de un coma tras unas horas de su absorción por el cuerpo humano.

Jimena acabó leyendo varios casos de personas que habían fallecido tras ingerirlas desde el desconocimiento. Parecía difícil medir la cantidad y no había certeza sobre cuántas se necesitaban para fallecer. Quizá quien lo ingería no moría y su cuerpo limpiaba las toxinas. Eso significaba que el asesino no tenía prisa con José Aguilar o quizá había establecido un plan b por si el de las setas no funcionaba. A Jimena la dejaba sin palabras darse cuenta de que ese asesino tenía más paciencia de lo que parecía y había planeado cada uno de sus pasos sin prisa. ¿Por qué había elegido unas setas venenosas cuando antes no le había temblado el pulso con una barra de hierro y después le había regalado a Manuel Acosta esa muerte tan dulce?

Aquella noche pensó en ello en la cama y el jueves por la mañana decidió que era hora de ir al trabajo. Sabía que allí estaría Guillermo, pues había recibido otro email a las siete. Debía haber declarado en la policía y después volvería a su casa asustado. En el email le exigía que diera señales de vida. Por eso había decidido que era hora de volver al trabajo y confrontar con su jefe.

Conforme subía en el ascensor siguió pensando en la Amanita, esa seta que había causado el fallecimiento de José Aguilar. Era irónico también que un médico fuera asesinado con una seta tóxica para el cuerpo humano. Parecía que el asesino lo había preparado a medida para su víctima. Jimena sabía que tendría que echarle unas cuantas horas más a su investigación sobre aquella seta tóxica y que tendría que descubrir los sitios que existían en la provincia que tuvieran esa variedad micológica.

—Jimena, ya era hora. A mi despacho. —Guillermo había abandonado su sonrisa habitual.

La periodista pasó de largo frente a la nueva chica en prácticas que tampoco hizo grandes esfuerzos por saludarla. Justo cuando entraba por la puerta, su jefe estaba en el pasillo y se había sorprendido al verlo. Él iba con uno de sus trajes arreglados y una camisa oscura. La miraba con los brazos cruzados sobre la mesa y muy enfadado.

—¿Y bien? —fue lo único que pronunció Jimena.

—Estás despedida.

Jimena se quedó helada y arqueó las cejas realmente sorprendida. Entonces sintió cómo le hervía la sangre.

—Te voy a denunciar, cabrón.

—Es procedente. Tengo el registro de las llamadas, mensajes y emails que he mantenido contigo en las últimas semanas. No has cumplido con tu trabajo, te has ausentado sin avisar… Lo siento, pero es procedente.

—Voy a llegar hasta el fondo de todo esto, Guillermo. Sé que tuviste algo que ver en los asesinatos y también sé que no soy la única que lo cree —farfulló conforme se levantaba y lo señalaba con el dedo.

—Te estás volviendo loca.

—Vete a la mierda, ni siquiera sabes cómo dirigir un puto periódico. Eres un inútil. No sé cómo pudieron dejarte a cargo de este lugar. Lo has destruido porque eres un mediocre y no sabes hacer periodismo de verdad. Pero no te preocupes, quizá acabes en una celda pagando por tus crímenes —fue lo último que articuló la periodista antes de cerrar de un portazo y marcharse del periódico que había sido su hogar casi siete años.

Capítulo 39

Las botellas de vino se acumulaban en la encimera de la cocina. Como si de un bar cerrado a altas horas de la madrugara se tratase, el vidrio comenzaba a ser evidente por todas partes. Las copas vacías y sucias se apilaban en el fregadero y Jimena no había dejado de beber y fumar desde que Guillermo la despidiera. Ese día, al llegar a casa, abandonó por completo la investigación, subió la música de jazz en el altavoz y bailó hasta que los pies le pidieron que parase. Por un momento olvidó quién era y qué ocurría a su alrededor. La periodista solo deseaba desahogar los últimos acontecimientos de su vida y el vino blanco había sido su vía de escape. Con la música resonando entre la cuatro paredes del salón, Jimena bailó de un lado a otro con el vino en las manos y el humo saliendo de los labios. Esa noche cayó rendida y pudo olvidar lo que había ocurrido esa misma tarde.

Al día siguiente tenía tal resaca que no pudo probar ni una sola gota de alcohol. Mató el tiempo en el sofá, negándose a sentarse frente al ordenador para volver a la investigación. Deseaba estar sola en su miseria y olvidar quién era. El vino había hecho demasiados estragos en su cuerpo y el dolor de cabeza era insoportable. Desde el sofá contempló el desastre en el que se había convertido su apartamento y siguió fumando de manera compulsiva para no pensar demasiado en ello. Ya no solo las botellas de vino dificultaban el uso de la cocina, también los platos y vasos sucios. Los restos de la pizza congelada que había cenado la noche anterior se esparcían a lo largo de la barra americana de madera que dividía el espacio de la cocina del salón, y los ceniceros estaban a reventar de cenizas y colillas. Prefirió ver una serie hasta las tantas de la madrugada y con un par de aspirinas en el cuerpo se marchó a dormir sin siquiera haber ventilado el espacio, que tenía un olor cargado a tabaco y alcohol.

El tercer día de su desdicha era sábado y amaneció bien entrada la mañana. Lo único que le apetecía era volver a la cama y olvidarse del mundo exterior. Se negaba a aceptar que haber perdido su trabajo la había hundido, pero era cierto que eso, sumado al estrés de la investigación y su familia, la había desbordado. Jimena Cruz siempre tenía su vida bajo control y, por primera vez, ya no era así. No podía controlar a su familia, saber qué secretos ocultaban y entender por qué su madre había dado a luz a Carmina en Güéjar Sierra cuando vivían en Alfacar, antes de mudarse a Granada. Tampoco podía controlar a Guillermo, a quien creía firmemente relacionado con los crímenes, aunque no pudiera explicarlo todavía, ni el despido procedente que había recibido dos días atrás y que la dejaba desamparada como periodista en una ciudad en la que sus compañeros de gremio acababan desarrollando carreras profesionales que nada tenían que ver con el periodismo. Y, por supuesto, controlar la investigación y encontrar de una vez por todas al asesino estaba siendo una misión imposible. Jimena había perdido a su tía María, a sus padres como pilares en los que algún día pudiera volver a confiar y su trabajo. Esa investigación estaba llevándose demasiado de su vida y le estaba pasando factura.

Así que esa mañana sí que desayunó. Pasó la mano por la encimera y dejó caer todas las botellas de vino vacías en una gran bolsa de basura. Recogió todo aquello que vio que debía ir directo a la papelera y después bajó en el ascensor con las gafas de sol puestas. Tras deshacerse del vidrio reciclándolo y tirar el resto de la porquería a un contenedor, pidió un desayuno para llevar en el bar que estaba situado frente a su casa. Al volver al apartamento se sentó en el alféizar de la ventana y probó bocado sin encenderse un cigarro durante los primeros minutos. Al terminar, todavía indecisa por lo que hacer con su vida, encendió su teléfono móvil tras dos días desconectada y se sintió abrumada por la cantidad de notificaciones que recibió.

Hugo la había llamado unas diez veces en las últimas cuarenta y ocho horas, Carmina no se había quedado atrás, y tampoco Amanda, la que ya era su excompañera de trabajo. Jimena leyó también los wasaps que había recibido, que no eran pocos. Carmina le pedía que asistiera a su cumpleaños la semana siguiente e intentaba hablar con ella a toda costa. Jimena respondió con unos cuantos emoticonos para dejarla tranquila y le aseguró que estaba bien. Después decidió que el siguiente al que debía contactar era Hugo. En vez de leer los mensajes que le había dejado, buscó su teléfono en la agenda del móvil y lo llamó. Respondió a los pocos segundos.

—Jimena, estaba preocupado. Iba a pasarme hoy por tu casa. ¿Dónde te has metido?

—Es complicado, he estado desconectado un poco de todo. ¿Qué ocurre? Te has vuelto loco llamándome —respondió ella bajando los pies del alféizar y acercándose a la cocina para servirse un vaso de agua.

—¿Puedo pasarme por tu casa esta tarde y te cuento? —La voz de Hugo sonó dubitativa. Estaba claro que temía que Jimena se negara.

Ella pensó en esa propuesta sin tener una respuesta clara en su mente. Quería ver a Hugo y no podía negarse que incluso lo echaba de menos. La investigación los había unido muchísimo y eso, sumado a que ya antes se gustaban y se tenían aprecio, podía resultar en un final trágico amoroso. Aun así, deseaba tener su compañía. Por mucho que le costara aceptarlo, era así.

—Está bien. Pero no vengas tarde, estoy cansada. Para las seis estaría bien. No traigas vino, por favor. Tráeme azúcar —pidió casi en un susurro.

Después de hablar con Hugo volvió a echar una mirada a su alrededor y decidió que era hora de darle un empujón a su casa y ponerla en condiciones. Se dio una ducha, que tras dos días necesitaba porque su cuerpo rezumaba olor a bar. Se miró en el espejo desnuda. Sus ojos estaban irreconocibles, habían perdido el brillo habitual y se veían cansados. No podía permitirse convertirse en esa Jimena que se paseaba como un espíritu y que abandonaba lo que más le apasionaba. Si Guillermo la había despedido, encontraría un trabajo mejor. Si su familia le ocultaba algo, confrontaría con ellos cuando fuera al cumpleaños de Carmina. Ya bastaba de sentir pena de sí misma y no afrontar su vida.

Así salió de la ducha y se vistió lo más sensual que pudo. Limpiaría su casa y después recibiría a Hugo lista para meterlo en su cama. Necesitaba volver a sentirse la Jimena que solía ser y para eso debía poner de su parte. Puso música de jazz de nuevo, esta vez muy alta, pero sin ponerse a bailar y beber como una descosida. Durante unas horas se dejó llevar por las notas y consiguió arreglar su casa para que dejara de parecer un circo. Ventiló abriendo todas las ventanas, incluso compró un ambientador cuando bajó a tirar la segunda tanda de basura y también adquirió algunos ingredientes para preparar una cena.

Para las cuatro y algo se sentó en el sofá chaise longue y contempló el vinilo de la Alhambra que ocupaba una de las paredes con un cigarro entre los labios. Ese vinilo lo había elegido su hermana cuando Jimena estaba decorando su nueva casa. A la periodista también le había gustado y acabó comprándolo en honor de Carmina y para tener algo que siempre le recordara a ella. Comenzaba a estar comido por el tiempo y algunos bordes se habían despegado. Aun así, estaba en buenas condiciones como para que no lo remplazara por otro. Le gustaba la decoración anodina entre negro y blanco de su apartamento. Los toques de color como el sofá le daban vida y ese vinilo aportaba profundidad a la estancia. Jimena siempre se había reído de los granadinos que tenían monumentos y recuerdos de su ciudad en casa, como esos que llenaban las paredes de cuadros de la ciudad. Sin embargo, ella también había caído y vivía enamorada de la Alhambra en su pared.

Empezó a cocinar un pesto de espinacas y pistachos para la cena, aunque quedaran unas horas, así cuando Hugo y ella tuvieran hambre solo tendría que hervir unos espaguetis y añadirles la salsa. La había probado hacía unos años y era de sus pocas recetas. Le gustaba prepararla porque todo era en crudo y muy fácil de cocinar. Mientras lo hacía, alcanzó su teléfono y recordó que tenía mensajes de Amanda. Le pedía que la llamara e indicaba que estaba preocupada por ella. Jimena decidió que era el momento de hacerlo, antes de que llegara Hugo.

—… y de verdad que estoy preocupada, se te está yendo la olla, Jimena. —Su excompañera de trabajo no había dejado de hablar durante un minuto desde que descolgara la llamada.

—Mira, Amanda. Si Guillermo me ha despedido es porque descubrí su aventura contigo y porque sospecho de él. Sé que la policía también. Te estás equivocando de bando. —Jimena fue directa al asunto. Si Amanda venía con mal tono y prepotente, ella también lo haría.

—No tienes ni idea y estás siendo ridícula, Jimena… Has perdido un buen puesto de trabajo por tu obsesión con los asesinatos. Ni siquiera eres capaz de ver lo que está delante de tus narices. —Amanda había comenzado a hablar disimulando una risotada.

—¿Estás compinchada con él? Espero que no hayas metido la pata y jodido tu vida, Amanda. Ni siquiera sé cómo puedes estar con Guillermo, podría ser tu padre. —Jimena había sacado el hacha de guerra.

—Deja esa investigación, Jimena. Te estás poniendo en peligro. Ya has perdido tu vida laboral, ¿qué más estás dispuesta a perder?

Amanda colgó y Jimena se quedó con la palabra en la boca. Dejó a un lado la batidora y las espinacas y corrió hacia su escritorio. Allí imprimió una foto de Amanda y la puso al lado de la de Guillermo. Esas últimas palabras parecían una declaración de intenciones. No sabía qué quería decir exactamente, pero no cabía duda de que no era un final de conversación amistoso entre dos amigas.

Volvió a cocinar intentando que no le afectara esa conversación que acababa de mantener con Amanda. Se centró en el pesto, en mezclar bien las espinacas con la cantidad adecuada de aceite. Para cuando acabó, se sentó en el alféizar de la ventana y contempló el mural que había terminado de construir hacía unos minutos. Cada vez tenía más información, pero todavía no había nada claro que decantara la balanza hacia una persona. Tenía dos sospechosos claros: Guillermo y Laureano. Según había entendido a través de Hugo, también eran los dos sospechosos de la policía. Eso no significaba que no hubiera más posibilidades, pero sí que esas eran las más cercanas a la realidad. Aun así, en la mente de Jimena, la idea de que Guillermo y Amanda lo hubieran hecho juntos tenía cada vez más sentido. Hugo lo había dicho, podía ser más de un asesino. Hacerlo entre dos habría sido lo más fácil, pero… ¿por qué María? Quizá, sencillamente, porque Guillermo quería fama y hablar en su periódico con información privilegiada. Eso no le había salido bien porque Jimena no le había entregado nada decente, pero siempre la llamaba el primero. Era como si su jefe fuese el primer ciudadano en enterarse cada vez que ocurría un crimen. Pero… ¿dónde situaba en ese esquema a Amanda? ¿Era la amante que lo dejaba todo por él?

En mitad de sus pensamientos sonó el timbre y recibió a Hugo con una sonrisa. El policía, que no estaba acostumbrado a ver a Jimena tan receptiva, la cogió de la cintura y la aprisionó contra la pared. Después se besaron. Ella se dejó llevar como no había hecho antes y sus manos recorrieron el cuerpo de Hugo con deseo. Como dos adolescentes se probaron con frenesí hasta que Jimena se separó y le pidió que se sentara con ella en el sofá.

—Menudo recibimiento —comentó Hugo con una sonrisa.

La periodista lo miró todavía con deseo en los ojos. Llevaba unos vaqueros y un jersey grueso de color granate. El pelo castaño despeinado y más largo de lo habitual y no se había afeitado la barba incipiente.

—Tengo que confesar que he preparado la cena.

—¿Qué? ¿Jimena Cruz me ha hecho la cena? ¡Qué locura! —Él acabó riéndose y Jimena no pudo disimular una risa que acabó en risotada.

—Sí. Pero antes… ¿por qué has estado tan pesado en los últimos días?

—¿Pesado? Y yo que pensaba que empezaba a gustarte… —respondió él con otra sonrisa antes de darle un beso a Jimena.

—Vale…, no pesado…, insistente.

Hugo se pasó las manos por el pelo y se acomodó en el sofá. Jimena hizo lo mismo manteniendo cierta distancia entre ambos. Estaban desatando lo que sentían y tenía miedo de que pudieran ir mucho más lejos en tan poco tiempo.

—Han detenido a Laureano, Jimena. Eso ha ocurrido y por eso llevo llamándote dos días sin cesar —concluyó él casi en un murmullo.

Jimena se quedó petrificada. No podía ser verdad. Por eso farfulló nerviosa levantándose a por un cigarro:

—No. Es muy pronto. Joder.

Capítulo 40

La luz se coló entre los huecos que dejaban sus pestañas y Jimena apretó los ojos en un intento de no despertarse. Demasiado tarde, su mente se había activado y recordó que debía prepararse para salir a investigar a Amanda. Alcanzó su teléfono y distinguió la hora, aún quedaban unos minutos para que sonara su alarma. Tanteó con sigilo la cama y descubrió sorprendida que estaba sola y desnuda. Entonces la noche anterior volvió a su mente y cómo Hugo la había desnudado lentamente en el salón hasta llevarla en brazos al dormitorio. Sin embargo, no quedaba ni rastro del policía por ninguna parte. No encontró su ropa tirada por la habitación, como era habitual, ni tampoco lo escuchó moverse por el apartamento. Así, se puso ropa interior limpia que tenía en la cómoda junto a la cama y salió descalza del dormitorio.

Al abrir la puerta la luz la bañó entera y le dio de frente. Todas sus persianas estaban levantadas y observó desde el final del estrecho pasillo a Hugo en la cocina. Estaba vestido y preparaba el desayuno. Se escondió en el vestidor y tardó en elegir la ropa que llevaría ese día. En el baño se miró en el espejo y, tras lavarse los dientes, se pasó los dedos por el pelo que tenía revuelto y desordenado. Decidió hacerse una coleta alta y maquillarse suavemente los ojos. Con ese vestido burdeos y los leotardos marrones de invierno parecía otra Jimena. No la que había pasado tres días en bucle y otros dos de bebida y resaca. Era la Jimena que volvía al ataque, la que no deseaba abandonar la investigación y tenía un objetivo que cumplir. La visita de Hugo la había ayudado a superar los hechos de los últimos días y también le había recordado cuál era su pasión y su motivación en esa investigación.

Se sentó en el váter y se quedó pensativa. La noche anterior Hugo y ella habían estado más cerca que nunca. No se podía creer que incluso le hubiera preparado una cena, como si fueran dos adolescentes en una cita. Jimena se había sentido más conectada a él que nunca e incluso mientras conversaban después de dejar a un lado la investigación, se sintió extraña. Extraña porque veía al policía con otros ojos diferentes a los que estaba acostumbrada. Sin embargo, no estaba preparada para aceptarlo. Prefería evadir esa evidente conexión entre ambos y defender la amistad que existía y no necesitaba de nada más. Por eso se levantó y salió del baño tomando una gran bocanada de aire.

—Buenos días, Jimena. ¿Tostadas? —Le tendió un plato junto a un café y ella aceptó con la cabeza.

Hugo estaba irresistible de nuevo, pero ver cómo le preparaba el desayuno le atoraba el pecho. Él se estaba dejando llevar de verdad y para Jimena había sido el lapsus de una noche. No estaba preparada para avanzar más con nadie.

—Gracias. Sigo dándole vueltas a la detención de Laureano. ¿De qué va a servir? Han debido encontrar algo que no sabes, es demasiado evidente. Es obvio que el asesino es inteligente y sabe jugar con nosotros. ¿Crees que entonces sería el amante de una de las víctimas? Además, ni siquiera existe una conexión entre él y las otras dos víctimas —explicó Jimena conforme se sentaba en el alféizar de la ventana al fondo del salón. Era su lugar favorito para pensar y donde siempre se cobijaba.

—Jimena, no puedo decirte más. Ya te dije anoche, esto es lo que sé. Puedo asegurarte mis suposiciones. Creo que la teoría de que haya más de un asesino es la que consideran en estos momentos mis compañeros. Han detenido a Laureano para ver qué ocurre después. Lo pueden retener hasta un juicio, seguramente lo meterán en preventiva. De aquí a entonces pueden pasar muchas cosas —contestó él alcanzando su desayuno y sentándose en el sofá.

Pero a la periodista no le gustaba esa explicación. La policía quería cerrar el caso cuanto antes y habían dado con alguien que tenía motivos y una relación romántica con una de las víctimas. Eso era todo. Ella misma había creído durante un tiempo que Laureano era más que sospechoso, pero en los últimos días se daba cuenta de que quizá no fuera tan simple. Guillermo parecía tener motivos, se comportaba de manera extraña, mentía en cuanto a la relación con Manuel Acosta, se ausentaba del trabajo los días antes y después de los asesinatos tras el de María… y, para colmo, había discutido a grito pelado con una de las víctimas días antes de su asesinato. Si alguien le parecía sospechoso además de Laureano, era Guillermo.

Necesitaban ahondar más en los casos porque quizá salieran más nombres y se sorprendían. Ni su investigación ni la paralela que estaba elaborando la policía tenía suficientes pruebas como para incriminar a alguien. Todavía estaban en pañales.

—Bueno, yo tengo una larga mañana. Gracias por el desayuno —añadió ella dejando su plato y el vaso vacío en la encimera de la cocina.

—Espera. ¿Quieres que te acompañe? —se ofreció Hugo con una sonrisa.

—No, gracias. Quiero ir sola. Puedes quedarte aquí el tiempo que necesites. Te veo pronto. —Las palabras salían a toda velocidad de su boca mientras arramblaba con todo por el salón y metía en su bolso lo que necesitaba.

Hugo se levantó y Jimena intentó disimular su camino directo hacia la puerta. Antes de que llegara, el policía la cogió de la cintura y la acercó a él. Intentó darle un beso, que Jimena rechazó sin preámbulos. Los labios de su acompañante acabaron en la mejilla derecha.

—Está bien. Yo quiero verte más pronto que tarde, Jimena. No huyas de mí. A mí… me gustas, ¿sabes? Y prefiero no pelearme contigo y que me saques las uñas.

Ella bajó la mirada al suelo antes de responder:

—Gracias, pero no tengo tiempo de pensar en esas cosas ahora.

—Pues piénsalo cuando puedas. Yo voy a esperarte lo que necesites. Eres una mujer muy especial, Jimena. Agradezco muchísimo que nos conociéramos en aquella cueva de flamenco.

Esas fueron las últimas palabras que escuchó la periodista antes de desaparecer por la puerta. No se giró para mirarlo, pero sabía que la estaría observando marchar. Cuando salió por la puerta que daba a la calle, apoyó la espalda contra ella mientras los transeúntes pasaban por delante sin prestarle atención. Inspiró profundamente y alzó los ojos al cielo, que estaba de un gris claro que aún no presagiaba lluvia. Pensó en lo bien que olía Hugo esa mañana y en lo mucho que deseaba escuchar las palabras que le había dedicado, pero también en la poca valentía que tenía para enfrentarse a ellas.

Tras recomponerse, echó a andar calle abajo en dirección a Plaza Nueva. En ese trayecto se colocó bien el abrigo y los guantes. Eran las siete y media y sabía que no tenía que ir muy lejos para encontrar a Amanda. De camino al piso de su excompañera de trabajo, pensó en el policía. Hugo se le había declarado después de un año y medio siendo amantes, pero ella fue una cobarde y huyó. No estaba preparada para prometerle nada y muchísimo menos tenía capacidad de afrontar ese tipo de conversación. Solo esperaba que la relación entre ellos no se enfriara y la investigación no se viera afectada. Él había prometido esperarla. ¿Esperarla a qué? No estaba segura de que alguna vez deseara necesitarlo a su lado de esa manera. Quizá esperaba eternamente para nada. Él era el hombre que más le había gustado de todos los que conocía, pero eso no significaba que pudieran tener una relación amorosa. Al menos en aquel momento no lo creía.

El piso de Amanda se encontraba en la calle Elvira, justo debajo de Plaza Nueva. Había estado allí una vez para recogerla en la puerta. No era el mejor lugar para vivir, pues su balcón daba a la misma calle y el ruido en esa zona llegaba a ser insoportable. Por un lado, el infierno que suponían los coches que solo podían moverse en una dirección y a veces se enfilaban en una cola que llegaba hasta la entrada del famoso arco, y, por otro, los bares y los borrachos. De noche la calle Elvira se convertía en un alma nocturna con vida propia. A esos borrachos había que sumarles el vandalismo al que algunos grupos sometían a esa zona y el peligro que podía suponer para una mujer caminar de noche por sus callejuelas. Por suerte, Amanda vivía en la calle principal, justo encima de un bazar. Jimena pasó por la zona de teterías, donde las tiendas para turistas ya se estaban montando y algunos visitantes madrugadores se paseaban eligiendo recuerdos de la ciudad.

Llegó hasta la puerta de Amanda y dejó el cuerpo descansar en otro portal cercano. Durante un rato leyó la prensa en su teléfono y evadió cualquier pensamiento de Hugo que pudiera venirle a la mente. Entonces, escuchó la puerta del piso de su excompañera de trabajo abrirse y divisó su cabello rubio inconfundible. Se dio cuenta de que no iba sola ni se dirigía al trabajo como Jimena había supuesto en primer lugar: estaba con su hija de ocho años. La niña era pelirroja y no se parecía a simple vista a su madre. Viéndolas caminar en dirección a Plaza Nueva recordó la historia del padre, que las había abandonado cuando Amanda estaba embarazada y que había decidido volver recientemente. Jimena no se había preguntado cómo podía lidiar la periodista con su trabajo y su hija estando sola. Así descubrió que ella la llevaba a la escuela antes de marcharse al trabajo y, seguramente, la recogía la mayor parte de los días al salir. Aunque Jimena sabía que también contaba con la ayuda de su madre, así que al menos no afrontaba la crianza en completa soledad.

Comenzó a seguirlas, manteniendo una distancia prudente. Cuando tomaron Plaza Nueva hacia arriba frunció el ceño y comenzó a elaborar una teoría. Si era cierto, entonces tendría que llamar a Hugo y romper el silencio que había decidido instaurar entre ambos para enfriar los hechos de aquella mañana. No quería sacar conclusiones precipitadas, así que se dedicó a seguirlas con la suficiente distancia como para que Amanda no la reconociera y tomó fotos de su compañera junto a su hija.

Seguir a Amanda quizá no era la idea más brillante del mundo. Pero se había dado cuenta de que no tenía nada más tangible contra Guillermo aparte de lo que ya sabía. Debía encontrar más, escarbar más hondo. Sabiendo que tenía una aventura con Amanda, ahí podía estar la clave. Su compañera se había mostrado muy hostil por teléfono y le había pedido que dejara de investigar. A Jimena sus palabras le sabían a amenaza entre los labios, así que se negaba a aceptar que no estuviera implicada si Guillermo realmente lo estaba. Por eso había decidido seguirla, ver cómo era un día normal en su vida fuera de la órbita de lo que Jimena ya sabía.

Subieron por aquella calle repleta de puentes que bordeaba el río. A pesar de que eran las ocho y diez, estaba llena ya de turistas. Muchos parecían ir hacia abajo, en dirección a la cuesta Gomérez, que los llevaría hasta la Alhambra. Ellas, sin embargo, iban en dirección contraria y cuanto más parecían acercarse a su destino, más se temía la periodista haber acertado. Esperaba que Amanda no frenara sus pasos en el lugar que sospechaba, pero con solo ver cómo iba vestida su hija podía salir de dudas. Se había fijado en la ropa cuando cruzaban Plaza Nueva y se reprochó a sí misma no haberse percatado antes de ese importante detalle. Aunque no necesitaba salir de dudas, solo rezaba porque Amanda realmente no estuviera implicada después de lo que iba a ver con sus propios ojos.

Llegaron al Paseo de los Tristes y Jimena frenó sus pasos. Se resguardó en el porche de una tetería desde la que tenía una vista privilegiada de la plaza al completo. Observó a Amanda agacharse al lado de su hija y darle un beso. Después la niña se adentró en la escuela y ella se quedó charlando con otra madre en la puerta. Jimena sacó su móvil y tomó una tanda de fotografías que mostraban a la mujer rubia sonriente. La periodista se reprochó no haber pensado antes en ese detalle y tras haberlo descubierto decidió que no necesitaba seguir a Amanda hasta la tarde, pues en pocos momentos se iría al periódico.

Jimena echó a andar camino abajo negando con la cabeza conforme repasaba las fotografías. La hija de Amanda estudiaba nada más y nada menos que en el colegio Virgen del Carmen. ¿Qué podía implicar eso en la investigación? De alguna manera todo parecía volver a ese lugar.

Capítulo 41

El sábado Jimena seguía sin querer afrontar lo que había ocurrido entre ella y Hugo el día anterior, así que no respondió al mensaje que le mandó el policía pidiendo verla. Se centró en la investigación y siguió el hilo de José Aguilar. Al final del día no había encontrado nada nuevo, pero sí había profundizado en su perfil lo suficiente como para que no le cupiesen dudas de que también era una persona controvertida que podía tener enemigos. Pero sabía que a quien buscaba no era a un simple enemigo de las tres víctimas cuya posición era lejana a ellas. Estaba segura de que quien había cometido esos crímenes las conocía o, al menos, las había estudiado colocándose en una posición cercana. Eso era suficiente como para descartar a cualquier ciudadano que renegara de las políticas de Acosta o las posturas científicas y políticas del médico. Además, María no entraba en esa ecuación de ninguna de las maneras, era una persona anónima como cualquier otra. Si había salido en la prensa alguna vez había sido de rebote y no porque lo deseara. Nadie conocía a la madre superiora si no formaba parte de su círculo o había compartido espacios con ella. María complicaba muchísimo la investigación, lo mirase por donde lo mirase.

El domingo por la mañana leyó artículos sobre la detención del director pedagógico del Virgen del Carmen. El sensacionalismo periodístico pronosticaba un final devastador para el detenido, pero Laureano había defendido su inocencia en los pocos instantes que había estado frente a la prensa. Jimena había creído firmemente que él podía ser el asesino, pero cuanto más tiempo pasaba, menos se convencía de ello. Su detención suponía un antes y un después para la investigación. Todo lo que ocurriera desde ahí en adelante podría limpiar el nombre de Laureano o ensuciarlo aún más. La periodista creía que esa detención solo podía complicarlo todo, el verdadero asesino podía decidir dejar de matar durante un tiempo hasta que condenaran a Laureano o lo soltaran. Eso le daba tiempo para planificar mejor su siguiente ataque y no dejaba de ser peligroso porque parecía como si la policía ya hubiera terminado su investigación. Jimena hubiera preferido una detención cuando hubiera pruebas concluyentes que implicaran al asesino en los crímenes. Seguía creyendo que Guillermo era un perfil plausible y, por más que estudiaba sus comportamientos, no veía cómo la policía ni siquiera lo había valorado de verdad. Seguir a Amanda y llegar hasta el Virgen del Carmen le había aportado una conexión más que bien posicionada a su exjefe cerca de la primera víctima. Hugo le había prometido que seguía trabajando en Guillermo, al menos él no lo descartaba y también estaba seguro de que esa detención de Laureano solo traería problemas a la larga.

Después de una mañana en la que el análisis de información y datos comenzó a saturarle el cerebro, Jimena se levantó y se dirigió al baño. Se dio una ducha de agua caliente más larga de lo normal y bajo el agua pensó en su familia. Tenía que ir al cumpleaños de Carmina y confrontar a sus padres. Lo último que le apetecía era ver la mandíbula desencajada de su madre al escuchar que su investigación había llegado hasta la partida de parto de su hermana. Aun así, una parte de ella necesitaba saber la verdad. Era un tema que le había supuesto un ataque de ansiedad y no estaba dispuesta a seguir peleándose contra su propia conciencia por desconocer la verdad. También quería saber qué era ese cheque que tenía María. Por ello quería saber por qué sus padres le habían mentido; lo más probable es que fuera una razón estúpida que podrían haberle dicho desde el primer momento. Dejando que el agua caliente le resbalara por el cuerpo, Jimena enterró la cabeza entre las rodillas sentándose en el plato de la ducha y se quedó ahí hasta que el agua comenzó a templarse indicando que casi no quedaba capacidad en el termo. Salió y se vistió rápidamente con unos vaqueros ajustados y un jersey de lana. Se dejó el cabello castaño suelto y se maquilló ligeramente los ojos y las mejillas.

De camino a casa de sus padres tuvo que pasar por Mesones, la gran calle de las tiendas. Ese día estaba nublado, pero no pronosticaban lluvia. Parecía que fuera a descargar con fuerza al día siguiente y que el cielo se estuviera preparando para ese momento. En Mesones paró en la perfumería favorita de Carmina y compró un set que traía jabón y colonia. También le compró un fular de lana en la tienda que había justo enfrente. Pidió en ambos sitios que envolvieran los regalos y en el portal de sus padres se encendió un cigarrillo. Había estado tan absorta en la investigación que se había olvidado de Carmina y su cumpleaños. Su hermana mayor cumplía treinta y dos, la diferencia de edad entre ambas era casi inexistente. Era un cumpleaños especial, pues una segunda persona habitaba y crecía en su interior. Sus padres debían estar eufóricos por el momento que vivían junto a su hija ejemplar. Jimena se mordía las uñas subiendo en el ascensor y cuando estuvo frente a la puerta abierta, tomó una bocanada de aire, puso una sonrisa en su rostro y se adentró segura de sí misma.

Desde el pasillo escuchaba a su familia charlar y la música clásica que su madre había elegido para la ocasión. Frenó sus pasos a mitad de camino y alcanzó la fotografía que descansaba sobre una cómoda. Carmina y Jimena posaban frente a la fuente de Bib-Rambla cuando eran muy pequeñas. Su hermana, con el pelo rubio dorado, achinaba los ojos azules zafiro que tenía y cogía a Jimena de la mano. La periodista brillaba menos al lado de Carmina, con su pelo oscuro despeinado y las medias rotas de correr por la plaza. Recordaba el sermón que había recibido por pasárselo bien y cómo nunca terminó de entender por qué su madre la reñía si se había caído accidentalmente y hecho daño. Entonces ya comprendía que ese sermón formaba parte del ideal que tenía su madre de lo que debían ser ella y Carmina.

—¡Feliz cumpleaños! —exclamó Jimena sonriente y alzando los brazos al adentrarse en el salón y ver a su hermana mayor.

—¡Gracias! —exclamó Carmina corriendo a abrazarla.

Ambas hermanas se fusionaron en ese abrazo y Jimena inspiró el olor de su Carmina que tantos recuerdos le traía. A veces no podía creer que estuvieran tan unidas a pesar de sus diferencias. Carmina era la única persona de su familia a quien no remplazaría por nada del mundo, siempre fue su gran apoyo y estaba segura de que seguiría siéndolo. Las hermanas sentían un amor especial que Jimena nunca había sentido por nadie que no fuera Carmina. Sabía que ella también lo sentía y por eso era tan protectora con Jimena y se pelaba con su madre defendiéndola.

El salón, con sus techos y muebles de madera, tenía un brillo distinto. Sus padres habían cambiado las cortinas por unas rojizas que solían poner en Semana Santa. Aún estaban en febrero, pero se acercaba la cuaresma, el cuadragésimo día antes de que comenzara la fiesta de Pascua. Sus padres eran practicantes hasta la médula y no había festividad que no celebraran. Jimena recordaba cómo sonreían cuando llegaban los carnavales porque eso significaba que quedaba menos para la Semana Santa y que comenzaba la cuaresma. Ella, sin embargo, sonreía porque le encantaba disfrazarse y salir a la plaza con otros niños. Sus padres nunca pudieron negarles a ambas hijas el deseo de ser niñas, pero Marta siempre las recibía con mala cara cuando pedían disfrazarse incluso en el día que empezaba la cuaresma, aunque no fuera tradición hacerlo.

—Siéntate, Jimena. ¿Quieres algo de beber? —La voz de su madre la sacó de su ensimismamiento. Carmina ya se había apartado de sus brazos y ella observaba la decoración, cada vez más de Pascua, que comenzaba a bombardear el piso de sus padres.

—Un vino blanco, por favor —respondió siguiendo las indicaciones de su madre y sentándose al lado de Mario.

Marta llamó a Soledad. A su madre le encantaba tener gente bajo su yugo y poder decir públicamente que tenía una «asistenta» o «limpiadora». Dependiendo del día, utilizaba un eufemismo u otro. Jimena se había acostumbrado a crecer con desconocidos en casa que atendían sus peticiones. Incluso para el cumpleaños de Carmina no podían prescindir de esa ayuda exterior porque sus padres eran incapaces de gestionar su propia vivienda. La mujer se adentró en el salón con el cabello pelirrojo recogido en una trenza que le llegaba hasta la mitad de la espalda. La seguía Laura, que parecía estar terminando de limpiar el salón.

Durante un rato, Jimena escuchó la conversación que se mantenía en la mesa y comió el arroz negro que habían encargado para Carmina por su cumpleaños. Era la comida favorita de su hermana y lo pidieron al restaurante al que iban una vez al mes en familia. Jimena estaba contenta de no tener que ir en febrero, pues esa cita por el cumpleaños se convalidaba por cualquier otra velada en familia hasta el mes siguiente. Su hermana abrió los regalos que le habían traído y sonrió feliz. Sus padres le regalaron la cuna para el bebé y una entrada al spa favorito de su madre para ella y para Mario. Mario, un libro preparatorio para el parto que se imaginaba que Carmina habría pedido y algo de ropa. Cuando llegó el turno de Jimena, Carmina agradeció sus regalos con una gran sonrisa y Jimena se marchó al patio interior a fumar.

Decidió quedarse un rato ahí mientras en su mente encontraba la mejor manera de abrir el melón de José Aguilar sin salpicar a su hermana y su celebración. No quería estropearle el día a Carmina, pero tampoco se podía marchar con las manos vacías. Debía afrontar el tema con sus padres cuanto antes para, al menos, seguir avanzando en la investigación y poder dejar de pensar todo el rato en lo mismo. Así, tras su segundo cigarro, volvió al salón y decidió que no tardaría en preguntarle a sus padres.

—… por eso hemos pensado que Carmina dé a luz en el hospital privado —explicaba Mario, que había asistido a la velada uniformado. Seguramente tendría turno esa tarde con Hugo. Solo de pensar en el policía, Jimena sintió cómo un calor le subía por el estómago y apartó el pensamiento rápidamente.

—Hablando de partos y de dar a luz…, conocíais a José Aguilar y me mentisteis en la cara —Jimena lo soltó a bocajarro, interrumpiendo la conversación y apoyándose en el marco de la puerta.

No supo quién parecía más sorprendida, si su madre o Carmina. Su padre tenía una expresión indescifrable, casi de indiferencia, como si el tema no fuera con él. Mario arqueó las cejas sorprendido y Jimena supo que estaría tomando nota también para la policía de esa conversación.

—¿De qué hablas? —farfulló su madre cogiendo la mano de Carmina.

—Lo siento, Carmi. Sé que no querías que hablara de estas cosas así, pero… necesito saber la verdad. Vi el registro del parto de mi hermana en Güéjar Sierra. Vosotros vivíais en Alfacar cuando ella nació. ¿Fuisteis hasta el pueblecito de montaña solo para que os atendiera José Aguilar? —Jimena sacó la artillería pesada y apretó la mandíbula.

No le gustaba que le mintieran en la cara y mucho menos que la tomaran por estúpida. No se lo iba a permitir a su madre ni a nadie. Sabía que Carmina no quería hablar de los asesinatos ni nada que pudiera estar relacionado frente a su prometido y que en la relación que mantenían habían decidido dejar ese tema a un lado. Pero Jimena no podía dejar pasar la ocasión.

—Bueno, seguro que no es para tanto. Marta, ¿puedes explicarte? Este es un tema serio —intervino Mario mientras Jimena lo fulminaba con la mirada. Nadie le había dado vela en ese entierro, era una cuestión familiar.

—Mario, déjalo. Últimamente estás siempre saltando cuando no va contigo —intervino de pronto Carmina con un tono que no era propio de ella.

Hasta Jimena se sorprendió y miró a su hermana como si no la reconociera.

—Carmina, hija, ¿qué pasa? —le preguntó su madre.

—Nada. Que lo llamaron hace unos días del trabajo por el caso y está muy nervioso. No lleva bien los cambios de planes y parece que aquí le han trastocado lo que había ido haciendo —aclaró Carmina—. Cariño, creo que esto te está superando. Me preocupa, pasas noches sin pegar ojo —esta vez se dirigió a Mario.

—Es normal, imagínate la presión por tener que resolver un caso así. Mario, nosotros confiamos en ti, seguro que lo consigues. Y, además, te ascenderán —comentó el padre con una sonrisa.

—Gracias. A veces es difícil sobrellevar tanta presión. Vamos a cazar al responsable de toda esta locura, ya veréis. —Mario afirmaba con la cabeza conforme hablaba.

—Cambiemos de tema. Odio hablar de los asesinatos y del trabajo. Mamá, respóndele a Jimena —insistió Carmina todavía molesta.

—Ay, hija. Yo no recuerdo quién atendió el parto de Carmina —respondió sencillamente Marta bajando la mirada.

—¿Y qué hacíais en Güéjar Sierra? Vivíais a más de treinta kilómetros y en aquella época eso no era una tontería.

—Jimena, el parto de Carmina fue de improviso. Habíamos subido a Sierra Nevada y, con la tontería, me equivoqué de camino y acabamos en Güéjar. No lo conocíamos así que decidimos echar el día y conocer aquel pueblecito. Como dices, estaba fatal comunicado y la carretera era malísima. No sé cómo estará hoy en día, pero entonces era un infierno. Tu madre se mareó muchísimo y por eso también pasamos allí el día. A mediodía, comiendo en un restaurante, rompió aguas. No sabíamos qué hacer ni cuánto tardaría en llegar la niña, así que corrimos al centro médico y allí dio a luz —relató su padre.

Jimena sintió cómo se le relajaban los hombros y perdía veinte kilos que llevaba en la espalda desde hacía días. Al final la historia tenía sentido y explicación, como le había advertido Hugo que pasaría.

—No recuerdo quién me atendió, Jimena. El parto de Carmina duró mucho y lo pasé muy mal. Tuvo complicaciones y me desmayé al final. Cuando me desperté, ya el médico no estaba si no una enfermera. Por eso no sabía que había sido José Aguilar. Ahora que lo sé, le agradezco que fuera él y me apena aún más su asesinato. Sin él, no estaría hoy aquí Carmina —añadió apretando la mano de su hermana con una sonrisa.

—Ahora entiendo por qué no estaba yo allí —murmuró Jimena.

Se sintió mal por haber esperado lo peor de sus padres. Se preguntaba si lo que había visto aquel día en Güéjar Sierra entre la niebla era real o producto también de su imaginación. Le preocupaba estar perdiendo la cabeza y, ante la explicación de sus padres, se daba cuenta de que había exagerado la situación a unos extremos inalcanzables.

—Jimena, a ti te tuve en Granada. Ya vivíamos aquí —le explicó su madre todavía con voz molesta.

—¿Dónde? —Necesitaba agarrarse a un clavo ardiendo para demostrarse que quizá no estaba perdiendo la cabeza del todo. Sus instintos le decían que algo no iba bien ahí.

—En el Virgen de las Nieves —intervino su padre cortando a Marta de manera abrupta.

—¿Y por qué le pagaste dos millones de pesetas a María, papá? —Jimena sacó el cheque amarillento de su bolso y lo puso sobre la mesa.

Observó la reacción de sus padres. Marta se mostraba indiferente, y su padre…, él sí que parecía nervioso. Alcanzó el cheque y lo miró de cerca. Negó con la cabeza y sencillamente respondió:

—Yo no recuerdo este cheque.

—No me jodas. ¿Soltabas dos millones de pesetas, así como así? ¿Por un milagro? —Jimena se rio sin poder creer lo que tenía ante sí.

—Pudo ser cualquier cosa, hija… María siempre nos ayudaba —intervino su madre intentando calmar el ambiente.

—Ya —fue lo único que contestó Jimena antes de quitarle el cheque a su padre, guardarlo en su bolso y levantarse.

Se apartó del salón y volvió a salir a fumar. La tensión había sido tan fuerte que todavía le temblaban las manos. De pronto, Mario asomó la cabeza y le preguntó si podía salir con ella a fumar. Jimena aceptó con la cabeza, sorprendida de descubrir que su cuñado también fumaba. Se imaginaba que Carmina desconocía ese hecho o prefería desconocerlo.

—Conque has estado en Güéjar Sierra, ¿no? No me digas nada, prefiero no saberlo. Pero lo estás haciendo bien, Jimena. Eres una tía muy lista.

—Ya veo que tú y Carmina también tenéis vuestras movidas. Cada uno con lo suyo.

Sus palabras se quedaron flotando en el ambiente y Mario le respondió con una sonrisa cómplice. Era evidente que sospechaba que estaba trabajando con Hugo y agradeció que respetara esa simbiosis entre ambos.

Capítulo 42

Esa mañana Jimena se despertó por el sonido de la lluvia impactando contra el tejado del edificio. Salió de la cama arrastrando los pies y subió la persiana de su habitación. Las vistas desde ese cuarto no eran las más privilegiadas de su casa, podía admirar el patio interior del edificio que poco tenía que envidiar a un descampado abandonado. Al menos, desde la última planta lo veía de lejos, y estaba agradecida, pues en verano se paseaban las cucarachas sin vergüenza de un lado a otro. No era nada extraño, en Granada, por el calor, la contaminación y el propio ajetreo de una ciudad, las cucarachas encontraban comodidad en los edificios de residentes. Por suerte, todavía no había. Jimena tenía su apartamento preparado para que no pudieran adentrarse aquellas criaturas del infierno que tanto odiaba, pero no le gustaba que su dormitorio diese a ese patio interior. Se mantenía limpio por los vecinos de la planta baja cuyas ventanas daban ahí, pero, aun así, tenía una pinta horrorosa. A menudo, estaba cargado de ropa secándose ante un sol inexistente, pues ahí abajo nunca llegaban los rayos ni el calor que se acumulaba en las últimas plantas.

Se encendió un cigarrillo arrimándose al alféizar de la ventana del salón y pensó en los planes que tenía para ese día. Acudiría al hospital Virgen de las Nieves para ver si cabía la posibilidad de que José Aguilar también atendiese a su madre y después al Registro Civil por si en el hospital no tenían su partida de nacimiento. Lo más común cuando se buscaba una partida de nacimiento era ir directamente al registro, pero Jimena antes quería quedarse tranquila y comprobar que el parto de Carmina había sido más una casualidad que otra cosa. Podía buscar a su hermana también en el registro, pero ya con saber quién había atendido el parto de su madre le bastaba. De todos modos, no era fácil que se lo dieran en el hospital, muchas veces ni siquiera guardaban esa información ahí, sino que la iban trasladando a los archivos. También dependía de cuánta energía quisiera ponerle la administrativa que la atendiera, y mucho se temía que un lunes no sería demasiada.

Alcanzó ropa cómoda de su armario y se preparó para la tormenta que asediaba la ciudad. Sus botines de piel servirían un rato, pero acabarían calándose. Necesitaba hacerse con unas buenas botas urgentemente y más con los meses que aún les quedaban por delante de frío en la ciudad. Habían entrado en el ciclo de lluvia y con las temperaturas extremas que caracterizaban Granada, hasta abril no pasarían de ese frío helador a dos meses de temperaturas más calmadas hasta llegar al calor seco del verano. Tomó nota mental de ir a comprar unas botas en cuanto pudiera y después alcanzó el chubasquero que tenía para ocasiones como esa. Antes de marcharse revisó las notas que tenía de la investigación y buscó si había nuevos artículos sobre los asesinatos. Como eran unos cuantos, acabó sentada frente al ordenador con el chubasquero puesto una hora poniéndose al día de lo que escribían otros periodistas.

Para cuando salía de casa era casi la hora de comer y decidió frenar sus pasos en la cafetería frente a su casa para hacerse con un bocadillo. Lo acabó resguardada de la lluvia en el local y después se encaminó hacia el hospital donde había nacido. Sus padres hablaban de la historia de su nacimiento de vez en cuando, sobre todo cuando Jimena les preguntaba de pequeña. Le relataban que era bien entrada la madrugada, que su madre rompió aguas y tuvieron que correr para que no diera a luz en el taxi que los llevó al hospital. Fue entrar y salir. Casi dicho y hecho. Su madre siempre contaba que ni siquiera había sentido cómo nacía, que sencillamente había ocurrido. A Jimena de niña le gustaba creer que así de rápida sería siempre en la vida, incluso durante un tiempo, cuando era adolescente, defendía que los partos eran muy importantes porque marcaban el resto de la vida de esos bebés. Incluso estaba convencida de que una cesárea tenía consecuencias negativas para los niños que nacían de esa manera. Poco después desarrolló su interés por el periodismo de investigación y abandonó esas tesis antes de salir del instituto.

A paso rápido en cuestión de media hora se acercaba a Plaza de Toros, el barrio al lado del que se encontraba el hospital Virgen de las Nieves. Al comienzo del barrio se encontraba la plaza de toros de la ciudad, que le daba nombre al barrio en sí mismo. Si algo caracterizaba a esa zona era la vida que desprendía cada día. Muchísimos estudiantes habían ocupado los pisos altísimos y antiguos que se encontraban allí. De hecho, los pocos residentes que quedaban viviendo entre sus calles estrechas y húmedas deseaban marcharse porque ya no les pertenecía el lugar. Se había puesto de moda vivir allí si eras estudiante debido a la cantidad de bares de tapas, cafeterías y pubs que inundaban sus calles. Sin embargo, a Jimena le parecía un sitio poco apetecible para vivir. Tenía unas cuantas plazas anchas rodeadas de edificios, pero la mayor parte de sus calles eran estrechas y oscuras por la sombra de los altos edificios de pisos antiguos que se iban desgastando por el paso de los años. Ese barrio había comenzado a construirse con viviendas de protección oficial en cinco bloques rodeados de huertas. Poco tiempo después, muchos otros pisos se habían sumado a la obra; algunos llegaban hasta la actualidad con más de ochenta años. Plaza de Toros pronto se convirtió en el lugar donde se mudaban las familias de clase trabajadora que no podían aspirar a grandes lujos. Su masificación impidió ceder al barrio espacios recreativos y verdes, pues cada metro cuadrado se edificaba a un ritmo vertiginoso bajo demanda. Debido a esa construcción masiva se había derribado la tapia que rodeaba la plaza donde se encontraba la plaza de toros y así se había cedido un espacio público más amplio y sin construcciones a los residentes. En la década de los noventa dio el salto de un día para otro y se puso de moda entre los estudiantes, y, poco a poco, los residentes que habían vivido ahí toda su vida, granadinos de pura cepa, habían ido marchándose y dejando deshabitadas sus calles.

Jimena caminó calle arriba, bordeando la plaza de toros y observándola con entusiasmo. Era de estilo neomudéjar y había sido catalogada como bien de interés cultural en los noventa. Tenía unas dimensiones extraordinarias y, por eso mismo, pocas veces se había completado su aforo. La periodista recordaba las veces que sus padres la habían llevado de niña en el Corpus a alguna corrida y lo mucho que había sufrido por ello. Ya desde pequeña no compartía la tauromaquia y no la encontraba atractiva como método de ocio. No le gustaba hablar del tema con la gente que conocía, pues a menudo encontraban diferencias y acababa discutiendo como por todo aquello que la apasionaba. Bordeando la plaza de toros, acabó en la calle ancha que ya salía de la zona del barrio, pero que quedaba justo al lado y donde se ubicaba el hospital donde había nacido. Se dio cuenta de la vuelta estúpida que había dado cuando el camino más corto habría sido tomando otra dirección y se fumó un cigarrillo pensando en ello en la puerta del hospital.

Se encontraba en el ala materno-infantil, donde podrían atenderla y, si les apetecía, resolver la consulta sobre su partida de nacimiento. Apagó la colilla con el tacón de su botín de piel y se adentró en el hospital a paso rápido. Por suerte, como eran las cinco y algo de la tarde, nadie esperaba haciendo cola. Intentó explicarle lo más pedagógicamente posible como pudo a la administrativa por qué buscaba su partida de nacimiento. Pero ella no parecía tener demasiado interés en ayudarla e insistía en que esos documentos ya no se encontraban en los hospitales. Jimena no desistió y exigió que buscara a alguien que pudiera ayudarla y al menos se tomara la molestia de comprobar si era así.

Finalmente, la hizo pasar por un pasillo y se encontró en una zona que desconocía de ese hospital. El olor a desinfectante era fuerte y la periodista no pensó demasiado en ello. Los hospitales siempre tenían ese olor tan característico que le recordaba a la lejía que utilizaba para limpiar su baño. Esperó sentada pacientemente hasta que escuchó unos zapatos crujir contra el suelo blanquecino. Un hombre la recibió con una sonrisa y escuchó tomando nota sobre lo que buscaba. Le pidió que esperara sentada a que volviera.

Pasaría una media hora en la que Jimena leyó la prensa que no había terminado aquella mañana. Revisó también el Granada Actual y pensó en Guillermo, que debía estar ajustando la plantilla tras su despido. Jimena era consciente de que pasaban las semanas y no tenía nada que la acercara al asesino. Eso la ponía en tensión, pero también la animaba a seguir excavando más hondo. Una parte de ella estaba convencida de que quedaba poco para saber la verdad. El trabajo que estaba haciendo era más útil de lo que parecía. Si establecía la conexión entre las víctimas podría analizar qué perfil tenía el asesino. Pero para centrarse en eso debía también cerrar ese capítulo de su vida y asegurarse de que su madre no hubiese sido atendida en su nacimiento por José Aguilar. Solo quería pasar página y concentrar todas sus energías en la investigación.

—Lo siento, he buscado en los archivos que nos quedan, pero son del 2001 en adelante. Todo lo anterior se llevaría a otro lugar. Te recomiendo ir al Registro Civil, ahí tendrán tu partida de nacimiento e incluso te la podrán facilitar hoy mismo si vas en persona. —El hombre, ya entrado en los cincuenta había vuelto con las manos vacías.

—Pero a estas horas…; imagino que no habrá nadie hasta la mañana —añadió Jimena con voz queda. Quería acabar con la búsqueda cuanto antes y quedarse tranquila.

—Pregunta por Antonio y di que te hemos mandado desde el Virgen de las Nieves. Él te podrá ayudar hoy mismo —le prometió aquel hombre que después se marchó alejándose por el pasillo lentamente.

Jimena se lanzó en picado a la calle. Abrió su paraguas y se ajustó el chubasquero hasta asegurarse de que la lluvia no se colaba entre su ropa. Bajó directamente la calleja que conectaba el Virgen de las Nieves con el otro hospital que tenía justo detrás, el Ruiz de Alda. Era el camino más rápido para llegar hasta el Registro Civil, que se encontraba en los juzgados de la Caleta. Nada más salir de la calleja, lo tuvo justo delante, al otro lado de la carretera y las vías del tranvía. Era un mamotreto enorme, rectangular de color blanco con cristales en paralelo que se distribuía en varias plantas. Jimena había visitado aquellas instancias judiciales alguna vez que otra debido a juicios a los que debía asistir como periodista. Conocía la distribución interna y también que el Registro Civil se encontraba en el interior de aquel entresijo de pasillos y salas destinadas, generalmente, a juicios.

Bajó las escaleras que llevaban hasta la parte baja por donde había que entrar al edificio. En el control policial tuvo que pasar su bolso por los rayos X. Después se dirigió al Registro Civil, en el que nunca había estado, pero que sabía ubicar dentro del edificio porque alguna vez que otra había pasado por delante. Como era de esperar, las puertas estaban cerradas, pero Jimena se percató de que, en realidad, no lo estaban con llave, sino sencillamente un poco encajadas porque no atendían de cara al público. Por eso mismo llamó y las empujó hacia dentro.

Un hombre de mediana edad la miró arqueando las cejas.

—La atención al público es de nueve a dos. —Su voz era anodina y llevaba una camisa y unos vaqueros desenfadados.

—Lo sé. Vengo del Virgen de las Nieves y busco a Antonio, me dijeron que podía atenderme ahora —explicó ella esperando a que ese hombre que tenía delante fuera Antonio.

—Entiendo que allí ya no tenían la documentación que buscaba. ¿No podría pasarse mañana?

Jimena negó con la cabeza y tras arrastrarse un poco, consiguió que Antonio la atendiera y ayudara. A fin de cuentas, él tenía que quedarse ahí toda la tarde, tampoco le suponía un suplicio buscarle su partida de nacimiento. Jimena había mentido descaradamente argumentando que debía trabajar al día siguiente y que tenía horario de mañana. Cuando el funcionario le explicó que hiciera la solicitud telemáticamente, ella le explicó que su hermana daría a luz en dos días y que no podían esperar mucho más. Su línea discursiva se basaba en necesitar su partida de nacimiento para estar segura del hospital en el que nació y que su hermana pudiera parir en el mismo lugar por tradición familiar.

Antonio había cedido y desapareció detrás del mostrador cruzando una puerta que cerró nada más usar. Jimena se sentó en una de las sillas que a menudo estarían repletas de personas ocupando su lugar y esperó pacientemente.

Pasó una hora en la que no tuvo noticias de Antonio y comenzó a ponerse nerviosa.

Otra media hora y, finalmente, el funcionario cruzó la puerta de nuevo con las manos vacías.

—¿Está segura de que estos son sus datos: DNI, apellidos…? ¿Todos son correctos? —Le tendió el papel en el que había tomado nota.

—Sí, claro —confirmó Jimena con una sonrisa.

—Ahora vuelvo.

De nuevo se sentó a esperar y, nerviosa, comenzó a mover una pierna. ¿Por qué tardaba tanto? Se imaginaba a aquel hombre bajito y rechoncho perdiéndose entre carpetas, estanterías y cajones repletos de documentos. Al fin y al cabo, debían estar ordenados por años, incluso meses. No tendría que ser tan difícil. Aunque ella tampoco tenía nada mejor que hacer, así que esperó pacientemente deseosa de acabar y salir a fumar. Ya se imaginaba con los documentos en la mano y un cigarro en su apartamento cuando Antonio volvió a salir con las manos vacías.

—Lo siento, Jimena, pero aquí no tengo constancia de que exista —dijo extrañado.

—¿Cómo? ¿Y dónde tengo que buscar? —La periodista no entendía nada, se había levantado y acercado al mostrador.

—Aquí están todas las partidas de nacimiento que tuvieron lugar en Granada ciudad. ¿Está segura de que la tuvieron aquí y no en un pueblo?

Jimena lo miró sin saber qué responder. Sintió una rabia corriéndole por las venas y cómo las lágrimas acudían a sus ojos.

—Mi madre me dijo que me tuvo aquí… Además, es imposible que naciera en otro lado. Mis padres llevaban instalados en Granada unos años y siempre comentaban cómo…

—Pregúntele de nuevo a su madre. A veces las personas mayores confunden las cosas… ya me entiende —aclaró él manteniéndose en su postura.

—No puedo preguntarle…, ya me gustaría. —Jimena bajó la mirada.

Rápidamente sintió cómo el funcionario la miraba apenado. La periodista se dio cuenta de que su discurso había tenido efecto.

—A veces viene gente que cree una historia contada por su familia y, en realidad, no es la suya propia.

—¿Me está diciendo que si nací en Granada tendría mi partida de nacimiento aquí sí o sí? ¿No puede haberla pasado por alto?

—No existe ninguna Jimena Cruz de Alarcón que naciera aquí en 1987. He mirado unos años antes y después por si se equivocaron al archivarlo. Tampoco. No hay rastro de usted en Granada. Tuvo que nacer en otro lugar. Se lo garantizo.

Jimena le agradeció su ayuda casi atragantándose con las palabras y después arrastró los pies hasta llegar fuera del edificio. Allí dejó que las lágrimas recorrieran sus mejillas y miró el cielo tomando una bocanada de aire. Sintió cómo el suelo se resquebrajaba a sus pies y se desahogó sin miedo por primera vez en mucho tiempo.

Capítulo 43

Pasaría media hora en la que Jimena no fue capaz de levantar cabeza. El llanto se ahogaba en el fondo de su pecho y bajo aquel paraguas desgastado solo podía abrazarse a sí misma y controlar la hiperventilación que le subía por el cuerpo. Estaba en mitad de un ataque de ansiedad y aunque en los últimos años se habían reducido considerablemente, desde que empezara esa investigación se había visto expuesta a sus propios límites. El primero había tenido lugar con Hugo en el coche después de descubrir el registro de parto de Carmina y el segundo por el maldito cheque que había puesto nervioso a su padre y que no había podido explicar. Y a eso debía sumar que no encontraba su propia partida de nacimiento. Cualquier cosa que involucrara a su familia le afectaba más de lo que le gustaba reconocer. Su vida no había sido tan fácil como otros veían desde fuera y la poca confianza que intentaba desarrollar hacia sus padres se le esfumaba de los dedos segundo a segundo. Sabía que una terapeuta le haría bien y la ayudaría a sanar las heridas que tenía del pasado, pero no se veía capaz de dar ese paso y reconocer que tenía un problema. Su madre era ese problema. Alimentada por el ansia invencible de tener hijas perfectas a imagen y semejanza de muchas cosas que ella no había podido hacer, toda la vida había instigado a Jimena a convertirse en alguien que no era. Estaba cansada de las mentiras, que venían de largo, mucho más allá de la partida de nacimiento de Carmina o la suya propia. Marta era una experta en manipulación y jugaba con Jimena al igual que con su marido. La periodista no quería odiar a su madre, pero cuanto mayor se hacía, más crecía también ese odio que le laceraba el pecho.

Jimena era un pequeño punto celeste que brillaba frente al edificio blanco de la Caleta. Su cuerpo se convulsionaba al ritmo de las lágrimas y la lluvia ya le había calado toda la ropa. El cielo cada vez arreciaba con más fuerza y la noche había engullido la ciudad con hambre. Quería moverse de donde estaba, pero los pies no le respondían. No podía analizar qué significaba que su partida de nacimiento no estuviera en Granada, al igual que tampoco en Güéjar Sierra. La investigación en la que llevaba tanto tiempo trabajando se tambaleaba, pues lo que horas atrás parecía evidente, que Guillermo estaba implicado de una manera u otra, perdía el sentido al descubrir que sus propios padres le mentían. Su madre conocía a las víctimas y era especialista en jugar con las personas. Tenía coartada para aquellas noches y Jimena sabía eso de buena tinta. Entonces, ¿por qué mentía sobre Carmina y su cercanía con la tercera víctima? ¿Y con su propia partida de nacimiento? Había llegado a creer esa sonrisa sibilina que se le dibujaba en el rostro a su madre. Incluso se había sentido culpable por acusarla de mentir. En aquellos momentos lo veía claro: Marta mentía por un motivo u otro.

Cuando consiguió calmarse, se secó las últimas lágrimas y se resguardó bajo el techo que adornaba la entrada de los juzgados. Sacó su teléfono móvil y marcó el número de su madre. Esperó pacientemente al otro lado de la línea, inhalando y exhalando para bajar el pulso acelerado que tenía. Se mordió el labio desesperada, necesitaba respuestas y tenía que dárselas en ese mismo instante. No podía avanzar si su madre no le respondía a sus preguntas. No quería confrontarla en persona, sabía que utilizaría contra ella sus métodos para engatusarla y conseguir que se disculpara y olvidara, en primer lugar, por qué estaba ahí. De pronto, cuando Jimena creía que saltaría el contestador, la voz de Marta sonó al otro lado.

—Jimena, ¿qué pasa? —su madre respondió con voz calmada. Debía estar pasando el rato con alguna de sus amigas tomando cañas en la plaza. De fondo podía escuchar los ruidos ajetreados de la calle.

—Me mentiste. He… he estado en el registro. No existo, mamá. No tienen constancia de que yo naciera en Granada. —Las palabras le salieron a borbotones de la boca y sonaron inconexas.

Marta guardó silencio. Jimena comenzó a mover la pierna nerviosa y deseó poder tenerla delante para verle su expresión.

—Eso es imposible. Quizá se han confundido. Tiene que estar ahí, cariño. ¿Estás segura de que has ido al registro? Jimena, ¿estás bien? ¿No estarás con un brote?

Por un momento, la periodista estudió su alrededor dubitativa. Estaba en el registro, justo en la puerta de los juzgados. La duda solo duró unos segundos. Seguidamente, sintió una rabia efervescente en las venas. No podía creer que su madre intentara manipularla incluso por teléfono. Esos brotes solo eran ataques de pánico que había sufrido desde pequeña. Gracias a la madurez, su cerebro había aprendido los recursos que necesitaba para domarlos y que no dirigieran su vida.

—No me mientas, mamá. Aquí no hay nada. ¡Dime qué cojones está pasando! Sé que ocultas algo, y como lo descubra me vas a perder para siempre. —La periodista cambió su tono de voz. Esta vez sonaba amenazante y no le temblaba la mano al decirle esas palabras a su propia madre.

—Jimena, estás muy alterada. Es mejor que vengas a casa y lo hablemos. Puedo explicártelo todo, hija. Te aseguro que no hay nada raro. —A Marta tampoco le temblaba la voz y no parecía dudar de sus propias palabras.

—Vete a la mierda, mamá. Solo vas a jugar conmigo como haces siempre.

Jimena colgó la llamada y lanzó el teléfono al fondo de su bolso. La ansiedad volvía a subirle por el cuerpo y por un momento pensó que se desmayaría ahí mismo. Aun así, consiguió mandar una orden a sus piernas para que se movieran y comenzó a arrastrarlas de vuelta al centro de la ciudad. Bajo aquella lluvia incesante, tampoco las lágrimas dejaron de caer de sus ojos mientras se aferraba al paraguas como a un bote salvavidas. Su madre no iba a darle las respuestas que necesitaba y ese día no se veía con fuerzas como para afrontar una búsqueda y una investigación más. Solo quería deshacerse dentro de la cama y olvidar quién era. Buscar una botella de vino blanco, comprarse diez cajetillas de Marlboro y arrimarse al alféizar de la ventana. Autodestruirse en sus momentos de debilidad siempre había sido la opción fácil.

Por eso mismo, cuando llegó a la rotonda de la plaza del Triunfo frenó sus pasos frente a un supermercado que aún seguía abierto. Era un veinticuatro horas. Barajó sus opciones y se encendió un cigarro para tomar una decisión. Si seguía adelante, volvería a encerrarse en su casa y no vería la luz del sol durante días. Abandonaría la investigación, como ya había hecho cuando Guillermo la despidió. Pero si tomaba otro camino, entonces quizá podía empezar a sanarse. Sanarse de verdad. No dejar que su madre controlara su vida como tanto le gustaba hacer. No podía darle ese privilegio, tenía que luchar contra ella. Descubrir dónde había nacido o, al menos, centrarse en la investigación y dejar eso para más tarde.

Decidió no darle el gusto a Marta de convertirse en quien ella deseaba. Si Jimena no podía ser la hija perfecta, entonces tenía que destruirla para que no fuera siquiera su hija. No iba a hacerlo. Caminó cuesta arriba y tomó la calle ancha y empinada que subía al Albaicín. Por primera vez acudiría a Hugo cuando de verdad lo necesitaba. El policía demostraba que la quería, incluso aunque no fuera de manera romántica, y Jimena no dudaba de que lo segundo también era cierto. Visitar al policía en un momento de debilidad era dar un paso gigante en la relación que tenían, pero Jimena no quería estar sola. Deseaba estar con él, hacerse un hueco entre sus brazos y desahogarse como jamás lo había hecho con un hombre en muchísimos años. Quería darle a Hugo lo que siempre le había negado y él había pedido, su verdadero yo. Su dolor, su tristeza y también su rabia. Hugo había confiado en ella, le había contado su pasado en Madrid. Ahora le tocaba a Jimena hacer lo mismo, demostrarle que también confiaba en él.

Cruzó plaza Larga y la calle Panaderos temblando de frío. El llanto se había calmado, pero no podía dejar de llorar. Quería que alguien le dijera que no pasaba nada, que podía sentir pena y eso no la hacía más débil. Deseaba que Hugo después la calmara y le prometiera que ella misma llegaría hasta el fondo de toda aquella locura. Conforme bajaba la cuesta del Chapiz dudó por unos instantes de hacia dónde se dirigía. Quiso dar marcha atrás, irse a su apartamento y encerrarse con una botella de vino blanco. Pero siguió caminando, metiendo los pies en charcos, escuchando cómo los dedos mojados se rozaban entre ellos; sintiendo la ropa pegada al cuerpo y el pelo castaño al cuello. Se preguntaba cómo esa tarde tan fatídica podía ser el peor día de lluvia que azotaba a la ciudad en un año.

De pronto se encontró frente a la puerta de la cueva. Las luces del salón estaban encendidas y sintió cómo se le aceleraba el corazón. Había llegado el momento de reconocerle a Hugo que estaba dispuesta a darle a todo. Paso a paso, pero sin limitarse entre ellos. La periodista sabía que hacían un tándem increíble, ambos complementaban sus conocimientos, podían llegar hasta el fondo de aquellos asesinatos y descubrir qué ocultaba su madre que la preocupaba hasta el punto de mentir incluso sobre el lugar donde había tenido a Jimena.

Caminó lentamente hacia la cancela blanca de hierro baja que estaba tapada por cañizo, por lo que no podía abrirla desde fuera. Se acercó al timbre y tomó una bocanada de aire antes de pulsarlo con dedos temblorosos. Cada vez sentía más el frío haciéndose paso por su piel, la ropa pegada estaba helada y solo quería darse una ducha de agua caliente y sentarse junto a aquel hombre de ojos verdes que podía escucharla sin juzgarla. Esperó pacientemente, pero comenzaba a extrañarse de que Hugo tardara tanto en responder. Si las luces estaban encendidas y su moto aparcada en aquel pequeño patio delantero, entonces el policía estaba dentro. Llamó de nuevo impaciente y se abrazó el cuerpo para ayudarse a sí misma a entrar en calor. Entonces escuchó cómo la puerta de la casa cueva se abría y los pasos de Hugo hacia la cancela para ver quién era.

—Jimena —fue lo único que dijo sorprendido.

La periodista lo miró blanca como la cera. Las lágrimas no podían parar de caer de sus ojos marrones y se apretó las manos incómoda. El policía estaba ataviado con una de sus batas horteras de invierno de las que tanto se reía cuando se las ponía. No parecía llevar nada bajo esa bata y Jimena intentó no pensar en eso.

—Hola, esto… joder, lo siento. No… no sé —balbució apretando los ojos para frenar las lágrimas.

—¿Qué te pasa? ¿Qué ha pasado? —Hugo pareció aterrizar en la realidad y ser consciente del estado en el que se presentaba la periodista en la puerta de su casa. Jimena vio cómo le cambiaba el rostro y observó su mano alargarse para hacerse con la suya. Esta vez ella no se apartó.

—Estuve… estuve en el registro y…

Antes de que pudiera continuar, una voz femenina salió de la casa cueva diciendo:

—Hugo, ¿va todo bien? Se enfría el postre.

Jimena sintió cómo se le paraba el corazón. Primero miró a Hugo, que palideció a una velocidad vertiginosa. Después asomó la cabeza e identificó a una joven en el marco de la puerta. Tenía una cara bellísima. Cuando volvió a mirar al policía, Hugo estaba enterrando el rostro entre las manos.

—No es nada. Que pases buena noche.

Se giró y comenzó a andar rápidamente bajo la lluvia. Supo que Hugo la llamaba y decía algo, pero por el ruido no pudo descifrar qué era. Se sintió estúpida por creer que de verdad el policía se había enamorado de ella. A Hugo le gustaba el sexo entre los dos, incluso el equipo que hacían, pero eso no salía del acuerdo que mantenían desde hacía mucho tiempo. Jimena aceleró el paso y dejó de llorar.

Ya ni siquiera le quedaban lágrimas.

Capítulo 44

Decidió no moverse de su casa en los tres siguientes días después de lo ocurrido en el Registro Civil y la casa de Hugo. Su cuerpo no tenía energía como para afrontar los últimos hechos de su vida y cogió un catarro que la tuvo dos días en cama. Después de la lluvia que había caído esa noche y cómo se había calado hasta los huesos, Jimena tuvo fiebre y un malestar general que remitió al cabo de dos días. Le vino bien no moverse de la cama, sumergirse entre las sábanas y las series infinitas que veía en su ordenador. Prácticamente no comió nada y su mayor fuente de motivación provino del tabaco, que le sirvió como vía de escape y para rellenar el tiempo y el estómago vacío. En la cama se acabó cuatro temporadas de una serie que llevaba unos meses intentando seguir y se sintió identificada con un gran elenco de personajes que la ayudaron a olvidar su propia miseria. Se aferró a esos instantes de desahogo que la transportaban a otro universo que nada tenía que ver con el suyo propio.

El tercer día no tuvo que salir de la cama más que para ir al baño. Se quedó sin tabaco, su cuerpo olía a alcantarilla y sus piernas le pedían a gritos que las estirara por el salón. Era mediodía cuando se dio una ducha y bajo el agua caliente rememoró todo lo que había ocurrido. Además de sentirse engañada y traicionada por su familia una vez más, tuvo que verse a sí misma haciendo el ridículo acudiendo a Hugo. ¿Qué esperaba, que Hugo la estuviera esperando con los brazos abiertos? Ella había sido la que insistía en que tuvieran vidas paralelas y relaciones con otras personas. Sin embargo, le había caído encima como un jarro de agua fría descubrir que Hugo se lo tomaba al pie de la letra. No podía creer que hubiera sentido celos y envidia por esa joven que se había asomado. Sobre todo, porque Jimena Cruz nunca desarrollaba esos sentimientos hacia los hombres. Ella misma tenía varios amantes a la vez y dependiendo de la temporada en la que se la pillase incluso pasaba de uno a otro sin comprometerse más allá de la cama. Haber desarrollado esas emociones hacia el policía la atrapaba en una tela de araña de la que no sabía salir. Para una vez que decidía dar un paso adelante, tenía que encontrarse en esa situación incómoda y ante un Hugo que no sabía cómo reaccionar.

Salió de casa escondiéndose bajo su gabardina oscura, con un paraguas entre las manos para evitar mojarse en aquel día en el que Granada todavía se veía asediada por la borrasca. Llegó hasta el estanco y compró seis paquetes de Marlboro, además de unos chicles para ayudarse con el mal aliento del tabaco. También pidió un bocadillo en un bar cercano y lo devoró de camino a su apartamento. Llevaba con el estómago vacío mucho tiempo y aunque en esos últimos días picaba de lo que tenía por casa, hasta ese momento no había ingerido algo de comida de calidad. Se le hizo la boca agua mientras el chorizo se le deshacía entre los labios y se adentró en el apartamento sintiéndose abatida de nuevo. Debía llamar a su madre, quizá presentarse en su casa y confrontarla sin miedo. Pero le atemorizaba la respuesta que esta podía darle. También debía contestar el último mensaje que tenía de Carlos Benítez, ese amante al que había apartado desde que Hugo entrara en su vida de lleno. Decidió hacer esto último mientras se sentaba en el sofá y encendía otro cigarrillo.

Carlos Benítez parecía estar atento al teléfono, pues rápidamente la llamó y le pidió que se vieran esa noche. Jimena luchó contra las ganas de negarse y, finalmente, cedió, tenía que obligarse a retomar su vida poco a poco. Quedó con el empresario en el Mirador de Morayma, como era habitual entre ellos, y se prometió a sí misma que se arreglaría para volver a sentirse viva. Después de colgar la llamada, se levantó y decidió limpiar el apartamento. El caos reinaba en su vida desde que comenzara esa locura de investigación, pero había tocado fondo y llegado a límites insospechados. Debía ordenar su entorno y después decidir qué hacer con su investigación. Que Hugo estuviera fuera de su vida no significaba que no pudieran seguir trabajando juntos. Ella necesitaría un tiempo, quizá una semana, para aclimatarse a la nueva relación que mantendrían desde ese momento en adelante. Debía estar sola para controlar sus emociones, y cuando las tuviera domadas, poder sentarse con el policía como había hecho antaño sin sentir que la vida se le escapaba de los dedos si estaba con otra o ya no la quería de la misma manera.

Conforme limpiaba al ritmo del jazz se preguntó por qué amar debía ser tan difícil. Nunca le habían roto el corazón como dos noches atrás. Quizá para el policía no había sido más que un encuentro fortuito que acabara en un momento incómodo. Ella, sin embargo, no había podido explicarse. Se culpó por haberse enamorado de un hombre al que llevaba dando largas demasiado tiempo. Todo era más fácil cuando se mantenía de hierro y fingía que nada le importaba. Por eso, había decidido que no necesitaba tener amigos ni una pareja. Se maldijo por haber sido débil aquella tarde tras salir del Registro Civil. De no ser por ese descubrimiento, jamás habría acabado en casa de Hugo. El ataque de ansiedad que había sufrido no era un episodio aislado en su vida y se negaba a ir al psicólogo porque estaba convencida de que el problema venía de la relación que tenía con su madre. Aún no podía creer cómo la había manipulado para hacerla ver que ni siquiera estaba buscando en el sitio adecuado. No saber de dónde venía ni cuál era la historia de su nacimiento la ponía nerviosa. Quería que su madre le explicara la verdad, ¿por qué ocultar que no había dado a luz a Jimena en Granada?

Al cabo de un rato se metió en la ducha de nuevo para prepararse. Había quedado con Carlos Benítez a la hora de cenar y tenía que subir andando al Mirador de Morayma. No le quedaba muy lejos, pero tampoco quería llegar tarde. Mientras se aclaraba el pelo le pareció escuchar el timbre de casa, pero imaginó que serían imaginaciones suyas. Bajo el agua de la ducha era fácil confundir lo ruidos y últimamente su cuerpo estaba demasiado alerta. Desde que comenzara esa investigación su vida se había puesto patas arriba. Sin embargo, enrollada en la toalla escuchó cómo aporreaban la puerta de su apartamento. Imaginó que quien llamara abajo habría insistido a algún vecino para que le abriese. Se colocó la segunda toalla en la cabeza y después salió descalza del baño. Aporrearon de nuevo con más fuerza cuando se adentraba en el salón.

—¿Quién es? —Su voz sonó contundente y antes de escuchar la respuesta al otro lado de la puerta llegó hasta ella.

—Soy yo, Jimena. Por favor, ábreme. —La voz de Hugo se coló bajo la puerta y Jimena echó una ojeada a través de la mirilla.

Ahí estaba. Seguramente, de vuelta del trabajo. Tenía el rostro abatido y, por un momento, se vio tentada a abrirle. Después recordó que llevaba dos días llamándola y que le había mandado varios mensajes que ella no había querido responder. Así que se alejó de la puerta.

—Márchate, no quiero verte.

—Jimena, por favor. Vamos a hablar de esto. Siento en el alma la confusión. No era lo que parecía… Nosotros no tenemos nada exclusivo, pero quiero darte una explicación —pidió él al otro lado de la puerta.

—Vete —concluyó Jimena alejándose del salón y adentrándose en el pasillo que la llevaría de vuelta al baño.

No supo cuánto tiempo se quedó Hugo al otro lado, pero su teléfono sonó varias veces seguidas. En todas, rechazó la llamada y continuó arreglándose. Cuando estuvo lista para salir, se acercó a la mirilla y se cercioró de que el policía se había marchado. No había ni rastro de él por el pasillo cuando asomó la cabeza y echó una mirada rápida. Aceptaba las disculpas de Hugo, pero no quería hablar del tema. No estaba preparada para asumirse débil y desesperada. Prefería tener ese tiempo para ella y poner distancia con el policía. Imaginó que Hugo habría ido a su apartamento para disculparse y quitarle hierro al asunto, pero que en el fondo sabía que Jimena se había mostrado vulnerable por primera vez delante de él. De hecho, había sido la primera vez en la que ella lo había buscado a él para consolarse.

Bajó en el ascensor todavía temiéndose encontrarlo a las puertas del edificio. No fue así, la calle estaba vacía y lista para que echara a andar en dirección al Albaicín. Conforme callejeaba subiendo por Teterías, detrás de Plaza Nueva, encendió sus sentidos y estuvo alerta. Era de conocimiento popular en la ciudad que aquellas callejuelas no eran las más seguras de noche. Jimena conocía de sobra las historias que recorrían aquellos muros blancos sobre turistas o residentes que habían sido atracados por grupos de niñatos que creían formar parte de la mafia. Quizá lo que más la atemorizaba era verse expuesta a una situación de peligro como mujer, ante una posible violación como había sufrido una compañera del instituto. Aun así, conocía bien el camino. Como todavía era temprano se cruzó con personas del barrio que se movían ajetreadas de un lado a otro. También tuvo que hacerse paso entre varias hordas de turistas que preferían disfrutar de la ciudad en grupo guiados por un experto.

Cuando estuvo en la puerta del Mirador de Morayma contempló su reflejo en el cristal de un coche. Lucía uno de sus vestidos de invierno con unos leotardos gruesos y sus botines de tacón. Esa noche había decidido estar deslumbrante para dejar atrás a la Jimena que se había encerrado en casa a llorar por otro hombre y por una madre que ni siquiera la merecía. Se sonrió marcando las arrugas que comenzaban a asomar junto a los ojos y después alcanzó su teléfono. Llegaba media hora antes, así que se encendió un cigarrillo y navegó entre los mensajes que se le habían acumulado en el WhatsApp. Obvió a Hugo, a quien marcó cómo leído sin siquiera abrir el chat y leer sus líneas. Después le llegó el turno a Carmina, quien había llamado varias veces a Jimena y escrito:

Jime, porfa, llámame. Mamá está muy afectada. Vamos a aclarar esta locura, ya sabes cómo es de mística. Seguro que tiene una explicación. He intentado sonsacársela, pero dice que solo hablará contigo. Ven a casa, yo estaré ahí. No será para tanto. Es como lo del cheque, una tontería de la que ni se acuerdan… Porfa, llámame.

La periodista releyó el mensaje varias veces y lanzó un suspiro antes de volver a dejar el teléfono en su bolso. Cuando quedaban diez minutos para la reserva que tenía en el restaurante, entró y pidió la mesa. Después descansó la cabeza sobre los brazos y esperó pacientemente a que llegara su acompañante. Quizá no era el hombre al que más deseaba en el mundo, pero sería suficiente como vía de escape para sacarse a Hugo de la cabeza. Con eso le bastaba por el momento.

Capítulo 45

—… y entonces le dije que no estaba dispuesto a aceptar esos precios. ¡Y cayó! Es un acuerdo bestial para la empresa.

Carlos había llegado hacía un rato y se deleitaba contando sus últimas hazañas empresariales mientras devoraban la comida que les acababan de servir. Jimena hacía como que escuchaba, pero su cabeza se había trasladado inconscientemente a otras cosas. Carlos Benítez había heredado el imperio de sus padres, una cadena de hoteles que se extendía por toda Andalucía. Era un hombre inteligente, por lo que se había hecho con un nombre internacionalmente. Le gustaba hablar de sí mismo, más de lo que Jimena soportaba a veces. Era un buen desahogo de su realidad y desde que empezaran a acostarse juntos a raíz de su ruptura de compromiso, Jimena encontraba una vía de escape.

La periodista no estaba pasando por su mejor momento y era evidente que cada vez tenía más ganas de marcharse. Carlos era el mismo de siempre, nada había cambiado en él, pero notaba cómo en ella sí que había cambiado algo. Ese algo le hacía sentir la conversación soporífera que estaban manteniendo y un deseo irrefrenable de volver a casa y beberse una botella de vino blanco a solas. Negó ese pensamiento y encendió un cigarrillo. No podía quedarse con la Jimena que tiraba la toalla. Debía decidir qué quería hacer con esa investigación y sumergirse en ella de verdad. Había descubierto detalles útiles, pero realmente no tenía nada tangible para encontrar al asesino. Sabía que dentro de ella existía algo que la ayudaría a dar con él. Solo debía tirar de ello, explorar más a fondo.

—Qué interesante —fingió Jimena intentando prestar atención—. Yo sigo con los asesinatos. Se está complicando mucho ahora que hay tres víctimas —explicó cambiando de tema para intentar volver a conectar con la conversación.

—Me imagino. La policía lo va a encontrar, confía en ellos —respondió Carlos con una sonrisa.

Pero Jimena no sonrió de vuelta. Odiaba que desestimaran su capacidad analítica y de investigación. Ella no necesitaba a la policía, se tenía a sí misma y llegaba lejos sin ayuda exterior. Parecía que nadie creyera en sus capacidades más allá de Hugo. Era obvio que Carlos Benítez no iba a entenderla jamás.

—Yo voy a encontrarlo. Me he propuesto hacerlo.

—La policía ya ha detenido a un tipo, ¿no? El director de la escuela —añadió él encogiéndose de hombros y haciéndose con un trozo de bistec de su plato.

—Eso no es suficiente, no hay pruebas que demuestren que él es el asesino. Mucho me temo que no va a serlo. Yo durante un tiempo creí que podía ser Laureano; ahora cada vez tengo menos fe en esa teoría —contradijo Jimena alzando los ojos y dejando de mirar a Carlos.

Lo que sí que miró fue la Alhambra, iluminada bajo los focos nocturnos y como un faro sobre el monte. Desde el Albaicín y, en concreto, ese mirador, las vistas eran increíbles. Había dejado de llover, pero se podían entrever los muros mojados y húmedos. El castillo rojizo parecía dorado bajo esas luces y brillaba sobre el bosque frondoso. Jimena había hecho varias visitas nocturnas al palacio y sabía que era incluso más asombroso de noche. Mirar la Alhambra la ayudaba a calmar la rabia que le hacía sentir Carlos Benítez por la conversación que mantenían.

—Yo confío en la policía. Creo que harán su trabajo. Deberías centrarte en lo que eres verdaderamente buena, escribir artículos. A fin de cuentas, esa es la labor de una periodista, ¿no? —comentó él con un tono condescendiente.

—Los periodistas hacen muchos trabajos diferentes. Y ahora que lo mencionas, me han despedido —concluyó Jimena antes de darle un trago a su copa de vino.

Carlos abrió los ojos oscuros sorprendido. Jimena desvió la mirada de su acompañante de nuevo. No tenía ganas de darle explicaciones ni tampoco de justificar por qué estaba dispuesta a encontrar al asesino como fuera. Actitudes como esa la ayudaban a echarle más energía y a darse cuenta de que autodestruirse como había hecho en los últimos días no la ayudaba a demostrarle al mundo de lo que era capaz. Tenía que seguir peleando y hacerse un nombre, evidenciar que los periodistas eran buenos investigadores y merecían un lugar en la policía si así lo deseaban.

—¿Qué ha pasado? ¿Has encontrado ya otro trabajo? Sabes que puedo llamar a algunos amigos y en unos minutos estarás en un periódico mejor que el Granada Actual. —Carlos pareció erguirse en su sitio y sentirse incluso más importante en la conversación.

Jimena hizo una mueca, aunque su compañero no terminó de entender qué quería decirle. Ella no necesitaba su ayuda ni que utilizara sus hilos para colocarla en un buen puesto. Eran esos detalles los que la llevaban a rechazar a Carlos más allá de algunos encuentros puntuales nocturnos. De hecho, cada vez se planteaba más si incluso eso último merecía la pena. No le gustaba estar rodeada de hombres que le dijeran lo que tenía que hacer ni que subestimaran sus capacidades. Ella no había nacido para que un hombre dirigiera su vida, sino para tomar las riendas.

—No quiero tu ayuda. Mi jefe es un imbécil y yo, en el fondo, estaba deseando marcharme. De momento voy bien, puedo estar unos meses sin curro mientras termino la investigación. No quiero que nada me entretenga.

Las luces de la terraza estaban encendidas y Jimena echó una ojeada a las mesas cercanas. Muchas parejas cenaban disfrutando de una velada romántica y ella apenas podía disfrutar de la comida porque le sabía a la misma indiferencia que comenzaba a sentir por Carlos.

—Te vendría bien desconectar, últimamente solo piensas en eso. Encontrar al asesino no te dará de comer —insistió él.

Jimena decidió que era momento de desconectar por completo de la conversación. Consiguió cambiar de tema y Carlos se mostró feliz al escuchar que la periodista quería saber más sobre su trabajo. Así, mientras terminaban el postre, el empresario habló de sus viajes internacionales y de las ganas que tenía de llevarse a Jimena con él si ella aceptaba. Pero la periodista no estaba dispuesta a pasar mucho más por el aro y evadió esas preguntas con una sonrisa fingida pintada en el rostro.

Cuando por fin llegó la hora de pedir la cuenta, dejó que Carlos pagara. Este lo hizo en un gesto de pena asumiendo que la periodista ya no tenía trabajo y ella sabía que era parte de su espectáculo porque siempre se ofrecía a pagar él y no la dejaba tocar la cuenta. Así que decidió que era justo que pagara él, pues no había podido ni disfrutar de la comida por la compañía que le había ofrecido el empresario. A la hora de levantarse de la mesa, él le tendió el brazo e instó a Jimena a alcanzarlo. Ella negó casi en un ladrido y salió del restaurante a paso rápido por delante de él. En la puerta se encendió un cigarrillo deseosa de comunicarle a Carlos que no estaba dispuesta a pasar más tiempo con él.

—¿Te acompaño a casa? —se ofreció el empresario con una sonrisa juguetona.

Jimena estudió su rostro y se preguntó cómo podía haberle atraído con anterioridad el hombre que tenía delante. Su cuerpo era fornido y musculoso, pero no tenía nada que envidiar al de Hugo. Y lo peor era su personalidad, egocéntrica y narcisista. Además, era una persona demasiado simple cuya vida se medía en base al trabajo y el dinero acumulado en un mes. Ni siquiera podía tener las conversaciones que mantenía con el policía. E inevitablemente durante toda la velada había estado comparando a ambos hombres, recordando los labios de Hugo moverse al compás de las palabras y las hipnóticas charlas que mantenían de madrugada en la cama exhaustos. Carlos Benítez era un tipo más apropiado para las mujeres que no deseaban tener una carrera en la vida. Teniéndolo delante, lo veía claro. Había sido divertido mientras duró, pero esa noche marcaba un antes y un después en la relación que tenían.

—Prefiero irme sola —fue lo único que respondió tras el silencio incómodo que se instauró entre ambos.

—¿Estás segura? —insistió.

¿Por qué no podía conformarse con aquel rechazo? ¿Por qué necesitaba otra negativa? Jimena veía evidente incluso por su propio lenguaje corporal que ni siquiera habría sido necesaria la pregunta. Pero él quería y por eso insistía intentando convencerla. Quizá otras mujeres caerían, pero ella no estaba dispuesta a hacer lo que no deseaba.

—Sí, Carlos. Ya hablaremos.

Así echó a andar calle arriba, dejando atrás al empresario que se había quedado con la palabra en la boca. Jimena se giró y vio cómo este se despedía de ella con un gesto patético. Siguió caminando y aceleró el paso para dejarlo atrás. Tendría unos veinte minutos hasta su casa y rehízo poco a poco el camino que había hecho de ida. Algunas callejas eran estrechas y oscuras y decidió evitarlas para no llevarse un disgusto. Sin embargo, conforme pensaba en ello, le pareció ver una figura oscura detrás de sí. Al girarse no vio nada, así que siguió caminando, pero a un ritmo más bajo para tener suficiente aire en los pulmones. A causa de su vicio con el tabaco y el poco ejercicio que hacía, su capacidad pulmonar estaba reducida a una mísera parte.

El mayor problema del Albaicín eran sus cuestas empinadas. A pesar de que, técnicamente, Jimena iba hacia abajo porque se dirigía al centro, en realidad, muchas calles subían serpenteantes para después bajar. Como quería mantenerse en las zonas más anchas e iluminadas, prefirió tomar esas callejas que la retrasarían, pero la hacían sentir más segura. Volvió a girarse y esa vez sí que vio a una figura vestida de negro que seguía tras sus pies. Jimena se asustó y el pulso comenzó a acelerarse. No quiso caer en una paranoia fácil, así que tomó una calle que se desviaba de su recorrido. Cada segundo miraba hacia atrás y la figura no estaba. Sin embargo, cuando llegó arriba de la cuesta y antes de tomar otra calle, la persona que parecía seguirla se dejó ver tomando el mismo camino.

Jimena tomó una bocanada de aire y, sin querer precipitarse, volvió a girar en otra calleja que la volvía a llevar al punto donde se encontraba segundos atrás. Si esa figura aparecía tomando la misma dirección, entonces estaba jodida. Inhaló con fuerza recordando la escena que había vivido con Hugo en mitad de la niebla en Güéjar Sierra. Él seguía convencido de que no había sido nada, pero Jimena se negaba a aceptarlo. En ese momento esperaba que hubiera sido su cerebro porque así saldría del laberinto del Albaicín con otro susto que le habría creado su propia cabeza. Sin embargo, la figura tomó la misma calleja que ella y, por un segundo, se miraron. Entonces Jimena echó a correr y al girarse vio que aquella persona que la seguía hacía lo mismo. Las botas de tacón eran un engorro, pero no dejó de correr.

Sacó su teléfono móvil y llamó a Hugo. Él respondió rápido, probablemente llevaba todo el día esperando su llamada. O al menos, toda la tarde. Pero Jimena no tenía tiempo de pensar en eso y gritó ahogada mientras corría.

—¡Hugo! ¡Hugo! Me están… ¡me están siguiendo! Dios mío. —Sabía que, al otro lado, el policía no descifraría todas sus palabras, que debían sonar ahogadas y lejanas mientras la periodista corría.

El problema era que ya no sabía dónde estaba. Había echado a correr sin dirección y ni siquiera se había fijado en dónde se encontraba.

—Jimena, cálmate. ¿Dónde estás? ¿Cómo que te están siguiendo? —Hugo sonaba alterado también. Jimena escuchó cómo cerraba la puerta de la casa cueva detrás de sí. Se sintió aliviada al pensar que el policía iría en su búsqueda y después cayó en la cuenta de que no llegaría a tiempo.

Volvió a girarse y descubrió que la figura seguía corriendo detrás de ella. Estaba más cerca. Era una persona vestida de negro y con una máscara oscura que no le dejaba ver el rostro. Parecía un hombre por su estatura y constitución física, pero la periodista no pudo mirar hacia atrás mucho tiempo.

—En el Albaicín… ¡No lo sé! ¡Creo que es el asesino! ¡Hugo! Ayúdame. —Esto último sonó como un suspiro.

—Está bien, toma aire y no dejes de correr. Necesito que vayas hacia abajo, siempre hacia abajo. Debes llegar hasta alguna de las calles del centro. Si vas en dirección al Sacromonte, entonces coge las calles hacia la derecha; si vas al revés, hacia izquierda. Siempre hacia abajo. Me quedaré aquí para estar contigo. Tenemos que hablar de…

Pero a Jimena se le había escapado el móvil de los dedos cuando metió el pie entre los adoquines y casi se cayó al suelo. Consiguió mantenerse en pie, pero no tenía tiempo de volver atrás a por el teléfono. En ese momento solo podía pensar en llegar a casa sana y salva. Tomó varias callejas y sintió la adrenalina correr por sus venas. Cada vez que miraba hacia atrás volvía a ver la figura más y más cerca. Quiso frenar sus pasos y enfrentarse a quien la seguía, pero el miedo de que fuera el asesino o uno de los asesinos la paralizaba. Este había sido capaz de derribar al menos a una persona, si no a todas, ¿qué no podría hacer con Jimena? Quiso también estudiarlo con detalle, pero cada vez que miraba hacia atrás perdía un segundo de ventaja.

Entonces la calle que tenía delante se volvió más ancha y la periodista apretó el paso mientras sentía cómo le ardían las plantas de los pies. Al día siguiente tendría ampollas, si no quemaduras. Nada importaba, en ese momento solo tenía que avanzar unos metros y…

Entró en Plaza Nueva. Las luces y el ajetreo de los comensales en las mesas la golpearon con fuerza. Cayó al suelo con las lágrimas derramándose, agradecida y sin importarle dónde estuviera el hombre que la perseguía. Se había puesto a salvo. Había llegado al centro, donde miles de ojos ya la estudiaban: una mujer que corría sudorosa que caía al suelo todavía mojado, entre lágrimas. Sintió cómo alguien pasaba rápidamente a su lado y alzó la mirada. La silueta negra seguía calle abajo, en dirección Isabel la Católica. No pudo verle la cara de nuevo, pero juró que llevaba una máscara. Sin embargo, ¿por qué seguía corriendo al pasar por su lado?

Jimena no pudo calmar el llanto. Enterró la cara entre las manos y se preguntó si cabía la posibilidad de que su cerebro hubiera confundido a un deportista nocturno con el Asesino de la Cruz.

PARTE 4

1981

Se subió al coche todavía temblando de la emoción. Las lágrimas recorrían sus mejillas conforme salían del recinto de la escuela. Las pocas chicas que quedaban se habían despedido también sin poder frenar la pena y la alegría que sentían por ella. La superiora estaba sentada delante, junto al conductor, y le prometió que no tardarían demasiado en llegar.

El camino fue largo. La carretera era serpenteante y sentía unas ganas inmensas de vomitar cuando se bajó del coche. Escuchó primero los pájaros, algo que no había tenido el privilegio de vivir en aquellos dieciséis años. La escuela estaba en el centro de la ciudad, por lo que la vida rural nunca había sido una posibilidad para ella. El sol bañaba el campo verde y en flor por la primavera salvaje que atravesaba el país. No pudo evitar agacharse y coger unas flores por el camino. La habían enseñado a ser dócil, pero también a apreciar la oportunidad que le estaban brindando.

—Ahí es. —La superiora señaló con una sonrisa.

Detrás de un puente de piedra se alzaba una casa inmensa que tenía un bosque de castaños delante. No pudo evitar sonreír y corrió emocionada hacia la puerta.

—¡Sin correr! Parece que has olvidado tus modales por salir de la escuela, no hagas que me arrepienta —añadió la superiora yendo tras ella.

Frenó sus pasos cuando olió el guiso recién hecho. Se imaginó a su madre adoptiva, recibiéndola con amor y comida. Por fin probaría un bocado de lo que era la vida fuera del orfanato.

La puerta se abrió ante ella y sintió cómo se le paraba el corazón. Aquello no era lo que esperaba.

2017

Capítulo 46

Jimena no estaba dispuesta a perder más tiempo, Granada le pasaba factura y la mantenía atada a un estado de somnolencia en el que parecía estar en otra dimensión, aunque intentara mantenerse firme. La correlación desastrosa de los hechos que implicaban a Hugo y a su familia la había destrozado por dentro más de lo que quería admitirse a sí misma. Por eso, tras caer llorando de rodillas en Plaza Nueva con un principio de ataque de ansiedad, decidió volver a casa y hacer la maleta. Esa noche apenas pudo dormir pensando en lo que había ocurrido e intentando recordar algún detalle que pudiera llevarla a darse cuenta de que la persecución solo había formado parte de su mente. Pero por más que lo intentaba, no encontraba nada a lo que agarrarse. Todos sus sentidos le decían que realmente la había perseguido el asesino, que, por algún motivo, la había encontrado y quería acabar con ella. De ser así, entonces la investigación iba por buen camino y se acercaba a la verdad. De no ser así, quizá estaba perdiendo la cabeza por completo. Era difícil diferenciar lo que había sido real de lo que no. Se convencía de que había estado en peligro y se repetía a sí misma que no estaba loca.

Esa noche pensó en las palabras de su madre, que había insistido también en que su nombre sí debía estar en el Registro Civil. Eso sumado al episodio de persecución la hacían dudar de la veracidad de sus recuerdos. Pero en cuanto ese pensamiento se cruzaba en su mente, Jimena negaba con la cabeza y se reafirmaba a sí misma. No podía dejar que su madre se inmiscuyera en su cabeza, en eso era especialista y Jimena lo había vivido durante toda su vida. Su padre iba al psiquiatra desde que Jimena era pequeña, y ella sabía que estaba muy influenciado por su madre. Nunca había entendido cómo su padre podía aguantar la vida desde el punto de vista de cumplir todos los objetivos que marcaba Marta. Si ella como hija había roto con eso, e incluso Carmina dentro de sus estándares también, ¿cómo podía sobrevivir su padre? A veces incluso se preguntaba si las pastillas que tomaba su padre se las había sugerido su madre, que deseaba tenerlo incluso más aún bajo su control como el resto de su vida.

Por la mañana, habiendo descansado poco y con ganas de volver a la cama, terminó de hacer la maleta y dejó recogido el apartamento. Buscó con su ordenador alguna habitación a las afueras de la ciudad y decidió marcharse a la Alpujarra, la famosa cordillera montañosa de la provincia, que atraía también tantísimo turismo. Encontró un buen precio en un hotel en el pueblo de Pampaneira, que Jimena ya había visitado, y reservó unas noches para poder escapar de Granada. Antes de salir de casa también desmontó el mural improvisado de su pared y alcanzó los documentos que había ido archivando sobre el caso. No se le olvidaron los cables que necesitaba para cargar sus aparatos electrónicos ni la llave de repuesto de su coche, que siempre llevaba cuando viajaba por si algo le ocurría. Después cerró el apartamento echándole una última mirada y prometiéndose a sí misma que la Jimena que volviera sería más fuerte y estaría preparada para afrontar lo que se le viniera.

De camino al coche pasó por la tienda de telefonía móvil del Realejo donde en su momento había comprado su tarjeta de prepago. A Jimena no le gustaba casarse con compañías telefónicas después de varias experiencias nefastas y había decidido utilizar tarjetas recargables. El único problema era que la noche anterior, en mitad de la persecución, se la había caído el teléfono. Hasta llegar a casa no lo recordaría, y entonces una sensación de pánico la abrumó. No podía volver a ver si seguía allí, lo que además era altamente improbable porque tenía miedo. Prefirió echar la llave por dentro a su puerta e intentar conciliar el sueño, aunque sus pensamientos y su cuerpo en alerta no la ayudaron en absoluto a dormir. Necesitaba comprar otro teléfono, aunque no fuera tan moderno como el que había perdido, y hacerse también con otra tarjeta prepago.

En la tienda telefónica, por suerte, pudieron cancelar la antigua tarjeta y sacarle un duplicado con el mismo número. También le hicieron una buena oferta por un iPhone más sencillo que aquel que había tenido, pero que tenía todo lo que necesitaba. Al llegar al coche y tras soltar sus bártulos en el maletero, admiró la tarjeta y el teléfono que tenía entre manos. No quería activarlo todavía y verse abrumada por Hugo, quien seguramente habría insistido en hablar con ella. Aquella noche también se había presentado en su casa y ese había sido otro motivo por el que apenas había dormido. Había llamado al timbre repetidas veces, y Jimena, para no dejarlo preocupado, le había contestado que no quería verlo. Aunque Hugo había insistido, al menos sabía que estaba a salvo y nada le había ocurrido. Acabó desistiendo y marchándose. La periodista pudo volver a la cama, aunque el nerviosismo y el pánico por lo ocurrido no cesaron en toda la noche.

Por eso puso rumbo a la Alpujarra, para desconectar de todo lo que la rodeaba en Granada y no la había dejado avanzar en la investigación. En mitad de la montaña estaría desconectada, no habría distracciones y mucho menos se sentiría en peligro. Necesitaba descansar la mente, convencerse de que se estaba dejando influir demasiado por la investigación y para eso le vendría bien la naturaleza y la soledad. En el coche subió la música de blues a toda pastilla y disfrutó de la carretera hasta que llegó al comienzo del tramo de curvas serpenteantes que la llevaría hasta el pueblecito en mitad de la nada. Ahí tuvo que poner toda su atención en la carretera, que tenía curvas cerradas o demasiado abiertas y era de doble sentido. Tardaría casi una hora en llegar a su destino, que formaba parte de la Alpujarra Alta y era de los primeros puntos en la ruta habitual de los turistas para conocer el lugar.

La Alpujarra debía su nombre a los árabes, como era habitual en la región, y significaba «la tierra de hierba» o «de pastos». Constaba sobre todo de valles y barrancos que descendían desde las lomas de Sierra Nevada y se extendían hasta la costa. Había pueblos tanto en la zona granadina como en la almeriense y era una cordillera bastante extensa. Era una tierra fértil, de ahí su nombre, cargada de árboles frutales y con cosechas abundantes. También era famosa por el cultivo de marihuana y Jimena la había visitado alguna vez que otra para artículos que le encargaba Guillermo. La Alpujarra era la mayor exportadora de marihuana de toda Europa y su hierba era la más cotizada. Jimena sabía que, bajo aquel aspecto rural, en sus pueblos se escondía una economía sumergida que sobrevivía gracias a su cultivo. La Alpujarra parecía ese lugar turístico e idílico en el que, en realidad, existía una red de mafias que controlaban la exportación de la marihuana a nivel europeo. No iba a ser Jimena quien lo criticara, también sabía de primera mano que gracias a eso subsistían muchos residentes en aldeas. Se enriquecían hasta algunos ayuntamientos, y en algunas zonas convivían en paz debido al cultivo de la hierba. La Alpujarra había sido colonizada por íberos y celtas, por la antigua Roma y por visigodos. Después llegaría la conquista musulmana, que se haría con la zona, y sería el último refugio de los moriscos tras la colonización de sus tierras.

Jimena llegó hasta el cruce en Órgiva que la desviaba hacia Pampaneira y comenzó el ascenso que duraría una media hora. Ese camino estaba incluso más cargado de curvas y Jimena tuvo que fijar la vista en el camino y subir el volumen de la música para no marearse. Por momentos solo quería frenar y salir a vomitar, pero aguantó el cuerpo. Cuando por fin divisó el pueblo a lo lejos, una sonrisa se dibujó en sus labios. Se encontraba sobre un barranco mirando hacia abajo y divisó los tejados de launa de las casitas blancas de cal. Se adentró en el pueblo y miró sorprendida una central eléctrica enorme que la dejó horrorizada, pues rompía con la línea estética de la zona. Jimena dejó a un lado también un rebaño de cabras con su pastor y sonrió por sentirse dentro de lo rural como había deseado. Las casas blancas de cal se apiñaban unas junto a otras y pasó por delante de lo que parecía el ayuntamiento.

Finalmente, tomó el camino que salía del pueblo y llegó al hotel donde había reservado una habitación para los siguientes días. Era una construcción revestida de piedra por el exterior y contaba con un gran aparcamiento que tenía plazas libres. Aparcó rápidamente y se bajó enérgica del coche. Estaba feliz de haber llegado y, tras tomar una bocanada de aire, sonrió alegre. Alcanzó su maleta y su mochila y se dirigió al hotel. Dentro hizo el registro necesario y recogió la llave de su habitación. Decidió tomar las escaleras porque se alojaría en la primera planta y llegó hasta la puerta de la habitación que le correspondía. Al entrar, dejó los bártulos, saltó sobre la cama y retozó de un lado a otro. Después se incorporó y se asomó a la terraza que había insistido en tener en la recepción porque era fumadora. Echó una mirada a su alrededor asombrada por la belleza del paisaje. Los castaños se arremolinaban en el campo que la rodeaba y podía divisar Pampaneira desde otra perspectiva. Además, al alzar la vista vislumbraba la sierra nevada por la que bajaba el aire frío que la abrazaba.

Decidió que era hora de pasar a la acción después de fumarse un cigarrillo ante esas vistas espectaculares. Deshizo el equipaje velozmente y colocó la ropa que había llevado en el armario de la habitación. Los techos eran de madera y había una gran cama de matrimonio en el centro. Además, contaba con una pequeña zona con una mesa y un sofá. Había elegido esa habitación porque necesitaría sentarse a trabajar muchas horas y estar cómoda. Después, se dirigió al baño y se dio una ducha rápida. Ya tendría tiempo de probar la bañera con más calma cuando quisiese desconectar del trabajo.

Al salir de la ducha contempló su reflejo en el espejo y se encontró con una Jimena ojerosa que empezaba a tener el mismo brillo en los ojos que cuando comenzó su investigación. Salir de Granada era justo lo que necesitaba para no distraerse y cazar a ese cabrón que la había atemorizado la noche anterior. No quería volver a pensar en eso porque le hacía darse cuenta de que quizá estaba en peligro de verdad y que eso supondría un cambio en su estancia en Granada. Si de verdad estaba en peligro, no podría concentrarse en todo lo que implicaba esa investigación y necesitaba dar todo lo que podía de sí misma.

Finalmente, eligió una de las paredes del fondo de la habitación, justo la que se encontraba a la izquierda de la cama y frente a la terraza. Sacó la carpeta con todas las fotografías y sus notas y comenzó a construir su mural de la investigación. La cara de Guillermo le provocó arcadas y, por un momento, no quiso volver a tenerla delante. Después la pegó con cuidado y añadió a su alrededor todo lo que había ido recopilando sobre él. Hizo lo mismo con Laureano, y después decidió que debía añadir el episodio que había vivido la noche anterior. Así, hizo un dibujo improvisado del hombre que la había seguido e intentó recordar algún detalle, algún rasgo, pero ninguno acudió a su mente.

Finalmente, se sentó y admiró su obra de arte. Estaba decidida a cazar a ese hijo de puta y lo haría antes de que se hiciera con ella.

Capítulo 47

Durante el día siguiente Jimena no salió de la habitación. Consiguió que le subieran un menú del restaurante del hotel y las horas pasaron volando mientras estudiaba lo que ya tenía sobre el asesino. En la terraza, el tabaco fue su desahogo y lo que la ayudó a lidiar con toda la presión que sentía. No bebió alcohol mientras trabajaba y decidió que tenía que poner toda su energía para cazar al asesino. Así, estudió el Albaicín y se preguntó dónde podría aparecer el siguiente cuerpo. La plaza del Salvador era la que cumplía con todos los requisitos. Había algunas más, pero esa parecía ser lo suficientemente abierta al exterior como para seguir dando su espectáculo. Si algo era evidente, era que el asesino demandaba atención, quería que lo vieran. Tenía un punto narcisista y ególatra que lo llevaba a dejar los cuerpos en la vía pública. También tenía un mensaje, pero ¿cuál era ese mensaje? Por más que Jimena estudiaba esas fotografías de las plazas y la información sobre los cuerpos no llegaba a una conclusión clara. Ya descartaba a una secta anticristiana, esos crímenes escondían una historia detrás. Pero no conseguía visualizar esa historia por más que le ponía fuerzas y energía. Le faltaba información, algo que tenía muy cerca se le escapaba.

De pie, situó sobre el suelo los recortes de prensa por bloques. Por un lado, la aversión de Guillermo hacia Manuel Acosta, un mazo de documentos que pocas cosas buenas manifestaba sobre su exjefe; después estaban las plazas y un mapa que había impreso por partes para convertirse en un A2 del Albaicín, que ocupaba el centro. A los lados también se encontraba Laureano y la información que tenían de él, además de los detalles sueltos que habían ido descubriendo. La conexión entre Manuel Acosta y María llamaba su atención. Ese recorte de prensa era poca cosa, pues había comprobado que se conocían más de lo que podía pensarse por esa sencilla fotografía. Miraba a las víctimas preguntándose qué les unía. Sí, la religión. Escarbando más hondo había descubierto que José Aguilar también era una persona muy devota. En su esfera pública no lo manifestaba y era conocido por su carrera como médico obstetra; aun así, estaba alistado en una hermandad y por lo que había averiguado era activo en la iglesia. Miró las cruces y las fotos de las víctimas. La religión católica desempeñaba un papel fundamental en ese crimen. No entendía todavía por qué, pero sabía que iba en la dirección correcta.

Entonces alcanzó un rotulador rojo que llevaba entre sus pertenencias y se sentó frente al mapa. Se le ocurrió trazar una línea entre las plazas donde habían aparecido los cuerpos para ver qué quedaba en medio. Primero decidió dibujar una línea entre la placeta de San Miguel Bajo y la plaza de San Bartolomé. Decidir cómo trazarla también era importante, así que lo hizo cruzando en diagonal para así pasar por el barrio y no por las carreteras que bajaban al centro. De ahí trazó otra línea a la Cruz de la Rauda y de esta de nuevo al primer punto. Le quedó un triángulo escaleno que dejaba ver una zona marcada del barrio. No estaba segura de que esa idea fuera la mejor, pero en su mente se había formado la teoría de que debía explorar más el lugar. El asesino era alguien que conocía el Albaicín a la perfección, que se movía por la carretera y debía tener coche. De vivir allí, también tendría cochera. Ese triángulo dejaba pocas calles a la vista que tuvieran acceso con coche y Jimena sabía que en aquel barrio de callejuelas estrechas no abundaban las cocheras en exceso. Tomó varias fotografías del mapa dibujado y anotó también las calles que tenían acceso con coche para cuando volviera a la ciudad. No era una prioridad pasar días en el Albaicín buscando algo que no tenía claro qué era, aunque podía ser un buen comienzo.

Por un segundo pensó en llamar a Hugo y contarle la idea que estaba desarrollando, pero decidió que no era un buen momento. La cosa entre ellos estaba muy fría y todavía necesitaba más tiempo para pensar. El hecho de estar allí sola estaba siendo realmente útil y por eso se le ocurrían nuevas ideas para cazar al asesino. Miró su móvil y volvió a dejarlo donde estaba. Aún ni siquiera lo había encendido ni lo había conectado a la red. No quería verse expuesta a las distracciones que conllevaba estar en contacto de nuevo con Granada. Decidió que era momento de parar y se metió en la bañera. Le habían dado las ocho y media de la tarde trabajando y quería darse un descanso. Bajo el agua caliente que abrazaba su cuerpo decidió que era hora de salir a explorar Pampaneira y desconectar un rato de la investigación. Tampoco tenía que entretenerse mucho, con darse un paseo y tomarse unas copas de vino se conformaba. Eso era lo que solía hacer la Jimena que existía antes de esa investigación que la consumía. Esa Jimena se iba a un bar sola y se sentaba en la barra a conocer a quienes se atrevían a saludarla. Para recuperarse a sí misma también debía volver a sus antiguos hábitos. Pasarlo bien un rato le vendría bien para relajar la mente.

Salió del agua cuando comenzaba a enfriarse y se vistió con unos vaqueros ajustados. No escatimó en ropa interior térmica, pues si en Granada hacía frío, allí arriba la sensación le parecía indescriptible. Se calzó sus botines de tacón y el chaquetón ocre de pluma que había traído para la ocasión. Admiró su reflejo en el espejo y decidió maquillarse para aliviar las marcas de estrés que tenía en la piel. Se dejó el pelo castaño suelto que le rozaba los pechos y se sonrió a sí misma. Se veía cañón, así que estaba preparada para congelarse entre las callejuelas de Pampaneira. En la recepción del hotel preguntó por un bar recomendable y le aconsejaron ir al único que estaría abierto a esas horas de oscuridad y frío en las calles.

Jimena echó a andar con una sonrisa y se encendió un cigarrillo. Le costó fumárselo hasta el final, pues el frío que hacía le helaba las manos y le exigía que volviera a ponerlas a buen recaudo. Aquel pueblecito tenía un encanto especial y a Jimena no le extrañaba que se considerara uno de los más bonitos de la Alpujarra. Las casas escalonadas y orientadas al sur se acomodaban a los desniveles de la zona montañosa, estaban pintadas con cal blanca y tenían esos tejados de launa prácticamente morados. Muchas fachadas estaban cubiertas de jarapas tejidas a mano de alegres colores e incluso de noche aportaban luminosidad a sus calles. Jimena bajó una de las calles más características de aquel pueblecito porque estaba atravesada por una acequia que bajaba también cargada de agua. Le recordaba sus visitas de niña y era el lugar al que acudían siempre los turistas para tomar fotografías. Sin duda, tenía un encanto mágico que pedía a gritos que lo fotografiaran.

Finalmente, llegó al bar, ya temblando de frío y con ganas de entrar en el local. Al cruzar la puerta se encontró con una pequeña taberna de techos amaderados y una barra que ocupaba la mayor parte del lugar. Era un tanto lúgubre y parecía querer esconder a sus visitantes bajo la penumbra. Las paredes estaban llenas de fotografías y, con echar una ojeada rápida, Jimena supo que eran personas famosas que habían visitado ese bar. Sonrió ante el detalle y se sentó en uno de los asientos libres de la barra. Le pidió al camarero una copa de vino y después saboreó el olor a alcohol que la rodeaba. Había echado de menos pasar sus noches en el bar a solas y dejándose llevar por el paso del tiempo.

—No eres de aquí, ¿no? —le preguntó un hombre que se sentaba dos asientos más allá de ella y que parecía estar solo también. Su acento era marcado, denotaba que era de la Alpujarra profunda.

—No. Vengo de Granada —le respondió Jimena volviendo a fijar la vista en su copa de vino.

—¿Qué te trae a Pampaneira? ¿Te importa? —Señaló el asiento al lado de Jimena, que estaba vacío.

Acabó charlando más de dos horas con aquel hombre alto y de complexión delgada que parecía desahogar sus penas en el bar. Era mayor que ella, al menos unos ocho años, si no diez. Tenía una barba incipiente y unos ojos oscuros un tanto separados. Descubrió que se llamaba John y que era un extranjero que se había enamorado de la Alpujarra granadina y se había afincado allí hacía muchos años. Trabajaba como informático a distancia para su país, por lo que gozaba de un sueldo privilegiado en España que le permitía llevar una buena vida.

Cuando llevaban un rato hablando Jimena se acordó de Hugo. Así se habían conocido, solo que había sido en una cueva de flamenco en el Sacromonte. Ese día Jimena estaba aburrida y había decidido salir de su barrio. Acabó en el de Hugo. Se adentró en la primera cueva que vio y se pidió una copa de vino en la barra. Pronto, un joven fornido y atractivo la saludaba y se presentaba. Se llamaba Hugo y tenía ganas de guerra.

—… es una idea muy interesante, quizá podrías desarrollarme un programa para filtrar mejor la información —propuso ella con una sonrisa traviesa apartando el recuerdo de Hugo que había acudido a su mente.

—Tengo una mejor idea, ¿qué tal si me enseñas toda esa información que quieres filtrar para ver con qué tendré que lidiar? —John la miraba alzando las cejas.

Jimena estaba disfrutando de volver a ligar con un hombre después de tanto tiempo. Se había centrado demasiado en Hugo y había abandonado sus antiguas costumbres. No pudo evitar sonreír y pedir la cuenta.

Después salió con el extranjero dando tumbos de todo el alcohol que llevaba en sangre. Cuando llegaron a la cama del hotel, se dejó hacer por las manos de su acompañante y tuvo tres orgasmos seguidos cuando este bajó a su entrepierna. A pesar de lo borrachos que estaban, parecía que ambos recordaban lo que hacer a la perfección.

Por la mañana rodó sobre sí misma y encontró el otro lado de la cama vacío. El olor a alcohol era lacerante y se dio una ducha rápida. Después puso en orden su vida y decidió salir a desayunar. Quizá no volviera a ver a John, pero habían pasado una noche estupenda. A cierta hora, tras acabar, habían caído rendidos. Parecía que el inglés era de los que huían para no dar los buenos días y a Jimena eso le provocó una sonrisa. A veces los hombres creían que todas las mujeres se iban a enamorar de ellos, y lo cierto era que agradecía que se hubiera marchado, así ella no tenía que echarlo para quedarse sola de nuevo.

Se vistió con ropa cómoda, pues ese día volvería a sumergirse en la investigación. Le dolía la cabeza y pasó por una farmacia a por un ibuprofeno, la resaca era inminente. Tampoco había bebido tanto, se sorprendió porque hubiera sido esa noche aislada y se sintió orgullosa de sí misma. Después se adentró en una de las cafeterías del centro y pidió un desayuno para llevar. Entonces escuchó una voz que reconoció y al instante se giró.

—¿John?

Él la miró como si no supiera quién era y la saludó sin mostrar demasiado interés. A su lado estaban una mujer y tres niños pequeños. Jimena sintió arcadas y se marchó a paso rápido con su desayuno en las manos. En la habitación, salió a la terraza y admiró las montañas. Se preguntó por qué todos los hombres acababan siendo unos cerdos y se sintió culpable por haberse acostado con él a pesar de no tener ni la más remota idea de la historia que tenía detrás.

Capítulo 48

Los dos siguientes días fueron como un vendaval de aire fresco para Jimena. Estuvo trabajando en la investigación sin distracciones, incluso llegó a ver unos capítulos de la serie que seguía. Se dio varios baños que la ayudaron a mimarse justo lo que su cuerpo le pedía y se mantuvo desconectada de la ciudad sin encender el nuevo teléfono móvil. Sobre la investigación hizo más avances, su mapa triangular de las cruces le serviría cuando volviera a la ciudad y decidió que le dedicaría unos días por si no había sido una locura plantear que ahí dentro se encontraba el asesino. También descubrió que la exmujer de José Aguilar lo ponía fino en las redes sociales. Llegó hasta la cuenta de Facebook de ella: una señora de casi sesenta años que tenía su perfil público y, cada cierto tiempo, lanzaba dardos envenenados al médico. Tras su asesinato no había vuelto a publicar nada relacionado con él, ni siquiera unas condolencias. Algo había pasado entre ellos antes del divorcio, diez años atrás, que la había llevado a intentar sacarlo de su vida. Por lo que había estudiado en su Facebook no parecía estar relacionado con una infidelidad, sino más bien con una mentira. Ella no dejaba de postear sobre la confianza y las rupturas para el resto de la vida. Jimena podía oler que José Aguilar era un demonio disfrazado de ángel. Si hubiera estado en la ciudad habría intentado visitar a la divorciada, pero cuando volviera tenía prioridades más importantes. Esa investigación había consumido casi dos meses de su vida y quería encontrar la verdad cuanto antes para cerrar el ciclo.

Finalmente, decidió encender su teléfono a mitad de la tarde y ver qué había ocurrido mientras ella estaba desaparecida. Por un momento temió que se hubiera producido un nuevo asesinato y no se hubiera enterado, de ahí que alcanzara el iPhone de su maleta y la nueva tarjeta SIM. Conforme arrancaba el móvil, se sentó en la terraza y encendió un cigarrillo. Tras configurarlo, aguardó mirando la pantalla y de pronto comenzaron a llegarle un aluvión de SMS y llamadas perdidas. Eran de Hugo y Carmina. Oliéndose malas noticias, descargó WhatsApp y lo configuró también. Ante sus ojos aparecieron decenas de mensajes. Carlos Benítez le indicaba que había un puesto para el que podía ser perfecta, pero Jimena ni siquiera abrió el chat para ver el resto de sus palabras, en esos momentos no quería coger ningún trabajo que la obligara a dejar a un lado la investigación. Sí abrió el chat de Hugo. Este llevaba tres días escribiéndole; le pedía que cogiera el teléfono. Uno de los mensajes rezaba:

Esa chica era mi hermana que ha venido de visita. No una amante como creíste… Yo… siento la confusión.

Se sintió estúpida por haber sacado teorías precipitadas.

Pero fue el último el que la dejó fría:

He descubierto algo muy importante que puede que lo resuelva todo.

Nada más leer sus palabras, lo añadió a su agenda del nuevo teléfono y lo llamó. Saltó el contestador. Volvió a intentarlo repetidas veces e hizo lo mismo a través de WhatsApp. Tenía el móvil apagado. Jimena maldijo entre dientes y golpeó el suelo con los pies enfadada. Haber desconectado de Granada la había ayudado a no pensar tanto en Hugo, pero no en la investigación como creía. El policía llevaba tres días con noticias importantes que podían dar un vuelco a todo lo que sabía y ella había estado fuera del radar. ¡A lo mejor habían detenido ya al asesino! Ese pensamiento hizo que llamara a Carmina de seguido sin siquiera abrir sus mensajes. Si había pasado algo gordo, su hermana estaría al tanto; su marido era el compañero de Hugo.

—¡Jimena! ¡Dios mío! Me has tenido preocupadísima. ¿Dónde estabas? —exclamó Carmina nada más descolgar la llamada.

Jimena se emocionó al oír la voz de su hermana y no pudo evitar una sonrisa. La había echado de menos porque hacía tiempo que no la veía. Se la imaginaba en el sofá descansando, con el cabello rubio recogido y abrazándose la barriga como hacía desde que sabía que estaba embarazada.

—Lo siento, he venido a la Alpujarra a trabajar, necesitaba un respiro de la ciudad. ¿Tú cómo estás? ¿Va todo bien por allí? —le preguntó la periodista levantándose para servirse un té. Había pedido un calentador de agua en la recepción y había comprado unas infusiones en el herbolario del pueblo que la ayudaban a dormir mejor.

—Sí, aquí todo va bien. Pero, tía, no puedes desaparecer así, pensábamos que te podía haber pasado algo. Busqué tu iPhone, pero aparecía en Granada. Después se apagó y no volvió a encenderse. Estuve en tu apartamento, al ver que no respondías supuse que habrías salido a Sevilla o algo así.

Las palabras de Carmina fueron un jarro de agua fría. Había conseguido olvidar la persecución que la había llevado a marcharse de la ciudad unos días. Si su iPhone aparecía en Granada hasta que se apagó, eso significaba que alguien lo había cogido. Su mente comenzó a elaborar la teoría de que el asesino lo tenía en su poder, pero rápidamente apartó ese pensamiento. Lo más probable era que el hombre que la perseguía fuera un deportista que después pasó por su lado sin mirarla y que quien cogiera el móvil fuera el primero que pasara por esa callejuela donde se le había caído. Aun así, había sido muy torpe. Tendría que haber buscado su iPhone para al menos intentar encontrar a quien lo tuviera y descubrir si era el asesino. Quizá hubiera encontrado a un niñato o a un turista. Quizá incluso alguien se lo hubiera entregado a la policía al apagarse.

—Me robaron el teléfono. Bueno, se me cayó en la calle y me di cuenta al llegar a casa. Eso fue el día antes de venirme. Perdona, es que he tenido que pillar uno nuevo y un duplicado de tarjeta… ya sabes —mintió Jimena intentando que su hermana no se lo notara en la voz.

—Bueno, pues acéptame. Te he enviado una nueva petición. Así si esto vuelve a pasar me quedo más tranquila. También tú, si alguna vez me pasa algo —esto último lo dijo con una risilla que no le sentó bien a Jimena. Ella se había sentido en peligro dos veces desde que comenzara esa locura, no se lo tomaba a broma.

La periodista buscó la petición de Carmina y la aceptó. Nunca le había gustado la idea de que alguien pudiera controlarla y saber dónde se encontraba. Pero con su hermana todo era distinto y hacía excepciones. Carmina rebosaba buenas intenciones e ilusión. Jimena podría confiarle su vida con los ojos cerrados y sabía que para ella era imprescindible la seguridad de su hermana pequeña. Por eso le gustaba tenerla en «Buscar a mis amigos», una función de iOS que permitía localizar el teléfono de aquellos que daban permiso para hacerlo. Como era costumbre en ellas, Jimena aceptó la petición y al instante vio a Carmina en su casa en el mapa. En esos momentos ella también estaría localizándola y sorprendiéndose al verla tan adentro de la Alpujarra.

—Ala, ya estás. Y sí, estoy en Pampaneira.

—Mamá está muy preocupada, Jime. Quiere hablar contigo, está aquí —le indicó Carmina alejándose el teléfono tras decir sus últimas palabras.

—¡Espera, Carmina! No quiero hablar con ella —lo primero lo dijo gritando por lo que su hermana volvió a acercarse el auricular a la oreja.

—Seguro que lo de la partida esa de nacimiento tiene explicación. Escúchala. —Esa vez sí que se alejó el teléfono definitivamente y Jimena escuchó cómo se lo pasaba a su madre.

—Jimena, vuelve a casa. Puedo contarte lo que desees. Te aseguro que esa partida debe estar en Granada. No sé dónde estuviste ni quién te atendió, pero puedo ir a buscarla contigo para que te quedes más tranquila.

A la periodista se le pusieron los pelos de punta al escuchar la voz de su madre y negó con la cabeza. No quería sus explicaciones ni verla. Jimena había contemplado con sus propios ojos cómo un funcionario le garantizaba que no podía haber nacido en la ciudad porque no existía ni rastro de ella. Jimena se había quedado muy tocada por ese episodio y no estaba dispuesta a dejarse manipular por su madre. Prefería encontrar al asesino y después profundizar en su partida de nacimiento. Entonces quizá sí iría a pedirle explicaciones a su madre, pero mientras no quería ni hablar con ella ni verla.

—Mamá, ya hablaremos. Pásame a Carmina otra vez —exigió Jimena con voz queda.

Después se despidió de su hermana y colgó la llamada. Al final habían hablado más de media hora y la periodista olvidó dónde se encontraba antes de eso. Después se acordó de Hugo y las grandes noticias que tenía para darle. Siguió intentando hablar con él durante el resto del día y la noche hasta que cayera rendida en la cama. Antes de quedarse dormida pensó que estaría de turno y quizá en algo demasiado importante como para tener su teléfono móvil cerca.

Al día siguiente salió a desayunar, como ya era costumbre, a su cafetería favorita de Pampaneira. Quizá era su favorita porque era la única abierta esos días. Allí pidió unas tostadas y un café para llevar y en la terraza de la habitación se deleitó con el desayuno. Desde que había comenzado esa investigación no había comido como debía. En Pampaneira había vuelto a comer y a descansar. Había encontrado el equilibrio para llevar esa investigación de manera saludable y que no tuviera tanto impacto en su cuerpo. Encendió su teléfono y corrió a mirar si había noticias de Hugo. Nada, sus wasaps no le llegaban y saltaba el contestador.

Jimena se enfadó por haberlo llamado tantas veces seguidas y se ridiculizó a sí misma imaginándose al policía conectando el teléfono y recibiendo todos los mensajes y llamadas de la periodista. Se maldijo por haberse enamorado de él; por eso nunca desarrollaba relaciones emocionales con sus amantes: siempre acababa mal. Ya no había vuelta atrás. Sentía algo por Hugo y él había pasado página. Demasiado tarde, se dijo a sí misma. No tenía una amante y esa mujer era su hermana, pero parecía haberse cansado de esperarla porque ya ni le cogía las llamadas.

El resto de la mañana volvió a sumergirse en la investigación, pero no llegó a grandes conclusiones. Su estancia en la Alpujarra había sido útil para limpiarse el espíritu, pero iba llegando la hora de volver a Granada. Tenía que comprobar su teoría del triángulo y ver a Hugo porque desde que leyera su mensaje sobre las noticias que tenía, no podía pensar en otra cosa. Tocaba volver y poner su vida en orden. Se veía preparada para enfrentarse al policía, hacer como si no sintieran nada y volver a trabajar juntos. Estar en Pampaneira la había ayudado a estar preparada para verlo. Solo deseaba volver y cazar al asesino.

Admiró el mural de la pared y fijó la vista en la madre superiora. Parecía que había pasado mucho tiempo desde su asesinato. Era fascinante cómo pasaban los días cuando alguien se había marchado para siempre. Jimena recordaba a María como si aún siguiera viva y le prometió a su fotografía que cazaría a quien la mató. Después comenzó a desmontar todo lo que había adherido a la pared y lo metió en una carpeta. También llamó a recepción e indicó que se marcharía a la mañana siguiente. Esa noche saldría a tomarse unos vinos y evitaría, a toda costa, a cualquier hombre. Lo que había ocurrido con John había sido imperdonable. A Jimena le encantaba la libertad sexual y disfrutaba de no tener ataduras. Pero cuando se refería a matrimonios y familias, no estaba dispuesta a cruzar esa línea ni a tolerar esas actitudes. Creía en la libertad, pero, por encima de todo, en la lealtad. John no era leal a su familia y Jimena se sintió culpable por haber formado parte de ello inconscientemente.

Mientras terminaba de recoger la habitación y dejarla en orden para salir directa nada más despertarse, su teléfono comenzó a sonar y vio unos números que no reconoció. Era un fijo de Granada. Alcanzó el teléfono y descolgó la llamada extrañada.

—¿Jimena Cruz? —Era una voz masculina, de un hombre adulto.

—Sí, soy yo —contestó extrañada. No esperaba que nadie la llamara a esas horas.

—Mi nombre es Alberto Díaz, trabajo en la sección de homicidios de la Policía Nacional de Granada.

Jimena sintió cómo se le paralizaba el corazón y se le secaba la boca en cuestión de segundos.

—¿Qué ocurre? —fue lo único que consiguió balbucir.

—Usted es el último teléfono al que llamó en repetidas ocasiones Hugo Sáez, necesitábamos contactar con usted.

Jimena no conseguía procesar sus palabras. ¿Hugo? ¿Qué pasaba con Hugo?

—No entiendo qué me… me está diciendo. —Las palabras se atascaban en su garganta.

—Necesito que venga a comisaría. Ha sido asesinado en el Albaicín. Encontramos su cuerpo anoche.

De pronto su visión se fundió en negro y se desplomó en el suelo.

Capítulo 49

Jimena entró en un estado de shock que la sumergió en un trance que se alargaría durante toda la noche y hasta el día siguiente. Su cuerpo se movía de manera automática mientras recogía el resto de sus pertenencias, pagaba las noches que había pasado en el hotel y se subía en el coche cuando el sol terminaba de desaparecer en el horizonte. Ya con el cinturón puesto y antes de arrancar, rompió a llorar con un sollozo intenso que provenía del centro de su pecho. Un ataque de ansiedad la azotó con fuerza y no pudo calmar el llanto hasta pasada una hora. Su cuerpo reaccionaba, pero su cerebro no procesaba que Hugo hubiese sido asesinado. No podía ser cierto, aún tenían que resolver esa investigación; tener una conversación sobre lo que ocurría entre ambos; seguir trabajando juntos y amándose como habían hecho… Jimena golpeaba el volante y chillaba fuera de sí. Deseaba despertarse en mitad de una pesadilla y después llamar al policía para decirle que sí, que le gustaba de verdad y estaba dispuesta a avanzar con él. La periodista lo quería todo y se había dado cuenta demasiado tarde.

Conforme bajaba las curvas que la llevarían hasta la autovía, las lágrimas siguieron recorriendo sus mejillas sin control. Las sentía como cuchillas rajándole el rostro, dejando huellas que serían irreparables. Aun así, consiguió mantener el coche y no quitar ojo a la carretera. Redujo la velocidad en ciertas ocasiones cuando su respiración se volvía demasiado ajetreada y le costaba visualizar bien la carretera. Quiso bajarse y seguir gritando cada vez que recordaba por qué volvía a Granada como una flecha en mitad de la noche. Tuvo que seguir a un camión que salía de la planta de agua Lanjarón y aprovechó la velocidad reducida para llorar con más fuerza. La confusión también le nublaba la cabeza; aunque sabía por qué se dirigía a Granada, no terminaba de procesarlo. Sentía, ciertamente, que era una pesadilla de la que se despertaría. Llevaba consigo la investigación que había asesinado a Hugo y deseaba lanzarla por uno de esos precipicios que bordeaba en la carretera. Quería desaparecer, sumirse en un estado de letargo y despertarse cuando el dolor ya no hiciera mella en ella.

En Granada, decidió irse a casa. La policía podría esperarla hasta el día siguiente. Necesitaba darse una ducha y desahogar con la almohada la pena que sentía. Aparcó el coche casi en un impulso y estuvo a punto de chocarlo con la columna de la plaza que le correspondía. Dentro volvió a golpear el volante gritando y rompió a llorar con tanta fuerza que sintió que se desmayaría de nuevo. Después sacó las últimas fuerzas que le quedaban y alcanzó su maleta y la mochila del maletero. Se dirigió a su apartamento y conforme subía en el ascensor admiró su reflejo en el espejo. Una Jimena Cruz con los ojos hinchados de llorar y la tez pálida le devolvió una mirada henchida de dolor. Arrastró los pies y cerró la puerta detrás de sí.

Su apartamento, limpio y ordenado como lo había dejado, le generaba una sensación de vacío. Dejó caer el cuerpo deslizando la espalda contra la puerta de entrada y hundió la cabeza entre las rodillas mientras el sollozo volvía de nuevo. Se quedó tanto tiempo paralizada que perdió la cuenta de la hora que era. Se convulsionaba conforme las lágrimas le salían a borbotones de los ojos y sentía la cabeza explotando por el esfuerzo que había hecho desde que recibiera la llamada de la policía. Llegó un momento en el que no le quedaron lágrimas y con un dolor lacerante, se levantó y se metió en la ducha. Bajo el agua caliente miró a un punto fijo y dejó la mente en blanco. Después consiguió meterse en la cama y cerrar los ojos. Bajo las mantas temblaba de frío e intentaba conciliar el sueño. Finalmente, consiguió quedarse dormida y soñó con Hugo.

Al abrir los ojos, con el sol filtrándose por las cortinas, la realidad la golpeó como un mazo: Hugo estaba muerto. Lo habían asesinado. Jimena sabía que estaba relacionado con el caso y que, probablemente, el Asesino de la Cruz estaba tras ellos. El policía le había dicho que tenía algo importante que contarle que podría resolver el caso. Jimena había sido tan estúpida como para creer que la persecución que había sufrido había sido fruto de su mente. Entonces lo vio claro: el asesino la perseguía y había conseguido deshacerse de Hugo. Eso significaba que iban por buen camino, que estaban cerca de cazarlo. Aun así, Hugo estaba muerto. No volvería a visitarla entre sonrisas y botellas de vino. Todos los recuerdos se agolparon en su mente y revivió lo que había tenido con el policía sentada en la cama y llorando de nuevo. Hugo no merecía una muerte sangrienta, ni siquiera merecía morir de viejo. El policía era de los buenos, de los que lo daban todo para cazar a los malos.

Se vistió con una sudadera vieja y unos leggins oscuros. Después se calzó las deportivas a las que tan poco uso les había dado. Consiguió salir de casa cabizbaja y con unas gafas de sol. Estaba alerta, ya que era consciente de que su turno sería tarde o temprano. Aquella tarde noche en Güéjar Sierra tampoco había sido su imaginación. Llevaba tiempo sintiendo en el fondo de su mente que estaban en peligro, que alguien los observaba. Ahí tenía la prueba tangible: Hugo. Se habían hecho con Hugo, pero ella lo cazaría para darle venganza a su compañero. Se subió al autobús sumida en esos pensamientos y apretó los ojos para no llorar más. No quería llegar a la Policía Nacional hecha un manojo de sentimientos y que Mario, que seguramente estaría allí, descubriera que se había enamorado de Hugo. Porque ya no se lo podía negar a sí misma, el dolor que sentía era tan fuerte que le hundía las rodillas en el suelo. Ya no le importaba reconocérselo a sí misma, pues Hugo no vivía para verlo.

Al bajarse del autobús en el Almanjáyar, recorrió las pocas calles que la separaban de la comisaría. A lo lejos se imaginaba a Hugo esperándola fuera con un café, desvelándole a sus compañeros que trabajaban juntos. Se dio cuenta de muchas cosas que deseaba haber vivido con él, todas las que se negaba una y otra vez en silencio. Se mantuvo recta y sin derramar ni una sola lágrima más y en la puerta saludó a alguno de los policías uniformados que conocía. Carmina y ella habían pasado varias veces por allí juntas, sobre todo cuando Mario empezaba su carrera dentro y su hermana insistía en visitarlo para dejarse ver. La periodista disimuló una sonrisa de añoranza deseando volver a esos momentos en los que la vida no le pesaba tanto a las espaldas.

No necesitó decir nada en la entrada y el policía que hacía la primera toma de contacto con quien llegaba le pidió que lo siguiese. Cruzaron la puerta tras la que ocurría todo lo importante y le pidió que se sentara en una de las salas hasta que la atendieran. Jimena vio la cámara que la grababa y no se quitó las gafas de sol. Apretaba los ojos repetidas veces e intentaba pensar en cualquier otra cosa que no fuera Hugo para no llorar. Se abrazaba el cuerpo inconscientemente y deseaba que saliera de una vez quien fuera a entrevistarla para poder volver a casa y encerrarse a llorar. Se daría hasta su entierro para despedirse, después cazaría al hijo de puta al que, más que nunca, le tenía ganas. Lo cogería con sus propias manos y se lo entregaría a la policía. La rabia que sentía era incomparable con el dolor, pero tan fuerte que podría conducirla allí donde deseara. Daría todo lo que tenía para ponerlo entre rejas, para que le dijera a la cara cómo podía haberle arrebatado a Hugo la vida injustamente.

—Jimena, buenos días. —La puerta se abrió y escuchó la voz de Mario.

La periodista dirigió la mirada hacia él y lo saludó con la cabeza. Al contrario de lo que esperaba, su cuñado le pidió que se levantara y la abrazó llorando. Enterró la cabeza en su hombro y se desahogó desconsolado. A Jimena comenzaó a temblarle el labio inferior y aguantó las lágrimas de nuevo. Acariciaba el pelo oscuro de Mario y lo sostenía contra sí. Hugo era su mejor amigo, su compañero, habían compartido aventuras durante los últimos años. No podía imaginarse el dolor que debía sentir.

—Es tan… tan triste. No puedo creerlo —balbució Jimena sentándose cuando Mario se separó de ella.

Su cuñado tenía los ojos hundidos, probablemente tanto como ella bajo esas gafas de sol. Se sentó frente a ella y le tendió un pañuelo. Jimena lo aceptó y lo pasó bajo las gafas, donde las lágrimas se acumulaban y amenazaban por caer.

—Quiero que sepas que no… que no estás siendo interrogada. Sé que Hugo te quería muchísimo y tú a él. —Jimena abrió los ojos sorprendida, pero se mantuvo impasible ante Mario—. También sé que teníais algún tipo de relación especial, no sé cuál, pero lo sé. Era mi mejor amigo, Jimena. Por respeto a su memoria te prometo que voy a hacer todo lo posible para que no te interroguen. Es evidente que tu dolor es inmenso y que esto es obra del asesino al que perseguimos —explicó él dejando las manos sobre la mesa y recostándose sobre la silla.

—¿Cómo apareció el cuerpo? —exigió saber con voz seca.

—Jimena…

—Dímelo, joder. Si estoy aquí es porque quieres que te cuente algo también. Lo haré, pero antes quiero esa información. —Jimena tenía la voz rota y no pudo alzarla, pero se irguió en la silla en una posición amenazante.

—Desnudo, en la placeta de la Cruz de Piedra. Estaba bajo la cruz. Murió por asfixia y hay indicios de que se defendió y opuso resistencia. Tenía marcas de bridas en las manos y en los pies. —Mario intentaba ser conciso mientras las lágrimas volvían a bañar sus mejillas.

—¿Posición fetal?

Jimena no quería procesar la información que estaba recibiendo. Era algo que ya sospechaba, que debía ser así si Hugo era víctima del mismo asesino, pero prefería sacarse esa imagen de la cabeza. No quería imaginarse al policía en esa posición vulnerable, después de haber peleado. Era la primera víctima que lo hacía.

—Sí. ¿Cómo…?

Pero Mario no terminó su pregunta porque Jimena se adelantó respondiendo.

—Ya lo sabes. O al menos lo sospechas. Trabajábamos juntos en la investigación. Estábamos cerca de cazar al asesino. Hugo… él me dijo que había encontrado algo. No sé qué, antes de que preguntes. El asesino lo ha matado porque sabía demasiado. A mí… a mí me persiguieron por la calle hace una semana, tuve mucho miedo. Conseguí escapar. —Jimena no sabía cómo explicar lo que había vivido en el Albaicín sin sonar como una desquiciada.

—Está bien. Ten cuidado, esto no es ninguna broma. Han asesinado a mi mejor amigo y… compañero de la policía. Vamos a sacar la artillería pesada después de lo ocurrido —le indicó cogiéndola de las manos.

—Ahora debo irme. Tengo que… tengo cosas que hacer. —La periodista soltó las manos de Mario y se levantó.

—Espera. ¿Tienes el ordenador de Hugo?

Jimena negó con la cabeza y después salió de la sala cabizbaja. Mario acababa de preguntarle si tenía el ordenador de su compañero…, lo que significaba que no estaba en la vivienda, que, ya estaría, a esas horas, registrada por la policía. Eso la hacía pensar que el asesino se lo había llevado. Por lo tanto, la información que había descubierto podía estar ahí. Pero ¿podía estar en algún otro lugar además del ordenador?

Ahogada todavía en la pena, consiguió salir de la comisaría y volver a casa con una botella de vino para decirle adiós para siempre a su compañero.

Capítulo 50

El patio romántico del cementerio de Granada databa de los siglos XIX y XX. Entre piedras y cipreses, se acumulaban lápidas que se distribuían de manera caótica alrededor del espacio que tenía. Jimena leía los epitafios con cierto interés y en un intento de alejarse del motivo por el que se encontraba allí. La despedida a Hugo había sido breve y con decenas de policías arremolinándose en torno al velatorio. Después, su familia, que venía desde Madrid, se había llevado los restos para incinerarlos. La periodista se preguntaba por qué no habían solicitado que se trasladara el cuerpo a la gran ciudad, pero viendo que sus padres eran dos personas mayores supuso que ese trayecto a la ciudad donde había sido asesinado Hugo les habría servido como terapia. No se acercó a ellos, se movió sigilosa entre los asistentes y después decidió dar un paseo para acallar la pena que sentía en el pecho. Localizó a lo lejos a la chica que había visto en la casa cueva. Su hermana. Jimena se mordió el labio y apretó los ojos para no llorar. No quería rememorar lo estúpida e injusta que había sido con Hugo.

Recorrió los patios del cementerio hasta llegar a la lápida de María. Cuánto habían cambiado las cosas desde su asesinato. Jimena ya no era la misma, había aceptado estar enamorada de una persona a la que había perdido antes siquiera de darse cuenta. También había descubierto que María no era quien aparentaba y había roto con aquello que sentía por la madre superiora. Se sentó frente a su lápida y pensó en todo aquello que había descubierto recientemente. María tenía una relación íntima con Laureano, el director pedagógico de la escuela. ¿Dónde dejaba eso su moralidad y sus promesas cristianas? ¿Y esos cheques? ¿Para qué quería tales sumas de dinero y a cambio de qué las recibía? Contemplaba la piedra tallada con una cruz prometiéndose a sí misma que llegaría hasta el fondo de los hechos. Habían asesinado a Hugo y el tiempo corría en su contra. Era muy probable que ella fuese la siguiente en la lista del asesino y, aunque se sentía fuerte y valiente, sabía que se haría con ella si así lo deseaba. Ese asesino era listo y se movía con sigilo entre las sombras. Si había sido capaz de hacerse con Hugo, ¿cómo no iba a hacerse con ella también?

La policía celebró una ceremonia para despedir a su compañero caído en batalla. Tuvo lugar en el cuartel de la Policía Nacional. Todos los ciudadanos estaban invitados porque era un evento público, pero Jimena decidió no acudir porque no quería mostrarse hecha un despojo humano, pues así era como se sentía. Antes de coger su coche y dirigirse al cementerio de la ciudad, decidió tomarse el último trago de vino. No quería caer en un bucle del que no podría salir porque estaba convencida de que podría cazar al asesino. Para cazarlo tenía que disponer de todos sus sentidos y estar alerta. El vino no la ayudaría a conseguirlo. Así, acabó la última botella y se arregló vistiéndose de negro para acudir al final del velatorio. Se despidió de Hugo bajo sus gafas de sol y ataviada con un abrigo negro que le llegaba hasta las rodillas. No quiso ver su rostro por última vez, pues por muy maquillado que estuviera, no le gustaba la idea de tener una última imagen sin vida del hombre del que se había enamorado. Sin embargo, los asistentes pasaban a verlo e incluso algunos le hablaban a través de la vitrina en un intento de despedirse articulando palabras. La periodista descubrió que tenía muchos amigos que bajaron de Madrid a verlo. Se esperaba todo lo contrario, pues el policía era tan reservado que nunca había mencionado a dichos amigos. Le había dado a entender que por el caso de trata que destapó lo había perdido todo.

Volvió a casa sintiendo cómo le pesaba la espalda. Una parte de ella esperaba despertarse de esa pesadilla y poder ver a Hugo de nuevo. Al llegar al apartamento, se dejó caer en el sofá y rompió de nuevo a llorar. Esta vez, las lágrimas menguaron más rápido que otras veces. Cuanto más tiempo pasaba, más se acostumbraba a esa sensación de vacío que había dejado el policía en ella. Cuanto más lloraba, menos le duraba el llanto. Cada vez le quedaban menos lágrimas, o quizá menos ganas de llorar y más de actuar. Por eso se encendió un cigarrillo y se levantó fumando para acercarse al mural de los asesinatos que estaba en blanco. Sacó la carpeta del equipaje que todavía no había desempacado y comenzó a colocar la información en la pared. Después la estudió en detalle. Colocó el mapa del Albaicín en el que había trazado un triángulo y estudió los puntos importantes que quedaban dentro. Situó la cruz de Hugo y…

—Joder, no puede ser.

La cruz donde había aparecido el cuerpo de Hugo se situaba dentro de ese triángulo. A simple vista no debería parecer extraño, pero Jimena se había dado cuenta de que los cuerpos aparecían siempre en una escala hacia arriba del barrio. A María la habían depositado en la cruz más baja de los tres; a Manuel Acosta en la intermedia, y a José Aguilar en aquella que estaba más alta. ¿Cómo era posible que Hugo estuviera de nuevo en un punto intermedio? Siempre habían creído que los cuerpos se dejaban hacia arriba, como construyendo un camino que marcaba una subida en escala de los asesinados. Si Hugo estaba debajo de José Aguilar, pero encima de Manuel Acosta, ¿qué quería decir el asesino, que Hugo no estaba dentro de su plan inicial? Eso era algo que Jimena y la policía ya sabían. Era evidente que Hugo había sido asesinado por la investigación. Mario había mencionado su ordenador, por lo que el asesino lo había cogido, seguro que sospechaba que dentro había algo que lo incriminaba directamente.

Jimena corrió a por su teléfono y abrió los chats con el policía por primera vez en días. El dolor al leer sus últimas palabras hacia ella le laceraba el pecho, pero se mantuvo de hierro conforme recorría las letras con los ojos. Hugo dejaba claro que tenía algo que daría un vuelco a la investigación. Su móvil se había caído durante la persecución, ¿era entonces posible que el asesino lo tuviera y hubiera leído antes que ella todos esos mensajes de Hugo? El hecho de que encendiera y activara su nueva tarjeta días después podría haber dejado espacio al asesino de recibir y leer esos mensajes antes de que ella activara WhatsApp en su nueva tarjeta de teléfono. La recorrió un escalofrío y se tragó la culpa para no romper a llorar otra vez. No podía cargar también con el asesinato de Hugo, si él hubiera estado vivo no lo querría.

La periodista decidió que era hora de ir al lugar del crimen y después esperar a que la policía dejara la casa cueva para ir ella misma a hacerle una visita y ver si encontraba algo que se le hubiera pasado por alto a cualquier otra persona. Alcanzó su chaquetón, pues el cielo estaba cubierto de nubes y amenazaba con llover y salió del apartamento decidida a llegar hasta el fondo de esa investigación.

Subía al Albaicín recorriendo las calles por donde el asesino la había perseguido. De día no parecían tan amenazantes como las recordaba de noche y pudo mantener la mente fría. El asesino había intentado capturarla, seguramente ella era la primera pieza que quería eliminar porque sería más fácil que el policía. Jimena se preguntaba cómo habría reaccionado Hugo si hubiera sido ella la que perdiera la vida de los dos. ¿Se habría roto por dentro como ella misma al descubrir que su compañero había sido asesinado de esa manera tan sanguinaria? ¿Habría llegado hasta el asesino y lo habría metido entre rejas? Aquella investigación tomaba el control de su vida desde el principio, pero ya en esos momentos también intentaba hacerse con su muerte. La periodista no estaba dispuesta a dejarse atrapar antes de saber toda la verdad. La verdad que le había arrebatado al hombre del que se había enamorado en silencio.

Llegó hasta la zona alta del barrio y recorrió las plazas y calles principales hasta tomar el camino que la llevaría a la Cruz de Piedra, el lugar donde había aparecido Hugo. Con poco aire en los pulmones y bajo el sol que bañaba la parte alta de la cruz, llegó. Observó el lugar y descubrió que ya lo había limpiado la policía forense. Allí no quedaba nada, como si nunca hubiera tenido lugar un crimen. Se sentó en un portal frente a la cruz y la miró notando cómo las lágrimas acudían a sus ojos. Allí habían depositado a Hugo, su Hugo. El que siempre sonreía e insistía en que dejara de ser de hielo. Al que había impuesto conversaciones de trabajo para evitar desarrollar sentimientos por él. El mismo que estaba con otra mujer, que había resultado ser su hermana, cuando ella había decidido que era hora de confesarle lo que sentía. Había sido una estúpida, tendría que haberlo dejado pasar cuando fue a verla en dos ocasiones. O al menos haber hablado con él antes de marcharse a la Alpujarra. Lo último que le había dicho al policía había sido que se marchara y la dejara tranquila. Apretó los ojos con más fuerza y después tomó fotos de la cruz. Se levantó y la rodeó lentamente.

La Cruz de Piedra estaba situada muy cerca de la Puerta de Fajalauza y en mitad de un enrevesado de calles que se abrían justo donde se encontraba la misma. En el centro del barrio, en mitad del movimiento ajetreado de cada día, allí se había erigido esa cruz. Jimena detectó rápidamente el aljibe que tenía enfrente, lo localizó en Google, se llamaba el aljibe de la Cruz de Piedra y había sido construido durante la etapa nazarí en el siglo XVI. Era uno de los más pequeños del Albaicín, con una planta rectangular y poca capacidad. Estaba cubierto por bóvedas de cañón que se cortaban ortogonalmente formando aristas y su solería era de hormigón de cal, además de contar con muros de tapial y fachada de ladrillo. Lo más destacable de aquella plaza y cruz era ese aljibe.

La cruz estaba en una pequeña plaza que tenía unos bancos delante. Detrás de ella, un poco hacia la derecha, se situaba el aljibe, dentro del muro de una vivienda que habría sido construida respetándolo, ya que se consideraba patrimonio de la ciudad. Los adoquines blancos y negros parecían formar un dibujo en el suelo y la cruz se levantaba sobre un pedestal. A diferencia de otras, era una sencilla cruz, sin ornamentos ni inscripciones. De hecho, Jimena no pudo encontrar apenas información sobre la misma en Internet en el rato que estuvo alrededor. Se imaginó dónde podría encontrarse el cuerpo, pero no lograba localizar el punto exacto. Tampoco entendía cómo nadie había escuchado o visto al asesino, aunque fuera de madrugada, dejar ahí el cuerpo. Era imposible, parecía una zona muy concurrida y estaba repleta de viviendas.

Entonces cayó en dos hechos importantes.

El primero era que no había ninguna iglesia en aquella plaza. Caminó de un lado a otro, buscó entre las construcciones renovadas algún rastro de que una iglesia hubiera podido ocupar su lugar. Localizó el colegio religioso privado que se erguía a un lado, pero ni siquiera tenía vistas directas a la cruz. Se le ocurrió que el asesino tomara la ermita de San Miguel Alto como referencia, pero desechó el pensamiento rápidamente. En primer lugar, porque ese asesino no repetía lugares ni cometía errores, era metódico y cumplía con un protocolo y, en segundo lugar, porque por la posición en la que estaba José Aguilar se veía la ermita al fondo claramente. En la Cruz de Piedra, no. Buscó también en Internet, pero no encontró ni rastro de que antes hubiera existido una iglesia en ese lugar. Jimena escribió rápidamente un mensaje a Mario, tenía su número desde que empezó a verse con Carmina, pero solo habían intercambiado unos cuantos wasaps en eventos importantes del año como la Navidad o los cumpleaños. Le rogaba que le indicara hacia dónde miraba la cabeza de Hugo en la escena del crimen. Esperaba que le dijera algo pronto.

Si no había iglesia, Jimena pensaba que podía significar que el asesino cometía un error. Al igual que con el hecho de que eligiera una plaza más baja que la de José Aguilar. Eso no tenía ningún sentido. Jimena se mordió el labio y un pensamiento cruzó su mente: quizá era un imitador u otro asesino aprovechando el momento. No podía creer que el genio al que perseguían cometiera ese error ni se saliera de su modus operandi. Por no hablar de que Hugo había muerto por asfixia, ¿qué sentido tenía eso? El resto de las víctimas tenían formas de haber muerto dispares, pero todas compartían que se salían de lo que estaban acostumbrados a ver en los asesinatos diarios.

El segundo detalle en el que cayó fue que allí mismo, frente a la cruz, había una pilona. La pilona que no dejaba pasar a coches a no ser que tuvieran tarjeta de residente. Jimena recordó las palabras de Hugo que la advertían de que a menudo estaban abiertas por averías o descontrol, por lo que no podían usarlas para medir si el asesino residía o no en el barrio. Pero esta vez Jimena se percató de que había una cámara que, al parecer, leía las matrículas de los coches que pasaban. Los ojos le brillaron ante el descubrimiento y se dio cuenta de que podía estar frente a algo importante que podía cambiar la investigación. Si esas cámaras habían tomado información o fotografías de los coches que pasaban la noche del asesinato de Hugo, entonces podían tener una serie de matrículas que estudiar. Después se dio cuenta de que estaba sola y de que, sin Hugo, acceder a esa información era más bien imposible. Ella, como periodista, jamás tendría esas fotografías, ni siquiera se acercaría a saber qué matriculas pasaban por ahí.

Se situó en la pilona como si fuera un coche y estudió la perspectiva de la plaza desde ahí. Cayó en la cuenta de que, en realidad, un coche podía pasar desapercibido si no cruzaba la pilona. La cámara miraba directamente a la zona donde debía encontrarse una matrícula; no era una cámara que abarcara la plaza. Sin coche delante solo vería suelo. Cualquiera podía acceder a través del arco que se comunicaba con Fajalauza, dar la vuelta en la calle que subía hacia San Miguel Alto y volver a salir por el arco. Así se evitaba la cámara de la pilona. Además, Jimena no sabía si esta cámara se mantenía encendida cuando la pilona estaba abierta, lo que parecía habitual de noche.

Maldijo entre dientes y descartó esa teoría. Lo que no descartó fue que el asesino de Hugo no parecía el mismo que el de las otras víctimas. Sí, a simple vista seguía el mismo método, pero ciertos detalles eran distintos. Jimena llevaba suficientes semanas trabajando en perfilar al asesino como para saber que algunos elementos no estaban en el sitio que deberían.

Se sentó de nuevo en el banco y notó su teléfono vibrar en el bolso. Al sacarlo vio un mensaje de Mario que decía:

La cabeza miraba hacia abajo, como en dirección a Granada centro, y los pies hacia el aljibe de la plaza. Por cierto, hemos dejado en libertad a Laureano. Después de lo de Hugo, creemos que no es él.

Jimena no pudo evitar sonreír, su cuñado se apiadaba de ella. Como pensaba, el asesino había cambiado su método o era otro. Probablemente fuera el mismo y utilizara esos cambios para anunciar que Hugo era distinto a los demás. Jimena podía verlo claro: el asesino se quitaba de en medio a Hugo porque sabía demasiado, pero no quería mancillar su obra así que indicaba que el policía estaba en otra liga distinta al resto de los cuerpos.

Que soltaran a Laureano también la alivió. El asesino volvería a ponerse nervioso. Ella ya sabía que el director pedagógico era demasiado simple como para cometer todos aquellos asesinatos. El verdadero asesino dejaría de estar en calma; había vuelto a atacar y evidenciaba que tenían al hombre incorrecto entre rejas.

Jimena volvió a casa decidida a atrapar al verdadero cabrón que había hecho todo eso y había acabado con la vida de Hugo. Cada vez estaba más cerca.

Capítulo 51

Aquella tarde las calles de la ciudad estaban repletas de movimiento. Los residentes se movían de un lado a otro por trabajo y grandes hordas de turistas avasallaban Granada en busca de sus más famosos monumentos. Era viernes y se adentraban en el puente de Andalucía, que marcaba como su fecha cumbre el siguiente martes, que sería veintiocho de febrero. Rozando marzo con los dedos, Jimena sentía que se le agotaba el tiempo y que llevaba cerca de dos meses inmersa en esa locura que la iba consumiendo poco a poco. Solía emocionarse cuando llegaba un día festivo, pero después de haberse quedado sin trabajo ya nada de eso le importaba. Ni siquiera pensaba en buscar otro puesto. A pesar de que Carlos Benítez la había llamado repetidas veces, jamás había respondido sus llamadas. Lo único que deseaba era escribir ese gran artículo, incluso un libro, sobre cómo consiguió cazar al asesino. Se veía redactando sobre Hugo, dándole el mérito que se merecía en toda esa trama y ofreciéndole al mundo la visión del gran hombre que la había acompañado en esa investigación. Sin duda, quien lo resolviera, ya fuera la policía o ella, se llevaría la fama de haber destapado al mayor asesino en serie de Granada.

Se adentró en Plaza Nueva dudando sobre si en el destino al que se dirigía obtendría respuestas. Plaza Nueva había sido alguna vez la plaza más importante de la ciudad, y en ella se jugaban torneos. En la época morisca se había levantado un puente sobre el río Darro que se comunicaba con el lado de la Alhambra y no hacía tanto que todavía el río discurría por ahí, dividiendo la ciudad en dos. Era una plaza cargada de historia y restos monumentales. Entre ellos el Pilar del Toro, renacentista del siglo XVI, hecho de piedra de Sierra Elvira y coronado por una cabeza de toro de la que salían dos chorros de agua. La plaza había sido ampliada en el siglo XVI, pues antes solo ocupaba la mitad de su espacio, y todavía podían apreciarse los restos de un lugar que había contenido la vida diurna de una ciudad, que entonces no era turística. Ya en aquellos momentos, Jimena sabía que ese sitio estaba destinado a los extranjeros, pues ningún residente pagaba los precios de la mayor parte de sus restaurantes ni de los pocos edificios que no eran hoteles y que costaban mucho dinero. Algunos todavía conservaban apartamentos mediante herencias, pero la mayoría los vendían a grandes empresarios que los destinaban a uso turístico.

Conforme seguía ascendiendo para llegar al Paseo de los Tristes se acordó de los artículos que había escrito sobre la gentrificación. Un fenómeno que se había hecho cada vez más latente en los últimos años, cuando las altas clases sociales habían ido adquiriendo poco a poco el centro de la ciudad. Eso había llevado a que Granada sufriera un impacto de remodelación y puesta en valor, por lo que el casco histórico con cada año que pasaba crecía en valor económico y era prácticamente inaccesible para cualquiera que no fuera rico. Granada destacaba por su valor patrimonial, simbólico, histórico y religioso de gran herencia cultural; eso generaba más posibilidades para una gentrificación masiva. Jimena solo tenía que alzar la mirada y contemplar a su alrededor para entender la subida en el mercado que había tenido la ciudad en los últimos cincuenta años. Los residentes siempre se quejaban de que la mayor parte de las zonas solo eran accesibles para la población adinerada o los turistas. Ella se sentía una privilegiada, provenía de una familia pudiente que le había comprado un apartamento en una de las zonas más caras de la ciudad y en pleno centro, el Realejo.

Al llegar al Paseo de los Tristes echó una mirada rápida al colegio Virgen del Carmen sin detenerse demasiado. Pasó por delante de la puerta, que estaba abierta porque algunos profesores seguirían dentro trabajando, y después continuó calle arriba hasta tomar la cuesta que la llevaría al Sacromonte. La periodista tenía demasiados recuerdos en esa zona de cuando era niña. Siempre soñaba con escaparse y correr hacia el Albaicín para que no la pudieran alcanzar. Algo dentro de ella le pedía a gritos que no se adentrara en la escuela donde había estudiado. Sus recuerdos no eran tan felices como los de su hermana, de los que siempre hablaba con una sonrisa. Recordaba la angustia de estar en un lugar al que no pertenecía, las peleas con sus padres para poder ser quien realmente deseaba y la absoluta presión que su madre ejercía sobre ella para que se transformara en la hija perfecta.

Jimena no había ido a casa de sus padres. Seguía teniendo miedo de enfrentarse a ellos. Por algún motivo su partida de nacimiento no se encontraba en Granada, como le habían asegurado. Su madre mentía con descaro y Jimena no estaba preparada para saber por qué. O quizá, sencillamente, sabía que jamás daría su brazo a torcer. Era probable que, al igual que a Carmina, la tuviera fuera de la ciudad. Sin embargo, la periodista aún no podía encontrar un motivo razonable. Quizá sus padres habían ascendido en la escala social después de la fecha que aseguraban siempre. Ese podía ser un motivo que avergonzara a su madre e intentara maquillar como le fuera posible. Marta medía la vida a través del dinero y la popularidad, a Jimena no le sorprendía que pudiera mentir incluso sobre el lugar donde dio a luz solo por ocultar un pasado del que no estaba orgullosa. Aun así, cuando acabara esa investigación, iría a ver a su madre y la confrontaría.

Llegó a la mitad de la cuesta sin aliento y deseando poner los pies sobre terreno plano. Alzó la vista y observó que el resto de la subida hasta el Albaicín era más empinada y serpenteante. Por suerte, ella ya había llegado a la altura del camino que necesitaba. Tomó la amplia calle a la derecha, que también comenzaba con cierta inclinación, y se encaminó para adentrarse en el Sacromonte. El ambiente cambió nada más cruzar la carretera y comenzar a subir la calle del barrio de las cuevas. Las paredes de las casas se volvieron rugosas y onduladas, marcando las cuevas que se ocultaban detrás. La cal era la pintura más utilizada en el barrio y brillaba con un blanco mortecino en el contraste con el suelo oscuro y el verde que refulgía a lo lejos en la Dehesa de la Alhambra. Jimena no tuvo que andar demasiado, pronto se encontró frente a la primera casa cueva que estaba al borde de la carretera. Suspiró sintiendo cómo le temblaban las manos. Se situó en el mirador que tenía enfrente para poder observarla desde la lejanía.

Las lágrimas acudían a sus ojos conforme estudiaba lo que quedaba de Hugo. Alguien debía haber quitado el cañizo que protegía el patio de entrada frente a los transeúntes. Su moto tampoco estaba allí, por lo que, probablemente, se la habrían llevado para entregársela a su familia. La cueva se veía oscura, casi parecía decirle que se marchara y no se atreviera a entrar. Se le vino a la mente la última noche que había estado allí, bajo la lluvia y viendo a la hermana de Hugo, a la que creyó su amante, salir de la cueva en ropa interior. Se martirizó por no haberse quedado, o al menos por no haber escuchado lo que Hugo tenía que decirle. Durante un rato no se movió de donde estaba, casi sentía los pies clavados y hundidos entre los adoquines del suelo. Las ventanas que daban del salón a la calle estaban tapadas por las feas cortinas que Hugo siempre tenía recogidas para que no le quitaran la luz. Jimena solía bromear preguntándole por qué no las tiraba, estaba claro que venían con la casa cueva cuando la compró. Pero el policía siempre jugaba al misterio con ella y no le daba las respuestas que buscaba. Jimena se daba cuenta de que ella hacía exactamente lo mismo con él: no se dejaba conocer por miedo a que algo pudiera surgir entre ellos.

Al cabo de un rato, se cansó de apenarse de sí misma y cruzó de nuevo la carretera. Tras la cancela blanca echó una mirada a la puerta de la casa cueva. Al posar los dedos sobre el cerrojo trasero descubrió que estaba echado y farfulló:

—¡Joder!

Se plantó nerviosa frente a la valla y decidió que no había llegado hasta ahí para no hacer nada. Así que hizo lo primero que se le pasó por la cabeza. Colocó uno de los pies entre los huecos de la valla, maldiciendo sus botines de tacón, y comenzó a escalar. Tardó pocos segundos y no le importó quién la estuviera mirando. Se descalzó cuando estaba arriba y saltó al otro lado, cayendo en cuclillas. Se recompuso, aún descalza, y se adentró en el patio tomando una bocanada de aire mientras cerraba los ojos. Una parte de ella esperaba ver a Hugo salir con una sonrisa a recibirla. Al abrirlos, la estampa seguía siendo la misma. La puerta de la casa cueva estaba cerrada y Jimena no conocía ninguna manera de entrar más allá de donde se encontraba. Deseaba salir corriendo porque el pulso se le había acelerado y la pena la acongojaba por dentro. El dolor que había dejado el asesinato de Hugo quizá se quedara con ella durante muchos años, incluso era posible que no lo superara nunca porque se lo habían arrebatado antes, siquiera, de poder expresar cómo se sentía hacia él.

—¿Eres Jimena? —Una voz masculina y desgastada sonó detrás de ella.

La periodista se giró en posición defensiva. Sus sentidos estaban alerta desde la persecución que había sufrido y se sentía más desvalida que nunca tras el asesinato de Hugo. Se sorprendió al encontrar a la izquierda del patio de Hugo tras una reja metálica a un hombre de unos sesenta años, bajito y con sobrepeso. Tenía el pelo gris rizado y una tez aceitunada. La miraba con ojos tristes tendiéndole un sobre en el hueco que dejaba la reja con el muro. Estaba en su patio y, probablemente, había visto la escena que se había marcado.

—Sí, soy yo. ¿Quién es usted? —respondió alcanzando el sobre blanco entre los dedos.

—Soy el dueño de la tienda de desavíos que hay justo aquí al lado. Hugo era… un gran hombre. Me pidió que te diera esto si venías por aquí. Me dijo que se iba un tiempo y que no había tenido ocasión de despedirse de una amiga. Me dejó esta foto.

El hombre le enseñó una fotografía de ella misma con el pijama que Hugo le había dejado la noche que se había empapado de camino a su casa. Debía estar enfrascada en unos documentos y por eso no se había dado cuenta de que se la tomaba. Estaba impresa en papel de fotografía y Jimena sintió cómo las lágrimas volvían a acudir a sus ojos. Hugo guardaba una fotografía de ella.

—Gracias, esto… esto es increíble —le dijo abrazando el papel contra el pecho.

—Por favor, no le digas a la policía que te lo he dado yo. Bastante traca nos dan a los gitanos como para que también me acusen de asesinato —le pidió el hombre marchándose lentamente.

—No se preocupe. Muchísimas gracias —le agradeció Jimena observando cómo desaparecía de vuelta a su tienda.

En cuanto se quedó sola, corrió a sentarse en el escalón frente a la puerta de la casa cueva y rasgó el sobre con los dedos. No podía creer que Hugo le hubiera dejado una nota antes de que lo asesinaran. Aquel hombre le había indicado que se iba a marchar por un tiempo, ¿era eso cierto? Con el corazón latiéndole a mil por hora sacó el papel doblado que había dentro y comenzó a leer para sí.

… quería que supieras que te echaré de menos. Galicia será solo para unos meses, pero no podía dejar de despedirme. Como no me coges el teléfono, he decidido volver a utilizar los métodos de cuando éramos niños. Toda la nueva información te la iré mandando. Recuerda ese lugar tan mágico donde nos conocimos, allí obtendrás respuestas…

La carta era larga. Jimena tardó unos minutos en terminar de leerla y después la releyó hasta frenar los ojos ante las líneas en las que Hugo parecía decirle que fuera al bar donde se habían conocido. Jimena no terminaba de entender si era cierto o no que se marchaba a Galicia, pero una parte de ella suponía que sospechaba que estaba en peligro. Parecía como si Hugo hubiera sabido cuál era su destino y cómo acabaría al cabo de unos días.

La periodista pensó en cómo le había podido mandar Hugo la información y sacó su teléfono todavía con las manos temblando. Rebuscó entre sus emails y sus redes sociales. Allí no había ni rastro del policía. Seguramente, él habría ido archivando todo lo que tenía en el ordenador a la espera de mandárselo, algo que no ocurriría porque el asesino se habría hecho con él. ¿Cómo se olía Hugo que estaba en peligro? Y si era así, ¿cómo pudo ser asesinado entonces? Quizá estaba alerta, pero lo pillaron desprevenido… Por más que le daba vueltas no llegaba a ninguna conclusión coherente.

Le echó una última mirada a la casa cueva que se mantenía cerrada ante ella y después se descalzó, volvió a saltar la valla y se calzó de nuevo antes de echar a andar adentrándose en el Sacromonte. Hugo había hecho referencia al lugar donde se habían conocido, y esa era una cueva de flamenco que se encontraba en el centro del barrio gitano. Jimena guardó la carta en su bolso, que mantuvo bien pegado contra su cintura por miedo a que el asesino pudiera hacerse con las últimas palabras de Hugo. Desde que murió, Jimena no podía evitar estar alerta y vivir con miedo. Para dejar de pensar en lo mismo, se centró en recordar los detalles que había estudiado de joven de aquel barrio, cuando realizó una investigación sobre el Sacromonte en el instituto.

Todavía no entendía las acusaciones que había escuchado entre habladurías de la ciudad sobre los gitanos y el asesinato. Pero, en realidad, sabía de dónde venía ese mal ambiente que generaban algunos residentes hacia sus vecinos gitanos por los crímenes. Los gitanos se habían asentado allí durante la España medieval, tras largos viajes de generaciones. Habían establecido lazos de amistad con otros cristianos, pero también con los moriscos. Poco después de la caída del califato, gitanos y moriscos se apoyarían entre ellos a pesar de las diferencias religiosas para evitar la represión de los católicos sobre las minorías étnicas. Ni los moriscos ni los gitanos se sentían identificados con los castellanos, que habían impuesto sus normas en la ciudad. De hecho, los gitanos no podían cultivar ni poseer tierras por no ser descendientes de los castellanos caucásicos. Tras la expulsión de los judíos, una primitiva intolerancia se hizo paso en la ciudad que acabaría castigando a los gitanos y los pocos moriscos que quedaban. Los gitanos se harían un hueco social durante unos siglos, pero tras la industrialización volverían a sufrir la marginación y a vivir en situaciones de precariedad provocadas por los herederos de los castellanos.

Las cuevas fueron las viviendas que tanto judíos como gitanos habían construido para alejarse de la población; tras ser marginados tuvieron que vivir extramuros de la ciudad. Así se había constituido el Sacromonte como el barrio que era. Jimena admiraba su historia y había visitado los museos sobre la tradición gitana. También había intentado escribir algún artículo que otro, que siempre había sido rechazado por Guillermo.

Cuando estuvo frente a la cueva de flamenco donde había conocido a Hugo observó su fachada exterior de cal y la puerta que formaba un arco. Se imaginaba la de siglos que podía tener aquel lugar y a cuántos marginados habría dado cobijo forjando un barrio de granadinos que se harían fuertes pese a la discriminación que sufrían. En aquellos momentos, el Sacromonte ya era uno de los lugares más turísticos de la ciudad y los gitanos, que aún quedaban muchos, seguían manteniendo sus casas y sus cuevas, vivían del negocio del turismo y acogían a extranjeros en apartamentos temporales.

Jimena se adentró en la cueva, que estaba abierta y ya concurrida. Dentro, la luz era artificial y las paredes, rocosas y blancas pintadas con cal, estaban adornadas con guitarras flamencas. Al fondo se encontraba el escenario, en el que descansaban tres sillas y un micrófono. El espectáculo comenzaría más tarde. Muchas sillas se arremolinaban delante del terraplén desde donde sonaría la música y algunas ya las ocupaban los turistas. Jimena se dirigió a la barra y ocupó uno de los asientos libres. El lugar olía a humedad y alcohol, y la periodista se vio tentada a perder el resto de su día entre copas de vino blanco.

—Hola, ¿qué desea? —le preguntó el camarero, un joven de piel aceitunada y pelo rizado oscuro.

—Quería preguntarte si has tenido noticias de Hugo —fue lo único que se le ocurrió articular.

Ese joven había heredado la cueva flamenca de su familia y llevaba unos años trabajando allí día y noche en cuerpo y alma. Si alguien podía haber recibido noticias del policía, era él. De hecho, la miró y afirmó con la cabeza.

Jimena sintió un alivio creciente en el pecho y miró hacia su izquierda. Ahí estuvo Hugo la noche que se habían conocido. Él acababa de llegar a la ciudad y la exploraba con ansias. Así, había acabado bebiendo solo en aquella cueva que le había fascinado tanto por su estructura como por el flamenco. Jimena, por algún motivo, había acabado allí bebiendo sola también, seguramente ahogando alguna de sus penas diarias. El policía fue quien comenzó a entablar conversación con ella y Jimena se sintió halagada porque era un hombre muy atractivo. Acabaron la noche en la cueva que tenía Hugo alquilada a pocos meses de comprar la suya propia.

El camarero desapareció detrás de la barra, pero volvió con un sobre que tenía su nombre. Se lo tendió y después le sirvió una copa de vino blanco.

—¿Y esto? —preguntó Jimena notando cómo se le aceleraba el corazón de nuevo conforme abría el sobre.

—Lo dejó para usted. Y también dejó pagada esta copa de vino para cuando viniera.

Jimena sonrió con tristeza y después ojeó las pocas palabras que contenía el papel que había dentro de aquel segundo sobre.

Era un papel con unas coordenadas, un número de teléfono y una nota que rezaba:

Es arriesgado añadir más. El teléfono…, para cuando necesites que alguien te eche un cable.

Capítulo 52

Jimena pasó la noche sin pegar ojo, dando vueltas en la cama y nerviosa porque llegara la mañana siguiente. Se levantó cuando todavía era de noche y se dio una ducha de agua caliente para refrescar la mente. Con unas ojeras prominentes y sintiendo que desfallecería en cualquier momento, se sentó frente a su ordenador y comenzó a buscar información sobre la dirección que le había dejado Hugo en la cueva flamenca. Esas coordenadas la llevaron a situarse en el área de Güéjar Sierra, el pueblo en el que habían encontrado el registro de parto de Carmina y de donde provenía José Aguilar. La localización no se encontraba exactamente dentro del pueblo, si no más allá, en una zona montañosa y verde. Descubrió que era una ruta por donde pasaba antiguamente el tranvía y parecía señalar un lugar donde no había nada concreto. Imprimió el mapa y lo guardó en su bolso después de señalar el punto donde parecía haberle pedido Hugo que se acercara. No entendió qué debía haber allí, pero si el policía había dicho que cambiaría el rumbo de la investigación, entonces Jimena tenía que dirigirse a ese lugar. Él mismo había dicho en la nota que era arriesgado decir más. ¿Sabía entonces que estaba en peligro?

Sobre el teléfono no había tenido tiempo de reflexionar demasiado. Una parte de ella temía llamar y chocarse contra un contestador automático. Podía ser otro número que había comprado el policía para guardarse las espaldas y poder comunicarse con ella. Decidió que lo utilizaría solo si de verdad se sentía en apuros. Si no era Hugo quien había registrado ese teléfono y de verdad respondía alguien… entonces no sabría a qué atenerse, así que prefería dejarlo por el momento. Lo registró en su móvil con una interrogación y decidió que sería su amuleto de la suerte.

—Confío en ti, Hugo —musitó antes de salir de casa mientras guardaba el móvil de vuelta en el bolso.

Se subió en su coche cuando el sol comenzaba a hacerse visible y la luz del amanecer bañaba las calles en un tono anaranjado. Tuvo que soportar media hora de cola hasta que llegó al punto de la circunvalación en la que se desahogaba la cantidad de coches que se dirigían al trabajo. De camino a las curvas que la llevarían a Güéjar Sierra también compartió carretera con los trabajadores de Sierra Nevada que hacían cola para tomar su camino junto a los turistas que se arremolinaban en la carretera a primera hora para coger un buen sitio en las pistas de esquí. Cuando finalmente se separó de ellos, pudo pisar el acelerador y llegó rápidamente al tramo de curvas vertiginosas. Conforme dejaba el embalse a su derecha, recordó el día que había pasado junto a Hugo en aquel pueblecito y notó cómo las lágrimas acudían a sus ojos. Hizo de tripas corazón y desechó esos pensamientos. Decidió repasar la investigación. No tenía aún un sospechoso claro, varios nombres flotaban en torno a ella. Laureano había sido puesto en libertad tras el asesinato de Hugo y Jimena había descartado esa teoría hacía tiempo; cada vez le cuadraba menos que un hombre como él pudiera cometer todos esos asesinatos. Después tenía a Guillermo, con quien se había obsesionado y cuanta más tierra ponía de por medio, menos claro lo veía también. Su jefe la había despedido con motivos, eso no lo dudaba, pero seguía viendo conductas extrañas en él que la llevaban a sospechar. ¿Por qué había mentido sobre la relación con Manuel Acosta? ¿Por qué se ausentaba del trabajo los días en los que habían ocurrido los dos últimos asesinatos? En esos momentos se daba cuenta de que quizá sus argumentos contra él no tenían tanto peso como había pensado. Se imaginaba a Guillermo siendo incapaz de explicarse cómo Jimena lo acusaba con tanta claridad cuando no tenía pruebas. Ella misma ya tampoco terminaba de entenderlo.

Se adentró en Güéjar Sierra sintiendo los estragos de la carretera serpenteante en el cuerpo y siguió la ruta que le marcaba el GPS. Cruzó en cuestión de minutos de un lado a otro y desembocó en una carretera todavía más de montaña, que se adentraba en las profundidades de la sierra. Se cruzó con varios coches y vio señales que indicaban que más adelante había restaurantes y pozas naturales de río para baño. Mientras conducía lentamente y admiraba el espacio que la rodeaba, siguió pensando en la investigación. Tras el asesinato de Hugo sentía el cerebro más activo que nunca y eso la llevaba a darse cuenta de que no tenía ningún sospechoso que se sustentara por sí solo. Sin embargo, estaba avanzando, y cuando terminara de visitar aquellas coordenadas, barrería la zona del Albaicín que había marcado como un triángulo. Quizá aquella visita que iba a hacer, que según Hugo lo cambiaría todo, la ayudaría también a resolver aquel amasijo de misterio y dolor.

Llegó a una zona más baja donde había un párking amplio frente al río. También un restaurante cuyo nombre le sonaba, por lo que debía ser famoso entre la gente de la ciudad. El GPS le indicaba que siguiera recto y no abandonara la carretera, así que siguió sus indicaciones. Conforme bordeaba el río Genil, admiró la vegetación, entre la que destacaban los bosques de castaños y robles. Pronto cruzó un túnel y por un momento perdió el río de vista. Tras cruzar otro volvió a tenerlo a su derecha. Jimena se quedó sin aliento cuando se adentró en los brazos del barranco de San Juan, por el que discurrían un juego de colores montañosos que no había visto muchas veces en la vida. Esa zona le pareció incluso más llamativa que la Alpujarra y se sorprendió al darse cuenta de que nunca había visitado ese paraje que le quedaba tan cerca de casa.

Había leído que el camino que estaba haciendo en coche era una vía verde por la que caminaban los residentes del pueblo y cientos de viajeros que acudían a maravillarse con las vistas que brindaba ese espacio natural. Se había preparado para el tranvía que estuvo en funcionamiento casi durante cincuenta años hasta 1974. Este tranvía conectaba con el hotel Sierra Nevada, que había sido el primero de España en disponer en todos sus servicios de corriente eléctrica, en un intento de promocionar Sierra Nevada. Debido a que el proyecto del tranvía no despegó económicamente, tuvieron que cancelar parte de las propuestas que tenían y nunca terminó de construirse.

Jimena cruzaba los seis túneles y cuatro puentes de los que se hablaba en los foros que había leído y se imaginaba a Hugo recorriendo ese camino solo mientras le mandaba mensajes y la llamaba y ella estaba desconectada en la Alpujarra.

Finalmente, aparcó al final del camino, el último trecho había sido algo más complicado, pero estaba preparado para el paso de coches, pues había un último restaurante donde comenzaba la famosa vereda de la Estrella de la que tanto había oído hablar Jimena. Al bajarse del vehículo, alcanzó su teléfono y descubrió que no tenía cobertura. Aun así, el GPS seguía funcionando y se había pasado la localización de Hugo hacía un rato. Decidió ir andando, le quedaba a unos quince minutos. Así, volvió camino atrás dejándose llevar por los pies y pudiendo admirar aún más el paraje natural. Se tuvo que cerrar el abrigo, pues el frío a esas tempranas horas de la mañana era lacerante y azotaba su cuerpo con fuerza. Se cruzó también con algunos madrugadores que realizaban la ruta a esa hora y que la saludaron con anchas sonrisas. Jimena intentaba esconderse entre su chaquetón y la bufanda, no tenía ganas de cruzar la mirada con nadie.

Llegó a su destino y admiró el punto en el mapa. No había nada más que bosque y el río. Pero el GPS marcaba claramente que al otro lado del río había algo. Tomó una bocanada de aire y se dirigió a ese lugar maldiciéndose a sí misma; esperaba que mereciera la pena meter los pies en esa agua helada. Consiguió cruzar pisando sobre unas piedras anchas y, casi al final, resbaló y acabó con un pie dentro del río. Maldijo a voces y lo sacó. Finalmente, estuvo al otro lado. Revisó el espacio, no parecía haber nada. El GPS seguía indicándole que siguiera caminando recto y que muy cerca de ella estaba esa cruz en el mapa que había marcado en casa.

De pronto, tras los árboles, apareció una casa. Ante ella se alzaba una construcción de piedra bastante grande que se veía abandonada. Tenía las ventanas en arco y el tejado de pizarra. Estaba dividida en una nave central con dos torres colindantes a cada lado. A simple vista, parecía tener dos plantas y se encontraba al borde de un brazo del río. Tenía un jardín que estaba asalvajado: la hiedra había tomado los muros. También veía un puente derruido; ese debía haber sido el camino oficial para llegar hasta el lugar sin tener que cruzar el río. Detrás de la casa se alzaban más montañas, y el único sonido que la rodeaba eran los pájaros y el del agua en movimiento. Se fijó en que las ventanas estaban protegidas por rejas de hierro y las contraventanas de madera estaban echadas. Se situó frente a la puerta principal, que estaba cerrada, y se quedó en silencio buscando signos de movimiento. Allí no había nadie.

Contuvo el aliento pensando en Hugo y cómo hubiera sido llegar hasta allí con él. Se preguntó cómo habría obtenido esa localización y qué tendría que ver con la investigación. Finalmente, lanzó su cuerpo de lado hacia la puerta que, tras varios intentos, se abrió. La madera estaba comida por el paso del tiempo y parecía cerrada más por decoro que por necesidad. Su cuerpo se movió con violencia hacia dentro y tuvo que frenar sus pasos. La oscuridad la habría absorbido de no ser porque algunas ventanas de la segunda planta estaban abiertas y permitían que cierta luz se colara dentro del edificio. Por lo que podía ver, Jimena no sabía muy bien dónde estaba.

El suelo estaba cubierto por una capa mugrienta de polvo y había marcas de zapatos que no debían ser muy antiguas si todavía eran visibles. Imaginó que serían de Hugo, que habría estado allí antes de intentar llamarla tantísimas veces y que ella no respondiera. Comenzó a andar con cuidado y observó la entrada, que estaba decorada con un viejo mueble y un espejo consumido por el paso del tiempo. Una cantidad inexplicable de telarañas se agrupaba en las esquinas de los techos, pero hasta estas parecían abandonadas desde hacía tiempo. Jimena cruzó el pasillo que se abría ante ella y en el que, a la derecha, dejaba atrás unas escaleras. Desembocó en un salón.

También estaba tan abandonado que era difícil saber qué tipo de vida se había mantenido antes en el lugar. Quedaba un sofá, cubierto por una capa gris de polvo, una mesa alargada de madera con, al menos, quince sillas y unos muebles rotos que se acumulaban en un lado. La periodista imaginó que el vandalismo también se habría hecho hueco en la historia de ese edificio. Aun así, continuó andando y cruzó la puerta que estaba al otro lado del salón, era la parte baja de la torre. Se adentró en una cocina. La admiró en silencio. Era muy grande y tenía varias hornillas de gas oxidadas. Ese lugar parecía haber sido un hotel rural o algo similar por las características y la distribución del espacio. Jimena podía imaginar que esa cocina se había destinado a alimentar muchas bocas al mismo tiempo.

Salió de la cocina y volvió hacia la entrada para tomar las escaleras. Tenían un pasamanos de madera antiguo también comido por el tiempo. La madera del suelo crujía bajo sus pies y sintió un escalofrío por todo el cuerpo. Con Hugo, aquella expedición habría sido más fácil. Él solía ver lo que ella no y viceversa. En ese momento, Jimena no conseguía ver nada claro. Al llegar arriba, un largo pasillo se hizo ante ella y se dio cuenta de que debía haber, al menos, quince habitaciones. Asomó la cabeza por la primera puerta, que estaba entreabierta. Como sospechaba, era muy pequeña. Eso permitía que tuvieran tantas habitaciones. En aquella no había más que una cama deshecha con sábanas que estaban hechas jirones y un pequeño armario cerrado. Jimena siguió avanzando por el pasillo y fue abriendo puerta a puerta. Casi todas las estancias eran iguales. Se adentró en otra y abrió el pequeño armario que era como todos los demás.

Se llevó una mano a la boca asqueada por la imagen que tenía delante. Había vestidos mugrientos que debieron servir de alimento a ratas y polillas. Parecía ropa de niña, pero era difícil de decir porque quedaba poca tela útil que ver a simple vista. Jimena cerró la puerta del armario de nuevo sintiendo arcadas y se dirigió al fondo del pasillo. Allí había una sola puerta, en el centro, frente a las que se encontraban a cada lado del pasillo. Jimena empujó la madera y no consiguió vislumbrar nada porque no había ninguna ventana abierta. Encendió la linterna de su móvil y se quedó helada en el sitio.

Era una especie de enfermería. Había tres camas rodeadas de instrumentos quirúrgicos; además de varios muebles que se acumulaban en las esquinas. Jimena no tenía duda de lo que era esa habitación, pero no terminaba de encajar todas las piezas del puzle que tenía en la cabeza. Había un gran armario junto a la ventana del fondo, que estaba cerrada. Jimena la abrió y bajo la luz del día pudo observar con detalle lo que la rodeaba. Alcanzó las puertas del armario y volvió a quedarse petrificada.

Allí dentro había un montón de ropa con lo que parecían manchas de sangre.

Capítulo 53

La luz de la mañana se colaba entre las cortinas y bañaba a Jimena, que se removía bajo las mantas en un intento de seguir durmiendo. Pronto asumió que era el momento de levantarse y se desperezó en la cama lentamente. Arrastró los pies por el parqué y acabó en su vestidor sin ganas de ducharse. Tenía mucho trabajo que hacer ese día, y lo único que la salvaba de los recuerdos y el dolor de los últimos acontecimientos era volcarse de lleno en la investigación. Se preparó un café en la cocina y se sentó con un cigarrillo en la mesa del salón donde trabajaba bajo la ventana. Abrió el documento que llevaba semanas redactando, casi se había convertido en un diario de lo que ocurría cada día. Añadió la casa que había visitado el día anterior y el desconcierto que le produjo. Por algún motivo no había sido capaz de desentrañar qué quería decirle Hugo mandándola a ese lugar. Era más complicado de lo que parecía a simple vista; sí, por esa casa habían pasado bastantes personas entre las que se encontraban adultos y niños, pero ¿qué papel tenía en los asesinatos?

Decidió profundizar en el lugar buscando más información. Pronto descubrió que esa casa sirvió de alojamiento a los dueños del tranvía, como otras muchas que se encontraban a lo largo del recorrido. En realidad, no sabía si esa en concreto, pero sí que por la zona quedaban aún casas que pertenecían a particulares o incluso que eran estaciones o apeaderos del tranvía. Por lo visto, la zona de Güéjar Sierra tenía varias construcciones que tenían esa finalidad o que sirvieron como hoteles que despegaron a causa del nuevo medio de transporte de la ciudad. Fuera como fuese, a Jimena le quedaba claro que, de no haber existido el tranvía, la casa donde había estado tampoco existiría. Intentó rastrear aquella localización mediante las fotografías que había tomado del exterior al salir, pero en Google no existía ni rastro. Era imposible de encontrar de esa manera, así que rápidamente se dio por vencida. Imprimió las fotografías que había tomado tanto del exterior como del interior y las colgó en su mural de investigación. Hugo la había mandado allí por algún motivo; deseaba que siguiera vivo y que, acomodado en su sofá, pudiera explicarle por qué. Se había prometido a sí misma que encontraría a quien le había arrebatado la vida al policía y no dudaba ni un segundo de que acabaría consiguiéndolo. Por eso, apartó la casa abandonada de Güéjar Sierra y centró su atención en el plan que había estado elaborado en la Alpujarra y al que no había podido prestar atención debido al asesinato repentino de Hugo.

Recuperó el mapa, que la aguardaba en un cajón al lado del mural de la investigación, y lo extendió en el suelo bajo la mesa. Se arrodilló frente a él y estudió el triángulo que había trazado. Muchas calles se hilaban entre sí dentro de ese espacio, pero Jimena tomó un rotulador y fue señalando aquellas que podían ser transitadas por coches. Era poco probable que, si el asesino vivía en el Albaicín, dejara su coche aparcado en la calle y más si había sido usado en la escena de un crimen. En realidad, tampoco era muy probable que el asesino viviera allí, pero Jimena sentía una corazonada y se aferraba a lo poco que le quedaba. Debido también al asesinato de Hugo, ya no contaba con la información de la policía ni sabía hasta qué punto habían avanzado en la investigación. Estaba sola y por eso decidió seguir su corazonada y aferrarse al último clavo que le quedaba. Si el asesino no se encontraba dentro de ese triángulo, entonces tendría que deshacer sus pasos y volver a estudiar la casa de Güéjar Sierra, lo que le llevaría más tiempo aún.

Salió de casa pasadas unas horas y cuando ya las calles estaban a rebosar de turistas con sus cámaras. De camino al Albaicín se cruzó con excursiones masivas que la hicieron sentirse pequeña y desconcertada. Subiendo la cuesta Alhacaba volvió a quedarse sin respiración y tuvo que frenar sus pasos en repetidas ocasiones para no desfallecer. Si alguien le preguntaba cuál era la peor calle de Granada, diría esa sin dudarlo. La cuesta Alhacaba era tan empinada que a veces sentía cómo la gravedad tiraba de ella hacia abajo. Subirla era un suplicio porque los adoquines tenían grandes huecos y se le quedaban los pies dentro; pero también bajarla era un deporte de riesgo al tener más facilidad para resbalar y caer. Aun así, era una calle ancha, con grandes construcciones y algunas de ellas históricas. A Jimena también le gustaba la sensación de llegar arriba y poder contemplar la ciudad sintiendo que había conquistado el mundo.

En Plaza Larga, donde ya los bares tenían las terrazas montadas, los turistas hacían fotos a la cerámica granadina que adornaba algunas paredes y se deleitaban probando las tapas características de la zona. Jimena subió la famosa calle Agua saboreando el olor del pan que salía de una de las tiendas que la rodeaban. Después se encaminó hacia la carretera principal de entrada donde se encontraban las pilonas y sacó el mapa de su bolso. No quiso desenrollarlo del todo, así que intentó tenerlo doblado de manera que mostrase el triángulo. Así pudo seguir la carretera andando sin salirse del espacio que ella había marcado. Bajó hasta la plaza con una cruz en la que había sospechado que podría aparecer algún cuerpo, pero donde nunca ocurrió, y después giró a la derecha. En esa zona ya se salía del trazo del triángulo, así que caminó a paso rápido sin prestar atención a las casas que la rodeaban. En cuanto volvió a adentrarse en el camino marcado, se fijó en las casas que tuvieran cocheras que dieran hacia ella. Había bastantes, pero tampoco un número excesivo que pudiera hacerla enloquecer si se ponía a investigar. En su mapa iba trazando cruces allí donde se encontraba una cochera que cumpliera con los requisitos que ella misma había creado.

Al cabo de dos horas había terminado el recorrido y se sentó en un banco con un cigarrillo a estudiar el mapa. Había marcado un total de quince casas que estaban dentro del triángulo pintado con rotulador rojo. La periodista sabía que estaba usando un método poco preciso, su propio trazo sobre el mapa no estaba correctamente medido ni calculado. En su vida, Jimena nunca había calculado bien, y a pesar de eso, siguiendo sus corazonadas había llegado a grandes investigaciones y análisis. Por eso mismo, confiaba en que esa idea que había tenido en la Alpujarra pudiera llevarla a algún sitio. No quería dar por perdido todo el trabajo que había hecho con el policía y mucho menos tirar la toalla. Así que decidió que iría casa por casa, a esperar a ver qué coche salía de cada garaje y a observar a las personas que entraban.

Se preguntaba cómo iría la investigación de la policía. Habían soltado a Laureano y no podía encontrar en la prensa que tuvieran a otro sospechoso. Jimena había ido aprendiendo cosas con Hugo que jamás se le olvidarían, como que la policía jugaba al despiste también a través de la prensa. Filtraban aquello que querían y lo usaban como arma para jugar con el asesino. Si no habían soltado pieza, podía significar que estaban siguiendo alguna pista importante. O quizá que no tenían nada y trabajaban sin descanso desde que un compañero de la unidad fuera asesinado también. Jimena creía que, además, desconocían la localización que le había hecho llegar Hugo, pues no había indicios que mostraran que la policía había llegado hasta ahí. Si el método del triángulo no daba sus frutos, entonces probaría a ir al archivo de Güéjar Sierra a recabar toda la información que tuvieran sobre esa casa. Si contara con su compañero, al que tanto echaba en falta, podrían hacer ambas cosas. Pero el tiempo corría en su contra y sentía una corazonada muy fuerte que le pedía a gritos que estudiara bien el Albaicín.

Jimena decidió volver al punto de partida en el mapa para comenzar a estudiar casa por casa. Había pasado ya la hora de comer, así que se dirigió a una de las plazas principales del barrio a por algo que llevarse a la boca. Se sentó en una de las mesas que quedaban libres en una terraza y pidió una copa de vino blanco. Le sacaron una tapa de pescado que devoró en pocos segundos. Decidió pedir una sopa de marisco para terminar de saciar su apetito. Sacó de nuevo el teléfono móvil y buscó el Granada Actual. Leyó por encima los titulares, volvían al contenido aburrido y repetitivo habitual. Jimena puso los ojos en blanco y buscó a Amanda en Facebook. Llevaba semanas sin actualizar su red social, probablemente porque consumía su tiempo libre con Guillermo. La periodista pensó en su exjefe y en todos esos comportamientos extraños que había visto en él antes. ¿Hasta qué punto estaba involucrado en esa locura? Nunca llegaba a una conclusión, pero no dudaba de que ocultaba secretos. Quizá se le había ido un poco la olla al exponerlo y acusarlo directamente. Tras el asesinato de Hugo se daba cuenta de hasta qué punto se había llegado a obsesionar con la investigación. Había perdido su trabajo; había acusado a su jefe y a su compañera; se había aprovechado de Hugo y había enterrado sus sentimientos; se había peleado con su familia… No podía negar que se le había ido de las manos todo ese asunto.

Mientras esperaba a que le sirvieran la sopa, alzó la mirada dejando su teléfono a un lado y estudió con detalle su alrededor. De pronto vio una cabellera rojiza refulgiendo bajo la luz del sol que bañaba la plaza y sintió cómo se le paralizaba el corazón.

La mujer avanzaba a paso rápido y se encaminaba hacia una calle que Jimena tenía marcada en su mapa. Sintió cómo se atragantaba con el vino, alcanzó su bolso y a duras penas sacó un billete de veinte euros que dejó en la mesa. Era mucho más de lo que costaría su comida, pero no tenía tiempo de pedir la cuenta. Echó a correr ante la mirada desconcertada del resto de los comensales y siguió a la mujer de pelo rojizo. Podría haber reconocido su rostro inmaculado en cualquier lugar, incluso las arrugas que se marcaban en torno a sus ojos. Tenía una cara difícil de olvidar o pasar desapercibida.

Jimena sintió cómo la emoción le recorría las venas. Ese mapa había resultado ser una buena idea porque tenía ante sí una nueva posibilidad que siquiera había vislumbrado. La mujer, por sí sola, no le parecía la persona más potencialmente peligrosa ni tampoco sospechosa, pero ¿dónde vivía? ¿Con quién?

La siguió desde unos cuantos metros más atrás, pero sin perderla de vista. Varias veces temió que se metería en una bocacalle y su emoción habría sido en balde. Sin embargo, cruzaron la plaza de la Cruz de Piedra donde había aparecido Hugo y siguieron calle abajo, todavía en el camino por donde pasaban los coches y en el que Jimena había marcado varias casas. La mujer frenó sus pasos y entró en una vivienda que hacía esquina. La periodista se sintió desconsolada al darse cuenta de que no estaba marcada en su mapa.

Hasta que llegó delante y se fijó en que, justo haciendo esquina con la otra calle, había una puerta de una cochera. Sonrió triunfalmente y tomó fotos del lugar. Después decidió aguardar fuera a que saliera alguien de nuevo. Tenía que comprobar quién más vivía en esa casa.

No podía creer que Soledad, la limpiadora de su familia, viviera en el Albaicín, justo en una de las calles que había marcado y con una cochera que, probablemente, escondía un coche pequeño que pudiera recorrer el barrio rápido y pasando desapercibido.

La mente de Jimena repasó con impaciencia todo lo que sabía sobre Soledad, ¿siempre había estado ahí, en sus vidas? ¿Quién era ella realmente? ¿De verdad era capaz de engañarlos a todos así?

Capítulo 54

Soledad había sido difícil de localizar y durante dos días Jimena pasaba las horas marcando sus horarios, observando la vivienda en busca de otra persona que viviera allí, y las noches siguiéndola. Quizá se había comenzado a obsesionar con ella como había hecho con Guillermo, pero… ¿por qué parecía que las piezas encajaban? ¿Estaba viendo algo donde no había absolutamente nada? Sin duda, la figura de aquella mujer que la había acompañado en la sombra en su vida cambiaba toda la investigación. Aun así, había tenido que profundizar para encontrar las raíces de Soledad.

Por eso mismo, había vuelto a la casa de Manuel Acosta el segundo día, tras ver a Soledad entrar en el piso de sus padres. No había sido fácil convencer a la viuda del antiguo alcalde de la ciudad para que la recibiera de nuevo. No quería hablar demasiado de su marido, pero Jimena le prometió que podía estar cerca de la verdad y que para llegar hasta ella necesitaba su ayuda. Finalmente, consiguió que le hablara de Soledad y el servicio con el que contaban en la casa. Jimena se sorprendió con el hecho de que tenía tres mujeres contratadas para las tareas del hogar.

Iba preparada, así que no fue una sorpresa para ella descubrir que Soledad también limpiaba la casa del exalcalde. En su cabeza se había formado una teoría clara: aquella mujer que pasaba desapercibida era cercana a su familia, por lo tanto, también a María y, por supuesto, a Acosta. Había pasado, además, horas nocturnas buscando el hogar de José Aguilar. Él pasaba desapercibido en el ámbito privado. Pero, finalmente, a través de un conocido, consiguió la dirección. Se vio de nuevo en la casa de una viuda, que, esta vez fácilmente, la recibió con cierto interés.

—… y bueno, aquí estamos. Yo misma he hecho mis elucubraciones. Mis hijos han sido un gran apoyo. —Claudia Romero, la viuda del médico, hablaba desde uno de sus sillones de piel.

Jimena se había sorprendido al descubrir que vivían en un barrio no tan acomodado de la ciudad, el Zaidín. Pertenecía a los barrios periféricos, pero también tenía una zona de nueva construcción. Por lo que había supuesto, se habrían mudado poco antes del asesinato de José Aguilar. Ese piso moderno en el que se encontraba no debía tener más de cinco años.

—Agradezco que me reciba así de improviso. Y siento muchísimo su pérdida —añadió Jimena alcanzando la taza de té que le había ofrecido la viuda.

Claudia Romero había roto todos sus esquemas. Era una mujer entrada en los sesenta, con una condición física admirable que, seguramente, había mantenido gracias al deporte. Sus ojos azules transmitían una viveza que la había dejado sin palabras. Además, saber que estaba desarrollando su propia investigación con sus hijos… No había sabido ni qué responderle.

—No tengo mucho tiempo. Como le comenté por teléfono, creo que estoy cerca de conseguir información importante. Estoy aquí con una pregunta un tanto… ¿simple? Y es: ¿tienen servicio contratado en la vivienda? —Jimena recibió una mueca de sorpresa de parte de Claudia, como ya se esperaba.

—Eh…, sí. Tengo una mujer que me ayuda con las tareas. Vamos, desde hace años. Desde que tuvimos a mi cuarto hijo. Ya sabrás que a José le iba muy bien en su sector y… tenemos la suerte de contar con una buena economía —respondió Claudia antes de darle un sorbo a su taza de té.

—¿Podría darme el nombre de la persona que tiene contratada?

Jimena ya notaba la adrenalina que tanto deseaba sentir desde la pérdida de Hugo. Esas subidas la mantenían a flote. Aferraba la grabadora con fuerza y tenía el bolígrafo preparado para escribir el nombre que ya sabía que saldría de los labios de Claudia.

—Soledad… ahora mismo no recuerdo su apellido. Es una mujer encantadora, de unos cincuenta años y que no se entromete en nada. Trabaja muy bien. Pero supongo que no estás aquí buscando una recomendación para contratar una limpiadora, ¿no? —Claudia sonrió con ironía.

La periodista ya tenía lo que quería: Soledad de nuevo, y alrededor de todas las víctimas. Casi quería cantar victoria. Pero se contuvo.

—No…, estoy estudiando los círculos cercanos a las víctimas. Y me interesa mucho esta tal… Soledad. No porque la considere sospechosa ni mucho menos —se adelantó la periodista—, sino porque es importante perfilar a aquellas personas que rodeaban a las víctimas. ¿Qué puede decirme de Soledad?

—No mucho, en realidad. Nunca habla de sí misma. Mencionó una vez, hace años, que había llegado a Granada buscando trabajo para poder mantener a su hijo. Alguna vez le pregunté por él, pero solo me decía que tenía edad para trabajar, pero se pasaba el día en el gimnasio… Quién sabe, cada familia es un mundo. ¿No? —Claudia se rio.

—¿Quién más rodeaba a su marido que quizá pudiera pasar desapercibido? —le preguntó Jimena para aprovechar la ocasión.

No tardó en marcharse cuando Claudia hubo respondido todas sus preguntas. Decidió volver a casa para anotar todo lo que había recabado. No cabía en sí de la emoción que sentía. Esa conversación había sido más que reveladora. La viuda le había mostrado el contrato de trabajo con la empresa, era el mismo que tenían sus padres. Los apellidos de Soledad eran tan comunes que en Internet no se podía encontrar ni rastro de ella. Soledad era una sombra a la que no se podía seguir en Internet, no fue capaz de encontrar redes sociales ni ningún tipo de información. Parecía que no usaba Internet como el resto de las personas. Por sus horarios, los asesinatos cuadraban. Sin embargo, por su forma física y edad, no. Jimena se había quedado con el dato de que mantenía a su hijo, que debía tener la edad de Jimena, más o menos, si Soledad lo había tenido joven, que era lo típico en aquella época. Por lo tanto, en esa casa se encontraba su hijo, y la periodista cada vez veía más claro que podía ser el asesino. Además, la viuda le había confirmado que hacía muchos años, cuando la contrató, ya su hijo debía tener una edad adulta y no trabajaba. Si le restaba los doce años que llevaba contratada, hacía que su hijo, doce años atrás, tuviera como mínimo dieciocho años. Por lo que ahora tendría unos treinta. Y, además, Claudia había recordado que Soledad mencionaba que iba al gimnasio.

Sin embargo, el hijo de Soledad era un hombre sin rostro para ella. Decidió subir a la vivienda de nuevo y después de horas postrada en sus cercanías, a la espera de algún movimiento, solo veía salir y entrar a la limpiadora. Sentía un miedo paralizador cuando pensaba en confrontar con ella, pero una parte de ella le pedía a gritos que entrara en la casa cuando Soledad se marchara. Jimena recordaba los momentos en los que había interactuado con ella a lo largo de los años, siempre se mostraba agradable y servicial. No le encajaba que fuera ella, pero su casa cumplía todos los requisitos y, además, tenía contacto con una de las víctimas. Su hijo, si iba al gimnasio, sería un joven fuerte y con capacidad para asesinar a los ancianos; incluso para pelear con Hugo y que este mostrara resistencia. De ser él, también habría perseguido a Jimena aquella noche en el Albaicín, y lo poco que recordaba era que parecía un hombre fornido. No le había dado la sensación de que fuera una persona mayor ni una mujer, por lo que cada vez en su mente se consolidaba más esa teoría. Pero ¿y si nada de eso tenía sentido? Deseaba tener a Hugo para poder compartir sus ideas. Quizá él las descartara fácilmente. Pero parecían tener sentido, ¿no? La edad del hijo de Soledad, la información que tenía de él, el hecho de que su madre fuera cercana a todas las víctimas… ¿Qué locura era esa? ¿Y qué pasaba con Guillermo y las otras teorías? Su mente era un hervidero, por las noches no conseguía conciliar el sueño.

El tercer día, sintiéndose sola sin la ayuda ni el apoyo de Hugo, se encaminó hacia el Albaicín a las siete de la mañana. El frío le rascaba la piel y se abrazaba el cuerpo sobre el abrigo grueso que llevaba puesto. Subió en autobús para terminar de trazar su plan sintiendo cómo se le movían involuntariamente los pies de los nervios. Llevaba toda la noche dando vueltas en la cama, despertándose entre pesadillas en las que veía a Hugo siendo asesinado a manos del hijo de Soledad. Lo único que deseaba era llegar, adentrarse en la vivienda y descubrir qué escondía la asistenta. Necesitaba acabar con esa historia cuanto antes y se había levantado a las cinco de la mañana para escribir sobre sus nuevos descubrimientos. El documento, que en un principio había sido un mapa que seguir para Hugo y que después había evolucionado a un artículo, cada vez tenía más cuerpo y se convertía en una pequeña novela. Había tirado de sus dotes creativas y estilísticas y cuando se sentaba a repasar sus últimas palabras se sorprendía por la belleza con la que ella misma había relatado el orden de los acontecimientos. Antes de salir de casa había mandado un email a su hermana con el archivo adjunto sintiendo, por primera vez, que su vida podía correr peligro. En ese email solo le había dicho que quería que leyera lo que había escrito y le diera su opinión. Era conocedora de que en el hipotético caso de que le ocurriera algo, ella cogería el archivo y sabría qué hacer con él. La única persona que le quedaba en la que confiar era su hermana y pondría su propia vida en sus manos si hiciera falta. Carmina seguramente no vería ese email hasta bien entrada la tarde al salir del colegio así que para entonces Jimena esperaba estar de vuelta como si nada hubiera ocurrido.

El autobús la dejó en el mirador de San Cristóbal. Jimena no pudo dejar de mirar con recelo la cruz de piedra que se erguía en el centro. Nunca volvería a mirar esos lugares de la misma manera. A pesar de que eran las siete y media había turistas cogiendo sitio en el mirador y haciendo fotos a la Alhambra, que todavía estaba sumida en la oscuridad de la noche. El cielo era de un azul oscuro limpio, por lo que la periodista sabía que se acababa la borrasca que había asediado a la ciudad el último mes. Hacía años que en Granada no llovía tantísimo en invierno y Jimena no recordaba otra temporada igual. Generalmente, las lluvias llegaban en primavera, pero no solo Granada había sido atacada por ese temporal, sino la mitad de España. Era de esos acontecimientos meteorológicos que dejaban sin palabras, de los que se hablaría durante décadas. La lluvia mezclada con el Asesino de la Cruz, dejaría huella en la memoria de los granadinos.

Jimena recorría con soltura las calles que la llevarían hasta la vivienda de Soledad. Había memorizado el camino de las veces que lo había recorrido y esperaba que aquella mañana pudiera terminar de averiguar toda la verdad sobre lo ocurrido. Nunca había sentido tanto miedo en su vida, pero no se fiaba de ir a la policía y compartir sus suposiciones, creía que podrían traicionarla o incluso ni siquiera confiar en sus palabras. No le extrañaría, de todos modos, que no la tomaran en serio. Ella misma se había obsesionado con Guillermo y de un día para otro hacía lo mismo con Soledad y su hijo. No quería sentir que estaba perdiendo la cabeza, pero todo lo que estaba sucediendo le iba a pasar factura. Por eso mismo necesitaba verlo con sus propios ojos, conseguir pruebas y después acudir a los compañeros de Hugo en busca de ayuda. Pero por el miedo que sentía había cogido el cuchillo más afilado que tenía en la cocina apenándose por no poder contar con el policía. Este habría ido allí con su pistola y estaría preparado para cualquier cosa. Jimena se había sentido ridícula alcanzando el cuchillo de la cocina aquella mañana, una periodista como ella tampoco sabía nada de defensa personal. Pero llevar esa arma blanca en el bolso la hacía sentir más segura; al menos podía aferrarse a ella si la necesitaba.

Contempló el Albaicín conforme se comenzaba a levantar el sol en el horizonte. El barrio tenía su origen en varios núcleos urbanos independientes que se habían unido después de un tiempo. El trazado de sus calles era serpenteante porque se había construido sobre la montaña y las calles habían ido apareciendo conforme se necesitaban nuevas viviendas. La mayoría se habían derrumbado y construido sobre el mismo plano y terreno, por lo que las construcciones que rodeaban a la periodista podían darle una idea de cómo habría estado distribuido el barrio originalmente. Varias veces había pensado en mudarse al Albaicín, aquellos que habían vivido allí le aseguraban que parecía un pueblo dentro de la ciudad. Podía darse cuenta con tan solo pasear por sus calles que el ritmo en el barrio alto era diferente al de la ciudad. Los ancianos se sentaban en la puerta de sus casas a hablar de la vida, y los niños jugaban en la calle y se respiraba una conexión entre los vecinos que no existía en el centro de Granada. Jimena sabía que esto también provenía de las raíces que muchos albaicineros todavía conservaban. A pesar de la gentrificación, el Albaicín había sobrevivido en la zona alta y muchísimos ancianos nunca descendían más allá de Plaza Larga. La zona que bajaba hacia Teterías, donde el asesino la había perseguido, sí que estaba asediada por el turismo y muchísimas viviendas eran hoteles o apartamentos. Sin embargo, el área donde vivía Soledad seguía estando habitada por granadinos o amantes del Albaicín que no volverían a salir de sus calles.

Cuando estuvo en la zona donde se encontraba la casa de Soledad, Jimena aguardó bajo el techo de otra vivienda y pasó desapercibida. Al rato, cerca de las ocho y diez, la limpiadora salió de casa y comenzó a caminar calle abajo. Jimena sabía que se dirigía al trabajo y que cumplía ese horario siempre excepto los días que libraba; casualmente, cuando la había visto desde la terraza del bar, había sido uno de esos días.

La periodista esperó un rato y, cuando estuvo segura de que no volvería, salió de las sombras. Observó la vivienda desde fuera con detenimiento. Era una casa baja, de una sola planta, con cochera a la vuelta de la esquina. Las ventanas eran de madera y no tenían rejas, como ya era habitual en el barrio por la cantidad de robos que ocurrían en los últimos tiempos. La puerta parecía de madera maciza y estaba desgastada por el paso del tiempo, necesitaba una restauración inmediatamente. Jimena creía que su única manera de entrar era a través de una de las ventanas. Las había observado los días anteriores y se había dado cuenta de que sabía una forma para cortarlas y abrirlas desde dentro. Un día que había olvidado las llaves del piso que tenía cuando estudiaba en Sevilla tuvo que llamar a un cerrajero. Como parecía que ninguno podía acudir antes de la noche, decidió buscar por Internet y acabó resolviéndolo. Por eso, con lo que había aprendido de esa experiencia, sacó del bolso un cúter de cristal que había adquirido el día anterior y que venía con un compás que colocó sobre la ventana. Comenzó a girar la muñeca moviendo el compás en círculos y escuchó cómo se rasgaba el cristal poco a poco. Al cabo de un rato, guardó el cúter en el bolso y sacó un trapo que había echado también para la ocasión. Se lo ató alrededor de la mano derecha y tomó una bocanada de aire antes de impulsar el brazo y golpear el centro del círculo que había marcado con el compás. Sonrió sorprendida y estuvo a punto de emitir un grito: no podía creer que lo hubiera conseguido. El círculo de cristal había quedado unido a la ventana por unos pocos centímetros. Jimena lo alcanzó con los dedos y tiró de él hacia fuera, así lo terminó de arrancar y, sin hacer ruido, lo tuvo en sus manos. A pesar de ser pequeño, era lo suficientemente grande como para que Jimena pudiera meter la mano y abrir la ventana levantando el pestillo.

Giró sobre sí misma y observó que no la veía nadie, así que se adentró en la vivienda y cerró la ventana detrás de sí. Lo primero de lo que se percató era que se encontraba en el salón de la casa, que era pequeño y tenía dos sofás, una mesa y una estantería desgastada por el paso de los años. No había fotografías ni pertenencias de nadie, era como si ese salón no estuviera habitado por Soledad y su hijo. Jimena avanzó lentamente y con sigilo mientras agarraba el cuchillo con una mano dentro de su bolso. Junto al salón estaban la cocina y un baño, que también se encontraban vacíos excepto por algo de comida que podía ver en un armario que estaba abierto. La sensación era extraña porque todos sus sentidos estaban alerta. Parecía estar sola; estudiando los sonidos que la rodeaban no había nada que le indicara que allí se encontrara el hijo de Soledad.

Después de la cocina había un pasillo al final del cual se encontraba la puerta de la vivienda. También había dos estancias más, una a cada lado. Jimena abrió la primera puerta con manos temblorosas y se encontró con un dormitorio completamente vacío. La cama de matrimonio estaba sin hacer y había un armario empotrado enorme que la periodista prefirió no abrir. Cerró la puerta detrás de sí y, todavía temblando, se acercó a la puerta de enfrente. Ese era el único lugar que le quedaba por mirar de la pequeña vivienda. Si el hijo de Soledad estaba en casa, estaría allí. Presionó los dedos sobre el picaporte de hierro. Tenía que comprobar que ese silencio que reinaba en el espacio demostraba que allí no había nadie. Giró lentamente el picaporte.

La puerta se abrió y Jimena sintió una sensación de victoria por encontrar algo que sustentara aún más su teoría. Era la cochera. Había un C2 negro. Lo suficientemente pequeño como para pasar desapercibido y adentrarse en las callejuelas del barrio, y lo suficientemente grande como para transportar un cadáver en el maletero. El olor… Una arcada le subió por la garganta y vomitó sobre sus pies.

No pudo identificar a qué olía, porque nada más incorporarse después de vomitar, escuchó cómo algo se movía en el aire y recibió un golpe muy fuerte en la cabeza que hizo que se desplomara en el suelo.

Capítulo 56

La luz comenzó a hacerse paso entre sus pestañas y movió los párpados lentamente. Se cegó durante los segundos que su cerebro necesitó para procesar la situación en la que se encontraba. Jimena se movió nerviosa intentando soltarse las manos, que estaban atadas a su espalda con unas bridas que le rasgaban la piel. También gritó, pero su voz se vio ahogada por una cinta de celo que llevaba sobre los labios. Para cuando sus ojos se hicieron al entorno, ya se removía saltando e intentando desatarse. Era imposible, también tenía los pies atados con bridas y estaba sentada sobre una silla. Podía lanzarse hacia delante, pero se imaginaba que no sería la mejor idea. Un sudor frío le recorría la espalda conforme era consciente de la situación en la que se encontraba: las bridas, el golpe en la cabeza que aún le daba latigazos y la casa en la que se había colado cuando Soledad se había marchado al trabajo. Siguió gritando a pesar de que solo conseguía emitir gemidos que no llegarían demasiado lejos. Intentó respirar, aunque era prácticamente imposible. Se le cerraba la tráquea, la ansiedad comenzaba a hacer estragos y tuvo miedo de tener un ataque en esa situación.

De pronto, unos zapatos crujieron en el pasillo. La periodista se dio cuenta de que estaba en la cochera. Las luces, encendidas, eran blanquecinas y bañaban la habitación con una luminosidad tétrica. El C2 tenía el motor encendido y Jimena temió realmente por su vida. No había nada más en aquel espacio. Hasta que la puerta se abrió y sintió cómo se le paralizaba el corazón. Ahí estaba Soledad, con la melena rojiza suelta y vestida por completo de negro. Jimena se castigó a sí misma por haber sido tan estúpida. ¿Cuántas veces le había insistido Hugo en que había que comprobar la información? ¿Cómo no podía haber aprendido todavía que una simple idea podía llevarla por un camino sin salida? Había dado por hecho que Soledad se había marchado y no volvería. También que tenía un hijo que cumplía el perfil del asesino, pero ¿dónde estaba? Pensó en Guillermo, en Laureano, en Daniel Gómez y hasta en Amanda. Todos ellos cruzaron su mente en los segundos que tardó Soledad en alcanzar otra silla y sentarse frente a ella.

Sus ojos eran de un azul claro casi traslúcido. Jimena sintió muchísimo miedo al ver la mirada oscura que la fulminaba. La Soledad que tenía delante distaba de aquella que había visto en la casa de sus padres, una que se mostraba agradable y servicial. Jimena quiso reírse en mitad de aquel momento de tensión. La había tenido delante y ni siquiera se le había ocurrido pensar en las personas cercanas a las víctimas. Pero ¿qué conexión tenía aquella mujer con el resto de las víctimas? Volvió a sentir más escalofríos mientras Soledad se acomodaba y seguía analizándola con la mirada.

—Intento entender qué papel desempeñas en todo esto. Voy a quitarte lo que llevas en la boca. Si gritas, volveré a golpearte y todo será peor.

Su voz era más grave de lo que recordaba Jimena, que afirmó con la cabeza.

Cuando las manos de Soledad, marcadas por la edad, se acercaron a su cara, Jimena no pudo evitar temblar y girar la cabeza. Después volvió lentamente a su posición inicial y tomó una bocanada de aire cuando se vio libre del celo que la aprisionaba.

—¿Dónde… dónde está tu hijo? —murmuró Jimena alzando la mirada y clavándola en los ojos de Soledad.

—¿Hijo? Madre mía. No tengo ningún hijo —respondió Soledad con una sonrisa que le provocó un escalofrío a Jimena.

Jimena maldijo de nuevo no haber comprobado la información. Se había precipitado. Se había dejado llevar por la rabia y el dolor por la pérdida de Hugo. ¿Cómo se había precipitado tanto en sus conclusiones?

—No… no puedo creer que fueras tú. He sido tan estúpida.

—Has sido tan estúpida como para llegar hasta aquí. ¿Tú de qué parte estás? ¿De la de tu madre? ¿De la de tu amiguito policía? No me queda claro —escupió las palabras Soledad.

—No se te ocurra mencionarlo, porque te arrancaré los ojos con mis propias manos. ¡Libérame, zorra!

Jimena desató la rabia que sentía por el asesinato de Hugo y en cuestión de segundos su ansiedad se transformó en ira. Solo deseaba abalanzarse sobre aquella mujer que le había quitado a su tía y a su amante. Vengar sus muertes. Acabar con todo de una vez.

—Yo no soy a quien buscas, entonces. No maté al policía. Me caía bien. Le hice llegar una información importante para que resolviera el caso sin dar conmigo. Él aceptó e iba a protegerme. —Soledad había calmado también el tono de su voz y parecía estudiar a Jimena con unos ojos diferentes.

—¿Qué tipo de policía dejaría ir a una asesina? La misma que después acabó con él para que no hablara. ¿Por eso lo mataste, porque te arrepentiste de darle esa información? —Jimena, sin embargo, no era capaz de bajar el tono. Seguía gritando y deseando abalanzarse sobre ella.

—Jimena, yo no maté a Hugo. Confié en él. Le di lo que buscaba. Estaba… estaba a punto de contar la verdad cuando… cuando lo asesinaron. Fueron ellos… —Al articular aquellas últimas dos palabras le falló la voz.

Jimena no podía creer lo que estaba ocurriendo. La asesina le decía que no había asesinado a Hugo, pero… ¿cómo era eso posible?

—Cuéntamelo a mí también entonces. Soy su compañera. Trabajábamos juntos. Solo quiero que esto acabe —respondió la periodista rindiéndose y dejando de gritar.

—Sospechaba que estabais juntos, pero no estaba segura. Siento… cómo te he tratado. Pero llevo toda la vida en peligro y he aprendido a defenderme. Voy a soltarte las manos, ¿vale? Poco a poco, que nos conocemos, pero no de verdad —explicó ella conforme se hacía con una navaja del coche y volvía hacia la periodista que se removía inquieta.

Sin embargo, Soledad hizo lo que le había explicado y le liberó las manos.

—¿Por qué has mencionado a mi madre? —Era algo que no le había pasado desapercibido.

—Jimena, aún tienes mucho que descubrir. Déjame que te ponga en contexto. Conoces la escuela Virgen del Carmen, ¿no? Estudiaste ahí, tu hermana es profesora de religión en ese lugar también…

—Siempre nos has tenido cerca para saber todo sobre nosotros… —Volvió a sentir ese sudor frío haciéndose hueco entre sus vértebras.

Soledad sacó una cajetilla de tabaco del bolsillo de su sudadera negra y le tendió un cigarrillo a Jimena, que aceptó sin atisbo de dudas. Esta también se lo encendió y la periodista le dio una calada que terminó de calmar los vestigios de ansiedad que sentía.

—La escuela Virgen del Carmen fue hace un tiempo una escuela-hogar. Algunas niñas éramos huérfanas, otras solo pasaban algunos días allí porque sus familias vivían lejos de los centros educativos. La congregación religiosa que existía, y sigue existiendo, en torno a la escuela tenían un… un pequeño negocio montado. Secuestraban a algunas de esas niñas y las llevaban a un lugar deslocalizado. Allí… allí las violaban después de prepararlas indicándoles que tenían una misión que cumplir para Dios… —Soledad tosió repetidas veces tras atragantarse con el cigarro y después volvió a hablar con voz pausada—. Cuando las niñas daban a luz, vendían los bebés a familias adineradas de Granada o, incluso, de fuera.

—Entonces, tú fuiste una de esas niñas…

Jimena empalideció. Su cerebro no terminaba de procesar las palabras de Soledad. Sentía incluso lágrimas acudiendo a sus ojos solo de escuchar su relato. No podía creer lo que tenía delante de sí. Después de tanto tiempo buscando una conexión entre los asesinatos, la tenía.

—Sí. Muchas niñas aceptaban su destino, la mayoría teníamos trece, catorce, quince… Así que después se hacían monjas de clausura y seguían entregando su vida a Dios como se les había enseñado a hacer. Otras… otras no corrimos el mismo destino. Las que se rebelaban acababan… acababan en el jardín de la casa. A mí me enterraron, me dieron por muerta. De alguna manera, el veneno no me quitó la vida, quizá se equivocaron con la dosis. Recuerdo la fiebre y las visiones… después me desperté bajo tierra. No podía respirar. Escarbaba dejándome las uñas y… salí. No sé cómo, conseguí salir. Corrí como nunca había corrido. Llegué hasta el pueblo, di con una mujer que me bajó a la ciudad en coche y después desaparecí. Pasé la mitad de mi vida huyendo, viendo espíritus del pasado. Hasta que me sentí lo suficientemente fuerte como para acabar con ellos.

El relato de Soledad era lo suficientemente sólido como para que las lágrimas cayeran por los ojos de Jimena. Además, se mantenía entera, a pesar de que le fallaba la voz y se podía entrever su dolor.

—El veneno con el que asesinaste a José Aguilar… —fue lo único que pudo añadir Jimena.

—Ese cabrón nos violaba, asistía nuestros partos, nos arrancaba a nuestros hijos de las manos y era el que se encargaba de las niñas salvajes, como él nos llamaba. Nunca entendí con qué me habían drogado hasta que volví para saber la verdad. Aprendí que en algunas montañas abundaban Amanitas y que podían ser letales. También aprendí sus síntomas tras la ingesta. Pensé que no había una muerte más poética que esa para el cabrón que nos asesinaba después de violarnos. —Soledad escupía las palabras con rabia.

—¿El Diazepam? ¿Y María? —Jimena se sentía contrariada. Sentía que tenía delante de sí a la asesina de su tía, pero a la vez… a la vez saboreaba su victoria y rompía cada vez más con la idea que se había construido la madre superiora a lo largo de los años.

—Nos daban Diazepam por las noches. Esa mierda era adictiva, pero también nos mantenía calmadas durante el día y nos dejaba noqueadas. Manuel Acosta venía de vez en cuando, era quien negociaba las compras de los bebés. La madre superiora…, esa era una buena serpiente. Era una de las monjas que nos instruían en el colegio y la que seleccionaba las niñas más sanas para su proyecto económico. Pero no creas que son los únicos implicados, el entramado es más grande de lo que parece.

—¿Por qué no fuiste a la policía cuando escapaste? ¿Por qué tomarte la justicia por tu mano? —A pesar de no sentirse tan en peligro como antes, Jimena seguía sudando y deseando marcharse de aquel lugar.

—La policía también estaba en el ajo, no seas tan ingenua. La policía, hoy en día, sigue implicada. Tuve que irme al norte, me escondí en Zaragoza, en un cortijo en el que me dieron trabajo creyendo que era una simple huérfana.

Jimena sopesó las palabras que acababa de articular Soledad. Hugo había sospechado de su entorno, ¿era fundado? ¿Realmente había policía implicada en todo aquello? A la periodista esa realidad le venía demasiado grande y comenzó a marearse. Le pidió a Soledad un vaso de agua y esta volvió a atarle las manos antes de marcharse a buscarlo. Al volver, soltó de nuevo a Jimena y esta bebió lentamente. ¿A dónde iba a parar esa historia? ¿Qué iba a hacer con esa información?

—¿Quién asesinó a Hugo? —fue lo único que consiguió preguntar tras calmar sus pensamientos.

—Ellos. No sé quién, pero fueron ellos. Jimena, yo le di la dirección de la casa a la que nos llevaban.

—Güéjar Sierra… Estuve allí hace unos días —murmuró la periodista.

—Él te la hizo llegar antes de morir —afirmó Soledad confirmando sus sospechas—. ¿Cómo llegaste hasta mí?

—No lo tengo claro. Sentí una corazonada, tracé un triángulo en el mapa teniendo en cuenta las cruces y… te vi. Al verte te reconocí. Tu casa tenía cochera, y… pensé que había alguien más aquí. Un hombre, tu hijo. Ese que has construido con tu narrativa todos estos años.

—Ya…, la gente no cree que las mujeres tengamos la fuerza para defendernos, pero la tenemos.

Jimena no quiso discutir con ella ni decirle que ese discurso no era el suyo. No podía negar que Soledad era una víctima, pero… ¿por qué se tomaba la justicia por su mano?

—La policía te va a encontrar tarde o temprano. Si lo he hecho yo…

Soledad sonrió por primera vez antes de responder.

—La policía está jugando, Jimena. La mayoría son unos mandados y no lo saben, pero los jefes sí que saben la verdad. Van a seguir jugando al despiste. Los que controlan el cotarro saben que es alguien que estuvo implicado en la trama, pero nunca vendrán a por mí si no es más que para matarme porque si me dejan viva, hablaré. Y entonces irán a la cárcel. Solo me buscan para acabar lo que no acabaron hace treinta años.

—¿Quiénes son ellos? ¿Quién mató a Hugo? ¿Por qué te metiste en la casa de mis padres? Has esperado muchos años haciendo de criada para mi madre. —Jimena quería saberlo todo.

Soledad cambió de postura y respiró profundamente.

—Cualquiera de la congregación religiosa pudo asesinarlo para proteger el pasado. ¿No eres consciente? Si esto sale a la luz, caerán todos.

—Responde a lo de mis padres, por favor —insistió Jimena pasándose una mano por la cabeza donde tenía una pequeña herida del golpe que había recibido.

—Tus padres…; ellos están en la congregación, Jimena. Y tú… tú eres uno de esos bebés. Quise tenerlos cerca, estudiarlos a todos para perfeccionar mi plan.

La periodista sintió cómo se le paralizaba el corazón.

—¿Cómo?

—Que tus padres te compraron. Que no eres su hija. Eras una de esas niñas que nacían fruto del demonio que llevaban dentro esos hombres y mujeres que nos destrozaban.

Jimena sintió que todo daba vueltas y el shock de la noticia fue tan grande que todo se volvió negro a su alrededor.

Capítulo 57

Unas luces titilaban ante sus ojos. Se había desmayado y encontró a Soledad zarandeándola para despertarla. Cuando consiguió ubicarse, quiso desmayarse de nuevo. No podía procesar lo que había escuchado antes de quedar sin sentido.

Soledad estudiaba su rostro sin añadir nada nuevo y la periodista se aferraba a sus últimas palabras. De pronto todo tenía sentido y por mucho que quisiera negarlo y argumentar que la mujer que tenía delante de sí no estaba en sus cabales, se dio cuenta de que no había nada que pudiera decir que echara para atrás todo lo que su cerebro razonaba a la velocidad de la luz. El hecho de que no existiera su partida de nacimiento, que su madre estuviera tan insistente en que dejara la investigación, que nunca la hubiera tratado igual que a Carmina, algo que había achacado a su comportamiento rebelde y, sobre todo, que estuvieran conectados con las víctimas. Era imposible afirmar que esas palabras que había pronunciado Soledad eran mentira. Porque no lo eran, porque en el fondo de su mente llevaba tiempo creyendo que algo no iba bien en su familia ni en ella misma. Ni siquiera se parecía físicamente a sus padres, todos siempre se reían comentando que Jimena era adoptada. Cuando le había pedido las fotos de su embarazo a su madre, creía que eran de la misma época que las de Carmina. Porque lo eran. La pregunta entonces era ¿por qué lo habían hecho? Podían tener hijos, habían tenido a su hermana mayor. Probablemente porque la conexión que mantenían con el proyecto de la congregación era tan fuerte que querían formar parte de él y comprar un bebé como otros muchos que vendían a sus amigos.

Y ese cheque…: ella costaba dos millones de pesetas. Ese era su precio. Jimena sintió una arcada y aguantó las ganas de vomitar. La cabeza se le había quedado sobre el pecho y las lágrimas comenzaron a caer de sus ojos de nuevo. El caso siempre había estado vinculado, de una manera u otra, a ella. Primero por María, quien evidentemente era importante en su familia porque sus padres estaban involucrados en aquella locura, y, segundo, por el comportamiento extraño de su madre, que la había llevado a preguntarse qué ocultaba. Por fin lo sabía, tenía a una víctima delante de sí que le había relatado la verdad que llevaba tanto tiempo buscando. Deseaba poder ir a ver a Hugo, deshacerse en sus brazos y dejar de sentir repulsión por su propia existencia. Si su madre era otra mujer que había sido violada para venderla, ¿dónde la dejaba a ella? ¿Qué era ella? Aquello no era más que una trama económica que maltrataba niñas. Una trama orquestada por su propia familia. Llevaba toda su vida viviendo en el lado del enemigo, el que había torturado y había asesinado niñas para poder sacar rédito económico.

—¿Eres… eres tú mi madre? —balbució Jimena sintiendo cómo la cabeza le daba vueltas.

Ya ni siquiera quería pelear por salir de esa cochera. No le importaba qué pasara a continuación porque su cabeza no podía procesar más.

—No, no lo soy. No sé quién es tu madre, pero fue cualquiera de las niñas que estuvieron allí. Pasamos muchas por ese lugar. Lo siento mucho. Desde que supe que estabas vigilando mi casa me sentí en peligro, no sabía si estabas con ellos. En un mundo como en el que yo he vivido es fácil creer que una víctima podría defender a los culpables —explicó Soledad antes de levantarse y acercarse a Jimena.

Ella no pudo evitar moverse defensivamente y tampoco controlar el temblor de las piernas. Soledad se agachó a su lado y sacó la navaja del bolsillo de nuevo. Seguidamente cortó las bridas que la mantenían todavía atada de pies. Después volvió a sentarse frente a ella y aguardó en silencio a que Jimena hablara.

—Yo jamás me pondría en tu contra. Creo que… que no lo has hecho como debías, pero… te entiendo. Quiero irme, Soledad. Necesito irme a casa y procesar todo lo que ha ocurrido —le pidió Jimena entre gemidos mientras movía los pies para volver a entrar en calor.

—No voy a hacerte daño. Puedes marcharte, pero debes saber que cuando vuelvas aquí no quedará nada. Ya no estoy segura en este lugar. Si tú me has encontrado, lo harán ellos. Debo alejarme un tiempo de Granada por mi propia seguridad. —Soledad tenía una expresión marcada por el dolor.

—¿Me perseguiste tú aquella noche? —balbució Jimena levantándose.

—Yo jamás te he perseguido. Serían ellos, al igual que con el policía. Intentaron imitar mi trabajo, pero no como debían. Era evidente que no era obra de la misma persona —respondió Soledad levantándose también.

Era una mujer bajita, algo de lo que la periodista no se había percatado. Tantos años a su alrededor y nunca la había mirado de verdad.

—¿Vas a volver? Has dicho que hay más personas implicadas… ¿Vas a volver y a seguir… haciendo todo esto? —Jimena no sabía qué sentir. Entre la sorpresa de encontrar la verdad y el shock de descubrir su propia historia, ya ni siquiera sabía bien dónde estaba.

—Supongo que volveré en el futuro, cuando sea seguro para mí.

—¿Me darías permiso para intentar destapar esta locura sin señalarte a ti? —Jimena realmente quería hacerlo.

—Sí. Confío en ti. Estamos marcadas por un mismo destino y somos víctimas del mismo sufrimiento. Siento que nos hayamos conocido en estas… circunstancias.

Eso fue lo último que dijo Soledad antes de salir de la cochera y cerrar la puerta detrás de sí. Jimena quiso ir con ella, pero escuchó cómo el garaje se abría lentamente invitándola a marcharse. Se miró las manos, que aún tenían las marcas de las bridas, tomó una bocanada de aire y después se encaminó hacia la luz exterior todavía sintiendo cómo le temblaban las piernas. No supo en qué estado cruzó el Albaicín ni cómo llegó hasta su apartamento. Cuando cerró la puerta, se dejó caer con la espalda apoyada contra la puerta y rompió a llorar en el suelo.

El llanto fue desconsolado durante horas. Jimena no fue consciente de cuánto tiempo pasó en el suelo abrazada a las rodillas. Su cuerpo y su mente habían entrado en un estado de shock del que no sabía salir. Se mecía sobre sí misma de vez en cuando para activar la circulación en las piernas y no dejó de llorar hasta que se quedó vacía por dentro. Acababa de vivir el momento más traumático de su vida, había estado en peligro y a punto de ser asesinada por algo que ni siquiera habría sido capaz de atisbar horas antes. Ya lo sabía todo, pero ¿a qué precio había aceptado la verdad? Su vida no era la que creía y su familia tampoco. Ni siquiera el motivo de esos asesinatos eran cercanos a lo que ella había elucubrado.

En la ducha fue consciente, ya bien entrada la noche, de que había dejado ir a la asesina. La Asesina de la Cruz, una mujer que había sido víctima de una trama de violaciones y venta ilegal de bebés. La había dejado marchar. O, en realidad, la asesina la había dejado ir a ella. Fuera como fuese, no había ido corriendo a la policía a denunciarla. Sencillamente había vuelto a casa y no estaba dispuesta a dar su nombre a nadie. Sentía, por algún motivo que no llegaba a poder explicar, la necesidad de defenderla. Como si Soledad y ella estuvieran unidas por una causa común. Porque, aunque le costara aceptarlo, entendía sus motivos. Ella era la verdadera víctima de la historia, la que había tenido que aprender a defenderse por no perder la vida después de haber sido violada y de que le arrebataran a su bebé de sus brazos.

En el espejo estudió sus ojos marrones y su rostro perfilado. ¿A quién pertenecían esos rasgos? No deseaba saber quién había violado a su madre, pero sí su identidad. Ya no podía ver a la misma Jimena Cruz en el reflejo que siempre había mirado. Era otra, una cuyas ojeras zozobraban sus ojos y cuya nariz no pertenecía a la familia Cruz. Su precio era dos millones de pesetas. Eso habían pagado sus padres por ella a María… ¡No podía creerlo! Cada vez que pensaba en ello, la ansiedad la removía y las lágrimas caían de sus ojos. No podía pensar en quién era porque, si lo hacía…, entonces solo deseaba acabar con su vida. Su vida, que había sido marcada por el odio y la violencia desde antes de que naciera. No había podido contar todas las veces que se había precipitado al baño a vomitar.

Lo único que la mantenía en pie era hacer justicia. ¿Cómo no podía pelear junto a Soledad? Tenía que hacer algo para ayudarla y no pensaba entregarla. Probablemente, no podría. Soledad ya estaría lejos de Granada, habría vaciado la casa del Albaicín y habría cogido rumbo al norte para volver a desaparecer. Sería un espíritu que había elegido desvanecerse. Pero Jimena no podía desaparecer, tenía que saber quién era el culpable del asesinato de Hugo. Además, su vida seguía en peligro mientras supiera la verdad y no la hiciera pública.

Por eso pasó la mayor parte de la noche despierta frente a su ordenador. Sus dedos tecleaban a la velocidad de la luz y para cuando decidió descansar en el sofá unos minutos, tenía un largo documento escrito que tomaba forma de pequeño ensayo. Necesitaba acabar de escribir la historia, mandarla y conseguir que alguien la publicara. Si eso se hacía público, entonces caerían todos los gigantes y se haría justicia. Omitió el encuentro con la asesina, argumentando que había llegado hasta esas conclusiones por una comunicación anónima que había recibido. Recreó las palabras de Soledad y detalló con nombre a los implicados que conocía. Sus propios padres estaban ante ella en ese documento. Algo se resquebrajaba en su interior cada vez que pensaba en ellos. ¿Cómo podían haberle hecho algo así sus padres? ¡Sus propios padres! Pero, claro…, no lo eran. Siempre la habían visto como una intrusa en la familia, fruto de sus negocios y de esa locura en la que estaban metidos. ¿Habría mandado su propia madre a alguien para que la persiguiera y asesinara a ella también? Porque, aunque no la hubiera parido, no podía dejar de ser su madre porque la había criado. Aunque si esa mujer era capaz de participar en la venta de bebés de otras mujeres violadas, ¿qué no podría hacer con Jimena?

No acabó lo que quería escribir, de hecho, necesitaría unas semanas, pues todo era más complicado de lo que parecía y, si estaba dispuesta a hacer esas afirmaciones contundentes, tenía que ir documentándolas una a una. No podía haber cabos sueltos, y todo lo que rodeaba a Hugo era difícil porque no tenía un nombre. «Ellos», como los llamaba Soledad, era un concepto abstracto, por lo que Jimena se refería a ese grupo como la congregación religiosa en la que participaban familias influyentes de la ciudad. Si conseguía publicar ese ensayo con un gran periódico o una editorial de renombre, entonces la policía no tendría otra más que investigar de verdad lo ocurrido. A pesar de que Soledad dijera que los compañeros de Hugo estaban en el ajo o siendo manipulados, esa trama no podría controlar a la policía del país entero y caerían todos como moscas. Con esa motivación consiguió caer rendida al sueño y cuando se despertó le dolía la cabeza de lo poco que había descansado.

Pero volvió a sentarse frente al ordenador. Cuando llegó a la última parte de la conversación con Soledad tuvo que parar y sentarse en el alféizar de la ventana con un cigarrillo a pensar. Necesitaba volver a la casa de Güéjar Sierra y conectar de nuevo con sus raíces. Ella le había hecho llegar esa dirección a Hugo y, probablemente, él habría descubierto la verdad investigando el lugar. Tenía sentido que hubiera ropa de niñas o mujeres jóvenes en los armarios. También que tuvieran tantas camas y una zona médica. Ese era el lugar al que llevaban a las niñas para violarlas y tenerlas cautivas durante sus embarazos. Allí había nacido Jimena, entre esas paredes de injusticias. Quería volver, mirarlo con nuevos ojos y después encerrarse a acabar su reportaje.

No sabía cómo se enfrentaría a su madre; ni siquiera si sería capaz de hacerlo. Tampoco cómo podría lidiar con su vida desde ese momento en adelante. Pero lo que sí que sabía era que siempre protegería a Soledad y que pelearía por que se supiera la verdad de una vez por todas.

Capítulo 58

Pasaron unos días más en los que Jimena se sintió incapaz de presentarse de nuevo en aquella casa que la había visto nacer. No estaba en sus cabales para hacerlo, pues por las noches soñaba con Hugo y veía a Soledad entre sus pesadillas. Había descubierto al Asesino de la Cruz, pero tampoco había servido para nada. Cuando comenzó aquella investigación se convenció a sí misma de que dar con el asesino le arrebataría la pena por su tía. En esos momentos sentía una profunda y terrible pena por sí misma, por su pasado y por el lugar del que venía.

Arrimada al alféizar de la ventana observaba la pantalla de su teléfono móvil. La interrogación brillaba en la pantalla y la periodista se preguntaba si debía llamar al fin a aquel misterioso teléfono. Un contestador automático la destrozaría y la haría pensar en un universo paralelo donde el policía no hubiera sido asesinado. Cualquier voz que no reconociera, seguramente, le pondría los pelos de punta. ¿Y si era Soledad la que estaba al otro lado de esa línea? Ella lo había dejado claro, ella y Hugo se habían comunicado.

—A coger el toro por los cuernos —farfulló Jimena antes de pulsar sobre la pantalla.

Cuando comenzó a pitar soltó un suspiro alargado que había estado guardando inconscientemente. Aguardó mordiéndose las uñas, sentía que en cualquier momento la investigación volvería a dar un giro. Hasta que de pronto una voz femenina contestó:

—¡Hola! —Parecía joven y hasta risueña por cómo había respondido.

Jimena se quedó callada sin saber qué decir. El pánico la abrumó y por un segundo se planteó lanzar el teléfono lejos. Sin embargo, antes de colgar la llamada la voz insistió.

—¿Hola? ¿Quién es?

La periodista se aclaró la voz.

—Eh… Jimena, soy Jimena Cruz. Llamo por…

—¡Menos mal! ¡¡Llevo ya un tiempo esperando esta llamada!! —La mujer que estaba al otro lado de la línea la cortó sin dejarle tiempo a decir más.

—¿Quién eres? —Jimena no tenía ni la menor idea de quién podía estar al otro lado.

—Deja que nos veamos y te lo cuente todo. Prefiero que no usemos teléfonos. ¿Qué tal donde os conocisteis tú y Hugo en una hora?

—Bueno…, en una hora no sé si…

No pudo terminar. La mujer había colgado la llamada antes de obtener respuesta. Jimena rechinó los dientes molesta y después se levantó del alféizar. Había llegado el momento de averiguar toda la verdad, debía presentarse en la cueva de flamenco en una hora. Se abalanzó hacia el baño todavía intentando descifrar quién podía ser aquella mujer y allí se recogió el pelo en una coleta alta. En la ducha se quitó la pena y la mugre que la perseguía desde que abandonara la casa de la asesina y se miró en el espejo sin reconocerse. Las ojeras cada vez eran más marcadas y le costaba ver a la Jimena que lo habría dado todo por la verdad.

La verdad había resultado ser un tsunami que la arrollaba con cada paso que daba. Cuando se miraba en el espejo veía a una desconocida cuyas raíces ni siquiera eran las que creía. Se preguntaba quién la habría dado a luz y cómo hubiera sido su vida si sus padres no la hubieran comprado. Solo de pensarlo le daban ganas de vomitar. Apartó esos pensamientos conforme salía por la puerta y se echaba a la calle a paso rápido. Debía centrarse en Hugo, aún había una pieza del puzle que no encajaba. La necesitaba para terminar de creer a Soledad, para comprobar con sus propios ojos aquella trama enrevesada que escondía tanto dolor.

De camino al Sacromonte empujaba los pies para poder avanzar. Deseaba dar la vuelta, huir de aquella voz femenina que había atendido la llamada. No era Soledad, tampoco nadie que ella reconociera. ¿A quién podía haber dejado Hugo detrás para cuando no estuviera? El hecho de que él le hubiera escrito una carta también la espeluznaba, ¿acaso se olía que alguien estaba tras sus pasos? Jimena avanzaba cuesta arriba intentando pensar en cualquier otra cosa, pero su cabeza era un hervidero. Entre Soledad, cuyo relato la había golpeado en lo más hondo, Hugo y la voz misteriosa y su propia vida que carecía de significado y estaba vacía por haber sido comprada… no le quedaba espacio para pensar en banalidades.

Frente a la cueva de flamenco comprobó la hora y se dio cuenta de que llegaba quince minutos antes. Decidió, conforme atravesaba el umbral, que era buen momento de tomarse una copa de vino para celebrar sus miserias.

—Blanco, por favor —indicó con una sonrisa al joven camarero que le había entregado la carta de Hugo.

Saboreando el vino semidulce, se pasó los dedos por el pelo de nuevo preguntándose a quién saldría físicamente. En su familia siempre habían bromeado con el hecho de que parecía adoptada, a Jimena le resultaba cruel darse cuenta de que era una broma nacida de una verdad arrolladora. Se preguntó cómo reaccionaría Carmina al enterarse. ¿Dejaría de quererla igual por no compartir su sangre? La periodista negó ese pensamiento intrusivo y aceptó que su hermana era un ser humano de luz que sería incapaz de tolerar lo que habían hecho sus padres y que la apoyaría hasta el final.

—Ponme un whisky con hielo. —La voz femenina del teléfono sonó a sus espaldas y la sacó de su ensimismamiento.

—No me jodas —murmuró Jimena tras girarse antes de darle otro trago a su copa de vino.

Podía reconocer esos ojos hasta en el final del mundo. Verde olivo, con motas doradas y una cierta inclinación hacia arriba. Incluso los labios, que eran carnosos y escondían una sonrisa blanquecina. Tenía ante sí a la viva imagen de Hugo. Era evidente que esa mujer era algo más joven, pero innegable el parentesco.

—Sí, soy su hermana. Todos dicen que nos parecemos… parecíamos mucho. —La hermana de Hugo tragó saliva y le mantuvo la mirada a la periodista, que seguía sin creerlo.

—Dos gotas de agua. Qué buena genética —murmuró antes de darle otro trago y acabarse la copa—. Otra, por favor.

El camarero afirmó con la cabeza tras depositar el whisky delante de la hermana de Hugo.

—Jimena Cruz, un placer. Soy Olivia Sáez, hermana de Hugo. —Le tendió la mano con un brillo en los ojos que mostraba una profunda tristeza.

—No hace falta que lo jures. —Jimena le dio un trago al whisky de Olivia antes de que esta siquiera pudiera probarlo.

Olivia era alta, igual que su hermano. Su cabello era más oscuro que el del policía y lo llevaba largo hasta la cintura. Sus ojos refulgían con fuerza y denotaban que tenía una vitalidad especial. No parecía una mujer muy femenina, al contrario. Tanto por su forma de hablar como por su estética daba a entender que prefería alejarse de ese canon.

—Lo de mi hermano ha sido… terrible. —Cogió aire y apretó la mandíbula antes de continuar—. Pero estamos aquí para dar con quien lo haya hecho. Muchísimas gracias por llamarme, Jimena. Necesitaba esa llamada como agua de mayo. Me quedé aquí en Granada con esperanzas de que lo hicieras. No… no puedo volver a Madrid y hacer como si no me hubieran arrebatado sanguinariamente a mi hermano de los brazos —explicó Olivia antes de darle un trago al whisky.

—¿Qué puedes aportar tú a la investigación, Olivia? No… no quiero ser muy dura, pero… el dolor no es suficiente —comentó Jimena después de beber vino.

—Agente especial de la Brigada de Seguridad Cibernética. —Olivia sacó su placa fugazmente y volvió a guardarla.

Jimena se quedó de piedra observando a la hermana de Hugo. Para ser una especie de hacker o antihacker estaba fornida de gimnasio. No se la imaginaba detrás de un ordenador. Había quedado como una estúpida, Olivia estaba mucho más preparada que ella.

—Joder —fue lo único que consiguió articular.

—¿Un whisky? Un Black Label para mi amiga, que se ha quedado sin saliva —le pidió al camarero con una sonrisa amarga.

—Lo voy a necesitar, sí… —susurró antes de darle un trago al whisky que acababan de servirle—. ¿Y qué haces tú aquí?

—Como sabes, el ordenador de Hugo desapareció y hay otros indicios que hicieron pensar a mis superiores que necesitaban un agente especial al mando del caso desde Madrid. Estuve aquí de visita casualmente y nada más volverme… ocurrió. Pedí que me dejaran regresar para ocuparme en persona de la investigación. Se lo debo a mi hermano. Accedieron porque me debían un par de favores, si no hubiera sido por eso…

Jimena comprendió que no era una situación nada fácil para Olivia y que estaba haciendo un esfuerzo enorme para esclarecer todo.

—Está bien. Pues… bienvenida. —Cuando se dio cuenta de que aún no le había dado el pésame, añadió—: Siento tu pérdida.

—Te lo agradezco. Creo que ambas hemos perdido a una persona muy importante para nosotras. —Olivia hizo una pausa para coger fuerzas antes de seguir—. Entonces, cuéntame todo lo nuevo. Hugo me puso al día antes… antes de que esos hijos de puta lo mataran.

La periodista le relató con detenimiento su encuentro con Soledad. Olivia no parecía sorprendida en absoluto, más bien afirmaba con la cabeza y pedía un segundo whisky conforme escuchaba las palabras de Jimena. Lo que le había dicho Soledad era cierto, Hugo lo sabía todo antes de ser asesinado. Probablemente quien lo asesinara no contaba con Olivia, que había averiguado esa información junto a su hermano.

—Bien. Entonces estamos en el mismo punto. Hugo decidió dejar ir a Soledad, yo no estaba de acuerdo del todo, pero… en fin, ahora pienso respetar su memoria y sus deseos. Esto es complicado, Jimena. Voy a ser muy honesta contigo: tengo a alguien. Estoy bastante segura. Pero necesito comprobarlo antes de dar un paso adelante. Yo ni siquiera tengo poder aquí, mi trabajo está en Madrid, en mi brigada. Si estoy en lo cierto, eso sí…, llevaremos al responsable ante la justicia aquí en Granada. Mientras, estudio a los policías corrompidos por toda esta movida. Ya tengo nombres. De nuevo, necesito más tiempo. ¿Qué tienes tú en mente?

Jimena no podía creer que le hubiera caído esa ayuda del cielo y sonrió.

—Vamos a ir a Güéjar Sierra. Dejaré que me acompañes, pero deseo entrar sola, imagino que tú ya habrás estado ahí.

—Sí, te dejaré espacio para procesar toda tu historia. Eso sí, no pienso separarme de ti. Quien matara a Hugo va tras tus pasos, cuando llegue a ti estaré ahí para darle a ese hijo de puta lo que se merece.

La periodista aún procesaba que tuviera ayuda de nuevo.

—Perfecto. Salimos mañana a las nueve.

Después alcanzó su bolso y se levantó dispuesta a marcharse.

—¡Eh, eh, eh…! —exclamó Olivia levantando las manos y agarrándola del brazo—. ¿Dónde crees que vas?

—¿A mi casa? —A Jimena la respuesta le parecía evidente.

—¿Y no me invitas? Lo de no separarme de ti era en serio —concluyó Olivia antes de dejar el vaso de whisky con demasiada fuerza en la barra.

Después de fijarse en el gesto de rabia de Olivia, Jimena comprendió que debajo de aquella fachada corría un torrente de sentimientos que no siempre tenía controlados. La periodista afirmó con la cabeza y le pidió la cuenta al camarero.

Capítulo 59

El cielo se había encapotado con unas nubes oscuras que pronosticaban posibles lluvias a lo largo del día. Jimena y Olivia habían aparcado esa vez cerca del camino que las llevaría a la casa de piedra. Jimena salió del coche sin demasiada energía para sostenerse en pie. El camino hasta Güéjar Sierra había sido más difícil que otras veces debido a las horas de sueño que le faltaban en el cuerpo. No sabía cómo conseguiría dormir de nuevo como si nunca hubiera ocurrido nada ni tampoco hacia dónde se dirigía su futuro, pero estaba segura de que se haría justicia porque pelearía para ello. Aun así, conforme caminaba hacia el río sintió cómo le desfallecía el cuerpo y se mareaba. Deseaba entrar en esa casa de nuevo para reconectar con sus raíces. Soledad había dicho que las niñas a las que llamaban «salvajes» estaban enterradas en el jardín. Conforme lo cruzaba se preguntaba si seguirían ahí abajo sus cuerpos y si alguna vez alguien los sacaría para verificar las torturas a las que sometían a las menores. La periodista quiso agacharse y desenterrar con sus propias manos los huesos; sin embargo, fue capaz de seguir caminando hasta llegar a la puerta.

—Dame media hora, después puedes entrar y hacer cosas de hacker… Ah no, que aquí no sirven esas habilidades.

La broma de la periodista hizo sonreír a Olivia de verdad quizá por primera vez desde que la había conocido.

La noche anterior habían estado hablando hasta las tantas de la madrugada y había crecido una complicidad entre ambas. Jimena se sentía extraña, pues a su lado contaba con la viva imagen del hombre del que se había enamorado, pero que ya no estaba entre los vivos. Parecía que a Olivia también la había ayudado encontrarse con Jimena y sentir más cerca a su hermano.

—No tardes demasiado. Me voy a dar un paseo por los alrededores, me huelo que por aquí puede haber más que descubrir.

—Es que no puedo creer que seáis tan parecidos —fue lo último que comentó Jimena antes de dirigirse a la casa.

En el camino hacia allí, no pudo evitar perderse entre recuerdos que venían a su mente con el policía. La llegada de Olivia estaba siendo como un tsunami para sus emociones.

La puerta estaba entreabierta como la había dejado al estar allí mismo pocos días antes. Se imaginó a Hugo junto a Olivia adentrándose en ese lugar, conociendo y explorando la verdad que a ella todavía le costaba procesar y entender. ¿Qué habría pensado el policía? Lo echaba demasiado en falta. Deseaba tenerlo cerca, que se encaminara con ella dentro y le prometiera que todo saldría bien. Con él habría sido más fácil denunciar lo que había ocurrido en ese lugar; sin él, todo era más difícil. A Jimena ya no le quedaban lágrimas para llorar su muerte, tampoco para llorarse a sí misma y su verdadera historia. Sencillamente intentaba seguir adelante a pesar de que estaba al borde del colapso y en cualquier momento perdería el control sobre sí misma. No quería confrontar con sus padres, no después de saber la verdad sobre lo que hacían años atrás. Siempre había sabido que su familia se relacionaba con gente poderosa y nunca había terminado de entender por qué esa gente se interesaba por una pareja que venía de orígenes humildes. En esos momentos ya podía entenderlo. Su padre no había ascendido porque sí, ni tampoco había ganado muchísimo dinero de un día para otro porque la suerte le había guiñado el ojo. Lo había buscado, había vendido bebés para conseguir grandes sumas de dinero y hasta ellos mismos habían comprado a su segunda hija. La torturaba preguntarse cuánto habrían pagado por ella y quién sería su madre, ¿una monja de clausura? ¿Una de las niñas salvajes enterradas en ese jardín bajo sus pies?

Empujó la puerta de madera con los dedos y se adentró en la casa abandonada en la que el tiempo había hecho estragos. Sus huellas seguían en el suelo, al igual que algunas otras también recientes que no estaban allí la última vez. Imaginó que los jóvenes del pueblo se acercarían al lugar para estar a solas y poder hacer de las suyas sin que sus familias se enteraran. ¿Cómo se sentiría Güéjar Sierra si ella consiguiera hacer pública toda la verdad? En su comarca habían ocurrido todas aquellas atrocidades con la implicación de ese médico del que todos estaban tan orgullosos. Jimena podía imaginarse a las niñas vivir en aquel lugar, entre montañas y bajo castaños pasando desapercibidas. Se las imaginaba subiendo las escaleras que tenía delante de sí, algunas tan embarazadas que casi no podrían subir los primeros escalones. Conforme se adentraba en el salón se las imaginaba allí sentadas también, viendo las horas pasar y preguntándose qué habrían hecho para merecer ese destino. Ella nació allí dentro, su madre era una de esas niñas, probablemente embarazada con catorce o quince años.

Cuando estaba en el salón escuchó unos pasos que procedían del exterior. Se giró sobre sí misma y miró hacia la puerta. Parecía que alguien se acercaba. Maldijo entre dientes a Olivia por no respetar su espacio. Sin embargo, su cuerpo estaba en alerta, más aún después de todo lo que le había contado Soledad y sabiendo que ella misma estaba en peligro por la congregación religiosa que peleaba por enterrar el pasado. Ocultó su cuerpo tras una de las paredes y asomó la cabeza lo justo para ver quién se adentraba en la casa. Si era Olivia, le echaría un rapapolvo por no haberle dejado el tiempo que le había pedido. Tras la puerta entreabierta podía verse una sombra que pareció tomarse un tiempo para decidir si entraba o no. Finalmente, unas manos se dejaron ver antes que un cuerpo y la periodista contuvo el aliento… hasta que una cara conocida se adentró en el rellano y la observó confusa. La periodista salió de detrás de la pared levantando las manos y gritando.

—¡Mario! ¡Menos mal! Esperaba que Hugo te hubiera dejado algo para que me ayudaras. Siempre pensaba en todo. —Corrió hacia su cuñado y se fundió en un abrazo con él.

Ya no solo contaba con Olivia, también con un familiar que desentrañaría esa locura con ella.

Este la sostuvo entre sus brazos mientras Jimena dejaba caer todo el peso de la responsabilidad que había llevado contra él. Todavía no conocía los detalles sobre cómo Mario había llegado hasta ahí, pero al menos contaría con la ayuda de un policía de Granada, lo que sería muy útil para conseguir que ese caso adquiriese más notoriedad.

—Ya estoy aquí, tranquila. No estás sola —murmuró él contra su oído.

Parecía que no había visto a Olivia, por lo que esta habría cumplido su palabra y estaría dando una vuelta.

Cuando se separaron, Jimena lo llevó al salón y se quedó bajo el marco de la puerta mientras su cuñado se paseaba por la estancia estudiando cada rincón. La periodista no sabía por dónde empezar ni tampoco qué habría descubierto Mario con ayuda de Hugo, pero estaba segura de que no estaría muy lejos de la verdad.

—Pensaba que no lograría acabar con esto yo sola. Gracias a Dios que estás aquí —fue lo único que consiguió articular.

—¿Cómo has llegado tú hasta aquí? ¿Qué ha ocurrido? —le preguntó Mario estudiándola con sus ojos oscuros.

Su cuñado no iba uniformado, probablemente tenía el día libre. Llevaba el pelo oscuro peinado hacia atrás y unos pantalones de pinzas color crema. Se imaginaba a su hermana ayudándolo a elegir la ropa aquella misma mañana. Jimena sintió una punzada de dolor al pensar en Carmina y sin saber dónde las dejaba a ellas toda la historia sobre su madre biológica.

—No sé hasta dónde te habrá contado Hugo, pero he… he descubierto la verdad, Mario.

—Me adelantó mucho antes de… ya sabes, de eso —respondió él agachando la cabeza entristecido.

—Básicamente he encontrado a la persona responsable y me ha contado toda la verdad. No te vas a creer lo que se oculta detrás de los crímenes —resumió Jimena rápidamente sin saber tampoco por dónde empezar. No iba a desvelar su identidad, iba a salvaguardarla como había prometido.

—¿Dónde está? ¿Cómo no me has llamado? —A Mario le cambió la cara, palideció en cuestión de segundos y se mostró preocupado. También se acercó a ella y posó las manos sobre los hombros de la periodista.

—No sé dónde está ahora, Mario. Era una niña a la que secuestraron y violaron, después vendieron su bebé e intentaron asesinarla. Eso hacían en este lugar. Las víctimas de los asesinatos formaban parte de ese mecanismo y desempeñaban un papel fundamental en la trama —relató Jimena intentando ser lo más breve posible.

Mario se separó de ella y comenzó a andar en círculos por el salón. Golpeó uno de los sofás viejos con violencia y después se agachó en cuclillas notablemente molesto. Jimena no entendía qué estaba pasando, pero sus instintos le gritaban que algo no iba bien. ¿La culpaba por dejar ir a la asesina? Había cometido el primer error: cuando le prometió a Soledad que no hablaría de ella no había pensado en cómo relatar a la policía por qué sabía que Hugo no era una víctima más de la misma persona. Acababa de confesarle a Mario que sabía dónde estaba la asesina y quién era. Claro que él estaba molesto, Jimena había resuelto el caso sin entregar a la sospechosa. No tenía ningún sentido.

—Jimena, te lo voy a preguntar una última vez. ¿Dónde está la asesina? —dijo él con una voz tensa y alzando la mirada.

—No lo sé. Estaba en el Albaicín, pero ha huido —fue lo único que pudo responder.

Se quedó paralizada ante la imagen que tenía de Mario. Nunca lo había visto así. Parecía otra persona. Los ojos rezumaban tanta rabia que Jimena sentía que se le saldrían de las cuencas. Además, se había incorporado y su posición era defensiva, por lo que la periodista sentía miedo de lo que estaba ocurriendo. Algo no iba bien.

—¿Dónde ha huido? ¡¿Dónde está?! —gritó acercándose a ella y cogiéndola por el cuello. Después la empotró contra la pared y Jimena sintió que se desmayaría por el golpe.

No podía respirar. Tampoco procesaba lo que estaba ocurriendo. Jamás había visto a Mario tan afectado por algo y mucho menos reaccionando de manera tan violenta. Le arañó las manos que tenía sobre el cuello y después sintió cómo su cuerpo caía al suelo cuando la soltó. Se tanteó el lugar con las manos y respiró entrecortadamente en busca de oxígeno. Tosió repetidas veces echando el cuerpo hacia delante y después consiguió ponerse en pie de nuevo. Mario se acercó hasta quedarse a pocos centímetros de su cara.

—No… no sé dónde está. ¿Qué coño te pasa? ¡Estás loco! ¡Soy yo, soy Jimena! —acabó gritando incrédula cuando recuperó las fuerzas que le fallaban.

—No tienes ni idea, Jimena. Esa mujer está asesinando a todas las personas que intentaron ayudar a unas niñas que necesitaban ser salvadas, que no tendrían otro fin en la vida más allá que prostituirse porque nadie las quería. Hasta Dios las había abandonado. Aquí les daban una segunda oportunidad, conseguían engendrar nuevas vidas para arreglar aquellos errores que habían hecho que las abandonaran. Regalaban a muchas familias la oportunidad de tener un hijo al que darle una nueva vida. Eran mujeres que ofrecieron su vida a Dios altruistamente. —Mario seguía teniendo la cara muy cerca de la de Jimena y ella podía oler su aliento.

Conforme escuchaba las palabras que salían de la boca de su cuñado, Jimena se pegaba más y más contra la pared. Comenzaron a temblarle las piernas cuando empezó a ser consciente de lo que estaba pasando. Según avanzaba Mario en su explicación, Jimena lo comprendía mejor. Echó la mirada hacia atrás y vio que la puerta todavía estaba encajada. No podría escapar por ahí porque Mario la alcanzaría antes de que pusiera un pie en el jardín. Tenía que seguir hablando con él hasta encontrar una forma de salir sin que él la alcanzara. Olivia no debía estar lejos, debía hacer ruido para que la escuchara.

—No ofrecieron su vida a Dios, las obligaron a ello. Eran niñas, Mario. Niñas de hasta doce años. Las violaban. Las drogaban. Las asesinaban. Les arrebataban a sus hijos de los brazos. ¡¿Estás loco o qué?! —gritó Jimena.

Mario se alejó de ella y comenzó a dar vueltas de nuevo por el salón, cabizbajo.

—Eran unas desgraciadas que no iban a tener mejores oportunidades en la vida. Enmendaban sus errores, se ganaban un futuro mejor del que tendrían.

—¡Tú sí que eres un maldito desgraciado! Lo has sabido desde el principio. ¿Cómo? —preguntó Jimena sin llegar a creer lo que estaba ocurriendo y pegándose aún más a la pared si cabía.

El Mario que tenía delante de sí no era el Mario al que conocía ni la pareja de Carmina; era otro Mario que nunca había mostrado su verdadera cara. La cabeza le daba vueltas, tenía ganas de vomitar y no podía procesar lo que estaba pasando. Demasiadas traiciones, demasiados secretos. Su vida había sido una farsa desde el principio. Las lágrimas caían de sus ojos a medida que se apretaba contra la pared. Se daba cuenta de lo cerca que lo había tenido siempre y cómo nunca había sospechado de él. No podía creerlo, sencillamente no podía.

—Las cosas son más complicadas de lo que crees, Jimena. Sabía que tú y Hugo estabais metiendo las narices donde no debíais. Yo… hago mi trabajo. Mi padre está en peligro, él fue uno de los promotores para que la congregación comenzara a darles a esas niñas una vida mejor. Tú… has sido muy difícil. Yo te aprecio, Jimena, de verdad. Pero has llegado demasiado lejos. —Mario tanteaba en su bolsillo en busca de algo.

La periodista sabía que se acercaba la hora de correr, pero no podría salir por la puerta. Era demasiado arriesgado. Se preparó para huir en cuanto llegara el momento.

—¡Tú mataste a Hugo! Y por culpa de hijos de puta como tú violaban a mujeres, casi niñas… Y a sus bebés…, como… como yo… ¡Nos vendían, joder! ¡Nos arrancaban de los brazos de nuestras madres! Tanto sufrimiento para qué, ¿para ganar dinero? ¿Vale más ese dinero que la vida del que era tu mejor amigo? —escupió las palabras lentamente y gritando deseosa de que Olivia estuviera lo suficientemente cerca como para oírla.

Deseaba poder tener algo con lo que defenderse y hacer justicia, pero no había nada a su alrededor que pudiera servirle. Mario sacó la pistola de su cinturón, que pasaba desapercibido bajo la camisa larga que llevaba.

—Y ahora tengo que matarte a ti, lo que es una pena, porque realmente tu hermana te quiere muchísimo, aunque seas insoportable. Sabes demasiado, Jimena. Nos pondrás en peligro a todos.

Él comenzó a levantar el brazo y la periodista echó a correr. Escuchó unos disparos, pero no frenó los pies, que la llevaron hacia el corazón de aquella casa maldita.

Capítulo 60

Jimena sentía que se tropezaría y caería al suelo en cualquier instante. Las escaleras formaban una espiral por la que corría sin mirar atrás. Se tiró al suelo y cayó de boca cuando Mario disparó en su dirección desde el rellano de la casa. Notó el sabor metálico de la sangre entre los dientes y volvió a levantarse tan rápido como se había tirado. La boca le bombeaba por el golpe y sentía cómo se le hinchaban los labios a la velocidad de la luz. Mantuvo la cabeza gacha, con la respiración alterada y las pulsaciones saliéndole de las venas. Consiguió llegar arriba cuando Mario comenzaba a subir tras ella. Se maldijo por no haber intentado salir, quizá habría tenido más oportunidades corriendo entre los árboles. Pero también era más arriesgado, Mario la apuntaba con la pistola y si no era capaz de desencajar la puerta, caería allí mismo. Así, sin saber de dónde sacaba las fuerzas ni la valentía para evitar el estado de pánico, había subido las escaleras empujada por la adrenalina.

Ante ella se abría el pasillo oscuro y comido por las telarañas. No podía entrar en uno de esos cuartos, recordaba las ventanas pequeñas y en algunos incluso inexistentes. Así que corrió pasillo adelante, teniendo el objetivo claro de llegar a la puerta del fondo. La golpeó con todo el peso de su cuerpo y escuchó otro disparo cuando consiguió adentrarse y cerrar tras ella. ¿Cuántas balas podía tener Mario? ¿Llevaría cargadores de repuesto? Atravesarían esa puerta, sin duda: la madera estaba desgastada por el paso de los años y casi podría tirarla dando una patada. Tenía que valorar sus opciones. Todavía con el cuerpo contra la puerta se percató de que había un pestillo. Lo echó y después observó lo que tenía a su alrededor. En muchas películas había visto que arrastraban cualquier mueble y lo ponían delante de la puerta. Eso hizo con las camillas médicas que había en esa estancia. Consiguió levantarlas y ponerlas contra la puerta. Debajo colocó un mueble de madera que muy bien podría haber guardado equipamiento médico. Empujó aquel taquillón con la poca fuerza que le quedaba. Mario bufaba al otro lado de la puerta de madera y parecía estudiar sus posibilidades. La estaba cazando, Jimena tenía claro que se estaba divirtiendo con la cacería.

Habiendo conseguido atrincherarse en la habitación por un rato analizó lo que quedaba a su alrededor. Una ventana miraba de lleno a la puerta y estaba abierta como ella la había dejado. Se asomó corriendo. Eran dos pisos. Lo peor que podía pasarle era romperse una pierna. Si Mario entraba no tendría más opciones que saltar. Aun así, ¿de qué serviría si después podía dispararle porque no le respondía el cuerpo para levantarse y correr? No divisó a Olivia por ninguna parte y temió que no llegara a tiempo. Tomó varias bocanadas de aire conforme la ansiedad subía por su cuerpo. No podía perder el control en una situación como esa. Tanteó su bolsillo y alcanzó su teléfono. No tenía cobertura. Maldijo entre dientes y golpeó el suelo con los pies. Los sudores fríos le recorrían la espalda y el miedo le dejaba la mente en blanco. No sabía qué hacer ni tampoco valorar si existía alguna posibilidad de que saliera de allí con vida. Estaba claro que era ella o Mario; y él jamás la dejaría irse, ya que sabía que era el asesino de Hugo.

No quería morir en el mismo lugar donde había nacido. Fue consciente de ello de pronto. Allí, bajo ese techo de madera, cuyas vigas amenazaban con desintegrarse, sobre una de esas camillas y vestida, probablemente, con algunos de los ropajes de bebés que había en el armario, había pasado sus primeras horas de vida. En ese mismo lugar había estado su madre, una niña de apenas catorce años que se había dejado la piel para darle a luz. Seguramente, en esa misma camilla la habrían violado y engendrado a ella. ¿Cómo iba a vivir el resto de su vida sabiendo cuáles eran sus raíces? ¿Qué la hacía a ella saber que su nacimiento provenía del dolor y la tortura de una menor? Sintió una arcada subirle por la garganta y quiso salir de ese lugar. No había sido buena idea ir allí. Ya no solo por lo evidente, que un asesino aguardaba detrás de la puerta deleitándose con la espera para matarla, sino porque lo único que le generaba ese lugar era dolor e ira. Prefería no haberse involucrado nunca en la investigación. Todo había salido mal: Hugo, Soledad, Mario, ella misma… ¿Qué más podía perder? Deseó que el policía estuviera con ella, que la defendiera de Mario y acabara con él.

Entonces pensó en qué habría sentido Hugo cuando Mario lo asesinó. Le habría abierto la puerta de su casa, aguardando a un amigo y, sin embargo, se encontró con un traidor que poco después lo asesinaría. Un dolor fuerte le laceró el pecho y notó cómo las lágrimas le recorrían las mejillas. No tenía posibilidades. Si Hugo no se había salvado, ella tampoco lo haría. A esas alturas quizá tampoco le importaba, ya no tenía motivos para pelear más. Esa investigación quizás jamás viera la luz, pero sería lo mejor. ¿Cuántas personas tendrían que vivir sabiendo de dónde provenían? ¿Cuántas personas como ella? Se arrimó contra una de las paredes a las que Mario no podría llegar con sus balas. El asesino de Hugo parecía andar de un lado a otro del pasillo divirtiéndose. Por su risa parecía estar fuera de sí; Jimena sintió un escalofrío. Deseaba acabar con lo que estaba pasando cuanto antes. Pelearía, aunque sabía que no tendría posibilidades.

—Jimena, es hora de que abras la puerta. No tenemos todo el día y acabaré llegando a ti tarde o temprano —dijo este de pronto antes de propinar una patada a la puerta con fuerza.

Los muros temblaron y cayó polvo del techo de madera, pero la puerta se mantuvo en pie. No consiguió tirar las camillas ni el mueble que la fortalecían.

—¿Por qué lo hiciste? ¿Cómo pudiste matar a tu mejor amigo? —gritó ella desde el otro lado comenzando a dar vueltas por la habitación.

—No quería hacerlo. Apreciaba mucho a Hugo. Metió las narices donde no debía y sabía demasiado… —Mario mantuvo la voz grave y amenazante.

—Tú me perseguiste aquella noche en el Albaicín… —musitó Jimena con voz queda.

—Te escapaste. Me podría haber hecho contigo entre aquellas callejuelas, pero al menos conseguí tu teléfono, que me hizo saber que Hugo había encontrado algo importante. Ahí supe que era el momento de tomar el control y eliminarlo. —Sus palabras sonaban tan vacías que a Jimena le costaba creer que hubieran sido amigos alguna vez en la vida.

La hundió por completo, pues la culpa comenzó a devorarla por dentro. Se había estado preguntando cómo Mario la había encontrado aquella noche en la que la persiguió por el Albaicín; también se había sentido observada algunas veces. Entendía por qué y cómo. Mario tenía su antiguo teléfono, por lo que podía controlar a Hugo y ver sus conversaciones. Carmina siempre tenía su móvil conectado al de Jimena y podía rastrearla; era algo que compartían desde pequeñas por si alguna vez a la otra le ocurría algo. Para Mario era tan fácil como esperar a que su hermana se durmiera y rastrear el teléfono de la periodista. Hasta que Jimena lo perdió, por lo que no pudo buscarla en su retiro en las montañas. Tampoco después. Ese día la habría seguido en persona, viendo que se dirigía a Güéjar Sierra. ¿Había visto a Olivia? Parecía que no.

Pensar en Carmina la hizo palidecer también. Ese cabrón dormía con ella cada noche y era el padre del hijo de su hermana. Sintió otra arcada, pero contuvo las convulsiones del estómago. No podía morir ahí, a manos de ese psicópata y dejar que su hermana llorara en el hombro del asesino que había acabado con ella. Si no sobrevivía, entonces Carmina compartiría lecho con ese cabrón el resto de su vida; incluso sería quien educara a su hijo. Quiso golpearse contra una pared por no haberse dado cuenta antes, por siquiera haberse planteado qué papel podía tener Mario en toda esa historia. Era una persona cercana a ambos y que tenía información sobre los asesinatos como para imitarlos.

—Hay otra manera de hacer esto, Mario. Si me matas, te llevarás a mi hermana conmigo a la tumba. Podemos hacer como si nada hubiera ocurrido. Yo me iré de aquí, de Granada si hace falta, olvidaré todo esto. No tendremos que volver a vernos, te lo prometo —dijo Jimena con voz queda aferrándose a sus últimas esperanzas.

—Abre la puerta, Jimena. O la echaré abajo. No hay negociación posible. Esto se ha acabado —escupió las palabras con rabia.

Comenzó a golpear de nuevo la puerta con las piernas. Las camillas amenazaban por caerse a un lado, y cuando eso pasara, Mario solo tendría que ejercer más fuerza para mover el mueble junto al portón de madera. Jimena corrió de un lado a otro histérica, se sentía como un conejo enjaulado. En el armario, encontró un fórceps de acero inoxidable que pesaba considerablemente. Sintió asco de nuevo al pensar que eso lo habían usado asistiendo los partos de las adolescentes. Aun así, contuvo las arcadas y se colocó a un lado de la puerta, justo hacia el que se movería el mueble. Decidió que no era buena idea quedarse ahí, porque la aplastaría la cómoda dependiendo de la fuerza que ejerciera Mario, así que se subió directamente sobre el mueble, quedándose en cuclillas para que este no la viera nada más comenzar a empujar. Finalmente, las camillas cayeron al suelo y Jimena apretó el fórceps contra el pecho prometiéndose que saldría de esa como fuera.

La cómoda comenzó a deslizarse por el suelo junto a la puerta, que la empujaba contra la pared. Jimena contuvo un grito y la respiración cuando el brazo armado de Mario asomó. Después lo hizo el resto de su cuerpo y lo tuvo delante de sí, sin darse cuenta de que la periodista estaba detrás. Alzó el fórceps y lo golpeó con fuerza en la cabeza. Mario soltó el arma instintivamente y Jimena saltó sobre él tirándolo al suelo. Vio la pistola, lo suficientemente cerca como para que él llegara estirando el brazo, así que le propinó una patada y la mandó al otro lado de la sala. Mario la alcanzó con los brazos y se la quitó de encima antes de que pudiera golpearlo de nuevo en la cabeza. Se puso sobre ella y sus ojos destellaban tanta rabia que Jimena supo que acabaría con ella.

Levantó los brazos y comenzó a darle puñetazos en la cara. La periodista solo sintió el primero, que la hizo marearse y perder la visión por unos segundos. La nariz reventó en sangre por dentro y supo que se la había roto solo con el primer golpe. Los siguientes fueron indoloros, pues sentía todavía el primero. Agarró el fórceps con fuerza y volvió a golpear a Mario en la cabeza, que esta vez comenzó a sangrar hacia delante, por lo que su sangre se mezcló con la de la periodista. Jimena no sabía cuánto podría durar si seguía machacándola de esa manera así que haciendo uso de las fuerzas que le quedaban, consiguió girar sobre sí misma y tirar al policía. Después se arrastró por el suelo en busca del arma, que brillaba al fondo bajo la ventana.

—Zorra —farfulló Mario conforme se levantaba.

—Tu ADN está por todos… lados. Matarme… acabará contigo —balbució Jimena sintiendo cómo le latía el rostro del dolor. Casi no podía articular palabra, se le había hinchado la garganta también de los golpes. No veía apenas de toda la sangre que le cubría la cara.

—Me desharé de ti. Nadie te echará de menos porque nadie te quiere. —Llegó hasta ella y le pisó la mano con fuerza.

Jimena gritó sintiendo que su vida había acabado. El dolor era tan fuerte que no pudo seguir arrastrándose. Se sentó y se llevó la mano al pecho. Nunca se había roto un hueso, pero a eso había sonado, sin duda. Además, dolía tanto que no sabía si en caso de sobrevivir podría recuperarse. Algo se le había hecho añicos en los huesos.

—Te cogerán, hijo de… puta… —murmuró Jimena todavía sentada y arrastrándose hacia atrás, para llegar hasta la puerta.

Sentía cómo se le cerraban los ojos y la oscuridad la buscaba. No quería desfallecer antes de morir. Si iba a hacerlo, sería consciente. Pensaría en Hugo y en Carmina. Pelearía por ellos hasta el último segundo.

—Se acabó, Jimena.

Mario se agachó junto a la pistola y después se irguió frente a la ventana. Por el contraluz y la sangre, Jimena no podía distinguirlo bien. Supo que había alzado el arma hacia ella y que la apuntaba.

Sonó un disparo. Un golpe seco en el suelo.

La periodista gritó y se abrazó el cuerpo.

Y de pronto sintió cómo se la tragaba la oscuridad que la buscaba y perdía el conocimiento.

Capítulo 61

Bip.

Bip.

Bip.

Bip…

El sonido del monitor al que estaba enchufada pronosticaba que se estaba despertando. Era horroroso, con tan solo estar consciente unos minutos ya deseaba apagar la máquina. Jimena alzó los brazos y notó cómo le tiraba la gravedad de nuevo hacia la cama. La mano derecha estaba escayolada y tenía un collarín que no la dejaba respirar. Le faltaba el aire de pronto. Estaba en el hospital, las paredes blanquecinas y las cortinas celestes no engañaban. No pudo evitar sonreír. Estaba viva. ¡Viva!

—¡Jimena! —La voz de su hermana se hizo paso entre la confusión.

Ahí estaba Carmina. Llevaba el pelo rubio recogido en un moño y tenía unas ojeras prominentes. ¿Cuánto tiempo llevaba en cama? ¿Un día? ¿Una semana? Jimena parpadeó repetidas veces buscando calmar la molestia que sentía en los ojos. Se dio cuenta de que también tenía cables por todo el cuerpo. Su primera reacción fue arrancar las ventosas que estaban pegadas en su estómago. Después se incorporó, dejando atrás la postura en la que había estado demasiado tiempo. Sus músculos chillaron pidiéndole que volviera a estirarse, pero se negó.

—Carmi… Carmina. ¿Qué ha pasado? ¿Cuánto… tiempo ha pasado? —preguntó balbuciendo.

Tenía la boca demasiado seca. Miró de nuevo el brazo escayolado hasta el codo. Tenía la mano totalmente inmovilizada. Intentó mover los dedos, que estaban hinchados, pero solo consiguió notar un latigazo que le subió hasta el hombro.

—Jimena, no te preocupes. Estoy aquí contigo. Llevas seis días inconsciente. Los médicos nos dijeron que tenías un hematoma en el cerebro por… por los golpes y… —Su hermana rompió a llorar y pronto el llanto fue incesante.

—Shh…, tranquila, estoy aquí. Estoy bien. Bueno, con la mano rota, pero bien. No sé cómo voy a escribirle ahora ese artículo de mierda al comeculos de Guillermo porque… —Jimena intentaba hacer sonreír a Carmina que seguía llorando histérica—. Tienes que calmarte. Por el bebé.

—Lo… lo siento. Esto es…, joder. —Seguía llorando desconsoladamente.

—Te diría que vinieras a mis brazos, pero es que me falta uno. —La periodista se rio de nuevo y notó que también le caían lágrimas de los ojos.

—Voy a calmarme. Avisaré a todos de que te has… despertado —dijo levantándose e intentando calmar el llanto.

—Carmina, yo… lo siento mucho. No quería que acabara así con Mario —murmuró observando cómo su hermana se giraba ya en la puerta.

—No es tu culpa, Jime. Hablaremos en… en otro momento. Ahora mismo necesito tiempo. Pero yo lo siento de verdad. Siento que… que ese monstruo desalmado te hiciera esto…

Fueron las últimas palabras de Carmina antes de desaparecer tras la puerta. Jimena se acomodó colocando una almohada en la espalda con una mano. Entonces los recuerdos volvieron nítidos a su mente. Mario se había desplomado tras un disparo. Olivia le había contado que tenía fichado a Mario desde hacía unas semanas y había informado a la policía; desde que asesinaran a Hugo la investigación policial había dado un giro y se habían volcado en llegar hasta el asesino. Mario no había sido tan listo como creía y no había borrado sus pasos. Asuntos Internos había tomado el control y, entre otras cosas, lo había pinchado en busca de pruebas contundentes. Olivia había decidido seguir a Jimena, segura de que Mario estaría esperando al momento en el que ella se encontrara sola en un lugar remoto. Por eso se había marchado a dar un paseo, convencida de que volvería. Ese día Olivia se había comunicado con Asuntos Internos; les pidió que no fueran a Güéjar Sierra por miedo a que se filtrara, pues algunos jugaban en ambos bandos. Ella sola, como agente especial, se encargaría de tumbar a Mario. Le había disparado desde el otro lado de la ventana, se había subido a un árbol y lo tenía a tiro justo cuando disparó. En el momento en el que vio que la vida de Jimena estaba en manos de Mario y que tenía un tiro limpio, disparó. Mario Díaz había fallecido en el paritorio donde había nacido Jimena Cruz, arrastrado por el pasado de su familia a la que defendía fervientemente asesinando a Hugo y queriendo eliminar a la periodista. La muerte fue instantánea, una bala en el pecho que le había atravesado el corazón. Jimena lo había visto caer como un tronco sintiendo que se le cerraban los ojos y era ella quien moría.

—Buenos días, Bella Durmiente. —La voz de la hermana de Hugo se coló en la habitación y Jimena la recibió con una sonrisa.

—Gracias por salvarme la vida, Olivia —fue lo primero que musitó.

—No tienes nada que agradecerme, hice mi trabajo. Sabía que ese cabrón iría a por ti. Era cuestión de tiempo, ayudé a la policía de aquí a seguirlo porque estaba segura de que había sido él. En su ordenador encontré… mejor no contarte lo que encontré. Era más que sospechoso, créeme.

—No entendí bien por qué no acudió ese día la policía contigo a Güéjar Sierra —añadió Jimena.

Olivia se había bajado del árbol velozmente para después correr escaleras arriba a por la periodista. Jimena estuvo consciente durante unos minutos. Olivia la sacó de la casa y le resumió brevemente los acontecimientos. Hasta que la periodista volvió a desmayarse antes de llegar a la carretera y no se despertó hasta ese momento en el hospital. De camino le relató lo que recordaba, pero en su mente aún era inconexa toda la información.

—Como te dije, trabajamos juntos. Avisé a Asuntos Internos; ellos tomaron el control con muchísima discreción. Aun así, para no recurrir a la policía local por si eso ponía en peligro la operación, me apoyé en las escuchas y en mis compañeros de Madrid; gracias a eso pude saber que ese día Mario aparecería y convencí a Asuntos Internos de que podía encargarme yo sola, así evitaríamos posibles filtraciones. Sabía que ese malnacido estaba tras tus pasos y que solo esperaba el momento de tenerte a solas.

—Menos mal que estabas tú ahí.

—Además —Olivia miró al suelo por un momento—, necesitaba vengar la muerte de mi hermano, Jimena. No podía asumir su muerte si no hacía todo lo posible por llegar hasta su asesino. Te dejé ir allí como a Caperucita en la boca del lobo. Por eso fui contigo. Por eso me alejé. Y por eso lo cazamos. Siento… no haber llegado más puntual. No pensé que sería tan… rápido ni tan bruto contigo. —Olivia parecía estar realmente arrepentida por la paliza que Jimena había recibido.

—No te culpes. Me salvaste la vida. Contigo o sin ti habría ido a esa casa; de no ser por ti… no lo estaría contando —confesó la periodista mirándose de nuevo la mano enyesada.

—¡Jimena! ¡Hija! ¡Menos mal! ¡Ay, qué desgracia más grande! —La madre de Jimena se adentró en la habitación vestida de negro y hecha una mártir.

—Os dejo, tenéis mucho que hablar. —Olivia le tendió su móvil y Jimena lo guardó bajo las sábanas afirmando con la cabeza.

Lo último que deseaba era ver a sus padres. Hubiera preferido no volver a verlos nunca más. Ni siquiera sabía por dónde empezar.

—Imagino que vas de luto porque has perdido al hijo que nunca tuviste. Sanguinario como tú y como papá. —Echó una mirada rápida a su padre que parecía esconderse detrás de Marta.

—Hasta casi muerta eres una desagradecida. ¿Es que no has aprendido nada en estos últimos días? —Su madre se sentó en la silla que había junto a la cama y la miró con asco.

—Así que me preferiríais muerta que sabiendo la verdad.

—Jimena, ¿cómo puedes decir esas cosas? —preguntó su padre sorprendido.

—¿Cómo pudisteis vosotros comprarme? Dos millones de pesetas. Ese es mi precio. Por eso me odiabais, ¿no? Un bebé tan caro y que después no fue la mujer que esperabais. ¿Cómo habéis sido parte de una mafia que violaba niñas para vender sus bebés? ¡Eran niñas, por Dios! —exclamó Jimena sacando fuerzas de donde no le quedaban. Por ese grito sintió cómo le tiraban las costillas y le subía un dolor lacerante por la espalda.

—No tienes ni idea de lo que hablas, Jimena. Como siempre. Esas niñas eran… eran demonios. No tenían más oportunidades en la vida y…

La periodista miraba a su madre arqueando las cejas. Tenía el mismo discurso que Mario y, probablemente, que toda la congregación religiosa que había estado involucrada en aquella locura desmedida.

—Me dais tanta pena y tanto asco —pronunció las palabras lentamente—. No sabéis lo que es el amor de verdad. Ni siquiera habéis sido capaces de querer a un bebé por el que pagasteis con sangre y dinero. Nunca estuvisteis lo suficientemente felices de que no llevara vuestros genes. Eh, ¿mamá? ¿Veías en mi cara la de mi madre? ¿La de una niña de catorce años pariendo por una violación que provocasteis vosotros mismos? Espero que eso sea lo único que me veáis el resto de vuestra vida. Porque no merecéis ver nada más allá del dolor que habéis causado.

Su madre se levantó y se acercó a la puerta moviéndose frenéticamente. Su padre parecía claudicar, con la cabeza gacha y sin pronunciar palabra.

—No podíamos tener más hijos. El parto de Carmina fue muy complicado y me aseguraron que si me volvía a quedar… no lo contaría. Por entonces, nosotros ya estábamos en la congregación y creíamos firmemente en el proyecto de las niñas. Decidimos colaborar y darle a una de esas… cosas, la oportunidad de traer una criatura al mundo que pudiera tener una mejor vida que ella. Así te tuvimos, Jimena. No hay nada más. No exageres porque no es necesario —remató su madre abriendo la puerta preparada ya para marcharse.

—Pues aquí me tienes. Voy a destruiros. Acabaré con vosotros y no pararé hasta que estéis en la cárcel. Sois unos monstruos —fue lo último que dijo Jimena al ver que sus padres salían por la puerta.

Con la mano izquierda alcanzó el teléfono de Olivia. Pausó la grabación de audio y después sonrió.

En esa sonrisa hubo una mezcla de tristeza, por haber perdido a una familia que nunca fue suya, y de alegría, por conseguir hacer justicia. No sabía quién sería Jimena Cruz después de ese episodio en su vida, pero estaba dispuesta a pelear por descubrirlo. Despedirse de la que creía que era su familia sería doloroso, quizá nunca terminara de hacerlo. Y a pesar de lo que iba a perder, Jimena deseaba, sobre todo, contar al mundo la historia de aquellas desgracias y conseguir hacer justicia por todas las mujeres que habían sufrido a costa de la avaricia ajena.

Debido a esos asesinatos, Jimena Cruz lo había perdido todo. Solo le quedaba renacer de las cenizas.

Capítulo 62

Las mujeres que ofrecieron su vida a Dios había llegado a una segunda edición el mismo día que salió a la venta. Arrollaba en las librerías y ya estaba en marcha la imprenta para sacar una segunda tirada más numerosa. En los escaparates de la ciudad lucía con su portada tétrica que dejaba entrever una verdad que muchos deseaban conocer. Jimena Cruz había conseguido terminar de escribir su primera obra periodística en cuestión de semanas y, a los dos meses del último incidente con Mario, ya estaba publicada. Parecía que el caso había suscitado tanto interés nacional que todas las editoriales querían contar con la periodista que lo había resuelto y se había jugado la vida por ello. Era un ensayo corto, de unas cien páginas, en el que Jimena había puesto toda la información que había recabado del caso. Los granadinos perdieron la cabeza por conocer los detalles de la investigación oficial, que nunca llegó a hacerse pública.

Poco tiempo después se había corrido la voz a nivel internacional y estaban a punto de cerrar varias traducciones. Un ensayo que daría la vuelta al mundo y que horrorizaba a todos aquellos que se acercaban a él. Donde se desentrañaba una trama de violaciones a menores en busca de fines económicos. Había nombres, detalles, lugares y personas poderosas implicadas. Aun así, Jimena sabía que faltaba información y que quizá nunca llegaría a descubrir a toda la red de personas influyentes que estaban involucradas.

Salió de la comisaría de la Policía Nacional en el Almanjáyar por última vez, sintiendo que cerraba una etapa en su vida que la perseguiría para siempre. Había colaborado con la policía, como siempre había deseado, pero el precio que había tenido que pagar era alto: perder a Hugo y a la mayor parte de su familia. Jimena les había contado todo lo que habían ido descubriendo y lo que todavía yacía en el jardín de esa casa maldita. La policía quería cerrar el caso lo más rápido posible, por lo que achacaron los asesinatos a una persona desaparecida y en busca y captura, aunque no tenían nada que pudiera ayudarles a encontrarla, y le aseguraron a Jimena que no levantarían el jardín de la casa del bosque porque no querían lidiar con más cuerpos. La periodista se marchaba enfadada a sabiendas de que era una decisión injusta que no le daba la paz que merecía a las niñas que allí estaban enterradas. Se prometió que en el futuro ella misma lo haría, aunque por el momento necesitaba descansar de toda esa locura que había arramblado con su vida.

Había estado tres semanas hospitalizada por la paliza que le había propinado Mario, pues tenía una contusión problemática en la cabeza. Pero había peleado como solo ella sabía y había conseguido salir airosa de la pelea con su excuñado.

Su hermana le había demostrado que la fuerza se sacaba de donde antes no había. Jimena se había perdido las dos primeras semanas de Carmina como viuda de un asesino, pues había estado entre sueños en el hospital tras despertarse. Fue la periodista la que le explicó qué había sucedido realmente; Carmina solo contaba con una parte de la historia inconexa a la que no le encontraba razón alguna. Jimena sintió un miedo punzante solo de pensar en perder a la única persona que le quedaba al no compartir la misma sangre. Pero su hermana no estaba dispuesta a rechazarla, le propuso vivir juntas y Jimena cerró su apartamento al volver del hospital. Decidieron que la periodista cuidaría de Carmina cuando avanzara su embarazo y esta de Jimena mientras se recuperaba. La vida pareció volver a girar, a pesar de que Carmina era un fantasma que vagaba por los pasillos de su hogar que tiraba todo aquello de Mario que encontraba. Los días se hacían largos mientras dejaban que las heridas se sanaran, pero para cuando se publicó el ensayo, ya les quedaba poco a lo que aferrarse.

Jimena había cumplido con su palabra. En la obra hablaba de una asesina a la que había descubierto, pero cuyo nombre nunca había llegado a saber. Había sido difícil falsear esa parte del ensayo en el que no podía hablar acerca de su encuentro con la asesina y su mutuo entendimiento. Así, dio a entender que suponía que la asesina era una de las víctimas, pero que era imposible rastrearla, pues la mayor parte de ellas estaban enterradas en el jardín de la casa de Güéjar Sierra o se habían hecho monjas de clausura. Había sido capaz de evitar la verdadera versión de la historia para proteger a Soledad, en quien cada día creía más fervientemente. No le importaba proteger a una asesina, pues, aunque el mundo no lo entendiera, para Jimena era la verdadera víctima. Sus sentimientos hacia María habían cambiado y la imagen que con tanto aprecio había guardado de ella se había convertido en todo lo contrario. La madre superiora era despiadada y no tenía alma, por eso había sido capaz de seleccionar huérfanas para ser violadas y generar una economía sumergida que enriquecía a aquellos que participaban. Exactamente como sus padres.

Había sido difícil publicar el ensayo, sobre todo, porque se hablaba de su propia familia. Al despertarse en el hospital había pedido su ordenador a Carmina, quien hizo una visita al apartamento y volvió con muchas preguntas tras ver el mural de la investigación. Jimena dedicó una semana intensiva a terminar su obra y después la mandó a las editoriales de renombre del país. Cuando se sentó a discutir condiciones con varios editores, descubrió que hablar de sus propios padres incrementaba la cifra que ponían sobre la mesa. Así, Jimena desarrolló más aquellas partes dedicadas a su familia y vio desde la televisión cómo los detenían antes de que se publicara la obra. Su madre se había arreglado para la detención tanto como cualquier otro día. Saludaba a cámara y parecía buscar a sus hijas entre la muchedumbre que los abucheaba en la comisaría. Jimena y Carmina habían decidido quedarse en casa para cuidarse la una a la otra. Su padre había sido detenido en su centro de trabajo, justo a la salida. La periodista podía creerlo de su madre, pero ¿de su padre? Era algo que nunca terminaría de entender.

La policía había dado carpetazo al caso después de varias detenciones de familias pudientes. Laureano había vuelto a ser detenido, esta vez por su implicación con la trama. Desde que entrara en la escuela, se había volcado junto a María en la selección de las niñas. También había traído una buena cartera de clientes que les garantizaba el éxito del negocio. Como él, otros muchos hombres de su edad y mayores fueron detenidos. Algunos por comprar bebés, pues habían encontrado en los archivos del colegio Virgen del Carmen los papeles que firmaban las familias y que demostraban que conocían el origen de esos niños; otros habían sido detenidos por formar parte de la congregación y desempeñar un papel activo en la trama. A sus padres los habían detenido por ambas cosas y estaban en prisión preventiva a la espera de un juicio del que saldrían culpables. Jimena deseaba desenterrar los cuerpos del jardín y dar un entierro merecido a las niñas que allí yacían, pero la policía había tenido suficiente con lo que se había hecho público del caso y quería cerrarlo cuanto antes, pues había caído un superior del cuerpo.

Un jubilado que tenía grandes méritos había formado parte de toda esa locura junto a otros policías ya jubilados o, incluso, fallecidos. Soledad le había asegurado que no podía ir a la policía y Jimena entendió por qué cuando se llevaron a cabo las detenciones de los mandos policiales. También terminó de comprender a Hugo. Incluso a Mario, que era hijo de uno de los superiores jubilados que habían formado parte del entramado, por eso la investigación siempre encontraba caminos sin salida, y por eso también apartaron del caso a Hugo cuando se había acercado a la verdad lo suficiente. La policía estaba tan desgastada por lo ocurrido que no deseaban seguir, así que cerraron el caso a la espera de los juicios y le pidieron a Jimena que olvidara ese jardín.

Olivia había vuelto a Madrid tras la detención de varios sospechosos sintiendo que su trabajo había acabado. Le prometió a Jimena que volverían a verse y la periodista la vio marchar sintiendo que dejaba ir a la parte de Hugo que le quedaba.

Resultó que Guillermo y Amanda no tenían nada que ver con el caso. Su exjefe llevaba años investigando a Manuel Acosta por pederastia, pues estaba convencido de que le gustaban las niñas pequeñas y frecuentaba un prostíbulo de trata donde abundaban menores. Se había acercado allí y fingía públicamente cercanía para poder cogerlo con las manos en la masa. Amanda, sencillamente, vivía en otra galaxia y sus preocupaciones se alejaban mucho de las de Guillermo. Él había conseguido varios platós de televisión, y sus artículos sobre Acosta vieron la luz y dieron la vuelta al mundo adelantando la resolución del caso cuando Jimena anunciara su ensayo. La gloria de Guillermo duró poco, pero lo suficiente como para que tuviera toda una vida para relatarlo. Jimena había intentado disculparse con ambos, pero no quisieron recibirla. Parecía que estaban tan dolidos que ni siquiera querían verla. La periodista sabía que también era envidia, pues ella publicaría un superventas que podría haber gestionado Guillermo si hubiese sido un poco más ágil.

Así que, conforme caminaba junto a Carmina por la calle Mesones en dirección a la Carrera de la Virgen, se paró a contemplar los escaparates de varias librerías. El reflejo de la barriga de su hermana la hizo sonreír, cada vez quedaba menos para que llegara Hugo a sus vidas. Así había decidido Carmina llamar al bebé, pues se sentía culpable de que Mario le hubiera arrebatado la vida al hombre que por fin había conseguido enamorar a Jimena. Esta, por su lado, deseaba conocer a Hugo y hablarle de lo increíble que era el hombre por el que llevaba su nombre. Ambas iban de la mano y Jimena se sentía afortunada por seguir teniendo a su hermana, por la que siempre pelearía, hasta el final. Sabía lo difícil que tenía que ser para ella vivir bajo la sombra de un asesino y estar cerca de tener un bebé suyo. No sería fácil criar a Hugo sin su padre ni tampoco tener que enfrentarlo a la verdad. Tarde o temprano lo sabría, pues Mario había abierto los titulares de todo el país el día en el que casi asesinó a Jimena. Esto le garantizaba a Carmina que todo llegaría, con tiempo y paciencia.

—Aquí me quedo —murmuró Jimena soltando la mano de su hermana.

—Te esperaremos dando un paseo, llámame cuando salgas. Lo vas a hacer genial —le prometió Carmina con una ancha sonrisa.

Jimena llamó al timbre y aguardó a que abrieran la puerta. Después tomó el ascensor notando cómo los nervios afloraban bajo la piel. Le sudaban las manos y sentía el corazón latiéndole muy rápido. Aquella decisión tampoco había sido fácil, pero tras mucho pensarlo, había decidido que era el momento de darse una segunda oportunidad a sí misma. No quería vivir toda la vida arrastrada por la espiral de culpa y de rabia. Deseaba superar sus miedos y dejar atrás sus traumas. Era el día en el que cogía su vida entre las manos y decidía qué hacer con ella. El día en el que comenzaba su camino para recuperarse.

La periodista salió del ascensor y observó el letrero del piso.

CONSULTA DE PSICOLOGÍA 4.º A

Tomó una bocanada de aire y llamó con los nudillos a la puerta.

Ese era el día en el que Jimena Cruz apostaba por recuperar el control de su vida y volver a ser la mujer que había conseguido brillar antes de que todo se fuera al traste. Era el día en el que, por fin, se elegía a sí misma.

Epílogo

1981

Una monja asomaba en el umbral de la puerta. Soledad se giró y observó a la madre superiora, que le sonrió con dulzura y la instó a entrar en la casa de piedra. No entendía qué significaba todo aquello, pero su cerebro inocente elucubró la teoría de que, tras esa monja, debía encontrarse su nueva familia.

Sin embargo, al adentrarse en la casa, varias niñas de la escuela la recibieron con un terror enorme en los ojos. Carla se había marchado hacía cinco meses, ¿por qué estaba allí bajo esas escaleras? Se fijó en su cuerpo, una barriga voluminosa estaba marcada bajo el camisón de lino que llevaba. Ahogó un grito entre las manos. Carla nunca había sido adoptada, se la habían llevado por romper las normas. Pero ¿y el resto de las niñas? La mayoría la esperaban en el salón y tenían menos de catorce años. Ella no estaba embarazada ni había roto las normas, ¿por qué la habían llevado ahí?

Le prometieron una familia. La libertad. La sacaron de la escuela con esas palabras. ¿Por qué se encontraba en ese lugar? Todo parecía tan bonito desde fuera que el hechizo se había roto en cuestión de segundos y la había destrozado por dentro.

—Hola, Soledad. Ven aquí —le indicó la monja—. María, gracias por traerla. Déjamela a mí.

La madre superiora aceptó con la cabeza y después se marchó sin despedirse. Soledad sabía que era una bruja. Siempre trataba así a las niñas de la escuela-hogar. Las llevaba hacia donde deseaba y después las trataba como si fueran sacos de pienso. No sintió pena al verla desaparecer de la casa, pero una angustia le azoró el pecho.

—¿Qué hago aquí? —le preguntó con voz queda.

El resto de las niñas la miraban apenadas. Cayó en la cuenta de que muchas de ellas estaban embarazadas, no solo Carla.

—Tienes una misión y estoy segura de que llegarás muy lejos. Has sido elegida por Dios para ofrecer tus servicios. Darás vida y recibirás más vida a cambio —explicó la monja con una sonrisa inmaculada.

Soledad se levantó instintivamente y corrió hacia el rellano de la casa. Sin embargo, un hombre alto y fuerte la agarró por los brazos y la llevó a rastras de vuelta al salón.

—Con este pelo tan bonito tendrás unos bebés preciosos —fue lo único que dijo antes de empujarla de nuevo hacia la silla donde había estado segundos antes.

—Perdona las formas, él es José y asistirá tu embarazo para que vaya bien. Es mejor que no intentes pelear el destino que Dios ha elegido para ti —sugirió la monja pasándole los dedos por el rostro.

—Yo no voy a ofrecer mis servicios a nadie. ¡¿Me oís?! ¡No voy a hacer lo que queráis! —gritó alzando la voz y levantándose de nuevo.

Las niñas la observaban estupefactas.

—Esta es otra de las niñas salvajes. No sé por qué María la ha traído. Además, ya es muy mayor. Es mejor si son más jóvenes —escupió las palabras el médico acercándose a ella de nuevo.

—No me toques, hijo de puta —murmuró Soledad arrinconándose contra una pared.

—Las niñas no contestan a los mayores y menos en ese tono.

Eso fue lo último que escuchó por parte de la monja antes de que el hombre la cogiera de un brazo y le pinchara una inyección. Soledad peleó con todas sus fuerzas hasta que sintió cómo se le cerraban los ojos y su cuerpo chocaba contra la pared y se deslizaba hacia el suelo.

AGRADECIMIENTOS

Las niñas salvajes ha sido un proyecto que ha llenado de luz todo aquello que antes era sombra. Me ha cambiado, me ha hecho madurar y deseo agradecérselo a todas esas personas que lo han hecho posible.

Gracias a mis padres, Floren Ramírez y Mari Carmen González, y a mi hermana, Isabel, por tanto apoyo incondicional. Empecé escribiendo libros a los doce años y nunca han dejado de sostenerme para que no me cayera. Han creído en mí, han jugado un papel activo en mis procesos de escritura creativa y me han mantenido con los pies en la tierra. Gracias por ayudarme a florecer y por quererme. Yo también os quiero mucho.

Al resto de mi familia: mi abuela Maruja, por ayudarme con la documentación de otras obras y apoyarme desde el primer minuto en el que empezó esta carrera de fondo en mi vida; a mi familia de Granada, especialmente a mi tía Isabel, gran lectora y amante de las buenas historias; al resto de mis tíos y a mis primos: Alba Vílchez, Mari Ángeles, David y Álvaro. Gracias por leerme y estar aquí.

Siempre he creído que la familia se elige. Y por eso quiero agradecer a la gran familia que me acompaña en la vida. Entre esas personas: Josu Diamond y Andrea Izquierdo. Josu y yo llevamos queriéndonos y estando el uno para el otro desde que teníamos catorce años y nos conocimos en la Feria del Libro de Madrid. Gracias, Josu, por tantos años y tanto amor. Gracias por nunca haber dejado de creer en mí. Andrea, eres de las personas con el corazón más grande que conozco y me has demostrado todo tu amor y tu cariño en estos años que llevamos juntas. Gracias por las horas de llamadas, las quedadas interminables y por aguantar mis risas y mis lágrimas. Ahora tenemos Literali Box; pero siempre nos hemos tenido los tres para los tres y no hay nada más bonito que contar con dos grandes amigos que entienden el universo de la escritura y te acompañan en el camino. Os adoro.

En el mundo de los libros haces grandes amigos. Gracias a Chris Pueyo por haber sido un faro en mi camino. Por quererme como soy y por tenernos para siempre.

A mis niñas, que también son salvajes. A Sofía Rico, por su eterna amistad; a Aitana Pérez, por sus risas; a Cecilia Herrero, por entenderme como soy. Nunca olvidaré el 1.º F y sé que nos tenemos para siempre.

A Elsa Pórtulas, gran amiga que también sufre en el mundo de la cultura. Por tantos años de amistad y por todos los que nos quedan. También a Haizea Álvarez, por sostenerme cuando me caía y creer en mí.

También al resto de mis amigos, que no han dejado de preguntar por Las niñas salvajes y de creer en mí: Elena Sánchez, Alejandro García, Adrián Matea, Ele, Adriana Haagsma, Irene Morales, Émile Hazard, Yara Arnold, Alice Ochocka, Skip Harvey, Matteo Benvenuto… y más que si no os menciono es porque no me da la vida. Gracias a todos por vuestro apoyo, por vuestra amistad y por quererme.

Gracias a mis compañeros de IA y de los movimientos sociales. Llevo años siendo activista y militante política. Años aprendiendo. De ahí también nace la resolución de Las niñas salvajes. Gracias por enseñarme tanto y por todo lo que me queda por escuchar de vosotros. Gracias por hacerme creer que un mundo mejor es posible.

No podría dejar de dar las gracias también a mis agentes. Me han cambiado la vida, me han ayudado a tener un camino y siento su calor a mi alrededor en cada paso que doy. Gracias a Pablo Álvarez y David de Alba, de Editabundo. Gracias por creer en mí. Gracias por hacer real este proyecto. ¡Nos quedan años y años!

A todo el equipo de Contraluz, que me demuestran cada día que son grandes amantes de la literatura y cuidan a sus autores. A Marina Mena y a Fernando Paz, mis editores, por creer en mí y en esta novela. Mención especial también a Víctor J. Sanz porque ha trabajado codo con codo conmigo esta novela para dejarla fina, ¡gracias por tu paciencia y por tu inmensa sabiduría!

Y por supuesto, gracias a ti, que estás leyendo estas páginas. Gracias por darle una oportunidad a Jimena Cruz. Espero que esta lectura haya sido, al menos, una manera de evadirte. Gracias por leerme, gracias por estar aquí, y… ¡nos vemos en el siguiente!

Edición en formato digital: 2022

© May R. Ayamonte, 2022

Autora representada por la Agencia Literaria Editabundo, S. L.

© Contraluz (Grupo Anaya, S. A.), 2022

Calle Juan Ignacio Luca de Tena, 15

28027 Madrid

www.contraluzeditorial.es

ISBN ebook: 978-84-18945-25-0

Está prohibida la reproducción total o parcial de este libro electrónico, su transmisión, su descarga, su descompilación, su tratamiento informático, su almacenamiento o introducción en cualquier sistema de repositorio y recuperación, en cualquier forma o por cualquier medio, ya sea electrónico, mecánico, conocido o por inventar, sin el permiso expreso escrito de los titulares del Copyright.

Contenido

1975

2017

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

1977

2017. Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Parte 3. 1981

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Parte 4. 1981

2017. Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Capítulo 49

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Capítulo 54

Capítulo 56

Capítulo 57

Capítulo 58

Capítulo 59

Capítulo 60

Capítulo 61

Capítulo 62

Epílogo. 1981

Agradecimientos

Créditos

Table of Contents

- 1975

- Parte 1. 2017

- Capítulo 1

- Capítulo 2

- Capítulo 3

- Capítulo 4

- Capítulo 5

- Capítulo 6

- Capítulo 7

- Capítulo 8

- Capítulo 9

- Capítulo 10

- Capítulo 11

- Capítulo 12

- Capítulo 13

- Capítulo 14

- Capítulo 15

- Parte 2. 1977

- 2017. Capítulo 16

- Capítulo 17

- Capítulo 18

- Capítulo 19

- Capítulo 20

- Capítulo 21

- Capítulo 22

- Capítulo 23

- Capítulo 24

- Capítulo 25

- Capítulo 26

- Capítulo 27

- Capítulo 28

- Capítulo 29

- Capítulo 30

- Parte 3. 1981

- Capítulo 31

- Capítulo 32

- Capítulo 33

- Capítulo 34

- Capítulo 35

- Capítulo 36

- Capítulo 37

- Capítulo 38

- Capítulo 39

- Capítulo 40

- Capítulo 41

- Capítulo 42

- Capítulo 43

- Capítulo 44

- Capítulo 45

- Parte 4. 1981

- 2017. Capítulo 46

- Capítulo 47

- Capítulo 48

- Capítulo 49

- Capítulo 50

- Capítulo 51

- Capítulo 52

- Capítulo 53

- Capítulo 54

- Capítulo 56

- Capítulo 57

- Capítulo 58

- Capítulo 59

- Capítulo 60

- Capítulo 61

- Capítulo 62

- Epílogo. 1981

- Agradecimientos

- Créditos

Table of Contents

1975

Parte 1. 2017

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Parte 2. 1977

2017. Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Parte 3. 1981

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Parte 4. 1981

2017. Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Capítulo 49

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Capítulo 54

Capítulo 56

Capítulo 57

Capítulo 58

Capítulo 59

Capítulo 60

Capítulo 61

Capítulo 62

Epílogo. 1981

Agradecimientos

Créditos