AVISO AL LECTOR

ANTECEDENTES

I. EL SEÑOR GARCÍA

II. MARGOSHA

MAR BAYO

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ANTICIPO: PRIMEROS CAPÍTULOS DE “EL GUARDÍAN DE LOS CIELOS”

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PETICIÓN FINAL

OTRAS AVENTURAS DE  JAIME AZCÁRATE

JORGE MAGANO

MAR BAYO

Una aventura de Jaime Azcárate

MAR BAYO

© Jorge Magano 2017

Diseño de la cubierta y edición: ©Filantria 2017

Reservados todos los derechos de la obra, debidamente registrada. Su plagio, total o parcial, sin citar al autor constituye un delito. El contenido de esta obra está protegido por la Ley, que establece penas de prisión y/o multa, además de las correspondientes indemnizaciones por daños y perjuicios, para quienes reprodujesen, plagiaren, distribuyeren o comunicaren públicamente, en todo o en parte, una obra literaria, artística o científica, o su transformación, interpretación o ejecución fijada en cualquier tipo de soporte o comunicada a través de cualquier medio sin la preceptiva autorización del autor.

www.jorgemagano.net

www.filantria.com

AVISO AL LECTOR

Quizás llego tarde y ya has comprado este libro, pero es mi obligación prevenirte: esta no es una novela de Jaime Azcárate como las anteriores. Si has leído alguna sabrás que no bajan de las trescientas páginas y plantean intrincadas tramas que no encontrarás en esta, mucho más breve.

¡Pero yo he visto que pone “una aventura de Jaime Azcárate”! ¿A quién quieres engañar?

A nadie. Por eso este aviso.

MAR BAYO pretende ser un eslabón entre LA MIRADA DE PIEDRA y la próxima gran aventura de Jaime Azcárate: EL GUARDIÁN DE LOS CIELOS, y al mismo tiempo contar una historia independiente que el intrépido protagonista que debutó en LA ISIS DORADA vivió después de DONDE NACEN LOS MILAGROS. ¿Te lo voy aclarando o te estoy liando más?

Vale, por si acaso lo explico mejor: esto que tienes en tus manos es una especie de entremés o aperitivo que cuenta algo del pasado y nos prepara para el futuro de la serie. ¿Bien?

Más o menos. ¿Y eso para qué sirve?

Pues para intentar completar una etapa de la vida de Jaime que no ha sido lo suficientemente explicada en los otros libros y también para amenizar la espera (tanto la mía como la tuya) mientras llega la que sin duda será La Más Grande Aventura de Jaime Azcárate Jamás Contada.

¿Aclarado? Imagino que no, así que no me queda más remedio que dar paso a la historia y esperar que esta se explique por sí misma.

Ya me contarás.

Jorge Magano

Para Laura y Lucas,

la doble ‘L’ de mi vida.

ANTECEDENTES

I. EL SEÑOR GARCÍA

Castillejos, Marruecos

Mayo de 2009

El email era goloso.

No me cabe duda de que la muchacha será de su agrado —decía en su parte final—. Inocencia, juventud, belleza y un toque de atrevimiento. Hará las delicias de sus clientes. Venga a la fiesta y se la presentaré. Yury Komarov.

Hasan lo leyó varias veces, seguro de que el señor García aceptaría la invitación sin cuestionárselo.

Inocencia, juventud y belleza.

Aquellas eran cualidades a las que su jefe no podría resistirse, ni como hombre ni como empresario. Tenía claro lo que quería, lo que ofrecía y lo que vendía. Y también lo que adquiría.

El joven Hasan lo admiraba profundamente y lo consideraba parte de su familia, pese a no conocer su nombre completo. En realidad nadie lo conocía. Todos lo llamaban Señor García, un nombre que era respetado por sus empleados y temido por sus rivales en el negocio del placer y el relax. Era rico y poderoso, y pagaba bien a su gente.

Para Hasan aquello bastaba. Disfrutaba de su trato de favor y su doble sueldo como secretario personal y guardaespaldas. Eran las ventajas de desenvolverse igual de bien con los ordenadores que con las armas.

Esa mañana tocaba ordenadores. Sentado en su oficina, en el tercer piso del antiguo hotel español que el señor García poseía en una de las colinas del este de la ciudad marroquí de Castillejos, justo enfrente del mar, Hasan repasaba el email enviado por Yury Komarov. Un par de semanas atrás, el ruso había informado a su jefe de que había dado con algo que podría interesarle de manera muy especial. Aquel email confirmaba que así era.

Estaba archivando el correo en la carpeta de “Asuntos Importantes” cuando un movimiento llamó su atención en la pantalla situada a la derecha del monitor principal. Una cuadrícula de imágenes mostraba lo captado por varias cámaras de seguridad. La correspondiente al vestíbulo indicaba que un hombre acababa de llegar.

Monsieur Foissard. Puntual a su cita.

Hasan se entretuvo siguiendo a través de las cámaras los pasos del francés: primero en el ascensor, luego en el largo pasillo del segundo piso y finalmente en la antesala de la habitación azul.

Vio que Foissard (joven y delgado aunque tripudo y tirando a calvo) llamaba a la puerta y al momento salía a recibirlo Karima. La joven llevaba una corta bata blanca que hacía juego con su sonrisa (corta y blanca también), y unos seductores zapatos de tacón al final de sus morenas piernas desnudas. Con un ademán reverencial hizo pasar a Foissard a la habitación azul y cerró la puerta ante el ojo indiscreto de la cámara y los dos de Hasan, que se veía así privado de la parte más interesante de su experiencia voyeur.

Suspiró. De alguna manera le dolía saber que Karima hacía cada día el amor con varios hombres. Era una sensación extraña que ni él mismo acertaba a comprender. Estaba casado y era feliz. Amina y sus tres hijos eran su razón de ser. ¿Entonces por qué no podía dejar de sentir ese calor cuando miraba en la pantalla la puerta cerrada de la habitación azul y pensaba en lo que Karima estaría haciendo en ese momento con Monsieur Foissard?

No le ocurría lo mismo con las demás chicas del edificio, ni con las otras, distribuidas por los distintos locales que el señor García regentaba tanto en Marruecos como en España. Tal vez fuera porque estaba enamorado de Karima sin saberlo, o quizás por la fascinación que despertaba en él el misterio de la habitación azul, la favorita del señor García y la que ofrecía los servicios más exclusivos y especiales. Tanto era así que sólo tenía acceso a ella un reducido grupo de clientes seleccionados personalmente por su jefe.

Se obligó a apartar la mirada y volver a su tarea, cuando notó que la puerta de la oficina se abría a sus espaldas.

—Buenos días, Hasan —saludó una voz conocida con acento andaluz.

—Ah. Buenos días, señor García. Ya está aquí.

García, un hombre menudo y elegante con un frondoso mostacho negro, se situó junto a Hasan y miró el monitor de seguridad.

—¿Ha llegado ya Monsieur Foissard?

—Sí, señor. Ha sido puntual.

—No me extraña. El jodío francés llevaba más de un mes en la lista de espera. —Se pasó la mano por el cabello, pulcramente peinado y fijado con espuma que desprendía brillos y un florido aroma—. ¿Alguna noticia de Komarov?

—Ha llegado hace unos minutos.

—¿Lo has leído?

—Sí. ¿Quiere que le…?

—No, prefiero leerlo yo. Ábrelo, deprisa.

—Sí, señor García —respondió Hasan apartando la mirada hacia el suelo. Con su metro noventa y cinco de estatura, siempre le turbaba el hecho de tener que mirar a su jefe desde arriba.

Hizo clic sobre el correo y se retiró para dejar que su jefe tomara asiento ante el ordenador. Desde su posición retardada y ligeramente ladeada, vio cómo el frondoso mostacho iniciaba el característico baile que solía ejecutar cuando su propietario se excitaba.

García guardó un expectante silencio mientras sus ojos leían el texto. Cuando acabó, su mirada reflejaba tanta pasión como fastidio.

—¡Menudo hijoputa el ruso! —exclamó dando un golpe sobre el tablero de la mesa.

—¿Malas noticias?

—No, al contrario. La cosa promete, pero el mamón no da ni un dato más sobre la muchacha. Dice que no quiere enviar nada por correo electrónico y que prefiere que nos veamos en persona en una fiesta privada que van a celebrar en su territorio dentro de unos días. ¡Como si no tuviera otra cosa que hacer! Al puto ruso le gusta más una fiesta que a un tonto un lápiz.

Hasan asintió en silencio. Entendía que su jefe era un hombre ocupado, pero a él no le disgustaba la idea de viajar de nuevo a la península en el lujoso yate de su patrón.

—¿Cree que es Valerie?

—Ni lo confirma ni lo desmiente. Hasta que no me tenga delante con un tinto de verano en la mano no dirá ni pío. Así es él.

—¿Y qué le va a decir?

—Que acepto, claro. El tío es un mafioso y un golfo, pero tiene buenos contactos. Y sabe cómo engatusar. —García devolvió la atención a la pantalla—. “Inocencia, belleza y juventud” —leyó—: “Satisfará a sus clientes más especiales, y también a usted”. Será cabrón…

Hasan disimuló una sonrisa. Le complacía la idea de la travesía y la estancia en las costas españolas. También le apetecía mucho conocer a la nueva muchacha. Aquel era el momento más especial para él. Cuando las veía por primera vez y las llevaba al edificio. Era como una familia que poco a poco se hacía más grande.

—Te dejo, Hasan. Respóndele que sí, que allí nos veremos. Si el ruso no miente, pronto podremos ofrecer a nuestros clientes algo nuevo que satisfaga sus perversos paladares.

El señor García le guiñó un ojo y salió de la oficina. Hasan asintió. Luego miró de nuevo el monitor y la puerta de la habitación azul. Pensó una vez más en Karima, suspiró y regresó al trabajo.

II. MARGOSHA

Costa del Sol

Unos días después

Margosha Sidorova pisó el freno y el Audi Q7 todoterreno de carrocería plateada se detuvo con un chirrido a menos de medio metro del coche que la precedía. El atasco la había pillado por sorpresa. La doble fila de vehículos se extendía más allá del alcance de su vista. Aunque aquello era normal en temporada estival, no era tan frecuente en el mes de mayo. Debía deberse a un accidente o una obra en la carretera.

Puso las luces de emergencia y se armó de paciencia mientras tamborileaba sobre el volante con los dedos de cuidadas uñas rojas.

De pronto oyó que la puerta trasera se abría. Instintivamente, miró el retrovisor izquierdo y su corazón dio un vuelco. La chica había saltado del coche y corría por el arcén en dirección contraria al atasco.

—¡Mierda!

La primera reacción de Margosha fue girar el volante para perseguirla, pero estaba rodeada de coches, sin posibilidad de maniobrar. Además, tampoco habría podido circular contra dirección sin provocar un accidente o que la detuviera la Guardia Civil.

Sólo tenía una opción. Abrió la puerta del conductor y saltó del todoterreno. Al hacerlo se torció un tobillo, pero hizo caso omiso al dolor y echó a correr tras la chica: una mancha pálida sobre el gris de la carretera, alejándose a toda velocidad.

No podía dejar que escapara. Yury no se lo perdonaría.

Sin atender a las sorprendidas miradas de los conductores atrapados en sus vehículos, la mujer machacó el asfalto con las suelas de sus sandalias, incapaz de pensar en lo que ocurriría si la perdía. Instintivamente se echó la mano al costado izquierdo, pero entonces recordó que la pequeña pistola Ruger se había quedado en el bolsillo de su chaqueta de cuero, en el asiento del acompañante.

—¡Vuelve aquí! —gritó en ruso.

Si la joven la oyó, no se giró para responder. Corría como una bala en dirección a la entrada de una urbanización de casas lechosas situada en lo alto de una colina, junto a un gigantesco campo de golf. La oyó gritar pidiendo auxilio, pero eso no alarmó a Margosha, que pensó que si fuera un hombre tendría todas las de perder (algún vecino saldría en defensa de la joven y se encararía con su perseguidor); pero siendo mujer, la cosa era diferente. Alegaría que era su madrastra, que habían discutido, que la chica era menor. Nadie le crearía problemas.

Sólo ella si conseguía escaparse. Y de los gordos.

Vio el cielo abierto cuando la joven tropezó con algo y cayó rodando al suelo. Margosha aprovechó esos instantes para aumentar su velocidad, y aunque su objetivo se levantó enseguida, ya estaba prácticamente encima de ella.

Saltó hacia delante y la derribó. La chica le mordió una mano, provocándole un dolor agudo al que Margosha respondió con una incontrolable bofetada.

—¿Adónde coño ibas? —gritó tirándola del pelo para ponerla en pie y arrastrarla de nuevo hasta el arcén—. ¿Qué pensabas hacer?

Mientras la llevaba a rastras hasta el Audi detenido en mitad de la autopista, entre los pitidos furiosos de los demás coches, Margosha se arrepintió de aquella bofetada. ¿Y si le había dejado alguna marca? ¿Cómo la justificaría ante Yury?

—No vuelvas a intentar nada así en tu puñetera vida —le advirtió tras tirarla como un trapo al asiento del acompañante. Luego cerró, rodeó el coche a toda velocidad para sentarse tras el volante y activó el bloqueo automático de puertas.

Antes de arrancar, echó la chaqueta con el arma al asiento trasero y examinó detenidamente la cara de la joven. Tenía la mejilla enrojecida, pero nada que no desapareciera con un poco de aire fresco.

Dios mío, eres preciosa, pensó al contemplar de cerca esos ojos verdes y rasgados, y los labios rosados sobre la piel, clara como las páginas de un libro nuevo. La camiseta blanca ligeramente escotada revelaba la promesa de unos pechos que aún no habían dado lo mejor de sí. A Margosha le recordaba a ella misma cuando tenía su edad, aunque la joven era rubia y estaba mucho más delgada.

¿Delgada? ¡Estás anoréxica!

Subió el aire acondicionado, dedicó un insulto al conductor que pitaba tras ella y avanzó un par de metros antes de que el irritante atasco la obligara a detenerse de nuevo. Desdobló la lengüeta con espejo que había en la parte superior del parabrisas y aprovechó para asegurarse de que la sombra de ojos y el carmín de los labios seguían en su sitio después de la breve carrera.

Todo estaba perfecto, como siempre.

Mientras se atusaba el recto flequillo negro que enmarcaba su frente libre de arrugas e impurezas, pensó que no podía permitirse sentir envidia ni celos de esa estúpida. Aunque veinte años mayor, Margosha mantenía intacta su extraordinaria belleza, a la que había que sumar el factor de la experiencia.

Había instruido a docenas de mujeres —la mayoría compatriotas suyas— en el arte de satisfacer a los hombres; les había enseñado trucos que casi nadie conocía, y pese al empeño demostrado por algunas de ellas —muchas se limitaban a imitar por obligación, sin poner de su parte, abotargadas por el efecto de las drogas—ninguna la igualaría jamás. Era la favorita de Yury, siempre lo había sido. Por eso él la sacó de allí y la puso en una situación de privilegio. Ahora la hormiguita esclava era la reina del hormiguero, y ninguna vendría a usurpar su lugar.

Y mucho menos una mocosa como aquella. Tan…

…insultantemente preciosa.

Se lamentó de no poder instruirla. Seguro que más de un cliente de La Colmena perdería la cabeza (y una fortuna) por follarse un cuerpecito blanco y una carita pavisosa como aquellos. Enseguida borró la idea de su mente. Para desgracia de Margosha, los planes de Yury para esa Lolita de catorce años eran muy distintos.

Y nadie se atrevía a contradecir a Yury.

Aunque…

Miró de nuevo sus labios y sus pechos. Seguro que a Sergey y Andrey les volverían locos. Incluso era posible que ella misma hiciera una excepción y participara. En la lentitud del trayecto en dirección a Estepona, un plan empezó a formarse en la mente de Margosha.

Dolorosamente preciosa. Eso eres.

Mortalmente preciosa.

MAR BAYO

1

Madrid

Noviembre de 2015

Cuando el timbre de llamada se superpuso al runrún de la PS4 recién encendida, Roberto Barrero lamentó no haber puesto el móvil en Modo Avión.

—¿Es que no van a dejar a un pobre lisiado echarse una partidita a gusto? —dijo en voz alta a pesar de estar solo en casa. Le gustaba hacerlo. A menudo imaginaba que era el protagonista de una serie de televisión y expresaba sus emociones a gritos para ponérselo fácil a los espectadores.

El móvil seguía sonando en algún lugar del salón. Roberto quitó los pies de la mesita de café y su voluminoso culo se alzó con dificultad del sofá. Localizó el teléfono debajo de la carcasa del Battlefield 1, cuyo menú de inicio ocupaba ya la pantalla del televisor. ¡Qué ganas de meterle mano y masacrar a unos cuantos cabrones virtuales! Pero para eso tenía que deshacerse del cabrón real que violaba su intimidad y su silencio.

Cogió el móvil, que había dejado de sonar, y estuvo a punto de arrojarlo a la otra punta del sofá; pero por curiosidad miró antes la lista de llamadas perdidas.

Paloma Blasco.

Suspiró aliviado.

Había hecho bien en no contestar. La novia de Jaime podía ser más pesada que un luchador de sumo tras un mes a base de cocido maragato. ¿Qué tripa se le habría roto? No hacía falta que se lo dijeran. Paloma estaba preocupada porque Jaime no le cogía el teléfono. Iba a poner el móvil a prueba de gente plasta cuando éste volvió a sonar.

—¡Joder con el puto teléfono! —bramó sobresaltado haciendo equilibrios con el aparato, que escupía insolente la sintonía de Dr. Who.

Entonces sonó el timbre de la puerta.

Lo que faltaba. ¿Quién sería? El casero no pasaría a cobrar hasta el sábado, y aquella tarde no esperaba a nadie.

Decidió atender primero la llamada telefónica.

—No estoy —dijo. Y colgó.

—¿Cómo que no? —dijo una voz femenina procedente del otro lado de la puerta—. Abre, anda. Estoy aquí y te estoy oyendo.

Roberto se dio una bofetada. ¿Paloma le había llamado por teléfono desde la puerta de su casa? Debió haberlo supuesto, pero la convalecencia y tanto tiempo allí encerrado le estaban oxidando el cerebro. Por no hablar del cuerpo. Hacía tres meses que no se subía a la báscula por miedo a sufrir un infarto.

Se levantó del sofá resoplando y fue a abrir.

Paloma estaba al otro lado. Ansiosa, expectante, tensa.

—Jaime no está aquí —dijo él a modo de saludo, y se dispuso a cerrar, pero Paloma se lo impidió.

—Ya lo sé. Está en Egipto.

—Pues mira, ya sabes más que yo.

—Déjame entrar, por favor. Prometo que no te molestaré mucho.

—Eso es imposible. Ya me estás molestando mucho.

La réplica merecía una ráfaga de risas de bote, pero no hubo ninguna. Sólo la mirada suplicante de la novia de un capullo que una vez fue su amigo.

Sin embargo, hasta el corazón barnizado de cinismo de Roberto Barrero era vulnerable a una mirada así. Se apartó y abrió la puerta.

La figura menuda de Paloma entró en el salón y contempló el desorden. Latas de Coca-cola Zero vacías a un lado de la mesita, una manta cubierta de migas en el sofá y un jersey colgando del pomo de una puerta. Lo único limpio era un cenicero vacío a modo de nostálgico recordatorio de los días de fumador de puritos de Roberto, hábito del que se había desprendido por recomendación de un cardiólogo aguafiestas.

Paloma miró el menú del Battlefield I en la pantalla del televisor e hizo un gesto de extrañeza.

—¿Estabas jugando a eso?

—Iba a hacerlo.

—¿No eres un poco mayor?

—¿Sabes algo de tecnología? ¿No sabes que las puertas además de para entrar también sirven para salir?

—Vale, perdona. —Paloma soltó aire y dejó caer los hombros—. Iré al grano: estoy preocupada por Jaime.

—¡Chupito!

—¿Qué?

—Nada —Roberto se ajustó el elástico del pantalón por debajo de la barriga—. Déjame adivinar. Jaime está en Egipto. Le has llamado por teléfono y no te lo coge.

—Algo así.

—Pues no tienes motivos para preocuparte. Jaime ha estado en Egipto otras veces y, para nuestra desgracia, siempre ha vuelto. Seguro que está bien. Conoce el país como la palma de su escuálida mano. Si nació allí y todo, o al menos de eso presume.

—¿Pero es que no ves las noticias, Roberto? ¿Sólo juegas a los marcianitos?

—Las hay de varios materiales: metal, madera… Tienen dos posiciones. Hacia adentro y hacia afuera. Sólo tienes que girar el pomo y…

—Vale, vale… O sea, que no te has enterado del atentado en el Valle de los Reyes.

Aquello pareció captar ligeramente la atención de Roberto, que escuchó a Paloma contar cómo Jaime había sobrevivido casi de milagro a una explosión que había tenido lugar hacía sólo unos días en la tumba de Tutankamon durante la celebración de una rueda de prensa.

—Está en todos los informativos. ¿Ni siquiera entras en Twitter?

—No entro en ningún sitio —replicó Roberto—. No sé nada de lo que hay detrás de esa puerta. Lo único que me interesa del exterior es el pizzero que viene de vez en cuando. Y sí, estoy al tanto de lo que ha pasado en Egipto, no soy tan anormal. —Vaciló antes de continuar—. No es que me importe mucho, pero… ¿Jaime está bien? No me digas que estaba en la tumba cuando…

—Estaba, sí. Salió casi ileso de la explosión, pero los aeropuertos egipcios han estado cerrados hasta hoy. Ayer hablé con él por teléfono unos instantes, pero de pronto la comunicación se cortó y no he vuelto a tener noticias.

—¿Y eso te extraña?

—No. Pero había algo en su tono… parecía estresado, y se oía un ruido de fondo, como… no sé, parecía que los estuvieran persiguiendo o algo así.

—¿Los?

—¿Qué?

—Has dicho los, en plural. ¿Con quién iba?

—No lo sé. —La mirada de Paloma buscó algo en el techo, pero sólo vio pelusas—. Iba con alguien, se oían voces… Parecía en peligro.

—¿Jaime en peligro? Qué raro.

—Vamos, Roberto. No me puedo creer que no te afecte lo que te estoy contando. ¡Jaime era tu amigo! Lo que pasara entre vosotros no es motivo para que seas tan frío.

—Precisamente. Porque lo conozco como si lo hubiera parido esta barriguita retozona sé que se estaba haciendo el guay. Seguro que fingía que lo perseguía un ejército de momias poseídas cuando en realidad estaba dándose un garbeo por Khan el Khalili buscando alguna horterada mitológica con la que decorar su dormitorio. Perdón, vuestro dormitorio. ¿De qué iba esa rueda de prensa, por cierto?

—Era la presentación de un robot explorador o algo así. Me prometió que volvería enseguida. Era nuestro aniversario, y…

A Roberto se le escapó una risita que ofendió a Paloma.

—¿Qué te hace tanta gracia?

—Nada. Tu novio tendrá cada vez más canas, pero aún sabe cómo dar la espantada cuando le conviene.

—Jaime no ha dado ninguna espantada. Tuvo que irse para cubrir ese evento para la revista. ¿Tampoco te interesan las investigaciones en la tumba de Tutankamon?

—Ahora mismo sólo me interesa fundirme con el sofá y acabarme todos los videojuegos que hay en ese armario.

—Me parece fenomenal. Pero no me puedo creer que no estés un poco preocupado. Han reabierto los aeropuertos, pero él no ha vuelto. Ni siquiera ha hecho nada por ponerse en contacto conmigo. La última vez que hablamos por teléfono fui yo quien le llamó. Y… bueno, ya te digo que lo noté raro. Agitado. Como si le persiguieran. Luego se cortó la llamada y no ha habido manera de volver a contactar con él.

—Y todo esto después de casi palmarla en una explosión.

—Eso es.

—¿Has llamado a la embajada española en Egipto?

—Pues claro que he llamado a la embajada. Pero ya sabes cómo funcionan las embajadas, sobre todo en los países africanos. Me han asegurado que velan por garantizar la seguridad de los ciudadanos españoles que están allí en estos momentos, y que harán todo lo posible por localizarlo y bla, bla, bla…

—Y como no te han hecho ni puto caso has venido a verme.

—Sí, es una manera de decirlo.

—Muy bien, aprecio tu sinceridad. Pero tú y yo conocemos bien a Jaime y sabemos cómo las gasta cuando alguien intenta matarlo. Por cosas menos graves le he visto hacer las mayores estupideces. ¿Alguna vez te ha contado cómo nos conocimos?

—Me lo habéis contado los dos. Unos tres millones de veces. Lo de Sepúlveda, San Frutos, el báculo aquél…

—¿Y lo de Estepona?

—¿Estepona?

—¿No te ha contado nunca lo de Estepona? Era abril, o puede que mayo. Jaime y yo…

2

—Un momento… ¿vas a contarme una historia?

—Sí. ¿Puedes hacer sonido de arpa?

—¿De arpa? Jaime puede estar en peligro, quizás muerto, ¿y tú me vas a contar una historia y me pides que haga sonido de arpa?

—Sí. Es que es un flash-back. Los flash-back empiezan siempre con un sonido de arpa.

—¿Pero qué clase de amigo eres tú?

—Uno menos histérico que su novia. Venga, escucha, que me lo agradecerás y te quedarás más tranquila. Jaime es capaz de meterse en el mayor de los embolados por una gilipollez y salir airoso. ¿No hay sonido de arpa? Bueno, pues te contaré la historia a pelo. Resulta que una primavera, poco después de conocernos en aquella epopeya épica que te hemos contado tres millones de veces, fuimos a pasar unos días a un apartamento de Estepona que nos dejaba un antiguo colega de la mili. Nuestra idea era sencilla: ir a la playa, comer espetos, beber cerveza, ligar con las nativas…

—Vale, Roberto. Hasta luego.

—¿Te vas? Pero si aún no he terminado la historia.

—¿Crees que no sé lo que estás haciendo? Intentas echarme.

—No es verdad.

—Sabes que no voy a quedarme aquí a escuchar cómo me cuentas vuestras patéticas aventuras de ligones de playa.

—Ah, si es por Jaime no te preocupes. No se jaló un torrao. Y yo tampoco, dicho sea de paso. Aunque lo intentamos… Y eso fue lo que lo lió todo.

—Aun así no creo que sea el momento de…

—Tú escucha. ¿Por dónde iba? Ah, sí, Estepona. Como te digo, mi amigo Rafa nos dejaba un apartamento en un complejo residencial de cinco bloques llamado Mar Bayo. En realidad era de sus padres, pero estos hacía tiempo que se habían mudado a Marbella y se lo prestaban a su hijo, que era un zángano, y probablemente lo siga siendo. Era el típico sitio de gente con posibles, aunque un poco hortera, como de nuevos ricos. El primer día, todo normal. Fuimos en mi furgoneta desde Madrid, llegamos allí y el portero nos dio las llaves. Nos cayó bien, aunque esa impresión cambió al día siguiente.

—¿Y eso?

—Paciencia, llegaremos. La verdad es que el apartamento estaba de puta madre, pero nos llamó la atención que el parking subterráneo y los alrededores del edificio estuvieran prácticamente vacíos. El portero, que se llamaba Filomeno, nos dijo que no nos extrañara, que hasta bien entrado el verano allí no vivía ni Cristo, por lo que íbamos a pasar unos días en un edificio prácticamente deshabitado. Bueno, el caso es que el sitio no estaba mal, aunque parecía una cárcel hecha por los Picapiedra. Muros rojizos, como de adobe, imitando los edificios del norte de África, y tal. Al parecer el arquitecto era un argentino bastante famoso al que habían pagado un pastizal. Teníamos la playa a cinco minutos a pinrel, y un par de piscinas comunitarias, una exterior y otra interior, climatizada. Después de instalarnos y hacer un viajecito al Aldi para llenar la nevera, nos dio por bajar a la piscina a refrescarnos un poco, y nos encontramos un panorama espectacular: una morenaza rusa tremendamente maciza dando un show acuático que ni en Escuela de sirenas.

—¿Esa parte es importante?

—Importante no: fundamental. Ya verás por qué. La morenaza saltaba desde el bordillo con la gracia de una gacela acuática y obsequiaba a los presentes con una exhibición que mezclaba la natación sincronizada con el cabaret. Sacaba la cabeza, sonreía, sacaba una pierna, la agitaba, se zambullía elevando el culo hacia el cielo como el telescopio Hubble, y volvía a emerger como si en el fondo de la piscina hubiera un lanzador de torpedos. En cada acrobacia salpicaba y maravillaba por igual a dos rusos más jóvenes, uno rubio y el otro pelirrojo, los dos más palotes que un campo de maíz, que estaban dentro de la piscina, con las espaldas apoyadas en el borde. Ninguno nos miró, fue como si no existiéramos. Pero la morenaza sí, hasta me lanzó una sonrisa que me dejó derretido.

—¿A ti? ¿A Jaime no?

—El amor por ese papanatas te ciega. ¿Tú qué crees? ¿Quién es el que tiene el sex appeal aquí?

—¿Tengo que contestar?

—Prefiero que no me interrumpas a cada rato. El caso es que por alguna razón la rusa no me quitaba ojo, y eso mosqueó un poco a sus dos paisanos, que repararon en nosotros y nos echaron una mirada que parecía decir: “Que corra el aire”. Pero yo no me di por aludido, y ya estaba por meterme en el agua cuando el mariquita de tu novio propuso que nos largáramos y volviéramos en otro momento, no fuera a ser que los rusos se encelaran demasiado y tuviéramos problemas. Pero a mí me apetecía bañarme y no veía por qué coño tenía que reprimir mis ganas por culpa de dos capullos. Al final, por no discutir, le hice caso y nos fuimos a bañar a la playa. ¿Quieres tomar algo? No tengo cerveza, pero puedo ofrecerte una Coca-cola Zero. El médico me dijo que el alcohol y el azúcar lo más lejos posible.

—Pero de la cafeína no te dijo nada.

—Sí que lo hizo, pero tampoco hay que hacer tanto caso a los médicos.

—Prefiero que terminemos cuanto antes.

—Pues no te queda. —Roberto se estiró con precaución. Aún le dolía de vez en cuando si hacía movimientos bruscos—. Al día siguiente, después de ir a la playa y a comer esos espetos que te dije, decidimos explorar los alrededores del edificio. Allí cerca, de camino hacia la playa, estaba el Sunanoo, un restaurante de esos exóticos, con pinta de pagoda oriental y vistas al mar. Nos apeteció entrar a tomar algo, pero cuando estábamos a punto de hacerlo, un camarero nos dijo que esa noche iban a celebrar una fiesta privada y que no podíamos pasar sin invitación… y menos con esas pintas.

—Déjame adivinar. Jaime llevaba una camiseta negra o verde y un pantalón caqui desmontable sin perneras. Y zapatillas de deporte.

—Correcto. Vamos, eso creo.

—Y tú… Imagino que tú irías como siempre. Pantalón corto, sandalias y alguna camiseta friki.

—Casi vuelves a acertar. Excepto en la camiseta.

—¿No era friki?

—No, es que no llevaba camiseta.

—¡Puaj!

—Gracias. Por no liarla decidimos buscarnos algún chiringuito playero donde no fueran tan tiquismiquis con el dress code —continuó Roberto—. Pero entonces llegaron ellas.

—¿Ellas?

—El cuarteto de ángeles más delicioso que pudieras soñar. Y el inicio de nuestra espectacular aventura.

3

—¡Virgen del economato! —exclamó Roberto Barrero cuando las cuatro mujeres, todas ellas envueltas en vistosos vestidos de fiesta, traspasaron la puerta del Sunanoo.

—¿Quién ha desmontado el parchís? —preguntó Jaime Azcárate a su lado. Aunque no tan impresionado como su compañero, reconocía que el espectáculo era, cuando menos, llamativo.

—¿El parchís?

—¿No te has fijado? Cada una va vestida de un color.

—Claro que me he fijado. Y ya he decidido que me quiero comer la ficha roja.

—¿Por qué la roja?

—¿Estás de coña? Es la sirena morena de ayer.

—¿Seguro? —bromeó Jaime—. ¿Cómo has podido reconocerla con tanta ropa?

—Pues igual que ella a mí. ¿No has visto cómo me ha mirado antes de entrar?

—Sí, su mirada decía algo como: “¿Qué carajo hará ese friki barrigudo sin camiseta a la entrada de mi fiesta?”

—Las rusas no dicen “carajo”. ¡Y no soy barrigudo! Tengo abdominales avanzados.

—Lo que tú digas. Anda, vamos a buscar un sitio donde no hagamos el ridículo.

—¿Pero qué dices? Lo que vamos a hacer es ir al apartamento, ponernos nuestras mejores galas y colarnos en esa fiesta. Esta noche me apetece vodka.

Jaime dedicó casi cinco minutos a intentar convencer a su amigo de que olvidara aquel plan y marcharan a buscar algo más apropiado para ellos, pero fue como intentar convencer a un atún de que hiciera montañismo. Al cabo de una hora los dos estaban duchados y vestidos razonablemente bien en la entrada trasera del exótico restaurante. Jaime, alto y delgado, se había puesto una camisa azul marino de manga larga con el cuello abierto y pantalones beige. Roberto, un poco más bajo y bastante más ancho, llevaba un polo gris y vaqueros oscuros de los que se había encargado de eliminar una mancha pegajosa a la altura de la rodilla que, pese a todos los esfuerzos, se había negado a morir del todo.

Ya había anochecido y la luna se reflejaba en el mar. Las palmeras del paseo marítimo conformaban una hilera que separaba el restaurante de la playa, meciéndose al compás de una suave brisa. A pesar de que su aspecto era mucho más presentable que antes, los dos amigos no se atrevieron a intentarlo por la puerta principal, donde el hombre que les había impedido el paso seguía plantado como un centinela insobornable.

—Ven, vamos por aquí —sugirió Roberto.

Rodearon disimuladamente el edificio hasta llegar a una explanada de césped que daba acceso a la parte trasera. Allí, unas escaleras de madera más decorativas que prácticas conducían a la terraza abierta que circundaba el restaurante.

—Por aquí no hay vigilancia —susurró Jaime sin estar demasiado seguro de lo que estaban haciendo.

—Cojonudo. En un rato estaremos respirando el mismo aire que esa diosa.

—¿No se te ha pasado por la cabeza que donde hay rusas suele haber rusos?

—Las leyes de la paridad. Tú recuerda que la ficha roja es mía y no te preocupes por menudencias.

Jaime suspiró. Roberto había entrado en modo “piñón fijo” y no atendía más que a sus instintos primarios. No se lo podía tener en cuenta. Hacía relativamente poco que había roto con Melinda, su anterior pareja, y necesitaba distraerse. Jaime hubiera preferido hacer las cosas de otra forma (aquella rusa y sus amigos de la piscina le habían dado mala espina desde el principio), pero sabía por experiencia que la tozudez de Roberto era invencible.

Al momento habían trepado por la escalera y se encontraron en la terraza exterior del restaurante. Había allí un grupo de unas treinta personas, entre hombres y mujeres, ninguna de las cuales les dedicó la más mínima atención. Estaban repartidas entre las mesas y los sofás de la terraza, y atendían con variable interés al quinteto de cuerda que interpretaba piezas clásicas. En el sofá más cercano a la formación musical distinguieron los cuatro colores (rojo, azul, verde y amarillo) que les habían servido de brújula, lo que hizo que Roberto empezara a dar saltitos de excitación.

Jaime echó un vistazo al interior del espacioso local y vio una barra de cuatro lados en el centro, donde varios camareros de aspecto elegante y profesional preparaban diferentes bebidas. No parecía haber nadie más, todo el mundo estaba fuera disfrutando de la agradable temperatura y de la música. A Jaime le alivió no ver por allí al rubio y al pelirrojo de la piscina.

—¿Qué van a tomar? —preguntó una cascada voz a su lado.

Al girarse, Jaime vio a un camarero con más años que el Mediterráneo. Pidió un Gin Fizz y casi se atragantó cuando Roberto dijo:

—Mi quierre vodka, ¿da?

El camarero lo miró como se mira a un niño tonto y sin decir palabra se marchó al interior.

—¿Por qué has hecho eso? —le preguntó Jaime—. “Mi quierre vodka”. ¿Quieres que nos echen?

—Esto es una fiesta de rusos. No quería llamar la atención.

—Ya veo.

—¿Y tú qué? Un Gin Fizz. ¿Dónde te crees que estamos, en una reunión del MI5? Si no te sabes comportar, no sé por qué te he traído. Joder, es una auténtica diosa eslava, mírala.

Lo era. De hecho confirmaba el tópico de que las mujeres rusas se encuentran entre las más bellas del mundo. Llevaba el cabello negro y brillante recogido en una trenza que rodeaba su cráneo menudo. Un flequillo perfecto hacía de telón a los grandes ojos grises, impresionantes incluso a aquella distancia. Los largos pendientes rojos lanzaban destellos, a juego con el vestido y los labios con forma de corazón. Las tres amigas eran también guapas, pero no se podían comparar a la reina de la fiesta.

—Me recuerda a Milla Jovovich en Zoolander —dijo Roberto sin poder dejar de mirarla.

—¿No apuntas un poco alto? En cuestión de mujeres, digo. En gustos cinematográficos ya veo que no.

—Vete al pedo. Y sí, apunto alto. Pero porque ella disparó antes.

—¿Qué dices?

—Cómo me miró en la piscina. Y hace un rato en la entrada. Claro, tú no te fijas en esas cosas, y así te va con las mujeres.

—A mí no me va mal con las mujeres.

—¿Ah, no? —Roberto empezó a enumerar con los dedos—. Tu novia de la facultad, que te mandó a paseo cuando te fuiste a buscar momias sin despedirte; aquella austriaca que te dejó plantado y llorando mientras comías magdalenas; la chica del Opus, que, por cierto, era majísima… No sé por qué lo vuestro no cuajó.

—Pilar tenía otras prioridades. Y yo también. ¿A qué viene todo esto? A ti te dejó Melinda.

—Melinda no era una novia. Lo nuestro era un apaño. Yo la ayudaba con sus trabajos de Historia y ella… ah, nuestras bebidas. Grrrrrrrrracias, tovarich.

El camarero les entregó sus cócteles y se marchó gruñendo un insulto que se perdió entre las notas de los violines y el violoncello.

—¿Entonces qué planes tienes? —preguntó Jaime.

—Acercarme y dejarme ver. —Roberto dio un largo trago a su vodka y sonrió feliz—. Mmmmm… Cojonudo. Oye, Jaime, si la rusa roja reacciona como creo, no me esperes despierto esta noche.

4

Decidido a mantenerse alejado del loco plan de su amigo, Jaime se quedó de pie cerca de una sombrilla, junto a la puerta que conducía al interior del local. Desde allí tenía una buena perspectiva del espectáculo que, seguro, estaba a punto de comenzar.

El quinteto interpretaba el Vals de Serenada de Chaikovski cuando Roberto, como un leopardo al acecho, se acercó al sofá de cañas trenzadas que ocupaban las cuatro mujeres rusas. Antes de llegar, se volvió hacia Jaime y levantó un pulgar mientras abría la boca en una grotesca sonrisa. Jaime no estaba seguro de querer presenciar lo que ocurriría a continuación, e inconscientemente giró la cabeza hacia el lado contrario.

En la otra punta del jardín, lejos del núcleo de la fiesta, distinguió una mesa ocupada por cuatro hombres. Sobre el mantel, cuatro vasos y dos ceniceros. En los cuerpos, corbatas y americanas. Jaime reconoció claramente una reunión de negocios. Se notaba en lo grave de los semblantes, suavizados por las avariciosas sonrisas que de vez en cuando aparecían en uno y otro rostro. Movido por la curiosidad, se acercó fingiendo ser un solitario que necesitaba tomar el aire (cosa que en realidad era) para observarlos más de cerca. Dos de los hombres parecían rusos, y los otros dos lo mismo podían ser del sur de España que del norte de África.

Uno de los rusos era grande y de aspecto fuerte, con una cabeza redonda y colorada que parecía pequeña para el cuerpo, y que estaba dominada por un par de ojos diminutos y crueles, como madrigueras de gusano. No tenía un solo pelo en las partes expuestas de su cuerpo, incluyendo la cabeza, pero sí una buena cantidad de oro repartida entre los dedos, las muñecas y el cuello. Se sentaba de espaldas a la música y a las mujeres, dejando claro que sólo estaba allí para atender sus asuntos personales.

El que estaba sentado a su izquierda, un individuo cuadrado que parecía confeccionado con piezas de Lego, se limitaba a asentir a todo lo que el calvo decía. Era de estatura mediana y complexión fuerte, y vestía un traje de costuras tirantes como maromas de barco. El cabello gris, cortado a cepillo, no cedía un milímetro a la brisa nocturna. Echaba ocasionales vistazos alrededor, como para asegurarse de que nadie los molestaba, pero sin perder detalle de lo que se hablaba en torno a la mesa.

Jaime extremó su disimulo llevándose la copa a los labios mientras fingía contemplar la playa apoyado en la baranda de madera que rodeaba la terraza, pero por el rabillo del ojo vio que el tercero de los hombres —moreno, de smoking y con un gran bigote negro— permanecía absorto examinando algo en el visor de una cámara de fotos digital. El resplandor iluminaba unos ojos oscuros en los que brillaba una extraña emoción que Jaime no supo reconocer. Codicia… o tal vez lujuria. Estuvo un buen rato mirando aquellas imágenes, que avanzaba o retrocedía de vez en cuando accionando el mando correspondiente. Cuando terminó, tendió la cámara al ruso calvo e hizo un gesto afirmativo, impaciente. Desde ese momento, se mostró alterado, intranquilo, como si deseara no estar allí más tiempo. Jaime se preguntó qué habría visto en esa cámara que lo había puesto tan nervioso.

Al lado del hombre del bigote, un joven de unos veinte años, alto y delgaducho, vestido con una especie de túnica árabe, parecía ajeno a lo que ocurría en la mesa. Toda su concentración estaba puesta en lo que pasaba alrededor, limitándose a mirar de un lado a otro, con leves giros de su cabeza.

Un guardaespaldas, decidió Jaime.

En uno de esos giros, sus ojos se posaron en él.

Jaime alzó su Gin Fizz a modo de saludo y regresó al núcleo de la fiesta, donde quedó desconcertado al ver lo que ocurría en el sofá.

—La madre que lo parió —masculló olvidándose momentáneamente de los cuatro misteriosos hombres que habían llamado su atención—. ¿Pero cómo lo hace?

5

No era la famosa escena del Tenorio, pero dadas las circunstancias se parecía un poco.

Las rusas azul, amarilla y verde seguían sentadas atendiendo a los músicos. La roja, en cambio, estaba de pie junto al respaldo, balanceándose al ritmo de la música y sonriendo a Roberto Barrero como una colegiala al cantante de moda.

Aunque se había quitado las sandalias de tacón y las llevaba en la mano, la rusa del flequillo azabache era dos palmos más alta que Roberto, por lo que tenía que mirarlo inclinando la cabeza hacia abajo mientras él se descoyuntaba el cuello mirando hacia arriba. Él decía algo y ella reía, mostrando unos dientes que se sumaban al brillo del vestido, los pendientes y el cabello. Por alguna razón que Jaime no era capaz de entender, su amigo le había caído en gracia. Tenía que admitirlo y aceptarlo. Y también tenía que pensar qué haría ahora. ¿Se tomaba la copa de un trago y se iba al apartamento a escuchar música? ¿Se acercaba al sofá e intentaba iniciar una partida de parchís con las fichas que quedaban libres?

Mientras consideraba todas estas opciones, vio que por la puerta del edificio principal salían dos hombres jóvenes muy parecidos entre sí, no tanto como si fueran gemelos, pero sí hermanos o primos. La diferencia fundamental estaba en sus cabellos: uno rubio y el otro pelirrojo.

Los tipos de la piscina.

Jaime tragó saliva. A juzgar por sus caras, no les había hecho mucha gracia ver a la mujer pelando la pava con un español que a todas luces se había colado en la fiesta.

Aquí se va a liar, pensó Jaime apurando la bebida y dejando la copa sobre una mesa vacía.

Los jóvenes se colocaron junto a Roberto, uno a cada lado, y dijeron algo a la rusa en su idioma. Esta respondió, y luego se encararon con Roberto, que se encogió de hombros y comenzó a explicarse. Cuando terminó de hacerlo, Jaime ya estaba a su lado.

—¿Algún problema? —preguntó, calibrando la situación.

Los ojos de los dos jóvenes rusos se clavaron en Jaime como si este fuese un mosquito en la pared de un dormitorio.

—Tu amigo está molestando a nuestra tía —dijo el ruso rubio en español.

—No es verdad —se defendió Roberto—. Vuestra tía y yo solo estamos intimando un poco. ¿Por qué no os largáis? ¿No tenéis deberes?

Jaime se fijó en que la mirada de la rusa, antes rebosante de alegría, mostraba ahora cierto reparo.

—Vamos, Roberto —dijo cogiéndolo del brazo—. Creo que se acabó la fiesta.

—¿Sabes qué dice? Que le recuerdo a un novio que tuvo en Moscú.

—¿Y eso te parece prometedor?

—Pues claro. ¿A ti no?

—Le suena tu cara porque le recuerdas a un ex —dijo Jaime apretando los labios en una tensa sonrisa—. Si es un ex es porque aquello se acabó, y se acabó porque no funcionaba. Eso es todo, no quiere ligar contigo.

—Serás envidioso… ¿No ves que eso del exnovio es una excusa barata?

Mientras los dos amigos discutían, los jóvenes rusos los atravesaban con la mirada. Entonces entró en escena una nueva figura que Jaime reconoció. Era el tipo cuadrado con el pelo a cepillo que había visto sentado al lado del ruso de la cabeza roja. Se había acercado sin hacer ruido, como un fantasma. El subalterno de las sonrisas, sólo que ahora no sonreía.

—Disculpen, ¿tienen invitación para fiesta? —preguntó en un rudimentario inglés que Jaime y Roberto apenas entendieron.

—¿No hablas español? —preguntó Roberto antes de que Jaime pudiera impedirle abrir la boca.

El subalterno comprendió que los dos intrusos eran españoles y permaneció un instante en silencio mientras inclinaba el cuello hacia la derecha y luego hacia la izquierda, provocando con ambos movimientos sendos crujidos de vértebras que hicieron a Jaime apretar los dientes.

—Mira, uno que necesita aceite —dijo Roberto mientras Jaime pensaba que con ese comentario su amigo acababa de aumentar las posibilidades de que lo sacaran de allí en una bolsa de basura.

—Fiesta privada —dijo el ruso cambiando al español—. Márchense ahora.

—Deberíamos hacerle caso —dijo Jaime.

—Muy bien —accedió Roberto—. Nos vamos. Aquí empieza a oler a agua del Volga estancada. —Se giró hacia la rusa—. No te ofendas, Margosha, no va por ti. ¿Quieres que salgamos a dar un paseo? Fuera de aquí el mundo parece un lugar mejor.

Los dos sobrinos apretaron los puños y Jaime pensó que la situación estaba a punto de alcanzar el punto de no retorno.

—La señora es prometida del señor Komarov —dijo el subalterno señalando con la cabeza hacia la mesa de las negociaciones, donde los otros tres hombres seguían a lo suyo—. No irá con usted a ninguna parte. ¿Sí?

La decepción apareció en los ojos de Roberto.

—¿Estás prometida?

Margosha esbozó media sonrisa y se encogió de hombros. El sobrino rubio palmeó a Roberto en el brazo.

—Ya has oído al señor Vasilev. ¡Largaos de aquí!

Jaime conocía bien a Roberto. Su carácter impredecible, su sensibilidad a flor de piel, su cabezonería contumaz…

—Roberto, no…

Demasiado tarde. Roberto se encendió como una cocina antigua. Extendió los brazos y agarró del cuello al sobrino rubio.

—¿Quieres oír cómo suena una tráquea al romperse? —gruño con los dientes apretados—. ¡Pues no vuelvas a gritarme de esa manera!

El sobrino pelirrojo salió a defender a su hermano y enganchó a Roberto por las axilas.

Entonces comenzó la fiesta.

6

Roberto soltó al rubio, giró sobre sus pies y pegó un potente puñetazo al pelirrojo, que salió disparado de espaldas y chocó contra el respaldo del sofá donde estaban sentadas las tres mujeres. El asiento se volcó, desparramando por el suelo a sus ocupantes.

El quinteto dejó de tocar, alertado por la violenta escena.

Jaime avanzó para coger a su amigo del brazo y llevárselo de allí, pero el movimiento fue malinterpretado por el subalterno, que se interpuso y le plantó su manaza en el pecho.

—¡Eh, que yo no he hecho nada!

El subalterno —a quien uno de los sobrinos se había referido como Vasilev— cerró el puño y lo descargó contra la cara de Jaime, que lo esquivó por muy poco.

Roberto acudió corriendo.

—¡Tú, deja a mi amigo en paz!

Ante la atónita mirada de Jaime, Roberto agarró a Vasilev por la muñeca y giró sobre sí mismo tres veces antes de soltarlo y lanzarlo en dirección a los músicos. El ruso, convertido en un proyectil humano, atropelló a un camarero que acudía a pedir calma y se estrelló contra la violoncelista, quien a su vez perdió pie y se derrumbó sobre su instrumento. Un agujero del tamaño de una cabeza apareció en la lustrosa madera de la parte trasera del violoncello, invocando la ira del resto del quinteto, que acudió a la ayuda de su compañera.

Mientras tanto, los dos sobrinos se habían reagrupado y señalaban hacia donde estaban Jaime y Roberto. Pero las tres mujeres que habían caído al suelo —y que ahora lucían cabellos despeinados, pendientes desparejados y vestidos llenos de arrugas— se lanzaron sobre ellos y empezaron a abofetearlos.

—Esto se anima —comentó Roberto asombrado al ver cómo el barullo crecía a su alrededor.

En un momento la trifulca se había extendido por toda la terraza del restaurante. Músicos pegando a camareros; rusas pegando a sobrinos; Vasilev tratando de proteger a quien podía… Y Jaime y Roberto, como estatuas en el centro de un jardín, viendo cómo la fiesta se había convertido en una batalla campal en la que no tardaron en empezar a volar vasos, botellas y todo tipo de enseres de hostelería.

—Casi va a ser mejor que nos vayamos —reconoció Roberto tras esquivar una cubitera metálica que pasó a pocos centímetros de su cabeza—. Aquí nos pueden partir la cara.

—Hombre, por fin algo de sensatez.

Empezaron a trotar hacia las escaleras que llevaban al paseo marítimo cuando algo impactó contra la nuca de Roberto, derribándolo.

Jaime se agachó para ayudarle, y entonces dos figuras cayeron sobre ellos. Eran los dos sobrinos, llenos de odio, moretones y marcas de uñas en la cara. Golpearon a Jaime en la frente y lo tiraron al suelo, donde empezaron a lloverle patadas y puñetazos.

Roberto se recuperó y apartó con fuerza al rubio, que cayó escaleras abajo, pero el pelirrojo lo vio venir y saltó sobre él, entrelazando las piernas alrededor de su barriga.

Roberto lo miró con una sonrisa.

—Te tengo justo donde quería —dijo antes de empezar a girar como una peonza.

Tirado en el suelo, Jaime no daba crédito a lo que veía. Su amigo giraba cada vez más deprisa con el aterrorizado pelirrojo enganchado a su tripa. Cuando hubo alcanzado la velocidad adecuada, Roberto agarró las piernas de su presa y las separó de su abdomen. El efecto fue el de una mosca intentando posarse en las aspas de un ventilador. El pelirrojo salió volando de la terraza y cayó en el césped, cinco metros más allá de los terrenos del restaurante.

Cuando comprobó que la amenaza había desaparecido (o al menos se había alejado lo suficiente), Roberto se incorporó y caminó trabajosamente hasta donde yacía Jaime, doblado sobre sí mismo como un anacardo.

—Menudo mapa te han hecho en la cara, macho. Si no sabes pelear, ¿para qué te metes?

—Cállate y ayúdame a levantarme…

Roberto le tendió una mano y Jaime se incorporó tambaleándose.

—¿Dónde están? —preguntó.

Roberto miró más allá del recinto y distinguió dos formas humanas que se retorcían en la arena iluminada por la luna.

—Creo que se han ido a la playa.

Jaime se dio la vuelta y miró hacia la terraza del restaurante, donde continuaba la pelea. Ahora los músicos la emprendían a violinazos contra las fichas de parchís mientras estas les daban patadas y los camareros se atrincheraban dentro del local. El resto de los invitados había huido o participaba en la batalla de manera instintiva, sin tener muy claro quién era el enemigo ni qué diablos estaba ocurriendo. Unas luces azules relampagueaban junto al restaurante.

—¿Nos vamos a casa? —preguntó Jaime mientras se pasaba el dedo índice por una ceja cubierta de sangre.

—¿No quieres quedarte un rato?

—La verdad es que no.

—Pues vámonos. Total, esto ya está muerto.

7

—¿Y esa es la trepidante aventura que demuestra que Jaime sabe cuidarse? —preguntó Paloma—. Pero si os dieron más que a una estera.

—Sí, pero fíjate, él no quería quedarse. Es mucho más sensato que yo. Al final tenía razón. La rusa esa sólo me miraba porque le recordaba a un ex, ni siquiera para casarse conmigo por los papeles, porque papeles ya tenía y además era cierto que estaba prometida con el grandullón calvo que estuvo allí todo el rato y que no se movió de su silla hasta que llegó la policía.

—¿Pero Jaime estaba muy mal? ¿Le hicieron mucho daño?

—Bueno, además de partirle la ceja y hacerle vomitar el Gin Fizz, casi no le quedaron marcas. Miento: un moretón en el pómulo y un golpe en el antebrazo del que no dejó de quejarse en todas las putas vacaciones.

—¿Pero os quedasteis allí más tiempo?

—Ajá, ¿quieres saber cómo sigue la historia? ¿Te he picado con mis dotes de narrador?

—Quiero saber qué pasó. Quiénes eran esos rusos y si se los llevaron detenidos.

—Pues no. De hecho los que casi acabamos en chirona somos Jaime y yo.

—¿Vosotros? ¿Por qué?

—Nos acusaron de colarnos en la fiesta… mira, como Mecano… y provocar a los anfitriones. Los camareros testificaron en nuestra contra. Al final, no sé cómo, todo dios se puso de acuerdo para decir que nosotros habíamos iniciado el incidente. Supongo que como vieron que nos habían curtido como al que más, hicieron la vista gorda y no nos enchiqueraron, pero fue muy humillante la manera en que tuvimos que marcharnos con el rabo entre las piernas. Cada uno el suyo, no pienses mal.

Paloma arrugó el labio ante el chiste de mal gusto.

—De camino al apartamento, Jaime llegó a la conclusión de que el tipo calvo de la cabeza incandescente, el prometido de la rusa, era el que manejaba allí el cotarro, y que probablemente tuviera a la policía acojonada, o a sueldo, o vete a saber. El comisario que vino lo trató con una educación exquisita (señor Komarov esto, señor Komarov lo otro), mientras que con todos los demás, sobre todo con nosotros dos, se comportó como si fuéramos escoria.

—¿Y qué pasó luego? ¿Fuisteis al hospital?

Roberto dejó caer la cabeza hacia un lado.

—¿Desde cuándo Jaime y yo vamos al hospital por nuestro propio pie? Y menos aún por unos arañazos de nada. Acuérdate del caso aquel de la Medusa[1] en el que nos ayudaste. Casi nos tuvieron que llevar a la fuerza.

—Perdone usted, señor superhéroe. Y te recuerdo una cosa: yo no os ayudé en nada. La investigación de la Medusa de Bolgi era mía y sólo mía. Luego Jaime se subió al carro y después apareciste tú.

—Y te salvamos el culo un par de veces, reconócelo.

—En mi profesión no es habitual que te persigan, te secuestren e intenten matarte…

—¿En serio? Qué aburrimiento. ¿No te has planteado cambiar de oficio?

—Ahora sí me apetece una Coca-cola.

Roberto se levantó del sofá y fue a la cocina para servirle una. Aunque quizás el término “servir” sea demasiado exquisito. Le trajo una lata templada y la dejó caer junto a ella en el sofá.

—Gracias.

—Las que tú tienes. Sigamos… Como es normal, Jaime y yo teníamos curiosidad por saber quién era ese tipo y de qué coño iba. Así que hicimos lo que parecía más lógico: llamar por teléfono a mi colega Rafa, el dueño del apartamento donde nos alojábamos, e interrogarlo acerca de nuestros sospechosos y adorables vecinos.

—¿Y qué os dijo?

—Primero se cagó en nuestros muertos por llamarle a las cuatro de la madrugada. Nos preguntó si estábamos borrachos y le dijimos que no, que los golpes y la adrenalina habían atenuado los efectos del alcohol. Eso capturó su atención. Le preguntamos si sabía algo del grupo de rusos que vivía en la planta baja de su edificio, al lado de la piscina—dijimos “grupo” porque familia estaba claro que no era, a pesar de la movida esa de los sobrinos y la tía, que sonaba a patraña a la legua— y nos dijo que no tenía ni idea de lo que le estábamos contando, y que ese piso pertenecía a un tipo que lo alquilaba a alguien que a su vez lo subalquilaba, y que por eso había esas movidas de gente distinta entrando y saliendo. Nos preguntó si nos habíamos metido en algún lío y le dijimos que no para que no nos hiciera salir de su apartamento echando hostias, que habría sido lo más sensato, tanto para él como para nosotros. Luego le preguntamos por Komarov y nos dijo que allí le conocía todo el mundo. Era un ruso rico, propietario de varios negocios locales, entre ellos un club y una empresa de navegación turística. Le dimos las buenas noches, olvidamos el altercado, se cagó otra vez en nuestros muertos a modo de despedida, y Jaime y yo nos tomamos la última en el balcón y nos fuimos a dormir.

—Pero no quedó ahí la cosa…

—Maravilloso. ¿Cómo lo sabes?

—Intuición.

—Pues tu intuición te sirve bien, joven Jedi. Al día siguiente, después de desayunar, bajamos a la calle y nos encontramos con que alguien se había cargado a pedradas las lunas de mi furgoneta y se habían llevado los reposacabezas y la radio.

—¡Qué me dices!

—Lo que oyes. Pero lo más llamativo fue que tu novio se volvió completamente loco. Te juro que vi cómo echaba rayos por los ojos y prometía venganza eterna contra los autores de la tropelía. No con esas palabras, claro.

—Qué barbaridad. Y eso que la furgoneta era tuya y no suya.

—No fue por la furgoneta. La furgoneta se la pelaba. El cabrón egoísta de tu novio se puso así porque dentro de la radio del coche estaba su CD de Ratatouille.

—¿Su qué de qué?

—El CD con el que me había estado dando por culo todo el viaje de Madrid a Estepona. Una banda sonora para una película de Pixar sobre una rata que se convierte en chef. La peli es cojonuda, y la música también, no lo niego, pero si Jaime estaba obsesionado con ella era porque había conseguido una copia firmada por Michael Giacchino, el compositor, y ya sabes cómo es él con esas cosas. O sea, se amilanó en la piscina, se amilanó en el Sunanoo… pero en cuento le tocaron su disquito firmado se convirtió en una fiera. ¡Y luego el friki soy yo!

8

Congestionado de rabia, Jaime registró palmo a palmo el interior de la furgoneta hasta estar seguro de que tanto el CD como la carátula firmada habían desaparecido.

—Cabrones… —dijo cuando, rendido a la evidencia, sacó la cabeza de debajo del asiento trasero. Había encontrado monedas, pelusas, colillas e incluso un calcetín desfondado. Pero ni rastro del CD.

—Estoy de acuerdo —convino Roberto, que fumaba un purito apoyado en la puerta abierta—. Pero podrías preocuparte un poco por las lunas del coche y no sólo por tu disquito. Esto va a ser una pasta.

—Lo tuyo es reemplazable. Lo mío, no.

—Jaime, amigo… Sabes que comprendo que seas un tarado de la música. Yo también lo soy. Pero, joder, un poco de empatía, ¿no?

—Esto no va a quedar así.

Roberto dio una calada al purito y miró a su amigo.

—¿Qué vas a hacer? Aquí la poli parece tener a esos rusos entre algodones. Y te recuerdo que hemos venido de vacaciones, así que me he dejado la pistola de segurata en casa.

—No hace falta pistola. Sólo quiero hablar con ellos.

—¿Hablar? Ya has visto el idioma que hablan esos cabestros. Ruso, inglés, español y a hostias. Unos políglotas, vaya.

—Parece mentira, Roberto. ¡Nos han destrozado la furgoneta y me han birlado el CD con la firma de Giacchino!

—¡No me digas, que no me había dado cuenta!

—¿Y no vas a hacer nada?

—¿Qué quieres que haga? ¿Destrozarles el Audi todoterreno ese que tienen en el garaje? Pues mira, me apetece un cojón, pero ¿sabes lo que pasará después? Que ellos se vengarán destrozando el apartamento de mi colega, y eso no me parece justo.

Este argumento apaciguó momentáneamente a Jaime. Sin embargo no pensaba irse de allí sin su CD autografiado.

—Aun así me gustaría hacerles una visita. En son de paz.

—Tú mismo —suspiró Roberto—. Yo lo que voy a hacer es ir a que me arreglen este destrozo. Y tú, en vez de visitas, podrías ir haciendo las maletas.

—¿Las maletas?

—Nos largamos de aquí. No quiero pasarme las vacaciones amenazado por la mafia rusa.

—¿Desde cuándo te achantas ante una amenaza?

—Desde que me han roto el corazón, ¿vale? Soy un tío sensible, y no me sale de la punta del nabo ver cómo ese bombón del flequillo se pasea por el césped de la piscina de la mano del puto calvo.

Jaime salió de la furgoneta sin poder creerse lo que estaba oyendo. Así que se trataba de eso: su amigo era víctima de un absurdo ataque de celos. A continuación, Roberto se marchó en busca de un taller de reparaciones y Jaime subió al apartamento para dejarlo todo listo antes de partir.

Sin embargo, había algo que tenía que hacer. Jamás se hubiera perdonado no intentarlo. Después de hacer las maletas y limpiar el piso, sacó una lata de cerveza de la nevera, se la tomó de un trago y tomó el ascensor hacia la planta baja. Respiró hondo, se frotó las manos y pulsó el timbre de la puerta.

Se oyó un grito de mujer en ruso y luego unos pasos que se acercaban. Alguien abrió y Jaime se encontró cara a cara con Vasilev, el subalterno cachas con pelo a cepillo, que al verlo arrugó la nariz como si le hubiesen dejado una mofeta muerta en el felpudo.

—¿Qué quiere? ¿No tuvieron bastante anoche?

—Vengo a título personal. Mi amigo se pasó, y le pido disculpas en su nombre. Había bebido e intentó sobrepasarse cortejando a la mujer equivocada.

—No sé qué dice.

—Mi amigo. Estaba borracho. Trompa. Pedo. ¿Entiende? Intentó ligar con la novia de su jefe. Le pedimos disculpas.

—Bien —dijo el ruso, y empezó a cerrar la puerta.

—Espere, espere —pidió Jaime introduciendo el brazo en el hueco—. Tengo que pedirle algo. Como gesto de buena voluntad, entre caballeros… ¿Me sigue?

—Fuera.

—Me iré. Nos vamos hoy mismo, no les causaremos más problemas. De hecho íbamos a marcharnos cuando vimos que nuestra furgoneta ha sufrido un accidente. Los cristales están rotos. Un desastre.

—Ustedes destrozaron nuestra fiesta.

—Le pido disculpas otra vez por eso. —Jaime tragó saliva. No sabía muy bien cómo realizar la siguiente petición ni la reacción que generaría—. Dentro de la furgoneta había algo. Un disco de música. No vale nada, se puede encontrar en cualquier tienda… pero para mí tiene un gran valor sentimental.

—Lo hemos escuchado. Basura.

—Sí, sí, sí, claro, sin duda, es mejor Chaikovski. Y Prokofiev. Y… y Stravinski… Rachmaninov… ¡Dimitri Tiomkin!

—¿Quién?

—Nos encantó la música de anoche, en su fiesta. Chaikovski era un genio descomunal. Enorme.

—Da. Pero ustedes lo estropearon todo. Músicos enfadados. Instrumentos rotos. Completo desastre.

—Lo lamento, lo lamento muchísimo. Ojalá pudiéramos hacer algo por reparar el daño…

—Pueden. Márchense.

—Claro, nos vamos ahora mismo. —Jaime permaneció mirando al ruso, que no hizo nada por volver a comunicarse. Tampoco por cerrar la puerta. Se quedaron allí, mirándose, como dos esfinges sin horarios ni planes a corto plazo—. Oiga, sería estupendo que me devolviera el CD. Total, a usted no le gusta, y a mí… A mí me lo regaló mi madre. En su… en su lecho de muerte.

—Siento mal gusto de su madre. —Vasilev amagó con cerrar la puerta, pero pareció pensarlo mejor—. Espere.

El ruso volvió adentro dejando a Jaime solo en el descansillo. Aunque humillado y dolorido, si finalmente le devolvían el CD estaba dispuesto a olvidarlo todo y marcharse de allí para no volver. Borraría de su memoria esas fatídicas vacaciones y el año siguiente se iría a Zurragamurdi a buscar brujas. Pero antes se aseguraría de que Roberto no quisiera montárselo con ninguna.

Vasilev regresó. Tenía algo en la mano. Era el CD de Ratatuille, dentro de su funda. A Jaime se le iluminó el rostro cuando el ruso se lo tendió, pero cuando estaba a punto de cogerlo, Vasilev lo dejó caer y lo pisoteó con su bota de piel de cocodrilo, destrozando la carcasa de plástico. Luego cogió el CD y lo partió por la mitad antes de hacer añicos el cuadernillo de papel.

—¡No! —exclamó horrorizado Jaime cuando vio que la firma de Michael Giacchino se partía en dos al mismo tiempo que el hocico de la rata Rémy y la Torre Eiffel que tenía detrás.

Vasilev le lanzó los pedazos encima.

—Disfrute —dijo antes de cerrar la puerta.

9

Jaime Azcárate sintió que se le acababan de mear encima.

No era la firma, ni el CD (que también); era la humillación, el daño moral, y también el físico. El primero enmascaraba ahora el escozor de las heridas de la noche pasada, pero no era comparable a la frustración que notaba crecer dentro de él.

Se quedó un rato sentado en el descansillo, lamiéndose las heridas. Luego se levantó y consideró sus opciones.

Llamar otra vez a la puerta y partirle la cara a aquel desgraciado…

…O marcharse con las orejas gachas.

Una posibilidad intermedia se fue modelando mientras subía en el ascensor y veía su patética imagen en el espejo: la ceja partida, el pómulo morado, los restos del cuadernillo del CD abultando el bolsillo de su pantalón corto… Seguro que era una mala idea, producto de la ira, y que se le pasaría en cuanto volviera a bajar con el equipaje para esperar a Roberto en la acera. Pero sentado sobre una de las maletas en el aparcamiento exterior del complejo, la idea fue cobrando más fuerza y una sonrisa de lobo se formó en su cara, azotada por el cálido aire que venía del mar.

Cuando tres cuartos de hora después apareció Roberto con los cristales de la Dobló reemplazados, la sonrisa lobuna seguía ahí.

—¿Qué haces? ¿Yoga? —preguntó su amigo tras detener el vehículo junto a él. Luego cortó el contacto y se apeó—. ¿Has visto? Como nuevas. He tenido suerte. Lo ha pagado el seguro y no me han hecho esperar demasiado. Lo único el follón de tráfico que se monta en la rotonda para coger la AP-7, pero bueno, lo importante es que ya estoy aquí. ¿Y a ti qué te pasa? ¿Por qué no hablas?

Jaime se puso de pie y estiró los músculos. No había nadie a la vista, ni por la calle ni en las ventanas del complejo residencial.

—Vamos a cargar las maletas —dijo—. Y luego espérame con el motor encendido. Tengo que hacer un recado.

—¿Un recado?

—Sí. —Jaime vio junto al bordillo una piedra de buen tamaño y la sopesó en su mano—. Tengo una deuda con un vecino, y no quiero irme sin pagársela.

10

—¿Jaime apedreó al ruso? —preguntó Paloma entre la curiosidad y el espanto.

—No, mujer. Está loco, pero no es tan cruel. El objetivo era el Audi todoterreno del garaje.

—¿Se cargó el cochazo de un mafioso ruso?

—En realidad no. Pero la idea era esa.

—¿Se arrepintió?

—No exactamente. Resulta…

—Espera. Hace calor. ¿Te importa si abrimos un poco la ventana?

—¿No querrás decir que huele mal?

—Sí. Pero también hace calor.

Roberto se levantó del sofá y descorrió uno de los ventanales que separaban el salón del balcón. Era viernes, y el griterío de unos jóvenes que empezaban pronto el fin de semana se coló en la vivienda del primer piso. Paloma tenía razón. Incluso con el otoño bien entrado, la temperatura era más propia de junio que de noviembre.

Roberto se sentó de nuevo en el sofá y al hacerlo emitió un gruñido.

—¿Todavía te duele? —preguntó Paloma.

—Es un dolor fantasma. Posiblemente ya no esté ahí en realidad, pero cuesta olvidarse de él. Te lo recomendaría, pero no es agradable. ¿Qué te estaba contando?

—Jaime iba a destrozar el coche de los rusos.

—Ah, sí. Flipa. Yo afuera, con los cristales de la Dobló recién reparados y el motor encendido, como el tío que espera a que sus colegas terminen de atracar un banco. Y Jaime que agarra la piedra, vuelve a entrar en el edificio y baja al parking en el ascensor dispuesto a cobrarse lo que vale una firma de Michael Giacchino a base de destrucción…

—¿En serio? ¿Por un CD?

—No por un CD. Embebido por un sentimiento de justicia y el deseo de servir a una causa noble y restaurar su dignidad.

—O sea, por un CD.

—¡Pues claro! Por un puto CD firmado. ¿De verdad eres la novia de Jaime Azcárate?

—A veces me gustaría no serlo.

—No me extraña —suspiró Roberto—. ¿Entiendes ahora por qué decidí alejarme de él?

11

Embriagado por el aroma de la venganza, Jaime Azcárate no se había preocupado de que en el interior del parking hubiera cámaras de seguridad.

Pero las había. Lo supo en cuanto accionó el interruptor de la luz.

Ahí estaba, una cámara tan orgullosa e insolente que ni siquiera se molestaba en ocultarse, apuntando con su único ojo a la plaza de aparcamiento de los rusos.

También se fijó en algo curioso. Al lado del imponente Audi Q7 de carrocería plateada, había un par de armarios empotrados en la pared y, entre ellos, una enorme jaula con barrotes dorados como las utilizadas en los espectáculos de estriptis. La pintura estaba tan mal aplicada que formaba bultos en varias zonas.

Jaime tuvo un mal pálpito. ¿Qué hacía allí aquello?

Por su mente pasaron imágenes sórdidas de presos condenados a morir de hambre y sed, o de mujeres desnudas y maquilladas contoneándose entre los barrotes para excitar a solteros solitarios o casados descontentos.

No sabía cuál de las dos imágenes le daba más grima y dudó de si seguir adelante con aquello. Esa gente estaba metida en asuntos turbios. Lo supuso cuando vio a los cuatro hombres negociar en torno a aquella mesa en la fiesta del restaurante. Allí se movía dinero, no estaba claro cuánto ni de dónde procedía. ¿Y si decidían cobrarse la venganza y lo perseguían hasta Madrid? La carátula del CD, hecha confeti en su bolsillo, le animó a continuar.

Hazlo, le dijo el hocico de la rata Rèmy. Pídele a Laura que te asigne la escritura de un reportaje exótico en algún lugar remoto mientras se calma la cosa y asunto arreglado; pero no te achantes ahora. Mira lo que me han hecho. ¿Vas a consentir que se vayan de rositas?

Muy mal debía estar para escuchar la voz de una rata de dibujos animados, pero Jaime decidió hacerle caso. La idea de pedirle a Laura Rodríguez, la directora de la revista Arcadia, que lo enviara a trabajar lejos una temporada le pareció una buena solución. Claro que podían ir a por Roberto, pero su amigo era vigilante de seguridad con licencia de armas. Sabría defenderse.

Por ahora, tocaba lo que tocaba.

La cámara lo observaba. Jaime sacó su móvil y le hizo una foto que envió a Roberto a través de un mensaje de texto junto con una pregunta:

¿Crees que tiene visión nocturna?

La respuesta de su amigo no tardó en llegar.

La misma que un caniche. ¡Es una antigualla!

Eso facilitaba el plan que Jaime había empezado a diseñar. Las luces del parking permanecían encendidas durante un tiempo determinado y luego se apagaban. Después de pulsar el interruptor para encenderlas, reculó hasta el cuartito del ascensor y esperó. Había memorizado el lugar donde estaba el Audi y cuántos pasos necesitaba dar para plantarse ante él. Cuando la oscuridad regresara, sólo tenía que salir al parking, recorrer esa distancia, descargar la piedra las veces que hiciera falta contra el parabrisas y volver al ascensor.

¿Qué podía salir mal?

Nada, dijo la voz de Rèmy, la rata. ¡Hazlo!.

Pasados dos minutos, la luz desapareció al otro lado de la rendija de la puerta. Jaime no perdió el tiempo. Se plantó de un salto en el parking, dio siete veloces pasos hacia la izquierda y amparado por la oscuridad palpó las delicadas formas de la carrocería del coche, buscando el tacto del vidrio. Lo encontró. Alzó la piedra y calculó la fuerza que necesitaría para romper el parabrisas con la menor cantidad de golpes posibles.

—Rusia 2, España 1 —murmuró un segundo antes de golpear con todas sus fuerzas…

…y medio segundo antes de que las luces del parking se volvieron a encender y el coche y él quedaran bañados de una diáfana y acusadora claridad.

12

La puerta que conducía al cuarto del ascensor se abrió y tres hombres aparecieron en el garaje.

Jaime apenas tuvo tiempo de tirarse al suelo y arrastrarse bajo el Audi para no ser descubierto, golpeándose la cabeza con el chasis. Desde allí distinguió tres pares de zapatos que se dirigían hacia él. Unos eran negros, lustrosos y de aspecto caro. Los seguían unas botas de piel de cocodrilo acabadas en punta que le eran familiares, pues se las había visto hacía sólo una hora a Vasilev, el ayudante de Komarov. El tercer hombre caminaba arrastrando unas bambas que en tiempos debieron de haber sido blancas y que ahora presentaban una amalgama de grasa, tierra y césped.

Los tres se detuvieron junto al Audi.

Jaime, tumbado boca abajo, tenía la sensación de que sus latidos chocaban contra el cemento del suelo y provocaban temblores en todo el aparcamiento, como los pasos del T-Rex de Parque Jurásico.

—Ne… volnu… volnuy… tes —balbuceó el hombre de las bambas sucias, al que Jaime había identificado como Filomeno, el viejo portero del edificio—. Ya obesh… obesh… chayu…

—Deja ruso —pidió Vasilev malhumorado—. Mejor nosotros español.

—¿Por qué? ¿Qué pasa con mi ruso?

—Que es como mierda. Insulto a lengua y país nuestro.

—Pero me gustaría practicar… Llevo meses estudiando. Aquí viven muchos compatriotas suyos y…

—Más estudiar, menos hablar.

Filomeno refunfuñó algo que Jaime no reconoció ni como ruso ni como español.

—¿Crees entonces que podrá ser mañana? —preguntó la voz firme y pausada de Komarov desde lo alto de los zapatos caros—. Mi cliente tiene auténtico interés en ella.

—¡Claro! Considere a esa guarrilla suya.

—No llames “guarrilla” —le regañó Vasilev.

—Kolia tiene razón —intervino Komarov—. Esa muchacha tiene nombre.

Los elegantes pasos de unos zapatos de tacón se unieron al diálogo. Desde debajo del coche, Jaime vio las uñas pintadas de rojo que sobresalían de la parte delantera de unas sandalias doradas atadas a unos estilizados tobillos.

La mujer habló en ruso y Jaime la reconoció. Era Margosha, la causa de los absurdos desvelos de Roberto. Parecía disgustada, y Komarov intentó tranquilizarla con una frase breve y contundente pronunciada en tono seguro y de la que Jaime no entendió absolutamente nada, aunque le sonó algo parecido a tijonostanetsiadomakoliu.

Ni puñetera idea.

—¿Qué hay de la niña? —preguntó Filomeno—. ¿Se quedará en el piso?

—Sí, pero tú no te preocupes por eso. Olga cuidará de ella —respondió Komarov—. Margosha es contraria a tenerla en nuestra casa. Y a mí tampoco me apetece que se meta en mis asuntos. Estará vigilada y atendida, no nos causará problemas.

—Puede contar conmigo si necesita algo.

—Lo sé, Filomeno. Y te lo agradezco.

Filomeno carraspeó.

—Hablando de agradecer…

—¿Eh? Ah, claro, disculpa. Kolia, págale.

Jaime detectó el crujiente sonido de un sobre de papel cambiando de manos.

—Espasibo —dijo Filomeno.

Margosha volvió a protestar en ruso. Las puertas del coche se abrieron y se cerraron. Jaime sintió que la suspensión del vehículo cedía ligeramente con el peso. Vio las bambas de Filomeno desaparecer por la puerta que conducía al ascensor y oyó el motor del vehículo ponerse en marcha encima de él.

Oh, oh…

El mundo empezó a moverse peligrosamente para Jaime mientras el Audi retrocedía para salir de su plaza de aparcamiento. Si lo hacía en línea recta, en pocos segundos Jaime quedaría expuesto delante del conductor. Miró hacia ambos lados. No había coches aparcados bajo los que rodar y esconderse.

Aunque había espacio de sobra para salir recto, Jaime temió que al conductor le diera por girar. Entonces las ruedas le pasarían por encima, y el CD de Ratatuille y las lunas de la furgoneta de Roberto no serían lo único roto durante esas vacaciones.

Tenía que hacer algo. Y de inmediato.

A la mierda, pensó, e hizo lo primero que se le ocurrió. Se puso panza arriba y se agarró a las tripas metálicas del coche, rezando para que ninguna pieza móvil y afilada —no tenía mucha idea de mecánica— le cercenara los dedos. Nada más hacerlo, notó que los ejes de las ruedas giraban, y supo que acababa de librarse de ser aplastado como una cucaracha.

Contuvo el aliento mientras el coche orientaba el morro hacia el portón del garaje y alguien apretaba el botón del mando que lo accionaba.

Por un momento pensó en quedarse allí agarrado, pero si el coche salía a la carretera no aguantaría demasiados kilómetros en esa posición. En algún momento tendría que soltarse, y era mejor hacerlo ahora que sobre el asfalto a 120 kilómetros por hora en una autopista abarrotada.

Respiró hondo y se soltó, dejando que el coche le pasara por encima. Casi en el mismo momento, la luz del parking se apagó.

Tirado en el suelo, se quedó lo más quieto posible, esperando que los ocupantes del Audi, más pendientes del portón que empezaba a abrirse que de la posibilidad de que alguien se hubiera descolgado de los bajos del vehículo, no miraran en ese momento por el retrovisor.

Cuando vio que el coche subía la rampa y desaparecía en el rectángulo de claridad que daba a la calle, Jaime expulsó el aire de los pulmones y se frotó las manos manchadas de grasa, sintiéndose de nuevo a salvo en la oscuridad del parking.

—Joder, por qué poco.

13

—Bueno, ¿entonces qué pasó? —preguntó Paloma—. Dime que os volvisteis a Madrid y os olvidasteis del asunto.

—¿De verdad que es tu novio? ¿De verdad lo conoces desde la universidad? ¿De verdad eres Paloma Blasco, o un ente de otro planeta que ha poseído su cuerpo?

—Vale, no se olvidó del asunto.

—¡Ni de coña se olvidó del asunto! En cuanto vio que los rusos salían, subió corriendo la rampa, pasó por debajo de la puerta del garaje como un Indiana Jones de los chinos y se subió a mi Dobló.

—Y te dijo que siguieras a los rusos.

—Mola tu novio, ¿eh? Yo le dije que se fuera a la mierda, que ya habíamos tenido bastante suerte y que si no queríamos terminar en las aguas del puerto de Estepona con los pies dentro de un bloque de cemento lo mejor era largarnos lo más lejos posible.

—No me lo creo.

—¿Qué no te crees?

—Que esas fueran tus razones. Te vi en Verona y en Cerdeña y no eres tan cobarde.

—No era cobardía. Era salvar las pelotas. ¡No es lo mismo!

—Vamos, Roberto. Lo que pasó fue que la rusa esa te había roto el corazón y querías irte de allí para recomponerlo con la distancia.

—Ahora el que no se lo cree soy yo.

—¿El qué?

—Que conozcas mejor al amigo de tu novio que a tu novio en sí. ¡Vale, lo confieso! Esa zorra eslava se había burlado de mí, y no quería que siguiera haciéndolo. Además, ¿qué coño importa eso? Lo relevante es que tu novio me amenazó con untarme las manos de grasa por la tapicería si no seguía a los rusos. Me pareció un argumento convincente, así que me cagué en toda su estirpe y seguí al Audi por la vía de servicio que conducía a la carretera general. Había mucho tráfico, así que no me vieron. Fuimos tras ellos en dirección a Estepona y vimos cómo se desviaban por una carretera secundaria que conducía a un puticlub llamado La Colmena.

—Propiedad de Komarov, ¿no?

—Eso es lo que dejó caer Rafa cuando le llamamos aquella madrugada. Entonces entendimos la jaula de estriptis del garaje y toda esa mierda.

—Pero entonces… ¿Margosha era…?

—¿Puta? Más o menos. Días después supimos por las noticias que lo había sido hasta que Komarov se enamoró de ella y la sacó de ese mundo. No para mantenerla alejada de él, qué va, sino para contratarla en su propio negocio. Era una especie de instructora.

—¿Instructora? ¿De prostitutas?

—De las pobres chicas que su novio hacía venir desde Rusia para trabajar en sus garitos infames… lo que la convertía a ella en una hija de puta de igual categoría, claro.

—Pero tú seguías pillado.

—El ser humano es complejo por naturaleza —dijo Roberto espantando con la mano una imaginaria mosca—. De todas formas estamos adelantando acontecimientos. ¿Por dónde íbamos?

—Vosotros por la carretera. Los rusos en La Colmena.

—Ah, sí. Nos pareció imprudente entrar en aquel tugurio, así que seguimos adelante y, para que veas que no perdemos el tiempo, terminamos en el puerto de Estepona, tomando una ración de pulpito encebollado y unas cervezas en un chiringuito al lado del mar. Yo tuve que tomar más de una, y más de dos, para poder digerir lo que tu novio me contó.

—¿Qué te contó?

—Que Komarov y el portero del edificio planeaban secuestrar a una niña y retenerla en el apartamento que ocupaban Vasilev y los sobrinos de Margosha, a cargo de una tal Olga, hasta concertar una cita con alguien a quien Komarov se había referido como “mi cliente”.

—Me estoy liando con tanto nombre.

—Tranquila, iré más despacio. Por lo que habíamos visto y oído, dedujimos que Komarov y Margosha no vivían en aquel piso, y sólo iban de vez en cuando. Quienes estaban allí como residentes fijos eran Vasilev y los sobrinos rubio y pelirrojo.

—¿Y la tal Olga?

—La mujer de la limpieza. La que Jaime oyó gritar cuando llamó a la puerta para pedirles que le devolvieran el CD. La verdad es que tu novio siempre ha tenido una imaginación muy peliculera, pero después de comprobar a qué negocios se dedicaban los rusos tuve que reconocer que podía tener razón. Un puticlub, un cliente, una niña… Todo encajaba. En aquel momento tuvimos clarísimo que nuestros encantadores vecinos estaban metidos hasta el hipotálamo en asuntos repugnantes.

—¿Pero por qué Filomeno hacía eso? ¿Por qué colaboraba con unos mafiosos?

—¿Te gustan los musicales? ¿Conoces uno que se llama Cabaret? ¿Conoces la canción Money?

—Vale.

—Ya te dije antes que empezó a caernos mal el segundo día. Cuando lo vimos por primera vez nos dijo que llevaba media vida trabajando allí, y se le notaba harto. Estaba a punto de jubilarse y, al parecer, no le venía mal cobrar un dinerillo extra para engordar la pensión.

Paloma suspiró. La tarde empezaba a languidecer al otro lado de la ventana.

—Déjame adivinar. No disteis aviso a la Policía.

—¿Tú lo habrías hecho? Nos basábamos en puras conjeturas y en una conversación medio en ruso medio en español que tu novio había escuchado escondido debajo de un coche que un minuto antes se proponía destrozar a pedradas. El coche de un tipo a sueldo de otro tipo al que la policía de Estepona parecía lamer el cipote, a juzgar por cómo nos trataron después de la pelea del Sunanoo.

—O sea, que no avisasteis a la Policía y os quedasteis a investigar por vuestra cuenta. —Paloma intentó ver más allá del rollizo cuerpo de Roberto, buscando una razón a tanta temeridad—. Siempre habéis sido así, ¿verdad? O sea, nunca habéis tenido en cuenta el sentido común.

—Yo sí, una vez. En Cuenca. Pero hace mucho. ¿Quieres que te lo cuente o seguimos con la otra historia?

—Sigamos. Qué remedio…

14

Filomeno debía tener la mosca detrás de la oreja, pero no dio muestras de ello hasta primera hora de la tarde. Hasta entonces se limitó a cumplir con sus obligaciones como portero del edificio mientras veía pasearse a aquel tipo alto y delgado vestido con camiseta blanca y pantalones cortos de color caqui, que llevaba todo el día merodeando alrededor de su garita acristalada y que lo saludaba con la mano cada vez que él alzaba la vista.

Hacia las cuatro, decidió salir a preguntarle si necesitaba algo, a lo que el otro respondió que no, que sólo estaba tomando el aire. No muy convencido, Filomeno volvió a su puesto.

Jaime respiró tranquilo, aunque se sentía idiota perdido por lo que estaba haciendo. No tenía claro que vigilar al portero fuese a darle la solución al enigma.

Lo suyo eran las obras de arte con secretos y las reliquias sagradas, no el espionaje cutre basado en suposiciones.

Aun así, no cejó en su empeño, y en cuanto Filomeno hubo vuelto a su caseta, continuó al acecho, tratando de disimilar al máximo y alejándose hasta donde pudiera mirar sin ser visto. Había decidido que prolongaría un poco más sus vacaciones en aquel lugar. Si los rusos los veían, que los vieran. Si coincidían en las zonas comunes o por la calle los saludarían educadamente como a cualquier otro vecino y santas pascuas.

La diferencia era que Jaime no pensaba ser cualquier otro vecino, sino una suerte de infiltrado dispuesto a desbaratar una posible operación criminal. Era un acto de justicia, de desafío, de rebeldía, quizás de venganza. Su mente y su sangre hervían, y a aquella temperatura era difícil descifrar pensamientos y emociones. Lo único que tenía claro era que aquellos rusos no iban a salirse con la suya.

¡Así se habla!, decía el hocico de Rèmy, la rata, aunque su voz había cambiado. Ya no hablaba como un roedor de dibujos animados, sino como una persona real.

Una mujer.

Una mujer joven.

Una niña.

Considere a esa guarrilla suya.

Jaime sentía la bilis en la boca del estómago. Pese al miedo y las dudas, algo dentro de él trataba de convencerlo de que estaba haciendo lo correcto. Si podía salvar la vida de una niña condenada a prostituirse, no abandonaría con facilidad.

En el fondo sabía que si realmente se estaba llevando a cabo una operación criminal, ellos poco podrían hacer. Pero el mero hecho de permanecer allí acosando a esa pandilla de matones, ladrones y mafiosos que los habían humillado, le llenaba de satisfacción. Si además conseguían alguna prueba de que esa gente se dedicaba a secuestrar y prostituir jovencitas, mejor todavía.

Tal como supuso, no le costó mucho convencer a Roberto para que participara en el plan, sobre todo cuando le explicó que su labor consistiría principalmente en permanecer tirado en una tumbona de la piscina durante un día entero.

Apostado en la zona de la piscina que daba al jardín comunitario, con gafas de sol estilo John Lennon y embadurnado de crema solar, Roberto fingía dormitar con un cómic de tapa dura sobre el regazo mientras controlaba en todo momento el acceso exterior al apartamento de los rusos. Junto a él estaba su teléfono móvil, por si tenía que dar parte a Jaime o por si éste tenía que ponerse en contacto. Llevaba a cabo su labor de manera eficiente, casi sin esfuerzo. Años como vigilante de seguridad en conciertos de rock y centros comerciales habían agudizado sus sentidos para detectar la menor alteración en el ambiente. Aunque a diferencia de Jaime él estaba convencido de que aquello era una peligrosa pérdida de tiempo, al menos allí estaba tumbado y a la fresca.

La mañana transcurrió sin novedad, y lo mismo ocurrió durante la tarde.

A punto de quedarse dormido, llamó a Jaime por teléfono.

—Tío, esto es un muermo.

—Paciencia.

—No, joder. Eso me dijiste hace un rato. La actividad aquí es nula. Ni siquiera hay gente en la piscina.

—Mejor, ¿no? Así la tienes para ti solo.

—Te lo digo en serio. Aquí no hay nadie. Los rusos no están en su apartamento. El único movimiento que hay detrás de esa cristalera lo provocan los paseos de la mujer de la limpieza, que de vez en cuando se asoma y me mira. Yo creo que le molo.

—No empieces otra vez con eso.

—Vale, olvídalo. —Una pausa—. Jaime, sabes que te aprecio. Pero ¿no has considerado que se te esté yendo la olla un poquito más de lo habitual?

—Sí, pero eso no importa. Los rusos hablaron de una niña. Oí perfectamente que Filomeno se encargaría de entregarla hoy, y que la tendrían en el apartamento.

—Pues de momento no hay señales de nada de eso. Y como la cosa no cambie, te vas a quedar solo. Agarro mis cosas y me vuelvo a Madrid, te lo advierto.

—No seas así…

—Joder, ¿qué quieres? Llevamos vigilando este sitio desde primera hora de la mañana. No sabemos si han abortado el plan o si han cambiado la fecha de entrega. A lo mejor Filomeno se adelantó y lo hizo anoche. O por la tarde, mientras estábamos poniéndonos hasta las patas de pulpo y cerveza en el puerto. No podemos estar de vigilancia tooooooodo el día, y menos nosotros dos solos.

Jaime sabía que su amigo tenía parte de razón. Era imposible que ellos dos vigilaran todo el complejo al mismo tiempo. Por otro lado, cabía la posibilidad de que los rusos hubieran llevado a la niña directamente a La Colmena, o a cualquier otro sitio.

—Además estoy canino—añadió Roberto—. Lo menos que podrías hacer es traerme una cerveza y unos panchitos.

—No me hagas reír.

—¿Y qué hay del portero?

—Nada. No se ha movido del sitio. De vez en cuando sale a ocuparse de alguna tontería, pero enseguida vuelve a su mesa.

—Pues compadezco a su vejiga. Yo he tenido que meterme a mear en la piscina dos veces.

—Ahórrame esos detalles, hazme el favor —pidió Jaime haciendo una mueca de asco que enseguida se convirtió en una de aprensión—. Esa niña está por aquí, en alguna parte, estoy seguro. Y ya que no tenemos manera de saber dónde, lo menos que podemos hacer es permanecer alerta hasta que la saquen o la metan en el piso. Y sólo hay tres posibilidades: por la puerta principal, por la puerta trasera o por el garaje.

—Vale, James Bond. Pues si eso es así, y no sé cómo no se te ha ocurrido antes, nos falta un pavo en el equipo. Desde aquí yo controlo la puerta trasera. Imagino que tú andas por la delantera. ¿Pero qué pasa con el garaje?

—Tengo controlado a Filomeno. Si la entrega fuera a producirse en el aparcamiento, él tendría que bajar. Y de momento no lo ha hecho.

—¿Y quién te dice que la entrega no se vaya a hacer mañana? ¿O pasado? ¿O dentro de un mes? Te advierto que lo de las aguas menores lo tengo controlado, pero aún no se me ha ocurrido ninguna solución para las mayores.

—Una cosa no me negarás, Roberto.

—¿El qué?

—Las vacaciones están resultando mucho más interesantes de lo que … —Se interrumpió de golpe—. Oh, oh. Movimiento.

—¿Qué pasa?

—Filomeno. Ha salido de la caseta y viene hacia aquí. Luego te llamo.

15

Esta vez era algo más que un simple mosqueo. Se notaba en el semblante que el hombrecillo huesudo y desgarbado con uniforme gris y bambas exhibía en su escuálido rostro de buitre viejo cuando salió de su caseta y se dirigió directamente hacia Jaime con el ceño fruncido y un forzado aire de autoridad.

—¡Oiga, usted!

Jaime compuso una actitud de absoluta inocencia mientras se guardaba el teléfono en el bolsillo.

—¿Es a mí?

—No, a mi padre. Ya está bien de tonterías. Dígame lo que pasa.

—¿Lo que pasa de qué?

—No se haga el tonto. Usted es el que vive en el apartamento de los señores Vallecillos, ¿no?

Jaime supuso que sí, y así lo indicó con la cabeza.

—¿Qué hace aquí? —inquirió el portero.

—Estoy de vacaciones con un amigo.

—No le pregunto eso. ¿Qué es lo que pretende? Lleva todo el día husmeando de acá para allá. No tendrá pensado robar, ¿verdad?

No. Mi intención es averiguar qué chanchullos te traes con esos rusos.

—¿Robar? ¿Por quién me toma?

—¡Por un ladrón!

—Me está insultando. No pretendo robar, claro que no.

—¿Entonces qué hace todo el día de acá para allá? ¿No tiene adonde ir o qué?

—Estoy buscando algo.

—Ya. Pues mire, creo que voy a llamar a la Policía. A lo mejor le ayudan a encontrar eso, sea lo que sea.

Jaime tenía claro que aquello era un farol. Si algo no le convenía a Filomeno era llamar a la poli.

—Está usted de broma.

—¿Tengo cara de estar de broma?

—No, es que no creo que la policía pueda ayudarme. Lo que estoy buscando es la inspiración.

Filomeno se rascó la cabeza, tratando de encontrar sentido a esa respuesta.

—¿La inspiración?

—Sí, ya sabe. Para escribir.

—¿Es usted escritor?

—Soy poeta.

El aparente interés del conserje se esfumó de golpe.

—Oh.

—Estoy componiendo un poema. Usted pasa mucho tiempo ahí, en su caseta, ¿verdad?

—Pues sí, qué remedio. Pero no me cambie de tema.

—No, no, escuche. Se habrá dado cuenta de que las vistas son siempre las mismas a través de ese cristal. Sin embargo, cada hora que pasa es diferente.

—Sí… bueno. —Jaime casi podía oír los engranajes dentro de la cabeza del portero—. De vez en cuando pasa algún vecino, aunque ya ve que en esta época del año no hay demasiados.

—Exacto, pero no me refiero a eso. —Jaime meditó un segundo. Quizás sus conocimientos de Historia del Arte pudieran serle útiles en aquel momento—. Verá, un mismo paisaje varía de la mañana a la tarde, y del crepúsculo a la noche. Al igual que hizo Cezanne en la montaña Sainte-Victoire, quiero captar la esencia atemporal de este sitio. Y para ello no hay nada como la observación directa y continuada. ¿Entiende lo que quiero decir?

—Eh…

—¿Usted lee poesía?

—¿Eh? No, no, yo no.

—¿Pero le gusta leer?

—Bueno… Mi cuñado me prestó una vez un libro de Ken Follett. Uno muy gordo. Iba sobre algo de la Edad Media o…

Jaime hizo una mueca de disgusto.

—Ah, ya veo.

—¿Qué pasa? —preguntó Filomeno arrugando la nariz—. ¿No le gusta Ken Follett?

—Demasiado alambicado. No he leído nada suyo, pero me da la sensación de que es el típico autor comercial que se basa en arquetipos para provocar emociones simples en lectores poco exigentes. No se ofenda, ¿eh? Para gustos, los colores.

La nariz de Filomeno exhaló vapor, como un rinoceronte a punto de atacar. Jaime temió haberlo mosqueado en exceso.

—¿Quiere que le recite algo de mi cosecha? —preguntó—. A lo mejor sirve para picarle el gusanillo por la poesía.

—No, no, no me dé la murga. Tengo cosas que hacer. Y deje de pasearse por aquí, se lo advierto. Como siga tocándome las narices, le juro que llamo a la Policía.

—Descuide.

Jaime suspiró con disimulo. Se había librado del portero y, en vista de la chapa que le había dado, presentía que no volvería a molestarlo más. Pero entonces Filomeno hizo algo inesperado. En lugar de volver a su puesto, arrastró los pies hacia la verja principal del complejo para salir a la calle.

Jaime llamó a Roberto.

—¿Qué pasa?

—Filomeno ha salido del edificio. Voy tras él.

Jaime contó mentalmente hasta tres y echó a andar hacia la verja. Pero cuando estaba a punto de poner la mano en el picaporte, una voz detrás de él lo detuvo.

—¿Todavía por aquí?

Un acento extraño y un timbre conocido. Jaime se volvió despacio y sus ojos y su boca se dilataron al unísono al encontrarse cara a cara con el sobrino rubio, que lo miraba como un gato a una anchoa.

—Hola —saludó Jaime como si tal cosa. La aparición de aquel tipo le había pillado totalmente por sorpresa.

—Pensábamos que os habíais ido.

—Íbamos a hacerlo —titubeó Jaime tensando el cuerpo. El rubio tenía una expresión permanente de “te voy a calzar una hostia”, lo que hacía imposible anticiparse al momento exacto del golpe—. Pero aún nos quedan días de vacaciones y hemos decidido aprovecharlos.

—Muy imprudente. A lo mejor deberíais buscaros otro sitio. A mi tía no le gustáis.

—Eso romperá el corazón de mi amigo, pero se lo diré.

—A mí tampoco me gustáis. Ni a mi patrón.

Jaime tragó saliva. A esas alturas era capaz de reconocer una amenaza a kilómetros. Miró por detrás del hombro del rubio, hacia el pasaje que conducía del bloque de edificios a la piscina, esperando ver aparecer a Roberto de un momento a otro. Pero no apareció nadie. Y Filomeno se había marchado quién sabía adónde.

—Nos gusta esto —dijo Jaime intentando ganar tiempo—. De todas formas ahora mismo me iba a dar una vuelta.

—Haces bien. ¿Quieres un consejo? No vuelvas.

—Lo tendré en cuenta.

La mano de Jaime asió el picaporte gris de la puerta y lo empujó hacia abajo. Entonces el rubio le agarró la muñeca. La mirada fiera seguía ahí, perenne como un agresivo tatuaje. Jaime se preparó para el golpe que se avecinaba. Pero en lugar de un puñetazo recibió una sorprendente sonrisa.

—Tienes huevos —dijo el rubio—. Eso me gusta.

—Me alegro. ¿Me sueltas la muñeca? La necesito para abrir la puerta.

—Te invito a un trago en el bar de la inglesa.

—Muy amable, pero he quedado para cenar.

—Todavía es pronto. ¿Dónde está tu amigo?

—No sé. Supongo que en la piscina. Le gusta el agua.

—Y a mí la cerveza. Vamos a tomar una. Por las buenas relaciones entre vecinos. ¿Sí?

Jaime sabía que lo que tenía delante no era una invitación cordial. El sobrino rubio le estaba obligando a acompañarlo, quién sabía con qué intenciones. Intentó negarse de nuevo, pero la mano que le aferraba la muñeca ejerció más presión sobre esta.

Instintivamente, Jaime cerró el puño que tenía libre, dispuesto a estrellárselo al otro en las narices. Pero en el último momento lo pensó mejor. Tal vez ahí había una oportunidad de obtener algo de información.

—De acuerdo.

—¿Sí?

—¿Por qué no? Una cerveza antes de cenar no me hará daño.

—Así se habla —dijo el rubio soltándole la muñeca e indicándole con un gentil ademán que saliera a la calle antes que él.

16

—¿Me estás diciendo que Jaime se fue a tomar una caña con ese ruso?

—Más de una.

— ¿Y tú en la piscina?

—A ver…

—¿Pero qué historia es esta?

—¡Una muy idiota! —reconoció Roberto—. Pero la reacción de Jaime estuvo justificada. Tenía mosqueados a los rusos y al portero. Si los cabreaba más, podía haberse liado una buena. Estaba claro que Filomeno había alertado con su móvil a los rusos de que Jaime los espiaba y el rubio llegó para hacerse cargo. Si Jaime hubiese rechazado la invitación, seguro que se habría llevado una paliza o algo peor. Además, pensó que si aceptaba tal vez pudiera sacarle alguna información sobre lo que estaba pasando allí.

—¿Y se la sacó? Por favor, no hagas un chiste con mi pregunta.

—No iba a hacerlo.

—Te he visto las intenciones.

—¡Pues me tocas los cojones! Jajajajaja.

—Eres tan…

—Lo siento. Soy sensible a la provocación.

—Eres peor que eso. En fin, ¿qué pasó? ¿Consiguió Jaime algo del rubio?

—Ya lo creo que lo consiguió. Volver al edificio más pedo que Alfredo. Tu novio se dejó llevar y se metió para el cuerpo siete botellines. ¡Siete! No sé de qué coño estuvieron hablando, pero desde luego nada relacionado con la mafia rusa, ni la prostitución, ni el tráfico de mujeres. Jaime no se atrevió a preguntar y el otro, obviamente, no sacó el tema.

—¿Y mientras tú, qué? ¿Seguías en la piscina?

—No, joder. Ya estaba oscureciendo y se me estaba quedando la piel como un pollo desplumado. Me vestí y di una vuelta por el complejo mientras intentaba localizar a Jaime, pero el muy cabrón no me cogía el teléfono.

—Menuda pareja de detectives. O sea, uno de botellines con un ruso y el otro en bañador dando vueltas por ahí con el móvil en la oreja sin averiguar nada.

—¿Quién ha dicho que no averigüé nada? A ver si te crees que soy tan incompetente como tu novio.

17

Jaime despertó en su cama, aún mareado, pero algo más descansado tras la breve siesta. Al abrir los ojos, vio a Roberto sentado en un borde del colchón jugueteando con su Smartphone.

—Coño, bello durmiente —dijo éste dejando el teléfono a un lado—. ¿Ya se te pasó la cogorza?

—¿Qué cogorza? He bebido más otras veces.

—Sí, pero más relajado.

—No era la mejor compañía. Y yo para él tampoco. —Jaime se incorporó lentamente hasta quedar sentado. Su cerebro era un combinado de mareo y dolor con aroma a malta—. Dios, ¿tienes un ibuprofeno? Me va a estallar la cabeza.

—Es lo que tiene pimplarse siete cervezas.

—¿Y qué querías que hiciera? Ese tío bebía como un cosaco. Si me quedaba atrás, sospecharía.

—No, si yo no digo nada. ¿Pero te acuerdas de Con la muerte en los talones? Podrían haberte puesto al volante de un coche y dejar que te despeñaras montaña abajo. Conductor borracho. Fin del asunto.

—No exageres. Sólo quería distraerme y dejarme un poco tocado. No matarme.

—¡Siete botellines! Al menos espero que pagara él.

—Lo hizo.

—¿Y la conversación qué tal? ¿Te contó algo interesante?

—Nada que nos sirva de mucho. Me dijo que él no quería hacernos daño, pero que sus jefes no se andaban con chiquitas, y que si insistíamos en molestarles nos íbamos a arrepentir.

—Coacción a base de birras. Debe ser una técnica del KGB que desconocía.

—Soy idiota, pero en ese momento no pude hacer otra cosa. Si hubiera podido seguir a Filomeno…

—Deja eso ya, no tiene remedio. ¿Por qué no duermes un poco más? Lo verás todo con más claridad después.

—Estoy bien. —Un pinchazo en la sien demostró lo equivocado que estaba—. Sólo necesito un ibuprofeno… y un café bien cargado.

—¿Con doble de azúcar y leche, Milady?

—Solo. Y sin azúcar.

—Así me gusta, como los hombres —refunfuñó Roberto saliendo del dormitorio para dirigirse a la cocina.

Jaime cerró los ojos. No podía creer lo imbécil que había sido. Cada minuto que pasaba se arrepentía más de no haber estampado el puño en la nariz del rubio y haber salido corriendo tras Filomeno. Ahora el alcohol lo tenía medio adormecido y a una parte de su mente le importaba un bledo todo aquel asunto. Pero la otra parte, esa que siempre se proponía llegar hasta el fondo de las cosas, la que le había creado una intachable reputación como “resolvedor oficial de misterios” de la revista Arcadia, se mantenía intacta, protegida de los remordimientos por un dique de férrea determinación.

Se tomó el café y la pastilla que le trajo Roberto, y decidió concentrarse en la medida de lo posible.

—¿Y tú qué? —preguntó—. ¿Alguna novedad?

—Pensé que no ibas a preguntármelo. —Pese a los restos de la tajada que llevaba encima, Jaime intuyó que su amigo tenía algo importante que contarle—. Poco después de que me llamaras para decirme que ibas detrás de Filomeno, me di un último baño en la piscina y salí en tu busca por si necesitabas refuerzos.

—Los necesitaba, créeme.

—Cállate, borracho. Fui hacia la salida, y al pasar junto a la garita de Filomeno, vi al sobrino pelirrojo saliendo de ella.

—¿Y Filomeno?

—No estaba. Se había ido. Joder, eso sí lo sabes.

—Ya, pero a lo mejor había vuelto. Te recuerdo que le perdí la pista.

—Pues no, allí no había nadie más que el pelirrojo. Pensé que habría ido a dejar o a recoger algo y me dispuse a seguirlo. Le di un tiempo prudencial mientras veía cómo se dirigía al tercer bloque, y entonces…

—¿Al tercer bloque? ¿Estás seguro?

—Joder, Jaime. ¿Vas a dejar de interrumpirme?

—Sí, pero es que es raro. Los rusos viven aquí, en el primer bloque.

—Lo sé. Por eso me mosqueó.

—¿Y que hizo allí?

—No lo sé.

—¿No lo sabes?

—¡Déjame hablar, coño! Puta manía con interrumpirme todo el rato, pareces un contertulio. Yo iba a seguirlo, pero entonces oí el chirrido de la verja abrirse y miré a ver si eras tú.

—Pero no era yo.

—No eras tú. Eran Vasilev y la niña.

Jaime sacudió la cabeza.

—¿La niña? ¿Qué niña?

—La niña de tus ojos, no te jode. ¡Pues la niña! Tenías razón, periodista de pacotilla. Ella está aquí. Ahora. Con ellos.

—Pero… ¿cómo? ¿Seguro?

—¿Qué pasa? ¿Que sólo te fías de lo que oyes debajo de los coches y no de lo que te cuento yo? Era ella, estoy seguro. Pobre criatura. Tenía más cara de cansancio y de mala leche que de miedo. Iba con el tal Vasilev, que la sujetaba de la muñeca sin demasiado cariño. Prácticamente me crucé con ellos porque no tenía sitio donde esconderme. Para no llamar la atención los saludé educadamente, y Vasilev me echó una mirada que habría espantado a un búfalo.

—Pero a ti no.

—Sólo quise actuar con naturalidad.

—No es muy natural que alguien a quien has destrozado los cristales de la furgoneta te salude educadamente.

—Vale. Y tampoco es normal que alguien se vaya a beber botellines con un tío que dos noches antes le dio una paliza. No vayas ahora de inteligente, anda.

—¿Entonces la niña está en el apartamento de los rusos?

—Hace un rato estaba. No pretenderás que me pasara toda la noche vigilando. Tenía que cuidar de ti.

—Un detalle por tu parte, pero eso que me cuentas es… tremendo. —La resaca parecía haberse esfumado y ahora sólo había excitación en el ánimo de Jaime—. Estamos a punto de averiguar algo con lo que hundir a esa gentuza.

—¿Eso crees?

—Claro que sí. La Policía puede actuar a favor de ellos si unos macarras sin invitación se cuelan en su fiesta. Pero no puede hacer la vista gorda ante un caso de secuestro y vete a saber qué más.

—Puede ser… Aun así no hay demasiada prisa. No habrían traído a esa pobre niña hasta aquí para llevársela hoy mismo.

—No podemos estar seguros. ¿Y si…?

—Te digo que hoy no irán a ninguna parte.

—¿Por qué lo dices?

—Mientras tú te entoligabas con tu amigo, yo hice los deberes. Volví al jardín de la piscina. Ya estaba oscuro y no me vio nadie. Me pegué al cristal y pude ver que asignaban a la niña la habitación que da al césped. Vi a Vasilev y a la criada, una mujer enorme. Él le entregó a ella un pequeño estuche y luego se marchó.

—¿Un estuche? ¿De estudiante?

—Más bien de practicante. Ya sabes: de esos con una jeringuilla dentro.

—Mierda. ¿Estás seguro?

—Créeme, de pequeño me pusieron unas cuantas inyecciones. Vi cómo Vasilev indicaba a la criada por gestos cómo usarla. Esa niña va a dormir hoy mejor que tú.

Jaime sintió que sus fluidos corporales se calentaban, eliminando por completo los efluvios del alcohol.

—La mantendrán drogada hasta el momento de la entrega.

—¿Crees que ya tenemos pruebas suficientes?

—¿Has hecho fotos? ¿Algún vídeo?

—No.

—Genial.

—Eh, reprochitos ni uno, ¿eh?, que no eres mi novia. Todo pasó demasiado deprisa. Bastante hice con fijarme en los detalles.

—Esos rusos no son idiotas. Seguro que tienen un plan para ocultar las pruebas a la menor señal de peligro, o directamente a la poli comprada. No sabemos de quién podemos fiarnos.

—¿Entonces qué propones? No querrás entrar ahí, patear el culo a los rusos y rescatar a la niña.

El semblante inexpresivo y silencioso de Jaime fue suficiente para que Roberto entendiera que eso era exactamente lo que le pasaba por la cabeza.

—Joder, Jaime…

—Tú la has visto. ¿Cómo es?

—Rubia, bonita, delgaducha, de piel pálida y ojos claros. ¿Pero eso qué…?

—Ahora piensa en ella en estos momentos. La tienen drogada, lista para ser vendida o alquilada como esclava sexual. Los sobrinos la custodian, ¿no?

—Supongo. Vasilev se marchó en cuanto se la entregó a la criada.

—Ponte en su lugar. Dos tíos jóvenes, solos, con una chica drogada. Ya viste cómo miraban a su supuesta tía en la piscina. ¿Qué nos garantiza que no decidan probar la mercancía esta noche?

Roberto, que casi siempre se mostraba impávido cuando no cínico, pareció enfermar de golpe.

—Aun así no sé cómo…

—¿Te imaginas la cara de los rusos cuando se levanten mañana por la mañana y vean que la niña no está en su habitación?

—Me la imagino —respondió Roberto—. Pero te juro por mi difunta madre que no sé si quiero verla.

18

—No me lo puedo creer. ¿Entrasteis en casa de los rusos en plena noche para sacar de allí a esa chica?

—Ese era el plan de tu novio. Pero se le quitó de la cabeza cuando bajamos al jardín a las doce de la noche y nos encontramos con que la puerta acristalada estaba cerrada y las persianas echadas por dentro. Para colmo, el cartel de una agencia de vigilancia indicaba la presencia de una alarma.

—Entonces no la rescatasteis —dijo Paloma decepcionada.

—¡Eh, no era tan fácil! Jaime siguió empeñado en buscar un modo de entrar. Yo propuse hacernos pasar por inspectores de la compañía del gas, pero no eran horas. Y además, esos rusos nos conocían. Al final las circunstancias me dieron la razón: era imposible colarse ese apartamento con todo cerrado y la alarma conectada.

Aunque estaban hablando de acontecimientos ocurridos hacía seis años, Paloma sintió que la frustración la invadía. La idea de que los sobrinos se hubieran aprovechado de la muchacha mientras Jaime y Roberto perdían el tiempo en el jardín creció hasta convertirse en una dolorosa obsesión.

—¿Y no hicisteis nada?

—En aquel momento no había nada que pudiéramos hacer. ¿Qué crees, que no lo lamentamos? Nos imaginamos la agonía delirante (y seguramente placentera) de la chica, dormida de manera artificial gracias a las drogas. Te juro que tuve que contener a Jaime para no se liara a pedradas con el cristal y asaltara la casa por las bravas.

—¿Por qué?

—¿Cómo que por qué? Incluso si en ese momento su cabeza no hubiera estado siendo atacada por un ejército de enanos con martillos (resaca, lo llaman los científicos) habría sido un acto suicida e inútil. Muy a nuestro pesar, decidimos esperar a la mañana siguiente, cuando hubiese más posibilidades de averiguar qué estaba pasando ahí dentro.

—Y os volvisteis a vuestro apartamento a dormir. No sé cómo pudisteis…

—No volvimos al apartamento. A tu novio se le metió en la cabeza que las tumbonas de la piscina eran más apropiadas. A los cinco minutos de echarnos allí, él cerró los ojos y empezó a roncar. Yo aguanté un poco más. Es curioso, recuerdo perfectamente que en ese momento me pregunté cómo había podido conocer a un tío con la cabeza tan enferma como Jaime Azcárate. Luego medité un poco acerca del hecho de que yo tampoco estaba demasiado bien y me quedé dormido.

—¿Y al día siguiente qué?

—Eso es otra historia. Cuando me desperté en la tumbona… Joder, aún tengo escalofríos cuando lo pienso.

—La niña. Dios, ¿la habían…?

—¿Qué niña? Tu novio.

—¿Jaime?

—Estaba en gayumbos, haciéndose unos largos en la piscina.

Paloma resopló. Por alguna razón la imagen no le resultaba extraña.

—Ya sabes que para el deporte es bastante raro —continuó Roberto—. Le vino bien porque le sirvió para despejarse, pero mal porque uno de los pocos vecinos que había en el edificio se asomó al balcón a echarle la bronca porque era muy temprano y Jaime chapoteaba demasiado. Salió de la piscina temblando de frío (es lo que les pasa a los escuálidos), y entonces el mismo vecino nos amenazó con chivarse al portero si es que lo encontraba, porque nadie sabía nada de él desde la tarde anterior y normalmente ya estaba en su puesto a las ocho en punto y eran las ocho y cuarto pasadas. Aquello nos dio mala espina, pero lo disimulamos.

—¿Filomeno había desaparecido?

—Sospechoso, ¿verdad? Un tío que estaba pringado en el secuestro de una niña desaparece sin dejar rastro. Pasamos por delante del ventanal de los rusos y echamos un vistazo disimulado. La persiana principal estaba subida, pero la de la ventana de la niña seguía cerrada. Jaime se quedó husmeando y yo bajé al garaje. El Audi no estaba allí. Pensamos que Vasilev y Margosha estarían haciéndose cargo de asuntos del puticlub, o tal vez de la transacción de compra-venta de la pobre muchacha. Lo que estaba claro es que no debíamos perder tiempo. Había que aprovechar que aún era temprano y apenas había nadie en el vecindario. Entonces Jaime me contó el plan que había elaborado mientras nadaba.

—Miedo me da.

—No me extraña. Y eso que aún no lo conoces.

19

Oculto tras un seto del jardín a menos de cinco metros de la cristalera del apartamento de los rusos, Jaime esperó a oír el timbre del telefonillo en el interior. Cuando lo hizo, no pudo evitar tensarse. Imaginó que la señora de la limpieza o alguno de los dos sobrinos descolgaba el auricular, respondía a la llamada y escuchaba la mentira de Roberto:

Oigan, perdonen que les moleste. ¿Son ustedes los de la plaza de garaje 18? Soy amigo de un vecino suyo… Creo que alguien está intentando forzar su taquilla. ¡He intentado avisar al portero, pero no lo encuentro!

Jaime cruzó los dedos y esperó que el plan diera resultado. No contaba con que los sobrinos se lo tragaran a la primera, pero sí que fueran lo suficientemente cautelosos como para tener en cuenta la posibilidad de que alguien les estuviera saboteando el material del puticlub de su jefe, o de los negocios que este tuviera. Desde su emplazamiento no pudo saber lo que ocurría dentro de la casa, ni tampoco que la advertencia estuvo a punto de ser desoída hasta que a su amigo se le ocurrió añadir: Son un tipo flaco y moreno y uno gordo con perilla. No los he visto antes. Creo que no son de por aquí.

Eso fue lo que puso en marcha a los dos furibundos sobrinos, que al momento parecieron dos toros bravos ante la provocación de un borracho con capote. El ruido de la puerta interior del apartamento al abrirse y cerrarse de golpe dio la señal a Jaime, que tras respirar hondo salió de su escondite y se dirigió a la cristalera entreabierta…

…que, de pronto, se cerró en sus narices.

¡No!

Al otro lado, la asistenta (una mujer tan alta como ancha, de labios como chorizos y cara del color de la sobrasada) roció el cristal con un spray limpiador y empezó a extenderlo con un trapo. La superficie del vidrio se llenó de burbujas que empañaron la imagen de Jaime, que, desesperado, estuvo a punto de ponerse a dar golpes en la cristalera.

Maldiciendo su mala suerte, y tras unos segundos de duda, Jaime se dio la vuelta y echó a correr por el soportal que comunicaba el jardín con la fachada principal del edificio. Sus pasos presurosos rebotaron entre las paredes rojizas mientras se dirigía al trote al vestíbulo. Luego, sin vacilar, llamó al timbre de la casa, esperando que Roberto, de alguna manera, tuviera bien entretenidos a los dos sobrinos.

Vamos, vamos, vamos…

Oyó un cerrojo descorrerse y se abrió la puerta. Al momento se encontró cara a cara con la mofletuda asistenta, cuya expresión recelosa se convirtió al momento en una oda a la alegría.

—Oh… Hola. Chico guapo —dijo quitándose de las orejas unos pequeños auriculares. En la otra mano sostenía un plumero de vivos colores.

Jaime no tenía tiempo para devolver el cumplido. Enseguida comprendió que el español de la mujer era limitado. Se señaló a sí mismo y luego a la lámpara del recibidor.

—Contador de la luz —improvisó mientras imitaba el gesto de escribir con un dedo sobre su propia mano.

La asistenta seguía encantada. Abrió la puerta del todo, invitándolo a pasar.

Jaime entró y cerró la puerta tras de sí.

—Contador de la luz. ¿Dónde?

—Contador luz… Abajo. En sótano —respondió la mujer, ceñuda. De pronto el hechizo pareció disolverse—. Siempre allí.

Jaime trató de inventar una excusa, pero no había tiempo que perder. Los dos sobrinos estarían a punto de descubrir que el aviso había sido una trampa. Si volvían y lo encontraban allí…

—Contador abajo —insistió la asistenta señalando la puerta.

—No me interesa el contador. Busco a la niña.

—¿Niña? —los ojos de la mujer se abrieron descomunalmente—. ¡Niña! ¡Dios mío!

—Escuche. No sé si sabe lo que sus jefes le están haciendo a esa niña, pero…

—¡Fuera! ¡Fuera! ¡Socorro!

Una discusión no tenía sentido en un momento así. Jaime cargó contra la mujer, pero el efecto no fue el esperado y se sintió como si hubiera chocado de cabeza contra un colchón de muelles apoyado en una pared. Ella apenas se movió del sitio, y él estuvo a punto de sufrir una conmoción.

—¡Fuera de la casa! —gritó la mujer con voz chillona—. ¡Socorro!

Jaime lo intentó de nuevo, esta vez con más fuerza, y con los brazos por delante. Así logró empujar a la asistenta hasta la puerta de la cocina. La enorme rusa se defendió con furia y atizó a Jaime con el plumero en la cabeza antes de echar a correr hacia la puerta principal.

Conmocionado por el golpe, Jaime alargó la pierna y le hizo una zancadilla. El impulso y el peso de la asistenta se combinaron de tal forma que la caída fue inevitable. Jaime aprovechó para agarrarla de las axilas y tirar de ella hacia un pequeño patio que había en la parte trasera de la cocina. La mujer giró el cuello y le mordió la mano.

Jaime ahogó un grito, pero no la soltó. Tirando con todas sus fuerzas, logró hacerla entrar en el patio. Un rápido vistazo le mostró que aquel era el cuarto de la lavadora. La mujer intentó levantarse, pero antes de que pudiera hacerlo, Jaime agarró un gran cesto para la ropa y se lo puso encima, de manera que la cabeza y los hombros de la asistenta desaparecieron de la vista. Luego salió corriendo del patio y cerró la puerta, que sólo podía abrirse desde fuera.

Estoy tardando demasiado, pensó mientras sudaba a mares, temiendo que en cualquier momento los rusos irrumpieran en el apartamento y lo cosieran a tiros. Corrió hacia el pasillo mientras los gritos de la mujer, algo atenuados por el cesto y el cristal de la puerta, rasgaban el aire y el alma de Jaime.

Date prisa, imbécil, se dijo a sí mismo mientras corría hacia el largo pasillo y giraba el pomo de la primera puerta que encontró.

Cerrada con llave.

Había otra puerta al lado, más cerca de la cocina. Jaime la abrió y entró. Los gritos de la asistenta sonaron más fuerte (se habría quitado el cesto de encima), junto al sonido de golpes y cosas rompiéndose.

Será bruta…

La habitación era una especie de almacén de trastos, uno de los cuales captó de inmediato el interés de Jaime. Se trataba de un fusil de asalto puesto de pie en una esquina. Aquellos rusos no se andaban con chiquitas. Estuvo tentado de cogerlo, pero aparte de usarlo como garrota le habría sido tan útil como una balalaika; no sabía dispararlo, ni cargarlo, ni siquiera sujetarlo. Lo mismo que la balalaika.

Nota mental: pedir a Roberto que me enseñe a disparar.

Había también una máquina de hacer ejercicio, cajas de madera apiladas, restos de muebles, un maletín de herramientas y un par de cuadros colgados en la pared a los que el historiador del arte que anidaba en Jaime no pudo evitar echar un rápido vistazo.

Uno era un paisaje urbano de estilo abstracto hecho con chillones trazos expresionistas que le pareció una horterada kitch. El otro era un dibujo a tinta que representaba a una joven desnuda de cintura para abajo, mirando al espectador con las piernas abiertas, mostrando su sexo sin ningún pudor. A su lado, un gatito jugaba con un ovillo de lana pintado de rojo.

Encantador… Muy propio de estos pervertidos.

Los gritos y los golpes de la asistenta martilleaban las paredes y su cabeza. Jaime se olvidó de los cuadros y se concentró en su misión.

Una cortina roñosa al fondo de la habitación cubría una puerta que daba a un pequeño balcón acristalado desde el cual se veía la piscina y que comunicaba con otra puerta situada a la altura de la habitación contigua, la que estaba cerrada con llave desde el otro lado.

Jaime abrió…

Y una almohada se estrelló contra su cara.

20

Un grito en ruso.

No de la asistenta, sino de una garganta más joven.

Otro objeto voló hacia él. Jaime lo vio a tiempo y lo esquivó. Cuando cayó al suelo, vio que era un zapato de tacón con hebillas metálicas de aspecto contundente. Al recuperar la posición y el aliento, pudo ver a su atacante.

Tendría unos catorce o quince años. Era pálida y guapa, tal como la había descrito Roberto, aunque ojerosa y despeinada. Llevaba un vestido blanco de algodón e iba descalza.

Gritaba en ruso, igual que la criada.

Jaime se quedó petrificado. Dos mujeres gritando en el mismo piso, y él allí, en mitad de un vendaval que en pocos segundos podía convertirse en huracán de ráfagas de plomo.

Se llevó el índice a los labios.

—Shhhh… No grites. He venido a…

El otro zapato surcó el aire e impactó con fuerza contra su frente. Jaime perdió el equilibrio y estuvo a punto de caer hacia atrás. Cuando recuperó la estabilidad vio que la niña corría hacia la puerta del balcón.

—¡Eh, espérame!

La chica cruzó el balcón acristalado, salió por la puerta del cuarto donde estaban el arma y los cuadros y llegó al pasillo. Pero en vez de correr hacia la salida, intentó dirigirse al cuarto de baño. Jaime la interceptó y la agarró por los hombros.

—Vamos, ven conmigo. No voy a hacerte…

La chica volvió a gritar. A Jaime no le quedó más remedio que agarrarla por las rodillas y cargársela a hombros antes de echar a correr por el pasillo.

Si me viera mi madre, pensó mientras pasaba junto a la puerta de la cocina y a través del rectángulo de cristal veía a la criada golpeando con los puños la puerta del patio. Pegando a señoras y secuestrando a jovencitas. ¿Para esto sirven las Humanidades?

Iba a abrir la puerta principal cuando oyó una llave tintinear al otro lado.

Retrocedió rápidamente hacia el salón, donde le recibió el brillo verde del césped al otro lado de los cristales recién limpiados. Se plantó ante ellos en tres zancadas y sin preocuparse por dejar la huella de su mano izquierda en el vidrio, empujó la hoja hacia un lado mientras con la otra se esforzaba por mantener a la muchacha sobre su hombro.

Una puerta se cerró a sus espaldas. Voces masculinas. Los gritos de la criada y un ruido de cristales rotos.

Gritos masculinos.

Jaime saltó al césped y echó a correr, sin pararse a pensar en la locura que era sacar a la chica al jardín a plena luz del día, incluso en un complejo residencial que prácticamente era un edificio fantasma.

O no tanto.

Nada más poner el pie en la hierba y alejarse unos metros de la puerta, se topó con un mensajero que lo miraba sorprendido.

Jaime reaccionó rápido. Sonrió y empezó a girar sobre sí mismo con la niña sobre sus hombros.

—Esta sobrina traviesa… Siempre escapándose.

Se alejó de allí sin preocuparse de si el mensajero se lo había tragado o no. Había que poner tierra por medio, eso era lo único que importaba. Pero cuando llegó a la entrada del bloque no supo qué hacer. ¿Subir al apartamento? ¿Salir a la calle?

Esa parte del plan no la habían perfilado.

—¿Necesitas ayuda con ese paquete? —preguntó una voz conocida a su izquierda—. ¡Vamos, coño, date prisa!

Jaime se giró y vio que Roberto le hacía señas apremiantes desde el otro lado de la verja. No se lo pensó. Corrió hacia allí, abrió y salió a la calle. La Dobló tenía el motor al ralentí. Jaime arrojó a la chica al asiento trasero y se sentó a su lado.

—Sácanos de aquí —pidió a Roberto, sentado tras el volante. El sudor le escocía en los ojos y el corazón amenazaba con hacerle un boquete en el pecho.

Roberto pisó el acelerador y alejó la furgoneta de la urbanización en dirección a la carretera. Luego miró por el retrovisor.

El rostro ruborizado y sudoroso de la chica no ocultaba su miedo. Dijo algo en ruso, esta vez en tono más bajo.

—No te preocupes —dijo Jaime—. Todo está bien.

Ella respondió algo que ninguno de los dos entendió.

—¿Sólo habla ruso? —preguntó Roberto mientras llegaba a una rotonda.

—Eso parece.

—Guay. Bueno, ¿y ahora hacia dónde tiro? ¿Hacia Estepona pueblo?

—No. Allí Komarov tiene demasiadas amistades. Tira hacia delante.

—¿Marbella? ¿Puerto Banús? —dijo Roberto leyendo los letreros de la rotonda mientras seguía girando por ella, recibiendo varios pitidos de los coches que tenía detrás.

—Puerto Banús. Mismamente.

—Pues allá que vamos.

Jaime miró hacia atrás. Una larga fila de coches seguía su misma dirección. Recostó la cabeza en el respaldo del asiento y cerró los ojos.

—Joder, macho —dijo Roberto—. Espero que sepas lo que estás haciendo.

—Lo sé perfectamente. ¿Por qué crees si no que estoy a punto de vomitar?

21

Tanto a Jaime como a Roberto, Puerto Banús les pareció la ciudad más espantosa del mundo. Casinos, hoteles de lujo, hombres y mujeres paseando semidesnudos, un montón de horteras vestidos de portada del ¡Hola!, y como ese día había mercadillo, tapones de tráfico en todas las calles.

Estaban parados en una rotonda, con un montón de coches que iban pisando huevos, sin saber si en cualquier momento les meterían una bala en la cabeza. El tráfico no avanzaba. Los cláxones formaban una estrepitosa sinfonía que atacaba los nervios.

—Bueno —dijo Roberto—. El consuelo que nos queda es que el ruso les habrá cortado las pelotas a los dos sobrinos por haber perdido a esta nínfula.

—Sí. Pero lo malo es que ahora vendrá él en persona a arrancarnos las nuestras.

De pronto la chica se puso hablar como si le hubieran dado cuerda.

—¿Y esta qué dice? —preguntó Roberto.

—Y yo qué sé.

—¿No tienes ni idea de ruso?

—No. ¿Y tú?

—Smirnoff, Strogonoff y poco más.

—Pues vamos listos.

Los coches avanzaron a paso de tortuga hasta que Roberto logró sacar la furgoneta de allí y, de un volantazo que le costó varios pitidos, meterla en el parking de un Corte Inglés. Necesitaban ocultarse y pensar.

La chica seguía hablando sin parar.

—¿Puedes hacer que se calle? —preguntó Roberto desesperado—. ¿O por lo menos ponerle subtítulos? No sé qué coño dice.

—¿Crees que yo sí? —Jaime abrió las manos y colocó las palmas ante la cara de la chica, moviéndolas despacio hacia ella—. Espera, espera. No te entendemos. ¿Hablas inglés? Do you speak English?

La joven negó con la cabeza y siguió con su incomprensible perorata.

—Quiere explicarnos algo.

—¿En serio? ¡No me jodas! —exclamó Roberto. Había apagado el motor y la penumbra del parking resultaba tan siniestra como reconfortante—. ¡Pensaba que estaba probando sonido!

—Me estás poniendo nervioso, Roberto. Y tú tranquila, ¿eh? Tranquila. Estás a salvo. ¿Me entiendes? Nadie va a hacerte nada.

A menos que nos pillen.

La chica se calló. Parecía haber comprendido que la comunicación por esa vía era imposible.

—No va a haber manera de entendernos —se lamentó Jaime—. A no ser…

Los puntos suspensivos provocaron el espanto de Roberto.

—Suéltalo, anda —dijo resignado—. Cuanto antes, mejor.

—Tengo una idea.

—Ya me lo temía.

—¿Por qué no subes a la planta de librería y compras un diccionario ruso-español?

—Estás de coña.

—Estamos en el parking de El Corte Inglés. ¿Se te ocurre algo mejor?

—Hombre… Podríamos apuntarnos a clases de ruso y en dos o tres meses, si nos aplicamos, podríamos dominarlo lo suficiente para comunicarnos con tu amiga. O podemos buscar un traductor y pagarle lo que nos pida.

—Roberto…

—O a lo mejor podemos dejarnos de mamonadas y llamar de una vez a la Policía. Nos caería la del pulpo, pero al menos saldríamos de esta situación y…

—Net! Politsya net!

Jaime tuvo que lanzarse sobre la chica para evitar que abriera la puerta de la furgoneta. La agarró de la muñeca y la atrajo hacia sí.

—Vaya, vaya, vaya… Parece que la palabra “policía” sí la conoce —dijo Roberto.

—Y no le hace mucha gracia.

—Al menos empezamos a entendernos. —Roberto resopló y abrió la puerta delantera—. Vigílala bien, anda.

—¿Adónde vas?

—A por ese diccionario. ¿Quieres algo más? ¿Una ensaladilla rusa para acompañar?

—Vales tu peso en oro.

—Mucho oro es ese. Vuelvo enseguida. Y ten cuidado, ¿quieres? Recuerda que es menor.

—No la invitaré a chuches, descuida.

Jaime aprovechó la ausencia de Roberto para examinar a la muchacha. A la escasa luz de los fluorescentes del parking, su aspecto era sombrío y macilento. Habría pasado una mala noche, pero a pesar de la incertidumbre y la dificultad en que se encontraban, Jaime se alegró de haberle evitado un destino peor.

—Nadie te hará daño —le susurró tratando de adoptar un tono tranquilizador—. Te devolveremos a casa, te lo prometo.

Se fijó entonces en la marca violácea que había en la cara interior de su brazo derecho, la evidencia de uno o varios pinchazos. Sintió que la rabia lo descomponía. Bestias. ¿Cómo podía alguien hacer algo así? ¿No tenían hijas, mujeres, hermanas…?

Un movimiento detrás de él lo puso alerta. Un coche con los faros encendidos descendía por la rampa. Agachó la cabeza y bajó con la mano la de la muchacha, obligándose a pensar racionalmente.

Tranquilo. Esto es un parking. Lo normal es que haya coches que entran y salen.

Los faros se apagaron y todo quedó en calma hasta la aparición del siguiente vehículo. El tráfico era constante. Jaime intentó convencerse a sí mismo de que no había motivos para la paranoia.

No lo consiguió del todo.

22

Roberto volvió al cabo de un cuarto de hora con un diccionario de bolsillo Español-Ruso y Ruso-Español, quejándose de que le había costado veinte euros. Jaime le prometió que se los pagaría. Encendió la luz interior de la furgoneta y buscó la primera palabra que le interesaba.

—Drug —dijo Jaime señalándose a sí mismo—. Amigo.

—Drug. Friend —dijo ella.

—Mira, ya sabe más idiomas que tú —se burló Roberto.

—Ya Jaime. Eto Roberto.

La chica comprendió y se rozó el pecho con el dedo índice.

—Alissa —dijo—. Privet.

—¿Alissa Privet?

Ella negó con la cabeza.

—Alissa —señalándose—. Privet —agitando la mano.

Jaime sonrió mientras buscaba frenéticamente otra palabra en el diccionario.

—Ah, ya lo tengo —dijo al comprender—. Privet, Alissa. Hola, Alissa.

—Privet —repitió ella.

—Oye, Jaime. ¿por qué no le preguntas dónde vive y terminamos antes? —intervino Roberto acariciando el volante con nerviosismo. Tras ellos pasó una familia con un carro de la compra lleno hasta arriba que miró con desinterés las oscuras siluetas dentro del coche—. Aquí llamamos demasiado la atención.

—Espera. —Las páginas volaban en ambos sentidos en las manos de Jaime—. Alissa… ¿Dom? ¿Casa?

Ella asintió sin decir nada. Jaime repitió la pregunta y buscó otra palabra.

—¿Roditeli?

—Eso es italiano —protestó Roberto.

—Es ruso. Significa “padres”.

—Pues suena a italiano.

Jaime resopló. Repitió la palabra y Alissa asintió con la cabeza. Luego tomó el diccionario de las manos de Jaime y buscó dos palabras.

—Mad…re —pronunció, y señaló el área de la portada donde aparecían las franjas horizontales blanca, azul y roja de la bandera rusa.

—¿Rusia? ¿Madre en Rusia?

Alissa asintió con la cabeza antes de buscar una nueva palabra.

—Muerto —dijo.

Jaime y Roberto se miraron con tristeza.

—Lo siento —dijo Jaime—. I’m sorry…

La chica bajó la cabeza.

—Tú… ¿Tú vives aquí? —Jaime señaló la bandera española de la cubierta del diccionario. Alissa asintió—. ¿Con tu padre? ¿Con… —buscó de nuevo—, otets? ¿Con tu padre?

Alissa hizo una mueca de disgusto. Buscó una palabra en el diccionario, la señaló y se la mostró a Jaime.

—Cárcel —leyó él—. ¿Tu padre está en la cárcel? ¿Otets… tyur’ma?

—Nen, nen —negó ella. Y dijo algo más que Jaime no comprendió, pero Roberto sí.

—Su padre estuvo en la cárcel. En Rusia.

Los dos se dieron cuenta al mismo tiempo.

—No puede ser —dijo Jaime palideciendo a la luz interior de la furgoneta.

—Jaime… Me parece que esta vez la has cagado del todo.

—No puede ser. —La voz de Jaime era sólo un ronco suspiro—. Alissa… ¿tu apellido es…? —Rápida mirada al diccionario—. ¿Familiya?

—Komarov —dijo ella. Y su perfil quedó recortado por las luces de unos faros que se encendieron justo detrás de la furgoneta.

23

—Oh, mierda —exclamó Roberto con los ojos fijos en el retrovisor.

Dos figuras salieron del coche aparcado detrás y avanzaron rápidamente hacia la furgoneta. Las puertas traseras se abrieron y los dos sobrinos subieron al vehículo, uno por cada lado. Ambos iban armados con pistolas. El rubio apuntó a Jaime y Alissa mientras el pelirrojo ponía el cañón en la nuca de Roberto. Por el espejo, éste vio una expresión demoníaca.

—La madre que te parió, Jaime. Nunca pensé que viviría demasiado, pero de ahí a terminar mis días en el parking subterráneo del Corte Inglés de Puerto Banús…

El rubio dio unos golpes con el cañón en el cuello de Roberto.

—Tú, calla. Dame el ticket.

Roberto se volvió, furibundo y sorprendido.

—¿El ticket?

—El ticket del aparcamiento.

Roberto obedeció y el rubio abandonó la furgoneta y se dirigió al coche aparcado detrás. Ahora Roberto pudo ver que se trataba del Audi Q7 plateado.

—Joder… —murmuró—. Cuando subí a por el diccionario esa plaza estaba vacía. ¿Cómo no te diste cuenta?

Jaime se encogió de hombros en el asiento trasero.

—Había coches entrando y saliendo todo el rato. Yo…

El rubio regresó y devolvió el ticket a Roberto.

—Vámonos.

Aquello era surrealista. Roberto sacó marcha atrás la furgoneta de la plaza y se dirigió a la salida, seguido por el Audi. Introdujo el ticket y la barrera se abrió.

—Al menos son generosos —barruntó Roberto—. Nos han pagado el parking.

Con el cañón de la pistola apretado contra su nuca, no se le ocurrió hacer ninguna heroicidad mientras conducía por el terrible tráfico de Puerto Banús seguido por el Audi. A la luz del día distinguió a la persona tras el volante. Aunque con medio rostro cubierto por unas estilosas gafas de sol, reconoció sin problemas a Margosha, la mujer que le había robado el corazón y ahora se disponía a reventárselo. El sobrino rubio le indicó que iban hacia Estepona, y recalcó: “Por si os da por perderos”.

Roberto consideró varias posibilidades. Un frenazo brusco en plena autovía, un volantazo hacia un área de servicio o acelerar hacia la comisaría más cercana. Pero con dos tipos armados dentro de la furgoneta y una agente de refuerzo detrás, ninguna de esas ideas le pareció demasiado buena.

En el asiento trasero, Jaime luchaba contra el miedo para mantenerse firme ante Alissa. La muchacha parecía mucho más enfurecida que asustada. No hacía más que soltar blasfemias en ruso, algunas de las cuales recibían una réplica condescendiente por parte del sobrino pelirrojo.

Circularon por la A7, congestionada del tráfico habitual pero sin retenciones. Pasaron junto a la urbanización Mar Bayo, dejándola a la izquierda, y continuaron hasta ver a su derecha La Colmena. Finalmente tomaron la salida 155 hacia Estepona. En ese momento el Audi los adelantó y los guió por la avenida Puerta del Mar hasta el puerto, donde un empleado levantó la barrera, saludó a la conductora, y dejó pasar a ambos vehículos.

Jaime empezó a inquietarse de veras cuando vio que se dirigían a un edificio bajo y decrépito con aspecto de almacén portuario.

El Audi se detuvo y al momento la puerta metálica del edificio empezó a elevarse. El cochazo pasó y el sobrino rubio pidió a Roberto que hiciera lo mismo.

La Dobló estacionó en un espacio amplio y cuadrado, al lado del Audi. El lugar estaba a oscuras. Por la luz que se colaba por la puerta abierta que pronto empezó a cerrarse, Jaime apenas pudo distinguir más que unas cuantas formas imprecisas alrededor de ellos. Quizás muebles o tal vez otros vehículos, no había forma de saberlo.

Las luces de posición del Audi se apagaron y unos fluorescentes se encendieron en el techo, de manera que Jaime pudo ver que las formas que había intuido eran una pequeña barca de pesca montada sobre unos tablones y unos bancos de trabajo cubiertos de herramientas y botes de pintura.

El sobrino rubio pidió a Roberto que quitara el contacto de la furgoneta. Por un instante reinó el silencio en el interior del almacén. Luego se abrió la puerta del Audi y una figura conocida se apeó y caminó hacia ellos con paso seguro y elegante.

Margosha llevaba una camiseta y unos pantalones de cuero negro que le quedaban como una segunda piel. Cuando su hermoso rostro apareció ante la ventanilla delantera de la Dobló y se desprendió de las gafas de sol, Jaime pudo oír que Roberto tragaba saliva.

—No es momento para enamorarse —advirtió.

—¿Por qué todas las malas tienen que ser tan guapas?

—Eso es un estereotipo.

—Y una mierda. ¿Tú la has visto?

—Claro que la he visto. No estoy tan ciego como tú.

La puerta trasera de la furgoneta se abrió y Margosha dijo algo en ruso al sobrino rubio, que sacó de allí a Alissa y a Jaime a punta de pistola mientras el pelirrojo hacía lo mismo con Roberto.

El almacén olía a madera, a pintura y a óxido. La situación pintaba mal. Jaime imaginó que los colocarían ante la pared y los coserían a balazos.

Y de pronto, un brillo en la mirada de Margosha captó su atención. Tan fugaz y tan intenso como un relámpago, y tan inequívoco como el sol del exterior. Iba dirigido a Alissa. Jaime, Roberto y los dos rusos parecían no existir. La atención de Margosha estaba concentrada en la adolescente.

Una feroz leona contemplando a una gacela.

Margosha dijo algo y Alissa se dio la vuelta con los brazos cruzados. Ese desplante despertó la ira de la mujer. El sonido de sus tacones golpeó dos veces el suelo y luego su mano agarró el brazo de la muchacha y tiró de ella hasta ponérsela enfrente. Una nueva frase, ésta en tono más alto. Una réplica airada. El brillo animal en los ojos de Margosha se intensificó y el dorso de su mano golpeó con violencia a la muchacha en la cara, justo debajo de la nariz.

Jaime y Roberto dieron un respingo, y también los sobrinos rusos, aunque el pelirrojo no tardó en dibujar una sonrisa. Los dos amigos tenían la sensación de formar parte de una película rusa en versión original sin subtítulos: eran capaces de pillar la esencia de la situación, pero no los detalles.

Lo más desconcertante era que Margosha no se dirigió en ningún momento a ellos. Toda su energía estaba puesta en abroncar a la muchacha. Soltó una iracunda perorata a Alissa como una autoritaria madre que regaña a su hija por llegar tarde a casa sin avisar, y sólo al final, cuando vio que la chica bajaba la cabeza y una gota de sangre procedente de su nariz salpicaba el suelo de cemento, se dirigió a Jaime y Roberto.

—Supongo que sabéis que hicisteis una estupidez —les dijo en castellano con marcado acento ruso.

—¿Liberar a una niña secuestrada por su propio padre es una estupidez? —preguntó Jaime—. Entonces soy un estúpido reincidente.

—Eso ya lo has demostrado.

Jaime la miró con una mezcla de desprecio y curiosidad.

—¿Cómo puedes hacerlo?

—¿Cómo puedo hacer qué?

—Como mujer, ¿no sientes la más mínima empatía hacia esta niña? ¿Hacia todas las que son engañadas, secuestradas y drogadas, obligadas a vender su cuerpo por una miseria? ¿O por nada?

—Estúpido y con imaginación —dijo Margosha meneando la cabeza—. ¿Qué te hace pensar que ella está drogada o que va a prostituirse?

—Hemos visto la jeringuilla, y el pinchazo de su brazo. También sabemos a qué os dedicáis tu novio y tú. No hay que ser muy listo para…

—Jaime, una cosita —interrumpió Roberto—. Que digo yo que igual no es buena cosa largar en demasía. Ya sabes, por la cosa de los hierros.

Jaime se mordió la lengua. Sabía que su amigo había empleado un castellano un poco complicado para evitar que los rusos le entendieran del todo. Tenía razón. Aquella no era la mejor situación para hacerse el listo.

—Aunque bien mirado —dijo dirigiéndose a Margosha—…lo mismo nos hemos dejado llevar por la imaginación.

—La imaginación es una cosa buena —dijo Margosha—. Os va a hacer falta para salir de esta.

Roberto la miró pesaroso.

—Qué decepción, Margosha. Yo que bebía los vientos por ti…

—Lo noté. Y me gustó. ¿Pero crees que eres mi tipo? —respondió ella divertida—. Me hiciste gracia al principio. Pareces fuerte y chistoso. Pero tengo mis preferencias.

Lo que pasó a continuación dejó patidifusos a los prisioneros. Margosha se acercó al sobrino rubio y le dio un largo y lascivo beso en los labios, lamiéndole la lengua. Luego hizo lo mismo con el pelirrojo. Por último, se acercó a Alissa y le acarició el mentón antes de posar suavemente su boca sobre la de ella y morderle el labio hasta hacerlo sangrar.

Alissa protestó con un quejido. Margosha untó su dedo en la sangre, la miró y se lo llevó a la boca como si fuera un pirulí.

—Sangrantemente preciosa —dijo lamiendo el fluido carmesí.

—Está como una puta cabra —exclamó Roberto.

De pronto, la mirada de Margosha se endureció. Se volvió hacia los sobrinos y ladró una orden en ruso.

Por la expresión, primero de susto y luego de satisfacción que pusieron estos, a Jaime no le hizo falta saber idiomas. Margosha tenía razón: la imaginación era una cosa buena. Y poderosa. Gracias a ella, supo de inmediato que la rusa acababa de dar la orden de eliminar a Alissa.

Y, con toda seguridad, también a ellos dos.

24

Jaime supuso que para los trastornados cerebros de los sobrinos rusos aquel almacén portuario debía de ser algo parecido a Disneylandia. Tenían armas, herramientas punzantes y cortantes y tres víctimas indefensas a las que torturar antes de acabar con sus vidas, tal como les había ordenado su jefa.

Pese a su salvajismo, no eran estúpidos. Se ocuparon de inmovilizarlos antes de comenzar con su particular fiesta de despedida. Mientras el rubio sujetaba a Alissa, el pelirrojo usó una brida para atar las manos de Roberto a su espalda. Luego hizo lo mismo con Jaime. Después, el pelirrojo se puso detrás de ambos y dio una violenta patada a cada uno en las corvas. Los dos hombres cayeron al suelo gritando de dolor mientras los sobrinos estallaban en carcajadas.

—¿Os gusta mirar? —preguntó el rubio mientras se guardaba la pistola en la cintura y empezaba a acariciar suavemente la barbilla de Alissa.

—¡Dejadla en paz! —gritó Jaime—. Sólo es una niña.

—Lo siento, amigo. Hoy no tengo tiempo para tomar cervezas y hablar de mujeres. Hoy toca disfrutar del espectáculo. ¿Has visto alguna vez cómo un ángel muere lentamente? Es como… como…

—Como una farola que se apaga —le ayudó el pelirrojo.

—Gracias.

El repelús rozó la nuca de Jaime. Fue el modo en que los sobrinos habían hablado. La suavidad con que pronunciaron aquellas palabras, unida a la delicadeza con que el rubio acariciaba el cuello de Alissa.

El terciopelo antes de ser atravesado por el clavo.

Jaime esperaba horrorizado que en cualquier momento esos dos bestias desgarraran el vestido de Alissa y la violaran allí mismo. Su mente luchaba por no imaginar la escena, pero el miedo es un buen acicate para la imaginación. Se odió por no haber irrumpido en la casa la misma noche que la llevaron allí. Ahora pensaba que habría sido capaz de matarlos con sus propias manos sin ningún remordimiento.

Pero algo que Jaime había aprendido hacía mucho tiempo era lo inútil de preocuparse por el pasado. Lo hecho, hecho estaba, y lo único importante era lo que estaba por hacerse. Decidió, por tanto, concentrarse en el futuro inmediato.

Claro que este tampoco prometía demasiado.

Había visto las herramientas en el banco de trabajo que había justo detrás de él. Martillos, destornilladores, llaves inglesas, un cúter… ¿Qué impediría a esos dementes usarlas para provocar cortes o heridas a su víctima? ¿Golpearla, lacerarla, introducírselas por sus orificios más íntimos?

Para. Eso no va a pasar.

El rubio no parecía tener prisa. Se limitaba a acariciar a Alissa con las yemas de sus dedos; sin lascivia, con cariño; como un padre a su hija pequeña.

—¿A nosotros también nos vas a torturar así? —preguntó Roberto, despatarrado en el suelo al lado de Jaime—. Te advierto que soy muy enamoradizo y a la mínima te como la boca. Y el cuello. ¡Y el corazón, hijo de la gran puta! ¡Desátame y verás!

El rubio, que había cerrado los ojos para entregarse con mayor intensidad a las caricias, los abrió de golpe tras la provocación de Roberto. La ternura de su mirada se volvió tan dura como el filo de un hacha.

—Luego os tocará a vosotros —dijo—. Pero si queréis un adelanto, mi hermano os lo dará.

Hizo una señal al pelirrojo, que sonrió encantado antes de pegarle a Roberto una patada en la boca. Luego se volvió hacia Jaime, pero este estaba preparado e inclinó el torso hacia un lado, de manera que el pie del ruso le pasó cerca de la barbilla sin alcanzarlo. La apelación duró poco. Al momento, la suela de la bota le impactó en la nuca, haciéndole morder el suelo. Gotas de sangre mojaron el cemento mientras los dos amigos se retorcían de dolor con las manos inmovilizadas tras la espalda.

—¿Qué decíais de comernos qué? —preguntó el pelirrojo entre risas.

—Luego seguimos con vosotros—dijo el rubio—. Ahora es el turno de este angelito dorado.

En el ojo izquierdo de Alissa se formó una lágrima que engordó hasta caer deslizándose por su mejilla y alcanzar los restos de sangre que le había provocado el mordisco de Margosha.

Mientras Jaime se tocaba con la lengua un colmillo que había empezado a movérsele, vio que la chica estaba más pálida de lo normal. El círculo rosado de su boca se expandía y se contraía a intervalos cada vez más breves. Parecía que le costaba respirar. Era el efecto del miedo, o quizás de algo más. Se preguntó si esos dos sobrinos diabólicos no tendrían algún tipo de poder mental capaz de provocar dolor mediante ondas cerebrales o algo así.

La sensación de impotencia era insoportable.

—¿Qué le estáis haciendo? —preguntó sin ninguna esperanza de hacerles entrar en razón.

—Oh, no le hacemos nada —respondió el rubio, cuyas yemas recorrían ya la espalda de la chica por encima del vestido blanco, en dirección a sus nalgas—. Sólo intentamos que su final sea lo más placentero posible.

—Si tuviésemos algo de música se la pondríamos —añadió el pelirrojo.

—¿Tienes algún disco? Sabemos que te gusta la música.

—¿Uno firmado por tu compositor favorito, a lo mejor?

Jaime luchaba contra las ataduras de sus muñecas, pero aquellos malditos habían apretado con fuerza y sólo consiguió hacerse daño. Miró a Roberto, que se encontraba en una situación idéntica, aunque trataba de no contemplar la escena, tal vez para evitar que la ira lo poseyera y cometer una estupidez que precipitara el final de todos.

Alissa empezó a jadear cada vez con más fuerza. El rubio sonrió mientras sus dedos alcanzaban la parte superior de sus glúteos y volvían a elevarse hacia la espalda. Jaime observaba, fuera de sí y a la vez intrigado. ¿Qué clase de demoníaca tortura era aquella?

Entonces la chica cayó sobre sus rodillas, llevándose la mano al corazón y boqueando como un pez fuera del agua, cada vez con más violencia. Sus ojos estaban tan abiertos que parecían a punto de reventar.

—¿Qué le está pasando? —gritó Jaime—. ¿Qué le habéis hecho?

—Un momento —pidió el rubio suavemente—. Casi hemos terminado.

25

Alissa dejó de boquear y se dejó caer de espaldas, con los ojos cerrados. Su vida se extinguía lentamente como consecuencia de alguna especie de hechizo o técnica sobrenatural. Los dos sobrinos disfrutaban como los sádicos que eran ante aquella visión, abandonando por un instante la vigilancia de los dos prisioneros.

Jaime se fijó en que ambos parecían estar en una especie de trance hipnótico. La imagen de la muchacha muerta o inconsciente los subyugaba.

Decidió aprovechar el momento.

Impulsó las piernas hacia arriba y usó la inercia para ponerse de pie, dispuesto a embestir al pelirrojo, que era el que tenía más cerca. Éste lo vio venir y lo agarró por los hombros justo cuando Jaime se le echaba encima.

—¡Ocúpate de él! —ordenó el rubio, arrodillado junto al cuerpo inerte de Alissa—. Que no nos fastidie el momento.

El pelirrojo forcejeó con Jaime y se libró de él de un empujón. Jaime retrocedió varios pasos y acabó chocando contra uno de los bancos de trabajo, cuyo borde se le clavó en la espalda, a la altura de los riñones. Cayó al suelo de culo, gimiendo como un gato herido.

El dolor fue real, pero la caída no. La había provocado a propósito esperando que los rusos no adivinaran sus planes.

—Levántate y vuelve aquí —ordenó el pelirrojo—. No me hagas ir a por ti.

Jaime obedeció. Cuando se sentó en el suelo junto a Roberto, vio que este lo miraba con asombro, luego con admiración y finalmente como si no hubiese visto en su vida a nadie más estúpido y temerario.

Alissa estaba tumbada en el suelo, con los ojos cerrados. El rubio le acariciaba el pelo mientras el pelirrojo vigilaba a Jaime y a Roberto, aunque de vez en cuando echaba un vistazo rápido a su primo para ver si ya había acabado su macabro ritual.

Jaime detectó una pauta. Los miraba a ellos durante dos segundos, luego a su hermano durante uno. Otra vez a ellos. Y a su hermano. Dos segundos… Uno…

Fue en uno de esos segundos cuando Jaime decidió actuar. Se puso de pie de un salto y casi al mismo tiempo giró como una peonza y se lanzó de espaldas contra el pelirrojo, elevando todo lo posible las muñecas atadas para acertarle en la cara con la hoja del cúter que sostenía oculta entre sus manos.

Sus cálculos y su impulso fueron los adecuados. La afilada hoja metálica se hundió en la mejilla del ruso provocándole un corte profundo y doloroso del que empezó a brotar sangre.

El pelirrojo chilló.

Arrodillado junto a Alissa, el rubio alzó la cabeza y vio cómo su hermano era atacado por el prisionero larguirucho mientras el más gordo se ponía de pie y corría hacia él como una locomotora. No tuvo tiempo de nada. El gordo le dio una patada en la cara que lo derribó junto a Alissa.

—¿Ahora qué, cabrón? —rugió Roberto pateándole de nuevo—. ¿Te has quedado sin superpoderes?

Incluso con las manos atadas a la espalda, Roberto tenía ventaja sobre el rubio, que tirado en el suelo sólo podía protegerse con las manos de las brutales patadas que el otro le propinaba, sin la más mínima oportunidad de levantarse.

Jaime no tuvo tanta suerte. Pese a su profunda herida, el pelirrojo no tardó en lanzarse sobre él y arrancarle el cúter de las manos. La sangre que salpicó la carne, las ropas y el suelo indicó a Jaime que el ruso se había llevado algún corte más. Finalmente, Jaime fue derribado.

Roberto acudió en su ayuda, pero se detuvo antes de poder hacer nada.

—Quieto —ordenó el pelirrojo. Apuntaba a Roberto con su pistola mientras inmovilizaba a Jaime con las rodillas. En la otra mano, junto a la oreja izquierda de Jaime, sostenía el cúter—. Imbéciles. Os habéis ganado una muerte lenta. Para empezar —añadió dirigiéndose a Jaime—, tú estás a punto de descubrir a qué sabe tu oreja.

A continuación llamó al rubio, que estaba tirado en el suelo junto a Alissa, con un reguero de sangre que le salía de la nariz, y le entregó su pistola.

—Apunta al gordo —ordenó—. Si se mueve, lo matas.

El rubio obedeció y apuntó al pecho de Roberto, que no hizo ningún movimiento.

Con la mano izquierda libre, el pelirrojo agarró la oreja de Jaime y colocó sobre ella el filo del cúter. Antes de actuar se permitió dedicar a Roberto una sonrisa cruel.

—¿Cómo dicen los españoles? ¡Va por ustedes!

Jaime intentó librarse del pelirrojo, pero fue imposible. Con el peso de este sobre su espalda, completamente inmovilizado, cerró los ojos, apretó los dientes y se preparó para sentir el dolor.

26

—¡Venga ya, no le des tanto suspense! —pidió Paloma—. Sé que a Jaime no le cortaron la oreja. Tenía las dos muy bien puestas la última vez que lo vi.

—¿Y eso qué demuestra? Pudo haberse hecho un injerto.

—¿Un injerto de oreja?

—¿Por qué no?

—Roberto, conozco a Jaime. Es mi novio. Y siempre tuvo las dos orejas pegadas a ambos lados de la cabeza.

—Unas orejas monísimas, te ha faltado decir.

—No venía al caso. Pero sí.

—Jajaja, lo sabía. Pero volviendo al tema: no me creo que te dé igual lo que te estoy contando.

—No me da igual. Pero sé que salisteis de aquella enteros. Estoy hablando contigo, ¿no?

—¿Y te parece que estoy entero?

—Te dispararon en la espalda, pero eso fue mucho después.

—Vale, te pongo un ejemplo para que me entiendas. James Bond. ¿Sabes quién es?

—Un inglés machista y asesino.

—Correcto. Y aparte de eso, ¿qué le caracteriza?

—¿Que cada vez lo interpreta un actor?

—Por ejemplo. ¿Y eso por qué?

—Pues porque… Oye, ¿a qué viene este examen?

—Venga, sigue, que lo estabas haciendo muy bien. ¿Por qué cada vez lo interpreta un actor?

—¡Y yo qué sé! ¿Porque se cansan de hacer siempre lo mismo?

—No. Porque los actores envejecen, pero el personaje no. Ni envejece ni muere. ¿Me sigues? No puede morir. Los productores ganan demasiado dinero con él, y si muriera se acabaría la franquicia. Sin embargo, aunque sabes que no va a morir, cada vez que está en una situación de peligro, sufres por él. En ficción a eso se le llama…

—Yo no sufro por él. Me aburren las películas de James Bond. Sé que siempre ganará.

—¡Claro! Pero la gracia no está en saber si ganará sino en cómo lo hará.

—Eso no tiene ningún suspense. Sabes que al final se sacará de la manga un cacharro de esos: un reloj-bomba, un bolígrafo-láser… Cosas así. No son nada emocionantes.

—Vale, no puedo hablar contigo de esto. ¿Pero no estás angustiada? ¿Ni siquiera un poco?

—A ver, un poco sí. No es agradable saber que lo pasasteis tan mal. Pero sé que al final os salvasteis. Me preocupa más lo que le pasó a Alissa.

—Joder con Alissa, ni que fuera tu hermana. —Roberto tosió e hizo una mueca de dolor imaginario antes de continuar— Yo ya lo estaba viendo. Te juro que vi la oreja de Jaime en la mano de ese hijo de puta. La sangre saliendo a chorros y corriendo por el suelo de cemento del almacén. Hasta oí sus gritos. Joder, eran como los de un cerdo en la matanza. Se me clavaban en el cerebro como alfileres. Era algo insoportable. No sé qué me pasó, nunca me había sentido así antes. Sabía que estaba allí, pero no era capaz de ubicarme. Era como si mis pensamientos se hubieran adelantado en el tiempo, o algo parecido. No lo soportaba. Jaime chillando en el suelo, y ese cabrón riendo a carcajadas con la oreja en la mano, como en Reservoir Dogs —miró a Paloma—. Esa sí te gusta, ¿no?

—Sí, pero no es mi estilo. ¿Puedes no cortar para hablar de pelis todo el rato? Ahora sí me estoy angustiando.

—¿Y qué culpa tengo yo si estoy lleno de referencias? ¿Acaso es la alcantarilla responsable de sus residuos y sus ratas?

—Roberto, por favor.

—Espera. ¿Quieres que llamemos otra vez a la embajada por si acaso?

—¡No! ¡Quiero que me cuentes cómo Jaime y tú salisteis de aquello!

Una triunfal sonrisa se dibujó dentro de la perilla de Roberto.

—Imagino que si te digo que fue gracias a un boli-láser y un reloj-bomba te llevarás un chasco. Pero no. La salvación no vino por ahí.

27

El grito de dolor que había empezado a formarse en los pulmones de Jaime Azcárate murió en su garganta al mismo tiempo que una pequeña puerta lateral se abría con un chasquido metálico.

Una figura oscura entró en el almacén y se quedó junto a la puerta, fuera del alcance de los fluorescentes. La imagen era siniestra, poderosa.

Los sobrinos titubearon. El pelirrojo se puso de pie y avanzó unos pasos hacia el intruso tratando de explicarle algo, mientras el rubio seguía montado sobre la espalda de Jaime, sosteniendo el cuchillo junto a su oreja. Las explicaciones del pelirrojo obtuvieron una rápida respuesta. La figura oscura sacó una pistola y le disparó en la cabeza.

El rubio gritó algo al tiempo que soltaba el cuchillo y se llevaba la mano a la parte trasera de los pantalones para sacar su arma. Un segundo después sonó otro disparo. Al momento tres cuerpos yacían inmóviles sobre el duro suelo del almacén: el del rubio, el del pelirrojo y el de Alissa.

Kolia Vasilev, el asistente personal de Komarov, salió a la luz. Se guardó el arma en la chaqueta y caminó hacia el cuerpo de Alissa, las suelas de las botas de serpiente resonando sobre el suelo de cemento. Se agachó junto a la chica y le buscó el pulso. Luego sacó del bolsillo un estuche del que extrajo una jeringuilla y se la clavó a la muchacha en el brazo.

Jaime y Roberto parecían invisibles. Vasilev no les prestaba la menor atención. ¿Estarían muertos y aún no lo habían asimilado? Y si era así, ¿desde cuándo a los muertos les latía el corazón como si fueran bombas achicando el agua de un sótano inundado?

Por lo pronto parecía ser que Jaime seguía conservando las dos orejas. O eso creía. Con las manos atadas a la espalda le era imposible comprobarlo. Lo que sí notaba sin riesgo de equivocación era la sangre y los restos de masa encefálica que empapaban su nuca y sus hombros.

—¿Se pondrá bien? —preguntó tratando de olvidar esto último.

Vasilev mantuvo la concentración en inyectar hasta la última gota de lo que fuera en el brazo de Alissa. Sólo entonces se permitió el lujo de mirar a Jaime y a Roberto con sus acerados ojos. Casi parecía acabar de darse cuenta de que estaban allí.

—La chica, sí. Esos, no.

—No sé si es mucho pedir, ¿pero puede explicarnos qué pasa aquí?

—No hay tiempo. Nos esperan.

—¿Nos esperan? ¿Quién? ¿Dónde?

—Muchas preguntas. Tengo que limpiar porquería —señaló a los dos cadáveres con la cabeza— y atender a señorita Komarov. Ustedes esperen.

A continuación, Vasilev se acercó a Roberto y buscó una zona concreta de su cuello con las yemas de los dedos.

—¿Me va a dar también un masaje de esos? —preguntó este.

—No.

Jaime contempló cómo Vasilev presionaba con fuerza la carótida de Roberto durante cinco segundos, tras los cuales este puso los ojos en blanco y se derrumbó en el suelo. A continuación vio que el ruso se volvía hacia él, dispuesto a hacerle lo mismo.

—No, espere…

—No duele. Colabore y será más fácil, ¿sí?

—No voy a dejar que nadie me corte la circulación. Mi cerebro necesita oxígeno…

—Como quiera.

Un enorme puño se estrelló en la boca de Jaime. Un crujir de dientes, el sabor de la sangre.

Y un fundido en negro no del todo desagradable.

28

Paloma se cogió la garganta con la mano antes de tragar.

—¿Te cortaron el flujo de sangre al cerebro?

—Como lo oyes.

—No debiste notar mucha diferencia.

—Ja, ja, ja. ¿Ves? Por esos comentarios a veces no me caes demasiado mal. La verdad es que es una buena técnica, aunque peligrosa si no se hace bien. Desde ese día la he usado más de una vez.

—¿Contigo mismo?

—No. Con gente indeseable. Más indeseable que yo, quiero decir.

—¿Y Jaime? ¿Y la chica? ¿Qué pasó?

—Yo bien, gracias. Podría haberme muerto, pero no lo hice.

—Ya veo que no. ¿Por qué siempre que vas con Jaime estás a punto de morir?

—Eso es algo sobre lo que deberías reflexionar tú también antes de venir a mi casa a convencerme de que te ayude a encontrarlo.

—No le eches la culpa de todo. Tú también te lo buscas.

—Ya no. Ahora estoy muy a gusto en casa, tomando bebidas sin azúcar y jugando a la Play. No necesito volver a hacer de diana de nadie.

—Pero Jaime… —Paloma no terminó la frase. En torno a la zona de la garganta que presionaban sus dedos habían aparecido pequeñas marcas blancas.

Roberto se dio cuenta y le apartó suavemente la mano.

—Déjate eso. A ver si vas a apretarte la carótida y me quedo sin nadie que escuche mi historia. Estamos a punto de llegar al gran final.

—Pues de momento no me has demostrado que Jaime sepa apañárselas solo en situaciones de peligro. Le acaban de dejar inconsciente de un puñetazo en la boca.

—Eso fue más doloroso que lo mío, tengo que reconocerlo. Pero menos eficaz. Más tarde me contó que sintió todo lo que pasó después de que Vasilev nos dejara fuera de combate. Yo no me enteré de nada. Cuando desperté ya estábamos en el Lolita.

—¿El Lolita?

—El catamarán que Komarov usaba para cruceros turísticos.

—¿Se llamaba Lolita? ¿Como la de Nabokov?

—Podía ser un homenaje a su compatriota, sí. O una alusión a su negocio de corrupción de menores, quién sabe. Y ahora escucha atentamente, porque es ahí, flotando sobre el mar en calma, ante las costas de Estepona en una noche de luna en cuarto menguante, donde se desarrolla el tercer acto de esta trepidante epopeya protagonizada por un intrépido héroe con unos kilos de más y el pringado de su compañero.

29

Jaime Azcárate no estaba ni despierto ni dormido. Flotaba en una especie de limbo agridulce cuando alguien lo cogió en brazos y lo depositó sin demasiada delicadeza en el asiento tapizado de cuero del Audi todoterreno.

La vibración del motor le ayudó a mantener su duermevela. Eran todo sensaciones, como cuando flotas en el agua con los ojos cerrados. Su mente consciente no registró los hechos concretos: cómo Vasilev se puso al volante cuando ya caía la noche; cómo se dirigió a un oscuro muelle donde los esperaba el catamarán turístico de los Komarov; cómo el capitán y dos miembros de la tripulación ayudaron a llevar a Jaime, Roberto y Alissa a bordo…

Cómo alguien arrojó a su cara un chorro de agua helada que lo espabiló.

Y se espabiló. De eso sí fue consciente.

Su vista y su cerebro salieron de aquel estado onírico y Jaime se encontró sentado en un asiento en la popa del catamarán, que había empezado a moverse sobre las oscuras aguas del puerto. A su izquierda y por delante de él, en un asiento elevado ante un pequeño panel de mandos y un timón, un hombre delgado y barbudo tripulaba el navío mientras disfrutaba de una bebida que parecía cerveza.

Jaime salivó sin poder evitarlo.

—Eh, tú —llamó. Su propia voz le sonó vacía, como sin vida.

Cuando el capitán giró la cabeza, Jaime intentó hacer el gesto de beber, pero entonces recordó que tenía las manos atadas a la espalda.

—Glu, glu —hizo—. A drink.

—Lo siento, paisano —dijo el otro con una sonrisa amarilla y fuerte acento malagueño—. No tengo permiso del patrón para invitarte a un trago.

—Pero mira que eres borrachuzo. Sólo piensas en privar, como Ramoncín.

La voz provenía de su derecha. Jaime se volvió y se alegró al ver a Roberto, sentando junto a él. Parecía encontrarse bien (al menos estaba consciente), aunque la fatiga de las últimas horas estaba pasando factura a su aspecto, ya de por sí cuestionable. Supuso que él no se vería mucho mejor.

—¿Cómo lo llevas, compadre? —preguntó Roberto.

—Con resignación. Estas bridas de las muñecas me están matando.

—Y a mí. Pero no te quejes. Al menos estamos vivos.

—¿Y eso es para alegrarse?

—Para hacer una fiesta. Tenemos un barco, cerveza, chicas…

—¿Chicas?

Roberto apuntó con la cabeza hacia su lado derecho.

Intrigado, Jaime estiró el cuello para mirar. Se sorprendió al ver, sentada junto a Roberto, a la joven Alissa. Despierta, aunque con mala cara. Las escasas luces de la embarcación mostraban su rostro pálido, los párpados entornados, y un resto de algo parecido al vómito mezclado con sangre reseca sombreando su labio inferior.

—¿Cómo ha resucitado?

—Le inyectaron algo. ¿No te acuerdas?

—Me quiere sonar. ¿Droga?

—Insulina —fue la respuesta que llegó desde el interior de un semicírculo abierto un par de metros por delante de ellos. La oscuridad del interior del catamarán era tal que al principio no distinguieron la figura que había hablado. Un sutil movimiento en una forma redondeada apenas visible a la tenue luz de popa les hizo apreciar que no formaba parte del mobiliario.

Poco a poco, como un monstruo que surge de las tinieblas, fue apareciendo el contorno familiar de Yury Komarov.

Estaba sentado frente a ellos, ante una mesa elíptica situada en el centro del pequeño salón, medio metro por debajo de la cubierta exterior del catamarán. Cuando se encendió una pequeña lámpara en el techo, la escena quedó completa.

Komarov ocupaba la posición central ante la mesa. A la derecha respecto a los cautivos, Kolia Vasilev se encontraba de pie, junto al primer peldaño de una escalera que descendía hacia las tripas de la embarcación. Aunque no se veía ningún arma en sus manos, el bulto de su chaqueta hablaba por sí solo.

—Mi hija es diabética —añadió Komarov—. Su páncreas no segrega suficientes hormonas y por eso necesita dos inyecciones diarias. Esta mañana la mujer que cuida de ella no tuvo tiempo de ponerle su dosis antes de que ustedes dos la secuestraran. Ha estado a punto de morir.

El estómago de Jaime dio un vuelco. No por la responsabilidad con la que Komarov pretendía cargarlos, sino por la confirmación de algo que le había costado aceptar en su momento.

—O sea, que es cierto. Alissa es su hija.

—Alissa Komarov. Catorce años. Vivía con su madre en Kazán, pero por desgracia ella acaba de morir de leucemia. Por eso Alissa está aquí ahora.

Jaime procuró no decir nada mientras intentaba encajar mentalmente las piezas del puzzle. Sin embargo, Roberto no fue tan precavido.

—Siento lo de su mujer.

—Mi exmujer.

—Lo que sea. ¿Pero qué hay de su hija? ¿Viene a vivir con usted y la deja al cuidado de esos dos sobrinos sádicos y pervertidos? ¿Qué clase de padre es?

—Un hombre de negocios muy ocupado. Alissa es caprichosa y rebelde. Y no la dejé al cuidado de Sergey y Andrey, sino de Olga, una mujer de total confianza a la que ustedes engañaron, atacaron, golpearon y encerraron.

—Ella golpeó primero —se defendió Jaime.

—Eso da lo mismo. No tenían derecho a entrar en mi propiedad.

Jaime omitió su conocimiento de que el apartamento no era propiedad de Komarov, sino que lo tenía alquilado.

—¿Entonces quiénes son esos sobrinos? —preguntó Roberto antes de corregirse—: Mejor dicho, ¿quiénes eran?

—Sergey y Andrey. Los sobrinos de Margosha. O así al menos es como ella me los presentó. Gracias a la labor de vigilancia de mi fiel Kolia supe que me engañaba. Evidentemente, no eran sus sobrinos. Y ella tampoco era lo que yo imaginaba—. Komarov emitió un prolongado suspiro—. Al final uno se acostumbra a ser traicionado. Incluso por sus vecinos.

—Oiga, nosotros no…

—Se colaron en mi casa, atacaron a la mujer que trabaja allí y se llevaron a mi hija enferma. ¿Creen que eso tiene disculpa? ¿Es moral? Me han llamado delincuente muchas veces, en mi tierra y aquí. Pero esto que han hecho ustedes no los hace mejores.

—No la estábamos secuestrando. Estábamos… Nosotros… creíamos que la estábamos liberando.

—Y lo estaban haciendo. —Komarov pareció disfrutar ante la cara de sorpresa de Jaime—. Ella no quería estar allí. Intentó escaparse. Primero del coche, cuando Margosha la trajo desde el aeropuerto; y luego del apartamento. Por eso tuvimos que encerrarla bajo llave.

—¿A su propia hija?

—Por su seguridad. Es caprichosa y rebelde. No puedo dejar que le pase nada malo, y tampoco que interfiera en mis asuntos. Llámeme machista si quiere, pero las mujeres siempre me han complicado la vida.

Roberto asintió.

—Y que lo diga. La última le ha salido rana. Y eso que yo al principio…

—Roberto, déjalo —pidió Jaime con los dientes apretados—. No creo que sea buena idea.

Komarov se llenó el pecho de aire y asintió con la cabeza.

—Margosha, qué gran decepción. Afortunadamente, todo aquel que me traiciona encuentra su merecido. —Komarov clavó los ojos en su hija, que lo miraba impasible—. Pobre Alissa. Yo no quería esto para ella, pero los acontecimientos se han precipitado.

El ruso hablaba con una calma que helaba la sangre. Jaime intentaba integrar lo que acababa de contarles con la información que ya poseía, pero había fragmentos que no lograba encajar. Recordó lo que había escuchado bajo el chasis del Audi: Komarov y Filomeno habían hablado de una niña. Y también de un cliente interesado en alguien a quien el portero se había referido como la guarrilla.

“Considere a esa guarrilla suya”.

“No la llames guarrilla”, había dicho Vasilev.

“Esa muchacha tiene nombre”, le había reprendido Komarov.

La niña. La guarrilla. El cliente.

Había algo que no les habían contado, y Jaime empezaba a entender qué era. Había dado por sentado que la niña y la guarrilla eran la misma persona, pero ahora…

Por un lado estaba Alissa, la hija de Komarov.

La niña.

¿Entonces la guarrilla…?

Un grito femenino rasgó el aire nocturno. Provenía de la zona inferior del barco. Kolia Vasilev miró hacia el hueco de la escalera y dijo algo en ruso a Komarov. Este dio una orden y Vasilev asintió y bajó.

Parecía que las preguntas de Jaime estaban a punto de obtener respuesta.

Había otra mujer a bordo.

30

La mirada de Jaime permanecía fija en el hueco de la escalera cuando Komarov los sorprendió con una extraña pregunta.

—¿Están ustedes casados?

—Yo no —dijo Roberto—. Pero me gustaría. Aunque sólo sea para saber si es tan malo o tan bueno como dicen.

—Hay días para todo —respondió Komarov antes de dirigirse a Jaime—. ¿Y usted?

Roberto golpeó a su amigo con el hombro.

—Jaime. El señor Komarov te ha hecho una pregunta.

—Ya le he oído.

—Entonces respóndame, por favor. ¿Le gustaría?

—No especialmente. Y tampoco entiendo a qué viene eso ahora.

—Las mujeres son como la miel. Endulzan y dan energía. Pero a veces sale un tarro defectuoso y hay que devolverlo a la tienda. —Los gritos y gemidos femeninos que llegaban desde el hueco de la escalera sonaron más cerca y la expresión de Komarov se endureció—. Por desgracia, a veces te lo cambian por un tarro que es todavía más amargo.

En ese momento una mujer apareció tambaleándose en el salón, seguida por Vasilev, que la sujetaba fuertemente de las muñecas.

Margosha.

Jaime no entendía nada. ¿Margosha era la guarrilla?

La mujer escupía sapos y culebras por una boca que Roberto contemplaba con obnubilado deleite y que Jaime, por el contrario, consideró fría, vil y maquinadora, a juego con la cabeza de su propietaria. Se lo pareció en su momento, cuando la vio en la piscina por primera vez, siendo admirada por esos dos falsos sobrinos que se habrían cortado una mano si ella se lo hubiera pedido. Y lo supo con certeza hacía sólo unas horas, en el almacén, cuando ellos ejecutaron sus órdenes sin cuestionárselas. Yury Komarov podía ser un hombre poderoso que tenía a la policía de Estepona en el bolsillo, pero en las distancias cortas quien partía el bacalao era Margosha. ¿Cómo era que Roberto no se había dado cuenta antes? Oyó suspirar a su amigo y meneó la cabeza. El muy idiota sería capaz de ponerse a recitar versos de Neruda. Si se supiera alguno.

Margosha gritó algo en ruso y Komarov alzó la mano.

—Querida, no sé si te das cuenta de que tenemos invitados. Hablemos en el idioma local para que puedan entendernos.

—Oh, por nosotros no lo hagan —dijo Roberto—. La mierda mejor limpiarla en privado.

—No tenemos nada que ocultar. Y sí muchas ganas de aclarar esta situación.

—Pero es que no nos interesa. Preferiríamos que nos llevaran a tierra firme. Incluso que nos echaran al agua.

—No les des ideas —susurró Jaime, alarmado.

—Con los brazos libres, quiero decir —se apresuró a aclarar Roberto.

—De momento se quedarán con nosotros —respondió Komarov—. Soy, ante todo, un hombre de negocios que mima la seguridad. Esta vez la seguridad ha fallado y quiero saber por qué. Mi curiosidad merece ser saciada tanto como su osadía. Yo sé cosas y ustedes saben cosas. Pongámoslas en común. —Se dirigió entonces a su prometida, meneando la cabeza—. Y tú, Margosha, ¿qué voy a hacer contigo?

La mirada encendida de la mujer recorrió el salón y los asientos de popa. Pasó por encima de Jaime y Roberto sin detenerse y se enfocó en el demacrado rostro de Alissa, donde permaneció un rato antes de dirigirse de nuevo a Komarov.

—¿Dónde están Andrey y Sergey?

—No te preocupes por tus falsos sobrinos. Jugaban a un juego peligroso, pero ya no podrán hacerse daño.

El hermoso rostro de la mujer palideció a la luz de la lamparilla.

—¿Los has matado?

—Sabes lo que pienso sobre la traición. Una mala hierba puede arruinar un precioso jardín. Dos malas hierbas son aún peores. Tres malas hierbas…

—Pero… ellos no te traicionaron. Siguieron tus órdenes desde el principio. Ellos…

—Hasta que empezaron a seguir las tuyas. Seducidos por tus hechizos de bruja.

Margosha se cubrió la cara con las manos.

—Sergey, Andrey… —sollozó—. ¡Góspodi!

—Ahora sabes lo que es perder a alguien querido. Es una lección dolorosa, pero necesaria. A partir de ahora lo pensarás mejor y recordarás estos momentos de dolor antes de ordenar la muerte de la hija o el hijo de alguien.

—¡Yo no ordené ninguna muerte! —Margosha señaló a Jaime y Roberto—. Esos dos secuestraron a tu hija. Engañaron a Sergey y Andrey, atacaron a Olga y se colaron en la casa para raptarla.

—Se comportaron como estúpidos —reconoció Komarov.

—¿Estúpidos? ¡Se comportaron como delincuentes!

—Me refiero a Sergey y Andrey. ¿Por qué salieron los dos de la casa dejándola sin vigilancia?

Muy a su pesar, Jaime tuvo que estar de acuerdo con Komarov, y así lo demostró a través de un ligero asentimiento de cabeza.

—Pero mi pregunta no es esa, Margosha —continuó el ruso—. Mi pregunta es cómo pudiste ser tan despiadada como para ordenarles que se deshicieran de la insulina. Sabes que Alissa la necesita para vivir.

—¡Yo no hice eso!

—¿Ah, no? Kolia, por favor…

Vasilev apretó los labios y miró hacia abajo, esquivando la mirada de Margosha.

—Sí lo hizo. Yo escuché.

—¿Qué les pidió exactamente, Kolia?

—Que robaran dosis y las cambiaran por agua.

—¿Y qué hacían, Kolia? ¿Qué estaban haciendo Margosha y sus… sobrinos cuando ella les dio esa orden?

Vasilev se humedeció los labios antes de contestar. Se lo veía algo turbado ante las exigencias de su patrón.

—Estaban… en la cama. Desnudos.

—¡Maldito mentiroso! —exclamó la mujer lanzándose sobre él con los dedos engarfiados.

Vasilev lanzó un escalofriante alarido cuando las largas uñas de Margosha se clavaron en sus párpados. Komarov incorporó su corpachón y acudió en ayuda de su asistente. De un manotazo apartó a Margosha y agarró a Vasilev de los hombros, girándolo hacia sí para examinar sus heridas.

—Aún conservas los dos ojos, amigo. Ve a curarte.

—Pero…

—Sabré tratar con ella.

Vasilev se pasó un dedo por los párpados y contempló la sangre en él. Luego lanzó una mirada furibunda a Margosha y desapareció escaleras abajo. Mientras tanto, el capitán continuaba tripulando la embarcación y disfrutando de la bebida, como si nada de lo que ocurría en el salón y la popa le interesara.

—No me engañas, Margosha —dijo Komarov—. Nunca lo has hecho. Jamás sentiste por mí nada que no fuera avaricia. Eres incapaz de sentir amor, cariño o empatía por nadie. Lo único que te interesa es el dinero, el lujo, los coches, las casas y los vestidos caros. Te habías acostumbrado a este tipo de vida y eras feliz. El precio era barato: sólo tenías que convivir con un viejo gordo, calvo y feo. Y además, tan estúpido como para aceptar hacerse cargo de los tarados de tus amantes. Esos falsos sobrinos no eran los únicos, lo sé. Kolia me ha servido bien y me ha mantenido informado todo este tiempo: hombres, mujeres, parejas… Tu apetito no conoce límites. Pero yo tenía familia, y eso te hirió. Cuando te enteraste de que estaba divorciado y tenía una hija pusiste mala cara. Lo capté en su momento, pero lo dejé pasar. Igual que la alegría que sentiste cuando supiste que Aleksandra había muerto. Y la rabia que expresaste sin darte cuenta cuando te enteraste de que Alissa venía a quedarse con nosotros.

—¿Y tu cara? ¿Qué me dices de tu cara? “¡Una niña! ¡Yo no puedo hacerme cargo de una mocosa!” Eso fue lo que dijiste. No intentes fingir que eres un buen padre, porque no lo eres.

—No soy un buen padre. Pero de ahí a querer matar a una criatura por celos hay un camino que ni yo me atrevería a emprender.

—¿Pero de qué estás hablando?

—Vamos, querida, puedes dejar de fingir. Nuestros invitados han sido testigos de lo que has intentado hacer.

Jaime y Roberto se miraron inquietos. No les hacía ninguna gracia que los incluyeran en un drama familiar que tenía todas las papeletas para terminar en un baño de sangre.

—Desde el principio supe que lo único que querías era salir de aquello en lo que vivías —continuó Komarov—, y utilizaste todas tus armas de seducción para conseguirlo. Una cosa es vender tu cuerpo por una miseria y otra es instruir a unas pupilas mientras comes en vajilla de plata y duermes sobre sábanas de seda. Sí, Margosha, siempre supe que lo único que querías era aprovecharte de la situación. Aun así soy un hombre, tengo instinto y corazón. Me sedujiste, pero no me engañaste. Cuando te ofreciste para ir a buscar a Alissa al aeropuerto… Bueno, quise creer que lo hiciste por interés de madrastra. Pero algo dentro de mí sabía que tus intenciones eran otras. Querías conocer a solas a tu rival y empezar a planificar tu estrategia.

La conversación fue interrumpida por la voz del capitán desde el timón.

—Disculpe usted, jefe, estamos llegando.

Komarov asintió y se dirigió a los prisioneros.

—Ha sido una charla muy interesante; pero ahora tengo negocios que atender.

31

Jaime escrutó inquieto la cara del ruso.

—¿Qué va a hacer con nosotros?

—¿Qué le gustaría que hiciera?

—¿Llevarnos de vuelta al puerto?

Komarov sonrió con tristeza.

—No tendría inconveniente en hacerlo, pero como digo tengo negocios que atender. De momento voy a pedir a Kolia que nos libere de algo de peso. Es una zona de corrientes y la línea de flotación va un poco alta.

Casi como si le hubiera leído el pensamiento, Vasilev apareció en el salón. Se había limpiado la sangre, pero aún eran visibles los dos arañazos en torno a sus ojos.

Jaime respiró y contuvo el aire salino en los pulmones. Imaginaba que con “liberar algo de peso”, Komarov no se refería a lanzar al agua los muebles. Se preparó para levantarse y saltar por la borda. Con las manos atadas le sería difícil nadar, pero sería mucho peor si permitía que esos mafiosos le ataran también los tobillos o lo metieran en una bolsa.

Miró a Roberto por el rabillo del ojo, tratando de hacerle una señal que su amigo comprendiera. Se sorprendió al ver que Komarov los ignoraba y tendía la mano a Alissa. La muchacha giró la cabeza en un gesto de rechazo y el ruso la tomó de la mano y la obligó a ponerse de pie.

Jaime sintió un escalofrío. ¿Aquel desalmado iba a lanzar al mar a su propia hija?

Komarov se volvió hacia Margosha, que permanecía de pie con una mirada asesina en su semblante.

—No soy tan mal padre como dices. Jamás permitiría que mi hija viera esto.

A un gesto suyo, Vasilev empujó a Margosha y la tiró al suelo. Los dos marineros acudieron corriendo y le ayudaron a atar los brazos y las piernas de la mujer mientras ella se resistía dando patadas y puñetazos, y gritando insultos en ruso.

—Adiós, querida. Fue bonito mientras duró.

Komarov se dio la vuelta y llevó a Alissa a la parte inferior del barco mientras Vasiley y el marinero levantaban el cuerpo de Margosha.

Jaime logró reprimir un grito de espanto cuando la hermosa rusa cayó por la borda pataleando y gritando. Su voz se extinguió con un chapoteo hasta que el motor del barco fue el único sonido audible.

Miró a Roberto para ver cómo se tomaba el cruel asesinato de su amada. El dolor, si es que lo había, permanecía oculto tras una máscara de indiferencia, teñida solamente por el miedo a encontrarse con ella bajo las aguas del Mediterráneo.

32

—Muy bien, Roberto —dijo Paloma cuando logró despegar los labios—. Reconozco que ahora no me tienes intrigada sino aterrorizada.

—¿Pero por qué? Si sabes que ni Jaime ni yo la palmamos ahogados ni de ninguna otra forma.

—¿Qué pasó? ¿Os hicieron daño?

—A mí sí. Que la tía fuese una zorra y una asesina no significa que no fuera adorable.

—¡Venga ya, Roberto, por favor!

—¡Qué quieres! Soy un sentimental. Y no me gustan los hijos de puta que lanzan al mar a sus mujeres.

—¿Murió?

—Digamos que no volvimos a verla. Ni nosotros ni nadie. Si acaso, algún pez.

—¿Y Jaime y tú?

—¿Quieres saberlo?

—Sí.

—¿De verdad?

—¡Sí!

—Te advierto que no es agradable.

—Me da igual.

—¿Te da igual que nos hicieran cosas desagradables? ¿No te han dicho nunca que eres una mala amiga y una novia horrible?

—Es la primera vez. ¿Me lo vas a contar o no?

—Sólo si me haces sonido de arpa.

—¡Vete a la porra!

—Hazlo o no sigo.

Paloma agitó las manos, nerviosa. Tomó aire, lo mantuvo y luego dijo:

—Trin trin trin…

Roberto estalló en una escandalosa risotada.

—Imbécil, no te rías de mí.

—No, es que ha sonado como el timbre de una bici. Pero me vale, así que aquí tienes tu recompensa…

33

La velocidad del Lolita aminoraba progresivamente. Desde su asiento en la popa, Jaime distinguió una forma en el agua, bajo las estrellas, a unos doscientos metros del catamarán. A simple vista recordaba un sombrero mejicano achatado por la parte superior, como si un hipopótamo se hubiera sentado encima.

Al principio pensó que el capitán malagueño —que no había parado de fumar y beber cerveza mientras tripulaba— había reducido la velocidad para no chocar contra aquella mole rocosa que emergía del mar, pero enseguida distinguió unas tenues luces que indicaban la presencia de un barco fondeado junto a ella. Por un momento tuvo la esperanza de que fuera una patrullera de la Guardia Civil, pero sus ilusiones se esfumaron cuando Yury Komarov dijo algo en ruso a Vasilev y luego se volvía hacia ellos.

—Aquí se bajan ustedes —dijo en un tono desapasionado que indicaba su poco interés en seguir con la charla.

—¿En esa isla?

—No. Antes de llegar.

—¿Va a tirarnos por la borda como a su novia? Creía que quería que compartiéramos información.

—Es lo que quería, pero hemos perdido demasiado tiempo.

—Podemos hacerle un resumen.

Komarov se inclinó hacia atrás y sonrió.

—Lo de intentar ganar tiempo no les va a servir de nada. ¿Creen que soy nuevo en este negocio?

—Ahora el que está perdiendo el tiempo es usted —intervino Roberto—. ¿Por qué no nos pregunta de una vez lo que quiere saber y acabamos cuanto antes?

La sonrisa de Komarov desapareció tal como había llegado. En su lugar, apareció un gesto severo.

Jaime decidió tomar la iniciativa.

—¿De verdad no quiere saber por qué dos idiotas como nosotros, que no somos policías ni rivales ni tenemos ningún motivo para actuar contra usted, nos hemos jugado la vida entrando en su casa para secuestrar a su hija?

—Jefe —llamó el capitán desde lo alto—. Casi estamos.

—Detente un momento —ordenó Komarov. Luego miró a Jaime y a Roberto con gesto pensativo—. Muy bien, pero no estoy para tonterías. Díganme solamente quiénes son en realidad y por qué han hecho lo que han hecho.

Jaime rebuscó en su cabeza las palabras adecuadas. Quizás podría obtener el perdón de Komarov si le hacía creer que habían actuado con buena voluntad. Pero pensar claramente cuando estaban a punto de convertirte en pienso para atunes no era tarea sencilla, y no encontró un modo convincente de enfocar su respuesta.

—¿Va a decir algo? —apremió Komarov. Junto a él, Vasilev y los dos marineros abrían y cerraban los puños, impacientes.

—Está bien, le diré la verdad. Después de que Sergey y Andrey (porque me imagino que fueron ellos) destrozaran los cristales de nuestra furgoneta, decidí tomarme la revancha y romperle la luna a su coche. —Jaime omitió lo del CD de Ratatuille, pues le parecía un detalle demasiado vergonzoso—. Pero cuando estaba a punto de hacerlo, llegaron ustedes y… bueno, escuché por accidente su conversación con Filomeno. Entendí que pensaban secuestrar a una niña y venderla como esclava sexual. Más tarde vimos que traían a Alissa, unimos las piezas y… quisimos rescatarla.

No fue un discurso memorable. Ni siquiera la interpretación resultó todo lo emotiva que se pretendía. Jaime fue consciente cuando distinguió un brillo mortal en los pequeños ojos de Komarov. Tal vez escuchar los términos “Alissa” y “esclava sexual” en la misma frase provocó el efecto contrario al deseado.

—¿Es eso cierto? —preguntó el ruso.

Roberto asintió.

—Se lo juro por lo que más quiera.

—Le doy mi palabra —dijo Jaime—. Evidentemente todo fue un malentendido. Nosotros sólo queríamos pasar unos días de vacaciones.

—Ya veo…

Lo que ocurrió después fue tan rápido como doloroso. No tuvieron la menor oportunidad de defenderse. Komarov ladró una orden y Jaime y Roberto cayeron sobre la cubierta del catamarán, donde Vasilev y los marineros les ataron fuertemente los tobillos con sendas maromas antes de lanzarlos por la borda.

34

—¡¿En serio?!

—Te lo juro —aseguró Roberto contemplando la expresión de pánico de Paloma.

—¡Oh, Dios mío!

35

El agua fría y el sudor se mezclaron en una explosión térmica cuando el cuerpo de Jaime se hundió bajo el mar. Desesperado, confió en que sus pulmones llenos de aire lo ayudaran a flotar hasta la superficie. Así fue, y pudo sacar la cabeza para vaciarlos y llenarlos de nuevo. Sin embargo, eso no fue suficiente para mantenerse a flote. Con los brazos y las piernas atados, volvió a hundirse enseguida. Aunque de pequeño solía jugar en la playa a intentar llegar a la orilla usando sólo un brazo o una pierna, tener los cuatro miembros inutilizados era una prueba casi imposible.

Logró adoptar una posición vertical mientras agitaba el cuerpo como una anguila y su cabeza emergió de nuevo; pero sabía que no duraría mucho antes de que la fatiga se apoderara de él y se hundiera irremediablemente en las aguas oscuras.

Miró hacia arriba. El casco de babor del catamarán se recortaba en el cielo nocturno como una amenazadora mano negra.

Saca la cabeza y te vuelvo a hundir, parecía advertirle.

Le llegaron gritos desde la cubierta y sintió una chispa de esperanza. Roberto se lo estaba poniendo difícil a sus captores. Jaime confió en que su amigo fuera capaz de neutralizarlos a cabezazos o mordiscos y acudiera a rescatarlo.

Pero su ilusión duró poco. Algo grueso y pesado voló desde el barco y cayó justo encima de él, hundiéndolo un par de metros mientras sus pulmones se vaciaban. Luchando contra el desmayo, Jaime pataleó con las dos piernas unidas para emerger de nuevo y se encontró con Roberto, que flotaba boca arriba, meneando con suavidad la pelvis para mantener el equilibrio de su voluminoso cuerpo.

—¿Qué tal tus cuerdas? —preguntó Jaime. El catamarán empezaba a alejarse sin aumentar la velocidad, casi a la deriva.

—Apretadas. Esos hijos de puta saben hacer nudos.

Jaime prefirió no hablar más. Aunque sabía que era cuestión de minutos —o menos— que acabaran hundiéndose y ahogándose, era preciso salvaguardar las pocas fuerzas que les quedaban. Hizo girar las muñecas a su espalda para comprobar el estado de sus ataduras. Aquellas bridas llevaban allí más tiempo que las cuerdas de los tobillos, y por tanto estaban un poco más flojas, pero no lo suficiente como para librarse de ellas con facilidad. Volvió la cabeza hacia el Lolita, que se alejaba, y vio que la proa apuntaba hacia el islote y al misterioso barco fondeado junto a él. Quizás si lograban llegar hasta allí podrían utilizar un filo rocoso para cortar las cuerdas, pero enseguida desechó el plan. El islote estaba aún demasiado lejos y en sus circunstancias era prácticamente imposible nadar esa distancia.

Para colmo, empezó a notar una creciente rigidez en el gemelo izquierdo que se fue transformando en un dolor agudo e insoportable.

No, por favor. ¡Un calambre ahora no!

Perdió estabilidad, tragó agua y empezó a toser. A su alrededor el mar comenzaba a agitarse, formando remolinos y un ligero oleaje.

Con el calambre torturándolo y el mar cada vez más bravo, Jaime vio cómo sus esperanzas de sobrevivir se acortaban rápidamente.

Hasta aquí hemos llegado, se dijo acariciando seriamente la posibilidad de rendirse al mar, hundirse de una vez y abandonar el sufrimiento. Serían sólo unos momentos de agonía y luego la calma.

El agua empezaba a entrarle por la nariz cuando oyó gritos en la cubierta del catamarán. Era la voz de Komarov.

—¡Nen, Alissa!

Pese a la distancia y la oscuridad, Jaime fue capaz de ver que una figura blanca saltaba por la borda y caía junto al barco en un chapoteo de espuma. Al momento emergió un rostro pálido que contrastaba como una linterna encendida en las negras aguas.

Otros tres rostros se asomaron por la borda y de pronto todo fueron órdenes a ritmo de ametralladora. Jaime vio que la figura del agua nadaba hacia ellos, y también que el catamarán se detenía completamente.

Al lado de Jaime, Roberto seguía luchando por mantenerse a flote boca arriba, pero sus movimientos cimbreantes se hacían cada vez más lentos y pesados.

—Oye, ¿tú no eras experto en mitología clásica? —preguntó con un ligero hálito que surgió de sus labios resecos—. ¿Podrías pedirle a Poseidón que dejara de tocarnos los cojones?

Una pequeña ola hizo girar el cuerpo de Roberto, que tragó agua y comenzó a toser igual que había hecho Jaime un momento antes.

Pero los ojos del periodista no observaban a su amigo. Estaban puestos en la figura blanca que avanzaba hacia ellos brazada a brazada.

—Aguanta, Roberto. Los cielos nos envían una diosa eslava.

—¿Una… qué?

Alissa emergió junto a los dos náufragos. Una figura descolorida y fantasmal echando agua por la boca, como una fuente mitológica. Miró a ambos, se puso detrás de Jaime e intentó desatarle las muñecas mientras agitaba frenéticamente las piernas.

—Date prisa, diosa eslava —apremió Jaime. Acababa de ver cómo alguien se descolgaba por la escalera de baño del catamarán y se lanzaba al mar. Por suerte, el dolor del calambre había remitido por completo.

Alissa luchaba contra las ataduras, pero estas aún estaban lejos de destensarse. Jaime vio con aprensión que la figura que nadaba hacia ellos era Kolia Vasilev. Al momento lo tenían encima, agarrando a Alissa por los brazos e intentando separarla de Jaime.

El ruso dijo algo a la muchacha en su idioma y esta le replicó con desprecio mientras permanecía sujeta a las cuerdas. Vasilev tiró de ella con violencia y Jaime gritó cuando el tirón casi le descoyunta las muñecas. Por fin, Vasilev logró hacerse con Alissa. No dirigió ni siquiera una mirada a los dos condenados. Se subió a la chica a sus robustos hombros y empezó a nadar hacia el catamarán detenido, aguantando con estoicismo las bofetadas, puñetazos y tirones de pelo que Alissa le propinó durante todo el trayecto. En la escalera de baño de la popa, uno de los marineros del Lolita alargó la mano para ayudarlos a subir.

Para entonces, Jaime tenía un dolor insoportable en las muñecas, los brazos y los hombros. Pero también una buena noticia. El último tirón había logrado aflojar uno de los nudos de la brida, y ahora esta era lo suficientemente holgada como para sacar una mano.

36

Jaime creía tener las articulaciones rotas o dadas de sí, además de los brazos dormidos por la falta de circulación. Pero la euforia de saber que ahora tenía una oportunidad de salir de allí nadando resucitó sus extintas fuerzas. Agarró a Roberto de las axilas y lo sujetó boca arriba para que descansara un rato. Luego lo incorporó y empezó a luchar contra sus ataduras.

Su optimismo duró poco.

—Imposible —se lamentó—. Sin un cuchillo o algo así no podré quitártela.

—¿Y eso qué coño importa? —jadeó Roberto—. Puedes nadar, ¿no?

—Sólo con los brazos.

—Las sirenas no tienen piernas, así que no me seas marica.

—Hablando de piernas… ¿puedes abrir las tuyas?

—Que no seas marica te he dicho.

—¿Qué pasa, no te has depilado? No es una proposición, idiota. Voy a cogerte a caballito para sacarte de aquí.

—¿Tú? Con ese cuerpo alambre… Por favor, ¿crees que vas a poder remolcarme hasta el puerto?

Jaime se giró hacia la costa. Las luces de Estepona brillaban a lo lejos.

Demasiado lejos.

Miró hacia el otro lado. El Lolita había puesto de nuevo los motores en marcha y afrontaba su tramo final hacia el islote.

La elección era clara.

—No. Hasta el puerto, no.

—¿Qué? ¿Entonces…?

—Creo que no nos queda más remedio que seguir hacia delante. —Jaime suspiró—. Repito: ¿puedes abrir las piernas?

—Puedo separar un poco las rodillas.

—A este cuerpo alambre le basta con eso—dijo Jaime antes de inspirar profundamente y sumergirse para introducir la cabeza, los brazos y el tronco entre las piernas atadas de Roberto, que quedó enganchado a su cintura como un gigantesco flotador humano.

Cualquiera que los viera pensaría que se encontraba ante alguna extraña criatura marina de dos cabezas. Jaime emergió y empezó a nadar con los brazos, cargando con el peso de Roberto, que permanecía tumbado boca arriba sobre la parte baja de la espalda y las piernas de su amigo.

Una, dos, tres brazadas. Fue todo lo que pudo hacer antes de detenerse a tomar aire.

—¿Qué pasa? —protestó Roberto— ¿Por qué te paras?

—Me cuesta un poco. No eres precisamente Natalie Portman, ¿sabes?

—Hazte un favor: cuando volvamos a tierra apúntate a un gimnasio.

—Lo haré si tú contactas con un dietista.

—Serás cabrón…

Aquello puso fin a los chascarrillos. Útiles para mantener el ánimo, en ese momento eran piedras que entorpecían su titánica tarea. Jaime se puso como objetivo series de cinco brazadas antes de detenerse a respirar. Luego otras cinco brazadas. Otra pausa. Brazada a brazada, lenta y torpemente, con el corazón machacándole el pecho y la negrura amenazando con tragárselo, fue acortando la distancia con el islote en un mar que empezaba a agitarse demasiado.

No sabía cuántas series de brazadas llevaba cuando al mirar hacia el frente estuvo seguro de que la roca había aumentado su tamaño de manera significativa. Eso le dio ánimos. A la derecha de ésta, hacia el oeste, vio los dos barcos, uno junto al otro, en paralelo.

Mientras salvaba los últimos metros, un inquietante sonido, como un arrullo, inundó sus oídos. Se detuvo a tomar aire y lo vio casi al mismo tiempo que lo notaba. Una corriente de agua lo empujaba hacia el islote. El sonido aumentó en intensidad. Ya no era un arrullo. Era el mar, chocando violentamente contra los escollos de aquella formación rocosa y formando una burbujeante alfombra de espuma alrededor.

—¿Qué pasa? —preguntó Roberto— ¿Hemos llegado?

—Aún no.

—Pues espabila. Me arde la espalda desde el culo hasta las cervicales.

—¿Recuerdas que antes me preguntaste si era un experto en mitología?

—Sí. ¿Y qué?

—¿Te acuerdas de Escila y Caribdis?

—No me jodas.

—Ojalá.

Más tarde Roberto confesaría a Jaime que nunca había leído La Odisea, pero que de pequeño tuvo una adaptación al cómic cuyo papel llegó a desgastar por el uso.

Y que el episodio de los dos monstruos marinos que impedían el paso a los barcos por el estrecho era uno de sus preferidos.

La corriente y el oleaje habrían sido un problema menor para un nadador con control total de sus miembros y sus capacidades, pero para la especie de híbrido mitológico que conformaban los cuerpos de Jaime y Roberto, la amenaza suponía un peligro muy serio.

El mar chocó contra la roca y se elevó en una rugiente ola de agua, espuma y sal de más de tres metros.

—¡Agárrate! —gritó Jaime, que apretó cuanto pudo las rodillas en torno a la cintura de Roberto.

La ola los cubrió, hundiéndolos en el mar. Reaparecieron tosiendo y jadeando, sobre todo Roberto, que había sufrido el ataque con la boca y la nariz orientadas hacia el cielo. No tuvieron tiempo de recuperarse cuando una segunda ola más salvaje que la anterior se les vino encima.

Esta vez no fueron capaces de permanecer juntos.

Jaime sintió que lo empujaban del pecho y lo levantaban, escurriéndose de las piernas de Roberto. Libre del peso de éste, nadó con todas sus fuerzas hacia las rocas, sumergiéndose todo lo posible cada vez que una ola salía a su encuentro.

La sal cortaba sus labios, y cada nuevo azote del mar suponía un considerable desgaste de sus fuerzas. El agua irritaba sus ojos, impidiéndole ver, por lo que tuvo que orientarse por instinto, tratando de mantener un curso lo más recto posible. Había perdido la cuenta del número de olas que había sorteado buceando cuando a pocos metros distinguió una roca plana y suave, erosionada por la caricia de siglos de agua salada. Haciendo un gran esfuerzo, logró alcanzarla con las manos y trepar a ella, como una empapada cría de rana buscando la estabilidad de un nenúfar. Permaneció allí tirado más de dos minutos, tratando de reponerse. Luego alzó la mirada hacia la roca y hacia el mar.

—¿Roberto? —llamó.

No obtuvo ninguna respuesta.

37

—¿Jaime pensó que estabas muerto?

—Correcto.

—Pero no lo estabas.

—Maravilloso. ¿Cómo lo has sabido?

—Una vez más, intuición femenina. ¿Pero cómo sobreviviste? Atado de pies y manos, con ese oleaje, sin Jaime pudiendo ayudarte…

—Eh, eh. No necesito la ayuda de un historiador del arte enclenque para sobrevivir, muchacha. Digamos que fue una mezcla de cabezonería y suerte.

—Vale. ¿Pero cómo lo hiciste?

—¿Eso qué más da? El caso es que lo hice, ¿no? El cómo da lo mismo.

—Está bien, tienes razón. No me lo cuentes.

—De eso nada, ahora me escuchas.

Paloma rió.

—Eres predecible como un niño.

—¿Ah, sí? Pues si soy tan predecible, dime cómo salí de aquella.

—Déjame adivinar. Alissa volvió a saltar por la borda y te rescató.

—Eso habría sido demasiado repetitivo. Fue más bien una cuestión de geología unida a un efecto óptico.

—No entiendo.

—Lo que al principio creímos que era un único islote era en realidad una formación compuesta por dos rocas. La principal era más bien plana, con una elevación en el centro, como una colina. Pero por delante de ella había una especie de cresta rocosa, como los dientes de una sierra aunque no tan afilados. Y menos mal, porque si no me hubieran partido por la mitad. En lugar de eso, el agua me empujó y me incrustó literalmente entre dos de los dientes de la sierra. Cuando supe lo que había pasado me acomodé lo mejor posible para mantener la cabeza fuera del agua, y la propia roca me ayudó a no dejarme arrastrar por la corriente. Pero lo mejor fue que el vaivén del agua se encargó de que las cuerdas que me ataban los tobillos se rompieran al rozar con la parte sumergida del escollo, que, esa sí, era tan afilada como un cuchillo. De pronto me vi con las piernas libres, y un poco ensangrentadas, y aproveché para impulsarme hacia el otro lado, donde el mar se calmaba bastante, y nadar hasta el islote con la parte de abajo, como una sirena.

—Más bien como un tritón. Me cuesta imaginarte como una sirena. Además, ¿sabes que en la mitología griega las sirenas…?

—Tenían cuerpo de pájaro, sí, lo sé. Eres igual de pedante que tu novio.

—Pedante no. Sólo me tomé en serio mis estudios. Mucho más que Jaime, todo sea dicho.

—Y se nota. Así le va. Volviendo a la historia, alcancé el islote sangrando como un cerdo y, hablando en plata, hecho una putísima mierda. Si no perdí cinco kilos esa noche no perdí ninguno. Recuerdo que me dejé caer encima de una roca plana y me quedé dormido. Cuando me desperté, podía mover los brazos. Y tu novio estaba allí, sentado a mi lado, tiritando de frío, pero más feliz que Marisol por estar vivo y ver que yo también lo estaba.

—Entonces estabais en aquel islote en medio del mar, de noche, heridos, fatigados, muertos de frío y con unos tíos que os querían matar como única compañía.

Roberto le dedicó una sonrisa cínica.

—Hemos tenido juergas mejores, lo reconozco.

—¿Qué pasó luego?

—Que seguimos en aquel islote, heridos, fatigados, muertos de frío y con esos tíos que nos querían matar. No teníamos otro sitio adonde ir. Pero ya sabes cómo es Jaime, no deja de largar ni buceando. Y aunque ya no buceábamos, gracias a Crom, me contó sus sospechas de que Komarov nos había engañado y en ese momento estaba vendiendo a su propia hija a algún pervertido rico.

—El dueño del barco que estaba junto al catamarán.

—Un yate precioso. Premio para la señora.

—¿Y qué hicisteis?

—Pues lo único sensato que podíamos hacer: buscar un refugio entre las rocas, descansar hasta el día siguiente y hacer señales al primer barco que vimos, que se acercó a rescatarnos, nos llevó al puerto y de ahí fuimos a avisar a la Policía.

—¿En serio?

—Pues claro que no. Eso es lo que habría hecho alguien en su sano juicio. Nosotros hicimos todo lo contrario.

38

Aunque Roberto insistió en que al que juega demasiado con la suerte al final le toca premio, no necesitó que Jaime insistiera mucho para convencerlo de que aquella era la única opción posible. Después de haber llegado tan lejos, no podían permitir que la pobre Alissa acabara sus días en un sucio prostíbulo o en la lujosa alcoba de un ricachón. Incluso si el plan no era ese, había quedado demostrado que su padre no era la persona más adecuada para encargarse de su custodia y su educación. Tenían que sacarla de allí, no importaba cómo.

La cuestión era que sí importaba. Debían decidir su método de actuación. Abordar el yate quedaba descartado. No sabían lo que se encontrarían allí, ni cuánta gente habría a bordo.

El Lolita era otra cosa.

Habían pasado en él tiempo suficiente para familiarizarse con su estructura y su tripulación: un capitán y dos marineros, además de Komarov y Vasilev. Jaime, incluso, había tenido ocasión de estudiar las maniobras que llevaba a cabo el capitán, por lo que conocía los controles esenciales del catamarán por si se veían obligados a huir en él. Además, todos a bordo de aquel barco los creían muertos, lo cual era una gran ventaja.

—No puedo creer que estemos hablando de esto en serio —dijo Roberto—. Nos van a acribillar como a patos de feria.

—No si no nos descubren.

—No sé, Jaime. Hemos hecho muchas gilipolleces, pero esta…

—Míralo de esta manera. Si dejamos que terminen de hacer lo que sea que están haciendo y se largan, ¿qué pasará con nosotros?

—Que nos quedaremos para siempre en este islote y tendremos que comernos mutuamente para sobrevivir.

—Exacto. Y mantener sexo entre nosotros.

La mueca de repugnancia de Roberto fue lo bastante elocuente.

—Te escucho.

—¿Ves? Es importante que lo intentemos —dijo Jaime—. Por eso y porque Alissa se jugó la vida por nosotros. Qué menos que hacer lo mismo por ella.

—Creo que esa deuda está más que saldada. Lo que no significa que no tengas razón. Y me jode reconocerlo, que lo sepas.

Jaime sintió una gran tranquilidad al saber que su amigo estaba con él.

—Lo primero es averiguar dónde están celebrando la reunión: en el yate o en el catamarán. Y para ello no nos queda otra que acercarnos más.

—Vale. ¿Y luego?

—Luego nos colamos en el barco que tenga menos vigilancia y usamos la radio para llamar a la Guardia Civil.

El suspiro de alivio de Roberto se oyó por encima de las olas.

—Joder, me habías asustado. Pensaba que querías desarmar a Vasilev y liarte a tiros.

Jaime sonrió. En la oscuridad de la noche parecían más unos náufragos harapientos que un par de potenciales soldados de asalto.

—Ese es el plan B.

Avanzaron como espectros por las rocas, teniendo buen cuidado de no desplazar ninguna que estuviera suelta, procurando hacer el menor ruido posible. El oleaje alrededor del islote jugaba a su favor, pero no querían arriesgarse más de lo necesario. El aire fresco les acariciaba la piel húmeda por el agua, la sal y la sangre, provocándoles espasmos de frío. Las protuberancias de las rocas, algunas afiladas como cristales, se les clavaban en los pies descalzos, pero trataron de mantener los improperios y las exclamaciones dentro de sus bocas. Una piedra particularmente filosa hirió la planta del pie de Jaime, que reprimió sus quejas y se agachó para recogerla y guardársela en el bolsillo del pantalón empapado.

—¿Para qué quieres eso? —le preguntó Roberto.

—Llegado el caso, podría utilizarla como arma.

Jaime sabía que frente a la pistola de Vasilev tendría tantas oportunidades como un gusano contra un halcón, pero se había educado a sí mismo para aprovechar todas las ventajas que la vida le ofreciera, por pequeñas que fueran. Esa piedrecilla con forma de flecha era una ventaja minúscula, pero no por ello iba a despreciarla.

Su accidentada carrera nocturna les hizo tropezar en más de una ocasión, pero siempre se levantaban y seguían adelante, conscientes de que el tiempo era un factor en su contra.

A diferencia del rocoso y accidentado trecho que acababan de recorrer, la parte oeste del islote, frente a la que estaban fondeados los dos barcos, era tan lisa como la del otro lado, y no demasiado elevada con respecto al mar. Pararon a unos cincuenta metros de la orilla y se tumbaron boca abajo. Desde allí podían ver claramente las siluetas de las dos embarcaciones, meciéndose perezosamente sobre el suave oleaje de aquella zona de la isla. Una tenue luz en el interior del yate dejó ver una figura humana moviéndose en la penumbra. El Lolita, por el contrario, parecía desierto.

—Anda que si me viera mi padre… —dijo Jaime de pronto.

—Pues sí, pobre hombre. ¿Pero a qué viene eso ahora?

—Fue el único de mi familia que se alegró de que decidiera estudiar Historia del Arte. Y ahora mira a lo que me dedico: a provocar a mafiosos y perseguir a niñas secuestradas por islotes de roca. Tenía que haber estudiado para soldado o algo así.

—Te habrían echado al segundo día.

—¿Por qué?

—Por capullo. Por indisciplinado. Por enclenque. ¿Sigo?

Jaime rió.

—Tienes razón.

—Además, no te líes. Lo tuyo es escribir sobre arte, historia y esas cosas. Provocar a mafiosos y rescatar niñas sólo lo haces durante las vacaciones.

Jaime asintió.

—Última oportunidad de rajarse —dijo—. ¿Qué me dices?

—Que ni de coña. Sólo una pregunta.

—Dispara.

—¿Sabes usar la radio de un barco?

—No. Pero tú sí, ¿verdad?

—Joder, Jaime…

—¿Sabes o no? Eres segurata.

—Los seguratas usamos walkie-talkies.

—Esto no puede ser muy diferente. Encontrarla, encenderla y pedir ayuda. Con un poco de suerte, alguien nos oirá.

—Sí. El Espíritu Santo.

—A mí me vale. —Jaime señaló hacia delante—. Vamos, no perdamos más tiempo.

Se arrastraron como serpientes hasta la orilla de roca. El agua lamió sus torsos justo antes de sumergirse de nuevo en el mar y nadar despacio y con cautela hacia la escalerilla de popa del catamarán.

Jaime subió el primero mientras Roberto vigilaba desde abajo. Ninguna voz, ningún movimiento. Pasaron por encima de los asientos que habían ocupado durante la travesía y se reunieron en la bañera de la popa, donde les habían atado las piernas antes de arrojarlos al mar. Pese al frío, Jaime sintió un calor iracundo en su interior. Una parte de él pensaba que debían encontrar alguna manera de devolverles el favor. Pero lo primero era lo primero.

Trepó al puesto elevado del timonel y echó un vistazo al panel de mandos. No vio nada parecido a una radio.

—Aquí no está —susurró a Roberto cuando bajó de nuevo.

—Será una VHF portátil. Es posible que la tenga el capitán.

Jaime señaló el amplio hueco que conducía al salón y pidió a Roberto que buscara por allí. Mientras tanto, él bajó silenciosamente las escaleras que conducían al vientre del barco. Se encontró con dos puertas entreabiertas. Metió la cabeza por una de ellas y vio que era un camarote. Se sobresaltó al ver allí a los dos marineros, tumbados en sendas literas. Uno de ellos roncaba como un perrillo mientras el otro parecía mandar mensajes de texto desde su teléfono móvil. Seguro de que no le habían visto, Jaime retrocedió sigilosamente y metió la cabeza por el hueco de la otra puerta, que resultó ser un cuarto de baño vacío. Algo le llamó la atención. Era un cesto con ropa sucia. Cogió una sudadera llena de manchas de grasa y se la puso. Olía a sudor y a salitre, pero al menos estaba seca. Extremando las precauciones para no hacer ruido, subió las escaleras y se topó con Roberto, que lo esperaba allí con una expresión de sorpresa.

—¿De dónde has sacado esa sudadera? —susurró.

—Me estaba quedando helado.

—¿Y a mí no me traes nada?

—No había de tu talla. ¿Y la radio?

—Nada…

Sonó un ruido en la cubierta y ambos enmudecieron. Esperaron un rato sin moverse y luego Jaime señaló hacia abajo con el índice antes de alzar dos dedos hacia el cielo.

“Abajo, dos”.

A continuación fue el turno de Roberto: señaló a proa y alzó un dedo. Jaime comprendió. Se echó a un lado y asomó la cabeza por el pasillo lateral. De pie en la proa vio al capitán, fumando un cigarrillo de espaldas a ellos mientras contemplaba el oscuro horizonte coronado por miles de estrellas.

Con cuidado de permanecer a cubierto, Jaime se volvió hacia Roberto e hizo un gesto con la mano imitando una radio portátil. Su amigo asintió, y enseguida los dos supieron lo que había que hacer. Acordaron por señas el plan y se pusieron en marcha.

Era peligroso y una dificultad añadida, pero ya no podían dar marcha atrás. Extremando las precauciones para no hacer el más mínimo ruido, cada uno de ellos se desplazó por un lateral del barco y trepó a la cubierta para avanzar hacia la proa y sorprender al capitán, que seguía fumando de espaldas, embelesado por el espectacular paisaje nocturno.

Jaime sabía que Roberto no titubearía a la hora de enfrentarse a aquel tipo para quitarle la radio, pero era imprescindible pillarlo por sorpresa y neutralizarlo antes de que alertara a los marineros o a los ocupantes del yate. Tal como habían acordado por señas, Jaime se encargaría de taparle la boca, y luego Roberto lo pondría fuera de combate de un golpe, o tal vez cortándole la circulación como habían hecho con él hacía unas horas.

Estaba ya a sólo dos pasos de la nuca del capitán. Vio a Roberto a su derecha, que lo apremiaba con la mirada. Contuvo el aliento, estiró el brazo y…

Clonc.

El capitán se volvió hacia ellos.

Horrorizado, Jaime no pudo reaccionar. Miró hacia abajo y vio lo que había provocado aquel sonido: la piedra puntiaguda que había cogido del islote para usarla como posible arma. Se le había caído del bolsillo, impactando contra el suelo de la cubierta.

—La madre que te parió —susurró Roberto antes de lanzarse como un torpedo contra el sorprendido capitán.

39

A diferencia de Jaime, el sobresalto no paralizó al capitán, que de un salto se subió al respaldo del largo banco acolchado que ocupaba buena parte de la cubierta de proa, esquivando el ataque de Roberto, que cayó al suelo rodando.

—¡Pero menudo susto, chavales! —exclamó. No estaba armado más que con la radio portátil que colgaba de su cinturón, y su expresión no indicaba hostilidad ni un peligro inmediato. Era más bien un rostro burlón, presidido por una gran sonrisa mellada que, sin embargo, no resultaba amistosa—. ¿Vosotros no os teníais que haber ahogado?

—Escuche —susurró Jaime cuando recobró el control de sus pensamientos—. No sé cuánto conoce a su jefe, pero…

—Ni lo conozco ni me importa lo que hace, muchacho. Lo que me importa es lo que me paga. Y me paga para llevar este barco de un sitio a otro, a ser posible, libre de polizones.

—Sí, claro, entendemos que tenga que ganarse la vida. Pero ese hombre…

El capitán se llevó la radio a los labios, pero no tuvo tiempo de apretar el botón. Roberto se lanzó de nuevo sobre sus piernas y esta vez lo derribó sobre el banco. El ataque fue efectivo, pero ya habían hecho demasiado ruido y los dos marineros aparecieron para auxiliar a su jefe. Roberto tumbó a uno de un puñetazo, pero el otro se le echó encima y lo redujo sin dificultad.

—Quietos. No se muevan.

Detrás de ellos, en el pasillo de babor, una figura los apuntaba con un fusil. Era un joven alto y delgado, de rostro inexpresivo y grandes ojos melancólicos, vestido con una túnica árabe.

Jaime lo observó detenidamente mientras levantaba las manos. Conocía a ese chico. Lo había visto aquella noche en el restaurante, con Komarov, Vasilev y el hombre del bigote negro.

—¿Qué haces tú en mi barco? —preguntó el capitán, receloso.

El joven no respondió. Indicó con la punta de su fusil que Jaime y Roberto se pusieran en pie y los obligó a caminar delante de él por la cubierta del catamarán hasta la pasarela que unía este con el yate, dejando atrás al capitán y los dos marineros, que los miraban resentidos.

Jaime habló sin mirar a Roberto, que caminaba a su lado.

—Dicen que cuando las cosas se tuercen, sólo pueden ir a mejor.

—Pues esta noche hemos demostrado que eso es una patraña —gruñó Roberto—. Ah, Jaime, la próxima vez que cojas una piedrecita te la metes en la bolsa del escroto, ¿vale?

Agotados y heridos, fueron escoltados a punta de fusil hasta el yate, donde se detuvieron ante una puerta tapada por una cortina. Con un gesto seco, el joven centinela les obligó a pasar.

Jaime tomó aire y apartó la cortina, seguro de que estaban a punto de interrumpir la fiesta principal.

40

Yury Komarov, sentado en un blanco sofá de piel de espaldas a la puerta, se giró sorprendido ante la repentina interrupción. A su lado, Alissa hizo lo mismo, pero con una diferencia. Mientras que la expresión de Komarov se tiñó enseguida de furia, la de la muchacha adoptó una tonalidad de esperanza y alegría al ver que Jaime y Roberto habían resucitado. Vasilev, de pie junto a su jefe, se volvió de súbito y apuntó a estos con su pistola.

—Buenas noches —dijo Jaime—. Perdonen que les dejáramos con la palabra en la boca. Nos caímos al agua.

—Somos unos torpes —añadió Roberto entrando en el salón detrás de él.

Enfrente de los rusos había otro sofá de piel de una sola plaza ocupado por un hombre moreno, de frondoso bigote y ropas caras de estilo deportivo.

—Vaya —dijo Jaime al reconocerlo—. El cuarto hombre. Ahora ya estamos todos. Sólo falta el quinteto de cuerda.

—Y el vodka —apuntó Roberto.

El hombre del bigote se levantó de su asiento.

—¿Qué significa esto? ¿Quién carajo son ustedes? ¡Hasan, explícate!

El joven armado que custodiaba a Jaime y a Roberto respondió en tono de disculpa:

—Los atrapé atacando a la tripulación del catamarán de Komarov, señor García. Los dos estaban en el Sunanoo la otra noche. Son los que iniciaron la pelea.

El dueño del yate miró a Komarov, como exigiéndole explicaciones, pero éste se encogió de hombros.

—Lo siento mucho, señor García. Estos dos hombres llevan días incordiando a mi familia. He intentado deshacerme de ellos, pero son como una mala fiebre que se niega a irse. Si me da un momento me libraré de ellos inmediatamente.

Hizo un gesto a Vasilev, que se acercó a Jaime y Roberto sin dejar de apuntarlos con la pistola.

García se alarmó.

—¿Se ha vuelto loco, Yury? No va a asesinar a nadie a bordo de mi yate. En su barco haga lo que le salga de los cojones, pero espere a que nosotros nos hayamos alejado. Sólo faltaba atraer hasta aquí a la Guardia Civil.

—Tiene razón, por supuesto —respondió Komarov—. Kolia, llévalos al Lolita y retenlos hasta que hayamos terminado aquí.

Vasilev asintió y se dispuso a cumplir la orden de su jefe.

—Vamos —ordenó a los dos hombres. García volvió a sentarse, intranquilo.

Jaime dirigió una mirada a Alissa, que a su vez los miraba a ellos con alborozo.

“No estáis muertos”, decía el brillo de sus ojos verdes, vibrantes como dos ranas saltarinas.

El periodista le dedicó una sonrisa, pero en realidad lo que sentía era congoja: aquella pobre chiquilla aún confiaba en ellos. Odiaba en lo más profundo no poder complacerla, no estar a la altura de lo que ella esperaba. De alguna manera se sentía peor que si no hubiera intentado nada. El que no arriesga no gana, pero tampoco pierde. Ahora se veía a sí mismo como el pez de un acuario, mirando cómo el gato se zampaba al canario de la jaula sin poder evitarlo.

—¡Vamos! —apremió Vasilev clavándole el cañón de la pistola en la espalda.

Jaime lo ignoró y se volvió hacia Komarov.

—Se merece lo peor, Yury. Vender a su propia hija…

—¿Vender a mi hija? ¿Todavía sigue con eso?

—¿Qué otra cosa espera que crea? Estamos en un yate en mitad del mar, con su hija, su cliente y dos matones. No oigo música ni veo confeti, así que no me parece que estemos en una fiesta de cumpleaños.

El señor García se revolvió en su asiento mientras el joven Hasan miraba a su jefe, esperando una orden que no llegaba.

Komarov se puso de pie y se enfrentó a los dos intrusos.

—Todo ese cine norteamericano que ven les ha frito los sesos —dijo con su aplomo característico, que esta vez traía consigo un matiz amenazador—. Parecen una versión pobre del Quijote, sólo que en vez de gigantes donde había molinos ven perversión donde sólo hay belleza.

—¿Belleza? ¿Qué belleza puede haber en vender a una menor de edad a un ricachón pervertido?

—¡Eh! —protestó García.

Komarov lo aplacó levantando una mano.

—Por favor, señor García, déjeme explicar una cosa a nuestros invitados.

—¿Pero cómo que ricachón pervertido? ¿Has oído lo que me ha dicho, Yury?

—Lo he oído, y merece una respuesta a la altura de su insolencia. Pero hágame caso; lo mejor es que contemple su derrota y vea que sus patéticos intentos de comportarse como un detective dejan muchísimo que desear.

—Yo no tengo tiempo para esto, Yury. Si no me entregas a Valerie ahora mismo, te ordeno que te largues de mi barco.

—Enseguida. Pero deje que estos dos estén presentes. No me quiero perder sus caras.

—¡Nada de testigos, Yuri!

—Tranquilo, señor García. Nadie sabrá nada de esta transacción, se lo aseguro. Cuando usted se marche me ocuparé personalmente de hacerlos desaparecer para siempre. Pero es que merecen ser víctimas de su propia estupidez.

Jaime escuchaba la conversación sin perderse detalle. Deducía que García era poderoso, más incluso que Komarov, pero este trataba a aquel con cierta condescendencia, como si fuera genéticamente inferior o algo así.

Sin embargo lo que más le intrigaba era el nombre que había mencionado el del bigote.

Valerie.

¿Quién era Valerie?

—Alissa —dijo Komarov. Y a continuación dio una orden en ruso a la chica.

Jaime vio cómo la muchacha se levantaba y se dirigía al otro lado del sofá, donde Vasilev apuntaba a Jaime y a Roberto. Se agachó a los pies del ayudante de su padre y cogió una bolsa de deporte del suelo. Al incorporarse, miró directamente a Jaime, que intentó esbozar una sonrisa que no quedó completa.

—Alissa —repitió Komarov.

La adolescente apartó con desgana su mirada de la de Jaime y se acercó al asiento que ocupaba García, a quien entregó la bolsa antes de regresar junto a su padre.

García miró a Komarov y agitó la bolsa en sus manos, como cotejando su peso, antes de descorrer la cremallera y extraer cuidadosamente un objeto rectangular envuelto en papel de burbujas. Después de desembalarlo con el mismo cuidado, lo miró y exhaló un largo suspiro. Luego se incorporó y caminó hacia un atril vació que había entre los dos sofás, donde colocó el objeto de manera que la luz de uno de los focos halógenos del techo incidiera directamente sobre él.

Los ojos de García se humedecieron de emoción.

—Valerie —murmuró.

Jaime no salía de su asombro.

—Vaya… —dijo con un hilo de voz.

—¿Qué pasa? —preguntó Roberto.

—Yo conozco a esa chica.

41

Era ella, no cabía duda.

Jaime recordaba haberla visto aquella misma mañana, colgada en el cuarto que había al lado de la habitación donde retenían a Alissa. La joven sentada en una butaca, con las piernas desnudas y abiertas, mostrando su sexo al espectador al lado de un gatito que jugaba con un ovillo.

—Roberto —dijo—. Te presento a la guarrilla.

—¿La guarrilla? —preguntó García, indignado—. ¿Y esa falta de respeto? ¿Así es como la llaman?

—Nosotros, no. El portero del edificio Mar Bayo.

—Ruego que disculpe a Filomeno, señor García —pidió Komarov—. El arte no es precisamente una de sus debilidades.

García temblaba, fuera de sí.

—Pero… ¿cómo saben tanto, Yury? ¿Ya habían visto el cuadro antes? ¿Y por qué saben lo de Filomeno? ¡Explícate!

—No hay nada que explicar, señor García, relájese. Sepan lo que sepan, estos no volverán a la civilización para contárselo a nadie. Le doy mi palabra.

Jaime miró alrededor disimuladamente. Komarov podía tener razón en eso último. A un lado, la pistola de Vasilev. Al otro, el fusil de Hasan. Tras ellos, la puerta, demasiado lejana para dar un paso hacia ella sin recibir un disparo a corta distancia.

—Efectivamente, pedazo de idiotas —dijo Komarov disfrutando del momento—. Esta del cuadro y no mi hija es la joven por la que os habéis jugado la vida, cometiendo de paso varios delitos graves: sabotaje, allanamiento de morada, secuestro… Si no fuera porque estáis a punto de morir, me encantaría ir a veros a la cárcel.

—Nunca permitiría que fuésemos a la cárcel, Yury —dijo Jaime, que se había restablecido lo suficiente para dirigirse al mafioso por su nombre de pila—. Más que nada porque usted vendría con nosotros. Ese cuadro es robado.

Dijo esto último esperando una reacción de García, pero no se produjo. Obviamente éste sabía que estaba comprando arte de manera ilegal. ¿Si no a qué venía concertar la cita junto a un islote desierto en medio del mar?

—¿Cree que eso es relevante? —preguntó Komarov.

—Para ustedes no, eso está claro. Pero no somos los únicos que contamos con información. —Jaime se estaba tirando un farol de lo más endeble e improvisado; por eso sintió una gran satisfacción al ver que el rostro de García se ponía pálido—. Antes de entrar en su casa a por su hija pusimos al tanto a la Guardia Civil de todo lo que habíamos oído.

—Está mintiendo. No oyeron absolutamente nada.

—¿Ah, no? Filomeno le aseguró que la guarrilla sería suya en el plazo acordado. Dos y dos son cuatro. Es cierto que yo no sabía que se refería a una pintura, pero eso en realidad es lo de menos. Lo importante es que Filomeno sabía dónde conseguirla y usted, Komarov, sabía que podría vendérsela al señor García. Los vi aquella noche en el restaurante. Le enseñaron la foto y el señor García se puso literalmente a babear. Eso era lo que había en la cámara, ¿verdad? Fotografías del cuadro, probablemente hechas por Filomeno en una visita clandestina al apartamento del propietario de la pintura. Como portero que es cuenta con información privilegiada de sus vecinos, y, seguramente, con la copia de alguna llave.

Komarov negaba con la cabeza, mientras que García parecía al borde del infarto.

—Retiro lo dicho —dijo Komarov—. De idiota no tiene un pelo.

—Gracias por el cumplido.

—Pero sigo sin creer que haya dicho una palabra de esto a la Guardia Civil. No tenía pruebas tangibles y ya estaba metido en bastantes líos después de la que liaron en el Sunanoo. No se preocupe, señor García. No es más que un patético intento por ganar tiempo. Ya ve que pensaba que mi plan era vender a mi propia hija. ¡No tiene ni idea de nada!

—Reconozco que ahí patiné, pero…

Jaime oyó a Roberto resoplar a su lado.

—¿Y a ti qué te pasa?

—Nada, joder, que eso no cambia las cosas. Vale, no va a vender a su hija, pero tampoco parece que la quiera demasiado. Y no te olvides de que aquí el tovarich regenta un puticlub, comercia con arte robado y nos quiere lanzar al mar con una bala en la cabeza. Por no hablar de su amigo el bigotes. ¿Ves algún cuadro colgado en este salón? No parece demasiado interesado en el arte. Sólo le gusta este porque sale un chocho.

El señor García dio un salto al escuchar la acusación de Roberto.

Komarov intervino de nuevo.

—Creo que le debe una disculpa al señor García. Además de empresario es un importante coleccionista, interesado sobre todo en la figura femenina de edad temprana.

—Pues eso. Un pervertido.

—¡Bueno, ya está bien! —se indignó García—. ¡Al que me vuelva a llamar pervertido le pego una mascá! Para que lo sepan, soy propietario de la colección de figuras femeninas en edad pubescente más importante del mundo. Tengo más de trescientas obras, algunas desconocidas incluso por los más grandes especialistas. Esta, en concreto, se creyó desaparecida durante más de un siglo, quemada en el juicio en el que el artista fue acusado de corromper jovencitas.

—O sea, que le gustan las jovencitas —siguió picando Roberto.

—No es tan extraño —dijo Jaime, que acababa de ver una nueva trampilla por la que colarse—. Las niñas son las únicas criaturas que aún pueden pasar por seres puros y sin edad.

García se quedó pensativo, pero enseguida frunció el ceño.

—Usted no se estará choteando de mí.

—En absoluto. Sólo citaba a Balthus, otro pintor obsesionado con las jovencitas. ¿Ha visto la película Hurlevent, de Charles Rivette? Está inspirada por completo en los dibujos de Balthus. Pero el que a usted le interesa es este, ¿verdad? El retrato de la jovencísima Valerie Neuzil pintado por su amante, el dibujante y pintor austriaco Egon Schiele.

García parpadeó sorprendido. Por un momento permaneció con la boca entreabierta, sin ser capaz de pronunciar palabra.

—¿Entiende usted de arte? —preguntó al fin.

—Licenciado por la Universidad Complutense de Madrid y en nómina en la Revista Arcadia desde 2007.

—¿Conoce este cuadro?

—Hasta esta mañana, no —reconoció Jaime—. Y confieso que hasta ahora no he sido capaz de identificarlo. El arte contemporáneo no es mi especialidad, pero esos trazos angulosos, esos colores cremosos, esa temática casi pornográfica… El nombre de Valerie ha sido la pista definitiva. Es curioso cómo funciona la memoria. Cosas que se han estudiado y olvidado hace años, vuelven a activarse con el estímulo adecuado.

—Como el soldado de invierno —dijo Roberto.

—¿Qué?

—¿No has leído nada del Capitán América?

El bigote de García se agitaba de un lado a otro, como en un tic.

—¿Cómo se llama? —titubeó.

—Jaime Azcárate. ¿Le importa si echo un vistazo más de cerca al cuadro? No quiero perder esta oportunidad.

—Eso no es posible —saltó Komarov. Por primera vez Jaime lo vio nervioso e inseguro—. El señor García tiene prisa, y nosotros también —hizo una inclinación de cabeza ante su cliente—. Si es tan amable de entregarme lo acordado, nos marcharemos sin molestarle más.

García tomó el cuadro del atril entre sus manos y lo miró de cerca, poniéndoselo a la altura de los ojos. Una expresión de goce indisimulado apareció en sus facciones; el inequívoco placer del coleccionista que logra al fin la obra largamente codiciada. Se recreó en la contemplación de la pintura durante casi un minuto (la mirada de lascivia se fundía con una cierta sensibilidad) antes de volver a bajarlo. Y en ese momento se dio cuenta de que el intruso más alto y delgado de los dos lo miraba fijamente.

—¿Me permite? —preguntó Jaime.

García apretó el cuadro contra su pecho, en actitud protectora.

Jaime sonrió ante aquel gesto.

—Le entiendo. Las obras maestras despiertan el celo de las almas piadosas. Todo para usted.

García, más apaciguado, hizo un gesto a su guardaespaldas y éste rodeó el salón hasta alcanzar un mueble, del que sacó un maletín que depositó a los pies de Komarov.

—Kolia —dijo este sin dejar de observar a Jaime.

Vasilev avanzó hasta su jefe, tomó el maletín y se sentó con él en el sofá. Jaime pudo ver que contaba varios fajos de billetes de quinientos euros.

—Está todo —dijo Vasilev cerrando el maletín.

—No tenía dudas. Llévalo al Lolita. Ah, llévate también a estos dos y mátalos allí. No hagas mucho ruido y no te preocupes por la sangre. La limpiaremos de camino a casa.

Vasilev asintió. Cogió el maletín por el asa, arrugó la nariz como un bulldog al pasar junto a Jaime y Roberto y volvió a apuntarlos con la pistola.

Entonces Jaime empezó a reír a carcajadas.

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—¿Qué le hace tanta gracia? —preguntó Komarov a punto de perder los nervios ante aquella descarada burla.

—Nada. La confianza que se tienen entre ustedes. O sea, le dan un maletín lleno de billetes y ni se molesta en comprobar si son auténticos. —Jaime reparó en la cara de enojo de García—. Y usted, igual. —Señaló el cuadro que el propietario del yate aún apretaba contra su pecho—. ¿Quién le dice que ese Egon Schiele no es una falsificación?

El intercambio de miradas desconfiadas entre Komarov y García indicó a Jaime que estaba tocando las teclas adecuadas. El ambiente se empezaba a enrarecer. Miró a Roberto. Su amigo asentía con la cabeza y curvaba los labios hacia abajo, en un puchero de admiración que parecía decir: “Muy bien, cerebro. A ver cómo sigues desde ahí”.

Komarov escrutaba la mirada de García sin ser capaz de descifrarla. Lo mismo hacían Vasilev y Hasan. Parecían calibrarse, como dos parejas de cowboys en un doble duelo del Far West. Alissa, en medio de aquello, buscaba orientación en la mirada de Jaime.

De manera casi imperceptible, las piezas del tablero fueron cambiando de posición.

Komarov y García mantenían un combate silencioso. Mientras, Hasan desvió el cañón de su arma hacia Vasilev, que hizo lo propio con su pistola.

De pronto no había nadie apuntando a Jaime y a Roberto, pero estos no se hicieron ilusiones. El panorama podía volver a cambiar en cuestión de segundos.

Sin dejar de escrutar el rostro de García, Komarov dijo algo en ruso a Alissa. Ella negó con un gesto de cabeza, pero su padre insistió con un grito. Los seguros de las armas chascaron. Finalmente, la joven se puso de pie y salió del salón del yate. Al hacerlo, Jaime sintió que la muchacha pasaba junto a él rozándole la mano a propósito.

Cuando la chica desapareció de la escena, Komarov arrancó el maletín de la mano de Vasilev y sacó un fajo de billetes al azar.

—¿Es usted un experto en detectar billetes falsos, Yury? —le provocó Jaime.

—He visto suficientes de los auténticos para reconocerlos. Su táctica para enfrentarnos no ha dado resultado.

—¿Y por qué ha mandado a su hija al catamarán?

—Para protegerla de visiones desagradables, igual que cuando sacrifiqué a Margosha. —Komarov esbozó media sonrisa—. Se lo dije a ella y lo repito: no soy tan mal padre.

El ruso asió el maletín, hizo un gesto de despedida a García y giró sobre sus talones para marcharse.

—Quieto ahí —dijo el propietario del yate.

Komarov se dio la vuelta.

—¿Algún problema, señor García?

—¿Tú qué crees? Dices que estás seguro de que mi dinero es auténtico. ¿Cómo lo estoy yo de que lo es tu cuadro?

—Vamos, señor García. No irá a creer… —Komarov enmudeció cuando el cañón del arma de Hasan se posó en su frente.

La reacción de Vasilev no se hizo esperar. Dejó el maletín en el suelo y avanzó para poner el de su pistola en la nunca del guardaespaldas de García.

De pronto, el salón del yate se había convertido en una escena que parecía sacada de una película de Quentin Tarantino.

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—Aquello fue de traca. El guardaespaldas del señor García apuntando a Komarov; Vasilev apuntando al guardaespaldas del señor García; el señor García con los ojos como sartenes; tu novio partiéndose de risa por dentro con la situación. Y en mitad de ese follón, sentí un cuchillo en mi espalda.

—¿Te apuñalaron? —preguntó Paloma horrorizada.

—No. Alguien me dio un cuchillo por detrás para no alertar a los otros.

—¿Quién fue?

—Adivina.

—¿Alissa?

—Por alguna razón esa muchacha simpatizaba con nosotros más que con su padre.

—¿Pero qué quería? ¿Que te liaras a cuchilladas con todos los del salón?

—En ese momento no me lo planteé. Luego, pensando en ello, me di cuenta de que esa niña lo único que quería era vivir la vida, ser libre, sin las ataduras de un mafioso que en realidad pasaba de ella y si la mantenía encerrada era para que no se metiera en líos que le pudieran comprometer a él.

—¿Y por qué te dio a ti el cuchillo y no a Jaime?

—¿Tú qué crees?

—¿Porque estabas más cerca de la puerta?

—Porque sabía que yo era más diestro con las armas que Jaime.

—Y porque estabas más cerca de la puerta.

—Vale, eso también. El caso es que allí estaba yo, viendo cómo aquellos tipos se apuntaban unos a otros y a Jaime esperando el momento de salir de allí por patas. Y yo sin saber qué hacer. A mi izquierda, el guardaespaldas marroquí apuntando al ruso. A mi derecha, Vasilev apuntando al guardaespaldas marroquí. Pensé que equilibraría más la balanza si me lanzaba sobre Vasilev, pero por otro lado temía que cualquier intento por mi parte precipitara el tiroteo. Además, los rusos querían matarnos, pero el tal señor García no parecía tenerlo tan claro. Decidí mantener el cuchillo oculto en la parte de atrás del cinturón, pero el movimiento que hice para acomodarlo allí me delató. El marroquí se dio cuenta, me inmovilizó el brazo detrás de la espalda y me quitó el cuchillo para mostrárselo a su jefe. Entonces yo le di una patada en la mano y el marroquí soltó un quejido… y el cuchillo, que salió volando hasta los pies de Jaime.

—¿Y qué hizo él? —Paloma se mordía las uñas.

—Se agachó y lo cogió.

—¿Y luego?

—Luego el muy hijo de puta hizo lo que nadie se habría esperado. Se giró sobre un solo pie y acuchilló a la niña en el pecho.

—¡¿A Alissa?!

—A Alissa no, joder. A la niña del cuadro. Le clavó el cuchillo en todo el canalillo.

—¿Que Jaime clavó un cuchillo en un Egon Schiele?

—Hasta la empuñadura. Era un papel sobre bastidor de tabla o no sé qué, así que la hoja se quedó ahí clavada, con el mango asomando. Oye, da la sensación de que te escandaliza más eso que si hubiera acuchillado a la otra niña.

—No, por Dios. ¿Pero por qué hizo eso? ¿Qué ganaba destrozando ese cuadro aparte de cabrear más de la cuenta a todos los presentes?

—Tu novio está como una puta cabra, pero tenía una buena razón para hacer lo que hizo. O al menos en ese momento se lo pareció.

—¿Y cuál era?

—Demostrar que el cuadro era falso.

—¿Pero no era auténtico?

—Eso da igual. Rajándolo convenció a García de que era falso y de que Komarov le había engañado.

—No lo entiendo.

—García mordió el anzuelo. Se creyó la milonga de que Jaime era un experto en arte y un tío sensible con la historia y el patrimonio.

—Pero eso es verdad.

—Y mis cojones, claveles. Jaime es sibilino y calculador, parece mentira que aún no te hayas dado cuenta. Hizo creer a García que un tipo como él, con sus conocimientos artísticos, jamás dañaría una obra auténtica. Se la jugó, pero en esa ocasión le salió bien la jugada. García, seguro de que Komarov le había timado, dio la orden de disparar y el marroquí lo hizo. Entonces se montó la de Dios. El disparo del fusil…

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…hizo que Jaime y Roberto se tiraran inmediatamente al suelo y buscaran refugio detrás del sofá que minutos antes habían ocupado Komarov y Alissa.

El olor a pólvora impregnó el salón del yate. Sonó otro disparo, esta vez procedente de la pistola de Vasilev. Desde donde estaba, Jaime no pudo ver lo que ocurría. Era mejor mantenerse agachado que saciar la curiosidad. Sonaron gritos en ruso, en árabe y en español. Agazapado tras el sofá, Jaime sintió de pronto la presencia de alguien a su lado. Era Alissa.

—¡Llévatela de aquí! —gritó a Roberto mientras oía silbar las balas por encima de su cabeza.

—¿Y tú qué?

—¡Yo voy ahora!

Un jarrón estalló junto al sofá y varios fragmentos alcanzaron a Jaime en la frente. Parpadeó confundido y se asomó un milímetro por un lateral del respaldo, lo justo para ver que García y Hasan se habían atrincherado tras una mesa volcada en uno de los extremos del salón. Un disparo destrozó una ventana situada detrás de ellos y Hasan salió parcialmente de su escondite para responder con una ráfaga de su fusil.

Jaime se tiró al suelo de nuevo y la vio allí, a sólo un metro de él.

Valerie Neuzil.

En la refriega el atril se había volcado y el cuadro estaba ahora sobre la alfombra, con el cuchillo aún asomando por el pecho de la joven modelo desnuda. Jaime cogió el cuadro antes de volver tras el sofá y echar una rápida mirada a la puerta del salón.

Parcialmente oculto tras una columna acanalada, Komarov pemanecía agachado mientras Vasilev disparaba hacia la mesa donde estaban escondidos García y Hasan.

Los disparos se sucedían a un ritmo frenético. Con el cuadro bien sujeto, Jaime echó a gatear hacia la puerta. Pero al pasar junto a Komarov, este lo cogió del tobillo.

—Eso se queda aquí —gruñó el ruso señalando el cuadro.

Jaime intentó continuar su avance, pero Komarov lo tenía bien agarrado. Por encima de ellos, las balas recorrían el salón, que se iba llenando de humo con cada disparo. En un esforzado movimiento, Jaime extrajo el cuchillo del bastidor de madera y, girándose hacia atrás, lo clavó en el antebrazo del ruso.

El grito de Komarov se mezcló con los disparos mientras este se agarraba el brazo herido, liberando a Jaime, que aprovechó para lanzar el cuadro por la puerta del salón. Acto seguido se levantó y rodó tras él.

Al momento estaba en la cubierta del yate, donde se encontró con un sudoroso y descamisado Roberto.

—¿Por qué coño has tardado tanto? —preguntó.

Jaime se agachó y cogió el cuadro. Luego los dos amigos echaron a correr hacia la pasarela que unía los dos barcos.

—¿Y Alissa?

—A salvo.

—¿Y el capitán? ¿Y los marineros?

—Haces muchas preguntas —dijo Roberto mientras, con todas las fuerzas que logró reunir, apartaba la pasarela para evitar que los del yate los abordaran.

Jaime se quedó de piedra al ver al capitán tirado sobre la cubierta.

—¿Has sido tú?

—Le pedí que nos sacara de aquí, pero el muy cabrón es leal a su jefe.

—¿Y qué hay de los otros dos?

—Han huido hacia el islote. Dicen que no les pagan para enfrentarse a hombres armados.

—Claro. Es más fácil asesinar a hombres y mujeres indefensos.

Los disparos aún retumbaban dentro del yate, a intervalos cada vez más prolongados. Jaime vio a Alissa acurrucada bajo el asiento del timón del catamarán. Su cara de miedo se iluminó dando paso al alivio.

Y tú acabas de clavarle un cuchillo a su padre en el brazo.

—¿Qué hacemos? —preguntó Roberto—. ¿Te atreves a navegar en este cacharro?

Jaime estuvo a punto de contestar que sí, pero cambió de idea cuando escuchó un motor en la lejanía.

Roberto también lo oyó.

—Mierda. ¿Crees que son refuerzos de García o de Komarov?

—No lo sé. Pero por si acaso… ¡hora de desembarcar!

—¿Y qué hay de piratear el Lolita? —Roberto parecía decepcionado.

—No tengo carné, y me da que en el mejor de los casos estos que vienen son muy de poner multas.

Tras convencer por gestos a Alissa, los tres saltaron al agua y nadaron hacia el islote. Al momento, un potente foco iluminó los dos barcos. La lancha recién llegada pertenecía a la Guardia Civil, que había acudido alertada por los gritos y los disparos. Jaime, Roberto y Alissa buscaron un lugar cómodo y alejado de los posibles intercambios de disparos entre los agentes y los delincuentes. Permanecieron escondidos escuchando hasta que se hizo el silencio. Al cabo de unos minutos, dos agentes aparecieron y los tres náufragos se entregaron con las manos en alto, acompañados por los dos marineros, que emergieron como cangrejos de entre las rocas de una pequeña gruta submarina.

Nadie en ese momento dio ninguna importancia al hecho de que Jaime aún llevara consigo el cuadro destrozado.

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—¿Saltó del barco con el cuadro en la mano?

—Ya le conoces, es un sentimental.

—¿Pero no has dicho hace un momento que es sibilino y no sé qué más?

—Sí, pero una cosa no quita la otra. Ya podía haber cogido el maletín con la pasta, pero no, tuvo que coger ese trozo de papel y madera rajados. En fin, que esa noche la pasamos entre rejas en la comisaría de Estepona, sufriendo interrogatorios y miradas de incredulidad, porque tuvimos los santos cojones de contar la historia tal como sucedió, y nadie nos creyó. Pero lo que más parecía interesarles era el cuadro. Quién lo había robado, por qué, y, sobre todo, quién lo había rajado con un cuchillo. Cuando Jaime confesó, los ojos del comisario que nos interrogaba se encendieron como brasas. Entonces nos enteramos de que ese cuadro era propiedad de un tal Alfredo Serrano, hermano del alcalde de Estepona y residente en uno de los apartamentos de Mar Bayo. En ese momento estaba de viaje, pero al parecer se puso muy contento cuando supo que lo habían recuperado, aunque a continuación se cogió un cabreo de tres pares al enterarse de que un periodista tarado lo había destrozado con un cuchillo. El comisario nos ladró que aparte de pasar un tiempo en chirona tendríamos que pagar una multa y los gastos de restauración del cuadro.

—Espera, espera, vas demasiado rápido. Entonces el cuadro de Egon Schiele…

—Lo robaron los supuestos sobrinos de Margosha del piso del hermano del alcalde. Lo tuve delante de las narices mientras vigilaba el recinto del edificio, esperando ver llegar a alguien con una niña de verdad.

—El sobrino ruso que viste saliendo de la caseta del conserje mientras vigilabais —recordó Paloma.

—Ese mismo. Cuando lo vi salía de coger la llave del apartamento de Serrano para robar el cuadro y llevarlo al piso de Komarov.

—Me imagino que a Filomeno se le caería el pelo. Si es que lo encontraron.

—Lo encontraron. La poli fue a por él y confesó de lo más afectado: que los rusos le hacían chantaje, que él no quería hacerlo… Mentira todo, claro. Le pillaron en el aeropuerto, a punto de coger un avión a Las Bahamas, y con un pellizco de pasta que no habría ganado ni en veinte años regando las plantas de la urbanización. Al final fue el único al que enchiqueraron, porque todos los demás, Komarov, Vasilev y García se mataron entre ellos. El joven Hasan sobrevivió, aunque malherido, y como tenía familia y se enfrentaba a una pena bastante tocha, contó todo lo que sabía sobre su jefe. Por lo visto el cabrón era el dueño de la mitad de los prostíbulos del norte de África, entre ellos un antiguo hotel español ubicado en Castillejos, una ciudad cerca de Ceuta, donde tenía una sala exclusiva para pervertidos ricos en la que te daban un masaje erótico mientras contemplabas la mayor colección de adolescentes desnudas del mundo. La habitación azul, la llamaba.

—¿En serio?

—Como lo oyes. Al parecer hay gente muy cochina que ya lo ha probado todo y tiene necesidad de nuevas experiencias.

—Para eso quería el Schiele.

—Una ninfa más para la colección, sí. Llámame tradicional, pero ¿cómo puede alguien excitarse con esos garabatos?

—Supongo que hay gente para todo —respondió Paloma. Le repugnaba la idea, pero entendía que la obsesión que algunas personas desarrollaban con el arte podía derivar en ese tipo de perversiones hedonistas—. ¿Qué fue del capitán y los marineros del Lolita?

—Ni idea. Supongo que los detendrían. No se habló mucho de ellos en las noticias.

—¿Y vosotros…?

—Hombre, gracias por preguntar. A Alissa la deportaron y la mandaron a un internado. La pobre se fue llorando. Por alguna extraña razón no quería separarse de nosotros. Dijo algo así como que éramos su única familia.

—Pobre chica. Lo que no entiendo es cómo la autorizaron a venir a vivir con el criminal de su padre.

—Bueno, en teoría Komarov estaba limpio. Sus negocios visibles de la Costa del Sol eran legales. Sólo los visibles, claro. Cuando la poli se puso a investigar sacó de allí de todo, incluso varios agentes pringados con favores y sobornos. A Jaime y a mí nos dejaron en paz. Nadie presentó cargos, y el alcalde pidió que no se mencionara el incidente en las noticias, al menos lo concerniente al cuadro.

—¿Y eso por qué?

—En el análisis se demostró que era falso.

—¿Falso? Pero creía que… Jaime pensaba que era verdadero cuando lo…

—Bueno… Era el Egon Schiele de Schrödinger. En el momento en que Jaime lo rajó podía ser auténtico o falso.

Paloma meneaba la cabeza de un lado a otro.

—Estáis como auténticas regaderas.

—Nos chorrea el cerebro, si es a lo que te refieres. Pero fíjate: gracias a esto, Jaime quedó convencido de que haber estudiado Historia del Arte tenía sus ventajas aparte de quedar de puta madre en los museos o escribir reportajes para la revista con un mínimo conocimiento. También podía salvarle la vida.

—¿Se descubrió cuál era la procedencia del cuadro?

—Ni idea. Ni me importa. ¿A ti sí?

—Y seguro que a Jaime también.

—Sí, luego me dio un poco la chapa con eso. Se puso a investigar y me contó que era cierto que al tal Schiele se le atribuía una obra que supuestamente quemaron delante de él en un juicio por ser un guarro o no sé qué.

—No exactamente. Estudiamos esa historia en la carrera. Resulta que…

—Te creo. No hace falta que me la cuentes.

—De eso nada, Roberto. Yo he aguantado la tuya. Haz sonido de arpa.

—¡Venga ya!

—Roberto…

—Pffff… Tiririririririn.

—Gracias. Ejem, a ver por dónde empiezo…

—Por el principio. Pero que sea cortito.

—Tranquilo, haré un resumen. Viena. Principios del siglo XX. Egon Schiele convivía con una amante menor de edad, Valerie Neuzil, que le sirvió de modelo para muchas de sus obras. La sociedad de la época no veía bien aquello, por lo que tuvieron que mudarse con frecuencia. En 1912 fue acusado de perversión de menores y uno de sus dibujos fue quemado por el juez como castigo ejemplar. El dibujo representaba a una chica desnuda de cintura para abajo.

—¿Crees que era el mismo?

—La historia fue puesta en entredicho. Schiele era un hombre complejo y atormentado. Se dice que se inventó toda la historia, pero aquello fue suficiente para convertir ese dibujo en un icono sobre la injusticia y la represión de la libertad del artista. Puede que el dibujo sobreviviera y alguien lo copiara. O puede que realmente lo quemara el juez y alguien se inventara que había sobrevivido para atraer a fanáticos o coleccionistas. Parece que nunca lo sabremos.

—Eso parece. En cualquier caso esa guarrilla…

—No la llames así. Se llama Valerie.

—Vale, Valerie. El caso es que nos salvó la vida. Y todo gracias a Jaime. Por tanto, la moraleja de esta historia es: no te preocupes por tu novio. Sabe sacarse las castañas del fuego.

—Reconozco su astucia, sí. Pero aun así…

—Pero vamos a ver, alma de cántaro, ¿qué tengo que hacer para convencerte de que estás liada con el cabrón con más suerte del mundo?

—La suerte se acaba.

—Engañó a Komarov y a García, dos tipos astutos y peligrosos, y nos libró de la muerte. ¿Qué más necesitas?

—Tú le lanzaste el cuchillo.

—Sí, pero él le dio un uso inteligente.

—Tú le ayudaste a salir del yate y tumbaste al capitán.

—Sí, pero…

—¡Sois un equipo! En situaciones de peligro funcionáis así, como piezas complementarias. Él es el cerebro y tú… ¿Por qué no te quieres dar cuenta?

—¡Meeeeeec! Error. Jaime ya había estado en situaciones de peligro antes de conocerme, y desde entonces ha mejorado sus recursos. Le he enseñado a disparar, que falta le hacía.

—Sí, pero…

—Sí, pero qué. ¿A qué has venido exactamente, Paloma? ¿Qué es lo que querías pedirme?

Paloma miró los ojos color café de Roberto y vio la mirada inteligente y afilada. Luego vio sus poderosos brazos. Sabía que necesitaba tenerlo a su lado en la aventura que se proponía emprender, y que para ello lo mejor sería ser sincera, decirle toda la verdad. Sus labios se despegaron para hacerlo, pero volvieron a sellarse. No, no podía contar todos los detalles. Roberto lo interpretaría por el lado que no era y entonces sí que se negaría a acompañarla. Miró la pantalla del televisor. Allí seguía desde hacía horas el menú de inicio del Battlefield 1. A la izquierda de la pantalla, una bandera solitaria en una ciudad en ruinas, probablemente de Oriente Próximo. A la derecha, la imagen congelada de un tipo les apuntaba con un arma corta mientras a su espalda ardía un vehículo que lo mismo podía ser un submarino que un zepelín. Fuera ya era de noche. El oloroso humo de una pizzería cercana se colaba por las rendijas de la ventana.

—Huele bien —dijo.

—¿Te quedas a cenar? Puedo bajar a por algo.

Paloma negó con la cabeza.

—No, gracias. Te dejo con tus… soldaditos.

Se giró hacia la puerta y permaneció quieta unos instantes, como si no supiera si continuar andando o quedarse allí. Cuando se volvió hacia Roberto, este pudo ver que una cortina de rabia cubría sus ojos.

—¿Sabes por qué la mayoría de los frikis estáis gordos? —preguntó con voz temblorosa y aguda—. Porque todos queréis ser como Superman, pero no lo sois porque os pasáis el día tumbados leyendo comics de Superman.

—¿Y ese ataque tan gratuito a qué viene?

—Es cierto y lo sabes.

—Vale, doña faltona. En primer lugar, a mí el que me gusta es Batman. En segundo lugar, los videojuegos me mantienen los reflejos intactos. Y aparte de eso, no me paso el día tumbado. Practico tiro y voy al gimnasio tres veces por semana.

—Eso era antes.

—Exacto. Antes de que me jodieran la espalda de un disparo por culpa de las locuras de tu novio. Tengo casi cuarenta tacos, quiero vivir lo suficiente para ver cómo el mundo se salva de la hecatombe o se va definitivamente a la mierda. La vida que llevaba antes me impedía hacerlo. Y tu novio tiene buena parte de culpa. Estoy mejor así. Ahora me va lo sano.

—¡Pero si estás hablando de bajar a por una pizza!

—Es para compensar. ¿No has oído hablar del ying y el yang?

—Más bien el gym y el ñam.

El gesto hostil de Roberto quedó congelado en el espacio y en el tiempo, como el soldado del televisor. Luego se agarró la barriga con las dos manos y empezó a reír a carcajadas.

—¿Qué te pasa ahora?

—Que ese mismo comentario me lo hizo una vez el cabronazo de Jaime. ¿Vosotros qué hacéis en la cama? ¿Os intercambiáis fluidos o dichos?

—Que lo pases bien, Roberto. Y gracias por la historia.

Paloma se dio la vuelta y se dirigió hacia la puerta. Cuando estaba a punto de descorrer el cerrojo, oyó la voz de Roberto a sus espaldas.

—Vegetariana, anda.

Paloma se giró.

—¿Qué has dicho?

—La pizza. Que sea vegetariana.

—¿Crees que voy a subirte una pizza?

—Sube mejor dos. Tenemos que reponer fuerzas.

Paloma no comprendía. O más bien no se atrevía a comprender. Creía captar un mensaje de esperanza en las palabras de Roberto, pero temía que este quedara hecho pedazos de improviso bajo su sarcasmo.

—¿Reponer fuerzas? —preguntó con cautela— ¿Para qué?

—¿Cómo que para qué? Para nuestro viaje.

—¿Nuestro viaje? ¿Entonces…?

Lejos de componer una expresión de contagiosa alegría, Roberto esbozó la cara más triste que Paloma había visto jamás, tanto que enseguida dedujo que se trataba de una interpretación conscientemente exagerada.

—Pizza vegetariana y un viaje a Egipto con la novia histérica de un cabronazo —dijo Roberto en un tono de voz que acompañaba su gesto—. Con un poco de suerte me prorrogan indefinidamente la baja médica.

Paloma sonrió y se acercó a abrazarlo.

—Gracias —le dijo—. No te arrepentirás.

—Ya me he arrepentido.

No hubo aplausos, ni ovaciones, ni risas de lata. Para desgracia de Roberto, aquello era la vida real y no había más recompensa que la propia satisfacción ante el éxito ni más castigo que las consecuencias del fracaso. Cómo terminaría lo que había empezado aquella tarde era algo que aún estaba por verse.

Mientras tanto, afuera, tras el cristal de la ventana entreabierta, la noche se engalanaba de neón, arrullada por el barullo del fin de semana.

FIN

ANTICIPO: PRIMEROS CAPÍTULOS DE “EL GUARDÍAN DE LOS CIELOS”

Lo que se ofrece a continuación es un adelanto de los primeros capítulos de la próxima novela larga de Jaime Azcárate: EL GUARDIÁN DE LOS CIELOS.

Como en el momento de la publicación del presente libro la mencionada novela se encuentra en fase de revisión, es posible que los siguientes capítulos sufran sutiles modificaciones en la edición definitiva, tanto en contenido como en numeración.

Aun así, espero que sirvan para saciar la curiosidad de los lectores e incrementar sus deseos de conocer lo que le deparará el destino a Jaime Azcárate en esta nueva aventura, la más espectacular y peligrosa de su carrera.

PRIMERA PARTE

CARTER II

“Tebas será con violencia sacudida”

Ezequiel. 30:16

1

Noviembre de 2015

El lugar era muy parecido al Área 51, al menos como se mostraba en ciertas películas. Altos muros, largos pasillos, elevados estantes repletos de cajas, objetos y contenedores hasta donde alcanzaba la vista…

La única diferencia era que en lugar de restos de naves espaciales, cuerpos momificados y reliquias bíblicas, aquel laberinto de corredores contenía piezas para montar mesas, librerías y muebles zapateros.

No se puede tener todo, pensó Jaime Azcárate dirigiéndose hacia el número de pasillo indicado en el papelito que sostenía en la mano mientras empujaba el carro con la otra.

La mañana había sido casi satisfactoria. Había localizado todos los artículos que Paloma le había encargado, con la excepción del pie de lámpara modelo January. Todo lo demás (incluido el edredón de talla grande Södtevel para la cama de matrimonio y el taburete escalón Bolmen para el baño) aguardaba ya en el carro, y sólo faltaba recoger los muebles de la zona de autoservicio. Además había hecho un alto en la cafetería para tomar un desayuno y leer un par de capítulos de “Viaje de un egiptólogo ingenuo”, un manuscrito inédito de su amigo Tito Vivas al que estaba completamente enganchado, y que, de alguna manera, le recordaba a su propia vida.

Aventura. Viajes. Excavaciones.

Aquellas palabras parecían ya lejanas, como impresas en el papel amarillo del tiempo.

Suspiró y miró la hora en el radiante reloj Swatch que desde hacía dos años había sustituido al desgastado Lorus que lo había acompañado en tantas aventuras. El cambio le resultaba extraño, pero también disfrutaba con el brillo y el diseño futurista del nuevo reloj.

Hay que evolucionar y mirar hacia adelante, repitió como un mantra antes de jugarse el tipo y los riñones alcanzando los artículos de los estantes y montándolos en el inestable carro. Luego pagó y salió al aparcamiento, donde localizó el C4 Picasso azul de Paloma. Abrió el maletero y encajó como pudo los bultos antes de sentarse en el asiento del conductor y apretar el botón de encendido. Conectó el cargador del móvil y el iPod, y al instante empezó a sonar un violento obstinatto a base de cuerda y viento que habría provocado un ataque de nervios a cualquiera, pero que a Jaime le sirvió para relajarse mientras salía del abarrotado aparcamiento y se dirigía a la M50 para desplazarse desde Alcorcón al centro de Madrid. Lo que sonaba era el segundo movimiento de la segunda parte de La consagración de la primavera, de Igor Stravinski; un pasaje que le hacía pensar siempre en los dinosaurios de la película Fantasía de Disney.

Qué apropiado.

Así se sentía él después de tres horas en Ikea: como un dinosaurio viejo y cansado en busca de una cama de helechos prehistóricos sobre la que tumbarse. En lugar de eso, le aguardaba la agotadora tarea de subir los bultos al piso en el que hacía menos de un mes se había instalado a vivir con Paloma. Y montar los muebles, claro.

A medio camino, la música de Stravinski dio paso a una cargante melodía electrónica y el monitor de navegación le indicó que tenía una llamada de Paloma.

—Hola, guapo. ¿Cómo vas? —preguntó una alegre voz femenina.

—Hola, hermosa. Ya de camino.

—Te has tomado tu tiempo. Estaba a punto de ir a rescatarte.

—Bueno, Ikea no es precisamente la tienda de la esquina.

—Te he llamado varias veces. ¿Lo tenías apagado?

—La batería…

—Ya, descargada. Menudo explorador.

—En Ikea no corro peligro de que me ataque una tribu de indios con arcos y flechas —contestó Jaime saliendo de la M50 por la A6 con destino a Madrid—. Llevo los trastos que me pediste menos la lámpara January, que no estará disponible hasta dentro de dos semanas. Por lo menos.

—¡No!

—Sí.

—Y supongo que no has preguntado si lo tienen en otro Ikea.

—No. ¿Pero qué más da? Podemos esperar dos semanas. En esa habitación hay por lo menos dos lámparas más.

—Claro, claro…

—¿Qué significa “claro, claro”?

—Significa que ya estás justificándote para no reconocer que no te gusta preguntar.

Jaime puso el intermitente para indicar que se disponía a adelantar a un camión y aceleró a fondo. Cuando vio los dos faros en el retrovisor de su derecha, regresó a su carril.

—Pues tienes razón. No me gusta.

—¿Pero por qué?

—Me gusta buscar las cosas por mí mismo, ya lo sabes.

Era cierto. Para Jaime el sentido de la vida era la búsqueda. Desafío, diversión, conocimiento, aventura, sorpresa. Buscando había encontrado su vocación, su modo de vida, su trabajo, su identidad… y también la respuesta a algún que otro misterio relacionado con la historia y el arte.

También, más recientemente, había encontrado la estabilidad sentimental. Pero no había sido capaz de encontrar un condenado pie de lámpara. Ni siquiera de preguntar si era posible encontrarlo en otro Ikea.

—Bueno, espero que no te enfades por eso —dijo.

—Si tuviera que enfadarme contigo elegiría un motivo mejor, te lo aseguro —respondió Paloma—. Ah, por cierto, te ha llamado Laura. Como no te localizaba me ha llamado a mí. ¿Qué se cree que soy, tu secretaria?

—A mi secretaria no le permitiría ser tan mandona. Y le exigiría un poco más de sentido del humor.

—Yo tengo sentido del humor. Sólo que tú no me haces gracia.

—¿Qué quería Laura?

—Que la llames en cuanto puedas, que tiene algo para ti.

—¿Algo? ¿Una misión secreta?

—Dios santo, espero que no.

—¿Ah, no? Pues te voy a decir una cosa: el juntaletras más osado de la revista Arcadia está cansado de deambular entre muebles y le vendría bien un reto un poco más estimulante.

—¿Qué te parece montarlos?

—Pensaba en algo todavía un poco más estimulante.

—Muy bien. Puedes ir pensando dónde me vas a llevar a cenar para celebrar nuestro aniversario. Te recuerdo que es dentro de dos sábados.

—¿Pero nosotros celebramos esas cosas?

—¿Tú quieres ver amanecer mañana?

—Depende del día que haga.

—Llama a Laura, anda. Parecía importante.

—Muy bien, luego te veo. No rompas ningún cuadro.

—Y tú ningún mueble. Te quiero, osado juntaletras.

Jaime cumplió su promesa de no romper ningún mueble, pero a cambio estuvo a punto de romperse varias vértebras.

Dos horas después de su conversación con Paloma, jadeaba sudoroso y dolorido, hundido en el blanco sofá de piel, uno de los pocos muebles que por el momento había en el salón de paredes pálidas y vacías ubicado en la calle Huertas, en pleno Barrio de las Letras, muy cerca de la iglesia donde está enterrado Lope de Vega…

Y donde de buena gana se habría dejado enterrar él si eso le daba un respiro.

Qué feliz idea la de alquilar un tercer piso sin ascensor, Paloma, pensaba mientras trataba de recuperar el resuello y la elasticidad de sus músculos dorsales, tensos como el pellejo de un tambor. Pese a la cantidad de desafíos a los que se había enfrentado a lo largo de su joven vida, estaba convencido de que ninguno lo había dejado tan hecho polvo como esa mañana en Ikea y los tres viajes escaleras arriba cargando con los muebles. Y aún quedaba montarlos.

Estaba a punto de quedarse dormido cuando sonó el móvil. ¿Sería Paloma para preguntar qué tal llevaba el bricolaje? Su alivio fue inmediato cuando reconoció en la pantalla el número de teléfono del despacho de Laura Rodríguez, la directora de la revista Arcadia.

—Me has pillado con el móvil en la mano, a punto de llamarte —mintió en lugar de saludar.

—Tranquilo, sé que tienes un día difícil. Estarás agotado.

—¿Cómo lo sabes?

—Una mañana en Ikea comprando una lámpara. Bostezo sólo de pensarlo.

—¿Quién te ha dicho que fui a comprar una lámpara?

—Paloma.

—Pues te ha mentido. Estaba comprando una lámpara, un edredón, un taburete, una mesa de cristal para el salón, unos muebles con cajones para el baño…

—Veo que a Paloma le gusta minimizar la información. ¿Qué tal llevas la mudanza?

—Sin demasiada novedad desde la última vez que me lo preguntaste. Bueno, ahora tenemos una mesa de cristal para la cocina, unos muebles con cajones para el baño y… no, la lámpara todavía no ha llegado. Posiblemente en un par de semanas. ¿Te apetece venir a ayudarme con el montaje?

—No, gracias. ¿Por qué no se lo pides a Roberto? Es más fuerte que yo, y seguro que le sirve de distracción.

Jaime se cambió el teléfono de oreja mientras pensaba qué respuesta dar. Roberto Barrero, vigilante de seguridad del Centro de Investigaciones Históricas —el organismo al que estaba circunscrita la revista Arcadia— había sido un buen amigo con el que Jaime había compartido numerosas escapadas y aventuras. Sin embargo, desde que dos años antes recibiera un balazo en la espalda en una galería de arte de Cerdeña, la relación entre ambos se había enfriado. Tras una complicada operación quirúrgica y varios meses de rehabilitación, Roberto se había recuperado casi completamente, pero sólo a nivel físico. Por dentro parecía haber perdido su natural talante aventurero y su humor corrosivo.

—La vida es divertida hasta que estás a punto de perderla —le dijo una de las últimas veces que hablaron cara a cara.

—Creo que prefiere la Playstation —respondió Jaime a Laura.

—Estáis muy cambiados últimamente, y si te digo la verdad me alegro. Si seguíais por ese camino era cuestión de tiempo que os ocurriera cualquier desgracia.

—Nos han ocurrido un montón de desgracias.

—Digo de las irreparables.

Un breve silencio. Jaime miró los paquetes de Ikea y se preguntó cómo de irreparable sería clavarse por error una llave Allen en un ojo.

—Paloma me dijo que tenías algo para mí. Una misión secreta o no sé qué.

—En realidad es una invitación que ha llegado esta mañana por correo.

—¿Otra exposición?

—No, algo más… especial. Creo que te va a interesar.

—¿En serio? ¿Qué es?

—Por teléfono no. Debo dártela en persona.

El corazón de Jaime inició un redoble. El tono de Laura había oscilado entre la cautela y la excitación. Los muebles de Ikea, embalados y apilados en un rincón del salón parecían mirarlo consternados, quizás sospechando que pasaría bastante tiempo hasta que Jaime decidiera ponerse a montarlos.

—¿Por qué no me la mandas por email?

—No puedo mandarte esta invitación por email. Ha venido por correo ordinario.

—Puedes escanearla.

—Perdería mucho, créeme.

—Ya. —Jaime miró la hora en su reloj. Las tres y media de la tarde. En hora y media Paloma volvería a casa tras su turno en el Museo del Prado y se preguntaría por qué no estaban los muebles montados y por qué Jaime no había cocido la pasta integral ni había preparado la salsa con tomate y berenjena—. Supongo que no querrás traérmela a casa.

—Tienes razón, no quiero. Pero no te preocupes, no voy a ser tan cruel de hacerte venir hasta aquí. A las cinco y media tengo una cita con un conservador del museo Thyssen. Si quieres nos vemos a las cinco en la cafetería y te llevo la invitación.

El museo Thyssen estaba en el paseo de Recoletos, a unos diez minutos andando. Eso le daría tiempo suficiente de cocinar algo para comer y, tal vez, echar un vistazo a las instrucciones de la mesa de cristal.

A las cinco y cuarto salía por la puerta dejando tras de sí cuatro grandes bultos con el embalaje de cartón intacto.

2

Jaime Azcárate apuraba un café cortado contemplando el jardín principal del museo Thyssen a través del amplio ventanal cuando una cascada de rizos naranjas se abrió paso entre las mesas y se dirigió hacia la que él ocupaba.

Muchas cabezas se giraron al paso de la mujer. Algunas porque la conocían, otras por su llamativa imagen. Laura Rodríguez vestía un traje verde que contrastaba con lo encendido de su cabellera. Algún experto en arte contemporáneo habría podido decir que su colorida presencia quedaría de maravilla en la sala de pintura fauvista del museo, junto a las tornasoladas obras de Vlaminck y Derain. Su cuerpo extremadamente delgado y su piel pálida debido a una vida volcada en el trabajo de oficina le daban cierta apariencia de novia cadáver; pero su agilidad, su inextinguible energía y su gusto por los colores vivos indicaban lo lejos que se encontraba del sepelio.

—Un agua con gas, por favor —pidió al camarero antes de sentarse frente a Jaime. Como era habitual en ella, no lo saludó dándole dos besos sino con un breve gesto de asentimiento y una mirada cínica—. ¿Qué tal esos muebles?

—A salvo, de momento.

—¿Y Paloma?

—Trabajando, supongo. Si quieres puedo llamarla para que se nos una. El Prado está justo enfrente.

—Sé perfectamente dónde está El Prado. Y no, creo que es mejor que no la llames.

—Nunca has aprobado lo nuestro, ¿verdad? —dijo Jaime con una sonrisa provocadora.

Laura le clavó sus autoritarios ojos verdes.

—Al contrario. Lo que pasa es que no creo que le haga gracia lo que tengo que ofrecerte.

—A Paloma no le hace gracia casi nada, ni siquiera yo. ¿Te lo puedes creer?

—Me hago a la idea.

—¿De qué va todo esto? Por teléfono me dejaste intrigado.

—Ahora lo verás.

Laura Rodríguez era, con total seguridad, la persona que mejor conocía a Jaime Azcárate en el mundo. Habían compartido una intensa etapa en los tiempos universitarios, cuando ella creó la asociación Arcadia que años después daría origen a la revista del mismo nombre. Más tarde, en 2006, mientras Jaime trabajaba de becario en la biblioteca del CIH, pidió a Laura que le dejara trabajar con ella. Por haberlo tratado durante tantos años, Laura sabía que lo más eficaz para lograr la atención de Jaime era picarlo con un buen misterio.

—El día que te retires, Presidenta —dijo Jaime llamando a Laura por el cargo que había ocupado en la asociación—, podrías convertirte en una estupenda escritora de relatos de suspense.

—Tranquilo, que no te entretendré mucho. —El camarero regresó y sirvió el agua en una copa que depositó ante Laura. Ella hizo un gesto de agradecimiento y se frotó las manos antes de abordar la cuestión principal—. ¿Sabes algo de lo que se está haciendo actualmente en la tumba de Tutankamon?

—¿La teoría de Nicholas Reeves? Por favor, Presidenta, tendría que vivir en el centro de la Tierra para no haberme enterado. Medio mundo está hablando de eso, en muchos casos sin tener ni puñetera idea.

—No te pregunto si conoces la teoría de Reeves, sino si sabes cuáles son los próximos planes de los arqueólogos con respecto a la tumba.

—Más o menos. Sigo la historia por los periódicos e Internet. Por lo que he leído, tienen previsto un sondeo con georradar para finales de este mes.

Laura asintió complacida.

—Sabía que lo sabías.

—¿Entonces a qué viene tanto misterio?

—¿Te gustaría estar presente cuando ese sondeo confirme si Nefertiti está enterrada allí?

En los ojos de Jaime apareció un brillo incandescente.

—¿Hablas en serio?

—¿Me has oído bromear alguna vez?

—No. Por eso no entiendo que te caiga mal Paloma. Sois tal para cual.

—26 de noviembre, coincidiendo con el nonagésimo tercer aniversario de la apertura de la tumba por parte de Howard Carter.

—Y tres días antes de mi segundo aniversario con Paloma. Qué coincidencia.

—Vaya, felicidades. No sabía que tú celebrabas esas cosas.

—No solía hacerlo cuando no tenía ningún aniversario que celebrar. Pero ya ves, la vida cambia. El año pasado fuimos a cenar a un japonés. Este año aún no lo he decidido.

—¿Decides tú? ¿No es un poco anticuado?

—Paloma es una mujer del siglo veintiuno, pero aún hay cosas que prefiere dejar en mis manos. Montar muebles, elegir restaurantes…

—Tratándose de comida, ella sabrá lo que hace —dijo Laura—. En cualquier caso las fechas no se solapan. El sondeo de la tumba es el día 26, y el aniversario, el 29. Tienes tiempo de sobra para ir, cubrir el acto y volver para reservar mesa.

—Incluso para ducharme y cambiarme de ropa, sí.

—¿Entonces aceptas?

Jaime se vio de pronto atrapado en un dilema. La teoría de que la tumba de Tutankamon podía ser en realidad un simple anexo de otra más importante construida para la reina Nefertiti era el trending topic de la arqueología en esos momentos. Tener la oportunidad de formar parte de aquel acontecimiento sería poco menos que un sueño hecho realidad. Sin embargo, conocía a Paloma y sabía que no sería fácil convencerla a tan pocos días del aniversario.

—¿Puedo pensarlo?

—¿Que si puedes consultarlo, quieres decir?

—Vamos, Laura. Sabes que…

—Sí, sé que hagas lo que hagas el pasado te persigue. Puedes dejarte de subterfugios, soy tu jefa y tu amiga. Hace un montón de tiempo abandonaste a Paloma por irte a excavar a Egipto y eso te atormenta. Pero piensa que erais otros, mucho más jóvenes y temperamentales. Las cosas han cambiado, tú mismo lo has dicho. Has sentado la cabeza, vives en pareja y montas muebles de Ikea…

—En realidad no…

—Los compras al menos. Lo que quiero decir es que Paloma es ya una mujer madura, además de una apasionada del arte y la historia, igual que tú. Entenderá perfectamente que esta vez te marchas sólo un par de días, por motivos de trabajo y para cubrir el que puede ser el acontecimiento arqueológico del siglo. No te va a echar nada en cara.

—Me lo acabas de dejar claro.

—¿El qué?

—Que no conoces a Paloma en absoluto.

—Muy bien, no me dejas otra alternativa.

Como acompañamiento a su última frase, Laura colocó sobre la mesa su bolso de tela, lo abrió y sacó un sobre manila con los bordes arrugados que empujó con los dedos hasta dejarlo delante de Jaime.

—¿Qué es esto?

—La invitación al evento.

—Laura, ya te he dicho que…

—Sólo échale un vistazo, por favor.

Jaime cogió el sobre y lo observó detenidamente. En la cara principal aparecía su nombre y la dirección de la revista Arcadia. En la del remitente decía: Deep Explorer Foundation y una dirección de Londres. Las letras de ambos lados aparecían parcialmente borrosas.

Jaime alzó la mirada hacia su jefa.

—¿Lo has abierto?

—¡Claro que no! ¿No ves que está cerrado?

—Está cerrado, sí. Pero ha estado abierto.

—Los sobres suelen estar abiertos antes de estar cerrados.

—Pero este ha sido cerrado, luego abierto y vuelto a cerrar.

Laura desvió la mirada hacia el ventanal.

—La carta llegó a la revista, no a tu casa. La abrí sin querer…

—¿Metiéndola en un microondas con un vaso de agua?

El rubor que apareció en la tez pálida de Laura indicó a Jaime que había dado en el clavo.

—¿Cómo sabes…?

—Las letras borrosas, el papel arrugado, el pegamento original reemplazado por otro más reciente… Anda que no he abierto yo sobres metiéndolos en el microondas con un vaso de agua.

—¡Está bien, Jaime! Me pudo la curiosidad. Hoy en día no recibimos muchas cartas en papel.

—Podría denunciarte por esto, Presidenta.

—Abre ese sobre y verás como no.

Jaime levantó la solapa del sobre, que se desprendió sin dificultad mientras la cara de Laura se sonrojaba de nuevo. Dentro había una tarjeta color arena con un sello en la parte superior que representaba las famosas ocas del Fayum, y, debajo de este, un texto escrito a máquina.

Apreciado Sr. Azcárate:

Me pongo en contacto con usted para invitarle a la presentación ante los medios del nuevo prototipo de exploración arqueológica Carter II que nuestra fundación ha construido en estrecha colaboración con la UK Space Agency y cuya descripción técnica puede ver en el dossier adjunto a esta carta. El acto tendrá lugar el próximo 26 de noviembre a las 10 de la mañana.

La primera misión del proyecto no podría ser más excitante. De acuerdo con las investigaciones llevadas a cabo por el prestigioso egiptólogo británico Nicholas Reeves, nuestra fundación ha obtenido los permisos necesarios para llevar a cabo una exploración no invasiva de la tumba de Tutankamon (KV62) sirviéndose de los revolucionarios sensores electromagnéticos de Carter II.

Independientemente de que los resultados del estudio llegaran a refutar las teorías de Reeves, el trabajo de nuestro robot abrirá nuevas y avanzadas vías para la exploración arqueológica y la preservación del patrimonio.

Nos encantaría contar con su presencia.

Si estuviera interesado, no dude en contactar con nosotros en la siguiente dirección de email: info@def.com

Le saluda atentamente,

Ingrid Brott

Jefa de prensa de la Deep Explorer Foundation

Jaime guardó la carta en el sobre y devolvió este a Laura.

—Muy interesante, lo admito.

—Creí que eras un hombre observador, Jaime. ¿No te has fijado en la firma?

—Sí, muy bonita. Igual que el sello, el papel, el…

El silencio que siguió a la interrupción de Jaime permitió escuchar retazos de las conversaciones de alrededor.

“Ese cuadro no vale lo que cuesta…”

“Su hija ha acogido en casa a dos refugiados sirios…”

“Desde que no tomo gluten me encuentro de maravilla…”

Jaime recuperó el sobre de manos de Laura y sacó otra vez la carta. Aunque el contenido estaba lleno de elementos excitantes (tumbas, faraones, robots exploradores…) todo ello ocupó de pronto un segundo plano.

—¿Ingrid Brott? —preguntó al leer la firma de nuevo.

—Eso pone.

—No te estoy preguntando eso.

—Lo sé. Y la respuesta es sí, Jaime: Ingrid Brott es el nombre de casada de Ingrid Sastre.

Jaime se quedó mirando la carta con expresión embobada.

Ingrid Sastre.

De pronto los años transcurridos desde que entró en la revista Arcadia parecieron desvanecerse. No podía creerlo. Ingrid era la segunda mujer que volvía del pasado en un plazo de dos años. La primera había sido Paloma, y habían terminado viviendo juntos. Ahora aquello sacudía su mundo de manera inesperada.

—Imposible.

—¿Qué tiene de imposible? Hace nueve años que Ingrid se marchó de Arcadia y de España. Tú no eres el único que le perdió la pista. Desde que volvió a Austria no he vuelto a saber nada de ella. La vida da muchas vueltas, Jaime, tú mismo lo has dicho. Está claro que ahora trabaja para la Deep Explorer Foundation de Londres, que se ha casado con un tal Brott y que quiere que vayas a cubrir un acto de su empresa. Es algo inesperado y sorprendente, sí, pero si lo piensas bien tampoco tiene nada de raro.

—¿Ah, no? —Jaime estaba atónito—. Para empezar, un acto de estas características no se organiza de la noche a la mañana. Hay que pedir permiso al gobierno egipcio y al Consejo de Antigüedades. No es un trámite rápido, lo sé porque he trabajado allí y no son precisamente abiertos a las iniciativas extranjeras. Eso significa que la prueba de ese robot está preparada desde hace varios meses y sin embargo la invitación me llega dos semanas antes. ¿Por qué con tan poca antelación? Y luego está el misterioso hecho de que Ingrid se dirija a mí con tanta formalidad.

—¿No estás exagerando? Ingrid y tú os conocisteis y compartisteis una bonita aventura. Pero eso no quita que el objeto de la carta sea profesional. Ella es jefa de prensa en una importante fundación dedicada a fines científicos y tú eres la primera firma de una revista. Punto final. No tiene mayor misterio.

—Pues sigo sin entenderlo.

—No hay nada que entender. Te he hecho venir por si quieres aceptar la invitación y cubrir el acto para Arcadia.

—¿Sabiendo que la anfitriona es Ingrid?

—¿Qué más da? Es tu trabajo.

—Es mucho más que eso. Ahora sí que Paloma no lo entenderá.

—¿Qué tiene que ver Paloma? ¡Estamos hablando de trabajo!

—Mi trabajo es reseñar exposiciones y escribir sobre mitología.

—¿Entonces no irás? ¿Es tu última palabra?

—Yo iría, Laura, lo sabes. Pero… No puedo sacarme de pronto que me voy a Egipto dentro de dos semanas. Hice eso mismo cuando salíamos juntos durante la carrera y ya sabes lo que pasó.

—Que os habéis ido a vivir juntos.

—Después de un mosqueo de más de diez años. He dejado mi buhardilla, ahora no puedo hacer lo que me da la gana cuando me da la gana. Hay una cosa que se llama convivencia…

—¿No puedes o no te dejan?

—Cómo se nota que nunca has vivido con nadie, Presidenta. ¿Cuántos gatos tienes ya?

—Los suficientes para arrancarte los ojos.

—No sería necesario. Con mi alergia bastaría.

—Eres un descarado.

—Pues despídeme.

Laura respiró hondo y esbozó algo parecido a una sonrisa.

—Si quisiera despedirte hace años que lo habría hecho. Desde que entraste en la revista me has metido en más líos de los que puedo recordar.

—También te he hecho vender más ejemplares de los que recuerdas. Lo siento, Laura. Tal vez la próxima vez.

—No habrá próxima vez y lo sabes. Este reportaje sería un filón en nuestra revista.

—Pues manda a otro. Yo soy el especialista en misterios del arte, y que yo sepa un robot explorador tiene poco que ver con el arte. Manda a Ferrández, que es experto en tecnología. O a Escolano, que para algo es egiptóloga.

—¿Pero no te das cuenta, Jaime? Esa invitación lleva tu nombre. Está claro que Ingrid quiere algo de ti. ¿Qué sentido tiene si no que no se la haya enviado a Ferrández o Escolano? Piensa un poco.

—Claro que pienso. Y pienso que eso que estás pensando ya lo he pensado yo hace un rato. Dime la verdad, Presidenta: te pica la curiosidad tanto como a mí. Quieres saber qué ha sido de Ingrid y por qué se pone en contacto conmigo nueve años después de desaparecer de nuestras vidas de un modo tan definitivo. Todo esto es por puro cotilleo.

Los ojos verdes de Laura se desplazaron hacia el servilletero que había en la mesa. Fue un movimiento fugaz, pero suficiente para que Jaime comprendiera que algo ocurría.

—Oh, oh. ¿Qué me ocultas?

—En realidad no he sido del todo sincera contigo. Yo sí he sabido de Ingrid. Me invitó a su boda con ese tal Brott, hará cosa de año y medio. Por unas cosas o por otras rechacé la invitación, pero le envié un regalo. Sé que Herbert Brott es supervisor de proyectos de la Deep Explorer Foundation, que viven en Londres y que tienen una casa de vacaciones en la Costa Brava. Por eso cuando recibí ese sobre a tu nombre y remitido por la fundación…

—No pudiste contener la curiosidad y lo abriste.

—Lo abrí.

—Con un vaso de agua en un microondas.

—Sí.

—Bueno —dijo Jaime dejándose apaciguar por la resignación—. Eso demuestra que mis dotes detectivescas siguen intactas.

—¿Y bien?

Jaime permaneció un largo rato en silencio, visualizando la brisa que agitaba las ramas de los álamos, aún con hojas, en el jardín del museo. Docenas de sensaciones lo invadían, como coches en una gran autopista, alguno de ellos en sentido contrario y rumbo de colisión. Finalmente miró a Laura y preguntó:

—¿El viaje lo paga la revista?

—Mira que eres cutre. No, lo paga la Deep Explorer Foundation. Vuelo, estancia y comidas. ¿Eso te hace cambiar de idea?

—No. Pero déjame consultarlo con la llave Allen. En el peor de los casos los muebles estarán montados esta tarde y Paloma lo suficientemente feliz para recibir la noticia sin tirármelos a la cabeza.

CONTINUARÁ…

PETICIÓN FINAL

Querido lector:

No hay nada más satisfactorio y de más ayuda para un autor que recibir comentarios elogiosos por parte de quienes han disfrutado con sus obras. Si este ha sido el caso, te invito a que puntúes y comentes esta novela en la página de Amazon. Te llevará poco tiempo y a mí me resultará tremendamente valioso.

Además, te insto a que me busques en Facebook, Twitter o mi página web y me transmitas tus impresiones sobre esta o mis otras novelas. Te aseguro que tus opiniones y sugerencias son fundamentales.

Un abrazo y gracias por tu apoyo,

JORGE MAGANO

www.jorgemagano.net

OTRAS AVENTURAS DE JAIME AZCÁRATE

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LA ISIS DORADA

Siglo VI de nuestra era. El templo de Filé, último refugio de la religión egipcia, es saqueado y destruido por el ejército bizantino. Su culto cae en el olvido. Sus tesoros desaparecen sin dejar rastro... hasta hoy.

Madrid, dos mil años después. Para Jaime Azcárate las navidades están a punto de convertirse en un torbellino de intriga y peligro. En su empeño por conseguir un puesto en la revista Arcadia, el joven periodista inicia una investigación que no tarda en ponerlo tras la pista de algo mucho más gordo y trascendente de lo que cabía esperar. Unos intereses capaces de generar una corriente de violencia y destrucción en toda la ciudad durante las fiestas navideñas.

Con la ayuda de un apasionado comunista calvo, una enigmática y bella austriaca, un libertino marchante de antigüedades y un policía que opera al margen de la ley, Jaime Azcárate cuenta con muy poco tiempo para llegar al fondo de un misterio de más de veinte siglos de antigüedad. Sacerdotes nubios, asesinos colombianos, pitonisas televisivas, jipis trasnochados y el panteón egipcio al completo pueblan las páginas de esta apasionante aventura, fruto de un laborioso proceso de documentación.

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DONDE NACEN LOS MILAGROS

Año 712 de la Era Cristiana. El eremita Frutos y sus dos hermanos dan cobijo en su cueva a un grupo de cristianos que acuden perseguidos por las huestes sarracenas. Poco antes de que éstas alcancen el rocoso espolón que les sirve de refugio, Frutos traza una línea imaginaria con su bastón, el suelo se derrumba y los musulmanes caen al vacío. O eso cuenta la leyenda...

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LA MIRADA DE PIEDRA

NOVELA GANADORA DEL PRIMER CONCURSO PARA AUTORES INDIE CONVOCADO POR AMAZON - KINDLE Y EL MUNDO

Un busto barroco de Medusa al que la leyenda atribuye una terrible maldición ha desaparecido del museo de Verona donde se exhibía y las autoridades piden ayuda al historiador del arte Jaime Azcárate. Cuando esa misma noche Jaime sobrevive a un intento de asesinato por parte de una enigmática mujer, decide tomarse en serio la historia y contactar con la única persona en el mundo que puede ayudarlo: Paloma Blasco, una conservadora del Museo del Prado con quien mantuvo una tormentosa relación sentimental en sus años de estudiante. Lo que Jaime no sabe es que el busto esconde un secreto por el cual ciertas personas están dispuestas a todo. Incluso a matar.

De Grecia a Cerdeña pasando por la romántica ciudad de Verona, Jaime y Paloma tendrán que olvidar sus diferencias y encontrar la Medusa antes de que la maldición escoja a su próxima víctima...

OPINIONES:

«La mirada de piedra, es la demostración de que el humor y la aventura, no están reñidos con la buena literatura.» Fernando Gamboa

«La mirada de piedra no solo es divertida sino que logra cautivarte.» Carmen Posadas

«Jorge Magano lo ha vuelto a hacer. Maneja como nadie el suspense y el ritmo para crear una obra absorbente y divertida que no podrás dejar de leer.» Manel Loureiro

«Jaime Azcárate es el Indiana Jones patrio. Sus historias están rebosantes de costumbrismo castizo y de rigor científico e histórico cuando el guión lo exige.» Ábrete Libro

[1] Roberto se refiere a la aventura relatada en “La mirada de piedra”.

Table of Contents

AVISO AL LECTOR

ANTECEDENTES

I. EL SEÑOR GARCÍA

II. MARGOSHA

MAR BAYO

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ANTICIPO: PRIMEROS CAPÍTULOS DE “EL GUARDÍAN DE LOS CIELOS”

1

2

PETICIÓN FINAL

OTRAS AVENTURAS DE JAIME AZCÁRATE

Notas al pie

Table of Contents

AVISO AL LECTOR

ANTECEDENTES

I. EL SEÑOR GARCÍA

II. MARGOSHA

MAR BAYO

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ANTICIPO: PRIMEROS CAPÍTULOS DE “EL GUARDÍAN DE LOS CIELOS”

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PETICIÓN FINAL

OTRAS AVENTURAS DE JAIME AZCÁRATE

Notas al pie