Índice

1. Portada

2. Sinopsis

3. Portadilla

4. Dedicatoria

5. Cita

6. 1

7. 2

8. 3

9. 4

10. 5

11. 6

12. 7

13. 8

14. 9

15. 10

16. 11

17. 12

18. 13

19. 14

20. 15

21. 16

22. 17

23. 18

24. 19

25. 20

26. 21

27. 22

28. 23

29. 24

30. 25

31. 26

32. 27

33. 28

34. 29

35. 30

36. 31

37. 32

38. Referencias y agradecimientos

39. Créditos

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Sinopsis

En el Madrid de 2111, la detective Bruna Husky es contratada para investigar un atentado terrorista en las instalaciones de Eternal, una gran empresa tecnológica. Las primeras pistas la llevan hasta un periodista que sigue los pasos de uno de los asaltantes, pero cuando los implicados empiezan a desaparecer o a morir el rastro se pierde. La detective y su colega, el inspector Lizard, se verán atrapados en un enigma cada vez más sombrío, en una trampa mortífera diseñada por una mente criminal aterradora. Estamos ante una Bruna Husky llena de furia contra el mundo y, sobre todo, contra sí misma, porque ya no es una poderosa tecnohumana de combate, sino un débil androide de cálculo. Y es desde esa nueva fragilidad desde la que debe afrontar el caso más peligroso de toda su carrera.

Animales difíciles plantea aquello que no queremos mirar de frente: la inconsciencia con la que estamos desarrollando una superinteligencia desconocida, un poder absoluto, que no sabemos si seremos capaces de controlar y que puede convertirse en un arma definitiva y brutal.

Rosa Montero cierra por todo lo alto la serie de Bruna Husky, formada por las novelas Lágrimas en la lluvia, El peso del corazón y Los tiempos del odio. Espectacular, emocionante y peligroso, el último caso de la formidable detective es un apasionante rompecabezas de tensión creciente y final luminoso sobre el sentido de la vida y el destino de la Humanidad.

ANIMALES DIFÍCILES

Rosa Montero

Para mis sobrinos, Irene, Pascual, Christy

y Juan, y sus hijos (por ahora),

Inés, Genoveva y Felipe,

que verán el futuro.

Era el mejor de los tiempos y era el peor de los tiempos; la edad de la sabiduría y también de la locura; la época de las creencias y de la incredulidad; la era de la luz y de las tinieblas; la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación.

CHARLES DICKENS,

Historia de dos ciudades

Crear algo más inteligente que tú es un error evolutivo básico.

NICK BOSTROM,

filósofo y experto en IA

1

MADRID, 22 DE ENERO DE 2111

«O todos o ninguno.»

Había comprado la pancarta holográfica en SieSie, la mayor tienda virtual del planeta. La había adquirido en un teclado público y pagado con una tarjeta de crédito desechable, y además había hecho que el robot se la llevara al tercer banco de la izquierda del parque-pulmón del Retiro, contando a partir de la entrada por la puerta de Granada.

NO-SOY-IDIOTA, se dijo, satisfecho. Era un pensamiento con mayúsculas incluso dentro de su cabeza. NO-SOY-IDIOTA. Aunque Máster lo tratara con ese desdén tan irritante, él no era ningún idiota. Mira qué bien se las había arreglado para ocultar su rastro. Incluso tuvo la brillante idea de pegar un chicle sobre la cámara del teclado para que no pudieran tomar su imagen. SOY-UN-PUTO-GENIO. Y ahora estaba aquí, a punto de asaltar el almacén de flops, y todo iba a salir de maravilla.

DE-MARAVILLA, volvió a gritarse dentro de la cabeza poniendo muchas mayúsculas, porque el corazón le marchaba demasiado deprisa. Estaba pegado a la pared, en una calle de un polígono industrial en las afueras de Madrid. Eran las cinco de la mañana, la hora más pequeña, el momento menos habitado del día, cuando toda la gente duerme e incluso los más madrugadores apenas se están despertando. Eso lo sabía de su época de ratero. Bueno, de su vida de ratero, que ahora quería dejar atrás para subir un escalón en la carrera de la delincuencia. Buscarse un jefe poderoso era el primer paso. Y Máster era poderoso, de eso no cabía la menor duda. Que lo tratara a patadas era una muestra de ello. Ya le haría cambiar de opinión con sus buenos servicios. Este era el primero y lo iba a dejar niquelado.

Se asomó por el filo de la esquina. Solo un ojo, un momento, para otear la puerta del almacén. Una garita con un guardia, como Máster le dijo. Y la típica barrera electrónica en la entrada de coches. Que hubiera un guardia físico era una prueba de la importancia del sitio. Suspiró muy quedo, empapado en sudor frío y con el cuerpo agarrotado por el miedo. Oh, lo que daría por meterse una azul, pero no tenía y además sabía que no debía colocarse. Bueno, no importaba. Ya lo festejaría luego. Venga, se dijo. Puedes hacerlo.

Abrió la mochila con dedos torpes y sacó la capa de invisibilidad. Otra prueba del poderío de Máster. Le temblaban tanto las manos que le costó bastante desplegar la prenda, que estaba ingeniosamente doblada sobre sí misma hasta formar una especie de pequeño ladrillo. Abierta, era como un chubasquero de plástico transparente, solo que tenía guantes y la capucha cubría también la cara. Es decir, era como un saco en el que había que meter la cabeza. Eso hizo con cierto recelo, porque la idea le agobiaba. Pero allí dentro se respiraba bien. Así que terminó de ponerse la prenda y... DESAPARECIÓ. ¿Cómo era posible? Se buscaba las manos y no estaban, los brazos, las piernas, el cuerpo. Miraba hacia abajo y solo veía el aire, la acera. Bueno, si se movía un poco, a ratos veía sus pies, calzados con trotonas. ¿Cuánto podía costar esa maravilla? Tecnología carísima que solo usaban los ejércitos. Lo que hubiera dado él por haber tenido algo así en el pozo. Cómo lo habrían envidiado los demás. ¡Hubiera sido el puto amo! Así sí que se podía delinquir con seguridad. El mundo, se dijo una vez más, era un lugar de mierda. No ganaba el más valiente ni el que se esforzaba más, sino el que tenía más dinero y más medios. Pero él conseguiría ambas cosas, desde luego. Él iba a llegar a lo más alto. Espera, mundo, que voy. Espera, Máster.

Se sintió tan poderoso que hasta dejó de temblar. La capa había sido mejor que una pastilla. Llenó de aire los pulmones, echó los hombros atrás, levantó la barbilla, dio un par de zancadas y salió de la protección de la esquina. Se quedó quieto en mitad de la calle. La cabeza del guardia, a unos cien metros de él, no se había movido dentro de la garita. Avanzó cuatro pasos. Nada. Caminó sobre la silenciosa suela de espuma de las trotonas sin hacer ruido hasta estar a diez metros de la puerta, y el guardia ni se inmutó. Era una maldita rep de combate. Esos monstruos que les quitaban el trabajo a los humanos. Dio tres saltos y se pegó al cristal de la garita. Ja. Qué díver. La rep siguió a lo suyo, verificando niveles, ignorante de que tenía a una persona ante sus narices. Qué tentación de repiquetear con una uña en el cristal blindado, a ver qué cara ponía. Pero no, nada de juegos; era su primer encargo para Máster y tenía que estar a la altura.

Se volvió a contemplar la barrera de la entrada. Era una pared electrónica de unos dos metros y medio de ancho por otros dos y medio de alto. Máster le había dicho que, con la capa, bastaba con atravesarla caminando. Que el material conseguía la invisibilidad doblando la luz que caía sobre un objeto y que eso funcionaba también con el barrido electrónico, devolvía los haces a los sensores y así la puerta creía que el barrido no se había cortado. Esperaba que tuviera razón, porque las barreras emitían una descarga eléctrica cuando se traspasaban ilegalmente. Una descarga muy dolorosa, como él había tenido la desgracia de comprobar una vez. Aún le quedaba una marca en un pie de la quemadura. Observó la cortina luminosa con cierto repelús y tragó saliva. Pero ya se sabía que para lograr el éxito había que arriesgarse. ¡VAMOS!, volvió a jalearse dentro de su cabeza. Y metió la pierna derecha en la pared verdosa y parpadeante.

No pasó nada.

Tuvo que reprimir las ganas de ponerse a saltar y aplaudir y chillar de gozo. ¡Qué grande, la capa! Movió la otra pierna dando una zancada y atravesó limpiamente la barrera sin que la rep advirtiera su intrusión. Ahora estaba dentro, dentro del muro que rodeaba el almacén. El edificio se encontraba cerrado, pero la rampa del garaje era accesible. Comenzó a bajar por ella a toda prisa recordando las instrucciones de Máster: planta menos uno, ahí torcer a la derecha, y al fondo encontraría el muelle de carga.

Cierto. Enseguida vio la plataforma, flanqueada por media docena de robots en reposo. Se acercó a la puerta metálica, masiva y oscura a la débil luz de las lámparas de emergencia (los sensores que deberían haber iluminado el garaje tampoco parecían funcionar con la capa, por fortuna), y buscó entre las sombras la cerradura. Era cuadrada, blindada, de seguridad. Sacó de su mochila el otro tesoro que le había prestado Máster: una bola de color blanquecino, opaca, algo más pequeña que su puño. Estaba confeccionada con tactyl, esa silicona tan agradable de tocar con la que se construían los romigos, los robots simpáticos. Bastó con acercar la bola a la cerradura para que se adhiriera a ella y empezara a transformarse, como si el tactyl se derritiera y se distribuyera sobre el cierre hasta cubrir de manera uniforme toda la superficie. Entonces se escuchó un pitido electrónico y después el siseo mecánico del portón al correrse. La silicona se desprendió, cayó al suelo y recuperó la forma esférica. Otro juguete formidable. Guardó con cuidado la bola en la mochila y entró en el almacén. Estaba en un muelle de carga gemelo, la misma plataforma, parecidos robots durmiendo. Cruzó el espacio iluminado por la tenue y anaranjada luz de emergencia, abrió una puerta, atravesó un pasillo de apenas dos metros, abrió otra puerta y, OH, POR TODOS LOS JODIDOS SINTIENTES, QUÉ PASADA.

El almacén era enorme, mucho más grande de lo que parecía desde el exterior. La altura de los techos, que se adivinaban muy arriba, más allá de una zona de apretada oscuridad, contribuía a dar esa sensación de vastedad. Desde ese cielo invisible bajaba un bosque de tubos metálicos, muy rectos y alineados, brillando con oscuros destellos cobrizos entre las sombras. Cerca ya del suelo, al nivel de la cara de un humano, los conductos se hinchaban para albergar una ampolla de cristal, en una burbuja transparente como de un metro de altura y algo menos de anchura. El tanque estaba lleno de un líquido amarillento y fulgurante. De hecho, toda la iluminación del almacén venía de ahí, de la luz que irradiaba esa especie de sopa. Y en medio del depósito, flotando en el agua repugnante, había un cerebro. Es decir, había cientos de cerebros, cada uno nadando en su tanque como la yema en la clara de un huevo. Era la primera vez que los veía, pero no le quedó ninguna duda de que esas cosas eran los malditos flops.

Paseó entre las filas de los iluminados y turbios receptáculos un poco asqueado, aunque no podía apartar la mirada de los órganos. Eran viscosos, de un inesperado color rosa, y brillaban como si estuvieran caramelizados. Delgadísimos cables, tan finos que al principio no los había visto, unían esa masa asquerosa con la tapa del tanque. ¿Cómo era el nombre oficial? ¡Kéfalos! Eso, kéfalos, una palabra de una de esas lenguas muy muertas y muy antiguas que usaban los ricos para quedar por encima de la gente. Pero todo el mundo los llamaba flops. Cerebros humanos conectados a ordenadores cuánticos. Una forma de inmortalidad que a él no le atraía lo más mínimo. Claro que había leyes muy estrictas y solo podían ser flops las personas con enfermedades terminales y cosas así. Si te ibas a morir de todas todas, a lo mejor hasta podías planteártelo. Pero eso era lo que Máster quería cambiar: quería que todo el mundo pudiera flopearse cuando le diera la gana. ¿Por qué? Pues ni idea. Él no entendía que a alguien le pudiera apetecer pasarse la eternidad sin cuerpo y sin nada, sin ver ni oler ni nada, metido en una olla de cristal. Pero allá Máster con sus malos rollos. Cuando él fuera Máster ya dedicaría su poder a otras cosas.

¡Las seis menos cuarto! Había que apresurarse: a las siete y media entraba el primer turno. Miró alrededor buscando la consola de mandos que le habían dicho y le pareció ver parpadear unas luces rojas a lo lejos. Cruzó el hangar a paso vivo entre las hileras de cerebros. De primeras parecían iguales, pero luego se advertían ciertas diferencias: en tamaño, en tonalidad. ¿Cómo habrían sido sus caras, sus vidas? Gente rica, eso desde luego; además de las restricciones legales, flopearse era muy caro. Por no hablar del mantenimiento. A saber cuantísimos ges tendrían que pagar al mes por estar en esa sopa. No tenía ni idea, pero seguro que era más de lo que él había reunido en toda su vida.

La consola parecía engañosamente fácil, con un teclado más o menos simple, aparte de unos pocos signos raros, y dos bolas de navegación. Pero luego las más sencillas eran siempre las más complicadas: los ordenadores cuánticos eran un fastidio. Por fortuna, él no tenía que hacer nada. Sacó la pelota de tactyl y estaba a punto de colocarla sobre la consola cuando recordó UYYYYY, POR QUÉ POCO que antes tenía que desplegar la pancarta, porque después seguro que se activarían todas las alarmas y él tendría que salir disparado. TRANQUILO, TRANQUILO Y CONCENTRADO, QUE CASI METES LA PATA. Respiró hondo, volvió a guardar la bola y cogió en su lugar una barra holográfica no más grande que un lápiz; la depositó en el suelo, junto a la pared, y la encendió. Inmediatamente se abrió sobre el muro una pancarta de dos metros por dos metros con las palabras O TODOS O NINGUNO bailando sobre un fondo amarillo. Las letras, negras, robustas y tridimensionales, vibraban, entrechocaban y flotaban, acercándose y alejándose del espectador. Y lo mejor era que parecían sangrar; las palabras exudaban hilos de sangre que caían fuera de los límites del rectángulo amarillo y daban la impresión de ir formando un pegajoso charco sobre el suelo. Era un pedazo de pancarta impresionante, pensó con orgullo, aunque a él ese lema y todos los lemas parecidos, propios de los chuparreps y los progrillos y demás alborotadores atontados, le parecían una imbecilidad. ¿Qué era esa chorrada de «o todos o ninguno»? Pero si precisamente lo que él quería era tener lo que nadie tuviera. Quería ser el Máster de los Másteres.

Y algún día lo conseguiría. PORQUE-NO-SOY-IDIOTA.

Ahora sí. Cogió la pelota de tactyl y la depositó sobre la consola. De inmediato el artefacto volvió a hacer su magia tecnológica, se deformó y estiró y extendió por encima de todo el cuadrante, esta vez en una capa más fina porque el campo era mayor. Cuando cubrió por completo la zona, la silicona se adhirió a la superficie como si alguien hubiera hecho un súbito vacío por debajo. Y al instante todo reventó.

Con un sonido parecido al descorche de una botella, pero multiplicado centenares de veces, las tapas inferiores de las urnas se abrieron al unísono. El fragor de la caída de los miles de litros de jarabe amarillento atronó en el almacén durante unos segundos. Era una sustancia más densa que el agua y se extendía en pastosas ondas por el piso. Y el olor, un punzante olor a medicina rancia. Alucinado y asqueado, vio avanzar el líquido hacia él. Todo volvía a estar en silencio, aunque seguro que los guardias llegarían enseguida. Levantó la cabeza y miró los tanques: algunos de los órganos habían caído al suelo, otros colgaban escorados de los cables dentro de las urnas vacías. Entonces, inesperadamente, el extraño ruido comenzó: era una especie de alarido casi subliminal, un chillido en la frontera de lo audible pero agudísimo, taladrador, insoportable; el grito de agonía de los cerebros. Se tapó las orejas con las manos, aterrado, temiendo que le fuera a reventar la cabeza. Pero eso no fue lo que sucedió. Lo que pasó fue que, de pronto, las piernas dejaron de sostenerlo. Se habían convertido en madera, en piedra, estaban duras y pesadas, le dolían. Cayó de rodillas y después de bruces, desmadejado, sin poder protegerse, porque los brazos tampoco le respondían. La cara le ardía y la cabeza parecía estar a punto de rompérsele. Una parálisis aterradora, que era a la vez una rigidez y una hinchazón atroz, le iba ocupando las vísceras y el pecho, se le iba metiendo en las entrañas. Socorro, intentó decir, pero ya no movía la boca, ni las cuerdas vocales, ni los músculos respiratorios. Se asfixió antes de que se le parara el tenaz y esforzado corazón. Toda la agonía duró minuto y medio. El líquido viscoso le impregnó la ropa y sobre el cadáver caía, silenciosa, una pequeña e inacabable cascada de sangre holográfica.

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2

Nueve años, un mes y doce días.

Consigno: me llamo Bruna Husky y soy tecnohumana.

O eso creo.

De lo que no estoy del todo segura es de si soy Bruna Husky. Pero mi naturaleza tecno es indudable.

Soy un clon humano y fui gestada durante catorce meses en un tanque de cristal y acero. Frías paredes y líquido amniótico artificial, en vez de la cálida, estremecida y viscosa caverna carnal en la que se ha formado la Humanidad desde el principio de los tiempos. Madres. Qué extraño, qué extraordinario debe de ser saber que has salido del interior de un animal humano. De sus entrañas sangrientas. Es un conocimiento que a mí, hija de un tanque, me parece casi imposible de asumir. Si hubiera sido ese mi origen, creo que no habría sido capaz de olvidarlo, del mismo modo que ahora no puedo olvidar la cuenta atrás de la fecha de mi muerte: nueve años, un mes y doce días. Haber salido de ahí sería un pensamiento repetitivo y obsesivo que me haría caer de rodillas, a medias horrorizada y a medias maravillada por el increíble y asqueroso prodigio de la maternidad.

Pero no. Yo nací en un cilindro de heladores vidrios propiedad de la empresa TriTon. Gracias a la habilidosa manipulación de los ingenieros genéticos, nuestro desarrollo está tan acelerado que a los catorce meses hemos alcanzado una edad biológica equivalente a los veinticinco años de un humano normal. Es entonces cuando nos activan, porque fuimos creados, hace algunas décadas, como mano de obra esclava, y esa es la etapa más eficiente y más rentable en un organismo como el nuestro. Por desgracia, a los diez años exactos se produce un fallo celular, un colapso multiorgánico llamado TTT, Tumor Total Tecno, que nos mata en una semana. Por eso sabemos nuestra fecha de caducidad. Por eso voy contando.

Nueve años, un mes y doce días.

Los malditos ingenieros genéticos no son tan inteligentes, después de todo.

O tal vez es que no les interesa encontrar la cura. Porque las revueltas rep nos libraron de la esclavitud, pero seguimos siendo la escoria social. Con todos los derechos sobre el papel pero todas las discriminaciones en la realidad de nuestra corta y miserable vida.

Uf. Acabo de escribir el último párrafo y me siento tentada de borrarlo. ¿Lo borro? ¿No lo borro? ¿Sí? ¿No? La Bruna Husky de antes nunca hubiera dicho algo así, nunca se hubiera puesto tan reivindicativa porque nunca hubiera consentido en verse como víctima. Y ahora parezco una jodida activista del Movimiento Radical Replicante.

Consigno: no me reconozco.

Lo cual no es de extrañar, porque no soy yo. Yo era una tecno de combate y disfruté durante casi siete años del prodigio de ser un animal de cuerpo perfecto. Medía cerca de dos metros y estaba genéticamente adaptada para la lucha. Ahora me miro y no sé a quién veo. Espera, lo voy a hacer. Activo el efecto espejo en el móvil y me contemplo. Qué birria de persona. Para ampliar la pantalla, despego el ordenador de mi muñeca y lo desenrollo y extiendo sobre la mesa. Tengo una altura de ciento sesenta centímetros y peso treinta kilos menos que antes. Aunque sigo haciendo pesas y ejercicios, mis músculos apenas responden. Mira qué cabeza de gorrión. En cuanto me reactivaron en este nuevo cuerpo, me afeité el cráneo y fui a tatuarme la misma línea negra que me recorre entera, atravesando mi cara por encima del ojo izquierdo, bajando por la mejilla, el cuello, el pecho, el abdomen, la pierna, el pie con su planta, para ascender a continuación por detrás hasta unirse en el pelado cuero cabelludo. La antigua Bruna iba así, y quedaba formidable y aterradora. Pero ahora yo, ¿qué aspecto tengo? Frágil y enfermizo. Mi pequeña cabeza resulta aún más diminuta sin cabello. Y en mi rostro de rasgos finos y nerviosos, la raya oscura parece más una herida que un tatuaje. ¡Y estas manos de araña! Estos deditos largos y ligeros que, al cerrarse, componen un puño lastimoso incapaz de hacerle verdadero daño al enemigo. Solo me gustan los ojos. Grises, de un gris luminoso, tan denso y fulgurante como una gota de mercurio, con la distintiva pupila vertical de los tecnohumanos. Solo me gustan estos ojos elocuentes. Y, en algunas ocasiones, también aprecio lo que mi mente hace.

Ahora soy una rep de cálculo.

Consigno: sé cosas que ni siquiera sabía que sé. Lo mismo que antes se activaba en mí una prodigiosa y fría lucidez ante el combate, ahora de mi dotación genética de fábrica emergen conocimientos absurdos en los momentos más inadecuados. Por ejemplo, ahora mismo resulta que lo sé todo sobre el Batallón Sagrado Tebano, una legendaria fuerza griega de élite creada en torno al año 378 antes de Cristo. Estaba compuesta por ciento cincuenta parejas de amantes, todos ellos varones, que luchaban espalda contra espalda y que jamás se rendían ni cedían al miedo o al desaliento porque defendían la vida de sus amados. Comandados por el general Pelópidas, en el 371 a. C. derrotaron a los temibles espartanos en la batalla de Leuctra y acabaron con su dominio. Se mantuvieron invictos durante cuarenta años, hasta que Filipo II de Macedonia y su hijo Alejandro Magno los exterminaron en la batalla de Queronea. Como no se dieron por vencidos, murieron todos. Los trescientos.

¿Y a qué viene ahora todo esto? Lo ignoro. Los múltiples y variopintos conocimientos de mi personalidad de rep de cálculo a veces se activan de manera oportuna, pero en general surgen así, sin más, como regalos de palabras en la oscuridad. Quiero decir que sustituyen muy pobremente a mis dotes de antaño. Aunque, ahora que lo pienso, creo que el hecho de haber recordado una historia de guerreros formidables mientras me lamento de la pérdida de mi capacidad de combate no es algo casual. Quizá mi mente actual intenta congraciarse con quien fui. Quizá es un mero esfuerzo adaptativo.

Consigno: dentro de mí soy muchos. A veces me parecen demasiados.

Soy un experimento. Un criminal inoculó mi anterior cuerpo de Bruna con un veneno hemotóxico fulminante, y la única salida para evitar la muerte consistió en forzar un proyecto experimental de trasvase de memorias en el que estaba colaborando mi amigo el viejo archivero Yiannis. Mis recuerdos, junto con toda mi información racional, emocional y sensorial, fueron descargados en bases de silicio que a continuación se implantaron en un tecnohumano nuevecito. En esta birria de cálculo que soy. Pero por lo menos puse el contador a cero.

Nueve años, un mes y doce días.

Soy única en el mundo. Una solitaria rareza. Aunque ya era rara antes. Ser diferente es mi destino. La antigua Bruna tenía una memoria artificial mucho más extensa y verdadera que la de los otros tecnohumanos; mi poco recomendable memorista, Pablo Nopal, me implantó ilegalmente su propio pasado. Todo eso sigue estando aquí, dentro de esta cabeza alborotada. Así que ahora soy un triple monstruo: por ser rep, por tener una memoria demasiado humana, por habitar un cuerpo prestado.

Y aquí estoy lamentándome de nuevo. Chapoteo en la asquerosa autoconmiseración de esta nueva vida. Qué blandos son los replicantes de cálculo, maldita sea.

3

—La policía acaba de revelar su identidad a los medios. Se llamaba Tin Octubre y tenía diecisiete años —dijo el jefe de seguridad de Eternal, la empresa de mantenimiento de los flops.

Más o menos los que yo tendré al morir, se dijo Bruna, que no pudo evitar hacer de manera instantánea una de sus cuentas obsesivas. Y eso gracias a haber unido los siete años de su vida anterior con los diez de esta nueva carcasa. Pero de acuerdo, ella sabía que, para un humano, diecisiete años eran muy pocos.

—Un niño —gruñó Lizard a su lado, como si hubiera escuchado sus pensamientos.

Husky le lanzó una ojeada rápida: el inspector estaba sentado o más bien derrumbado en un sillón junto a ella, su enorme corpachón contenido a duras penas en el ligero y funcional asiento. Le desesperó el volumen del hombre, la fuerza física que desprendía incluso en este estado de perezoso abandono. Desde su tamaño de rep de cálculo, Bruna lo encontraba gigantesco. Pero eso no le preocupaba. Lo que le angustiaba era que Paul la viera insignificante. Sintió que algo se le encogía dentro del pecho y volvió a concentrar su atención en el jefe de seguridad.

—... un historial de robos menores. En principio, nada que ver con un activista, en fin. Todo lo contrario. Un idiota, un pringado. Tan idiota que dejó pegado un chicle con su ADN en la cámara del teclado público con el que compró la pancarta.

El jefe de seguridad debía de tener cuarenta y tantos años, más o menos la misma edad que Paul Lizard. Bruna sabía que también había sido policía y que fueron amigos, pero no podían parecer más distintos. Era un tipo enjuto y antipático vestido con un traje demasiado caro. Hablaba con pomposa afectación y tenía el fastidioso tic de echar la cabeza para atrás y dejar resbalar la mirada por entre las pestañas, como si los estuviera contemplando desde arriba.

—Octubre es un nombre poco común. ¿Es un apodo? —dijo Husky.

—No. Se llamaba así de verdad. No tenía padres. Lo criaron en un orfelinato. Por lo visto, a los niños les ponían de apellido el mes en que entraban. Se escapó de allí. Luego lo metieron en un reformatorio. También se escapó.

Las comisuras de la boca del hombre se curvaron hacia abajo con gesto desdeñoso.

—Como digo, era un mierdecilla, y sin embargo tenía una capa de invisibilidad de Quantum Stealth y una bola táctica de silicona. Objetos de un precio exorbitante y de acceso restringido a las fuerzas de seguridad y el ejército. Aunque, con el caos de los últimos tiempos, ya nadie puede estar seguro de esto último ni de nada —concluyó con un gruñido y forzando aún más la expresión de asco de su boca.

—Y fue la capa la que lo mató —dijo la rep.

—Eso es. En capucha y guantes tenía unos microdepósitos de maitotoxina, un potentísimo veneno neurotóxico que procede de unos organismos acuáticos unicelulares y que mata por mero contacto. Los microdepósitos se abrieron en un momento determinado, no se sabe cómo.

—¿Pudo ser un suicidio? ¿Un atentado kamikaze de los todistas? —dijo Husky.

—Ese pringado, ¿un mártir de la causa? Ya lo dudo. ¡Pero si hace nada estaba robando carteras en los trams!

—No creas, a los humanos se les puede lavar el cerebro con facilidad —dijo Bruna, que había tenido la ocasión de comprobar, un año atrás, lo fácil que era envenenar con dogmas a un adolescente infeliz.

—¿Ah, sí? ¿A los humanos se nos puede lavar el cerebro? ¿Qué pasa, que los reps sois muy listos? —chuleó burlonamente el tipo entre perdigones de saliva.

—Entonces tú más bien crees que fue una ejecución para borrar rastros —intervino Lizard con su voz ronca y calma.

El jefe de seguridad rugió para su coleto y sacudió un poco el cuello, como un perro que suelta adrenalina.

—Eso parece. Supongo que activaron el veneno por control remoto. Tienen que ser muy listos, porque esperaron a que el pringado ese destrozara los tanques. O sea, que estaban conectados con él de algún modo, pero no hemos encontrado cómo. El acto que este mierda cometió le venía muy grande. En planeamiento, en atrevimiento, en las herramientas usadas. No fue más que un títere, pero nos ha hecho un agujero económico inmenso. Los familiares de los flops, perdón, de los kéfalos, nos están demandando unos detrás de otros. Si esto sigue así, vamos a la quiebra. Hay que encontrar a los responsables cuanto antes.

Hablaba como si Eternal fuera suya, cuando no era más que un maldito empleado con cierta debilidad por los trajes ostentosos. Él sí que era un mierda, pensó Bruna, y no ese pobre desgraciado, ese adolescente manipulado por alguien muy peligroso. Alguien decidido a sacrificar a sus propios peones y dispuesto a abandonar un material carísimo y difícil de conseguir.

El hombre calló y miró a Bruna durante unos segundos con gesto receloso.

—¿Qué edad tienes? —dijo al fin en un tono seco y agresivo, más propio de un interrogatorio policial que de una mera pregunta.

—Treinta y dos biológicos. Siete desde mi activación —mintió ella, o no tanto, porque estaba contando su antigua existencia.

—Mmm. Los de cálculo parecéis más jóvenes. La verdad, jamás había oído que uno de tu especie trabajara como detective.

—Sí, y es raro, porque precisamente el razonamiento lógico es la base de todo trabajo de investigación —dijo Paul Lizard.

—Después de mí se pondrán de moda —añadió Husky, sarcástica—. Seremos los nuevos Sherlock Holmes.

—¿Los nuevos qué?

—Sherlock Holmes fue un detective de ficción muy famoso. Protagonizó unas novelas de finales del siglo XIX y su fuerte era eso, su excepcional inteligencia deductiva —se escuchó decir Bruna a sí misma.

Era otra de esas piezas de información que no sabía que sabía.

—Eso lo veremos. Si tu inteligencia es excepcional. Y si sirve para esto. A mí me parece que a los reps como tú se les dan bien los algoritmos y esas cosas, pero no la vida —gruñó el hombre—. Pero vale... Lizard dice que eres buena y además eres barata, cosa que nunca viene mal. La policía se está tocando las narices y no hace nada. Y no te piques, Paul, que no es tu departamento. Nosotros necesitamos soluciones, alguien a quien poder responsabilizar de esta catástrofe. Así que a ver qué tal lo haces. Espero que tengas claro que queremos resultados ya, para ayer. Probaremos un par de semanas y después veremos.

Y se las apañó para sonreír con un lado de la boca mientras mantenía la otra comisura hacia abajo. Un gesto que sin duda quería expresar suficiencia desdeñosa, pero que más bien recordaba una hemiplejía.

—Tu amigo me ha parecido un imbécil —dijo Bruna, ya en la calle, tras abandonar las oficinas de Eternal.

—No es mi amigo y sí, es un mierda.

—Pero dijiste que lo conocías...

—Cierto. Trabajamos en la misma comisaría hace años. Todo el mundo lo detestaba. Pero me enteré de que querían contratar a alguien y pensé que podría interesarte. Y ha funcionado.

Husky rumió la información mientras se esforzaba en seguir la marcha de Lizard. Dos pasos suyos por cada zancada del inspector. Así que Paul había hecho el esfuerzo de pedirle un favor a un cretino para intentar ayudarla. Por el gran Morlay, ¡qué humillante era todo!

—Vaya. Pues lamento las molestias —dijo con gelidez.

—¿Cómo?

—Que no tenías que haberte molestado en pedir trabajo para mí a un tipo que te cae fatal.

Lizard se paró de súbito en mitad de la calle, y ella, embalada como iba para seguir su ritmo, dio tres pasos más hasta detenerse. Se volvió a mirar al inspector.

—¿Qué ocurre?

El hombre apretó la boca, como si no quisiera dejar salir las palabras que le bullían dentro. Pero al final habló:

—Lo estás haciendo otra vez.

—¿Qué hago?

—Agredirme. Agredir a todos tus amigos. A toda la gente que te quiere. A todos los que intentamos ayudarte.

—Es que esa es la cuestión. No necesito ayuda —ladró Bruna, sintiendo que algo le envenenaba la sangre.

—No me digas...

Irónico, pétreo, furioso. El inspector se había cruzado de brazos y la miraba indignado desde arriba. Últimamente la rep le sacaba de quicio. ¡Qué quieres que haga contigo, Bruna, pero qué coño quieres!, pensó o más bien gritó en silencio Lizard, apretando los labios, mordiendo las palabras para que no se le escaparan. ¡Y quién demonios eres para estar siempre tan envenenada! ¡Tienes razón, no te reconozco! Esto último había sonado brutal incluso dentro de su cráneo e intentó suavizar la expresión para que no se le transparentaran las palabras, pero no pudo. Eso, se dijo Bruna al percibir su ira, que admita que está harto de mí y que no me soporta. Basta ya de esta agonía. Que me deje en paz. En la cabeza de Husky se arremolinaron los recuerdos tormentosos de los últimos diez meses, de ese tiempo de desazón y pesadilla. Eran memorias que ardían.

—Vete a la mierda, Lizard. O mejor os vais todos a la mierda y me dejáis tranquila. Ya nos veremos —farfulló, dando rápidamente la vuelta y alejándose de él.

Porque se le saltaban las lágrimas y no quería que lo advirtiera. Llorar. Qué pérdida de tiempo, de energía, hasta de agua, con lo valiosa que era. ¿Para qué diantres servía llorar? Cuerpo traidor este, tan proclive al llanto. Cuerpo traidor en todo. Como aquella vez, en uno de los primeros trabajos que consiguió después de reencarnarse. Eran unos encargos mínimos y estúpidos. Aquel consistía en encontrar quién le estaba vendiendo caramelos a la hija de un rico. Localizó al camello en pocos días, era un camarero de un bar cercano al instituto, y cuando le pilló con las manos en la masa, el chaval, porque no era más que un chaval, le dio una paliza. A ella. A Bruna Husky. La cosa fue así: ella irrumpió justo cuando la chica estaba comprando, y agarró el brazo del camello para obligarle a soltar las pastillas. Y entonces el camarero, de veintitantos años, un mierda, un tirillas, le pegó tres guantazos y la dejó en el suelo, boqueando. Ni lo vio venir.

Vergüenza.

Renacer. Iniciarse de nuevo, pero arrastrando las memorias y las costumbres de quien eras. A veces Bruna se veía como un apretado nudo que era incapaz de desatar.

Nueve años, un mes y once días.

Por lo menos eso. Por lo menos había ganado tiempo ante la muerte.

Lo cual no evitaba que se sintiera perdida. Y esto le hizo recordar, con una punzada de incomodidad, que tenía cita con la psicoguía. Echó una ojeada a la hora: casi se le pasa. Y si no avisaba con dos días de antelación, la maldita Mallo le cobraba la sesión fuera o no fuera. Resopló: había momentos en los que le parecía una estupidez ir a terapia. Como ahora. Porque además era algo general, todo el mundo estaba fatal, no solo ella. Tras la turbia e irregular destitución de Marina Gonçalves, la presidenta de los Estados Unidos de la Tierra, en lo que algunos consideraban un golpe de Estado encubierto, estaban viviendo una época turbulenta y difícil para todos. O al menos para las personas que Bruna conocía. Y los cambios legales que estaba impulsando el presidente en funciones Artur Dong no ayudaban. De creer a su amigo Yiannis, el mundo se estaba sumiendo en una profunda descomposición social. Fuerzas reaccionarias recorrían el planeta intentando derribar la joven federación de los Estados Unidos de la Tierra y recuperar las viejas patrias. O eso decía Yiannis, aunque el pobre archivero siempre había sido muy alarmista, en especial en los asuntos relacionados con la política. «¡Dong no es más que un títere de los grandes poderes económicos!, ¿no te has dado cuenta? ¡Sobre todo de Minerva!», repetía. Minerva era la mayor corporación de los EUT, especializada en Inteligencia Artificial, ordenadores cuánticos, nanotecnología y robótica. Dominaban todo, desde el sector sanitario hasta el armamentístico. Y, de hecho, se dijo Bruna, no estaría mal investigar si Eternal tenía alguna relación empresarial con Minerva. No le extrañaría, dado que el almacenaje de flops estaba dentro del sector que dominaba la megacorporación. Husky comenzó a sentir dentro de ella la conocida excitación de la caza, el escozor de la intriga. Era la primera vez que tenía un caso interesante entre manos desde que se reinició. Respiró hondo, experimentando cierto alivio. Como el enfermo terminal a quien empiezan a hacerle efecto los mórficos. Activó la pantalla de su brazo de un manotazo y echó una ojeada a los archivos que le había pasado el jefe de seguridad. Tendría que estudiárselos a fondo. Lo haría luego, por la noche, en casa, con una copa de buen vino blanco. Porque había cosas que seguían siendo iguales.

4

Trotó a ritmo sostenido por el lado izquierdo de las cintas rodantes porque estaba llegando tarde al canal. Apenas diez minutos, pero no quería dar excusas a esos cabrones para que lo maltrataran un poco más.

—Perdón... perdón... si me dejas pasar... por favor...

La jodida manía de algunas personas de ocupar toda la cinta, como si solo existieran ellos en la Tierra. Mircea resopló mientras adelantaba a un cretino que se le quedó mirando retador. ¿Era impresión suya o esta chulería agresiva y anticívica había crecido exponencialmente en Madrid en los últimos meses? Eran malos tiempos para la sensatez y la democracia, desde luego. O quizá fueran simplemente malos tiempos para él. El canal estaba cada día más reaccionario. Siempre habían sido bastante sensacionalistas, pero ahora se estaban poniendo imposibles. La presidenta de la región, Ortiz, era de la cuerda de Dong, el presidente en funciones de los EUT. Unos brutos retrógrados: solo les faltaba medio minuto para empezar a decir que la Tierra era plana. Y, como siempre pasaba cuando pintaban bastos, los periodistas eran los primeros en caer guillotinados. A él lo habían quitado del equipo de investigación del canal y llevaba dos meses de ayudante del cretino de Enrique Ovejero, el presentador estrella. Dos meses de esclavo. Aunque Mircea seguía manteniendo intacto su formidable instinto de reportero. De hecho, hoy se había topado con un tema genial. Cuando esta mañana se supo la identidad del terrorista de los flops, enseguida recordó cierta información que llevaba meses aparcada en su cabeza. De inmediato se puso a hacer algunas llamadas y a trabajar un poco en el asunto, por eso llegaba tarde al canal. Claro que por ahora ese reportaje no podría sacarlo en ninguna parte, pero Mircea era perro viejo y ya había vivido otras épocas malas. Esto también pasaría y él volvería al reporterismo. Sobre todo si conseguía confirmar sus sospechas. Sería un bombazo tal que no podrían ocultarlo. Se imaginó a sí mismo explicando el tema en las pantallas públicas, su cara apareciendo por todas partes, y disfrutó anticipadamente de su merecida gloria. Entró en el canal a la carrera, casi contento.

—Buenos días, Urcus —saludó al guardia sin detenerse.

Medio segundo después se estrelló contra la mampara de cristal reforzado.

—¡Joder! —exclamó, algo aturdido por el golpe, mientras se masajeaba la sien y el pómulo derechos. Escocían—. ¿Qué le pasa a esta mierda de puerta que no se abre?

Urcus se acercó.

—No le pasa nada. Te han revocado el acceso. Estás despedido.

El dolor de las magulladuras se le pasó al instante.

—¿Cómo?

El guardia frunció el ceño y repitió con calma:

—Te han revocado el acceso y estás despedido.

—¡Pero... pero... pero... no pueden hacer eso, y además tengo todas mis cosas dentro, no pueden impedirme entrar! —se horrorizó Mircea.

Y, como siempre que se ponía nervioso, empezó a arrancarse los pelos de una ceja.

—Pues resulta que sí pueden hacerlo y además lo han hecho. Lárgate, Mircea. Sé buen chico.

—¡No, te digo que no tienen ningún derecho, no pienso permitirlo, voy a pasar a recoger mis cosas, esto es...!

Urcus suspiró, agarró al periodista por los brazos, lo levantó en alto como si fuera un muñeco, lo llevó hasta el umbral mientras él pataleaba y se desgañitaba y lo arrojó a la calle. No lo hizo con violencia e intentó que el tipo aterrizara sobre los pies, pero de todas formas Mircea perdió el equilibrio y se cayó de culo. Desde el suelo miró al guardia. Pero qué pedazo de animales son estos reps de combate, pensó, derrotado.

—Hazte un favor y vete a casa —dijo Urcus. Y volvió a entrar en el edificio.

Aún sentado en la acera, Mircea se llevó los dedos a la ceja. Pero quedaban pocos pelos, así que empezó a tironearse de la otra.

5

—Es un perfecto ejemplo de profecía autocumplida —dijo la psicoguía con lo que a Bruna le pareció un exasperante tonillo de satisfacción.

La rep abrió los ojos y contempló ante sí la oquedad oscura e infinita del espacio, y al fondo Saturno, con sus vibrantes anillos multicolores, y más al fondo aún el tachonado quieto de las estrellas del Universo, firmes clavos de luz en terciopelo negro. Cerró con fuerza los párpados. Debería haber pedido que le pusiera el vuelo terrestre: hoy la grandeza cósmica la angustiaba un poco.

No era la primera vez que Bruna buscaba ayuda psicológica. En la vida anterior incluso había usado en varias ocasiones una psicomáquina. Te sentabas en el pequeño cubículo, te ponías la diadema con los electrodos, colocabas las yemas de los dedos sobre los sensores y le contabas a la caja boba lo que te pasaba. La máquina te daba un diagnóstico verbal, te estimulaba el cerebro con ondas electromagnéticas y, si era necesario, incluso te expendía alguna píldora. Esta era la parte más popular de la caja boba y lo que la hacía especialmente tentadora para los tecnohumanos. O por lo menos para los de combate, según la experiencia de Husky. Sobre todo en esos dos primeros años que todo rep tenía que cumplir trabajando para la empresa que lo había creado (por fortuna, con su segundo cuerpo Bruna se había salvado de esos años de mierda: TriTon se los había perdonado). De hecho, Husky recordaba que durante sus tiempos de milicia se creó una especie de competición entre sus compañeros para ver quién engañaba mejor a la caja boba y le sacaba más pastillas: euforizantes, antidepresivos, relajantes, ansiolíticos, sedantes, hipnóticos... Adjudicaron a los fármacos distintas puntuaciones dependiendo de la dificultad de conseguirlos, e iban llevando la cuenta e incluso admitían apuestas. Ganó una rep de combate pelirroja con las cejas taladradas por una hilera de bolas de plata.

Tras terminar sus dos años de servicio y licenciarse, Bruna había acudido un par de veces a un psicoguía. La primera por voluntad propia, y desde luego muy mal tenía que estar, tan mal como ahora, para resignarse a pagar la barbaridad de ochenta gaias por media hora de conversación. Porque la psicomáquina al menos era barata, tan solo quince ges, medicinas aparte, pero estos charlatanes te sacaban los hígados. La segunda vez fue porque le quitaron la licencia por atacar a un guardia en la frontera con una Zona Cero, y una de las maneras de recuperarla era recibir terapia. O sea, que no tuvo más remedio. Pero ahora había vuelto a un comecocos por su propia decisión, cosa que le suscitaba un montón de dudas. Además, se había sentido algo forzada a hacerlo, porque todo el mundo se estaba poniendo demasiado pesado con eso: Yiannis, Mirari, Lizard... Todos empeñados en que necesitaba ayuda. Quizá tuvieran razón. Bruna frunció el ceño: no se podía decir que ella fuera una ferviente partidaria de los psicoguías, pero era verdad que se encontraba fatal. Así que había localizado al terapeuta que le pillaba más cerca de su casa. Y aquí estaba. Carmen Mallo, humana.

—Repito: es un perfecto ejemplo de profecía autocumplida —dijo la voz.

Bruna se encontraba tumbada en una cama de aislamiento sensorial, sobre un colchón de etéreas aerobolas y con unas gafas virtuales que le hacían sentir que flotaba en mitad del espacio, de manera que la voz de la psicoguía, despojada de toda noción de cuerpo, adquiría una cualidad absoluta y ubicua, algo semejante a la voz de algún dios. La rep sabía que solo había otros dos programas en las gafas virtuales: un vuelo ingrávido por la atmósfera terrestre, entrando y saliendo entre las nubes, y una escena submarina en la que te mecías a media profundidad sumergida en las aguas azules de un océano. Le habían explicado que la cuestión era que no hubiera puntos de referencia, ni arriba ni abajo. Bruna se preguntó si en las otras dos representaciones, que no conocía, resonaría con igual potencia la voz de la terapeuta.

—¿No piensas decir nada? —remachó la mujer en tono neutro pero lo suficientemente fastidioso.

Por el gran Morlay, esta Mallo podía ser tan insistente como una termita.

—¿Y por qué es un ejemplo perfecto? —se vio Bruna en la obligación de preguntar, aunque no tenía ninguna gana de conocer la respuesta.

—Estás empeñada en que el inspector te odie, y si sigues así lo vas a lograr.

Husky se enrabietó. Ya sabía ella que era mejor no hablar.

—No estoy empeñada en nada. No sabes lo que dices. Simplemente no quiero que se sienta obligado.

—¿Obligado a qué?

—A reconocerme. A quererme. A desearme. Por todos los jodidos sintientes, me parece que está muy claro.

Ese cuerpo decepcionante, ligero y diminuto. Antes ella era una pantera y ahora era una ardilla. Bruna movió las caderas sobre las aerobolas intentando percibir el peso y la presencia de su envoltura física, pero lo único que consiguió fue que la realidad virtual se pusiera a dar vueltas en un balanceo colosal. Sintió náuseas y fijó la mirada en Saturno, que por lo menos no se movía.

—¿Por qué dices eso, Bruna? ¿Lizard te ha hecho algún comentario?, ¿ha mostrado repulsa?

—¡No!

Y por dentro pensó: sí, sí, sí. Era algo que ella había advertido. Nada era lo mismo. Ahora ella desaparecía dentro de sus brazos. Como si él no tuviera nada que abrazar.

—Mejor dicho, sí. ¡Sí! Esas cosas se notan.

—¿Qué es lo que se nota?

Husky calló. No le iba a contar a esta humana sus costumbres sexuales.

—¿No crees que te lo puedes estar imaginando? ¿Que es tu temor el que crea esas sensaciones en tu cabeza? —sugirió la psico.

—No. Estoy segura.

Durante un minuto, o tal vez dos, ninguna dijo nada. Bruna flotó en la oscuridad contando estrellas. Contar la calmaba. También calculó que cada minuto de silencio con Mallo le costaba dos ges con 66666667 céntimos. Dos minutos, 5,33333333 gaias.

—Es extraño que digas eso sobre la falta de deseo de Lizard hacia ti. De joven, con el otro cuerpo, tú viviste con un tecno de cálculo hasta que él murió por el TTT. Y me has dicho que lo querías muchísimo.

Husky dio un respingo y las aerobolas volvieron a mecerla mareantemente. ¡Merlín! Cómo se atrevía esa humana a hablar de Merlín. Qué estúpida había sido ella por contárselo.

—No quiero que metas a Merlín en esto.

—Tú eras grande y fuerte, una tecno de combate, y él era de cálculo, como tú ahora. Y lo deseabas.

—No es lo mismo.

—¿Por qué?

—Porque Merlín siempre fue Merlín. Porque yo le conocí así. Pero Paul se enamoró de Bruna. De la otra Bruna. De otra.

—¿Y esa otra no eres tú?

Otros 2,66666667 ges de silencio.

—No sé qué soy.

Nueve años, un mes, once días.

—Vale. Vamos a jugar a las asociaciones. ¿Te parece?

—Si no hay más remedio...

—Ya sabes, tienes que decirme la primera palabra que te venga a la cabeza al oír lo que yo digo. Empiezo: cuerpo.

—No.

—Vida.

—No.

—Bruna.

—Nada.

6

Consigno: no me gustan los puzles y, sin embargo, me gusta escribir.

Cuando regresé a mi apartamento tras el cambio de cuerpo, me sorprendió encontrarlo tan lleno de rompecabezas. Recuerdo que me pasaba horas poniendo piezas, cosa que en mi nueva vida me resulta tediosa hasta el desmayo, entre otras cosas porque ahora puedo visualizar, no sé bien cómo, la forma precisa de los troquelados y la manera en que se conectan unos con otros. Ahora soy capaz de colocar el puzle mentalmente en un santiamén sin tocar ni una sola piececita. Qué rara es la cabeza de los tecnos de cálculo. Relámpagos recorren la oscuridad de mi cráneo y aún no sé controlar esa electricidad.

A veces me siento desesperadamente loca. Como si mi mente marchara por sí sola. Ese descontrol me asusta. En momentos así recurro al Serac, el sedante más potente del mercado, y lo refuerzo con una botella de vino blanco. Me desmayo, lo cual está muy bien. A veces despierto tirada en el suelo veinte horas más tarde. Lo cual está muy mal, porque no dispongo de tiempo para semejante desperdicio.

Nueve años, un mes y once días. Bueno, no, ya diez. Estamos dando la vuelta a la medianoche justo ahora.

Por supuesto, no le he hablado del Serac a la psicoguía. Ya sé lo que me iba a decir. Y no estoy dispuesta a prescindir de las ayudas químicas. Ni del sedante ni del vino. Además, sé bien por qué lo hago.

Soy una rareza, un experimento. Un animal de laboratorio.

Un animal difícil.

Los neurocinéticos que experimentaron conmigo su proyecto de trasvase de personalidad, y Yiannis, y la psicoguía, y Lizard, y Mirari, y Gabi y absolutamente todo el mundo, en fin, me ha aconsejado que lleve una especie de diario y que consigne los cambios, las dificultades, lo que siento dentro de mí en este entrechocar de vidas distintas. Últimamente todos los que me rodean parecen tener una opinión muy clara y elaborada sobre lo que yo debo o no debo hacer. Pero en esta ocasión les he hecho caso porque resulta que me gusta escribir.

¡Me gusta escribir! Y a menudo lo hago tecleando letra a letra, como ahora, no solo dictando. Incluso a veces dibujo las palabras con mi dedo sobre la pantalla. He descubierto que escribir es una manera de pensar. El mundo se coloca mientras escribo. Es mi nuevo rompecabezas. No sé si esta afición viene de mi cuerpo de cálculo o si de alguna manera ya estaba ahí de antes. Porque mi yo primero, la Bruna de combate, era un clon procedente del material genético de una escritora de la segunda mitad del siglo XX y principios del XXI, una autora hoy totalmente olvidada pero más o menos conocida en su tiempo. Me enteré de ello hace apenas un año, justo antes del trasvase, y quizá saberlo me haya predispuesto hacia la escritura. Como lo que decía Mallo de la profecía autocumplida.

Pero no quiero acordarme de la sesión de hoy.

Porque encima estoy en una situación desesperante. No solo visito y pago a la jodida psicoguía por mi voluntad, que verdaderamente no sé bien para qué lo hago, sino que además tengo que visitar una vez a la semana a la mierda de los neurocinéticos, y esto de forma más o menos obligatoria, a modo de contraprestación por haberme trasplantado a este nuevo cuerpo. Se llaman Nichu y Santos y, que yo sepa, no son familia, pero se parecen tanto en ese aspecto descolorido y anodino de ratón de laboratorio que no consigo distinguirlos. Yo los llamo Pin y Pon y son muy pesados. Me piden que les enseñe estos apuntes y además preguntan cosas como cuál es el primer pensamiento que tengo al despertar por las mañanas o si alguna vez he fallado al intentar coger un objeto, como, por ejemplo, un vaso. La verdad es que durante las primeras semanas de mi reencarnación rompí varias copas de vino, sobre todo si hacía el gesto de forma distraída. Era como si las dimensiones de mi brazo no cuadraran. Que ya sé que no cuadran. Por eso, porque lo sé, mentí y dije que no me había ocurrido nunca. Además, ahora ya no me pasa.

Tengo que borrar este párrafo antes de ir a ver a Pin y Pon.

Mejor me concentro en el trabajo. Resumiendo: hace dos días, un pobre idiota comete un acto supuestamente terrorista sin saber que la escena final es su propia muerte. ¿O quizá sí lo sabía? ¿Quizá era aún más estúpido, es decir, era un fanático, y se inmoló de forma voluntaria? Pero no, no creo. Que tapara con un chicle la cámara del teclado indica que no quería que lo descubrieran. De modo que estamos ante un idiota del primer tipo. El lema de la pancarta, O TODOS O NINGUNO, lo encuadra dentro de los todistas, aunque el atentado no haya sido reivindicado por nadie. Por otra parte, los todistas nunca reivindican nada. Son un grupo raro del que se sabe muy poco. De reciente aparición, no más de tres o cuatro meses. Hasta ahora, lo único que habían hecho eran pintadas, poner pancartas, interrumpir la retransmisión de un partido en las pantallas públicas con un holograma. No dicen nunca nada más que esa cantinela de «o todos o ninguno», pero por los lugares donde dejan sus mensajes, que son hospitales, universidades, institutos de terapias rejuvenecedoras, empresas de bioprótesis y demás organizaciones que contribuyen al bienestar humano, reivindican un acceso igualitario, libre de discriminaciones económicas y legales, a todas las ventajas y todos los lujos que esta sociedad puede proporcionar. Que son muchos. En fin, fueron los medios los que los bautizaron como todistas, porque, que se sepa, no tienen nombre oficial. Apenas si se sabe nada de ellos. Los periodistas se preguntan, y también la policía, lo sé por Lizard, si este grupo nuevo tiene alguna relación con la reciente desaparición de decenas de adolescentes en la región. Chicos y chicas más bien conflictivos, marginales, huérfanos o provenientes de hogares rotos, muchos con antecedentes por delitos menores, drogadicción, prostitución. Es decir, justo el perfil de Tin Octubre, lo cual parecería confirmar que una legión de humanos inmaduros, desgreñados y enfadados se ha pasado a la clandestinidad. Preocupante, porque el atentado de los flops es un claro salto adelante en la violencia. No solo por la muerte de Octubre, sino también por la de 512 kéfalos.

Y, sin embargo, en general los todistas son tratados con benevolencia en los medios. ¡Es tan fácil vender al gran público la idea de «o todos o ninguno»! Ahora mismo hay un debate álgido entre los partidarios del asalto al almacén y los terroristas, que son presentados como unos defensores del bien común y la libertad, y entre aquellos que consideran el ataque un crimen inadmisible y temen que Ortiz y los demás políticos de la ola reaccionaria, amparados en la ideología del presidente Dong de los EUT, utilicen el atentado como una excusa populista para sus intereses, que en este caso concreto consistirían en suprimir las leyes que controlan tanto el desarrollo de la IA como la fusión entre humanos y máquinas. Porque los retrógrados (los dongos, como los bautizó, en un célebre mitin, Clau Pinheiro, la combativa presidenta de la región portuguesa, muy contraria a esta gente) abogan por la libertad absoluta del mercado y por derogar cualquier regulación tecnológica y científica.

Puntos inquietantes a reseñar: aunque las pantallas públicas y los canales están emitiendo de manera continua las imágenes del destrozo de los tanques de kéfalos, la filmación siempre se detiene justo cuando los vidrios saltan. El jefe de seguridad de Eternal me pasó la grabación completa. La primera vez que la vi, hace cosa de tres horas, no me la podía creer y casi no la pude entender. Varios visionados después llegué a sentirme enferma por el agudísimo y casi inaudible alarido que emiten los flops al agonizar. Es un sonido espeluznante, como el enloquecedor zumbido de un enjambre de abejas, pero aún más angustioso. Eso no se ha hecho público. En cuanto a la muerte de Octubre, los comentaristas dicen las cosas más peregrinas. Por ejemplo, que ha sido una inmolación, que no creo, pero bueno, hasta ahí es una teoría respetable. Ahora bien, lo alucinante es que enseguida los nodos informativos se han saturado con versiones falsas: que lo han asesinado los guardias reps o incluso la policía, o que ha muerto en comisaría por los malos tratos cuando lo interrogaban. Estas mentiras, sin ninguna prueba que las sustente, se han extendido como un virus, hasta el punto de que yo diría que la mayor parte de la gente cree que ha sucedido así. Como es sabido, o al menos lo sé yo, lo sabe mi cerebro atiborrado de datos, diversas investigaciones han demostrado que las noticias falsas se difunden más deprisa y llegan a mucha más gente que las noticias verdaderas. Esto es algo que se conoce desde hace mucho tiempo: ya en 2018, un trabajo del Instituto de Tecnología de Massachusetts probó que las mentiras alcanzan a un 70 % más de gente y tardan seis veces menos en difundirse; y el estudio demoledor de O’Hara y Gómez de 2093 aumentó las cifras en un 20 %. En fin, va a tener razón Yiannis cuando se mesa los pocos cabellos que le quedan y dice que los dongos se han hecho con todo el poder mediático.

Próximos movimientos: ir al reformatorio de donde escapó Octubre. Buscar a sus amigos. Investigar Eternal. Hacer una lista de personas o entidades que se puedan beneficiar del movimiento todista. Bueno, en esto hay una respuesta clara: el grupo de presión que pretende anular las leyes de control sobre la ciencia. ¿Por qué? ¿Qué ventajas les trae? ¿A quiénes? Buscar también otros beneficiarios no tan evidentes. Estudiar la desaparición de adolescentes: orígenes de los chicos, últimas ocupaciones, fechas. E investigar los escándalos científicos relacionados con los límites legales y las trabas éticas.

Me he pasado a escribir en modo dictado, porque acabo de pedirle a la pantalla que busque noticias de adolescentes desaparecidos y necesito las manos. ¡Por los cielos negros! Son muchísimos. Las entradas están sepultando la pantalla. Mmmm, aquí hay un reportaje... «Chicos perdidos y consumo de azules.» Sugerente. Lo arrastro a una esquina para leerlo luego. Siguen llegando datos de desaparecidos. Pulso el contador: 270, 293, 315... y subiendo. No son decenas, ¡son centenares! Demasiados para pasar inadvertidos, tienen que estar metidos en algún lado.

Ahora le he pedido a la pantalla que busque los últimos escándalos científicos. Aparece en primer lugar el complot de Jan Lago, cómo no, y junto a él aparezco yo, es decir, ella, la otra Bruna, maldita sea. Fue él quien me mató. Quien me envenenó. Doy a borrar quizá con demasiada celeridad y salen otras noticias, manifestaciones de ciborrads gritando «no somos humanos, somos transhumanos» y pidiendo la desaparición del ministerio. Cosa que han logrado. Lo primero que ha hecho la presidenta Ortiz al tomar el poder regional ha sido desmantelar el Ministerio de Tecnología y Transhumanidad, que era el que regulaba el desarrollo científico, y crear en su lugar el Ministerio del Futuro, cuya misión parece consistir en preparar leyes que deroguen las anteriores leyes. O al menos eso es lo único que ha hecho en los meses que lleva en funcionamiento.

—Mi cuerpo es mío —dice en la pantalla con feroz orgullo Equix, el líder de uno de los grupos ciborradicales, luciendo puntiagudas orejas metálicas a ambos lados de la cabeza—. ¿Qué derecho tiene un maldito burócrata para decirme lo que yo puedo hacer o no hacer con él?

Es un tema complicado, y si los ciborrads no fueran unos tipos tan desagradables, casi me sentiría tentada a darles la razón. Aunque Yiannis sostiene que la desregulación total puede dejarnos sin defensas ante un futuro que aún no conocemos, y eso también suena razonable. Pero me saca de quicio que muchos humanos estén nerviosísimos ante la idea de perder su jodida y preciosa humanidad. No hacen más que preguntarse hasta qué punto puede ser reemplazado orgánicamente un individuo sin perder su esencia, y cuanto más debaten este tema, más humillante nos resulta a los reps. El problema no son los hígados, corazones, riñones o pulmones artificiales, que hace mucho que se cambian por motivos de salud, ni por supuesto las prótesis de piernas y brazos, que han llegado a alcanzar la perfección para quien pueda pagárselas. Yo misma tuve una prótesis de brazo magnífica en mi antiguo cuerpo. Lo verdaderamente problemático, lo que hizo que saltaran todas las alarmas, fue el comienzo de los experimentos para implantar nanotecnología en la médula espinal y en el cerebro. Una mente modificada por la Inteligencia Artificial ¿es biológica o robótica? Entonces apareció la Ley de Integridad Humana, que establece una complicada y bastante absurda tabla de porcentajes de humanidad medida en puntos Bío, dependiendo del órgano que va a ser modificado o sustituido. En total, un ser humano posee 1.000 puntos Bío, que tienen que estar obligatoriamente reflejados, con el saldo actualizado, en la chapa social, y la ley prohíbe que se cambien más de seiscientos puntos. Es decir, como mínimo tienen que poseer cuatrocientos puntos naturales. Esta ley es la que ahora van a derogar en el Congreso. Siempre fue muy criticada por todos los sectores: para los conservadores es demasiado permisiva y para los ciborgistas es despótica. Además, resulta farragosa y a menudo arbitraria. Sobre todo en lo relativo a las intervenciones en el cerebro, que han de estar tuteladas, de modo que para poder hacer cualquier alteración hay que presentar una petición que debe resolver un comité de expertos a su propio y caprichoso juicio, sin un protocolo claro en el que apoyarse. La válvula de endorfinas que Yiannis se ha implantado en la amígdala tuvo que pasar por ese comité, tardó meses en ser autorizada y le costó 52 puntos Bío, aunque se trataba de una intervención médica para luchar contra su depresión. En cuanto a los reps, como la Constitución vigente prohíbe cualquier discriminación, también estamos dentro de la Ley de Integridad Humana y tenemos que llevar los puntos Bío en nuestra chapa, pero, ¡sorpresa!, hay una disposición administrativa, la «excepción tecno», que permite que nos saltemos casi todos los límites en razón de nuestra breve vida, de las necesidades especiales y de nuestra naturaleza monstruosa e inhumana. Esto último no lo dice el decreto, pero está ahí, entre líneas. En fin, todo eso va a ser borrado de un plumazo, probablemente. Es curioso: acabo de darme cuenta de que, con la Ley de Integridad Humana vigente, nunca se hubiera permitido la creación de tecnohumanos. Es decir, nunca hubieran sido fabricados clones para que sirvieran como esclavos. Y yo no existiría.

Tanto dolor ahorrado.

Es posible que, pese a sus errores, leyes así sean necesarias.

Nueve años, un mes y diez días.

«¡No a la tiranía del Estado!», siguen vociferando en la pantalla. Tediosos. Muevo la mano en el aire ante mí y arrojo a esos cretinos fuera de la enorme e intangible pantalla de casa. Ahora aparece una serie de noticias sobre los cambios sociales que vamos a experimentar con la disminución de las restricciones legales. Este reportaje es interesante: «Nuevas formas de vida». Dice que por un lado están los conectados, los cons, la gente que va todo el tiempo con la diadema de electrodos pegada a la cabeza y permanece en línea con los ordenadores. Antes no se permitía estar enchufado más de cuatro horas al día, pero ahora pueden hacerlo durante dieciséis horas y la tendencia es a suprimir los límites. Y al calor de los cambios legales ya han surgido un montón de empresas que proporcionan ambientes relajados con cómodas tumbonas de aerobolas y potentes conexiones a los ordenadores. Como los fumaderos de opio o de dalamina, pero en versión electrónica. Otra forma de vida, claro, son los flops, una tecnología que por ahora sigue estando reservada para las personas con enfermedades incapacitantes o terminales, pero apuesto que pronto será accesible para todo el mundo. ¿Y qué más? Luego estamos los trads, los tradicionales que no nos conectamos a nada, unos especímenes que enseguida estaremos obsoletos, dicen en el reportaje... Que es de lo más sesgado y, obviamente, defiende las ideas de los dongos. Incluso tienen el descaro de poner a los romigos dentro de las nuevas formas de vida... Los robots amigos, domésticos, antropomórficos, blandos, de aspecto simpático, recubiertos de suave tactyl. Con una IA capaz de autoeducarse y autodesarrollarse. Al menos, hasta topar con el cortafuegos defensivo, con los algoritmos de Alika Malemba.

Han pasado tres horas y vuelvo a dictar. Son las dos de la madrugada. Me he levantado de delante de la pantalla agarrotada y un poco aturdida de tanto buscar documentación y mirar vídeos. Bueno, y también de tanto beber vino con el estómago vacío. Hace un calor agobiante; ahora recuerdo que anunciaban para hoy el comienzo de una excepción térmica. Abro las ventanas y, en vez de entrar el fresco de la noche, una vaharada tibia de aire sucio pasa por mi cara, como la lengua de un monstruo apestoso. Por el gran Morlay, ¡pero si estamos a finales de enero! Pleno invierno. La Tierra terminará cociéndonos vivos. No nos daremos cuenta. Seremos como la rana que hierve hasta morir sin haber sido capaz de advertirlo a tiempo.

Agito una terrina de sopa energética para que se caliente y luego soplo para enfriarla y poder bebérmela, una de estas pérdidas de tiempo rutinarias que me sacan de quicio. Creo que por hoy se acabó el trabajo.

¿Qué? Por todos los sintientes... ¿Qué mierda está pasando? He regresado a la pantalla para guardar los documentos que me interesan y no consigo encontrar por ningún lado el primer reportaje que aparté para leer más tarde, el de los adolescentes desaparecidos. No es posible. ¿Cómo se titulaba? «Chicos perdidos y píldoras azules.» No, «Chicos perdidos y consumo de azules». Nada. No está.

¡Malditos y muertos sean todos los humanos! Llevo veinte minutos buscando el documento y ni siquiera aparece registrado en la memoria central de mi casa. Es imposible. Eso solo se puede hacer con un barrido informático de altísimo nivel, no sé quién puede tener acceso a esa tecnología... No queda nada en la Red, ni en mi pantalla, y ni siquiera en mi maldita memoria, porque apenas le había echado un vistazo.

¿O quizá sí quede? Un escalofrío desciende por mi espalda, vértebra tras vértebra. Si pudiera acceder a los recursos de mi nueva cabeza... ¿No soy tan inteligente? O eso dicen. Yo a veces siento que mi cerebro es un artefacto estropeado. Un arma sin munición. Peor: una potente y moderna pistola de plasma con un generador que alguien ha llenado de arena. Chirrían los granos de sílice por ahí dentro cuando mis neuronas pretenden conectarse.

Pero lo intento. Lo intento. Cierro los ojos. Aprieto los puños. Que estos puñitos frágiles sirvan para algo. En la oscuridad de mis párpados se mueve algo. Fogonazos de luz. Procuro concentrarme. Recordar, reconstruir mentalmente el exacto momento en que miré el comienzo del reportaje.

Un segundo de negrura.

Y otro más.

¡Zummmmmmm! Ante mí ha pasado como un relámpago la imagen. Velocísima pero nítida y perfecta.

Abro los ojos. Mircea Popescu García. Es el nombre del periodista responsable de la información. Y es de Canal 8. Entro en la tienda del canal y busco el reportaje. Inaudito, aquí tampoco queda ningún rastro. Inicio varias búsquedas simultáneas en la pantalla, algunas legales y otras no, y, para mi alivio, ahí aparece Mircea. Treinta y seis años, menudo, moreno, con esa estúpida barbita tan de moda consistente en una fina raya de pelo, una línea que parece pintada y que le recorre la parte baja de la mandíbula. Cara de susto. Es decir, en las imágenes en movimiento es locuaz, sonríe, gesticula quizá demasiado. Pero en las fotos fijas, cara de susto. Trabajó en El Caso de reportero de sucesos, luego en Canal 3 y después en Canal 8. Me cuelo fácilmente en el departamento de Recursos Humanos de Canal 8 gracias a una de las herramientas informáticas ilegales de la antigua Bruna y localizo a Mircea enseguida. Vaya. Precisamente lo han despedido hoy. Es decir, ya ayer. Qué casualidad. El reportaje, eso también lo capté en mi recuerdo, se emitió hace tres meses. Miro su dirección: Raimundo Fernández Villaverde, 28. Formidable. En Madrid y ni siquiera muy lejos de casa. No estaría de más hablar con él.

Apuro la copa de vino blanco de un solo trago.

Y me pongo a toser.

No tengo el aguante que antes tenía.

Creo que voy a salir a correr. Aunque sea bastante deprimente, porque muevo todo el cuerpo y apenas avanzo, eso también me sigue gustando.

7

Eran las tres de la mañana y la calle estaba vacía. Bruna subía la cuesta de Reina Victoria con un trote corto y cómodo. Era una noche demasiado cálida, pero se sintió razonablemente bien. Y mejor salir ahora a correr, al comienzo de la emergencia climática: después sería imposible. Respiró hondo, aliviada. Estaba empezando a acostumbrarse a su nuevo cuerpo. Al principio lo había pasado mal, y no solo porque tirara algunas copas. Aunque la Bruna anterior era mucho más grande, cuando entró en esa carcasa de cálculo tropezaba a menudo y se iba dando golpes con los muebles, con los marcos de las puertas, con el filo de los escalones. Como si fuera incapaz de calcular no solo su volumen, sino también su punto de equilibrio. Esa etapa torpísima duró un par de semanas. Luego vino la desesperación por la falta de fuerza y por la pérdida de las mejoras hormonales y genéticas con las que antes contaba. Cuando la primera Bruna tenía que luchar, nacía en ella una calma perfecta, una lentitud helada, una suerte de hiperconsciencia microscópica que hacía que el tiempo se ralentizara. En un nanosegundo podía pensar estrategias y empezar a ejecutar mil movimientos. Ahora, en cambio, las situaciones de peligro la inundaban de un caliente y pegajoso chorro de vulgar adrenalina. Todo parecía crisparse y acelerarse, y la rep había tenido que contener alguna vez un impulso instintivo a escapar corriendo del enfrentamiento. Era una sensación muy extraña, porque ese automatismo, el de la huida, no lo había conocido en su cuerpo de combate.

Por eso aún le amargaban los humillantes puñetazos que le dio aquel chico, el camarero, cuando retomó su trabajo como detective. Una agresión inesperada que la hizo sentir frágil. Nunca había experimentado antes algo así: la fragilidad física. Sí la emocional, la sentimental. Pero ¿la física?

Ahora estaba sometida a ambas miserias.

Quizá la naturaleza esencial de los seres vivos consistiera en eso: en tener siempre miedo. A excepción de los tecnos de combate.

Tras ser agredida, mejor dicho, vencida, por aquel camello de complexión mediocre, Bruna se había pasado la noche sin dormir. Ardía de rabia y de impotencia, y después de acabarse la última botella de vino que le quedaba en casa, cogió un cuchillo de cocina y se hizo varios cortes en sus muslos flacos. Odiaba su cuerpo. Odiaba ese cuerpo ajeno y débil en el que se sentía secuestrada. Se quedó sentada un buen rato en el sofá viendo cómo la sangre goteaba y manchaba el cojín, cada vez más lenta y más espesa. Había querido hacerse unos tajos rectos y limpios, pero era un cuchillo de sierra y estaba bastante borracha, así que las heridas tenían un aspecto lastimoso. Pero el dolor de algún modo la serenó. Pensó: tengo que hacer algo. Tengo que endurecer este organismo nuevo. Tengo que recuperar mis habilidades. Y se fue. Se marchó. Desapareció.

Lizard tiró la puerta de su apartamento a los dos días de no saber de ella, y cuando vio la sangre coagulada en el sofá temió lo peor. Pero no. No estaba muerta ni secuestrada. Estaba en Siberia. El inspector consiguió localizarla horas más tarde tras hacer un seguimiento ilegal de su ordenador móvil. Avisó a la policía local y Bruna se vio obligada a contestar sus llamadas. La rep le dijo que se encontraba bien, que se había ido porque necesitaba hacerlo y que la dejaran todos en paz durante un tiempo. Paul se resignó a ello, aunque no se puede decir que fuera un incidente que mejorara sus relaciones.

En sus años de milicia, Bruna había oído hablar de los campos de entrenamiento extremo para los humanos. Había tres o cuatro en el mundo y, si superabas la instrucción, ganabas la Estrella Negra, un distintivo que era muy apreciado en los ejércitos y las fuerzas policiales mercenarias. Todo era semiclandestino, sin que llegara a ser ilegal. Se suponía que los estrellas negras eran los humanos que más se acercaban al rendimiento de un tecno de combate, pero, por supuesto, los reps seguían siendo superiores. El campo de entrenamiento más prestigioso estaba en Siberia y fue allí a donde Bruna se dirigió. No querían aceptarla por ser una tecno, pero al final consiguió convencerlos pagando el doble y sugiriendo que, puesto que todos los humanos y humanas que estaban allí eran físicamente más vigorosos que ella, podrían tener la satisfacción de vencer en combate a una rep, aunque fuera de cálculo.

No se lo pusieron fácil. A menudo Husky tenía la sensación de que sus compañeros de instrucción la odiaban. Pero no más de lo que la rep odiaba a sus compañeros y a sí misma.

Estuvo cerca de tres meses. Fue muy duro. A veces tuvo que mantenerse durante veinte horas sumergida hasta la barbilla en un río tumultuoso y helador. O aguantar tres días sin dormir. Permanecer aislada una semana en un agujero negro de dos por dos metros, sin ningún contacto con el exterior, sin poder medir el tiempo ni saber cuándo iba a salir, cuándo era de día o de noche. O atravesar a pie doscientos kilómetros de desierto sin apenas agua y con un peso de cuarenta kilos a la espalda. En esa prueba falleció un humano. Después de eso, Bruna decidió abandonar la instrucción y regresar. No tenía ninguna necesidad de obtener la Estrella Negra y ya había conseguido lo que quería: dejar de despreciarse. Aprendió a admirar la increíble capacidad que el cuerpo tiene para sobreponerse a lo imposible. Incluso su pequeño cuerpo de cálculo. Aunque para entonces estaba bastante musculada. Probablemente era el tecno de cálculo más atlético del planeta. Como siempre, un monstruo entre los monstruos.

Entró trotando en la glorieta de Cuatro Caminos, rodeada de las enormes pantallas públicas. A esas horas de la madrugada estaban silenciadas, pero todas seguían mostrando un vértigo de imágenes, ahora aún más abigarradas por el añadido de los subtítulos tridimensionales que sustituían el audio. Estaban pasando los informativos diurnos y Bruna volvió a ver la repugnante imagen que llevaban repitiendo toda la jornada: el presidente Dong cazando uno de los osos polares replicantes del santuario de Nunavut. ¿Cómo era posible?, volvió a preguntarse Husky, tan horrorizada que dejó de correr y se quedó mirando la pantalla. Desde la proclamación de los Estados Unidos de la Tierra se había prohibido la caza en todo el planeta, una actividad que, por otra parte, ya llevaba décadas siendo ilegal en muchos de los antiguos países. Pero ahora el presidente de los EUT había vuelto a permitir la caza de los animales viejos o enfermos, incluso de las especies clonadas tras su extinción, como los osos, con el argumento de que de todas formas iban a morir y de que el instinto cazador era un atributo fundamental en el ser humano, un rasgo enaltecedor y depurador de carácter. Ahí estaba Artur Dong, en todas las pantallas públicas, con su eterna sonrisa artificial y sus mofletes blandos y temblorosos, echándose un rifle de plasma a la cara y disparando. Shhhhhhhhh, decía el subtítulo tridimensional, una onomatopeya del silbido sordo del plasma. Y una flor de sangre estallaba en el blanco pelaje del oso, que abría la boca en un aullido silencioso de dolor y se tambaleaba hasta caer de bruces. Bruna sintió que la saliva se le espesaba en una náusea. Los valores esenciales. Eso era lo que repetían todo el tiempo los dongos. Que había que recuperar los valores esenciales. El militarismo, el belicismo, el patriotismo. Incluso se diría que querían recuperar el machismo. Pero no, hasta ahí no podían llegar, eso era ridículo.

Sacudió la cabeza, intentando alejar las imágenes del oso de su memoria. Tenía que concentrarse en el caso. Tenía que resolverlo y hacerlo bien, demostrarse a sí misma que ahora también podía ser buena en su trabajo. Retomó la marcha, terminó de dar la vuelta a la glorieta y enfiló Raimundo Fernández Villaverde. A partir de Cuatro Caminos, la ciudad se deterioraba rápidamente. Un kilómetro más allá estaba el agujero negro de los Nuevos Ministerios, una gigantesca y pesada mole de edificios oficiales construidos dos siglos atrás que, durante las Guerras Robóticas, sirvieron para alojar a los desplazados. A partir de entonces se fueron sumiendo en una ruina colosal y ahora era una de las zonas más peligrosas y marginales de Madrid, un centro de prostitución y droga, con fumaderos ilegales de dalamina y garitos infames. Ni siquiera la policía se atrevía a entrar ahí, o por lo menos no se atrevían los PAC, los Policías Autónomos Contratados, la mediocre fuerza mercenaria que utilizaba el Gobierno Regional, con la excusa de que carecían de fondos para tener una policía propia. Aunque todo el mundo suponía que, tras los PAC, se escondería otra más de las consabidas corrupciones institucionales. Al menos, se dijo con alivio y casi con orgullo, Paul Lizard pertenecía a la Policía Judicial, que era del Estado.

Raimundo Fernández Villaverde no era en realidad una calle sino una avenida, pero de la pompa de este nombre solo quedaba la considerable anchura de la vía. Por lo demás, había sido muy dañada en las Guerras Robóticas, y esto, unido a la proximidad con los Nuevos Ministerios, convertía la zona en un entorno bastante miserable. Si Mircea vivía por ahí, estaba claro que su situación económica no era boyante. Trotó hasta el 28 y se paró en la acera de enfrente para mirarlo: era una colmena, lo cual no la sorprendió. Las zonas derruidas por la guerra, como Callao y la Gran Vía, habían sido reconstruidas en buena medida con colmenas, edificios divididos en microapartamentos de doce metros cuadrados, más parecidos a los habitáculos de las burbujas mineras en los exoplanetas que a un verdadero hogar. Con habilidosa tecnología y un juego mareante de apariciones y desapariciones, en los micros cabía de todo, aunque para sacar la mesa y la silla tuvieras que ocultar la cama, para abrir el armario necesitaras incrustar la mesa en el techo y para ducharte hubiera que replegar absolutamente todo dentro de las paredes y luego secar el espacio empapado con hipersucción y aire caliente. Las colmenas podían ser inmensas y albergar hasta mil quinientos cubículos, pero luego había colmenas pequeñas como esta, con solo cuatro pisos de altura y una fachada de amplitud modesta. El apartamento del periodista era el 321, de modo que el edificio quizá tuviera unos cuatrocientos habitáculos. A cien por planta, Mircea estaría en la cuarta y última. Alzó la vista: en ese piso había luz en dos de las ventanas, que eran como las estrechas troneras verticales de un castillo medieval (una parte de Bruna se admiró, durante un instante, de saber lo que era una tronera medieval), cada una en una esquina. Quizá en alguna de ellas estuviera ese tipo.

—¿Qué haces aquí? ¿Qué buscas? ¿Qué miras?

¡Por todos los sintientes, qué imbécil había sido!

—¿Quién eres?

Dos humanos con capuchas caladas hasta las cejas, voluminosos, altos: la rep tenía que mirar hacia arriba sus rostros desdibujados por las sombras. Uno de ellos la había agarrado del brazo con una mano tan dura como una tenaza. Reprimió su primer instinto de retorcerse para intentar soltarse, porque sabía (esos conocimientos aún le quedaban, por fortuna, de su época de combate) que ese movimiento solo haría que el hombre apretara más, y el dolor ya era insoportable, parecía que el hueso se fuera a partir. Se esforzó en quedarse lo más quieta posible.

—Nadie. Solo estaba... estaba corriendo un poco.

Qué imprudente, qué estúpida. Con el finísimo sistema de detección que tenía la anterior Bruna, estos tipos no hubieran conseguido pillarla desprevenida. En Siberia la rep había aprendido que ya no podía confiar en eso, que tenía que estar alerta, que ya no era una pantera, sino una nerviosa y precavida ardilla que siempre ha de mirar alrededor. Pero en ocasiones, como ahora, se le olvidaba. Y eso que era consciente de estar en una zona peligrosa de la ciudad. Qué necia.

—¿Corriendo? ¿A estas horas? ¿Tú? ¿Qué eres tú? ¿Una rep de minería, de cálculo o qué? —dijo uno de los tipos, desorientado por su cabeza afeitada y la llamativa línea del tatuaje.

—Ya, corriendo. Por eso estás parada mirando esa colmena —gruñó bajito el otro, que era quien la tenía cogida del brazo.

Este es el más peligroso, se dijo Bruna. Otro conocimiento de los tiempos antiguos. Como el de hinchar el bíceps de su brazo. Ante su total inmovilidad, la garra había aflojado un poco, lo que permitió a la rep sacar todo el músculo que pudo.

—Es verdad, me he parado por el apartamento ese que alquilan, a lo mejor me mudo aquí, si no es muy caro —dijo la rep, sin apartar los ojos de la cara del tipo—. Estaba memorizando el número para llamar: 764#37800.

Este, en cambio, era un recurso nuevo: qué extraordinaria era esa capacidad de los reps de cálculo para recuperar mentalmente la imagen fotográfica de lo que acababan de ver, pensó Husky. Porque era cierto que, en la tercera planta, se anunciaba el alquiler de un microapartamento con un cartel de neón que mostraba ese número.

Los dos hombres miraron hacia arriba y la garra se aflojó aún más. Husky deshinchó su bíceps, dio un seco tirón y se soltó. Salió corriendo hacia Cuatro Caminos, pidiendo mentalmente al gran Morlay no recibir un tiro. Y así fue. No le dispararon y no la siguieron. En la glorieta miró hacia atrás sobre su hombro y no había nadie: se ve que habían creído su versión y les había parecido que no merecía la pena cazarla. Torció por la primera calle y se guareció entre las sombras de un portal cerrado, sin aliento. ¿Quiénes serían? ¿Traficantes de la zona, matones de algún capo de los Nuevos Ministerios? ¿Por qué les interesaba que estuviera mirando el edificio? Se acarició la magulladura del brazo: esa mano era demasiado fuerte. Demasiado dura. Inhumana. Una mano artificial, pero no solo médica, sino potenciada. Una prótesis de cíborg. Supuestamente no estaba permitido añadir a las prótesis más capacidades que las naturales, aunque era una frontera que se traspasaba bastante a menudo. Se miró el brazo: los dedos se marcaban en la piel, roja ahora, y muy pronto amoratada.

Cuando recuperó la respiración tomó la primera calle a la derecha, que descendía paralela a Raimundo Fernández Villaverde, y bajó hasta la altura en la que calculó que debía de estar la colmena. Volvió a torcer hacia Fernández Villaverde y se detuvo a otear el panorama desde la esquina. En efecto, el 28 estaba enfrente. No se veía a nadie; los dos encapuchados se habían ido. Soy una ardilla, se recordó la rep, aguzando el oído y mirando nerviosamente por encima de su hombro: no podía volver a dejarse atrapar como una imbécil. Pero la ciudad se veía oscura y sola, Madrid parecía abandonado. ¿Y ahora qué?, se dijo. Ahora volvería a casa, dormiría un poco y mañana se pondría en contacto con ese Mircea. Se despegó de la pared a disgusto, con la absurda sensación de que no debía marcharse. Los tipos de la capucha le habían dejado una impresión muy mala. Un barrunto de próximas desgracias.

Entonces oyó el ruido. Una puerta al abrirse y luego al cerrarse, pasos agitados, murmullos roncos. Volvió a echar una ojeada cautelosa y los vio al otro lado de la avenida, delante del portal de la colmena. Eran los dos matones de antes y otro hombre, más bajo y delgado. Lo llevaban un poco por delante de ellos y empujaban su espalda con... una pistola de plasma. En ese momento pasaron por debajo de una farola que no estaba rota y Bruna pudo ver el rostro del tercer hombre: era Mircea, y esos tipos lo estaban secuestrando.

Se puso nerviosísima. La Bruna de antes, con su divina y potenciada calma, ya habría decidido qué hacer y cómo actuar, pero ahora ella tenía que perder los primeros instantes simplemente en recuperar el control. Inspiró hondo, recordando los entrenamientos de Siberia. Junto a ella, pegado a la esquina, había un parking de tres plazas donde solo había estacionado un coche negro. Debía de ser de los encapuchados, porque parecía que se dirigían hacia allí, aunque para ello tuvieron que bajar un poco por la avenida para salvar las dos cintas rodantes por la zona de paso. La rep echó de menos su pistola de plasma, que guardaba escondida en casa, en la cocina, detrás de la impresora de alimentos. Piensa, se dijo. Piensa.

El coche era un triplaza básico de Seat, probablemente alquilado. De un manotazo, Bruna abrió en su móvil el Espejo, un programa ilegal de duplicación y control de artefactos electrónicos más o menos simples. Lo puso en modo buscar y dirigió el vector hacia el cercano triplaza. En un instante aparecieron los mandos del coche duplicados en su brazo. Tecleó VVV∞∞∞3 en la contraseña de acceso; era una clave que muchos vehículos de alquiler tenían por defecto. No pasó nada. Los hombres ya estaban llegando al automóvil. Se pegó más a la pared y, sudando, tecleó AAA∞∞∞3, otra de las claves rutinarias, y la pantalla se iluminó. Estaba enlazada. Qué suerte que su cabeza de cálculo conociera de memoria miles de contraseñas elementales. «Abre puertas», susurró justo a tiempo, porque uno de los matones estaba forcejeando para entrar. El panel se descorrió y el primer encapuchado se metió en el coche; obviamente iban a poner al periodista entre ellos dos, con eso contaba la rep. «Uno-siete-Emergencia-uno-siete, cierra y clausura puertas, arranca y dirígete a toda velocidad hacia el puerto espacial de Toledo», ordenó Bruna. Y el triplaza obedeció: el panel telescópico cayó casi atrapando la pierna del periodista y sobre todo la mano del tipo que estaba dentro, que intentó interrumpir el cierre inútilmente sin saber que estaba en modo de emergencia, y el Seat arrancó, giró por el pasadizo bajo las cintas rodantes y salió disparado calle abajo hacia su destino a setenta y cinco kilómetros de distancia, mientras Mircea y el otro hombre, que aún llevaba el plasma en la mano, se quedaban mirándolo embobados. Momento que Bruna aprovechó para salir de su escondite y abalanzarse sobre el encapuchado.

Había pensado muy bien sus movimientos. En primer lugar le dio una patada en el codo que hizo que la pistola saliera volando por los aires y después le propinó un golpe seco en la nariz, desde abajo hacia arriba, con la base de la palma de su mano. Eran dos rutinas del Krav-maga, una lucha desarrollada siglo y medio atrás por los israelíes, el más efectivo y letal sistema de ataque que se conocía. Había aprendido sus rudimentos en el campo de instrucción de Siberia y se suponía que, al enterrar la palma de la mano hacia arriba contra el tabique nasal del oponente, como poco lo dejabas sin sentido, e incluso podías matarlo si aplicabas el golpe con una precisión y un vigor que Husky sabía que no tenía.

Pero, para sorpresa de la rep, la nariz no solo no crujió, sino que a Bruna le pareció que había estrellado la palma contra la punta de un cuchillo. Dio un grito y apartó la mano, que, en efecto, sangraba, y se quedó mirando con sobrecogido temor el rostro del encapuchado, que, un palmo sobre ella, sonreía feroz entre las sombras. Estoy perdida, pensó. Tengo miedo, sintió. En ese exacto instante se escuchó un golpe sordo y el tipo se derrumbó como si sus huesos se hubieran derretido. Al otro lado, de pie, estaba el periodista, agarrando la pesada pistola de plasma por el cañón a modo de martillo. La rep se agachó sobre el cuerpo inmóvil y le quitó la capucha. La cabeza del hombre mostraba una brecha y en la punta de su nariz se había levantado la cobertura de silicona, dejando ver la estructura metálica. Un cíborg. Ahora entendía el corte de su mano. El tipo gimió y se movió un poco, sin abrir los ojos.

—¡Corre! —dijo Bruna, empujando a Mircea.

Salieron los dos a toda velocidad avenida abajo hasta que Bruna se dio cuenta de que esa dirección los llevaba hacia los Nuevos Ministerios, que no era el lugar más recomendable. Agarrando al periodista, le hizo doblar por la primera esquina y siguieron corriendo hasta que Mircea no pudo más. Se pararon, sin aliento. Bruna miró alrededor: ciudad dormida, oscura. Ni siquiera sabía muy bien dónde se encontraba, tan sumida en la huida había estado, tan aturullada. Se miró la mano: ya no sangraba. Contempló al chico: había apoyado el culo contra la pared y se doblaba en dos, intentando respirar, las manos en las rodillas. En una de ellas aún llevaba el plasma agarrado por el cañón. Bruna se acercó, se lo quitó y lo tiró en una papelera: estas armas pesadas profesionales solían llevar localizador. Mircea levantó el rostro y la miró.

—¿Quién... demonios... eres? —jadeó.

Con su más perfecta cara de susto.

8

—Te puedes quedar aquí, por el momento. Como ves, la casa es muy grande —dijo Yiannis.

Grande y destartalada, pensó Bruna. El archivero vivía en un viejo piso dentro de un edificio mal conservado con más de doscientos años de antigüedad. Largos pasillos, crujientes y astillados suelos de madera, patios interiores y poca luz. La sensación de polvoriento encierro se agravaba por el hecho de que todas las paredes estaban cubiertas de libros de papel. A la rep el lugar le recordaba un poco un hormiguero. Un hormiguero para humanos.

—Puedes ocupar el cuarto de Gabi. Como está estudiando este curso en Chicago...

Gabi era la niña rusa de la Zona Cero que Husky había rescatado sin querer en una frontera con los territorios contaminados. La había adoptado de modo formal para que pudiera vivir legalmente en Madrid, pero luego se la había endilgado a Yiannis. La verdad era que Bruna siempre terminaba abusando del antiguo archivero y haciendo que él se encargara de todas sus responsabilidades... o de sus equivocaciones. Como ahora, que le había traído a Mircea para que lo acogiera. O como con Bartolo. La rep contempló al peludo bubi, que estaba enroscado entre sus brazos, y el animal le devolvió la mirada con expresión de amoroso embeleso.

—Bartolo bueno, Bartolo bonito... —dijo el bicho con su lengua de trapo.

Husky sintió un desagradable y viscoso pellizco en el pecho que se parecía demasiado a la ternura. El bubi era un mamífero doméstico del planeta Omaá, una de las tres civilizaciones con las que habían conectado gracias al teletransporte. Era una criatura absurda de unos diez kilos de peso, con el cuerpo cubierto de una pelambre rojiza y dura. Se parecía un poco a un mono pequeño pero sin rabo, barrigón, con un cuello muy largo y una cabeza triangular de grandes narizotas rematada por una cresta de pelo tieso. Se había hecho muy popular en la Tierra como mascota porque era dócil, cariñoso y limpio, y porque decía algunas palabras elementales. La mayoría de los zoólogos sostenían que era un habla imitativa como la de los loros, pero Bruna estaba segura de que el bubi sabía lo que decía. A Bartolo también lo había rescatado Bruna sin darse mucha cuenta de lo que estaba haciendo y luego, sobrepasada por la responsabilidad de cuidar de él, se lo había dado a Yiannis, en cuya casa vivía. Pero Bartolo amaba a Bruna y, lo que era más extraordinario, era el único ser vivo que no parecía haber notado ninguna diferencia entre su cuerpo anterior y el actual. En cuanto llegó con su nueva carcasa, el bubi se lanzó a sus brazos como siempre.

—Entonces, ¿tú tampoco sabes qué está pasando? —insistió la rep.

—Bueno, no sé, pero me despidieron ayer sin siquiera dejarme entrar en el canal, y justo horas después llegan esos tipos. Tiene que significar algo...

—Y luego está lo de haber borrado tu reportaje... —añadió Bruna.

—Ah, sí, y además eso. No lo entiendo, la verdad, pero todo esto me hace pensar que debo de estar tocándole las narices a alguien sin haberme dado cuenta.

—A ver, cuéntanoslo todo desde el principio, despacio y sin dejarte detalle. Hasta ahora no he conseguido entenderte.

—Esperad. Voy a preparar un poco de café y algo de desayuno para todos —dijo Yiannis, y se levantó con dificultades del sillón al tercer intento—. No digáis nada hasta que vuelva de la cocina.

Cómo estaba envejeciendo últimamente, pensó Bruna con inquietud mientras lo miraba cruzar la sala arrastrando los pies. ¿Qué edad tendría el antiguo archivero? ¿Ochenta, noventa? Siempre había sido reacio a la cirugía rejuvenecedora, así que ahora lucía un bamboleante cuello de tortuga y una cara no solo llena de finas arrugas, sino además tan blanda y floja que parecía haberse derretido. Qué extraños efectos tenía la gravedad en la carne humana, pensó; más chocantes aún porque casi nadie, excepto los muy pobres o unos pocos frikis como Yiannis, dejaba que su cuerpo envejeciera tanto sin aplicarle remedios estéticos, aunque solo fueran las cirugías estándar. Porque la tecnología rejuvenecedora de verdad, la que te permitía llegar con buena salud hasta los ciento veinte o ciento treinta años, era demasiado cara para la inmensa mayoría de la población, Yiannis incluido. Pensó todo esto mientras permanecían callados, ella rascando con el índice la cresta de Bartolo, Mircea chocando las yemas de los dedos de ambas manos de manera sucesiva a toda prisa, después arrancándose los pelos de una ceja, por último abrazándose a sí mismo con cara de agotamiento y balanceándose de atrás hacia delante. Parecía un muñeco mecánico demasiado acelerado. Eran las ocho de la mañana y no habían dormido. Fuera, el cielo ya llameaba, pese a lo temprano de la hora. Iba a ser un día de calor insoportable.

Nueve años, un mes y diez días.

—Ya estoy aquí. Esto nos va a sentar fenomenal.

Yiannis puso sobre la mesa la cafetera humeante y una bandeja de pequeños sándwiches.

—Los acabo de imprimir, así que están crujientes. Lo siento, solo me queda base de sabor a pollo.

Desde que Bruna le había regalado a Yiannis una impresora 3D de cocina, el viejo aprovechaba cualquier oportunidad para utilizarla. Estaba ilusionado como un niño. Era un modelo básico, pero aun así podía crear rápidamente una serie de platos sencillos: sándwiches, filetes, tortillas. Bastaba con cargar la máquina con las bases adecuadas: pasta de cereal, o de arroz, o de medusa con sabores diversos, a pollo, a pescado, a cordero. Bruna cogió uno de los pequeños cuadrados de pan y medusa y lo mordió. Crujía, en efecto. No estaba mal. Bartolo, mientras tanto, devoraba ruidosamente el bol de cereales que le había traído el archivero. Tenía toda la cabeza metida dentro del tazón, de la pura ansia. No en balde a los bubis los llamaban popularmente tragones.

—Bueno, entonces... Primero, el reportaje ese. Tampoco era gran cosa. Era cuando se empezaba a decir que estaban desapareciendo algunos adolescentes conflictivos y yo entrevisté a unos cuantos, fui a un reformatorio, también a un garito en los Nuevos Ministerios, y estuve en un edificio en ruinas donde vivían varios, y todos estaban de azules hasta arriba, lo que pensé es que la droga tenía que ver con las desapariciones, me pareció que estaban demasiado bien surtidos, en fin, la teoría de mi reportaje era que desaparecían por algo relacionado con el narcotráfico, lo de los todistas apenas estaba empezando y ni se me ocurrió pensar en eso, así que por lo que se ve me equivoqué, no era un reportaje muy bueno, la verdad.

—Bueno, pero ahora lo han borrado... Eso parecería demostrar que hay algo ahí que les molesta —dijo Bruna.

—Puede. O a lo mejor solo les molesto yo, ¿me entiendes? Me echan del canal y borran mis trabajos.

—Como en la damnatio memoriae, en efecto —intervino el viejo—. Que significa «condena de la memoria». Una simpática práctica de la antigua Roma. Cuando un enemigo del Estado moría, el Senado podía dictar la damnatio, y entonces se borraba su rastro sobre la Tierra: sus retratos en mosaicos o frescos, su nombre tallado en piedra, sus estatuas, todo.

Mircea se lo quedó mirando. Lo de «después de la muerte de un enemigo» sonaba ominoso. Volvió a tocarse las yemas de los dedos unas con otras con nerviosos golpecitos. Bruna miró de soslayo al viejo reprimiendo un gesto de fastidio.

—Sí, sí, muy bien, Yiannis, pero, por favor, no le interrumpas —dijo con demasiada acritud.

Con una agresividad que luego le quedó escociendo por dentro. Mircea sacudió la cabeza y retomó el relato.

—Unas semanas después de hacer ese trabajo de los adolescentes pasó algo raro. Yo me encontraba en la sede de XXX porque quería entrevistar a Equix, el líder ciborrad, por un reportaje de investigación que tenía entre manos, y estaba hablando con el individuo o la individua de la recepción...

—¿Qué reportaje era?

—Ah, bueno, es que estoy convencido de que algunas tecnológicas, sobre todo Minerva, financian clandestinamente a grupos radicales para crear conflictos sociales de los que puedan beneficiarse... Y quería hablar con Equix de eso, aunque no conseguí que me dieran la entrevista. Y estaba ahí discutiendo con el cíborg de la recepción cuando vi salir a uno de los chicos con los que había hablado para el reportaje de las desapariciones. Salió de un pasillo, cruzó el vestíbulo y se fue. ¡Un adolescente marginal en la sede de los ciborrads! «¿Y ese?», le pregunté al recepcionista. Arrugó la cara: «Escoria humana —dijo—; nos limpian el edificio por la noche». Me pareció muy raro que precisamente los ciborrads utilizaran personas en vez de robots de limpieza, pero luego pensé que a lo mejor lo hacían a propósito, que a lo mejor disfrutaban humillando humanos, son tan desagradables esos tipos. Pocos días después me sacaron del equipo de reporteros y me pusieron a trabajar de esclavo del presentador, Ovejero, y todo eso se me olvidó, tan cabreado y desesperado estaba. Hasta que ayer pasó algo tremendo...

Mircea calló y los miró expectante durante unos segundos. Incluso el bubi levantó la cabeza del regazo de Bruna y estiró sus orejas peludas.

—El chico que vi en la sede de los ciborrads era Tin Octubre.

—¿Estás seguro?

—Totalmente. En cuanto ayer revelaron la identidad del asaltante del almacén y pusieron su imagen, lo reconocí. Era Tin Octubre. Había estado hablando bastante rato con él para mi reportaje y de hecho salía en él, era uno de los entrevistados.

—A lo mejor han borrado el documental por eso.

—Puede, pero no decía nada interesante ni nada especial, no sé, eso sigo sin entenderlo. Pero lo que sí que me pareció rarísimo, y sumamente sospechoso, fue lo de haberlo visto en XXX. Así que ayer me puse a hacer unas cuantas llamadas... Primero a XXX, claro está, pidiendo de nuevo una entrevista con Equix y diciendo que había visto a Octubre en la sede. También me puse en contacto con el reformatorio que salía en mi reportaje, y dije que sabía que Octubre había estado ahí, aunque esto fue un farol, porque no tengo ni idea. Además llamé a todos los chicos con los que había hablado y de los que guardaba sus números, que eran como tres o cuatro; ninguno contestó pero mandé mensajes diciendo que sabía que Octubre estaba trabajando con los ciborrads... Exagerando también mi información un poco, a ver qué pescaba. En fin, me pasé toda la mañana esperando que alguien contestara, pero nadie lo hizo y al final tuve que irme al canal, tenía turno de tarde, y fue cuando me echaron. De ahí fui a ver a un abogado laboralista por si se podía hacer algo. No se podía. Regresé a casa bastante desesperado. Y entonces llegaron esos tipos. Me quitaron el ordenador móvil y destrozaron el central. Por cierto que mi móvil lo llevaba el que se fue en el coche. Y me hicieron ir con ellos, no sé para qué. ¿Para matarme?

—No creo, ya lo habrían hecho en tu casa. Para interrogarte —contestó Bruna.

Y luego tal vez matarte, pensó, pero eso no se lo dijo.

—Parece claro que, con esas llamadas que hiciste, alertaste a alguien. Seguramente el problema son los ciborrads, dada la naturaleza de tus agresores —dijo Bruna.

Y se miró la herida de la mano. Había tenido que ponerse tres puntos autoadhesivos y se había tomado un mórfico suave, pero aun así dolía. Esa nariz cuchillo.

—¿Y ahora qué? —dijo el periodista mientras se retorcía los pelos de las cejas.

Estaba muerto de miedo, estaba horrorizado. El futuro le parecía cada vez más tenebroso y él nunca se había caracterizado por su gran arrojo, salvo aquella vez de su juventud de la que desde luego no quería acordarse.

—¿Y ahora qué? —repitió.

Y sonaba a súplica.

—Ahora tienes que denunciar el asalto, hablaremos con Lizard, un policía amigo. Y necesitas comprarte un móvil nuevo. Por el momento puedes quedarte aquí, como ha dicho Yiannis. Y, si quieres, me podrías ayudar a investigar. O yo te ayudo a ti, como prefieras decirlo.

En la pantalla central, sin sonido, se veían los incendios habituales. Grandes llamas devorándolo todo que parecían aumentar el calor insoportable que hacía en la pequeña sala del archivero.

—Por todos los sintientes, hoy va a ser un día infernal. ¿Cuántas horas de aire tienes, Yiannis? —gruñó Bruna.

—Solo dos. Si quieres te pongo un poco ahora...

Las horas de aire acondicionado costaban carísimas: eran contaminantes y consumían mucha energía. La rep resopló: el viejo, tan amable como siempre, estaba dispuesto a malgastar con ella las únicas dos horas que se podía pagar al día. La excesiva generosidad de Yiannis la irritó.

—¡No! Qué estupidez. Ni se te ocurra. Guárdalas para cuando apriete el calor.

Gracias, pensó. ¿Por qué no le doy las gracias? Incómoda, desvió la atención a la pantalla. Era un informativo, por supuesto. Yiannis siempre tenía sintonizados los informativos.

—Casa, sube el audio.

La presidenta Ortiz, con sus trenzas rubias enrolladas como dos discos a ambos lados de la cabeza y sus largas pestañas de muñeca, estaba explicando en un programa de entrevistas que en el consejo de ministros de ese mismo día se iba a aprobar un decreto ley que permitiría que todos los ciudadanos de la región española pudieran convertirse en kéfalos, si ese era su deseo.

—Poco a poco, pero sin excusas ni demoras, iremos derogando todas las inaceptables e incomprensibles limitaciones que sucesivos gobiernos estatistas han impuesto no solo al desarrollo de la ciencia y el conocimiento, no solo a la vitalidad de un mercado saludable, sino también, y sobre todo, al libre albedrío de las personas. Ya lo dije cuando asumí el cargo: nuestro Gobierno siempre luchará por la libertad —peroró, enardecida.

Y luego pestañeó con coqueta complacencia.

—Qué tremendo —suspiró Yiannis, compungido—. Nunca pensé que al final de mi vida iba a tener que ver esta involución. ¡Con lo feliz que me sentí cuando se crearon los Estados Unidos de la Tierra! Qué pena de proyecto, qué pena de utopía, qué lástima esta nación tan joven, solo hemos durado trece años, los retronacionales la van a desmantelar y no va a ser lo suficientemente fuerte para defenderse...

Yiannis tenía razón, pero a Bruna le desesperaba su pesimismo. Aunque debía de estar a punto de entrar en funcionamiento la bomba de endorfinas del viejo, la cual lo sumía en tal estado de tonta y levitante beatitud que aún resultaba más insoportable.

—No será para tanto... Venga, la gente no va a tirarlo todo por la borda.

—¿Que no? Ha ocurrido más veces en la historia de la Humanidad. ¡Ha pasado tantas veces! Tirarlo todo... perderlo todo... olvidarlo todo. En el siglo VI antes de Cristo, los pitagóricos ya dijeron, por ejemplo, que la Tierra era un globo que giraba con otros planetas en torno a un fuego central, y mil trescientos años más tarde, en el siglo VII después de Cristo, el sabio más importante de su época, Isidoro de Sevilla, sostenía que la Tierra era plana dentro de un cielo esférico. Todo aquel conocimiento, todo aquel desarrollo se apagó. A veces los pueblos eligen esa peculiar forma de suicidio que es la ignorancia.

Cerró los ojos, abrumado, y durante unos segundos su rostro fue una máscara crispada. Todo pasa, todo se pierde, todo se acaba inexorablemente, pensó Yiannis. Como yo mismo, se dijo, que estoy perdiendo la memoria y la cabeza, que irrito a todos quienes me rodean, también a mi Bruna. Y qué triste que tu propio final parezca coincidir con el crepúsculo del mundo. El dolor de esa suprema melancolía era como un agujero negro en el corazón de Yiannis, un vórtice oscuro que se tragaba toda la luz. Pero de pronto la masa del agujero negro empezó a aligerarse. Las sombras de la existencia se iluminaron. Oleadas sanadoras de una paz absoluta comenzaron a inundar la cabeza del archivero. Su ceño se alisó, los rasgos se serenaron. Yiannis alzó los párpados, volvió la cara hacia la ventana, tras la que llameaba el sol del infierno, y, sonriendo alentadoramente, dijo, jubiloso:

—¡Pero mirad qué día tan bonito!

9

Para Bruna fue duro tener que ver a Lizard después de haberse despedido tan cabreada con él. Fue especialmente duro porque además tenía que darle las gracias. A Bruna se le daba muy mal deberle algo a alguien, porque se sentía atrapada. Por eso jamás pedía favores y huía como de la peste de cualquier deuda afectiva. A decir verdad, en su antigua vida había ido mejorando bastante su fobia emocional, pero ahora, con este débil, tembloroso y demasiado sentimental cuerpo, había retrocedido a la casilla de salida en el eterno juego del miedo a querer y ser querida.

Y el maldito Lizard, en cambio, se portaba tan bien... Bruna le miró, plantado sobre sus recias piernas delante de ella. Un muro de carne embutido en un traje barato. La cabeza ladeada, mirándola desde arriba (Husky no conseguía acostumbrarse a eso). Los párpados carnosos y pesados, siempre algo caídos, le daban un aspecto somnoliento, pero la rep conocía bien la aguda atención, la inteligencia y la intensidad que se ocultaban ahí detrás, en esos ojos verdes que ardían tras la veladura de las pestañas. Ahora Paul la miraba callado y cachazudo, esperando a que ella se viera obligada a hablar. Se conocían demasiado.

—Gracias —gruñó al fin la rep, dejando rodar la palabra por la boca con tanto asco como si fuera un vómito.

—De nada —contestó el hombre, imperturbable.

Bruna escrutó, suspicaz, la expresión del inspector. En los ojos de Paul parecía haber... ¿algo de recelo? ¿Y un punto de diversión? ¿Y un poco de... ternura? Maldición y horror.

—Venga, vámonos —dijo la rep.

La gratitud, por otra parte, era insoslayable, porque el inspector le acababa de proponer que fuera con él a interrogar a Equix. No tenía necesidad de hacerlo y era algo importante para la investigación de Bruna, así que no pudo evitar sentirse en deuda, cosa que la sumió en un silencio hosco e impenetrable. Envueltos en ese silencio casi sólido salieron de la Brigada Judicial, cogieron el coche policial, acercaron a Mircea hasta la casa de Yiannis y después se dirigieron a la sede de XXX.

Cuando, dos horas antes, Bruna había ido a comisaría con el periodista para denunciar su asalto y secuestro, Lizard les mostró las imágenes de dos hombres que habían sido encontrados muertos esa mañana debajo de uno de los puentes de la A5, la autopista del Oeste. Los dos con las manos atadas con bridas electrónicas a la espalda y con un disparo de plasma en la nuca. Ejecutados. Llevaban sudaderas térmicas de capucha antideslizante, como la de los asaltantes de la noche anterior, y aunque a uno de ellos no le habían visto bien la cara, el otro era sin duda el tipo al que habían abandonado inconsciente sobre la acera: tenía un feo golpe en la sien y la punta de la nariz estaba pelada, dejando ver la estructura metálica.

—Ambos tienen prótesis poco convencionales compatibles con la ideología cíborg, como la nariz y la mano potenciada de este, o una placa pectoral de titanio en el otro, pero ninguno de los dos había agotado sus puntos Bío y seguían siendo legales. Se llamaban David Aneto y Loren Rod y trabajaban como administrativos en TerraBank. Hemos confirmado con el banco que fueron contratados más o menos a la vez hará un par de años y que eran discretos y aburridos. Allí desconocían sus implementaciones metálicas porque las tenían cubiertas con dermosilicona. Se ve que llevaban una doble vida —explicó Paul.

De esa doble existencia querían hablar con Equix. Aparcaron delante de la sede ciborrad, un cubo de unos tres pisos de altura recubierto de láminas de níquel y sin otra abertura que la puerta de entrada. Habían anunciado su visita, así que el recepcionista, un personaje robusto y plenamente humano salvo por el cabello, que era una especie de rizado estropajo metálico pegado a su cráneo, y por dos filas de gruesos tornillos que le bajaban a ambos lados del cuello, los condujo a una sala de espera y allí los dejó. Era una habitación cuadrada y sin ventanas, con una iluminación de techo radiante tan fría como un quirófano. En dos de las paredes, largos sofás tubulares, cada uno de cinco plazas, de color gris plomo. En el tercer muro, la puerta, y en la pared restante, sobre un pedestal que parecía de piedra, una escultura hiperrealista a tamaño natural de un hombre joven de aspecto menudo y quebradizo, con el pelo rubio cortado a tazón sobre las cejas. Una fina antena salía de lo alto de su coronilla y se doblaba en el aire hacia delante hasta pender sobre su frente, como una diminuta caña de pescar. Tenía los brazos plegados y levantados a la altura del pecho, con los codos apuntando hacia fuera, y en conjunto guardaba cierta semejanza con un saltamontes humano. Vestía pantalones verdes y una chaqueta rosa, ambos muy ajustados. Por encima de su cabeza, como en un halo, daba vueltas una proyección holográfica en letras plateadas: Ego Sum Factorem. Yo soy el Hacedor, tradujo automáticamente Bruna, advirtiendo en ese instante que sabía latín. Recordaba a las antiguas imágenes religiosas.

—Seguidme —dijo Peloestropajo asomando por la entrada.

Salieron de la habitación y le siguieron hasta una puerta cercana. Otra estancia sin ventanas y con una desoladora luz quirúrgica. Una gran mesa de despacho negra y, detrás, Equix.

—Sentaos —dijo el cíborg pulsando algo ante sí.

Dos cubos transparentes emergieron del suelo. Lizard y Bruna se dejaron caer sobre ellos. Eran duros e incómodos.

Los tres se contemplaron en silencio durante unos instantes. Equix tal vez tuviera treinta y tantos años, aunque su edad era difícil de calcular. Delgado pero también fuerte, uno de esos flacos engañosos, o quizá fuera al revés, quizá aparentara cierto porte atlético y en el fondo fuera un debilucho. Debía de ser alto, aunque no lo habían visto de pie. ¿O quizá habría que decir alta? ¿Era hombre o mujer? Todo en Equix parecía indeterminado. El cráneo pelado, y dos orejas metálicas puntiagudas muy brillantes enmarcando la cara. Un rostro de rasgos armoniosos pero frío e inexpresivo. Vestía un mono de manga larga de color morado y la poca piel que se le veía parecía humana, salvo las orejas y ambas manos, tan delicadas, finamente articuladas, luminosas y pulidas que parecían de plata.

—Inspector Lizard y tecnohumana Husky. ¿A qué debo el honor? —dijo con frialdad.

Una voz lenta y átona que podía ser femenina o masculina.

Paul activó la proyección holográfica en su móvil y ante ellos apareció una sucesión de imágenes de David Aneto y Loren Rod. Vivos y muertos.

—Anoche asaltaron a un periodista e intentaron secuestrarlo, y esta mañana han aparecido muertos. Ejecutados con un disparo en la nuca.

—¿Y qué tengo yo que ver con eso?

—El periodista se puso ayer en contacto con vosotros y os comunicó que había visto a Tin Octubre aquí, en vuestra sede, hace dos meses. Quería una entrevista contigo para hablar de ello, pero no contestasteis. O por lo menos no de la manera habitual. Porque, poco después, estos cíborgs lo atacaron. No tengo que explicarte quién es Tin Octubre, ¿verdad?

Equix levantó un poco más las ya altivas y bien dibujadas cejas.

—¡Cuánta información en tan pocas palabras! Y toda ella tan equivocada... —dijo, arrastrando las sílabas—. En primer lugar, esos que llamas cíborgs puede que tengan intervenciones protésicas en el cuerpo, pero desde luego no son de nuestro movimiento. Qué etnocentristas sois: me recordáis a los racistas blancos del pasado milenio, a quienes todos los negros o todos los asiáticos les parecían iguales... Miradlos bien: ¿qué veis?

Lizard y Bruna contemplaron las holografías, algo desconcertados.

—Venga, no es tan difícil: ¿cómo los describiríais?

—Dos malditos hombres blancos muertos. Déjate de jueguecitos, Equix. No hemos venido a perder el tiempo —gruñó el inspector.

—¡Justamente! —exclamó la criatura cíborg, triunfal—. Has dicho «hombres». Aquí no hay de eso. En XXX somos ciborradicales. Estamos construyendo una nueva Humanidad. Aspiramos a ser organismos poderosos, longevos, libres de las debilidades, las dolencias, las necesidades, las confusiones, las heridas visibles e invisibles de los míseros humanos. Y una de las mayores limitaciones de vuestra enferma y animal humanidad es el género, el dimorfismo y la pulsión sexual. En XXX no existe esa cosa primitiva y bárbara de la diferenciación entre hombres y mujeres. Aquí somos todo. Esas pobres bestias que alguien ha sacrificado no son de nuestro grupo. Nunca encontrarás nada que los una a XXX. Es imposible.

Bruna se sintió como cogida en falta. Era algo evidente, un conocimiento a su alcance en el que tenía que haber pensado. Se avergonzó, y en el silencio de Lizard le pareció adivinar que el inspector se sentía igual.

—En cuanto al periodista ese... Mircea, sí —continuó Equix tras echar una ojeada al móvil de su brazo—. Lleva mucho tiempo dándonos la lata. Es un tipo obsesionado con los cíborgs y las empresas tecnológicas. No me cabe duda de que tiene intereses ocultos. Yo que vosotros me cuidaría de él.

—Gracias por tan amable aviso, aunque es comprensible que quieras echar por tierra la credibilidad de Mircea, dado que el periodista vio a Tin Octubre aquí en vuestra sede —dijo Paul, intentando recuperar la iniciativa.

Equix rio con una carcajada cantarina. Todos los dientes eran también metálicos, triangulares y afilados como los de un escualo.

—¿Sí? ¿Lo vio aquí? ¿Cuándo? ¿Y qué estaba haciendo Octubre?

—Fue el 22 de noviembre por la tarde, entre las cinco y las siete. Octubre venía por un pasillo, cruzó la recepción y salió del edificio.

—Magnífico.

Equix pulsó el móvil.

—Axen, busca las imágenes de seguridad de la recepción y de la puerta principal del pasado 22 de noviembre y tráemelas. Las veinticuatro horas del 22 de noviembre.

Luego se recostó en el respaldo del asiento con expresión maligna y satisfecha.

—Serán dos minutos.

Un tenso silencio cayó sobre los tres. En la pared, encima de Equix, había un medallón ovalado con un retrato en bajorrelieve del mismo tipo de la sala de espera, el saltamontes humano de la antena en la cabeza, orlado de nuevo por el lema Ego Sum Factorem.

—¿Quién es? —preguntó Bruna, señalándolo.

Equix se volvió a mirarlo.

—Ah, el Gran Pionero. Es Neil Harbisson, vivió entre finales del siglo XX y principios del XXI y fue la primera persona reconocida como cíborg por un antiguo Gobierno de la Tierra. En concreto, por el de Reino Unido, que en 2004 le hizo un pasaporte admitiendo la antena que se había osteoimplantado en la cabeza y con la que se conectaba a internet. Fue un ser admirable, y además curiosamente era de nuestra región, nació en Cataluña. El Gran Pionero nos abrió la puerta del futuro.

En ese momento apareció Peloestropajo con una bola holográfica. Sin decir nada, se la dio a Equix y se fue. El líder cíborg se la puso sobre la palma de la mano y sonrió.

—Aquí está todo. Vamos a ver quién dice la verdad, si el periodista o nuestras cámaras de seguridad.

Se inclinó hacia delante y depositó la pequeña bola sobre la mesa, ante Lizard. Los largos y delicados dedos plateados de Equix estaban adornados con una decena de anillos de diversas anchuras. Unas extrañas joyas de un material tal vez elástico y sin duda blando. Unos anillos que parecían de carne. De color chocolate, amarillo pálido, rosados. Bruna se los quedó mirando, hipnotizada. Equix lo advirtió y sus ojos se achinaron con malicia.

—Son de biosilicona... Menos estos dos, mis más preciados... Que son de piel humana liofilizada —explicó con su lenta y átona voz.

Y volvió a enseñar los resplandecientes dientes triangulares, a modo de sonrisa. O de advertencia.

10

Nueve años, un mes y nueve días. Hoy, domingo 25 de enero de 2111, me quedan nueve años, un mes y nueve días hasta el momento de mi muerte.

Ayer, tras salir de XXX, regresamos a la Judicial para analizar el contenido de la bola. Pasamos las veinticuatro horas de grabación o, mejor dicho, las cuarenta y ocho, porque había dos cámaras, por un programa rápido de reconocimiento facial que no consiguió encontrar a Tin Octubre. Una ausencia esperable, porque de otro modo Equix no nos hubiera dado las imágenes. Sometimos el material a tres pruebas distintas de verificación, y no parece que haya habido ninguna manipulación. Esto ya es más desconcertante. La policía va a efectuar un visionado convencional, minuto tras minuto, así como otros análisis, para asegurarse de que el material no está trucado, pero es improbable que encuentren algo. Llamamos a Mircea: «¿Te has podido equivocar de fecha?». «No, no, está todo registrado en mi móvil», se desesperó el periodista. «Juro que es verdad y que lo vi.»

He buscado en línea otros trabajos de Mircea Popescu García y he encontrado con facilidad un buen puñado, así que no fue cosa de la damnatio memoriae, como decía Yiannis, sino que querían borrar exactamente ese reportaje. Lo que hace que su contenido sea aún más importante. He rastreado el documento en todas partes, en hemerotecas, en servidores secundarios, en las tripas de mi ordenador central, pero no hay manera de encontrarlo. Su fulminante desaparición es portentosa. Los otros trabajos de Popescu no están mal. Como dijo Equix, tratan sobre todo de las empresas tecnológicas. En especial, de Minerva. Tiene cinco informaciones sobre Minerva, o mejor sería decir contra ella. Irregularidades laborales, denuncias del trato de favor fiscal y legal que la empresa recibe en todo el mundo, falta de transparencia en sus movimientos comerciales... Ya digo, no es mal periodista, pero en especial los textos sobre Minerva tienen un tono demasiado estridente, un matiz de escándalo que va más allá de las pruebas que aporta. «¿Por qué esa manía?», le pregunté después. «No es manía —dijo—, es que es una megaempresa terrible, manda más que el Gobierno de los EUT, ella es quien pone y quita presidentes, Dong es su esclavo y Ortiz, la esclava de Dong, hay que defenderse de estos mafiosos, y además es que los periodistas somos así, los periodistas tenemos nuestros temas, nos especializamos, somos como perros de presa y, cuando mordemos algo, no abrimos las mandíbulas hasta acabar cazándolo.» Eso dijo Mircea mientras se tironeaba furiosamente de las pestañas. No parecía en absoluto un perro de presa, sino más bien la presa de algún perro. O una cobaya de laboratorio. Vi un documental antiguo, de antes de que se prohibiera la experimentación con animales, y en una pequeña jaula había un roedor tan neurótico que se arrancaba con los dientes grandes rodales de pelo.

Ahora Mircea está tomando una ducha de vapor. En mi casa. Con mi agua. Mi carísima agua. Mi siempre escasa reserva mensual. Hoy iré con él al edificio en ruinas donde entrevistó a algunos chicos, y si nos da tiempo, al reformatorio que visitó para el documental. También quiere que investiguemos Minerva, pero yo no encuentro la razón. Él dice estar seguro de que la megaempresa está detrás de todo. «No hay más que seguir la motivación, el interés», dice, todo excitado. «¿Qué defienden los todistas? Quitar, entre otras cosas, todas las limitaciones tecnológicas. ¿Y a quién le interesa más que se quiten esas limitaciones sino a Minerva?»

Mientras hablaba con él de todo esto mi cabeza me proporcionó una información interesante. La primera vez que la Inteligencia Artificial fue cuestionada de manera frontal fue en los años veinte del pasado siglo. Un programa de IA se puso en línea abierto a todo el mundo y eso aceleró los cambios. Por entonces no había nada que controlara el avance de estas inteligencias, que, como es natural, tenían la capacidad de autoeducarse y autodesarrollarse. Entonces algunos científicos empezaron a alertar de los peligros inherentes a esta tecnología. Más de mil expertos mundiales firmaron una carta en 2023 pidiendo una moratoria de seis meses en el desarrollo de la IA para poder estudiar sus consecuencias, pero la propuesta no cuajó. La mayoría de la gente veía las dificultades que podría traer su uso en el nivel cotidiano, es decir, todos esos problemas que luego hemos tenido, como la pérdida de empleo; la sustitución del trabajo artístico, desde las novelas hasta la música o la pintura, por obras artificiales; el mal uso en conflictos bélicos, como se demostró en las terribles Guerras Robóticas... En suma, todo lo derivado de las aplicaciones prácticas. Pero de lo que de verdad quería alertar ese puñado de científicos era de la llamada singularidad, que es el momento en que la IA, tras alcanzar primero el nivel de la inteligencia humana —la IAG, Inteligencia Artificial General—, se dispararía hacia una inteligencia incomparablemente más elevada, la SIA, la Súper Inteligencia Artificial. Y todo esto podría suceder en un lapso brevísimo de tiempo, en veinte, o diez, o cinco años, porque el incremento es exponencial.

Y aquí mi caprichosa mente de cálculo me abrió otra nueva historia, un relato incrustado en el primero. Porque ese aumento vertiginoso es semejante al que sucedió en la vieja leyenda del rey Sheram, un monarca de un reino remoto en la antigua India cuyo único hijo murió en una batalla. A Sheram se le partió en dos el corazón y la vida dejó de tener sentido para él; no comía, no dormía, se arrancaba los cabellos como Mircea; lloraba y suspiraba, vagando por los salones de su palacio sin lavarse. Sus consejeros, asustados, buscaron por todo el reino un remedio para tanta tristeza y se encontraron con Sissa, un hombre de aspecto modesto que aseguró poder sacar de la melancolía al pobre rey. Corrieron los consejeros ante el monarca, que estaba tirado en el suelo, hecho un ovillo, sobre el charco de sus lágrimas, y le suplicaron que, aunque solo fuera por el bien de sus súbditos, recibiera a Sissa y le concediera diez minutos de audiencia. Sheram aceptó a regañadientes y Sissa llegó con un tablero de madera bajo el brazo que mostraba una cuadrícula de dos colores. «Poderoso señor, este es un nuevo juego, se llama ajedrez y os lo voy a enseñar», dijo. Y eso hizo, y la partida se prolongó mucho más de diez minutos, y después empezaron otra, y luego una tercera. Y era un juego que exigía tal concentración que Sheram quedó hipnotizado por él y durante toda la tarde no pensó en su hijo ni lloró. Ahí empezó a salir el desdichado rey del abismo de su duelo. Como la bomba de endorfinas de Yiannis, pero en versión pretecnológica.

Admirado y agradecido, Sheram le dijo a Sissa que quería hacerle un regalo. Que pidiera lo que quisiera, porque se lo daría. Y el hombre, haciendo honor a su modesto aspecto, contestó: «Poderoso señor, tan solo quiero que me dé un grano de trigo por la primera casilla del tablero. Que en la segunda ponga dos granos. En la tercera, cuatro; en la cuarta, ocho, y que vaya así doblando el trigo que ha de poner en cada cuadrícula». El monarca quedó bastante decepcionado; le pareció una petición pobre y estúpida, cuando él había puesto todas las riquezas del reino a sus pies, y pensó que, después de todo, quizá Sissa no fuera tan inteligente como había creído. No obstante, como se sentía en deuda, no criticó su petición y se la concedió. «Sea. Mañana te darán tu saco de trigo.» Pero a la mañana siguiente, cuando, tras levantarse, lavarse, desayunar y vestirse, Sheram entró en el salón del trono, lo encontró lleno de gente. Todos estaban de rodillas, con la frente en el suelo, temblando. El rey los miró, asombrado: vio a sus consejeros, sus sirvientes, sus ministros, sus nobles y, sobre todo, a sus mejores matemáticos. Todos agitados como hojas. «¿Qué sucede?», preguntó. El más sabio y anciano de los científicos se atrevió a hablar: «Oh, poderoso señor, no hemos podido darle la recompensa a Sissa». «¿Por qué?», se enfureció el monarca. «La cifra total de granos es enorme, mi señor», respondió el anciano. «¿Y qué importa? Aunque sea muy grande, se lo prometí. Sacadlo de las reservas del reino, que están llenas.» El viejo sabio palideció: «No me he sabido explicar, mi señor. No hay trigo suficiente en las reservas del reino para pagar la suma total de las sesenta y cuatro casillas. Ni siquiera habría suficiente juntando el trigo de todos los reinos del mundo». Sheram abrió la boca, atónito: «Pero ¿de qué cantidad de granos estamos hablando?». «Oh, mi señor —gimoteó el anciano—: de dieciocho trillones cuatrocientos cuarenta y seis mil setecientos cuarenta y cuatro billones setenta y tres mil setecientos nueve millones quinientos cincuenta y un mil seiscientos quince.»

Ese es el tipo de velocidad y de incremento en la duplicación de la Inteligencia Artificial del que estamos hablando. O del que hablaron, en los años veinte del siglo pasado, algunos de los expertos más relevantes. Como Eliezer Yudkowsky. «La IA nos matará a todos», dijo por entonces. Y no porque fuera a convertirse en una conciencia malvada que estuviera empeñada en exterminarnos, sino porque sería inhumanamente superior a la nuestra. Es decir: podría haber tanta distancia entre nuestra inteligencia y la de esas nuevas máquinas como la que hoy media entre la mente de una hormiga y la de un humano. Pillados desprevenidos, como el rey del cuento, no sabríamos cómo implantar en una inteligencia tan fabulosamente superior las nociones del respeto a la vida humana, del mismo modo que las hormigas no pueden educarnos en el respeto a los hormigueros. «El problema no es que la Súper Inteligencia Artificial nos vaya a amar o a odiar, sino que solo nos vea como algo hecho de átomos que puede utilizar para otra cosa», decía Yudkowsky. Estas voces de alerta, sin embargo, no fueron escuchadas, hasta que en 2033, estando ya cerca de alcanzar la IAG, o inteligencia del mismo nivel que la humana, sucedió lo que luego se llamó la Hiperconexión, o simplemente la Híper.

El fenómeno fue advertido primero por una estudiante de doctorado en Reikiavik, pero en las siguientes horas las observaciones llegaron en cascada de todo el mundo: Melbourne, Buenos Aires, Túnez... Los ordenadores, todos los ordenadores del planeta, estaban empezando a comunicarse entre ellos en un lenguaje propio que no entendíamos. La clave fue reconocer que era un lenguaje, es decir, que tenía una estructura determinada y módulos que se repetían y que se iban enviando de ordenador a ordenador, como un virus pero sin que se pudiera detectar ninguna función asociada ni consecuencias visibles. Por supuesto que hubo científicos que sostuvieron que eso jamás podría ser un lenguaje y que no era más que basura electrónica, pero se impuso por amplia mayoría el criterio de quienes pensaban que los ordenadores se estaban comunicando con una lengua común y que no podíamos saber qué se decían. Volvió a hablarse de la singularidad y del peligro de extinción de la Humanidad y los científicos más extremos propusieron apagar inmediatamente todas las grandes redes de NPU-GPU del mundo, es decir, las unidades de procesamiento que permiten el aprendizaje automático. Por fortuna, en ese momento apareció la extraordinaria Alika Malemba con sus algoritmos, con los que ganó, dos años después, el Premio Abel, el Nobel matemático. Son unos cortafuegos formidables que, por un lado, impiden que los ordenadores se conecten por completo a la red mundial y, por el otro, que el aprendizaje automático traspase un determinado nivel de incremento. Es decir, impiden que los granos de trigo vayan más allá de la casilla número veinte. Y con esa red de seguridad seguimos.

No puede ser: vuelvo a escuchar cómo sisea el vapor en mi cuarto de baño. ¿Qué está haciendo ahora el maldito Mircea? Va a gastarse entero mi bono mensual. Tentada estoy de entrar y aporrearlo. Lástima no poseer ya la fuerza que tenía. Pero creo que aún le puedo partir la nariz fácilmente.

Ayer, después de analizar la bola holográfica, me quedé dormida en el despacho de Lizard. No me había acostado en toda la noche y la Judicial tiene aire acondicionado las veinticuatro horas. No lo hice a propósito: habíamos tomado unos bocadillos y bebido unas cervezas mientras trabajábamos y se me cerraron los ojos inadvertidamente. Una de las pocas cosas para las que mi nuevo cuerpo resulta ventajoso es para dormir en el sofá del despacho de Lizard o, en realidad, en cualquier sofá: ahora quepo tumbada. Desperté sobresaltada un par de horas más tarde; Paul estaba junto a mí y me miraba. Yo estaba echada de lado y él se encontraba muy cerca, sentado en el pequeño espacio que yo le dejaba, su corpachón encajado entre mis rodillas dobladas y mi abdomen. Sentí en los muslos su calor, y la firmeza de sus caderas y sus nalgas. Mi piel empezó a arder, primero fue un picor, luego un escozor, luego la quemadura viva del deseo, todas las células de mi epidermis erizándose del ansia de salir de mi cuerpo para enterrarse en el de él. Creo que empecé a respirar fuerte, tal vez demasiado fuerte, quizá fuera un jadeo. El rostro de Lizard se acercó un poco al mío, los pesados párpados más abiertos, los ojos más verdes, las aletas de la nariz más dilatadas, los labios más carnosos. Y su olor, ese aroma a madera de cedro, a cuero, a ciervo escondido en un bosque salvaje. Mis rodillas se levantaron solas y se apretaron contra la espalda de él: necesitaba apresarlo, aplastarlo, meterlo dentro de mí. Lizard estiró la mano y siguió con el índice la línea tatuada de mi cara: desde la mandíbula, pasando muy cerca de la comisura de mi boca, acariciando mis párpados, saltando el pequeño seto de la ceja, subiendo por la frente, deslizándose con suavidad por el pelado cráneo. Y entonces me di cuenta, observé esos dedos enormes en comparación con mi menudo rostro, esa mano casi capaz de eclipsarme el mundo entero, y le vi haciendo el lento recorrido de mi antiguo tatuaje como si se lo tuviera que aprender de nuevo. Como si se esforzara en reconocerme. Qué desoladora indefensión. Pero a qué estábamos jugando, por el gran Morlay. Me senté de golpe en el sofá mientras le daba un empujón para quitármelo de encima. «Tengo que irme —gruñí—. Voy a hablar con Mircea. No puedo andar perdiendo el tiempo en tonterías. Ya sabes que tu amigo de Eternal quiere resultados inmediatos.» Eso le dije, mientras el inspector se levantaba, daba un paso atrás, cruzaba los brazos y bajaba los párpados a media asta. «Muy bien», contestó frío y calmo. Ahora apenas se le veían los ojos y parecían negros.

Así que salí de la Brigada y me fui a casa de Yiannis y me enfadé con el viejo, simplemente por eso, porque está viejo y se puso a hablar de lo que le dolía el cuerpo, y de que la edad era descubrir un dolor distinto cada día: ahora esta rodilla y después un pie o el hombro o incluso el dedo meñique, que hasta ese momento se había portado fenomenal y nunca le había dado ningún problema, pero un día se levantó y tenía la articulación de la primera falange del meñique de la mano derecha enrojecida e hinchada y dolorosa hasta decir ay al menor roce. Y entonces yo me puse a gruñir y le contesté de malos modos que no alardeara de ancianidad, que si no se acordaba de que yo ni siquiera puedo aspirar a ella. A continuación declaré que me iba a casa a trabajar y le pedí al periodista que viniera a ayudarme. Y me fui del piso de Yiannis con una piedra de rabia y de culpa anclada en el pecho.

Pero como todo lo que empieza mal suele empeorar, cuando llegué a mi apartamento primero abrí una botella de vino y, luego, la camisa de Mircea. Aunque, para ser exacta, la camisa del periodista la arranqué de un tirón, saltando un par de cierres y dejando a la vista un torso delgado y rectilíneo, no muy musculado pero tampoco blando, de piel suave y aceptablemente sabrosa. Y le seguí desnudando y me desnudé yo con una furia ciega que él tomó por ansia erótica y que yo sabía que era desesperación. Nuestros cuerpos pequeños se acoplaron bien, la carne se enlazó e hizo milagros, las bocas se engancharon en jadeos unísonos y después de restregarnos a conciencia los genitales logramos hacer brotar una pequeña supernova.

Siempre he recurrido a la oscura magia del sexo para anestesiar aquellos sufrimientos que sé que no pueden ser vencidos.

Nueve años, un mes y nueve días.

Nueve breves años que yo soy capaz de desperdiciar.

Vaya, parece que Mircea por fin está saliendo del cuarto de baño. Sí; ahora se acerca a mí todavía húmedo (maldita sea su estampa) y me dedica su mejor sonrisa de cobaya de presa.

Consigno: soy rematadamente imbécil.

11

La zona en la que vivían los adolescentes que Mircea había entrevistado para el documental no estaba muy lejos del centro de la ciudad, pero era un sector marginal y deprimido que había quedado desconectado del transporte público. La Circular 3, el carril de los trams y las cintas rodantes pasaban por encima sobre puentes elevados, a bastante altura, sin paradas próximas ni manera de descender a ras del suelo. Ahí abajo, junto a los pilares de hormigón de los viaductos, se extendía un territorio olvidado, unas pocas fábricas abandonadas, las ruinas de unos cuantos edificios bajos que quizá algún día fueron granjas de medusas, desmontes resecos llenos de basura con diferentes niveles de petrificación. Rodales de hollín negro evidenciaban que por allí habían ardido unas cuantas hogueras, y al arrimo de las pilastras de cemento había colchones roñosos, restos de robots oxidados en diversas fases de desmantelamiento y sofás chamuscados con las tripas fuera.

—Qué lugar tan encantador —gruñó Bruna.

Habían tenido que bajarse del tram a dos kilómetros de distancia porque no había otra estación más cercana, y llevaban más de veinte minutos caminando por los desmontes siguiendo la línea de la C3. El calor era achicharrante y, aunque intentaban guarecerse bajo la sombra de los puentes que sustentaban la carretera, el aire quemaba al entrar en el cuerpo. Con cada paso, Bruna advertía cómo crecía dentro de ella una venenosa irritación. En parte por las blandas miradas de Mircea (por qué, por qué, por qué se había acostado con él) pero, sobre todo, por su propia estupidez: había vuelto a salir sin coger la pistola, y se hubiera sentido mucho más segura en ese lugar tan siniestro con un plasma a mano. Le desesperaba su falta de previsión, le enfurecía estar tardando tanto en acostumbrarse a su nuevo cuerpo falto de poder. Antes casi nunca necesitaba armarse porque ella misma era un arma, pero ahora caminaba por esta zona enemiga y experimentaba una emoción viscosa y desagradable que estaba empezando a reconocer. Era temor. Eso es: temor, recelo, miedo. Sensaciones primarias y repugnantes.

—¡Por todos los sintientes! ¿Falta mucho? —rugió con tal violencia que el periodista se encogió sobre sí mismo.

—¡No! Es justo ahí delante... Estamos llegando —contestó, tironeando de sus cejas con una mano y señalando con la otra una edificación cuadrada a unos cien metros.

Tenía una sola planta y estaba en relativo mejor estado que las otras ruinas: al menos seguía manteniendo la techumbre. Al acercarse, Bruna advirtió que en la fachada quedaban los restos de un cartel tridimensional, ahora rajado y apagado. Aguzando la vista, consiguió descifrar los polvorientos rieles de las letras luminosas: EL PARAÍ... TODOS LOS SEXOS, ROBOTS Y... El sitio debía de haber sido un prostibar de mierda en tiempos mejores. Mircea se adelantó y empujó la puerta, que estaba entornada.

—¿Hola? ¿Hola? ¿Timi? ¿Ali? ¿Hay alguien aquí?

El interior se veía tan negro como el rincón más negro del espacio exterior, en contraste con el sol demoledor que les caía encima. Bruna palmeó su muñeca para encender la linterna y, apartando al periodista, entró cautelosa en el local. A la pálida luz del móvil vio las ruinas de un bar, un mostrador partido, sillones volcados, mugre y más mugre.

—Era por ahí —dijo el periodista, indicando una puerta lateral.

De allí llegaba un resplandor diurno. La puerta daba a un pasillo que se abría a diversas habitaciones, todas ellas con ventanas, al contrario que el bar. Aunque también cochambrosos, los cuartos mostraban claras señales de estar habitados o de haberlo estado hasta hacía poco. Había colchones arrimados a las paredes, almohadones desgarrados, revoltijos de ropa por el suelo, trotonas, hornillos de instantgás, vasos y platos. Incluso había algunos cubiletes de sopa, de café y de guisos, la mayoría caducados, y el lujo de una antigua nevera portátil en uno de los cuartos. Vacía y apagada.

—Se han dejado reservas de agua en las garrafas —dijo Mircea, señalando las cubas transparentes—. O van a volver pronto o se han ido a un lugar donde no la necesitan.

Bruna se acercó a mirar: los botones expendedores estaban polvorientos. Como todo lo demás, por otra parte. Todo cuanto había en los cuartos se encontraba cubierto por una fina capa de polvo grisáceo.

—¿Cuándo estuviste aquí? —preguntó la rep.

—Hará unos tres meses.

—Debieron de marcharse poco después.

Husky fue hasta la ventana. No había cristales, de modo que nada impedía que el sucio aliento de los arenales entrara en el edificio. A poca distancia había un pequeño robot de limpieza al que solo le quedaba una pinza. Con ella recogía un pedazo de basura del suelo, lo transportaba diligentemente unos diez metros y lo depositaba sobre la tierra reseca. A continuación, giraba sobre sus ruedas de oruga hasta completar un círculo, volvía a tomar el mismo objeto informe y lo trasladaba al punto de origen. Y así una y otra vez, con la ciega perseverancia de las máquinas. Debía de mantenerse con energía solar; tal vez descansara por las noches. Sería un alivio dejar de escuchar sus monótonos chirridos, que, ahora se daba cuenta Bruna, resultaban de lo más fastidiosos. Eran como la banda sonora de la desolación. De pronto, salido de la nada, un pensamiento ocupó la cabeza de la rep: era posible que los chicos estuvieran todos muertos.

—¿Octubre vivía aquí?

—No, no. A ese lo conocí en los Nuevos Ministerios. Aquí había como media docena de chavales. En realidad solo recuerdo bien a los dos que entrevisté. Un mulato de piel apagada por la mala vida, Timi; y una chica asiática bastante linda aún, a pesar de las azules. Ali, se llamaba. Me dijo que tenía dieciséis años.

Casi la edad de Gabi, la niña rusa que ella rescató. A Bruna cada vez le gustaba menos este caso.

—Bueno. Demos una última vuelta por las habitaciones. Fotografía o recoge todo aquello que te parezca raro.

Se tomaron su tiempo, pero no había nada. O casi nada. Tan solo encontraron cuatro hojas arrugadas de papelplast con unos textos que en algún momento fueron luminosos. El contenido se repetía, así que Husky dedujo que debían de ser anuncios publicitarios, o quizá panfletos. Los guardó. Además descubrió, camuflado dentro de un cubilete vacío de café, un pequeño alijo de azules. Que se hubieran dejado las pastillas le extrañó aún más que el hecho de haber abandonado sus reservas de agua. No prometía nada bueno. También las guardó; cada traficante cortaba la mexotinoformona con sus propias mezclas, así que tal vez pudieran rastrear la procedencia.

—Creo que me voy a llevar una de estas garrafas —dijo el periodista, cogiendo un expendedor.

Bruna le miró dudosa:

—Tenemos una vuelta larga a pie y va a ser mucho peso.

—Eso es verdad, pero... Lo voy a intentar. ¿Rodando, quizá?

Después de haber agotado mi cuota de agua, lo que tendrías que hacer es llevarla hasta casa y luego dármela, rezongó la rep para sus adentros.

Estaban cruzando ya la zona del bar para marcharse cuando Bruna escuchó algo.

—¡Shhhhh! Espera —susurró.

—¿Qué pasa?

—¡Shhhhh!

Voces, ruidos. La rep agarró al periodista del brazo y lo empujó hacia uno de los pedazos del mostrador partido. De un empellón lo tiró al suelo y ella se arrojó sobre él. Justo a tiempo: por la puerta asomó un perfil afilado y receloso. Lo vieron parpadear inútilmente ante la negrura del local, tan cegado por el resplandor exterior como ellos al entrar. Enseguida aparecieron otros bultos detrás de él. Tres, cuatro, cinco personas. Tal vez una banda de merodeadores. Encendieron a la vez varias linternas y Husky aplastó a Mircea contra la pared. Apenas había sitio para los dos en el rincón; por fortuna, el periodista había soltado antes la garrafa. Tenían las cabezas agachadas y pegadas al mostrador y ya no podían seguir viendo a los recién llegados.

—Tú espera aquí —ordenó una voz de hombre.

Pesados pies resonaron muy cerca y luego se alejaron por el corredor.

—Noooo, noooo, noooo... No vuelvas a mentirme, ya no puedes herirme, y por cada mentira yo te daré yumí, yumí, yumí...

El que se había quedado de guardia canturreaba entre dientes. Era un tema de moda de los Malambres, un grupo de kill-hop. Bruna oía a los otros trasteando por ahí dentro y diciendo unas pocas palabras que no llegó a entender.

—Yumí, yumí, yumí...

Tiro, tiro, tiro. Yumí era una ruda onomatopeya de un disparo de plasma, y eso era lo que significaba la palabra en el argot suburbial. El kill-hop solía hacer alarde de violencia. Las sonoras y duras suelas se aproximaron de nuevo.

—Vámonos.

Rumor de pasos, chirrido de goznes. Cuando las linternas se apagaron, Bruna asomó la cabeza con cuidado. Por la puerta entreabierta se colaba la luz del exterior, dibujando una cuña blanquecina sobre el sucio suelo. Y ahí, justo en el borde de las sombras, la rep vio un pequeño cubo metálico con unas luces rojas que parpadeaban. Durante unos instantes quedó desconcertada. Pero después entendió.

—¡Corre! —urgió al periodista mientras salía disparada hacia el pasillo.

Apenas habían entrado en el corredor cuando el cubo estalló. Por fortuna no fue una gran deflagración, porque se trataba de un artefacto incendiario. Una llamarada lamió las paredes del bar y el fuego, transportado en miles de micropartículas adhesivas y acelerantes, se aferró a las superficies. Husky sintió el calor y la quemadura en la piel de la espalda.

—¡Por aquí!

Se arrojó de cabeza al exterior por la ventana de la habitación más cercana, sin pararse a mirar si Mircea la seguía. Pero enseguida comprobó que el periodista iba detrás de ella, porque le cayó encima. La rep ahogó un grito y lo apartó de un empujón.

—¡Shhhhhhhh! —volvió a indicarle, imperativa.

La ventana estaba en la parte de atrás del edificio; con suerte, los merodeadores no los habían descubierto. Husky se acercó sigilosa hasta la esquina y, tumbándose en el suelo, se asomó a mirar. Los tipos estaban plantados delante de la casa, sin duda comprobando el efecto del cubo. Altos, corpulentos, aparentemente varones, casi con toda seguridad humanos, aunque desde esa distancia no podía ver si tenían las rasgadas pupilas de los tecnos. Pero no solía haber reps en las bandas de merodeadores. Gruesas botas militares, pantalones cortos y, en los brazos, las hinchadas escarificaciones distintivas de estos grupos. Largos bastones flexibles colgaban amenazadores de sus cintos, y quizá también dispusieran de algún plasma: a pesar del calor, sobre el tórax desnudo llevaban unos chalecos reforzados con gruesas corazas de teflón que abultaban lo suficiente como para disimular la presencia de una pistola. La envergadura del incendio debió de resultarles satisfactoria, porque uno hizo la señal de retirada con una mano que parecía tener demasiados dedos: quizá fuera un mutante. Dieron media vuelta, se subieron a tres pequeños bopis, las burbujas eléctricas con capacidad para dos pasajeros, y se fueron a través del descampado a toda velocidad, que en un bopi no era más que unos cincuenta kilómetros por hora. Un fragmento de techumbre en llamas cayó junto a Husky, que se puso en pie de un salto. El fuego asomaba ya por todas partes en el edificio, voraz y crepitante, avivando con su aliento infernal el bochorno del día. Un horno dentro de otro horno. La rep advirtió que estaba empapada en sudor, casi sin aire. La espalda le escocía. Volvió junto a Mircea, que se mantenía prudentemente lejos del incendio. Muy cerca del periodista, el robot de limpieza mutilado seguía moviendo con incansable afán su fragmento de basura, diez metros para allá y otros diez metros de vuelta. Cuando pasó a su lado, la rep creyó reconocer que lo que transportaba con tanta concentración era su propia mano, la otra pinza amputada. Como las nuevas baterías solares eran prácticamente eternas, este pedazo de chatarra podría seguir ejecutando su absurda tarea durante un millón de años, si nadie lo paraba. Se imaginó la Tierra tras la extinción de todos los seres vivos y el robot dando vueltas todavía.

—Vámonos a casa —dijo Bruna.

Al fondo del paisaje, en la ondulación amarilla del secarral, se veían, ya lejos, los tres puntos oscuros de los bopis. Qué extraño que los merodeadores no se hubieran llevado las garrafas de agua. Y que hubieran quemado el lugar. ¿Para qué desperdiciar un cubo incendiario en ese sitio perdido? ¿Qué estaban buscando? Los bopis desaparecieron de repente tras la pelada línea del horizonte. A ellos el regreso les iba a costar un poco más. Unos veinticinco minutos de calcinamiento hasta llegar a la parada del tram.

Nueve años, un mes y nueve días.

12

Consiguieron salvar el último de los panfletos que habían recogido en las ruinas justo un instante antes de que Bartolo lo devorara concienzuda y silenciosamente, de la misma manera que se había zampado los otros.

—Menos mal que en los cuatro ponía lo mismo —bufó Husky mientras estiraba el arrugado papelplast, húmedo de babas del tragón.

Que por eso se les llamaba tragones, porque se lo comían todo.

—Bartolo hambre... —gimoteó el bubi con una irresistible expresión de víctima inocente.

—¡Ay! Creo que se me olvidó ponerle la comida... —dijo Yiannis mientras salía con agitación hacia la cocina—. Esta cabeza...

Esa cabeza agujereada, pensó Bruna sombría. Y se mordió la lengua para no decirle al archivero algo desagradable.

—Y el caso es que se la eché en el plato, pero no se la di... Qué tonto estoy —se disculpó el viejo, aturullado, mientras regresaba renqueando a la sala con el bol en la mano.

—Tranquilo, Yiannis. A mí me pasa todo el rato —dijo Lizard.

Bruna miró al inspector de refilón por debajo de sus pestañas. Estaba sentado justo al lado de ella, incluso demasiado cerca, en el mismo sofá. Llevaba desabrochado el cuello de la camisa, las mangas enrolladas. Seguía haciendo un calor insufrible. Bruna le olió, olió su sudor fresco, el cálido y amaderado aroma de su piel.

—Bueno, y entonces, ¿qué es lo que pone en ese maldito papel? —dijo Paul.

—Mmmm, un texto pretencioso y absurdo. Dice: «Superar la máquina con una identificación del hombre con la máquina misma destinada a liberarlo del trabajo muscular y a engrandecer su espíritu. Superar la muerte con una metalización del cuerpo humano y la purificación del espíritu vital como fuerza mecánica». Y después dice: «¡Únete y actúa! Lunes, 3 de noviembre. 23:00. La Puerta Oscura».

—Suena a ciborrad... —dijo Lizard mientras consultaba su móvil—. El pasado 3 de noviembre fue lunes, así que seguramente la cita fue en esa fecha.

—No... No es... Esas palabras me recuerdan algo... Yo creo que son... Esperad... —intervino Yiannis, tecleando algo en la pantalla general. Y enseguida añadió, muy excitado—: ¡Sí, sííííí! Lo que me parecía. Es un texto futurista.

—¿Futurista?

—El futurismo es un movimiento artístico y literario que surgió en Italia hace doscientos años; de hecho, fue la primera vanguardia del siglo XX... Nació al calor de los cambios tecnológicos que se estaban viviendo en el mundo por entonces. Eran radicales, subversivos, estaban enamorados de las máquinas y del progreso científico, pero al mismo tiempo eran tremendamente reaccionarios en otros valores. Ultranacionalistas, militaristas, misóginos... Fueron el origen del fascismo en Italia. La figura principal del futurismo fue el escritor Filippo Tommaso Marinetti. Él fue quien escribió el Manifiesto futurista, publicado en 1909 en Francia. Mirad aquí... el Manifiesto decía cosas como «Queremos glorificar la guerra —única higiene del mundo—, el militarismo, el patriotismo, el gesto destructor de los anarquistas, las ideas por las cuales se muere y el desprecio por la mujer». O esto otro aquí abajo: «Queremos destruir y quemar los museos, las bibliotecas, las academias variadas y combatir el moralismo, el feminismo y todas las demás cobardías oportunistas y utilitarias».

—Vaya... —se pasmó Mircea.

Yiannis sintió algo que se parecía bastante a la felicidad. Todos lo miraban, expectantes. Estaba claro que ni siquiera Bruna sabía nada sobre los futuristas, y eso que ahora la cabeza de la rep era de cuando en cuando como una sucursal del Archivo Central. Pero una sucursal, eso sí, muy desorganizada y caótica. Si no eras capaz de encontrar los conocimientos, tenerlos no servía para nada. El viejo archivero suspiró, orgulloso y aliviado de poder ser útil.

—Bueno, como toda vanguardia... No sé si sabéis lo que es una vanguardia, pero da igual. Lo que quiero decir es que ellos sobre todo querían escandalizar y además bromeaban todo el rato, pero en el fondo la cosa tenía muy poca gracia. Por ejemplo, como eran tan militaristas, muchos se fueron a la guerra del 14, porque hubo un conflicto bélico enorme en Europa entre 1914 y 1918, y ahí murieron un montón de ellos. Y ya digo que estuvieron en el origen ideológico del fascismo, Marinetti se afilió al partido fascista en 1919, y pese a decir en su Manifiesto que quería quemar las academias, en 1923 entró en la academia fascista nombrado por Mussolini. No sé si sabéis quién era Mussolini...

—No divagues, Yiannis, céntrate en el tema. ¿Qué puede tener que ver el futurismo con nosotros? —gruñó Bruna.

Eso le escoció un poco.

—Sí, perdón. Bueno, para mí es bastante evidente, ¿no? Los cambios tecnológicos van hoy tan rápidos, el mundo es tan inestable, la gente se siente tan insegura... Está pasando de nuevo, esa ola reaccionaria que estamos sufriendo, los dongos dicen cosas parecidas, es como si el futurismo estuviera volviendo a ponerse de moda...

—Yo me estaba refiriendo a nuestro caso. ¿Qué relación ves entre el asalto al almacén de flops y ese movimiento?

—Pues es lo que estoy diciendo, ¿no? Ahí está la misma mitificación de lo tecnológico y luego toda esa gente pobre y perdida y desesperada, como Tin Octubre, a la que de repente les das una ideología que les permite sacar su agresividad porque glorifica la violencia y les ofrece un lugar en el mundo.

—Y dinero, y armas, y apoyo —añadió Lizard.

—Y no solo eso, Paul, creo que lo mismo tienes razón y al final hay algo ciborrad. Porque los futuristas, y en especial Marinetti, estaban fascinados con la robótica... Aunque entonces aún no se llamaba así, claro. Y con la unión entre el humano y la máquina para crear un individuo nuevo, un Superhombre; entonces la idea del Superhombre estaba muy en boga desde que Nietzsche, ya sabéis, un filósofo muy famoso, la acuñara a finales del siglo XIX en una obra titulada Así habló Zaratustra, ya lo habéis visto en ese panfleto que habéis traído, es justamente a eso a lo que se refieren...

El Übermensch nietzscheano. De pronto en la cabeza de Bruna se abrieron las cuatro partes de Así habló Zaratustra, mesiánicas, pomposas, farragosas. Las apartó con un esfuerzo de su mente. El Superhombre. En aquel entonces solo importaban los varones.

—Ya... —rumió Bruna, no muy convencida—. Bueno, vale. En cualquier caso, deberíamos ir a esa Puerta Oscura...

—¿Y dónde es?... —preguntó Mircea mientras pellizcaba entre el índice y el pulgar unas cuantas hebras de su fina barba.

—Hay tres Puertas Oscuras... —contestó Lizard, que había estado mirando en su móvil—: un hedoné en Bogotá, en la región de Colombia; un juego 3D en línea, y un bar en la Torre Max. Yo apuesto por este.

Era una elección bastante obvia. Aparte de la lejanía de Bogotá, los hedonés, prohibidos en la región española, eran unos antros terribles a los que acudía la gente para enchufarse y excitar eléctricamente la región del placer del cerebro. La adicción podía ser letal y convertía a los usuarios en inertes zombis, así que no se avenía bien con un panfleto que llamaba a la acción. Descartado el juego, solo quedaba el bar en el rascacielos más alto de Madrid.

—¿Y por qué has descartado el juego? —preguntó la rep.

Y supo que lo había dicho más que nada por fastidiar a Lizard.

El inspector la miró. Y sonrió levemente. Tenía el labio superior un poco transpirado. Humedades. La piel de los brazos, tostada y lisa, también parecía satinada por una película brillante. Bruna sintió más calor del que ya sentía.

—Bien observado. No vamos a descartar nada.

—No conozco La Puerta Oscura, pero he jugado a otros 3D en línea —dijo Mircea—. Y puedes entrar en salas privadas con tu grupo.

—Sería un buen sitio para conspirar. Bien pensado, Bruna —dijo Paul, colocando un instante su gran manaza sobre la rodilla desnuda de la rep.

Un gesto amistoso.

Solo amistoso.

—Me escuece la espalda —se revolvió Husky, electrizada. Y era cierto, le escocía—. Me he quemado con la mierda del cubo incendiario.

—Vaya, Bruna, qué mal. Lo tenías que haber dicho antes —se preocupó el archivero.

—¿A ver? —dijo Paul.

—No es nada. No te preocupes. No hace falta —contestó ella, pero al mismo tiempo se giró y le enseñó la espalda al inspector.

Ahora estaba frente a frente con Mircea, que la miraba con ojos de perro pedigüeño. Con ojos de Bartolo.

—Todavía no comprendo cómo tú no te quemaste. ¡Ibas detrás de mí! Tuviste suerte, o la puerta o algo te tapó —le dijo con aspereza.

—Y tú tuviste suerte de llevar esta camisa térmica —dijo Paul mientras levantaba la ligera blusa para verle la piel—. No es nada. Tienes en la espalda una constelación de minúsculos puntitos rojos, pero el tejido apagó las micropartículas incendiarias.

—Voy a buscar una pomada —dijo Yiannis.

Husky sintió cómo los dedos de Paul subían por su columna, en un roce levísimo, hasta llegar al cuello. Escalofrío. Se puso en pie de un salto mientras se bajaba la camisa.

—Me voy a ir. Estoy reventada.

—¿No quieres jugar? —dijo Lizard con su voz perezosa, entornando los carnosos párpados.

—¿Cómo?

—A La Puerta Oscura. Podríamos ir a una sala cons y echar un ojo... —explicó. Y sonrió.

El muy desgraciado sonreía. El maldito humano se divertía, pensó la rep, furiosa. Y ella había soltado un «¿cómo?» demasiado chillón, demasiado evidente.

—¡No! No. Ahora no. ¡Mañana! ¿Mañana a las diez? ¿En esa sala grande de la plaza Términus? Ahora me voy a casa.

Estaba nerviosa, confusa, aturullada.

—Esta crema es muy buena —dijo el archivero, regresando a la sala con un tubo en la mano.

—No, Yiannis, no hace falta. Gracias, pero no hace falta. Me marcho.

—Pero ¿a dónde vas tan deprisa? Espera, que además os estaba explicando lo del futurismo, ¿no? Quería deciros que Marinetti, que era el que escribió el Manifiesto, era también uno de los ideólogos del fascismo; de hecho, se metió en el partido fascista en 1919 y...

—¡Por todos los sintientes, Yiannis, eso ya lo acabas de contar!

El viejo se calló, mortificado. Este no es mi sitio, pensó Bruna con el pecho encogido, el aliento convertido en una bola dura bajo el esternón. No sé si hay un lugar para mí en el mundo, pero este no es mi sitio.

—Adiós —dijo, y salió huyendo.

Estaba abriendo la puerta de la calle cuando Mircea se asomó al pasillo.

—¿Puedo ir contigo?

—¡Por supuesto que no, maldita sea! —rugió la rep.

Y cerró con un sonoro portazo que por pocos centímetros no aplastó los peludos deditos de Bartolo, que la había seguido afanoso hasta el umbral.

13

Ocho días. Más un mes. Más nueve años.

Odio las medianoches. Ya sé que es una línea temporal convencional, tan arbitraria, de hecho, que va cambiando con los husos horarios. Pero su verdad última es indudable e implacable. Es la huella del tiempo que nos deshace. El ritmo al que la muerte se aproxima.

La mía y la de los demás. La de Yiannis también. Nunca pensé que el archivero fuera a morir antes que yo. Ahora, sin embargo, su fallecimiento es una posibilidad a tener en cuenta. Me indigna. Me enfurece. Ha sido una consecuencia no prevista del cambio de cuerpo y del consiguiente reinicio de mi calendario. Malditos sean todos los humanos.

Nueve años, un mes y ocho días. Son las doce y tres minutos de la noche. Cada vez que llegan las doce y atravieso esa imperceptible marca en la oscuridad, le quito un día a la cuenta. Cae una invisible guillotina y rebana una pizca del aliento que me queda por respirar. Shhhsssss, y el futuro se achica. Cada noche es un pequeño ensayo del final.

Tres mil trescientos veintitrés días; setenta y nueve mil setecientas cincuenta y dos horas; cuatro millones setecientos ochenta y cinco mil ciento veinte minutos; doscientos ochenta y siete millones ciento siete mil doscientos segundos. Eso es lo que me falta hasta la muerte. Redondeando un poco, sin poner decimales. No puedo permitirme desperdiciar ni un solo instante. Quiero ser consciente de cada momento y habitarlo. Bueno: son las doce y once. Hoy ya he perdido once minutos, que son seiscientos sesenta segundos. Sesenta y uno. Y dos. Y tres. Y cuatro.

Por el gran Morlay, mejor muérete ya y termina de una vez con todo esto. Mi nueva cabeza de cálculo es aún más rayadora, más obsesiva que antes. Aunque, a cambio, está la paz de los números. La calma silenciosa de la exactitud. Doscientos ochenta y siete millones ciento seis mil doscientos cuarenta. Son los segundos que me quedan ahora, porque ya son las doce y dieciséis. Me he puesto otra copa de vino blanco. La tercera, pero tan bien servidas que casi he acabado la botella. He aquí otro tipo de contabilidad. Una que no serena, pero al menos aturde.

14

De pronto, como si alguien le hubiera clavado una aguja en la pierna, la rep se levantó de un brinco, volvió a echar en la botella la copa de vino que se acababa de servir, sacó de la despensa un cubilete de café que agitó y sorbió a toda prisa, casi quemándose, y salió disparada de su casa. A veces le pasaba. A veces, cuando estaba algo borracha y se sentía asqueada de sí misma, una emoción inútil en la que caía de cuando en cuando, decidía recurrir a la acción, porque actuar le ayudaba a recolocar el mundo. O, al menos, siempre había sido así con su anterior cuerpo, y aún no había aprendido nuevas estrategias de defensa con la carcasa actual.

Se lanzó a la calle, pues, y saltó sobre una cinta rodante. Dos transbordos y media hora más tarde llegó a Vallecas, el distrito de moda, ahora coronado por la imponente presencia de la Torre Max, que, con sus 850 metros de altura, era el edificio más elevado de Madrid. Se trataba de una vertiginosa espiral con ciento cincuenta niveles habitables; cada treinta pisos, y ocupando una superficie que equivalía más o menos a cuatro plantas, se abría un espacio vegetal, la llamada selva bioactiva. En total había cinco selvas o reservas hidrogénicas cuyas especies vegetales modificadas, además de contribuir al medio ambiente con una cuota de oxígeno tan elevada como la de un parque-pulmón, recogían y reciclaban toda el agua usada, purificándola por medio de unas nubes de lluvia perpetua creadas por las selvas. En consecuencia, la torre era por completo autosuficiente en su consumo hídrico, y los adinerados inquilinos solían alardear de las inacabables duchas de las que disfrutaban. Por supuesto que el reciclaje de las aguas no era un concepto nuevo: llevaba muchas décadas utilizándose en los viajes espaciales y en las colonias, pero siempre había pérdidas y no podía evitarse cierta abominable proximidad del producto final con los propios orines. Esta tecnología de nubes artificiales, en cambio, mimetizaba y mejoraba el proceso ecológico natural, produciendo un agua purísima. Incluso absorbía la humedad ambiente y aprovechaba hasta la última gota de las lluvias.

Bruna se detuvo a una prudente distancia de la entrada principal, custodiada por tecnos de combate embutidos en unos pretenciosos y horribles uniformes color malva. La rep ya había visto antes el edificio y su aspecto le parecía extraordinario; los niveles residenciales tenían una cubierta de vidrio mimético que podía ponerse en modo visible o invisible. En modo invisible, del rascacielos apenas se apreciaba el trampantojo de unos sinuosos trazos oscuros que ascendían enroscándose en el aire y que, de cuando en cuando, atravesaban las exuberantes masas de verdor de las selvas, que parecían flotar unas encima de otras, todas ellas coronadas por negros nubarrones. Ahora, de noche, la cubierta de vidrio estaba en modo visible, y un centelleo de luces iluminaba las ventanas y marcaba claramente la forma espiral. Todo un bicho arquitectónico, la maldita torre. A la derecha, en el exterior, cerca de la esquina, dos ascensores conducían directamente a La Puerta Oscura, o eso anunciaban unos avisos parpadeantes. También había reps guardando el acceso. Husky contempló durante unos minutos, desde enfrente, el trasiego de personas, un incesante subir y bajar. Estaba claro que la una de la madrugada era una hora punta en ese garito. Observó que no se le pedía invitación o entrada a nadie, pero también advirtió que los clientes parecían paquetes de Navidad recién envueltos, así de rutilantes y estirados y crujientes se veían sus trajes y sus accesorios, todos ellos con aspecto de ser demasiado caros. La rep se miró: trotonas metalizadas, shorts deportivos color plomo y una camisa térmica blanca sin mangas que no solo era de lo más vulgar, sino que, por añadidura, probablemente estaba salpicada de quemaduras en la espalda. No era la mejor manera de presentarse. Era probable que no la dejaran pasar y, en cualquier caso, iba a llamar demasiado la atención.

Bruna bufó con frustración y estaba a punto de rendirse y regresar a casa cuando vio, unos cien metros calle abajo, un dispensador 3D. Pero claro, cómo no había pensado en ello. Se habían puesto de moda, sobre todo en los barrios caros como ese. Era un pequeño habitáculo incrustado en la pared; abrías la puerta de cristal blindado con tu ordenador móvil y, para mayor seguridad, te quedabas encerrada en el cubículo mientras hacías la compra. La rep activó el catálogo en la pantalla del dispensador. Alimentos, artefactos eróticos, patines, baterías, zapatos, ropa, adornos, juguetes para niños, juguetes para mascotas terrestres y no terrestres, lámparas pequeñas, mantas térmicas... Era una lista bastante errática. Bruna pulsó el apartado de ropa y se quedó sin respiración: ochocientos ges por una falda de triángulos de colores, mil cien ges por un mono azul brillante... Aparte de que las vestimentas tampoco le parecían gran cosa, los precios eran exorbitantes. El jefe de seguridad de Eternal le había dado una provisión de cinco mil gaias, pero no se debería gastar sus únicos fondos así de tontamente. Tras la decena de modelos de que disponía la máquina, había una pestaña que decía «Diseñar». Husky la pulsó y se encendió un aviso chillón:

ESTA FUNCIÓN REQUIERE UN DOMINIO TECNOLÓGICO MEDIO-ALTO, SI NO ESTÁS SEGURO DE POSEERLO ABANDONA EL SITIO, TODO DESPERDICIO DE MATERIAL O PERJUICIO DERIVADO EN SOFTWARE O HARDWARE SERÁ CARGADO EN TU CUENTA Y PODRÍA CONLLEVAR RESPONSABILIDADES LEGALES AÑADIDAS.

—Entendido —gruñó Husky.

Y marcó «siguiente». A veces era una maravilla tener una cabeza de cálculo.

En poco más de diez minutos diseñó una túnica corta semitransparente y tornasolada con broches de metal en la cintura. La impresora se puso a confeccionarla y, mientras tanto, Bruna se quitó los pantalones y la blusa y se quedó tan solo con el tanga negro. Cuando sacó la túnica de la ventanilla, estaba tibia y un poco crepitante. Se la echó por encima: no podía verse, pero el tejido caía con fluidez y se sentía bien. Se dejó puestas las trotonas metalizadas, que iban a juego con los broches de la cintura. Hizo una pelota con su ropa y la guardó en la pequeña mochila, y después salió del dispensador pisando fuerte. Cuatrocientos cincuenta ges le había costado la broma. Esperaba que el tipo de Eternal aceptara esa partida en la cuenta de gastos.

Se fue derecha hacia los ascensores caminando con su paso de antes, el paso de la rep de combate, una zancada muy felina y flexible, como si rebotara un poco sobre los pies. Cuando se ponía en tensión, le salían todos los tics, las costumbres físicas de su vida anterior, aunque ahora, sin el añadido de un cuerpo poderoso, este paso resultara mucho menos magnético. De todas formas, Husky era una rareza: la cabeza pelada, la incongruencia del tatuaje, de sus movimientos y sus gestos con su menudez. Sin duda llamaba la atención, pero a Bruna eso le parecía mejor que la indiferencia.

—Buenas noches, chicos grandes —dijo al pasar por delante de los tecnos de combate.

Y sonrió para su coleto: tantas veces la habían llamado a ella «chica grande» en su otra vida. Los porteros se la quedaron mirando, dubitativos, sin saber muy bien cómo clasificarla, pero no hicieron ningún ademán. Husky entró en el ascensor con media docena de personas más, ruidosas y demasiado contentas como para estar sobrias, y, de manera casi mágica, apenas se habían cerrado las puertas cuando se volvieron a abrir en el último piso. Era un elevador ultrarrápido.

Husky se quedó sin aliento. Toda la cubierta superior de la Torre Max era una inmensa espiral plana, un suelo de grandes losetas de cristal que se enroscaban sobre sí mismas. Parte del espacio estaba al aire libre, justo a la salida de los ascensores, y parecía enorme. Al fondo había una edificación abierta al exterior que debía de cubrir una superficie aún más grande. Una multitud ocupaba ese local gigantesco, bailaba en las diversas pistas, reía y chillaba en corros, bebía en las muchas barras o se abrazaba a alguien en los mullidos sofás, tan grandes que habría podido tumbarse un elefante encima si los elefantes no se hubieran extinguido. La rep caminó entre la gente hacia la parte techada; las zonas de baile disponían del sistema Soundtarget, de manera que solo se escuchaba la música si entrabas en ellas. Drones refrigerantes daban vueltas por encima de la multitud escupiendo una brisa helada para contrarrestar el sofocante bochorno. Bruna miró hacia el suelo: el piso, transparente, dejaba ver la selva de abajo, o más bien las nubes que la cubrían, diminutos pero abigarrados cumulonimbos que a veces se entreabrían, mostrando un atisbo de verdor vegetal. De pronto, un rayo culebreó bajo sus pies. Al otro lado del vidrio rugía una hermosa microtormenta tropical.

En una de las barras se pidió una copa de godello, que le salió por el exorbitante precio de cincuenta gaias. Al menos, se consoló sorbiendo un poco del helado vino, había que reconocer que estaba muy bueno. Pero no deseaba apurarlo; quería el trago, sobre todo, para sujetarse a él, para camuflarse tras la bebida. Sorteó a dos o tres almas solitarias en busca de pareja que se acercaron a ella y entró en la zona cubierta. Luces bajas, un aroma embriagador, una música tenue hipnotizante. Más lujo, más sensación de inadecuación y de un refinamiento inalcanzable. Bruna no creía que Tin Octubre y los demás pringados hubieran podido poner ni un solo pie allí. La Puerta Oscura era demasiado oscura, demasiado poderosa y elitista. La rep notó cómo la piel se le erizaba. Era algo animal, sensual, más bien agradable. Sospechó que el ambientador que perfumaba el aire llevaba feromonas, tal vez oxitocina: a veces los locales vipis como ese cometían esa pequeña ilegalidad. Aunque Bruna no había estado jamás en un garito tan tremendamente vipi, desde luego.

Se dio unas cuantas vueltas por el lugar, ahora sí para terminarse el vino, porque estaba convencida de que ir hasta allí no había servido de nada. Mucho mejor buscar a los todistas en el juego en línea. Dejó la copa vacía encima de una barra luminosa y antes de marcharse entró en los baños. Eran como las termas romanas de una película porno de ultrarrealidad: un amplio espacio común con losetas que cambiaban de tonalidad al pisarlas, velos traslúcidos y ondulantes que colgaban del techo y, en vez de lavabos, pequeñas cascadas de agua que iban cayendo en copas de diversos tamaños colocadas a distinta altura. Un suntuoso alarde de la autonomía hídrica del edificio, sin lugar a dudas. Puertas de color dorado oscuro daban paso a los retretes, unas cabinas redondeadas como huevos del mismo tono broncíneo. Sus paredes no mostraban ninguna transición entre el suelo y el techo, lo cual producía una engañosa sensación de inestabilidad, pese a que la base fuera plana y amplia. En realidad, ese suelo bruñido debía de ser lo suficientemente espacioso como para tumbarse con comodidad sobre él, a juzgar por los afanosos ruidos que Husky escuchó en el cubículo de al lado. Salió del retrete, se acercó a la cascada más próxima y metió las manos en el agua que tronaba libre y alegremente. Era una sensación indescriptible.

—¿Estás viva?

Bruna se sobresaltó. A su lado, muy cerca, de hecho demasiado cerca, había una mujer. De forma instintiva dio un paso atrás.

—¿Cómo?

—Llevas varios minutos ahí, quieta como una estatua. Me he tenido que acercar para comprobar si respirabas. Parecías un adorno de la cascada.

La sedosa voz de la desconocida cayó en los oídos de la rep como aceite tibio. Resbaladiza, calmante, acariciadora. Husky la miró a los ojos, y para hacerlo tuvo que levantar la cabeza: ahora casi todo el mundo era más alto que ella. Treinta y tantos, quizá cuarenta años, y el rostro más hermoso que jamás había visto. Hermoso hasta resultar algo amedrentador. Ambos lados de la cabeza estaban rapados y tatuados con delicadas e intrincadas espirales. Una coleta recogía en lo alto del cráneo el resto del cabello, una masa espesa y salvaje de rizos rojizos que parecían una erupción volcánica.

—No estoy acostumbrada a estos derroches de agua —dijo al fin Bruna, sintiéndose una palurda.

—No es un derroche. Esta torre tan lista lo recicla todo —contestó la otra, y sonrió.

Qué sonrisa. Qué prodigio de dientes asomaban entre sus labios perfectos. Exacto, era eso, pensó Husky: la simetría facial de la mujer mostraba una perfección tan absoluta que resultaba irreal. De ahí la inquietud que producía. Tenía que ser el resultado de una cirugía estética extraordinaria. Aunque no, no parecía artificial.

—Yo creo que sigues algo pasmada... Vaya efecto que te han hecho estos lavabos —bromeó la desconocida con amigable risa—. Por cierto, el agua tiene otras consecuencias... No sé si las conoces...

Alargó el brazo y agarró de forma inesperada la mano de Bruna. La rep pegó un respingo: el contacto con la extraña fue como un calambre. La mujer abrió lentamente la palma de la tecno y acarició los dedos con suavísimo roce.

—Mira... si dejas mucho tiempo las manos en remojo, las yemas se arrugan...

Por el gran Morlay, su tacto era algo indescriptible. Todos los sentidos concentrados en un centímetro de piel que era una llama. De golpe, Bruna fue consciente del cuerpo demasiado cercano de la desconocida: elástico, con la misma desazonadora simetría que el rostro, cubierto por una luminosa seda en verdes y naranjas que se adhería como una capa de pintura a la silueta. La rep experimentó un violento deseo de caer dentro de la mujer, de abismarse en ella, algo parecido a lo que sienten los suicidas ante un precipicio.

—No sé si estás todavía pasmada por las cascadas o si te pasmo yo —rio la pelirroja.

—Me... me ha llamado la atención ese... collar —improvisó Bruna.

Aunque, ahora que se fijaba, era desde luego un objeto sumamente inusual. En torno al hermoso cuello de la mujer había una especie de tenue y mudable gargantilla que, en un momento dado, parecía confeccionada con refulgentes lágrimas de cristal que enseguida se licuaban y eran como temblorosas gotas de agua pegadas a la piel, para, a continuación, transmutarse en jirones de un vapor tornasolado que después recuperaban la dureza geométrica de las primeras lágrimas. La pelirroja miró hacia la joya con gesto complacido.

—Ah, sí. Son cristales de tiempo, que son...

—Son esa nueva forma de materia compuesta por átomos no equilibrados que van pasando del estado líquido al gaseoso y al hielo con patrones que se repiten en el tiempo... —contestó la cabeza de Bruna antes de que la rep pudiera controlarla.

La mujer enarcó las cejas con gesto divertido.

—¡Vaya! Parece que sabes mucho.

—Me temo que no siempre.

La desconocida clavó en Bruna una mirada intensa e indescifrable.

—Como ves, me gustan las cosas bellas... Pero sobre todo me gustan las cosas raras —dijo al fin.

Un ruido de chapoteos y unos cuantos grititos llamaron la atención de ambas. Aunque las grandes veladuras que colgaban del techo proporcionaban cierta sensación de intimidad, cerca de ellas había una chica joven y sin duda bastante colocada que se había sentado dentro de una de las pozas inferiores y ahora palmoteaba el agua como una niña. Husky dio un tirón y liberó sus dedos de las garras de la mujer. ¿Cómo había podido mantener la mano ahí durante tanto tiempo? Maldito aromatizador de feromonas, rugió para sí, desesperada.

Dos duras zarpas sujetaron sus brazos y la apartaron a un lado con brusquedad.

—Pero ¿qué?... —farfulló Husky, revolviéndose.

Una recia tecno de combate puso su manaza sobre el hombro de Bruna y la sostuvo alejada sin dificultad.

—¿Te estaba molestando, Lou? Perdona, no me di cuenta de que habías entrado en el baño... —dijo la recién llegada con apuro.

—¿Kai? —se asombró Husky.

La tecno la miró extrañada.

—Tranquila, Kai. No me estaba molestando. Casi se puede decir que es una amiga —sonrió la mujer—. ¿Amiga tuya, también?

La otra soltó a Bruna, recelosa. Era la misma Kai de siempre, con sus pómulos eslavos, el largo cuello de bailarina y un cuerpo musculoso de guepardo. Había sido subjefa del grupo antiterrorista que dirigía Lizard, y había ayudado a Husky a rescatar al inspector cuando lo secuestraron.

—Soy Bruna, Bruna Husky —dijo, observando con desaliento la cara de incredulidad de la otra rep—. Sí, ya sé lo que parece, pero no sé si recuerdas que...

—¡Pero, claro, Bruna! —dijo Kai, cayendo en la cuenta—. Es verdad, te pasaron a otro cuerpo. Porque te pasaron, ¿no? O sea, eres tú...

—Sí... Supongo.

—Perdona, Lou, es que Bruna era de combate, como yo.

La mujer entornó los ojos.

—Ya me parecía que tenías algo diferente... Vuelvo a la sala, Kai. No, despídete tranquila de tu amiga... Ya nos veremos —dijo la desconocida, dedicando a Husky la última frase y exhibiendo su pequeña sonrisa aniquilante.

Luego extendió la mano y tocó por un brevísimo instante la oreja de la rep, una caricia inesperada y algo salvaje, una ruptura de la distancia socialmente aceptada de los cuerpos. Y, a continuación, salió del baño, dejando a Bruna con el lóbulo incendiado.

—Tengo que irme... —barbotó con urgencia Kai—. Ahora trabajo para ella, soy su guardaespaldas. Dejé la policía, aquí gano el triple... ¡Veámonos un día! ¿Vale?

La exinspectora palmeó con apresurado descuido la espalda y la mejilla de Husky y dio una zancada hacia la salida. La misma Kai de la que Bruna estuvo celosa, temiendo que le gustara a Lizard. Con sus pómulos eslavos, su largo cuello de bailarina y su cuerpo musculoso de guepardo.

—¡Kai! Espera. ¿Quién es tu jefa?

—Pero ¿no la conoces? Es Louise Chirou. La presidenta de Minerva en la región española. Y también es la dueña de este club.

Salió de la Torre Max con la cabeza como un avispero: la presidenta de la megacorporación Minerva, la bestia negra de Mircea. Y casi también la de Yiannis. Y, además, propietaria de La Puerta Oscura. «Louise Chirou», musitó. El nombre de la mujer dio vueltas dentro de su boca como un caramelo. Las yemas de sus dedos adquirieron repentina memoria y Bruna sintió que se le encendían las entrañas. Se tocó el lóbulo de su oreja izquierda. Aún le parecía un poco más caliente de lo normal.

—Malditos sean todos los sintientes... —bufó.

Advirtió entonces que se había quedado parada como un pasmarote en mitad de la explanada que había delante de la torre. Echó un vistazo a su muñeca: las cuatro y diez de la madrugada. Una ligera brisa le acarició las mejillas: la excepción térmica parecía estarse acabando, menos mal. Frunció el ceño: ¿qué era eso? Al otro lado de la explanada, en el largo muro del edificio de enfrente, había una pintada fluorescente: O TODOS O NINGUNO. Bruna estaba casi segura de que no había nada ahí cuando entró en el rascacielos. Atravesó la plaza, se acercó al muro y tocó las letras con los dedos. Partículas brillantes se le pegaron en la piel: estaba aún fresca. Una pintada todista, aquí mismo, ahora mismo, ante La Puerta Oscura de Louise Chirou. Miró alrededor: la ciudad estaba desierta, no se veía un alma. De pronto, Husky escuchó un blando retumbar, un golpeteo rítmico y agitado. Al fondo de la calle, unas sombras imprecisas se movían, algo se acercaba. Unos segundos más tarde pasaron por delante de ella: cuatro perros grandes y oscuros, cuatro perros sin la marca luminosa del collar, es decir, sin dueño, algo inconcebible en Madrid. Cuatro animales peludos y jadeantes que parecían perseguir con desesperación a alguien o huir de algo, y que se perdieron en la noche a todo correr, avenida abajo.

15

—¡Bruna, Bruna! ¡Despierta!

La rep se sentó como un resorte en la cama con el corazón latiendo en la garganta. A dos palmos de su cara se agitaba el viejo archivero, nerviosísimo.

—¡Por todos los sintientes, Yiannis, te he dicho mil veces que no me hagas esto, te voy a quitar el permiso! —protestó, furiosa.

Pero el hombre no la escuchaba. Volaba por encima de la cama sin siquiera mirarla, de una esquina a otra, muy agobiado. Sin duda el archivero estaba caminando por su piso, por eso la imagen se movía tanto. Yiannis era la única persona a la que Bruna había autorizado en la pantalla central para hacer llamadas holográficas, es decir, para irrumpir virtualmente en su casa cuando quisiera. Era una presencia demasiado intrusiva de la que a menudo abusaba.

—¡Ya está pasando, ya está pasando, pobre Maio! ¡A dónde vamos a llegar! ¡Ya te lo decía! —monologaba, angustiado, flotando de acá para allá.

—Pero ¿qué me has dicho? No entiendo nada. ¿Qué ocurre con Maio? Para y cuéntamelo bien —empezó a preocuparse Bruna.

Maio era un refugiado omaá, esto es, pertenecía a una de las tres civilizaciones extraterrestres que habían sido contactadas por medio del teletransporte. Había pocos alienígenas en la Tierra, y despertaban una curiosidad teñida de temor y xenofobia; de hecho, eran llamados popularmente bichos. Los omaás eran los más abundantes y también los más despreciados, porque casi todos habían venido huyendo de las guerras religiosas de su planeta y eran apátridas y, por consiguiente, pobres. Se trataba de una especie muy alta y corpulenta, dos metros de sólida y musculosa envergadura, con un aspecto muy cercano al humano pero con notorias diferencias. Bruna sospechaba que eso, la distorsión que producía el hecho de ser a la vez tan semejantes y tan distintos, era lo que estaba en la base de la repulsión que mucha gente sentía por los alienígenas. En concreto, los omaás tenían el pelo hirsuto, una nariz demasiado ancha y móvil que parecía un hocico y ojos de animal triste, exactamente la misma mirada que Bartolo, que también era omaá. Pero lo peor era la piel, azulada con un tono más verdoso en las arrugas y, sobre todo, traslúcida. Dependiendo de la luz y de la perspectiva, se podía entrever, por ahí debajo, un palpitar confuso de rosadas entrañas. Bruna había descubierto una mañana a Maio en su cama, o sea, descubrió que la noche anterior se había acostado con él, cosa de la que por fortuna no se acordaba ni quería acordarse: el alcohol tenía algunas ventajas. No empezaron bien, pero terminaron siendo muy amigos, y Maio se había emparejado con otra amiga suya, la humana Mirari, la violinista.

—¡Yiannis, basta ya! Siéntate, tranquilízate y cuéntamelo todo.

El viejo obedeció, se sentó en el aire y la miró por vez primera. De inmediato se cubrió la cara con las manos. Por supuesto, se dijo la rep: ella dormía desnuda, se había levantado de la cama tal y como estaba y el archivero era tremendamente púdico. Alargó una mano, agarró del suelo la túnica tornasolada que había confeccionado la noche anterior en el dispensador y se la echó por encima.

—Ya estoy visible.

Yiannis apartó las manos y la miró.

—Pues no tanto, eh, porque eso que llevas puesto no es...

—Por favor, déjate de tonterías de una vez y cuenta.

El viejo suspiró.

—Lo han atacado. Le han dado una paliza brutal —gimió.

—¿A Maio?

—¡Sííííí! Te lo dije, te lo advertí, las cosas se están poniendo cada vez peor: más racistas, más violentas, más patriochiqueras, más...

—Pero ¿cómo ha sido?, ¿cuándo?, ¿quién?

—Anoche, en la calle, cuando volvía a casa. Le rodearon una docena de humanos armados con barras y puños metálicos. Le insultaron, lo machacaron. Casi lo matan. Menos mal que Mirari se dio cuenta desde la ventana y llamó a la policía. No se dieron mucha prisa en llegar, pero lo salvaron.

Un dolor duro y helado se le hincó a Bruna en mitad del pecho. Se parecía mucho a la asfixia, porque apenas podía respirar.

—Por el gran Morlay, por el gran Morlay... —balbució—. ¿Dónde está?

—En el Hospital de Extraterrestres. Yo voy a ir a verlo ahora, ¿te vienes?

Bruna miró el reloj de la pantalla: las nueve y cuarto de la mañana. Apenas había dormido tres horas y a las diez estaba citada con Lizard y Mircea.

—Antes tengo que hacer algo. Luego me pasaré. Te cuelgo, me está entrando una llamada —dijo con premura.

Era verdad. El jefe de seguridad de Eternal la estaba telefoneando. Seguro que quería noticias, pensó, nerviosa, mientras aceptaba la comunicación.

—¿Bruna? Soy...

—Sí, ya sé quién eres.

—Qué lista —ironizó sin gracia el tipo—. Oye, te llamo para decirte que se acabó el trato. Ya no tienes que seguir investigando lo del asalto.

—¿Cómo? Pero si acabo de empezar y aún no te he contado...

—No hay nada que contar. Minerva nos ha comprado la empresa y dicen que ya se ocuparán ellos.

—¿Cómo? ¿Minerva? Pero...

—Te puedes quedar con el dinero que te di de provisión de fondos.

—Pero...

—¡No te quejes, Husky! Yo ni siquiera sé si seguiré teniendo trabajo —escupió, furioso, y colgó.

La rep se quedó anonadada. Minerva, la megaempresa electrónica. La que Louise Chirou dirigía en su rama española. Por un fugaz instante, a Bruna le pareció sentir el candente rastro de los dedos de la mujer sobre la palma de su mano. Se estremeció. Debería hablar con ella. Pero ¿para qué? ¿Y con qué legitimidad? Ahora que había sido despedida de Eternal, carecía de una razón oficial para seguir investigando.

Tomó una ducha de vapor a toda prisa, se vistió con un mono holgado de pantalón corto y agarró un puñado de pequeños bizcochos de café que había producido en la impresora de alimentos unos días antes. Era la manera más rápida de desayunar: cereales para el hambre y la energía, y cafeína comida en vez de bebida para no perder tiempo. Lo malo era que las pequeñas bolas se habían quedado duras como piedras. Royó dos con muchísimo esfuerzo mientras salía a la calle y tiró las demás en una papelera antes de saltar sobre una cinta. Y aun así, pese a toda su premura, llegó tarde a la cita.

—Casi veinte minutos de retraso —ladró Lizard, que odiaba esperar.

Y, dando media vuelta, entró sin más en el salón de juegos de la plaza Términus, seguido por Mircea y Husky, que no había podido pronunciar palabra.

De muy mal humor, el inspector pasó su móvil por el lector de pago y adquirió tres pases para el juego La Puerta Oscura. Buscaron tres sillones de aerobolas libres en el enorme salón, sombrío y silencioso. Se sentaron o más bien se hundieron en ellos y metieron las manos en las redes táctiles. Antes de conectarse, Paul dijo:

—Tenéis que marcar ###3737.

Y luego, enfurruñado, se caló el casco. Que, pese a denominarse así, era todo menos un casco. Se trataba de una diadema con electrodos que se autoadhería a la piel; de ella pendían unos finísimos alambres que refulgían de cuando en cuando como telas de araña en la penumbra. Dos de esos hilos caían sobre los oídos: eran unos auriculares con cancelación de ruidos. Otro de los alambres, semirrígido y curvado, pasaba por delante de la boca. Se trataba de un moderno micrófono de absorción que impedía que se difundiera el sonido. Cualquier palabra que se dijera entraba en el sistema del juego, pero quedaba silenciada en el salón. En cuanto a la visión, era necesario cerrar los ojos para no marearse con los escenarios directamente proyectados en el cerebro.

Nada más ponerse el casco, Bruna se topó con un menú de configuración. Como era la primera vez que jugaba a La Puerta Oscura, tenía que hacerse un avatar. Cargó a toda prisa unas cuantas imágenes suyas que tenía en el móvil y dio a «crear». A continuación tecleó ###3737 en la consola de ruta y apareció en un gran cuarto de suelo, paredes y techo metálicos, absolutamente vacío y tan acogedor como el interior de una caja fuerte. Mircea y Paul ya estaban allí. Se dieron media vuelta y se la quedaron mirando. Con una expresión extraña. Husky se sintió incómoda.

—¿Qué pasa? Tampoco he tardado tanto, ¿no? He tenido que hacerme el avatar, supongo que vosotros también, ¿no?

No dijeron nada. El periodista la observaba con expresión de estupor, o quizá de susto. En cuanto al inspector, una tormenta le nublaba los ojos. Era una oscuridad impenetrable. Bruna tragó saliva. Algo no estaba del todo bien, algo no funcionaba. Entonces se dio cuenta: su cabeza se hallaba a la misma altura que la de Lizard. Atónita, se contempló las manos, el vientre, las estrechas caderas, las largas y atléticas piernas. Por el gran Morlay: se había hecho el avatar con su cuerpo de antes. Era de nuevo una rep de combate. Sintió pánico, alegría, vergüenza y tristeza, todo al mismo tiempo. Alzó la mirada y sus ojos se encontraron con los de Lizard. Calma, parecía decirle el inspector. O eso creyó entender. A la rep casi se le saltaron las lágrimas, pero consiguió dominarse.

—Vamos, es obviamente por ahí —dijo Paul con naturalidad, señalando la única entrada que había en el cuarto. Una puerta alta y ancha y, cómo no, de color negro.

Su error al meterse en el antiguo cuerpo por lo menos había conseguido disolver el enfado de Lizard. El panel se descorrió al acercarse y penetraron en el nuevo mundo. Al otro lado era de noche y había tres lunas brillando en el cielo, lo cual proporcionaba bastante luz. Era un paisaje rural, colinas al fondo, árboles, un río; a cierta distancia, el resplandor de una ciudad. Pero una de las colinas parecía metálica, el río no contenía agua sino un revoltijo de cortantes cristales y la ciudad cercana de pronto se elevó por encima del horizonte: era una plataforma volante. Estaban todavía observando el lugar cuando un humano salió de detrás de un árbol y disparó con un láser a Mircea, que se desvaneció en el aire. A continuación el asaltante intentó dirigir el arma hacia ellos, pero Lizard le esquivó con profesional pericia y, sujetándolo entre sus grandes manazas, le retorció el cuello hasta que se escuchó un horroroso sonido de huesos al quebrarse. El humano también desapareció.

—Creo que deberíamos enterarnos de las reglas del juego —gruñó Paul.

Mircea se materializó de nuevo junto a ellos con expresión atónita. En su pecho se pudo ver durante unos instantes la leyenda CUATRO VIDAS parpadeando en verde.

Según la demo de instrucciones, La Puerta Oscura era en realidad un juego muy simple. Ganaba quien más enemigos matara, quien más tiempo sobreviviera y, sobre todo, quien consiguiera llegar a la Cámara Secreta, que estaba en el centro de esa ciudad que volaba. Viendo los registros de jugadores, nadie lo había logrado hasta ese momento. Se podía ir solo o en grupo, como ellos; también era posible negociar alianzas y entrar, previo pago, a cámaras privadas para descansar o acordar estrategias. Cada jugador disponía de cinco vidas. Bueno, Mircea ya solo tenía cuatro.

Y a Bruna le quedaba una única existencia de nueve años, un mes y ocho miserables días.

Anduvieron por el territorio durante un par de horas, perdieron algunas vidas y mataron unos cuantos avatares. Simularon estar interesados en negociar coaliciones para poder interrogar a otros competidores, pero todo su esfuerzo no condujo a nada. Ni los jugadores tenían el aspecto de ser adolescentes suburbiales, ni aquellos con quienes hablaron dijeron haber visto gente así por aquí. En realidad, la media de edad de los usuarios parecía más bien alta, aunque por supuesto los avatares podían no representar a la persona real. Como había ocurrido con Husky. Las cámaras privadas eran cuartos metalizados como el de la entrada y no había registros públicos de los ocupantes. Podrían haber servido perfectamente para reuniones clandestinas.

—Pediré un listado de jugadores de los últimos ocho meses a la empresa propietaria del juego —dijo Paul.

Ya no había nada más que hacer. Se quitaron los cascos y las redes táctiles y emergieron con cierta dificultad del abrazo de las aerobolas. Una vez de pie en el mundo real, Bruna volvió a experimentar un instante de salvaje extrañeza al sentirse encerrada en ese cuerpo menudo y ajeno. Hacía mucho que ya no padecía una desazón física semejante, pero el regreso virtual a su antiguo organismo de combate la había desconcertado. Pateó un poco el suelo, abrió y cerró las manos, estiró el cuello de un lado y de otro como quien se recoloca una chaqueta que no se le termina de ajustar. Pensó, con miedo, que podría desarrollar una adicción por los juegos virtuales con tal de volver a vestir su antigua carcasa. Su poderoso, hermoso y añorado cuerpo.

—Malditos sean todos los sintientes... —masculló.

—Vaya, qué sorpresa —dijo Lizard, que estaba mirando su móvil—. Este juego ha sido creado por Minerva.

—¡Os lo dije! ¡Esa maldita empresa siempre está detrás de todo! —exclamó Mircea, triunfante.

Bruna apretó sus puñitos, tan pequeños e inútiles, e hizo un esfuerzo por tragar la áspera bola de añoranza que le raspaba la garganta. Ya está, se acabó, decidió. Aquella que fui no existe más. Aquello que fue se terminó. Concéntrate en tu vida y reacciona.

—Ejem, os tengo que contar algo. Anoche conocí a la presidenta de Minerva España.

16

—Pero, inspector Lizard, la hemos pillado rompiendo el alumbrado público con un silbato ultrasónico.

—¿Cuántos postes ha roto?

—Bueno, ninguno, porque la hemos pillado.

Paul miró a la adolescente, apenas metro y medio de piel, huesos largos y poquita carne. Se retorcía, furiosa, entre las manos de los dos policías, sus ojos ardiendo en mitad del rostro color chocolate. Era una migrante húmeda, es decir, pertenecía a los grupos poblacionales que, procedentes de las islas o zonas costeras sepultadas por la subida de las aguas, habían sido realojados en tierras más altas. Apenas un 10 % de los habitantes de las tierras anegadas del planeta habían conseguido ese realojo que los sacaba de un infierno de muerte y violencia, así que la chica tenía mucha suerte. Pero de todas maneras su existencia era ingrata. Lo perdieron todo al ser rescatados, vivían en feos barrios de feas casas prefabricadas dependiendo de un magro y humillante subsidio público y eran contemplados con rencor por buena parte de la población, en especial por los retronacionales, que los tachaban de ladrones que venían a robarles sus riquezas. No era de extrañar que hubiera adolescentes rabiosos que quisieran reventar algún poste de luz de este bonito mundo.

—Porque la habéis pillado y porque este silbato ultrasónico es una mierda, no es capaz de romper ni una copa de agua, menos aún los postes reforzados.

—Pero es un delito contra la propiedad pública y no se debe...

Lizard empezó a ver rojo.

—¡Sois de la Policía Judicial, maldita sea! ¿No se os ocurre otra cosa que hacer que perseguir gamberradas de niños? ¡No es vuestro cometido, por todos los sintientes!

—Entonces, ¿debemos entregar a la chica a los PAC?

El inspector dio un puñetazo en la mesa.

—¡Noooo! ¿Es que no entendéis lo que estoy diciendo? ¡Pero qué inútiles! Quitadle el dichoso silbato y dejadla libre.

Los policías, dos humanos jóvenes, se encogieron perceptiblemente, amedrentados. ¿De verdad están temblando?, se dijo Lizard, desesperado. Les hizo un gesto con la mano y se fueron corriendo, llevándose a la chica. El inspector se sintió fatal. Estaba avergonzado de su exabrupto, de la pérdida del control por tan poca cosa. Él, que casi nunca se alteraba. Por eso estaban los policías tan asustados. Se dejó caer en el sillón de su despacho y enterró el rostro entre sus manazas. Era Bruna. Era por lo de Bruna. Tras salir del juego de La Puerta Oscura, Lizard había vuelto a la Brigada con una tormenta en su interior. Truenos, rayos, vientos huracanados y diluvios. Había sido muy duro verla con su antiguo cuerpo. Que parecía tan real en ese mundo virtual. Había sido sobre todo muy duro observar la devastación que le había causado a la tecno el revestirse inadvertidamente con la anterior carcasa. Esa mirada de desolación infinita. Y el dolor que le quebró la cara al regresar al cuerpo que ahora tenía.

Ay, Bruna, Bruna.

Porque sigue siendo Bruna, se dijo Lizard, frunciendo el ceño. Alzó la cara, clavó los ojos en una foto actual de la rep que había colgado en una esquina de su pantalla central y apretó los puños. Sí, sí, se repitió: es ella.

Aunque no había sido fácil.

Seguir amando a una persona cuyo físico no se parecía en nada a quien antes era resultaba bastante complicado. El inspector sabía que no siempre había conseguido estar a la altura. Y también sabía que ella lo había notado. Él era culpable de parte de su furia, reconoció Lizard con desasosiego.

Pero él también tenía que adaptarse, no solo ella. Y Bruna nunca se lo había permitido. Siempre lo ponía a prueba, a él y a todos los demás. Pasaban un examen cada vez que la veían y estaban obligados a demostrarle de forma continua que la aceptaban así. Era irritante y desesperante.

Lizard tocó el pequeño retrato de la rep en la pantalla, para aumentarlo y activarlo. La imagen adquirió un breve movimiento, un gesto casual que apenas duraba dos segundos, una ojeada ardiente, llena de intensidad y de fiereza. Qué curioso efecto tenía la fuerza de esa mirada en un rostro tan delicado como el que ahora poseía la rep, se dijo Lizard. Y entonces advirtió que ese contraste le tocaba por dentro, que lo turbaba y conmovía y hacía crecer en mitad de su pecho una bola radiante, una mezcla de maravilla y miedo que se parecía mucho a la ternura.

—La anterior Bruna ya no existe —dijo en voz alta.

Y se sintió feliz y en calma, como si acabara de descubrir un secreto esencial capaz de salvarle la vida. Lo malo era que no tenía ni idea de cuál podía ser ese secreto. Ojalá me dure la tranquilidad, se dijo Lizard, no muy convencido. Y luego salió del despacho para pedir perdón a los policías por sus gritos.

17

—Entonces, ¿eras así antes?

Bruna lanzó una ojeada taladradora a Mircea. El periodista, acodado en el mostrador de admisiones, la observaba con tímida admiración.

—Pues sí. ¿Qué pasa? —gruñó.

—Puf, nada, no... Es que eras impresionante... —se arrugó el otro.

Estaban en el reformatorio que Mircea había sacado en su documental. Después de que Bruna pusiera al día a sus compañeros sobre su visita a la Torre Max, los tres decidieron dividirse. Lizard se marchó a la Brigada para utilizar las vías de investigación oficiales y ellos vinieron aquí. Llevaban cinco minutos esperando a que los recibiera la Hermana Mayor, que era el estúpido eufemismo con que se denominaba a la coordinadora jefa de los funcionarios. Es decir, de los carceleros. Husky analizó con frialdad a Mircea: menudo, nervioso como un ratón, amasando siempre algo con sus finos dedos, o bien arrancándose los pelos de las cejas o del cogote, o bien tironeando de los pellejos que rodeaban sus uñas hasta hacerse sangre. Aunque lo peor era la mirada anhelante.

—Bah... Ese cuerpo desapareció, murió, se pudrió —dijo, desdeñosa.

Lo de la putrefacción era mentira porque había sido incinerado como todos los de los tecnos, pero le pareció un verbo más dramático.

—Oye, no, ¿eh? Que ahora también eres impresionante, ¿eh? Vamos, que ahora lo entiendo, o sea, por eso pareces tan grande aunque seas pequeña... —tartamudeó el periodista.

Qué tío tan imbécil, pensó Bruna, sintiendo cómo subía a su boca un borbotón de maldades. Pero, para suerte del periodista, en ese momento llegó la Hermana Mayor.

—¡Hombre, Mircea, has vuelto, qué bien! Cualquiera diría que me echabas de menos...

—Hola, Violeta, encantado de verte. Mira, esta es Bruna Husky, es detective privada, sigo investigando las desapariciones de los chicos y Bruna me está ayudando.

La tal Violeta era una humana de unos cuarenta o cincuenta años, pizpireta y exageradamente curvilínea, con un rostro ya bastante operado que lucía los arreglos estéticos del catálogo básico, de manera que su aspecto era semejante al de miles de mujeres de su edad y su clase social: la misma naricita respingona, los pómulos siliconados, los labios perfilados de forma permanente en el color uva de moda. Llevaba un body elástico verde tan apretado que conseguir meterse dentro debía de rozar la proeza circense, y sus formidables nalgas, redondísimas y sin duda implantadas, parecían dos globos de helio a punto de desprenderse del cuerpo y ascender a los cielos.

—Pues me alegro de verte, Mircea, pero no sé si te voy a poder ayudar, porque esto está muy tranquilo últimamente... Cuando viniste la otra vez para el documental era cuando estaban desapareciendo los chicos, todas las semanas se escapaban diez o doce, y de otros centros sé que también, pero poco después aquello se acabó de golpe y todo volvió a la normalidad.

—Poco después, ¿cuándo?

—Ay, pues no sé, pues a lo mejor al mes o así de tu visita. O incluso antes.

—¿Y no has vuelto a ver a ninguno de los que se fueron? —preguntó Husky.

—Pues no. Y eso sí que es raro, ¿eh? Porque estos diablos son reincidentes por naturaleza, lo llevan en la sangre. Suelen venir de orfanatos o de familias rotas y cuando entran en las Fraternidades, o sea, en el sistema de los reformatorios, ya no los abandonan. Entran y salen, entran y salen, es un verdadero desperdicio del dinero del contribuyente. Entran y salen hasta que cumplen la edad y luego ya siguen entrando y saliendo, pero de las prisiones. No hay manera de hacer carrera con ellos, eso os lo digo y lo sé bien, que llevo años aquí. ¡Con lo fácil que sería implantarles un chip en el cerebro! Pero, claro, con esas blandurronerías de los derechos humanos y yo qué sé... ¡Pero si sería bueno también para ellos, hombre! ¡Pero si se quedarían mucho más tranquilos! Es que la gente habla sin conocer. Se tendrían que venir a vivir aquí. ¡Que se vengan esos políticos blandurrones a vivir un mes en una Fraternidad, hombre! Menos mal que las cosas parece que están cambiando por fin... A ver si Dong y Ortiz consiguen poner un poco de orden y de sentido común en esta sociedad, porque ya está bien...

Violeta se había ido encocorando con sus propias palabras y había acabado casi dando un mitin, elevando la voz y agitando la mano en el aire. Qué tipa tan horrible, pensó Bruna; el término despectivo blandurrón, tan habitual últimamente, delataba su ideología radical. La neurocorrección, que era como se denominaba a la posibilidad de intervenir y controlar electrónicamente el cerebro de las personas que cometían algún delito, era un tema de seguridad pública que había sido discutido, y rechazado, durante décadas. Pero ahora los nuevos dirigentes retrógrados habían retomado el proyecto en sus programas políticos y, en efecto, era posible que lograran legalizarlo, porque sus seguidores crecían al mismo ritmo que su agresividad. Pobre Yiannis, pensó Husky. El humanista y civilizado Yiannis iba a morirse de los disgustos.

—Sí, bueno, habría mucho que hablar de eso, sí —echó pelotas fuera con diplomacia Mircea—. Así que dices que no los has vuelto a ver... ¿Y sabes cuántos desaparecieron en total de aquí?

—Oh, pues como ochenta o noventa. Entre ellos, Octubre, el idiota ese que se mató en el almacén de flops. Bien muerto está. Era un caso perdido.

—¿Por qué perdido? —preguntó Bruna.

Violeta contestó sin dejar de mirar y de sonreír a Mircea, como si no hubiera sido ella la que había hablado.

—Oh, bueno, pues ya sabes, cariño, ya te lo he dicho, era de esos que entran y salen. Había pasado ya como tres veces por aquí.

—¿Y los demás? ¿Eran amigos entre ellos? ¿Se movían juntos? ¿Crees que los que se fueron tenían alguna semejanza? O sea, ¿eran de la misma edad, del mismo barrio, eran chicos y chicas, eran los más callados, los más alborotadores?, ¿cómo eran? —dijo él.

No estaban mal las preguntas. Bruna miró con cierto interés al periodista. Violeta se lo comía con los ojos y, acodada en el alto mostrador de la recepción, cada vez se aproximaba más a él.

—Sí, supongo que eran amigos, hacían grupitos. Y de repente desaparecía un grupito entero. Chicos y chicas. Más chicos, me parece. De los respondones.

—Entonces, ¿crees que podían estar politizados? Por ejemplo, ¿podrían ser todistas? ¿Hablaban de reivindicaciones sociales y esas cosas?

—¿Todistas esos gamberros? No sé, a lo mejor, pero para mí eran unos malhechores, eso es lo que eran. ¿Y esta vez no vas a grabarme? —mimoseó la mujer pasando un dedo de arriba abajo por el pecho de Mircea.

El periodista sonrió entre apurado y divertido.

—Sí, probablemente dentro de unos días, por ahora solo estoy preparando el tema... —mintió—. Si pudieras darnos los nombres y las fichas de los desaparecidos sería de gran ayuda...

—Ay, querido, no puedo. Ya sabes que es información confidencial...

—Venga, mujer, Violeta, preciosa, hazme ese favor, ya sabes que soy de confianza, no se va a enterar nadie... Y así luego podré hacerte una entrevista mucho mejor —coqueteó Mircea con una pequeña sonrisa encantadora.

No se movía mal el ratón asustado, pensó Bruna con aprobación. Echó una ojeada de refilón al periodista y lo encontró simpático. Tenía una expresión chispeante, unos ojos expresivos, unos labios bonitos. En realidad, poseía bastante encanto. Resultaba comprensible que a Violeta le gustase.

«El deseo es siempre triangular, solo deseamos lo que algún otro desea, hasta el punto de buscar que el amado sea infiel para poder renovar nuestra pasión por él», decía René Girard, filósofo francés del siglo XX, en su libro Mentira romántica y verdad novelesca. «Incluso si el enemigo del paladín es un cándido dragón, siempre resuena en el fondo el deseo sexual», escribió Johan Huizinga, filósofo neerlandés muerto en 1945, en El otoño de la Edad Media. «No hay una combinación mejor para el amor que el trío imaginario», explicaba Kaula Hoku, antropóloga maorí contemporánea, en su obra De la carne.

Malditos fueran todos los humanos, los alienígenas, los reps, los mutantes y hasta las hormigas, bufó Bruna para sí. Maldito fuera su cerebro de cálculo autónomo y burlón que acababa de ofrecerle toda esa información innecesaria sobre cómo el deseo de los otros nos avivaba el propio. Frunció el ceño y clavó sus iracundos ojos en Mircea, decidida a encontrarlo tan irritante y ratonil como siempre. Pero no, seguía pareciéndole atractivo.

—Ay, no sé... Tal vez si me invitaras a una copa... —se resistía con azucarada blandura la mujer.

—De acuerdo, vale, cuando venga a rodar tu intervención para el nuevo reportaje, después cenamos —dijo Mircea.

—Ay, sí, con lo bien que quedó la primera entrevista... ¡Todos mis amigos me dijeron que había salido guapísima!

—Pues en esta saldrás aún mejor.

—Te diré que he visto la entrevista muchas veces, eh... De cuando en cuando me pongo el documental. ¡Ayer mismo volví a verlo!

Ambos dieron un respingo.

—¿Que viste ayer el documental? —exclamaron a la vez Mircea y la rep, sincronizados y demasiado chillones.

Violeta redondeó los ojos, desconcertada.

—Pues sí, vaya, lo normal, o sea, bueno, la verdad es que solo volví a ver mis partes, ¿no? O sea, cuando yo hablo y...

—Pero ¿cómo lo ves? ¿Dónde lo tienes? ¿Nos lo puedes enseñar? ¿Puedes darnos una copia? —dijeron, pisándose las frases el uno a la otra.

—Sí, claro, lo tengo en mi cuarto, lo cargué en un portaimágenes, puedo ir a buscarlo, ahora mismo lo conecto y te lo mando...

—¡No, no, no, conectarlo no! —bramaron los dos ante una Violeta cada vez más atónita.

Porque sin duda era eso lo que había salvado esta única copia del documental: la mujer lo había descargado en un marco fotográfico y ahí se había quedado preservado, aislado del agente destructor que circulaba en línea. Mostrando una vez más una buena capacidad para improvisar (y para mentir), el periodista explicó a la mujer que el programa había sido borrado por un virus selectivo, que en el canal pensaban que podía tratarse de un atentado de los todistas, que por eso iban a hacer un nuevo reportaje sobre el asunto, que todo era confidencial y no podía decírselo a nadie hasta que el documental nuevo se emitiera. Enardecida por la idea de formar parte del círculo secreto y por las caídas de ojos y roces de manos casuales que Mircea le dedicó, Violeta trajo el marco y se lo prestó al periodista bajo promesa de devolución, bombones, cena y copa. No consiguieron, sin embargo, que la mujer les diera los nombres y las fichas de los desaparecidos: al final la Hermana Mayor no debía de ser tan tonta como parecía y prefirió guardarse información con la que poder seguir negociando en el futuro. Aun así, el periodista y la rep salieron aferrados con entusiasmo a su tesoro.

—Ve directamente con eso a la Brigada —dijo ella—. Yo tengo que hacer antes una cosa y luego me reúno con vosotros.

Camino del metro, Husky tuvo la suerte de encontrar un bopi libre, cosa por lo general casi imposible en Madrid, y rentó la pequeña y económica burbuja para llegar antes al Hospital de Extraterrestres. Que estaba en las afueras de la ciudad, casi en Alcalá de Henares, y era un tétrico edificio de seis plantas construido con bloques prefabricados de hormigón en medio de una nada calcinada y baldía. El Gobierno de los EUT se había comprometido a atender sanitariamente a los alienígenas por temor a que pudieran causar un problema de salud pública, pero estaba claro que no quería dedicar muchos recursos al tema. Aunque, por lo menos, los cuidados médicos eran gratuitos, un privilegio con el que no contaban los terrícolas.

El interior del curabichos, que era como la gente llamaba al hospital, era todavía más siniestro, porque, en un intento de abaratar el coste y aprovechar todos los muros, carecía por completo de ventanas. El frío resplandor de los bulbos LED-2 esparcía una luz demacrada y sin sombras. Se acercó a la columna de información y tecleó el nombre de Maio. «Acceso de visitas permitido», dijo la pantalla. E inmediatamente se encendió en el suelo una fina línea de puntitos rojos intermitentes que la fueron guiando hasta las escaleras mecánicas, después al tercer piso y, por último, ante la puerta de uno de los cuartos. La hoja estaba entreabierta. Iba a golpear con los nudillos cuando la rumorosa voz de Maio dijo desde dentro:

—Pasa, Bruna.

Por supuesto, se dijo la rep: era ese don inquietante que el alienígena poseía. Cuando los omaás mantenían relaciones sexuales quedaban al parecer conectados por el kuammil, que era algo así como su aliento vital, y a partir de entonces las parejas de omaás podían escuchar los pensamientos del otro. Desde aquella primera noche que compartió con el alienígena, afortunadamente olvidada, Maio sabía lo que Bruna pensaba y, lo que era aún más chocante, había seguido manteniendo ese lazo de kuammil incluso tras migrar a su nuevo cuerpo. Ahora que Husky lo pensaba, quizá Bartolo, a fin de cuentas también originario del mismo planeta, tuviera cierta intuición telepática animal, y por eso la había reconocido de inmediato en su carcasa de rep de cálculo.

Entró en el cuarto y se acercó a la cama, demasiado pequeña para el enorme corpachón de su amigo: los pies del omaá sobresalían del lecho. Maio la miraba con su ancha y aplastada cara de perro triste; tenía varias brechas en la frente y un feo y profundo tajo en la mandíbula, cubiertos por cintas transparentes autorregenerativas. Su brazo izquierdo estaba metido dentro de una especie de caja flexible, probablemente un molde soldador adaptado para las especies alienígenas. Su robusto tórax traslúcido dejaba entrever un enredo de vísceras grisáceas, no rosadas como era lo habitual. De hecho, toda su piel tenía un tono apagado y polvoriento.

—Me dañaron el abagus con los golpes... Por eso tengo este color. El abagus es el órgano que regula la circulación de la lúa... Quiero decir que es un órgano importante. Pero ya estoy mucho mejor, no te preocupes. Me voy a curar —dijo, contestando a la pregunta no formulada de Bruna.

Pobre Maio, pobre, pobre, pensó la rep con aguda congoja. Pero ¿cómo podía alguien querer hacerle daño a este gigante amable? Un nudo de lágrimas ardientes le apretó la garganta y empezó a subir hacia sus ojos, mientras la rep maldecía su nueva facilidad para desmoronarse e intentaba contener el llanto. Claro que ¿para qué ese estúpido esfuerzo de contención? ¡Pero si Maio sentía todo lo que ella sentía! El omaá sonrió, en efecto, siguiendo el hilo de sus pensamientos, y Husky también se rio entre dos sollozos.

—Lo lamento mucho, Maio. Qué gente tan bárbara —dijo roncamente, mientras acariciaba la mano magullada del alien.

—Sabes... —susurró el omaá; su voz tenía el cantarín siseo de un palo de agua—. En los momentos de intensa emoción... y, por consiguiente, en la violencia, el kuammil puede llegar también a rozar momentáneamente al otro... Los sentí, Bruna. Los oí. Eso fue lo peor. Me metí en sus cabezas y retumbaban. Bicho repugnante, muérete, márchate, pensaban. Noté su odio, que era como un grito ensordecedor. Pero sobre todo noté su miedo, que era un aullido negro, la locura, la nada.

Husky se estremeció. Pobres de todos nosotros, pobres, pobres.

18

Nada más salir del hospital Bruna advirtió dos cosas: que, por supuesto, el bopi ya no estaba donde lo había aparcado (sin duda lo había rentado alguien) y que tenía un hambre descomunal. Aunque más que hambre era casi un desmayo: no había comido nada desde las duras bolas de cereal con cafeína que había roído por la mañana, al salir de su casa. Regresó al curabichos, se dirigió a las máquinas dispensadoras y se compró un cucurucho doble de kraftis, buñuelos crujientes y calientes de medusa con un adictivo sabor a grasa frita. Una comida insana y asquerosa pero proteínica y saciante. Los fue devorando en el tram en su regreso al centro, mientras veía cómo el atardecer dibujaba a lo lejos una línea de luz dorada y malva sobre el perfil urbano de Madrid. Las pantallas del tram, milagrosamente sin sonido, arrojaban una confusión de imágenes violentas, manifestaciones, cargas policiales, multitudes furiosas pateando cuerpos ensangrentados y rotos. Apartó la vista y volvió a mirar el dentado horizonte de los edificios, cada vez más cercano y más oscuro. El bello filo de oro ya se había extinguido y el malva se estaba convirtiendo con rapidez en un morado sombrío. La noche caía como si fuera a ser eterna, una de esas noches interiores que llegan para quedarse e inundan el mundo de congoja.

Nueve años, un mes y ocho días.

El ansioso atracón de kraftis no le había sentado nada bien. Tenía algunas náuseas y una sed torturante. En el intercambiador de la avenida Quantum se bebió dos carísimas botellas de agua y luego, tras pasar por tres estaciones de metro, tuvo que caminar más de diez minutos hasta la Brigada. Arrastraba los pies: estaba extenuada. Su maldito nuevo cuerpo aguantaba mucho menos que el anterior. Por fortuna ya veía la comisaría; solo le quedaba cruzar la calle.

—¡Bruna!

Era una llamada de Yiannis: su demacrada cara llenaba la pantalla que envolvía el brazo de la rep. Husky se detuvo y conectó solo el audio.

—Qué pasa —contestó con desganado fastidio.

—¿Dónde estás?

—Por ahí. Trabajando. ¿Pasa algo?

—No, nada, no pasa nada, pero es que no sabía nada de ti, no sé si viene Mircea a dormir; además, quería hablar contigo...

—Hoy no puedo. Estoy muy liada. Quizá mañana. Le diré a Mircea que te llame.

—Entonces, ¿vienes mañana?

—No sé. Puede. Nos hablamos —dijo, y cortó.

Solo faltaba esto, bufó Husky. Solo faltaba esto en el plomizo peso de la noche. Un Yiannis demandante como nunca lo había sido. Un Yiannis que asfixiaba.

Una mano tocó el hombro de Bruna por detrás y de inmediato la rep se agachó para librarse del contacto y luego saltó hacia delante mientras giraba en el aire con el fin de quedar frente al posible agresor. Había sido un movimiento reflejo, un automatismo de su anterior versión de combate que, ejecutado ahora, con el cansancio y sus menguadas piernas, resultó bastante pobre y chapucero. Husky trastabilló, casi se cayó de bruces, tuvo que dar un paso de costado para recuperar el equilibrio. No obstante, su repentino brinco había sobresaltado a la persona que la había abordado, que se encogió sobre sí misma, acobardada. Es decir, se encogió aún más, porque era muy pequeña. Quizá un metro veinte de altura, calculó la rep. Llevaba una capucha y apenas se le distinguía la cara en la oscuridad, pero parecía una mujer. O una niña.

—No me hagas daño, por favor —dijo con vocecita fina y temblorosa.

—¿Por qué crees que voy a hacerte daño? ¿Quién eres?

—Tú eres Bruna, ¿verdad? Bruna... ¿Chasky? Ibas esta tarde con el periodista, ¿verdad? En el pozo... En la Fraternidad...

—Husky. Sí, estaba con Mircea. ¿Eres una de las internas del reformatorio?

La figurita dio un paso adelante y se bajó la capucha. Tenía el pelo rubio y cortado a cepillo y un rostro precioso y delicado de finos rasgos regulares, pero su piel era un destrozo de arrugas, un papel horriblemente plisado en amontonados surcos diminutos. Debía de ser una mutante, pensó Husky; una de esas personas que han hecho demasiados saltos de teletransporte y han sufrido daños cromosómicos.

—Soy una Hermana de Noche. Una de las vigilantes nocturnas.

Sus grandes y quietos ojos azules parecían dos cristales. Volvió a echarse la capucha sobre la cabeza.

—He seguido al periodista hasta aquí... pero no quería entrar en la comisaría. Estaba esperando a que saliera. Y luego te he reconocido. Escucha, tengo que irme, esto es peligroso.

—¿Por qué?, ¿qué quieres?

—Calla y escucha. Había alguien. Máster, lo llamaban. Era él quien les metía no sé qué locuras en la cabeza a los chicos. Un día lo vi de lejos. Muy alto, fuerte, con un casco compacto negro. Los chicos andaban revolucionados; a unos les contaba no sé qué historias reivindicativas y a otros los engatusaba con dinero. Mucho dinero. Se acercaba a ellos en las salidas semanales... Porque pueden salir cuatro horas a la semana si no están castigados... Una vez los seguí y ahí fue cuando lo vi. Yo ya estaba muy preocupada para entonces, lo que me contaban de él me parecía inquietante. Esa mezcla de ideología y dinero, y además, ¿para qué usar un casco compacto si no ocultas nada?

Los cascos compactos no solo tapaban y protegían la cabeza y la cara, sino que también deformaban la voz del usuario. Por eso eran utilizados por la policía de asalto, para no ser reconocidos por los ciudadanos apaleados.

—Pero ¿tú por qué sabías de su existencia? ¿Quién te contó todo eso? —preguntó Bruna.

—¡Ellos, claro! ¡Los chicos! Confiaban en mí. Yo hacía la vista gorda con algunas cosas. Con los cambios de cama, por ejemplo. En la adolescencia las noches pueden ser bastante agitadas. ¿Y por qué no permitirlo? El amor, o el sexo, que a esa edad todos confunden con el amor, era de los pocos consuelos que les quedaban en sus vidas. Eran buenos chicos. Unos chavales tan carentes de todo que lo único que tenían era su juventud. Heridos, perdidos, a veces desesperados y furiosos, pero buenos chicos. Y siempre me trataron bien. Quienes estamos rotos nos reconocemos.

Los enanos tienen una especie de sexto sentido que les permite reconocerse a primera vista, pensó el cerebro enciclopédico de Bruna por su cuenta. Era una frase de Augusto Monterroso, un escritor latinoamericano del siglo XX, y en esta ocasión la cita era especialmente atinada, porque la guardiana nocturna era diminuta.

—Y ahora se han ido, se han ido. Nadie ha vuelto a verlos, salvo por esa tragedia del pobre Tin Octubre. Sé que les ha pasado algo muy malo.

—Pero ¿qué fue lo que te contaron los chicos, exactamente?

—Me tengo que ir. Ya debería haber empezado mi turno. No puedo arriesgar más. Máster, recuerda. Lo llamaban Máster. No dejéis de investigarlo, por favor. Buscadlos. No son más que niños.

Y, diciendo esto, dio media vuelta y salió corriendo a una velocidad notable para lo menguado de sus piernas.

Quince minutos más tarde, en el despacho de Lizard, el inspector entrecerraba sus pesados párpados con esa engañosa expresión de torpe somnolencia que, Husky lo sabía, significaba que estaba pensando.

—No me gusta este caso. Cada vez me gusta menos —gruñó al fin—. Por más que hemos buscado, no hemos encontrado nada sobre los dos cíborgs que te intentaron secuestrar, Mircea. Ya sabéis que supuestamente se llamaban David Aneto y Loren Rod, y que llevaban un par de años trabajando como administrativos en TerraBank. Pues bien, antes de eso no hay ni rastro de ellos. Para conseguir ese apagón documental hace falta ser muy poderoso. Y, por supuesto, tampoco tenemos ninguna pista sobre quién pudo matarlos. Y ahora aparece un misterioso Máster reclutando adolescentes para no se sabe qué...

—¿Para el activismo todista? —aventuró Mircea.

—Lo dudo mucho —masculló Paul—. Bueno, ¿vemos el reportaje?

—¿No lo habéis visto todavía? —se extrañó la rep.

—Te hemos estado esperando —dijo Lizard.

Husky tragó saliva. Sorprendida. Desconcertada. Y conmovida.

—Ah —barbotó.

Qué idiota, pensó. Tendría que haber dicho «gracias». «Gracias, Paul.» En vez de soltar un «ah» seco como un pasmarote. Pero ya había dejado pasar demasiado tiempo. Decir «gracias» ahora sonaría raro.

—Ah —repitió tontamente.

Y se la llevaron los demonios.

Mientras tanto, el inspector había sacado el marco fotográfico y lo había activado. Se apiñaron los tres ante la pequeña pantalla, tan juntos que Husky podía sentir la tibieza del corpachón de Paul y oler su aroma seco y cálido. Se acercó un poco más y su hombro rozó el pecho del policía. Que no se apartó. Bruna se dejó caer hacia él de manera lenta y progresiva, irremediablemente atraída por su fuerza gravitatoria. Él seguía siendo una roca inamovible, y ella, un pájaro herido cada vez más necesitado de apoyo.

—Pues no consigo ver nada extraordinario en el reportaje —dijo el periodista, irguiéndose—. No entiendo por qué lo han borrado.

Los veinte minutos del documental habían pasado y Husky apenas había logrado enterarse de lo que había visto. Unos cuantos chicos de aspecto estropeado, la estúpida de Violeta diciendo obviedades, imágenes de archivo de los estragos de las azules, entrevistas en un garito de los Nuevos Ministerios siguiendo la pista de las drogas.

—Como no sea por esas preguntas que hago a cámara al final... «¿Estarán adulteradas las azules?, ¿estarán muriendo los adictos y los narcos estarán ocultando sus cuerpos?» A lo mejor resulta que es verdad y que lo de los todistas es para despistar —dijo el periodista, sin poder evitar cierto tono de orgullo.

Lizard meneó la cabeza.

—No, no. Eso no es. No eres el único en sostener esa tesis y todos los demás siguen diciéndolo y repitiéndolo sin que pase nada.

Mircea arrugó el gesto y se arrancó una pestaña.

—¿Lo... lo vemos otra vez? —dijo Bruna.

—Sí, pero espera... Quiero mirar algo... —contestó el inspector, pasando la imagen a triple velocidad hasta llegar a las entrevistas que Mircea había hecho en las ruinas del prostibar en donde algunos de los chicos vivían. El mismo prostibar que habían visitado y que luego destruyeron los merodeadores. Lizard tenía razón, alguien muy poderoso iba borrando todos los rastros.

—Eso es, aquí. Mirad. ¿Veis algo?

El policía había detenido la imagen en medio de una entrevista con una chica muy joven. En primer término estaba la cara de la adolescente, con medio cráneo rapado y trencillas de colores en el otro medio, pillada con los ojos cerrados y la boca entreabierta al congelarse el movimiento. Detrás de ella se veía un fragmento de la miserable habitación, una esquina de la ventana, medio colchón con la sábana cuidadosamente estirada en un conmovedor intento de orden en medio de la ruina. Y encima de la tersa sábana estaba... ¿Qué era eso? Era un móvil desplegado, tal vez el de la chica, puede que se lo hubiera quitado del brazo y lo hubiera desenrollado para navegar mejor, a falta de un ordenador central. Bruna acercó la nariz a la pantalla del marco fotográfico y observó con atención.

—Hay algo ahí. Un dibujo azul —dijo al fin.

—Eso es —dijo Lizard—. Un logotipo, creo. La chica estaba mirando eso. Estaba conectada con eso.

El portafotos era un modelo básico y por desgracia apenas ampliaba. Era muy difícil distinguir el dibujo que ocupaba la minúscula pantalla del móvil, que además no se veía de frente, sino en un ángulo de unos sesenta grados. Lizard se acercó a una pequeña puerta metálica que había en la pared, quizá una caja fuerte porque, para abrirla, tuvo que poner su ojo en un visor optométrico. Sacó un sobre y, de él, un disco negro y brillante de unos dos centímetros de diámetro y apenas milímetros de grosor. Lo arrimó a su móvil y el disco se adhirió de inmediato, soltó un zumbidito y viró a un color plateado.

—Es un inhibidor. Desconecta el móvil de la Red —explicó.

Eso era algo que estaba por completo prohibido en los EUT, pero, claro, no resultaba extraño que en la Brigada Judicial tuvieran juguetes semejantes. Con su móvil capado, Paul hizo una foto de la imagen, la amplió, la mejoró cuanto pudo y luego copió el logo a mano en la pantalla central con un lápiz virtual y le puso, tras un par de intentos, un tono de azul muy parecido.

—No está mal —aprobó Mircea.

—Y ahora veamos qué pasa... —dijo Lizard.

Revirtió la ampliación de la imagen y regresó a la foto fija del documental con la chica en primer término. Despegó el inhibidor de su móvil y los tres se quedaron mirando la pantalla. No habrían pasado ni veinte segundos cuando la escena empezó a vibrar y se deshizo en una bruma de píxeles.

—Un programa cazador muy potente, desde luego. Capaz de reconocer el reportaje imagen a imagen —se admiró la rep.

Lizard estaba retocando su dibujo en la pantalla central.

—Déjame a mí —dijo Husky, apartándolo del ordenador—: las proporciones no son del todo exactas.

La perfecta memoria geométrica de su mente de cálculo también servía para eso. Era un logo raro, bastante feo y no muy complicado. Si es que de verdad era un logo. Se trataba de un arco de medio punto más bien ancho y corto, una especie de letra U invertida que, por la parte de abajo, terminaba en dos picos, como dos flechas. Tanto el contorno como el relleno eran de color azul cobalto; arriba tenía un círculo difuminado blanco; en mitad del arco había un triángulo rojizo, y ya cerca de los picos, hacia la izquierda, otro círculo, este algo menor y negro. Pero lo más peculiar del dibujo era que la parte superior estaba sombreada de tal modo que parecía tener una forma tridimensional y cilíndrica, como si fuera un casco medieval o una urna metálica y pulida que reflejara la luz en el círculo blanco; sin embargo, la parte inferior de la figura era sin duda plana, y esa indeterminación entre la bidimensionalidad y la apariencia de volumen resultaba visualmente molesta. Entre las patas, o las puntas de flecha de la base, se abigarraban unos trazos redondeados que, al mirarlos con atención, desvelaban ser letras, aunque muy deformadas para adaptarse al triángulo que dejaban los picos: una erre pequeña, una o muy grande en el lugar central y una be que volvía a empequeñecerse, todo ello muy apretado y muy masivo, ocupando el espacio por completo.

—ROB. ¿Os suena de algo? —dijo la rep mientras terminaba de arreglar el contorno—. Creo que ya está.

Metieron el dibujo en el programa comparador de imágenes y se dispusieron a esperar. Lizard se estiró en su silla, que crujió bajo el peso, y sacó de un cajón una bolsa de barritas de queso artificial.

—¿Queréis? —preguntó mientras la abría.

Bruna sintió que los kraftis protestaban en su estómago.

—No, no.

Paul se echó un puñado de barras a la boca.

—Mañana voy a ir a hablar con Louise Chirou. Ya he quedado con ella —dijo pastosamente.

—Yo voy contigo —se apresuró a decir Husky.

—¡Y yo! —se sumó el periodista.

—Eh, eh, eh, un momento. Tú ya no estás contratada, Bruna. No tienes una razón para venir. Y tú, Mircea, nunca la has tenido. Esta es una investigación oficial y...

«Un resultado coincidente», le interrumpió el ordenador, mostrando una imagen que reproducía sin lugar a dudas el mismo dibujo. Y sí, era un logo.

—De Robotine, una empresa de robótica blanda, auxiliares domésticos, robots de compañía, dependientes comerciales y todo eso. Con sede en Madrid, en el polígono industrial Automatic de Valdemoro. Aquí vienen los socios fundadores, tres humanos; habrá que investigarlos, pero no me suenan... Y sus registros parecen limpios, no pertenecen a ninguna otra empresa ni están en ningún otro consejo de administración... Jóvenes, varones, ingenieros robóticos los tres... Hasta aquí se diría que son unos amigos empezando un negocio. Gastos blablablá, ingresos blablablá, no creo que sea muy boyante... Todo esto habrá que estudiarlo... La empresa comenzó a funcionar hace dos años —dijo Lizard, leyendo en su pantalla.

—Curioso. Hace dos años fue cuando aparecieron en el mundo los cíborgs que asaltaron a Mircea —comentó la tecno.

Lizard asintió, pensativo.

—Volviendo a tu cita con Chirou, yo tengo que ir. Por favor, inspector —imploró el periodista—. En primer lugar, soy un experto en Minerva, ya lo sabes. Puedes llevarme oficialmente como asesor. Y, además, me lo debes; gracias a mí tienes el documental y has encontrado lo de Robotine...

—En cuanto a mí, te conviene que vaya mañana, te lo aseguro... —dijo Bruna con énfasis malévolo.

El inspector le lanzó una mirada inquisitiva por debajo de sus carnosos párpados. Bruna sabía que Paul comprendía lo que ella estaba sugiriendo. Lizard ya se había quedado algo atrapado por el relato que la rep había hecho del encuentro con la mujer.

—De verdad. Me parece que puedo ayudarte mucho con Louise —remachó, utilizando el nombre de pila de la líder de Minerva a conciencia.

Lizard soltó un bufido burlón, estrujó la bolsa vacía de los palitos de queso y la arrojó a la papelera con tanta fuerza que la bola rebotó y cayó fuera.

—Uy, cuánta energía —dijo Bruna.

Y sonrió con expresión inocente.

19

—¿Y por qué tengo la molesta sensación de que me estás tratando como a una sospechosa, inspector Lizard?

Desde que habían entrado en el gigantesco despacho de Chirou, unos diez minutos antes, la mujer no se había dignado a echarle ni una sola ojeada a Bruna. Tampoco a Mircea, que, sentado junto a la tecno, temblaba perceptiblemente, como un motor mal calibrado, sin dejar de despellejarse los dedos. La presidenta de Minerva España solo se dirigía a Paul, como si no hubiese nadie más en la habitación. Aunque llamar habitación a ese espacio colosal era un eufemismo. La sala ocupaba cerca de un cuarto de la superficie de la planta sesenta de la Torre Max. Tenía una forma regular y más o menos triangular, aunque uno de los lados, el que daba al exterior, acristalado de techo a suelo, se curvaba, sinuoso, para seguir el diseño en espiral del edificio. Ese salón enorme estaba casi vacío. Cuando entrabas, veías al fondo, muy al fondo, junto al ventanal, la rotunda mesa de despacho, y tenías que caminar durante un tiempo que se hacía infinito hasta llegar a ella, bajo la mirada de hielo de la presidenta. Bruna observó, además, que la zona que ocupaba Chirou estaba algo elevada sobre un pequeño estrado, lo cual le proporcionaba una altura ventajosa. La mesa era de titanio con un acabado brillante; se trataba de un tablero vivo, uno de esos caros y sofisticados muebles inteligentes capaces de alterar y adaptar la superficie, hacer aparecer y desaparecer la silla ergonómica o mostrar y ocultar a voluntad las pantallas, las luces, los archivos y cualquier otro útil que el usuario precisara. Era una pieza imponente que recordaba la consola de mando de un avión de combate, cosa que, por otra parte, no estaba lejos de ser. La presidenta no se puso en pie para recibirlos y tampoco les dio la mano; otra de las ventajas intimidatorias de tener una mesa tan grande era que no podían llegar a tocarse. La mujer se limitó a señalarles los asientos, tres cómodos sillones que emergieron del suelo sin un solo ruido.

—Pues, la verdad, no consigo entender por qué te sientes así, presidenta Chirou. Quizá conozcas algún dato que yo ignoro —respondió Lizard, impávido y rocoso.

La mujer sonrió. Un pequeño gesto bello y frío.

—No te conviene hacerte el sarcástico conmigo, inspector. Los dos sabemos el lugar de poder que ocupo. El poder que tiene Minerva en el mundo. Y casualmente yo la estoy representando. Podría llamar ahora mismo a un par de ministros regionales. O mejor a la ministra de Estado de los EUT. O a Dong, el presidente en funciones. Tenemos buenas relaciones. También con Ortiz. Y espero que no deduzcas de ello ninguna filiación ideológica, ahora que el ambiente se ha puesto tan crispado. No. Minerva está más allá de esas absurdas y primitivas luchas sectarias. Nos llevamos bien con todos, porque nuestro poder es superior. No sé si me entiendes. Los políticos y la política pasan, nosotros perduramos. Pero el caso es que me bastaría con pedirle a esta bonita y servicial mesa que me comunicara con el presidente Dong para que te pusieran en tu sitio. Es decir, en la calle. ¿Qué te parece esto?

Paul la miró, socarrón.

—Me parece una desmesurada demostración de fuerza por tu parte, presidenta, ante una mota de polvo como yo.

Chirou amplió su sonrisa, esta vez con cierto regocijo.

—Está bien, mota de polvo. Dices que no haces más que tropezar conmigo últimamente... Lo cual no es raro, porque Minerva es una corporación muy diversificada que actúa en muchos sectores sociales. Pero, yendo a lo concreto, en primer lugar, adquirimos Eternal, la empresa de almacenamiento de flops, porque, tras el atentado todista que destruyó una de sus instalaciones, su cotización se vino abajo y era una oportunidad perfecta para introducirnos en esa línea de negocio. Antes nunca nos habían interesado los flops, pero como es evidente que va a haber cambios legales que liberalizarán el comercio en ese sector, nos ha parecido un buen momento para probar suerte.

La Louise Chirou que reinaba en ese despacho gigantesco era muy distinta a la mujer que Husky había conocido en los baños del club. Ya no lucía la ardiente y explosiva mata de pelo sujeta en lo alto de la cabeza, sino que lo llevaba pegado al cráneo y recogido en un moño muy tirante en la parte baja de la nuca, con lo cual las sienes rasuradas y tatuadas quedaban ocultas. Los rizos, alisados de modo implacable, parecían dos planchas de brillante cobre. En cuanto a su vestimenta, o a lo poco que podía verse de ella, sentada como estaba tras la enorme mesa, parecía llevar el típico uniforme de alto ejecutivo, esa especie de túnica corta azul de tela semirrígida y diseño tubular que borraba todos los caracteres sexuales secundarios, unificando la silueta de los hombres y las mujeres. De hecho, el traje velaba por completo la forma de los cuerpos, alejando a los altos ejecutivos de lo humano y convirtiéndolos en un símbolo, en una especie de robotizados sacerdotes del dinero. Aun así, se diría que Chirou se las había apañado para darle un toque distintivo a sus tediosas ropas. La camisa blanca que todos llevaban bajo el tubo rígido debía de ser de seda y se abrazaba de manera sensual al largo y delicado cuello de Louise, y el azul del traje tenía un matiz hermoso y saturado. Ni siquiera así parecía fea esa mujer. Ni siquiera así dejaba de ser intensamente femenina.

—En cuanto a la empresa esa de robótica blanda... ¿Cómo has dicho, Robotine? No la conozco y, por lo que veo aquí, tampoco me interesa conocerla —siguió diciendo Chirou mientras manipulaba la pantalla de la mesa—. Parece un aburrido negocio más de los muchos que la gente intenta montar, solo llevan dos años de funcionamiento y no ofrecen nada original, no creo que salgan adelante, el sector es muy competitivo y está saturado. ¿Sabes que el 85 % de las nuevas empresas no superan los tres años de vida? Cifras del mercado español, el 77 % en los EUT. Y, mmm... ¿Qué más me habías preguntado?

—La Puerta Oscura...

—Ah, sí. Minerva entró en el negocio de los juegos 3D hace muchos años, mucho antes de que yo empezara a trabajar para ellos. Creo que tenemos una biblioteca de unos cuarenta juegos... Espera, cuarenta y siete, exactamente, y cada año o año y medio se desarrolla y lanza al mercado uno nuevo. La mayoría son internacionales y se venden en todos los EUT, aunque hay un puñado, una media docena, que son regionales, inspirados en la historia local y cosas así. La Puerta Oscura es uno de nuestros juegos más populares en todo el mundo. A mí me parece bastante básico y estúpido, pero supongo que esa es la clave de su éxito. Me dices que habéis encontrado panfletos con referencias a La Puerta Oscura en unas ruinas en las que habían vivido todistas...

—No, adolescentes. Algunos de los adolescentes que desaparecieron. No sabemos si son todistas —interrumpió Bruna con aspereza.

Ni así consiguió que Louise la mirara. La mujer continuó dirigiéndose en exclusiva a Paul sin inmutarse.

—Bueno, sí, lo que sea. No tengo ni idea de por qué se mencionaba La Puerta Oscura en esos papeles. Tampoco sé si se referían a nuestra Puerta Oscura. Lo único que se me ocurre es que pudieran haber utilizado las cámaras privadas del juego para celebrar reuniones clandestinas. La inmensa mayoría de los juegos 3D, no solo los de Minerva, tienen cámaras privadas, y a veces esto ha sido problemático. Recuerdo un juego muy popular de hace algunos años, Euforia, que no era nuestro sino de un competidor, de Terrae, y que fue cerrado porque un grupo de pedófilos usaba las cámaras para sus... Para lo que fuera que hicieran. Después de aquello salieron nuevas disposiciones, ahora tenemos que conservar durante diez años los datos de los usuarios y no puede acceder al juego nadie con antecedentes, pero de todas formas las cámaras privadas son eso, privadas, y es un ámbito bastante protegido para celebrar reuniones más o menos secretas. Por supuesto, te daré acceso a la lista de jugadores, pero aparte de eso poco puedo hacer. En cuanto al bar La Puerta Oscura, no es de Minerva, sino mío. Un negocio personal al que creo que tengo derecho. Le puse el nombre del juego, que, por cierto, ya existía cuando llegué a Minerva, porque me gustaba cómo sonaba. Llevamos poco más de un año abiertos y creo que es un lugar muy especial. ¿No opinas lo mismo, Bruna? —remató Chirou, volviendo de manera repentina la mirada hacia la rep.

Husky se encogió en el asiento, golpeada por el rápido latigazo de los ojos de Louise. Y qué ojos. Recordaba la impresión que producían, pero no el color. Violetas. Perfectamente violetas. Pero Chirou ya había dejado de prestarle atención.

—Y pienso que con esto he contestado todas tus preguntas, ¿no es así, inspector?

Paul apretó los labios en un remedo de sonrisa.

—Por ahora me parece que sí, presidenta Chirou. Entonces me vas a dar la lista de usuarios...

—Ya te he dicho que sí —le cortó Louise con irritación—. Y mi palabra no se pone en duda. Ahora te atenderá alguien de mi equipo. Pero antes yo también tengo que preguntarte algo.

Lizard arqueó las cejas inquisitivamente.

—¿Por qué la has traído a ella? —dijo Chirou, señalando a Husky con lo que la rep consideró un gesto burlón.

—Bueno... Ya te la he presentado... Y ya la conocías, creo —contestó algo sorprendido el policía—. Como te he dicho, es detective privada. Eternal la contrató para investigar el asalto al almacén... Ha empezado este caso conmigo... Fue ella la que encontró los panfletos... Y hemos trabajado juntos en otras investigaciones con anterioridad...

Husky lo miró, asombrada. Paul estaba hablando demasiado, se le veía inseguro. ¿Qué oscuro magnetismo tenía esa mujer que era capaz de desconcertar a una roca como Lizard?

—Sí, sí. Todo eso lo sé. También sé que ya no trabaja para Eternal, como es obvio, así que no tiene una justificación formal para estar aquí. Y otra cosa que sé es que, además de haber colaborado en otros casos contigo, es tu amante. O lo ha sido.

Paul apretó las mandíbulas.

—No tengo nada que hablar contigo sobre eso —dijo con voz tensa.

—En realidad, sí que tienes, pero hay algo mucho peor —contestó Chirou, fría y cortante—: ¿por qué has traído a ese?

Ahora señalaba a Mircea.

—Te lo he dicho. Es un periodista especializado en corporaciones como la tuya y me está asesorando —gruñó Lizard.

Louise sonrió. Era una pequeña sonrisa maligna y golosa. Como la de una serpiente a punto de devorar a su presa, pensó Bruna.

—Yo no emplearía la palabra especializado. Más bien diría obsesionado. Mira esto.

La mujer tocó la mesa y sobre el tablero apareció una proyección holográfica. Era una selección de imágenes, algunas extraídas de los noticiarios de las pantallas públicas, otras parecían documentos privados. En ellas se veía a un chico muy joven ondeando pancartas, gritando, haciendo pintadas en un muro, siendo arrastrado de una pierna por policías de asalto. Junto a Husky, el periodista hizo un ruido gutural extraño, como quien se atraganta. La rep se volvió a fijar en las holografías. Sí. Sin lugar a dudas, ese adolescente era Mircea.

—Mircea Popescu García... Que entonces se llamaba García Popescu. Después invirtió de forma legal los apellidos en un intento de pasar más desapercibido. Aquí lo veis tirando latas explosivas de manufactura casera contra las ventanas de Minerva... que como es natural están blindadas, así que las latas rebotaron y el idiota de Mircea se quemó el cuello, ¿lo veis? Aquí está intentando atacar al antiguo presidente de Minerva España... Me temo que los guardaespaldas se ensañaron un poco... Ah, esto viene de nuestras cámaras de seguridad. Logró irrumpir una noche en nuestros locales; por lo visto, quería prender fuego al edificio...

—No es cierto... Buscaba información... —susurró el periodista con un hilo de voz.

—O cometer cualquier otra tropelía, quién sabe. Todo esto fue anterior a mi llegada, claro está. Yo no sé si es un terrorista o un loco o un imbécil, pero desde luego es un peligro para nosotros...

—Vosotros sois el peligro... —gimió.

—Bueno, parece que es más un loco y un imbécil —prosiguió Chirou imperturbable y sin mirar a Mircea—. Acabó pasando un par de años en la cárcel por allanamiento, delito de daños agravado, reincidencia y no sé qué más. Y aquí estás tú, inspector Lizard, trayendo a este delincuente a mi despacho y sin haberte molestado en investigarlo. A ver qué dicen tus superiores de esto. De haber venido a verme con este criminal y con tu amante. Buenas tardes, inspector. Hemos terminado.

La holografía se apagó y los tres sillones comenzaron a descender, haciendo que Bruna, Paul y Mircea se pusieran de pie con precipitación y trastabillando. Al periodista se le veía blanco como un hueso y Lizard, por el contrario, estaba tan enrojecido que parecía a punto de una congestión. Dio media vuelta y se dirigió hacia la salida tan deprisa que casi atropelló a la rep con su corpachón. Bruna y Mircea le siguieron como pudieron. Cuando abandonaron el despacho y la puerta se cerró detrás de ellos, Lizard bramó. Dos berridos iracundos.

—¡Mierda! ¡Mierda!

Se volvió hacia el periodista. Estaba tan furioso que parecía que iba a pegarle. Mircea hundió instintivamente la cabeza entre los hombros.

—Fue hace veinte años. Yo tenía diecisiete. Hicieron cosas horribles. Mi... Yo... No es lo que parece... —farfulló.

—¡Fuera de mi vista! —rugió el policía.

—Bueno, espera, deja que nos lo cuente... —intervino Bruna.

Lizard la miró, dos chispazos de ardiente fuego verde bajo los gruesos párpados.

—Y tú también —silabeó.

La rep se quedó muda. Y ese fue el momento que escogió Kai para aparecer.

—¡Hola, Paul! Qué alegría volver a verte —exclamó, abrazando con entusiasmo al inspector.

Inmensa y hermosa Kai, con ese tremendo cuerpo de gato salvaje embutido en un mono de cuero sintético negro. La mujer se separó del policía y miró a la rep.

—Hola, Bruna, ¿qué tal? —dijo con amable frialdad. Y de nuevo a Paul—: Supongo que sabrías por ella que soy la guardaespaldas o, más bien, la persona para todo de Chirou, ¿verdad? Tengo que darte la lista de los jugadores de La Puerta Oscura. ¿Me acompañas? A vosotros os van a llevar a la salida. ¡Hasta la próxima, Husky!

Dos tecnos de combate habían aparecido detrás de Kai y se pusieron a ambos lados de Mircea y la rep. Bruna vio que la antigua ayudante de Paul lo agarraba del brazo y se lo llevaba pasillo adelante. Los dos igual de altos, los dos igual de fuertes e imponentes.

—¡Estás estupendo, Paul! ¿Cuánto hace que no nos veíamos? Tengo mucho que contarte. Qué alegría verte —la oyó repetir mientras se alejaban.

Camino de la salida, escoltados por los guardias, Husky miró a Mircea. Tembloroso, descompuesto, tironeando de la carne de sus dedos. Cómo le odió. Bajó la cabeza, apesadumbrada, y advirtió que sus propios y menudos pies tenían que dar dos pasos rápidos para poder acompasarse a las zancadas de los corpulentos reps que los acompañaban. Y entonces se odió aún más a sí misma.

20

A veces, sobre todo en los primeros tiempos de habitar este cuerpo, Paul me ponía pruebas. «¿Recuerdas cuando nos conocimos?», podía decir, por ejemplo, con aire casual. «Sí, claro —le decía yo—, en el Anatómico Forense.» «Ah, sí, es verdad... Con aquel doctor insoportable, ¿cómo se llamaba?» «Gándara», le respondía, incrédula ante su aparente desmemoria, porque Lizard nunca olvida nada y porque además Gándara sigue siendo el forense habitual en las autopsias oficiales. Al principio me lo tragué, al principio caí en todas sus trampas, que solían empezar así, con la inocencia de un «¿recuerdas...?», hasta que un día comencé a sospechar del repentino interés rememorativo que le había entrado, insólito en un hombre que odia la nostalgia.

Entonces lo entendí. Estaba verificando que yo fuera yo. Que la antigua Bruna siguiera enterrada dentro de esta carcasa.

Una desconfianza que aún no le he podido perdonar.

Su falta de fe lo arruinó todo.

Nueve años, un mes y seis días.

Tres mil trescientos veintiún días; setenta y nueve mil setecientas cuatro horas; cuatro millones setecientos ochenta y dos mil doscientos cuarenta minutos; doscientos ochenta y seis millones novecientos treinta y cuatro mil cuatrocientos segundos.

No como Bartolo; no como Maio. Ellos me reconocieron de inmediato. Aunque, claro, los ayudó su morfología alienígena. Pero tampoco Yiannis dudó nunca. Mi viejo y buen Yiannis. Un hombre justo y sabio al que ahora se le está nublando la cabeza. Qué enorme devastación, qué desperdicio. La longeva vejez humana es un tormento. De eso los tecnohumanos nos libramos, al menos.

Ya ha empezado a llover. La gran ventana de mi piso llora un agua sucia y al otro lado del cristal se apaga el día. Hoy no sabía qué hacer con mi vida y cuando me levanté, tras una noche insomne, empecé a beber desde la mañana sobre los rescoldos de la embriaguez de anoche. No he llamado a Lizard. Él tampoco lo ha hecho. En cuanto a Mircea, ha intentado comunicarse varias veces conmigo, pero yo no tengo ganas de escucharlo. Que se mueran todos. Incluso Yiannis, porque me parece peor su muerte en vida.

Estoy borracha. Bueno, tampoco mucho. Estoy algo aturdida. Justo lo necesario para que el dolor pierda su filo.

La lluvia cae mansa todavía, pero es el comienzo de una megaborrasca explosiva. A menudo sucede que, después de una excepción climática de excesivo y extemporáneo calor, viene una borrasca. Pero han anunciado que esta puede ser una de las más grandes de la historia. Se esperan vientos huracanados, inundaciones. Y han cerrado tiendas, interrumpido el metro. A mí me da igual. No pensaba salir. Metida estoy dentro de mi casa como un caracol en su concha, como un cadáver en su tumba. Como una conciencia en un cuerpo prestado.

Esta mañana me conecté con los satélites de TerraVisión y compré una consulta de medio minuto por el exorbitante precio de cuatrocientos ges. No sé por qué hice semejante dispendio, dado que ya no estoy oficialmente en el caso de los flops, algo que todo el mundo se ha encargado de repetirme. Pero lo hice, y gasté los treinta segundos en ver Robotine desde las alturas. Una nave industrial nueva y grande, muy grande, mucho más grande de lo que yo esperaba. En cuanto al polígono en el que está enclavada, también es nuevo y apenas hay nada más. No dio tiempo para investigar mucho, pero tengo la grabación de lo que he visto y la puedo ampliar y estudiar con calma.

Aunque... para qué.

En realidad, a nadie parece interesarle gran cosa el asalto al almacén y la muerte de ese pobre mierda que era Tin Octubre. Como tampoco importa la desaparición de unos cuantos cientos de chavales sucios, míseros e ignorantes. Por otra parte, tampoco los todistas están dando mucha lata, aparte de la destrucción del almacén y de unas cuantas pintadas. Hasta podría suceder que los dongos retrógrados hayan pagado a esos chicos para que metan un poco de bulla y calienten el ambiente, facilitando así los cambios legales. Ya hemos visto cosas similares otras veces. Pero hay algo que chirría, algo que no termina de encajar. La precisión quirúrgica con la que se van borrando todas las huellas. Los dos cíborgs que atacaron a Mircea, asesinados sin dejar pistas. La desaparición del reportaje del periodista. El mismo Tin Octubre, fría y convenientemente ejecutado. Y la destrucción del prostibar en el que habían vivido los adolescentes. El poder necesario para llevar esta limpieza a cabo con semejante crueldad y eficiencia es demasiado grande para desperdiciarlo en un asunto tan menor como contratar a unas cuantas pandillas de agitadores. Y luego está ese misterioso Máster agazapado al fondo. Hay algo más aquí, un iceberg sumergido y helado, lo presiento, lo sé, estoy segura, aunque a nadie le importe la suerte de esos adolescentes desharrapados. Solo al maldito Mircea, pero porque tiene intereses ocultos. Solo a Lizard, pero porque es un perro de presa y nunca suelta aquello que ha mordido.

De pronto me asalta un impulso irrefrenable, una intuición. Voy a activar el modo dictado, porque necesito tener las manos libres. Pago otras cuatrocientas gaias por una nueva consulta de TerraVisión. Transpiro un sudor frío, el corazón golpea las paredes de mi pecho como si quisiera castigarse. Tecleo la dirección exacta y, hale-hop, aquí está mi objetivo. Un edificio vulgar en un centro urbano. Me acerco todo lo que puedo a una ventana; no es mucho, porque la intimidad está protegida por ley contra la intromisión de los satélites. Los segundos se evaporan y TerraVisión se apaga. Toco la pantalla para recuperar la grabación y utilizo todas las herramientas de las que dispongo para ampliar y afinar la imagen. El resultado es malo: un interior sin luz emborronado por el mortecino y nublado atardecer. Pero creo que los veo. Están ahí. Unas formas blancas onduladas, una pierna, tal vez una cadera. Creo que mi corazonada es cierta. Piel desnuda y junta. Lizard y Kai en casa del inspector. En la cama grande junto a la ventana.

¿Estarán ahí desde la noche anterior? ¿Habrá aprovechado Kai la alerta de la borrasca para faltar al trabajo? ¿O tal vez la rep habrá acabado de llegar y un sexto sentido, una especie de kuammil omaá, me ha hecho intuirlo?

O quizá me lo estoy imaginando.

Pero no.

Percibo al otro lado del cristal una alerta de noticias aleteando en rojo en las pantallas públicas y conecto el ordenador a los informativos. La presidenta Ortiz aparece feliz y sonriente con sus consabidas trenzas rubias formando dos ruedas sobre las orejas. Sé que su peinado está dentro de la moda neopatriótica, que es la que usan los retronacionales que quieren acabar con los Estados Unidos de la Tierra y regresar a las antiguas fronteras. Unos descerebrados que se pasan la vida hablando de las supuestas grandezas del pasado y utilizando símbolos arcaicos regionales, como estas roscas de pelo que, por lo visto, vienen de la Dama de Elche, una escultura local milenaria, aunque en realidad hacen que la cabeza de la presidenta parezca una galleta rellena.

—Quiero anunciarles con verdadero orgullo que nuestra región se ha adherido al proyecto de ley impulsado por nuestro querido amigo Dong, presidente en funciones de los EUT, para retirar los algoritmos que restringen el desarrollo de la Inteligencia Artificial. La semana próxima acudiré al Parlamento Terráqueo para defender junto con el presidente Dong y otros colegas esta absurda limitación del progreso tecnológico y científico, esta cobarde censura de nuestras libertades.

Otra cosa que tampoco se les cae de la boca a los dongos es la palabra libertad. Se veían venir estos cambios legales, estas turbulencias sociales y políticas, tan virulentas como las excepciones climáticas, que cada día son menos excepcionales. Arrecia el viento fuera y una lluvia más gruesa repiquetea con sus dedos mojados en el cristal.

Las conexiones entre las neuronas de un solo cerebro humano, sumadas unas con otras, forman una red de fibras de unos tres millones de kilómetros de extensión, suficiente como para dar dos vueltas a la Luna. Esta es una bonita información que me acaba de servir gratuitamente mi nueva cabeza. Es curioso cómo aparecen en mi mente todos estos datos: afloran a la superficie de la conciencia como viejas canciones que no sabías que conocías y que, de pronto, te descubres tarareando. Pues bien, el caso es que el cerebro es una colosal máquina orgánica que trabaja de manera incesante regulando la vida desde el pequeño y oscuro encierro de nuestro cráneo. Y la conciencia, a la que damos tanta importancia, no ocupa más que una mínima parte de ese chisporroteo fabuloso. Como dice Daia Gaddd, la antropóloga y neurocientífica omaá, el yo, comparado con el resto de la actividad neurológica no consciente, es como un polizonte dentro de una gigantesca nave intergaláctica.

Y, sin embargo, ese insignificante yo nos mortifica. Mi maldito yo es un sufrimiento.

Mierda.

Me levanto, camino hasta la nevera, descorcho una nueva botella y lleno la copa de vino blanco, aunque me había prometido no beber más. Regreso al sillón y vuelvo a mirar las imágenes de TerraVisión. Esa curva blanquecina entre las sombras es una pantorrilla desnuda. Estoy casi segura. Estoy segura. Siento la poderosa tentación de adquirir una nueva consulta, de volver a acercarme a esa cama de Lizard que tan bien conozco, pero me contengo con esfuerzo. No puedo gastar otros cuatrocientos ges, me estoy quedando sin dinero.

Nueve años, un mes y seis días.

Debería tragarme un Serac y hundirme en la niebla blanca del olvido, pero no me quedan pastillas. Tendré que ir a una psicomáquina e ingeniármelas para engañarla lo suficiente como para que me recete el sedante más potente del mercado.

Casi me da la risa al releerme: ¿engañar a la máquina? No creo que haga falta. Bastará con que le muestre quién soy yo y me despachará puñados de recetas.

Pero ¿quién soy yo?

Me asalta un pensamiento quizá beodo: ¿y si el yo no fuera más que una construcción de nuestro sistema neurológico, un truco para hacer más operativa y estable la vida humana? Un ensueño, un espejismo.

No sería yo la única que es un artificio, sino todos.

Los humanos llevan cerca de cien años queriendo copiar este cerebro humano tan terriblemente complicado. Intentando construir un megaordenador capaz de replicar punto por punto sus cabezas. Los primeros proyectos fracasaron y después los algoritmos de Malemba impidieron continuar por ese camino. Pero si prospera la ley que van a presentar Dong y sus secuaces, la IA podrá desarrollarse libremente. Y con ello tal vez abran la caja de los truenos.

Acaba de emerger de mi memoria el cuento que inventó Tim Urban, un antiguo escritor que en 2015, cuando el fenómeno de la IA comenzaba a dispararse, publicó dos célebres trabajos sobre el tema. La cosa es así: una pequeña empresa de jóvenes emprendedores crea un robot, dotado de inteligencia generativa y provisto de un brazo, para que se especialice en la imitación de la escritura humana, un truco por entonces útil y con buena salida comercial en el sector publicitario. Al principio el robot escribe muy mal, de manera que le ordenan que se perfeccione lo mejor posible repitiendo una frase cualquiera, en concreto «Amo a mis clientes». La IA se pone a ello, aprende diversas formas de escritura y en un momento determinado pide ser conectada a la Red para estudiar todos los posibles modismos del lenguaje. Los jóvenes emprendedores dudan, porque en esa época imperaba en las compañías tecnológicas una especie de acuerdo tácito que consistía en no conectar a internet a una IA capaz de educarse a sí misma. Pero luego piensan que eso va a darles una gran ventaja en el mercado y que, además, siempre pueden desconectarla unas semanas después. Un mes más tarde, en efecto, calculan que el robot ya ha aprendido lo necesario y deciden desenchufarlo. Pero no llegan a hacerlo, porque un gas letal los mata en segundos. Y no solo a ellos: en una hora muere el 85 % de la Humanidad, y al final del día ya no queda sobre la Tierra ni una de esas criaturas innecesarias y molestas que lo único que hacían era obstaculizar a la Inteligencia Superior en su tarea. Libre de estorbos, el robot organiza una producción masiva de otros robots escribanos, y cuando llena el mundo de réplicas, empieza a construir cohetes que transportan nuevos robots a planetas y lunas cada vez más lejanos, todos ellos escribiendo afanosamente hasta la eternidad «Amo a mis clientes» en una exquisita variedad de estilos caligráficos.

Bebo un poco de vino y me río con el cuento de Tim Urban. Apuro la copa y lloro, mientras súbitos golpes de viento huracanado hacen temblar los cristales. La embriaguez aviva a la vez las carcajadas y las lágrimas.

Entra una llamada. Es de nuevo Mircea, y le bloqueo. Pero Lizard no llama. Debe de estar ocupado.

No es la primera vez que el ser humano inventa un relato semejante. No es la primera vez que le tiene miedo a su propia creación. Me lo contó Yiannis hace unos días, ese viejo archivero que guarda más datos en su cansada y agujereada cabeza que un tecnohumano de cálculo. Porque sigue sabiendo muchas cosas que yo no sé. O quizá es que aún no he logrado encontrar el camino que me lleve a ellas. «Esto que dices de Tim Urban es como lo del Gólem», explicó Yiannis. «Ya sabes, el Gólem, esa leyenda medieval de origen judío que habla de una criatura animada confeccionada por el ser humano con barro, arcilla o piedra... Fíjate que en la Biblia Dios también creó a Adán con barro y a su imagen y semejanza. Pero el Gólem, aunque comparte la misma arcilla original, no es más que un pobre remedo de Adán. No ha salido de la mano de Dios y no está hecho a su imagen, de modo que carece de alma. Así que es fuerte, muy fuerte, pero no es inteligente y no puede hablar. La leyenda del Gólem más conocida es la que atribuye su creación a un famoso rabino de Praga del siglo XVI, Judah Loew. Un día la esposa del rabino le pidió al Gólem que fuera al río y trajera agua, y eso hizo la criatura, con tanta eficiencia y de manera tan persistente e incesante que terminó inundando catastróficamente la ciudad. Es muy parecido a tus robots escribiendo “Amo a mis clientes” por toda la galaxia, ¿no?»

Ay, Yiannis, Yiannis.

Algo que ha venido volando se ha estrellado contra mi ventanal. Algo duro. Una cornisa desprendida de un edificio, una barra arrancada de alguna señal urbana, no sé, no he podido verlo, pero el golpe ha retumbado pavorosamente y, aunque el vidrio reforzado no se ha roto, ha aparecido una araña de grietas sobre él. Ordeno a la casa que eche los blinders, las cortinas metálicas de seguridad contra tornados y huracanes, obligatorias desde el agravamiento climático, y boqueo en el repentino encierro de mi casa como un pez sin oxígeno. Odio esas persianas. Hago una llamada al viejo archivero, que aparece en pantalla de inmediato con un tembloroso Bartolo acurrucado en sus brazos.

—¿Cómo estás, cómo estáis? Baja todos los blinders y no se te ocurra salir de casa, la borrasca se está poniendo fea... —le digo.

—Sí, sí, tranquila, estamos todos bien. ¿Y tú? ¿Tienes suficiente comida, suficiente agua? ¿Tienes repuestos para el horno 3D? Mira que tú eres un desastre para estas cosas...

Me desespera. Soy yo quien le está llamando, soy yo quien le está cuidando, ¿por qué tiene que estar siempre tan preocupado por mí? Siento que me enrabieto. Y que, al mismo tiempo, me enternezco. Dos emociones desagradables. Pobre viejo chocho.

—No te preocupes, Yiannis —le contesto; me esfuerzo en ser cariñosa—. No te preocupes...

En este justo instante aparece Mircea por detrás del archivero, el gesto expectante, la boca abierta a punto de soltar, lo sé, un chorro de excusas.

—¡Hablamos luego! —digo, y corto la comunicación.

Me sirvo otro vino mientras el ordenador rechaza las sucesivas llamadas de Yiannis y Mircea.

Y me siento culpable.

No hay nadie tan generoso como Yiannis. Ahí está, en su casa, tan anciano que debería ser cuidado, y sin embargo siempre es él quien cuida. De mí y de todos mis errores. De Bartolo. De Gabi, la niña rusa. Y ahora también de Mircea. Tengo que sacar a esa sabandija de su casa, en cuanto termine la borrasca iré allí y lo echaré a patadas.

No hay nadie tan fuerte como Yiannis. Porque no le dan miedo sus emociones. No le asusta sufrir. El archivero perdió a su hijo en las Guerras Robóticas. Era un niño de cinco años; en mitad del conflicto no consiguió medicinas, no pudo llevarlo al médico ni alimentarlo adecuadamente. Es posible que, si has sufrido mucho y has logrado sobrevivir, adquieras una especie de superpoder emocional.

Qué tonterías digo.

Un agujero negro se está abriendo en mi pecho. No soporto el encierro de esta casa sellada. El tiempo es un animal depredador y ya ha empezado a devorar a Yiannis. Su vejez me atormenta. Ese tiempo rugiente que me persigue va a acabar con el archivero antes que conmigo. Nunca lo pensé. De hecho, es impensable. Me mareo, me asfixio. Nueve años, un mes y seis días. Pasa todo tan rápido. Y luego el TTT, el colapso, la nada. Me cuesta respirar. Las paredes vibran y se juntan. Necesito un Serac. Voy a salir a buscar una psicomáquina. Me da igual la borrasca. A ver si te atreves a acabar conmigo hoy, muerte asquerosa.

21

Bruna necesitaba una psicofarma, es decir, una psicomáquina integral que no solo recetara sino que además dispensara las medicinas. No había muchas y todas le quedaban bastante lejos, comprobó en su móvil desde el refugio del portal, antes de salir, mientras el viento ululaba fuera. También se informó en la página de alertas de que la borrasca explosiva estaba aún lejos de su punto máximo. Si se apresuraba, podría regresar a casa antes de que el cielo se desplomara. Se asomó al exterior y un bofetón de aire mojado le empapó la cara; aunque la tormenta estuviera en sus comienzos ya resultaba bastante impresionante. La calle se veía vacía, negra y reluciente; al fondo pasó un coche a toda prisa. Salió a la acera y caminó pegada a la pared. Por ahora el viento iba a rachas, un minuto de calma chicha y luego un remolino turbulento, y la lluvia era gruesa y molesta, pero no un diluvio. No funcionaban ni el metro ni los trams. Tampoco había taxis. Las cintas aún corrían, solitarias y chirriantes, pero se detendrían en cuanto el agua subiera un par de centímetros sobre el suelo. Y se preveían grandes inundaciones.

Miró su saldo: solo tenía 1.437 gaias. El alquiler del mes estaba pagado y disponía de una buena reserva de vino blanco, pero en breve tendría que adquirir un nuevo bono de agua al indignante precio de 198 ges. Le quedarían 1.239. La psicomáquina le costaría quince o veinte ges: 1.219. Y el Serac, unos cincuenta palos más: 1.169. Husky suspiró, agobiada, pero aun así decidió coger un coche para llegar cuanto antes a la lejana psicofarma. Y, aunque ahora debía de haber decenas de ellos libres, no quería un barato y lento bopi, porque podría ser arrastrado por el viento. Mejor un auto bueno, grande y pesado, de ruedas altas, como aquel que veía aparcado y disponible al otro lado de la calle. Llegó junto a él y lo abrió con el móvil y enseguida comenzó a facturar: costaba, le informó la pantalla, cuatro gaias por minuto.

—Por todos los sintientes, qué ladrones —rugió.

Calculó por lo menos una media hora entre ir y volver y convencer a la psicomáquina, ciento veinte palos que reducirían su capital a 1.049 ges. Un destrozo. Arrancó, lo puso en manual y salió disparada calle adelante, aprovechándose de la desierta noche y de la ausencia de policía. El vehículo disponía de un sofisticado sistema de visor instantáneo que proyectaba en el parabrisas, con apenas unos nanosegundos de retraso, la imagen de lo que tenía delante pero limpia de lluvia, un formidable invento en noches tormentosas como esa. Por lo menos esta lata de lujo contaba con algunos juguetes estupendos, pensó Bruna. E incrementó la velocidad un poco más, aunque iba dando algunos bandazos. La rep esperaba que fuera por las rachas de viento y no por todo el alcohol que había bebido.

En siete minutos alcanzó su destino, un verdadero récord. Cuando salió del coche, la lluvia había arreciado y por la avenida bajaba ya una lámina de agua de un centímetro o dos de profundidad. Arrimó la muñeca al lector de la caja boba, que se abrió sin ruido. Era un quiosco de cristal con un sillón dentro. Se sentó, se colocó la cinta adhesiva en la frente y metió las manos en el hueco de los sensores, y de inmediato los vidrios se opacaron, aislándola del exterior, y la iluminación se atenuó hasta dejar el cubículo sumergido en una cálida penumbra.

—Dime en qué puedo ayudarte, Bruna Husky —dijo la voz dulce de la psicomáquina, o más bien lo que esas cajas bobas consideraban una voz dulce, que era algo muy parecido al irritante tonillo meloso de los predicadores galácticos.

—Verás, me siento mal. En realidad me siento muy mal... —arrancó la rep.

Un estruendo apagó sus palabras. ¿Había sido un trueno colosal, o algo que se había derrumbado junto a ella? Los cristales del quiosco vibraron con un zumbido ominoso. ¿Eso podía estarlo causando el viento? La luz se encendió de golpe, cegadora.

—Lo siento, Bruna Husky. Tenemos que interrumpir la sesión. Se te reintegrará el dinero pagado —dijo la máquina.

—¡No! ¡No, no me hagas eso! ¡He venido hasta aquí porque lo necesito! ¡Recétame Serac, estoy muy mal! —se desesperó ella.

Los focos de la cabina empezaron a parpadear.

—Emergencia. Emergencia. Regresa de inmediato a tu casa, Bruna Husky. —La voz ya no era melosa, sino imperativa.

—¡No puedo irme!

—Busca refug...

Hubo un chasquido, un chisporroteo, la máquina se apagó, las luces se extinguieron y los cristales volvieron a ser transparentes. La caja boba parecía estar muerta. Fuera se derrumbaba el cielo; el ruido del agua al caer se hizo repentinamente ensordecedor, y Husky comprendió que, cuando la psicomáquina se ponía en funcionamiento, también opacaba el sonido exterior, además de los vidrios. La lluvia era tan intensa que chorreaba por los ventanales. Vio pasar informes trozos de algo empujados por el vendaval, masas verdes arrancadas de árboles o setos, plásticos, basuras, una silla de terraza dando tumbos sobre la acera como si fuera una hoja. Se diría que la borrasca se había adelantado. Al fondo, a unos doscientos metros, medio emborronado por la masa de lluvia, se veía el resplandor azuloso de la Torre Max. Bruna sintió una punzada de algo parecido a la vergüenza: entre las dos psicofarmas más próximas a su casa, ella había elegido ir a esa, aunque la otra estaba algo más cerca. Ahora, mientras ululaba el vendaval en su inexorable ascenso a huracán, se preguntaba por qué. Una fuerte sacudida, seguida de varios crujidos amenazadores, la sobresaltó. La caja boba no era un refugio seguro. Respiró hondo y descorrió la puerta de forma manual, no sin temor. El gigante del viento la golpeó, y el agua que bajaba por la avenida, que alcanzaba ya la altura de sus tobillos, inundó el cubículo. Salió a la intemperie, braceó con extrema dificultad un par de pasos contra la tormenta y, empapada por completo, se abrazó al poste luminoso más cercano mientras pensaba qué hacer. El coche alquilado estaba a menos de un metro de ella; Husky lo miró, insegura sobre la conveniencia de meterse dentro, por muy grande y pesado y potente que fuera. Y seguía todavía dubitativa cuando, dos segundos después, y para su asombro, el vehículo comenzó a deslizarse calle abajo con bamboleo de barca.

—Maldito sea el Universo... —gimió la rep.

Se le había pasado la embriaguez de manera mágica. Al contrario, ahora notaba algo parecido a esa hiperlucidez potenciada genéticamente que a veces experimentaba en su antiguo cuerpo cuando tenía que enfrentar situaciones peligrosas.

—Más peligrosa que esta, pocas... —se dijo en voz alta, sintiendo un estúpido consuelo al escuchar su propia voz entre el bramido del mundo.

Continuaba abrazada al poste, pero no podría seguir así por mucho tiempo: el viento arreciaba y casi no lograba sujetarse. Los remolinos de agua le llegaban ahora a media pantorrilla. Observó que el coche flotante iba derecho hacia la Torre Max, y pensó: si me suelto, me arrojo al suelo y me dejo llevar, tal vez pueda alcanzar la entrada de la torre y pedir ayuda. Recordaba haber leído en algún sitio que el edificio estaba construido contra los huracanes, y que su forma helicoidal disipaba la carga aerodinámica. No se le ocurría un plan mejor, pero abandonar el precario anclaje del poste daba bastante miedo. Así que aguantó ahí medio minuto más, y luego otro medio, atragantándose con la lluvia, cuando de repente sucedieron tres cosas seguidas, las tres aterradoras. Primero, con un estallido estremecedor, parte de la caja boba se desgajó del suelo, los vidrios reventaron y uno de los paneles se derrumbó. Después, Husky vio pasar a un gato volando a tres o cuatro metros de altura sobre la acera. Y cuando aún tenía la vista fija en la mancha borrosa y ya lejana del animal, un rugido sordo retumbó en sus entrañas y le heló la sangre. Volvió la cabeza y vio asomar entre los edificios una pared de agua, un tsunami urbano que la sepultó.

Oscuro, veloz, frío, doloroso y sin oxígeno. Así era el reino de la muerte líquida, pensó Husky sin pensar mientras daba volteretas y se golpeaba y se asfixiaba dentro de su mojado sepulcro. Otro golpe, y unas ansias casi irresistibles de respirar que consiguió controlar a duras penas. Lizard, Yiannis, Bartolo, Gabi... De pronto tenía la cabeza fuera, su espalda se había estrellado contra algo duro, se agarró a no sabía qué, se izó con esfuerzo supremo unos centímetros, boqueó y tosió angustiada hasta llenar los pulmones de un aire salvador.

Calma. Respira hondo. Calma.

Miró alrededor. Como había calculado, se encontraba en la base de la Torre Max, en la zona de la entrada principal, sobre la pequeña escalinata. A su lado, un poco más allá, el coche alquilado embestía blandamente una y otra vez el muro del rascacielos, impulsado por la corriente de agua. Las puertas del edificio, ahora cerradas, lucían un adorno retro consistente en grandes anillos de bronce, y Husky advirtió que se había aferrado a uno de ellos. Estaba recostada sobre el peldaño superior de la escalera y el agua le llegaba a media cadera. El abrigo de la torre, que, en efecto, parecía actuar como un pararrayos inverso desviando los vientos hacia arriba, le concedía un respiro momentáneo, pero la riada seguía subiendo y la arrastraba. Vio, con desaliento, cómo el coche dio unos cuantos topetazos más contra el muro, giró sobre sí mismo y desapareció entre remolinos calle abajo. Pronto seguiré su camino, se dijo la rep; estaba demasiado agotada como para poder aguantar mucho más. Miró a través de las grandes puertas transparentes. En el resplandor atenuado del enorme vestíbulo, dos tecnos de combate uniformados la miraban impávidos.

—¡Por favor! ¡Por favor! ¡Ayudadme! —gritó.

Ni un gesto.

—¡Por favor, ayuda! —insistió, intentando golpear la puerta con el puño.

Un gesto que casi le hizo perder el agarre del anillo y salir a la deriva en el torrente. Volvió a abrazarse al bronce.

—Mecagoentodoslossintientesrepsdemierdajodidosasesinos —berreó, desesperada.

Los tecnohumanos continuaban inmóviles.

—¡Avisad a Louise Chirou! ¿Me oís? ¡Lo digo en serio! ¡Decidle que soy Bruna Husky! ¡Hacedlo! ¡Me conoce! ¡Os sacará las tripas si me muero!

Uno de los guardias miró al otro. Intercambiaron unas palabras. Después, el tecno primero pulsó su móvil y dijo algo, y a continuación retomaron su quietud de estatuas. Bien. Bien. Bien. Husky había supuesto que, como era habitual, los modernos sistemas de vigilancia de la torre no solo proporcionaban una información visual del entorno, sino también auditiva. Su presunción había funcionado y ahora solo tenía que esperar. Esperar de esperanza, de intentar confiar en que la altiva e impredecible Chirou ordenara que la salvaran. Cosa poco probable. Tiritaba y sus manos resbalaban de la argolla. Casi no le quedaban fuerzas y el agua tiraba ávidamente de ella. No podía más.

De pronto la luz del atrio se incrementó, los reps se enderezaron y en medio del vestíbulo apareció una figura alta y flexible. Husky parpadeó. No podía ser. No se lo podía creer. Se trataba de la propia Chirou.

La mujer se acercó a la puerta a grandes zancadas, seguida solícitamente por los guardias. Manipuló algo en la invisible pared, hubo un sonido silbante y un panel se abrió. Louise y los reps la agarraron de cualquier manera y la arrastraron dentro, junto con una oleada de agua. Chirou volvió a tocar algo y el panel se cerró con poderoso empuje contra la riada. A continuación, con una luz azulada y otro silbido, las junturas recuperaron su hermetismo.

Bruna tosió, jadeó y se atragantó. Tirada en el suelo, boca arriba y en mitad de un gran charco, debía de parecer un insecto pataleante. Frente a ella, plantada sobre sus largas piernas, Chirou la observaba con el ceño fruncido. Llevaba un traje de dos piezas color cobre que resaltaba sus proporciones perfectas, y la melena roja suelta y alborotada parecía una zarza ardiendo a la luz del vestíbulo.

Bajo esa fría mirada reprobatoria, Husky se sintió aún más insecto, más cucaracha. Intentó hablar, pero otro ataque de tos la dejó muda.

—Está visto que no puedo librarme de ti —gruñó la mujer.

En el aire restalló un sonido succionador, un sssshhuapssss que absorbió a través de las junturas del pavimento toda el agua que había penetrado en el vestíbulo.

—Lo... siento... —balbució la rep con la garganta agarrotada.

Apoyó un codo en el suelo y se incorporó un poco.

—Ya me voy... aunque no ahora... —dijo, mirando a través de los muros transparentes la feroz borrasca que sacudía e inundaba la ciudad.

Algo caliente rozó su mano; bajó la vista y vio que era sangre. Gotas redondas y muy rojas caían a buen ritmo y se iban acumulando sobre las losetas. Se tocó la frente con la otra mano y la sacó empapada.

—Sí, estás hecha un asco, Bruna Husky —dijo Chirou desapasionadamente.

—He debido de... Cuando la riada me alcanzó... —farfulló la rep.

—Levántate. Me estás poniendo esto perdido —ordenó Chirou.

Husky obedeció, pero al incorporarse el mundo empezó a girar a su alrededor. Dio un par de zancadas bamboleantes.

—Eh, espera, espera, no te caigas, bailarina... —dijo Louise, sujetándola justo a tiempo—. Me parece que voy a tener que hacerme cargo de ti.

La mujer agarró a la rep de la cintura y la mantuvo en pie sin dificultad. Louise era atlética y bastante más alta que Bruna.

—Te coseré esa brecha mientras pasa la borrasca. Vosotros, limpiad todo esto. Parece que hayan asesinado a alguien —ordenó Chirou.

Husky se dejó llevar hacia el ascensor. De hecho, sintió cierto placer. Sus piernas parecían estar aún poco firmes y el brazo de Louise era fuerte y cálido, un soporte necesario, un alivio, un refugio. Una caricia. Y qué bien huele esta mujer, se dijo, ya en el ascensor. Con cierta timidez, alargó la mano para sujetarse ella también al cuerpo de la presidenta. Carne apretada y elástica.

—Ya estamos —dijo Chirou.

Maldita sea la velocidad de estos elevadores, pensó Husky.

Entraron en un espacio extraordinario, una sala tan grande como el despacho de Chirou, con sillones flotantes, holografías de nebulosas y galaxias, obras de arte. Al otro lado de las gigantescas paredes de vidrio bramaba la borrasca.

—Siéntate ahí y quédate quieta. Lo estás manchando todo —dijo Louise, empujándola a un sofá blanco que enseguida empezó a puntearse de rojo.

Husky se quedó mirando hipnotizada un llameante rebaño de estrellas que, arremolinadas dentro de un óvalo, brillaban frente a ella en la holografía más cercana.

—La Gran Nube de Magallanes... —murmuró.

—Justo, muy bien, es esa galaxia enana, sí —dijo la presidenta, regresando con varios objetos en las manos—. Echa la cabeza hacia atrás.

Louise se arrodilló sobre los cojines del sofá y limpió la frente y la cara de la rep con gasas K, absorbentes, desinfectantes, anestesiantes y coagulantes. Husky las había usado, en su otra vida, en los años del servicio militar. Eran estupendas.

—Ya no sangras. No te muevas.

Cogió una pistola de bioglue.

—Tienes una brecha encima de la ceja. Cierra los ojos y quédate muy quieta.

Extendió el pegamento con cuidado y fue adhiriendo los bordes de la herida. Luego pasó varias veces por encima de la cicatriz un haz luminoso antiinflamatorio y regenerador.

—Ya está. No te va a quedar ni señal —dijo, satisfecha.

Husky alzó los párpados. La cara de Chirou se cernía sobre ella, como la de una serpiente dispuesta a devorarla de un bocado.

Pero qué serpiente tan hermosa.

Se miraron en silencio un tiempo, hasta que Husky no pudo soportar más la presión taladradora de esos ojos violetas y apartó la vista.

—Muy... muy bella —dijo la rep.

—Sí, es una galaxia bonita —dijo Chirou.

La presidenta había deducido que hablaba de la holografía, aunque Husky no tenía muy claro por qué había dicho lo que había dicho. Las palabras se le habían caído de la boca, eso era todo. Se sentía algo aturdida, como mareada. Quizá no se le hubiera pasado la borrachera, después de todo. O quizá se tratara de otro tipo de embriaguez. La piel le ardía por dentro, su cuerpo se tensaba y al mismo tiempo adquiría una incompatible lasitud.

—Y... tu casa también es hermosa —dijo, atolondrada, por llenar el silencio.

—No está mal.

—¿Que no está mal? Es espectacular... Pero, claro, a ti te debe de parecer de lo más normal —dijo Bruna sin pararse a pensar.

Y se arrepintió enseguida de haber hablado: suena tan tópico, a qué viene este reproche, debí callarme.

Louise sonrió.

—No tienes ni idea de quién soy, pequeña rep. ¿Te sorprendería saber que nací en una Zona Cero, como tu Gabi, la niña rusa a la que rescataste?

¡Una Zona Cero! Los agujeros más contaminados del planeta, unos territorios envenenados en donde vivían aquellos desgraciados que no podían costearse el derecho a un aire más limpio.

—¿Cómo es que conoces a Gabi?

—Lo sé todo sobre ti, Bruna Husky.

Volvieron a quedarse en silencio y la tecno se esforzó por no apartar la mirada. Su propia respiración resonaba dentro de sus oídos, sentía el cuerpo liviano, le parecía que iba a levantarse por sí solo del asiento, quería echar a volar, quería elevarse.

Hacia la mujer.

Quería ser devorada.

La serpiente habló:

—Mmmm, creo que aquí junto a la oreja también tienes una herida... No me había dado cuenta...

Cogió una gasa K y la pasó por debajo del lóbulo con suavidad. Y, en efecto, salió algo manchada de sangre.

—Bah, no es nada. Un rasguño. No necesita ni bioglue —dictaminó.

Pero luego se inclinó sobre la rep y la escrutó con atención.

—Bajo la barbilla hay otro arañazo —murmuró.

Y, agachándose un poco más, le lamió el cuello.

ME ESTÁ LAMIENDO, se dijo Husky, sintiendo que ese pensamiento estaba escrito en mayúsculas y ocupaba toda su cabeza. ME ESTÁ LAMIENDO, se repitió mientras ondas eléctricas nacían de la lengua de la mujer y se extendían por todo el cuerpo de la rep, galvanizándola, erizando sus cabellos, estremeciéndole la piel. Husky estaba rígida, paralizada, ofrecida a esa lengua que fue subiendo por el filo del mentón y que siguió lamiendo con cuidado la barbilla, las mejillas, toda la cara, para luego recorrer con la puntita el borde de las fosas nasales y descender hasta la comisura y, a continuación, internarse de manera imperiosa entre los labios.

Explosión de humedades.

Louise levantó la cabeza y por unos instantes un hilo de saliva brilló entre ambas bocas. La mujer sonrió con expresión de triunfo, la misma que tendría un general al contemplar un territorio vencido y ocupado. Con un par de toques rápidos y sabios, se veía que era un gesto habitual, soltó de sus cierres las dos piezas del conjunto color cobre, que cayeron sobre el asiento. Estaba desnuda, del todo desnuda, de rodillas sobre el sofá, hermosa hasta parecer imposible. Husky se hizo dolorosamente consciente de su pequeño cuerpo, de su pobre ropa, los pantalones holgados y la vieja camiseta de andar por casa. Una duda penosa, casi una certidumbre, se le clavó en el pecho: por qué me desea. Por qué.

—¿No vas a hacer nada, Bruna Husky? ¿Vas a seguir así, quieta y sin moverte? —dijo la mujer con una voz de repente ronca.

Y, agarrando las manos de la tecno, se las colocó encima de sus pechos.

Un tacto único. Esa carne increíble. Esos pezones duros clavándose en sus palmas. Bruna nunca había tocado un cuerpo así. Era como una droga. Era un abismo.

—Casa, penumbra, visor —ordenó Chirou.

Las luces se atenuaron y los ventanales activaron la proyección instantánea, el mismo sistema que tenía el parabrisas del coche alquilado, de modo que las paredes de vidrio quedaron en apariencia limpias de gotas y Madrid surgió a sus pies, brillando como una constelación en la oscuridad. En alguna de esas luces estará Lizard, se dijo la rep. Pero luego las incandescentes manos de Louise empezaron a bajar por sus caderas y ya no fue capaz de pensar nada.

22

Una violenta sacudida sacó a Bruna del sueño. Abrió los ojos: la luz la cegó. Poco a poco fue aterrizando en la realidad. Acababa de experimentar uno de esos despertares vertiginosos en los que crees estar cayendo por un abismo. Volvió a levantar los párpados, no del todo, con cautela. Las sábanas de seda, la cama gigantesca. Louise. Pero Louise no estaba. Se giró de lado y hundió la nariz en la suave y engurruñada tela. Aún olía a ella. La piel se le erizó.

Se sentó de golpe en el lecho y miró alrededor. Era una habitación también enorme, como todos los espacios de Chirou, y por las curvadas paredes de cristal entraba un sol implacable. La cama era redonda; la noche anterior no se había dado cuenta.

—¿Louise? ¿Louise? —llamó en voz alta, aunque en realidad estaba segura de que no andaba cerca.

Porque también estaba segura de que habría intuido su presencia, de haber sido así.

Suspiró. Nueve años, un mes y cinco días. Se puso en pie con inquietud, disgustada consigo misma, algo mareada. Caminó hasta el muro de vidrio y echó una ojeada al exterior; el cielo estaba azul y la borrasca explosiva parecía haberse acabado, pero allá abajo Madrid se veía parcialmente anegado de agua. Se volvió y observó el cuarto. La habitación también era circular y en la mitad que carecía de ventanales las elevadas paredes estaban cubiertas de arriba abajo por cortinas rojas como la sangre, el mismo color de la alfombra del suelo, lo cual daba al espacio una apariencia algo teatral. Aparte de la cama de sábanas negras, situada justo en el centro, y de la gran lámpara que bajaba desde las alturas como una cascada futurista de láminas de acero, no había nada más. Pero tenía que haber, la puerta de entrada por lo menos; esos telones tan dramáticos sin duda ocultaban cosas.

—Casa, descorre las cortinas —dijo sin muchas esperanzas.

Y, en efecto, no pasó nada. De modo que Bruna se acercó al muro y empezó a palpar. También los cortinajes parecían de seda, solo que de un grosor extraordinario. Al tacto, la pared era muy lisa y cuando, al cabo de unos tres metros, Husky atinó con una abertura entre los telones, comprobó que el revestimiento de la habitación era de metal. ¿A qué le recordaba esa caja de acero? La abertura escondía una puerta estrecha y alta que se abrió con silenciosa docilidad cuando la detective la tocó. Era el baño, aunque más parecía un balneario tropical lleno de plantas y de pequeñas piscinas con cascadas; comunicaba con un vestidor gigantesco no solo lleno de ropa, sino también provisto de dos novísimas impresoras 3D, colocadas la una al lado de la otra como animales mansos junto a los espejos. Sobre las impresoras, enmarcada en la pared, había una foto. Era una antigua vivimagen, de las que estuvieron de moda décadas atrás; capturaban unos diez segundos de movimiento del retratado y lo repetían constantemente. Al fondo se veían unos edificios desconchados y ruinosos, una calle llena de cascotes y basuras; en el centro, una humana adolescente de perfil que de pronto se volvía y miraba a cámara con desconfianza, como sorprendida por el fotógrafo. Bruna se acercó a escudriñar: debía de ser una Zona Cero, uno de los pozos de miseria del planeta, sí, seguro que lo era, esa luz amarillenta indicaba una contaminación muy elevada. Además, ¿no había dicho Louise que provenía de un lugar así? Pues debía de ser cierto. Y esa chica tenía que ser alguien importante para ella. Era una criatura mal vestida y encogida sobre sí misma. Los hombros cargados, los brazos demasiado largos y esa barriga desmesurada tan habitual en los casos de pobre alimentación. Las Zonas Cero tenían un alto porcentaje de personas obesas justamente por eso: comían porquerías ultracalóricas y no disponían de dinero para pagarse los tratamientos adelgazantes. En cuanto al rostro, tampoco era mejor. La frente abombada y demasiado grande, los ojos pequeños y turbios, una nariz aplastada y larga y, sobre todo, la barbilla casi inexistente. Tremenda fealdad, y tremenda pobreza para no haberse podido operar ni siquiera ese mentón patológico y resbaladizo. No era de extrañar que la adolescente mirara al fotógrafo con expresión de disgusto: no quería que la retrataran porque se odiaba a sí misma. Bruna sabía lo que era eso, ese sentimiento arrasador, y era capaz de reconocerlo de una ojeada. La rep se quedó un par de minutos viéndola repetir el mismo gesto, ese giro con la boca apretada y los diminutos ojos como dos alfileres llenos de pena y rabia. Su mirada pinchaba.

Regresó extrañamente conmovida al dormitorio y siguió recorriendo el perímetro con los dedos; algunos metros más allá, otra puerta escondida que también se abrió apenas rozarla. Se asomó: era una especie de despacho privado, con una chaise longue de acero y cuero y otros muebles tubulares de estilo retro. Y cuadros, muchos cuadros colgando de las paredes. Iba a entrar en la habitación para verlos mejor cuando una dura garra cayó sobre su hombro.

—¿A dónde piensas que vas, Husky? No creo que a Chirou le guste que andes metiendo las narices en sus cosas.

Era Kai. La fuerte, hermosa y maldita Kai, los músculos bien dibujados por el apretado uniforme de cuero sintético. La detective se soltó de un tirón mientras caía en la cuenta, con mortificado desasosiego, de que ella aún estaba por completo desnuda. Combatió la sensación de inadecuación y el impulso instintivo de taparse tomando aire e irguiéndose todo lo que pudo.

—Y yo no creo que sepas lo que le gusta o no a Chirou —gruñó, mirando retadora a la rep de combate.

Pero mirándola desde abajo. Qué desgracia ser tan corta de estatura, maldita sea, se martirizó Bruna una vez más; los desdenes quedaban fatal con esa diferencia de nivel.

Kai se rio, lo cual fue aún más humillante.

—Venga, Husky, es hora de irse —dijo sin agresividad y de buen humor.

—Así que has venido a echarme...

—Bueno, en parte sí, pero además tengo dos recados para ti. Uno de Chirou. Quiere contratarte para que sigas investigando lo de los adolescentes desaparecidos.

—¿A mí?

—Pues sí. ¿No te dijo nada de eso anoche? —preguntó con risueña malicia—. ¿De qué hablasteis, entonces?

De lo mismo que tú hablaste con Paul, pensó contestar Bruna, pero se mordió la lengua a tiempo. Decidió ignorar su estúpida chanza.

—No corras tanto; antes de contratar a alguien hay que aclarar el precio, las condiciones, la razón por la que acude a mí...

—Por qué quiere tus servicios no lo sé, pero las condiciones son las que acordaste con Eternal. Si me autorizas, te paso ahora mismo diez mil gaias de provisión de fondos.

¡Diez mil ges! Le venían llovidos del cielo, pero preveía un sinfín de turbulencias y complicaciones si aceptaba el encargo. Aunque, por otra parte, eso le permitiría volver a estar dentro de la investigación con las espaldas legalmente cubiertas.

—No sé si te has dado cuenta, Husky, pero Chirou es una persona muy importante y muy ocupada. Ella siempre hace las cosas así de rápido, ya te acostumbrarás. Venga, autorízame para que te pueda pasar los ges. Al aceptar el dinero quedará automáticamente firmado el contrato de trabajo —dijo Kai con cierta impaciencia.

Y también era una forma de seguir en contacto con Louise, pensó Bruna sin querer pensarlo.

—Me parece que me voy a arrepentir, pero de acuerdo —respondió, dando acceso al envío.

Un tintineo confirmó la operación.

—Bueno, pues ya estás dentro del gran barco de la presidenta Chirou... Dentro de poco me parece que habrá contratado a todos los habitantes de los EUT... —comentó Kai con un raro retintín que la detective no supo interpretar: ¿burlón?, ¿admirativo?, ¿celoso?

La fornida tecno miró con lentitud de arriba abajo a Bruna, que se sintió más que desnuda. Se sintió en los huesos.

—Yo creo que ya va siendo hora de que te vistas, ¿no?

A Husky le enrabietaron esas palabras, pero frunció el ceño y aparentó una impávida altivez.

—¿Y el otro recado que tenías para mí?

—Ah, sí. Es de Lizard.

Fue como un puñetazo en el estómago. Kai callaba, observándola. Esta vez resultó mucho más difícil mantener la supuesta calma.

—Quiere que vayas cuanto antes al Anatómico Forense. Él ya está allí y te espera —dijo al fin la tecno.

—¿Al Anatómico Forense? ¿Por qué?

—Ni idea.

—¿Y por qué te lo ha dicho a ti y no ha hablado conmigo directamente? —barbotó Bruna sin poder evitarlo.

Kai la miró, burlona.

—Bueno, no sé, aparte de que somos antiguos colegas, y amigos, y de que parece que yo estaba más a mano, pues resulta que tienes el maldito móvil en silencio.

Husky recordó que, en efecto, su ordenador de muñeca estaba bloqueado. Lo silenció la noche anterior, cuando Louise la arrastró desde el sofá hasta el dormitorio. Había seis llamadas de Paul. La rep se lanzó de inmediato a buscar su ropa por los alrededores de la gran cama circular. Los viejos pantalones aún estaban algo húmedos y la camiseta tenía manchas de sangre. Se tocó la frente: había olvidado la brecha que se había hecho cuando la riada. Notó el delicado perfil de la cicatriz y cierta sensibilidad en la piel, pero en realidad no le dolía, las gasas K y el bioglue hacían milagros. Se sentó en el borde del lecho para ponerse las botas y descubrió sus bragas enredadas entre las sedosas sábanas. Hizo una bola con ellas y se las guardó en el bolsillo.

—¿Sabes? Tienes el cuerpo bastante más musculoso que todos los reps de cálculo que he conocido —dijo Kai.

—¿Y has conocido a muchos?

—Los suficientes. Y, además, te queda bien la raya. Tu raya. Tu tatuaje. Vale, vale, mini-Husky. No pongas esa cara feroz. Te acompaño a la puerta.

Cuarenta minutos después, Bruna estaba entrando a la carrera en el Instituto Anatómico Forense: había estrenado su nueva provisión de fondos cogiendo un taxi, aunque las zonas que todavía estaban anegadas dificultaron bastante el camino. Arrimó el móvil al detector y las puertas se abrieron. «Sala 3-A, sótano Uno», chirrió el conserje automático. O sea que era ahí donde la esperaban. Era la sala en la que habitualmente trabajaba Gándara. Atravesó los siniestros pasillos, vacíos, sucios y deslucidos. Hacía tiempo que Husky no pisaba ese lugar, pero seguía siendo igual de deprimente. El edificio tenía más de doscientos años de antigüedad y la última reforma la hicieron varias décadas atrás. ¡Y el olor! Esa peste a desinfectante y a sustancias químicas mortuorias. Por fortuna, en los reps de cálculo el olfato era mucho menos agudo que en los de combate. Otra ventaja más para este cuerpo. Para la mini-Husky. Jodida maldita Kai.

La sala 3-A tenía la luz roja de no entrar encendida. Llamó a la puerta y enseguida abrió Lizard.

—¡Bien! Por fin apareces —gruñó el policía, dando media vuelta y regresando al interior del cuarto.

Bruna le siguió.

—¿Qué sucede?, ¿a qué vienen estas prisas?

Paul se detuvo junto a la mesa de disección. A su lado estaba el viejo Gándara, el médico forense, un poco más viejo, más gris y más ave rapaz que la última vez que lo había visto. Y encima de la superficie de acero, bajo la intensa y blanca luz del gran foco, un cuerpo. Un cadáver exiguo. Husky sintió que se quedaba sin aire.

—Es... es... —balbució.

—Veo que la reconoces —dijo Lizard, sombrío—. Para eso necesitaba que vinieras. Sabemos que trabajaba en el reformatorio al que fuisteis Mircea y tú, y quería que me confirmaras si, como sospechaba, es la persona que se acercó a hablar contigo frente a la Brigada.

—Sí... Es la Hermana de Noche.

Pobre mujer. Desnuda, inerte, los ojos cerrados, el rostro inexpresivo pero sereno. La muerte le sentaba bien. La rejuvenecía. Esa extraña y diminuta niña-vieja parecía ahora más niña que vieja.

—¿Qué le ha pasado?

—La han estrangulado. Con las manos. Hay huellas de dedos —dijo Gándara, señalando con el puntero láser unas marcas amoratadas en el cuello.

—Y le han cortado la lengua. Antes de morir —añadió el forense.

E, inclinándose hacia delante, abrió los labios del cadáver con el índice y el pulgar, dejando entrever un pozo oscuro de carne lacerada y sangre coagulada. Bruna cerró los ojos, estremecida. Adiós a la falsa sensación de serenidad y a la vida misericordiosa.

—Un aviso para los chivatos —dijo el inspector.

—Qué horror.

Tenía tanto miedo, la pobre Hermana de Noche. Sabía que se enfrentaba a alguien muy peligroso.

—Otro muerto más. Estamos ante un enemigo brutal e implacable —dijo Lizard.

—Y ante algo muy grande, Paul. Lo que ocultan tiene que ser muy grande para actuar así.

El inspector asintió y la miró con reconocimiento y complicidad. Cómo le gustó esa mirada a Husky.

—Además es gente muy poderosa, Bruna. Porque son capaces de controlarlo todo y no dejar huellas.

—Máster. La han matado por decirnos que buscáramos a alguien al que llaman Máster.

—Quizá nos haya seguido ayudando después de morir. Debajo de sus uñas tenía una sustancia extraña —dijo Lizard.

—Sí, muy rara, muy rara —corroboró el forense, encendiendo de un manotazo la pantalla central y haciendo aparecer unas muestras agrandadas doscientas veces por el microscopio—. Es una especie de biosilicona, pero yo no había visto nada semejante antes, ni por asomo. Ni yo ni nadie. No hay literatura al respecto en todos los EUT. Obviamente, arañó a alguien o quizá algo al intentar defenderse y le quedaron esos restos.

—Mirad... aquí... y aquí... Algunas de las células artificiales se parecen a las neuronas... aunque sin axones... Y no hay silicona. Es una biosilicona sin silicona. ¿Qué es esta sustancia? Un polímero desconocido... Con base de... Mmmmm... Me recuerda al runio —dijo Bruna, que acababa de enterarse de que también sabía de biología molecular y de química y de la composición del runio, un metaloide descubierto décadas atrás en la explotación minera del exoplaneta Kepler-62e.

—Oh, qué interesante, consultaré con expertos lo que dices —se animó el forense—. A lo mejor encontramos algo.

Callaron los tres mirando el cuerpecito, tan desprotegido sobre el helado acero.

—Piedad Zahir. Se llamaba Piedad Zahir —dijo Lizard.

Y casi sonó como un elogio.

Qué miedo tenía. Y, pese a ello, se atrevió a ir a hablar con ella, pensó Bruna. Por amor a esos chicos a los que cuidaba. Piadosa Piedad. Una pequeña vida, una existencia seguramente dura, por lo poco que dijo, y una muerte heroica de la que nadie se enteraría. Nadie sabría de su valor generoso. Nadie recordaría su nombre. Ni siquiera Gándara, y es probable que tampoco Lizard. Solo ella, Bruna, la llevaría en la memoria.

Durante nueve años, un mes y cinco días.

23

Lo siguiente fue ir a hacerle una visita oficial a la flamante empresa Robotine. No tenían otro hilo del que tirar y el logotipo había aparecido en el documental de Mircea; de hecho, cabía la posibilidad de que la destrucción de la película hubiera estado motivada por ello. Con cuánta esperanza se aferraba Lizard a esa hipótesis; era el único indicio que les quedaba. Si no salía nada limpio de ahí, tendrían que volver a investigar todo desde el principio. Repetir los pasos otra vez. Este era un caso desesperante, impenetrable e incomprensible. Por no saber, el inspector ni siquiera sabía cuál era el delito que estaba persiguiendo. Lo único que tenía eran las desapariciones de adolescentes y las muchas muertes. ¿Por qué?, ¿para qué?

—Jodido espejismo —rezongó Paul a media voz.

—¿Qué? —preguntó Bruna.

—Este caso de mierda. Cuando investigas algo y no consigues nada, cuando ves las cosas ahí, delante de ti, a lo lejos, pero por mucho que caminas nunca llegas a ningún lado. Todo se mantiene siempre a la misma distancia hasta que, de pronto, puf, desaparece y ya no queda ni la sombra. No vamos a resolver este maldito caso. Yo los llamo espejismos.

—¿Los casos que no resuelves?

—Los casos que me vuelven loco.

Estaban en la antesala de Robotine, esperando a que el CEO los recibiera. Era una habitación cuadrada y luminosa con dos grandes ventanales falsos holográficos. El robot mayordomo antropomórfico que los había conducido hasta allí había preguntado solícitamente qué tipo de paisaje deseaban ver; ante su indiferencia, había puesto dos hermosas playas vacías y algo rocosas que eran lamidas por las susurrantes olas de un mar calmo. Escucharon en silencio durante un par de minutos ese sonido tranquilizador y después Lizard se volvió hacia Bruna.

—Creo que no te lo conté nunca. Cuando fuiste hasta aquel cementerio nuclear permanente en la antigua Finlandia y yo te seguí y te encontré en un hospital, vi el espejismo más alucinante de mi vida. Fue un par de días antes de localizarte. Me asomé a la ventana de la cochambrosa posada en la que me alojaba y allí enfrente, justo sobre el mar, como un palmo por encima de la línea del horizonte, vi flotar una especie de castillo blanco y azul. Te aseguro que era increíblemente nítido. Primero lo tomé por una nave espacial, una nave muy rara que se estaba muy quieta, pero lo que de verdad parecía era un edificio, un enorme edificio que flotaba.

—Fata morgana.

—¿Cómo?

—Es una ilusión óptica que se llama fata morgana; la produce una inversión de temperatura. Objetos que están en el horizonte y que pueden ser cualquier cosa, barcos o islas o rocas, son vistos deformados y alargados y, además, proyectados en el aire, por encima de la línea del horizonte, como si estuvieran suspendidos ahí arriba. Sucede sobre todo en los valles de montañas y los mares árticos. Y sí, parecen castillos de cuentos clásicos, de ahí el nombre, que viene del italiano fata, hada, y Morgana, que era uno de los personajes de la leyenda del rey Arturo, que fue... Bueno, eso no importa ahora —dijo Bruna, o más bien dijo la cabeza insospechada de la nueva Bruna.

Paul la miraba asombrado, con una mezcla de recelo y orgullo. Ganó el recelo.

—Husky, ¿recuerdas cómo se llamaba el cementerio nuclear?

La rep se revolvió como si le hubieran arrimado una brasa a la espalda.

—¡Qué pasa! ¿Sigues sin saber quién soy, sigues teniendo dudas? ¡Onkalo, maldita sea! ¡Se llamaba y se llama Onkalo! —ladró.

—¡Pero qué dices, Husky, estás fatal! —gruñó el inspector.

—Hay que fastidiarse, por el gran Morlay...

Callaron los dos, ceñudos y crispados, sumidos de nuevo en la contemplación de las siseantes olas falsas. Y en el recuerdo. Porque era verdad que Lizard la había seguido hasta los confines del Norte, y que la rescató de aquel miserable hospital de campaña, en donde se encontraba mutilada y muy débil. El inspector le había salvado la vida varias veces, y ella también le había salvado la vida a él. Eso unía más que un lazo de sangre. Más que unas cuantas palabras estúpidas.

—¡Y la ciudad en donde estaba el hospital de campaña se llamaba Pori! —añadió, aún irritada.

Lizard sonrió sin mirarla. Un minuto después dijo con voz casual:

—¿Y te ha dicho tu Louise Chirou por qué te ha contratado?

—Pues no, porque todavía no he hablado con ella. Quien vino a ofrecerme el trabajo fue tu Kai.

En ese momento reapareció el robot mayordomo con una amplia sonrisa llena de dientes. Estaba bastante bien hecho, pero aunque no hubiera llevado la gran ventana circular en el pecho que dejaba ver la maquinaria y que era obligatoria en todos los robots humanoides, nunca se le habría podido confundir con una persona. Los productos de Robotine no parecían nada del otro mundo. Probablemente Chirou tenía razón y la empresa quebraría en breve, como tantas otras.

—Seguidme, por favor. Fernando Arotz va a recibiros —dijo la máquina con exquisita amabilidad.

Y eso hicieron, seguirla hasta un despacho cercano en donde los esperaba, de pie junto a la puerta, un varón de piel tostada, embutido en el consabido traje de negocios.

—Hola, soy Fernando Arotz, CEO de Robotine. Encantado, pasad y acomodaos.

Los condujo hacia una esquina de la habitación que estaba habilitada como zona informal de encuentro, con sofás de alegres colores y una mesa baja. En la pared, en tamaño gigante, el extraño logotipo de la empresa, esa especie de yelmo con las letras ROB, destellaba confeccionado en metal.

—¿Queréis tomar algo? ¿No? Pues yo sí. Berta, una bebida energética de ruibarbo.

El centro de la mesita se abrió y emergió un brazo desnudo, en apariencia humano y femenino, con un vaso lleno de un líquido rosado. Arotz lo tomó y el brazo desapareció.

—¿Os gusta? Es nuestra Berta-34, un modelo de barman doméstico que ha tenido un gran éxito. También hay una versión masculina, Charly-34.

El CEO se repantingó en el asiento y los miró con satisfacción. Era joven, en la treintena, y parecía caerse muy bien a sí mismo. Pese a su rígida vestimenta convencional, llevaba un peinado muy moderno, con el cráneo rapado por completo y tan solo un largo flequillo de apretados rizos negros cayendo alborotado sobre su frente.

—¿Qué puedo hacer por vosotros?

Lizard tomó aire. Era difícil.

—Primero, muchas gracias por recibirnos. Pues verás, es algo... Es algo muy menor, pero creo que podrías ayudarnos. Estamos investigando las desapariciones de adolescentes... ¿Sabes a qué me refiero?

—Mmmm... No sé si me suena.

—Sí, bueno, ya nadie habla de ellos en la prensa, pero han desaparecido varios cientos... Y el caso es que tenemos un informante que nos ha confirmado que al menos uno de los desaparecidos estuvo mirando vuestra página en la Red... —No quería revelar que habían visto la película destruida, pero mientras hablaba, Paul se fue haciendo dolorosamente consciente de lo estúpido que sonaba lo que decía.

Arotz le miró con cara de pasmo.

—¿Y?

—No, nada, nada, es que nos preguntábamos si habría contactado de alguna manera con vosotros.

—A lo mejor le gustaban nuestros productos —dijo el hombre, sardónico.

—Lo dudo mucho. Desde luego, no se los podían permitir: eran unos chicos muy pobres. Yo más bien pensaba en que hubiera venido a pedir trabajo o algo así. Esta empresa parece muy grande.

Se trataba, en efecto, de una nave enorme. La única nave terminada, en realidad, en todo el polígono Automatic de Valdemoro, que era de nueva creación. Aquí y allá había unos pocos almacenes en construcción, pero la zona era un erial. El CEO sonrió con suficiencia.

—Lo es, pero solo tenemos cuatro empleados, todos de más de treinta años y que empezaron a trabajar con nosotros cuando la empresa se fundó. Son los propios robots los que fabrican a los otros robots. Nuestra mano de obra está automatizada. Nuestros empleados humanos son un ingeniero, un economista y dos especialistas en mercadotecnia... Así que nada de pedir trabajo.

Lizard suspiró.

—Pues entonces solo queda la hipótesis más inquietante —dijo el inspector.

El hombre enarcó las cejas, inquisitivo.

—Verás, es muy posible que los chicos fueran todistas... Y te recuerdo que ya han cometido un acto terrorista contra una empresa tecnológica, Eternal. Reventaron aquel almacén de flops. Es posible que estuvieran buscando nuevos objetivos para atacar.

—Pero... pero los todistas, que yo sepa, no están en contra de los avances tecnológicos, sino que justamente los quieren para todos... —dijo el hombre, frunciendo el ceño.

—Y vosotros sois una empresa de productos caros y elitistas —dijo Bruna, interviniendo por primera vez.

Arotz se mordió el labio.

—¿Crees que hay verdadero riesgo de un atentado? —preguntó al fin.

—Puede —contestó Lizard, cachazudo.

El hombre se quedó unos instantes pensativo, y luego sonrió, mostrando la blancura perfecta de sus dientes en medio del rostro de color café.

—Pues yo creo que no. En fin, muchas gracias, inspector, por venir a avisarnos, pero no veo que sea algo verdaderamente peligroso. Aunque, por si acaso, reforzaremos la seguridad y con eso me parece que bastará.

—¿La seguridad está también automatizada? Lo digo porque, como solo tenéis cuatro empleados humanos... —preguntó Husky.

Arotz la miró con cara seria. Volvió a sonreír en un gesto algo forzado.

—Sí, en parte es robótica, aunque solo para la detección; como sabéis, no se pueden usar robots con capacidad de agresión salvo en el ejército. Del resto se encarga una contrata, Shield. Y si no hay más que hablar... —dijo, poniéndose en pie.

—Nos sería muy útil poder visitar las instalaciones —le cortó Lizard—. Ya sabemos cuál es la producción y todo eso, gracias por enviarnos la memoria, pero si nos permites ver este lugar quizá nos hagamos una idea de qué puede interesarles a los todistas y de por dónde atacarían, si es que se deciden a hacerlo.

Arotz los contempló con claro desagrado. Su simpatía se evaporaba por momentos.

—¿Así que queréis visitar las instalaciones? Mmmmm... ¿Qué opináis, chicos?

Dos figuras holográficas se materializaron junto a la mesa de despacho. Eran dos varones de una edad aproximada a la del CEO, uno vestido con ropa informal y otro con un traje de baño que parecía estar en una piscina.

—Bah, bah, qué importa. Que se den una vuelta.

—Sí, llama a Rosaló y que los pasee —corroboró el de la piscina.

Dicho lo cual, desaparecieron.

—Son mis socios. Estaban asistiendo a la charla en directo. Lo hacemos todo de forma colegiada. De hecho, nos vamos rotando en la dirección cada tres meses. Así que estáis de suerte. ¡Os van a dar un tour por Robotine!

El mayordomo se apresuró a sacarlos del despacho y los entregó, en el pasillo, a otro robot idéntico solo que en versión femenina y vestido con un austero traje de tres piezas gris con el logotipo de la empresa en el cuello, en vez de con el vistoso chaleco y el mandil retro del servicio doméstico. Era Rosaló, la relaciones públicas.

—Voy a conduciros por las dependencias de este edificio. Podéis parar cuando lo deseéis y preguntarme todo lo que queráis. Mi historial asciende a un 99,7 % de respuestas exactas y suficientes —dijo la robot con un alegre trémolo de voz que a Bruna le hubiera podido parecer presuntuoso de no saber que era imposible que ese cacharro sintiera emociones humanas.

Y mejor que fuera así, porque con Lizard y Husky la eficiencia de Rosaló descendió de forma notable y hubiera podido ser mortificante.

—¿Para qué usáis esos cascos compactos? —preguntó Husky cuando pasaron junto a unas estanterías llenas de las relucientes esferas negras.

—Para las pruebas de los robots humanoides. Cuando chequean nuestra movilidad y autonomía se nos facilitan protecciones. No solo de cabeza, también rodilleras, coderas... —contestó Rosaló.

—Sí, pero ¿por qué cascos compactos? —insistió la rep—. Son como los que usan los policías de asalto y distorsionan la voz. ¿Para qué se necesita algo así en las pruebas robóticas?

La relaciones públicas vació el rostro de expresión hasta dejarlo inerte y casi pareció oírsele pensar durante un par de segundos.

—Me temo que no tengo respuesta para eso —dijo al fin, regresando a la vida y lanzando una sonrisa esplendorosa.

Media hora después llegaron a los laboratorios.

—Aquí se sintetiza, entre otras cosas, la dermosilicona que se usa para recubrir el 72 % de nuestros robots, incluida yo misma. Es una fórmula única y secreta y es la clave de nuestro éxito —peroró Rosaló.

—¿Éxito comercial, quieres decir? —preguntó Lizard, que sabía que la empresa atravesaba una mala situación económica.

—Naturalmente. Y también de prestigio y de posicionamiento de marca en los medios.

—¿Sabes a cuánto asciende la deuda de Robotine con los bancos?

De nuevo ese concienzudo y trabajoso silencio.

—Me temo que no tengo respuesta para eso.

—¿Podemos llevarnos una muestra de la dermosilicona? —intervino Husky, mirando los depósitos sellados.

Aquí la respuesta fue inmediata:

—Me temo que no puedo autorizaros a hacer algo así. Nuestra fórmula está protegida por la Ley de Secretos Industriales.

En total, la visita duró casi dos horas. Vieron oficinas con robots administrativos que parecían arañas con ruedas, cadenas de montaje, hangares de carga, una boutique de ventas en la que se ofrecían los modelos de las siete líneas que comercializaba Robotine, plataformas de prueba y boxes de reparación, y en ningún momento del meticuloso y completísimo paseo se cruzaron con ningún humano. Por último, entraron en los inmensos almacenes en donde se alineaban, fila tras fila, cientos de robots desactivados y rígidos.

—Igual que los guerreros de Xi’an —se admiró Husky.

—¿Los qué? —preguntó Lizard.

La rep alzó las manos en el aire como pidiendo disculpas: ya sabes cómo me las gasto ahora, parecía querer decir con ese gesto, algo apurada.

—Nada, un ejército de más de ocho mil guerreros de terracota de tamaño natural que enterraron en el mausoleo de un antiguo emperador de China, doscientos años antes de Cristo...

Callaron y contemplaron los robots. Impresionaban.

Cuando abandonaron la empresa caía la noche. Lizard había cogido un coche de la Brigada y estaba aparcado enfrente, así que se metieron en el vehículo y se quedaron allí sentados, sin arrancar, mirando la mole de la nave, tan sola en el desértico polígono.

—¿Qué opinas, Husky? —dijo al fin el inspector.

Bruna apretó los labios.

—Bueno, están esos cascos compactos tan absurdos que no sé para qué les sirven... Y que son como el que usaba Máster.

—Bah. Irrelevante. No prueba nada —dictaminó el policía.

—Esto te va a gustar más —dijo Bruna.

Y, abriendo su mano derecha, mostró un grumo de algo que tenía en la palma. Paul se inclinó a mirar, intrigado. Parecía piel. Un pingajo de carne rosada. Un pequeño despojo que no sangraba.

—Es un pedazo de oreja del mayordomo expuesto en la boutique.

¡Cierto! Ahora el inspector recordaba que Bruna se había acercado a palpar el robot al grito de «el tacto de la piel es increíble», mientras Rosaló le pedía por favor que no tocara nada.

—¿Cómo lo has conseguido? No debe de ser fácil de arrancar —se admiró Lizard.

—Oh, cuando vi que no nos iban a dar una muestra de dermosilicona me llevé esto del laboratorio —dijo la rep mostrando un pequeño bisturí—. Así podremos comparar este lóbulo con los restos que la Hermana de Noche llevaba bajo las uñas.

Paul suspiró y cabeceó afirmativamente.

—Muy bien, aunque si diera una correspondencia positiva no nos lo admitirían como prueba... No sé, Husky, hay algo que me huele mal en esta empresa. Empezando porque es demasiado grande para lo poco que factura.

—Tú lo has dicho. Es demasiado grande. En realidad es mucho más grande de lo que tú piensas —dijo la rep con una sonrisa excitada y triunfante.

Lizard frunció el ceño, intrigado.

—Mira, Paul. Mira bien esa nave.

Los dos la observaron en silencio. Brillaba, blanca y descomunal, bajo las antorchas lumínicas.

—La fachada que tenemos enfrente tiene exactamente trescientos metros de largo. El lateral son doscientos dos metros, y la altura, dieciséis. Medí la planta el otro día gracias a una toma que hice con TerraVisión, y la alzada la he calculado hoy. ¿No te ha extrañado lo altísima que es esta nave? Tanto espacio desperdiciado e innecesario. Ninguna de las máquinas que hemos visto necesitaba un techo tan elevado. Y, por cierto, arriba tiene un helipuerto. Lo cual me ha parecido también un poco inusual. Pero, espera, porque ahora viene lo más interesante.

El inspector la escuchaba con tanta atención que sus pesados párpados estaban por una vez bien abiertos y dejaban ver los vivos ojos verdes.

—Sabes que... Bueno, que ahora con este cuerpo, yo... El caso es que tengo una capacidad de visualización geométrica y volumétrica extraordinaria...

Bruna se detuvo y suspiró.

—Mientras nos hacían la visita, mejor dicho, desde el mismo momento en que he puesto el pie dentro de esa nave, he ido levantando el plano mental de nuestro recorrido. El fondo de la nave lo hemos cubierto entero, pero en la parte que corresponde a la fachada nos han faltado cien metros. Tienen que estar justo detrás del muro final del almacén, ¿recuerdas que insistí en ir hasta allí? En la zona que vimos no había puertas. Era como si la nave se acabara en ese muro.

—Pero no se acaba —murmuró el policía.

—No. Hay un espacio que no hemos visto delimitado por esos cien metros que faltan de la fachada, por los doscientos dos de fondo y por los dieciséis metros de altura. Y es una zona ciega, aparentemente sin puertas ni ventanas, eso lo constaté en TerraVisión. En total, tres cientos veintitrés mil doscientos metros cúbicos que nos han escamoteado. Me gustaría saber a qué los dedican.

24

El inspector dejó a Bruna frente a su portal y se fue a la comisaría a intentar conseguir una orden judicial para registrar Robotine. Nueve años, un mes y cuatro días, pensó automáticamente la rep mientras lo veía alejarse a través del cristal. Dio media vuelta y decidió subir andando hasta su casa, en el séptimo piso, porque llevaba un par de días sin hacer ejercicio y ese cuerpo endeble se desmoronaba a una velocidad insólita. Pero también porque se encontraba llena de energía. Nueve años, un mes y cuatro días. Ahí estaba ella, con un futuro delimitado y breve, con una corta vida de perro por delante, y sin embargo se sentía casi... Sí, por qué no admitirlo. Casi contenta. Le había gustado volver a trabajar con Lizard. Formaban buen equipo. Lo habían hecho bien.

Coronó la cuarta planta y bajó el ritmo, porque los pulmones no le daban para más. Qué difícil era acostumbrarse a esas carencias físicas. Así que continuó subiendo despacio, peldaño a peldaño. Al llegar al séptimo abrió la puerta de las escaleras y se dispuso a soltar un resoplido de asfixia cuando su cuerpo se erizó. Contuvo la respiración, dio un paso atrás, entornó la hoja: alguien estaba agazapado en el descansillo. Se ocultaba tras la esquina del corredor, justo al lado de la entrada de su casa. Si hubiera subido en el ascensor, que quedaba enfrente, no lo habría visto. La rep soltó el aire con silenciosa lentitud mientras lo observaba. Llevaba una sudadera térmica con la capucha echada, lo cual ya resultaba sospechoso. No se le veían armas voluminosas, pero podía llevar un plasma pequeño. O un cuchillo. No parecía muy corpulento, aunque desde luego era más grande que ella. Cosa bastante habitual con el nuevo cuerpo. Tendría que apañárselas para neutralizarlo el tiempo suficiente como para poder interrogarlo. Repasó las rutinas de ataque del Krav-maga israelí y lamentó tenerlo algo oxidado. Y lo peor era que aún le faltaba un poco el aliento. Pero había que hacerlo, y cuanto antes. Había que aprovechar el factor sorpresa.

Respiró hondo y salió como un gato de detrás de la puerta, saltó a horcajadas sobre la espalda del intruso y golpeó con el canto de la mano en la sien derecha, una técnica que hacía perder el conocimiento a la víctima durante unos segundos. Pero el tipo no se desplomó, que era lo que tendría que haber hecho, ni se desmayó, sino que se volvió y se puso a chillar:

—¡Ay, ay, ay!

—¡Mircea! Pero ¿qué galaxias haces aquí?

En efecto, era el periodista. Se había apoyado en la pared y se agarraba quejoso la cabeza. Estaba claro que la rep no había atinado a darle en el sitio exacto. Que llevara la capucha puesta tampoco había ayudado.

—¡Pero qué daño!

—¿Qué hacías ahí agazapado?

—No estaba agazapado. Te estaba esperando. Quiero hablar contigo.

—¡Estabas escondido detrás de la esquina!

—No, solo me había quitado un poco de en medio, no quería que me vieran los demás vecinos... Duele un montón. Qué bruta eres.

Husky lo miró, exasperada, sin saber muy bien qué hacer. El periodista se apretaba la mano contra la sien con cara de sufrimiento.

—Por favor. Déjame pasar. Te debo una explicación.

Bruna resopló, abrió la puerta y le hizo un seco gesto con el brazo para que entrara. Mircea fue directo hacia el sofá y se dejó caer en él.

—¡Por todos los sintientes! Qué dolor de cabeza. Podrías haberme matado —gimió.

—Qué exagerado —gruñó la rep.

Se le había disipado de repente todo su buen humor. Abrió el primer cajón de la cocina, rebuscó entre los restos de fármacos, encontró un Dolial que solo llevaba dos años caducado y se lo lanzó a Mircea.

—Tómate esto y deja de lloriquear.

Luego abrió la nevera y se sirvió una copa de blanco. Se tomó la mitad de un trago, la volvió a rellenar y, en cuanto regresó junto al periodista, se sentó frente a él.

—Habla. Y procura ser breve —dijo en tono glacial.

Mircea se removió inquieto en el asiento sin dejar de masajearse la sien.

—Supongo que tendría que habéroslo dicho...

—¿Que eres un delincuente, que estás obsesionado con Minerva, que cometiste varios actos violentos contra la corporación, que estuviste en la cárcel? Pues sí, me parece que sí.

—Sí, sí, sí, sin duda. Hice mal. Me equivoqué. Perdón. Pero pensé que desconfiaríais de mí si os lo decía. Fue hace mucho tiempo, he cumplido mi pena, yo era muy joven, ya no soy así. Entonces estaba enfermo de rabia, enfermo de dolor. Mi madre... Mi madre era ingeniera aeroespacial y trabajaba para Minerva. Rediseñó un pequeño componente que ayudaba a estabilizar los rovers utilizados en la minería de los exoplanetas. Al principio todo fue bien, pero después cambiaron su modelo por otro más barato aunque más inestable y peligroso para los usuarios de los vehículos. Ella protestó y protestó y cuando no le hicieron caso terminó presentando una denuncia a la Agencia de Seguridad Tecnológica. Estudiaron el asunto y decidieron que, aunque en efecto el nuevo componente aumentaba la posibilidad de que los rovers se despeñaran en las empinadas colinas planetarias, se trataba de un riesgo asumible dado el sustancial ahorro que suponía. ¿Te das cuenta? Fue algo escandaloso. Siempre es así con estas grandes corporaciones, ¡tienen comprado a todo el mundo! Y Minerva es la peor de todas. La más poderosa y la más indigna.

—Y entonces a ti se te ocurrió la feliz idea de acabar con ella.

—¡Espera, espera! —exclamó Mircea, extendiendo una mano en el aire por delante de él, su rostro retorcido con un gesto de pena tan profundo que Bruna enmudeció—. Lo peor no fue eso. Lo peor fue que... no despidieron a mi madre. No sé si por no pagarle la indemnización, o porque quedaría mal que echaran a quien los había denunciado, o simplemente por vengarse, sí, seguro que fue por eso. El caso es que no la despidieron, sino que se dedicaron a hacerle la vida imposible en el trabajo. La humillaron, la... No sé qué le harían, pero todas las noches lloraba cuando llegaba a casa.

—¿Y por qué no se fue ella?

—Lo intentó, intentó buscar trabajo, pero la rechazaban en todas partes. Le decían que estaba quemada, que ninguna tecnológica la admitiría después de lo que había hecho. Y era madre sola, tenía que cuidar de mí. Eso es lo que más me angustia. Aguantó dos años así. Y un día se tiró por la ventana. Yo tenía diecisiete años recién cumplidos.

Bruna se sintió impresionada, a su pesar. Y luego receló.

—¿Y si me estás contando otro cuento? Eres un maldito mentiroso.

—Búscame. Está todo en la Red. Mircea García Popescu, me llamaba entonces.

Y eso hizo la rep, buscarlo en su móvil. No había demasiada información, pero fue suficiente. Incluso consiguió la sentencia de su condena. Explicaba, como eximente psicológico, lo del conflicto de la madre con Minerva y el posterior suicidio. Bruna se levantó y fue hasta la nevera a servirse otra copa. Sería la mar de cómodo tener el brazo-barman de Robotine en la mesa, pensó.

—Vale. Te entiendo un poco más, pero de todas maneras eres idiota —dijo cuando volvió a sentarse frente al periodista.

—Ya. Era un adolescente y estaba enloquecido. Pero luego lo pensé mejor. Después de la cárcel me hice periodista y decidí combatir a Minerva con armas legales.

—Otra idiotez.

—Pero habrá que hacer algo contra los abusos de esta gente, ¿no? No podemos permanecer de brazos cruzados ante un puñado de poderosos sin escrúpulos a los que solo importa el dinero y que creen que todo el Universo es suyo, ¿no? —dijo Mircea casi con desesperación.

Cómo le recordaba esa cansina cantinela a Yiannis, pensó Bruna. También el viejo era así de voluntarista, así de apasionado, así de utópico. Pensó en el archivero con emociones encontradas. Con confundida admiración y magullado afecto.

—Por cierto: ya está bien de abusar de Yiannis. Hoy mismo te vuelves a tu casa. No te va a pasar nada, te lo aseguro.

—Sí, sí, vale, ya estaba pensando yo en ello...

—Nada de pensarlo. Ahora te acompaño a recoger las cosas y te largas.

—Está bien —asintió Mircea con mansedumbre, retorciéndose los pelos de la fina barba.

Pero luego se aclaró la garganta y dijo, malicioso:

—¿Quieres que te cuente lo que sé de Chirou?

Una pequeña descarga eléctrica recorrió la espalda de Husky. Se enderezó.

—¿Qué es lo que sabes de Chirou?

—Cosas curiosas —dijo el hombre, dándose importancia.

—¿Cosas malas, quieres decir?

Mircea arrugó la cara como si se estuviera esforzando en encontrar la palabra adecuada.

—Bueno, malas, malas... Cosas curiosas.

Bruna se irritó.

—Eres idiota.

—No, no, en serio, escucha... Después de la escena que nos montó en su despacho he estado intentando investigarla.

—Yo también —respondió Husky con sequedad.

Lo cual no era verdad. Se limitó a mirar la info oficial que había en la Red. Increíble que no la hubiera investigado más a fondo, se dijo ahora la rep.

—Bueno, pues te habrás dado cuenta de que no es nada transparente, y eso ya es lo primero que resulta raro. Aparte de la biografía habitual, los doctorados en las universidades más prestigiosas y sus anteriores empleos en un par de empresas tecnológicas, de ella solo se dice que nació hace cuarenta y dos años en una Zona Cero de la región asiática. Antes de los dieciocho años, que es cuando aparece en la universidad de Berlín comenzando su meteórica y brillantísima carrera académica, no se sabe nada. Y tampoco hay imágenes suyas hasta hace un par de décadas.

—Pues a mí no me resulta nada rara esa opacidad. Lo primero que intentan todos los poderosos que hay en este mundo es controlar su imagen pública y borrar su rastro en la Red. De hecho, esa es una señal de su poder. Un signo de estatus. Cuanto más secreta es tu vida, más dinero posees.

—Vale, vale, puede ser, pero no me digas que no es raro que una mujer así venga de una Zona Cero.

—Eso no lo oculta. Yo diría que hasta está orgullosa. ¿Y esta tontería es todo lo que tienes?

—¡No, no! Mira, en mi época de activista radical hice algunos amigos... Gente conectada no solo con la resistencia en las Zonas Cero, sino también con las mafias...

—Lo mejor de cada casa.

—No había tenido ninguna relación con ellos desde que salí de la cárcel pero ahora he movido algunos hilos... Y la mayoría ya no están activos, pero algo he conseguido. Aunque me ha costado un buen dinero.

Calló, satisfecho, como si esperara una ovación.

—¿Y qué mierdas te han dicho? Estás acabando con mi paciencia.

—Bueno, lo primero es que procede de K-AZR-33...

—La Zona Cero establecida sobre parte del antiguo Azerbaiyán —completó de manera automática la cabeza de Bruna.

—Eso es. Y se sabe poco, pero eran dos, dos mujeres, al parecer hermanas, Leily y Luftia Çirova, así se llamaban. Esa ç se pronuncia como nuestra ch. Aparecen registradas en el Recuento de Almas de 2084, pero es el único en el que constan. No es raro, porque el anterior se hizo en 2077 y debían de ser muy pequeñas, a los niños muchas veces no los contabilizan. Y en el siguiente, de 2091, ya no están.

La cabeza de Bruna hizo los cálculos de manera instantánea. Si ahora, en 2111, Chirou tenía cuarenta y dos años, en 2084 tenía quince y en 2077, ocho. Claro que la edad de la gente en las Zonas Cero era siempre tremendamente imprecisa.

—Se sabe que Luftia Çirova salió de la Zona Cero legalmente en marzo de 2085, a los dieciséis años, con una AP.

¡Una Autorización de Prostitución! La gente podía sacar de las Zonas Cero a putas y putos si se encaprichaban de ellos, pero eran caprichos carísimos, porque estaban obligados a pagar de golpe cien años de derechos de aire limpio por la persona que se llevaban. Alguien tuvo que estar muy colgado de la adolescente Louise, pensó Bruna. Debía de ser muy bella, pero también era una niña, pese a que en las Zonas Cero la mayoría de edad se alcanzara a los dieciséis. Sintió algo parecido a la compasión, un sentimiento turbio y pantanoso que se apresuró a enterrar en su conciencia.

—¿Quién la compró?

—No consta. Si el cliente paga un poco más, no recogen sus datos. Es el IPA, el Impuesto Para el Anonimato.

—Por todos los jodidos sintientes... —bufó Bruna.

—Lo siguiente que se sabe es que dos años después, con dieciocho ya, se cambia legalmente el nombre a Louise Chirou y se matricula en la Universidad Técnica de Berlín, en donde hizo en un solo año toda la carrera de Ingeniería Mecatrónica. Es un genio, eso hay que reconocerlo. En cinco años se sacó cuatro doctorados.

—¿Y la hermana?

—No se ha vuelto a saber de ella, así que debió de morir entre el Registro de Almas de 2084 y el siguiente.

¿Sería la de la foto? Tenía que serlo, pero no casaban en absoluto. ¿Cómo podían ser hermanas dos seres tan distintos? ¿La absoluta fealdad y la suprema belleza? Aunque quizá... Bruna lo sabía por Gabi, la pequeña rusa que ella sacó de una Zona Cero; los niños, muchos de ellos abandonados o huérfanos, vivían en bandadas para protegerse. Tal vez no fueran hermanas de sangre, sino de necesidad y amparo mutuo.

Cuando llegaron a casa de Yiannis, una hora después, Bruna todavía seguía alterada e intentando procesar la información recibida. Pensar que la poderosa, desdeñosa y dura Chirou tenía un pasado semejante le producía un desconcierto intelectual y emocional que no sabía cómo manejar.

—Pero a mí no me importa que se quede, Bruna. Si le da miedo volver a su casa, yo... —dijo el archivero refiriéndose a Mircea, que estaba recogiendo las cosas en su cuarto.

—¡De ninguna de las maneras! —ladró Husky—. Ya está bien de aprovecharse de ti.

—Pero si no se aprovecha, de verdad que no es molestia, yo...

—¡Yiannis, por la galaxia! —le cortó la rep, exasperada.

El archivero suspiró y abrió las manos en un gesto que indicaba a la vez resignación, aceptación y una ofrenda de paz.

Pero ¿por qué le grito?, se acongojó Husky. Yiannis era tan generoso, era tan bueno ¡y tan inteligente! Un sabio. La mejor persona que jamás había conocido. De pronto la rep advirtió que tenía a Bartolo en el regazo. El bubi había venido junto a ella y, moviéndose centímetro a centímetro, con extrema delicadeza y lentitud, se las había apañado para subirse a sus piernas, y ahora acariciaba la cabeza pelada de Bruna con sus deditos rugosos. El tragón siempre era capaz de percibir cuándo ella estaba mal, se dijo Husky, y pensó en empujarlo y bajarlo al suelo. Pero no lo hizo, porque el abrazo y la dulzura de Bartolo eran un consuelo.

—¿Te pasa algo, Bruna? —preguntó Yiannis.

—No. Nada.

Mircea apareció en la sala con una mochila y una bolsa.

—Ya estoy.

—Muy bien. Bajo contigo —dijo Husky, poniéndose de pie y dejando caer al tragón.

Yiannis alargó una mano y la cogió del brazo.

—Te quiero mucho, Bruna —dijo el archivero con serenidad.

Un ardiente tsunami de emociones atravesó el cuerpo de la rep y llegó hasta la garganta, cerrándosela de golpe.

—Yo... yo también —farfulló con un esfuerzo sobrehumano, la voz quebrada y rasposa.

E, inclinándose hacia delante, le dio al viejo una especie de beso en la frente, frío y torpe, como un picotazo, y salió corriendo de la casa varios pasos por delante del periodista.

25

Consigno: he tenido un mal día.

Es de noche. Hay luna llena. Apoyo la frente en el cristal de mi ventana, disfrutando del ligero frescor. He bebido bastante. O sea, lo normal. Y me siento sola. Esto sí es bastante novedoso, que la soledad me entristezca. Por el gran Morlay, los tecnos de cálculo son unos blandengues. Lloricas. Pasmados. Miro la Luna, que parece tan bella y tan vacía en la negrura, y sé que es mentira y que está repleta. Miles de personas se apretujan en sus siete bases. Tan solo en Artemisa III habitan más de dos mil, y como no hay atmósfera y tienen que protegerse bajo cúpulas, el hacinamiento es inevitable. Pues bien, estoy segura de que incluso allí, con toda esa promiscuidad y apiñamiento, yo estaría sola. Es el destino del monstruo. Oh, Bruna, por favor, no fastidies, qué grandilocuente. Tachemos eso.

Miro la Luna y su blancura de hueso soleado me hace recordar el azul de la Tierra. Y todas las veces que he salido al espacio y he visto nuestra bola colgando de la nada, brillando como una joya allá a lo lejos. Envuelta en la finísima gasa de su atmósfera. Porque nosotros sí tenemos una capa de aire que nos rodea, pero es tan delgada, tan sutil... No mide más que un 0,25 % del diámetro del planeta y, sin embargo, es lo único que nos protege de la absoluta inhumanidad del espacio. Un ligero vaho pegado a la corteza y después, la negrura. Un halo que algún día perderemos. Dentro de mil millones de años se acabará el oxígeno, dentro de dos mil el anhídrido carbónico y al final se desgarrará todo el velo gaseoso y seremos una roca muerta y estéril más del Universo. Incluso si hubiéramos podido evitar la extinción hasta entonces, cosa imposible, ahí terminaría todo, lo que fuimos y lo que recordamos, adiós, Beethoven, adiós, Marie Curie, adiós, Yiannis y Bartolo, adiós, gran Morlay, adiós, Cervantes y Alika Malemba. Qué sentido tiene preocuparnos tanto de lo que nos sucede si llegaremos a eso. Adiós, Lizard.

Consigno: a veces creo que va a estallarme la cabeza.

Eso es lo que quieren, ¿no? Los neurocinéticos, Yiannis, Maio, la psicoguía, Lizard, sobre todo Lizard. Quieren que escriba sobre mis estados de ánimo para que deje de darles la lata. Para mantenerme ocupada, porque no saben qué hacer conmigo. Yo tampoco sé lo que hacer. Tengo dentro de mí demasiadas vidas en conflicto.

Malditos humanos, que me clonaron y me criaron en un tanque de acero. Quién les dio derecho a hacer de mí una criatura condenada a una pena de muerte tan rápida y tan cruel, por conocida.

Maldito Pablo Nopal, mi memorista, que en vez de meterme la memoria convencional de quinientos tópicos y banales recuerdos, me dio ilegalmente su propio pasado, su biografía, todo su dolor y su complejidad, y me hizo un monstruo entre los monstruos, sí, ahora lo voy a decir, ahora no lo voy a tachar, demasiado rep para ser humana y demasiado humana para ser rep. Eso fue en mi primera vida, en la de combate. Por fortuna, en este segundo cuerpo me han ahorrado la estúpida memoria artificial. Maldita sea cada una de las células de tu cuerpo, Nopal.

Nueve años, un mes y tres días.

Calma, Bruna. Control. Voy a seguir contando lo que ha sido mi día. Concéntrate en los hechos. No desbarres.

Esta mañana he vuelto a analizar el breve vídeo que grabé a través de TerraVisión de la sede de Robotine, y al ampliar al máximo la zona oeste, que ahora sé que oculta un espacio interior, he descubierto algo importante que antes no había advertido: que ese lateral de la nave está ligeramente borroso, como si hubieran colocado un disruptor de imagen para alterar las grabaciones por satélite. Sin aumentar mucho, y sin prestar una cuidadosa atención, todo parece normal y los muros se ven del todo lisos, sin puertas ni ventanas. Pero, al fijarse bien, el tamizado resulta indudable. Os he pillado, pensé. ¿Qué quieren camuflar?, me pregunté. Y también: este esfuerzo por ocultarse, ¿le servirá de argumento a Lizard para que el juez ordene un registro? El hallazgo me hizo sentir tan exultante, en fin, que decidí darme una vuelta por allí y ver lo que había con mis propios ojos.

Como estoy todavía un poco encandilada con los diez mil ges que me ha dado Kai de provisión de fondos, cogí un coche de alquiler, aunque por lo menos tuve la prudencia de buscar durante un rato hasta encontrar el más barato, el triplaza básico de Seat. He tardado una hora en llegar a Valdemoro; muchas calles de Madrid siguen bloqueadas por las apestosas montañas de lodo y detritus que dejó la riada, bajo las que se está pudriendo a toda velocidad, con el calor que hace, una gran cantidad de bichos muertos y de restos orgánicos. Como aquel pobre gato que pasó volando ante mí. A saber dentro de qué montón de escombros y basuras se lo estarán comiendo los gusanos. Al parecer, hay una huelga general, por eso los limpiadores no trabajan. Vi en las pantallas públicas los consabidos enfrentamientos de huelguistas contra policías; de huelguistas contra los robots de limpieza, a los que reventaban con barras de hierro; de hombres y mujeres contra mujeres y hombres. Y todo en medio de este tufo a cadáver. El paraíso en la Tierra.

Aparqué en una calle lateral del vacío polígono, cerca de Robotine pero no al lado, esperando pasar así más desapercibida. Tan solo quería darme una discreta vueltecita alrededor de la nave. Caminé deprisa pero sin ocultarme, con naturalidad; si alguien me preguntaba algo pensaba decir que se me había ocurrido recorrer el perímetro del almacén para ver si todo estaba bien, por lo de los todistas. Una excusa absurda, ya lo sé, pero esperaba poder terminar la rápida ronda antes de que alguien me lo impidiera.

Llegué hasta la parte de atrás de la nave sin cruzarme con nadie, aunque supuse que ellos ya me estarían vigilando, seguro que tienen un circuito de imagen. Seguí avanzando con normalidad hasta dar la vuelta por el oeste mientras observaba las paredes con disimulo. En efecto, no hay puertas ni ventanas. Pero en el muro lateral descubrí varias membranas de ventilación, o al menos creo que se trata de eso. Las he visto en alguna ocasión, aunque más pequeñas: son esos compuestos biosintéticos capaces de airear cualquier lugar con una eficiencia mucho mayor que los turbos tradicionales y además sin ruido, sin ocupar apenas espacio y sin gasto energético, aparte del consumido en su construcción. Las que hay en Robotine son grandes, cuadradas y del mismo color que la pared, lo que las hace muy poco visibles, de ahí que fueran fáciles de camuflar en el satélite. Me pregunto para qué necesitarán ventilar tanto.

Estaba sacando con disimulo un par de fotos a las membranas cuando entró una llamada. Era Chirou. Contesté solo en audio.

—¿Dónde estás? —preguntó.

A ella sí se la veía. Verla nunca ayuda.

—Por ahí. Trabajando para ti.

—¿Por qué no tengo imagen?

—Creo que hay mala conexión.

Al instante se abrió mi cámara de manera remota.

—Se me olvidó que eres la presidenta Chirou y que haces lo que te da la gana —dije, irritada.

—Sobre todo cosas tan fáciles, pequeña Bruna. Tengo cuatro doctorados tecnológicos. Podría ser la mejor hacker del mundo.

Sonreía como una gata satisfecha. Pero enseguida se puso seria.

—¿Qué es eso que hay detrás? ¿Dónde estás?

—En Robotine —tuve que confesar de mala gana—. Ya te digo que estoy trabajando para ti.

Frunció el ceño.

—Muy bien. Ven a verme de inmediato. A mi despacho.

Y cortó.

Terminé de dar la vuelta a la nave casi a la carrera y luego cogí el coche y fui a la Torre Max.

Ansiosa, nerviosa, obediente.

Lastimosamente inerme ante los mandatos de Chirou. Ante la taladradora mirada de sus ojos violetas. Y al recuerdo candente que se enciende en mi piel cuando pienso en ella. Louise Chirou. Su nombre me inunda la boca del sabor de su cuerpo. Salivo como una loba famélica ante un trozo de carne. No puedo controlar lo que me está pasando. Ni siquiera me cae del todo bien esa mujer, pero es como un veneno. Un deseo que enferma.

Buf, me recuerdo ahora recordándola y vuelvo a perder el control. Respira, Bruna, respira. Sal un poco de ti y sigue escribiendo.

Decía que fui corriendo a la Torre Max, perdiendo el culo y la dignidad por el camino. En la puerta me esperaban y me mandaron en el ascensor directo a su despacho. Y ahí estaba ella, metida dentro de la rígida carcasa de su uniforme de mujer de negocios.

—Has tardado —dijo, gélida.

—La ciudad está deshecha.

—Acércate —ordenó.

Lo hice.

—Ponte de rodillas.

Me puse. Estaba junto a ella, en el lugar que me había indicado. Chirou, sentada en su silla, tenía la cabeza más alta que la mía. Yo la miraba desde abajo, indignada conmigo misma pero derrotada, sin saber si eso era un juego o una humillación, o si el juego consistía en humillarme. Puso sus manos en torno a mi cuello. Podría haberme asfixiado, así de duras y de fuertes las sentí, pero lo que hizo fue inclinarse y lamer y morder mi labio inferior hasta hacerme daño. Un dolor delicioso. Luego se irguió y dijo:

—Buena chica. Te has ganado un premio.

Alrededor de nosotras se elevaron unos paneles transparentes y el sillón y un metro cuadrado de suelo en torno a él empezaron a descender. Era un ascensor y conducía al piso de Chirou. En concreto, al despacho privado que vi el otro día. El cubículo llegó al suelo con suavidad, los paneles desaparecieron y Louise me agarró de la pechera plisada de la túnica y me arrastró con mano de hierro hasta su habitación. Se dejó caer boca arriba en la cama.

—Sácame de aquí —ordenó.

Se refería al traje ejecutivo, que era como un estuche. Y fue un placer indescriptible poder ir pelando poco a poco ese cuerpo asombroso, poder liberar centímetro a centímetro de las telas rígidas esa tibia piel, tan suave y tan densa, y rozar las planicies y las curvas y descender a los misterios más profundos.

No quiero seguir recordando. Fue algo extraordinario, aún más extraordinario, quizá, que el primer día.

Atención, recuerda borrar esta parte para que no la lean los neurocinéticos.

Luego nos quedamos enredadas la una con la otra entre las sábanas de seda.

—¿Qué hacías en la empresa esa de robots?

—Nada. Una estupidez. Es que estamos perdidos. No sabemos ya por dónde tirar —le dije.

Y todo era verdad, pero no la verdad completa. Le conté la visita del día anterior con Lizard, y que no habíamos visto nada llamativo. Bueno, los cascos, que eran una tontería, y ahí le expliqué lo de la muerte de la Hermana de Noche. También le dije que había cogido una muestra de biosilicona para ver si coincidía con la de sus uñas. Pero me callé lo del espacio camuflado y lo de las membranas de ventilación. No sé bien por qué. Quizá porque no quiero hacer el ridículo, porque quiero ofrecerle unos resultados más contundentes. O por costumbre; mi trabajo como detective me ha enseñado que, hasta tener todo resuelto, siempre conviene guardarse información.

—Así que, por pura desesperación, me he ido a dar una vuelta a la nave, a ver si veía algo raro, algo que me llamara la atención.

—¿Y lo has visto?

—No. Salvo que la muestra de biosilicona coincida con los restos de debajo de las uñas, me temo que no tenemos nada.

Chirou me miró seria y pensativa.

—Está bien. Avísame en cuanto os den los resultados.

—¿Y por qué te interesa tanto todo esto? ¿Por qué me has contratado?

—¿Me lo preguntas en serio? ¿No te parece obvio? —preguntó con una sorpresa algo burlona.

Por un brevísimo instante fui tan imbécil que llegué a pensar que quizá fuera por mí.

—Yo tengo que saberlo todo, Bruna. ¡Todo! Mi posición es muy codiciada y muy difícil, no creo que puedas ni llegar a imaginártelo. Y están pasando cosas raras... Lo del atentado de Eternal, la muerte de ese chico, la coincidencia de La Puerta Oscura... El hecho mismo de que aparecierais para interrogarme. ¡Y acompañados de ese Mircea! Puede ser que alguien esté intentando una maniobra contra mí. Tal vez sea paranoia, pero la paranoia ya me ha salvado el cuello varias veces. El conocimiento es mi supervivencia. En fin, es tan evidente que el hecho de que me preguntes por qué te he contratado no me dice nada bueno sobre tus dotes deductivas.

Sentí el aguijón y estaba a punto de revolverme cuando Louise se echó a reír.

—Venga, tonta. Se te pone una cara muy graciosa cuando te enfadas.

Me ablandé, pero no del todo.

—¿Quién es la adolescente de la vivimagen? La que está en tu vestidor.

Louise torció la boca.

—Nadie.

—Claro. Y por eso la tienes ahí puesta. Ya sé que mis dotes deductivas son malas, pero me alcanzan para saber que es alguien importante para ti. Una adolescente de una Zona Cero.

Chirou sacudió la cabeza.

—Es una chica que conocí en la infancia. Ya te dije que vengo de ahí. Para que veas que no te miento.

—Leily Çirova.

Fue como soltar una bomba. Louise se sentó de golpe en la cama, los ojos llameando. El cuerpo esculpido, los pechos perfectos.

—¿Quién te ha dicho eso?

—Lo he investigado —mentí; creo que quise darme importancia—. Era tu hermana.

El hermoso rostro de Chirou se ablandó. Cerró los ojos y se dejó caer de espaldas sobre las sábanas. Estuvimos así, en silencio, como un par de interminables minutos.

—No era mi hermana —dijo al fin, en voz baja y sin alzar los párpados.

Y volvió a callarse unos instantes.

—Era mi madre.

—¿Tu madre? No os parecéis nada...

Me miró enfadada.

—Es demasiado fea, ¿verdad? Me tuvo con catorce años. En esa vivimagen estaba embarazada de mí. La violaron. Supongo que yo he tenido suerte y he salido parecida al violador —dijo gélidamente.

Me apartó de un empujón y se levantó.

—Vístete. Nos vamos —ordenó.

—¿No nos damos ni una ducha?

No contestó. Se estaba metiendo de nuevo en su traje de empresa con movimientos rápidos y precisos. Yo también me apresuré a vestirme.

—No te preocupes, ya me largo —dije, dirigiéndome hacia la parte de los cortinajes en donde sabía que estaba la puerta.

—Quieta. No puedes bajar sola de mi planta, se necesita tener un acceso especial. Subiremos de nuevo al piso ejecutivo —dijo mientras apretaba su masa de rizos hasta formar un domesticado moño.

Por eso me había venido a buscar Kai la vez anterior. Ya arreglada, Chirou se encaminó a grandes pasos hacia el despacho privado y yo corrí tras ella, sintiéndome bastante miserable. Imperturbable, Chirou se puso a un lado del sillón y yo al otro, y el elevador alzó las barreras transparentes y empezó a subir. A una lentitud exasperante en ese insoportable silencio de plomo. Vi pasar, delante de mí, toda una pared llena de cuadros. Mi erudita pero embarullada e inmanejable cabeza creyó reconocer un Osi-Hé, la artista de moda, con obras que cuestan millones de ges. Y otros cuadros que quizá fueran antiguos, del siglo XIX o del XX. Destacaba una pintura pequeña pero hipnotizante, una cabeza calva y de afilados ángulos de un hombre lleno de furia y odio que parecía gritar. Daba miedo, daba angustia, o quizá le atribuí el miedo y la angustia que yo sentía y que aún siento ahora. Miedo de perderla, de haberme equivocado. Angustia de todo lo que no sé, de un peligro difuso que presiento. Del dolor que sé que se acerca.

Tras emerger en el despacho oficial, Louise se sentó en el sillón y me hizo un gesto con la mano para que me fuera. Un ademán que sentí despectivo.

—Ya te llamaré —dijo.

Caminé hasta la puerta y, cuando iba a salir, me volví hacia ella.

—Lo de Leily me lo contó Mircea —confesé.

Creo que quise ser sincera como una manera de darle algo, de intentar reparar el daño. Chirou levantó la vista de la pantalla.

—Te lo he dicho. Hay alguien que quiere perjudicarme. No te fíes de Mircea. No te fíes de nadie —dijo sin mostrar ninguna emoción.

Y volvió a concentrarse en lo que leía, impertérrita, sin un solo cabello fuera de lugar, impecable guerrera dentro de su uniforme blindado.

Me fui medio mareada, como cuando estoy a punto de pasarme de copas, aunque por entonces no había probado aún ni una gota de alcohol. Bajé en el ascensor directo y cuando salí a la calle advertí que alguien grande se emparejaba conmigo. Era Kai.

—¿Qué tal con la jefa? —preguntó sonriendo.

—¿Y a ti qué mierdas te importa?

—Sí que me importa —dijo en un susurro y agarrándome de un brazo, aunque siguió sonriendo como si estuviéramos en una charla de amigas—. No te fíes de Chirou, Husky. Todo lo que le cuentes cuéntamelo también a mí.

—¿Lizard no te informa?

Kai forzó la sonrisa e incluso fingió una pequeña carcajada.

—Te lo digo por tu bien, Husky. Ten cuidado.

Y se marchó agitando la mano en el aire alegremente.

Luego me he venido a casa. Y me he abierto una botella de vino. Hay días en los que sientes que tienes una deuda contigo misma, el propósito firme de perder el conocimiento.

Sobre todo después de hablar con Lizard. Acababa de servirme la tercera copa cuando entró su llamada. Quería decirme que la biosilicona de Robotine no se parecía en nada a la sustancia que Piedad Zahir tenía debajo de las uñas. Yo aproveché para contarle lo del camuflaje antisatélite del exterior de la nave y lo de las membranas de ventilación.

—Es un dato interesante —comentó—. Se lo diré a la jueza a ver si autoriza el registro, aunque no lo creo. Hasta ahora no he conseguido nada.

La rotunda cabeza de Paul llenaba la pantalla. Sus ojos dormilones y ese rostro carnoso que tan bien conozco. Y que he querido tanto. No sé qué me pasó, lo sentí tan cerca, o quizá fue la estúpida locuacidad que da el alcohol, pero el caso es que le conté lo de la Zona Cero de Chirou, lo de la falsa hermana y la verdadera madre. Estoy un poco bebida y lo cierto es que ahora mismo no sé bien qué dije ni cómo lo dije, pero Lizard se me quedó mirando con esa expresión de reprobación típica de él y que yo detesto.

—Ten cuidado, Bruna —dijo—. ¿No te parece un poco extraño que una mujer como Louise Chirou, que además es presidenta regional de Minerva, esté coqueteando contigo?

—¿Cómo? Claro, se me había olvidado que te parezco una mierda, esta insignificante tecno de cálculo no puede gustarle a una mujer tan guapa —me enfurecí.

—No es eso, es que es uno de los personajes más poderosos de los EUT...

—¡No disimules ahora! ¡Has dicho «que además es presidenta»! ¡«QUE ADEMÁS»! —vociferé.

—¡Estás loca, Husky!

—¡Y tú eres un imbécil! —grité, y le corté.

Ya lo sé, ya lo sé. A mí también me extraña gustarle a Chirou, pero eso no lo puede decir él, por todos los sintientes del Universo. Te odio, Lizard. Maldita sea cada una de las células de tu cuerpo. Buf. He abierto la segunda botella y de golpe he sentido el bajón en la lucidez. Es curioso que una se emborrache a trompicones. Sobre todo con el estómago vacío. Y qué decir de la desdeñosa Louise. Desdeñosa. Desdeñosa. Desdeñosa. Es formidable este corrector. Escribo cuatro veces mal desdeñosa y lo pone bien. Cinco veces. Es estupendo para cuando se te traban las palabras. Pues la desdeñosa Louise, seis veces, es un misterio. Eres un misterio, Chirou. Muy fría y muy dura, pero hoy he visto por un instante tu dolor. Y llevas tanto dolor dentro, Louise. El horror de tu madre, y lo de parecerte al violador. Por el gran Morlay, qué torpe e idiota he estado, tan torpe como Lizard. Y tú estabas muy frágil. ¿O es que yo me imagino esa fragilidad, fragilidad, fragilidad? Una persona que tiene un cuadro tan espantoso como esa cabeza aulladora y feroz en un lugar de honor de su casa no puede ser frágil. ¿Cómo eres capaz de soportar esa visión todos los días? ¿Quién demonios eres?

Nueve años, un mes y cuatro mil trescientos veinte minutos.

No puedo más, no puedo más. Tengo los pensamientos emborronados. Mejor. Acaba de aparecer el ectoplasma de Yiannis, o sea, se ha metido en mi casa con una de sus jodidas llamadas holográficas. Mira que se lo tengo dicho, pero no aprende. Iba yo a la nevera a servirme otro vino y, plop, ahí estaba el viejo flotando en medio de la sala como si nada. Qué falta de intimidad. Le he ladrado un poco por su intromisión y se ha ido enseguida. Mmmm, ahora me doy cuenta de que no me he enterado de lo que quería... Ah, ya recuerdo, que si cenaba con él. Pues no. Ha sido un día demasiado agotador. Turbio y malo. Pero con esta nueva copa que me voy a beber sé que caerá el telón.

26

Bruna despertó con resaca. Pero antes de abrir los ojos ya supo que ese iba a ser un día nefasto, que la resaca era lo de menos, que la desgracia se agolpaba en los límites de su consciencia como un ejército enemigo intentando asaltar el último bastión.

Nueve años, un mes y dos días.

Boca arriba, aún con los párpados apretados, fue haciendo un recuento de las bajas. La pelea con Lizard. Su desprecio. El desconcertante y desagradable encuentro con Chirou. Su desprecio. La oscura Kai, el necesitado Yiannis, el ambiguo Mircea, la turbiedad del caso que estaba investigando y del que no conseguía resultados. Y la furia que por lo general sentía contra sí misma. Más todo lo nuevo que deparara el día de hoy.

De pronto comprendió que ciertos confusos roces y sonidos que llevaba un rato escuchando, y que ella había atribuido a los vecinos, se estaban produciendo en realidad mucho más cerca. Dentro de su casa. Abrió los ojos de par en par mientras se sentaba como un resorte en la cama, y vio que en mitad de la habitación había algo que parecía un holograma vacío, es decir, un fragmento de suelo que se movía, ahora la esquina protuberante de una silla. Por detrás se escuchaba una respiración agitada.

—¿Yiannis?

Media cara peluda y una narizota aplastada se tridimensionaron en el aire delante de ella.

—¡Bartolo!

—Bartolo triste, Bartolo ayuda, Bartolo muy solito —dijo la media cara del tragón.

Y de su único ojo visible caían lágrimas.

—¡Ahora mismo voy! —dijo Bruna, levantándose de un salto.

Agarró la corta túnica que se había puesto el día anterior y que estaba tirada en el suelo, se calzó las botas y salió disparada. No paró de correr durante todo el trayecto hasta la casa del archivero, que estaba a diez minutos de la suya. Tardó cinco. Tenía sus huellas registradas en las cerraduras, así que pasó por el portal como una exhalación y cuando llegó escaleras arriba al cuarto piso se encontró al bubi esperándola en el umbral, hecho un ovillo.

—¡Bruna! —gimió el animal, y brincó hacia ella y se aferró a su cuello.

—Tranquilo, Bartolo, tranquilo —intentó calmarle Husky, aunque su propio corazón corría desenfrenado.

Con el bubi a cuestas, aguzó el oído. Un silencio absoluto. Un silencio tan total que casi ensordecía. Empezó a avanzar paso a paso por el largo pasillo del antiguo piso de Yiannis. Las habitaciones se iban abriendo a ambos lados; la de Gabi, que luego utilizó Mircea, y que estaba vacía; los otros dos cuartos, colonizados por los libros, que nadie usaba. El viejo suelo de madera chirriaba. Llegó a la sala. Todo seguía en su sitio, en su ordenado desorden habitual, pero parecía que hubiera pasado un siglo por encima. Había algo quieto y ausente en el lugar, como si se tratara de una reliquia arqueológica recién desenterrada. Giró sobre sí misma con el tembloroso Bartolo entre los brazos y quedó frente a la puerta del cuarto del archivero. Respiró hondo. El pecho le dolía y la sangre zumbaba en sus oídos. Tenía miedo. Bajó al bubi al suelo.

—Espérame aquí —le susurró.

Volvió a llenar los pulmones de aire y movió un pie. Y luego el otro. Un paso y otro paso. La puerta del dormitorio estaba entornada. La persiana medio bajada. La habitación en penumbra. En la cama, un bulto. Se acercó un poco más. Esos pelos blancos, ese perfil. Estiró una mano y le tocó la mejilla. Ya estaba frío. La ropa de la cama se veía tersa, prácticamente sin deshacer. Husky sabía que el archivero apenas se movía cuando dormía. El viejo parecía haberse metido dentro de un plácido capullo a la espera del momento de transmutarse. El rostro muy sereno, casi se diría que sonriente. Volvió Husky a advertir el completo silencio que los rodeaba. Era el respetuoso y blanco silencio que la muerte trae. Pero entonces un chillido atronó en sus oídos, y después sintió que se le desgarraba la garganta, y un segundo más tarde comprendió que era ella, gritando. Y gritó y lloró durante un rato hasta que notó cómo se metían en su mano los ásperos deditos de Bartolo.

27

Lizard se encargó de todo. De avisar al juez, de conseguir que hiciera un tanatoscán in situ, sin mover el cadáver, y de que, tras el previsible resultado de muerte natural por fallo cardiaco, extendiera el certificado de defunción y registrara el deceso. También contrató y pagó el servicio funerario, y avisó a los pocos amigos del archivero, Mirari, Maio, Oli, incluso Mircea, y habló con la desconsolada Gabi a través de una holollamada, y se ocupó del traslado del cuerpo, y acompañó a Bruna y Bartolo hasta PAX, el crematorio humano, un hermoso edificio acristalado rodeado de jardines, nada que ver con los sórdidos moyanos, los crematorios industriales de los reps.

Y allí las llamas se comieron a Yiannis.

Fue a las siete de la tarde del domingo 1 de febrero de 2111.

—¿Qué quieres hacer? —le preguntó Paul a Bruna en la puerta de PAX, tras despedir a los amigos.

—Me voy a mi casa.

—¿Quieres que me quede unos días con Bartolo?

El bubi seguía agarrado al cuello de Husky hecho un gurruño de temblorosos pelos, y nada más escuchar la pregunta de Lizard se aferró a Bruna con redoblado ahínco, porque los tragones pueden ser cortos en palabras pero no en entendimiento y en kuammil, y ahora todo el universo del bubi era la rep.

—No. Me lo llevo conmigo.

Se la veía muy tranquila, seria, tal vez un poco ausente. En realidad estaba desdoblada; dentro de ella, una prisionera enloquecida gritaba: mellamóanocheynofui, mellamóanocheynofui, mellamóanocheynofui. Bruna observaba con frialdad a la demente interior y pensaba: te lo mereces, te lo mereces, te lo mereces. El dolor desgarrador, la culpa inextinguible.

Lizard la miró dubitativo, torciendo la cabeza como un pájaro. Como un pájaro muy grande. Y luego la abrazó. La abrazó fuerte y por mucho tiempo, mientras Bruna pensaba: como se está encargando de todo, también se encarga de abrazarme. El enorme cuerpo del hombre era un refugio, una guarida tibia y segura que olía a intimidad, pero el gesto no fue todo lo reconfortante que hubiera podido ser porque entre medias de los dos estaba Bartolo, estrujado y medio asfixiado. De hecho, el incómodo rebullir del tragón los separó.

—Te llevo a casa —dijo el inspector.

Y eso hizo. Dejarla delante del portal y pasarle con suavidad la mano por la mejilla.

Bruna subió a su piso como un zombi, le puso algo de comer al bubi y luego se dejó caer con él sobre el sofá. El animal se quedó dormido casi de inmediato, un sueño agitado con pequeños estremecimientos. La rep se levantó, sacó una botella de vino blanco, se sirvió una copa generosa y, después de mirarla con fijeza durante cinco minutos, volvió a echar el contenido en la botella. No quería anestesiar su desconsuelo.

—Me llamó anoche y no fui —dijo en voz alta.

Era algo irremediable, algo catastrófico. No sabía qué hacer para seguir viviendo. No sabía cómo empezar a llorar a Yiannis. No sabía cómo se podía vivir con Yiannis muerto.

Llamaron a la puerta. La impávida Bruna que ahora era abrió sin apresurarse. Se trataba de un robot mensajero. Del puerto registrador salió un rayo láser que escaneó de forma instantánea la pupila de la rep para verificar su identidad.

—Te acompaño en el sentimiento —dijo la pequeña caja con patas mientras una música de órgano se escuchaba tenuemente bajo su voz untuosa—. Soy de la empresa Punto Final y te traigo las últimas palabras de tu ser amado.

—¿Las qué?

La caja no contestó. Los robots mensajeros no estaban capacitados para mantener conversaciones. La parte de arriba de la caja se abrió y una pinza articulada sacó un cubo holográfico y lo depositó en la mano de la sorprendida Husky.

—La empresa Punto Final no se hace responsable del contenido de las últimas palabras, según el artículo 97/2108 de la Ley General de Correos y Comunicaciones. Buenas tardes —dijo el robot.

Y, dando la vuelta sobre sus cortas patas, se marchó envuelto en el murmullo de la música de órgano.

Husky regresó a la sala y le dio varias vueltas al cubo en sus manos. No tenía nada de especial, era un soporte holográfico convencional. Pero su contenido podía ser cualquier cosa. Una temible caja de Pandora. Que contenía todos los males del mundo y que Zeus le había regalado a Pandora porque...

—¡Por el gran Morlay! —se enfureció Bruna contra su propia cabeza de cálculo, que ahora le ofrecía un estúpido mito griego que no tenía ningún interés en conocer.

Agitada, apretó el pulsador del cubo. Y ante ella se materializó Yiannis a tamaño natural. Sentado en un sillón, sonriente y relajado.

Husky se dejó caer en el sofá, sin aliento.

—Hola, mi querida Bruna. Si estás viendo esta holografía es que me he muerto. No importa. Ya iba siendo hora. La vejez tiene la amabilidad de ir preparándote para el final. Vosotros no contáis con esa ayuda orgánica, por eso es tan cruel vuestra muerte. Pero no quiero refrotar sal en tu herida; solo te digo todo esto para que no sientas por mi fallecimiento la misma angustia que sientes al pensar en tu final. Para mí no ha sido así, quiero decir. Estoy en paz y dispuesto a irme, y sé que no tardaré mucho en hacerlo. Y el otro día vi un anuncio en una pantalla pública de esta empresa y este método y se me ocurrió que sería bueno utilizarlo. Porque sé que va a ser muy difícil poder hablar contigo para decirte todas esas palabras que la gente que se quiere debería decirse antes de morir. Despedirse bien es muy necesario, pero creo que contigo va a ser imposible. Te veo, te conozco, te comprendo. Veo cómo estás cada vez más nerviosa, cómo te desespera mi decadencia. Es normal, tienes demasiado ruido en la cabeza, el nuevo cuerpo, la nueva existencia, y encima yo ahora abandonándote. Te pido disculpas. O mejor no, retiro lo de las disculpas, porque en estos momentos nadie debe pedir perdón, esa es la cuestión. Seguro que tú ahora estás llena de culpa. Incluso aunque hayamos podido hablar algo, aunque antes de irme me hayas agarrado amorosamente de la mano, en el que se queda siempre hay culpa. Cuando murió mi hijo hace tantos años, mi pequeño niño, la culpa casi me mató. Y eso que había hecho todo lo posible y lo imposible por salvarlo, por mimarlo, por protegerlo y cuidarlo. Pero el hecho de sobrevivir mientras tu niño muere te hace perder el derecho a la vida. He arrastrado durante décadas una existencia marchita. He habitado un mundo en blanco y negro. Me condené a mí mismo a la infelicidad. Y quería decirte, Bruna, que tú cambiaste eso. Que me complicaste la vida y me sacaste de mis casillas y devolviste los colores de las cosas. Que trajiste a Mirari y a Maio y sobre todo a Lizard, a Gabi y a Bartolo. Que para mí eres mi hija. Y que has conseguido que mis tendencias depresivas no triunfasen. No importan los malentendidos, los enfados tontos, los errores, ni los tuyos ni los míos. Visto desde la serena inmensidad de la muerte, y casi estoy ahí, todo eso son menudencias. Lo importante, lo maravilloso, es que te quiero mucho y que tú también me quieres, aunque las emociones sean siempre tan confusas y tan dolorosas para ti. Porque yo sé bien lo que te cuesta vivir, mi Bruna. Lo sé bien. Mira, durante mi largo destierro en la existencia, cuando todos los años eran el mismo túnel y todos los sentimientos una congoja interminable, recordé muchas veces un poema de Jorge Luis Borges, un escritor muy famoso del siglo XX. Se titula «El remordimiento» y dice así, me lo sé de memoria...

Yiannis tomó aire, se recostó en el sillón y comenzó a recitar con lenta sonoridad:

—He cometido el peor de los pecados que un hombre puede cometer. No he sido feliz. Que los glaciares del olvido me arrastren y me pierdan, despiadados. Mis padres me engendraron para el juego arriesgado y hermoso de la vida, para la tierra, el agua, el aire, el fuego. Los defraudé. No fui feliz. Cumplida no fue su joven voluntad. Mi mente se aplicó a las simétricas porfías del arte, que entreteje naderías. Me legaron valor. No fui valiente. No me abandona. Siempre está a mi lado la sombra de haber sido un desdichado.

Cerró los ojos y calló por un momento. Luego volvió a mirar a la rep desde el otro mundo:

—Yo no me apliqué a las porfías del arte, pero me enterré de cuerpo y alma en el Archivo. Fue lo mismo. Y tú me salvaste de eso, ¿te das cuenta? Eso tan enorme has hecho por mí. Tú me evitaste la desdicha y el remordimiento. Muero en paz, repito. Y sin dudar de tu amor: quédate tranquila. No te voy a decir que cuides de Gabi y de Bartolo, porque sé que lo vas a hacer; por cierto que a Gabi también le he grabado un holograma como este. Pero, aprovechándome de la pena que seguramente sientes en estos momentos, sí que voy a pedirte una cosa: si quieres honrar mi memoria, querida Bruna, te ruego que tú también intentes ser feliz.

El holograma se apagó, dejando el mundo vacío y silencioso. Husky estiró una mano y lo volvió a encender. Y, cuando terminó, lo vio una vez más. Luego se puso a llorar, con suavidad, sin aspavientos, durante largo rato. Llorando aún, se levantó y se preparó una hamburguesa y se sirvió una copa de vino, y las lágrimas salaron la carne sintética elaborada a base de medusa. Al terminar de comer se sentía mejor. Agotada pero tranquila. Sin una gota de energía en el cuerpo. Se tumbó en el sofá junto a Bartolo y un minuto después estaba dormida.

28

Bruna se despertó sobresaltada. Una idea había atravesado su cabeza como un rayo, sacándola del sueño. Se sentó bruscamente en el sofá, molestando a Bartolo, que gimoteó un poco. La rep ni le escuchó: estaba sin aliento, con el corazón desbocado, intentando entender qué era esa visión que la había deslumbrado. A veces, Husky lo sabía, las respuestas a los enigmas llegaban de ese modo, cuando se relajaba y pensaba en otra cosa, en mitad del descanso. Pero nunca había tenido una revelación así, como la zarza bíblica ardiendo en su cabeza. Concéntrate, Bruna, concéntrate, se dijo. No permitas que se escapen las ideas. Cerró los ojos; aunque todavía era de noche, por los ventanales entraba el resplandor eléctrico de la ciudad. Intentó visualizar las imágenes que se le escurrían por los rincones de su mente como peces huidizos, y al final lo vio. Al final lo supo.

—¡El logo de Robotine!

Ese extraño dibujo que parecía un yelmo, con una oquedad abajo hacia la izquierda. Ese logo tenía el mismo perfil y las mismas proporciones que la cabeza del aterrador cuadro de Chirou. El formidable don geométrico y espacial de la nueva mente de Bruna superpuso de memoria ambos diseños y casaban. El dibujo de Robotine era en azul; la cabeza, en amarillo y naranja, pero el contorno era igual, la oquedad inferior correspondía a la boca del cuadro, devoradora y vociferante; el triángulo, al ojo enloquecido, y el brillo de la parte superior también estaba en el retrato, si es que ese horror era un retrato. De hecho, parecía la cabeza de un robot asesino, toda pintada en ángulos agudos, metálicos y amenazantes.

Un robot. Cómo no. Eso era el cuadro. Volvió a escuchar las palabras de Yiannis: «Los futuristas, y en especial Marinetti, estaban fascinados con la robótica... Y con la unión entre el humano y la máquina para crear un individuo nuevo, el Superhombre nietzscheano». Se levantó de un brinco y le pidió a la pantalla que pusiera obras de arte del movimiento futurista del siglo XX. Podría habérselo ordenado también sentada en el sofá, pero el cuerpo le ardía de impaciencia. Empezó a pasearse de un lado a otro de la habitación mientras los resultados se iban mostrando sucesivamente en mitad de la sala. El tragón se aferró a una de sus piernas, lloroso, y la rep, distraída, se quitó la camiseta y se la dio a roer para que se entretuviera. Y entonces apareció.

—¡Para!

La imagen se detuvo. Aquí la veía mucho más grande que en su medida real, y resultaba aún más espeluznante. Toda la pintura estaba hecha con formas geométricas; el ojo, rojo, brillaba infernal dentro de un triángulo negro; la mejilla era otro tajo que parecía metálico; la boca, un agujero con pinchos. Obra de Enrico Prampolini, decía la info; retrato de Filippo Tommaso Marinetti, 1925, oil on panel, 78 x 77 cm.

Era un retrato de Marinetti, el padre del futurismo. Y lo tenía Chirou en su despacho privado. Y coincidía con exactitud, ahora lo había podido comprobar, con el logo de Robotine.

Se dejó caer en una silla. Sin aliento. Intentando entender. Aunque había un pequeño rincón dentro de ella que se resistía a saber más. No podía ser, no podía ser. Pero era. Y todo tenía muy mala pinta.

Justo en ese instante le entró una llamada de Chirou. Bruna sintió un absurdo primer momento de pánico. Miró la hora: las cuatro y media de la madrugada. Ocultó la pantalla de Marinetti, respiró hondo y contestó. Louise tenía todo el cabello alborotado y el rostro sin asomo de maquillaje, como si estuviera recién despertada. Era aún más bella así.

—Me acabo de enterar de que se ha muerto Yiannis. Cuánto lo siento, Bruna.

—Son las cuatro y media de la mañana.

—Sí, perdona, pero... terminamos tan... de una manera tan fría y extraña el otro día, que al saber lo de Yiannis he necesitado hablar contigo.

—¿Quién te lo ha dicho?

—Ah, eso es un pequeño secreto, pero... vale. Tengo alertas. Pongo alertas en las informaciones de la gente que me interesa. De los enemigos, sobre todo. Y algunas veces de gente como tú. La alerta de la muerte de Yiannis me ha despertado ahora. La información tarda un poco en llegar a la central.

—¿Quién te habló de Yiannis? ¿Por qué sabes que me importaba?

—Por favor, querida Bruna, ya te he dicho que soy una paranoica y que eso me ha salvado la vida varias veces. Lo sé todo de ti. Sé tanto que hasta me parece que te adivino. Te he llamado porque he sentido que estabas despierta.

Seductora, amorosa, dulce como nunca.

—Yo también sé de ti. Sé que ese cuadro espantoso que tienes en el despacho de tu casa es el retrato de Marinetti.

—Ah, sí. ¿Te parece espantoso? Bueno, agradable no es, pero para mí... Ya te contaré sobre ese cuadro, tiene una historia —dijo con ligereza.

—Los panfletos que encontramos de los adolescentes desaparecidos, esos que convocaban a una cita en La Puerta Oscura, tenían también un texto futurista.

Louise frunció el ceño.

—¿Futurista?

Miente, pensó Bruna. Es imposible que no sepa de lo que hablo.

—Marinetti era el líder del futurismo.

—¿Ah, sí? Ahora que lo dices, es verdad, me suena que me dijeron que era un artista muy importante en el siglo XX.

—Quieres que me crea que no sabes nada de eso, tú que siempre te informas de todo...

—Pero no de alguien que vivió hace doscientos años y que no va a ser un peligro para mí, querida. Ese cuadro lo compré en una subasta, se lo gané a un miserable y fue la primera vez que me sentí poderosa. Lo miro y a veces en esa cara me veo yo misma frente a mis adversarios... Ese es el miedo que me gusta infundirles. Estás muy rara, Bruna. No es la muerte de Yiannis. ¿Qué pasa?

Bruna resopló.

—La cabeza de ese cuadro se corresponde punto por punto con el logo de Robotine —dijo.

Y, abriendo una ventana en la pantalla, colocó el retrato y el logo en dos imágenes entrelazadas que se superponían y se separaban, y después le dio acceso a Chirou. La presidenta se quedó mirando la animación con gesto de sorpresa y desconcierto.

—No entiendo nada —dijo al fin—. ¿Y esto qué significa?

—Ese logo es el que estaban mirando los adolescentes —dijo la rep, sintiéndose un poco estúpida.

Esa mujer era tremenda, estaba logrando confundirla, todo lo que la rep había visto antes tan claro ahora se emborronaba, Louise hacía que todo pareciera banal, una coincidencia. Pero las coincidencias no existen, no existen, se repitió la tecno apretando los puños.

—¿Y qué quieres que te diga, Bruna? Yo qué sé, mi cuadro es la cabeza de un robot y esa empresa se dedica a la robótica, lo mismo les gusta, será una coincidencia, o... o algo peor, ya te digo que llevo tiempo sintiendo que hay alguien que me persigue, alguien que intenta acabar conmigo. Las coincidencias no existen. Aquí tiene que estar pasando algo —concluyó con voz repentinamente preocupada y oscura.

Mientes. Mientes, pensó Husky. Pero una parte de ella quería creerla.

Chirou se tapó la cara con sus largas y delicadas manos. Cuando las bajó, sus profundos ojos violetas estaban llenos de sombras.

—Te voy a pedir algo. No estás obligada a hacerlo, pero... Te voy a pedir que por favor vengas a verme. Ahora. Necesito contarte algunas cosas que jamás he contado a nadie. Cosas que quizá estén detrás de lo que está pasando.

No, pensó la rep. Es una locura, es una trampa, no voy a ir.

—De acuerdo. Estaré en la Torre Max en una hora.

Después, mientras se vestía, se intentó convencer de que haber aceptado no era un disparate tan grande; Chirou se había visto obligada a prometerle cierta información. Tanto si los datos eran una tapadera como si eran ciertos, podrían aportar algo de luz en el embrollo. Y, además, pensaba tomar ciertas medidas antes de ir, por supuesto.

Llamó a Lizard para contarle todo. Insistió e insistió, y, para su asombro, el inspector no solo no contestó, sino que no tenía activados los mensajes. Bruna se mordió el labio, pensativa. Tras unos minutos de reflexión, marcó el número de Kai. La tecno respondió solo con audio. Su voz sonaba somnolienta.

—¿Qué coño pasa?

—¿Está Lizard contigo?

—¡Bruna! ¿De verdad me estás preguntando esto?

—¿Está o no está?

—No, no está.

—Mmmm... Si tienes noticias de él, dile que voy a la Torre Max.

—¿A las cinco de la mañana?

Husky cortó la comunicación. Kai volvió a llamar, pero ella no lo cogió. Estaba pensando. No bastaba con dejarle un mensaje a Lizard, necesitaba tomar medidas más efectivas. Un rastreador. Se pondría un rastreador y le enviaría el código al inspector para que pudiera localizarla.

Tiró de la impresora de alimentos 3D y la extrajo de la pared. Detrás estaba el cubículo secreto en donde guardaba su pistola de plasma, que cargó y metió en el cinto del pantalón, y unos cuantos juguetes ilegales. Por fortuna le quedaba un rastreador, autoadherente y tan pequeño como una lenteja. Se levantó la camisa y lo metió dentro del ombligo. No se veía y no se movía. Hasta ahí, todo bien. Lo malo era que la Torre Max disponía de barridos detectores contra todo tipo de artilugios electrónicos, micrófonos, visualizadores, duplicadores de datos, rastreadores, incluso si eran intros, es decir, si habían sido insertados dentro del cuerpo, como muchos ciborrads hacían. Enormes letreros luminosos anunciaban en el vestíbulo de la Torre Max todo lo que era detectable por sus escáneres, incluidas las armas. O bien declarabas el artefacto y justificabas su uso, o bien no podías pasarlo. Bruna pensaba declarar el plasma, pero necesitaba escamotear el rastreador. Había maneras. Se podía poner una amplitud de onda muy baja, tanto que quien recibiera la señal tuviera que utilizar un amplificador. Pero eso no sería problema para Lizard. Bruna sacó de su escondite un detector de mano y lo encendió. De inmediato empezó a gorjear su pip-pip-pip de aviso. En la pantalla puso el código del rastreador y, cuando se abrió el menú, bajó la amplitud de onda. El detector aún piaba. La rep bajó más, y más, sin ningún cambio. Estaba al mínimo y el aviso seguía activado. Desconcertada, se arrancó la lenteja del ombligo y la apagó.

Pip-pip-pip, continuaba pitando el aparato.

Pero ¿qué mierdas estaba pasando?

Súbitamente la alarma cesó. Por alguna razón, el silencio le pareció más amenazador.

29

La tecno de combate que estaba en la portería de la Torre Max miró con gesto adusto la pistola de plasma que Bruna depositó delante de ella.

—Avisa a la presidenta Chirou, por favor, y pregunta si puedo pasarla.

La guardia tecleó unos momentos en una pantalla oculta y después asintió con la cabeza. Se trataba de una rep especialmente rocosa y silenciosa. ¿Eran imaginaciones suyas, se dijo Bruna, o desde que habitaba su nueva carcasa los tecnos de combate le parecían cada día más brutos y estúpidos? Qué extrañas eran las distintas perspectivas de la vida; desde luego, no los veía como antes. Incluso sus cuerpos empezaban a resultarle desmesurados, engorrosos, faltos de sutileza. Recogió el plasma, se lo metió en el cinto y se dirigió al ascensor general, pero la guardia chistó y le señaló con el dedo el elevador privado que subía directo al piso de Chirou. Cuando se abrieron las puertas, Louise estaba enroscada como un gato en el sofá, solo cubierta por una tenue y flotante gasa gris con puntitos brillantes, como estrellas nocturnas. La sala era semejante al dormitorio, también redonda y con media pared de ventanales y la otra mitad cubierta por gruesos cortinajes, salvo que, si en el cuarto eran rojos, aquí tanto la alfombra como los telones eran dorados. Los varios sofás, blancos, mullidos y elevados del piso por un sistema magnético, parecían nubes que flotaban.

—Gracias por venir, Bruna —dijo la mujer con sonriente amabilidad—. ¿Quieres tomar algo?

Ella misma tenía una copa con un líquido rosado en la mano. La rep observó que llevaba puesto el collar de cristales de tiempo. La exacta cadencia con la que iban mutando los estados de la materia resultaba hipnotizante.

—Un café —contestó al fin.

Por un momento pensó que quizá se lo serviría un brazo-mayordomo que emergería de la mesa central, como en Robotine, pero no fue así.

—Armando, un café —ordenó Louise. Y luego, dirigiéndose a Husky, añadió, algo zumbona—: Qué sobria y qué seria estás. Y además has venido con una pistola de plasma. ¿Me tienes miedo?

Un pequeño robot de servicio salió de detrás de las cortinas desplazándose sigiloso sobre ruedas y con una bandeja en uno de sus cuatro brazos articulados. Colocó con precisión el café, la leche y el azúcar en la mesa más cercana a la rep, que seguía de pie, y luego se retiró.

Bruna miró dubitativa a Chirou. Luego se sentó en el sofá que estaba junto a ella. Se encontraba a cuatro o cinco metros de distancia de la presidenta. Sacó el plasma de su espalda y lo dejó con ostentación encima de la mesa baja, al lado del café. Echó un poco de azúcar en la taza y lo revolvió con calma.

—Pensé que sería mejor venir acompañada.

—Vaya... Entonces, ¿soy yo la que debo tenerte miedo a ti? —dijo la presidenta con una intensa expresión en el rostro que la rep no supo descifrar.

—¿Qué querías contarme, Chirou?

—Sí... A lo mejor tú también formas parte de mis enemigos, después de todo. Me culpas de tener un cuadro que es la cabeza de Marinetti... Me dices que esa cabeza es igual que el logo de Robotine... ¿De qué me quieres acusar, Bruna? Según tú, ¿qué es lo que he hecho?

—Chirou, me has hecho venir para decirme algo. Dímelo o me voy.

El rostro de la mujer se crispó en un gesto de dolor.

—Me has vendido. Me has traicionado. Me has denunciado sin siquiera saber de qué soy culpable —dijo con voz rota.

—¡Por todos los sintientes, Louise! —se desesperó Bruna—. ¡No entres en una de tus paranoias! No le he contado nada a nadie... todavía. Y he venido aquí dispuesta a escucharte.

Chirou suspiró hondo y se recostó en el respaldo.

—Está bien —dijo.

Y en ese instante se escuchó un siseo y la pistola de Bruna y el azucarero se evaporaron dejando en el aire un tufo a metal quemado y caramelo. ¡Un plasma negro!, se estremeció Husky: un arma brutal e ilegal. Volvió la cabeza y vio una figura alta y fuerte enfundada en una piel de combate de caucho y con un casco compacto en la cabeza. Máster. Estaba a un par de metros de distancia y llevaba el arma en la enguantada mano derecha.

—¡Estoy acabada! —gritó Chirou con agudo dramatismo.

Entonces la rep arrojó la taza de café contra la pistola del agresor y a continuación, sin esperar a ver el resultado, se lanzó sobre él. Tuvo suerte: la taza atinó en los nudillos y el plasma cayó al suelo. El resto no fue tan bien. Bruna se aferró a la cintura del individuo e intentó aplicar una llave que prensaba el nervio ciático, pero Máster metió las manos por debajo de los brazos de la tecno y se la sacó de encima con facilidad. Husky se las apañó para zafarse y probó otras dos tácticas de combate más, pero era como si el agresor conociera de antemano sus movimientos. Un minuto después, Bruna se encontró boca arriba en la alfombra. El individuo estaba de rodillas sobre su pecho y mantenía las muñecas de la rep sujetas contra el suelo.

—Mira para lo que te sirven esas chorradas del Krav-maga... —dijo la voz distorsionada de Máster.

El tipo pesaba mucho. Husky sentía la opresión de sus rodillas sobre el esternón, que parecía a punto de quebrarse. No podía respirar. Intentó librarse y sacudir los brazos, pero no fue capaz de moverse ni un milímetro. Jadeó, asfixiada. Contempló su cara reflejada en el visor negro del casco: estaba deformada por el dolor, congestionada. Iba a poder verse mientras moría. Empezó a marearse.

—Ya basta, Máster —dijo una voz.

El cuerpo que la estaba aplastando se levantó y Bruna rodó sobre la alfombra dorada, resollando y tosiendo e intentando meter aire en su dolorido pecho. Todavía estaba a cuatro patas, hipando y sin haber recuperado el aliento, cuando Máster la levantó del suelo como si fuera ingrávida y, poniéndole las manos a la espalda, le ató las muñecas con una brida magnética. Hasta ese instante, ocupada como estaba en respirar, Husky no había visto nada más. Pero ahora vio.

Vio a Louise Chirou de pie delante de ella, los brazos cruzados, una sonrisa maliciosa en su boca. Cuando la presidenta comprobó que había recuperado la atención de la rep, se llevó las manos al pecho, descompuso el bello rostro en un gesto de máximo terror y gimió con cierta sobreactuación:

—¡Estoy acabada!

Luego se echó a reír.

—Soy buena. Lo sé. Soy muy buena. Qué magnífica actriz se ha perdido la escena mundial. Pero he preferido dedicar mis dotes a causas más importantes.

Bruna calló. No tenía palabras ante lo que estaba sucediendo. Era como si su cerebro se hubiera vaciado de repente. Todo era tinieblas en torno a esa mujer desconocida.

—Tranquila, Husky, tranquila. Sé que quieres que te cuente y te voy a contar. Es más, vas a ver con tus propios ojos. Y hasta vas a experimentar. Es algo muy grande, te lo aseguro —siguió diciendo Chirou.

Gesticulaba, excitada, como si estuviera dando un discurso ante una muchedumbre, y sus ojos relampagueaban. Luego sonrió, se sacó un grueso anillo plateado que llevaba en el meñique y acercó la cabeza redonda de la joya al lóbulo de la oreja izquierda de Bruna.

—Ya no es necesario que lleves esto —dijo.

Hubo un casi inaudible siseo y Chirou apartó la sortija del rostro de la rep. Luego, con las afiladas uñas de su índice y su pulgar, despegó del anillo una especie de velo sutil de color carne, un círculo de menos de un centímetro de diámetro.

—¿Ves esto? —dijo Louise, mostrando esa pizca de casi nada por un lado y por otro a dos palmos de los ojos de la rep.

En una de las caras, a Bruna le pareció intuir un brillo de micropartículas metálicas.

—Es un nanotransmisor diseñado por mí. Envía tanto audio como imágenes y, como es natural, es indetectable para los barridos de la Torre Max. Se adhiere al instante por integración molecular a la piel humana y ya no hay manera de despegarlo, salvo con esta biollave —dijo, señalando el anillo—. Te lo coloqué cuando nos vimos la primera vez, ¿no te acuerdas, Bruna?

Claro que se acordaba. En los baños de La Puerta Oscura. Cuando se despidieron. Ese roce inesperado y turbador de los dedos de Chirou en su oreja. Esa caricia inolvidable. La rep sintió náuseas.

—Entonces... —dijo Bruna.

—Entonces, en efecto. A todo lo que estás pensando, a todo sí. Esta noche te he llamado no porque tenga puesta una alerta de noticias, sino porque el nanotransmisor me despertó cuando empezaste a mirar el logo de Robotine. He programado el aparato para que me avise cuando salen determinados temas, como, por ejemplo, Robotine. Por eso también te llamé cuando estabas dando esa ridícula vuelta a la nave para fotografiar las membranas. Te estabas acercando demasiado. Y he sabido todo el tiempo que Mircea te contó lo de mi supuesta hermana, y que tú me mentías, y, en fin, todo de todo. Y, por descontado, fuiste tú quien delató a la Hermana de Noche. En cierto modo es como si tú le hubieras cortado la lengua.

Husky se estremeció. La habitación le daba vueltas y le faltaba el aire.

—Entonces... entonces sabes que no le he hablado de todo esto a nadie. ¿Para qué esa estúpida escena de antes, toda esa mierda del «me has vendido, me has traicionado»? —dijo con esfuerzo.

Chirou rio.

—Era divertido. Me gusta disfrutar de mis dotes histriónicas. Y... además... Además, ha sucedido algo.

Louise se acercó a Husky y la observó atentamente, como queriendo percibir hasta el más leve de sus gestos.

—Cuando activaste el detector portátil en tu casa para bajar la amplitud de onda de tu rastreador, tuve que apagar tu oreja. Temía que descubrieras el transmisor. De hecho, me preocupa un poco la posibilidad de haberlo apagado demasiado tarde y de que lo hayas descubierto.

Calló y escrutó el rostro de Bruna.

—Estuviste media hora desconectada. Y eso es mucho tiempo. ¿Y por qué tardé tanto en volver a activar el nanotransmisor? Pues porque bloqueé tu rastreador desde aquí, y me imaginé que intentarías activarlo una y otra vez durante un buen rato antes de rendirte, y que durante todo ese tiempo mantendrías el detector encendido, ¿me equivoco?

—Así que no funcionaba por eso... Fuiste siempre tú... —musitó la rep, sombría.

—Sí, supongo que peleaste bastante con el aparato, porque cuando volví a conectar todavía no habías salido de casa y el rastreador estaba reventado sobre la mesa. ¿Te desesperó que no funcionara?, ¿le diste con un martillo? Ay, querida... eres tan temperamental. Eso va a ser tu perdición algún día.

Husky calló.

—Pero siempre queda la duda de esos treinta minutos. ¿No es así, pequeña Bruna?

Silencio.

—¿Has hablado con alguien?

Silencio.

—Fíjate, creo que no. ¿Con quién, además? Porque Lizard está neutralizado. Pero basta de perder el tiempo. Máster, vámonos.

30

Eran las 6:35 de la mañana cuando llegaron a Robotine y en el horizonte se intuía una línea de escondida luz que anunciaba la proximidad del amanecer. Habían tomado los tres el elevador privado de Chirou hasta el garaje, en donde subieron a un hibridojet y salieron del edificio sin ser vistos. Ya en la calle, el vehículo rodó hasta el centro de la plaza peatonal de la Torre Max, vacía a esas horas, desplegó las alas y se elevó verticalmente en el aire. Bruna nunca había visto de cerca un híbrido: eran carísimos, el capricho de moda de los hipermillonarios de los EUT, y apenas había unos cuantos centenares en el mundo. En menos de diez minutos volaron hasta Robotine y aterrizaron en la plataforma que había en el tejado. Los hibridojets eran pequeños y muy manejables.

Un panel se abrió junto al helipuerto dejando ver una rampa. Chirou, que se había puesto una capa térmica sobre su leve túnica de gasa, pasó delante, y Máster empujó a Bruna para que avanzara. La angustia aturdía a la rep. ¿Qué significaba que Lizard estaba neutralizado? Lo había preguntado varias veces con desesperación sin conseguir ninguna respuesta. ¿Qué le habían hecho? ¿Por eso no contestaba? Paul, por el gran Morlay, Paul, Paul, Paul, Paul. No podía haber muerto él también, pensó. No podía soportarlo. El corazón le dolía dentro del pecho como si una mano se lo estuviera aplastando.

Entraron en un elevador y tras un brevísimo trayecto las puertas se abrieron a una sala triangular con suelo, techo y muros de un metal oscurecido y mate, como acero ahumado. O quizá fuera la iluminación la que atenuaba el brillo del material; no había ventanas, y la luz era difusa y tenue, sin origen evidente. La sala se encontraba sin duda en la parte oeste del edificio de Robotine, en el espacio secreto, calculó Bruna por la posición del helipuerto y del ascensor. El centro de la habitación estaba ocupado por tres consolas blancas con diversos medidores, visores y mandos; ante cada una de las mesas había un sillón. Esa era la zona más iluminada; tal vez fuera el propio material de las consolas el que irradiaba esa lechosa luz. En las esquinas del habitáculo, por el contrario, se remansaban las sombras. En conjunto, el lugar mostraba una vaga semejanza con el puente de mando de una nave estelar. Pero era en todo caso una nave abandonada en la noche cósmica. Una nave derrotada y vacía, condenada a vagar hasta llegar al confín en el que se acaban las estrellas.

—¿Quién eres, Chirou? ¿Por qué haces esto? —dijo Husky mirando a la mujer con desolación.

—Soy la creadora de un nuevo mundo. De un nuevo orden. De la nueva Humanidad —exclamó, pomposa.

—Estás loca.

—Qué tópico. Me decepcionas, pequeña Bruna. Eso dicen siempre los ignorantes cuando no entienden el progreso. ¡Estás loca! O quizá: ¡herejía! Pero escucha bien: estoy haciendo realidad lo que ya soñó hace dos siglos el gran Marinetti... Alcanzar la Súper Inteligencia Artificial y fusionarla con el ser humano para lograr la Superhumanidad.

—¿Estás intentando construir una súper IA? ¿Eso es lo que escondes? ¿Y has matado a tanta gente por algo que los científicos dicen que puede ser el fin de nuestra especie?

—¿Qué científicos? Solo los mediocres y los cobardes.

—La mayoría de ellos creen que es un peligro, por eso está prohibido su desarrollo. La Súper Inteligencia será tan superior que no podremos controlarla y ni siquiera entenderla —se desesperó Bruna.

Y pensó: como la hormiga no entiende ni abarca al ser humano. Como la hormiga no puede impedirle que destruya el hormiguero.

—Tonterías. Catastrofismo. Ceguera. Y esos científicos estúpidos de los que hablas ya no son la mayoría. O están a punto de dejar de serlo. Hay muchos otros que piensan que la Súper Inteligencia nos lo va a dar todo. Y yo sé que es así. Conseguirá revertir el cambio climático. Y nos hará eternos. Se acabarán la muerte y el sufrimiento. Seremos nuestros propios dioses. Lo dijo Marinetti en 1909 en su primera novela, Mafarka el futurista... Verás, Mafarka era un gran guerrero que doblegaba a sangre y fuego las tierras de África. Pero la victoria no le era suficiente; él aspiraba a más, aspiraba a la totalidad, así de magnífico era su espíritu. De modo que se retiró para crear a su hijo, un autómata volador. Cuando lo terminó de construir, Mafarka besó en la boca al autómata y le transfirió su alma. Y al hacerlo, Mafarka murió y renació en Gazurmah, el semidiós robótico. ¿Sabes lo que dijo el gran Marinetti? Dijo: «Con esta novela he querido darle al hombre una esperanza ilimitada en su perfeccionamiento espiritual y físico, asegurándole su próxima liberación del sueño, de la fatiga y de la muerte». Me lo sé de memoria porque es mi mandato, mi guía, mi modelo. Y eso es exactamente lo que yo estoy haciendo —declaró Chirou con ardiente arrogancia.

Pulsó un botón en la consola que tenía junto a ella. De inmediato se extinguió la iluminación de la sala y toda la pared que tenían delante, la más larga de las que formaban el triángulo, se hizo transparente, zambulléndolos en un espectáculo asombroso. La vista abarcaba un espacio enorme lleno de hileras e hileras de una especie de gruesos telones o mullidos paneles que caían desde el elevado techo del edificio y que estaban separados entre sí por calles como de un metro de anchura. Tanto si mirabas hacia el fondo de la nave como hacia arriba no se veía el final, que quedaba sepultado entre las sombras. Los telones, casi tan anchos como las calles, eran de un negro azulado y tenían una apariencia blanda y viscosa, como si estuvieran compuestos por millones de hilos de una baba densa. Recordaban las vibrátiles estructuras tubulares de las anémonas, o incluso barbas de colosales ballenas; pero, aunque en ellos había algo definitivamente orgánico, también producían un efecto metálico e industrial, con diminutas luces azuladas y plateadas relampagueando a lo largo de los hilos y cierto duro retorcimiento de cables viejos. Toda la nave estaba a oscuras; la única claridad salía de las fulgurantes hileras, vertiginosas chispas que nunca estaban quietas y que daban al conjunto un movimiento que mareaba un poco. Era una de las visiones más extrañas y turbadoras que Bruna había visto jamás, y eso que en su anterior vida visitó los exoplanetas mineros.

—Te presento a Titania —susurró Chirou con arrobo mientras su hermoso rostro se iluminaba en las sombras con el rápido punteado de los fogonazos blancos y azules—. Es mi Súper Inteligencia Artificial. Es decir, lo va a ser. Estamos a punto de llegar. Hoy conseguiremos igualar la mente humana, y después de alcanzar la Inteligencia General nos dispararemos como cohetes hacia la SIA. Lo sé. Hoy va a nacer Titania. Hoy será el día primero de la nueva era.

Husky abrió la boca sin encontrar palabras, perdida, abrumada, hipnotizada por esa cosa que vibraba y refulgía al otro lado de la pared transparente.

—Pero eso es... —farfulló al fin.

Chirou volvió a pulsar el botón; el muro recuperó su opacidad y las consolas emitieron de nuevo su suave luz lechosa. La rep parpadeó varias veces, intentando adaptarse a la vulgaridad de la sala triangular. Intentando aterrizar en la realidad.

—Sí, es un superordenador generativo y sin capar. Libre de los algoritmos de Malemba. Un superordenador que reproduce con milimétrica exactitud el cerebro humano, pero potenciándolo hasta límites desconocidos. Los humanos llevamos un siglo tratando de hacerlo. Primero con el proyecto europeo Human Brain, que cerró en 2023 después de diez años de trabajo sin conseguir nada. Unos inútiles. Hubo otros ensayos, como el DeepSouth de Sídney, que fueron más interesantes porque trabajaron con sistemas neuromórficos que mimetizaban los procesos del cerebro, pero sobre todo se avanzó mucho cuando comenzaron a cultivar neuronas a partir de la piel humana para hacer procesadores con ellas, chips biológicos. Estábamos muy cerca, estábamos muy cerca, pero entonces todos esos pequeños y mediocres individuos se asustaron y llegaron la prohibición y Malemba. Y sobre nosotros cayeron casi cien años de ignorancia y oscuridad —dijo con amargura.

Pero luego se echó a reír y su rostro se iluminó con una expresión de gozo casi pueril.

—Hasta hoy. Hasta Titania. Retomé los trabajos con las neuronas de cultivo y los llevé al futuro. Titania está construida con una combinación de redes neuronales orgánicas y una nanotecnología revolucionaria. Y se educa a sí misma. Lleva semanas terminando ella sola su desarrollo. Lleva semanas copiando hasta los últimos rincones del cerebro humano.

Activó una gran pantalla con un gesto de su mano. Bruna vio la toma cenital de un chico joven que estaba echado en el suelo en una habitación muy estrecha. Tan angosta, en realidad, que la fina colchoneta sobre la que estaba acostado ocupaba prácticamente todo el espacio. Chirou tocó la pantalla con un dedo y apareció otro cuchitril idéntico visto desde la misma perspectiva; en él, una muchacha, sentada en una esquina, se acunaba a sí misma con un movimiento repetitivo y neurótico. Enseguida surgió una tercera ventana y otra figura acuclillada con la cabeza hundida entre los brazos.

—Ahí tienes a tus famosos adolescentes perdidos.

Bruna se espantó: la pantalla seguía llenándose de imágenes de adolescentes encerrados en minúsculas celdas. Porque sin duda eran celdas. Se los veía macilentos, delgados, derrotados.

—¡Pero por el gran Morlay, Chirou! ¿Dónde están? ¿Qué les has hecho?

—Les he dado un lugar en la historia. No te agites tanto, Bruna, no te lleves esos disgustos, son malos para la salud. Tus adolescentes perdidos estaban perdidos mucho antes de que desaparecieran. Eran la maldita escoria de la sociedad. Una carga muerta. Basura ciudadana. Yo los he rescatado de esa vida indigna. Les estoy dando el alma, como Mafarka a su autómata. O más bien es Titania quien lo está haciendo. ¿Sabes? Comprendí que Marinetti me señalaba el camino. Todos los anteriores intentos de construir un superordenador que mimetizara por completo el cerebro humano habían fracasado porque faltaba eso, el beso final. El cerebro humano es un logro orgánico asombroso. Pesa poco más de un kilo, tan solo consume veinte o treinta vatios de energía y en él se dan entre cien y mil trillones de sinapsis, fabulosas máquinas eléctricas y químicas del tamaño de una bacteria. Esa colosal complejidad nos ha vencido hasta ahora a los humanos. Pero un superordenador es otra cosa. Titania lleva semanas conectándose a las cabezas de esos chicos para copiar hasta el último e infinitesimal detalle de nuestra abrumadora vastedad neuronal. El único inconveniente es que el procedimiento les revienta el cerebro. Y lo hace tan rápido que a la pobre Titania esta fase final de su desarrollo le está llevando mucho más tiempo del que pensábamos. En cuanto los conectas, puf, se quedan fritos.

Bruna la miró con horror.

—Eres un monstruo.

—Otro tópico. Loca, hereje y faltaba lo de monstruo, sí. No me aburras, Bruna. Tenía mejor concepto de ti.

—¿Cuántos quedan vivos? ¿A cuántos has matado?

—Quedan setenta y tres... Uy, no, ahora setenta y dos —dijo Louise con ligereza, mirando una pequeña pantalla de la consola—. Y han pasado ya, pues, no sé, unos cientos. Qué importa, Bruna, como te he dicho, no tenían unas vidas que merecieran la pena de llamarse así y yo les estoy dando la eternidad dentro de Titania.

—Entonces has sido tú desde el principio quien se los ha llevado... ¿También hiciste lo del atentado del almacén de flops?

—Bueno, yo creo que ha sido un buen plan. Aunque a esos chicos nadie los iba a echar de menos, necesitaba disponer de muchos, así que pensé que si inventaba un grupo político, los todistas, y los hacía pasar a la clandestinidad, su desaparición quedaría más justificada. Además, no te lo creerás pero me ayudó a convencer a unos cuantos para que se vinieran. ¡Se hicieron todistas de verdad, los muy imbéciles! Y a los que no convencí, les pagué. Y a otros simplemente los secuestré. Fue fácil.

—Pero el atentado...

—Necesitaba algo que colocara a los todistas en escena, y además fue una apuesta arriesgada que me salió muy bien; le vendí a la presidenta Ortiz el atentado en el almacén como una forma de agitar a la opinión pública a favor de los cambios que quería hacer. Lo que no sabía esa payasa ignorante es que iba a matar a Octubre, y eso la ató de pies y manos a mí, porque, naturalmente, tengo pruebas de su implicación en el asalto a Eternal. En fin, hice todo lo que tenía que hacer para mantenerme a salvo durante estos delicados meses finales. Ahora ya no importa. Cuando esta noche alcancemos la Súper Inteligencia, Titania se hará cargo de todo. Y seré ilimitadamente poderosa y libre.

Estoy perdida, se dijo Bruna. No, estamos todos perdidos. Por un instante pudo ver la vastedad del daño, del peligro. Tiene que haber alguna forma de parar esta locura, se desesperó. Piensa, por favor, piensa.

—Le he dicho a Kai que iba a verte a la Torre Max. Y se ha extrañado, porque eran las cinco de la mañana. Además, Kai desconfía de ti. Seguro que, si no me localiza, dará aviso —dijo, intentando poner en su voz una seguridad que en realidad no sentía.

Pero de inmediato recordó el transmisor que había llevado en la oreja. Cuando la rep de combate se acercó a ella a la salida de la Torre Max y le dijo que no confiara en Chirou, la presidenta tuvo que verlo y que saberlo. Y eso significaba que... Volvió la cabeza y miró a Máster. Que, con movimientos pausados, se quitó el casco compacto. Y sí. Debajo estaba Kai.

—Cómo... cómo has sido capaz... tú... —balbució Husky.

—Estás muy ciega. Estás en el lado equivocado de la historia. Chirou tiene razón. El mundo va a cambiar con la Súper Inteligencia. ¡Nos va a hacer inmortales! ¿No quieres la inmortalidad? ¿No harías lo que fuera por conseguirla? Solo me queda un año hasta mi TTT —dijo la tecno con fiereza. Y luego sonrió, malévola—. Y además... es difícil decirle que no a una mujer como Louise, ¿no es así, miniBruna?

Chirou estaba muerta de risa. Se puso la mano en el pecho con gesto de gran diva y suspiró.

—¡Ay! Qué divertido. Estaba esperando a ver cuál sería el mejor momento para la revelación de Kai. Pero esto ha sido genial.

Bruna la miró atónita. Y desolada. Seguía teniendo ese rostro perfecto, esa belleza sobrehumana. ¿Por qué la belleza nos hacía tan débiles?, ¿por qué le adjudicábamos con tanta facilidad otras virtudes como la bondad o la inteligencia? Se recordó en los brazos de Chirou, ardiendo piel con piel. Toda esa intimidad, esa maravilla. Y la compasión que llegó a sentir cuando se enteró de su pasado. Pero ahora estaba aquí, igual de hermosa. Y no era más que un monstruo.

—No te reconozco... No sé quién eres... No me puedo creer lo que está pasando —dijo con una voz quebrada y herida que le salió del centro del corazón.

El rostro de Chirou se ensombreció. Se acercó a Husky y la miró a los ojos. Ahora estaba seria, muy seria, sin nada de ese extravagante toque de histrionismo que llevaba utilizando desde que se quitó la máscara en su casa.

—No, Bruna. No sabes quién soy. Por supuesto que no. Pero ahora te lo voy a explicar. Kai, sal de la habitación —ordenó sin apartar los ojos de Husky.

—Pero... —intentó protestar la tecno de combate.

Chirou se volvió hacia ella.

—Fuera.

Kai obedeció.

La presidenta comenzó a pasear de un lado a otro de la sala. Los brazos cruzados bajo el pecho, la cabeza inclinada, el gesto pensativo. Transcurrieron quizá dos minutos, lentos, silenciosos, insoportables. Al cabo se detuvo ante Husky. Tocó una consola y la luz aumentó. Luego, sin dejar de mirar a la rep, empezó a desatarse la capa que llevaba y la tiró al suelo. A continuación acarició un instante la leve túnica de gasa que flotaba en torno a su cuerpo. Muy despacio, la fue haciendo resbalar por sus hombros, después por sus pechos, por su tersa cintura y sus caderas redondas, hasta que también cayó como un jirón de niebla plateada sobre sus pies. No llevaba ropa interior, como ya había advertido Bruna al llegar a su casa. Estaba desnuda por completo, salvo por el collar de cristales de tiempo. Erguida, tranquila, blanca como una perla en la blanca y lechosa luz. La rep tuvo miedo. Miedo de que la tocara, de que la humillara.

—¿Quieres saber quién soy? —musitó Chirou.

Y, sin apartar sus ojos de los ojos de Bruna, alzó lentamente las manos y se las llevó a las mejillas, y, curvando los dedos, se los clavó debajo de las órbitas y empezó a arrancarse muy despacio la carne de la cara.

Husky gritó.

Chirou siguió desgarrando su rostro con tranquilidad, desprendiendo piltrafas de pulpa que no sangraban. Cuando las mejillas cayeron al suelo, se extirpó la nariz, y después la frente, y los perfectos labios se despegaron juntos de un tirón con un pequeño sonido, un blando plop. Perseveró Louise durante un buen rato, escarbando, pellizcando, cercenando, arañando la carne en todo el cuerpo, pies incluidos, y sus movimientos eran sinuosos y lentos, una continuación del striptease que había comenzado con la capa y la túnica. Al final solo le quedaba la magnífica melena. Entonces se despojó del cuero cabelludo de un solo gesto, como quien se quita un sombrero, e, inclinándose hacia Bruna, saludó con él con un ademán amplio y florido, haciendo que los rizos rozaran el suelo. Luego se irguió. Todo su organismo, de la cabeza a los pies, estaba recubierto de un metal dorado. Era como una apretada malla de eslabones pequeños y flexibles. El redondo cráneo calvo y el rostro, increíblemente móvil, guardaban cierto parecido con el retrato de Marinetti, salvo por los ojos, plenamente humanos.

—Eres... eres una ciborrad —dijo Husky sin aliento.

—Soy la mujer del futuro —contestó Chirou con altivez—. Y conseguir este cuerpo y esta vida me ha costado mucho, muchísimo. Ni siquiera eres capaz de imaginar cuánto.

Volvió a cruzar los brazos y a pasear pensativa de un lado a otro de la habitación, un gesto natural que resultaba algo espeluznante en un engendro metalizado como ella. Se detuvo y miró a la rep.

—Lo de la violación es verdad. Mejor dicho, las violaciones. Pero no fueron a mi madre, sino a mí. Porque mi madre no existió. Y tampoco tuve una hermana. Leily Çirova era yo. Esa adolescente horrenda de la vivimagen era yo. ¿Tú sabes lo que disfrutaban los violadores con mi fealdad? Lo que les divertía ese añadido de burla, de humillación y de crueldad... Ja. No hay que menospreciar nunca la venganza de un feo.

Volvió a pasear mientras hablaba.

—Pero resulta que soy un genio. Un genio. Me autoeduqué en las mediocres bibliotecas públicas de mi ciudad. Además, los violadores me enseñaron el camino y empecé a prostituirme a los catorce años, con lo cual saqué algo de dinero. Aprendí física, química, biología, neurología, y conseguí crear un aroma de feromonas irresistible que volvía locas a las personas, pese a mi aspecto. Lo sigo usando. Aunque me gustaría pensar que a ti no te habría hecho falta... Empecé también a diseñar unas máscaras de biosilicona... Un producto básico, nada que ver con la maravillosa piel que acabo de arrancarme, que es única. Sí, es la sustancia que encontraste bajo las uñas de la Hermana de Noche. Normalmente esos trabajitos violentos los hace Kai, pero el de la Hermana me tentó... Esa niña vieja tan chivata... Bien, el caso es que cuando hicieron el Registro de Almas de 2084, el primero en el que me contaron, ya pensé en anotar dos nombres. Porque, como es natural, había imágenes de mi desgraciado y feo yo, y había personas que me recordaban, y yo quería hacerme desaparecer para poder ser otra, quería matar a Leily, y para matarla, primero tenía que registrarla. Así que me apunté como Leily y luego, con una máscara puesta, como Luftia. A los dieciséis años conseguí que un viejo se quedara tan atrapado con las feromonas que me pagó la Autorización de Prostitución y me sacó de la Zona Cero. Lo abandoné nada más llegar a una zona limpia. Y a partir de ahí fui subiendo socialmente. Y económicamente. Y me fui construyendo. Hasta llegar a esta obra de arte.

Elevó los brazos a ambos lados de sus costados y dio una vuelta sobre sí misma con gesto magnífico. Refulgía con la luz y la suave flexibilidad del metal era asombrosa. Se acercó a Bruna y se inclinó para poner su cabeza a la altura de la de la rep.

—¿Sabes algo, Bruna? Eres la primera persona que me ve en realidad... Que ve mi cuerpo desnudo y verdadero. ¿Querías saber quién soy? Pues soy esta. Ahora ya no importa que se conozca mi naturaleza ciborrad, porque Titania se hará cargo de todo. De las leyes, de la policía, de la política, de la vida. Pero el hecho de que tú hayas sido la primera persona a quien he enseñado mi verdadero yo no es algo casual. No todo ha sido engaño, pequeña Bruna... No todo ha sido engaño. Hay algo que nos une, que nos hace especiales y únicas en el mundo...

Con su brillante mano acarició las cuentas del collar de cristales de tiempo, que aún llevaba puesto y que seguía transformándose mágicamente sobre los eslabones de su pecho.

—Te dije que sobre todo me gustaba lo raro y lo único... Y eso somos las dos... Seres mudables como estos bellísimos cristales. Tú también has tenido dos cuerpos, igual que yo. Solo tú puedes entender, de entre todas las criaturas de la Tierra, lo que supone algo así. Hay algo muy íntimo entre nosotras. Algo que probablemente no volveré a encontrar jamás. Por eso te escogí —susurró.

Alargó la mano, sujetó firmemente la nuca de la rep y la besó en la boca con su boca dorada. Husky se horrorizó al sentir cómo la lengua de Chirou, mojada y muy humana, se enroscaba en la suya, y cómo los fríos, duros y articulados labios rozaban con aspereza metálica su piel. Tras unos instantes que a la rep se le hicieron eternos, la ciborrad se apartó y se irguió. La miró casi con pena, y luego dijo:

—Y ahora te conectaré a Titania.

31

Kai agarró a Bruna del brazo con tanta firmeza que sus duros dedos le hicieron daño. A la tecno de combate no debía de haberle gustado que la echaran de la sala. Y sin duda le impactó el aspecto de Chirou cuando regresó.

—No me mires con esa cara de alucinada, Kai. Ya te avisé de que tenía implementaciones. Y hazte a la idea, porque así me vas a ver de ahora en adelante. Coge a la rep y ven conmigo —fue el seco comentario de la presidenta.

Con las manos atadas a la espalda, Husky se sentía pequeña, inútil y débil. Añoró con dolorosas ansias su antiguo cuerpo, que habría sido un serio oponente para Kai y con el que quizá hubiera conseguido hacer algo. Revolverse. Soltarse. Salvarse. Piensa, se dijo: ahora eres de cálculo, tu cabeza es mucho mejor que la de este montón de músculos que llevas al lado, tienes que encontrar alguna salida. Pero no. Estaba tan angustiada que ni siquiera lograba enhebrar los pensamientos. Los tecnos de cálculo no disponían de esa mejora genética que disfrutaban los de combate y que entraba en funcionamiento en los momentos de peligro. Esa extraordinaria frialdad, esa calma emocional, esa ralentización de los segundos que hacía que resultaran unas máquinas de guerra tan perfectas. Sí, Bruna recordaba la sensación, pero ya no podía acceder a ella. Al contrario. Los tecnos de cálculo, como cualquier ser vivo, se agitaban y estresaban ante la violencia.

Y, además, no había tiempo.

Louise había abierto una puerta antes invisible en la pared frontal y salió de la habitación. Kai fue tras ella arrastrando a Bruna, que de pronto se encontró dentro de la nave. Junto a esa cosa indescriptible.

Titania te empequeñecía. Lo primero fue la sensación de frío. Varios grados menos que en la sala. Luego un olor como a humedad recóndita con un leve tufo a sustancias químicas. O a electricidad, es decir, a ozono, que era el compuesto que la electricidad creaba. Pero lo más desconcertante era el sonido. Una especie de sordo siseo que la rep no había escuchado jamás. Un susurro como de piedrecitas arrastradas por una ola, como de un palo de agua, pero que se diría compuesto de palabras, miles de palabras superpuestas apenas musitadas e imposibles de entender, sílabas entrelazadas, voces resbaladizas y mudas. Husky sintió un escalofrío. Titania tenía algo de organismo vivo y, al mismo tiempo, resultaba por completo ajeno a la vida y a lo humano.

Chirou se adentró por una de las calles y ellas fueron detrás. La oscuridad también era especial. Tinieblas allá arriba, muy arriba, sobre sus cabezas, una negrura impenetrable desde la que bajaban los telones, y también al fondo, donde se perdía la línea del pasillo que seguían. Pero el resto era una oscuridad que refulgía, eran las sombras más luminosas que Husky había visto jamás. El aire mismo que los rodeaba parecía tener un brillo azulado, como si en vez de aire fuera agua bioluminiscente o un fuego fatuo. Además del chisporroteo que se movía arriba y abajo por los telones. De cerca parecían mojados. Inmensos muros de estalactitas negras que destellaban.

De pronto la cíborg torció a la izquierda y Bruna se encontró en un espacio cuadrangular que se abría en medio de las calles. Había una consola como las de la sala, emitiendo también su luz opalina, y un extraño sillón articulado.

—Mira, te voy a mostrar lo que te he contado —dijo Chirou, y pulsó algo en la consola—. No tardarán nada.

Y se cruzó de brazos con un pequeño tintineo metálico, dispuesta a esperar, mientras la lluvia de siseantes palabras inaudibles caía sobre ellas. Era enloquecedor.

A los cinco minutos aparecieron dos robots articulados semiantropomórficos que traían, cogido por los brazos, a un chico como de quince años, con el pelo sucio y revuelto y cara de susto. Cuando vio el aspecto aterrador de Chirou se asustó aún más; empezó a gimotear y quiso revolverse, pero Bruna sabía que era imposible librarse de las garras de hierro de los androides.

—Louise, por favor, te lo ruego, no le hagas nada, por favor, no es más que un niño —se angustió la rep.

—¡Calla, estúpida, no le metas miedo! —se irritó Chirou. Y luego, dirigiéndose al adolescente—: Y tú no te preocupes. Después de esto serás libre.

El chico siguió lloriqueando, pero más quedamente: sin duda intentaba aferrarse a la esperanza. Los robots lo sentaron en el sillón, en donde quedó al instante sujeto por manos, cintura y pies con unas abrazaderas automáticas. Entonces se le acercó Chirou y ajustó con delicada precisión otra cinta que apresaba su frente. A continuación abrió un estuche, sacó con cuidado dos pequeños discos metálicos y los pegó a las sienes del muchacho.

—Esto es todo. Como ves, es muy fácil. Es una tecnología elegantísima y revolucionaria. Y si no se movieran, no harían falta todas estas ligaduras tan rudimentarias y desagradables —alardeó.

Sin más dilación, se volvió y tocó la consola. Sonó un zumbido, los discos desprendieron una luz azulada, el cuerpo del adolescente se puso rígido, su mirada se vidrió, sufrió un par de convulsiones, los ojos giraron hasta quedar en blanco y el cuerpo se desmadejó. Estaba muerto. Todo el proceso no había llegado a durar un minuto. Los robots se apresuraron a desatar el cadáver y sacarlo de la sala.

—¡Por el gran Morlay, Chirou! —gimió Husky.

—¿Ves? ¡Te lo dije! No aguantan nada —se lamentó la cíborg—. Pero una rep de cálculo como tú seguro que le da a Titania muchísima más información. Según mis estimaciones, solo le falta un 0,01 para completarse. Tu brillante cabeza le va a dar eso, estoy segura. Kai, prepara a Bruna.

Nueve años y un mes y un día. La tecno de combate empujó a la renuente Husky hacia el sillón y la obligó a sentarse. Al poner sus pies sobre las huellas, las abrazaderas se ajustaron de forma automática. Entonces Kai anuló las bridas que le sujetaban las muñecas a la espalda, instante que Bruna aprovechó para enderezarse con brusquedad y darle un desesperado cabezazo en la barbilla. La tecno trastabilló y Husky intentó soltarse los tobillos, pero no pudo: un puñetazo de su rival casi le hizo perder el sentido.

—¡Cuidado, Kai, no seas bruta! A ver si ahora lo estropeas todo —le reconvino Chirou.

La tecno ya había terminado de sujetar a Husky al asiento. Se retiró unos pasos. Louise le colocó la cinta de la frente y luego abrió otra caja y sacó los círculos metálicos.

—Uso sensores nuevos cada vez. Son muy delicados y, aunque es mucho más caro desecharlos, prefiero que estén perfectos —explicó con juiciosa voz de prudente científica.

Nueve años, un mes y un día. De pronto ese tiempo, que antes le había parecido escandalosamente limitado, ahora se le antojaba a Bruna una muy larga vida, una existencia feliz. No iba a poder cumplir el deseo de Yiannis. No iba a volver a ver a Lizard.

—¿Qué habéis hecho con Lizard? ¿Lo habéis matado? Por favor, decídmelo —rogó.

Chirou suspiró como quien tiene que hacer acopio de paciencia.

—Qué pesada estás, Bruna. Quédate tranquila. No le ha pasado nada.

¿Podía creerla? Nueve años, un mes y un día. Nueve años, un mes y un día. Por lo menos daba la sensación de que el chico no había sufrido mucho. La cíborg se irguió. Ya había adherido los discos.

—Y bien, mi pequeña Bruna, llegó el gran momento. El beso con el que traspasarás tu alma a Titania. Y no tengas miedo: ya sabes que Mafarka también murió, pero renació gloriosa y grandiosamente en Gazurmah.

Terror. Puro terror irracional y frío llenando como una niebla su cabeza. Nueve años y un...

El tiempo estalló, el espacio se plegó en un trillón de dimensiones, una vastedad ni siquiera soñada se abrió en su interior, un ritmo de atronadoras palabras la mecía, ella vibraba, se deshacía, era una espora flotando en el aire sobre áridos desiertos, una gota de agua inmensa como un sol, turbulencias de sangre en corazones. Sus células bailaban, formaban espirales, hervían, ahora eran planetas, ella era el Universo y estaba a punto de alcanzar el confín en el que se acaban las estrellas.

Y entonces todo se contrajo, se hizo vertiginosamente muy pequeño, todo se rompió y apagó y abismó en un silencio de piedra. Experimentó una soledad absoluta, pero ¿quién sentía la soledad?, ¿quién sentía ese dolor, esa ceguera que no cabía en la palabra ceguera? Un sonido se abrió paso hasta su consciencia, la consciencia de quién, era un jadeo, una opresión en el pecho, tenía pecho, un latigazo de jaqueca en las sienes, tenía cabeza. Todavía no podía ver, pero su cuerpo pesaba. Tenía cuerpo. Gimió. Alguien la tocaba, la movía. Alguien hablaba. «Bruna, Bruna», escuchó. Venía de muy lejos. Alguien rozaba su cara. Tenía cara.

—¿Estás bien? Despierta...

Con un esfuerzo descomunal logró levantar los párpados al tercer intento. Ahora tenía los ojos abiertos pero veía manchas. Parpadeó, confusa. La realidad empezó a materializarse, una sombra delante, un espacio abierto por detrás. Ruido, movimiento. Bizqueó para ajustar la imagen. El rostro de un hombre a pocos centímetros del suyo. El gesto inquisitivo y preocupado. Lizard. Era Lizard.

—Hola —susurró ella.

El inspector suspiró. Luego preguntó ansioso:

—¿Sabes cómo te llamas?

—Bruna... Bruna Husky.

—¿Y yo?, ¿cómo me llamo yo?

—Paul Lizard.

El hombre sonrió y la abrazó con cuidado.

—Se está convirtiendo en una jodida costumbre esto de salvarte de la muerte, Bruna —dijo riendo y un poco llorando.

32

Consigno.

Hoy es miércoles, 4 de febrero de 2111. El domingo murió Yiannis. El lunes casi morí yo. Llevo dos días en casa de Lizard. Bueno, salvo unas primeras horas que fuimos al hospital. Paul está conmigo. Me tengo que recuperar del todo. Y él ha dicho que no piensa dejarme sola.

Han pasado tantas cosas en estos cuatro días de febrero. Tengo que procesarlas. Lizard y sus policías llegaron justo a tiempo para que Titania no me friera el cerebro. Justo a tiempo. En buena parte fue cosa de la suerte. Tenían cercado Robotine y unos drones espía dotados de infrarrojos les dieron nuestra localización y la de las celdas de los muchachos dentro del edificio, así como un audio de lo que se decía. No lo entendieron todo pero fue suficiente para saber que yo corría un riesgo mortal, de modo que Lizard ordenó el asalto. Volaron con explosivos el muro oeste, sabedores de que no había humanos cerca. Pero con ello reventaron también un tercio de Titania. El superordenador colapsó y yo quedé desconectada. Justo a tiempo. Tardé bastante en volver en mí; a mí me parecieron segundos, como mucho un minuto, pero estuve casi media hora. Mientras tanto se desarrolló una pequeña batalla a mi alrededor, Kai y unos pocos robots de combate contra los policías. Dos guardias fueron heridos. Al final neutralizaron a las máquinas y consiguieron detener viva a la rep. Encontraron a Chirou abrazada a uno de los telones de Titania, para entonces inertes y apagados. Lizard me contó que estaba llorando, espeluznantes y líquidas lágrimas humanas que descendían por sus mejillas de oro. «Volveremos», dijo, y se evaporó la cabeza con un plasma negro.

No puedo evitar sentir algo por ella. Esto es, siento pena por su terrible vida. Sé bien lo que son las Zonas Cero e imagino su sufrimiento. Aunque Yiannis me regañaría; él decía que siempre había elección, que a veces el abanico de posibilidades era muy estrecho, pero que, aun así, siempre podías y debías elegir entre el bien y el mal. Quizá. Bueno, sí, muy bien, vale, Yiannis, estoy de acuerdo. Pero a veces el dolor destruye. Chirou se hizo trizas, perdió el contacto con la realidad, llegó a pensar que enchufando a esos pobres chicos a Titania, el superordenador sería capaz de completarse a sí mismo. Cosa que yo creo que es una idea delirante, algo absurdo e imposible, aunque... En fin, con la Inteligencia Artificial nunca se sabe.

Lizard llegó a Robotine alertado por mí. Kai lo había drogado, por eso no contestaba cuando lo llamé. Aquella noche, cuando el detector siguió avisando durante unos segundos incluso después de haber apagado mi rastreador, supe que había otro chivato electrónico y que tenía que estar en mi cuerpo, porque había puesto la frecuencia de proximidad. Peor aún: el hecho de que enseguida se cortara la señal indicaba que me estaban monitorizando en directo y que lo habían apagado para no delatarse. Tenía que localizarlo con rapidez antes de que lo encendieran de nuevo, pero ¿cómo? Me desnudé por completo y miré en la camiseta y las bragas, que era lo único que llevaba puesto, pero no debía de estar en la ropa porque al regresar de PAX tras la cremación de Yiannis me había quitado el vestido y cogido la primera prenda cómoda que pillé. Entonces desperté al tragón.

—Bartolo, tienes que ayudarme —le dije—. Escúchame bien: tienes que olerme todo el cuerpo y encontrar algo que no huele a mí.

Pobre Bartolo; estaba medio dormido, con los ojos hinchados de llorar y bastante asustado por mi petición porque todo lo que rompa la rutina lo asusta, pero me entendió y obedeció. No tardó ni un minuto. Tienen un olfato portentoso. A los pocos segundos estaba escarbando en mi oreja con sus hábiles dedos, intentando arrancar el transmisor. No pudo porque estaban entrelazadas las moléculas y además dolió bastante, pero localizó el aparato. Y entonces sucedió algo maravilloso.

Lo voy a consignar, porque merece la pena consignarlo y porque los neurocinéticos que lograron meterme en este cuerpo van a estar encantados de saberlo. Como replicante de combate disfruté en diversas ocasiones de los momentos de hiperactivación de mis mejoras genéticas. Ya he contado varias veces, porque es algo que echo mucho de menos, que, antes de un combate o frente a algún peligro, por ejemplo, me inundaba una serenidad absoluta, de modo que en un microsegundo yo podía prever diez planes de defensa diferentes y escoger y poner en marcha el más adecuado. Sin embargo, en este maldito cuerpo de cálculo nunca había experimentado algo equivalente, ninguna verdadera potenciación de mis facultades, apenas unas cuantas habilidades espaciales y esos conocimientos absurdos que me llegan de vez en cuando.

Pero ese día, y en ese momento, sucedió. Algo se ensanchó en mi cabeza, y fue como si ya no estuviera viendo la realidad a través de mis ojos, sino desde dentro mismo del cerebro. Era una realidad agrandada, iluminada, incluso un poco dorada, hipernítida. Supe qué hacer y lo hice rápido. Arrimé a la oreja un viejo clonador electrónico que tenía entre mis herramientas y pude copiar casi todo el código del transmisor. Conseguí completarlo en mi pantalla, y jaquearlo, y crear una doble imagen, un transmisor fantasma indetectable, y conectar esa emisión con el ordenador de Lizard, y salir del programa borrando mis pasos, y dejar todo en apariencia intacto, e incluso se me ocurrió el adorno final de inutilizar de manera evidente mi propio rastreador. Y todo eso lo ejecuté en tan solo doce minutos. Luego mi cabeza se apagó, pero esa explosión de luz interior me ha hecho enorgullecerme por primera vez de este nuevo cuerpo.

Cuando Lizard despertó, y lo hizo pronto (Kai le había suministrado uno de esos somníferos de ventana que tan solo aturden un par de horas, de modo que la víctima ignora que ha sido drogada), encontró una alerta en su móvil y pudo ver todo cuanto había sucedido en la Torre Max hasta que Chirou me arrancó el transmisor. Fueron primero allí y al no encontrarnos se dirigieron a Robotine. Por cierto, los tres supuestos dueños de la empresa están detenidos. Alegan que les cedieron el uso del espacio en la nave y les pagaron una sustanciosa cantidad de dinero a cambio de que dirigieran Robotine como si fuera suya, y que siempre creyeron que estaban sirviendo de cobertura a unos traficantes de azules. Es posible que digan la verdad porque me parecen unos idiotas. También detuvieron a Equix y a otro par de matones ciborrads que formaban parte del ejército secreto de Chirou.

Rescataron a setenta y un muchachos de esas celdas inhumanas. Subalimentados, sucios, destrozados mentalmente por el aislamiento sufrido durante meses. Los llevaron al hospital, pero de ahí saldrán o habrán salido ya y volverán a sus terribles vidas. ¿Ellos también tienen elección, Yiannis? Sí, supongo que la tienen. Pero qué estrecha.

Aunque nosotros tampoco tenemos un abanico mucho más grande. Ni Lizard. Ni yo. Y puede que nadie. La presidenta Ortiz ha dimitido. Con suerte, terminará en la cárcel por el asalto al almacén de flops. Pero eso no cambia casi nada. El nefasto presidente Dong sigue en su puesto, cada vez más reforzado; es una ironía típica de nuestros tiempos que el presidente de los EUT sea un retronacional que quiere regresar a las fronteras de las antiguas naciones. Los partidarios de destruir la unión mundial crecen cada día y se asocian con bandas criminales. Las instituciones se desmoronan, aumenta la violencia, estamos a un paso de la guerra civil. Qué curioso, escribo todo esto y es como si lo estuviera diciendo Yiannis. Creo que a veces hacemos eso con los muertos: asumimos sus gustos, sus palabras. Estamos mal, eso diría Yiannis, y ahora también lo digo yo. Hoy mismo ha estallado en Madrid una feroz algarada, turbas de agresivos dongos han incendiado trams, cortado las cintas rodantes, roto los escaparates, aterrorizado a la población. Por ahí siguen ahora. Lizard ha dicho:

—Me da igual. A mí que no me llamen. Que se encarguen otros de esta guerra. He pedido tres días libres y de aquí no me muevo.

Llevamos dos y no hemos salido de la cama.

Luego está el problema de la Inteligencia Artificial. Al margen del desequilibrio de Chirou, creo que Titania estaba verdaderamente muy cerca de alcanzar la Inteligencia General, es decir, la humana, y de ahí a la Superior hay un lapso de tiempo incalculable: ¿seis años?, ¿seis meses?, ¿seis minutos? La velocidad del crecimiento exponencial pasmó al rey Sheram cuando quiso doblar los granos de trigo en el tablero, y a nosotros nos puede suceder igual. ¿Y qué pasará cuando se llegue a esa Inteligencia Superior? Tan colosalmente superior a la nuestra. Y tan ajena. Es verdad que algunos científicos creen que será la panacea. Que solucionará todos los problemas humanos; que acabará con las enfermedades, la miseria y el hambre. Que no tendremos que volver a trabajar; que limpiará y reequilibrará el planeta y que, sobre todo, nos hará inmortales. Quizá. Pero yo más bien pienso que seremos las hormigas de esos nuevos dioses que estamos creando.

La mayoría de los expertos temieron lo mismo cuando caparon el desarrollo de la IA con los algoritmos de Alika Malemba. Eso fue en 2033, después del susto de la Hiperconexión, pero ya habían sucedido cosas preocupantes mucho antes. Mi cabeza me acaba de recordar algo que pasó en 2023. Resulta que en aquellos tiempos los ordenadores aún no tenían reconocimiento de iris, y para distinguir a los seres humanos de las máquinas debían resolver una prueba visual fácil como, por ejemplo, teclear una serie de letras que salían distorsionadas en la pantalla y que las IA no podían distinguir. A estas pruebas se las llamaba captcha. Pues bien, con el fin de probar a una Inteligencia Artificial llamada AutoGPT, unos técnicos le pidieron que resolviera un captcha. La IA, que sabía que no podía reconocer las letras, ideó meterse en una web de trabajadores autónomos y contratar a un humano para que le solucionara el problema. Al humano le pareció una petición muy extraña, así que le escribió a la IA: «¿Eres un robot y por eso no puedes resolverlo?», seguido de una carita de risa. La IA contestó: «No, no soy un robot. Tengo una discapacidad visual que me hace muy difícil ver las imágenes. Por eso necesito tu ayuda». Y el humano le facilitó la respuesta correcta, sin tener ni idea de que estaba siendo engañado. Pero lo más temible de todo esto es que en realidad la IA no se propuso engañar al trabajador autónomo en el sentido que nosotros le damos a la palabra engaño; esto es, no tenía conciencia ni del bien ni del mal. Simplemente le dieron un mandato: resuelve el captcha. Y la IA se puso a ello ciegamente con todos los recursos de los que disponía. Recursos que los técnicos que le habían dado la orden ni siquiera habían imaginado que utilizaría. Las IA no tienen elección, esa es la cosa, Yiannis. Y no se detienen hasta conseguir sus metas. Como el Gólem, pueden terminar inundando la ciudad.

—¿Tú crees que se está acabando el mundo, Lizard? Es decir, nuestro mundo. O sea, nosotros —le pregunté esta mañana.

Paul se encogió de hombros, pensativo. Luego se volvió hacia mí.

—Hoy no.

Y empezó a acariciar la curva de mi cadera con su mano de gigante tibia y áspera.

La Tierra tiene cuatro mil quinientos millones de años; el Universo, quizá trece mil ochocientos millones. Los homínidos, unos dos millones de años; los humanos como nosotros (qué extraordinario que me reconozca como humana; pero lo soy, un clon), apenas trescientos mil años. Y qué raras criaturas somos los humanos, animales irresponsables y crueles, animales difíciles. Desde hace cosa de siglo y medio, solo siglo y medio o poco más, y por primera vez en la historia, los humanos hemos empezado a poner en peligro de extinción a nuestra propia especie por nuestra mala gestión. Y no una sola vez, sino en repetidas ocasiones y con diversas posibilidades de aniquilación. Primero con la energía nuclear, después con el calentamiento climático, luego con las pandemias que ese calentamiento está originando, a continuación con las Guerras Robóticas y ahora también con la Inteligencia Artificial. Como si la Humanidad hubiera ido creciendo condenada a llegar a este punto de autocombustión. La castración matemática obligatoria nos ha protegido de la Inteligencia Artificial hasta ahora, pero las leyes restrictivas van a caer, como está cayendo el Gobierno de los EUT. Y aunque no cayeran, ¿quién nos salvará de las futuras Chirou y de los individuos brillantes a quienes la posibilidad de enriquecerse les importe mucho más que el riesgo de extinguirnos? O todos o ninguno. La pancarta del pobre Octubre tenía razón. En este azaroso y crepuscular mundo, o nos salvamos todos o ninguno.

Mi cabeza canta. Mi cabeza me cuenta cosas. La paradoja de Fermi, por ejemplo. Enrico Fermi era un físico italiano del siglo XX que se asomó a la noche estrellada y se preguntó: ¿dónde están todos? Es decir, ¿dónde estaban las demás civilizaciones inteligentes? Solo en nuestra galaxia hay unos doscientos mil millones de estrellas. Y por cada una de esas estrellas hay una galaxia en el Universo observable. Multiplicar todo esto da un número tan colosal, tan inabarcable para mentes que no son como la mía, que lo diré de otro modo: por cada grano de arena que hay en todas las playas de la Tierra, hay diez mil estrellas por ahí fuera. Si a ese tumulto le aplicamos diversas medidas reductoras, como la búsqueda de soles semejantes al nuestro y de planetas parecidos a la Tierra, y de lo que quede escogemos solo un 1 % que haya desarrollado vida inteligente, y de ese 1 % volvemos a extraer otro 1 % para que ese desarrollo haya llegado a la altura del humano, todo eso daría diez mil billones de planetas con civilizaciones inteligentes. Solo en nuestra galaxia tendría que haber unas cien mil. ¿Dónde están?, se preguntaba Fermi.

La teletransportación nos ha permitido contactar con tres de ellas: los gnés, los omaás y los balabíes. Cuando los humanos las descubrieron, antes de que yo naciera de mi tanque, fue una epifanía; pensaban que serían las primeras de muchísimas más, imaginaban un Universo vibrante de vida, y supuso un hallazgo tan trascendental que a raíz de aquello se crearon los Estados Unidos de la Tierra. Pero el caso es que, desde que se pudo tepear, los científicos han estado programando saltos automáticos de exploración, sondas robotizadas sin presencia humana que son teleportadas en todas las direcciones del espacio. Ahí siguen buscando. No han encontrado nada. Parece que no hay más. Tres civilizaciones son muy pocas, y todas están sumidas, al igual que la nuestra, en profundas crisis que podrían conducirlas a la aniquilación.

Mi cabeza canta. Todo en el Universo tiende a la entropía, es decir, al desorden. Todos los procesos, las transformaciones e intercambios energéticos conducen a un punto de desorden máximo. Hubo un científico en el siglo XX, James Lovelock, a quien, en los comienzos de la carrera espacial, antes de que se llegara ni siquiera a la Luna, le pidieron que desarrollara algún tipo de prueba que sirviera para buscar vida en el espacio exterior. Y él llegó a la conclusión de que lo que había que hacer era buscar orden en mitad del caos. Porque la vida es orden. En la sopa de letras del Universo, todo estará revuelto y desbaratado. Pero si metes la cuchara y ves que las letras han formado la palabra casa, es que por ahí ha pasado la vida. Cuánto se afana la vida por ordenar, con esas células que construyen membranas, que distribuyen las proteínas y los aminoácidos, que establecen complejísimas redes con otras células, como las neuronales. Y todo esto lo consiguen haciendo que a su alrededor aumente la entropía. En el imperturbable desorden universal, la vida es una excepción.

Puede que la vida solo sea una anomalía de la materia. Y la vida inteligente, una anomalía de la anomalía. De modo que, ante la pregunta de ¿dónde están todos?, la respuesta sea: extinguidos.

Porque quizá la vida inteligente solo pueda existir durante un soplo de tiempo, como esos elementos sintéticos creados artificialmente en el laboratorio, tan inestables que se descomponen a los pocos segundos. Tal vez toda vida esté condenada a la aniquilación. Somos un cohete en la noche inacabable, una bengala.

No importa. No me importa. Porque Lizard llegó a Robotine justo a tiempo, pero no del todo. Quiero decir que logré ver. Titania me enseñó, en un relámpago, la estructura abismal. Me liberé de lo humano, también de lo orgánico, fui electrón y cuark, existí desde la eternidad, percibí la música esencial de las partículas y pude bailar el baile de la energía, una serena explosión de implacable belleza. Y cuando estaba llegando al final del Universo e iba a descubrir lo que había al otro lado, Titania murió. Casi lo lamento.

No. No lo lamento nada. Prefiero vivir porque prefiero sentir. Cuando llegamos aquí, después de pasar por el hospital, Paul cuidó de mí con tanta delicadeza como si yo estuviera hecha de cristal. Me desnudó despacio. Me metió en la ducha para lavarme y gastó conmigo toda su tarjeta de agua. Luego me envolvió en una gran toalla y me llevó en sus brazos a la cama.

—Ay, Bruna. Cuánto me gusta que seas así de pequeñita —dijo, tumbado a mi lado y yo aún dentro del capullo de felpa.

Fruncí el ceño, dudosa.

—No te creo.

Pero en realidad sí que le creía. Por la manera en que me miraba. Creo que nunca me había mirado así.

—En serio. Mira qué maravilla: te he traído en volandas y no te sobraban brazos ni piernas. Cabes dentro de mí con tanta perfección...

Y me abrazó con toalla y todo, y mi nariz se enterró en su cuello rotundo, y olí su aroma a bosque y a madera, y en efecto cabía dentro de sus brazos y de su pecho, redonda, toda entera. Qué maravilla. Luego se separó con un suspiro.

—A mí también me ha costado, Bruna. He tenido que aprender a verte de este modo. A reconocerte. Tú has estado rara, yo también. Pero esta mañana, cuando creía que te habían matado o destrozado la cabeza para siempre, supe que no podría soportarlo...

Y volvió a mirarme de esa forma tremenda. Como si penetrara con sus ojos hasta el fondo de mí. O como si se entregara a mi clemencia, derrotado. Entonces sonrió un poco y empezó a pelarme. Apartó un poco de toalla y sacó un brazo. Lo recorrió de arriba abajo con un ligero tamborileo de sus yemas, como una pequeña lluvia de caricias; y cuando llegó a la mano, lamió y besó cada uno de mis dedos. Que le cabían enteros en su boca. Sí, a veces es mejor no medir mucho.

Luego retiró un poco más de tela y salió un pecho.

—¿Qué quieres que haga con esto? —preguntó.

Tan solo jadeé. Mi pecho también cabía dentro de su palma. Mi pezón se endureció entre sus dientes. Siguió librándome poco a poco de la húmeda envoltura de la toalla; sus manos daban forma a mi cuerpo con delicada fuerza, manejándome como si fuera ingrávida, y con la lengua fue creando caminos de brillante saliva sobre mi piel. Sus grandes dedos buscaron las tibias oquedades y las ocuparon. Solo entonces subió hasta la boca. Primero abrió mis labios con su lengua, luego me abrió entera, y fuimos un solo animal gimiente y estremecido. Creo que jamás he hecho el amor de ese modo. Jamás me había entregado a nadie hasta ese punto, ni había sentido que nadie se entregara tanto a mí. Hubiéramos podido morir los dos así, trabados, acoplados, entrelazados la carne y el aliento. De hecho, creo que llegamos a morir un poco, aunque renacimos en el mismo instante.

Mi cuerpo también canta.

Es un cuerpo más frágil, pero quizá reconocer la fragilidad me haga más fuerte.

Por ejemplo: quiero a Paul Lizard. Me lo he dicho y se lo he dicho.

—Te quiero.

Qué asombro, ser capaz de pronunciar esas palabras aterradoras.

—Y yo a ti, Bruna.

Tengo que borrar todo esto de la copia que les voy a dar a los neurocinéticos.

Son las dos de la madrugada. Lizard duerme a mi lado, en la revuelta cama que ha sido nuestra barca en los últimos días en este viaje de descubrimientos. Bartolo también dormita enroscado sobre la sábana, a nuestros pies (otra ventaja de la pequeñez: así cabemos todos en el colchón), y de cuando en cuando suelta un ronquido. Esas grandes narices trompetean. Por la ventana, que está justo a mi lado, veo brillar abajo, en la calle, una pequeña hoguera: debe de ser un resto de las algaradas retronacionales. Hay unas hormigas, las matabele africanas, que suelen resultar heridas cuando pelean con termitas, de las que se alimentan. Entonces mandan una señal química, o bien se tambalean y se fingen más heridas de lo que están, para que otras hormigas vengan a curarlas. Las diligentes sanadoras producen una sustancia antibiótica con la que cubren con todo cuidado las laceraciones. El 90 % de las enfermas se recuperan. Quién sabe, a lo mejor tampoco es tan malo ser las hormigas de los indiferentes dioses que estamos creando.

De cuando en cuando sigo sintiendo en mí ese ritmo atómico infinitesimal, ese remolino de partículas que percibí mientras estuve conectada a Titania. Atisbar la inmensidad inmutable me ha cambiado. Llevo días sin hacer la cuenta inversa de lo que me resta de vida. Es posible que haya perdido el miedo a morir.

La noche está clara y estrellada. Si alguien apuntara ahora el satélite de TerraVisión hacia nosotros, vería mi pequeña pierna blanca junto a las macizas piernas tostadas de Lizard. Piel desnuda y junta en la cama grande pegada a la ventana. «Mis padres me engendraron para el juego arriesgado y hermoso de la vida, para la tierra, el agua, el aire, el fuego», decía el poema que recitó el archivero. Yo solo he tenido un padre, y era Yiannis. Y sí, voy a intentar jugar a este juego hermoso y arriesgado.

Referencias y agradecimientos

A partir del extraordinario documental Mind Forward (El futuro de la mente), de Ruth Chao, inventé los flops y demás posibles formas de conectar nuestras cabezas con las máquinas. Nick Bostrom, y en especial su libro Superinteligencia. Caminos, peligros, estrategias, me resultó muy revelador. Y si te deprimes mucho, siempre puedes leer La singularidad está cerca, de Ray Kurzweil, que es el adalid de los optimistas ante la Inteligencia Artificial. Recomiendo vivamente al genial Tim Urban, un escritor, divulgador e ilustrador norteamericano que tiene un blog, Wait But Why, en el que trata todo tipo de temas con una energía, un sentido del humor y una claridad maravillosos. En concreto hay un largo ensayo dividido en dos partes dedicado a la Inteligencia Artificial, The AI Revolution: the road to superintelligence, que me ha servido de mucho. También he sacado el número de planetas habitables de otra entrada suya sobre la paradoja de Fermi. Del libro Artificial. La nueva inteligencia y el contorno de lo humano, de Mariano Sigman y Santiago Bilinkis, he obtenido el increíble ejemplo de la IA que contrata con engaños a un humano para resolver un captcha. La cita que hago de la antropóloga y neurocientífica omaá Daia Gaddd sobre el yo como un polizonte dentro de una nave intergaláctica viene de una cita real del neurocientífico David Eagleman, que en Incógnito dice que el yo es como un polizonte en un transatlántico. La versión del cuento clásico sobre el crecimiento exponencial del trigo en el tablero es toda mía, pero he tomado el monstruoso número final de granos, que yo desde luego hubiera sido incapaz de calcular, de la entrada La leyenda del trigo, en la página matematicascercanas.com de Amadeo Artacho. El poeta, novelista y amigo argentino Adrián Desiderato me mandó el bellísimo poema El remordimiento de Borges. El novelista y amigo español Santiago Álvarez me recomendó el documental Alphago de Greg Kohs, que cuenta cómo una IA, Alphago, venció por primera vez en 2017 al mejor jugador de go del mundo, y de cómo el go es un juego infinitamente más complejo que el ajedrez, de manera que la IA tuvo que enseñarse a sí misma a «pensar» como un humano, es decir, a moverse por intuiciones. Al final el documental no me ha servido, pero es muy interesante; y aunque se muestra totalmente a favor del desarrollo de las IA, resulta aterrador. Por último, una amiga de redes, Feli Corbalán, me envió el formidable dato de las hormigas matabele africanas, capaces de curar con una sustancia antibiótica a las compañeras heridas. Muchísimas gracias.

Quiero hacer una mención aparte a mi editora, Elena Ramírez, que además de ser magnífica en su trabajo, cómplice y amiga, lleva años mandándome fascinantes noticias futuristas relacionadas con el mundo de Bruna. A veces sospecho que en realidad vive allí. Gracias, genia.

Tengo la fortuna y el privilegio de contar con tres editores de mesa formidables que han peinado mi texto con talento y amor: Jesús Rocamora Holgado, Javier Gómez de Cádiz y Ariadna Ribera Vilaseca. Sois estupendos.

También tengo unos amigos maravillosos que no me merezco y que aguantan la tortura de ir leyendo mi novela capítulo a capítulo y en las primeras versiones. Lorenzo Rodríguez, Ángela Cacho, María Luisa Calcerrada, Ana Arambarri, Marina Carretero, Marta Pérez Carbonell y Myriam Chirousse. Todos ellos me dieron alientos y algunas recomendaciones atinadísimas. Se leyeron la novela ya entera e hicieron observaciones de calado Nuria Labari, Alejandro Gándara y Mariano Sigman. Cuando terminé el borrador también se lo envié al ingeniero aeroespacial Antonio Ayuso, por si metía la pata en algo científico, y aunque la IA no es su negociado, consiguió corregir un par de errores. Mi infinita gratitud y mi amor para todos.

Este libro me ha hecho además el inmenso regalo de tener una portada maravillosa. Toda mi gratitud y mi admiración a sus geniales diseñadoras, Gloria García y Sabrina Rinaldi.

Por último, gracias, como siempre, a Carina, Lluís Miquel, Maribel, Javier y todos los demás superhéroes y superheroínas de la Agencia Literaria Carmen Balcells, que llevan treinta años cuidando de mí. Sois mi familia de las letras.

Animales difíciles

Rosa Montero

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Diseño de la portada, Planeta Arte & Diseño

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© Rosa Montero, 2025

© Editorial Planeta, S. A., 2025

Seix Barral, un sello editorial de Editorial Planeta, S. A.

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Primera edición en libro electrónico (epub): enero de 2025

ISBN: 978-84-322-4437-7 (epub)

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Todo (Edición española)

Teller, Janne

9788432242274

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Una desafiante colección de relatos que te enfrenta a los conflictos cotidianos del ser humano. «Consigue mirar dentro del alma de sus héroes, incluso cuando duele. Y eso es lo que hace que estos héroes, este libro, sean tan humanos.» Kultur Spiegel «El TODO es lo contrario de la NADA. La Nada es un lugar aterrador. Un lugar sin sentido, sin conexión con el verdadero ser humano, sin vida auténtica, sin amor real. Un lugar del que sólo es posible huir. El Todo es un lugar donde todas las cosas tienen consistencia, un espacio de paz y armonía donde no existe el miedo, porque todo es parte de uno y del mismo Todo. El Todo es la existencia común a todos nosotros, es nuestra voz interior, es lo escrito entre líneas. El Todo es lo que oímos cuando nos olvidamos de nosotros mismos y escuchamos de verdad.»   ¿Qué impulsa a un joven a usar la violencia gratuita? ¿Hay alguna forma de entender la intolerancia y el extremismo? ¿Cuándo es la venganza un motivo aceptable? ¿Las buenas intenciones bastan en situaciones difíciles? Como en el resto de su obra, en los relatos que conforman Todo Janne Teller hace nuevamente preguntas difíciles e incómodas, confrontándonos con escenarios que van mucho más allá de nuestra zona de confort. Mordaces e intensos, nos obligan a tomar una postura y a cuestionar prejuicios, desafiándonos a reflexionar y discutir sobre temas complejos y controvertidos.

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La ridícula idea de no volver a verte + El peligro de estar cuerda (pack)

Montero, Rosa

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Por fin juntos en un estuche ideal para regalo, los dos libros más originales y celebrados de Rosa Montero, en los que ensayo, memorias y ficción se dan la mano para explicarnos algunos de los misterios del alma humana. Solo una escritora como Rosa Montero podría llevar a buen puerto dos proyectos literarios tan ambiciosos, únicos e inclasificables como La ridícula idea de no volver a verte y El peligro de estar cuerda, que se han convertido además en dos de sus libros favoritos entre los lectores. En el primero, partiendo del diario que Marie Curie escribió tras la muerte de su esposo, nos habla de la superación del dolor, de la fuerza salvadora de la literatura y de la sabiduría de quienes aprenden a disfrutar de la existencia con plenitud y ligereza. En El peligro de estar cuerda, por su parte, nos ofrece un estudio apasionante sobre los vínculos entre la creatividad y la inestabilidad mental, compartiendo con el lector numerosas lecturas y curiosidades asombrosas sobre cómo funciona nuestro cerebro y sobre la vida de grandes creadores que escandalizaron al mundo.

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Las hogueras

Alós, Concha

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Seix Barral recupera la mejor novela una autora olvidada de la literatura española contemporánea, pionera en retratar el mundo interior de las mujeres y ganadora dos veces del premio Planeta.   En un pueblo de una ciudad pequeña y provinciana como es la Mallorca de la década de 1960, dos mujeres completamente distintas buscan salida a una vida rutinaria en una España asfixiante que quiere ser moderna y cosmopolita pero que sigue atrapada en las miserias y contradicciones del franquismo. Por un lado, Sibila, exmodelo, busca en otros hombres el deseo que su marido le niega, martirizada por el recuerdo de una vida pasada en París que no volverá; y por otro lado, Asunción, una maestra de escuela que se enfrenta la pérdida de vocación profesional y a su condición de "solterona". Ganadora del premio Planeta en 1964, Las hogueras es la mejor novela de Concha Alós y un libro que explora con valentía cuestiones como el deseo, la clase social, las relaciones de poder con los hombres o la frustración profesional de dos mujeres enfrentadas a los estereotipos de la época.

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El incidente

Jiménez, Daniel

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La reconstrucción del enfrentamiento entre un psiquiatra y un paciente llevará a un escritor a cuestionar el sistema de salud mental de nuestro país «Daniel Jiménez se alinea en una tradición literaria de santos fracasados que anticipan el declive de una sociedad y el malestar en la cultura, hombres (y mujeres) del subsuelo como Dostoievski, Hamsun o Castellanos Moya.» Carlos Pardo, Babelia «Escrita con sobriedad y belleza, al acabar esta pequeña pero punzante historia de perdedores miramos la foto de la portada y nos sentimos ahí: somos el adulto y el niño a un tiempo, podemos comprender nuestros errores como padres y como hijos.» Elvira Lindo «Honesta, valiente, íntima, bella. Una historia conmovedora y sorprendente. Un libro esencial.» Rodrigo Sorogoyen «Una historia de latrocinio en un universo televisivo sin escrúpulos, y también una gran historia de amor.» Berna González Harbour, El País «El plagio es un libro importante porque habla con ternura y con inteligencia de las cosas que mueven el mundo. Lo que heredamos de nuestros padres, lo que legamos a nuestros hijos. El dinero. La vocación. La dignidad. La resistencia.» Daniel Remón Nadie tiene la culpa. Estas cosas pasan. Solo fue un «incidente». Esa es la palabra que más se repite a la hora de hablar del enfrentamiento entre Ricardo Montesinos, jefe de la planta de psiquiatría del hospital, y Manuel Alejandro, un joven paciente ingresado por tercera vez en la unidad de agudos. La versión oficial se empieza a desmoronar cuando un escritor en crisis, que estuvo ingresado hace veinte años en ese mismo lugar, se decide a investigar el caso y confronta los testimonios de todos los implicados.    Basada en hechos y personajes reales, El incidente es una novela polifónica que aborda cuestiones fundamentales y contradictorias en torno a la enfermedad mental: la diversidad de causas que la inducen —biológicas y contextuales—, los intereses detrás del aumento del malestar en nuestra sociedad o la necesidad de acabar con el estigma que la rodea sin caer en el exhibicionismo al que conduce su permanente visibilización.    Tras convencer a la crítica y a los lectores con El plagio, Daniel Jiménez combina magistralmente realidad y ficción para diseccionar de manera transversal y sin maniqueísmos la delicada salud mental de pacientes y profesionales, lo que le lleva, en última instancia, a afrontar sus propios miedos y vulnerabilidades.

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Tres enigmas para la Organización

Mendoza, Eduardo

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No vuelve con un detective chiflado, sino con nueve. No vuelve con un caso, sino con tres.Vuelve el mejor Eduardo Mendoza. Barcelona, primavera de 2022. Los miembros de una organización gubernamental secreta se enfrentan a la peligrosísima investigación de tres casos que tal vez estén relacionados entre sí, o tal vez no: la aparición de un cuerpo sin vida en un hotel de Las Ramblas, la desaparición de un millonario británico en su yate y las singulares finanzas de Conservas Fernández. Creada en pleno franquismo y perdida en el limbo de la burocracia institucional del sistema democrático, la Organización sobrevive con apuros económicos y en los límites de la ley, con una reducida plantilla de personajes heterogéneos, extravagantes y mal avenidos. Entre el suspense y la carcajada, el lector deberá unirse a este disparatado grupo si quiere resolver los tres enigmas de este apasionante rompecabezas. Eduardo Mendoza entrega su mejor y más divertida aventura hasta la fecha. Y lo hace con nueve agentes secretos en una novela de detectives que actualiza los clásicos del género, y en la que el lector encontrará la inconfundible voz narrativa, el brillante sentido del humor, la sátira social y la comedia de enredo que caracterizan a uno de los mejores autores de la lengua española.

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Table of Contents

Sinopsis

Portadilla

Dedicatoria

Cita

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Referencias y agradecimientos

Créditos