CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 10

CAPÍTULO 11

CAPÍTULO 12

CAPÍTULO 13

CAPÍTULO 14

CAPÍTULO 15

CAPÍTULO 16

CAPÍTULO 17

CAPÍTULO 18

CAPÍTULO 19

CAPÍTULO 20

CAPÍTULO 21

CAPÍTULO 22

CAPÍTULO 23

CAPÍTULO 24

CAPÍTULO 25

CAPÍTULO 26

CAPÍTULO 27

CAPÍTULO 28

CAPÍTULO 29

CAPÍTULO 30

CAPÍTULO 31

CAPÍTULO 32

CAPÍTULO 33

CAPÍTULO 34

CAPÍTULO 35

CAPÍTULO 36

CAPÍTULO 37

CAPÍTULO 38

CAPÍTULO 39

CAPÍTULO 40

CAPÍTULO 41

CAPÍTULO 42

CAPÍTULO 43

Ángel Fernández Camuñas

Los huérfanos

Los casos de la UCO 01

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Título original: Los huérfanos

Género: Novela policíaca

© Ángel Fernández, 2023

CAPÍTULO 1

Marisa se ha despertado temprano, prácticamente como cada mañana. A sus cincuenta años ya no tiene las mismas ganas de dormir que cuando era más joven. Trabaja en una empresa de panificación, aunque ahora está de baja por depresión, los recuerdos de la muerte de su marido han vuelto a aflorar. Ese día ha amanecido nublado, pero es un día especial, es veinticinco de diciembre; día de Navidad, y las pesadillas la han ido despertando durante toda la noche dejándola apenas sin dormir. En ellas, Marisa corre por un gigantesco laberinto en el que su hija va delante, pero ella no logra alcanzarla, por mucho que lo intenta cada vez está más lejos de su pequeña. Al despertar, le hubiera encantado poder abrazar a su hija y abrir los regalos juntas pero, Nerea no está en su habitación, y parece como si ni siquiera hubiera pasado por casa.

Todas las veces que Marisa se ha despertado entre gritos ha comprobado si su hija ya había llegado, en cada una de las ocasiones ha entrado en su habitación y, asustada, ha observado que Nerea no estaba la cama. Las sábanas no se han tocado, están exactamente igual que las otras veces que ha entrado en la habitación. La incertidumbre se apodera de ella todos y cada uno de los momentos en los que piensa en Nerea. Después, recuerda que su hija le dijo que pasaría la Nochebuena con sus amigos en un local del pueblo y, antes de salir le dijo que llegaría tarde, pero la cuarta vez que se despertó comprobó que ya había amanecido, y de la incertidumbre pasó a la preocupación, a una excesiva preocupación, ya que Nerea jamás había llegado tan tarde a casa. Nunca llegó después del amanecer, y eso es algo que tiene prohibido. Aún es demasiado joven como para llegar tan tarde a casa; como le suele decir siempre su madre.

—¿Quién es? —pregunta la voz al otro lado del teléfono.

—Luisa, soy Marisa —dice—. Disculpa que te moleste el día de Navidad.

—¿Qué ocurre? Es muy temprano, ¿va todo bien, Marisa?

—Nerea no está en su cama, todavía no ha llegado, ¿sabes si tu hija ya está en casa? ¿Podrías confirmármelo, por favor?

—La verdad es que… ni he ido a mirar, me he despertado hace cinco minutos y estaba calentando la leche… no cuelgues, iré a ver…

Marisa se queda esperando en el teléfono, se siente inquieta, algo dentro de ella sabe que algo no va bien. Durante unos segundos contempla la fotografía en la que aparece con su difunto marido, él tan apuesto con ese traje que la madre de Marisa le bordó en su día en una tarde de noviembre que se habían quedado a comer. Siempre le había parecido un hombre muy guapo. Su vista también se desvía hacia el candelabro que hay sobre la repisa, la mancha de sangre del costado aún sigue ahí, después de tanto tiempo. El esfuerzo por limpiar la sangre seca desapareció hace tiempo.

—Beatriz está en la cama, durmiendo —dice Luisa después de carraspear—. La oí llegar anoche, pero después de tu llamada he preferido comprobarlo por si acaso, me habías dejado angustiada con tu llamada, mujer. Imagínate tú, que te despiertan a ti diciéndote todo esto… pues para cagarse de miedo, Marisa, fíjate que estoy por ir a comprobarlo otra vez…

—¿Te ha dicho algo? ¿Le has preguntado por Nerea? ¿Sabe si mi niña se fue para casa o qué es lo que hizo? —la interrumpe y la acribilla a preguntas.

—¡¡No!! No he querido despertarla, ya sabes cómo se pone esta niña si la despierto… no te preocupes, cuando lo haga le preguntaré, y seguro que Nerea se ha quedado a dormir en casa de alguna otra amiga, o a lo mejor se ha ido a desayunar al bar del Joaquín, ¿has llamado a alguien más?

—Tú eres la primera —responde con voz temblorosa—. No te preocupes, seguiré probando… Por cierto, feliz navidad, Luisa.

—Feliz navidad, Marisa.

Marisa cuelga el teléfono, vuelve a observar la fotografía y coge el marco fuertemente con sus débiles manos. Pasa sus dedos sobre el cristal del marco para quitar algo de polvo que hay encima y visualiza el rostro de su difunto marido.

—Te echo tanto de menos, Ramón —susurra—. Ojalá estuvieras aquí.

En ese momento, llaman a la puerta. Marisa se sobresalta, y piensa en que por fin abrirán su hija y ella los regalos. Un ápice de esperanza se posa sobre su cabeza en el momento en que va a abrir la puerta, pero, todo se desvanece. La ilusión dura unos pocos segundos. No es su hija.

—Buenos días, Marisa —le dice Julián, el panadero—. Feliz navidad.

—Buenos días. Feliz navidad, Julián.

—¿Cuántas barras quieres hoy? No te quedes corta de pan que el día de hoy es largo.

—Dame dos… ¿has visto a Nerea por ahí?

—¿A tu hija? No, ¿por qué iba a verla? ¿No es muy temprano para que esté por ahí la niña? Aún casi ni siquiera han salido los críos a jugar con los juguetes.

—Estás por la calle, quizá puedas haberla visto…ella no ha llegado aún. No ha dormido en casa y ya me estoy comenzando a preocupar.

—¿Dónde estuvo anoche?

—Salió con unos amigos, ya sabes… a las fiestas del pueblo, al local ese en el que se iba a celebrar una fiesta —explica ella.

—Pues… no la he visto, pero estaré atento.

—Gracias, Julián.

—No hay de qué, mujer, no te preocupes por Nerea, ya verás como está en casa de alguna amiga.

Marisa ve alejarse al panadero con su vieja furgoneta blanca, vuelve a echar un nuevo vistazo a toda la calle por si ve aparecer a su hija. Se la imagina llegando con los zapatos en la mano y con cara de agotada pero, nada de eso, no hay ni rastro de la joven. Ni a un lado ni al otro de la calle. El ring del teléfono vuelve a sonar. Marisa se apresura a entrar en la casa, y el camino hasta él se le hace interminable.

—¿Quién es? —pregunta con voz quebrada.

—Soy Luisa… Beatriz se ha despertado y le he preguntado por Nerea… Es que ni aunque sea ella quien se levante se despierta de buen humor...

—¿Qué te ha dicho? —interrumpe.

—Dice que llegó pronto a casa, no se encontraba demasiado bien porque le bajó la regla… me explica que dejó en la fiesta a Nerea con Rubén.

—¿Rubén? No comprendo nada… Nerea me dijo que ya no se hablaba con Rubén…

—Es lo único que puedo decirte, Marisa.

—Gracias —dice, y cuelga la llamada después de despedirse.

Marisa, completamente nerviosa, se calienta un poco de leche. Camina hacia un lado y a otro de la cocina, ni siquiera se percata que la leche hirviendo se sale del cazo. Lo retira del fuego y, en ese momento, cae en cuenta que aún conserva el teléfono de los padres de Rubén. Marisa se había enfadado tanto con el chico a causa del bofetón que él le propinó a Nerea que tiró todo lo relacionado con el joven: fotografías y alguna que otra camiseta que el chaval le regaló a su hija. Pero, el teléfono de la casa aún lo tiene anotado en una de las libretas junto al televisor.

—¿Quién es? —pregunta una voz débil y quebrada por la edad.

—Hola, Casilda… Soy Marisa, la madre de Nerea.

—¡Qué sorpresa! Buenos días, Marisa, feliz navidad, mujer. Ya ni te reconocía, hace mucho que no hablamos por el teléfono, y por el pueblo te veo, pero apenas nos paramos a hablar.

—Feliz navidad para ti también, y sí, ya hace un tiempo que no hablamos… espero no molestarte, pero Nerea aún no ha llegado a casa, y según me han dicho estuvo rondando por esa fiesta con tu hijo.

—¿Estás insinuando algo, mujer? —pregunta Casilda, que siempre sospecha cosas feas de todos. Cualquier cosa que le dicen ella siempre cree que la están amenazando.

—No, discúlpame, sólo quería saber si Rubén estaba en casa… ya sabes, estoy preocupada por Nerea.

—¡Ah! Pues… sí, Rubén está en casa, lo tengo ahora mismo por aquí. Se ha levantado hace muy poco, aún va hasta con pijama.

—¿Podrías preguntarle si sabe algo de mi hija, por favor?

—Dame un momento… escucha, Rubén, ¿qué sabes de Nerea? Es su madre, que dice que la niña aún no ha llegado a casa.

Durante unos segundos sólo hay silencio, como si Rubén estuviera pensando en su respuesta.

—¿Quién es? —pregunta él, aunque su voz se escucha algo lejana, y que parece que no ha prestado atención a lo que le ha dicho su madre, o quizá lo hace ver.

—Digo que es Marisa, la madre de Nerea, que me dice que la niña no ha llegado a casa, ¿qué sabes tú de eso? No te hagas el tonto y responde a la pregunta que no es tan difícil. Te pasas todo el día con los videojuegos y no prestas atención a nada.

—La vi en la fiesta, ya está. Cuando me fui ella se quedó allí.

—¿Lo oíste, Marisa? —pregunta Casilda.

—Sí, gracias.

—No hay de qué, mujer.

Marisa cuelga el teléfono y vuelve a entrar en la habitación de su hija. La cama sigue igual, sin deshacer. Todo está exactamente como antes, nadie ha pasado por ahí. Como si esa nueva visita a la habitación hubiera hecho que la niña apareciese por arte de magia. Marisa se sienta en el filo de la cama, toca las sábanas con su mano, las acaricia suavemente.

Vuelve a pensar en su hija. En lo guapa que estaba la noche anterior. No recuerda si le dio un beso de despedida. En ese momento, suena el timbre. Hasta llegar a la entrada de la casa, Marisa reza para que sea Nerea, no piensa en otra que sea abrazarla, pero dos agentes de la Guardia Civil la esperan en la puerta. Son la cabo Guzmán y el sargento Petanca. Ella tiene menos de treinta años, y él sobrepasa los cuarenta.

—Hemos encontrado en el monte el bolso de tu niña —le dicen, y Marisa se derrumba.

CAPÍTULO 2

En el pueblo no se habla de otra cosa que no sea el euro. Faltan unos dos meses para que retiren definitivamente la peseta y los del pueblo están asustados. Todavía llevan sus monedas de duro y los billetes de mil pesetas en las carteras y monederos, y no saben cómo se van a poder desenvolver. Los del banco tampoco es que ayuden demasiado, a los mayores les dicen que ya se irán acostumbrando, o que no se preocupen porque es muy fácil, o que un euro es lo mismo que cien pesetas, que si se lían, pues que hagan la cuenta de la vieja… Los abuelos de la plaza siempre están con el cachondeo cuando van al bar del Joaquín.

—¿Ya cobras en euros o aún en perras? —le dicen.

Cada día es lo mismo. Por el contrario, los jóvenes lo llevan mejor, al menos eso creen. Pero, el pueblo no parece estar pensando demasiado ese día en el euro, en eso no. Se rumorea que la Guardia Civil ha encontrado algo en el monte, y que no es nada bueno. Unos exageran, pero otros se pasan diciendo que se ha hallado un cuerpo descuartizado y con los ojos arrancados de cuajo, por el momento, todo eso es mentira. Sólo han encontrado un bolso, con poca cosa dentro: una compresa, un pinta labios, un billete de mil pesetas y un carnet de identidad que pertenece a Nerea Ramírez. La cabo Guzmán y el sargento Petanca de la casa cuartel de la Guardia Civil del pueblo van a ver a su madre para hablar con ella, ya en el pueblo se va comentando que la niña no había ido esa noche a dormir. Los cotilleos ahí vuelan.

—Feliz navidad, Marisa. Hemos encontrado en el monte el bolso de tu niña. ¿Podemos pasar? —pregunta el sargento.

—Feliz navidad también a ustedes, sí, por favor, pasen —les dice Marisa, derrumbada ante esa noticia.

Muchos del pueblo, los que pasean por la calle en ese momento, se agolpan en la entrada. Los niños, en cambio, ya están sacando a la calle sus regalos de navidad: bicicletas, coches de juguete, muñecos, combas y demás.

—¿Qué es lo que ha pasado? —pregunta la mujer asustada—. ¿Y el bolso de mi niña?

—Ahora está en el cuartel —le responde la cabo—. No había mucha cosa…, el carnet de identidad, mil pesetas, una compresa y un pinta labios; si no recuerdo mal. Estábamos en el monte, en una vuelta rutinaria y lo vimos tirado entre la maleza.

—¿Y no saben nada de mi hija? Ella no ha venido a dormir, no sé nada de ella todavía. Ya no sé qué pensar.

—Lo hemos oído por la calle, Marisa, lo dicen algunos vecinos —comenta la cabo—. ¿Cuándo la viste por última vez? Explícanoslo todo bien para que podamos encontrarla lo antes posible.

—Anoche —responde, segura de sí misma—, después de cenar se dio una ducha, se vistió… mi Nerea estaba preciosa, le compré el vestido para esa fiesta a la que fue, que cuando me desperté esta noche ni me acordaba que había ido. La fiesta era esa del local de la plaza mayor, la verdad es que no la debería de haber dejado ir, algo no me olía bien… cuando acabó de maquillarse vino su amiga Beatriz a buscarla y se fueron. Vi cómo subían calle arriba desde la ventana y ya está. Poco más… Espero que mi niña esté bien.

—¿Cenasteis solas anoche? —le pregunta el sargento Petanca.

—Sí, un poco de gambas y jamón, los turrones y algo de mantecados. Ya está.

—¿Ella dijo algo? ¿Alguna cosa que pareciese extraña?

—No, que yo sepa, estaba como siempre.

—Nerea es menor de edad, ¿verdad, Marisa? —pregunta la joven Guardia Civil.

—Sí, tiene dieciséis, cumple diecisiete en tres meses. Niña aries, con carácter.

—Pasaremos parte, Marisa —comenta el sargento—, pero hasta mañana no podremos hacer gran cosa. Hay que dejar que pasen veinticuatro horas, además, hoy es Navidad y tengo a media plantilla con sus familias, pero no te preocupes, seguro que la niña está con alguna amiga. Siempre es lo mismo. No te preocupes por nada.

—¿Y el bolso? —pregunta la madre, inquieta por el hallazgo—. ¿Qué hacía en el monte?

—No te preocupes, mujer, seguro que se fue con algún amigo o amiga y se lo dejó allí. Los chavales de su edad a veces suben al monte a fumarse algún cigarrillo. Les gusta ir hasta arriba porque nadie los ve y así pueden hablar de sus cosas.

—Que Dios le escuche… ojalá esté bien mi niña.

—Ya verás cómo sí —le dice la cabo.

—Nosotros nos marchamos, Marisa —comenta el sargento—. Cualquier cosa que sepamos te la diremos.

Marisa está inquieta. Son casi las doce del mediodía y no tiene noticias de Nerea. Piensa que va a ser un día de Navidad horrible. Abre la puerta de casa y observa calle arriba y calle abajo, ni rastro de ella. El pueblo es pequeño, no tiene que ser muy difícil encontrarla, piensa. Ahí se conocen todos, cualquiera podría verla. Sabe que su hija no puede haber ido demasiado lejos.

Cuando entras al pueblo por la carretera nacional, sólo hay una calle que sube la cuesta que lleva al ayuntamiento y a la iglesia, a la derecha está la plaza mayor, el lugar en el que están prácticamente todos los negocios del pueblo: una carnicería, una pescadería, la panadería de Julián, la farmacia, el estanco; donde también puedes echar la lotería, también está el bar del Joaquín, que no es que se llame así, realmente se llama Bar la Plaza, pero el dueño se llama Joaquín y ya se quedó con ese nombre. Lo abrió su padre y su madre, pero cuando fallecieron siguió él con el negocio. Hace una tortilla de patatas buenísima, la mejor de toda la región. En la plaza también está el local vacío que el ayuntamiento acomodó para los jóvenes del pueblo en Nochebuena. A las afueras está el colegio, correos, el ambulatorio y poco más. Todo rodeado de monte. Un pueblo pequeño donde todo el mundo se conoce. Por eso, Marisa no entiende como no ha aparecido ya su hija en un lugar tan pequeño como ese. Si alguien la hubiera visto sabe que se lo habrían dicho.

Marisa se calienta la sopa después de llamar al cuartel, le han dicho que todavía no hay noticias, que no se preocupe por nada, que seguro que la niña está bien, que estará con alguna amiga o amigo, incluso un vecino ha llamado a su puerta para decirle que seguro que la juerga se les fue de las manos y estará durmiendo por ahí, y que los niños de ahora no están educados como los de antes, ya que ahora hacen lo que quieren. Marisa no quiere oír a nadie, cualquier comentario que le hacen le hace sentir peor. Se toma la sopa, no le sabe a nada. No sabe si es que le hace falta sal o es que tiene el estómago cerrado. Cuando se sienta en el sofá nota que se le cierran los ojos, está cansada, casi no ha pegado ojo en toda la noche por la preocupación. Cuando parece que se va a quedar dormida llaman a la puerta. Es la Amparo, la vecina de la casa de al lado, la llaman la viuda rebelde. Tiene unos cincuenta años, prácticamente como Marisa, y su marido murió atropellado por un tractor, desde entonces se ha quedado con ese mote y nadie sabe el porqué.

—¿Te has enterado? —le pregunta a Marisa.

—¿De qué? ¿Qué ha pasado? —Marisa no quiere oír malas noticias, y reza internamente para que sea algún cotilleo.

—Un perro ha encontrado un cuerpo en el monte. Pero, no te preocupes, Marisa, tu niña no es, eso seguro. Parece ser que ese cuerpo llevaba varios días ahí y está medio descompuesto, hasta se lo estaban comiendo ya los gusanos.

CAPÍTULO 3

Es veintiséis de diciembre y al pueblo han llegado dos agentes de la policía judicial, aunque se les conoce como de la UCO: unidad central operativa de la Guardia Civil, la sargento Gloria Torres y el capitán Juan Vázquez. Han llegado desde Madrid, y como se suele decir; cagando leches. En cuanto se ha sabido que ha aparecido un cadáver en el monte y que además hay una menor desaparecida en el pueblo, desde la dirección general han mandado a dos de los mejores.

Caminan con decisión, los vecinos los observan con temor. Todo eso parece sacado de una película, eso piensan. El capitán Vázquez se enciende un cigarrillo y se quita las gafas de sol, son las siete de la tarde y ya no le hacen falta, suspira y mira hacia el monte.

—¿Han bajado el cuerpo? —pregunta.

—Me han dicho que sí —responde la sargento Torres—. Encontraron el cuerpo ayer, el juez fue rápido. Allá arriba dicen que hay huellas de ruedas por todos lados, sería difícil saber qué vehículo subió al monte. Muchos cazadores suben a cazar, y seguro que algún vecino a caminar, vete a saber…

—Bien, me acabo el cigarro y entramos.

La sargento Gloria Torres es una mujer fuerte, más que físicamente, psicológicamente. Tiene treinta y siete años y fue número uno en su promoción. Tiene el cabello moreno y liso. Está separada desde hace seis años de Germán, un buen tipo, pero se acabó el amor. Gloria se quedó embarazada a los dos años de matrimonio, lamentablemente perdió el bebé. El capitán Juan Vázquez acaba de cumplir los cincuenta y nunca se ha casado. Su vida es un misterio, es un hombre muy reservado; eso opinan sus compañeros. Lleva barba y bigote, a veces se la arregla bien, otras en cambio parece un dejado. Pero no será por la ropa, va siempre perfectamente arreglado y bien vestido.

El capitán tira la colilla al suelo y la pisa con el pie. Una mujer lo ve, aprieta los labios y frunce el ceño.

—Tienen que venir los de Madrid aquí ha ensuciarnos las calles —le dice—. ¡¡Gentuza!! ¡¡Oléis a madrileños desde lejos!!

—Empezamos bien —le dice a la sargento—. Vamos dentro, hay que ver el cuerpo.

Entran en el cuartel, una chica con el uniforme impecable les recibe. Les ofrece un café y los dos se niegan. La cabo Guzmán les saluda y los lleva hacia abajo, donde está el cuerpo.

—¿Y el sargento? —le pregunta Vázquez a la cabo.

—En el dentista, una caries. Llevaba días que le dolía mucho.

—Bueno, no lo vamos a esperar —dice el capitán—. Enséñanos el cuerpo y explícanos los detalles.

Entran en la sala de autopsias y ven al forense que está junto a la mesa metálica con el cuerpo. Roberto Madeira no es un forense cualquiera, además de ser de los mejores en su profesión le encanta estar informado de todo: de nuevas técnicas forenses, de análisis químicos nuevos, de las nuevas leyes, de lo que pasa en la capital y en otros países. Es un auténtico profesional. Además, es un gran fan de todas las series americanas sobre policías. Jamás se ha perdido un solo capítulo de ninguna.

—Hola, Roberto —dice la cabo—. Han llegado los de la judicial, son la sargento Gloria Torres y el capitán Juan Vázquez.

El forense no dice nada, se queda callado, está contemplando el cadáver hallado. Se quita las gafas y mira a los de Madrid. Sigue sin decir nada, pero los saluda haciendo un gesto con la cabeza.

—No os preocupéis, él es así, cuando está concentrado no tiene cabeza para otra cosa —explica la cabo.

—Acérquense —añade Roberto pasados unos segundos—. Les doy los detalles.

Sobre la mesa metálica está el cuerpo desnudo de una joven, tiene el cabello rubio y el tatuaje de un gato junto al ombligo. Está en un estado avanzado de putrefacción. El forense cree que lleva muerta aproximadamente unas noventa y seis horas. Lo sabe por las larvas.

—Aún no la hemos identificado, aunque del pueblo no es, eso seguro —explica—. Hay restos de semen en la vagina, creo que la violaron, además tiene un desgarro bastante importante, creo que le introdujeron algún objeto contundente. Si tuviera que apostar diría que fue un cilindro alargado de grandes dimensiones.

—¿Sabemos la causa de la muerte? —pregunta el capitán.

La cabo se lleva la mano a la nariz, huele mal.

—Estrangulada, ¿veis la marca del cuello? Se hizo con una correa o una cuerda, aún no estoy seguro. Pero, si tuviera que apostar diría que con una cuerda, casi al cien por cien. Y, otro dato, tiene un golpe en la cabeza, pero eso no la mató. Quizá su asesino le dio el golpe para poder aturdirla.

—¿Qué más? —pregunta la sargento Torres.

—De momento eso, me he puesto con el cuerpo hace hora y media, he estado fuera por Navidad y he llegado hoy por la mañana. Cuando sepa más les informaré. Lo que sí he hecho es analizar el bolso de la niña que ha desaparecido, el de Nerea…, está limpio, no hay restos de cabellos ni de fibras, excepto restos de tierra y maleza.

Los agentes de la UCO salen a la calle. Ya es de noche. El capitán se enciende un cigarrillo y vuelve a mirar hacia el monte como si intentara encontrar las respuestas allá arriba, pero no las encuentra. Ojalá todo fuera tan fácil, piensa él.

—Hay que ir a ver a la madre de la niña desaparecida —comenta la sargento Torres—. Esperemos que aparezca pronto y que no tenga relación con el cuerpo encontrado. Si tiene relación me parece a mí que el caso se va a complicar.

—Menos mal que estás tú para recordarme las cosas, compañera, si fuera por mí… De momento nos ocuparemos de esos dos temas.

Un hombre se acerca a ellos, parece enfadado, pero es el típico rostro de un hombre castigado por la edad y de trabajar en el campo, y en el pueblo muchos se ganaban la vida así.

—¿Han venido por lo del cuerpo? —pregunta, y luego escupe en el suelo. Le ha quedado algo de babilla bajo el labio y se la limpia con la manga de la chaqueta—. Seguro que sí que están aquí por el cuerpo, y son de Madrid, se les huele de lejos.

—¿Disculpe? —El capitán se sorprende por el atrevimiento del anciano. Lo toma por loco. Al menos por su presencia lo parece.

—Todos los cuerpos aparecen en el monte, todos —vuelve a escupir al mencionar esas palabras, y después se lleva la mano a sus partes para rascarse.

—¿A qué se refiere? —pregunta la sargento—. ¿Por qué dice que todos los cuerpos aparecen ahí en el monte?

—A lo del año de la riada, en el ochenta y uno, hace veinte años… cuando encontraron a aquella chica muerta también en el monte. Yo ya hace mucho que no voy para allá arriba… allí huele a muerte.

—Eladio, no molestes —dice una mujer que sale de una casa, coge al hombre del brazo y se lo lleva—. Disculpen a mi marido, se mete mucho donde no le llaman. Siempre ha sido así este hombre, de joven no pude cambiarlo, menos aún a la vejez.

—¿Qué crees que ha querido decir con lo del ochenta y uno? —pregunta la sargento cuando el hombre entra en la casa con su mujer.

—Ni puta idea, Gloria, pero anótatelo, lo preguntaremos. Me parece que en este pueblo se esconden muchos secretos, y ya sabes que a nosotros nos encantan los secretos. Contra más secretos mejor, así todo es mucho más entretenido. Pero la cosa parece que se va poniendo interesante.

—¿Por qué lo dices, Juan? ¿Por qué crees que aquí la gente tiene secretos?

—Intuiciones de un perro viejo, compañera. Este pueblo huele a secretos.

CAPÍTULO 4

La sargento y el capitán llaman a la puerta. Marisa abre, tiene los ojos rojos, están entre lágrimas.

—Señora, somos Guardia Civiles, venimos de la judicial —dice Juan.

—Pasen, por favor. —Marisa se seca las lágrimas con un pañuelo.

La mujer los hace entrar en el salón y les invita a sentarse, los sofás son cómodos, de piel marrón beige, pero tienen una funda. Mucho mejor, piensa el capitán, así no les dará tanto calor. La calefacción está muy alta.

—¿Se encuentra bien? —pregunta la sargento Torres.

—Bueno… mi niña, no sé nada de ella, estoy muy preocupada. Y, ahora comentan que han encontrado el cuerpo de una chica en el monte, ya sé que no es Nerea, pero ya me temo lo peor.

—No se preocupe —le dice la sargento—, hemos venido para encontrarla.

—Confíe en nuestro trabajo, señora —indica el capitán.

—Casi no sé escribir ni leer, y soy de pueblo, pero tonta no soy. Si vienen los de la judicial es por algo malo. Eso lo saben todos. También he visto mucha televisión, ahí se aprende mucho.

—No tiene porqué preocuparse, señora —explica el capitán—, en pueblos como este no están muy acostumbrados a tratar con este tipo de casos, no hay nada por lo que preocuparse, de verdad.

Marisa les ofrece algo para beber, ellos se niegan. Si fuera pleno verano seguro que aceptarían agua fría, ahora no.

—¿Cuándo vio a su hija por última vez? —pregunta el capitán.

—Anteayer, en Nochebuena, después de cenar vino a buscarla su amiga Beatriz y ya no la volví a ver.

—¿Adónde fue su hija con la amiga?

—A las fiestas del pueblo, hay un local en la plaza mayor que está vacío, se usa para eventos, charlas, propaganda electoral o para alguna fiesta. Fueron casi todos los chavales de aquí. No hacen nada malo, eso creo, ponen música en un tocadiscos, algo de luces, bebida y demás.

—¿Su hija estuvo con alguien más? —pregunta la sargento Torres.

—Al parecer con el Rubén, no es un mal niño, tiene mucho carácter, es aries como mi niña. Él le dio un bofetón hace ya tiempo y ella se dejó de hablar con él, yo también se lo prohibí, pero miren… resulta que en esa fiesta se vieron. Con la madre del Rubén tampoco me hablaba ya demasiado.

La sargento Gloria Torres lo anota todo en una libreta, luego corroborarán datos en el cuartel para poder interrogar a todos los testigos. Los primeros datos en una investigación son fundamentales y la sargento y el capitán lo saben perfectamente, y es ahí donde hay que prestar más atención para resolver el caso.

—¿Cree que hay algún motivo para pensar que su hija podría haberse escapado? —pregunta el capitán, intentando suavizar la pregunta.

—No, por Dios, si mi niña no sabe ni hacerse un huevo frito, además, todavía no controla lo de los euros, no me la imagino por ahí intentando pagar algo en alguna tienda.

—Disculpe la pregunta —la sargento se acomoda en el sofá—, ¿y su marido?

—Falleció. Hace años ya, no tuvimos tiempo ni de hacerle las pruebas. Una mañana comenzó a orinar negro y ahí se quedó.

—Lo siento, Marisa, siento haberla incomodado.

—No se preocupe, de mujer a mujer no me ofendo. Mi Ramón era un buen hombre, si estuviera aquí ya se habría lanzado al monte a encontrar a la niña, o mejor dicho, si mi Ramón estuviera aquí seguro que la niña no hubiera desaparecido.

—¿El día de Nochebuena o los días de antes discutieron? —le pregunta el capitán.

—No. Ella y yo nunca discutíamos, nos entendemos bien, más que una madre parezco una amiga. La entiendo y la comprendo —titubea con la respuesta.

—No queremos molestarla mucho más, Marisa, pero, ¿algo extraño que notara de su hija?

—La verdad es que no, todo estaba como siempre. Es sólo una chiquilla de dieciséis años, es una niña sin maldad alguna. Ella me recuerda mucho a mí cuando yo era pequeña, yo no siempre fui feliz, pero la mayor parte del tiempo sí, así es Nerea, una chiquilla muy tranquila y risueña. Siempre se anda preocupando por los demás sin pedir nada a cambio.

—¿Su hija salía con alguien? —esa pregunta la hace la sargento Torres.

—No, que yo sepa. Nerea salió un tiempo con el Rubén, pero no era nada serio, más bien cosas de críos.

—Bien. —El capitán se levanta, y la sargento también—. Por el momento ya está, Marisa, si necesitamos algo más ya vendremos a verla. Y, si tiene alguna duda o recuerda algo, puede ir al cuartel del pueblo y allí pregunte por nosotros.

Cuando salen de la casa, el capitán Vázquez se enciende un cigarrillo y vuelve a mirar hacia el monte, pero, ya es completamente de noche, no se ve absolutamente nada.

—Tengo hambre —dice después de dar una calada—. Llamaré a la cabo Guzmán a ver qué me recomienda por aquí. Aún es pronto, algo de cenar nos harán en algún sitio. Te noto ausente, Gloria. ¿En qué piensas, compañera?

—Pienso en una mancha de sangre seca que he visto en un candelabro en casa de Marisa.

CAPÍTULO 5

El capitán y la sargento entran en el bar del Joaquín. La cabo Guzmán, la joven Guardia Civil, les ha dicho por teléfono que allí podrían cenar algo, que les harán la mejor tortilla de patatas que han probado en la vida. Cuando entran, el olor a fritanga se les impregna en la nariz, aún así, parece que hay buen ambiente. La barra está llena de hombres y mujeres tomándose una caña de cerveza con alguna tapa obsequio de la casa: calamares, pincho de tortilla de patatas, ensaladilla rusa, choricillos, morcilla, olivas. Las mesas están llenas, son utilizadas según parece para reservas para cenar, y así poder comer algo un poco más extenso de lo que puede ser una birra y una tapa, sobretodo matrimonios con hijos es lo que más se ve en las mesas.

—Parece que está todo el pueblo metido aquí —dice el capitán, que ve un hueco en la esquina de la barra—. Vente, nos sentamos ahí, es el único sitio que veo libre.

Se sientan en las sillas de asiento alto, de seguida se acerca un hombre, de unos cincuenta años, gordo y sudoroso, con barba de varios días y un delantal repleto de gotas de aceite. Desprende un ligero olor a fritanga y alcohol. Lleva un palillo entre los dientes, que de vez en cuando usa para quitarse restos de comida de la boca.

—¿Qué les sirvo? —pregunta—. Supongo que la benemérita vendrá con hambre.

—¿Nos conoce? —pregunta el capitán Vázquez.

—Yo huelo a fritanga desde la calle de atrás, y ustedes huelen a picoleto en cuanto han entrado —el tono no es despectivo, algo guasón, sí—. Soy Joaquín, por cierto.

—Dos cervezas y un pincho de tortilla de patata, de esa que dicen que está tan buena —pide la sargento.

—Marchando.

—Si has visto sangre en ese candelabro, ¿por qué no has dicho nada? —le pregunta Juan, volviendo a meterse de lleno en el caso.

—A lo mejor no era sangre, pero se parecía, estaba seca —explica la sargento Torres.

—Pocas veces te equivocas tú, Gloria, si dices que es sangre, lo es.

—De momento no levantemos la liebre, es la madre de la desaparecida, quizá se hizo daño con el candelabro hace tiempo y se ha quedado ahí… ves a saber.

Joaquín sirve las dos cervezas y un plato con dos pinchos de tortilla de patatas y cuatro rodajas de pan con tomate.

—Para que luego digan los catalanes —dice otra vez en un tono guasón—. Aquí también servimos el pan con tomate, y restregado, y aceite de oliva del bueno.

Gloria Torres es muy observadora, tiene esa fea costumbre. Mira a todos los que están tomando algo en la barra, los analiza con la mirada. Echa un vistazo a todas las mesas: ve matrimonios con hijos, un padre está cenando una ensalada con un filete, la madre un plato de ensaladilla rusa, y el niño un plato de patatas fritas y dos pechugas de pollo empanadas. En otra mesa hay un chico y una chica, intuye que son pareja, sobretodo por la forma en que se miran. En otra, hay dos hombres, visten en traje, parece que hablan de negocios, quizá han parado en el pueblo para cenar algo y no sean de ahí. En otra, hay dos señoras mayores, una está tejiendo lo que parece ser una bufanda, y la otra le habla de algo que la sargento desconoce. En otra mesa hay un abuelo con su nieto.

—¿Todo bien? —le pregunta el capitán.

—¿Dónde crees que puede estar Nerea? Mira a toda esta gente, Juan, quizá uno de ellos se la ha llevado, ¿recuerdas aquel caso de Nerja el verano pasado?

—No me hables de eso, que nos fuimos de allí sin ver el barco de Chanquete —dice y sonríe a la vez.

—No pasa nada, puedes ir cuando quieras… pero, me refiero a aquel caso, tuvimos al asesino delante nuestro todo el tiempo, y jamás lo supimos ver.

—Ya veremos, Gloria, ni esto es Nerja ni hace la calor de allí, así que veremos a ver hacia dónde nos lleva todo.

Los de la judicial no paran de halagar la tortilla de patatas, es cierto que es excelente, y se atreverían a decir que es la mejor que han probado nunca. Ellos saben que en pueblos como ese la comida suele ser excelente, a pesar del olor a fritanga que desprenda la cocina. Pagan la cuenta en pesetas y se van. La noche es fría, y hace un poco de aire, parece que puede llover. Desde Madrid les han hospedado en un pequeño hostal que hay junto a correos, se tarda muy poco en llegar desde la plaza mayor, quizá unos cinco o diez minutos caminando. Mientras caminan hacia el hostal, en el que dejaron las maletas nada más llegar, alguien los sigue, los de la UCO no se han percatado de su presencia. Es una mujer, quiere llegar hasta ellos para decirles algo importante, algo sobre Nerea, un dato que debería de haber dado en cuanto llegaron al pueblo, cuando ya la gente se preguntaba dónde estaría la niña, pero no se atreve, esa noche no. Se da media vuelta y vuelve hacia su casa. Mañana será otro día.

CAPÍTULO 6

Por el monte se pueden ver aves rapaces, se suelen ver muchas más por la mañana, justo al amanecer. Ese día no se vieron, amaneció nublado. Las nubes grisáceas se han posado sobre el pueblo como si fuera un manto. La sargento Torres y el capitán Vázquez se han levantado temprano y ya están en la barra del bar del Joaquín para desayunar. El hostal no hace desayunos, sólo café, así que el Bar la Plaza les parece la mejor opción.

—¿Qué le sirvo a la benemérita? —pregunta Joaquín, en ese tono guasón tan característico.

—Dos cafés solos —responde la sargento.

—Hay churros —dice él—, acaban de salir. ¿Les pongo una ración?

—Pues trae una ración para los dos —dice el capitán.

El bar del Joaquín es distinto por la mañana, los clientes son diferentes. Hay más gente mayor desayunando churros y algún cazador o motorista. No hay ningún niño, pero el olor a fritanga persiste. Hay incluso una anciana con un perro dándole de comer trozos de jamón, y parece jamón del bueno, del ibérico. El can los saborea como si fuera el mayor manjar que haya probado jamás. Se relame una y otra vez, un amante de los perros podría quedarse mirándolo todo el día, y si lo vieras a cámara lenta te hipnotizaría.

—¿Qué tenemos hasta ahora sobre la niña desaparecida? —pregunta el capitán, que está dispuesto a no dejar pasar la hora del desayuno para trabajar.

La sargento saca, del bolsillo interior de la chaqueta, su pequeña libreta.

—Después de cenar Nerea se marcha de casa con su amiga Beatriz, van a las fiestas del pueblo, ese local vacío que hay aquí en la plaza, se dice que también estaba Rubén, un amigo de ella, y por lo que sabemos ya agredió con un bofetón a la niña. Nada más se vuelve a saber de ella. Después está el cuerpo encontrado en el monte aún sin identificar, esperemos que el forense nos diga algo más hoy.

Joaquín llega con los cafés y los churros. Tienen buena pinta. Al menos, esa es la primera impresión. La sargento da el primer mordisco, lo saborea con gusto y pone una expresión de satisfacción. Le toca el turno al capitán, muerde un churro y se quema un dedo al cogerlo, aún así asiente, le han gustado.

El ambiente en el bar es bueno, el típico de un pueblo pequeño. Según el último censo, que es el del año anterior, en el pueblo hay aproximadamente unos 1.200 habitantes. El cincuenta y cinco por ciento son gente de entre cincuenta y setenta y cinco años, el quince por ciento están entre el año y los cuarenta y nueve, el veintiocho por ciento son habitantes entre setenta y seis años y noventa, el dos por ciento restante tienen más de noventa y uno. Se vive bien, de forma tranquila, sin prisas, como si fuera el sur. En los años sesenta se comenzó a vivir mucho de la caza y la ganadería. También se recolectaba en los campos fruta y verdura. Luego fueron surgiendo nuevos y pequeños negocios que enriquecieron a todo el pueblo. En aquellos tiempos en los que cualquiera podía abrir cualquier tipo de negocio, aunque fuera en la puerta de su casa. Un puesto de pan, de verdura o incluso de cuencos de cerámica.

—Me comería tres churros más —dice el capitán—. Pero, creo que si lo hago me tendría que ir a dormir al hostal.

—Mejor que no te los comas entonces, Juan. Deberíamos pagar e ir al cuartel. Tenemos trabajo.

—Pues paga, compañera —sonríe.

Salen del bar del Joaquín. El capitán se enciende un cigarrillo y se ajusta el cuello del abrigo, hace frío. Caminan por la plaza y llegan a la casa cuartel. Los recibe la cabo Guzmán junto con el sargento Petanca, que el día anterior no lo pudieron conocer.

—Disculpen lo de ayer —dice el sargento—. Me visitó el dentista de guardia, no podía más con una caries. Menuda navidad me ha dado.

—No se preocupe, sargento —señala el capitán—. La salud es lo primero.

—Vamos para abajo, Roberto tiene nuevos datos.

Bajan por las escaleras, todos menos la cabo que se queda arriba arreglando unos papeles, y mientras bajan ya va oliendo a muerto. Cuando entran en la sala de autopsias Roberto se está tomando un café y, de reojo, observa el cuerpo de la chica.

—Roberto, ya estamos aquí —comenta el sargento.

La sargento se lleva las manos a la nariz.

—Perfecto, buenos días. Ya sabemos quién es la víctima, la he cotejado con el ordenador y se llama Rocío Cuenca, veintidós años, estudiante de medicina. Denunciaron su desaparición hace dos semanas en Logroño, ella vivía en un chalet con sus padres, por eso me ha aparecido en el ordenador. Sus padres están viniendo para acá. Además del desgarro en la vagina, que ha quedado confirmado, se ha analizado el semen y no hay registro alguno. El que lo hizo no está fichado. También os confirmo que la causa de la muerte fue por asfixia con una cuerda, he encontrado fibras en el cuello.

—¿Algo más? —pregunta el capitán.

—Sí, y quizá se os revuelva el estómago, seguro que habéis comido churros del Joaquín, os he olido nada más entrar —explica el forense—. El asesino untó las encías de la muerta con heces, las he examinado y son humanas.

—Joder, que asco —añade el capitán—. ¿Me estás diciendo que el asesino cogió mierda suya y se la untó a la chica en las encías?

—Así es, del asesino o de otra persona, quien sabe.

—¿Cómo sabes que lo hizo el asesino y que no se le metieron en la boca al tenerla en el monte? Quizá al arrastrarla o de la tierra de alrededor.

—Estaba perfectamente colocada, como si fuera una pasta. Es como cuando vas al dentista y te ponen el pringue ese en la boca para hacerte un molde, pues igual. Desconozco el motivo por el cual el asesino lo hizo, pero así fue. Tampoco he encontrado ningún cabello o fibra que pudiera ser de su asesino. O el asesino la limpió bien, cosa que dudo, o tuvo mucho cuidado.

—Y, referente a ese objeto contundente con el que también fue penetrada, ¿se sabe algo?

—No, sólo que fue algo grande. Aún no se podría especificar el qué. Pero, si tuviera que apostar, diría que fue con algo alargado y cilíndrico, quizá una vara de hierro.

—¿Algo más aparte de revolvernos el estómago? —pregunta la sargento Torres.

—No, de momento eso es todo. Cerraré el informe para que lo tenga el juez y que la familia pueda enterrar a la víctima.

—Gracias, Roberto —dice el sargento Petanca—. Trabajo excelente, como siempre.

Cuando suben hacia las oficinas, entran en el despacho del sargento. Huele a limpio, aunque los papeles que hay encima de la mesa están desordenados.

—Una pregunta, sargento —añade el capitán Vázquez—. ¿Sabe algo de un cuerpo encontrado en el monte el año de la riada? Creo que en el ochenta y uno.

—¿Quién les ha dado esa información?

—Confidencial —le responde, intentando evitar hablar del vecino que se lo ha dicho.

—Fue hace mucho, yo no estaba todavía destinado aquí. Fue más o menos en el ochenta y uno, como bien dice, hace veinte años. La riada no fue tan grave, algo se desbordó el río, pero no mucho, eso sí, estuvo casi todo el año lloviendo.

—¿De quién era el cuerpo? —pregunta la sargento Torres.

—Una muchacha del pueblo, era joven si no recuerdo mal. La enterraron junto a un San Pancracio en el monte, junto al río. La verdad que por lo poco que conozco ese caso fue terrible para los del pueblo, nadie se podía creer que ocurriera ese terrible crimen aquí.

—¿Sabe cómo murió? —pregunta el capitán.

—De un golpe en la cabeza, con una piedra si no recuerdo mal. Lo digo de memoria, como ya he dicho yo no estaba todavía aquí.

—Me gustaría ver ese expediente a ser posible. Quiero ver si hay posibles coincidencias con lo de ahora.

—Pues tendría que mirar si está, capitán, hace ya veinte años de eso y no estoy seguro de que aquí se guardaran las cosas. Antes se llevaba todo muy al día a día y de cualquier manera.

—Encuéntrelo, sargento. Por cierto, necesitamos que nos facilite los datos de Beatriz, es amiga de Nerea, la niña desaparecida. Y, también de Rubén, sabemos que estuvo en esa fiesta y que no se llevaba demasiado bien con Marisa. Al parecer le dio un bofetón a su niña hace un tiempo.

—Se lo preparo ahora mismo, capitán. ¿Creen que lo de Nerea puede estar relacionado con el cuerpo encontrado de esa tal Rocío Cuenca o incluso con el de hace veinte años?

—Es lo que tratamos de averiguar. De todas formas, sobre todo esto guarde silencio, usted y todos los del cuartel, no me gustaría que el posible asesino supiera de nuestros avances.

En el centro de la plaza mayor, un hombre está de pie junto a la fuente. Viste con camisa a cuadros y jersey de lana gordo negro, pantalón de pana marrón y zapatillas oscuras. Lleva una escopeta en las manos, a los que lo ven les da la sensación de que va bebido, como si estuviera fuera de sí. Sujeta el arma con fuerza intentando evitar que se le note el temblor, se mete el cañón en la boca y se pega un tiro. Masa encefálica cae al suelo, a varios metros. Un trozo de seso ha caído encima de un perro que pasaba por ahí. La gente grita.

CAPÍTULO 7

La sargento Torres y el capitán Vázquez llegan a la casa de fachada marrón. Ahí vive Luisa, su marido Bernardo, y sus hijos Beatriz y Sergio. La casa es bonita, planta y primer piso. Los balcones de arriba están adornados con jazmines. Llaman al timbre.

—Hola, señora, imagino que usted es Luisa. Somos agentes de la policía judicial de la Guardia Civil, ella es la sargento Torres y yo el capitán Vázquez.

—Encantado, imaginé que vendrían al seguir sin aparecer Nerea. Pasen, por favor.

Los agentes entran, todo está muy ordenado y limpio, como si estuviera recién reformado. El recibidor es pequeño, y de la pared cuelga una fotografía de la familia en la nieve, los cuatro salen sonriendo.

—Mi marido no está —dice la mujer, como lamentándose—. Se ha ido al huerto.

—No se preocupe, señora —añade la sargento—, nos gustaría hablar con Beatriz, fue a la fiesta con Nerea, sería importante que pudiera contarnos los detalles.

—Pero, mi Beatriz tiene quince años, ¿no tendría que venir un abogado o alguien relacionado con menores? Disculpen la intromisión, no entiendo de todo esto. Lo que les digo es porque lo he visto en las series de televisión.

—No se preocupe, es normal —dice la sargento—. En estos casos lo mejor es que el padre o la madre la acompañen durante las preguntas, pero vamos… que todo es muy rutinario.

Luisa llama a gritos a su hija y Beatriz baja por las escaleras. Está feliz, es la impresión que da. La madre se sienta en el sofá junto a la niña, y los agentes cada uno en un sillón que hay justo delante.

—¿Ha aparecido ya Nerea? —pregunta la niña.

—Aún no —responde la sargento, y suelta una mueca que da confianza—. Pero, por eso estamos aquí, para encontrarla. Marisa, la madre de Nerea, dice que fuiste a buscarla a su casa y que después fuisteis a esa fiesta del pueblo, la que se hacía en el local de la plaza mayor.

—Sí, así fue.

—¿Y qué pasó ahí? ¿Algo extraño? ¿Alguien os seguía?

—No. Todo bien. Estuvimos bailando y tomando refrescos de cola. Ya está.

—¿Estaba Rubén en la fiesta?

—También. Se habló con Nerea un rato, se fueron a una esquina, al lado de la barra. Sólo hablaban.

—¿Qué ocurrió después, Beatriz? —pregunta ahora el capitán—. Intenta recordar todos los detalles, cualquier cosa puede ser importante.

—Cuando acabaron de hablar Nerea volvió conmigo y seguimos bailando. Luego me bajó la regla, me manché de sangre y me fui a casa. No me encontraba bien.

—¿Y Nerea se quedó en la fiesta?

—Sí, le dije que se viniera pero ella quería quedarse un rato más.

—¿Recuerdas qué hora era cuando te marchaste?

—Creo que eran la una y media. O las dos.

—¿Seguro que no notasteis nada extraño?

—Seguro.

—¿Sabes si Nerea tenía novio?

—Ahora no. Hace ya estuvo con el Rubén, pero duraron poco. Sólo fue un rollo.

—¿Quién más estaba en la fiesta? —pregunta la sargento.

—Mucha gente, no sabría decir, casi todos los muchachos y muchachas del pueblo. Pero Nerea y yo siempre estamos juntas.

—Qué grosera por mi parte —interrumpe Luisa—. ¿Quieren tomar algo?

—No —responde el capitán, y la sargento niega con la cabeza—. Ya nos vamos, por el momento esto es todo.

—Bueno, más baratos salen —dice la mujer, y sonríe.

Los agentes salen por la puerta y se topan de nuevo con el frío. El capitán se enciende un cigarrillo y vuelve a ajustarse el cuello del abrigo. En ese preciso momento se oye un ruido fuerte, es un disparo. Se oyen gritos. La sargento y el capitán corren hasta la plaza. Ven a un hombre en el suelo con la cabeza reventada, al parecer se ha pegado un tiro en la cabeza con una escopeta. La gente se refugia en los locales de la plaza. Un perro camina cerca con lo que parecen trozos de cerebro encima del lomo. Luisa, la madre de Beatriz, también ha ido a mirar, y ella parece gritar más que nadie. Su rostro está pálido, como si estuviera a punto de darle algo.

—¡Madre de Dios! —grita ella con todas sus fuerzas—. ¡Bernardo! ¡Bernardo! ¿Pero qué te has hecho?

El marido de Luisa es el que se ha pegado el tiro en la cabeza. Los restos de carne que habían caído sobre el lomo del perro caen al suelo, y alguien lo pisa al correr para pedir auxilio por el herido. La gente sigue gritando.

CAPÍTULO 8

Luisa está arrodillada en el suelo y tiene las manos llenas de sangre. Ha cogido a su marido y lo ha apoyado en su regazo. La cabeza está toda llena de sangre, hay trozos de piel colgando y de cosas que Luisa no sabe ni qué son. Los agentes Torres y Vázquez han ido a auxiliar a Bernardo, pero ya no hay nada que se pueda hacer por él, está muerto. Llega una ambulancia y dos patrullas de la Guardia Civil. Se coloca un cordón policial y se intenta alejar a los curiosos.

El pueblo siempre ha sido muy tranquilo. Nadie comprende cómo puede haber pasado algo así. Lo más grave que ocurrió una vez fue un homicidio imprudente durante una partida de caza. Un vecino del pueblo disparó a otro en el pecho, pero fue por error. Así lo corroboraron los testigos. La maleza se movió, pensó que era una liebre o un conejo y disparó. La balo le cayó al Gregorio que murió en el acto. Algo de vandalismo también había ocurrido, pero nada grave que no se pudiera resolver en una tarde. Una vez entraron a robar en el bar del Joaquín, se llevaron un jamón que había comprado para los clientes y algunas botellas de whisky. Le forzaron la puerta de atrás y llegaron hasta la cocina. Le revolvieron todo un poco, pero sin grandes destrozos. Todo quedó en eso. Ni siquiera la máquina tragaperras tocaron. Tres años antes le robaron el perro a una vecina del pueblo, apareció a los dos días pintado de color azul. Luego, está el cuerpo de la chica que encontraron en el monte veinte años atrás, pero ya de eso nadie se acuerda. A parte de todo eso, nada más ha ocurrido en el pueblo en los últimos años. En el pueblo de al lado, el que está a unos veinte kilómetros, ahí sí que han ocurrido más cosas, incluso el asesinato de un matrimonio por culpa de unos ladrones, pero de eso hace ya bastantes años.

La plaza presenta ya algo de más tranquilidad, aunque el charco de sangre todavía está en el suelo. A Luisa le ha dado un ataque de ansiedad y se la han llevado al ambulatorio. Su hija Beatriz y su hijo Sergio la han acompañado. La familia está hundida. El juez ha ordenado el levantamiento del cuerpo y Roberto ha comenzado a hacer la autopsia para detectar sobretodo, si había en su sangre alguna sustancia tipo drogas, de entrada, no ha visto nada raro.

Bernardo le había dicho a su mujer que se iba al huerto, al parecer era mentira, nadie podía pensar en esos momentos que su única intención era la de pegarse un tiro. Antes de salir de casa pasó por el garaje y cogió la escopeta. Algunos vecinos dicen que lo vieron sentado en el bordillo que hay a la entrada del pueblo, como si estuviera pensando. Él siempre ha sido una persona normal, amaba a su mujer y a sus hijos. Se dedicaba al campo después de sufrir un accidente en la empresa de metal en la que trabajaba años atrás. Cobraba una pensión, con eso y el dinero que Luisa gana limpiando casas ya tenían para vivir. La duda ahora era el motivo por el cual se había suicidado. Bastante temprano había ido al bar del Joaquín, pidió un café, una copa de coñac y un bocadillo de queso. Según Joaquín, Bernardo estaba como siempre. Nada raro en su comportamiento. Aunque tampoco es que hablaran demasiado en esa mañana.

A Luisa la han medicado, y ahora está tumbada en una camilla en la sala de observaciones. Sergio está sentado en una silla, llorando desconsolado junto a su hermana. Los dos lloran sin parar. Sergio tiene dieciocho años, y es muy amigo de Rubén, que tiene la misma edad.

—Será mejor que hablemos con Luisa más tarde —le dice el capitán a la sargento—. Creo que ahora no es un buen momento.

Los agentes de la judicial quieren hablar lo antes posible con Rubén. Cuando llegan a la casa ven que es un poco más humilde que la de Luisa, la fachada está algo desconchada y le falta una buena capa de pintura.

—¿En qué piensas, Juan? —le pregunta la sargento Torres.

—En la casualidad de las cosas, aparece el cuerpo de una chica en el monte, hace veinte años encontraron a otra, resulta que hay una niña desaparecida, y ahora un hombre del pueblo se suicida. ¿Y si Bernardo tiene algo que ver en todo esto?

—Lo averiguaremos, siempre lo hacemos. Es nuestro trabajo y lo hacemos bien.

Llaman al timbre y abre la puerta un hombre serio, con la tez muy morena a causa del sol. Los agentes imaginan que seguramente sea Alfonso, el marido de Casilda y padre de Rubén. Lo han leído en el informe que el sargento Petanca les ha entregado.

—Buenos días, caballero —le dice el capitán.

—¿Qué quieren? —el tono es serio—. Más vale que sea importante, en la tele ponen la corrida de toros y no me la quiero perder.

—Disculpe que le molestemos, soy el capitán Juan Vázquez y ella la sargento Gloria Torres de la policía judicial de la Guardia Civil. Queremos hablar con su hijo Rubén a ser posible.

—Pasen. El niño está arriba con la consola matando marcianos. Ahora le digo a Casilda que baje.

Los agentes entran en el domicilio, un olor a rancio se impregna en sus fosas nasales. El olor parece estar en toda la casa. Esperan en el salón.

—¡Casilda! —grita el hombre—. ¡Baja, mujer! Está aquí la Guardia Civil.

La mujer baja por las escaleras. Tiene unos cincuenta años, de aspecto desaliñado.

—¿Qué ocurre, Alfonso?

—Quieren hablar con Rubén, supongo que será por lo de la niña de la Marisa.

—¡Rubén! —ahora grita ella—. ¡Baja aquí ahora mismo!

Rubén baja por las escaleras pasado un minuto. El niño es delgaducho, tiene dieciocho años pero parece más grande de lo que aparenta. Aunque sus piernas son fuertes, seguramente de jugar al fútbol.

—Tanto matar marcianos se te va a quedar cara de tonto —le dice el padre—. Siéntate en el sofá, la Guardia Civil quiere hablar contigo, y más vale que no hayas hecho nada o de la hostia que te doy no vuelves a levantarte. Que contento me tienes últimamente, todo el día jugando con la máquina esa.

La conversación comienza normal. Le preguntan al niño cómo está y si está estudiando algo. Actualmente Rubén no estudia nada, trabaja en una empresa de carpintería que está a cinco kilómetros del pueblo. Coge el autobús cada mañana a las cinco y media, y vuelve sobre las siete de la tarde a su casa.

—Ya sabrás que estamos investigando la desaparición de Nerea —comenta la sargento—. Así que cualquier dato que nos des puede ser de gran ayuda. ¿Viste a Nerea en esa fiesta del pueblo?

—Sí, vino con Beatriz.

—¿Hablaste con Nerea?

—Sí, se acercó a mí y estuvimos charlando, pero fue sólo un minuto.

—¿De qué hablasteis?

—De nada importante, de mi trabajo, de sus estudios, de como estaba… Después estuvo bailando con su amiga Beatriz y ya está.

—Beatriz se tuvo que marchar porque no se encontraba bien, al parecer Nerea se quedó allí, ¿la viste sola cuando se marchó su amiga?

—Ni me fijé.

—¿A qué hora te fuiste a casa? —pregunta el capitán.

—Tres y media o así. O casi las cuatro.

—Eso es verdad —interrumpe Casilda—, escuché la puerta sobre las cuatro. Yo tengo el sueño muy ligero, saben.

—¿Viste a Nerea hablar con alguien o pasó algo extraño durante la fiesta? Cualquier pequeño detalle puede ser importante, Rubén, si hay cualquier cosa puedes decírnosla.

—Que yo sepa, no —responde, frío y serio.

—Por lo que sabemos hace tiempo le diste un bofetón a Nerea, ¿es eso cierto?

—Sí…

—Eso fue hace tiempo —interrumpe Alfonso—. Mi hijo no es violento, eh, pero se le escapó la mano, qué le vamos a hacer… cosas de chavales, tanta televisión y videojuegos es lo que tiene.

—Deje que sea yo quien hable con él, por favor —le dice el capitán—. ¿Por qué le diste un bofetón, Rubén?

—Porque cuando estábamos saliendo hace un año y medio o así la vi hablando con otro niño del pueblo. Le pregunté quién era y me dijo que me fuera a tomar por culo, que yo no era nadie para preguntarle esas cosas, me calenté y le di el bofetón.

—Supongo que te arrepientes de eso, ¿no? —le dice la sargento.

—Claro. Fue sólo un calentón.

—¿Algo más que recuerdes de la noche de la fiesta?

—No, sólo lo que he dicho.

—Bien —añade el capitán—, entonces nosotros por el momento ya hemos terminado, disculpen las molestias.

Los agentes salen de la casa y observan a su alrededor. Hay un perro haciendo sus necesidades al lado de un muro, una niña juega con una muñeca, dos chavales le dan patadas a un balón y, a lo lejos, Joaquín se acerca a los agentes caminando.

—Hola, agentes —les dice.

—¿Qué tal, Joaquín? —le pregunta el capitán.

—Les andaba buscando… verán, es que… no lo había dicho antes pero yo vi a Nerea el día de Navidad por la mañana, o sea… justo antes de desaparecer.

CAPÍTULO 9

La sargento y el capitán han llegado al bar con Joaquín. Los tres se sientan alrededor de una mesa.

—Bien, Joaquín —dice el capitán Vázquez—. Cuéntanos todo lo que ocurrió.

—Pues… yo abro cada día a las cinco y media, es muy temprano, pero muchos ancianos del pueblo vienen ya por aquí porque se levantan pronto para ir a los huertos o a dar un paseo, pero, ayer que fue Navidad abrí a las seis y cuarto, o casi a y media. Cuando estaba subiendo la persiana se me acercó Nerea, me dijo que venía de la fiesta del pueblo y que tenía hambre, que si le podía dar una magdalena y que luego su madre vendría a pagármela. Se la di y se fue.

—¿Te dijo algo más?

—No, sólo eso.

—¿Y por qué no nos lo habías dicho antes?

—Por miedo, la Conchi, mi mujer, me dijo que no me metiera en las cosas de la Guardia Civil, que luego yo salgo perjudicado. Pero esta mañana pensé que era mejor decirlo.

—¿Hacia dónde fue Nerea cuando le diste la magdalena? —le pregunta la sargento.

—Calle abajo, en dirección a su casa.

—¿Viste si la seguía alguien?

—No. Tampoco vi a más chavales, supongo que estarían todos saliendo de la fiesta esa, pero Nerea iba sola. Ya está, no hay nada más.

—¿Eso es todo, Joaquín? —pregunta el capitán.

—Eso es todo. Siento no haberlo dicho antes.

Los agentes salen del bar del Joaquín. Continúan en un callejón sin salida. ¿Dónde está Nerea? Se preguntan. Al menos, sitúan a Nerea cerca de su casa sin nadie con ella.

—Mira la calle, compañera.

La sargento Torres observa avenida abajo, desde el bar del Joaquín hasta la casa de Nerea hay aproximadamente unos doscientos metros. Antes de llegar a la de Marisa hay once casas, la de ellas es la duodécima.

—Algo tuvo que ocurrir en este trayecto —comenta el capitán—. Si Joaquín no vio a nadie siguiéndola quizá su secuestrador viva en una de esas casas. Llama a la central, que pidan una orden al juez, hay que registrar todas las casas.

—¿Todas? —pregunta sorprendida la sargento Torres.

—Sí, todas. Hay que dar con esa niña lo antes posible. Nosotros somos dos, con la cabo Guzmán y el sargento Petanca somos cuatro, que traigan a siete agentes para que cubran todas las casas y que podamos entrar una a una sin que salga nadie. Quiero a todos los vecinos en la calle esperando.

—La vamos a liar bien gorda, Juan. Esta gente no está acostumbrada a todo esto.

La orden no tarda en llegar. Las once casas están cubiertas por Guardia Civiles, han tenido que venir cuatro desde el pueblo de al lado. Son la sargento y el capitán quienes supervisan el registro de todas las casas. Son casitas pequeñas, no se tarda demasiado en hacerlo. Cuando pasan dos horas desde el inicio, el registro termina. Han entrado en las once casas que hay antes de llegar a la de Nerea, no han encontrado nada. Ni aunque sea un poco de marihuana de algún vecino, quizá algo para al menos, justificar un poco el trabajo, pero, ni siquiera eso. El cabreo del capitán es monumental, y la sargento Torres se siente abatida. El registro podía llegar a dar resultado, pero no ha sido así.

—Pueblo modélico, nadie esconde nada en sus casas —añade el capitán.

—Seguimos en las mismas, Juan. No ha servido para nada.

—Hay algo que se nos escapa, Gloria, algún detalle que hemos pasado por alto, estoy seguro.

El sargento Petanca camina hacia ellos. Aprovecha para encenderse un puro que saca del bolsillo. Parece un habano, y ese olor tan característico se impregna en toda la calle a causa del humo.

—Con la historia del registro de las casas no he podido decirles nada, ya tengo el expediente de la chica encontrada muerta hace veinte años en el monte.

Van hacía el cuartel para repasar los detalles, y el sargento ya les adelanta que el culpable de aquello está muerto. Lo abatió un agente cuando intentaba escapar.

CAPÍTULO 10

La cabo Guzmán remueve con una cucharilla el café que se ha preparado. Hace círculos con ella como si tratase de hacer algún garabato. Cuando ve llegar al sargento saca el informe de la chica encontrada muerta en el año ochenta y uno.

—Gracias, cabo —le dice el sargento Petanca—. Entramos en el despacho, lo analizaremos mejor ahí.

La sargento y el capitán se sientan en las sillas, son cómodas. El sargento Petanca abre la carpeta con el expediente del caso. Hay varios folios, y en algunos de ellos hay fotografías, sobretodo del cadáver.

—Se llamaba Manuela Godoy, diecinueve años. Vivía en una casa con sus padres a las afueras. Ellos ya fallecieron. Era una chica muy querida por todos, era hija única. Quería estudiar periodismo, incluso estuvo trabajando un tiempo en el periódico local. Subió al monte con su novio, Antonio Romero, para hacer un pícnic, dejaron el coche junto a la carretera y el chico se dejó algo en el vehículo, bajó a buscarlo y cuando volvió a subir Manuela ya no estaba. El cuerpo sin vida apareció en el monte a los cuatro días de desaparecer. Se supone que algún animal sacó el cuerpo de bajo tierra al escarbar. Un cazador lo encontró medio comido por los bichos y animales junto al río. El hombre se asustó mucho, entró en pánico y después bajó al pueblo para avisar. Al principio nadie le creía según parece, pero evidentemente tenía razón. Era impensable por aquel entonces que apareciera un cuerpo aquí, en este pueblo.

El capitán echa un vistazo a las fotografías del cadáver. Está lleno de tierra, junto a él está el San Pancracio. Manuela lleva puesto un vestido blanco, parte de su rostro está desfigurado por mordeduras de algún animal, eso pone en el informe. Pasa lo mismo con brazos, piernas y en un costado. El cabello está enmarañado en un trozo de rama y piedras pequeñas. Según la autopsia, Manuela murió a causa de un fuerte golpe en la cabeza, al parecer con una piedra.

—¿Cómo encontraron al culpable? —pregunta el capitán.

—Según pone en el informe de la investigación se hizo cargo el sargento que había en el pueblo, Santiago Pérez. Todo les llevó al pueblo de al lado, abatieron a tiros al culpable cuando intentó escapar, el nombre en cuestión era el de Bartolomé Cuadras. Si quieren todos los detalles les dejaré el informe.

—¿Por qué la enterraron con un San Pancracio? —pregunta la sargento?

—Ni idea. Tampoco lo pone en el informe —responde.

—¿Tiene una pizarra por aquí, sargento? —le pregunta el capitán.

—Sí.

—¿Y una sala vacía aquí en la casa cuartel?

—También, la que hay al final del pasillo.

El capitán Juan Vázquez arrastra la pizarra por todo el pasillo y la entra en el despacho que hay al final. Sobre una mesa coloca las fotografías de todo lo que tienen hasta ahora. Con un rotulador escribe los datos que faltan. Su trazo a la hora de escribir es perfecto, y parece que el sargento Petanca se asombra de ello.

—Bien… lo que hay de momento es lo siguiente: tenemos a Nerea Ramírez, dieciséis años, desaparece en Nochebuena en la fiesta del pueblo. Los últimos que la ven son Beatriz y Rubén, amigos de ella, también Joaquín que dice que la niña cogió una magdalena del bar antes de ir hacia su casa. Bernardo, el padre de Beatriz, se suicida de un tiro en la plaza del pueblo… no sabemos cuál es la relación que hay con todo pero por el momento lo dejaremos aquí. Encuentran el cuerpo de Rocío Cuenca, joven de veintidós años. Denuncian su desaparición en Logroño hace dos semanas. En la boca se encuentran heces humanas, untada por las encías. La han violado, hay semen en su vagina y la causa de la muerte es por asfixia. Cuando lleguen los padres de Rocío podremos saber más información sobre ella. Y, por último, tenemos el informe del cuerpo de Manuela Godoy, encontrada muerta en el ochenta y uno después de desaparecer cuando estaba de pícnic con su novio en el monte, y la causa de la muerte parece que fue a causa de un golpe en la cabeza. ¿Todo claro? Tampoco sabemos si el crimen del ochenta y uno tiene relación con lo de ahora, por eso lo dejaremos de momento aquí también.

Nadie dice nada. Todos se quedan mirando la pizarra llena de fotografías y anotaciones.

—¿Cómo podría el crimen de hace veinte años tener relación con el de ahora? Ha pasado mucho tiempo, además, el culpable murió, abatieron a ese tal Bartolomé Cuadras —dice el sargento.

—Bueno, sargento Petanca, la investigación la llevó el tal sargento Santiago Pérez, no fue ni la sargento Torres ni yo, así que no sabemos como se llevó a cabo esa investigación. ¿Sabemos dónde está Santiago Pérez?

—Se jubiló, pero ya no sé nada más.

—Gloria, llama a la comandancia y que intenten localizarlo. Cualquier cosa nos iremos informando, pero lo importante es encontrar a Nerea. Es una menor de edad y es la única prioridad ahora mismo. Hablaremos con todo el pueblo si hace falta. Y si tenemos que interrogar tres veces a los mismos lo haremos.

Da la sensación de que vaya a nevar. El cielo está blanco y hace muchísimo frío. La neblina que cubre el monte da miedo cuando se la observa. Parece que te vaya a engullir. Los del pueblo ya están acostumbrados, cada año cae nieve. De momento, el tiempo aguanta.

—Santiago Pérez falleció hace tres años —le dice la sargento al capitán—. Un infarto. Me lo acaban de enviar.

—Joder. Pobre hombre… pues, en ese caso que nos digan quién más investigó el caso. Tenemos que hablar con cualquiera que tenga algo de información sobre lo que ocurrió.

—Sí, ya he dado aviso para que me digan quién más estuvo implicado en la investigación. A ver si podemos hablar con alguien, y también con los datos de Antonio Romero, el novio de entonces de Manuela Godoy.

—Perfecto. —El capitán se enciende un cigarrillo—. ¿Crees que lo de Nerea es un caso aislado a esos crímenes?

—No lo sé, Juan, en este trabajo hemos visto de todo. Y, creo que aún así, todavía nos queda muchísimo más por ver. ¿Y crees que el crimen de hace veinte años tendríamos que tenerlo en esa pizarra? No creo que tenga algo que ver con todo esto.

—No lo sé. Quizá tengas razón, pero, este pueblo…, mira a tu alrededor. Es extraño que aparezcan dos chicas muertas con una diferencia de veinte años. Esto no es Madrid. A lo mejor allí sería normal, aquí tengo

CAPÍTULO 11

Faltan dos días para nochevieja y muchos vecinos ya tienen las uvas preparadas en la nevera, otros las comprarán el último día. Hombres y mujeres hacen corrillos en las calles hablando sobre Nerea, el cartel con su fotografía está colgado por todo el pueblo con una descripción de ella, el teléfono del cuartel y la ropa que llevaba el día que desapareció. También hablan del cadáver que han encontrado en el monte. Ya se sabe que la chica muerta se llamaba Rocío Cuenca, que era de Logroño y que tenía veintidós años. A la gente le gusta el morbo, por eso, cuando un coche que no habían visto nunca entra en el pueblo cuchichean y comentan sobre si serán los padres de la joven muerta. O como ellos dicen, a la que se estaban comiendo ya los bichos.

El Mercedes negro ha aparcado enfrente de la casa cuartel, del coche se bajan un hombre y una mujer. Caminan con la cabeza gacha y entran. La mujer parece que está llorando, el hombre va serio sin saludar a nadie. Preguntan por los agente de la UCO y se presentan como los padres de Rocío Cuenca: Pedro Cuenca y Margarita Ríos. La sargento y el capitán bajan con ellos para ver el cuerpo de su hija. Con ellos también está el sargento Petanca, y Roberto, el forense, que levanta la sábana con la que está cubierto el cadáver de la joven. Todos se han percatado de que Margarita se ha llevado la mano a la nariz para evitar el olor a muerto. Los padres, cuando ven el cuerpo, afirman que es su hija y lloran desconsolados junto a ella. La madre le acaricia el cabello, el padre la agarra de la mano y los dos la besan y vuelven a llorar sobre ella. No hay palabras para calmarlos. La Guardia Civil ha querido evitar dar los escabrosos detalles de la muerte, pero los padres han insistido. Les dicen que fue violada y estrangulada, que además le introdujeron un objeto alargado por la vagina provocándole un desgarro. Por último, les dicen que a su hija le habían colocado heces humanas en las encías. Al padre le dan arcadas, pero no llega a vomitar, Margarita sí lo hace en una bolsa que Roberto le ha dado. Todos suben hacia arriba, el capitán está ansioso por saber más sobre Rocío Cuenca.

—¿Cuándo fue la última vez que vieron a Rocío? —les pregunta Juan Vázquez.

—Hace unas dos semanas —responde Pedro, el padre—. Hace dos martes. Sí, fue un martes, lo recuerdo porque los martes suelo llegar antes a casa.

—Bien… Me gustaría darles mi más sincero pésame, no imagino lo que debe de ser perder a una hija —explica el capitán—, pero es muy importante que nos expliquen absolutamente todo lo que sepan y recuerden sobre Rocío, ¿comprenden?

—Claro, agente —comenta Margarita, la madre—. Lo único que queremos es que encuentren al indeseable que le ha hecho eso a nuestra hija. Ojalá el culpable vaya al infierno, se lo digo en serio. No soy de maldecir a nadie, pero en este caso no puedo evitarlo. Ojalá pague por lo que ha hecho.

—¿Ese martes también la vio por última vez usted? —le pregunta la sargento.

El capitán Vázquez se enciende un cigarrillo al ver que el sargento Petanca ha encendido su puro.

—Sí, estuvimos cenando los tres, como cada día. Después, Rocío se fue a dormir, ella se levanta temprano para ir a la universidad de La Rioja, estudia medicina allí —explica la madre.

—¿Se fue al día siguiente a la universidad? —pregunta el capitán después de dar una calada.

—Así es, como cada día —le responde la madre—. Al mediodía nos llamó una amiga suya para preguntar por ella ya que no había asistido a clase, y, ahí fue cuando nos comenzamos a preocupar. Mi Rocío jamás hubiera dejado de ir a clase, ni siquiera asistió a primera hora, estoy segura de que se la llevaron de camino de casa a la universidad.

—¿Iba siempre en coche o transporte público?

—En coche. Le quedaba cerca, a unos siete minutos.

—Disculpen la interrupción —añade el padre—. ¿Por qué tantas preguntas? No veo que estén buscando al asesino de mi hija… ¿piensan salir a buscarlo o van a seguir aquí charlando con nosotros?

—Señor Cuenca, estamos haciendo todo lo que está en nuestra mano, que respondan a nuestras preguntas es clave para poder saber más acerca de su hija, nos ayudará a encontrar al responsable —dice el capitán, que apaga el cigarrillo en el cenicero—. Díganme… ¿salía su hija con alguien?

—Responde a eso tú, Margarita, ya sabes que esas cosas sólo te las explicaba a ti la niña.

—Que yo sepa no, hace tiempo estuvo saliendo con un chico, pero duraron poco —la madre hace una pausa—. Creo que salieron unos cuatro meses o así, nada serio en principio. Pero de eso ya hace más de un año.

—Necesitaremos una lista de los amigos de Rocío a ser posible, nos gustaría llamarlos a todos —dice Juan.

—Hemos leído en el informe que pusieron una denuncia el mismo día que desapareció su hija —añade la sargento Torres—, ¿saben si se investigó el trayecto de Rocío? Me refiero a si estuvieron buscando las cámaras de seguridad que había en la zona de la universidad o cerca de su casa.

—La Guardia Civil de allí lo hizo, sólo encontraron una cámara de seguridad de un banco que hay cerca de nuestra casa. Vieron el coche pasar, y según parece a la universidad ni llegó —explica la madre.

—Sargento, ¿podría solicitar un informe de la investigación que han llevado allí los compañeros? —ordena el capitán.

—Por supuesto, lo anoto, capitán. —El sargento Petanca le da una calada al puro.

El capitán Vázquez saca una fotografía de Nerea, quiere mostrársela a los padres para saber si la reconocen y ver si la desaparición de la niña tiene algo que ver con la muerte de la joven.

—¿La conocen? —les pregunta.

Pedro y Margarita miran la foto. La observan detalladamente, pero niegan con la cabeza. No han visto a esa niña jamás.

—¿Quién es? —pregunta el padre.

—Se llama Nerea, ha desaparecido y pensamos que podría tener relación con el crimen de su hija.

—¡¡Memeces!! —exclama el padre, molesto—. ¿Qué tendrá que ver el asesinato de mi hija con esta niña desaparecida en Nochevieja?

El capitán y la sargento se miran. El sargento Petanca los mira a ellos.

—Yo no he dicho en ningún momento que la niña desapareciera en Nochevieja, señor Cuenca —comenta el capitán.

—¿Y? Pues… no sé, es lo primero que he pensado, imagino que mucha gente desaparece en esas noches. Lo he dicho sin pensar. Nochevieja ha sido sólo hace cuatro días.

Las preguntas duran unos pocos minutos más. La sargento y el capitán se encuentran en un callejón sin salida, nada de lo que les dicen los padres de Rocío Cuenca les puede llevar a la resolución del caso. Los padres se hospedarán en el hostal hasta que el juez autorice llevarse el cuerpo de Rocío, mientras tanto, se quedará en la nevera de la morgue.

—¿Qué opinas? —le pregunta la sargento Torres a Juan—. La madre ha parecido sincera, pero el padre estaba algo nervioso.

—Es la primera vez en toda mi vida que no sé qué responder… me ha parecido muy raro lo del padre, sabía que Nerea había desaparecido en Nochevieja aunque, quizá sí es casualidad, ya no sé qué pensar. También es cierto que en los carteles que hay colgados por ahí pone el día de su desaparición. Quizá lo leyó ahí.

En ese momento, una mujer se acerca hacia ellos. Es la mujer que dos días antes quiso decirles algo, pero se arrepintió. Esta vez no se echará atrás, quiere decir lo que sabe.

—Disculpen, agentes —dice la mujer—. ¿Puedo hablar con ustedes un momento?

—¿Qué tal, señora? Sí, claro, ¿todo bien? —pregunta la sargento.

—En cuánto les vi llegar al pueblo he querido decirles una cosa, pero miren, no me atrevía… verán, es sobre Nerea…, que esa niña que están buscando no era una santa…

—¿A qué se refiere? —pregunta el capitán.

—Pues a eso mismo —prosigue la mujer—, a que no era una santa… que esa niña hace cosas malas. Yo la veía que entraba en casa del Mariano, del maldito degenerado ese… y las que entran a casa de ese no salen bien paradas… vayan a verle, seguro que la tiene él.

CAPÍTULO 12

Los agentes de la UCO llaman al timbre de la casa. En ella vive Mariano Gil, hombre de cincuenta y seis años, y según el informe que les ha pasado el sargento Petanca es un hombre solitario y callado, con un ligero retraso. Está soltero y sin hijos. Recibe una paga cada mes por la indemnización que le concedieron años atrás al caerle un poste de madera en la cabeza en una fábrica en la que trabajaba. Tiene algo de dificultad en el habla y es muy tímido. La mujer que les ha hablado de él se llama Sonsoles, y asegura que Mariano acoge a niñas en su casa. El sargento Petanca desconocía ese dato cuando le han hablado de él.

—¿Qué quieren? —pregunta Mariano cuando abre la puerta, tardando más de lo debido en pronunciarla.

—¿Es usted Mariano Gil? —le pregunta el capitán Vázquez.

—Sí, ¿qué es lo que quieren? —pregunta con timidez.

—Somos agentes de la UCO de la Guardia Civil, nos gustaría hablar con usted, señor Gil. ¿Podemos pasar? No estaremos mucho tiempo, tampoco queremos robarle más del debido, pero es importante que hablemos, serán sólo unas preguntas.

—Yo no he hecho nada. ¿Tienen alguna orden? ¿Alguna orden traen? —A veces, Mariano se repite con las preguntas, es como si no supiera que la ha hecho previamente.

—Verá, señor Gil —añade el capitán—. Ha desaparecido una niña en el pueblo, el cuerpo de una joven ha sido encontrado arriba en el monte, y un vecino suyo de aquí del pueblo se ha pegado un tiro en la cabeza, creo que no necesitamos ninguna orden, sólo queremos hablar. O lo hacemos por las buenas o por las malas.

Mariano abre la puerta y les deja pasar. Lo primero que hace la sargento y el capitán es buscar con la mirada algún indicio de que Nerea haya podido estar en la casa. El primer vistazo hace pensar que no.

—Pueden sentarse si quieren. —Mariano les señala el sofá, que está sucio y medio destrozado—. Si quieren se sientan.

—No, gracias, Mariano —le dice la sargento—. Estaremos mejor de pie.

Mariano Gil coge un cigarrillo del paquete de tabaco de encima de la mesa, prende una cerilla y se lo enciende. Las manos le tiemblan.

—¿Creen que yo he hecho algo? —pregunta después de una intensa calada—. ¿Acaso he hecho algo, agentes?

—¿Conoce a Nerea Ramírez? —pregunta el capitán.

Mariano le da otra calada al cigarrillo e intenta que no se le note el temblor de la mano.

—Del pueblo, de vista sólo —responde con un ligero tartamudeo—. Parece una buena niña la Nerea esa, pero poco más sé.

—Tenemos a un testigo que asegura que Nerea entraba en su casa algunas veces, y no sólo ella, otras niñas del pueblo también, ¿es eso cierto?

—¿Me están acusando de ser un pederasta de esos? Yo nunca les he hecho nada a esas niñas. A mi casa no vengan a acusarme de nada. —Le aparece un tic en los ojos.

La sargento Torres echa un vistazo general al comedor. El olor es fuerte, huele a sobaco sucio. Los muebles están llenos de polvo y ya ha visto alguna cucaracha correteando por el suelo.

—Nadie le acusa de nada, Mariano —añade el capitán—. Lo único que queremos es saber el motivo por el cual Nerea entraba en su casa. Sólo queremos encontrarla.

—Me estaba enseñando a leer y a escribir —explica con tono tímido—. Desde que tuve el accidente son facultades que he perdido. Primero vino Nerea, después su amiga Beatriz, a veces venían otras amigas de ellas, pero Nerea es la que más me enseñaba. Los niños del pueblo se ríen de mí cuando me ven, me llaman retrasado y, a veces, subnormal, podría decir que significa lo mismo, pero parece más despectivo. Un día me encontré a Nerea por el pueblo, estuvimos charlando y ella me dijo que me ayudaría a volver a leer y a escribir, ella es una niña buena… pero, les juro que jamás le he hecho nada, nunca la he tocado.

—¿Podemos echar un vistazo a la casa? —le pregunta la sargento.

—¿Tienen una orden? —vuelve a preguntar Mariano—. ¿Alguna orden traen? No me gusta que registren mis cosas. Soy muy reservado.

—No. —La sargento Gloria Torres es clara en su respuesta—. Pero, no es difícil conseguir una, como hemos dicho antes, o lo hacemos por las buenas o por las malas, Mariano.

El hombre no dice nada, abre sus brazos en abanico y les invita a ver su sucio hogar. Gloria y Juan avanzan por el pasillo, entran en una habitación, es en la que duerme Mariano. Huele también a sobaco sucio, la cama está repleta de prendas de ropa por encima, y unas cuerdas atadas al cabezal de la cama caen hasta la almohada. La sargento se fija en ese detalle.

—¿Para qué sirven esas cuerdas de la cama? —le pregunta a Mariano.

—Para cuando tenía sexo hace tiempo antes del accidente, a veces venían mujeres aquí —explica—. Las he dejado de recuerdo.

—¿Ataba a mujeres ahí? —le pregunta el capitán.

—Sí. A muchas les gusta eso. Pero, ya no tengo sexo —admite con sinceridad.

Siguen caminando por el pasillo y entran en otra habitación. Está prácticamente vacía, sólo hay un pequeño mueble junto a una ventana y una bolsa de tela llena de libros. También entran en la cocina, huele a pescado frito, un olor muy fuerte. Una cucaracha sale corriendo desde una esquina hasta la otra hasta esconderse bajo la nevera. A la sargento Torres se le pasa por la cabeza abrir la nevera, pero prefiere no hacerlo.

—No le vamos a molestar más, Mariano —dice el capitán—. Nosotros nos vamos ya. Gracias por colaborar.

La sargento y él salen por la puerta, y Mariano cierra la puerta con un golpe fuerte sin ni siquiera despedirse.

—¿Qué opinas? —pregunta ella—. Un hombre un tanto extraño, ¿no te parece?

—Tendremos que vigilarlo de cerca. Hay que hablar con Beatriz y que corrobore lo que ha dicho Mariano… de todas formas te digo que ese tío ha subido en la escala de sospechosos hasta la primera posición.

CAPÍTULO 13

Es treinta y uno de diciembre y en el pueblo tendría que haber un ambiente festivo, en horas se dará por finalizado el año y comenzará el 2002 con fuerza e ilusión pero, el ambiente es tenso, Nerea sigue sin aparecer, y una chica llamada Rocío Cuenca ha sido encontrada muerta en el monte, violada y asfixiada. La gente tiene miedo a que les ocurra a ellos. Se oyen las campanas de la Iglesia, Luisa y sus hijos, Beatriz y Sergio, caminan junto al ataúd en el que va Bernardo. Los vecinos le quieren dar el último adiós. No comprenden como es posible que el hombre se haya pegado un tiro con su escopeta, y además delante de todo el mundo en la plaza mayor. Luisa está abatida, se siente derrumbada, no puede ni siquiera caminar. Su hijo Sergio tiene que ayudarla y guiarla sobre sus pasos. En la distancia, la sargento Gloria Torres y el capitán Juan Vázquez lo observan todo, saben que el responsable o responsables del asesinato de Rocío Cuenca está ahí, entre los que asisten al funeral, y que incluso el responsable de la desaparición de Nerea también está, si es que acaso es otro diferente. Los agentes de la judicial saben que cuando alguien ha cometido algún delito atroz les gusta aparentar normalidad. Por eso saben que entre toda esa multitud que acompaña al ataúd hasta el interior de la Iglesia puede estar o están los culpables.

—¿Algo extraño? —pregunta la sargento.

—De momento lo normal —responde el capitán—. Cualquiera de los que está ahí puede estar metido en la mierda hasta el fondo.

—Tenemos que hablar con Beatriz sobre Mariano Gil, y con cualquier niña que haya entrado en su casa.

—Lo sé. Aún así, tengo mis dudas. Ese hombre parecía sincero. Pero claro, otras veces también me he equivocado.

—Veremos que nos dicen las niñas.

El cura del pueblo comienza a hablar, extiende los brazos hacia el ataúd y pide a Dios que tenga a Bernardo, que es hijo suyo y que lo salve y lo cuide, y que le perdone sus pecados. Beatriz y Sergio lloran a su padre. Luisa, en cambio, tiene la mirada perdida, ya no es ella, es como si fuera un alma perdida. Muchos de los que asisten al funeral miran hacia el cielo, otros hacia la cruz pidiendo explicaciones del porqué Bernardo se ha ido tan pronto. No hay respuestas para algo así. La misa termina y el coche fúnebre se lleva el ataúd hacia el cementerio. Luisa y sus hijos van detrás. Todo el pueblo parece estar de luto, menos el bar del Joaquín que está abierto, pero él no está, tras la barra hay una mujer. La sargento y el capitán se imaginan que es Conchi, su esposa. Entran en el bar y se sientan en la barra mientras se oyen de fondo las campanas.

—¿Qué les sirvo? —les pregunta ella.

—Dos cervezas —responde el capitán—. Y algo para picar a ser posible.

—Marchando dos cervecitas.

—Imagino que usted es Conchi, la mujer de Joaquín.

—Así es, y ustedes los Guardia Civiles, se les ve a leguas. —Conchi sirve las dos cervezas—. Por aquí no viene mucha gente de fuera.

—¿No ha ido al funeral de Bernardo? —le pregunta la sargento.

—Mi marido sí, yo no he ido. A mí eso ni me va ni me viene, yo casi no hablaba con ese hombre, además, el bar no puede quedarse cerrado. ¿Y ustedes no van? En las películas siempre va la policía al entierro para ver si descubren al culpable. Se quedan escondidos siempre, a una distancia prudencial.

—Algo sí —añade el capitán—. Hemos preferido dejar algo de intimidad a la familia ahora cuando iban al cementerio.

—Entiendo. —Conchi deja junto a las cervezas un pequeño plato con ensaladilla rusa.

—Su esposo nos dijo que él vio a Nerea el día de navidad por la mañana, ¿por qué no quiso que nos dijera nada? —le pregunta la sargento.

—Sí, ya sé que Joaquín se lo comentó, este hombre no puede tener la boca callada… pues, por nada en concreto, a veces es mejor alejarse de la policía, que uno acaba siempre salpicado.

—¿Por qué lo dice, Conchi?

—Nada, lo de siempre, que la justicia va como va… hace veinte años acusaron a mi padre del asesinato de la muchacha aquella, la que encontraron en el monte con el golpe en la cabeza. Menos mal que al final se demostró que no fue él. El sargento aquel que estaba entonces no sabía ni escribir, por decirlo de alguna manera, menudo sin vergüenza y cara dura.

—¿Se refiere al sargento Santiago Pérez? —pregunta el capitán, haciendo referencia al que estaba en el ochenta y uno.

—A ese, menudo pájaro estaba hecho.

—¿Por qué acusaron a su padre? —pregunta el capitán después de darle un trago a la cerveza.

—Bueno… el pasado es el pasado, agentes —añade Conchi, que intenta desviar la atención dirigiéndose hacia la cocina.

—¡¡Conchi!! —la sargento sube el tono de voz—. Sólo queremos saber la verdad de lo que está ocurriendo, cualquier pequeño detalle puede ser importante para encontrar a Nerea y al responsable del crimen que ha ocurrido.

—Mi padre siempre fue un buen hombre… pero, hubo una época que debía mucho dinero, y todo por culpa del juego. Digamos que, por resumirlo, hacía trapicheos con un tal Bartolomé Cuadras…

—¿Ese fue el asesino de Manuela Godoy en el ochenta y uno, cierto? —le pregunta el capitán—. El sargento Petanca nos ha dicho que lo abatieron a tiros cuanto intentó escapar.

—Eso es, vivía en el pueblo de al lado —afirma Conchi—. Yo, si les digo la verdad, no sé el motivo por el cual el Bartolomé mató a aquella pobre chica, pero como se andaba con historias de dinero con mi padre pues… lo involucraron, pero ya después se descubrió que mi difunto padre, que en paz descanse, no había hecho nada. Por eso no quería que Joaquín se metiera en los asuntos policiales, luego sale mal parado y me lo meten en la cárcel. Y, ya me dirán quien se ocuparía del bar, tendría que cerrar, eso seguro.

—No se preocupe, Conchi —le dice la sargento—. Por hablar con nosotros Joaquín no irá a la cárcel.

—Nosotros nos marchamos ya —dice el capitán Vázquez, que deja sobre la barra doscientas cincuenta pesetas—. Gracias por ser sincera con nosotros, Conchi, eso siempre es de agradecer, y la ensaladilla, buenísima.

Gloria Torres y Juan Vázquez, abrochándose hasta el último botón los abrigos, salen del bar del Joaquín y caminan por la plaza mayor. Se oyen las campanas de la Iglesia de fondo, no han parado de hacerlo por el entierro de Bernardo. Caen algunos copos de nieve, hace frío, y el cielo se ha vuelto blanco de repente.

—Es importante que vayamos a ver a Beatriz cuando vengan del entierro del padre —añade el capitán—, que nos diga la relación que tenían ella y Nerea con Mariano.

Los vecinos que iban por la calle corren hacia sus casas para refugiarse de la nieve, parece que esta vez va a caer con fuerza. Los agentes de la UCO caminan entre ellos, como si fueran un vecino más, pero no lo son. La gente los mira temerosos, como si fueran unos indeseables que han venido desde Madrid para entorpecer sus quehaceres habituales pero, a pesar de eso, se sienten aliviados, un asesino o asesina anda suelto por el pueblo, ha matado a una chica de Logroño y la ha dejado tirada en el monte violada y asfixiada, además, con heces por las encías. Luego, está Nerea, una niña del pueblo con tan sólo dieciséis años que ha desaparecido y ni Dios parece saber dónde se encuentra, por eso quizá se sienten aliviados de que los de la UCO estén ahí, tal vez sean los únicos capaces de encontrar al culpable de todo lo que está ocurriendo en el pueblo.

CAPÍTULO 14

Suena el timbre y Luisa abre la puerta. Lleva un pañuelo entre las manos y está llorando. Su rostro pálido y desencajado no sorprende a los agentes de la judicial, ya que esa mujer acaba de perder a su marido y prácticamente acaba de llegar del entierro con sus hijos.

—Sabemos que es un momento duro, Luisa, pero nos gustaría hablar con usted —dice el capitán en un tono bajo y delicado.

—Pasen. Y, disculpen por el desorden, ni siquiera he podido limpiar la casa.

Entran y se sientan en el sofá. El ambiente es cálido, la calefacción está puesta pero ahora no sienten demasiado calor. Luisa le ha pedido a Beatriz que venga al comedor, que la Guardia Civil quiere hablar con ella y hacerle algunas preguntas. De momento, prefieren no indagar demasiado sobre Bernardo, deciden esperar al menos un par de días. No es conveniente hacer preguntas sobre el terrible suicidio.

—¿Cómo estás, Beatriz? —le pregunta la sargento—. Sentimos mucho lo de tu padre.

—Muy triste. Mi padre… mi padre ya no está.

—Lo sentimos mucho, de verdad.

—Espero que las preguntas sean rápidas —interrumpe Luisa—. Queremos pasar el luto sin que nadie nos moleste.

—Sí, lo serán, señora —dice Juan—. ¿Conoces a Mariano Gil, Beatriz?

La niña se queda en silencio, no dice absolutamente nada, pero mira de reojo a su madre.

—¿Lo conoces? —insiste el capitán.

—Sí, del pueblo —responde la niña.

A la sargento le encantaría que Luisa no estuviera ahí con ellos, sabe que si fuera así su hija hablaría con más tranquilidad, pero no pueden quedarse con una menor a solas para hacerle preguntas sobre un caso.

—Beatriz, sabemos que tú y Nerea ibais mucho a casa de Mariano, ¿no es así? —le pregunta la sargento.

—¡¿Qué?! —Luisa queda en shock por unos segundos—. ¿A qué se refieren estos agentes, Beatriz?

—Nerea y yo sólo íbamos a enseñarle a leer y escribir, ya está —explica la niña.

—¿A leer y a escribir, degenerada? —añade Luisa, muy enfadada—. ¿Qué hacíais en casa de ese retrasado?

—Señora, cálmese —dice la sargento—. Mariano nos ha informado de eso también, y su hija lo está confirmando, no tiene de qué preocuparse.

—¿Qué no hay nada por lo que preocuparse, agentes? Mi hija es menor de edad y ha entrado en casa de un loco, ¿se creen que ese no está loco? ¿Te ha tocado ese? —Luisa no aparta la mirada de su hija.

—No, mamá, nunca nos ha hecho nada. Sólo le enseñábamos a leer y a escribir, ya te lo he dicho.

—Cálmese, Luisa —añade la sargento—. Si su hija dice que no ha ocurrido nada confíe en su palabra.

—¿En su palabra? —Luisa intenta aparentar tranquilidad, pero su mirada es de rabia—. Unas niñas no pueden entrar en casa de un hombre solo, eso lo hacen las frescas… y el pueblo está lleno, no hacen falta más.

—Señora —dice el capitán—. Creo que ya no es necesario seguir hablando, nosotros nos marchamos.

Los agentes de la UCO salen de la casa de Luisa. Juan se enciende un cigarrillo y vuelve a mirar hacia el monte.

—¿Crees que le hará algo ahora a Beatriz? —pregunta la sargento.

—¿Algo cómo qué?

—No lo sé… pegarle, por ejemplo.

—Espero que no, pero eso ya no es asunto nuestro. Nosotros hemos hecho nuestro trabajo. En cosas de familia mejor no meterse, Gloria.

Luisa, aún en shock, está de pie, inmóvil ante lo que acaba de ocurrir. No solo por tener que asimilar todavía la muerte de Bernardo, sino porque se ha enterado que su hija Beatriz entraba en casa de Mariano, a veces con Nerea, y otras veces sola. Se imagina a Mariano desnudo frente a su hija, acercándose a ella y tocándola mientras le enseña su sexo erecto. Le causa repugnancia, le vienen arcadas, quiere dejar de pensar en eso. La niña le ha dicho que nunca ha pasado nada, que sólo le enseñaban a leer y a escribir, «¿será verdad?», piensa Luisa. Lo desconoce por completo, aún así, nace la venganza en su interior, como si fuera un cáncer que crece lentamente. Por un momento, quizá de locura, piensa en coger un cuchillo de la cocina, piensa en entrar en casa de Mariano. Le encantaría atacarle por detrás y cortarle el cuello, ver cómo la sangre sale a chorros pero, se arrepiente y no lo hace, tiene que cuidar de Sergio y de Beatriz, sus hijos, no le gustaría pasarse el resto de su vida en la cárcel, sabe que no vale la pena. Aún así, el deseo de venganza le vuelve, y esta vez sí coge el cuchillo, pero, si cruza esa línea ya no habrá vuelta atrás.

Un rato después, de pie en la cocina sucia, mientras una cucaracha camina de un lado hacia otro, Mariano Gil se está abriendo el botellín de una cerveza. Todavía faltan algunas horas para que den las campanadas de fin de año pero ya quiere emborracharse, sabe que será la mejor manera de pasar su soledad. Él no lo sabe, porque no la ha visto todavía, pero, de pie junto a la ventana que da a la habitación del lateral, hay una mujer dispuesta a matarlo, y ella sabe que Mariano Gil no se comerá las uvas esa noche.

CAPÍTULO 15

La mujer que está en el exterior, observando a través de una ventana, no es Luisa, aunque a ella le gustaría. Pero, quien está fuera es Sonsoles, la mujer que les ha dado la información sobre Mariano a los de la UCO. Es una mujer solitaria, al menos ahora, vivió durante muchos años junto a un marido autoritario que se dedicaba a darle palizas, y murió quince años atrás, todo comenzó con una diarrea muy fuerte. Según el médico le entró un virus por comer carne en mal estado y estuvo en coma, aguantó dos días. Sonsoles no tiene hijos, pero siempre ha reprimido un dolor que jamás la ha dejado vivir con tranquilidad. Está apenada por la desaparición de Nerea y quiere respuestas. Tiene muy claro que el responsable de todo es Mariano Gil, ha visto a niñas entrar en su casa durante meses y le quiere sacar la verdad. No está dispuesta a que un pederasta, según ella, tenga secuestrada a una niña de dieciséis años, se niega. Ya vivió veinte años atrás la muerte de Manuela Godoy y no quiere a otra muerta en el pueblo o en el monte, a otra no.

La ventana está abierta a pesar del frío, Mariano la ha dejado así, es un hombre caluroso. Sonsoles entra sigilosa, no lo quiere alertar. Su cuerpo ya está dentro, ha entrado por una habitación y se la encuentra sucia y maloliente. Lleva sólo un par de cuerdas en el bolsillo de su abrigo para atar a Mariano, así que coge una pequeña lámpara que hay en una mesita con la que quiere aturdirle. Él está en el comedor, bebiéndose la cerveza, no la oye llegar y el golpe es fuerte, Sonsoles le da con la lámpara en la cabeza y el hombre cae al suelo. El botellín también cae y se rompe. El ambiente huele a cerveza que se mezcla con el hedor de sobaco sucio.

Mariano abre los ojos y se da cuenta de que no puede moverse. Está atado a una de las sillas del comedor con una cuerda. Sonsoles las ha colocado en los pies y alrededor del pecho apresándole también los brazos.

—¿Qué haces, vieja loca? —le pregunta Mariano al despertar—. Estás loca, maldita cerda, ¿qué haces?

Mariano está nervioso, ya se está repitiendo en sus palabras. No es sólo por el ligero retraso que le dejó el accidente, sino porque se encuentra en una situación en la que es difícil pronunciar palabra.

—¿Dónde la tienes, degenerado? —le pregunta ella.

—¿A quién?

—A la niña de la Marisa… a Nerea.

—¿Nerea? Yo no la tengo, Sonsoles. Créeme.

—Eres un mentiroso, mamarracho. ¿Dónde está? Dímelo o te mato.

—Te juro que no la tengo yo, mujer. Si yo a esa niña me la quiero mucho… a Nerea y a todas, la juventud le da alegría al pueblo… créeme, de verdad, a poca gente he querido yo en la vida, pero a esas niñas sí me las quiero. Son buenas conmigo, los niños del pueblo no, pero ellas sí.

—Ya sé que las quieres. ¿Te crees que no he visto cómo entraban en tu casa Nerea y Beatriz, y otras del pueblo? ¿Qué les hacías, depravado? ¿Las violabas o te hacías pajas delante de ellas?

—Nada, mujer, de verdad te lo digo… te lo digo de verdad, que yo jamás he hecho nada a esas niñas. Ellas me enseñan a leer y a escribir. A escribir y leer me enseñan.

—¡¡Mientes!! ¿Dónde tienes a Nerea? Eres un borracho mentiroso… maldito acosador de niñas… te la voy a cortar para que no les puedas hacer más nada.

—De verdad, Sonsoles, te juro por mi vida que yo no las he tocado, mujer, créeme, por favor te lo pido.

Mariano Gil se ha orinado encima, es del miedo. Está llorando y suplicándole a esa mujer que tiene delante que lo libere. Sonsoles entra en la cocina y coge una botella grande con agua, pone la cabeza de Mariano boca arriba y le lanza agua que entra por su boca y nariz poco a poco, el hombre parece asfixiarse, apenas puede respirar por el agua.

—¡¡Dime dónde la tienes!! —grita la mujer, que deja de tirar agua.

—No lo sé, Sonsoles, por favor, déjame ir, no me tires más agua, por favor, no me dejas respirar.

—Te he visto mil veces desde mi ventana con todas esas prostitutas que venían a verte, con todas esas frescas del prostíbulo de la carretera … he visto como las atabas a la cama con cuerdas, cerdo inmundo…, por última vez, ¿qué has hecho con la niña? Dímelo o te juro que te mato, Mariano.

—De verdad… créeme, no le he hecho nada. —Mariano suplica por su vida, y llora, llora muchísimo. Y en el ambiente comienza a oler a orina.

La mujer, presa de un ataque de ira como si fuera la protectora de todos los del pueblo, coge un cojín y tapa la cara de Mariano. Aprieta con fuerza, el hombre se resiste por la falta de aire, y, en menos de un minuto deja de moverse. Mariano Gil ha muerto. Y, retirando lentamente el cojín, Sonsoles mira al muerto y se queda blanca, sabe que se le ha ido el asunto de las manos. En el fondo ella no quería hacerlo, pero lo ha matado asfixiado. Mariano está con los ojos en blanco y la boca entre abierta. Su mueca da verdadero terror.

—¡Dios mío! ¿Pero qué he hecho? —se pregunta la mujer, que no tiene respuesta a esa pregunta.

Sonsoles deja caer el cojín al suelo y sale de la casa por la ventana de la habitación, lo único que desea es que nadie la vea. Acaba de matar a un hombre, es la primera vez que hace algo así, no sabe que se le ha pasado por la cabeza para hacerlo. Los maltratos durante años de su difunto marido han sacado de ella lo peor. A medida que camina hacia su casa es consciente de que ha cometido un terrible crimen, no se siente bien, pero tampoco se siente mal. Llora, y a la vez sonríe, la adrenalina aflora a la superficie.

CAPÍTULO 16

Falta algo menos de media hora para que den las doce de la noche. El capitán Vázquez y la sargento Torres están en el pequeño bar del hostal en el que están alojados. La dueña les ha dejado a cada uno doce uvas para que terminen el año como manda la tradición. En el bar no hay nadie, sólo ellos dos. Ni siquiera los padres de Rocío Cuenca que, esperando aún a que el juez autorice a que se lleven el cuerpo de su hija, estarán pasando el duelo en una de las habitaciones.

—No pensé que este año me comería las uvas en un pueblo como este —dice Gloria—. Es que… si me lo dicen, no me lo creo.

—Con nuestro trabajo esas cosas nunca se saben —comenta Juan—. Yo tengo más años que tú y no es la primera vez que paso fin de año fuera de Madrid.

—Llevamos cuatro años trabajando juntos en la UCO, y es la primera vez que los dos nos vamos a comer las uvas juntos, Juan.

—Tienes razón, compañera, para todo hay una primera vez… al menos eso se suele decir.

—Ahora estaba pensando que… nos conocemos desde hace años y nunca me has hablado de ti o de tu pasado. Lo único que sé es que vives en la zona del Retiro y que tienes un periquito llamado Gustavo…

—Ya sabes que soy muy reservado —dice él, dándole un trago a la cerveza que se está bebiendo—. Y, por cierto, Gustavo murió el año pasado, ya sabes que me lo cuidaba una vecina cuando yo no estaba, pero un día entró y se lo encontró muerto. Una lástima, la de veces que le hablaba a ese pájaro de los casos… No me ayudaba una mierda a resolver nada pero… al menos me escuchaba, y eso ya es mucho, más de lo que hacen muchas personas.

—Siento lo de Gustavo, y ya sé que eres muy reservado, pero tú sabes mucho de mí… sabes que perdí a un hijo, sabes que me separé de Germán hace seis años, también conoces los motivos pero… de ti, nada, absolutamente nada. Eres una caja misteriosa, Juan, siempre lo has sido.

—De acuerdo. —El capitán aparta la cerveza y se pone serio—. ¿Qué quieres saber?

—Vaya… eso no me lo esperaba.

—Pues… aprovéchate, venga va, ¿qué quieres saber, Gloria?

—¿Alguna vez has estado casado?

—Sabía que esa sería la primera pregunta —dice el capitán, y sonríe—. No. Nunca me he casado.

—¿Y cuándo fue tu última relación de pareja?

—Sabía que esa sería la segunda. —El capitán se pone a reír, alcanza de nuevo el botellín y le da un trago.

—Pues… fue hace cinco años y, sinceramente te digo, que estuve a punto de casarme con ella…, pero no salió bien.

—¿Por qué?

—Por este maldito trabajo, siempre fuera de casa, de un lado hacia otro… me puso entre la espada y la pared y elegí a la UCO.

—Eso es porque no era la mujer de tu vida… yo creo que cuando esa persona aparezca en tu vida lo dejarás todo por estar con ella.

—¿Tú crees, compañera? —pregunta el capitán.

—Totalmente, y eso te lo aseguro.

—¿Qué más quieres saber de mí?

—No lo sé… ¿puedo ir preguntándote otros días a medida que me salga alguna? —dice sonriendo.

—No, compañera, o es ahora o nunca.

El programa que hay en televisión anuncia los cuartos, las doce campanadas están a punto de tocar. La ronda de preguntas que está teniendo lugar entre el capitán y la sargento es interrumpida por los gritos que se oyen en la puerta del sol de Madrid en la televisión. Y, después de que el locutor diga que es la hora comienzan las campanadas. La sargento y el capitán ya tienen la primera uva en la mano. Uno, dos, tres, cuatro… el capitán casi se atraganta con una… cinco, seis, siete, ocho, nueve… la sargento comienza a toser, se le ha medio atragantado una uva, aún así, sigue con el resto… diez, once y doce… Juan y Gloria se abrazan y se desean un feliz año. En el pueblo se oyen gritos y jolgorio, unos niños están lanzando petardos en la calle. A pesar de todo lo que está ocurriendo en el pueblo parece que hay un buen ambiente festivo, y eso es de agradecer. Pero, entre los gritos de la gente que quiere fiesta, hay un grito que es el que más se oye. Es el de una mujer que ha encontrado un cadáver en unos matorrales que hay junto a la iglesia. Por lo poco que ha visto sabe que es una niña.

—Tienen que venir, por favor —dice el sargento Petanca entrando rápidamente en el hostal.

Gloria y Juan se levantan de sus asientos y salen al exterior. Se topan con el frío de la calle, paró de nevar horas antes pero el frío que ha dejado es insoportable y cala hasta los huesos.

—¿Qué ha pasado? —pregunta la sargento.

—Han encontrado el cuerpo de una niña junto a la Iglesia… parece ser que es Nerea.

Prácticamente todo el pueblo sale de sus casas, a pesar del frío todos se acercan a la Iglesia para ver el cadáver de la niña. Marisa, por una vecina, se ha enterado de lo ocurrido, y entre sollozos corre hacia el lugar para ver el cuerpo. Cuando los agentes de la judicial llegan a la zona pueden ver la pierna de una niña asomando por las ramas del matorral. Viste con pantalón negro y zapatillas blancas con dibujos amarillos, cerca del cuerpo hay sangre. Los agentes de la Guardia Civil del pueblo y el sargento Petanca aún no han tocado nada, y al llegar los de la UCO apartan las ramas para poder ver el cuerpo. Es una niña, eso está claro, pero se llevan una terrible sorpresa.

—No me lo puedo creer —añade el sargento—. Esa no es Nerea… esta es Beatriz, la niña de la Luisa.

Marisa, aún temblando, mira hacia el cielo y pide disculpas en silencio por suspirar de alivio al no ser su hija a la que han encontrado muerta, aunque un poco de tristeza sí invade su cuerpo.

SEGUNDA PARTE

Norte de España. Enero de 2002

Cuarenta años antes…

Lola está agazapada entre la maleza, a pocos metros está su hermano pequeño Mateo, que se ha alejado un poco para poder ver la casa desde su posición. No le hace falta ver mucho más, su padre y su madre están en la cocina, discutiendo. Lo sabe porque su madre ha cogido un plato y lo ha tirado al suelo, y su padre gesticula con sus brazos después de darle un bofetón a ella. La escena provoca en Mateo un terror que le hace temblar de miedo, pero, esa noche acabará todo, para siempre. Su hermana y él lo tienen todo planeado. Lola es dos años mayor que su hermano, ella tiene once años. En su mejilla aún lleva el moretón que le provocó su padre dos días antes al darle un puñetazo. Mateo, que es un niño jovial e inocente no va a permitir que a su hermana le hagan daño. El niño también tiene moretones y heridas en los brazos a causa de los golpes de la madre. Los hermanos siempre han deseado cambiar a sus padres por otros, eso les hubiera encantado, pero cuando comenzaron a hacerse más mayores sabían que eso era algo difícil. Durante muchas noches de invierno rezaron para que ese milagro tuviera lugar, pero jamás llegaba esa petición.

—¿Les has visto? —pregunta Lola.

—Sí, están en la cocina. —le responde Mateo.

—Dentro de poco anochecerá, saca lo que hemos traído, Mateo.

El niño, de la mochila que lleva en la espalda, saca un revólver que le han robado a Marcial, un vecino del pueblo. También saca el oso de peluche con el que Mateo siempre juega.

—¿Por qué has traído el peluche? —le pregunta su hermana—. No hay tiempo para jugar ahora.

—Lo sé, Lola, pero ya sabes que me gusta tenerlo cerca.

—Como tú veas. ¿Comprobaste las balas del revólver? —pregunta la niña.

—Claro, ¿te crees que soy tonto?

—Muy listo no eres, Mateo. —Lola le sonríe.

Son cómplices, amigos y hermanos; son uno. Ya ni siquiera recuerdan cuando comenzaron los maltratos psicológicos y físicos. Quizá, si hacen memoria, desde que tienen uso de razón. Nacieron en un entorno muy hostil, con un padre autoritario y borracho, y la madre no hay día que también esté ebria. Los insultos son propensos hacia sus hijos, y los golpes también, por eso, los dos hermanos han decidido acabar hoy con todo. Lo tienen todo pensado: quieren entrar en su casa; en el que ha sido su hogar durante años, ese hogar lleno de gritos y violencia y, sin mediar palabra, quieren matar a sus padres con el revólver. Después, quieren llamar a la policía del pueblo y decir que unos vándalos han entrado con la intención de robar y los han matado. Son sólo unos niños, nadie va a poner en duda su palabra.

Ya es de noche y hace frío. Los hermanos corren agazapados hacia la casa, entran por la ventana que hay en el pasillo por la parte trasera. Cuando se marcharon horas antes la dejaron un poco abierta, lo justo como para que pudieran abrirla a su antojo. Caminan sigilosos por el pasillo y, de nuevo, los malditos gritos. Sus padres vuelven a discutir.

—Eres una fresca —grita el padre—. Tienes que quedarte en casa, haciendo lo que tienes que hacer… cocinar y limpiar, ya está, mujer.

—¡Cállate! —le dice la madre—. Eres un borracho y un cerdo… haces que mi frustración la pague después con los niños… te acuestas con las que quieres y yo no te digo nada.

—Ponte a limpiar, mujer, eso es lo que tienes que hacer… Mira cómo tienes la casa, toda llena de mierda.

Los hermanos, que escuchan la conversación desde el pasillo, no pueden más con todo eso. Mateo se tapa los oídos, está muerto de miedo. Su hermana le coge el arma para llevarla ella.

—No te preocupes —le susurra Lola—. Todo irá bien, Mateo.

Los niños avanzan lentamente, sigilosos. Los gritos de sus padres cada vez están más cerca hasta que se los encuentran a dos metros. El silencio se hace presente.

—¿Qué queréis, bestias? —pregunta el padre—. ¿Por dónde habéis entrado?

Lola no dice nada, su hermano Mateo que está detrás de ella tampoco, está protegiéndose con su cuerpo, asustado. La niña levanta el brazo dejando ver el arma. No piensa y no se inmuta, dispara sin más contra su padre y la bala entra por el cuello provocando que muera al instante.

—¡¿Qué haces, demonio?! —añade la madre, que se queda paralizada en el sitio.

Lola sigue sin decir nada, aprieta el gatillo y dispara. La bala entra directa por el pecho, la mujer agoniza durante unos segundos pero, después, muere. Mateo observa la escena, algo dentro de él le hace feliz, y ahora sabe que su hermana y él se han quedado sin padres, sabe que ahora son huérfanos.

CAPÍTULO 17

Luisa parece una muñeca de cera, no se mueve y casi ni parpadea. Está parada junto a la mesa metálica en la que su hija yace muerta. La piel de la niña está pálida y fría. Roberto ha retirado la sábana para que su madre la pueda ver. Aún hay restos de sangre en la cabeza a causa del golpe que alguien le ha dado con un ladrillo, lo han encontrado junto al cuerpo en los matorrales. En la sala también está la sargento Torres, el capitán Vázquez y el sargento Petanca.

—No me puedo creer que mi Beatriz esté muerta —añade Luisa, que ahora parece reaccionar—. Primero Bernardo; mi marido, y ahora mi niña. Esto es una pesadilla. ¿Por qué Dios me está castigando? Le rezo todas las noches, no comprendo porque me hace esto. ¿Por qué a mí? ¿Qué le he hecho yo a nuestro señor?

Luisa grita de dolor y abraza a su hija mientras llora desconsolada ante la muerta, su hija. Sergio ha preferido quedarse fuera, se ha quedado en shock después de saber que su hermana había muerto.

—Ha tenido que ser el Mariano ese —añade la mujer, mientras llora—. Estoy segura. Ese maldito degenerado oculta cosas.

—¿Por qué lo dices, Marisa? —le pregunta el sargento Petanca—. Sabemos que Mariano es algo especial… pero para que llegue a matar es otra cosa, mujer…

—Estos de la judicial me han dicho que mi Beatriz entraba en casa de ese degenerado —dice la mujer—. Nerea también entraba.

—No se ha demostrado que haya sido él —explica la sargento Torres.

—Hemos hablado con Mariano, en su casa no hemos visto ningún indicio de nada sospechoso que hiciera pensar que le haya hecho algo a Nerea o que sea el responsable de lo de Beatriz —dice el capitán.

—Tendremos que volver a ir, Juan. —Gloria sabe que es la mejor manera ahora de tranquilizar a la madre.

Juan Vázquez asiente, sabe que hay que continuar con el caso, y el siguiente paso será ese.

—¿Ha muerto por el golpe? —pregunta Luisa.

—Así es. No sufrió —responde Roberto.

La mujer vuelve a llorar sobre el cadáver de su hija. No hay nada ni nadie que pueda consolarla.

Una de las salas de la casa cuartel se ha acomodado para que la UCO pueda hablar con Luisa. Roberto ha cerrado ya el informe y confirma que la muerte de Beatriz, después de recibir un golpe con un ladrillo en la cabeza, ha fallecido a causa de un traumatismo craneoencefálico. Nadie ha visto nada. La niña ha sido encontrada en unos matorrales junto a la Iglesia. Una vecina vio el cuerpo, pero asegura que no pudo ver a su atacante.

—¿En qué momento vio a su hija por última vez? —pregunta el capitán.

—Pues. —Luisa piensa, intenta hacer memoria—. Cuando se marcharon ustedes, después de hablar con ella se marchó a los pocos minutos.

—¿Le dijo adónde iba?

—No. Ella últimamente iba muy a su aire. Cosas de la edad, supongo. Ahora ya no me queda nada.

—Aún tiene a su hijo, Luisa —añade el capitán.

—Vamos a encontrar al responsable. —La sargento Torres pone su mano en el hombro de la mujer, y aprieta suavemente para hacerla sentir que no está sola—. No nos iremos de este pueblo hasta esclarecer todo, Luisa.

—Vamos a ponerle protección —añade el capitán Vázquez—. Dejaremos a una patrulla delante de su casa para que usted y Sergio estén tranquilos, y si han de salir de casa no irán solos. No se preocupe, usted y su hijo estarán bien y nadie les hará nada.

Luisa sigue pareciendo una muñeca de cera. Hay momentos en los que parece quedarse inmóvil, como si nada de lo que está ocurriendo fuera con ella. Está en shock y su salud mental pende de un hilo. En ese momento, el teléfono Nokia del capitán suena en el fondo de su bolsillo. El sargento Petanca había ido a buscar a Mariano Gil a su casa para poder llevarlo al cuartel y ser interrogado por la judicial, pero, ya no podrán hacerlo. El sargento informa al capitán que han encontrado a Mariano muerto en su casa. Ni siquiera el responsable ha ocultado nada en la escena del crimen, la cabo Guzmán y el sargento Petanca se llevan al cuartel el cojín con el que parece que Mariano ha sido asfixiado y la botella de agua con la que, según Roberto, el forense, el asesino ha utilizado para intentar ahogar al fallecido.

Sólo dos caladas le ha dado el capitán al cigarrillo, de seguida lo ha tirado al suelo para poder entrar en el cuartel, quiere ver el cuerpo de Mariano Gil lo antes posible.

—¿Qué ha ocurrido? —pregunta el capitán.

—Lo han asfixiado con un cojín —comenta Roberto.

—¿Estamos seguros de que ha sido asesinado? —le pregunta la sargento.

—Sí —responde el forense, con mirada fría y seguro de su respuesta—. En el cojín hay sangre, y como podéis ver en la boca de Mariano tiene un diente a punto de caérsele, estaba sangrando cuando lo asfixiaron. Además, todo el suelo estaba lleno de agua, su asesino se la fue tirando en la cara para asfixiarlo.

—Los del pueblo se nos van a echar encima —dice el sargento Petanca—. Están ocurriendo demasiadas cosas en el pueblo, y todas desagradables.

Aprovechando su olfato de investigador gracias a las series de televisión, Roberto hace una pregunta que deja con la boca abierta a todos. Algo en lo que nadie quería pensar.

—¿Y si Mariano había secuestrado a Nerea? Si la ha encerrado en algún lugar no la encontraremos, el señor Gil no va a decirnos ya nada.

Juan Vázquez y Gloria Torres se miran. Conocen la mirada del otro como si se hubieran parido ellos mismos. Estuvieron hablando con Mariano y su olfato de policías judiciales les dice que él no sabía nada del paradero de Nerea, pero, otras veces también se han equivocado.

—Tenemos que entrar en casa de Mariano y registrarla a fondo —añade el capitán.

La puerta de la sala se abre. La cabo Guzmán entra, está nerviosa, se le nota hasta en los andares.

—Tienen que subir inmediatamente.

Cuando todos suben, lo que se encuentran es desgarrador. En el pasillo, justo en la entrada de la casa cuartel, rodeada por varios Guardia Civiles que intentan calmarla, está Sonsoles, tiene un cuchillo en su mano y la afilada hoja contra su cuello. Amenaza con quitarse la vida, ahí, delante de todos.

—Dios ya va a dejarme marchar —dice, delirando.

—¡Sonsoles! —grita el sargento Petanca—. Tira ese cuchillo, por favor.

—Yo he matado al Mariano, ese degenerado tiene a Nerea, estoy segura de ello, por eso lo he asfixiado —dice Sonsoles, su voz tiembla—. Os he quitado un problema de encima. Ese pederasta ya no volverá a hacer nada a ninguna niña.

Ninguno de los agentes se atreve a acercarse a la mujer, temen que se raje el cuello sin ningún miramiento. Pero, a pesar de las súplicas de todos para que Sonsoles tire el cuchillo, ella hace un ligero movimiento con la mano y se raja el cuello. La sangre sale a borbotones y los ojos se le ponen en blanco.

CAPÍTULO 18

La sargento Torres y el capitán Vázquez entran en casa de Mariano Gil. Los acompañan el sargento Petanca y dos Guardia Civiles. Acaban de salir de la casa cuartel, el juez ya ha dado orden para levantar el cuerpo de Sonsoles y está abajo, junto con el de Mariano Gil, están ya bajo las manos Roberto que les hará la autopsia, sobretodo a Sonsoles, para poder detectar alguna sustancia que le haya podido provocar estar en ese estado al llegar al cuartel. La mujer ha confesado, ella ha sido la responsable de la muerte de Mariano, y nadie conocía realmente el odio que le tenía. Según parece, el difunto marido de Sonsoles le daba palizas y la humillaba delante de todo el mundo. Quizá, por todo eso, un odio hacia los hombres fue creciendo dentro de ella. Puso el ojo en Mariano Gil que, según ella, tanto Beatriz como Nerea entraban en su casa, ellas y alguna prostituta y, eso es lo que van a averiguar, han de encontrar a Nerea, sea como sea.

La Guardia Civil avanza por la casa de Mariano, van sigilosos, como si intentaran escuchar los gritos de auxilio de Nerea por si estuviera encerrada en algún zulo en el interior de la vivienda, pero, no se oye nada. Entran en su habitación, la sargento Torres observa, de nuevo, la cuerda que hay en el cabezal de la cama. Una cucaracha corretea por encima de las sábanas.

—Nos dijo Mariano que usaba la cuerda esa hace tiempo para atar a mujeres cuando tenía sexo con ellas.

—No pensé que fuera tan depravado —añade el sargento Petanca.

Registran toda la casa, abren armarios y cajones, en uno de ellos hay una pequeña caja fuerte metálica. Buscan la llave pero no la encuentran. Fuerzan la cerradura con un destornillador que han encontrado y en su interior hay varias fotografías. Todos se llevan una terrible sorpresa. En algunas de ellas sale Mariano Gil con una prostituta, están desnudos, en escenas obscenas que provocan, en la sargento Torres, una repugnancia que no puede controlar. En otras fotografías, Mariano está tumbado solo sobre la cama con su sexo erecto. El capitán Vázquez observa detalladamente las fotografías y se percata de un detalle.

—¿Veis el reflejo en el espejo? —pregunta.

Todos observan con detalle la fotografía, y todos la ven.

—No puedo creérmelo —dice el sargento Petanca, asombrado por lo que ha visto—. ¡Es Nerea! No hay ninguna duda, es ella.

Eso mismo ven todos en el reflejo, es Nerea quien le hace la fotografía a Mariano, que está tumbado sobre la cama con su pene todo erecto, agarrándoselo con una mano. Hay muchas más, en diferentes posiciones, y todas parece haberlas hecho la niña desaparecida. En cada una de las fotografías Nerea sale en un reflejo en un espejo de la habitación, ajena por completo a que aparecía, sin querer, retratada. La duda ahora es averiguar el por qué la niña hacía eso.

—¿Cómo puede ser? —se pregunta la sargento Torres.

—No entiendo nada… jamás me lo hubiera imaginado, pero si Nerea es sólo una niña —dice el sargento Petanca.

—De alguna manera, podríamos decir que Sonsoles tenía razón —comenta el capitán—. No puedo creer que estemos viendo esto.

—Está claro que es la hija de Marisa, pero por esa fotografía no podemos estar seguros de que Mariano abusara de ella o que la haya secuestrado. —La sargento se niega a creer que eso sea verdad, significaría que tanto ella como el capitán Vázquez habían estado hablando con Mariano, un pederasta, y no lo habían detenido.

—Hay que hablar con Marisa —dice el capitán—. Ella tiene que saber algo de todo esto, y si no sabe nada ha de saberlo. El tiempo corre en nuestra contra.

El ambiente se ha vuelto oscuro. El caso está tomando una dirección que a nadie le gustaría. Mientras todos siguen registrando la casa de Mariano, la cabo Guzmán llama por el walkie-talkie a su sargento. Le dice que Roberto tiene una nueva pista, y que es importante.

Dos Guardia Civiles se han quedado en casa de Mariano para que no entre nadie, sobretodo algún curioso. Los de la UCO acompañan al sargento Petanca a la casa cuartel. Bajan por las escaleras, el olor a muerto se intensifica. La sargento Torres lleva tiempo en la policía judicial, pero, aún no ha terminado a acostumbrarse a ese olor a putrefacción. El capitán Vázquez parece ser que sí, son más los años de experiencia.

—¿Qué ocurre, Roberto? —pregunta el sargento—. Espero que sea importante.

—Acérquense, por favor —les dice después de dar un sorbo a un café—. He terminado la autopsia de Mariano y tengo los resultados de ADN, el semen encontrado en la vagina de Rocío Cuenca es de él, coincide al cien por cien, y las heces de la boca también. Según parece fue Mariano Gil el asesino de la joven de Logroño, al menos fue quien la violó.

CAPÍTULO 19

—¿Estás seguro, Roberto? —pregunta el capitán.

—Sí. Aquí está el informe, lo dice bien claro. El semen encontrado en la vagina de Rocío Cuenca es de Mariano Gil.

—La violó él —afirma la sargento Torres—. Lo tuvimos delante, Juan, y no lo detuvimos.

—Todo esto es muy extraño, no parecía tener el perfil… maldito cabrón depravado. —Juan Vázquez está pensando, intenta atar cabos—. ¿De dónde pueden ser las prostitutas que iban a casa de Mariano, sargento?

—Seguramente de la casa que hay en la carretera, es un prostíbulo, está a unos siete kilómetros de aquí, en dirección al pueblo de al lado. Las luces rojas se ven desde la carretera.

—Bien. La sargento Torres y yo iremos a ese lugar, hablaremos con todas las que hayan pasado por casa de Mariano Gil, alguna tiene que haber visto algo…, después, iremos a hablar con Marisa… Necesito que registren a fondo la casa de Mariano, sargento, y la de Sonsoles también. De momento el sospechoso del asesinato de Beatriz es él, y quizá de la desaparición de Nerea también.

—Así será, capitán —dice el sargento Petanca.

—No creo que eso sea del todo correcto —añade Roberto, que vuelve a dar otro trago a la taza de café—. El señor Mariano Gil murió un poco antes que Beatriz.

—¿Estás seguro de eso, Roberto? —pregunta el sargento Petanca.

—Totalmente. Por lo tanto él no pudo haber matado a la niña.

Las luces de la casa a la que se refería el sargento Petanca pueden verse ya a unos cuatro cientos metros. Un enorme cartel rojo con letras luminosas que dicen La flaca fresca situado en lo alto de la casa les da la bienvenida. Los agentes de la judicial dejan el coche en un parking de tierra que hay junto a la carretera. Varios coches están estacionados, imaginan que son de clientes. En uno de los coches, la sargento Torres ve a una chica haciendo una mamada a un hombre. La joven les mira y sigue con lo suyo.

Los de la UCO entran en la casa, la iluminación es escasa y la música está muy alta. Caminan por un pasillo hasta llegar a una pequeña recepción en la que una mujer de aspecto desaliñado los saluda. Le faltan algunos dientes y sus palabras no se entienden demasiado.

—Queremos ver al responsable del negocio, por favor —dice el capitán.

—¿De parte? —pregunta la mujer—. Aquí se viene con cita previa.

—Guardia Civil. —La sargento enseña su placa, el capitán también—. Que sea rápido, tenemos un poco de prisa.

La mujer mellada, que presenta en los brazos marcas de haberse pinchado, sube corriendo por unas escaleras. A los pocos minutos baja junto a una mujer que viste con una blusa blanca medio transparente.

—Soy Elvira, la dueña del burdel y la madame. ¿Qué puedo hacer por ustedes? —pregunta la mujer.

—Encantado, Elvira. Somos de la UCO, queremos saber si conocen aquí a este hombre, se llama Mariano Gil —dice el capitán mientras enseña una fotografía suya.

—Así es, ¿qué ha hecho esta vez? Porque a mí me debe cinco mil pesetas, en euros ni idea de cuánto es. Menudo hijo de puta.

—¿Podemos hablar en privado? —le pregunta la sargento.

La madame los hace subir por la escalera hasta llegar a una habitación. Es un despacho lleno de pantallas de televisión en las que se pueden ver todas las habitaciones que hay en la casa.

—¿Graba a todos sus clientes? —pregunta el capitán.

—Sí, pero no es vicio, eh. Lo hago por la seguridad de las chicas, que aquí los tíos a veces se pasan.

Hay siete televisores que corresponden a las que deben ser las siete habitaciones del burdel, y cuatro están ya ocupadas. En la primera hay un hombre con dos prostitutas, una le está haciendo una mamada y la otra le hace un estriptease. En otra habitación hay un joven con una de las chicas, los dos tienen sexo. Ella está encima del chico. En otra de las habitaciones hay tres de las chicas de la madame con dos hombres de mediana edad. Y, en la última habitación, hay un hombre y una mujer, están hablando al pie de la cama, los dos desnudos y en segundos comienzan a besarse.

—Un verdadero espectáculo, ¿no creen? —añade Elvira.

—Podríamos cerrarle el burdel ahora mismo —dice la sargento Torres—. Si sus clientes se enteran de esto la denunciarían.

—¿Creen que no sé lo que ocurre en ese pueblo del demonio? Una niña desaparecida, una chica encontrada muerta, un viejo chiflado que se ha pegado un tiro con una escopeta… tengo muchos clientes del pueblo que suben aquí, a pasárselo bien, y cuando se corren están tan relajados que hablan, como si mis chicas fueran curas en un confesionario… no creo que estén mucho ustedes para cerrarme el negocio, demasiado trabajo tienen ya…

—Háblenos de Mariano —interrumpe el capitán, queriendo cambiar de tema rápidamente.

—Nada que seguro no sepan, un tío algo depravado… a veces venía aquí y se acostaba con algunas, otras veces se llevaba alguna a su casa.

—¿Cuándo fue la última vez que vino? —le pregunta la sargento.

—Hace un mes o así…

—Mariano nos dijo que hace tiempo que no tenía sexo —explica el capitán—. Que después del accidente que tuvo ya no iba con mujeres, y hemos estado investigando y el accidente lo tuvo ya hace unos años.

—El Mariano ese es un maldito mentiroso… ¿cómo no va a tener sexo el degenerado ese? Si hace unas semanas quiso entrar y lo pillé haciéndose una paja junto a una de las ventanas laterales de la casa… no le dejé entrar por el dinero que me debe. Menudo sin vergüenza el tío.

—Nos gustaría hablar con las chicas que hayan ido a su casa.

—Sólo ha ido una de las chicas a su casa, a Mariano sólo le gustaba que fuera la Mariloli. Cuando venía aquí podía acostarse con cualquiera, pero el muy cabrón la quería a ella para llevársela a su casa. Siempre dice que estaba enamorado de ella y era como tener a una mujer en casa. A veces, hasta la hacía limpiar su casa a mi Mariloli, pero a mí… mientras me pague…

—¿Dónde está esa tal Mariloli? —pregunta la sargento.

—Ahí la tienen. —La madame señala hacia uno de los televisores, y dice que Mariloli es la que está haciéndole una mamada a uno de los clientes—. En un rato termina, es de las mejores que tengo, la chupa bien.

Media hora después, en una de las habitaciones del pasillo de abajo, los de la UCO hablan con Mariloli, una de las prostitutas del burdel. El capitán lanza la primera pregunta:

—¿Conoces a Mariano Gil?

—Sí, claro, aquí lo conocemos todas. ¿Qué le ha pasado al imbécil ese?

—Tu jefa nos ha dicho que habías ido a su casa… queremos saber que hacíais ahí.

—¿En serio he de responder a eso?

—Escucha, Mariloli. —La sargento la coge de los hombros—. Quizá con tu declaración podamos salvar a una niña, ¿entiendes? Así que responde a todo lo que te preguntemos o si no te vienes con nosotros. ¿Qué hacíais en su casa?

—Follábamos. A veces nos hacemos fotografías con una cámara que Mariano tiene… es un tío raro, pero paga bien, y eso es importante. Otras veces me ata, le gusta que me quede quieta, como si fuera una muñeca.

—¿Siempre estáis solos los dos? —pregunta la sargento.

—Sí, siempre.

—Hemos visto las fotografías, hay cosas muy obscenas en ellas… realmente repugnantes, Mariloli.

—Lo sé, mujer, es lo que hay… el que paga manda. Soy puta, yo hago lo que Elvira me dice, y ella me paga bien. Si un cliente quiere hacer lo que a Mariano le gusta yo me callo la puta boca, que para eso soy una empleada.

—¿Alguna vez viste a alguna niña en casa de Mariano? —le pregunta el capitán.

—¿Una niña? ¿Estás loco tú o qué…? A mí no me metáis en mierdas de menores, eh.

—Sólo es una pregunta, Mariloli. Responde, por favor. —Gloria Torres intenta calmarla.

—Me cago en la puta… como me metáis en un lío os juro que… —hace una pausa—. Una vez, fue hace unos meses, cuando llegué a casa de Mariano había una niña en el comedor, sentada en el sillón. Estaba muy quieta, parecía una muñeca de porcelana.

—¿Era esta? —Juan Vázquez enseña a Mariloli una fotografía de Nerea—. Mírala bien e intenta recordar si lo es.

—Sí. Ella es.

—¿Iba vestida?

—Sí, gracias a Dios, si a esa niña la veo desnuda al Mariano me lo cargo. Cuando la niña se fue le pregunté, y él me dijo que esa niña le estaba enseñando a leer. Pero, que quieren que les diga, raro es de cojones. Aunque lo que les he dicho, si llego a ver algo raro en esa casa al Mariano le corto los cojones y me lo cargo.

Los agentes de la judicial se dirigen de nuevo al pueblo, por el momento, ya saben algo más. No imaginaron, cuando hablaron con él, que Mariano era un depravado. Cuando aún faltan dos kilómetros para llegar, la sargento Torres recibe una llamada desde la comandancia. Les han conseguido los datos de Antonio Romero, el que era el novio de Manuela Godoy antes de ser asesinada y enterrada en el monte junto al San Pancracio. Vive ahora a sesenta kilómetros, está casado y tiene dos niñas gemelas.

—Primero hablaremos con Marisa —indica el capitán—. Después haremos un viaje para hablar con él, en una mañana dejaremos eso zanjado.

Antes de llamar al timbre, Juan Vázquez observa las fotografías que Nerea le hizo a Mariano Gil. Ve depravación en ellas, pero no sabría averiguar el motivo por el cual la niña hizo eso. Coge aire y se enciende un cigarrillo.

—Me fumo este y entramos —le dice a la sargento—. Creo que esta conversación va a ser difícil, compañera.

CAPÍTULO 20

El capitán Vázquez pisa el cigarrillo con el zapato y llama al timbre de la casa. Los pasos de Marisa se oyen tras la puerta.

—Dios mío, agentes —dice la mujer—. ¿Ya han encontrado a mi pequeña?

—Aún no, Marisa —le responde la sargento—. ¿Podemos pasar? Nos gustaría hablar con usted.

La judicial entra y la mujer los hace sentar en el sofá. El ambiente es tenso, lo perciben rápido. La sargento Torres vuelve a observar el candelabro con la mancha de sangre.

—¿Qué es lo que ocurre? —Marisa está nerviosa, aún no se ha sentado. Da vueltas por el salón con un té en la mano.

—Siéntese, por favor —le dice el capitán.

La mujer obedece y deja el vaso con el té sobre la mesa. El capitán Vázquez le enseña las fotografías de Mariano Gil sobre la cama.

—Disculpe esta obscenidad, Marisa —comenta él—. ¿Conoce a este hombre?

—Madre de Dios, pero si es Mariano. Aparte eso de mí.

—Sólo quiero que mire el reflejo que hay en el espejo de la habitación.

Marisa observa atentamente la fotografía, por su rostro, el capitán y la sargento saben que ha reconocido a su hija.

—Mi Nerea… mi niña… ¿es ella? —Las palabras de Marisa tiemblan en sus labios.

—Parece ser que sí —dice la sargento—. Las hemos encontrado en casa de Mariano. ¿Sabía usted que Nerea iba a su casa para, en teoría, enseñarle a leer y a escribir?

—Me lo dijo una vez, pero no pensé que se dedicase a hacer estas cerdadas —explica la madre—. Madre de Dios bendito…

—¿Nunca le dijo ella nada más sobre lo que hacía en casa de Mariano? —le pregunta el capitán.

—No, nunca. Ahora ya no rezaré por la muerte de ese loco, que todo el pueblo ya sabe que está muerto. Sabía que ese retrasado no estaba muy bien, pero jamás podría haber llegado a pensar que podía hacer algo así. Dios mío, pero ahora Mariano está muerto, ¿y si él tenía escondida a mi niña? ¿Dónde estará mi Nerea?

—Es lo que tratamos de averiguar, Marisa —añade la sargento—. Por eso es importante que recuerde cualquier cosa que Nerea dijera sobre Mariano o cuando iba a su casa…

—No. La verdad es que mi niña jamás me dijo nada. Pero, ¿cómo es posible que mi niña hiciera esas fotos al Mariano? Si está en la cama desnudo, con su pene… ¡Ay, Dios! No puedo creérmelo, ni en sueños me lo hubiera imaginado. Si mi marido estuviera aquí se volvía a morir del disgusto…

Los de la UCO tenían que compartir con Marisa ese hallazgo, es evidente que, como madre de la niña, ha de saberlo.

—¿Se sabe ya quién ha asesinado a Beatriz? —pregunta Marisa.

—Todavía no. —La sargento le regala a Marisa una mirada cómplice.

—¿Sabe de alguien que pueda haber asesinado a Beatriz? —le pregunta el capitán.

—¿Yo? ¿Qué voy a saber yo? Si mi cabeza sólo la ocupa mi Nerea. No tengo tiempo de pensar en nada. ¡Válgame el Señor! Espero que aparezca pronto.

El silencio en el monte puede llegar a ser aterrador. Las antiguas leyendas de los lugareños del pueblo decían que a partir de medianoche, bajo una luna brillante, se podían oír los gritos de una doncella que pedía auxilio a los cazadores que iban de noche al monte a prepararse para la caza de la mañana. Los hombres, siguiendo ese grito desgarrador de la mujer, caminaban hambrientos de deseo a través del bosque para encontrarse con ella, pero, cuando llegaban al lugar de los gritos sólo encontraban a un hombre horrendo vestido con ropajes viejos que imitaba el grito de una mujer. El hombre, bajo un ataque de ira, los mataba a todos, arrancándoles brazos y cabeza sin ningún miramiento. Ahora, cerca del lugar en el que se dice que acontecía esa leyenda hay una especie de caseta escondida entre unos frondosos árboles. En su interior no hay una doncella pidiendo auxilio, la que está es Nerea, atada de pies y manos con unas cuerdas.

CAPÍTULO 21

El capitán Vázquez conduce, y la sargento Torres intenta, con los informes que lleva en una carpeta, poner en orden toda la investigación.

—¿Cuánto nos falta para llegar a la casa de Antonio Romero? —pregunta ella.

—Unos veinte minutos. Si le piso al acelerador, quince.

—Repasemos entonces lo que tenemos hasta ahora…

—Me parece bien, compañera. Nos vendrá bien repasar todos los puntos.

—Bien… por un lado tenemos a Nerea Ramírez, desapareció en Nochebuena, la última persona que en teoría la vio fue Joaquín, el dueño del bar. En la fiesta del pueblo en la que estuvo fue con su amiga Beatriz y allí se vio con Rubén, un chaval no muy querido por Marisa, la madre de Nerea. El chico le dio un bofetón a la niña hace tiempo, aunque no creo que eso para el caso sea importante. Después, y para asombro de todos, Beatriz es encontrada muerta junto a la Iglesia del pueblo, de un ladrillazo en la cabeza han acabado con su vida. Y, para seguir añadiendo sorpresas al asunto, su padre Bernardo, se pega un tiro delante de todo el mundo en la plaza mayor…

—Tenemos que indagar sobre el pasado del padre —interrumpe el capitán—. Quizá Bernardo sabía más de la cuenta y por eso se ha suicidado, ¿no crees?

—Sí, yo también lo creo, Juan.

—Creo que en unos trece minutos llegaremos. Sigue con los datos.

—Luego está Rocío Cuenca, chica de Logroño, estudiante de medicina que es encontrada muerta en el monte, violada y estrangulada. Según las pruebas fue Mariano Gil quien la asesinó. El ADN del semen que había en la vagina de Rocío coincide con el ADN de Mariano, y de las heces también.

—Pero… —interrumpe de nuevo el capitán—. ¿Qué hacía Rocío Cuenca en el pueblo? Es la pieza que nos falta, no comprendo cual es la relación de ella con Mariano Gil.

—¿Y si Rocío vino a trabajar al burdel de Elvira? —pregunta la sargento—. Por eso Mariano y ella se conocían…

—Interesante lo que has dicho, Gloria. Anótalo en el informe, volveremos a ir a La flaca fresca. ¿Qué más tenemos?

—Bueno, además de la muerte de Mariano que ya sabemos que fue Sonsoles, nos queda el crimen de hace veinte años, el de Manuela Godoy. El caso se cerró con la muerte de Bartolomé Cuadras.

—Bien. Y, espero que su ex novio, el señor Antonio Romero, nos arroje algo más de luz.

—¿Crees que lo de Manuela Godoy tiene relación con lo de ahora?

—Ya no creo nada, Gloria.

—Me cuesta creer que haya alguna relación, Juan.

—Ya sabes que en este trabajo no hay que dejar cabos sueltos, compañera. Estamos llegando.

La calle por la que pasa el coche es estrecha. Dejan el vehículo subido a la acera, al igual que han hecho el resto de vecinos. La casa en la que actualmente vive Antonio Romero es la número cuatro de la calle. Según el informe vive con su mujer Claudia y sus gemelas Estefanía y Lourdes. Los de la UCO bajan del coche y llaman al timbre de la casa, que resulta ser una melodía pegadiza. Una anciana, de unos ochenta y cinco años, abre la puerta.

—¿En qué puedo ayudarles? —dice.

—Somos de la Guardia Civil, señora. —El capitán y la sargento enseñan la placa—. Nos gustaría hablar con Antonio Romero.

—No está, soy su madre. ¿Quieren pasar? No creo que tarde, se ha ido a comprar con su mujer.

Los agentes no esperan fuera, deciden entrar y esperar en el salón. La casa es grande: al atravesar el recibidor llegas al comedor con cocina americana, al fondo hay una enorme estantería con libros, y unas escaleras de caracol te llevan a la primera planta que, por lo que se intuye, tiene al menos unas cuatro o cinco habitaciones. La anciana, que dice llamarse María del Pilar, los ha hecho sentar en un enorme sofá de piel y les ha dado a cada uno un vaso de agua con una rodaja de limón. Las gemelas, que han bajado corriendo desde la planta de arriba, se han sentado en dos butacas enfrente de los de la UCO, y los observan con una mirada de temor. La sargento Torres, que les sonríe, prefiere entablar conversación con ellas:

—¿Quién de las dos es Estefanía y quién es Lourdes?

—Yo soy Estefanía, y ella es mi hermana Lourdes.

Las dos sonríen a la vez, como si lo hubieran ensayado antes.

—¿Qué es lo que quieren de nosotros? —pregunta Estefanía, que parece que es la que lleva la voz cantante.

—Sólo queremos hablar con vuestro padre y vuestra madre.

—¿Son de la Guardia Civil? —les pregunta Lourdes.

—Así es —responde el capitán, que enseña su placa para que las niñas la puedan ver más de cerca.

—¿Alguna vez han matado a alguien? —Estefanía pregunta, y su cara es de admiración incluso antes de obtener la respuesta.

—Claro —dice la sargento—. Pero, sólo a los malos, a los buenos no se les hace nada.

La conversación es interrumpida por el sonido de una llave entrando en la cerradura de la casa. Antonio Romero y su mujer entran por la puerta.

—Hola, hijo, no te asustes, son de la Guardia Civil —añade María del Pilar, que les ayuda con la compra—. Quieren hablar contigo.

Los padres han hecho subir a las gemelas a su habitación, y la madre de Antonio Romero se ha ido al jardín, a regar sus petunias. Claudia, la mujer de Antonio, está en el comedor con todos, ha sido su marido quien le ha dicho que se quedase. No quiere ningún secreto entre ellos. No ha habido jamás ninguno, ahora no sería la excepción.

—Ustedes dirán, agentes —dice él.

—Es sobre Manuela Godoy —comenta el capitán, que no se anda con rodeos—. Sé que han pasado veinte años, pero es importante.

Antonio Romero mira a su mujer, la mirada parece decirlo todo. Es como si hubieran estado esperando ese momento toda la vida. De una forma u otra sabían que ese asunto les salpicaría por algo.

—¿Qué ocurre con ella? Fue mi novia hace muchísimo tiempo, no comprendo a qué viene todo esto ahora.

—Verá… mi compañera y yo estamos trabajando en un caso que ha ocurrido en el mismo pueblo en el que vivía usted y Manuela hace veinte años…, el tema es que una joven de una edad muy parecida ha sido encontrada muerta en el monte, y una niña de dieciséis años ha desaparecido también en el pueblo.

—Algo he leído en la prensa o visto por televisión… pero, ¿qué tiene que ver eso conmigo?

—Nada —le dice la sargento—. Sólo intentamos averiguar si tiene algo que ver con lo del ochenta y uno, y usted, Antonio, es un testigo clave de aquello y necesitamos que nos explique qué es lo que ocurrió.

—¿Les importa que fume? —pregunta.

—No, tranquilo, está usted en su casa… yo también fumo —comenta el capitán.

Antonio Romero invita al capitán Vázquez a un cigarrillo. Claudia sujeta su mano, quiere hacer sentir a su marido tranquilidad por toda esa situación, es un pasado difícil de olvidar.

—Pues… Manuela y yo llevábamos saliendo un año y medio más o menos, un día decidimos subir al monte y hacer un pícnic… verán… es que… ese día queríamos hacerlo por primera vez saben, ella era virgen y queríamos que fuera especial, lo estuvimos hablando y quisimos hacerlo en la montaña, en un lugar por el que nadie pasaba… sobre una manta y con unas velas para que fuera romántico. Vivíamos con nuestros padres y en casa era complicado. Compré incluso una botella muy cara de vino pero me la dejé en el coche… bajé hasta la carretera a buscarla y le dije a Manuela que se quedara allí, tardé sólo unos quince minutos y cuando volví a subir ella ya no estaba. Se había esfumado.

—¿Viste u oíste algo? —le pregunta el capitán.

—Nada. Era como si se la hubiera tragado la tierra. La busqué por todas partes, pero sin éxito. Cuatro días después encontraron su cuerpo en el monte… fue terrible. Al parecer la mataron el mismo día que se la llevaron.

—¿Sabes por qué la enterraron con un San Pancracio? —le pregunta la sargento, esperando que el tema de la figura quedase zanjado.

—Me dijeron lo de la figura pero, no tengo ni idea, ella nunca fue creyente ni nada por el estilo como para tener una figura así.

—¿Qué más puedes decirnos de ella? —pregunta el capitán—. Tiene que haber algo más, alguien tuvo que tener un motivo para matarla. ¿Quién más sabía que ibais a subir al monte?

—Nadie. Era un día especial para nosotros. Nadie lo sabía. ¿Acaso la chica que ha aparecido muerta tiene algo que ver con lo de Manuela?

—Es lo que intentamos averiguar, Antonio. ¿A qué se dedicaba ella? —le pregunta Juan Vázquez.

—Estudiaba periodismo, y era muy buena en ello. La dejaron trabajar incluso en el periódico local.

—¿No hay nada extraño que notaste en Manuela? —pregunta la sargento mientras anota en su libreta.

—Bueno… quizá sí. Manuela estaba haciendo un reportaje sobre un crimen ocurrido en el pueblo de al lado…

—¿Qué crimen? —interrumpe el capitán, ansioso por conocer la respuesta.

—Sobre un matrimonio asesinado en su casa. Los hijos de ellos quedaron huérfanos y lo presenciaron todo. Al parecer Manuela jamás creyó que fuera un robo tal y como estaba en el informe de la Guardia Civil, mataron al matrimonio a tiros con un revólver… creo que ese caso ocurrió en el año sesenta y uno más o menos. Ella se obsesionó con esa historia y, cuando murió, una amiga suya que también estudiaba periodismo quiso acabar ese reportaje, pero todo lo que Manuela había investigado desapareció. Era como si lo hubieran destruido.

—¿Por qué Manuela investigó ese caso? —le pregunta la sargento Torres.

—Ella no me explicaba demasiado, pero por lo poco que sé ella jamás creyó que aquel caso se tratase de un robo… quería hacer un trabajo de fin de carrera y estaba dispuesta a demostrar la verdad sobre aquello.

Se hace el silencio en el comedor, sólo durante unos segundos. Y, en ese pequeño tiempo, el capitán y la sargento se hacen la misma pregunta, lo saben por la mirada que se han echado, una pregunta que seguramente aclararía lo que ocurrió ese día de hace cuarenta años, ¿quienes son esos huérfanos? Quizá ellos sean los que sepan la verdad sobre lo que investigaba Manuela Godoy. El olfato del capitán le está a diciendo que a la joven posiblemente la mataron por algo que hubiera descubierto. En la libreta de la sargento hay otro enigma por resolver.

CAPÍTULO 22

Cuando el capitán Vázquez y la sargento Torres han regresado de nuevo al pueblo, se cruzan con Pedro Cuenca y Margarita Ríos, los padres de Rocío. El sargento Petanca ya les había avisado llamándolos por teléfono móvil que el juez ya había dado la orden para que se pudieran llevar el cuerpo hacia Logroño. El coche fúnebre ya ha cargado el ataúd y espera a que los padres firmen todo el papeleo y hablen con los de la UCO.

—¿Ya tienen al asesino de mi hija? —les pregunta el padre.

—Aún no, señor Cuenca —responde el capitán—. No nos iremos de aquí hasta resolver el caso.

—Más vale. Conozco a mucha gente en el gobierno de Madrid y no me gustaría tener que hacer una llamada. Me he enterado que van mucho por el bar de aquí a tomar cervezas y a comer ensaladilla rusa de los cojones… hagan su trabajo y encuentren al culpable de una puta vez. Si pierden el tiempo haré que antes de febrero estén usted y su compañera fuera de la judicial.

Pedro Cuenca no dice nada más. Se sube en el coche y le hace un gesto a su mujer para que se suba. Ella obedece. Aun así, tiene unas últimas palabras.

—Gracias, agentes —dice Margarita antes de montarse en el coche.

El coche fúnebre arranca, y el vehículo de los padres lo sigue. Seguro que el viaje hasta Logroño se les hace eterno. No es fácil ver cómo el coche que lleva a tu hija muerta va delante, a unos pocos metros.

El capitán Vázquez, con la tiza entre sus manos, observa atentamente la pizarra del despacho en la que están todas las fotografías y datos del caso. Nerea Ramírez sigue sin aparecer, y él observa el rostro de la niña en la foto. Nadie ha podido dar alguna información fiable del lugar en el que puede estar. La sargento Torres lo mira, atentamente, a pesar de que ella ya lleva años en este trabajo, le resulta intrigante la manera en la que su superior analiza todos los datos.

—Se registró la casa de Sonsoles y no hemos encontrado nada sospechoso —dice el sargento Petanca entrando por la puerta—. En casa de Mariano Gil tampoco hay nada más, excepto varias revistas para adultos, una gran cantidad de cajas de preservativos y poco más.

—Bien, sargento, buen trabajo —añade el capitán—. ¿Y cómo va el registro por el monte?

—De momento nada. Tengo a varios hombres allá arriba peinándolo todo y de momento ni rastro de la niña.

—Cualquier cosa háganoslo saber al momento. La sargento y yo volveremos a ir al burdel La flaca fresca, queremos hablar con Elvira, hemos pensado que quizá Rocío Cuenca vino hasta aquí para trabajar ahí, quién sabe… es un hilo del que tenemos que tirar y es lo único que tenemos.

—Cuidado con Elvira —comenta el sargento—. Esa va de que no sabe nada y lo sabe todo.

—Nos hemos dado cuenta —dice la sargento Torres, y sonríe.

—Antonio Romero nos ha dicho que Manuela Godoy estuvo investigando un caso sobre un crimen ocurrido hace cuarenta años en el pueblo de al lado. Alguien entró a robar en casa de un matrimonio y mató al hombre y a la mujer, los hijos de ellos lo presenciaron todo y se quedaron huérfanos —explica el capitán—. ¿Le suena algo de eso, sargento?

—En absoluto… si ni conocía el caso de Manuela Godoy… imagine ese que es de hace cuarenta años.

—¿Dónde podríamos averiguar algo sobre ello?

—Bueno, imagino que no creo que quede nadie vivo de hace cuarenta años que estuviera en la investigación, o quizá sí, tampoco es demasiado tiempo… pero, si esos niños quedaron huérfanos a lo mejor saben algo en el ayuntamiento de allí o en el orfanato.

—¿Qué orfanato? —le pregunta la sargento—. ¿Acaso hay uno cerca de aquí?

—Así es —responde el sargento Petanca—. En el pueblo de al lado, justo donde imagino que asesinaron a ese matrimonio… si los hijos quedaron huérfanos tuvieron que ir a parar ahí. Pero cuarenta años es mucho tiempo, no sé si les ayudarán.

—Hay que seguir esa pista, quizá sea la manera de saber por qué mataron a Manuela Godoy. Alguien no quería que se supiera demasiado sobre ese caso. Estoy seguro de ello —afirma el capitán, seguro de sí mismo en su explicación.

—Intentaré encontrar algo en los archivos de la casa cuartel de aquí, y haré algunas llamadas por si saben algo sobre lo que ocurrió en el sesenta y uno.

—Gracias, sargento —añade el capitán.

En ese momento, el teléfono Nokia de Juan Vázquez vuelve a sonar en el fondo de su bolsillo.

—Malditos trastos —dice, y descuelga—. ¿Quién es?

La sargento Torres observa a su compañero hablar y gesticular con las manos como si estuviera dando una clase en una universidad. Ella lo admira, y se siente protegida y segura con él. Gloria Torres sufre a veces muchas inseguridades, sobretodo desde que perdió al bebé que esperaba. Su separación con Germán tampoco ayudó demasiado. Se refugió en el trabajo y en las pastillas para la ansiedad, aunque gracias al trabajo las dejó. Tener la mente ocupada la ayuda.

—¿Quién era? —le pregunta a Juan cuando ve que se guarda el teléfono en el bolsillo.

—Los de arriba —responde—. Mañana vendrá un Guardia Civil retirado, era cabo cuando ayudó al sargento Santiago Pérez con el caso de Manuela Godoy. Vendrá a ayudarnos y arrojará algo de luz sobre aquel caso. Al menos, eso espero.

Nerea tiene la cara sucia de lo que parece barro. Lleva el mismo vestido con el que fue a la fiesta en Nochebuena. Observa a su alrededor y contempla la caseta en la que está, no es demasiado grande. Años atrás servía para refugio a algunos cazadores cuando llovía o nevaba en el monte. Ahora, ya nadie recuerda que ese lugar existe. Hay silencio, no se oye ni un alma. No quiere gastar fuerzas, prefiere esperar a oír a alguien y así poder gritar. Está sentada en el suelo, y se ha orinado encima. Sabe que su madre se enfadaría con ella si se entera que ha estropeado el vestido. Hay momentos en los que se acuerda de ella, hay otros en los que no, prefiere no pensar demasiado y guardar fuerzas. Lo único que desea es que todo acabe y poder volver a casa. Está atada con cuerdas, tanto en manos y pies, y en el pie derecho una cadena la retiene en hierro clavado en la pared. Cada media hora, aproximadamente, reza para que alguien pase por ahí, es lo único que quiere.

CAPÍTULO 23

El pasillo del burdel continúa exactamente con la misma luz, y la música alta sigue sonando. Los de la UCO vuelven a encontrarse con la mujer mellada. Esta vez, ella está prácticamente desnuda. Sólo viste con una falda roja y unos zapatos de tacón.

—¿Otra vez aquí? —les pregunta.

—Dile a tu jefa que venga, por favor —dice la sargento Torres..

—A lo mejor tanto venir aquí es porque tu compañero quiere una buena mamada. Yo misma se la puedo hacer.

—¡¡Déjate de mierdas!! —grita Juan—. Dile a Elvira que queremos hablar con ella, joder. No tenemos todo el santo día.

La mellada sonríe y hace una llamada desde el teléfono de la recepción. A los pocos minutos la madame baja por las escaleras. La mujer viste esta vez con un sujetador blanco y unas bragas negras medio descosidas, y con nada más.

—Como sabéis soy la jefa, pero algún que otro servicio también hago… pero a los más exclusivos, eh, clientes habituales que se dejan mucho dinero aquí… con el euro veremos a ver cuantos vienen, hay muchos que no saben ni contar —explica Elvira—. Tengo a un cliente esperando, ¿qué coño queréis ahora?

—¿Podemos hablar en privado? —pregunta el capitán.

—Ya he dicho que tengo a un cliente esperando, y con el pito bien duro que lo he dejado… por respeto a la Guardia Civil he bajado, así que la charla que sea rápida. Lo que tengáis que decir podéis decirlo delante de ella que es de mi confianza. —La mellada sonríe dejando ver los pocos dientes que le quedan.

—¿Conoce a una chica que se llama Rocío Cuenca? —pregunta el capitán, enseñando la fotografía—. Es esta de aquí.

—No me suena de nada. ¿Por qué?

—Pensamos que podría ser una chica de Logroño que vino a trabajar aquí.

—Pues no, ninguna de mis chicas es de Logroño y tampoco he tenido a ninguna trabajando de ahí, y esa cara no la he visto en mi vida. De buena familia es esa, tiene hasta los dientes blancos en esa foto. Mucho dinero me haría ganar esa… habría que ver cómo se mueve…

—Ya está, Elvira, eso es todo. No molestamos más.

—Para preguntar sólo eso podrían haber llamado por teléfono —añade la mujer—. Me subo para arriba, si hago esperar al cliente no pagará. A los exclusivos hay que atenderles rápido.

La sargento y el capitán salen del burdel y suben al coche. Juan aún no arranca, se queda pensando, quizá, en el lugar en el que se encuentra la resolución del caso, pero la solución al enigma no llega. Todas las preguntas le llevan a otras.

—¿En qué piensas? —le pregunta Gloria—. Conozco esa mirada, Juan.

—En todo y en nada a la vez. Quiero decir que… ¿por qué Rocío Cuenca vino hasta aquí? ¿Dónde está Nerea? ¿Quién mató a Manuela Godoy? ¿Por qué Bernardo se ha suicidado? Es la primera vez en mucho tiempo que estoy estancado en un caso, Gloria.

—¿Y si a Rocío Cuenca no la mataron aquí? Me refiero a que hemos estado siempre pensando que ella había viajado hasta el pueblo… quizá no sea así. A lo mejor alguien la mató en Logroño y la trajeron hasta aquí.

—¿Y por qué iban a traerla aquí? Joder, Gloria, espero que eso que dices no sea cierto, sólo nos falta tener otro marrón que investigar allí en Logroño. Tenemos a una menor desaparecida, no podemos olvidar eso…

La conversación la interrumpe Nieves, una prostituta del burdel que ha salido hasta el aparcamiento de tierra y, con los nudillos, toca la ventanilla del coche. El capitán baja un poco la ventanilla y la ve: es joven, quizá de unos veinticinco años, de cabello pelirrojo y un poco pecosa.

—Disculpen —dice la joven—. No he podido evitar escucharles dentro, yo estaba en el pasillo de al lado cuando hablaban con Elvira sobre esa tal Rocío.

—¿La conoces? —le pregunta el capitán, que baja toda la ventanilla del coche.

—No exactamente, a ver… hace ya varios días estaba en el motel de carretera que hay en la nacional, a pocos kilómetros de aquí, el que hay antes de llegar al puente. Bajé al bar a desayunar, y el cliente con el que estuve toda la noche se quedó durmiendo, y, cuando estaba desayunando entablé conversación con una chica, me dijo que se llamaba Rocío Cuenca y que iba al pueblo por amor.

—¿Por amor? ¿Qué quiso decir? —dice la sargento.

—Ni idea. Sólo eso, que venía por amor. Que según ella había conocido al amor de su vida.

—¿Te dijo algo más? —le pregunta el capitán.

—No. Iba con una maleta pequeña y ya está. Se estaba tomando un zumo de naranja, luego se marchó en el autobús que pasa por la nacional y no he vuelto a verla.

La prostituta pelirroja, la tal Nieves, acaba de arrojar algo de luz a los agentes de la UCO. Ya saben el motivo por el cual Rocío vino hasta el pueblo. El motel de carretera será otro lugar en el que irán a investigar. Un lugar que, por territorio, pertenece al pueblo, no está demasiado lejos, quizá a unos tres kilómetros. Junto al motel hay un pequeño sendero que conduce a un pequeño riachuelo, está bastante escondido, muy pocos conocen esa zona, pero, cuando cruzas el pequeño río te encuentras con árboles frondosos que no te dejan ver más allá y, ahí, detrás de los árboles, está la caseta en la que se encuentra Nerea, esperando a que alguien la encuentre.

CAPÍTULO 24

Los de la judicial no han querido esperar más. Al salir del burdel se han dirigido hacia el motel de carretera del que les ha hablado Nieves. Cuando el capitán y la sargento llegaron al pueblo pasaron por ahí, pero ni siquiera se fijaron. No paran de pensar en Marisa, les encantaría poder encontrar a Nerea y que la niña pasase el día de reyes con ella. Faltan tres días para el día seis de enero y han de darse prisa para poder resolver, al menos, la desaparición de la menor.

El motel no es muy grande, quizá tiene unas quince habitaciones, es lo que piensan los agentes cuando lo observan desde fuera. Dejan el coche en un pequeño parking que hay junto a unos columpios y caminan hacia la recepción. Un hombre con una enorme barriga y un puro apagado y algo masticado entre sus labios les saluda, aunque no con mucha efusividad.

—¿Qué desean? —les pregunta.

—Somos de la UCO —dice Juan que enseña la placa—. Queremos hacerle unas preguntas.

—Yo no he hecho nada.

—¿No ha oído a mi compañero? Nadie dice que haya hecho algo, sólo queremos hacerle unas preguntas.

El hombre no dice nada, pero hace un gesto con la cabeza que la judicial supone que es la orden para que empiecen con las preguntas.

—¿El dueño del motel es usted? —pregunta el capitán.

—Así es.

—¿Quién más suele estar en recepción?

—Sólo yo. Este es un motel pequeño, no pasa mucha gente por aquí.

—¿Conoce a esta chica? —El capitán enseña una fotografía de Rocío Cuenca.

—Me suena —dice el hombre.

—¡¿De qué le suena?! —añade Gloria, dando un pequeño golpe sobre el mostrador.

—De aquí. Ya hace días durmió una noche. Me acuerdo porque tenía una bonita voz.

—¿Tiene el registro de clientes? —le pregunta la sargento.

El dueño del motel responde que sí, y de un cajón saca una libreta enorme repleta de rayas y números. Los agentes observan con detenimiento el registro del día anterior a la muerte de Rocío y ven su nombre. Llegó al motel a las nueve y media de la noche. Suponen que en vez de seguir con el autobús hasta el pueblo paró allí a dormir.

—¿Algo raro que viera en esa chica? —pregunta el capitán—. Cualquier cosa podría sernos de ayuda, aunque sea un pequeño detalle.

—No. Era una chica normal, como cualquier cliente. Entró y me dijo que quería una habitación, me pagó cuando anoté sus datos y ya está. ¿Le ha pasado algo?

Los de la judicial hacen como si no hubieran escuchado esa pregunta.

—¿Tiene el motel alguna cámara de vigilancia? —Cuando el capitán Vázquez hace esa pregunta desea con todas sus fuerzas que la respuesta sea que sí, pero lamentablemente el hombre dice que no.

—Siempre he querido instalar cámaras pero nunca veo el momento.

Cuando los de la UCO salen al exterior el capitán se enciende un cigarrillo y mira hacia el monte.

—Todo esto es enorme… Nerea puede estar en cualquier rincón: asustada, malherida o tal vez… muerta.

—La verdad es que no pensé que todas estas montañas fueran tan grandes… incluso el motel pertenece al pueblo. Sólo Dios sabe dónde estará la niña —dice la sargento, que también mira hacia el monte.

Las campanas de la Iglesia vuelven a sonar, esta vez con fuerza. Todo el pueblo le está dando el último adiós a Beatriz en su funeral. Sergio lleva agarrada a su madre de la mano, la mujer no puede ni siquiera tenerse en pie. Muchos vecinos del pueblo conocían a Beatriz desde que era un bebé, y todos lloran su muerte. Nadie comprende quién puede haber hecho algo así a una pobre niña que tenía aún toda la vida por delante.

La sargento y el capitán han llegado ya al pueblo, antes de ir a husmear al orfanato no querían faltar al funeral de la niña. De nuevo, los de la UCO observan hacia todas partes, saben que el responsable de todo está cerca, se mueve entre todos los vecinos que siguen al ataúd hasta el coche fúnebre. No lo quieren reconocer, pero este es el caso más difícil con el que han tenido que lidiar jamás. Hasta ahora, el que mantenía la primera posición era el caso de Nerja, pero aquello ahora fue un juego de niños comparado con este. Son demasiadas las piezas que tienen sueltas sin encajar.

—Es injusto que alguien muera siento tan joven —añade Gloria.

—También lo es cuando eres mayor —le dice Juan—. La vida es así, injusta.

Varios hombres suben el ataúd al coche, ahora se dirigirán todos al cementerio para darle el último adiós a la niña. La gente sigue llorando sin parar, el drama cada vez es mayor. Pero, entre todos ellos se esconde alguien que sabe demasiado, uno de los huérfanos del año sesenta y uno está ahí, entre ellos. Lola, la niña huérfana que ahora ya no es una niña se mueve entre la multitud, lleva un pañuelo entre sus manos y llora la pérdida de Beatriz, y sabe que cuando metan el ataúd en el nicho seguirá llorando por ella. Le duele su muerte, aún así, tiene que ser como un camaleón… nadie puede saber quién es.

CAPÍTULO 25

—Buenos días, agentes —dice Joaquín al ver entrar a los de la UCO en el bar—. ¿Dos cafés solos y unos churros?

—Eso mismo, Joaquín —responde el capitán—. Buenos días, por cierto.

Los agentes de la judicial se sientan en una de las mesas del fondo del bar, y Juan bosteza.

—No he pegado ojo esta noche. Me cago en la puta… este caso me está jodiendo pero bien.

—A mí me está pasando igual, Juan, aunque yo sí que duermo… tienes que descansar, has de estar al cien por cien.

—Ahora iremos al orfanato ese… ayer con la historia del entierro de Beatriz se nos hizo demasiado tarde. Tenemos que averiguar todo lo que podamos ahí, si a Manuela Godoy la mataron por ese caso que investigó los niños esos que quedaron huérfanos tienen que saber algo… espero que nos digan dónde encontrarlos.

Joaquín deja sobre la mesa los dos cafés y un plato con churros. El olor a fritanga que desprende se impregna, nuevamente, en el olfato de los la UCO.

—¿Cómo va el caso? —pregunta.

La mirada de la sargento Torres ha provocado que el hostelero no haga más preguntas y que vuelva cagando leches hasta la barra.

—¿Y Rocío Cuenca? —pregunta la sargento—. Vamos muy perdidos con eso.

—Lo sé. Es que no tenemos nada, Gloria, absolutamente nada. Sólo sabemos que vino al pueblo por amor, según la prostituta esa del burdel… —hace una pausa—. Espera, si Rocío vino por amor quizá en su ordenador dejó algo, ¿no crees? Si estudiaba en la universidad tiene que tener uno. Hemos estado tan centrados en el hecho de qué Rocío había venido al pueblo que hemos desatendido lo más importante: su habitación. Los de allí lo registrarían, pero nosotros no. ¿A quién conocemos en Logroño que se pueda encargar de eso? No quiero hacer un viaje hasta allí, no podemos perder tiempo.

—A nadie de confianza.

—Pues encárgate tú de llamar a la central y que entren en casa de los Cuenca.

—El padre se va a poner hecho una furia.

—Qué le jodan… estamos intentando averiguar quién mató a su hija. ¡Tú hazlo!

La orden para entrar en casa de los Cuenca tardará algunos días, y más si como bien dice Pedro Cuenca conoce a gente importante. Seguro que pone impedimentos para registrar las pertenecías de su hija. El capitán sabe que no pueden esperar a encontrar algo fiable en la habitación de la chica sobre la persona a la que vino a ver al pueblo, por eso no quiere dejar de investigar todo lo que pueda, la investigación ha de seguir su curso. Ahora, el siguiente paso era llegar al orfanato en el que, con un poco de suerte, alguien les podría decir algo sobre los niños que quedaron huérfanos en el caso que investigó Manuela Godoy en el ochenta y uno, sobre ese asesinato de los años sesenta.

La sargento y el capitán no han tardado en llegar, el orfanato está en el pueblo de al lado al que puedes llegar en apenas quince minutos. El lugar es grande, consta de un edificio principal y de dos pequeños más anexos a los lados. Cuando se inauguró en 1912 comenzó a acoger a niños de toda la provincia, y para comienzos de 1920 ya lo hacía de toda España. Siempre lo han dirigido monjas y curas, hasta que en 1983 se hizo cargo del orfanato una empresa pública subvencionada por el gobierno.

La sargento y el capitán han tenido que dejar el coche en un aparcamiento de tierra lleno de piedras. Ahora caminan por un pequeño sendero que conduce hasta el orfanato, y al llegar a la entrada se encuentran con una pequeña recepción con un chico joven que, por la ropa con la que viste, parece el conserje.

—Buenos días —dice el joven—. ¿Qué desean?

Los agentes enseñan la placa y le dicen al chico que quieren hablar con el director o directora del centro. El chico, que dice llamarse José, hace una llamada desde el teléfono que tiene sobre la mesa. Al colgar no dice nada excepto que en pocos minutos los atenderán. La sargento observa a su alrededor, el orfanato es grande tanto por fuera como por dentro. Hay un silencio aterrador, propio quizá, piensa ella, de los orfanatos. Ha visto a una niña pequeña caminar por un pasillo, es rubia y de piel muy clara. Gloria Torres mira por una ventana, la que está junto a la mesa de recepción. Ve a un niño sentado en uno de los bancos de fuera con una biblia en la mano. Un hombre, que debe de tener los sesenta años, se acerca al niño y se sienta junto a él.

Han pasado varios minutos desde que el chico hizo la llamada, y es en momento en el que una mujer de unos casi setenta años baja por unas escaleras. Ella también lleva una biblia bajo el brazo.

—Buenos días, agentes —les dice—. Soy Remedios, la directora del orfanato.

—Encantado, Remedios. Soy Juan Vázquez y ella es mi compañera Gloria Torres, somos de la judicial. Venimos referente a un caso que ocurrió en este pueblo más o menos en el año sesenta y uno… entraron a robar en casa de un matrimonio y asesinaron a los padres, al parecer los hijos, dos hermanos, quedaron huérfanos y probablemente acabaron en el orfanato.

—¿En el sesenta y uno? —se pregunta la mujer sorprendida—. Madre de Dios, de eso hace ya muchísimo tiempo.

—Cuarenta años —señala el capitán—. Verá… hay una persona que estuvo investigando lo que ocurrió con ese matrimonio, y la sargento Torres y yo creemos que asesinaron a esa chica por investigar ese caso. Nos sería de gran ayuda conocer quiénes eran esos niños que quedaron huérfanos.

—Sí, claro, por supuesto. Siempre y cuando esos niños vinieran aquí —indica la mujer—. A lo mejor los mandaron a otro orfanato o se fueron con un familiar. Ha pasado tanto tiempo que uno ya no sabe que ocurrió con esos huérfanos.

—Nos hemos estado informando y por esos años todo niño que quedaba huérfano de la provincia acababa aquí —dice la sargento.

—Pues si se han estado informando así será… aunque por aquellos años el orfanato lo llevaban las monjas y curas, no sabría decirles si ese registro aún estará en los archivos.

—¿Podría buscarlos, por favor? —pregunta el capitán.

—Sí, claro. Pero, tardaré un poco, yo de ustedes bajaría al pueblo y me tomaría un café.

—Esperaremos aquí, gracias, Remedios —le dice la sargento, que sin decir nada más se sienta en la silla que está en la entrada.

La mujer sujeta la biblia con fuerza mientras camina por el pasillo. Los de la UCO intuyen que irá a la sala de archivos o al lugar en el que pueda encontrar la información. El joven de la recepción sigue con lo suyo, ni siquiera les mira. El capitán se levanta de la silla en la que se ha sentado y saca el paquete de tabaco, quiere salir al exterior a fumarse un pitillo.

—Aquí no se fuma, señor —le dice el chico.

—No iba a fumar aquí, iba a salir fuera.

—Da igual. En el exterior tampoco está permitido, amenos claro que, salga del perímetro del orfanato, fuera de la verja… no queremos que los niños estén en un ambiente con drogas, y tampoco de tabaco o alcohol.

El capitán Vázquez se guarda el paquete de tabaco y se sienta nuevamente en la silla, y ve como el chico lo sigue observando.

—¿Podrás aguantar? —le pregunta Gloria.

—Qué remedio.

Los minutos pasan, y Remedios no da señales de vida hasta que, cuando han pasado cuarenta minutos desde que se marchó, la mujer regresa con una carpeta bajo el brazo, junto a la biblia.

—Siento la demora, agentes —les dice, y les indica que entren en un despacho que hay junto a la entrada.

—¿Ha podido encontrarlo? —pregunta el capitán, que parece que cruza los dedos esperando que la respuesta sea que sí.

—Eso parece, al menos eso creo —comenta la mujer, que abre la carpeta dejando ver unos folios—. En el año sesenta y uno entraron al orfanato seis menores, cuatro niños y dos niñas. Los únicos hermanos ese año fueron Lola y Mateo, según veo en el informe sus padres fueron asesinados tal y como ustedes bien han dicho…

—¿Indica dónde están o quién los adoptó? —le pregunta la sargento.

Después de revisar todo el informe y la carpeta, Remedios ve algo extraño en todo el asunto. No se trata de algo que debería de estar ahí, sino de algo que no está.

—Toda la información referente a esa adopción no está —añade.

—¿Cómo que no está? —pregunta extrañado Juan.

—Pues eso mismo, no está el resto del informe. Alguien lo ha robado.

CAPÍTULO 26

—¿Quién lo ha robado? —La sargento se levanta de la silla del despacho para comprobar la carpeta, tratando de buscar alguna lógica.

—Esos documentos faltan —confirma de nuevo la mujer—. Sé que los han robado porque antes, mejor que ahora incluso, todo estaba muy bien organizado, no se daba a ningún niño en adopción sin ese informe… ya les aseguro que alguien lo ha cogido de esta carpeta.

—¡¡Mierda!! —dice el capitán—. Alguien nos está jodiendo…

El capitán sabe que la manera de averiguar algo sobre el crimen de Manuela Godoy es adentrarse en lo que ella misma investigaba, que quizá por eso la mataron, si no saben nada acerca de esos huérfanos no podrán seguir tirando del hilo.

—Quizá haya una manera de saber algo sobre esos niños —comenta Remedios—. Hay una mujer en el pueblo, vive en la calle Luthier, debe de tener algo más de ochenta años… era monja aquí en el sesenta y uno, era quien se encargaba de recibir y entregar a todos los niños.

—¿Cómo se llama? —Juan tiene ya la necesidad de hablar con esa octogenaria.

—Si no recuerdo mal su nombre es Guadalupe. Vive en la antigua casa de la herrería. Si tienen un poco de suerte quizá ella les dé información.

Los de la UCO no pierden más el tiempo en el orfanato, ya no pueden sacar nada nuevo ahí. Han cogido el coche y han bajado hasta el pueblo, y cuando llegan a la calle Luthier buscan la casa de la antigua herrería.

—Hola —dice el capitán cuando una chica joven abre la puerta—. Somos de la Guardia Civil, nos gustaría hablar con Guadalupe, ¿vive aquí?

—Sí —responde amablemente—. La señora está ahora en el salón. ¿Desean pasar?

Los de la UCO entran en la casa. Por la manera en la que la sargento Torres ha visto que el capitán ha fruncido el ceño, sabe que le ha molestado el olor a mueble viejo que desprende la casa. Cuando acceden al salón Guadalupe está sentada en una mecedora. Es una mujer que aparenta la edad que tiene, de cabello blanco y gafas de pasta gorda. Viste con una bata a flores y zapatillas de felpa de andar por casa.

—Señora Guadalupe —dice la joven—. Han venido a verla.

La mujer, que sujeta un rosario entre sus manos, mira detenidamente a los agentes y les sonríe.

—Que pasen —dice—. Aquí todo el mundo es bienvenido.

La sargento y el capitán se sientan en dos butacas frente a la mecedora. Guadalupe mete su mano en el bolsillo de la bata, busca algo durante unos segundos y al sacar la mano le da a Gloria unos caramelos y una moneda de 500 pesetas.

—Gracias por los caramelos —dice la sargento—. La moneda no puedo aceptarla.

—No le haga el feo —susurra la chica—. Guárdesela y luego me la devuelve, al menos así ella se pone contenta.

Gloria se guarda los caramelos y la moneda en el bolsillo del pantalón. El capitán la observa, casi se le escapa la risa.

—¿Qué es lo que desean? —les pregunta Guadalupe.

—Acabamos de venir del orfanato —explica Juan—, hemos estado hablando con Remedios, la directora del centro, nos ha dicho que usted era la encargada en el sesenta y uno de los niños que entraban y salían.

—Así es —afirma la anciana—. Es lo que el señor me tenía preparado para mí. Dios me eligió para atender a aquellas pobres criaturas.

—Verá, Guadalupe, mi compañera y yo necesitamos que intente recordar a dos hermanos, sus nombres son Lola y Mateo, al parecer alguien asesinó a sus padres y fueron a parar a ese orfanato.

—¿Lola y Mateo? —se pregunta la anciana—. Me suenan esos nombres… creo que… ella con el cabello castaño y ojos marrón oscuro… él con cara angelical y cabello moreno… sí, eso es, los recuerdo.

—¿Recuerda quién los adoptó? —le pregunta la sargento.

—No. Hace ya mucho tiempo de eso. —La mujer intenta hacer memoria, cierra los ojos pero los recuerdos no vienen.

—Inténtelo —insiste el capitán—. Es muy importante.

Guadalupe continúa con los ojos cerrados, intenta trasladar su mente hacia otro lugar, como si fuera una médium que quiere entablar contacto con los muertos.

—Los separamos —dice la anciana, que ahora ha reaccionado y parece recordar el pasado—. No podíamos dejar que estuvieran juntos. La verdad, lo que no recuerdo es quien los adoptó, ese dato me es difícil de recordar.

—¿Por qué los separaron? —le pregunta el capitán, ansioso por conocer respuestas.

—Nadie podía saber quienes eran… eso es, sí…, lo recuerdo todo con claridad. No podíamos dejar que la gente supiera que eran los hijos de aquel matrimonio muerto. Nadie los hubiera adoptado, tuvimos que hacerlo así.

—Pero, ¿por qué, Guadalupe? —vuelve a insistir Juan.

—Porque fueron ellos los que mataron a los padres. Entraron con la pistola y… ¡¡boom boom!! Mataron al padre y a la madre y se quedaron huérfanos los angelitos.

CAPÍTULO 27

El capitán y la sargento escuchan hablar a Guadalupe. Acaban de descubrir que esos huérfanos mataron a sus padres. La monja se enteró en el orfanato, y seguramente alguna que otra monja más y algún cura, e intentaron ocultarlo. La mejor manera era separando a los niños, así nadie se haría preguntas. Lola y Mateo acabaron con ellos de unos disparos, quizá fue eso lo que descubrió Manuela Godoy y por eso alguien la mató. A lo mejor fueron esos huérfanos, para evitar que se descubriera su historia. Si los agentes de la UCO quieren seguir tirando del hilo han de averiguar quienes son esos huérfanos. Quizá, por alguna razón, a lo mejor también asesinaron a Rocío Cuenca, aunque para el capitán eso no tiene mucho sentido ya que según parece ella vino por amor.

Los agentes de la judicial han llegado de nuevo al pueblo, ese lugar maldito que no les deja dormir por todo lo que ha ido sucediendo. En la casa cuartel, junto al sargento Petanca, espera Fernando Goitia, ex Guardia Civil vasco que estuvo destinado en el pueblo en el ochenta y uno e investigó junto al sargento Santiago Pérez el caso de Manuela Godoy.

—Buenas tardes —dice a los de la UCO cuando llegan—. Siento haberme retrasado.

Todos entran en la casa cuartel. La cabo Guzmán acomoda el despacho para que todos puedan sentarse y repasar el caso junto a la pizarra.

—Gracias por venir a ayudarnos, señor Goitia —le dice el capitán.

Fernando Goitia tiene cincuenta y cinco años, fue cabo en el ochenta y uno y ayudó al sargento Santiago Pérez con la detención de Bartolomé Cuadras. El señor Goitia se retiró unos años atrás al recibir un disparo en el pecho. Se recuperó, aunque con dificultad, y, ahora, y gracias a un conocido suyo, es el jefe de seguridad en un centro comercial.

—No hay de qué, capitán —añade Fernando—. Será un placer ayudarles en lo que necesiten, a usted y a la sargento.

—Gloria, por favor, comienza con los detalles.

—Bien, señor Goitia, supongo que comprenderá que todo lo que digamos aquí es estrictamente confidencial, ¿comprende? —dice ella.

—Por supuesto, sargento.

—Verá, hace unos días apareció en el monte el cuerpo de una chica asesinada, su nombre es Rocío Cuenca, hay algunas similitudes con el de Manuela Godoy, aunque también hay grandes diferencias… como por ejemplo: Rocío fue violada, y su asesino colocó heces por todas sus encías, y por las pruebas creemos que el responsable fue Mariano Gil, el semen encontrado en la vagina de la chica es de él. Pero, de alguna manera, podemos pensar que hay alguna relación con el de hace veinte años, el caso que usted investigó junto al sargento Santiago Pérez…

—Perdona que te interrumpa, Gloria —dice el capitán—. Rocío Cuenca no fue enterrada con un San Pancracio, es otra diferencia con el de Manuela… puedes continuar, disculpa.

—También nos encontramos con otro problema en el pueblo, y es que una menor llamada Nerea Ramírez ha desaparecido, creemos que alguien la ha secuestrado. Podría ser que todo esto tenga relación, aunque todavía no podemos demostrarlo. Hay un dato importante en todo, y es que Manuela Godoy fue asesinada cuando estuvo investigando un caso ocurrido en el pueblo de al lado, que es justo donde abatieron a su asesino, el señor Bartolomé Cuadras… y en el año sesenta y uno mataron a un matrimonio en una casa, los hijos de ellos presenciaron lo ocurrido… hemos estado investigando y no sabemos quién los adoptó, pero sí sabemos que los separaron. Le contamos esto porque Manuela Godoy investigaba ese caso, y por lo que sabemos fueron los niños los que asesinaron a sus padres.

—¿Creen que los responsables de todo pueden ser esos niños? —les pregunta Fernando.

—Seguramente. Es lo que más fuerza tiene ahora mismo —comenta el capitán Vázquez—. Pero, para seguir atando cabos, necesitamos saber todo acerca de la investigación que llevó a cargo el sargento Pérez, si esos huérfanos son los responsables puede que Bartolomé Cuadras fuera inocente. Ya le digo, todo esto son conjeturas ahora mismo, no tenemos pruebas para demostrar nada.

Fernando Goitia, con una enorme sonrisa, muestra una cara de satisfacción que sorprende a todos los de esa sala, y están a punto de descubrir el motivo.

—Yo siempre supe que Bartolomé era inocente, pero jamás pude demostrarlo —añade.

—¿Por qué lo dice? —pregunta la sargento.

—Hay gente de muy arriba metida en todo esto. Bartolomé fue sólo una cabeza de turco, él y Damián. Su hija Conchi creo que trabaja en el bar de aquí del pueblo. Sé de ella porque aún me hablo con gente que me explica cosas, Conchi aún sigue quejándose de lo que le hicieron a su padre.

—¿Cómo sabe que Bartolomé no hizo nada? —le pregunta el capitán.

—Porque el sargento Santiago Pérez amañó todas las pruebas. Ya les he dicho que hay gente muy arriba que está metida hasta el fondo.

El capitán piensa ahora que, quizá, Manuela Godoy estaba cerca de descubrir algo, y que por eso la mataron.

—¿De qué estamos hablando exactamente, Fernando? —pregunta la sargento Torres, queriendo llegar hasta el fondo del asunto.

—Si creen que hablo de niños robados no es el caso… esos niños ya estaban sin padres, todos huérfanos, y no había que hacer nada. Hablo de saltarse los protocolos, de dar niños en adopción a familias adineradas antes que a otras. De niños comprados. Hay peces gordos que se llevaban tajada de ahí. Se movía mucho dinero, los billetes de cinco mil pesetas llenaban los sobres. El Bartolomé y el Damián lo descubrieron, por eso se cargaron al Cuadras, y el Damián tuvo que tener la boca callada si no quería correr la misma suerte. Murió una chica, la pobre Manuela Godoy, y el muerto se lo cargaron al Bartolomé.

—¿Cómo descubrieron Bartolomé y Damián todo eso? —El capitán necesita respuestas, y las necesita rápido.

—Trapicheaban con droga, vendían más que otra cosa. Un día, una patrulla les compró unos gramos de heroína, la venta se produjo en un almacén, y a uno de los agentes se le fue de la lengua todo ese asunto… a partir de ahí el Cuadras y el Damián comenzaron a meter la nariz donde no debían y se enteraron… y, lo que les digo, al Bartolomé se lo cargaron aprovechando que una chica había muerto, y al Damián pues… creo que ahora está en un hospital o en una residencia, pero muy bien no acabó. Yo de ustedes hablaría con su hija… esa sabe más que los ratones coloraos.

CAPÍTULO 28

Es día cinco de enero y en el pueblo hay un buen ambiente festivo, a pesar de los terribles acontecimientos que están sucediendo. Los niños saben que han de irse a dormir pronto para que los reyes magos puedan dejar los regalos. Las madres, hacen las últimas compras, las típicas de última hora. Los maridos, en cambio, parece que prefieren proteger a sus familias del asesino que anda suelto por ahí. El bar la Plaza está abarrotado de gente, todos quieren ver al Joaquín vestido de Melchor. Todos los años el ayuntamiento recrea en el local vacío de la plaza mayor un pequeño establo, donde los vecinos del pueblo van con los niños y niñas para que puedan entregar las cartas a los reyes magos. Joaquín hace de Melchor, y otro vecino hace de Gaspar y otro de Baltasar. Joaquín se lo pasa en grande haciéndolo.

Los de la UCO entran en el bar, les da igual que ese día sea la noche de reyes, les da igual que el bar esté abarrotado de gente, necesitan hablar con Conchi, la mujer del Joaquín e hija de Damián.

—¿Cómo está la benemérita? —pregunta la mujer.

—Es importante, Conchi —le dice el capitán—. ¿Podemos hablar en privado?

Conchi los hace pasar al almacén que hay junto a la cocina, sabe que es el lugar más tranquilo para poder hablar.

—¿Qué ocurre? ¿No han visto como tengo el bar de gente? No tengo tiempo ni para mear…

—Queremos hablar de Damián, de su padre —le dice Juan.

—La mierda llama a mi puerta… ¿qué pasa con mi padre?

—Nos dijo que hacía trapicheos con Bartolomé Cuadras… pero esa historia quedó algo coja, ¿no cree?

—¿A qué se refiere? —pregunta la mujer, que aprovecha para encenderse un cigarrillo.

—De lo que él y Bartolomé descubrieron… toda la historia de los niños que entregaban a familias ricas. Conchi, hay una niña desaparecida y el cadáver de una joven que ha aparecido en el monte, ayúdenos a descubrir si todo esto tiene relación con lo de Manuela Godoy.

—Eso es así. Mi padre y Bartolomé descubrieron toda esa mierda, mi padre me lo contó una vez. La Manuela esa apareció muerta en el monte, y según me contó mi padre le echaron la culpa a Bartolomé, y sólo para quitárselo de encima por lo que habían descubierto. A mi padre le dieron una paliza de muerte, casi lo matan. Le dieron un aviso, que si le decía a alguien algo le pasaría lo mismo que al Bartolomé. Desde ese día mi padre ya no fue más hombre ni nada, ni se le levantaba… aún tiene que mear en una bolsa que lleva en el cuerpo y come papilla todos los días. Me dirán ustedes que mierda de vida es esa… y todo por todas las mierdas de trapicheos en los que andaban ellos dos.

—¿Por qué habla en presente? ¿Por qué dice que su padre mea en una bolsa y come papilla todos los días?—pregunta la sargento—. Nos dijo que su padre había muerto.

Los de la judicial ya saben que Damián está vivo, Fernando Goitia les ha dicho que quizá estaba en una residencia, aunque prefieren que Conchi confiese.

—Mi padre es muy mayor, pero no está muerto, aguanta como un campeón, tiene sus achaques como cualquiera que tenga setenta y cinco años, pero ahí sigue, dando guerra… lo importante es que la cabeza le funciona bien. Está en una residencia a dieciséis kilómetros de aquí. Nadie lo sabe, excepto mi marido y algunos pocos más. Si así evito que lo encuentre alguien pues mejor.

Los de la UCO entran en la casa cuartel. El capitán quiere poner en orden toda la investigación en la pizarra. Uno de los puntos a seguir es ir a ver a Damián a la residencia, quizá hablar con él pueda esclarecer algo. En ese preciso momento, el teléfono móvil Nokia del capitán Vázquez suena, se apresura a cogerlo, llaman desde la central. La llamada es importante, la sargento Torres lo sabe por la manera en la que Juan gesticula con las manos, eso lo tiene controlado. La conversación dura unos cuatro minutos y Gloria está deseando que su capitán le explique las novedades.

—Hace una hora han terminado con el registro de la habitación de Rocío Cuenca en Logroño —explica—. Pedro Cuenca se ha puesto como loco, ha llamado a todo el mundo… se han enterado hasta en el último rincón de Madrid pero, ha tenido que ceder, la orden era clara. Aún así, seguía quejándose.

—¿Cómo ha ido el registro? —pregunta la sargento—. ¿Algo importante?

—No te lo vas a creer, Gloria, debajo de un cajón han encontrado escondidas unas cartas de amor que iban dirigidas a Rocío… al parecer, del amor de su vida, tal y como nos dijo la prostituta que le explicó la chica. Además, junto con las cartas había varias fotografías de nuestro Romeo misterioso.

—¿Quién envió las cartas? —pregunta, ansiosa.

—Son de Sergio. El hermano de Beatriz.

Entre el capitán y la sargento se hace un silencio, lo más parecido a estar en una iglesia, pero, queda interrumpido por un griterío de gente que viene del exterior, la gente aplaude, otros ríen y otros lloran. Los agentes de la judicial salen fuera del cuartel y se encuentran de frente con lo único que no esperaban encontrarse en esa fría tarde de enero. Hay un cazador, todo lleno de barro, vestido con ropa de camuflaje y lleva la escopeta al hombro. Sería un hombre normal si no fuera porque lleva agarrada de la mano a una niña que se ha encontrado en el monte. Y, aunque esté llena de suciedad y el rostro lleno de barro los vecinos la reconocen de seguida, es Nerea.

TERCERA PARTE

Norte de España. Enero de 2002,

después de la noche de reyes

Veinte años antes…

El periódico del pueblo está situado junto al colegio, en un pequeño local de apenas cuarenta metros cuadrados. Lo dirige Faustino, después de que le dejara el negocio su padre al morir. Comenzó en los años cincuenta con una pequeña revista de cinco folios sobre noticias destacadas del pueblo, y allá por los setenta ampliaron la información con una prensa más extensa hablando sobre toda la provincia. En el pueblo no hay demasiados habitantes, pero uno de ellos, exactamente una chica joven ha querido ser periodista. A Manuela Godoy siempre le ha gustado ese trabajo, y quería tener su futuro en esa profesión. Ella, vestida con un pantalón negro y jersey grisáceo, avanza por el estrecho pasillo que hay al entrar.

—¿Quería verme, señor Faustino? —pregunta cuando entra en el pequeño despacho del director.

—Sí, siéntate.

Faustino es un hombre de algo más de cuarenta años, es obeso y tiene tres hijos, los tres varones. Se sienta en la silla del despacho y se enciende un cigarrillo mientras hojea unos papeles.

—¿De qué va todo esto, Manuela? —le pregunta a la chica, dejando los papeles junto a ella para que los vea.

—El artículo de esta semana, señor Faustino.

—Esto es una mierda, jovencita. A fregar rellanos te mandaba yo, tienes suerte que tu padre conoce al alcalde, si fuera por mí no estarías trabajando aquí… yo no voy a publicar esto. Aquí se publica lo que yo digo, no lo que a ti te apetece, y menos lo que diga una mujer.

—¿Qué le ocurre al artículo? Llevo meses con todo eso.

—Como si llevas toda la puta vida, niña, aquí estás hablando de un trabajo mal hecho, nada más y nada menos que el de la Guardia Civil… ahora resulta que dices que en esa casa del pueblo de al lado no hubo ningún robo, que hay algo más… todo mierdas, jovencita.

—Sí, señor, eso creo, hubo algo más —dice ella, cabizbaja.

—¿Qué te hace pensar eso? Porque por lo que he leído quieres destapar mierda de hace veinte años, del sesenta y uno encima, cuando aún estaba vivo el caudillo.

—Las pruebas que hay no son claras, señor Faustino, al menos por lo que he podido investigar. Creo que fueron los niños… los hijos del matrimonio. Sus nombres eran Lola y Mateo, aunque ya no se llaman así, además, creo que ya sé quienes son y puedo demostrarlo.

—Tú no vas a demostrar nada, niña. Vas a dejar en ridículo una investigación de hace veinte años porque a ti te da la gana… lárgate del despacho y olvida toda esa historia.

Manuela no se da por vencida, ha llegado demasiado lejos con esa investigación. Todo comenzó cuando quiso hacer un trabajo para la carrera de periodismo y encontró un artículo en el que se hablaba de un crimen ocurrido en el pueblo de al lado. Unos hermanos llamados Lola y Mateo presenciaron el brutal asesinato de sus padres. Según la investigación que hubo en aquel momento, quedó escrito que habían sido unos ladrones que, al entrar a robar en casa del matrimonio, los mataron. A medida que avanzaba en el trabajo, Manuela no vio claras algunas pruebas, así que todo le llevó a Marcial, un vecino del pueblo al que le habían robado el arma, la misma con la que se había asesinado al hombre y a la mujer. Tiempo después, Manuela llegó a la conclusión que fueron los niños los que asesinaron a los padres. Los pequeños recibían maltrato físico y psicológico por parte de ellos. Lola y Mateo no se lo pensaron, decidieron acabar con la vida de sus padres una noche. Si las cuentas no le fallaban, Manuela sabía que los huérfanos, así los llamaba en su trabajo, tendrían ahora un poco más de treinta años, y sabía quienes eran pero, ellos no querían que nadie supiera su identidad, por eso mismo los separaron en el orfanato, para que nadie pudiera relacionarlos con aquel crimen y que así pudieran ser adoptados. Era la mejor manera de protegerlos. Ahora, Manuela está dispuesta a demostrar quienes son Lola y Mateo, aunque haya pasado tanto tiempo no quiere que esos asesinos sigan libres. A pesar del maltrato de sus padres, según ella, nadie tiene derecho a la venganza, nadie tiene el derecho de matar. Preparar todas las pruebas le estaba llevando tiempo y, ese día, iba a estar ocupada, era un día especial. Sería su primera vez, ya que había quedado con su novio Antonio Romero para subir al monte y hacer el amor con él.

Manuela está nerviosa, jamás se ha sentido así. Siente una especie de cosquilleo que no la deja actuar con normalidad. Sabe que Antonio está deseando tener sexo con ella, él le ha llevado su mano hasta la zona de su bragueta para que la chica la notara dura.

—Está así por ti —le dice a ella—. Bien dura. Es toda tuya, mi amor.

Manuela se ruboriza y el cosquilleo es mucho más intenso. Tiene una sensación extraña, algo que no ha sentido nunca… sabe que es deseo, el deseo de que Antonio sea el primero, quiere ser penetrada por él. Lo ama. Sabe que ese será un momento mágico para recordar.

—¡Mierda! —añade Antonio.

—¿Qué ocurre? —le pregunta Manuela.

—Me he dejado el vino en el coche… ¡Joder!

—No te preocupes. No pasa nada.

—No. Quiero que esto sea especial, Manuela. Es tu primera vez, tiene que ser bonito y especial. Tenemos que brindar. Ha de ser romántico.

Antonio Romero se apresura en bajar hacia abajo para llegar a la carretera. Le ha dicho a Manuela que lo espere ahí, que tardará poco. Ella, algo asustada, escucha el crujir de una rama, mira hacia todos los lados, no ve a nadie aunque sí le parece ver una sombra. Ahora, está deseando que Antonio llegue ya con la copa de vino. Quiere hacer el amor con él, sentirlo dentro. Quiere sentir ese cosquilleo del que tanto ha oído hablar. Una amiga suya le ha dicho que quizá al principio le dolería, pero después disfrutaría muchísimo, y eso quiere, disfrutar con su novio Antonio. En ese momento, sin poder ni siquiera darse la vuelta, escucha a alguien detrás suyo y todo se vuelve oscuro. Manuela Godoy acaba de recibir un fuerte golpe en la cabeza con una piedra. Está sangrando mucho y le viene una hemorragia muy fuerte. Muere en pocos minutos.

CAPÍTULO 29

Ya ha amanecido y muchos de los niños del pueblo salen a jugar con sus juguetes. Los reyes magos han pasado por las casas y han dejado junto a los árboles de navidad casi todo lo que han pedido en sus cartas. Se sienten felices y seguros, en cambio, los padres de todos esos niños saben que hay un asesino en el pueblo que ha matado y violado a una chica, son conscientes de que ha sido Mariano Gil, al menos es lo que la Guardia Civil ha ido diciendo por ahí. Pero, en el caso de la niña Beatriz es diferente, el asesino ha sido otro porque murió después. Piensan que la Guardia Civil se ha equivocado y el asesino de ambas sigue suelto, además, el día de antes a la festividad del día de reyes toda la historia ha dado un giro de 180 grados. Nerea, la hija de Marisa, ha vuelto al pueblo después de que un cazador la encontrara en una caseta cerca del motel que hay en la carretera. El hombre, que es ya un héroe en todo el pueblo, dice que cuando caminaba por la zona escuchó a la niña pedir auxilio, y que cuando entró en la caseta la vio sentada en el suelo atada con las cuerdas y la cadena. La niña estaba atada de pies y manos, con la ropa llena de barro y la cara sucia. El sargento Petanca y la cabo Guzmán han ido a avisar a Marisa de que su hija estaba viva y ya en la casa cuartel. Pero, antes de que madre e hija se dieran un abrazo, el capitán Vázquez y la sargento Torres han preferido hablar con ella después de que Roberto la examinara junto con uno de los médicos del pueblo. Por lo que han podido ver, la niña no ha sido violada, pero presenta algunos hematomas en brazos y piernas, a parte de todo eso ella se encuentra bien.

—¿Cómo te encuentras, Nerea? —le pregunta el capitán.

—Ahora estoy bien —le responde.

—Me llamo Juan, y ella es mi compañera Gloria. Somos de la Guardia Civil y hemos venido hasta el pueblo para poder encontrarte… pero, gracias a Dios un cazador que pasaba por ahí te ha encontrado.

—No tenía fuerzas para nada… me sentía muy débil, y cuando escuché que alguien caminaba por fuera me puse a pedir ayuda. He pasado mucho miedo. ¿Dónde está mi madre?

—Pronto la verás, no te preocupes —le dice la sargento Torres.

—Nerea, es muy importante que ahora nos expliques todo lo que ha pasado… desde el principio, queremos encontrar a la persona que te ha hecho esto —explica el capitán—. Cuéntanos, ¿qué ocurrió cuando te marchaste de la fiesta?

—Pues… salí del local del pueblo, ya ni recuerdo qué hora era. Caminé por la calle y vi que Joaquín estaba abriendo el bar, yo tenía hambre y entré a pedirle una magdalena. Él me la dio y me fui para casa… más o menos a mitad de camino, antes de llegar, alguien se me acercó por detrás y me tapó la boca con un pañuelo y lo siguiente que recuerdo es que me desperté en esa caseta que hay en el bosque.

—¿Viste quién era la persona que te secuestró?

—No, nunca. Cuando me dejaba agua y comida en la caseta del bosque entraba con un pasamontañas. Era un hombre alto y delgado.

—¿Alguna vez te habló o te dijo algo?

—No —responde Nerea, cabizbaja.

—¿Te ha tocado? —le pregunta la sargento.

Por un primer vistazo, el médico ya ha informado a la UCO que la niña no había sido violada, aún así, Gloria prefiere cerciorarse preguntándole a la niña.

—No. Nunca me tocó.

Al capitán Vázquez nunca le ha gustado andarse por las ramas, como se suele decir, es una persona directa y siempre va de frente. Necesitar tener todo bien atado.

—¿Por qué entrabas en casa de Mariano Gil? —pregunta él—. Sabemos que lo hacías.

—Le enseñaba a leer y a escribir — le responde la niña, aunque parece avergonzarse de su respuesta.

—¿Y las fotografías? También sabemos que lo has retratado desnudo.

Nerea parece sorprendida, y a cada segundo parece avergonzarse cada vez más. La niña no responde y se encoge de hombros, queriendo evitar responder a esa pregunta.

—Responde, Nerea —le dice la sargento—. Sólo queremos ayudarte.

—Mariano es amigo mío. Él quería unas fotografías suyas desnudo para dárselas a una tal Mariloli, siempre dice que está muy enamorado de ella. Que es la mujer de su vida.

—¿Te acostaste con Mariano? —le pregunta el capitán, que se avergüenza de hacer esa pregunta.

—¡¡No!! —La niña es clara en su respuesta, incluso parece que se ha ofendido.

Los de la UCO prefieren no decirle que su amiga Beatriz ha sido asesinada, al menos, todavía no. También deciden omitir el crimen que Sonsoles ha cometido matando a su amigo Mariano, a ese al que le hacía fotos desnudo con su sexo erecto. Los agentes de la judicial quieren, sea como sea, averiguar la identidad de la persona que ha tenido retenida a Nerea.

—¿Quién crees que puede haberte secuestrado, Nerea? —le pregunta el capitán—. En todos estos días tienes que haber visto algo…

—No, de verdad. El hombre que venía a verme siempre iba tapado, y nunca me habló. Como ya he dicho era alto y delgado, y se movía con agilidad.

—Bien… necesito que escribas en esta hoja tus datos, sólo los que conozcas y hagas un resumen de tu declaración. —El capitán extiende frente a Nerea un documento para que lo rellene y un bolígrafo.

La niña, en pocos días, tendrá que verse con una psicóloga infantil que la ayude a superar el trauma, ya que forma parte del protocolo a seguir. La sargento y el capitán no quieren tener mucho más tiempo ahí a Nerea, prefieren que vea a su madre y que, poco a poco, les pueda facilitar algo más de información. El sargento Petanca ha enviado a Roberto y a varios hombres a la caseta en la que estaba encerrada Nerea, tienen que recoger todas las pruebas posibles para averiguar la identidad del secuestrador. El siguiente paso que quiere seguir la judicial es hablar con Sergio, los agentes que han registrado la habitación de Rocío Cuenca en Logroño han encontrado cartas de amor del hermano de Beatriz y fotografías del chico, pruebas suficientes que demostrarían que Rocío vino aquí a encontrarse con Sergio. Las cartas y las fotos están llegando al pueblo a través de una mensajería urgente, y es importante que lleguen lo antes posible.

La cabo Guzmán acompaña a Nerea hasta la sala de espera donde está Marisa, su madre. Las dos se ven, escasos metros las separan. Corren la una hacia la otra y se abrazan. El capitán y la sargento ven la escena, se sienten felices de ese encuentro, pero aún falta muchísimo trabajo por hacer: hay que saber el motivo por el cual Mariano Gil asesinó a Rocío Cuenca, teniendo en cuenta que la chica vino al pueblo por amor, en teoría al encuentro con Sergio, que a pesar de ser ella un poco más mayor que él, lo consideraba el amor de su vida. El capitán también quiere averiguar cómo se conocieron, ese es un dato importante para esclarecer el caso. Los de la UCO quieren ir a hablar también con Damián, el padre de Conchi. No ha quedado muy claro que fuera Bartolomé Cuadras quién asesinó a Manuela Godoy en el ochenta y uno. La trama que hay detrás de todo eso no pueden dejarla en el aire, han de continuar investigando. Los de la judicial ya tiene autorización para reabrir ese caso y tirar de la manta todo lo que sea necesario. Según parece le colocaron la muerte de Manuela al Bartolomé, aunque, podrían haber sido los huérfanos al saber que la joven quería investigar el pasado de lo que ocurrió en el sesenta y uno con aquel matrimonio. De momento, solamente son teorías. También les gustaría esclarecer el suicidio de Bernardo, aunque eso no es una prioridad. Luego, y no menos importante, hay que averiguar quién es el asesino de Beatriz, que es algo que está desconcertando a los de la judicial. Sea lo que sea aún falta un gran camino por recorrer, y a la sargento Torres y al capitán Vázquez todavía les faltaba por encontrarse muchas más sorpresas. Como ellos bien saben, este es el caso más difícil al que han tenido que enfrentarse jamás. Lo que no sabían en ese momento es que no iban a olvidarlo tan fácilmente.

CAPÍTULO 30

Los de la UCO llaman al timbre y Luisa no tarda en abrir. Su rostro demacrado impacta a la sargento y al capitán que, con mucho tacto, le preguntan por su hijo Sergio. Ella, en un tono muy bajo, prácticamente casi susurrando, les dice que el chaval está arriba en su habitación jugando a la vídeo consola con Rubén. La mujer ha pegado un grito para que su hijo bajase y se ha sentado en el sofá. El hijo de Luisa baja por las escaleras, su amigo Rubén lo acompaña, pero se despiden y el amigo se marcha.

—¿Qué ocurre, mamá? —pregunta Sergio, que se sienta junto a ella.

—La Guardia Civil quiere hablar contigo.

Sergio traga saliva, él sabe que no ha hecho nada malo, pero no es agradable que los agentes de la judicial vengan de visita para hablar con él.

—¿Conoces a esta chica? —El capitán enseña una fotografía de Rocío Cuenca.

—No —responde el chico, serio y tajante.

La sargento mira al capitán. Sólo ellos conocen la mirada del otro. Son conscientes de lo que quieren decir con solo mirarse.

—¿Y estas cartas? —El mensajero urgente que han mandado desde Logroño ha llegado media hora antes de que los de la UCO fueran a ver a Sergio.

—¿Qué mierda es esta? Salen hasta corazones dibujados… —añade el joven, enfadado.

—¿La has escrito tú? —le pregunta la sargento.

—¡Qué va! En mi vida escribiría yo algo así, dibujar corazones es de maricones.

Luisa, con un rostro devastado, observa a su hijo y le da un bofetón. Ni siquiera se inmuta al hacerlo.

—Si te viera tu padre —le dice ella—. Vergüenza tendría que darte hablar así.

—En las cartas aparece tu nombre al final —dice Juan Vázquez, que vuelve a leer el nombre para asegurarse.

—¿Y? —dice Sergio, en tono chulesco—. Como si pone el nombre de un Dios egipcio… yo no he escrito eso, además, ni siquiera es mi letra.

Sergio, con actitud chulesca, coge un bolígrafo que hay sobre la mesa del comedor y un folio en blanco que coge de un cajón del mueble y se pone a escribir: la Guardia Civil en vez de buscar al asesino de mi hermana viene hasta mi casa a tocarme los cojones y a molestar a mi madre.

—¡Veis como no es mi letra! —añade el chico—. Tendríais que investigar un poco más.

El capitán Vázquez lo comprueba, y el chico tiene razón, la letra es diferente. Piensa que quizá la ha cambiado en ese momento, pero ha escrito demasiado rápido. El trazo es completamente distinto.

—¿Y las fotografías? —le pregunta la sargento—. Ese de ahí eres tú.

—¿Quién las tenía?

—La chica de la foto, se las enviaron a su casa junto a las cartas de amor.

—Y a mí que me explicáis… son fotografías que tenía aquí en casa. Alguien me las habrá quitado —explica el chico.

Luisa continúa pareciendo una muñeca de cera, como el día que enterraron a su hija Beatriz. Se sostiene gracias a una fuerte medicación, aún así, está atenta a la conversación.

—No habrás sido tú el que ha matado a la joven esa, ¿no? —añade la mujer.

—Lo que faltaba… que maten a mi hermana, que mi padre se suicide y que mi madre me acuse de ser un asesino…

—Nadie dice que seas un asesino, Sergio —interrumpe el capitán—. Sólo queremos saber la verdad. Las pruebas indican que fue Mariano Gil el que la mató, pero también sabemos que vino al pueblo por amor, vino hasta aquí siguiendo estas cartas y las fotografías tuyas.

—Yo no conozco a esta chica —insiste el joven.

Los agentes de la UCO salen de casa de Luisa, se topan con el frío, parece que va a volver a nevar, y esta vez con fuerza. El capitán Vázquez se enciende un cigarrillo y vuelve a observar hacia el monte. A pocos metros ven al sargento Petanca acercándose con su habitual puro en la boca.

—Les andaba buscando —les dice.

—¿Qué ocurre, sargento? —pregunta Juan.

—Roberto tiene novedades importantes. ¿Pueden venir?

Entran en la casa cuartel y bajan hacia abajo. El forense está esperando mientras se toma un café.

—Muy buenas, agentes —les dice, y remueve el café con la cucharilla—. Acérquense, por favor.

Roberto, el forense, abre un cajón y coge una pequeña bolsa de plástico que va numerada con el número seis, en su interior hay lo que parece una pulsera de plata.

—En la caseta en la que estaba Nerea sólo he encontrado ADN reciente de ella, y esto que ven aquí es una pulsera esclava, muy común últimamente… la he encontrado cerca de la puerta de la caseta, se le debió de caer al secuestrador.

—¿Sabemos de quién es o pone algún nombre? —pregunta la sargento Torres.

—Mírenlo ustedes mismos. —Roberto entrega a los agentes la bolsa de plástico con la pulsera esclava de plata dentro.

El capitán y la sargento observan el nombre que hay grabado en la pulsera y lo leen claramente. El nombre que sale escrito es el de Rubén.

CAPÍTULO 31

Hay una orden de detención sobre Rubén Casco. El chico tiene los dieciocho años y se le puede juzgar ya como a un adulto. El forense ha encontrado junto con dos agentes de la Guardia Civil que estaban de inspección en la caseta la pulsera esclava de Rubén, que lleva incluso grabado su nombre. Cuando dos patrullas y los de la UCO llegan a casa de Alfonso y Casilda no hace falta llamar a la puerta, los padres salen a la calle al oír el murmullo de la gente.

—¡¿Qué mierda pasa?! —dice Alfonso—. ¿Qué hacen aquí en mi casa?

—Tenemos que pasar —dice el capitán Vázquez—. Venimos a buscar a Rubén.

Casilda está llorando y, a ratos se pone a gritar, el grito es tan fuerte que parece como si estuvieran matando a un cerdo en un matadero. Alfonso empuja a dos Guardia Civiles que quieren entrar en su casa.

—¡Hijos de la gran puta! ¡No se os ocurra entrar en mi casa! ¡Desgraciados!

Inmovilizan al hombre en el suelo para que los de la UCO puedan llevarse a Rubén detenido.

—¿Adónde se lo llevan? —pregunta Casilda.

—Al cuartel —responde la sargento cuando le pone las esposas al chico.

Los vecinos que cotillean en la calle no pueden creerse lo que están viendo. «Mira al hijo de la Casilda, seguro que él es el culpable de todo», dicen algunas vecinas que ven como se lo llevan hacia la casa cuartel.

—¡Malnacidos! ¡Sois todos unos agarra farolas! —grita Alfonso que ve como se llevan a su hijo.

Lo primero que hace el capitán Vázquez es dejar sobre la mesa de la sala de interrogatorios la esclava de Rubén.

—Hemos encontrado la pulsera al lado de la caseta en la que estaba retenida Nerea. ¿Es tuya?

El chico asiente con la cabeza, aunque su rostro presenta incredulidad.

—No puede ser —dice—. Yo no la he dejado allí.

—Rubén, esto es muy grave, en abril cumpliste los dieciocho años, ¿sabes que quiere decir eso? Que te juzgarán como a un adulto y que irás a una cárcel de adultos… ¿sabes lo que les hacen allí a los chavales jóvenes como tú?

—Estoy diciendo que yo no he dejado la puta pulsera en la caseta esa… ¿acaso creéis que yo he secuestrado a la tonta de Nerea? Yo no he hecho nada.

El capitán y la sargento continúan con las preguntas, pero Rubén las esquiva todas respondiendo que él no ha hecho nada. Juan Vázquez sigue en un callejón sin salida, ya que lo que dijo Casilda acerca de la hora en la que llegó su hijo el día de Nochebuena no coincide con alguien que ha secuestrado a una niña y la ha llevado hasta la zona de la caseta, cerca del motel de carretera. Los tiempos no dan para hacer todo eso.

—¿Y si tiene un cómplice? —pregunta la sargento Torres.

—Joder, Gloria, tú sí que sabes liar bien el nudo, eh —añade el capitán—. Sólo nos faltaba tener que buscar ahora a un cómplice.

—Quizá no ha sido el chico.

—¿Por qué lo dices, compañera?

—No para de decir que no ha hecho nada, y no se ha derrumbado en ningún momento. Ha sido firme durante todo el interrogatorio.

—¿Cuántos culpables hemos visto tú y yo? Todos saben fingir.

—Rubén es diferente, parece sincero. Quizá es demasiado frío y me la está colando, todo podría ser.

—¡Esto es intolerable! —grita Alfonso—. ¿Dónde está mi hijo?

—Cálmese, señor Casco —le dice la cabo Guzmán—. Sólo están hablando con Rubén, nada más. No se preocupe.

—Deja de hablarme como si fuera imbécil… lo que tienes que ir a hacer tú es la colada o meterte en la cocina, ¿no te espera ningún hombre en casa para que le hagas todo eso?… ¡Quiero que soltéis a mi hijo!

Los agentes de la UCO salen de la sala contigua a la de interrogatorios y al final del pasillo ven a Alfonso, su mujer Casilda está a pocos metros de él, muy cerca de la entrada. El hombre gesticula de una forma muy agresiva con los brazos, y su mujer lo mira, asustada.

—Pueden pasar a ver a su hijo… pero será mejor que llamen a un abogado —les dice el capitán.

Los padres de Rubén entran a hablar con el chico. Está claro que el ambiente es tenso. Demasiado.

Tres horas y media ha tardado en llegar desde Madrid el coche que acaba de aparcar junto al hostal, en el mismo en el que la sargento Torres y el capitán Vázquez están hospedados. Del vehículo, que es de color negro y con los cristales tintados, baja un hombre que viste con traje negro y en su mano derecha lleva un maletín de cuero.

—Hola, señor Méndez —le dice el capitán, cuando se ha bajado del coche.

—Capitán… encantado de verle —dice el hombre, que sujeta con fuerza el maletín.

Juan Vázquez entrega a la misteriosa visita unos papeles.

—Aquí está todo —le dice—. ¿Cuándo cree que lo tendrá listo?

—No lo sé, esto no es una ciencia exacta. Intentaré terminar lo antes posible, pero hasta mañana no comenzaré a hacerlo.

El señor Méndez, que vuelve a sujetar con fuerza su maletín, camina hacia el hostal. Sólo el capitán y la sargento saben que ese hombre ha llegado al pueblo, y que nadie más tiene que saberlo, y los de la UCO saben que quizá sea él quien tenga una de las piezas clave para resolver el caso.

CAPÍTULO 32

El señor Méndez se ha quedado en el hostal, tiene trabajo por hacer. El viaje desde Madrid no ha sido demasiado largo, pero prefiere ocuparse de otras cosas antes de meterse de lleno en el caso del pueblo. La sargento y el capitán han subido al coche para ir a la residencia en la que está Damián, el padre de Conchi, es una pieza importante en el rompecabezas de Manuela Godoy. Los superiores de la UCO han dado luz verde a ese caso y los de la judicial tratarán de descubrir toda la mierda que hay oculta.

La residencia está junto a un río, toda rodeada de arboleda. Hace frío, y la humedad es elevada. Los agentes dejan el coche estacionado en la zona de visitas y suben las escaleras que conducen hasta la entrada.

—Venimos de la Guardia Civil —dice el capitán—, hemos llamado hace un rato, venimos a ver al señor Damián Lucero.

La enfermera teclea en el ordenador y les hace rellenar una ficha en la que también han de firmar. La mujer los hace pasar a una pequeña sala. Los de la UCO esperan mientras observan alrededor. Huele a medicamentos y a persona mayor, también hay un olor fuerte a after shave y a suero. La puerta se abre y una enfermera empuja una silla de ruedas en la que va Damián. Tiene setenta y cinco años pero aparenta noventa. Su estado de salud parece débil, su tos ronca le hace retumbar encima de la silla. La enfermera lo deja junto a la mesa y le hace entrega de una botella de agua y se marcha.

—Hola, Damián —añade el capitán, y la sargento saluda con un pequeño gesto con la cabeza.

—Llevo tiempo en esta residencia, pero aún reconozco a unos picoletos de lejos —dice él, con voz cansada.

Los de la UCO se sientan en unas sillas que hay alrededor de una mesa, y Damián arrastra la silla hasta ella y apoya los brazos. Los tres se miran, y parece que nadie quiere comenzar a hablar.

—¿Alguno de ustedes tiene un cigarrillo? —pregunta el hombre.

—Yo, pero aquí no se puede fumar, Damián —le dice el capitán Vázquez.

—Si no le importa deme uno, es para cuando salga al patio. Aquí las enfermeras nos cuidan bien, pero para los vicios se hacen las sordas.

Juan le da un cigarrillo al hombre y carraspea antes de hablar, ni siquiera tiene claro cómo empezar la conversación.

—Su hija Conchi nos ha dicho que estaba aquí —añade la sargento Torres.

—¿Os la habéis cargado? —pregunta Damián.

—¿Disculpe?

—Mi hija, ¿está viva?

—Sí, claro.

—Era sólo una pregunta, pensé que para llegar a mí tendrían que haberla matado o torturado —explica el hombre—. Uno ya no puede fiarse de nadie.

—Su hija está bien —le dice la sargento.

—Estamos trabajando en un caso en el pueblo, por eso hemos hablado con ella —explica el capitán—. Necesitamos hablar con usted sobre Bartolomé Cuadras y el caso de Manuela Godoy y, por supuesto, todo lo referente a los niños huérfanos que se entregaban a familias ricas.

Damián se pone a reír, tan fuerte que incluso lo oyen desde el pasillo. Coge el cigarrillo que el capitán le ha dado y lo huele, pone cara de placer.

—Mucho saben ustedes… y a la vez no saben nada. ¿Qué quieren saber? Hoy tengo ganas de hablar, y la verdad, me importa ya todo una mierda.

—Todo, Damián. Queremos saberlo todo.

—Pues espero que se agarren bien a esas sillas, que la historia tiene tela.

CAPÍTULO 33

El abogado de Rubén ha entrado en la sala hace unos quince minutos. Ha estado revisando todo el caso, aunque prefiere que el chico le explique todo con detalles, y Alfonso y Casilda se sientan junto a su hijo. El abogado se llama Salvador Baca, ya ayudó a los padres de Rubén años atrás en un caso sobre unas tierras que pertenecían a los padres de Alfonso.

—Más vale que mi hijo duerma esta noche en su cama, Salvador —le dice el padre—. Ya me encargaré yo de que aprenda la lección.

—Ya sabe que yo siempre doy lo máximo, señor Casco —añade el abogado.

—Yo no he hecho nada —comenta Rubén, seguro de su inocencia.

—Tú te callas —le dice su padre—. Habla cuando te lo diga Salvador o cuando te lo diga yo, mientras tanto la puta boca callada, Rubén, que me tienes ya hasta los cojones.

Casilda, que su rostro refleja tristeza, mira a su hijo, siente lástima por él. Le encantaría abrazarlo y acurrucarlo en su regazo para hacerle sentir a salvo y hacerle ver que todo saldrá bien.

—Bien, Rubén, la Guardia Civil ha encontrado la esclava en la caseta esa en la que han encontrado a Nerea, ¿cómo ha aparecido allí? —le pregunta Salvador.

—Es cierto que la pulsera esa es mía, pero os juro que yo no la dejé allí, y tampoco le he hecho nada a Nerea.

—¡Joder, Rubén! —Alfonso da un fuerte golpe encima de la mesa—. Responde bien a Salvador… si la puta pulsera esa es tuya, ¿por qué estaba en la caseta esa? Te juro que como no digas la verdad tiro todo lo que tienes en tu habitación, te tiro hasta la cama y duermes en el suelo hasta que a mí me salga de los cojones.

Nadie se esperaba lo que en ese momento iba a ocurrir. Rubén, con una mirada que sus padres no recuerdan haber visto antes, rompe a llorar como si fuera un niño pequeño. Las lagrimas caen, lentamente, por sus mejillas.

—¿Qué te ocurre, hijo? —le pregunta Casilda.

—Yo la quería —dice el chico, que no para de llorar.

—¿A Nerea? —le pregunta Salvador, que agarra fuertemente el bolígrafo para anotarlo todo en la libreta.

—No. Me refiero a Beatriz, la quería… la quería mucho. Hace unas semanas le regalé la esclava, nadie sabía que salíamos juntos, y ahora está muerta… y aún no me lo creo.

—¿Por qué no nos dijiste que salías con ella? —le pregunta Casilda.

—Porque es menor, pensaba que os ibais a enfadar, además, ella no quería que se supiera, sobretodo por Nerea… Beatriz no quería que su amiga se enterase de lo nuestro.

—Ya lo ha oído, ¿no? —añade Alfonso—. Haga que saquen a mi hijo de aquí. Él no ha hecho nada. Lo está diciendo bien claro.

—No es tan fácil, señor Casco —le dice el abogado—. Tengo que presentarlo todo al juez y a la Guardia Civil, han de revisar las pruebas… hay que tener en cuenta que una pulsera de su hijo ha sido encontrada en el lugar en el que estaba la niña secuestrada. Hay que ir paso a paso…

—Me cago en todo, Salvador, ya puedes mover el culo para sacar al niño de aquí —le interrumpe el padre—, mi mujer y yo te pagamos por algo… así que, ponte las pilas.

Rubén ha confesado que le regaló su pulsera esclava a Beatriz. La niña, que era muy amiga de Nerea, no quiso que se supiera nada de esa relación. Si Beatriz llevaba puesta la pulsera el día que la mataron junto a la iglesia solo podía significar que el asesino dejó el regalo de su novio en la caseta del monte, eso significa, en teoría, que el asesino es el mismo que el que se llevó a Nerea en Nochebuena. Salvador Baca redacta el informe y se apresura a entregarlo a la Guardia Civil y al juez, con un poco de suerte Rubén quede en libertad antes de que anochezca.

Marisa está sentada en el sofá, desde su distancia observa el candelabro. Ni siquiera sabe que la pequeña mancha de sangre está ahí, la mujer cree que la limpió en el momento en que se salpicó un poco. Nerea, recién duchada y limpia, se acerca al sofá y se sienta junto a su madre y apoya su cabeza en su hombro.

—¿Me has echado de menos? —le pregunta la niña.

—Claro, mi pequeña —le susurra su madre.

—¿Cuánto?

—Muchísimo. He rezado todas las noches para que estés aquí, mi Nerea. No he parado de llorar, y veo que nuestro Señor ha cumplido, ya te tengo aquí de vuelta.

Nerea sonríe.

—Dime una cosa, mi pequeña, ¿la persona que te ha tenido en esa caseta te ha tocado? Dime la verdad.

—No, mamá. No me tocó en ningún momento.

—¿De verdad? No engañes a tu madre, sabes que no me gusta. ¿Eres impura? ¿El hombre que te ha secuestrado te ha hecho mujer?

—¡No, mamá! Te juro que no.

Marisa, que no cree a su hija, se levanta del sofá y coge el candelabro. Lo agarra fuertemente con su mano derecha y hace que su hija se tumbe bocabajo sobre el sofá y le baja los pantalones. La niña no para de gritar y de llorar y la madre comienza a dar golpes con la base del candelabro en las nalgas de su hija.

—Te has vuelto impura, Nerea. Madre de Dios, si tu padre estuviera aquí…

—¡Papá no me hacía daño! Él era mejor persona que tú —grita la niña.

La base del candelabro se ha vuelto a manchar de sangre. Ya hacía tiempo que Marisa no lo utilizaba. Le ordena a su hija que se suba los pantalones del pijama y que vaya a la cocina.

—Te echado mucho de menos, mi pequeña, créeme que te lo digo de verdad, yo sólo quiero que seas una mujer como Dios manda. Una mujer con una buena educación. Ves a la cocina, comienza por ahí, que desde que no estás hay porquería por todas partes… luego, te vienes al comedor y lo limpias bien. —Marisa se acomoda en el sofá y sonríe—. Antes de mañana tiene que estar la casa como una patena.

CAPÍTULO 34

Damián se acomoda en la silla y vuelve a oler el cigarrillo que el capitán Vázquez le ha dado.

—Cuéntenos, Damián —añade la sargento Torres.

—Las drogas son un problema, pero un problema gordo. Cuando te enganchas a la cocaína ya es difícil salir de ahí… Bartolomé Cuadras y yo estábamos bien pillados, pero más vicio tenía el venderla. Ganábamos mucho dinero, demasiado… un día… recuerdo que llovía, el mismísimo Dios soltó un aguacero infernal… el Cuadras y yo fuimos a una nave abandonada cerca del pueblo de al lado, habíamos quedado con una patrulla de la Guardia Civil allí para venderles droga, mientras trapicheábamos, a uno de los guardias se le escapó un asunto sobre niños que vendían a familias ricas, creo que el tío iba borracho…

—¿Qué dijo exactamente? —pregunta el capitán Vázquez.

—Eso mismo, lo de las familias ricas… y que después de comprar la droga tenían que llevar a una niña a la casa de una familia ricachona. Ese asunto lleva muchos años haciéndose… niños y niñas desamparados esperaban a ser adoptados. El trámite de una adopción es largo, y esa mafia se encargaba de agilizarlo todo a familias que estaban dispuestas a pagar mucho dinero por los niños, digamos que los compraban. Manuela Godoy lo descubrió, estuvo investigando un caso sobre unos hermanos adoptados a los que habían asesinado a sus padres… Bartolomé y yo descubrimos que esos niños los mataron pero las pruebas desaparecieron, y también se esfumó todo registro alguno de quién los adoptó... Manuela fue encontrada muerta y al Bartolomé lo inculparon. El que amañó todo fue el sargento Santiago Pérez, era quien estaba al mando de la investigación en ese momento. Aunque él era solo un peón en toda esa mierda.

—¿Quién asesinó a Bartolomé? —le pregunta la sargento.

—Unos agentes que vinieron desde Madrid, los típicos que hacen el trabajo sucio, vestidos con traje negro y una pistola en la cintura… amañaron las pruebas inculpando al Cuadras y lo abatieron diciendo que se había intentado escapar... todo mentira. Se lo cargaron para mantenerle la boca callada por lo que habíamos descubierto… a mí, al igual que a él, quisieron joderme bien pero no me mataron, sólo me dieron una paliza que casi me mata. Un tío que iba con un pasamontañas me puso el cañón en la cabeza y me dijo que sí hablaba vendría y me pegaría un tiro.

—¿Quién está detrás de todo eso, Damián? —le pregunta Juan.

—Es como una pirámide, justo en la punta hay alguien que lo dirige todo, y ni idea de quién es, pero el Cuadras y yo estuvimos muy cerca de llegar a lo más alto. Sabíamos que todo comenzó en el orfanato que hay cerca del pueblo, el que lo llevaban monjas y curas, y como ya he dicho todo eso viene de muy atrás, antes incluso de los años sesenta. Y, el que maneja todo, o bien ya es un anciano, o el negocio ha ido pasando de mano en mano.

—Creemos que a Manuela Godoy la mataron esos huérfanos en el ochenta y uno —añade el capitán.

—Evidentemente que sí, y esa gentuza aprovechó esa muerte para inculpar al Bartolomé, era una oportunidad de oro teniendo en cuenta que en esas zonas nunca ocurría nada —explica Damián—. Además, esos huérfanos siendo niños, como ya he dicho, mataron a sus padres, y los del orfanato tuvieron que ocultarlo para que una familias ricas los adoptaran, porque nadie querría a unos niños asesinos, por eso los dieron en adopción por separado… para que nadie sospechara de nada.

—Necesitamos un nombre —dice la sargento.

—Lo único que os puedo decir es que Bartolomé y yo queríamos indagar en el orfanato y nos chivaron un nombre… el del padre Benjamín Rosado, aunque ese de cura no tenía nada… ni siquiera pudimos hablar con él, el Cuadras murió y a mí me amenazaron después de darme la paliza que casi me mata.

—¿Por qué usted y Bartolomé quisieron investigar todo ese asunto? —le pregunta la sargento después de anotar el nombre del cura en la libreta—. No eran policías, ¿cuál era el motivo?

—El motivo era el de siempre, el dinero. Al Bartolomé y a mí nos cegaba el dinero, demasiado nos gustaba… los lujos valen caros. Vimos una oportunidad de chantaje y fuimos a por ella, pero nos salió mal. Bastante mal.

Los agentes de la UCO ya tienen un nombre, Benjamín Rosado, no tienen ni idea de en qué puede estar metido ese hombre, tampoco saben dónde localizarlo, ni idea de si está vivo o muerto, pero han de seguir por esa línea. El capitán Vázquez llama a la central y le indican que Benjamín vive a sesenta y cinco kilómetros del pueblo, que tiene noventa y dos años y que vive con su cuidadora, a pesar de la edad está bien de la cabeza y deciden hacerle una visita para intentar tirar del hilo. Mientras el capitán y la sargento llegan a su casa, reciben una llamada del sargento Petanca que les dice que el abogado de Rubén ha conseguido que dejaran en libertad al chico. Se había comprobado y Rubén le regaló su pulsera esclava a Beatriz, por lo tanto el asesino de la niña la colocó en la caseta y no era Rubén el que la tenía. Unas fotografías que se habían tomado en la fiesta de Nochebuena demostraban que la hija de Luisa llevaba puesta la esclava, por lo tanto la declaración de Rubén tenía sentido.

—¿Eso quiere decir que el asesino de Beatriz es el mismo que secuestró a Nerea? —pregunta la sargento al capitán.

—Eso parece, Gloria. No sabemos el motivo por el cual asesinó a la niña, lo que está claro que al hacerlo le quitó la pulsera y quizá se le cayó en la caseta cuando fue a ver a Nerea.

—Es todo muy extraño, Juan, ¿no te huele mal todo esto?

—A mí hace ya tiempo que este caso me huele muy mal, compañera.

CAPÍTULO 35

Nerea, con el sudor cayéndole por la frente, deja la escoba detrás de la puerta y se prepara un vaso de agua fría. Está agotada, las tareas del hogar que su madre le ha ordenado que haga la han dejado prácticamente sin fuerzas. Por momentos, piensa que estaba mejor en la caseta del bosque.

—¿Ya has terminado? —le pregunta Marisa.

—Sí, mamá. Ya está todo hecho.

—Bien, mi pequeña.

—¿Puedo ver la televisión?

—No, Nerea, estoy muy enfadada contigo… te has vuelto impura. La verdad es que ya no te reconozco, no voy a negarte como hija, pero no eres como deberías ser. Pienso que alguien te ha tocado, y un hombre nada más y nada menos… una vez te dije que los hombres son malos… sólo quieren poseernos para penetrarnos.

—¡No es así! ¡Te dije que nadie me tocó en el bosque!

—¿Y las fotografías? —le pregunta su madre mientras se acomoda en el sofá—. ¿Qué excusa vas a poner sobre eso?

—¿De qué estás hablando, mamá?

—Del degenerado ese de Mariano Gil… ¿crees que no he visto las fotografías que le hacías? El retrasado estaba en la cama con todo su pene erecto y tú, mala hija, le hacías las fotografías.

Nerea se queda sin palabras. Está temblando, no por las fotografías, si no por el tono que utiliza su madre al hablar.

—No eran para mí. Mariano las quería para una amiga suya. Tienes que creerme, mamá.

—¿Se la tocaste?

—¡No! No se la toqué, mamá,…

—Sí, estoy segura de que se la tocaste, y te gustó, ¿verdad? Jamás imaginé que mi hija, sangre de mi sangre, podría hacer algo así. Eres una impura, no te has casado y ya estás tocando a hombres.

—Te digo la verdad, mamá, yo no toqué su pene. Tienes que creerme, jamás te mentiría sobre algo así

—Eres una impura… ponte de cara a la pared y bájate los pantalones.

Nerea obedece a su madre. Camina hasta la pared del salón y se baja los pantalones.

—Las bragas también —le ordena Marisa.

La mujer, con absoluta tranquilidad, coge el candelabro y golpea a su hija en las nalgas hasta que sangran. La niña cierra los ojos y aprieta los dientes, el dolor es fuerte e intenta resistirlo, pero al cuarto golpe rompe a llorar.

CAPÍTULO 36

La casa de Benjamín Rosado está a las afueras de la ciudad, en una urbanización cerca de la montaña. Los de la UCO han llegado en algo más de una hora y ahora observan el domicilio desde el exterior. Toda la casa es de piedra, con tejado pizarra y ventanas de madera, y los pequeños balconcitos de las habitaciones están adornados con flores rojas. Para llegar a la entrada hay que abrir una verja y caminar por un pequeño sendero de piedras blancas.

—Bonita casa —añade la sargento—. Se nota que este hombre se ha ganado bien la vida.

El capitán Vázquez no dice nada, se limita a seguir caminando por encima de las piedras. Cuando llegan a la puerta llaman al timbre, lo único que pueden oír desde su posición es el televisor que está a un volumen muy elevado. Una mujer que viste con una bata blanca abre la puerta.

—¿Qué desean? —pregunta, con un acento sudamericano.

—Preguntamos por el padre Rosado —responde el capitán dejando ver su placa—. Nos gustaría hablar con él.

—Sí, claro —dice la mujer—. Pasen, por favor. Ahora avisaré al padre.

Los de la judicial entran en la casa, el ambiente es cálido y huele a lavanda. La mujer los hace caminar por un pasillo hasta que llegan a una enorme habitación con dos sofás de piel, una gran mesa de madera y un crucifijo de Jesús que debe de medir unos cincuenta centímetros.

—Me da muy mal rollo esta habitación, Juan —añade Gloria.

—¿Esperabas encontrarte aquí una mesa de billar?

La sargento Torres no lo puede evitar y sonríe, y observa detenidamente la cruz con Jesucristo y recuerda todas las veces que rezó después de haber perdido al bebé que esperaba. Nunca supo el motivo por el cual rezaba, simplemente lo hacía.

—¿Crees que el tal Benjamín Rosado podrá ayudarnos? —pregunta ella.

—Eso espero. Si detrás de toda esa mierda de los huérfanos hay una mafia que se dedica a agilizar el trámite a familias ricas y vender niños quiero desmantelarla de una puta vez.

La puerta de la sala se abre y entra un anciano que viste con una bata de color azul oscuro. Camina con un bastón y le cuesta apoyar el pie izquierdo. Su cabello canoso está bien recortado por los lados, pero presenta un poco de calvicie en la parte de arriba.

—Disculpen la espera —dice el hombre, que antes de sentarse en la silla que hay tras la mesa saluda a los de la UCO—. Siéntense en los sofás, por favor.

—Gracias por atendernos, padre —comenta el capitán—. Soy Juan Vázquez y ella es mi compañera Gloria Torres… somos de la judicial.

—¿Y en qué puedo ayudarles? —les pregunta el anciano.

—Verá… estamos en un caso algo complejo y esperábamos que usted pudiera ayudarnos —el capitán carraspea para aclararse la garganta—. Le explico: estamos investigando un caso y todo nos ha llevado hasta el orfanato en el que usted estuvo, por lo que sabemos…

—No hace falta que hable más, señor Vázquez —le interrumpe Benjamín—. Ya sé por dónde quiere ir con todo esto… se refiere a niños huérfanos vendidos a familias ricas, ¿cierto? No hay que ser muy listo para saber hacia dónde quiere ir.

—Así es.

—Estamos ya en el siglo XXI, nos quitan la peseta y ponen el euro, todo cambia, agente. Lo de los niños ya se extinguió, esas prácticas ya no se hacen —explica el anciano—. Hace mucho tiempo que se dejó de ganar dinero con eso… no voy a negar que hace muchos años nos ganábamos muchas perras con lo de las adopciones, comenzó en los años cuarenta, y terminó en los setenta, créanme cuando les digo que eso desapareció… en dos meses cumplo noventa y tres y, sinceramente, ya he vivido bastante.

Benjamín Rosado abre el cajón de la mesa del despacho, coge una pistola y se apunta con ella en la cabeza.

—Soy demasiado viejo para lo que vendrá ahora: interrogatorios, hablar del pasado, dar nombres, recordar algo de lo que no estoy orgulloso pero que me hizo ganar dinero… sé que el señor no me recibirá bien allá arriba, soy consciente de ello…

—Suelte el arma, padre —le ordena el capitán—. No merece la pena.

—Cierto… Ya nada merece la pena. Estamos en un país que quizá se me juzgue por lo que he hecho, la gente hablará, y seguramente mal.

—No lo haga —le dice ahora la sargento.

Benjamín observa el crucifijo de la habitación y con la mano que tiene libre palpa la cruz que lleva colgada en una cadena en el cuello y dice:

—Padre nuestro que estás en el cielo, santificado sea tu nombre; venga a nosotros tu reino; hágase tu voluntad en la tierra como en el cielo. —Los de la UCO lo observan recitar el padre nuestro, no se sienten seguros de abalanzarse sobre él para retirarle la pistola, tienen miedo que se pegue un tiro si se acercan—. Danos hoy nuestro pan de cada día; perdona nuestras ofensas como también nosotros perdonamos a los que nos ofenden; no nos dejes caer en la tentación, y líbranos del mal. Amén.

Amén es lo último que el anciano dice. Cierra los ojos y aprieta el gatillo. El capitán se acerca al cuerpo ya muerto, y la sargento se queda paralizada en el sofá.

CAPÍTULO 37

Al capitán Vázquez le hubiera encantado estar en el momento en el que Salvador Baca, el abogado de Rubén, había conseguido que dejaran libre al chico aunque, no fue algo difícil, la prueba fotográfica de la fiesta de Nochebuena demostraba que Beatriz llevaba puesta la pulsera esclava, por lo tanto no era Rubén quien la llevaba puesta en la caseta en la que fue encontrada Nerea, y confirmaba lo que el chico dijo en la declaración: que se la había regalado a ella. Sólo con eso, el abogado había conseguido la puesta en libertad del chaval. Pero, también existía una posibilidad, y es que fuera Rubén quien asesinara a Beatriz y después volviera a recuperar la pulsera pero, según parece, estaba muy enamorado de la niña y prácticamente se descartaba esa opción. La incógnita de quien puede estar detrás de todo eso sigue en el aire, y a la sargento Gloria Torres y al capitán Juan Vázquez se les van acabando los sospechosos. De momento, el suicidio de Bernardo sigue siendo un enigma sin resolver, al igual que el secuestro de la niña y el asesinato de su amiga junto a la iglesia y, por supuesto, aún no se sabe nada sobre el crimen de Rocío Cuenca, la chica que vino hasta el pueblo por amor y que fue encontrada muerta en el monte, violada y estrangulada. Las pruebas indican que Sergio, el hermano de Beatriz, envió las cartas y la fotografía suya a la joven, pero la letra del chico dice lo contrario, y por lo que se sabe fue Mariano Gil quien la violó ya que su semen fue encontrado en la vagina de la chica, pero no se saben los motivos que lo motivaron a ello. Después, y no menos importante para los de la judicial, es el crimen de Manuela Godoy en el año ochenta y uno. Todo apunta a que dos hermanos, Lola y Mateo, fueron los responsables de ese crimen al descubrir que Manuela investigó el asesinato de los padres de los huérfanos ocurrido en el sesenta y uno, y por lo que Manuela investigó, los responsables fueron los niños.

Ha pasado ya una hora y media desde que Benjamín se ha pegado el tiro en la cabeza, y el capitán observa ahora el cadáver tapado con la sábana mientras varios agentes registran todo el domicilio. La cuidadora del cura llora y reza en un rincón sujetando fuertemente una cruz de Caravaca. Nadie comprende el motivo por el cual un hombre de esa edad ha decidido terminar con su vida, la única explicación posible es que el pasado podía ser demasiado desgarrador, aunque para los de la UCO existe otro motivo: que gente muy poderosa que está muy arriba no pueda ser expuesta a la verdad.

—Han encontrado todo esto en una caja fuerte que había en un armario —dice la sargento, que lleva en la mano varias carpetas llenas de documentos.

—Nos lo llevaremos —dice el capitán—. Esperemos encontrar algo ahí. ¿Algo más?

—De momento no. Pero todavía faltan muchos armarios y cajones en los que registrar.

—Bien, que se den prisa, todo lo que pueda servirnos como prueba nos lo llevaremos.

—Así será, Juan, pero la cuidadora tampoco está siendo de mucha ayuda.

Han pasado varias horas desde que comenzó el registro en la casa de Benjamín Rosado. Se han encontrado centenares de documentos que tendrán que ser examinados concienzudamente. La sargento y el capitán han vuelto al pueblo y lo primero que han hecho es revisar la declaración de Rubén en la que afirmaba que él y Beatriz mantenían una relación en secreto.

—¿Crees que es inocente? —le pregunta la sargento al capitán.

—No lo sé, al menos parece sincero.

—Si Rubén es inocente quiere decir que la persona que mató a Beatriz estuvo en la caseta en la que Nerea estaba retenida, por lo tanto es la misma persona.

—La teoría dice que sí, compañera. Pero, lo de Rocío Cuenca me tiene descolocado.

—Sabemos que fue Mariano Gil —afirma Gloria—. Al menos quien la violó, si fue quien lo hizo entiendo que es el que la mató.

—¿Y la fotografía de Sergio con la carta dirigida a ella? Eso es lo que no me cuadra. Si Sergio no fue quien envió todo eso hay alguien que lo hizo por él. ¿Quién puede estar incriminándolo?

—¿Quién puede ser?

—Ni idea, pero hay que averiguarlo.

La sargento Gloria Torres se ha quedado en la casa cuartel revisando con varios agentes todos los documentos encontrados en casa del padre Rosado, y el capitán ha ido hacia el hostal para hablar con el señor Méndez.

—¿Cómo va? —le pregunta Juan.

—Ya le dije que esto no es una ciencia exacta, requiere su tiempo, capitán.

—Necesito su informe lo antes posible, en él puede estar la resolución del caso, al menos parte de él.

—Me falta poco, pero aún necesito algo de tiempo. Sé que desde Madrid le están metiendo prisa para resolver el rompecabezas, pero ha de saber que si quiere el cien por cien de seguridad ha de darme más tiempo.

—Bien, no dudo de que su trabajo es excelente, señor Méndez, cuando tenga el informe definitivo llámeme.

Cuando el capitán Vázquez sale del hostal recibe una llamada a su teléfono móvil. El frío en el pueblo hace que las manos de Juan estén entumecidas y le cuesta agarrar el Nokia en el bolsillo, cuando lo consigue descuelga y recibe, por parte de la sargento, una noticia inesperada.

—Los documentos ya están bastante desgastados por el tiempo, nos va a costar descifrar muchos datos pero, hay algo que no vas a creer, Juan, tienes que venir a la casa cuartel inmediatamente.

El capitán camina por la calle, y cuando llega se enciende un cigarrillo en la puerta del cuartel. Gloria tiene algo importante, aún así prefiere esperar unos minutos fuera, sabe que quizá esa información encontrada en los documentos hará que esté un buen rato en el interior analizándolo todo. Vuelve a mirar hacia el monte, se asombra nuevamente por todas las montañas que rodean el pueblo. A él siempre le ha gustado ese tipo de paisajes, le dejan hipnotizado. Desde donde está puede ver a Nerea jugando en la calle y una sonrisa aparece en su rostro, es consciente que lo mejor que ha ocurrido de momento es que la niña aparezca sana y salva, aunque no sabe el horror en el que vive Nerea. Duerme bajo el techo de una madre dominante, desgastada por la vida y, a veces, algo desequilibrada. No por eso Marisa es una mala madre todo el tiempo, tiene momentos buenos en los que quiere que su hija esté bien, según ella, todo lo hace por el bien de la pequeña y para que tenga un buen futuro. El capitán la sigue observando y los dos se miran, la niña le sonríe y corre de nuevo hacia su casa. Juan Vázquez entra en la casa cuartel y camina hasta la sala en la que está Gloria, rodeada de papeles.

—Cuéntame, ¿qué has encontrado? —pregunta él.

—Lo que te he dicho por teléfono, los documentos están muy desgastados, hay muchos folios borrados, pero de momento he averiguado quién es uno de los niños huérfanos… sé quién es el tal Mateo.

—¿Quién? —El capitán se siente como un niño pequeño antes de abrir los regalos de los reyes magos.

—Es Bernardo, el padre de Beatriz —dice la sargento—. Quizá eso nos da una pista del porqué se suicidó.

CUARTA PARTE

Norte de España. Enero de 2002

Veinte años antes…

Bernardo acaba de hablar con su hermana. Tienen todo planeado y nada puede salir mal. Manuela Godoy ha descubierto que ellos, cuando eran niños, mataron a sus padres, y tienen miedo que se descubra todo y los juzguen por ello y los metan en la cárcel. No quieren remover el pasado. Mientras sube por el monte, Bernardo recuerda su infancia, le viene a la memoria cuando todo el mundo lo llamaba Mateo, porque ese es su verdadero nombre, y ahora es Bernardo, y ya no es un niño. Aquel chaval que fue maltratado física y psicológicamente por sus padres ya quedó atrás. Lo adoptó un matrimonio que no podía tener hijos. Tenían mucho dinero y a medida que fue creciendo supo que lo compraron. Él y su hermana Lola hablan de vez en cuando, se ven a escondidas y recuerdan todo lo que vivieron cuando eran niños. Le cuesta mucho llamarla por su nuevo nombre, ese nombre que le pusieron a ella al llegar al orfanato. Las monjas decidieron ocultar su identidad, así nadie sabría que ellos eran hijos de ese matrimonio que había sido asesinado en su casa, nadie jamás averiguaría que sus propios hijos fueron los que los asesinaron. Si alguien se hubiera enterado de eso no los hubieran adoptado jamás, por eso también los separaron.

Bernardo, prácticamente agotado después de caminar por caminos de tierra empedrados, ya puede ver a Manuela desde donde está escondido. Ha hecho crujir una rama sin querer, por suerte, ella no lo ha visto. La estuvo siguiendo los días anteriores, a ella y a Antonio Romero, los escuchó hablar en el bar de la Plaza Mayor que ese día iban a subir al monte para hacer un picnic, así que era el momento, no existiría otro. Estaba dispuesto a matarla, tenía que hacerlo, por él y por su hermana. No podían dejar que se supiera la verdad de lo que habían hecho en el pasado, ese horrible crimen que los perseguía aún en sus pesadillas. Todavía recuerda a su oso de peluche caer sobre la sangre de sus padres.

Manuela Godoy está esperando a su novio Antonio, sabe que volverá pronto, sólo ha ido a buscar la botella de vino que se ha dejado en el coche. Pero, todo ocurre muy rápido, y ni siquiera oye llegar a Bernardo por detrás, que le da un fuerte golpe en la cabeza con una piedra reventándole media cabeza. La sangre sale a borbotones, por suerte, Bernardo entierra el charco de sangre con tierra que hay alrededor para evitar que se vea, se sube a Manuela al hombro y desaparece entre la maleza.

Han pasado cuatro días desde que Bernardo asesinó a Manuela, sabe que todo el pueblo la está buscando y tiene escondido el cadáver en la parte trasera de la furgoneta. El olor putrefacto del cuerpo puede olerse nada más entrar en el establo en el que ha guardado el vehículo. Las moscas vuelan alrededor buscando esa carne ya podrida para poder posarse en ella. Ha estado hablando con su hermana, fue un error no dejar el cuerpo en el monte el día en el que la mató, pero Bernardo sabía que Antonio Romero iba a volver rápido y no quería alertarlo. Las batidas en el monte en busca de la joven desaparecida han terminado, por eso Bernardo y su hermana tienen decidido dejar el cuerpo por allí.

—Sube con la furgoneta, ahora ya es mediodía, a esta hora no te verá nadie. Déjala junto a la carretera y llévate garrafas de agua… si alguien pasa pensará que estás cogiendo agua de la fuente —le dice su hermana.

Bernardo lo prepara todo y coge la figura de un San Pancracio.

—¿Qué haces con eso? —le pregunta la mujer.

—Para dejarla junto al cuerpo.

—¿Qué va a hacer la muerta con el San Pancracio?

—Me sentiré mejor yo. Así su alma podrá rezarle.

—Esa figura te la regaló la monja en el orfanato y siempre te ha gustado, ¿estás seguro de dejarla con la muerta?

—Sí. Me sentiré bien. Quizá me deje dormir más tranquilo.

—Muy creyente has sido siempre, Bernardo.

—Me gustaría que te dirigieras a mí por mi verdadero nombre.

—Será mejor que no, mi querido Mateo, mejor con los de ahora… no vaya a ser que un día se nos escape por el pueblo.

CAPÍTULO 38

El capitán lee con asombro el documento que tiene delante. Hay bastantes partes borradas, pero claramente puede leer que Bernardo, el fallecido marido de Luisa y padre de Beatriz y Sergio, fue Mateo.

—¿Cómo puede ser? —se pregunta el capitán.

—Increíble, eh —añade la sargento—. Es una lástima que no podamos ver el nombre que hay al lado, está todo borrado por el tiempo, si pudiéramos leerlo sabríamos quién es Lola.

—¿Has encontrado algo más?

—Sí. Lo de la compra de niños por parte de matrimonios ricos viene de bastante atrás, por lo menos desde los años treinta, quizá menos, y todo comenzó en el orfanato al que fuimos. El padre Benjamín Rosado era una pieza clave en todo eso pero, si te fijas en los documentos, desde el año cuarenta y tres en todos los documentos de adopción está la misma firma al final de la hoja.

—Cristóbal Gallardo —añade el capitán al leer ese nombre junto a la firma—. ¿Quién cojones es ese?

—Ni idea, pero parece ser que es quien autoriza todos los trámites. He buscado en el sistema y no aparece nada con ese nombre pero, he ido más allá…, el orfanato abrió sus puertas en 1896, y he leído en los informes del principio que en 1916 entró un niño recién nacido en el orfanato con el nombre de Cristóbal Gallardo, es el único lugar en el que sale ese nombre además de en esos informes claro.

—Si entró en ese año al nacer tiene ahora unos ochenta y seis años, ¿no es así?

—Sí.

—¿Y por qué no hemos encontrado nada más sobre él? —pregunta el capitán.

—Porque murió —comenta la sargento al leer otro de los documentos—. Es un certificado de defunción de Cristóbal Gallardo, muerto a la edad de cuatro años a causa de la gripe española.

—¿A los cuatro años? ¿Cómo puede ser? Ese tío lleva firmando los contratos de adopción durante años…

—Espera —interrumpe la sargento Torres—, en estos documentos del padre Rosado hay mucha cosa, este tío lo guardaba absolutamente todo… aquí hay otro informe en el que un niño fue adoptado en 1920, no sale el nombre pero sí aparecen las siglas C.G.

—¡Joder! No entiendo nada, Gloria.

—Sí, mira. —La sargento enseña a Juan el documento de adopción que tiene en la mano para que pueda leerlo—. Según pone aquí C.G. fue adoptado por una duquesa por un valor de sesenta mil pesetas… en la partida de adopción le cambiaron el nombre por Juan José Mejía. Fue al día siguiente de la defunción de Cristóbal Gallardo. Creo que antes a los niños les hacían un certificado de defunción y vendían a esos, Juan, después les cambiaban el nombre, por eso no he encontrado nada acerca de Cristóbal, pero parece ser que sí firmaba los documentos de adopción con su nombre de nacimiento… aunque, el motivo de eso no lo sé.

La sargento Torres teclea en el ordenador que hay en la sala. Se siente excitada por todo lo que acaba de descubrir.

—Aquí está —añade ella, señalando la pantalla—. El nombre de Juan José Mejía sí aparece en el sistema… ¿lo ves, Juan? Nacido en 1920, hijo de Rosa Lucía Banquillo y Ricardo Mejía, que justamente fue el dueño del orfanato al principio. Ellos ya fallecieron, pero eran unos duques muy reconocidos y famosos.

—¿Juan José Mejía está vivo? —pregunta el capitán.

—Sí. Tiene ochenta y algo años y vive a unos cien kilómetros de aquí. Tengo la dirección exacta.

—Perfecto, compañera, vamos para allá… ves pidiendo una orden de registro y de detención. Es la persona que andábamos buscando detrás de todas esas adopciones de huérfanos.

CAPÍTULO 39

Mientras llegan al domicilio de Juan José Mejía, nacido como Cristóbal Gallardo, el capitán Vázquez tiene la imperiosa necesidad de poner en orden todo el caso y organizar correctamente cada paso de la investigación.

—Cuando tengamos atado lo de Cristóbal hay que hablar con Luisa… tenemos que saber más acerca de Bernardo. Ahora que sabemos que él fue Mateo tenemos que averiguar quién puede ser su hermana Lola y el motivo por el cual mataron a sus padres.

—Estoy de acuerdo, Juan —le dice la sargento.

—Pero aún nos falta lo más importante de todo, y es quién es el responsable del secuestro de Nerea y averiguar quién es el asesino de Beatriz y saber el motivo por el cual Mariano Gil violó a Rocío Cuenca…

—La violó él —interrumpe Gloria—. Pero, aún no hay pruebas claras de que fuera él quien la asesinara.

—Lo sé. Y me pone de los nervios.

—Tampoco hay pruebas de que fueran esos huérfanos los que mataran a Manuela Godoy.

—Joder, Gloria, tú siempre tan optimista —dice el capitán y sonríe—. Cuando sepamos más sobre Bernardo y encontremos a su hermana lo esclareceremos todo.

—Ojalá sea así…

—Seamos optimistas, compañera. Veo el final de este caso muy cerca.

Los de la UCO han conducido unas dos horas hasta llegar al domicilio de Juan José Mejía. Dejan el coche junto a una panadería muy antigua y, justo enfrente, está el enorme caserón. Los agentes de la judicial caminan hacia la casa y llaman al timbre.

—¿En qué puedo ayudarles? —dice una anciana al abrir la puerta.

—Hola, señora, venimos de la Guardia Civil, preguntamos por Juan José Mejía —responde el capitán.

—Claro, pasen, por favor. Yo soy su esposa, esperen aquí, ahora mismo le aviso.

Los de la UCO esperan en el enorme recibidor. Desde su posición pueden ver a la mujer salir al jardín donde un hombre mayor juega con tres niños pequeños. El hombre le dice algo a uno de los niños y entra en la casa a recibirles.

—Buenas tardes, soy Juan José Mejía —les dice—. Estaba jugando con mis nietos, ¿qué puedo hacer por ustedes?

—¿Podemos hablar en privado, señor Mejía? —le pregunta el capitán.

El anciano los hace pasar a un despacho enorme. Las paredes están llenas de retratos con gente importante: ministros, actores y actrices, presentadores de televisión, políticos.

—Siéntense, por favor —dice el hombre, señalando unas sillas que hay junto a una mesa.

—Gracias —dice la sargento—. Bonita casa.

—Muchas gracias. Perteneció a mis padres, ahora ya se ha quedado demasiado grande para mi esposa y para mí. Al menos cuando vienen nuestros nietos la disfrutan… mucho más cuando juegan al escondite entre ellos. Bueno… ustedes dirán, ¿qué desea la Guardia Civil de mí?

—Nos gustaría hablar de Cristóbal Gallardo —responde tajantemente el capitán.

El rostro de Juan José Mejía se vuelve pálido. Se acomoda algo mejor en la silla en la que está sentado y se enciende un puro que saca de un cajón.

—¿Ven este puro? —les pregunta—. Huélanlo bien porque va a ser difícil que puedan pagar uno como este… este Habano vale más de lo que ganan en una semana…

—¿Es algún tipo de amenaza? —pregunta la sargento.

—En absoluto, agente… pero, dejémonos de cordialidades. —El anciano da una intensa calada al puro—. Si han venido a verme es porque han dado con la identidad de Cristóbal Gallardo, ¿me equivoco?

—Sabemos que es usted —le dice el capitán—. Y, antes de llevárnoslo detenido y registrar toda su casa nos gustaría que nos explicara todo acerca de la compra de los niños.

—¿Cómo han llegado hasta mí?

—Secreto profesional. —La sargento le sonríe.

—Entiendo… pues, no hay mucho que contar, sólo que hacíamos eso… vender niños a familias ricas. Mis padres, el duque Ricardo Mejía y mi madre Rosa Lucía Banquillo me adoptaron, él fundó el orfanato en el que me llevaron mis verdaderos padres, los que me pusieron de nombre Cristóbal Gallardo… un campesino y una ama de casa que no pudieron hacerse cargo de mí. El mismísimo dueño del orfanato y su mujer me adoptaron, todo un honor, ¿no creen? Yo continúe con todo lo que había detrás… muchos nos ayudaron: monjas, curas, políticos… Siempre firmé los documentos como Cristóbal Gallardo, e imagino que por eso han llegado hasta a mí. Era una forma quizá de mantener la memoria de mis padres viva. ¿Saben por qué les cuento esto? Miren a su alrededor… ¿ven todas las fotografías? Soy intocable, agentes, conozco a muchísima gente importante en el gobierno… hay jueces que vienen los viernes por la noche a cenar aquí a casa, políticos importantes que están en el gobierno me felicitan la Navidad… La venta de niños a familias ricas hace tiempo que se dejó de hacer… estamos ya en democracia desde hace años, cuando más ganábamos dinero era en plena dictadura pero, todo aquello terminó, todo ha prescrito ya. El generalísimo ya murió… los tiempos cambian.

—Hay pruebas suficientes como para inculparle de todo —añade el capitán Vázquez.

—¿Me deja llamar a mi abogado, por favor?

El capitán asiente con la cabeza y una parte de él salta de alegría en su interior. Si ese anciano va a llamar a su abogado sabe que detrás hay algo muy grande, algo que quizá ya no se practica pero sí incumplió la ley en su momento. Sabe que tiene cogido a ese cabrón por los huevos.

—La Guardia Civil ha venido a verme. —Juan José Mejía ha levantado el teléfono del escritorio y ha hecho la llamada—. Así es, son de la UCO.

La llamada dura unos tres minutos, la sargento y el capitán se miran victoriosos. Y, en ese momento, el teléfono Nokia del capitán suena en el fondo del bolsillo.

—Hola, coronel —dice el capitán al descolgar.

—¿Estás en casa de un tal Juan José Mejía? —le pregunta, en tono serio.

—Sí, mi coronel.

—¿Qué cojones hacéis la sargento y tú ahí?

—Estamos con el caso que le dije por teléfono… lo de Manuela Godoy nos ha llevado hasta aquí, vamos a…

—Salid de esa casa cagando hostias.

—¿Por qué? ¿Qué es lo que ocurre?

—¿Estás llevándome la contraria, Juan? Me han llamado de muy arriba, os estáis metiendo en la mierda hasta el fondo… tú y Gloria iros de ahí, dejad de meter las narices en casa de ese hombre.

La llamada entre el capitán Vázquez y el coronel Barreros se alarga durante unos cuatro minutos más. La sargento Gloria Torres conoce a Juan perfectamente, y sabe que esa manera de gesticular y el tono de voz que ha usado no son buenos. Cuando el capitán vuelve a guardarse el teléfono móvil en el bolsillo Juan José Mejía le mira y le da una intensa calada al Habano, sonríe y le dice:

—Como habrá usted visto no he llamado a mi abogado. Ya les había dicho que conozco a mucha gente importante.

CAPÍTULO 40

El camino hasta el pueblo se les está haciendo demasiado largo. La sargento Torres, sin mediar palabra, no ha mirado al capitán ni un solo momento desde que han salido de la casa de Juan José Mejía.

—¿No piensas decir nada? —le pregunta el capitán.

A Gloria Torres le encantaría ponerse a llorar de impotencia, o pegar un grito que provocase el resquebrajamiento de los cristales del coche.

—Es que no entiendo qué ha pasado ahí, Juan —dice ella.

—Ya te lo he dicho; son órdenes del coronel Barreros.

—Hay pruebas para demostrar que Juan José Mejía fue Cristóbal Gallardo, y que él está detrás de todas las adopciones fraudulentas, al menos es quien firmaba los documentos.

—¡Joder, Gloria! ¡Maldita sea! Parece mentira que no sepas lo que es un secreto de estado… Juraste por la bandera defender la patria y sus secretos…

—No me vengas con el todo por la patria, Juan, no se trata de eso… hablamos de vender niños…

—Lo sé… pero son órdenes, y no del coronel, esto viene de mucho más arriba.

—¡Y una mierda!

El capitán para el vehículo en seco junto al arcén de la carretera.

—Escúchame, Gloria. Sé que es injusto, todo es una puta mierda pero, has de entender que hay cosas que no podemos controlar, esto viene de muy atrás, y seguro que hay políticos, jueces y altos cargos del gobierno metidos en todo esto… ya sabes que cuando se quiere ganar dinero todo vale para los de arriba. Olvida el maldito tema de una vez o hará que te vuelvas loca… Ahora, nuestra prioridad es encontrar al asesino de Beatriz y al que ha secuestrado a Nerea y, por supuesto, a la hermana de Bernardo, si podemos resolver ese crimen del ochenta y uno muchísimo mejor para todos, al menos limpiaremos la memoria de Bartolomé Cuadras.

La sargento Torres se ha resignado ante la situación. Sabe que son cosas que se le escapan completamente. Juró por la bandera de España que defendería su país, a sus ciudadanos y que guardaría los secretos de estado. No puede hacer otra cosa que no sea dejar pasar todo el asunto o lo único que conseguirá es que la expulsen de la UCO y, probablemente, también de la Guardia Civil. Lo único que puede hacer es atar todos los cabos del caso que les queda por resolver. Ella y el capitán ya han llegado al pueblo, y el señor Méndez les ha citado en el bar del Joaquín, al parecer ya ha terminado su trabajo. El hombre de Madrid ha tardado más de lo debido en tenerlo todo preparado, pero, para poder sacar la excelencia tenía que ser concienzudo en todo ello. Cuando los agentes de la judicial entran en el bar lo ven sentado en una de las mesas del final. Se está tomando una copa de vino blanco con un pincho de tortilla de patatas.

—Hola, señor Méndez —le dice el capitán.

—Buenas tardes. Siéntense y tomen algo, esta tortilla esta buenísima.

Joaquín trae a los de la UCO dos cañas de cerveza para cada uno y deja sobre la mesa un plato de ensaladilla rusa y otra con dos pinchos de tortilla de patatas.

—¿Ya lo tiene todo, señor Méndez? —le pregunta Juan Vázquez.

—Así es, y tenían ustedes razón… tengo mis dudas sobre si será válido en un juicio pero, el informe que les he preparado es claro, no hay ninguna duda. —El hombre de Madrid entrega a los de la UCO un informe que va en el interior de una carpeta negra.

—¿Cómo no nos dimos cuenta? —le pregunta la sargento al capitán al leer el informe.

—Lo tuvimos delante de nuestras narices todo el tiempo y no supimos verlo, Gloria. Ahora todo me cuadra.

CAPÍTULO 41

Nerea está tumbada en el sofá con la televisión. Está viendo un concurso de música en el que unos desconocidos entran en una academia y cantan. Su favorita es una chica que se llama Rosa. Le hace sentir feliz verla cantar sobre esa pasarela. Su madre, en cambio, está preparando la cena.

—¡Nerea! —grita Marisa—. La cena está casi lista, pon la mesa.

—Ya voy, mamá. Me sentaré contigo pero yo no tengo hambre.

La niña prepara la mesa y su madre sirve la sopa. Cuando las dos se sientan a la mesa no se dirigen la palabra, es como si el ambiente estuviera cargado de tensión.

—¿No piensas hablar? —pregunta Marisa.

—Estoy viendo el programa.

La mujer se levanta y para el televisor.

—En esta casa se habla, menos televisión y más conversar con tu madre… ya eres una impura, sólo te faltaba retirarme la palabra, desagradecida. Además, ni siquiera estás probando la sopa, ¿a qué esperas para cenar?

—No tengo hambre, ya te lo he dicho antes —responde la niña.

—¿También le hablabas así al Mariano Gil? Madre De Dios, si tu padre hubiera visto esa fotografía se vuelve a caer muerto en su tumba…

—¿Otra vez con lo de Mariano, mamá? Ya te dije que no había hecho nada con él.

—Te voy a lavar la boca con jabón cada vez que digas una mentira… no me quito de la cabeza el pene erecto de ese retrasado, y tú delante de él… seguro que se la tocaste, marrana.

—¡Yo no digo mentiras! ¡Te dije que nunca hice nada con Mariano!

La conversación es interrumpida por el sonido del timbre. Alguien está llamando a la puerta, y son los agentes de la judicial. Marisa abre la puerta y puede ver cómo el capitán está a varios metros fumándose un cigarrillo, y la sargento es la que habla.

—¿Puedo pasar, Marisa?

—Es la hora de cenar, ¿qué ocurre?

Cuando la mujer hace esa pregunta se pone blanca, sus manos empiezan a temblar y comienza a echar espumarajos por la boca.

—¡Joder! —grita la sargento—. ¡Juan! ¡Avisa a una ambulancia!

Mientras la sargento Torres asiste a Marisa en el suelo, puede ver como Nerea está sentada en el sofá viendo la televisión mientras aplaude una actuación musical. La escena es tétrica, la pequeña observa a su madre agonizar en el suelo mientras suelta espumarajos por la boca, y lo único que hace es reírse y aplaudir por lo que ocurre en el programa de televisión.

—¡Nerea! —grita la sargento—. ¡Trae toallas para tu madre, por favor! ¡Le ocurre algo grave!

—No puedo —grita la niña desde el sofá.

El capitán Vázquez, al ver llegar a los servicios de emergencia, guía a la ambulancia hasta la puerta de la casa. Los sanitarios se ocupan de la mujer mientras agoniza en el suelo.

—¿Ha muerto ya? —pregunta Nerea asomándose por la puerta.

La sargento y el capitán no pueden creer lo que acaban de oír. La hija de Marisa pregunta con una sangre fría aterradora si su madre ya está muerta.

—¿Qué estás diciendo, Nerea? —pregunta Gloria.

—Creo que le he puesto poco matarratas en la sopa —dice Nerea, mientras observa a su madre debatirse entre la vida y la muerte.

CAPÍTULO 42

—¿Por qué has hecho eso, Nerea? —le pregunta el capitán.

—Porque quiero que esté muerta —responde fríamente.

La sala en la que se encuentran también es fría. La sargento y el capitán están hablando con Nerea en la casa cuartel.

—Tu madre sigue viva —añade la sargento—. Los médicos están ahora con ella, pero creen que se podrá salvar. Le han hecho pruebas y dicen que además del matarratas pusiste otro veneno en la sopa.

—Sí. Lo encontré en una casa del pueblo, creo que era un pesticida para plantas.

—Le quedarán secuelas, eso seguro —explica el capitán—. ¿Por qué querías que muriera?

—Es mala conmigo, siempre lo ha sido. A veces se porta bien, y otras parece que se le va la cabeza. Estaré mejor sin ella.

A los de la UCO les asombra la frialdad con la que Nerea responde a las preguntas.

—¿Sabes qué es esto? —pregunta el capitán.

—Una carta —responde la niña.

—Es la carta de amor que recibió Rocío Cuenca, la chica que apareció muerta en el monte —le explica el capitán—. Está firmada por Sergio, el hermano de Beatriz.

—¿Y? —pregunta Nerea, sin darle demasiada importancia.

—Pues… que la has escrito tú. ¿Ves este otro informe? Es de un hombre de Madrid, es grafólogo, se dedica a el análisis de la escritura para determinar la personalidad de diferentes personas y, además, ha comprobado que la letra de la carta coincide con la tuya, ¿recuerdas el día que te encontró el cazador? Aquí en el cuartel te hice escribir un informe sobre todo lo que había ocurrido… la letra es exactamente la misma, Nerea, tú enviaste la carta de amor a Rocío Cuenca.

El señor Méndez, bajo secreto de sumario, había acudido hasta el pueblo para determinar la coincidencia de la carta recibida en Logroño con el informe escrito por Nerea al ser él un grafólogo profesional. La forma de las letras y rasgos coincidía al cien por cien. No hay una evidencia científica que respalde la grafología, y sería puesta en duda en un juicio, por eso el capitán y la sargento tienen que conseguir que Nerea se inculpe y confiese todo.

—¿Por qué escribiste la carta, Nerea? —le pregunta la sargento—. ¿Mataste tú a Rocío?

La niña no dice nada, mueve las piernas sin parar y se toca el cabello de forma nerviosa, y hay momentos en los que se muerde las uñas.

—Yo no he hecho nada —les dice.

—Nerea, es inútil que lo niegues, hay pruebas suficientes de que tú estás detrás de lo que le ocurrió a Rocío. —El capitán tiene que jugar con un farol, ya que es lo único que tiene.

—De verdad, yo no he hecho nada, solo lo de mi madre y ya está. Y porque ella es mala conmigo.

—Si confiesas podremos ayudarte. —La sargento intenta ser cercana con la niña, quiere ganarse su plena confianza—. Si no nos ayudas irás a la cárcel.

—Yo soy muy pequeña aún para ir a la cárcel, soy menor de edad todavía.

El capitán Juan Vázquez sabe que seguir con el farol es lo único que podrá darle el éxito. Intenta atar cabos en su cabeza, intenta juntar los hilos y lanza un dardo ardiendo en forma de afirmación hacia la niña.

—Un vecino te vio junto a la iglesia el día que mataron a Beatriz.

La niña no dice nada, vuelve el silencio a la sala.

—Tus huellas están en el ladrillo. —La sargento decide continuar con el farol de su compañero.

Nerea es una niña de dieciséis años muy inteligente pero, todo tiene un límite, ella no sabe que el ladrillo que mató a Beatriz no tiene sus huellas, pero los de la UCO le quieren hacer creer que sí. La niña lo limpió bien por si acaso en el momento en el que mató a su amiga por el golpe en la cabeza, así que, pierde los nervios y se derrumba.

—Yo no quería hacerlo —dice la niña—. Beatriz quería decirle a todo el mundo que yo estaba bien y me asusté, por eso le di con el ladrillo en la cabeza.

—¿Qué es lo que ocurrió? —le pregunta el capitán—. Queremos oírtelo decir, Nerea, cuéntanoslo todo.

La niña está temblando, jamás se ha sentido así. La sensación que recorre su cuerpo es desagradable y necesita desahogarse lo antes posible. Son ya demasiadas cosas terribles acumuladas en su interior.

—La dejé con la cabeza reventada —explica—, cuando le di con el ladrillo en la cabeza comenzó a salir sangre y me fui corriendo. Era mi mejor amiga y la he asesinado… no me lo perdonaré jamás.

—¿Por qué la mataste? —le pregunta el capitán—. ¿También mataste a Rocío?

—Bueno… la verdad es que… —la niña se pone a llorar.

—Tranquila, Nerea. —La sargento pone su mano en su hombro e intenta calmarla.

—Conocí a Rocío por internet, la primera vez que hablé con ella fue por el ordenador de la biblioteca. Entré en un sitio llamado chat y la conocí, es un lugar nuevo con el que se puede hablar con gente de todo el mundo. Estuvimos hablando y yo me hice pasar por un chico… la verdad es que con todos los problemas que tenía en casa ella me hacía sentir bien, me hacía reír… Me enamoré de ella, jamás había sentido eso por una chica, pero no podía dejar de pensar en ella… Me hice pasar por Sergio, y cuando estuve en casa de Beatriz una vez le robé unas fotografías a su hermano y se las mandé a Rocío a su casa en Logroño junto a la carta de amor.

—¿Nunca hablasteis por teléfono? —pregunta la sargento Torres.

—No. Siempre me buscaba excusas, tenía miedo de que si le decía que yo era una niña menor de edad me dejase de hablar… Y, un día, me dijo que quería conocerme, que también pensaba mucho en mí, así que se decidió a coger un autobús para venir a verme. Pero, jamás tuve valor de decirle que al llegar no se encontraría con Sergio, si no que estaría yo, una niña de dieciséis años esperándola…

—¿Qué ocurrió cuando ella llegó al pueblo? —pregunta el capitán.

—Yo estaba aterrada, no sabría qué decirle al verla así que, le pedí a Mariano que me ayudase…, él me ofreció su casa para que quedase con Rocío, así que le di la dirección a ella y cuando vino le abrí yo la puerta. Se lo expliqué todo y se puso como loca, estaba muy nerviosa, me decía que como era posible haber recorrido tantos kilómetros en autobús para encontrarse con una niña… se enfadó mucho conmigo y me amenazó con ir a la policía por engañarla.

—¿Qué más ocurrió, Nerea? —le pregunta Gloria.

—Cuando Rocío dijo que iba a ir a la policía la golpee en la cabeza con una figura que había en la mesa… se quedó como aturdida, y entre Mariano y yo la atamos a la cama con unas cuerdas. Ella no paraba de gritar y de insultarnos, decidimos taparle la boca y pensé en un plan… le dije a Mariano que la violara, sobretodo le pedí que se corriera dentro, que si encontraban el cuerpo tenían que encontrar su semen para desviar la atención y que a mí nadie me inculpara… Mariano accedió ya que me dijo que nunca lo habían fichado en la policía y nadie sabría que habría sido él. Mariano y yo éramos amigos, siempre estaba dispuesto a ayudarme. Cuando la violó la estranguló, pero yo le dije que lo hiciera. Le pedí que le metiera un hierro por abajo, que si lo desgarraba todo pensarían que quien había hecho eso era un asesino despiadado, todo para desviar la atención. También le pedí que untara sus heces en la boca de Rocío, me insultó mucho cuando la até en la cama, quería darle una lección por tener una boca tan sucia al insultarme. Esa misma noche la subimos al monte y ya dejé tirado mi bolso en la maleza, ya que tenía pensado fingir un secuestro para que nadie sospechara de mí, y así la Guardia Civil pensaría que mi secuestrador había sido el mismo que asesinó a Rocío.

—¿Y a Beatriz? ¿Por qué la mataste? —pregunta Juan.

—Ella sabía todo mi plan, vino a verme a la caseta y me dijo que lo iba a contar todo. La perseguí por el bosque y se me escapó. Así que esa noche, que era Nochevieja fui a buscarla porque sabía que todo el mundo estaría cenando y le di el golpe con el ladrillo para evitar que me delatase. Le dejé una nota en su ventana haciéndome pasar por Rubén para quedar con ella junto a la Iglesia… yo sabía que ellos estaban juntos, los pillé un día morreándose en el bosque.

—¿Le cogiste la esclava que llevaba?

—Sí. Me di cuenta que era de Rubén y me la llevé para dejarla en la caseta y así inculparlo también…

—Entonces —interrumpe el capitán—, te encerraste en esa caseta y esperaste a que alguien te encontrase, ¿no es así?

—Sí, me hice unos nudos como de mentira que me apretaba cogiendo la cuerda con la boca, y puse la cadena en mi pierna y ya está… me hice heridas en brazos y piernas para que nadie sospechara de mí y cuando me cansé de estar escondida y vi que ya había pasado un tiempo prudencial grité con todas mis fuerzas cuando escuché que pasaba alguien caminando cerca. Había momentos en los que deseaba que pasase alguien lo antes posible. Estaba muy cansada de todo eso y quería llegar a casa. Menos mal que pasó aquel cazador porque no sé cuánto tiempo más hubiera aguantado.

La niña vuelve a romperse y comienza a llorar de nuevo como si fuera un bebé. En ese momento, la puerta de la sala se abre y entra la cabo Guzmán.

—Disculpen que moleste, han conseguido estabilizar a Marisa, aunque está grave. Pero, han de venir a su casa, el sargento Petanca ha encontrado algo importante en el registro.

CAPÍTULO 43

El pueblo ya no será el mismo después de todo lo que ha ocurrido. Sus vecinos ya no hablarán igual y tampoco se comportarán como lo han hecho siempre. Todo cambiará en cuestión de días. Los hombres y mujeres que viven allí no son conscientes que en cuestión de pocos días su pueblo saldrá en todas las noticias y abrirá titulares de sucesos. Las charlas en el bar del Joaquín ya no serán igual. Ya han pasado tres días desde que se descubrió que Nerea había matado a Rocío Cuenca, una chica que vino al pueblo por amor siguiendo unas cartas de un chico que en realidad eran de una niña haciéndose pasar por él. Una niña que, asustada por lo que podría llegar a ocurrir, urdió un plan para que nadie la inculpase de nada. Metió en su maléfico plan a Mariano Gil, un hombre que, a pesar de todas sus extrañezas, nada le hubiera pasado si no hubiera seguido el mal camino que le indicaba esa amiga suya de dieciséis años.

Nerea ha pasado a disposición judicial de menores y será juzgada como una menor, y su madre, aún convaleciente, está detenida en el hospital en el que se recupera lentamente. En el registro de su casa se ha encontrado una fotografía de ella y Bernardo, y una carta en la que se dirige a él como su hermano. Marisa fue Lola, la niña huérfana que asesinó a sus padres, y quizá por eso un ápice de locura aún quedó en su cabeza. Se la condenará por ser cómplice en la muerte de Manuela Godoy, el crimen del año ochenta y uno. Los de la UCO intentarán por todos los medios que se reabra el caso y se la juzgue, si no es por eso será igualmente por maltrato hacia su hija. Marisa, desde el hospital, lo ha confesado todo, y también ha dicho que Bernardo llevaba meses muy nervioso por todo lo ocurrido en el pasado, y que Manuela Godoy lo despertaba en sueños siendo la causante de sus pesadillas, y que al encontrarse el cadáver de Rocío Cuenca en el monte le vinieron recuerdos que provocaron que se suicidase con la escopeta. El pasado siempre te persigue y no puedes esconderte. Al final, todas las piezas han encajado, aunque no como los de la judicial esperaban. Lo de la chica de Logroño no tenía nada que ver con lo de Manuela, pero lo de Beatriz y Rocío sí, de alguna manera estaba unido todo. Nerea lo tuvo fácil, todo el plan estaba en su cabeza y comenzó en el momento en que salió de la fiesta de Nochebuena. Cuando cogió la magdalena del bar lo único que tuvo que hacer fue ir hacia el monte y desaparecer.

Los de la UCO han salido del hostal con las maletas y las han guardado en el coche. Ya se han despedido del sargento Petanca y de la cabo Guzmán, aún tienen un largo camino que recorrer hasta Madrid. Pero, antes quieren ir al bar del Joaquín, no quieren marchar de allí sin volver a comer la tortilla de patatas y un poco de ensaladilla rusa con unas cañas de cerveza.

—Les he visto guardar las maletas en el coche —les dice cuando los ve entrar—. Todo se acaba en esta vida.

—Así es, Joaquín, ya nos vamos, poco nos queda ya por hacer —dice el capitán.

—¿Unas cañas con un pincho de tortilla? Para eso siempre hay tiempo.

Los de la judicial asienten con la cabeza. No ven otra manera mejor de cerrar el caso. Ya ven las caras serias de los vecinos que hay en el bar, ya perciben ese ambiente tenso después de lo atroz ocurrido en el pueblo. Lo han visto muchas veces, va con el ser humano.

Cuando salen del bar una media hora después, el capitán Juan Vázquez vuelve a mirar hacia el monte y se enciende un cigarrillo.

—No deja de asombrarme el monte de aquí.

—Esperemos no verlo nunca más —dice la sargento—. No ha sido un caso fácil. Si Nerea no llega a confesar hubiéramos estado perdidos.

—Tienes razón, compañera, pero lo hubiéramos terminado resolviendo… somos buenos en lo que hacemos.

—Demasiado —dice ella y sonríe—. Al menos hemos limpiado la memoria de Bartolomé Cuadras.

—Eso sí. Y, sé que te come por dentro el no poder tirar más del hilo sobre lo de los niños del orfanato, pero es lo mejor, si removemos mierda nos acabará salpicando. Sube al coche, aquí ya no hacemos nada.

—Creo que dormiré todo el camino. Estoy agotada.

Los agentes de la UCO suben al coche y salen del pueblo. El trayecto hasta Madrid es largo, y el capitán Juan Vázquez enciende la radio y suena una canción de Joaquín Sabina, baja el volumen para que la sargento Gloria Torres pueda dormir. Mientras se aleja del pueblo vuelve a observar el monte, y se sigue asombrando por la belleza del lugar. Durante el trayecto, la sargento hurga en el bolsillo del abrigo y encuentra unos caramelos y una moneda de 500 pesetas. Sonríe al recordar a Guadalupe y juega con la moneda entre sus dedos. Sólo durante unos segundos piensa que si algún día tiene nietos les dará monedas de euro y caramelos del bolsillo de una bata pero, ha sido sólo un pensamiento que dura unos segundos, y vuelve a dormirse al minuto. El capitán la mira, sabe que no podría tener una compañera mejor, y es consciente de que cuando lleguen a Madrid poco les durará el descanso, una parte de él quiere descansar y la otra comenzar un nuevo caso con Gloria. Pero, antes de nada, mucho antes que cualquier otra cosa, necesita hacer algo urgentemente al llegar, y es comerse un bocadillo de calamares.

Table of Contents

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 10

CAPÍTULO 11

CAPÍTULO 12

CAPÍTULO 13

CAPÍTULO 14

CAPÍTULO 15

CAPÍTULO 16

CAPÍTULO 17

CAPÍTULO 18

CAPÍTULO 19

CAPÍTULO 20

CAPÍTULO 21

CAPÍTULO 22

CAPÍTULO 23

CAPÍTULO 24

CAPÍTULO 25

CAPÍTULO 26

CAPÍTULO 27

CAPÍTULO 28

CAPÍTULO 29

CAPÍTULO 30

CAPÍTULO 31

CAPÍTULO 32

CAPÍTULO 33

CAPÍTULO 34

CAPÍTULO 35

CAPÍTULO 36

CAPÍTULO 37

CAPÍTULO 38

CAPÍTULO 39

CAPÍTULO 40

CAPÍTULO 41

CAPÍTULO 42

CAPÍTULO 43