SOBRE EL AUTOR

NOTA DEL AUTOR

PRIMERA PARTE

Diciembre de 2003

Cuarenta años antes…

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 10

CAPÍTULO 11

CAPÍTULO 12

CAPÍTULO 13

CAPÍTULO 14

CAPÍTULO 15

CAPÍTULO 16

CAPÍTULO 17

CAPÍTULO 18

SEGUNDA PARTE

Diciembre de 2003

Treinta años antes…

CAPÍTULO 19

CAPÍTULO 20

CAPÍTULO 21

CAPÍTULO 22

CAPÍTULO 23

CAPÍTULO 24

CAPÍTULO 25

CAPÍTULO 26

CAPÍTULO 27

CAPÍTULO 28

CAPÍTULO 29

CAPÍTULO 30

CAPÍTULO 31

CAPÍTULO 32

TERCERA PARTE

Diciembre de 2003

Sesenta años antes…

CAPÍTULO 33

CAPÍTULO 34

CAPÍTULO 35

CAPÍTULO 36

CAPÍTULO 37

CAPÍTULO 38

CAPÍTULO 39

CAPÍTULO 40

CAPÍTULO 41

CAPÍTULO 42

CAPÍTULO 43

CAPÍTULO 44

CAPÍTULO 45

CAPÍTULO 46

CAPÍTULO 47

CUARTA PARTE

Diciembre de 2003

Ocho años antes…

CAPÍTULO 48

CAPÍTULO 49

CAPÍTULO 50

CAPÍTULO 51

CAPÍTULO 52

CAPÍTULO 53

CAPÍTULO 54

CAPÍTULO 55

CAPÍTULO 56

CAPÍTULO 57

Ángel Fernández Camuñas

Las novias

Los casos de la UCO 03

ePub r1.0

Título original: Las novias

Género: Novela policíaca

© Ángel Fernández, 2024

SOBRE EL AUTOR

Ángel Fernández nació en Sabadell (Barcelona), en abril de 1984. Desde pequeño mostró un gran interés por las historias de suspense y terror, llegando a ser un gran aficionado al cine de ese género y de la novela negra. Ya en el colegio escribía historias y guiones para pequeños proyectos escolares y, a día de hoy, tiene auto publicadas nueve novelas en Amazon: Destino, El enjambre de los locos, El asesino del reloj, El ilusionista de Varsovia y El susurro de los intrusos, El llanto de los intrusos, Los crímenes del horóscopo y Los huérfanos y Los nietos.

Actualmente trabaja en una empresa de seguridad, un sector en el que lleva más de diez años trabajando como asesor y consultor en seguridad para empresas, compaginándolo con su otra gran afición que es la escritura.

NOTA DEL AUTOR

Querido/a lector/a, estás a punto de entrar en las páginas de la siguiente novela, y me gustaría decirte que la historia y los personajes que aparecen en ella son completamente inventados. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. Hay que tener en cuenta que la novela está escrita única y exclusivamente para entretener, absolutamente todo es ficción y en ningún momento se trata de herir a nada ni a nadie. Si encuentras cambios con respecto a eventos con fechas o lugares que crees que no te encajan, no te preocupes, todo está hecho para que encaje con el desarrollo de la historia. Por último, lo único que te pido, es que cuando acabes de leerla me dejes un comentario o una valoración tanto positivo o negativo, cualquier pequeño detalle siempre es de agradecer, ya que me ayudará a seguir aprendiendo, y ayudará a otros lectores a elegir la novela para leer.

Te mando un fuerte abrazo.

Siempre agradecido.

PRIMERA PARTE

Diciembre de 2003

Cuarenta años antes…

La chica camina hacia el altar. Está cansada y malherida, y el vestido blanco de novia ya no está impoluto. «Una verdadera lástima, con lo caro que es», como diría su madre. Ahora es de color rojo, va repleto de sangre. Las cuchilladas han sido profundas pero, a pesar de ello, el atacante aún no ha conseguido matarla. Tampoco ha querido, de entrada, sólo quería herirla. Quizá sentir cómo se hundía el cuchillo en la carne, nada más.

La joven, que ronda los veintiocho años, camina con lentitud a través de los asientos de la iglesia, y cuando llega al altar no lo duda y besa los pies del Jesús que está en la cruz. Es creyente, al igual que toda su familia, por eso piensa que esa figura clavada la salvará. Piensa que, si lo pide con todas sus fuerzas, será salvada por él, pero, no es así. El atacante entra en la iglesia y camina con decisión hasta la joven. Mientras llega hasta ella repite su nombre con una voz ronca y pausada:

—¡Elisabeth! ¡Elisabeth!

Ella, muerta de miedo, intenta abrir la puerta del despacho del cura, pero está cerrada. Lo único que le queda es resignarse a lo que va a suceder… a su propia muerte. Está segura de ello.

—¡Elisabeth! —susurra de nuevo el hombre.

La joven, que jamás ha estado tan aterrada en toda su vida, se pone de rodillas y junta las dos manos pidiendo clemencia. Aún cree en una salvación, es lo único que le queda: creer en un milagro.

—Por favor, no me hagas nada. Márchate y déjame vivir. Dios nuestro señor te está viendo, serás juzgado y te condenará al infierno… Déjame vivir, te lo suplico de nuevo —dice ella.

El atacante la escucha, pero todo lo que la joven diga o pueda hacer le da igual. Ya no hay marcha atrás. El hombre, sin ni siquiera pestañear, la agarra del cuello y la tira al suelo. No le resulta difícil, es fuerte. Aprieta con todas sus fuerzas hasta que la va asfixiando a poco a poco. Quiere sentir como su vida se va entre sus manos. Las heridas de la chica fueron superficiales, matarla con las manos es algo diferente. El hombre nota cada suspiro de ella marchándose lentamente. La excitación es plena. La vida de la joven se va, ella lo siente así, cada vez puede respirar menos. La agonía dura poco más de un minuto; sesenta y siete segundos eternos. Cuando su vida se ha marchado, y seguramente su alma también, su atacante le susurra algo al oído después de darle un beso en la frente.

—Lo siento.

CAPÍTULO 1

La residencia de ancianos está en lo alto de la montaña, completamente aislada del resto del pueblo. El único camino para llegar a ella es por un sendero lleno de piedras y arena, asfaltado solamente en los últimos dos kilómetros. Se puede circular sin problema, aunque el camino presente algunos pequeños baches. El capitán Juan Vázquez, agente de la UCO, calcula que le faltan unos ocho cientos metros para llegar. Circula con precaución con su coche nuevo asignado, un Renault Megane. Ahora, casi toda la Guardia Civil de Madrid va en ese vehículo.

A falta ya de pocos metros para llegar, el capitán piensa en su cita de la noche anterior. Quiso llegar unos diez minutos antes al restaurante, creyó mucho más conveniente esperar él a que esperase ella. Se pidió una copa de cerveza para ir haciendo tiempo, y el camarero le trajo unas olivas aliñadas buenísimas que seguro costaban un ojo de la cara.

—¿Quiere ya la carta, señor, o esperamos a su acompañante? —le preguntó el camarero.

—Esperaré, gracias.

El restaurante es uno de los más caros de Madrid. Hace falta reservar mesa con unos cuatro meses de antelación, o quizá más, pero, su acompañante tiene contactos, y eso en un restaurante de lujo lo es todo. Los clientes asiduos del local son, sobretodo: futbolistas de élite de primera división, actores y actrices españoles y políticos, aunque algún que otro juez conocido también se deja ver por el local. Cuando su cita entró por la puerta llamó la atención de todos los comensales del lugar. El vestido rojo, los pendientes de plata discretos y los zapatos negros de tacón llamaban la atención, por no hablar del escote.

—Espero que no lleves mucho rato esperando —le dijo ella.

—Unos cinco minutos —le respondió el capitán—. He pedido una cerveza mientras esperaba, espero no te importe que haya empezado sin ti.

—No te preocupes, Juan. Brindaremos con un buen vino durante la cena, eso seguro.

El capitán vuelve a la realidad y ante él está la residencia que hace tanto tiempo que no ve: unos tres años más o menos. Baja del coche y camina hacia la entrada, que por lo que ve no ha cambiado nada. En el aparcamiento observa un Peugeot 307 plateado, se lo queda mirando porque ese coche se puso de moda el año anterior y siempre le gustó. Cuando entra en la residencia observa que todo es un ir y venir de enfermeras y de visitas que suben y bajan las escaleras de piedra que conducen hasta la recepción. Hay un murmullo en cada rincón.

—Hola —dice dirigiéndose a la chica del mostrador—. Me llamaron ayer a casa, he venido a ver a Eusebio Martín.

—¿Su nombre?

—Juan Vázquez.

—Bien, un momento. —La joven comienza a teclear en el ordenador de una forma increíblemente rápida y sin ni siquiera mirar el teclado. Entre los dos se hace un silencio que sólo es interrumpido por el grito de un anciano que ha salido al pasillo pidiendo su medicación.

—¡¿Dónde mierdas están mis calmantes, joder?! —grita—. ¡Me cago en vuestra vida, malditos! ¡Sólo queréis verme muerto!

Dos enfermeros lo agarran del brazo y lo meten en una habitación.

—¿Puede esperar en la sala de espera, por favor? —añade la chica—. Ahora vendrán a buscarle, y disculpe, a don Benito se le suele ir la cabeza de vez en cuando.

—No pasa nada —le dice el capitán y le sonríe—. Gracias, esperaré.

Juan Vázquez entra en la sala y se sienta en una de las butacas de piel desgastadas. Cerca de él hay una mujer de aspecto adinerado que no deja de tocar una cruz que lleva en el cuello. Enfrente hay un hombre con un niño pequeño que lleva un chupete en la boca: demasiado mayor para llevar todavía, piensa el capitán. En el otro lado, un matrimonio con aspecto serio. Un minuto después entra un anciano, lleva un ramo de flores en la mano, parece emocionado. Hay una pequeña mesita al lado, y el capitán observa un periódico que hay con fecha del día anterior, en la portada hablan de una chica desaparecida llamada Patricia Molina, lee el titular, y en ese momento la puerta de la sala de espera se abre.

—¿Juan Vázquez? —dice una enfermera al entrar en la sala.

—Sí, soy yo.

El capitán saluda a la mujer y los dos salen al pasillo cruzándose con enfermeros y enfermeras que siguen yendo de un lugar a otro con el murmullo de fondo.

—Eusebio nos dijo que quería hablar con usted —le dice la mujer—. Insistió mucho en ello. Usted no está en la lista de familiares cercanos, nos ha costado conseguir su número. Menos mal que un señor muy amable de la comandancia nos facilitó el teléfono de su casa.

—Entiendo… Mi padre era muy amigo de Eusebio, lo conozco por eso. Tenemos bastante amistad, aunque ya hace unos tres años que no le veo. A veces mi trabajo me tiene demasiado alejado del mundo real.

—Bien. Suba por las escaleras hasta la segunda planta, está en la habitación número veintiuno. Y, por cierto, le advierto que hoy no está de muy buen humor.

La verdad es que Eusebio Martín normalmente no está de buen humor. Es un cascarrabias, de los de toda la vida. Muy amigo de la derecha, un nostálgico de la peseta, amante del buen vino de barrica, de las playas de Andalucía y, por supuesto, de la tapa con la cerveza. El capitán Vázquez piensa en él mientras sube por las escaleras hasta la segunda planta. La última vez que se vieron fue tres años antes, cuando murió el padre de Juan.

—Mi padre falleció ayer, Eusebio, mañana es el funeral —le dijo.

—Maldito cabronazo, ha durado el tío, más de lo que imaginé —le respondió.

La mujer de Eusebio falleció unos diez años atrás, y su único hijo, Esteban, lo metió en la residencia hace cuatro. No fue porque quiso, no había ya otro remedio. Eusebio tenía un principio de Alzheimer que con el tiempo se ha ido agravando, además de algo de Parkinson y una rotura de cadera difícil de curar. Esteban cree que su padre está más seguro ahí, y el propio Eusebio también lo cree. Le operaron, aunque tiene una ligera cojera que depende del día se pone peor. Por no hablar de su memoria, que va y viene como el viento.

El capitán Vázquez abre la puerta de la habitación, pero observa que el anciano no está, pero sí le viene un ligero olor a tabaco que sale del cuarto de baño. Ya puede imaginar que Eusebio está escondido fumando.

—¿Fumando a escondidas? —le pregunta al entrar en el lavabo.

—Qué susto me has dado, mamón, pensé que eras uno de esos matasanos que pasan por aquí a darme por culo —añade Eusebio.

Lo que parecía una visita rutinaria para ver a un amigo de su padre se iba a convertir en algo más siniestro. En ese momento, el capitán Vázquez no podía imaginar dónde estaba a punto de meterse. Si lo llega a saber, ni se hubiera levantado de la cama, o quizá se hubiera escondido en el agujero más profundo de la tierra para evitar entrar en la oscuridad en la que estaba apunto de adentrarse.

CAPÍTULO 2

El barrio de Malasaña en Madrid poco ha cambiado en los últimos años. En los ochenta fue el epicentro de la movida madrileña, y la gente de ahora es prácticamente la de siempre, y los negocios también, aunque adaptándose a los nuevos tiempos. El cambio de dos años atrás de la peseta al euro parece que poco ha afectado a la venta de productos de la zona, y los comerciantes no están demasiado irritados, al menos ahora. En pleno centro del barrio, en un bloque de pisos que hay encima de una carnicería, vive la sargento Gloria Torres. Se compró el piso cuando se separó de Germán, el hombre con el que iba a formar una familia, pero cuando ella estaba embarazada perdió al bebé. A partir de ahí todo fue cuesta abajo y la separación no tardó en llegar.

Gloria es una mujer de costumbres, por eso, lo primero que hace al levantarse es lo mismo desde hace años: se lava la cara y se da una ducha, primero agua fría, luego tibia, después algo caliente y para terminar una nueva pasada otra vez con agua fría. Después, se prepara un café y se come un par de galletas de avena y un plátano. Aunque esa mañana iba a ser algo diferente a lo habitual, y todo comenzó cuando alguien llamó a la puerta, y a esa hora tan temprana era muy extraño recibir visitas. Al abrir la puerta, se encuentra delante con la única persona a la que jamás hubiera imaginado ver ahí en ese descansillo con olor a carne refrigerada por culpa de la carnicería de abajo.

—¿Germán? ¿Qué haces aquí?

Su ex marido apesta a alcohol, va completamente desaliñado, despeinado y con barba de al menos siete días.

—¿Puedo pasar? —dice, notándose su estado de embriaguez.

—Sí, claro, pasa.

Germán entra y se tira en el sofá, acurrucándose como si fuera un niño pequeño que espera su vaso de leche con galletas.

—¿Qué te pasa? —pregunta ella—. ¿Has bebido?

—Un poco.

—No habrás venido conduciendo, ¿verdad?

—No, joder, andando. Casi me pierdo… malditas calles…

—Te traeré un poco de agua.

Cuando la sargento Torres llega de nuevo al comedor con un vaso de agua fría, se da cuenta que Germán se ha dormido. Lo único que puede hacer es taparlo con una manta y sentarse junto a él después de apartarle cuidadosamente las piernas.

Germán comienza a abrir los ojos, y cuando ve a su ex mujer justo a su lado, le aparece el rostro de arrepentimiento. Como el de un niño avergonzado después de robar unas chucherías.

—¡Joder! —dice él—. De todos los lugares donde podría haber ido he acabado aquí. Qué vergüenza, Gloria.

—¿Qué te ha pasado, Germán? Hace unas horas te has presentado bebido en mi puerta, apestas a whisky a kilómetros.

—Ya sabes… el alcohol y yo nunca nos hemos llevado bien —dice, pero omite lo más importante.

Cuando comenzaron la relación, Germán le explicó a Gloria que en el pasado había tenido algún que otro problema con el alcohol, pero que ya estaba rehabilitado por completo. Durante todo lo que duró el matrimonio, Germán jamás probó el alcohol. Nunca.

—Cuando tú y yo lo dejamos volví a recaer, pero de seguida lo dejé. Fui fuerte, Gloria. Pero, no sé qué cojones me ha pasado ahora… hace dos meses encontré una fotografía tuya embarazada y me vine abajo. Comencé con una puta cerveza, después me tomé otra, más tarde fui al supermercado y me compré seis latas y una botella de vino… me cago en todo, Gloria, otra vez me he liado. Llevo bebiendo dos meses sin parar, sin perdonar ni un solo día… cada día acabo borracho como una Cuba. Me siento como una mierda —decide omitir nuevamente la verdad.

—Tranquilo, Germán, voy a ayudarte. —La sargento lo acurruca junto a ella y lo mece como si fuera un bebé recién nacido. Aprieta fuerte para hacerlo sentir seguro.

—Ayúdame, por favor —le suplica él, entre lloros. Aunque le encantaría poder decirle la verdad de todo.

Ella quiere ser fuerte, pero también llora. Intenta por todos los medios que Germán no lo note. No quiere dar la sensación de debilidad.

CAPÍTULO 3

Julián Olmos acude todos los viernes por la noche a un bar que hay por la zona de Carabanchel. El local lo regenta un asturiano que lleva en Madrid unos doce años. Es un bar sencillo: de cervezas, tapeo y comida casera. Julián, que es un hombre obeso que suda como si no hubiera un mañana, se ve todos los viernes con Irina, una prostituta rusa que vive entre el bar y el locutorio de la esquina. Se toman una copa juntos y luego suben a su piso a hacer el amor por cincuenta euros que él paga gustosamente desde hace tiempo.

—Tú muy guapo hoy —le dice Irina con un acento ruso. A pesar de llevar seis años en España aún no domina demasiado el español.

—Gracias, encanto. Para ti siempre hay que ponerse guapo. Hoy estás espectacular, nena. ¿Lo de siempre?

La chica asiente y Julián le pide al camarero un vodka con naranja con mucho hielo, él se pide un whisky con un cubito de hielo en vaso de tubo. Cuando llega la bebida se la bebe de un trago y se pide otro.

—He subido precio, Julián.

—¿Precio de qué? —le pregunta, aunque ya se lo imagina.

—De sexo. Mucha competencia, sexo sesenta euros ahora. Las colombianas subieron precio también.

—¡Joder, Irina! Qué cara me sales…

—Tú hombre de mucho dinero —le interrumpe—, y chupo bien tu polla.

—Te vas a librar por eso, encanto, pero te vas a llevar menos propina. Voy al servicio, dale un trago a mi whisky si te apetece. Así subes más entonada.

Es diciembre, y en Madrid hace mucho frío, por eso el bar está repleto de gente a esas horas. Los vecinos de la zona se refugian en el bar del asturiano. Casi todos bebiendo botellines de cerveza y comiendo las tapas obsequio de la casa. Carabanchel es uno de los distritos que conforman la ciudad de Madrid, y se encuentra situado en el sector sur de la ciudad. Limita al norte con el río Manzanares y con el distrito de Arganzuela; al sur, con la localidad de Leganés; al este, con el distrito de Usera; y al oeste, con el distrito de Latina. Julián Olmos siempre ha vivido ahí, primero con sus padres, y ahora comparte piso con un amigo suyo que está en paro. A Julián le gustaría volver a su antiguo trabajo, pero eso ya es imposible, ahora trabaja en una gasolinera y en sus ratos libres trapichea con droga por el barrio para sacarse un dinero extra. Tiene una clientela fiel de chavales de dieciocho años, y varios rumanos que le compran todos los fines de semana. El boca a boca hace que le vengan muchos más clientes, y cuando más vende es en diciembre y agosto. Un dinero que le viene muy bien para sus vicios.

Julián se baja la bragueta delante del orinal de la pared del baño y hace círculos con la orina como queriendo dibujar el símbolo del infinito. Su orina huele a alcohol. La puerta del lavabo se abre, él no se gira para mirar, sigue a lo suyo. En ese momento, nota una presencia detrás, y ahora sí, gira la cabeza y mira. No le da tiempo a reaccionar cuando alguien le inyecta una jeringuilla en el cuello que le hace daño cuando se le clava. Julián Olmos cae al suelo, está inconsciente. Lo único que le da tiempo a pensar mientras cae es que esa noche no follará con Irina.

CAPÍTULO 4

A veces, los recuerdos van y vienen en nuestra cabeza, como pequeños estímulos que aparecen sin avisar. Por eso, el capitán Vázquez, mientras ve como Eusebio tira la colilla por el retrete, le vuelve a venir el recuerdo de su cita de la noche anterior. Ella estaba radiante, nunca ha sentido nada en plan sentimental por esa mujer, pero sí le atrae su forma de ser y su manera de trabajar. Si ella se acercase lo suficiente a él como para poder llegar a besarla, tendría serias dudas en hacerlo o no. La verdad es que es la segunda cita desde que se conocen. La primera fue cuatro meses atrás, fue quizá algo más informal, solamente hablando de trabajo y de algunos casos interesantes. La segunda fue la noche anterior, y fue algo más serio. Llegaron a brindar incluso con un buen vino de un valor elevado.

El capitán Vázquez vuelve a la realidad mientras la colilla de Eusebio desaparece por el retrete.

—No deberías fumar aquí —le dice al viejo.

—Hay tantas cosas que no nos dejan hacer aquí que me dan ganas de suicidarme.

—¿Por qué querías verme, Eusebio?

—Ven, te lo explicaré.

Eusebio Martín saca de un cajón una petaca, al capitán no le hace falta ni oler lo que hay dentro ni preguntar, ya sabe que la bebida favorita del amigo de su padre es el whisky.

—¿Hay algo más que ocultes en la habitación?

—No. Tabaco y alcohol, nada más —le dice y le guiña un ojo.

—Bueno… cuéntame, ¿qué es eso tan importante que querías decirme?

—Verás… mejor que te lo explique antes de que se me vaya la cabeza, tengo lagunas, ¿sabes?, la memoria me va y me viene… Maldita cabeza, uno no se puede hacer viejo, Juan. La medicación ayuda, pero no mucho. Las enfermeras me dicen que ayer llamé a mi madre a gritos… puta cabeza. Lo peor que hay es llegar a viejo con la memoria como una mierda… hay días que me orino encima, cagarme aún no, pero todo llega.

—Cuéntamelo, ¿qué ocurre? —le insiste el capitán.

—Bien, no me andaré por las ramas… Hace ocho años me desperté sobre las tres de la madrugada, oí un ruido y bajé al salón… recuerdo que hacía un frío de cojones, Juan, tanto que se te podían llegar a helar hasta los pezones… Vi a un hombre, llevaba un pasamontañas, y estaba registrando el mueble que había junto al sofá. Ese cabrón buscaba mi colección de monedas de oro, lo tuve claro al momento… Subí a la habitación y cogí la escopeta. Benditas armas, Juan, ¿qué haríamos sin ellas? Bajé nuevamente en silencio por las escaleras, encañoné a ese cabronazo y le metí un tiro en la cabeza… ¡Joder! Los sesos de desparramaron por todo el sofá… Hasta la sangre me salpicó en la cara. Tardé días en limpiar toda la sangre. ¡Puto asco, amigo!

El capitán presta atención a la historia como si estuviera viendo una película de terror. No da crédito a lo que está escuchando de la boca del viejo. Cuando sabía que tenía que ir hoy a la residencia, Juan pensó que quizá Eusebio le pediría que hiciera algún cambio relacionado con su cuenta bancaria, o ayudarle a configurar algún teléfono móvil, o quizá que le diera algún consejo a la hora de tener que rehacer el testamento o cualquier otra cosa, pero jamás hubiera pensado que el amigo de su fallecido padre le estuviera confesando un crimen.

—¿Por qué me cuentas esto? —le pregunta el capitán.

—Porque hace una semana vino una mujer a verme, dijo que se llamaba Anabel, aunque no creo que fuera su verdadero nombre, quién sabe. No la había visto en mi vida, pero me dijo que sabía lo que ocurrió en mi casa hace ocho años… que tenía pruebas del crimen… a mí me da igual lo que me ocurra, pero mi hijo estaba conmigo aquella noche, al oír el disparo bajó y vio el cuerpo, fue él quien me ayudó a enterrarlo. Ahora mi hijo está casado y tiene un bebé de un año, y no quiero que pase por nada malo. Si esa mujer está en lo cierto, Esteban puede correr un grave peligro. Esa mujer quiere dinero, hasta la última peseta me quiere quitar. En mi cuenta tengo unos sesenta millones, en euros no sé cuánto será. Maldito euro, Juan. Es increíble como ha cambiado la vida… cada vez me cuesta mas reconocer a nuestro país.

—¿Te das cuenta de lo que acabas de decirme? Trabajo en la Guardia Civil… Por el amor de Dios, Eusebio, me estás metiendo en un buen lío.

—Ya lo sé, coño, ¿acaso crees que no soy consciente de ello? —le interrumpe Eusebio—. Necesito tu ayuda…

—¿Qué quieres?

—Enterré el cuerpo de ese cabrón en el bosque… cuando sales por la verja trasera de mi casa, la del jardín, y bajas por la pequeña colina, justo al lado de una Haya enorme está enterrado el cuerpo… Necesito que vayas y lo saques de ahí, no pueden haber pruebas, Juan. Sácalo de ahí antes de que esa mujer lo encuentre, así no podrá chantajearme.

—¿Te estás escuchando? No voy a denunciarte por mi padre, pero no vuelvas a sacar ese tema. Cometiste un delito…

—Un tío entró a robar en mi casa, ¿qué querías que hiciera?

—Darle con un jarrón en la cabeza, o pegarle un tiro en la pierna, pero, por el amor de Dios, Eusebio, le reventaste la cabeza.

—En la que fue mi casa ya vive otra familia, puedes llegar a esa colina por el sendero que hay junto a la fuente del mirador. Nadie te verá desenterrar el cuerpo… No pienso darle a esa mujer ni una peseta de mis ahorros.

—Olvídate. No voy a hacerte ese favor… agradece que no te detenga ahora mismo.

—Te lo suplico, Juan.

El capitán Vázquez sale de la habitación enfadado, y mientras camina por el pasillo oye como Eusebio le grita que lo ayude, que su hijo puede estar en peligro. Su voz se escucha cada vez más floja hasta que desaparece. Juan se enciende un cigarrillo nada más salir a la calle, observa el cielo y vuelve a recordar la cita de la noche anterior, pero ese recuerdo se desvanece al ver un cartel en una farola en el que se indica la desaparición de la chica llamada Patricia Molina. Se pueden ver el teléfono de la Policía Nacional y se menciona que los padres ofrecen una recompensa por cualquier información que pueda llevar a encontrar a la joven con vida. El capitán nunca ha tenido hijos, no se arrepiente, sabe que con su trabajo sería demasiado protector, y que su hijo o hija acabarían odiándole.

Leonardo no está de buen humor. Una de las camareras se ha puesto mala y no hay nadie para sustituirla.

—Leonardo —le llama el capitán—. Te falta por traerme la cerveza. Al final tendré que irme sin tomar nada.

—¿No ves que voy de culo, Juan? Un momento, cojones.

El bar está lleno de gente, y Leonardo no da abasto con todo. Son las doce del mediodía de un viernes, y el local y la plaza Mayor están a reventar. Ya es casi Navidad, y el mercado navideño ya está instalado y está siendo visitado por habitantes de Madrid y turistas que vienen, la gran mayoría de China e Inglaterra, casi todos oliendo a cerveza y a orujo.

—¿Me das una moneda, jefe? —le dice un mendigo al capitán.

—¿En qué te lo vas a gastar? —le pregunta.

—En vino, joder, y si me llega, para un pitillo suelto.

—Te doy cinco euros, amigo, pero cómprate algo de comida también.

—Claro, jefe, con lo que me ha dado hasta para una lata de atún me llega.

Leonardo se acerca a la mesa con la cerveza que el capitán había pedido. Le deja también en la mesa una pequeña tapa de calamares. Sale humo de lo calientes que están.

—¿Qué quería el Aurelio?

—Me ha pedido una moneda para vino. Le he dado cinco euros.

—Joder, Juan, eres el héroe de ese cabrón. Pero, ya te digo yo que con los cinco euros tiene para tres cartones de vino por lo menos… ya sabes que ese sólo se lo gasta en alcohol.

—Ya lo sé —dice el capitán mientras sonríe—. Cualquier día de estos le traigo un táper con arroz o con macarrones.

—¿Un táper con arroz o macarrones? —se pregunta Leonardo—. Pero si tú no sabes ni hacerte un huevo frito.

El nuevo teléfono móvil del capitán suena en el fondo del bolsillo. Aún no reconoce el tono de llamada, casi todos le suenan igual, es un Sony Ericsson nuevo que casi no sabe ni cómo funciona, y tampoco se molesta en aprender. Le gustaba mucho más el Nokia, para él es más sencillo. Pero los de arriba se lo han tenido que cambiar.

—Hola, ¿quién es? —dice al descolgar.

—Hola, ¿hablo con el señor Juan Vázquez? —le pregunta una mujer.

—Sí, soy yo.

—Verá, le llamo de la residencia, ayer estuvo usted aquí visitando a Eusebio Martín por lo que he visto en la hoja de visitas, ¿verdad? Dejó usted su número de móvil anotado en la ficha.

—Sí, correcto, estuve ayer por ahí, ¿qué ocurre con Eusebio?

—Ya hemos avisado a todos los familiares más cercanos del señor Martín, pero como usted estuvo aquí pues le queremos avisar también… verá, siento mucho lo que voy a decirle pero el señor Eusebio Martín ha fallecido esta madrugada…

—¿Muerto? Pero… ¿cómo es posible? Ayer cuando fui a verle estaba perfectamente.

—Bueno… se ha suicidado. Se ha ahorcado en su habitación esta noche. Lo ha encontrado una enfermera por la mañana.

CAPÍTULO 5

Germán está observando de reojo la vitrina de la cocina. El armario acristalado deja ver una botella de vino que Gloria guarda ahí desde hace un tiempo.

—Déjame beber una copa, sólo una —le dice él.

La sargento mira hacia el mueble y se levanta de inmediato para esconder la botella. La guarda en un cajón, bajo la encimera.

—¿Estás loco, Germán? Vienes aquí pidiendo ayuda y ahora me pides una copa de vino…

—Lo sé, joder. Lo siento.

Germán está sudando, y mueve sus piernas por la ansiedad que tiene en ese momento. Como cuando un yonqui necesita su dosis de heroína.

—Te voy a llevar a ver a un amigo mío. Es médico, él sabrá qué hacer. Con eso y mi apoyo saldrás de esto, te lo aseguro.

—¿Por qué no lo volvimos a intentar?

—¿De qué hablas ahora?

—De nosotros… perdimos al bebé y todo se fue a la mierda, nos hundimos como el Titanic. No supimos reaccionar y todo se volvió oscuro. ¿Por qué no lo volvimos a intentar, Gloria? Nosotros nos queríamos… No comprendo porque no seguimos luchando en aquel momento. —A Germán le encantaría poder sincerarse y decirle a Gloria las cosas que ha estado haciendo, pero no tiene el valor suficiente.

—¿En serio vienes ahora con esto? Hace muchos años de lo nuestro, Germán, ni siquiera éramos capaces de mirarnos a los ojos y de ser sinceros entre nosotros. Tú estabas de acuerdo, lo nuestro no funcionaba. ¿Por qué ahora actúas así? Además, ¿recuerdas cuando estuviste desaparecido tantos meses? Era como si se te hubiera tragado la tierra, nadie sabía nada de ti, en ese momento no parecía que me echases de menos.

—Ahora sí te echo de menos.

—No mientas. Echas de menos tener a alguien ahora a tu lado cuando te apetece beber, quieres a alguien junto a ti para que te quite la botella. Cuando perdí al bebé no eras capaz ni de mirarme a la cara.

—Lo siento, Gloria. —Germán se arrodilla y llora desconsoladamente sentándose en el suelo, y ella se agacha junto a él y le hace sentir a salvo.

—Ya está —le dice ella—, relajémonos, vamos a dejar de discutir, no merece la pena.

Los dos se abrazan. Es un abrazo diferente, de esos que se dan cuando uno no está bien. En ese momento el teléfono fijo de la sargento comienza a sonar.

—¿Quién es? —dice al descolgar, sin dejar de observar a su ex que continúa sentado en el suelo.

—Gloria, soy Juan —le dice el capitán al otro lado de la línea.

—Ah, hola, Juan. Dime.

—Te he llamado a tu móvil pero me sale apagado, ¿va todo bien? Pareces preocupada.

—Sí, todo bien, no te preocupes. El móvil imagino que estará sin batería y ni siquiera lo he puesto a cargar. Dime, ¿qué necesitas?

—Tenemos que vernos lo antes posible, necesito que me ayudes con algo, Gloria.

—Ahora el preocupado pareces tú, ¿seguro que estás bien, Juan?

—Bueno, más o menos. Ha ocurrido algo… ha muerto un amigo de mi padre, más bien se ha ahorcado en la residencia en la que estaba…

—¡Joder! Lo siento, Juan.

—No te preocupes. Pero, necesito tu ayuda… porque creo que lo han asesinado.

CAPÍTULO 6

La habitación no es demasiado grande: hay una ventana en el lateral, y la cama, en la que está acostado Julián Olmos, está apoyada en el fondo contra la pared, y delante hay una butaca de piel desgastada donde una mujer corpulenta ve la televisión a un volumen excesivamente alto. Huele mal, aunque es algo normal, teniendo en cuenta que junto a la cama hay un cubo con pañales llenos de heces y orina. Julián está atado a la cama con unas cuerdas que prácticamente le cortan la circulación en manos y pies, lleva días así, no sabe cuántos, ni siquiera tiene ni idea de donde está, lo único que sabe es que la mujer que ve la televisión lo tiene secuestrado. Está desnudo, sólo lleva puesto un pañal. Lo último que recuerda antes de estar ahí es cuando estaba en el lavabo del bar orinando, alguien entró y de seguida notó un pinchazo en el cuello.

La mujer, que siempre va vestida con un chandal de color morado y verde, es la que le da de comer y le cambia los pañales. Julián lleva días comiendo una papilla grisácea que sabe a rancio, garbanzos de bote y mucha agua. A perdido la cuenta de los días que lleva en ese lugar, y tiene que ver cómo la mujer observa la televisión a un volumen que podría llegar a romperte los tímpanos. El hombre quiere hablar o gritar, pero la mordaza de la boca no le deja. De fondo, y a pesar del volumen del televisor, Julián oye a unos perros ladrar. Como si hubiera una gran manada muy cerca. Quizá unos cuatro o cinco.

—¡Qué buena serie! —dice la mujer mientras ríe a carcajadas.

El hombre cree haberla escuchado, pero no la entiende. El volumen de la tele no le deja oír.

—¡Menuda comunidad de vecinos! —vuelve a añadir ella que ríe sin parar—. El portero del edificio es el mejor.

La mujer olfatea el ambiente, parece que el olor a heces se ha agravado. Le quita volumen al televisor y camina hacia la cama.

—¿Te has cagado otra vez? —le pregunta ella a Julián, que no puede responder por culpa de la mordaza.

La mujer se acerca a su entrepierna y comienza a oler. Los perros vuelven a ladrar.

—Sí, otra vez te has cagado… eres un marrano. Me paso todo el día limpiándote. Los cerdos de la granja de mi bisabuelo eran más limpios que tú. ¡Guarro! —le grita.

Julián intenta hablar, pero la mordaza no le deja, y es entonces cuando la mujer se la quita.

—¿Qué mierda quieres, gorrino?

—¿Qué quieres de mí? ¡Sácame de aquí! —grita él—. ¡Ayuda! ¡Ayudadme! ¿Alguien me oye?

—Grita lo que quieras, no va a oírte nadie —le explica la mujer—. La mordaza es para no oírte yo, que tienes la lengua muy larga, Olmos. Maldito inútil, no te enteras de nada.

—¿Por qué me haces esto?

—¿Por qué? ¿Tienes lo santos huevos de preguntármelo? Maldito bastardo… eres un gorrino, y te voy a tratar como tal. Mírate… estás sudando como un cerdo, das asco.

—Tengo dinero, te pagaré lo que quieras.

La mujer se ríe a carcajadas. Ni con la serie que estaba viendo se reía tanto.

—No se trata de dinero, Olmos, será mejor que ahorres saliva y fuerzas.

A Julián se le acaba la paciencia, aunque también está muerto de miedo. Le gusta el alcohol, las drogas y las putas, y también el cine. Ha visto muchas películas en las que secuestraban a alguien y lo ataban a una cama, a veces el personaje salía bien parado y otras no. Él desea con todas sus fuerzas que todo eso termine bien. Pero, hay algo que no sabe, y es que la persona que ha organizado todo eso lo odia a muerte, y ni por todo el oro del mundo lo dejaría libre.

CAPÍTULO 7

El capitán Vázquez tira la colilla al suelo y la pisa con el pie. Observa a su alrededor: todos van de negro, él también. Es algo normal, se va a celebrar un entierro. Se dice que el color negro en un funeral simboliza respeto hacia el difunto y a sus familiares y el dolor por su pérdida. También porque el color negro es la ausencia de luz. No hay demasiada gente, Eusebio no tenía demasiados amigos, al menos amigos de los buenos, y de familia sólo tenía a su hijo Esteban, a su nuera Pilar, su nieto de un año y a un primo suyo que vive en Zaragoza y que ha acudido al funeral.

—De nuevo, lo siento mucho, Esteban —le dice el capitán Vázquez dándole la mano.

—Gracias, Juan. Mi padre te tenía mucho aprecio. Te conocía desde que eras un niño.

—Era un buen hombre. Nunca lo olvidaré.

El ataúd ya está dentro del nicho, y el cura recita un evangelio y un Padre Nuestro. Esteban llora desconsoladamente, su mujer Pilar también. El capitán, cabizbajo, observa el ataúd desde los cuatro metros a los que está. Recuerda la conversación de Eusebio, le pidió ayuda en algo terrible y el capitán se negó. Puede tener algún remordimiento por no haberle ayudado, incluso piensa que puede haberse suicidado por eso, pero no lo cree. Le parece todo muy extraño. Eusebio Martín era muchas cosas, pero apreciaba su vida. Le diagnosticaron Alzheimer y no se vino abajo, todo lo contrario, le dio fuerzas para seguir. Hasta se lo tomó con humor al recibir la noticia de su médico.

—Podré volver a ver películas las veces que quiera pensando que es la primera vez que las veo —le dijo al doctor.

Eusebio Martín era un buen hombre. Cascarrabias, pero buena persona. Tenía sus manías, como todo el mundo. Cuando Juan Vázquez era pequeño, su padre y Eusebio solían salir mucho a la montaña, iban de pesca casi cada fin de semana. Se veían en cenas familiares y también durante las Navidades. Eran de esos amigos de toda la vida, unidos hasta la muerte.

Mientras el operario tapa con cemento el nicho, el capitán vuelve a recordar la cena que tuvo unas noches antes. La verdad es que le sorprendió muchísimo que ella volviera a llamarlo, en la primera cita ya le dijo que no quería iniciar una relación, que con su trabajo no quería atarse con nadie, aún así, ella quiso volver a cenar con él. La primera vez que se vieron fue durante el caso de Los nietos, la inspectora de homicidios de la Policía Nacional, Amelia Rojas, apareció en aquel pueblo de Castellón con su cabeza bien fría y su mirada de ganadora. A Juan le pareció interesante nada más verla. Por eso, decidió quedar con Amelia para cenar, porque le parece una mujer interesante, pero nada más. Tienen varias cosas en común, y en otras no coinciden ni por asomo, aunque eso mismo pasa con prácticamente todas las parejas del mundo.

El entierro ha llegado a su fin, el nicho de Eusebio está tapado. Ahora, el cuerpo comenzará a descomponerse e irán apareciendo bichos y gusanos por todo el cuerpo: una verdadera lástima, piensa el capitán. Juan se despide de Esteban, de su mujer Pilar, del bebé haciéndole una carantoña y del hombre de Zaragoza, y, cuando se dirige a su Renault para marcharse, ve en el parking algo que le llama la atención. El Peugeot 307 plateado que vio en la residencia está estacionado ahí, sin nadie dentro, sabe que es el mismo por una ralladura que hay junto al faro izquierdo. El capitán Vázquez cree en muchas cosas, pero en las coincidencias no, por eso anota la matrícula en su teléfono móvil.

CAPÍTULO 8

Todo el mundo está paseando por el mercado navideño de la plaza Mayor. Hace frío, y parece incluso como si fuera a nevar. La muchedumbre se agolpa en cada una de las paradas y los niños sujetan fuertemente las manos de sus padres para no perderse. Entre la multitud, abrigada con un abrigo marrón, pasea la sargento Gloria Torres, ha quedado con el capitán en el bar de Leonardo, pero ha preferido llegar antes y dar una vuelta por el mercado. Por un momento, le viene el recuerdo de los paseos con Germán por el mercado. Él la agarraba por los hombros y la abrazaba para quitarle el frío. Los recuerdos le van y le vienen. Más buenos que malos.

—No me lo digas, estabas dando una vuelta por el mercado, ¿verdad? —le pregunta el capitán a la sargento cuando la ve aparecer.

—Me conoces bien, compañero.

—Me gusta la Navidad, pero odio que haya tanto gente en las calles. Crecen los robos, las desapariciones, los delitos… es el agosto de los carteristas. ¿Qué quieres tomar?

—Lo de siempre.

El capitán le pide a Leonardo una caña y un pincho de anchoas con aceitunas para Gloria.

—¿Puedo preguntarte algo? —dice ella.

—Claro, dime. —Juan se teme lo peor con esa pregunta.

—¿Qué tienes con la inspectora Amelia Rojas? Por lo que sé últimamente has estado quedando con ella.

El capitán Vázquez se pone a reír a carcajadas, de todas las preguntas que pensó que Gloria podría hacerle, esa era en la única en la que no había pensado. Desde luego que su compañera es imprevisible.

—Nada. ¿Estás celosa? —le pregunta él.

—¿Celosa? Ni en sueños… ¿por qué iba a estarlo? Es sólo que ella es del Cuerpo Nacional de la Policía, es una simple curiosidad.

—Solamente hemos quedado un par de veces. Nada serio, Gloria. Todo es meramente profesional.

—Era sólo una curiosidad. Bueno, cuéntame…

—Te noto algo alterada, ¿te ocurre algo?

A la sargento Torres sí le ocurre algo. Su ex marido Germán tiene problemas serios con el alcohol. Ha vuelto a recaer y necesita sacarlo de ese pozo. Es algo muy personal y no sabría como comenzar a explicárselo al capitán.

—No, nada. Estoy bien.

—De acuerdo, ya sabes que puedes contar conmigo para cualquier problema.

—Lo sé, Juan.

—Verás… El otro día estuve en una residencia visitando a un amigo de mi padre, también es un buen amigo mío, siempre se ha portado bien conmigo. Las enfermeras me estuvieron llamando porque Eusebio quería verme… la verdad es que pensé que sería para alguna tontería tipo arreglarle el teléfono o algo así, pero acabó confesándome un crimen.

—¿Un crimen? —se pregunta la sargento—. ¿A qué te refieres?

—Me dijo que hace ocho años alguien entró en su casa para robarle una colección de monedas de oro, al menos eso cree él. Cogió su escopeta y le metió un tiro al ladrón en la cabeza. Su hijo estaba durmiendo y fue Esteban quien le ayudó a enterrar el cuerpo en una zona trasera de la casa en la que vivían. Me lo explicó porque me dijo que una tal Anabel vino a verle hace días y le dijo a Eusebio que sabía lo que hizo él y su hijo aquella noche. Le pide dinero a cambio… quiere que desentierre el cuerpo para proteger a su hijo, y que así ese secreto no salga a la luz.

—¡Joder! Menudos amigos tienes, Juan.

Leonardo trae el pedido de Gloria a la mesa, y el capitán aprovecha para pedirle otra cerveza para él con una pequeña tapa de calamares.

—¿Qué le dijiste? —le pregunta Gloria.

—Que tenía suerte de que no lo detuviera. El problema es que al día siguiente Eusebio apareció ahorcado en su habitación. Como soy perro viejo pedí que le hicieran la autopsia… y me ha llegado el informe en el que se detalla que tomó varios tranquilizantes una hora antes de morir, y eso es bastante sospechoso.

—¿Lo has comunicado a la residencia? ¿Te han dicho algo?

—No. Me dirían que se las tomaba él por su cuenta, ya conoces a ese tipo de gente, no se mojarían por nadie. Si Eusebio pensaba suicidarse es ilógico que se tomara esas pastillas. Lo curioso de todo es que el día que fui a verle vi en el parking de la residencia un Peugeot 307 plateado…

—¿Otra vez tu fijación por ese coche, Juan? —le interrumpe la sargento, que aprovecha para darle un trago a la cerveza.

—Ya no me gusta tanto… lo importante es que el día del funeral de Eusebio vi ese mismo coche aparcado allí. En ningún momento vi a nadie pero, cogí la matrícula y la he comprobado, ¿adivinas de quién es?

—Sorpréndeme.

—De una tal Anabel Robles…

—Supuestamente la tal Anabel que fue a ver a Eusebio a la residencia, ¿verdad?

—Exacto. La he investigado y cumplió una condena en la cárcel de mujeres de Alcalá de Guadaíra, en Sevilla. Entró en el noventa y cuatro y salió en el noventa y seis.

—¿Por qué la encerraron? —le pregunta la sargento.

—Una buena pieza… tráfico de drogas, robo con fuerza e intimidación y, el premio gordo, trata de blancas.

—¡Joder! Gran historial… ¿Qué quieres hacer ahora?

—Quiero averiguar quién fue el ladrón que mató Eusebio, el que enterraron él y su hijo, si damos con ese dato podremos saber porque esa tal Anabel sabe lo que ocurrió. También averiguaremos todo acerca de esa mujer.

—Ya sabes que te ayudaré en todo lo que necesites, pero no somos detectives privados, nos paga el estado. Todo por la patria, ¿recuerdas? Si el coronel Barreros se entera…. No podemos actuar por nuestra cuenta.

—Hablaré con él —le interrumpe el capitán—. Si nos autoriza la operación podremos trabajar mejor, pero si Eusebio ha sido asesinado he de averiguarlo. Se lo debo a mi padre.

Convencer al coronel para entrar en el caso no iba a ser nada fácil. Ese era el siguiente paso, hablar con él, pero una parte interior del capitán le decía que lo dejara estar, que algo peligroso presagiaba todo eso pero, a veces, no suele escuchar a su yo interior. Y aún no era consciente que remover el pasado tiene sus consecuencias.

CAPÍTULO 9

El coronel Barreros vive en la urbanización de lujo La Finca, en Pozuelo de Alarcón. Es considerada una de las zonas más seguras de todo Madrid, incluso del país. Para acceder a ella has de pasar los controles de seguridad de las garitas en las que los vigilantes te piden casi hasta una muestra de orina para entrar. Todo está plagado de cámaras y sensores infrarrojos nocturnos. En ella, viven muchos famosos, parte de la élite española, políticos, jueces, futbolistas.

El capitán Vázquez se acerca lentamente hasta la garita de la entrada, donde tres vigilantes armados salen para pedirle identificación.

—Hola —le dice uno de ellos—. ¿Se ha perdido?

—Hola —añade el capitán enseñando su documento de identidad—, no, he venido a ver al coronel Barreros, soy el capitán Juan Vázquez, de la UCO.

—Un momento, por favor.

Uno de los vigilantes llama por teléfono y hace las comprobaciones pertinentes, mientras los otros dos esperan con la mano sujetando el arma.

—Ya puede pasar —dice el vigilante.

Cuando se sube la barrera, el capitán Vázquez avanza lentamente. No le ha hecho falta saber cuál es la casa del coronel porque ya lo sabe, aún lo recuerda de la última vez que estuvo. Ha de subir por la calle y girar la primera a la derecha, la casa es la del final, la que toca con el bosque. Juan sale del coche y el coronel lo está esperando en el porche de la casa mientras se está bebiendo una copa de lo que seguro es coñac.

—Mal asunto si te presentas aquí sin avisar, Juan.

—Siento molestarle, coronel.

Los dos entran en la casa, y el capitán ve que todo está exactamente igual que la última vez que la vio.

—Estamos solos —añade el coronel—. Mi esposa y mi hija han ido a ver una obra de teatro infantil… ¿quieres tomar algo? —pregunta el coronel mientras se sirve otra copa.

—No, gracias. Será rápido, no quiero robarle demasiado tiempo.

—Pues tú dirás, Juan. Ve al grano, por favor.

—Hace unos días fui a una residencia a ver Eusebio Martín, era un buen amigo de mi padre y de la familia. Me confesó un crimen que cometió… hace unos ocho años le entraron a robar en su casa y mató al intruso. Él y su hijo enterraron el cuerpo…

—Detenlo… redactaré una orden de detención para que…

—Está muerto —le interrumpe el capitán—, se ahorcó el mismo día que fui a verle.

—¿Entonces?

—Tenía tranquilizantes en su sangre, además, Eusebio me dijo que una mujer llamada Anabel vino a verle y le explicó que sabía lo que ocurrió aquella noche del robo, le pide dinero a cambio. Creo que lo han asesinado… Un coche ha estado en la residencia y en el funeral de Eusebio, comprobé la matrícula y pertenece a una tal Anabel Robles. Estuvo en prisión hace unos años. Es una buena pieza, coronel.

—¿Qué es lo que quieres entonces? —le pregunta al capitán después de darle un largo sorbo al coñac.

—Autorización para el caso. He de saber qué le ha ocurrido a Eusebio.

—¿Sabes lo que me estás pidiendo, Juan? Las cosas no funcionan así, deberías saberlo.

—Lo sé, coronel. Tiene que intentarlo. Al menos hágalo por mi padre, él y Eusebio eran como hermanos.

—¿Te acuerdas de Balmes?

—Claro.

Rodolfo Moreno era capitán de la UCO, trabajó a las órdenes del coronel Barreros durante seis años. Murió cuando le pegaron un tiro en una redada. Lo llamaban Balmes porque nació en la calle Balmes de Barcelona, y ni por un millón de euros hubiera vendido el piso familiar donde nació. Estaba obsesionado con esa calle de su ciudad natal.

—Balmes me pidió un favor una vez, parecido al tuyo… estaba implicado un amigo de su hermano, revolvió demasiada mierda y desenterró cosas que no le gustaron. No terminó muy bien después de aquello. Lo que quiero decir es que a veces es mejor no meterse en asuntos familiares y no remover la mierda.

—No removeré nada, pero he de saber qué ha ocurrido.

—Lo intentaré. Si consigo algo te lo haré saber.

—Gracias, coronel.

—El mundo está hecho una mierda, Juan, todo lleno de incógnitas y misterios, tú tienes este problema sobre el amigo de tu padre, y por ahí hay unos padres desesperados por encontrar a su hija, ¿has visto las noticias? Están hablando a todas horas sobre la desaparición de la chica esa… joder, maldita cabeza tengo, no recuerdo su nombre ahora…

—Patricia Molina —le dice el capitán.

—Eso… hablan todo el santo día y ya no me acordaba.

La puerta de entrada se abre y la mujer del coronel y su hija entran.

—¡Papi! —dice la niña que lo abraza al instante.

—Hola, mi vida, ¿cómo fue? —le pregunta su padre.

—Bien, mira que me ha comprado mamá. —La niña muestra un libro para colorear.

—¡Anda! Qué bonito.

—Hola, Juan —le dice la mujer—. Peque, saluda a Juan.

—Hola, Juan —dice la niña sonriendo.

—Hola, Rebeca, ya estás muy mayor, eh.

—Cariño, ve a tu habitación y ponte el pijama, papá irá a arroparte en un rato. —El coronel ve como su hija sube las escaleras de la casa a toda prisa—. Bien, Juan, vete a casa, en cuanto sepa algo te llamaré. Ya sabes que haré todo lo que pueda para ayudarte.

El capitán Vázquez se despide y sale por la puerta. La mujer del coronel lo ve alejarse por la ventana del recibidor después de apartar la cortina estampada.

—¿Se lo has dicho ya? —pregunta ella.

—No, ha venido por otra cosa.

—¿Cuándo piensas decírselo?

—No lo sé, quizá cuando encuentre el momento.

—No le va a gustar nada cuando se lo digas.

—Ya lo sé. No será agradable —le dice el coronel.

CAPÍTULO 10

Julián Olmos tiene la boca seca y un hambre terrible. Le cuesta concentrarse. El olor en la habitación es insoportable, son sus heces y su orina lo que huele fatal. De vez en cuando oye a los perros ladrar. La mujer, que ve la televisión a un volumen máximo, tampoco ayuda con su olor. Desprende olor a ropa vieja, como sin lavar. Julián reza en silencio y le viene a la cabeza Irina, no sabe el motivo pero piensa en ella, en la primera vez que la vio. Se conocieron en el bar donde se ven todos los viernes unos cinco años atrás. Ella entró y le dijo que se la chupaba por tres mil pesetas, él aceptó y la consideró la mejor mamada que jamás le habían hecho. Se cayeron bien desde un primer momento, Julián la hacía reír y ella se sentía a gusto. Al final, decidieron verse todos los viernes noche para acostarse, aunque ella siempre decía que le hacía un precio especial por ser cliente fijo, y los viernes que coincidía que Irina tenía la regla pues charlaban por el mismo precio. Llega incluso a pensar si ha sido ella la que le ha tendido la trampa para sacarle dinero, no le gustaría que fuera así. Intenta recordar las veces que ha jodido a alguien, quiere saber quién es la persona que quiere venganza, y es mucha gente a la que ha dado por culo con sus tonterías. Sobretodo por su anterior trabajo. Piensa también en su amigo, el que vive con él, quizá le eche en falta cuando vea que no aparece por el piso. Aunque también piensa que a lo mejor va tan drogado que no se da ni cuenta hasta pasados varios días. A Julián le encantaría gritar, aunque no lo oiga nadie seguro que serviría para desahogarse. De repente, se hace el silencio en la habitación. La mujer ha quitado el sonido al televisor.

—Es la hora, Olmos —le dice ella cuando se acerca a la cama y le quita la mordaza.

—¿La hora de qué? ¿Qué quieres de mí, puta loca?

—Quiero pasarlo bien… Y es la hora de joderte vivo. Me ha dicho que le deje algo para cuando venga, pero, no sé yo si quedará alguna cosita…

—¿Te ha dicho? ¿De quién hablas?

—De quién te quiere aquí, Olmos, ¿no te acuerdas? No te preocupes, acabarás recordando. Hay tantas a las que has jodido que es normal que no te acuerdes… no te preocupes, todo a su debido tiempo.

La mujer sale de la habitación. Lo poco que Julián ha podido ver cuando se ha abierto la puerta es un largo pasillo repleto de puertas, algunas de ellas bastante desgastadas por el tiempo, y al fondo, una ventana que parecía dar a un bosque. Pasados unos minutos la mujer del chándal vuelve a entrar en la habitación, entre sus manos sujeta fuertemente una podadora. Cuando Julián ve la herramienta se estremece. Ahora sí que siente que está en una película de terror.

—¿Para qué es eso? —pregunta él con voz temblorosa.

—¿Te gusta? La uso para podar los setos del jardín, yo en esta casa hago de todo, como una puta esclava… está un pelín oxidada pero, bueno, no pasa nada. Es para arrancarte la polla, Olmos, se te acabaron los polvos nocturnos.

CAPÍTULO 11

La consulta parece algo fría, quizá sea por el color de las paredes o por lo poco amueblada que está. La sargento Gloria Torres no le da demasiada importancia y se sienta en la butaca, al lado de Germán. El psicólogo está delante, anotándolo todo en una libreta.

—¿Eso es todo, Germán? —le pregunta el doctor.

—Así es —miente.

—Bien. Trabajaremos con ello, no te preocupes y todo saldrá bien. El apoyo de tu ex mujer es muy importante en estos casos… nunca estarás solo, Germán, nunca. Tienes también mi teléfono, puedes llamarme a cualquier hora.

La sesión ha durado dos horas desde que han llegado a la consulta. Germán se quedará el tiempo que dura toda la rehabilitación con su hermana Lourdes en Móstoles. Ella se encargará de estar con él y, sobretodo, de vigilar que no se acerque al alcohol. Gloria también estará encima, pero sabe que Juan la necesita para el caso. Está segura que el coronel Barreros les dará la aprobación para ello. No tiene ni un mínimo de duda.

La hermana de Germán está abajo, esperando. Y cuando él y Gloria salen del edificio se saludan.

—Cuídale, Lourdes —le dice la sargento.

—No te preocupes. Estará bien.

Cuando el coche de la hermana se aleja por el Paseo de la Castellana, Gloria recibe una llamada a su teléfono móvil.

—Dime, Juan —dice ella al responder.

—Tengo la aprobación del coronel. Te veo en una hora en el bar de Leonardo. Que empiece la fiesta, compañera.

La plaza Mayor está llena de turistas que van abrigados para refugiarse del frío de Madrid. La feria de Navidad es muy visitada, da igual a la hora que vayas, siempre hay gente.

—¿Qué te ha dicho el coronel? —le pregunta Gloria.

—Lo de siempre… que le ha costado un huevo conseguirlo, pero como sabe que aunque no tuviera autorización investigaría por mi cuenta pues ha preferido dármela y que al menos estemos cubiertos.

—Bien. ¿Por dónde comenzamos?

—Por Anabel Robles. Tengo su dirección por la matrícula del coche, le haremos una visita.

Anabel vive en un piso del barrio Numancia, situado en el distrito de Puente de Vallecas, al menos esa es su última dirección registrada. En su expediente figuran tráfico de drogas, robo con fuerza e intimidación y trata de blancas. Estuvo en la cárcel de mujeres de Alcalá de Guadaíra, en Sevilla. Estuvo dos años dentro, desde el noventa y cuatro hasta el noventa y seis. Por un fallo en su sentencia y buen comportamiento pudo salir rápido. La detuvieron durante una redada en un prostíbulo mientras intentaba comprar a una yugoslava. Anabel Robles tiene ya los cuarenta, aunque siempre ha parecido mucho más mayor.

Los de la UCO entran en el bloque de pisos. La entrada huele a fritanga mezclado con un olor intenso a After Shave. Anabel vive en el segundo, y en el rellano del primero se encuentran a un yonqui durmiendo. Al llegar al piso llaman a la puerta. Una mujer africana que lleva a un bebé en brazos abre.

—Preguntamos por Anabel Robles —le dice el capitán.

—No está —responde la mujer en un perfecto castellano.

—¿Dónde podemos encontrarla? —le pregunta la sargento Torres.

—No lo sé, yo vivo aquí con mi hijo. No quiero problemas. Yo no me meto en las cosas de Anabel, ella hace su vida y yo la mía.

—No se preocupe, señora, sólo queremos hablar con Anabel. Somos de la Guardia Civil. —Enseñan las placas—. ¿Es este el piso de ella?

La mujer asiente mientras mece al bebé entre sus brazos.

—¿Dónde está? —le pregunta Juan—. Tenemos que hablar con ella.

—No lo sé, ya sé lo he dicho, ella viene a veces. Me deja vivir aquí por 300 euros porque no la molesto nunca. Anabel duerme fuera muchas veces.

El Sony Ericsson del capitán comienza a sonar, es la sargento quien le dice que responda, él ni siquiera se había enterado de la llamada entrante.

—Malditos trastos —dice al descolgar—. Dígame, coronel.

—¿Dónde estáis, Juan?

—En el barrio de Numancia, en el piso de Anabel Robles.

—Dejad de buscarla...

—¿Qué ocurre?

—Han metido su nombre en el sistema cuando la han encontrado y me han avisado porque llevas tú el caso… ha aparecido muerta en el sector 6 de la Cañada Real. La han destripado, Juan, enterita. Te veo ahí.

CAPÍTULO 12

El Renault Megane del capitán Vázquez avanza por el camino de tierra del sector 6 en la Cañada Real. Llegan a unas chabolas donde un grupo de gitanos hablan entre ellos. Un yonqui se está pinchando en un rincón, junto al vertedero, y otro le quiere quitar la dosis. Una pareja de rumanos se está besando al lado de unos contenedores que están llenos hasta arriba de pocilga. Un perro que está en los huesos y sucio atraviesa corriendo por el camino, obligando al capitán a frenar.

—¡Joder! —grita.

—Deja el coche por aquí, Juan, los compañeros están allí —le dice la sargento.

El capitán deja el coche junto al vertedero, donde ya hay otros coches de la Guardia Civil.

—¿Y el cuerpo? —le pregunta Juan a un cabo.

—Allí, capitán —responde y señala hacia una chabola.

Los de la UCO entran en la chabola. Huele a podrido, los dos se tapan la nariz y ven el cuerpo de la mujer. Hay mucha sangre, y trozos de carne esparcidos por el suelo, no hay precisión quirúrgica en ellos. La han rajado sin contemplaciones.

—¿Cómo sabéis que es Anabel Robles? —pregunta la sargento.

—Lleva la documentación en el bolso —le contesta Pedro, que pertenece al SECRIM, el Servicio de Criminalística de la Guardia Civil—. Hay dinero en el monedero, no le han robado nada. Han ido a matarla, sin más.

Anabel Robles está rajada de arriba abajo, todas las tripas están fuera, y tiene varias puñaladas en brazos y piernas, incluso le han rajado la cara.

—No ha sido agredida sexualmente —explica Pedro—. Murió a causa de las heridas, intuyo que estaba viva cuando comenzaron a rajarla por la cantidad de sangre, os lo confirmaré con la autopsia.

—¿Sabes si hay algún testigo? —pregunta el capitán.

—Pregunta por ahí, los agentes te dirán, Juan.

Los clanes de gitanos se agolpan cerca de la chabola para saber qué ha ocurrido, aunque fingen no saberlo, ahí se sabe todo.

—¿Algún testigo? —le pregunta la sargento Torres a un cabo.

—Nadie dice nada, pero por ahí anda Juan Carlos Moreno, El Toro —dice el cabo—, ese lo sabe todo.

El toro es un gitano muy conocido por la Policía Nacional, y ha colaborado varias veces con la Guardia Civil pasando información, pero la justa como para que no le rompan las piernas. El capitán Vázquez oyó hablar de él por la inspectora Amelia Rojas, que ya la ayudó dándole algo de información durante el caso de Los nietos cuando encontraron unos cuerpos también en la Cañada.

—¿Qué hay, Juan Carlos? —le dice la sargento.

—Hola, morena, que guapa estás.

—Déjate de mierdas, anda. ¿Qué sabes de lo que ha pasado aquí? —le pregunta el capitán.

—¿Por qué siempre me preguntan a mí? ¿Tengo cara de chusma o qué? Yo tengo mucho respeto a los picoletos, mucho más que a los maderos ¿saben? Mi abuelo era Guardia Civil, y una vez el caudillo le dio hasta una medalla… después se enamoró de mi abuela que era gitana y dejó el cuerpo, a las tierras de la casa se dedicó…

—Déjate de rollos, Toro —le dice la sargento—. ¿Qué has visto? Tú lo ves todo, así que habla.

Un clan de gitanos le pegan un grito a Juan Carlos llamándolo, él los mira con temor.

—No puedo hablar, vendí droga donde no debía y me tienen cogido por los huevos.

El Toro se marcha dejando con la palabra en la boca a los de la UCO. Los del clan gitano miran a los de la judicial, y uno de ellos hace un gesto con su dedo índice pidiendo silencio. Gloria quiere ir tras El Toro pero el capitán se lo impide.

—Déjalo ir, de todas maneras nos hubiera dicho lo que le diera la gana. Es mejor no meterse con los de ese clan, Gloria.

El Mercedes del coronel Barreros llega a la zona. El que conduce es su chófer, un Guardia Civil retirado al que le faltan dos dedos de la mano izquierda.

—Hola, coronel —le dice el capitán.

—La Nacional quiere el caso, me está costando horrores que nos lo dejen.

Tres gitanos del clan se quedan junto al coche del coronel, lo miran y lo acarician suavemente.

—Buen carro, amigo —dice el que tiene una paleta de oro.

—¿Lo vendes? —pregunta otro—. Veinte mil te doy, hoy mismo y en metálico.

—Esto es un coche oficial —dice el coronel—. Largaos de aquí u os pedimos hasta vuestra partida de nacimiento.

Los gitanos no quieren problemas, y mucho menos habiendo tanta policía en la zona. A veces, es mejor retirarse para evitar acabar en el calabozo.

—Intentaré que nos dejen el caso a nosotros, ¿hay testigos?

—Aún nada, nadie quiere hablar —le responde la sargento.

Uno de los cabos se acerca, va acompañado de una mujer rumana que viste de negro.

—Disculpe, mi capitán —dice el agente—. Se llama Nicoleta, dice que ha visto algo. Aunque está muy asustada.

—Hola, Nicoleta, me llamo Gloria, soy la sargento que lleva el caso, ¿viste quién trajo a la mujer muerta?

La rumana asiente, parece que tiene miedo de hablar demasiado. Su rostro está demacrado y su vestimenta toda negra no ayuda. Parece sacada de otra época.

—Cuéntanos, Nicoleta, ¿qué viste? —le insiste el capitán.

—Vino coche negro, cristales negros, oscuros —les explica con un castellano algo difícil de entender.

—¿Te refieres a un coche con los cristales tintados? —le pregunta la sargento Torres.

—Eso, cristal tintados —afirma la mujer—. Del coche sale un hombre y la mujer muerta. Aquí en Cañada siempre hay mala gente.

La Cañada Real es un lugar que para muchos les sirve como zona de contrabando de todo tipo y quedadas ilegales para venta de droga. La policía no pasa mucho por ahí, es raro ver un coche patrulla, a no ser que haya ocurrido algo como lo de hoy, que un cadáver aparezca en alguna chabola o tirado por la calle. Es habitual ver muertos, sobretodo por sobredosis o por algún navajazo en algún ajuste de cuentas entre bandas. Pero, muy de vez en cuando, la Cañada Real es el lugar idóneo para ocultar un asesinato. Nunca nadie sabe nada.

—¿Cómo era ese hombre? —le pregunta el capitán.

—Alto, fuerte, barba negra —explica la mujer trabándosele la lengua por momentos.

—¿Algo más? —quiere saber la sargento.

—Vi número coche, placa abajo.

—¿La matrícula?

La mujer asiente, y el coronel Barreros le entrega un papel y un bolígrafo para que la apunte. El clan de gitanos observa, desde la distancia, la escena.

—No —añade la mujer apartando el papel—. Muchos ojos en Cañada, aquí muere gente. Yo no apuntar número. Hijos míos en Rumanía, si yo muero mis hijos mueren de hambre.

—Nicoleta, necesitamos tu ayuda, puede haber más gente en peligro —le explica Gloria—. Ayúdanos, por favor.

La rumana, sin saber el por qué, decide apuntar la matrícula del coche y colaborar. Una parte de ella piensa que si les ayuda algún día recibirá la recompensa del karma. El coronel Barreros llama por teléfono y pide información urgente de la matrícula. Al otro lado de la línea le informan que está matriculado en Madrid pero, todos se quedan de piedra, la matrícula del vehículo negro con los cristales tintados es de un coche que ya fue llevado a dependencias policiales después de una redada contra una mafia de trata de blancas. Los de la UCO y el coronel se miran, saben que eso sólo puede significar dos cosas: o bien alguien ha falsificado la matrícula, o alguien de arriba ha sacado ese coche que ya había sido requisado.

CAPÍTULO 13

La información que expulsa el ordenador no engaña. El vehículo es un Citroën C5, la matrícula que Nicoleta les ha facilitado coincide con un modelo de color negro con los cristales tintados, matriculado en Madrid a finales de 2001. El operativo se llevó a cabo en la zona de Atocha. La Guardia Civil con ayuda de la Policía Nacional desarticuló a una banda que compraba y vendía mujeres para llevarlas a prostíbulos repartidos, sobretodo, por el este y sur de España. El coche en cuestión fue utilizado por uno de los capos de la banda en la entrega de un dinero en metálico por la compra de unas chicas rusas. El Citroën fue requisado y llevado a dependencias policiales en la comisaría del centro de la Policía Nacional. Después se dejó parado en una campa que hay junto al aeropuerto de Barajas, lugar utilizado por los Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado para vehículos relacionados con diferentes casos, que se quedan ahí hasta su destrucción.

—Yo, por mí, quemaba este lugar y lo hacía de nuevo —dice el hombre que está en la garita de la campa.

—¿Por qué? —le pregunta el capitán Vázquez.

—Porque esto es una pocilga, aquí me traen mierda de todo tipo. Una vez hasta me encontré un perro muerto en un maletero… hasta condones usados y todo.

—Verá… sentimos mucho lo que nos dice, pasaremos nota de todo, pero, es importante que busque este coche, esta es la matrícula del Citroën C5. —El capitán deja sobre la mesa un papel en el que está anotada la matrícula.

—Me conozco la matriculación de todos los coches —explica el hombre—. Por la numeración lo sé… esta es de finales de 2001, ¿a qué sí?

—Exacto. Veo que es usted un hacha.

—Veamos —dice el hombre mientras busca en el ordenador—, malditos trastos, a ver si le da por funcionar. Ahí está… bien, síganme. Les llevaré hasta el coche.

Recorren la campa cruzándose con coches de alta gama que han sido utilizados por narcotraficantes, políticos y policías corruptos, o bien, por vehículos de clase media que tienen hasta balazos en la chapa por alguna redada.

—Este lugar es grande —añade el capitán.

—¿Grande? —se pregunta el hombre—. Grande y un maldito infierno, lo que les diga, por mí ya pueden quemar todo esto y mandarlo a tomar por culo. Cualquier día de estos me traen un coche con el cadáver de Patricia Molina en el maletero, la pobre chica esa desaparecida…

Un gato negro con una rata muerta en la boca pasa corriendo delante de ellos.

—Lo que les digo, este lugar es una pocilga.

El hombre se queda parado delante de un Seat Ibiza blanco y un Citroën Saxo azul. Está paralizado, como si hubiera visto un fantasma.

—No puede ser —les dice a los de la UCO.

—¿Qué ocurre? —le pregunta la sargento.

—Debería de estar aquí… el maldito C5 no está.

Al final de todo era lo más probable, que el vehículo visto en la Cañada Real hubiera sido robado de la campa. Pero, en ese lugar no entra cualquiera, son muy pocos los autorizados a entrar ahí.

—Me cago en mis muertos —rechista el hombre—. No puede ser, joder. Debería de estar aquí. Llevo trece años en este puto lugar y la orden de salida de ese coche no está sellada.

—¿Lo han robado?

—Eso parece… me cago en la puta, joder. Tengo que volver a revisar el ordenador. Tiene que haber un error.

Mientras vuelven a la garita de la entrada, el gato negro se vuelve a cruzar por el camino, esta vez sólo lleva media rata en la boca y un hilo de sangre va dejando un surco en el suelo.

—No puede ser —insiste el hombre—. Debería de estar ese coche… me la ha pegado alguien.

—¿Trabaja alguien más aquí? —le pregunta el capitán.

—El Emilio, el que está en el turno de noche. Toda esta semana ha estado viniendo él, y yo les juro que ese coche estaba hace tres días en su sitio, yo lo vi. Emilio tiene que saber algo… maldito borracho, miren que le he dicho mil veces que no beba durante el turno.

Emilio Galindo vive con su madre en la cuarta planta en un bloque de pisos en el barrio de Vallehermoso, en Chamberí. Los de la UCO tienen sus datos: está separado, con una orden de alejamiento por malos tratos, dos hijos a los que no ve desde hace cuatro años, y fichado por disturbios en acto público. Cuando entran en el portal, los de la judicial huelen a comida hindú mezclada con olor a pollo asado. La cerradura del portal está forzada, y sin darle mayor importancia suben hasta la cuarta planta por las escaleras empinadas. Llaman a la puerta pero nadie abre.

—¡Emilio! —grita el capitán mientras golpea la puerta.

A los pocos minutos se oyen unos pasos acercándose a la puerta y un murmullo.

—¿Dónde se habrá metido esta mujer? —dice Emilio al otro lado.

Cuando la puerta del piso se abre, el capitán y la sargento ven a un hombre desaliñado, va en pantalón de pijama lleno de manchas en la zona de la bragueta, sus ojos están llenos de legañas y un hilo de baba blanca asoma en el labio.

—¿Qué quieren? Estaba durmiendo, joder. Trabajo de noche, un poco de respeto, coño.

—Somos de la Guardia Civil —enseñan las placas—, ¿podemos pasar, Emilio?

Los de la UCO entran y avanzan por el pasillo. A medida que caminan pueden notar que algo cruje en el suelo, son pequeñas migajas de comida. Huele a pis de gato, aunque parece que no hay ninguno.

—Disculpen que haya tardado en abrir, como ya he dicho trabajo de noche y pensé que mi madre estaría —explica—. Supongo que habrá ido a comprar, mi madre se tira todo el día en el mercado. Siéntense.

El sofá está sucio y deshilachado. Los agentes se niegan a sentarse con la excusa de que será rápido.

—¿Trabaja usted en la campa que gestiona el ayuntamiento de Madrid? —le pregunta el capitán.

—Así es. La que está al lado de Barajas. ¿Por qué?

—Verá —es la sargento la que prosigue—. Hemos estado allí, hablando con su compañero del turno de día. Estábamos buscando un vehículo, un Citroën C5 que al parecer ha desaparecido y su compañero nos dice que en su turno no ha sido posible que alguien se lo haya llevado…

—¿Me están echando la culpa de algo? —interrumpe.

—No —le responde la sargento—. Pero ese coche ha tenido que salir de la campa, y su compañero no ha sido.

El suelo de una de la habitaciones cruje, los de la UCO se estremecen.

—Es un piso viejo, los ruidos son normales —explica Emilio sin darle importancia.

—Bien… ¿qué sabe del C5? —le vuelve a preguntar el capitán.

—Yo no quiero problemas, soy un currante, de los de toda la vida. En algún que otro lío me he metido, pero intento portarme bien, agentes.

—Mire, Emilio, sólo queremos saber quién se llevó ese coche de la campa, nada más. Si lo dice quizá todo pueda quedar aquí, pero si prefiere no decir nada se viene esposado con nosotros al puesto de mando.

—Si mi madre me ve esposado le da un infarto.

—Pues, díganos, ¿qué sabe del Citroën? —insiste el capitán.

—¡Joder! Llegó una furgoneta hace dos días. Se bajaron dos hombres y me dieron un sobre con 1500 euros. Me pidieron pasar para coger un coche, yo les pregunté quiénes eran pero no me quisieron responder.

—¿Por qué ese coche? ¿Fue al azar?

—No, al azar no fue. Querían el C5.

—¿Le dijeron el motivo?

—No. Y yo ni pregunté. El dinero me cegó y les dejé pasar. El dinero siempre hace falta. ¿Me van a detener?

—No —le responde el capitán—. Pero esté localizable, algunos compañeros vendrán a pedirle declaración.

Cuando los de la UCO se dirigen a la salida por el pasillo, el suelo de una de las habitaciones vuelve a crujir. No le dan importancia, pero, detrás de la puerta ocurre algo que ellos no saben. Un hombre ha entrado antes en el piso mientras Emilio dormía, ni se ha enterado. Ha recibido un encargo, matarlo a él y a su madre. Que no quede nadie vivo ahí, le han dicho. Alguien vigilaba la campa y ha visto como la Guardia Civil ha ido a preguntar, y Emilio sabe cosas, sabe que alguien vino preguntando por el C5, vio la cara de los hombres de la furgoneta. Si la Guardia Civil no hubiera ido a husmear no pasaría nada, pero lo han hecho. Ahora, un sicario está escondido en la habitación de la madre, la ha asfixiado cuando el capitán y la sargento han llegado. No ha podido salir aún. Intenta no moverse, pero el suelo de la habitación cruje de nuevo. Gloria Torres no está tranquila, cree que puede haber alguien retenido o escondido en la habitación y le pide a Emilio Galindo que la abra. Es un error abrir, el sicario está apuntando con una pistola hacia la puerta. Si abren, disparará. Y, cuando la puerta se abre, el sicario dispara. El pasillo se llena de sangre.

CAPÍTULO 14

La mujer del chándal ha vuelto a subir el volumen al máximo del televisor. La podadora está junto a ella, apoyada en la butaca, con cuidado de no mancharla de sangre. Le ha cortado parte del pene a Julián Olmos, justo por la altura del glande. Se ha comenzado a desangrar y a gritar como un cerdo al que están matando en el matadero mientras está alzado por un gancho. La mujer, con poca o ninguna noción sobre enfermería, solamente lo justo que ha leído en un libro de medicina, le ha hecho una cura lo mejor que ha podido cortándole la hemorragia y dándole medicación que lo ha dejado medio atontado, también le ha puesto hielo. Ahora, Julián está dormido, como si fuera un bebé. La mujer ha tirado el glande al patio para que se lo coman las palomas, que en cuanto han olido la sangre han venido a decenas.

El programa de televisión continúa al volumen más alto que puede estar. La mujer, que ríe como si no hubiera un mañana, se levanta de la butaca y se dirige a la cocina. Abre la nevera y coge una lata de cerveza. Una cucaracha pasa corriendo por el mármol. La mata aplastándola con un vaso que deja en el fregadero. La puerta de la casa se abre, las bisagras suenan.

—¿Cómo está? —pregunta la mujer que acaba de entrar.

—Vivo, que ya es mucho. Ahora duerme como un angelito.

—¿Le has hecho algo?

—Algo… le he cortado un trozo de polla.

—Te dije que no lo tocaras.

—No, me dijiste que no lo matara, que estuviera vivo para cuando tú estuvieras aquí. Y he cumplido, vivo está.

—Da igual. Ha sido un día duro. ¿Has hecho algo para comer?

—En el horno lo tienes. Pollo con patatas. ¿Hasta cuándo lo vamos a tener aquí? Ese cerdo huele mal.

—Tu también. ¿Cuánto hace que no lavas ese chándal? Siempre lo llevas puesto.

—A tu madre no le hables así… encima que he estado cuidando a ese desgraciado…

—Perdona, tienes razón —le dice y le da un beso en la mejilla—. Gracias por lo que estás haciendo, mamá.

—De nada, mi niña, pero háblame con un poquito más de respeto, que a las madres se las respeta.

—¿Aún tenemos la hoz en la caseta de atrás?

—Sí, ¿qué quieres?

—Tráemela para después de comer, se me ha ocurrido algo… y ves despertando a la bestia esa que está atada a la cama… que le espera una buena.

CAPÍTULO 15

Emilio Galindo abre la puerta. Ni siquiera sabe que detrás hay un hombre armado, y mucho menos que su madre yace muerta sobre la cama. Lo que parecía un trabajo sencillo se ha complicado. Se oye un disparo, masa encefálica de Emilio se desparrama por el suelo y se engancha a la pared del pasillo. El sicario le ha pegado un tiro en la cabeza y todo se llena de sangre. La sargento y el capitán se tiran al suelo, sacan sus armas reglamentarias y disparan para defenderse, el hombre, el de la habitación, coge a la madre de Emilio y la usa como escudo. Gloria no se da cuenta, dos balas van a parar al pecho de la mujer muerta.

—¡Mierda! —grita ella—. ¡Creo que tiene como escudo a la madre de Emilio!

El capitán intenta moverse hacia el otro lado de la puerta, donde tendrá mejor ángulo de tiro, al menos eso cree él. El sicario no le deja, no para de disparar. Cuando acaba un cartucho carga otro en segundos.

—¡Hay que salir de aquí, Gloria! —le grita el capitán—. ¡Esto es una maldita ratonera!

Durante unos segundos los disparos cesan, el capitán y la sargento, con mucho cuidado, miran hacia la habitación. El cadáver de la madre de Emilio está en el suelo y no hay nadie más. La ventana está abierta y los de la UCO observan hacia abajo. El sicario se ha descolgado hasta el balcón del tercero apoyándose en una cañería, de ahí ha saltado sobre el toldo del segundo y ha caído sobre unos contenedores de basura.

—¡Mierda! —añade Juan—. ¡Pide refuerzos, intentaré cogerle!

El capitán Vázquez sale del piso y baja corriendo por las escaleras. Al llegar abajo se para en la acera, en la calle Gaztambide. Piensa que el hombre puede estar herido, más que nada por la altura a la que ha ido cayendo. Dos señoras miran al capitán y le señalan calle abajo. Él les hace un gesto de agradecimiento. Sigue corriendo y gira en la calle Donoso Cortés. No muy lejos, ve al sicario correr, va cojeando, sabe que puede cogerle. Gira en la calle de Hilarión Eslava, donde hay un colegio. El capitán ya casi lo tiene, pero el sicario se monta en un coche y se da a la fuga. Es un coche plateado, un Volvo con matrícula de Madrid, pero no llega a ver el resto de números. El hombre ha escapado. Juan llama con su teléfono móvil y pasa los datos del vehículo, con un poco de suerte alguna patrulla lo detendrá.

—¿Viste el coche? —le pregunta Gloria al capitán.

—Era un Volvo, matrícula de Madrid, pero poco más.

Pedro, de criminalística, está delante del cuerpo de la mujer.

—Asfixiada con la almohada. La mujer es mayor, ni se resistió —les dice—. Sufrió un minuto más o menos, y ya está. Los disparos fueron post mortem.

—De Emilio no nos digas nada —le dice el capitán mirando al hombre que está tendido en suelo del pasillo con la cabeza reventada—. Está claro cuál ha sido la causa de la muerte. Ha ocurrido delante de nuestras narices.

—A ese tipo que se ha tirado por la ventana lo hemos pillado con las manos en la masa —añade la sargento.

—Sí, pero ha terminado con éxito el trabajo. Supongo que alguien supo que fuimos a la campa a preguntar, por eso han querido matarlo, para que no se vaya de la lengua más de lo debido.

El Sony Ericsson del capitán comienza a sonar en el fondo de su bolsillo, esta vez sí se entera de la llamada.

—Dime… ¿en serio? Bien… vamos para allá —cuelga la llamada—. Han encontrado el Volvo, el asesino está detenido.

CAPÍTULO 16

El sicario está fichado, saben quién es porque lleva su documentación en la cartera. Se llama Javier Melero, nacido en Puerto Rico, aunque de padres españoles. Vinieron a España cuando él tenía dos años. Ahora está esposado en la sala de interrogatorios.

—¿Por qué mataste a Emilio y a su madre? —le pregunta el capitán.

—Era mi trabajo. Soy una persona seria, siempre cumplo con mis encargos —les explica sin ningún tipo de remordimiento y sin esconderse de nada.

—Así que eres un sicario… y seguro que eres de los caros. ¿Quién te contrató?

—Eso es confidencial. Soy como un cura. Lo que mis clientes me dicen es como un secreto de confesión.

—Ni tú eres cura ni esto es una iglesia, Javier —salta la sargento—. Dinos, ¿quién te contrató? Más vale que hables si quieres salir algo mejor parado de esta.

El sicario está en silencio, decidido a no decir absolutamente nada.

—¿No piensas hablar?

—Claro, me gusta hablar. Pero no les diré quién es mi cliente. ¿No lo comprenden? Sin ellos mi negocio estaría perdido. ¿Quieren hablar? Hablen, pero de cualquier otra mierda que se les ocurra.

La puerta de la sala de interrogatorios se abre. Un hombre corpulento y con un traje que parece hecho a medida entra. Se presenta como el abogado de Javier Melero.

—Mi cliente no tiene obligación de responder a ninguna de sus preguntas —les dice.

—Su cliente ha asesinado hoy a dos personas —añade la sargento.

—¿Le han leído sus derechos a mi defendido?

—Claro que sí.

—Tranquilo, Rosado, estos agentes de la UCO parecen buena gente. No los atosigues —dice Javier—. Están haciendo su trabajo. Me tomarán declaración, comprobarán las huellas del arma que han encontrado en mi coche, buscarán también restos de pólvora en mis manos y me mandarán para el juzgado después de acusarme de doble asesinato, ¿no es así?

—Yo no lo hubiera explicado mejor —dice el capitán.

—Me caerán unos cuantos años en la cárcel, si me porto bien seguro que me rebajan la condena. De mientras, seguiré cobrando gracias al estado, y sus sueldos seguirán congelados para que se pueda pagar a los presos, las camas, la comida y todas las comodidades.

Los de la UCO salen de la sala de interrogatorios. Los dos están enfadados, no saben si pegar una hostia a la pared o coger una mesa y volcarla. Quizá las dos opciones se les pasa por la cabeza.

—Hijo de puta —añade la sargento.

—Tenemos que averiguar cuáles son los contactos de ese tío. Con quién se le relaciona o si tiene familia, lo que sea. No podemos dejar que esto quede así.

Leonardo llega con la bandeja. Vuelve a estar solo, la camarera continúa enferma.

—Aquí tenéis —les dice a los de la UCO—. Dos cervezas y una de calamares.

—Gracias, Leonardo. Te noto alterado.

—No me toques los huevos, Juan, estoy solo otra vez. Y siempre pasa cuando hay más faena.

En la mesa de al lado hay unos chinos que no paran de armar escándalo. En otra, hay un grupo de ingleses bebiendo botellines como si se estuviera apunto de acabar el mundo y, de fondo, el mercado Navideño de la plaza Mayor, abarrotado como siempre.

—Vamos a hacer un resumen de lo que tenemos hasta ahora —indica el capitán—: Por un lado está Eusebio Martín, ahorcado en la residencia, aún hay que averiguarlo, pero estoy seguro de que lo asesinaron. Luego tenemos a Anabel Robles, que presuntamente sabe que Eusebio y su hijo Esteban mataron a un hombre hace ocho años en su casa cuando entró a robar. La tal Anabel muere asesinada en la Cañada, lo que deja claro que alguien ha intentado silenciarla por algún motivo. Nicoleta; la rumana, nos dice que vio a un coche negro, un Citroën C5 con los cristales tintados conducido por un hombre que llevaba a Anabel Robles. Ese coche nos lleva a la campa que hay al lado de Barajas, alguien roba ese coche y después quieren silenciar a Emilio Galindo, el hombre que dejó que se llevaran el coche. Y, por último, tenemos a Javier Melero, un sicario que no quiere decirnos quién le ha contratado, y no creo que nos lo diga nunca.

—Todo parece indicar que todo parte de el amigo de tu padre, ¿no? —le pregunta Gloria.

—Eso parece. Aunque la clave está en saber realmente quién era esa tal Anabel, ella parece el centro de todo.

La sargento Torres se ha quedado como ausente, está pensando en Germán. La relación que hay entre ellos es de amistad, a veces, ni eso. Pueden pasar meses entre una llamada y otra, pero hay un cariño especial, diferente, extraño. Seguramente es porque al quedarse Gloria embarazada y perder al bebé algo quedó ahí, como si hubiera un niño invisible que ronda entre los dos, sobrevolando sus cabezas. En algún momento de descuido del capitán, ha enviado un mensaje a su ex cuñada para preguntarle por él, y Lourdes ha respondido que está bien, sin ganas de beber y con ganas de salir de ese infierno.

—¿Estás bien? —le pregunta el capitán.

—Sí, disculpa, Juan. Estaba pensando en cosas mías… bien, ¿por dónde íbamos?

—Por Anabel Robles, tenemos que saber quién era realmente —prosigue Juan sin darle importancia a la ausencia de la sargento—. Hay que ir a la cárcel de Alcalá de Guadaíra, donde estuvo presa… empezaremos por ahí. ¿Cuánto hay desde aquí a Sevilla?

—Unas cinco horas —le dice la sargento.

—¡Vamos!

CAPÍTULO 17

Julián Olmos acaba de ver como otra mujer a la que aún no había visto ha entrado en la habitación. Le ha quitado la mordaza para hablar con él, y cuando él le ve la cara la reconoce.

—¡Pedazo de mierda! —grita Julián—. Tendría que haberme imaginado que tú estabas detrás de todo esto.

—Eres muy tonto, Julián. —La mujer le mete en la boca un trozo de pellejo del pollo que se ha comido un rato antes—. ¡Traga, asqueroso! Qué es lo único que vas a comer en muchos días.

—¿Qué vas a hacerme? —pregunta con toda la boca aceitosa.

—Es un secreto.

—Escucha, se lo dije antes a la mujer esa del chándal que estaba aquí… tengo dinero, mucho. Puedo pagarte lo que me pidas si me sueltas. Todo quedará entre nosotros, no ha de saberlo nadie más… Te lo digo de verdad, puedes confiar en mí.

—¡Cállate! —le interrumpe—. Si ya no tienes ni polla, ¿para qué quieres salir de aquí?

—Quiero vivir… Escucha, no llamaré a la policía, no tenéis que preocuparos...

—¡Te he dicho que te calles, joder!

Los perros vuelven a ladrar. Mucho más fuerte que las anteriores veces, y el olor a heces y a orina se ha intensificado mucho más en la habitación.

—Déjame salir de aquí, por favor. Tu amiga ya me ha cortado la polla, ya me habéis jodido bastante…

—La amiga esa de la que hablas es mi madre, así que ten un poco de respeto, desgraciado.

—Soltadme —suplica—. Por favor, dejadme salir.

Julián Olmos es un hombre creyente, siempre lo ha sido. Comienza a recitar un Padre Nuestro mientras mira hacia el techo.

—Deja de rezar, asqueroso, que Dios no va a ayudarte. Dios ayuda a la gente buena, y tú eres un mierdas.

La mujer del chándal entra en la habitación, lleva la hoz en la mano. Una hoz es un instrumento que sirve para segar mieses y hierbas, compuesto de una hoja acerada, curva, con dientes muy agudos y cortantes o con filo por la parte cóncava, afianzada en un mango de madera.

—Ahí tienes —dice la mujer dándole la herramienta a su hija.

—¿Qué vas a hacer con eso? —le pregunta Julián con voz temblorosa.

—Ahora lo verás. Mamá, ves a buscar a Antonio y tráelo a aquí.

—¿Ahora?

—Sí, joder, ahora.

La mujer agarra con fuerza la hoz y comienza a golpear el muslo izquierdo de Julián. Los golpes secos y fuertes hacen que su piel se desgarre llegando a la dermis. Sigue dando golpes sin parar hasta que llega a la grasa. Julián ya ha notado el terrible dolor de la hoz al llegar a sus terminaciones nerviosas. La mujer desgarra con tanta fuerza que casi alcanza la arteria femoral, incluso ha rozado el hueso de la pierna. Julián no para de gritar, y aunque lo haga durante horas nadie le oiría. La casa está completamente aislada de cualquier lugar. Ni un peregrino pasaría por ahí.

—¡Basta! —grita él—. ¡Basta, puta!

La mujer del chándal entra en la habitación con un enorme perro. Es un Dogo argentino de color blanco, con morro algo rosado y ojos pequeños que no para de ladrar, gruñir y babear por la boca.

—Te presento a Antonio —le dice la mujer de la hoz—. Ya irás conociendo al resto de la manada.

Julián observa al perro, los dos se miran a los ojos y él ni pestañea. Toda la cama se ha llenado de sangre que gotea hasta abajo por su pierna reventada.

—¿Qué vais a hacer? —les pregunta mientras mira al Dogo.

La mujer que sujeta la hoz mira a su madre y le sonríe. Las dos comienzan a reír a carcajadas, como si estuvieran viendo la mayor comedia de su vida.

—Antonio lleva días sin comer como Dios manda… algo de arroz, trozos de pan y agua… a mi perro que no le falte nunca agua. Pero, lo que a Antonio le gusta es la carne, cruda o hecha, no es maniático con eso, Olmos, así que no te preocupes. Una vez hasta se comió un pollo entero.

Se oye un trueno, en ese instante se pone a llover y algunas gotas entran por la ventana de la habitación. A Julián le da igual que llueva o que haga sol, lo que le gustaría es irse de ese horrible lugar. Vuelve a caer otro trueno cuando la mujer suelta la hoz, agarra a Antonio del collar y lo amorra a la pierna ensangrentada de Julián. El Dogo muerde y arranca más piel, comienza el festín para el can. Ya no hay gritos, el hombre se ha desmayado, está inconsciente. Aún así, el perro sigue mordiendo, su dueña no quiere apartarlo todavía. Sabe que Antonio tiene hambre, y por su perro hace lo que sea. Porque para ella un perro vale más que una persona.

CAPÍTULO 18

La sargento y el capitán han llegado a Alcalá de Guadaíra, en Sevilla. Hace frío y ha comenzado a soplar un fuerte viento a medida que ha ido anocheciendo. El coronel Barreros ha llamado a la cárcel de mujeres para indicar que los de la UCO iban de camino. Alcalá de Guadaíra está casi a veinte kilómetros de la ciudad de Sevilla. El pueblo cuenta con un patrimonio histórico y natural en el que destacan su castillo, de origen almohade y con posteriores reconstrucciones cristianas, un espacio natural a lo largo de las riberas del Río Guadaíra y sus molinos fortificados, declarado monumento natural Riberas del Guadaíra, al que pertenece el parque y pinar de Oromana, y la zona arqueológica de Gandul. Para llegar han tenido que coger la autopista dirección Córdoba, después desviarse dirección Granada y Utrera, y unos setenta kilómetros después salir dirección Alcalá, la misma salida que para ir a Carmona. Pueblo que llama la atención de Gloria ya que de pequeña había ido ahí con sus padres. Tiene buenos recuerdos de aquellos veranos en los que la única preocupación era cuántos macarrones comer en un día.

—¿Dónde cojones está la cárcel? —pregunta ella.

—Creo que hay que salir por aquí —responde Juan señalando un desvío a la salida del pueblo.

—Se ha hecho tarde, habrá que buscar dónde dormir.

—Lo sé, llama al coronel y que nos busque algo, que te envíe al email la reserva.

La cárcel de mujeres Alcalá de Guadaíra está a las afueras del pueblo, justo al salir por la carretera nacional. Los de la UCO ya pueden verla, la observan a unos doscientos metros.

—Dicen que aquí hacen unas tortas buenísimas, son muy típicas en el pueblo —dice el capitán.

—¿Me estás diciendo de comprar, compañero?

—Si da tiempo, Gloria, sólo si da tiempo —dice y se ríe.

Cuando llegan a la garita de entrada, un funcionario les da el alto.

—Buenas tardes —les dice.

—Buenas tardes, soy el capitán Vázquez y ella es la sargento Torres, venimos de la UCO.

—Sí, la directora me dijo que vendrían. Déjenme su identificación, por favor.

El guardia, después de hacer las comprobaciones pertinentes, les entrega unas tarjetas de visita a cada uno y les abre la barrera para que puedan pasar. El Renault avanza hasta el parking de empleados donde la directora, María Luz González, les está esperando. Una mujer que lleva más de diez años como directora del centro penitenciario.

—Hola, usted debe de ser la señora González —le dice el capitán estrechándole la mano.

—Por favor, llámeme Luz, aún no soy tan mayor como para que me llamen señora González.

Los de la UCO caminan hacia la entrada. La directora les muestra las instalaciones y les indica que el módulo de mujeres peligrosas está al otro lado.

—Allí está lo peor de lo peor —les explica—. Cualquiera de las mujeres de ahí dentro podría arrancarles la cara de tan sólo un bocado. A mí me respetan, pero ya les digo que no me iría a cenar con ninguna de ellas.

Los tres entran en el edificio principal, y Luz los hace pasar a su despacho que está impoluto, con muebles robustos que seguro han costado un ojo de la cara, y pagados por el estado, por supuesto. Tres asientos de piel para las visitas, una cafetera encima de una mesa.

—Bonito despacho —añade la sargento.

—Gracias, es como mi segunda casa. Bueno, el coronel Barreros me llamó, me dijo que necesitaban información sobre una presa.

María Luz González va directa al asunto en cuestión. Se le nota que es una mujer que no quiere perder el tiempo.

—Así es —afirma el capitán—. Entró en el noventa y cuatro y salió en el noventa y seis, fue por buen comportamiento y un error en su sentencia. Se llamaba Anabel Robles.

La mujer busca en un archivador el expediente de Anabel. A medida que lee uno a uno el nombre va recordando quién era ella.

—Recuerdo a Anabel. Buena mujer, no se metía con nadie. Creo recordar que la detuvieron por un tema de trata de blancas si no recuerdo mal.

—Entre otras cosas —añade Gloria.

—Aquí está —dice Luz—. Todo el expediente de Anabel Robles… y, correcto, entró en febrero del noventa y cuatro y salió en diciembre del noventa y seis, estuvo menos de dos años. ¿Qué quieren saber?

—Verá… Anabel fue encontrada muerta hace poco, creemos que tiene relación con un robo ocurrido hace ocho años en una casa particular.

—Disculpe, capitán, pero hace ocho años Anabel estaba aquí encerrada, si mis cálculos son correctos ese robo ocurrió en el noventa y cinco según indica.

—Exacto. Lo que nos gustaría saber era con quién se relacionaba Anabel, si tenía contactos dentro de la cárcel o fuera. Cualquier información que nos de puede ser importante.

—Bueno… ya se lo dije antes, Anabel tenía un buen comportamiento, no se metía con nadie y tampoco se metía en peleas. Recuerdo que me llegó la orden para su salida, al parecer es cierto que hubo un error en el juicio, y, además, por buen comportamiento salió. No hay más. Podría decirse que fue una presa modelo.

—¿Recibía visitas? —pregunta la sargento.

—Un momento. —Luz revisa el expediente y busca entre los más de diez folios que hay—. Sí, por lo que veo así es. Una vez cada dos o tres meses venía un hombre siempre a verla. Incluso por lo que leo, a veces hasta dos veces en un mismo mes.

—¿Quién era? —le pregunta el capitán.

—Lo siento. Ese dato no lo pone. Los albaranes de registro de las visitas se anotaban en un registro diferente. Y, por desgracia, nosotros no disponemos ya de ellos. Se destruyen cada tres años en cada centro, sólo quedan las copias que se mandaban al ministerio.

—¿Usted puede solicitar ese registro? —quiere saber la sargento.

—Podría hacerlo, pero quizá tarden meses en enviarlo. Ya saben cómo es la burocracia.

—Sí, ya sabemos cómo es, Luz.

—¿Anabel recibía llamadas?

—No, ninguna. Es una lástima porque si hubiera recibido, ese dato sí que lo tendríamos.

—Cierto, una verdadera lástima —indica el capitán.

La visita a la cárcel de mujeres de Alcalá de Guadaíra ha durado casi una hora y media. Al salir, los de la UCO han hablado con el coronel Barreros para pedirle que intente conseguir el registro de visitas de Anabel Robles. A su vez, el coronel les ha indicado que tienen una reserva en un hostal del pueblo, justo a las afueras. El lugar es viejo, pero al menos podrán dormir hasta el día siguiente cuando vuelvan a Madrid.

—¿No te ha parecido extraño que Luz no haya preguntado cómo ha muerto Anabel? —le dice la sargento al capitán.

—Ya me he dado cuenta, es como si no le diera importancia a su muerte.

Los de la judicial han dormido en habitaciones separadas, pero ni uno ni el otro han podido pegar ojo en casi toda la noche. El ruido de las tuberías, murmullo de gente en los pasillos y unos martillazos les han dejado sin dormir. El hostal parece anclado en los años cuarenta. El mobiliario, las cortinas, la cubertería parecen sacados de esa época. A la mañana siguiente, el desayuno en el hostal es escaso: zumo de naranja o de piña, agua, café, y pan duro del día anterior y una bollería de chocolate en forma de trenza y pegotes de lo que parece crema pastelera. En los últimos minutos una camarera ha traído churros, pero estaban fríos. El Sony Ericsson del capitán comienza a sonar sobre el mantel descosido de la mesa.

—Dígame, coronel.

—Hola, Juan, buenos días. Te he enviado al email lo que hemos sacado sobre las visitas de Anabel, es mejor que lo veas desde un PC, ¿tienes ordenador ahí?

—Preguntaré en recepción.

—No me cuelgues, te diré cómo acceder al archivo.

El capitán y la sargento preguntan en recepción si les dejan usar el ordenador. La chica, muy amable, les indica que sí. Juan accede al portal de la Guardia Civil y entra en su email corporativo. Abre el último.

—Ya estoy dentro, coronel —le dice.

—Bien… ¿ves arriba donde pone archivos encriptados?

—Sí.

—Perfecto, clica ahí. Cuando le des se te abrirá una pestaña con seis opciones, dale a la segunda, y después clica sobre la pestaña gris.

—Ya está, coronel. Hecho.

—Bien, Juan. Ahora abre el desplegable y selecciona la cárcel de Alcalá de Guadaíra y después pulsa sobre el año de búsqueda. Puedes poner por ejemplo mayo del noventa y cinco… ten en cuenta que Anabel recibió esas visitas prácticamente cada mes más o menos que estuvo en prisión.

—Listo, coronel. ¿Y ahora qué?

—Ahora dale a la lupa y escribe Anabel Robles, entonces te saldrá el registro de todas sus visitas.

El capitán Vázquez ya está dentro. La sargento Torres lee el nombre del visitante asiduo de Anabel, y es cierto que prácticamente iba cada mes más o menos, incluso un agosto fue tres veces. Los dos vuelven a observar el nombre del visitante, y se puede leer: Mateo V.S. Juan se ha quedado pálido y en silencio.

—Percibo por tu silencio que ya lo estás leyendo —le dice el coronel al otro lado del teléfono—. Te dije que no era buena idea remover la mierda, Juan, te lo advertí. No tengas duda, lo he comprobado y es él.

—¿Qué ocurre? —le pregunta Gloria—. ¿Estás bien, Juan?

—No puedo creérmelo… Esas siglas: Mateo Vázquez Sierra, ese era mi padre. Él era quien visitaba a Anabel.

SEGUNDA PARTE

Diciembre de 2003

Treinta años antes…

La chica va tan drogada que si le preguntaran su nombre no sabría ni qué responder, aún así, tiene los ojos abiertos. Está en una sala no muy grande, las paredes son todas de ladrillo, hay una pequeña lámpara con una luz blanca que ilumina la estancia, sin ventanas y con sólo una puerta de entrada y salida. Al fondo: dos sillas y una mesa con un mantel, encima hay dos velas, una rosa en el medio metida en un pequeño jarrón, y una botella de vino junto a dos copas. La joven, que aún no ha cumplido los treinta, está tumbada en una cama, completamente desnuda. Tiene las manos atadas con cuerdas al cabezal. Su cabello es rubio y unos ojos verdosos preciosos. Junto a ella, de pie al lado de la cama, hay un hombre. Viste con un traje grisáceo hecho a medida, de marca italiana, corbata de seda y zapatos impecables con Borlas.

El hombre desata a la joven y la ayuda a incorporarse. Le acaricia el cabello, la besa en la mejilla, le susurra cosas al oído, le da un beso en los labios. Ella es consciente de lo que ocurre, pero no tiene prácticamente fuerzas para resistirse, se siente mareada, lleva días así. Ha oído cosas tras la puerta, las llaman “las novias”, piensa quizá que hay más chicas por ahí. Pasado un rato, el hombre la viste con un vestido blanco que él ha traído en una bolsa de tela, perfectamente doblado, teniendo mucho cuidado también de no ensuciarlo. Tira su cabello hacia atrás, como intentándola peinar. Le pinta los labios con una barra roja que ha traído, y también la maquilla un poco. La chica está demasiado blanca, es lógico, hace ya días que no le da el sol. La penumbra del lugar invade su rostro.

—Ahora sí, ya estás guapísima —le dice él. El hombre agarra a la joven y la sienta en la silla, al lado de la mesa, como si fuera una muñeca. Él se sienta en la otra—. Bebe un poco de vino, es una botella cara. La he traído para nuestra cita.

—Quiero irme a casa —susurra ella sin poder evitar que un poco de babilla le caiga por la boca.

—Ya estás en casa, querida.

La chica no dice nada más, su mirada está perdida en un abismo que parece no tener fondo. El hombre es el único que bebe vino, lo huele y lo saborea, como si fuera un auténtico sumiller. Él, que parece embriagado de amor, levanta a la joven de la silla y la obliga a bailar, no hay música, sólo silencio. Pasan unos minutos, el hombre le quita el vestido y la tumba en la cama, vuelve a atarla al cabezal. Él se desnuda, observa su erección y sonríe. Se sube lentamente a la cama, se pone encima de la chica y la penetra. Ella, que cada vez siente que está más mareada, no puede evitar sentir las fuertes embestidas de su violador. Siente dolor. Ya ha visto al hombre otras veces, días en los que sólo se sentaban para cenar, pero el único que comía era él, ella seguía drogada. Otros días simplemente se tumbaba en la cama junto a ella, le hablaba al oído diciéndole cosas sin sentido, y otras, al igual que hoy, la viola sin más, susurrándole cosas de amor, pero jamás ninguna obscenidad. El hombre parece medir cada una de sus palabras. Ella no siente nada por ese hombre, no le gusta en absoluto, jamás sería su tipo, pero con las drogas que le suministran no puede evitar seguirle hacia ese espiral de locura. El hombre continúa violándola, la penetra con fuerza, con deseo. Da una última embestida y se corre fuera. Es de las pocas normas del lugar, no puede eyacular dentro, si lo hace tendrán que matar a la chica.

CAPÍTULO 19

Ahí está Mateo Vázquez Sierra, el padre del capitán. No hay ninguna duda. Aparece en la pantalla del ordenador del hostal, se le ve entrando en la cárcel de Alcalá de Guadaíra para visitar a Anabel Robles. El coronel Barreros les ha conseguido la grabación que está fechada de finales del noventa y cinco, se guardó la cinta porque ese día una de las presas mató a un guardia de un navajazo. Por eso, todas las grabaciones de ese día quedaron archivadas.

—¿Estás seguro de que es tu padre? —le pregunta la sargento Torres.

—Sí. Es él. No entiendo nada, Gloria.

Hace una media hora que el capitán ve en bucle la grabación. Han averiguado que el padre del capitán era asiduo a visitar a Anabel Robles, al menos, una vez al mes, a veces, incluso dos. Ella es, según parece, la mujer que chantajeó a Eusebio Martín en la residencia con sacar a la luz lo que sabía sobre el asesinato que él y su hijo ocultaron cuando enterraron al hombre que entró a robar en su casa. Eusebio lo mató de un balazo en la cabeza, y Anabel apareció asesinada en la Cañada Real, completamente destripada. Lo que se sabe sobre ese crimen es que llegó en un coche que había sido robado de la campa en la que la policía suele guardar vehículos requisados. Son muchas las incógnitas que hay ahora mismo sobre la mesa pero, el capitán Vázquez, sólo quiere saber una cosa: ¿por qué su padre iba a visitar a esa tal Anabel?

Los de la UCO ya tienen las maletas preparadas para volver hacia Madrid, aunque parece que el viaje se retrasará un poco. María Luz, la directora de la cárcel, hace una llamada al móvil del capitán.

—Hola, Luz, dígame.

—¿Están todavía en el pueblo? —pregunta ella.

—Sí, estábamos recogiendo todo para marcharnos, ¿qué ocurre?

—Será mejor que vengan. Una presa tiene información importante sobre Anabel.

La cárcel de Alcalá de Guadaíra tiene un aspecto totalmente distinto por las mañanas. Las presas están en el patio: jugando a fútbol, a baloncesto, otras hacen pesas, y algunas se dedican a trapichear a escondidas de los guardias. Muy diferente a la tarde, que es cuando todas están en sus celdas.

—¿Qué es lo que ocurre? —le pregunta el capitán a la directora del centro.

—Aquí se sabe todo, las paredes oyen. Hay una presa que se ha enterado que vinieron ayer preguntando por Anabel Robles, quiere hablar con ustedes.

—¿Por qué? —le pregunta la sargento Torres.

—Porque dice que tiene información sobre ella. Se llama Sandra, es una colombiana con muy malas pulgas.

La sala en la que está Sandra Ramírez no es mucho más grande que un puesto de churros. La han sentado en una silla que está anclada al suelo y le han puesto grilletes en manos y pies.

—Hola, Sandra, soy el capitán Vázquez y ella es mi compañera la sargento Torres. Nos ha dicho la directora que tienes información que quieres compartir con nosotros sobre Anabel Robles.

Sandra es colombiana, tiene treinta y siete años. Lleva varios tatuajes en los brazos y le faltan algunos dientes. Entró en Alcalá de Guadaíra en el noventa y cinco, estuvo dos meses en el módulo de presas peligrosas, pero por buen comportamiento la trasladaron al mismo que el de Anabel, y es ahí donde se conocieron.

—¿Saben por qué estoy acá? —les pregunta Sandra.

—Algo nos ha dicho la directora —le dice Gloria.

—El hijueputa de mi marido me pegaba, hostias como carros… cada día me ponía la mano encima el gonorrea ese, y yo aguantaba y aguantaba, él era quien traía la plata a casa, ¿qué podía hacer yo? Hasta que un día me enteré que le puso la mano encima a mi hija, les juro por Dios que ese día no respondí. Cogí un cuchillo y se lo clavé en la garganta al malnacido ese. Apreté con tanta fuerza que el cuchillo atravesó el cuello enterito.

—¿Por qué nos cuentas esto? —quiere saber el capitán.

—Para que sepan el motivo por el cual estoy presa, para que sepan que no fue por mi culpa, que fui una mujer maltratada, y que a mi hija no se la toca… Se lo digo porque tengo una información importante sobre la pendeja de Anabel, y si se lo digo quiero llegar a un acuerdo.

—¿Qué acuerdo?

—Permisos de fin de semana para estar con mi hija. Es lo único que pido. Cumpliré mi condena, pero sólo quiero ver a Roberta los sábados y domingos. Sé que ustedes podrán ayudarme.

—No estamos aquí para eso, Sandra —le indica el capitán Vázquez—. Nosotros no podemos cambiar eso. Tu condena es la que es.

—Ustedes son de la Guardia Civil, y los picoletos tienen mucho poder acá. Hablen con sus superiores y que me arreglen eso y yo les diré todo lo que sé sobre Anabel. Y ya les digo que la información merece la pena, créanme.

Sandra Ramírez se cierra en banda y decide no hablar hasta que no arreglen lo único que pide: tener permisos los fines de semana para ver a su hija. El primer paso para eso es hablar con la directora del centro, y que María Luz pueda hablar con el juez que dictó la sentencia junto con la autoridad judicial. El Tribunal Supremo decidirá al fin si esos permisos se llevarán a cabo o no, y la resolución no llega en unas horas, lo único que pueden hacer los de la UCO es darle a Sandra el compromiso de que se intentará.

—Esto no es fácil, Sandra, no podemos tenerlo hecho en una hora —le explica el capitán.

—Cuando tenga los permisos correspondientes les diré lo que sé, no se preocupen, soy mujer de palabra —añade la colombiana.

La sargento y el capitán salen de la sala, y Gloria le dice que tiene un plan, que entrará sola a hablar con la colombiana. Juan Vázquez siempre ha confiado en su compañera, por eso cede. La sargento Torres vuelve a entrar para hablar con Sandra y a los diez minutos sale.

—Pasa, Juan —le dice ella.

—Su compañera es buena. Cuídela, amigo —comenta la colombiana cuando ve al capitán entrar.

—Sandra ha accedido a hablar con nosotros, eso sí, hay que asegurarse de que le dan el permiso —indica la sargento dirigiéndose al capitán.

Juan Vázquez prefiere no preguntar por el momento el motivo por el cual, de repente, la presa ha decidido colaborar con ellos. Cree que de mujer a mujer las cosas se entienden diferente y mejor. La verdad es que la sargento ha sido sincera con la colombiana, le ha explicado el problema que tiene su ex marido con la bebida, que perdió a un bebé, y que entiende por lo que ha pasado, porque en su profesión ha visto a muchos hijos de puta. También le ha explicado que hará todo lo posible para que le concedan los permisos de fin de semana para que pueda ver a su hija, y que si le llega a pasar a ella, antes de clavarle el cuchillo en la garganta le hubiera arrancado los huevos y se los hubiera hecho tragar. Quizá eso ha sido lo que ha hecho que la presa confiara en la palabra de la agente de la Guardia Civil. El capitán Vázquez se sienta nuevamente para escuchar lo que Sandra sabe sobre Anabel Robles, y lo que los de la UCO estaban a punto de oír los iba a dejar boquiabiertos.

CAPÍTULO 20

La mujer del chándal tiene ganas de vomitar. La habitación huele a podrido. Es una mezcla de olores entre sangre, carne podrida, heces y orina. A Julián Olmos le han inyectado adrenalina para seguir manteniéndole con vida. Le han hecho curas en la pierna para cortarle la hemorragia después de que Antonio, el Dogo argentino, le haya acabado de destrozar casi todo el muslo y la rodilla, y además le están suministrando medicamentos. La hija se ha marchado, y su madre se ha sentado en la butaca a ver la televisión otra vez a un volumen elevado, a todo lo que da el mando. Olmos piensa que esa mujer debe de estar sorda, o quizá le gusta ver los programas al volumen máximo. Julián se ha hecho daño en la mano, nada que ver con el dolor sufrido después de que le reventaran la pierna o al cortarle el glande del pene, pero se ha movido un poco y algo le ha pinchado en su mano derecha, comienza a palpar y se percata que hay un clavo en el cabezal de la cama que hasta ahora no había notado. Se da cuenta que si empieza a rozar la cuerda que lo tiene atado, quizá pueda soltarse, el cómo salir de esa casa ya será otra historia. La mujer del chándal comienza a gritar delante del televisor, parece que se ha enfadado al ver un programa.

—¡Dejad de quejaros! —le grita a la pantalla—. Si a mí me encerrasen en una casa vigilada por cámaras no me quejaría tanto.

Julián Olmos observa a la mujer mientras despotrica contra el televisor. Se da cuenta que la cuerda de su mano derecha comienza a soltarse. En ese momento ha de parar, la mujer ha silenciado el programa y se ha levantado de la butaca para salir de la habitación, no quiere hacer ruido para que ella no se alarme. A los pocos minutos vuelve y se acerca a la cama con un martillo de uña, tiene una cabeza de golpeo algo más pequeña que la del carpintero en un extremo y por el otro lado, unas uñas que tienen como fin hacer palanca y extraer todo tipo de elementos de fijación: grapas, clavos, tornillos.

—Esto para cuando acabe el programa, así no se me olvida, Olmos —le dice ella, dejando la herramienta en los pies de la cama.

La mujer vuelve a sentarse en la butaca y le da volumen al televisor. Julián ha de darse prisa en soltarse, de reojo observa el martillo, y ninguno de los dos extremos le gustan. No se imagina lo que ella puede hacer con eso.

CAPÍTULO 21

—Tú dirás —le dice el capitán a la colombiana.

—Yo conocí a Sandra hace ocho años, más o menos, cuando llegué a su módulo nos hicimos amigas de seguida —relata la mujer—, me explicó que alguien le había hecho mucho daño en el pasado y que ahora buscaba venganza. Un día, la muy pendeja, me dijo que iba a mandar a un tío a una casa a buscar información sobre algo muy importante, eso fue en octubre, mandó a un conocido suyo, y dos semanas después me dijo que al tipo ese que mandó a la casa se lo cargaron… de un tiro en la cabeza. Se enteró porque su abogado se lo dijo un día que la visitó.

El capitán y la sargento se miran, ya tienen algo más de información. Saben que fue Anabel quien mandó al muerto a robar en casa de Eusebio Martín.

—¿Te dijo el nombre de ese conocido? —le pregunta el capitán.

—No. En la cárcel no se habla de nombres.

Sandra no les da más información, ya han conseguido bastante con lo que les ha dicho. Cuando salen del centro penitenciario, Juan llama al coronel Barreros.

—Necesito saber quién era el abogado de Anabel Robles —le dice—. Alguna vez vino a verla, quizá pueda darnos algo de información.

Una hora tarda el coronel en conseguir el nombre del abogado y su dirección. Se llama Fermín Carrillo, y fue el abogado de oficio que se le asignó a Anabel. Su dirección actual es en la zona del Polígono Sur de Sevilla, en el barrio de La Oliva.

Los de la UCO están a unos veinte minutos desde el hostal de Alcalá de Guadaíra hasta el piso del abogado. El barrio La Oliva pertenece al distrito Sur, está a cinco minutos en coche de las Tres Mil Viviendas, y es fácil ver trapicheos en las calles, entre los que hay, sobretodo, venta de heroína.

—¿En qué número vive Fermín Carrillo? —pregunta el capitán.

—En el siete, creo que es aquel —le dice la sargento señalando un bloque de pisos que hay justo encima de un estanco, y junto al local hay un grupo de chavales de unos dieciséis años liándose un porro.

El edificio tiene la fachada desconchada y llena de grafitis, y las ventanas de casi todos los vecinos están con rejas. Las ropas: tendidas en cuerdas por las ventanas. Y, sobre el tejado, nidos de palomas en todo lo largo del bloque. Los agentes caminan hacia el portal, junto a él, en la acera, hay una anciana sentada en una silla leyendo una revista.

—¿Adónde van? —les pregunta.

—Al sexto piso, venimos a ver a Fermín Carrillo —le responde la sargento Torres.

—¿Al abogado? Menudo sinvergüenza está hecho ese.

—¿Por qué lo dice, señora?

—Ese ya ni es abogado ni nada, se dedica a oler las bragas de las vecinas… que lo veo yo por la ventana al guarro, y después se hace pajas con ellas.

—Gracias por la información, señora —añade el capitán sin darle importancia—. Igualmente, subiremos a verle.

—Ahora no está. El abogado ha ido al bar, es su hora del vermú. Cada día hace lo mismo.

Los de la UCO van al bar de la esquina, uno que regenta un tal Paquito. Cuando entran, pueden ver en una mesa a cuatro gitanos jugando a las cartas y a un grupo de ancianos jugando al dominó. En la barra; varios jóvenes bebiendo cubatas, y al fondo; un hombre cuarentón que viste en traje y lleva unas gafas con cristales sucios. Es lógico pensar que ese es el abogado Fermín Carrillo, aún así, los agentes prefieren asegurarse preguntado al hombre barbudo que hay tras la barra.

—Disculpe, preguntamos por Fermín Carrillo, ¿lo conoce?

—Ahí lo tienen —les dice señalando hacia el hombre con traje—. Terminándose el tercer cubata.

El capitán Vázquez camina hacia él, la sargento lo sigue, y es la que observa alrededor, uno de los dos siempre va protegiendo la retaguardia del otro.

—¿Fermín Carrillo?

—Sí. ¿Quién es usted?

—Soy el capitán Juan Vázquez, de la UCO, y ella es mi compañera, la sargento Gloria Torres. Queremos hablar con usted.

—Ya no soy abogado, no puedo ayudarles con nada —dice, y le da un largo trago a su cubata.

—Si es abogado ahora o no, no nos importa. Queremos hablar de algo ocurrido hace años. ¿Podemos subir a su piso para hablar tranquilamente?

—¿Cómo han sabido que estaba aquí?

—Una señora que había en el portal nos lo ha dicho.

—Ah, doña Conchi. Esa lo sabe todo y se mete donde no la llaman. Por ahí dicen que es como una bruja.

—¿Podemos subir? Será sólo un momento.

—¿Puedo ver sus placas? —pregunta el abogado, y vuelve a dar otro trago al cubata.

Los de la UCO le enseñan las placas. Fermín paga las copas y se dirigen hacia el portal. Doña Conchi ya no está.

—Espero que no les moleste, mi madre está impedida y la tengo en casa —explica el abogado mientras suben por las escaleras del bloque—. Ella no molestará.

Fermín Carrillo abre la puerta del piso. Las bisagras emiten un sonido insoportable.

—Pasen —les dice—. Nos sentaremos en el comedor.

El pasillo es estrecho. Cuando caminas se te pega la suela, es como si todo estuviera aceitoso. Por las paredes hay cuadros antiguos, parecen comprados en un rastro. Cuando llegan al comedor, una mujer octogenaria que está sentada en una silla de ruedas que tiene un freno para que no se mueva, les saluda levantando levemente los párpados.

—Ya ni habla —añade el abogado—, se mordió toda la lengua hace unos años, pensaría que se comía un filete… la demencia la ha dejado muy mal. Ya ni la medicación le hace nada.

—¿La deja sola mientras baja al bar a beber? —le pregunta la sargento.

—Bueno… tiene el freno en la silla, no podrá ir muy lejos —sonríe—. Es una broma… bajo poco rato, no creo que le haga daño a nadie. ¿Por qué querían verme?

—Verá… —empieza a decir el capitán— es por Anabel Robles, ¿la recuerda?

—Sí, claro. Fue una de mis últimas clientas que me tocó defender. Cuando mi madre empeoró no pude dedicarme al trabajo. Aunque me vean en traje no ejerzo, eh, es sólo que me ayuda a sentirme realizado… sé que parece una tontería pero me hace sentir mejor. Hay muchos en este barrio que se ríen de mí… dicen: ahí va el niño de mamá que estudió derecho y vive de la pensión de su madre. La gente es mala.

—Señor Carrillo, no queremos hacerle perder demasiado tiempo, díganos que recuerda de Anabel, por favor.

—La metieron en Alcalá de Guadaíra por robo, tráfico de drogas y trata de blancas. Le bloquearon las cuentas y no pudo ni pagarse un abogado decente, me tocó a mí defenderla, y total para nada. La encerraron, menos mal que hubo un problema durante el juicio y se le rebajó la condena, eso y su buen comportamiento ayudó.

—Sabemos que un día usted fue a verla a la cárcel y le dijo que un conocido suyo había muerto, ¿le suena de algo esa información?

—¿Quién les ha dicho eso?

—Conteste a la pregunta.

—Puede que sí. Realmente no era un conocido suyo, era más bien un conocido mío. Anabel me dijo que necesitaba a alguien para entrar a robar en la casa de un viejo, que sería un trabajo muy fácil de hacer, prácticamente era entrar y salir.

—¿Quién era?

—Uno de aquí del barrio… un yonqui. Un tal Benito Rosales.

—¿Qué ocurrió después?

—¿Van a detenerme? Si lo hacen nadie cuidará de mi madre...

—Eso ya se verá, señor Carrillo, responda —le ordena el capitán.

—Anabel me dijo que el trabajo era fácil: entrar en la casa y robar, que dentro había mucho dinero y monedas de oro. Yo me llevaría parte del botín. El problema es que a Benito le metieron un tiro en la cabeza, lo mataron. El dueño de la casa y su hijo hicieron desaparecer el cuerpo.

—¿Cómo lo sabe?

—Porque yo era quien lo esperaba fuera. Vi por la ventanilla del coche que se lo habían cargado al pobre y cómo lo enterraban. Me marché cagando hostias de allí. Fui a la cárcel y se lo dije a Anabel.

—¿Qué más?

—Ya está, les juro que no sé nada más. Hace ya mucho de eso, jamás había vuelto a hablar de ese tema.

—Esté localizable para cualquier cosa, señor Carrillo —le dice el capitán—. Nosotros nos marchamos, por el momento puede quedarse aquí con su madre.

El capitán Vázquez podría detener ahora mismo al abogado, pero prefiere esperar. Ha descubierto que su padre acudía a la cárcel de Alcalá de Guadaíra para ver a Anabel. Ha de saber el motivo, y averiguar el porqué de lo del robo en casa de Eusebio Martín. Ahora ya saben que Anabel era conocedora de esa información porque fue ella quien mandó perpetrar el robo que salió mal, y gracias a que el abogado se lo dijo, supo que el ladrón terminó muerto, es por eso que quería chantajear al amigo de su padre en la residencia, pero, ¿por qué tanto tiempo después?

Cuando los de la UCO caminan por el pasillo para salir del piso de Fermín Carrillo, la sargento Torres observa una fotografía sobre un mueble que le llama la atención. En ella están el abogado junto a un hombre corpulento que cree haberlo visto en alguna parte, sabe que lo ha visto en algún sitio pero no recuerda en cuál.

—Disculpe, señor Carrillo, ¿quién es este hombre de la fotografía que está con usted?

—Quizá lo haya visto en televisión… es Julián Olmos, el juez que llevó el famoso caso del narcotraficante que mataron… al pobre Julián le quitaron la licencia cuando robó todo aquel alijo de droga, se juntó con los que no debía. Creo que ahora trabaja en una gasolinera en Madrid y le gusta mucho ir de putas… hace ya mucho que no hablo con él.

CAPÍTULO 22

Julián Olmos ha conseguido soltar su mano derecha. Ahora, es mucho más fácil soltarse la otra. Observa su pierna, está vendada, aún así la sangre ha calado. Su entrepierna también. La mujer del chándal parece distraída, sigue viendo la televisión al volumen más alto posible. Julián puede incorporarse y soltar las cuerdas de las piernas, el problema será el poder andar. Siente su pierna destrozada e inflamada y llena de dolor que le impide prácticamente moverse. Sabe que ha de intentarlo, tendrá que darlo todo para poder alcanzar el martillo de uña para clavárselo a la mujer en la cabeza. Los perros vuelven a ladrar, se les oye de fondo a pesar del volumen del televisor, esta vez parecen más furiosos y ansiosos.

—¡Callaos, bestias! —les grita la mujer.

Julián no quiere ni respirar, intenta por todos los medios que la mujer del chándal no se alarme. Consigue, en absoluto silencio, deshacer las cuerdas de las piernas. No tiene apenas fuerzas para levantarse, pero lo hace.

—¡Joder! —grita ella de nuevo—. Otra vez publicidad, estoy hasta el coño de los anuncios.

Julián está aterrado. Tiene miedo de que la mujer silencie la televisión y se levante de la butaca. Ha de llegar al martillo lo antes posible, lo tiene cerca: justo en el filo de la cama, sólo ha de cogerlo, levantarse y golpear a la mujer con él. Parece algo sencillo, simplemente clavárselo en medio de la cabeza por el lado de la uña, sintiendo como traspasa la carne y llega al cerebro. Pero, todo parece que puede torcerse en un abrir y cerrar de ojos, la puerta de la habitación se abre, es la hija que está entrando.

CAPÍTULO 23

Los de la UCO ya han llegado a Madrid. Faltan pocos días para Navidad y eso se nota en las calles. Los niños y niñas caminan nerviosos, intentado portarse bien en todo momento sin querer llevar la contraria a sus padres. Les avisan que, si se portan mal, ni Papá Noel ni los Reyes Magos les traerán regalos. La plaza Mayor está concurrida, y el capitán está seguro que repleta de carteristas y de vendedores ambulantes de marihuana a los turistas. Ha quedado en el bar de Leonardo con Esteban, el hijo de Eusebio Martín. Es la hora de poner las cartas sobre la mesa. Hoy sí que está la camarera, Leonardo puede estar tranquilo. La chica les sirve a cada uno una cerveza y unos pinchos de calamares para picar.

—¿Cómo estás? —le pregunta el capitán.

—Lo voy superando —responde Esteban—. No es agradable saber que tu padre se ha ahorcado, la verdad.

—Imagino que debe de ser frustrante.

—Mucho. Es una lástima que mi hijo no haya podido conocer a su abuelo. Con un año no se entera de nada el pobre.

—Cuando crezca podrás hablarle de él.

—Por cierto, ¿y tú no piensas casarte nunca ni tener hijos, Juan?

—Buena pregunta —dice el capitán sonriendo, aunque le encantaría soltar una carcajada—. Ya sabes que no estoy hecho para el matrimonio ni para comprometerme demasiado... quizá estoy esperando a la adecuada.

—Una lástima, por ahí seguro que hay muchas mujeres que se pierden un buen partido.

—Sí, claro, y ya que lo dices, ¿acaso te has casado ya? —le pregunta el capitán mirando la alianza que lleva en el dedo.

—No, pero se piensa todo el mundo que Pilar y yo estamos casados, mi padre estaba seguro de ello —se ríe—, aún no hemos visto el momento, pero desde que nació el pequeño nos hemos comprometido, nos compramos los anillos y espero un día de estos que tengamos tiempo.

—Espero que cuando llegue ese día me invites.

—Cuenta con ello, y espero que vengas acompañado. Venga, Juan, dime, ¿por qué querías verme?

—Verás… me resulta un poco extraño hablar de esto pero… cuando fui a ver a tu padre a la residencia me contó lo que ocurrió hace ocho años…

—No sé a qué te refieres. —Esteban parece ponerse a la defensiva.

—No tienes porqué negarlo, me lo dijo todo.

Esteban se queda en silencio, le da un trago a la cerveza y mira a su alrededor. Como si estuvieran a punto de entrar en un territorio prohibido.

—¿Por qué te lo dijo?

—Una tal Anabel Robles fue a ver a tu padre, le dijo que sabía lo que ocurrió en vuestra casa hace ocho años. Que tenía pruebas del crimen y le pedía dinero a cambio de su silencio.

—¿Quién es esa Anabel?

—Sé poco de ella. Estuvo en la cárcel dos años por varios delitos. Y hace poco la han asesinado.

—Pues que se joda, Juan. Si está muerta no podrá hacer ningún chantaje.

—Sí, pero fue ella quien organizó ese robo en casa de tu padre. Mandó a un abogado de oficio y a un yonqui a hacer el trabajo sucio. Desconozco el motivo por el cual eligió a tu padre… además, estoy seguro que lo mataron en la residencia…

—¿A qué te refieres, Juan? ¿No se suicidó?

—No puedo demostrarlo todavía, pero creo que no. Lo que pienso es que alguien lo ha asesinado.

—¿Qué más te dijo mi padre?

—Quería que desenterrase el cuerpo que dejasteis junto a la Haya, pero ahora ya da igual. La que quería hacerle chantaje está muerta. Ahora hay averiguar quién puede haber hecho daño a tu padre. He de averiguarlo sea como sea.

—Cualquier cosa que necesites dímelo. Te ayudaré en lo que pueda.

—Gracias, Esteban. Quiero acercarme más a esa Anabel, quiero saber quién era exactamente. Quizá eso me acerque a la muerte de Eusebio.

El capitán Vázquez omite uno de los motivos por los cuales va a continuar investigando. Quiere saber por qué su padre iba a ver a Anabel a la cárcel, y además en repetidas ocasiones. Son demasiadas preguntas las que ahora hay encima de la mesa. Era solamente una visita rutinaria a la residencia, sin más que eso. Eusebio le confesó al capitán que su hijo y él cometieron un crimen. Mataron a un hombre que entró a robar en su casa, ahora sabe que el ladrón se llamaba Benito Rosales y es un yonki que vivía en Sevilla. De entrada, son tres los implicados en ese robo: Benito, Anabel Robles y el abogado Fermín Carrillo. Anabel apareció muerta en la Cañada Real, completamente destripada. Según una rumana de la zona, la vio llegar en un Citroën C5 con un hombre fuerte y con barba. El C5 fue sustraído por dos hombres que llegaron en furgoneta de una campa junto a Barajas. El coche ya había sido requisado en una operación ilegal de compra de mujeres rusas. Para llevarse el Citroën sobornaron a Emilio Galindo, un trabajador de ahí que Javier Melero, un sicario, se lo cargó para evitar que hablase.

—¿Por qué no desentierras el cuerpo? —le pregunta Esteban.

—¿Por qué he de hacerlo? ¿Crees que es fácil sacar un cuerpo de debajo tierra con esa olor putrefacta.

—Te lo pidió mi padre. Quizá hay más gente que sabe lo que hicimos, y no sólo esa Anabel. ¿Sabes si trabaja sola o con alguien más?

—No lo sé, y por el momento no voy a sacar el cuerpo. Primero averiguaré algo más sobre todo esto. Quizá, llegado el momento haya que hacerlo si no hay más remedio.

—Tengo un bebé de un año, Juan, tú lo viste en el cementerio, es para que se te caiga la baba. Pilar y yo no podemos permitir que eso se sepa… ¿qué hará ella sin mí? Pensaba que toda esa mierda ya estaba olvidada. No podría permitir que mi hijo nazca sin padre. Es preferible que lo desentierres tú a qué lo haga yo, al menos tú eres Guardia Civil y podrías buscar una excusa. No quedaría muy bien que me cogieran desenterrando un cadáver. Venga, tú sabes cómo hacer esas cosas sin que te pillen.

—El que enterrasteis se llamaba Benito Rosales, y si su cuerpo ha estado tantos años ahí, así seguirá. No te preocupes, Esteban.

La sargento Torres se tumba en el sofá, necesita descansar mientras espera la llamada del capitán. Se ha hecho un café, pero no tiene ganas ni de bebérselo. Coge su teléfono móvil y llama a la hermana de Germán. No lo coge y comienza a ponerse nerviosa. No tiene motivos, pero no puede evitarlo. No quiere pero se teme lo peor. Enciende el televisor y en un programa de sucesos están hablando de Patricia Molina, la chica desaparecida. Gloria vuelve a marcar el número de Lourdes, cinco tonos después vuelve a colgar, nadie responde al otro lado. Gloria le da un trago al café, lo saborea. En ese momento el teléfono comienza a sonar.

—Perdona, Gloria, lo tenía en silencio y no me he enterado de tu llamada.

—No te preocupes, Lourdes. ¿Cómo está tu hermano?

—Ahora duerme, hace poco que se ha acostado. Está bien. Si te digo la verdad le veo muchísimo mejor. Tiene mejor aspecto.

—Me alegra saber eso, es una estupenda noticia.

—¿Tú cómo estás? ¿Cómo va el caso?

—Mejor ni preguntes… es un caos, no hay ni por dónde cogerlo. Bueno, dile a Germán cuando se despierte que he llamado. Coméntale que mañana volveré a llamar.

—Vale. Se lo diré. Un abrazo, Gloria.

La sargento vuelve a dar otro trago al café. Ahora se siente algo más tranquila después de saber que su ex marido está mejor, pero algo en su interior le dice que todo se torcerá dentro de poco. A veces, su interior es sabio.

CAPÍTULO 24

A primera hora de la mañana ha comenzado a llover con fuerza sobre Madrid, y ha venido incluso más frío y una gran helada. Ahora ha cesado y el mercado navideño se ha empezado a llenar de gente. Los de la UCO se lo conocen ya de memoria, por eso, cuando van al bar de Leonardo, ni siquiera echan un vistazo a las paradas, que cada día son las mismas. El dueño del local les sirve dos cafés con leche y unas mini magdalenas con las que ha decidido obsequiarles.

—¿Qué mierda es esto, Leonardo? —le pregunta el capitán.

—Mini magdalenas, regalo de la casa para que te las tomes con el café.

—¡Joder! Si esto lo único que va a hacer es darme más hambre.

—Deja de quejarte, cojones. A caballo regalado, no le mires el dentado.

La sargento Torres no puede evitar reírse por la situación. Ver a Juan Vázquez, un tío de cincuenta y dos años, alto y bastante fuerte, llevarse a la boca una de esas mini magdalenas es bastante gracioso. Una pareja de chinos que hay en la mesa de al lado parecen reírse también.

—¿Puedo preguntarte algo? —El capitán sabe que cuando Gloria le dice eso, sube el pan.

—Miedo me das, compañera. Venga, dime.

La sargento Torres sabe que Juan Vázquez es una persona muy reservada, que nunca le gusta hablar de su pasado ni de su vida privada, aún así, decide preguntar.

—¿Cómo murió tu padre?

El capitán le da un trago al café con leche y duda en responder a esa pregunta tan personal. Pero, decide armarse de valor y buscar en su doloroso pasado.

—Lo atropelló un camión hace unos cuatro años. Justo casi dos años antes de empezar con el caso de Los huérfanos.

—¡Joder! —exclama la sargento—. ¿Cogieron al conductor?

—El muy cabrón se dio a la fuga. Jamás lo encontraron, ni a él ni al camión. Ni siquiera hubo testigos, ni cámaras en la carretera donde ocurrió. Pero tal y como quedó el cuerpo nos dijeron que sólo podía ser un vehículo de grandes dimensiones, se llegó a la conclusión de que fue un tráiler, además de por las huellas de las ruedas por la frenada. Mi padre pinchó una rueda y cuando fue a cambiarla el camión lo arrolló.

—Lo siento, Juan.

—No te preocupes. El forense me aconsejó que no viera el cuerpo, me dijo que estaba destrozado, pero yo quise verlo aunque fuera por una última vez. Sabía que si no lo veía me arrepentiría toda mi vida. Cuando el forense destapó la sábana… joder, era horrible. Su cara estaba destrozada e hinchada, al principio no lloré, era como si estuviera paralizado, a los días exploté como un bebé… ¿sabes qué es lo más curioso de todo?

—¿El qué?

—Que estuve yendo durante dos semanas seguidas al lugar donde lo atropellaron, cada maldito día estaba allí, ¿sabes por qué? Resulta que cuando encontraron a mi padre le faltaba una de sus botas, fíjate qué tontería más grande. Imagino que por el golpe saldría volando hacia alguna parte… y yo, como un imbécil, me dediqué a ir cada día a buscar su bota perdida. Sólo por la estúpida teoría de que eso me haría mejor hijo… encontrar su maldita bota. Al final la encontré bajo un arbusto, a las dos semanas la vi allí… tirada y llena de sangre seca.

—No te culpes, Juan, ese atropello no fue culpa tuya.

—Lo sé. Pero ahora me doy cuenta de que no conocía a mi padre, ¿por qué iba a ver a Anabel a la cárcel? ¿Quién puede darme esa respuesta? Mi madre murió hace mucho, ojalá pudiera preguntarle.

La sargento Torres se queda paralizada. La televisión del interior del bar está encendida y en las noticias acaban de poner la fotografía de un hombre conocido.

—Mira, Juan. Vamos dentro —le dice ella.

Los de la UCO observan atentamente a la reportera que, estando delante de un bloque de edificios en Carabanchel, informa que el que fuera el famoso juez de la audiencia provincial que llevó el caso de un narcotraficante, ha desaparecido sin dejar rastro.

—Nos encontramos en la zona de Carabanchel y, como pueden ver a mis espaldas, este es el edificio en el que Julián Olmos, el que fuera juez en la audiencia provincial, ha desaparecido sin dejar rastro. Por lo que se sabe, estuvo en un bar en el que solía acudir todos los viernes para verse con una prostituta. Los testigos afirman que entró en el lavabo y nadie lo volvió a ver. A Julián Olmos se le retiró la licencia para ejercer de magistrado cuando se le pilló con un alijo de droga confiscado de un caso. Por lo que se dice, en los últimos años ha estado trabajando en una gasolinera. De momento eso es todo, cualquier nueva información se la haremos saber.

—¿Sabes en lo que no creo, Gloria?

—En las coincidencias —le responde la sargento, recordando la fotografía en el piso del abogado con el juez.

—Exacto. Paga la cuenta, te toca a ti. Cojo el coche y nos movemos para Carabanchel.

CAPÍTULO 25

La hija abre la puerta de la habitación. Se queda paralizada al ver que Julián Olmos se ha librado de las cuerdas y que está a punto de coger el martillo que hay en la cama. Se sorprende que, a pesar de tener la pierna prácticamente destrozada, pueda moverse sin dificultad.

—¡Joder, mamá! —grita la mujer—. ¡Se quiere escapar el malnacido ese!

La mujer del chándal apaga el televisor y de forma brusca se lanza contra Julián, aparta el martillo y le da un bofetón.

—¡Joder! Casi se escapa —añade la mujer.

—Casi se te escapa a ti, mamá. Te dije que lo vigilaras bien.

—¿Qué crees que hago durante todo el puto día? Cambiarle los pañales y vigilar a este imbécil.

—Tendrás que estar más atenta la próxima vez.

Julián Olmos ya no tiene fuerzas para resistirse. Ve como la mujer del chándal vuelve a atarlo con otras cuerdas que ahora están mucho más apretadas. Además, se han dado cuenta del clavo que hay en el cabezal de la cama, y con el martillo lo han quitado para que no vuelva a soltarse de las cuerdas.

—Maldito canalla… querías irte, ¿verdad?

—Quería clavarte el martillo en la cabeza, hubiera disfrutado mucho viendo como entraba en tu cerebro —le dice Julián queriéndola provocar.

—¿Hasta cuándo piensas tenerlo aquí? —le pregunta la mujer a su hija.

—Hasta que a mí me salga del coño, mamá.

Los perro vuelven a ladrar, se les oye desde dentro de la casa.

—Ves a decirles a los putos perros que se callen, me están poniendo de los nervios —añade la mujer del chándal.

—Tú asegúrate que este cabrón está bien atado, que no nos vuelva a querer joder. Ahora vengo, iré al granero a ver a los perros, seguro que tienen hambre.

En el momento en el que la hija abre la habitación para salir al pasillo, alguien llama al timbre de la casa. Madre e hija se miran con temor. La casa en la que están, está aislada de cualquier otro lugar. Nadie debería molestarlas en esa zona, tampoco nadie sabe que están ahí. Es una casa en la Sierra de Madrid, rodeada de arboleda y con un granero en la zona norte. Para llegar a ella has de salir de la comarcal por un camino y recorrer varios kilómetros de arena y pequeñas piedras que dificultan el acceso. Por eso, la mirada que madre e hija acaban de hacerse no es buena. El que sea que esté llamando al timbre puede joderles el plan con Julián Olmos.

—¿Quién cojones es? —pregunta la madre susurrando.

—¿Cómo quieres que lo sepa si aún no he abierto, joder?

—Sabía que no era buena idea venir aquí, hija, nos van a coger…

—¡Cállate, hostia!

La hija camina sigilosa por el pasillo hasta que llega a la puerta. A través del pequeño ventanal que hay en el lateral puede ver a la chica que hay en el porche de la casa. Es guapa, joven, de cabello rubio y parece preocupada. La responsable del secuestro de Julián Olmos no quiere llamar demasiado la atención, sabe que es mejor abrir y ver qué es lo que quiere la joven que llama a la puerta. Con un poco de suerte se librará de ella en pocos minutos sin alertarla.

—Hola, ¿puedo ayudarte? —dice al abrir la puerta.

—¡Hola! Menos mal, pensé que no había nadie… disculpe que la moleste, pero mi novio y yo nos hemos quedado tirados con su coche en el camino del sendero. ¿Podría dejarme un teléfono fijo o un móvil para hacer una llamada?

—¿No tenéis móviles? —le pregunta la mujer intentando por todos los medios librarse de la joven.

—Yo me lo dejé en casa, y el de mi novio está sin batería. Sólo será un momento, es para llamar a mi padre y que nos llame a una grúa, él entiende más de esas cosas.

La mujer se siente entre la espada y la pared. Piensa que si no deja entrar a la chica para que llame por teléfono, ella pueda sospechar de algo. En cambio, si deja que haga la llamada a su padre, quizá se marche tranquila y todo quede ahí. Sabe que es mucho mejor no alertar a nadie y no levantar sospechas. Cuando la mujer comprueba que su madre ha cerrado la puerta de la habitación en la que está encerrado Julián, deja pasar a la joven sin riesgo a que vea el interior de la habitación. Sabe que es la mejor decisión en esos momentos.

—El teléfono fijo está en el comedor, aquí a la derecha —le dice.

La chica camina por el pasillo, ajena a que a unos pocos metros de ella hay un hombre encerrado en una habitación en la que está siendo torturado. La joven, después de descolgar el teléfono y marcar el número de su padre y que él descuelgue, le indica el lugar donde se ha quedado tirada con el coche. Dos minutos después cuelga el teléfono.

—Ya está… mi padre llamará a una grúa.

—Perfecto —le dice la mujer indicándole que ya puede salir de la casa.

—Muchas gracias por dejarme llamar, señora.

Julián Olmos ya no tiene el clavo con los que volver a deshacerse de las cuerdas, pero sí se percata que la mordaza de la boca está medio suelta, con el lío que ha provocado minutos antes se la han dejado así. Y, en un momento en el que la mujer del chándal deja de mirarle, aprovecha para bajarse, con ayuda de su lengua y la barbilla, la mordaza que le impide gritar. Cuando lo hace, sus palabras se oyen incluso en el exterior de la casa.

—¡¡Ayuda!! —grita—. ¡¡Socorro!!

La joven, que estaba a punto de marcharse de la casa, oye los gritos que provienen de la habitación del fondo del pasillo. Ella y la mujer se miran: la chica con temor, y la mujer con lástima, de saber que estaba a punto de dejar marchar a la chica pero, ahora, ya no puede hacerlo. Junto a la entrada hay una repisa, encima de ella un pequeño Buda de cerámica. La mujer lo coge y lo estampa contra la cabeza de la joven que, con un reguero de sangre que cae de su frente, cae al suelo inconsciente.

CAPÍTULO 26

Los de la UCO han llegado a Carabanchel, la zona de Madrid en la que vive Julián Olmos, el que fue juez en la audiencia provincial, y que al parecer ha desaparecido sin dejar rastro, según han informado los informativos. El capitán Vázquez y la sargento Torres quieren indagar sobre esa desaparición. La fotografía del juez con el abogado de Anabel Robles les ha alertado para saber qué le ha podido ocurrir. El capitán no cree en las coincidencias, por eso sabe que ha de existir algún nexo de conexión entre ellos.

—¿Qué podrías decirnos de Julián Olmos? —pregunta el capitán al hombre que hay tras la barra después de enseñar su placa.

—Que bebe como si se fuera a acabar el mundo —responde el asturiano—. A ese gordo cabrón lo raro es que no le haya dado un infarto. Pobre hombre… con lo que llegó a ser… juez, nada más y nada menos.

—¿Lo viste el viernes que desapareció? —le pregunta la sargento.

—Sí, claro. Estaba con Irina, la rusa, como todos los viernes. Esa no le hace ascos a nada.

—¿Viste algo raro?

—No. Lo de siempre. Él bebía una copa tras otra, lo vi charlando con Irina en la barra, después ya dejé de verlo.

—¿Dónde podemos encontrar a la tal Irina?

—Vive aquí al lado, al salir a la calle hay un bloque de pisos, el número veinte, el que está al lado del locutorio. Vive en la primera planta.

Los agentes de la UCO caminan hacia el piso de la rusa. La calle está plagada de prensa, el morbo que los periodistas han encontrado en esa noticia evita que se marchen de allí. Juan Vázquez sube las escaleras hasta la primera planta, Gloria le sigue. Al llegar, llaman a la puerta. De fondo, pueden oír la canción de Son sueños de El Canto del loco. La música se para, unos pasos se oyen acercarse a la puerta.

—¿Quiénes son? —pregunta Irina, que ha abierto la puerta en sujetador y tanga rojos. En su pierna izquierda lleva puesta una liga.

—Venimos de la UCO —le responde el capitán enseñando su placa, la sargento hace lo mismo—. ¿Eres Irina?

La rusa asiente.

—Queremos hablar sobre Julián Olmos, ¿podemos pasar?

Irina abre la puerta y les deja pasar. Hay una luz tenue de color rojo en el pasillo. Las paredes están adornadas con cuadros de escenas lésbicas y de sexo entre hombres y mujeres. Huele a fresa. La rusa les hace entrar en la cocina, en la que un cigarro está consumiéndose en un cenicero.

—¿Siempre abres la puerta así vestida? —le pregunta la sargento.

—Pensé que era cliente. No tengo mucho tiempo, el tiempo vale dinero, mucho. ¿Qué pasa con Julián?

—Pues que ha desaparecido, Irina —añade el capitán—. ¿Acaso no te has enterado?

—Julián hombre de dinero, no hay problema con él, hace lo que quiere.

—Entiendo… pero, la realidad es que tenga o no tenga dinero es que ha desaparecido. Nadie sabe dónde está, y según parece tú eres la última persona que le vio. Cuéntanos lo que sepas.

—Hay poco que decir… Julián fue a lavabo, después ya no volvió.

—¿Y no te preguntaste dónde podría estar?

—No. Julián es mayor, yo tenía que recuperar dinero de esa noche, yo me dediqué a buscar otro cliente para sexo… ya está.

Los de la UCO ven que a Irina le importa una mierda el lugar en el que pueda estar Julián Olmos, saben que la conversación no irá hacia ningún lugar. Deciden marcharse del piso de la prostituta no sin antes pedirle que esté localizable por cualquier cosa que pudiera ocurrir. El siguiente paso será ir a ver al compañero de piso de Julián, un yonki que fue quien dio el aviso al ver que su compañero no volvía al domicilio para dormir, cosa que le pareció muy extraña. Lo único que esperan los de la UCO es que esté lo bastante lucido como para poder hablar con él.

CAPÍTULO 27

—¿Qué cojones has hecho? —le pregunta su madre.

—Ha oído a ese imbécil gritar, ¿qué querías que hiciera? No podía dejarla marchar —explica la hija.

La joven, que ya tenía prácticamente solucionado el problema del coche al llamar a su padre, yace sobre el suelo del pasillo inconsciente y con sangre en la cabeza.

—¿Qué vas a hacer ahora? Ya sabía yo que toda esta mierda iba a salir mal.

—¡Cállate de una puta vez, mamá! —le grita—. ¡Déjame pensar, joder!

Después de dos minutos de silencio interminables, la hija toma la que cree como mejor decisión posible. Tanto para ella como para su madre.

—La mataremos.

—¿Estás loca? —añade su madre—. Que quieras matar a Olmos lo entiendo, pero a esta pobre chica… se te ha ido la puta cabeza. A cada minuto que pasa tengo más claro que estás como una puta cabra.

—No podemos hacer otra cosa, mamá, si dejamos que se vaya, hablará.

—¿Qué pasará cuando el novio venga a buscarla? Porque por lo que oído, dice que su novio está con el coche tirado en el camino… ¿qué haremos si viene?

—Lo mataremos también…

—Maldita hija loca —le interrumpe—. ¿También matarás al de la grúa si se acerca por aquí?

—También, joder. Si es para salvarnos el culo los matamos a todos, coño. Trae un cuchillo de la cocina, le cortaré el cuello a esta zorra.

La mujer del chándal no opone objeción alguna, sabe que, dadas las circunstancias, es mejor no llevarle la contraria a su hija, en el estado en el que está ahora sería capaz incluso de matarla a ella.

—Ahí tienes —le dice la madre, entregándole un cuchillo—. Si la matas ya no habrá vuelta atrás, habrás matado a una inocente.

—Déjate de rollos, ¿crees que aunque Olmos sea culpable un juez te perdonará por cortarle la polla? Eres tan culpable como yo, mamá.

La hija, sin ni siquiera pestañear, le raja el cuello a la chica. El suelo del pasillo se llena de sangre.

—Trae una fregona, hay que limpiar esta mierda —le ordena a su madre.

CAPÍTULO 28

Basilio Campero siempre ha vivido en Carabanchel. Ahora tiene cuarenta y nueve años y come como una lima, aún así, está en los huesos. Los que lo conocen saben que es por toda la droga que se mete. A veces heroína, otras esnifa cocaína, y casi todas las noches se suele fumar un porro que dice que le ayuda a dormir, pero también le da hambre. En el barrio le conocen como Basi, el yonqui. Es el compañero de piso de Julián Olmos, pero aunque estuviera drogado hasta los pies, se percató que no venía a dormir, y eso le extrañó. Llamó a la policía y la prensa se enteró, sería por falta de noticias, pero hablar de la desaparición del que fuera juez de la audiencia provincial daba morbo. A veces, a la gente hay que darle noticias de ese tipo con las que abrir los telediarios.

Basi acaba de meterse dos rayas seguidas de coca que le han puesto como una moto. En ese momento, mientras termina de limpiarse la nariz, alguien llama a su puerta.

—¿Qué quieren? —pregunta al abrir.

—¿Basilio Campero?

—Así es. ¿Quiénes son?

—Soy el capitán Juan Vázquez, de la UCO —dice enseñando la placa—, y ella es la sargento Gloria Torres. ¿Podemos pasar?

Basilio no quiere problemas, y menos con la Guardia Civil, así que, muy a su pesar les deja entrar en el piso. Huele a marihuana, y el suelo está lleno de porquería. Entran en el salón, los sillones parecen nuevos.

—Imagino que estarán aquí por la desaparición de Julián, ha venido la Nacional preguntando por él ya que fui yo quien llamó para denunciar su desaparición.

—Así es, estamos aquí por Julián… ¿Por qué cree que ha desaparecido y no se ha marchado por voluntad propia?

—Julián será muchas cosas —explica Basilio—, pero les aseguro que es muy extraño que no sepa nada de él. Todos los viernes folla con Irina, la rusa, pero después siempre viene aquí a dormir. Ya les digo yo que algo le ha tenido que ocurrir. ¿Han hablado ya con Irina?

—Sí, pero poca información nos ha dado. Como sabrá se vieron en el bar donde Julián va todos los viernes, cuando fue al lavabo ella le perdió de vista. No se ha preocupado demasiado por él.

—Sé todo eso por las noticias, Irina es buena tía, además, la chupa bien. Ella no le haría daño a Julián, pero tiene un negocio que cuidar, y si ya no tiene el dinero de Julián de los viernes noche pues por el momento tendrá que buscarse a otro cliente. El dinero manda, agentes.

—¿Sabe si hay alguien que querría hacerle daño a Julián? —le pregunta la sargento.

—Joder… pues claro. El tío era juez de la audiencia provincial, y ahora se dedicaba a trapichear con droga por el barrio, nada a gran escala, eh. Pero ese mundo siempre deja enemigos. Aunque sólo hace dos años que lo conozco, vayan a saber en el pasado qué mierdas más tendría entre manos. Además, luego está ese otro asunto de las novias, ahí se ha dejado mucho dinero, quizá alguna ha querido darle por culo.

—¿Qué es eso de las novias?

—Ni idea, nunca me decía nada, pero sí hablaba todo el rato de ese tema, quizá se refería a otras prostitutas con las que se veía… vayan a saber.

—¿Podemos ver la habitación de Julián? —quiere saber el capitán.

—Claro, es la de ahí, la que está junto al lavabo.

Los de la UCO entran en la habitación, en la que de seguida les viene un olor a humedad, como si alguien hubiera dejado ropa mojada en los armarios. Las paredes están llenas de pósteres de chicas desnudas, recortados seguramente de revistas para adultos. La cama está sin hacer, y la almohada está llena de manchas amarillentas de lo que parece ser sudor.

—Yo no soy el más idóneo para hablar sobre el orden, pero Julián es más desastre que yo —explica Basi—, su habitación parece una leonera.

Junto a la cama hay un mueble de dos puertas, y en el otro lado hay una pequeña mesita con dos cajones. La sargento abre el armario y observa la poca ropa que hay colgada, le viene olor a sudor. Lo registra sin encontrar nada sospechoso. Ahora, es el capitán que abre los cajones de la mesita y tampoco encuentra nada extraño: sólo una caja de preservativos, un cenicero con varias colillas, un paquete de Marlboro vacío y un bolígrafo. Los agentes miran debajo de la cama, tampoco hay nada.

—¿Tiene Julián alguna otra habitación en el piso? —le pregunta la sargento Torres.

—Sólo esta, es un piso pequeño: comedor, un baño, cocina y dos habitaciones. Para nosotros dos ya nos sobra. No necesitamos grandes lujos.

—Bien. Gracias, Basilio.

Los de la UCO salen del piso y salen a la calle. Hace mucho más frío que antes. La visita al piso de Julián Olmos no ha servido para mucho.

—Pensé que encontraríamos algo —dice el capitán.

—Yo también, Juan. No sé realmente dónde encaja Julián Olmos en todo esto, o si tiene alguna relación con tu padre o con Eusebio… tampoco sé a qué ha venido eso de las novias.

La melodía del teléfono móvil de Juan comienza a sonar. Por lo que ve en la pantalla, lo está llamando su superior.

—Dígame, coronel.

—¿Cómo va el caso, Juan? —pregunta en un tono serio.

—Bien jodido.

—Bueno… quiero quedar contigo para hablar… los dos solos, y así me pones al día.

La mujer del coronel Barreros tenía razón en una cosa, al capitán no le iba a gustar en absoluto lo que tenía que decirle.

CAPÍTULO 29

La mujer del chándal ha arrastrado a la joven hasta una de las habitaciones del pasillo y ha dejado el cadáver sobre una manta, la cual gotea sangre.

—¿Vamos a dejar a la chica aquí? —le pregunta la mujer a su hija—. Hace calor, cuando comience a descomponerse ya verás que peste hará.

—De momento aquí, mamá, ya se me ocurrirá algo.

—¿Por qué no la echamos a los perros antes de que se pudra?

—Entera no, habría que descuartizarla, si la tiro entera se matan los perros entre sí.

—Pues la descuartizas, en el granero hay herramientas de sobra.

—No tengo tiempo para eso, joder, ya sabes que hay que ocuparse también de Olmos.

—Has planificado todo esto y no tienes ni puta idea de nada, coño, ¿también tengo que partirla yo a trocitos? Tengo que ir limpiando toda la mierda que dejas.

—Haz lo que te dé la gana, mamá. Yo tengo trabajo que hacer. Yo he de irme ahora, así que no la líes demasiado.

La mujer del chándal le ha dado a Julián varios tranquilizantes que lo han dejado adormilado en la cama, después, ha ido al granero a buscar herramientas con las que descuartizar a la chica. Después de registrar cada rincón, las herramientas que ha guardado en un saco de tela son: un machete, un hacha, un cuchillo de grandes dimensiones y una sierra de hoja dentada. Mientras camina hacia la casa, la mujer despotrica en voz alta, cagándose en todos sus muertos. No comprende cómo ha terminado en esa situación, bueno, sí lo sabe. Es consciente que su hija le pidió ayuda en todo eso. Le habló de Julián Olmos, de sus socios y del resto de personas que colaboraban en todo ese espeluznante asunto. También le habló de las novias, aunque poco pudo explicarle, sobre ese asunto no se sabe demasiado. La hija sólo lo ha oído de pasada, no sabe si incluso puede llegar a ser un rumor, pero todo cuadra. La mujer, que continúa despotricando sobre su propia hija, entra en la habitación en la que está el cadáver. Se tapa la nariz, parece que comienza a oler a muerto pero, algo la estremece, hay unas huellas que no son de ella, la mujer es cuidadosa, por eso sabe que cuando estaba ahí con el cuerpo, antes de acercarse al granero, tuvo mucho cuidado de no pisar la sangre.

—¡¿Qué cojones es esto?! —se pregunta.

Las huellas se pierden por la puerta, y en el pasillo ya no hay más. Sabe que hay alguien que ha entrado sin permiso. ¿Quién? Se pregunta. Sabe que su hija tampoco pisaría la sangre, sabe que tendría cuidado con eso. La mujer comienza a temblar y a ponerse blanca, no lo duda y corre hacia la habitación en la que tiene preso a Julián Olmos, pero cuando abre la puerta se queda en shock, él no está. Las cuerdas están rotas y el hombre ha desaparecido.

CAPÍTULO 30

Al coronel Barreros le gusta el lujo, por eso ha citado al capitán Vázquez en un restaurante que hay cerca de la puerta de Alcalá, el cual, si no vienes en traje y corbata no te dejan entrar, además, depende del vehículo con el que llegues, tampoco. El coronel ha tenido que hablar con el dueño para que le dejasen una corbata y una americana al capitán.

—¿Por qué tengo que vestir con esta corbata y la americana? Da calor, coronel.

—Juan, has entrado en unos de los mejores restaurantes de Madrid, es lo que hay.

El maître les ha acompañado a la mesa habitual del coronel, justo en el fondo, al lado de una enorme pecera. Cuando el capitán lee la carta no sale de su asombro.

—¿950 euros por una botella de vino?

—Cállate, Juan, me estás poniendo en evidencia —le indica el coronel—. Pide lo que quieras… pero ese vino ni lo pienses.

El camarero ha tomado nota de la comanda: el coronel ha pedido de primero una ensalada de bonito con salsa de Champagne, y de segundo un solomillo con salsa Bearnesa, el capitán, en cambio, ha decidido pedir un plato único consistente en una hamburguesa completa acompañada de patatas fritas que llevan una salsa con un nombre que no ha sabido ni pronunciar. Para picar, el camarero les ha traído unos buñuelos de bacalao y unos tacos de queso con un sabor excelente.

—Te traigo a este restaurante y te pides una puta hamburguesa —añade el coronel—. Hay que joderse…

—Está en la carta… ademas, la maldita hamburguesa vale treinta y dos euros, coronel.

—Bueno… cuéntame, Juan, ¿cómo va el caso? Conseguí meterte en ese asunto del amigo de tu padre pero a cambio de resultados.

—Lo sé, coronel, de momento la sargento y yo estamos haciendo lo que podemos, pero parece que se nos está complicando.

—¿Has averiguado el porqué tu padre iba a visitar a esa tal Anabel?

—Aún no. No sé qué relación puede haber entre ellos.

—Te dije que remover mierda tiene sus consecuencias… ¿qué más tenéis?

—El abogado de Anabel fue quien entró junto a un yonqui a robar en casa de Eusebio. Fue ella quién los mandó a robar. El yonqui es el que murió en la casa.

—¿Por qué?

—Aún no lo sabemos, el que Anabel esté muerta dificulta la investigación.

—¿Cómo se llamaba el yonqui ese?

—Benito Rosales.

—¿Qué sabemos de él?

—Es el siguiente paso que iba a dar con la sargento… sabiendo que él fue el que Eusebio y su hijo Esteban enterraron queríamos indagar sobre su pasado.

—Bien. Ocupaos de eso.

—Sí, coronel.

—Por cierto… el saber sobre el caso no ha sido el motivo principal por el que te he citado aquí… supongo que te habrás dado cuenta ya que no he citado a Gloria.

—Puede… ¿qué ocurre, coronel?

—Verás… hace mucho que nos conocemos, Juan, y te considero una gran persona. Podría decirse que te tengo un gran afecto, y eres como si fueras de mi propia familia. Por eso me resulta muy difícil decir lo que voy a decirte…

—¿Qué ocurre, coronel? Me está asustando.

—Todo comenzó con unos fuertes dolores de cabeza… joder, eran horribles. A veces, veía borroso… la primera vez que me ocurrió fue mientras conducía, no podía ni distinguir a los peatones. En fin… podría describirte muchos más síntomas, cosas horribles que ni siquiera me apetece recordar… pero, me han diagnosticado un tumor cerebral, Juan, ahora mismo es casi del tamaño de una nuez. Disculpa que sea tan directo pero, me queda un año, con suerte un poco más.

CAPÍTULO 31

La parte trasera del coche no es demasiado grande, aún así, Asier ha decidido estirarse mientras espera a Marta. En el exterior hace frío, así que ha preferido refugiarse en el interior. Se ha encendido un cigarrillo y la ceniza la tira dentro de una lata vacía de cerveza. Su chica está tardando demasiado, y piensa que ha sido un error mandarla a ella a buscar ayuda para llamar por teléfono. Quizá hubiera estado más segura dentro del vehículo, piensa él. La tarea era sencilla, encontrar un teléfono para llamar al padre de ella, y que él que se encargara de gestionar la grúa, que él entiende más de esas cosas.

Los minutos pasan y la espera se hace interminable. Asier observa con detenimiento su reloj Casio. Hace más de media hora que Marta se marchó, y la casa que vieron al pasar por el camino con el coche no estaba demasiado lejos. Se le pasa por la cabeza ir a buscarla, pero no quiere alejarse de su vehículo. Todo comenzó esa mañana cuando decidieron ir a la Sierra a hacer el amor en el interior del coche, ahora Asier se arrepiente. Si hubieran esperado al fin de semana no se habrían quedado tirados en el monte. El chico tira la colilla dentro de la lata y cierra la puerta. Se asegura de haber cerrado bien y se decide a ir a buscar a Marta, si sigue el camino y ella vuelve se encontrarán por la mitad.

A Asier le ha resultado fácil caminar por el sendero a pesar de ir en zapatos no demasiado cómodos. Hubiera llegado antes a la casa con sus deportivas, pero esa mañana no se imaginaba que tendría que caminar al menos dos kilómetros por el campo en busca de su novia. Ahora, el chico ya ha llegado a la casa, parece vacía, al menos no hay movimiento en el exterior. Oye a unos perros ladrar no muy lejos de donde está él, cree que los ladridos provienen del granero. Bordea la casa y observa a través de una ventana, no ve a nadie en el interior. Sigue caminando y mira por un pequeño ventanal por el que observa un pequeño lavabo lleno de porquería y pañales sucios sobre un cubo de basura. Prosigue bordeando la casa y mira por otra ventana, no puede ver con demasiada claridad el interior, pero al fin se percata de la espeluznante escena que yace delante suyo, a pocos metros, solamente separado por un cristal, está sobre una manta el cuerpo de Marta, y todo está lleno de sangre. Asier se horroriza al ver el cadáver, no lo duda y fuerza la ventana para entrar. No le resulta demasiado difícil, las bisagras son viejas y la madera está bastante podrida. Los zapatos se le llenan de sangre al pisar el suelo mientras agarra a su novia muerta. Le toma el pulso pero no respira. Le acaricia el cabello y el rostro, llora desconsolado. Mira con detenimiento el corte en el cuello, es muy profundo. Deja a Marta con mucho cuidado en el suelo y sale de la habitación con absoluto sigilo, los zapatos los deja en el interior, no quiere dejar rastro de haber caminado por ahí. Avanza por el pasillo y abre una puerta, quiere encontrar al culpable del asesinato de su amada, pero lo único que encuentra es a un hombre con olor a mugre sobre una cama. Parece adormilado, aún así, Julián le consigue hablar.

—Ayúdame, chico —susurra él.

—¿Quién eres? ¿Quién te ha hecho esto? —Asier no sabe ni cómo actuar, ni en sus peores pesadillas se hubiera imaginado algo así.

—Intenta desatarme, chico, por favor. —La voz de Julián Olmos es pausada.

Asier quiere ayudar a ese hombre que está ensangrentado sobre la cama. Intenta deshacer los nudos de las cuerdas pero no puede. Busca por la habitación y en un cajón encuentra un cuchillo viejo que parece que tenga restos de un kiwi que ya está en mal estado. El chico corta las cuerdas y consigue liberar a Julián que, con una gran dificultad, se apoya en el joven para poder caminar. La pierna le sangra, y su entrepierna también.

—Hay que irse, chico, la puta loca que me tiene aquí estará a punto de venir.

A pesar de la enorme barriga y la pierna en un estado lamentable por la mordedura del Dogo, Julián Olmos se mueve con agilidad. El poder salir vivo de ahí le da fuerzas de donde no las hay. Asier coge los zapatos de la habitación y abre la puerta que da al porche de la entrada. Agarrando fuertemente al hombre que acaba de salvar, caminan como pueden hasta llegar al sendero que los conducirá hacia donde está el vehículo averiado.

—Tengo el coche a unos dos kilómetros de aquí, el camino es un poco difícil, hay demasiadas piedras —añade Asier—. El coche no funciona, nos encerraremos dentro, no queda otra…

—Y una mierda, chaval —le interrumpe Julián—, como nos quedemos dentro del coche nos cogen. Hay que largarse y esconderse en otro lugar.

Cuando ya se han podido alejar unos 400 metros de la casa, la voz de la mujer del chándal resuena por toda la Sierra:

—¡Olmos, ven aquí, pedazo de mierda! ¡Hijo de puta!

—¿Quién es esa? —le pregunta Asier.

—La que te cortará la polla como no nos alejemos de aquí, chico.

CAPÍTULO 32

Si sales de tu vivienda en el barrio de Malasaña es muy raro caminar algunos pocos metros y no saludar a algún vecino de la zona. Gran parte de los que viven ahí se conocen de toda la vida, y aunque uno llegue nuevo al barrio es fácil hacer amistades y conocer gente que se interesa por la vida de los demás. Desde que se separó de Germán, la sargento Torres vive en un pequeño piso en el que prácticamente todo el mundo la conoce, pero no todos saben a qué se dedica. Ella, al menos, es cauta en ese sentido. Cuando pasa por la carnicería, la que hay justo debajo del bloque de pisos en el que vive, puede leer un cartel de “se traspasa”. No le extraña en absoluto, la competencia se ha hecho muy dura en los últimos meses y parece que hasta en las gasolineras te venden carne. Los negocios de toda la vida aguantan, pero haciendo un trabajo duro y dedicando muchas horas.

—Hola, cariño, ¿cómo estás? —le pregunta su vecina octogenaria al encontrársela en el portal.

—Hola, doña Amparo, todo bien, ¿y usted qué tal?

—Ya sabes, hija, con mis dolores de huesos…

—Bueno, con paciencia irá a mejor, ya lo verá.

—Dios te oiga, hija.

Doña Amparo camina por la calle con ayuda de su bastón, y la sargento la ve alejarse, imaginándose que seguramente irá a la farmacia o al ambulatorio. Gloria sube las escaleras hasta su piso, introduce las llaves en la cerradura y entra. Lo único que le apetece es tumbarse en el sofá y descansar. Enciende el televisor, pero no se concentra, no para de pensar en esa reunión que el capitán Vázquez tenía con el sargento Barreros. ¿Qué querría el coronel? Piensa ella. En la televisión están hablando otra vez de Patricia Molina, la chica desaparecida. Gloria apaga el televisor y decide pensar en Germán, sobretodo en todas las cosas que él le dijo sobre su relación. Es cierto que alguna vez a la sargento se le pasó por la cabeza el haber cometido el error de no luchar en su momento por esa relación. Cuando perdió al bebé que esperaban todo se fue a la mierda. Ese día, esa tarde, ese mes, aquella semana… jamás olvidará ese momento en el que todo cambió. El fuerte dolor la hizo caerse al suelo, todo se llenó de sangre. Germán la llevó al hospital y la atendieron rápido, pero poco se pudo hacer.

—Lo siento, hemos hecho todo lo que hemos podido —les dijo el médico.

Esa fue la frase que lo cambió todo para mal. A partir de ahí, todo fue cuesta abajo. Gloria busca en su memoria cómo se veía con la barriguita de embarazada. Se sentía bellísima, y Germán se lo repetía a menudo. Era el típico marido que dejaba notas de amor en la encimera de la cocina o del comedor, o escribía con pinta labios un “te quiero” en el cristal del baño. Decía que lo vio en una película y le gustó. Una vez al mes, como mínimo, le traía a Gloria un ramo de flores con una nota de amor. Fue una época bonita para ellos, de esas que no se olvidan fácilmente. Un recuerdo que jamás se olvidará. En ese momento, el teléfono móvil de la sargento Torres comienza a sonar. Su ex cuñada, Lourdes, es la que está llamando. Una parte de Gloria se alegra de hablar con ella, porque así podrá saber sobre el estado de Germán, pero, por otro lado, no quiere oír hablar sobre los problemas con el alcohol de su ex. Le es difícil pensar en ese asunto.

—Hola, Lourdes —dice la sargento al descolgar.

—Gloria —susurra la mujer—. ¿Me oyes?

—Te oigo, pero muy bajito, Lourdes, ¿qué ocurre?

—No puedo hablar más alto, me oirá.

—¿Quién? Lourdes, prácticamente no te escucho, ¿va todo bien? Habla más alto, por favor.

—Ha entrado alguien en el piso y me he escondido debajo de la cama… no quiero que me encuentre, Gloria.

La sargento ha oído ahora perfectamente a su ex cuñada. Alguien ha entrado en la vivienda y ella se ha escondido debajo de la cama. La piel se le pone de gallina e intenta pensar con rapidez.

—Llamaré a la policía local de Móstoles desde el teléfono fijo, no me cuelgues y no te preocupes por nada. ¿Dónde está Germán?

—Germán está muerto, joder, el tío del casco de moto le ha clavado un cuchillo en el pecho y se ha desangrado en el pasillo.

El teléfono móvil cae al suelo, y la sargento se queda paralizada.

TERCERA PARTE

Diciembre de 2003

Sesenta años antes…

Los dos chicos caminan por la calle y contemplan como la muchedumbre se ha juntado en la feria. Son las fiestas en Lavapiés, el barrio de Madrid, y adultos y niños se lo pasan en grande durante el fin de semana. Es mucha gente de toda la provincia la que se ha acercado a ver las fiestas, en la que disfrutan con la noria, el carrusel, el látigo… y los puestos de churros, patatas y buñuelos están a reventar.

—Dame cinco churros —le dice uno de los chicos a la dependienta.

—¿Los quieres con azúcar? —pregunta la joven.

—Sí, claro.

El más alto de ellos, el que aún no ha hablado, observa con detenimiento a la chica que los atiende. Es morena, cabello liso y ojos verdosos. La mira con deseo, incluso se queda mirando sus pechos y se los imagina a través de la blusa.

—Córtate un poco, tío, se te cae la baba —le dice su amigo, el que está comprando.

Ya con los churros en el cono, siguen caminando por la feria.

—Me la quiero follar. Me ha gustado esa chica —dice el alto—, la del puesto de churros.

—Es una cría, joder. Tendrá diecisiete como mucho.

—Me importa una mierda los que tenga. A esa me la tiro en la caseta.

Para los dos chicos, la caseta es una especie de choza que construyeron con hierros en un descampado que hay en el barrio de la Concepción en Madrid, que está a una media en coche del centro. Los jóvenes vieron la oportunidad de construirla en ese lugar ya que está plagado de porquería, chatarra y runas de arena que no dejan ver en absoluto lo que hay en la zona. En la caseta fuman a escondidas, guardan revistas para adultos, esconden lo que roban de las tiendas y charlan de la vida.

—¿Cómo lo vas a hacer? —le pregunta el amigo riendo—. ¿La vas a invitar a salir?

—Difícil, esa me dice que no, eso seguro. ¿Has visto que dientes más blancos tiene? Esa es de buena familia…

Son las dos de la mañana y la feria ya está cerrada. La chica, que ha terminado de recoger el dinero de la caja, cierra el puesto de churros, se abrocha la cazadora y camina por el solar en el que está situado el recinto ferial. Los dos chicos han acordado secuestrarla y meterla en el coche del más alto, un Renault 4CV, en el momento en el que pase por la carretera dirección a su casa.

—Ahí viene, yo la cojo por los pies, tú por los brazos y la metemos dentro. Si se resiste le damos una hostia bien dada.

Cuando Marina, que así se llama la joven, pasa muy cerca del vehículo de los chicos, ellos se bajan y la agarran tal y como habían planeado. La meten a la fuerza en el coche y el más alto le da un puñetazo en la cara para dejarla medio atontada.

—¿Por qué le pegas? —le dice el otro.

—Tenemos que ir hasta la caseta, ¿quieres que esté gritando todo el camino? Ahora está como un angelito, mejor así.

Cuando llegan a la Concepción, bajan del coche y arrastran por los pies a la joven hasta la choza. La dejan tumbada sobre unos cartones, la desnudan y la atan con unas cuerdas a los hierros de la caseta.

—Ahí no se moverá —dice el alto—. Mucha fuerza ha de tener para tirarlo todo abajo.

Cuando Marina se despierta lo primero que ve delante es a un chico alto que está desnudo. Su pene está erecto.

—¿Qué vas a hacer? —pregunta ella entre lloros—. Dejadme marchar, por favor.

—Calla y disfruta.

El chico se tumba encima de la joven y la penetra, comienza a violarla de forma violenta. La chica grita con todas sus fuerzas e intenta resistirse, pero sus manos y pies están bien sujetos con unas cuerdas. Observa a su lado y hay otro chico muy cerca mirando como el otro la viola, está sentado sobre dos ladrillos.

—No grites, no te van a oír —le dice—. Por esta zona no hay nadie. Será mejor que dejes que mi amigo te folle y así terminará todo muy pronto.

—¡Cállate, joder! —le grita el alto—. ¡Me estás distrayendo!

El chico también la penetra analmente mientras le da golpes en la cara.

—Que cuerpo más bonito tiene, joder —dice entre gemidos.

Cuando está a punto de terminar, y mientras su amigo observa la escena excitado, eyacula encima de ella, y la chica se vomita encima.

—¡Joder, qué asco! —grita el joven—. Menuda guarra.

Al amigo le dan arcadas sólo de ver la escena.

—Venga, tío, ahora te toca a ti. Aquí la tienes toda para ti, yo ya he terminado. Toda tuya.

—Yo paso, tío, no quiero que me pillen…

—Calla, coño —le interrumpe el alto—, no te van a pillar. Aquí no hay nadie, disfruta de la tía esta. Es toda para nosotros.

Después de estar discutiendo durante unos tres minutos, el amigo se levanta y se desnuda, dejando la ropa encima de los ladrillos en los que estaba sentado.

—¿Por qué me hacéis esto? —dice Marina mientras llora desconsoladamente—. Dejadme ir, por favor, no diré nada, os lo juro.

—Cállate, cerda, que mi amigo va a follarte ahora. Ya verás como disfrutas. Ese la tiene más grande que yo.

El amigo, que aún parece tener las manos aceitosas por culpa de los churros, manosea los pechos de la joven mientras la penetra fuertemente. Al terminar, eyacula dentro de ella.

—Bien tío —le dice el alto—. Bien hecho, así me gusta, que disfrutes… Pero, vete olvidando de ella, que a partir de hoy es mía y de nadie más.

—¿Por qué? ¿Ya no me dejarás hacer nada más con ella o qué?

—No. Ahora es sólo mía, será mi novia.

Ya ha comenzado a amanecer, y Marina continúa tumbada sobre los cartones. Los dos amigos la han violado una vez más cada uno, y mientras lo hacían, la golpeaban y la insultaban. Ahora, quieren irse a dormir cada uno a su casa. Están cansados y el más alto decide dejar a Marina atada para cuando sea más tarde que pueda volver y así seguir disfrutando con ella. Los dos jóvenes salen de la caseta sonriendo, siempre han sido rebeldes y asiduos a visitar los calabozos por pequeños hurtos y delitos. Tienen más de veinte años cada uno. El alto se llama Eusebio Martín, y el otro Mateo Vázquez Sierra.

CAPÍTULO 33

El capitán Juan Vázquez no lo ha podido evitar y se ha derrumbado mientras el camarero le servía la hamburguesa. Hace muchos años que conoce al coronel Barreros, y oírle decir que se muere ha provocado en el capitán unas extrañas sensaciones que jamás había sentido. Le duele, se siente mal, también siente lástima, el pecho le aprieta.

—Coronel… no sé ni qué decir. Yo no puedo imaginar…

—Ya que te he dicho que me muero —le interrumpe el coronel—, llámame Alfonso. Dejemos los galones a un lado.

Si alguien los hubiera visto cenar de lejos pensaría que todo va bien, pero, no es así. Alfonso Barreros, coronel de la Guardia Civil, acaba de confesar a su capitán que se muere a causa de un tumor cerebral. Al final, han cenado y bebido todo lo que han querido, aunque con un vino de unos cien euros, han charlado de todo un poco y el coronel le ha explicado al capitán que los cirujanos no quieren operar, que está todo muy extendido y meterse en quirófano y abrir la cabeza es delicado, aún así, ya le han confirmado que es inoperable. Ya nada se puede hacer para evitar lo inevitable. Han sido prácticamente los últimos en abandonar el restaurante, y al despedirse, Juan le ha dado un abrazo al coronel. El capitán Vázquez ha llorado, incluso cuando su superior se alejaba a lo lejos. Ha continuado llorando hasta llegar a su piso, en el que se ha dado una ducha y fumado un cigarrillo mientras se tomaba una infusión. Intenta pensar en el caso, en su padre, en Eusebio… pero lo único que le viene a la cabeza es la imagen del coronel, sentado en su caro sofá de casa mientras se bebe una copa de coñac. Cuando parece que va a quedarse dormido, la horrible melodía de su nuevo teléfono móvil comienza a sonar.

—Hola, Gloria —dice al descolgar.

Primero nadie habla, pasados unos minutos se oye a la sargento algo entrecortada. Su voz está resquebrajada y parece nerviosa.

—No te oigo bien, Gloria, ¿estás bien?

—Perdona, Juan, no puedo ni hablar… ¿puedes venir a Móstoles?

—¿Qué ha pasado? ¿Te ocurre algo, Gloria?

—Estoy en casa de la hermana de Germán… a él…, joder… lo han matado, Juan, lo han asesinado.

CAPÍTULO 34

Móstoles es un pueblo que está a una media hora en coche del centro de Madrid. Su cercanía a la capital ha propiciado un acusado desarrollo demográfico en el transcurso de las últimas décadas. Móstoles, en cuarenta años y gracias al urbanismo intensivo, pasó de ser un núcleo rural de casi 4000 habitantes, a mediados de los años sesenta, a una ciudad satélite de la capital con más de 200.000 en los comienzos del siglo XXI, integrada dentro del área metropolitana de Madrid. Lourdes vive a las afueras, en un pequeño piso de unos setenta metros cuadrados. La verdad que muy bien distribuidos en dos habitaciones, un pequeño trastero, un lavabo y una cocina americana en el comedor.

—¿Qué quieres cenar? —le pregunta a Germán.

—Me da igual… ¿pizza? —dice él acomodándose en el sofá.

—Joder, hermano, contigo es imposible hacer una dieta en condiciones. Tanta verdura y fruta y al final no me va a servir para nada.

—Venga, sé que lo estás deseando.

Germán se encuentra bien, está mucho mejor desde que está en casa de Lourdes. Son muy buenos hermanos y siempre se han llevado muy bien el uno con el otro. Ella ha pedido vacaciones en su trabajo y así poder estar pendiente de él. Sabe que su jefe es comprensivo y no le pondría nunca problemas con eso. Aún así, si Germán necesita que se quede más tiempo pedirá una excedencia.

—Tú ganas, hermanito, haré unas pizzas. ¿Quieres la de quesos o atún?

—Ya sabes que soy de quesos… no sé porque preguntas —le dice y sonríe.

Lourdes enciende el horno y saca las pizzas del congelador, en ese momento el timbre del piso suena.

—¿Abres? —pregunta Germán.

—¿Qué soy tu esclava? Estoy metiendo las pizzas en el horno… abre tú, anda, te estás volviendo demasiado vago, hermanito.

Germán se levanta del sofá, desde que está en Móstoles duerme y descansa bien, pero de todas formas se siente cansado. El psicólogo le dijo que sería algo normal. Cuando abre la puerta no lo ve venir, un hombre que viste de negro y con un casco de moto lo apuñala en el pecho tres veces, una de ellas se clava directa en el corazón. Germán cae al suelo mientras se desangra. Su hermana, que ha oído un ruido que la ha hecho salir de la cocina, observa a su hermano lleno de sangre en el suelo con el cuchillo clavado. El hombre con el casco de moto la mira, y ella lo único que tiene tiempo para hacer es coger el teléfono móvil e ir corriendo a su habitación y esconderse debajo de la cama. El asesino saca el cuchillo del pecho de Germán y se marcha corriendo, pero, Lourdes, que está escondida debajo de la cama hace una llamada a la sargento Torres para informarle de lo ocurrido aún sin saber que el intruso se ha ido corriendo y que al llegar a la calle se ha subido a una moto de gran potencia y se ha esfumado avenida abajo.

La policía local y la Nacional están en el piso, y los de criminalística ya han recogido pruebas en la escena del crimen. El juez aún no ha ordenado el levantamiento del cadáver, así que Gloria ha de ver desde el comedor el cuerpo de Germán que está tapado con la manta térmica. Al llegar al piso de su ex cuñada se ha quedado inmóvil junto al cuerpo, sin saber cómo reaccionar. Lourdes y ella se han abrazado durante varios minutos y han llorado sin parar. Incluso un psicólogo ha estado hablando con las dos. El capitán Juan Vázquez ha salido de su piso en el momento en que ha recibido la llamada de su compañera, no ha tardado ni media hora en llegar. Cuando entra por la puerta se queda paralizado al ver el cuerpo tapado con la manta. Enseña la placa para que le dejen pasar y avanza hasta el comedor. No puede creer que esté ocurriendo todo eso.

—Ha muerto, Juan, lo han matado —dice Gloria entre sollozos.

—¿Estáis vosotras bien?

—Lourdes se escondió debajo de la cama… me llamó y avisé a la policía. Cuando llegaron el asesino se había marchado —explica la sargento.

—¡Dios mío! —exclama el capitán sin dar crédito a lo que ha ocurrido—. Pero, ¿qué ha pasado?

—Ya hablé con algunos policías que vinieron… —añade Lourdes.

Gloria pone su brazo en su hombro y la acurruca contra ella.

—…llamaron a la puerta y yo estaba en la cocina preparando unas pizzas, le dije a Germán que abriera él y al poco oí un ruido, al mirar hacia el pasillo vi su cuerpo en el suelo con un cuchillo clavado en el pecho.

—¿Viste al asesino? —le pregunta el capitán.

—Sí. No era demasiado alto, vestía con pantalón negro y camiseta negra… llevaba puesto un casco de moto.

—¿Viste algo de ese hombre, quizá tatuajes o cómo era el casco?

—El casco era liso, de color negro también, y no, no vi ningún tatuaje… todo ha pasado muy deprisa.

El juez ya ha llegado y ordenado el levantamiento del cadáver. Vuelven a tomar declaración a Lourdes delante del juez y comprueban nuevamente la escena del crimen.

—Ven a mi piso esta noche —le dice Gloria a su ex cuñada—. Puedes quedarte conmigo el tiempo que necesites.

El asesino de Germán ha llegado en catorce minutos con su moto de gran potencia a Fuenlabrada. La ha dejado junto a unos contenedores y ha caminado hasta la fábrica. No le hace falta avanzar demasiado, el que le ha contratado está a pocos metros, al lado del portón de entrada.

—¿Cómo ha ido? —le pregunta al sicario.

—Todo bien. Sin ruido, sin casquillos de bala, un trabajo limpio. Está muerto.

—¿Estás seguro?

—Tan seguro como que me estás haciendo perder el tiempo, y el tiempo es oro.

—Ahí tienes lo que habíamos acordado. —El hombre le entrega un sobre al sicario.

—¿Está todo?

—Sí, el otro cincuenta por ciento. Puedes contarlo si quieres.

—No hace falta, me fío de ti. Un placer, cuídate.

El asesino vuelve a colocarse el casco de moto, arranca y se pierde entre la noche. Sólo es la luna la que ilumina las calles

CAPÍTULO 35

La mujer del chándal corre por el camino. Julián Olmos se ha escapado, y no logra saber cómo ha podido hacerlo. Lo cierto es que es Asier quien le ha ayudado, el chico que acaba de perder a su novia después de haberla mandado a buscar un teléfono para poder llamar a una grúa. Los dos han llegado al coche, el chico ha intentado arrancarlo pero sin éxito, continúa averiado. No les ha quedado otro remedio que seguir camino abajo e intentar correr lo máximo posible. A Julián le está resultando cada vez más difícil, el dolor que siente en la pierna es insoportable. Además, no para de sangrar por su parte íntima.

—Corre, joder, corre —le dice Asier.

—Hago lo que puedo, chico, ¿no ves que estoy hecho una puta mierda?

Continúan avanzando, pero cada vez van más lentos hasta que Julián cae al suelo. Tiene toda la pierna llena de sangre y los vendajes ya se le han roto.

—Me cago en la puta —añade—. No puedo continuar…

—Oye, tío, yo me largo de aquí… ya no puedo esperarte. La puta loca esa que está gritando te quiere a ti… lo siento, yo me piro.

Asier deja tirado a Julián y se marcha corriendo por el camino. Su intención era salvar al hombre que se había encontrado en la casa, pero ya no puede cargar con él.

—¡Olmos! —grita la mujer que cada vez está más cerca—. ¿Dónde estás, pedazo de mierda?

A los pocos minutos, la mujer se lo encuentra tumbado en el suelo, intentándose hacer un torniquete en la pierna.

—Por favor, no me hagas nada —dice él—. Déjame ir, te lo suplico.

—Y una mierda, Olmos, ¿te has dado cuenta de lo que me has hecho correr? Estoy sudando como un cerdo, maldito asqueroso. Te voy a cortar la lengua en cuanto lleguemos a la casa, ya verás como se te quitan las tonterías.

Al llegar, la mujer ha vuelto a atar a la cama a Julián. Lo ha abofeteado en repetidas ocasiones y le ha cortado un dedo del pie. Le ha hecho las curas y ha vuelto a vendar la pierna y sus partes íntimas. Cuando la hija ha vuelto a la casa, su madre le ha explicado todo lo ocurrido y han comenzado a discutir a voces. La hija le ha dicho que Olmos no podía escapar solo, que alguien le ha ayudado, y por las huellas, el único que podía ser era el novio de la chica que, al verla desde el exterior seguro que ha entrado por la ventana. También le dice que esa ventana deberían haberla arreglado hace tiempo, que las bisagras están muy mal.

—Eres una inútil, mamá, ahora el chico seguro que avisará a la policía… ¡Joder!

—Si no estuvieras marchándote todo el rato no tendría que ocuparme yo del imbécil ese…

—Te recuerdo que tengo vida, mamá, no puedo quedarme aquí todo el día. Sospecharían de mí y no podemos permitir que eso ocurra.

—Cállate, mala hija, que tu plan es una mierda… lo vi claro desde el principio.

—Deja de hablar mierdas, coño, tenemos que matar a Olmos y largarnos de aquí cagando hostias.

Madre e hija discuten a gritos, y Julián las oye a la perfección. Se estremece al saber que su muerte es inminente. Ha estado tan cerca de escapar que piensa en la manera en la que podría haber evitado volver a estar postrado en esa vieja cama. Intenta soltarse las cuerdas que lo mantienen aferrado, pero sin éxito. La mujer le ha atado esta vez demasiado fuerte, y ya no hay clavo que le ayude. Se hace un silencio en la casa, ya no hay gritos, pero la puerta de la habitación se abre y Julián ve a la hija con el hacha en la mano que la madre había traído del granero.

—Prepárate, Olmos, aún no sé dónde te la voy a clavar, pero en menos de dos minutos estás en el otro barrio.

CAPÍTULO 36

La sargento Torres no es la única que está llorando. Amigos y familiares de Germán lloran su pérdida delante del ataúd que está a punto de ser introducido en el nicho. La sargento observa revolotear a varios bichos en la tumba de al lado, al mirar la fecha observa que murió seis días antes. El cielo está nublado, parece que va a llover, como si Germán estuviera disgustado desde el cielo y quisiera romper las nubes para que cayese un gran diluvio. Juan consuela, como puede, a Gloria. Se abrazan y se miran. Él le hace sentir seguro entre sus brazos, no hace falta hablar, con su gesto le está diciendo que estará ahí para todo lo que ella necesite. El funeral termina y todos se marchan hacia sus casas, cabizbajos y completamente derrotados. A veces, se te muere un familiar de noventa años, te entristece y lloras su pérdida claro, pero, cuando alguien joven muere asesinado es mucho peor. Las dudas sobre el crimen acechan continuamente la cabeza, día tras día, provocando mil preguntas que no tienen respuesta.

—Siento mucho lo que ha pasado, de verdad —le dice Juan a Gloria al subir al coche.

—Gracias, Juan. Es que… no comprendo cómo ha podido ocurrir esto…

—Yo no conocía demasiado a Germán, pero, parecía buen tío.

—Lo era. Era una gran persona. —La sargento hace una pausa y respira hondo—. Hay algo que no te he contado, Juan.

—¿El qué? Ya sabes que puedes hablar conmigo de cualquier cosa…

—Lo sé —le interrumpe—, para mí no es fácil hablar de según qué cosas.

—Creía que el tímido era yo —dice y sonríe—. Venga, cuéntame lo que quieras.

—Germán vino hace días a verme a mi piso, me dijo que tenía problemas con el alcohol…

—Creía que ya estaba rehabilitado de eso.

—Lo estaba… pero volvió a recaer. Le llevé a un médico y ha estado viviendo con su hermana mientras se curaba… y, ahora, lo han matado.

La sargento Torres vuelve a derrumbarse y llora, llora muchísimo. Juan la agarra de los hombros y le da un abrazo. Pone su barbilla en su hombro y la hace sentir segura, le huele el cabello y suspira. El abrazo dura algo más de un minuto.

A la sargento Torres no se le ha permitido estar dentro del caso del asesinato de su ex marido. Tampoco desea continuar, al menos por el momento, con el caso del padre del capitán, ya que no se siente con fuerzas. Está completamente hundida. Por primera vez en mucho tiempo se siente humana. Juan la ha llamado tres veces al móvil y no le ha cogido el teléfono, sabe que él se preocupa por ella, aunque también es consciente que saldrá el tema del asesinato de Eusebio Martín y no tiene la cabeza para ello, pero sí acepta la llamada de Lourdes, que en vez de quedarse con ella para no molestarla, prefirió quedarse en un hotel.

—Hola, Lourdes, ¿qué tal vas?

—Bastante estresada, Gloria, estoy con mil cosas: notarios, la empresa de luz y el agua, y también con el banco.

—Imagino que estás saturada ahora con todo eso, ya sabes que si necesitas ayuda puedes contar conmigo.

—Lo sé, y te llamo precisamente por eso. Verás, he ido al banco con el certificado de defunción de Germán y así poder arreglarlo todo… estaba endeudado, Gloria, hasta arriba. Tenía la cuenta a cero, una semana antes hizo una transferencia a un número de cuenta de Barcelona. Mandó muchísimo dinero, no entiendo nada…

—Bueno, tranquilízate, dime cómo puedo ayudarte.

—Te voy a pasar el número de cuenta por mensaje, me gustaría que me dijeras de quién es, estoy segura de que tú podrás averiguarlo. En el banco no me lo han querido decir, sé el número por el extracto, pero sobre el titular no me han dicho nada.

—No te preocupes, pásame el número y haré algunas averiguaciones.

Gracias al programa de la red interna de la Guardia Civil, la sargento ha introducido el número de cuenta facilitado por Lourdes y, en cuestión de segundos, aparece en pantalla el titular. Es una empresa dedicada a la exportación de vinos y quesos con sede en Barcelona, de todas formas, cuando Gloria busca información sobre esa empresa en internet, no aparece absolutamente nada sobre ella, es como si no existiera.

—¿En qué estabas metido, Germán? —se pregunta ella.

Hace algunas llamadas y comprobaciones a contactos suyos, intenta indagar sobre el asunto pero nadie le da una información fiable o verdadera. Todo le lleva a un callejón sin salida. En ese preciso instante, se alerta al recibir una nueva llamada a su teléfono móvil.

—Dime, Lourdes. Disculpa que no te haya llamado, aún no he encontrado nada sobre ese número de…

—Gloria —la interrumpe—, he encontrado algo extraño sobre Germán entre algunos papeles. ¿Podemos vernos?

—Sí, claro.

—Si te va bien te veo en media hora en la cafetería que hay debajo del hotel en el que estoy hospedada.

—Perfecto. Nos vemos ahí.

CAPÍTULO 37

Benito Rosales, el yonqui que entró a robar en casa de Eusebio y de su hijo Esteban, vivía en el barrio de Los Bermejales, en Sevilla. Después de que el abogado de Anabel Robles le diera él ese nombre, el capitán ha estado buscando información sobre Benito. Quiere tirar de ese hilo para intentar estar más cerca sobre el asesinato del amigo de su padre. Le ha costado encontrar la información, al parecer nunca ha trabajado y su educación no es que haya sido de las mejores. Según ha podido averiguar el capitán Vázquez, el yonqui vivía con su madre en una pequeña casa al sur del barrio. Si Eusebio le pegó un tiro no imagina lo que para esa madre puede llegar a ser no saber nada sobre un hijo. Tampoco ha encontrado nada acerca de su desaparición, es como si nadie se hubiera preocupado por él o tragado la tierra, nunca mejor dicho, ya que está enterrado en la zona trasera de la casa en la que vivía Eusebio, junto a la Haya.

Esta vez, el capitán ha ido solo hasta Sevilla, ha llegado a Los Bermejales en algo menos de cinco horas. Ha estado llamando a la sargento pero no ha podido localizarla, tampoco quiere molestarla demasiado, después de la muerte de Germán seguro que está destrozada. Juan ha dejado el coche en el parking que hay en un descampado, el barrio está situado al sur de Sevilla. En la zona se edificaron, en la década de los 90, alojamientos con materiales prefabricados para visitantes y agentes policiales con motivo de la Expo de Sevilla de 1992. En 1993, se le dio el uso de una residencia universitaria con capacidad para 800 estudiantes al estilo de calles con bungaló. Existe un parque periurbano llamado Parque de los Bermejales, y antes de ser un parque allí hubo un vertedero ilegal que fue acondicionado para ser un vivero para la Exposición Universal de 1992. La madre de Benito Rosales se llama Asunción Mena, y vive en la casa número doce de la calle. El capitán llama a la puerta y una mujer muy castigada por la vida abre. Viste con una bata azul claro y está medio calva.

—Buenos días, soy el capitán Juan Vázquez de la Guardia Civil, ¿es usted la madre de Benito Rosales?

Cuando la mujer observa la placa del hombre que ha llamado a su puerta dice que sí y le invita a pasar. La casa es pequeña y está bastante limpia. Huele a lejía. Ella es de aspecto serio, aún así quiere ser cordial.

—¿Quiere tomar algo? —le pregunta la mujer—. Tengo mantecados caseros, por si le apetecen.

—No, gracias, señora. No tengo demasiado tiempo, quería hablar sobre su hijo.

—¿Qué ocurre con mi hijo?

—Bueno… supe de él porque me dio el nombre Fermín Carrillo, es abogado, o al menos lo era. ¿Le suena ese nombre?

—¿Debería? —pregunta la mujer, que parece eludir la pregunta.

—Creo que eran amigos, pero…

—Mi hijo tiene muchos amigos —le interrumpe la mujer que habla en presente.

El capitán Vázquez entiende de dolor. Durante toda su vida ha pasado por momentos difíciles, y sabe que cuando una madre pierde a un hijo o al menos no sabe dónde está, la madre aún habla en presente como si lo tuviera al lado. Quizá es una manera de aferrarse a una remota posibilidad de que se pudiera llegar a volver a ver a esa persona.

—La droga dejó muy mal a mi hijo, soy consciente de ello, pero ahora es un buen chico. Me extraña mucho que un Guardia Civil venga ahora aquí a querer hablar de Benito. Él ahora hace su vida, no se mete con nadie.

—Disculpe, señora, ¿por qué habla de su hijo como si lo tuviera a su lado? Creo saber que hace ocho años que no lo ve ya que desapareció…

La conversación es interrumpida por una puerta que se abre, es la primera que hay al entrar en el pasillo. El capitán reconoce en seguida al hombre que sale de la habitación porque lo ha visto en una fotografía de una ficha policial por robar en un establecimiento. No hay duda, es Benito Rosales, el yonqui que debería estar muerto. Y cuando entra al comedor saluda con un gesto a Juan, y acto seguido le hace una pregunta muy sencilla a su madre, la que cualquier hijo normal y corriente haría, pero escuchar el capitán hablar a alguien que debería estar muerto le pone la piel de gallina.

—¿Quieres que vaya a por el pan, mamá? —dice Benito.

CAPÍTULO 38

Jesús y Manoli entran en la comisaría de la Policía Nacional en el distrito del Retiro en Madrid. Hace ya días que nadie les da ninguna noticia sobre su hija Patricia. La chica, que tiene ya casi los treinta, desapareció unos meses atrás después de que saliera con sus amigas a una conocida discoteca del centro. El inspector encargado del caso, Celso Díaz, ya interrogó a todas las amigas, que confirmaron la marcha de el local sobre las cinco y media de la mañana, y que Patricia quería coger un taxi hasta su casa. Fue ahí cuando ya no la volvieron a ver. Se investigó el entorno de la chica, a su ex novio, a los compañeros de trabajo en el hospital en el que ejerce como enfermera, pero, nadie dio ninguna pista acerca de dónde podría llegar a estar. Se habló con las empresas de taxi y nadie la recogió.

—¿Podemos ver al inspector Celso Díaz? —pregunta Jesús a la agente de policía que hay en el mostrador de la entrada.

—¿De parte de quién le digo?

—¡Joder! —Jesús da un golpe sobre el mostrador, no demasiado fuerte—. Ya ni siquiera se acuerdan de nosotros, coño. Somos los padres de Patricia Molina, la niña desaparecida, joder. Parece mentira que seáis policías.

—Cálmate, Jesús —le dice Manoli—. No conviene llevarnos mal.

Un agente de policía se acerca al mostrador y pregunta si todo va bien, la chica le dice que sí, que están esperando al inspector Díaz. Ya lo ha llamado por teléfono y ha dicho que en dos minutos se acerca. La comisaría del distrito del Retiro es antigua y pequeña, casi que el baño es hasta más grande que el despacho del comisario. Está situada en la calle de las Huertas, a cinco minutos a pie del Museo del Prado y a casi un cuarto de hora del Parque de El Retiro. Y es una de la comisarías con menos afluencia de Madrid y menos problemática.

El inspector Celso Díaz es un hombre de casi cincuenta años, bajito y con un bigote bien perfilado. El que siempre va con él es el subinspector Ramiro Contreras, que lleva a cuestas los cuarenta recién cumplidos. Los dos, con un café en la mano cada uno, salen de un despacho y hacen entrar al matrimonio.

—Hace ya mucho que no nos llaman, ¿tienen alguna noticia nueva? —les pregunta Jesús.

—Siéntense, por favor —comenta el inspector, que retira la sillas de la mesa para que se sienten.

—No queremos sentarnos —añade Manoli—. Mi marido les ha hecho una pregunta.

—Verán… todavía no hay nada nuevo, por eso no les hemos llamado.

—Escuche, inspector, mi hija lleva ya desaparecida más de tres meses…

—Lo sé, señor Molina, hacemos todo lo que está en nuestra mano para encontrar a Patricia.

—¡Y una mierda! —grita la mujer—. Siempre se puede hacer más, joder, siempre. Mi hija está por ahí, perdida, y vayan a saber con quien está o que le están haciendo. No me lo quiero ni imaginar.

—La fotografía de su hija ha salido en todos los telediarios y programas de sucesos —explica el subinspector Contreras—, y, por nuestra parte, cada día intentamos dar un paso más en la investigación. Como dice el inspector Díaz, les aseguramos que hacemos todo lo que está a nuestro alcance.

—¿Qué se sabe del registro de llamadas? —les pregunta el padre.

—Aún nada. El juez lo autorizó como ya saben, pero la compañía del teléfono móvil de Patricia todavía no ha enviado el listado de llamadas —le responde Celso—. Suele ser un proceso lento, las compañías siempre ponen muchos problemas con eso pero, en cuanto lo tengamos, esa será nuestra vía de investigación.

—¿Y si no hay nada en las llamadas? —añade Manoli—. Mi hija casi no usaba el teléfono.

—Si no hay nada tendremos que buscar otro camino, señora. Es lo único que puedo decirles.

El matrimonio sale de la comisaría sin haber conseguido nada sobre Patricia. La chica, que lleva desaparecida más de tres meses, jamás había pasado por algo así. Cuando salía siempre le decía a su madre al lugar donde iba, y si se retrasaba siempre avisaba. Pero, esta vez, todo era muy extraño. Se lo había estado pasando muy bien con sus amigas en la discoteca, algunas de ellas vivían cerca y fueron caminando, en cambio, a otras, las pasaron a recoger los novios o algún padre. Patricia siempre ha sido muy independiente, por eso había preferido coger un taxi para llegar a casa. Una de sus amigas afirma que la dejó en una parada de taxis, y que ahí ya no la volvió a ver más. La dejaron sola, pero, ¿quién iba a pensar que algo podía llegar a ocurrirle?

Transcurren dos semanas desde la visita a comisaría, y el inspector Díaz aún no se ha puesto en contacto con el matrimonio. Las dudas, la desesperación, los nervios, la inquietud afloran en Jesús y Manoli. La familia ha hecho manifestaciones en la calle, han acudido a la prensa y la televisión, pero nadie parece saber nada de la chica. Hasta que, una llamada del inspector Celso Díaz, da esperanzas a los padres.

—Nos ha llegado el registro de llamadas, ha tardado pero ya lo tenemos aquí —les dice al otro lado de la línea.

Manoli, en ropa de estar por casa y sin maquillar, acude junto con su marido a la comisaría del distrito del Retiro. El subinspector Ramiro Contreras les está esperando con un café en uno de los despachos en los que, cinco minutos después, entra también el inspector.

—Por fin —les dice a los padres al entrar—, ya tenemos todo el registro de llamadas de Patricia.

—¿Han averiguado algo? —quiere saber Jesús.

—Sí, tenemos un hilo del que tirar —explica dejando sobre la mesa varios papeles—. Aunque hay un pequeño problema que quizá nos frena a la hora de ir avanzando…

—¿Qué quiere decir con eso? —pregunta Manoli.

—Patricia estuvo recibiendo llamadas desde un teléfono móvil, estas cesaron el día en el que ella desapareció, pero varias semanas atrás no paró de recibirlas a todas horas, a veces respondía pero en la mayoría de veces no lo hacía. Cuando descolgaba la llamada podía durar apenas unos segundos, algunas como mucho llegan hasta los dos minutos. El problema en todo esto es que la persona que hacía esas llamadas según parece ha fallecido hace muy poco, lo hemos investigado y se suicidó en una residencia en la que estaba internado, por eso digo que quizá nos frenará un poco en la investigación. El hombre se llamaba Eusebio Martín, ¿les suena ese nombre?

CAPÍTULO 39

La cafetería es lo suficientemente grande como para acoger a los clientes del hotel y a los que vienen de fuera. Los huéspedes bajan ahí a desayunar, y cualquiera del exterior también puede tomar lo que quiera. Al fondo, antes de llegar a la zona de la cocina, hay varios sofás en los que poder sentarse a leer o charlar, y en otra zona hay unas mesas en las que poder trabajar con un ordenador portátil. Lourdes está esperando a Gloria en una de esas mesas, no lleva ordenador, pero sí ha bajado con una carpeta y varios documentos de Germán que ha encontrado. La sargento Torres entra en el local y se pide un café.

—Gracias por venir —le dice Lourdes al verla.

—No hay de qué, dime, ¿qué has encontrado?

La agente de la UCO no ha ido a perder el tiempo, tiene muy claro que quiere saber el motivo por el cual alguien ha asesinado a Germán.

—Lo encontré en su piso cuando fui a recoger cosas, estaba en un cajón.

Lourdes deja sobre la mesa varios documentos en los que se puede leer una serie de préstamos concedidos a Germán, cifras que van desde los mil euros hasta los cuarenta mil. Todos los ingresos son de la empresa de exportación de vino y quesos que Gloria descubrió. Todo a nombre de la sociedad y firmado por el dueño, un hombre llamado Jaime Durán.

—¿Quién es Jaime Durán? —pregunta la sargento.

—No lo sé, Gloria, es la primera vez que oigo ese nombre.

Entre los documentos que la hermana de Germán ha traído, hay también varias fotografías de su hermano entrando y saliendo en un edificio de oficinas.

—Reconozco el lugar —añade la sargento—. Es un edificio en el Paseo de la Castellana.

—¿Estás segura?

—Sí, lo sé por el banco que hay debajo del edificio, Germán y yo fuimos a preguntar sobre la hipoteca para el piso que queríamos comprar.

—¿En qué estaba metido mi hermano?

—No sabría decirte, Lourdes, pero no pinta bien. Todo el asunto de esos préstamos me resulta muy extraño. Germán nunca ha tenido problemas económicos, por eso no comprendo en qué se metió. Los préstamos los da un banco, pero no una empresa de vinos y quesos.

El Paseo de la Castellana es una avenida de Madrid que recorre la ciudad desde la plaza de Colón, en el centro, hasta el nudo norte. Junto con el Paseo Del Prado y el Paseo de Recoletos, la Castellana forma un eje viario fundamental que atraviesa la capital de norte a sur. La sargento Torres la conoce bien, jamás olvidaría cuál fue el primer banco que visitó con su ex marido para pedir una hipoteca. Ha dejado el coche en un parking subterráneo, ha preferido no complicarse la vida en ese aspecto. Antes de salir de su piso ha buscado información acerca de Jaime Durán, pero no ha encontrado absolutamente nada sospechoso, es como si fuera un fantasma que no ha hecho nada. Hay cientos de Jaimes con ese apellido, pero ninguno de esa zona de Madrid y menos dedicándose a cualquier cosa que implique préstamos elevados, o vinos y quesos, ni en Madrid ni en Barcelona. Gloria no sabe qué está buscando en el lugar en el que se ve a Germán entrando en las fotografías. Es un edificio de oficinas, de nueve plantas de alto. Ha buscado información y en total hay unas cuatro empresas por planta, en total casi cuarenta pisos en los que buscar. Y no sabe muy bien el qué. Menos mal que tiene un plan, aunque no sabe si le saldrá bien.

—Hola —le dice al conserje que hay tras el mostrador—. Vengo a ver al señor Durán, me dijeron que viniera aquí pero no recuerdo cuál era la oficina en la que me citaron.

—¿Tiene visita ahora? —le pregunta mientras hojea un listado de visitas en un archivador.

—Sí, me citaron a las doce.

—Un momento, por favor.

El conserje, que tiene cara de pocos amigos y una corbata sucia de lo que parece ser kétchup, echa un vistazo al listado que tiene delante suyo y lo repasa minuciosamente.

—¿Su nombre?

La sargento no había pensado en ese pequeño pero importante dato, “el nombre”, en un edificio de oficinas de esas características debería haberse imaginado que el conserje le pediría un nombre, y eso ahora era un problema, porque la probabilidad de acertar un nombre que estuviera en esa lista era de una entre quizá… mil millones, o más. Aún así, decide seguir con el farol de la mejor manera que ella cree. Sólo hay una manera de saber si saldrá bien, y es intentándolo.

—Bueno… en verdad no es para mí, es para mi hermano. No dimos su nombre porque aún no sabemos si nos quedaremos con el señor Durán, ¿comprende? Es sólo una visita de cortesía, yo soy quien le lleva todas las gestiones a mi hermano, por eso estoy yo aquí. Si todo sale bien quizá podamos volver.

—Entiendo… ¿me permite hacer una llamada? Diré que está usted aquí abajo y pediré que me den autorización para que pueda subir, como comprenderá la seguridad es muy importante, tanto para la empresa como para los clientes del señor Durán.

—Por supuesto. Llame, yo esperaré.

Gloria se aleja unos dos metros para que el conserje pueda hacer la llamada, el tío ha picado el anzuelo, aunque no sabe que será lo siguiente. Seguramente le digan al hombre del mostrador que entretenga a la sargento para que alguien venga a hablar con ella, ya que no cree que todo sea tan fácil. Es consciente de que Germán estaba metido en algo turbio y ha de averiguar en qué. Se siente inquieta por lo que pueda llegar a descubrir. Ahora se da cuenta que quizá no conocía a su ex marido como ella creía. Es algo lógico, siempre se ha dicho que nunca acabas de conocer cien por cien a una persona, que son muchas las caras verdaderas que a veces se ocultan.

—El señor Durán no está, debe de haber salido por el parking. Me dice la secretaria de arriba que puede subir y esperarle, que él no tardará. Coja el ascensor hasta la séptima planta, oficina B. Ya verá que no tiene ninguna pérdida.

—Bien, gracias.

La sargento sube al ascensor y pulsa el botón número siete. Comienza a subir y los nervios afloran. No sabe dónde está a punto de meterse. Quizá se arrepienta, pero cuando llega a la séptima planta abre la puerta de la oficina B. Ya no hay vuelta atrás.

CAPÍTULO 40

Asunción Mena, la madre de Benito Rosales, le ha dicho a su hijo que sí, que vaya a comprar el pan, que con el cocido hay que mojar un poco. El hijo se marcha despidiéndose del capitán Vázquez como si nada ocurriera, pero sí ocurre algo, Juan está en shock, no comprende cómo el yonqui Benito Rosales está ahí, vivo y caminando como si nada, pero bien es cierto que él nunca ha visto el cadáver, fue una información del abogado de Anabel Robles.

—¿Está usted bien? —le pregunta la mujer—. Parece que ha visto un fantasma.

—Sí, todo bien, señora. Disculpa, chico, tú eres Benito Rosales, ¿verdad?

—Así es. ¿Qué ocurre?

—Soy de la Guardia Civil, me gustaría saber si conoces a alguien que se llama Fermín Carrillo, era abogado, o un tal Eusebio Martín. ¿Te suenan de algo esos nombres?

—No. No me suenan de nada —miente—. ¿Por qué?

—Por nada, Benito. Gracias.

—Bueno, mamá, me voy a por el pan —dice.

El capitán intenta pensar, pero, pensar en qué. Siente una explosión de ideas de todo tipo en su cabeza, no sabe si son buenas o malas. Observa su reloj, aún es pronto, y está muy cerca del barrio La Oliva, en el que vive el abogado Fermín Carrillo, es lo más cerca que ahora está de poder arreglar el estropicio en el que se ha metido, o lo han metido.

Cuando llega al bloque número siete de La Oliva, el capitán ve a doña Conchi sentada, al igual que la última vez, leyendo una revista de la prensa del corazón.

—¿Usted otra vez? —pregunta la mujer.

—Sí, vengo a ver otra vez a Fermín Carrillo.

—Pues no sé yo si estará, ayer lo vi con una maleta enorme, recién comprada y todo, le vi hasta la etiqueta de la tienda. A ese lo tengo yo calado, seguro que le ha tocado la lotería y se larga de aquí.

El capitán Vázquez no se despide de doña Conchi. Entra en el portal y sube hasta la sexta planta. Llama al timbre pero nadie abre. Fuerza la puerta y entra empuñando el arma.

—¿Hola? —dice, pero nadie responde.

El capitán avanza por el pasillo en completo silencio. Huele a huevo podrido, un fétido olor insoportable. Camina lentamente por el pasillo, abre una por una las habitaciones hasta que llega al comedor. La madre de Fermín Carrillo continúa sentada en la silla de ruedas, pero está muerta. La babilla le cae por la boca, está rígida y su piel es de color blanquecino. El capitán le toma las pulsaciones, no hay ninguna duda, a la mujer la han asesinado. Al lado de la silla de ruedas hay una almohada que seguro el asesino ha usado para asfixiarla. En ese momento un ruido estremece al capitán, lo que provoca que se gire hacia la cocina empuñando fuertemente su arma reglamentaria. Delante suyo, con una maleta en la mano, está el que era el abogado Fermín Carrillo sujetando un revólver, no lo agarra con fuerza, la mano le tiembla.

—Suelte el arma —añade Fermín, apuntando al capitán.

—No. Soy agente de la UCO, jamás soltaré mi arma Fermín.

—Le dispararé. Se lo juro.

—Le creo… pero, observe su mano, está temblando. ¿Será capaz de acertar en el blanco? Suelte el arma, Fermín, no vale la pena. Nadie ha de salir herido de aquí. Ya ha hecho bastante con su madre…

—Yo no quería matarla, pero no podía llevármela conmigo…

—Suelte el arma, Fermín —le ordena el capitán.

—Me dijeron que todo saldría bien, que con el dinero viviría de por vida… nadie me dijo que me detendrían.

—¡Joder, Fermín! —le grita Juan—. ¡Suelta el puto revólver!

—No quiero ir a la cárcel… he metido a gente ahí, no quiero que me hagan nada, seguro que me la tienen jurada… no puedo dejar que me detenga.

En ese momento se oye un disparo y se hace el silencio, lo único que queda es el fétido olor que parece crecer por momentos.

CAPÍTULO 41

Julián Olmos acaba de vomitarse encima suyo. Oír de la boca de la mujer que ya iban a matarlo le ha provocado arcadas que han acabado en que se eche toda la mierda que le han ido dando de comer. La hija lleva el hacha en la mano, la lleva agarrada fuertemente, como si tuviera miedo a perderla. Su madre, que es la mujer que viste en chándal, está detrás de ella, parece animarla a hacerlo, a pesar de que minutos antes habían estado discutiendo por lo mal que estaba saliendo todo. Tienen que matar a Julián, no hay ya otra salida, y han de hacerlo de forma inmediata. El novio de la chica que ha entrado a llamar lo sabe todo, ha estado dentro de la casa y temen que la policía pueda venir de un momento a otro. Madre e hija han de matar a Olmos y salir de ahí.

—Si viene la policía relacionarán esta casa con nosotras —añade la madre.

—¡No, coño! Es imposible. Cállate de una vez, mamá, hay que cargarse a este.

Julián está aterrado, y oye como de fondo los perros vuelven a ladrar.

—¿Y los perros?

—¡Joder! ¿No te callas nunca, mamá, o qué? ¿Acaso vas a poder cargar tú con toda la puta manada? Los perros se quedan aquí y punto. Ha llegado un momento en el que tenemos que tomar una decisión, y por mucho que me entristezca o son ellos o nosotras.

Cuando la hija alza el hacha para clavársela a Julián, que en su mirada se percibe el placer, se arrepiente en el último momento y suelta el arma.

—¿Ahora le vas a dar clemencia? —le pregunta la madre.

—He tenido una idea. Los perros son mejores que las personas, por los perros lo que sea… ahora no podemos cargar con ellos pero, podemos hacer algo, tráelos aquí. Les daremos comida para un mes.

La cara de Julián Olmos muestra terror, o incluso algo peor. Ya no se acuerda ni siquiera de cómo besa Irina, ni siquiera puede recordar el color de sus ojos, lo único que sabe es que va a ser comido por los perros, y eso ha de ser una muerte horrible.

CAPÍTULO 42

La oficina B ubicada en la séptima planta no es demasiado grande, la sargento Torres se imagina que al ser un edificio de oficinas todas deben de ser iguales. Al entrar pisas de seguida sobre una alfombra grisácea que está impoluta, hay un ligero olor a vainilla, la esencia justa como para que no empalague. Al lado de la recepción hay dos butacas de piel que parecen cómodas, y seguro que caras. La chica que hay sentada tras la mesa es rubia con ojos oscuros. Gloria sólo la ve de cintura para arriba, pero intuye que es delgada y de buen cuerpo, seguramente trabajado en algún gimnasio. Las paredes están pintadas de color beige claro, adornadas con algunos cuadros, sobretodo, de paisajes.

—Hola —le dice la joven—. Ignacio no está, pero llegará dentro de unos minutos. Ha ido al banco.

—¿Ignacio? —se pregunta Gloria—. Creía que venía a ver a Jaime Durán.

—Bueno, realmente es Ignacio Durán, imagino que alguno de nuestros clientes le dio el nombre que suele usar Ignacio en algunos trabajos, él es un profesional.

La sargento no quiere poner cara de póquer, pero, la verdad es que no entiende absolutamente nada de lo que está ocurriendo. Decide hacer como si nada extraño ocurriera y sentarse en una de las butacas a esperar a Jaime, o Ignacio… o como se llame.

Ha pasado casi una hora desde que Gloria Torres entró en la oficina. Durante ese tiempo le ha dado tiempo a ver a la secretaria hablar por el móvil varias veces en tono acaramelado, la ha visto pintarse la uñas y también retocarse el maquillaje con un espejo diminuto. Al final, y cuando la agente de la UCO está a punto de perder la paciencia, la puerta se abre. Entra un hombre bajito, con el cabello largo moreno recogido en una pequeña coleta y una pequeña barriga provocada seguro por un exceso de cervezas.

—Hola, señor Durán —le dice la secretaria—, tiene visita.

El hombre hace pasar a Gloria al despacho que hay en el fondo. Es bastante pequeño pero bien distribuido con una mesa y dos sillas. Las vistas son lo mejor, que dan al Paseo de la Castellana.

—Dígame, ¿en qué puedo ayudarla? —le pregunta él mientras se acomoda en su silla de piel.

Gloria ya está ahí, en ese despacho, tiene delante al que seguro es el hombre que ha estado prestando dinero a Germán, y su ex marido algo le devolvió en el último ingreso que hay registrado en su cuenta, ha de saber la verdad y tiene que ser lo antes posible. Por eso, sin ni siquiera pensar en las consecuencias, la sargento saca su arma reglamentaria y apunta con ella al hombre que está sentado tras la mesa. Nadie habla, sólo se miran, él con temor y ella con ira. No hay miedo en los ojos de Gloria, en los de Ignacio Durán, sí.

—¿Qué está haciendo?

—Cómo se le ocurra gritar le pego un tiro, ¿estamos?

El hombre levanta las manos y asiente con la cabeza.

—Baje las manos —le ordena la sargento—. Sólo quiero hablar.

—¿De qué? ¿Qué quiere de mí?

—¿Lo conoce? —Gloria saca de su bolsillo una fotografía de Germán. Es de hace unos tres años, pero su ex marido no hay cambiado demasiado.

—Sí, lo conozco.

—¿De qué lo conoce?

—¿Qué le ha pasado?

—¡Conteste, joder! ¿De qué lo conoce?

—Es un buen amigo mío, ¿por qué me lo está preguntando?

—Está muerto —le responde la sargento sin dejar de apuntarle con el arma.

—¿Qué? ¿De qué cojones está hablando?

—Lo que oye, Durán, Germán está muerto. Ahora dígame, ¿quién coño es usted?

—Ya se lo he dicho, es un buen… era un buen amigo mío —se corrige—. Además, yo era su abogado. Entre otras cosas, claro.

Es ahí cuando la sargento Torres observa con detenimiento un cuadro que hay colgado en la pared del despacho, aparte de varios cuadros más de paisajes observa uno en el que hay un diploma otorgado por la facultad de derecho de Madrid a nombre de Ignacio Durán.

—¿Su abogado?

—Así es —le afirma el hombre—. Y, por desgracia, el último año estuve también trabajando de detective privado para él.

Ignacio Durán enseña una placa que saca de un cajón. Además de una antigua identificación de la Policía Nacional.

—Fui jefe de policía en el noventa y uno, y luego me hice detective privado cuando me dio un infarto. También estudié derecho —explica él—. ¿Va a decirme ya cómo ha muerto Germán, por favor?

CAPÍTULO 43

El nombre de Eusebio Martín resuena en la cabeza de los padres de Patricia como si fuera un eco aterrador, una y otra vez, sin parar. Jesús se ha quedado sin palabras, y su mujer Manoli se ha tenido que sentar al ver la fotografía que el inspector Celso Díaz les ha enseñado de ese anciano que se suicidó en una residencia.

—¿Cómo puede ser? —se pregunta Jesús—. ¿Qué hacía este hombre llamando a mi niña? ¿Ha sido él?

—No lo sabemos —responde el subinspector Ramiro Contreras—. Lo averiguaremos, pero si Eusebio Martín ha fallecido nos dificultará bastante la investigación.

—Si ese hombre se llevó a mi niña quizá nadie más sabe dónde está. —Manoli rompe a llorar sólo de imaginarse a su hija en un agujero oscuro, violada por ese hombre y encerrada sin poder salir.

—No se preocupen, trabajaremos con este nuevo dato. Encontraremos a su hija, se lo aseguro.

—¿Viva? —La pregunta de Jesús deja parado a su mujer y a los inspectores.

—Eso espero —dice el inspector.

—Más les vale.

El tono del padre de Patricia Molina suena a amenaza, y realmente lo es. Cuando un padre ha perdido a su hijo o hija es capaz de cualquier cosa.

Jesús y Manoli se han marchado, y la comisaría del distrito del Retiro en Madrid continúa trabajando. El ordenador del despacho del inspector Díaz expulsa una información que llevaban rato esperando.

—Aquí está —dice leyendo el informe.

Lo que lee no le gusta en absoluto, no sólo hay un problema con Eusebio Martín por estar muerto, sino que además está involucrado en una investigación en curso que lleva la UCO, en la Guardia Civil.

—Me cago en todo —añade el subinspector Ramiro Contreras—. Están los picoletos de por medio.

Celso sabe que eso es un problema, no pueden saltarse el curso de la investigación, y lo único que pueden hacer es comunicárselo al comisario.

—¿La UCO? —se pregunta el comisario mientras apaga un puro en el cenicero.

—Así es, comisario —le dice el inspector Díaz.

—El nombre de Patricia Molina sale en todas partes, joder, ¿ahora resulta que la Guardia Civil está en medio de eso?

—Quizá podamos tener una investigación paralela, comisario —añade el subinspector Contreras.

—Y una mierda, señores, en cuanto demos aviso se echarán encima nuestro. De eso estoy seguro. Si ese tal Eusebio Martín tenía contacto con la chica desaparecida lo tenemos muy jodido.

—¿Y qué podemos hacer, comisario? —Celso Díaz no quiere dar por perdido el caso, sabe que encontrar a Patricia sería una manera de poder ascender de una forma rápida y así aparecer en todos los medios de comunicación, pero al comisario todo eso le da igual.

—Alfonso Barreros… coronel de la Guardia Civil —explica el comisario—. Él está detrás de la UCO, lo llamaré ahora mismo. Preparadme un informe, lo quiero en mi mesa dentro de una hora.

CAPÍTULO 44

El capitán Juan Vázquez se está desangrando. La herida ha sido superficial, aún así, le duele bastante. La bala le ha dado en el muslo de la pierna izquierda, pero cree que no ha alcanzado el hueso. Fermín Carrillo es malo incluso para eso. El abogado ha salido corriendo con su maleta en la mano, parecía pesarle, pero el capitán no podía seguirle con la herida. Lo único que ha hecho ha sido caerse al suelo y hacerse un torniquete con el cinturón. Coge el teléfono móvil y hace dos llamadas, la primera a la policía local de Sevilla, ellos se encargarán de avisar a quienes tengan que saberlo, y la otra llamada ha sido a su compañera. Gloria no ha cogido el teléfono, saltó el buzón de voz y Juan le dejó un mensaje explicándole un poco lo ocurrido. Mientras se aprieta nuevamente el torniquete, piensa en el coronel Barreros y en el maldito tumor cerebral. El capitán siente lástima, sabe que Alfonso es fuerte, que morirá con dignidad, y seguramente lo hará echándole la bronca a alguien por cualquier tontería en el último minuto.

La herida de la pierna le duele, el abogado ha fallado el tiro, o quizá lo ha hecho aposta y no quería matarlo. Sea lo que sea los minutos se le están haciendo eternos a Juan. Ya no sabe en qué momento ha llamado a la policía, pero desea con todas sus fuerzas que vengan a ayudarle. Todo parece haber quedado ya muy atrás: la visita a la campa de Barajas, la persecución por las calles al sicario Javier Melero, el cadáver de Anabel Robles en la Cañada Real, el olor del cabello de Gloria al abrazarla… todo parece haber ocurrido años atrás, y sólo han sido hace unos días. Tiene la sensación de que todo se está desmoronando. Por un segundo, también recuerda la bota de su padre ensangrentada. El recuerdo va y viene.

Siete interminables minutos después, la policía tira la puerta del piso abajo. Los agentes de la local se despliegan por la vivienda y asisten al capitán Vázquez que a su vez llaman a una ambulancia que lo lleva al Hospital más cercano.

—Ha tenido suerte —le dice el médico al capitán—. El hueso no ha sido dañado, es un disparo superficial.

—Gracias a Dios. ¿Puedo irme ya?

—No corra tanto, agente, ¿acaso cree que podrá correr una maratón? La herida es superficial, pero eso no quiere decir que no tenga durante varias semanas una ligera cojera, tenemos todavía que tenerle unas horas en observación y hacer una nueva cura a la pierna.

El capitán Vázquez tiene prisa, muchísima prisa. Fermín Carrillo ha escapado y no tiene ni idea de dónde puede estar. Aunque, una visita inesperada en la habitación en la que se encuentra le hace olvidarse, aunque sea por unos minutos, del abogado que le ha pegado un tiro.

—Nunca imaginé que te pegarían un tiro en Sevilla.

—Hola, coronel, me alegra verle.

—Y a mí también, Juan.

—¿Cómo ha llegado tan rápido?

—Son las ventajas de tener cuando yo quiera un avión privado… espero que el Estado siga dejándomelo cuando se enteren de que me estoy muriendo.

—Seguro que sí, coronel.

—Estoy al tanto del operativo, no deberías haber ido solo a ver al abogado. Podrías estar muerto.

—Bueno, lo importante es que no lo estoy. Pero ese cabrón ha escapado.

—No creas… lo han detenido en el aeropuerto con una documentación falsa queriendo coger un vuelo para Brasil. Ahora, está de camino a Madrid, y tu coche también.

—¿Mi coche?

—Fermín Carrillo te pinchó las ruedas después de dispararte. Así que te vienes conmigo en avión.

CAPÍTULO 45

Antonio, el Dogo argentino, probó por primera vez la carne cruda a los dos años, cuando a la mujer del chándal se le cayó un trozo de pollo al suelo y el perro se lo zampó entero. A partir de ahí, ella y su hija le fueron dando carne al animal, ya que parecía que era lo único que lo saciaba. Cuánto más cruda y con más sangre mucho mejor para él. Hasta que un día pareció volverse agresivo, no con ellas, sino con el resto de personas. Era como si se las quisiera comer al ver a alguien no conocido. Con otros perros se llevaba bien, el problema era con otros seres humanos que no fueran ella o su madre. Con el tiempo, lo único que pudieron hacer fue atarlo con cadenas en el patio cuando venía gente a verles. Cuando el plan de secuestrar a Olmos fue cogiendo fuerza, optaron por tener más perros para proteger la casa en la que iban a estar, y como querían pasarse allí un tiempo no querían que Antonio estuviera solo. Después de varias llamadas, visitas, mails y mensajes, madre e hija llegaron hasta un criador que vendía perros a un precio bajo. Eran perros agresivos, sacados de clubs de peleas de perros y gallos, acostumbrados a recibir palizas con palos y todo tipo de herramientas, o quemaduras con cigarros. Uno de ellos, un Pit Bull Terrier americano, que se llamaba Pepe, tenía incluso una cicatriz por toda la cara. Además de Pepe también se llevaron a Romeo, un Dóberman muy alto de pelaje marrón y negro. Los tres se llevaron bien, a pesar de que el Pit Bull y el Dóberman estaban acostumbrados a morder a otros, pero encajaron bien cuando estuvieron juntos en el granero de la casa. Pero, una vez entró un gato y lo descuartizaron entre los tres, una auténtica masacre. Además de ellos, la madre y la hija llevaron más perros, pero inofensivos, que dejaron en una pequeña explanada cercada junto a la casa. La idea era ahuyentar a cualquiera que pudiera acercarse al lugar.

La mujer del chándal ha ido a buscar a los tres perros agresivos. Su hija ha tenido la brillante idea de alimentar a los perros con el cuerpo de Julián Olmos, le parece que es la mejor manera de acabar con él. Así al menos los canes podrán sobrevivir más tiempo por si no viniera nadie.

—Suéltame, por favor —suplica él.

—Eso mismo te decía yo, ¿recuerdas, Olmos? —le dice la hija—. No imaginas todo lo que he tenido que hacer para estar aquí.

—Lo siento mucho, siento haberte hecho todo aquello.

—¿Acaso crees que soy imbécil? Me tenías atada a una cama mientras me follabas por el culo y por delante, ¿sabes la veces que quise quitarme la vida? Pero vuestras putas drogas me quitaban hasta las fuerzas… ¿Cómo me llamabas? ¿Qué nombre utilizabas? Así… tu novia, eso me decías… decías que yo era tu novia. Eres un cerdo, Olmos, voy a disfrutar viendo como te mueres.

La puerta de la habitación se abre, y la madre entra con los tres perros atados fuertemente con unas correas entre sí. No paran de ladrar y de babear por la boca. Julián los ve y vuelve a vomitar. Es la angustia y el miedo que lo provoca.

—Tranquilos, chicos. —La mujer acaricia a Pepe, Antonio y a Romeo.

—Date prisa, no vaya a ser que venga la poli —le dice su madre.

La hija, con una sonrisa de oreja a oreja, coge a los perros y les suelta la correa. Los tres se abalanzan sobre Olmos que lo único que puede hacer es dejarse las cuerdas bucales gritando. La escena es completamente dantesca: Antonio ha ido por la pierna de Julián, es como si antes se hubiera quedado con las ganas de seguir comiéndosela; Pepe se ha subido encima de la cama y ha comenzado a morder la cabeza del hombre, al Bull Terrier le hubiera encantado que la cabeza le hubiese entrado entera en la boca, pero no ha podido ser, por eso ha ido mordiendo a poco a poco pero con gran intensidad, uno de los colmillos se ha clavado en uno de los ojos; y Romeo, el Dóberman, ha olido la sangre del pene cortado de Olmos y ha ido a por eso, durante varios minutos ha estado mordisqueando sus testículos y los muslos. Ya no hay ningún pensamiento con Irina, ya no piensa en cubatas ni en cocaína, ya no hay nada porque Julián Olmos acaba de morir, y continúa siendo devorado por los tres perros que parecen no saciarse nunca. Llega un momento en el que muerden en el tórax y el estómago y le sacan las tripas, que parecen relamerse con ellas. La madre no quiere ni mirar, se creía muy valiente pero no es capaz, en cambio, la hija, no para de reír al ver chorrear la sangre por los bajos de la cama.

CAPÍTULO 46

Lo único que necesita saber Ignacio Durán es como ha muerto su amigo Germán. La sargento Torres se lo explica: le dice que alguien llamó al timbre en el piso de su hermana y que un tío con un casco de moto le clavó un cuchillo en repetidas ocasiones. Le habla también de cómo ha llegado hasta él, y es gracias a los extractos bancarios en los que figuraban préstamos elevados por parte de una sociedad dedicada a la exportación de vinos y quesos en los que el tal Jaime Durán aparecía como propietario.

—Un momento —añade Ignacio—. No la he reconocido al principio, pero, ¿es usted Gloria Torres, verdad?

—Así es. —Que la sargento oiga su nombre y apellido hace que baje el arma, quizá sea la confianza que ahora le ha transmitido ese hombre que tiene delante de ella.

—Germán me habló mucho de usted, una vez me enseñó una fotografía, pero la verdad es que ahora no la había reconocido.

—¿De qué conocía a mi ex marido? ¡Hable!

—Como ya le he dicho antes yo soy su… perdón, era su abogado, y también trabajé de detective privado para él durante un tiempo.

—¿Por qué? —le pregunta la sargento—. Necesito respuestas.

—Verá… hace ya tiempo que Germán se metió en un lío muy gordo. Él estaba destrozado por lo del bebé, ya sabe, el que usted y él perdieron… se le fue la cabeza completamente y vio a una pareja con un bebé recién nacido que estaban esnifándose una raya, además, descaradamente al lado del bebé. Germán fue a llamarles la atención y comenzó a forcejear con el padre… lamentablemente hubo un empujón y el bebé cayó el suelo.

—¿Qué? —La sargento acaba de quedarse de piedra, prácticamente sin habla. Sabe que Germán nunca quería meterse en peleas o llamar la atención a nadie.

—Lo que oye, Gloria. Su cabeza estaba perdida, ida completamente, era otra persona diferente, actuó como un loco. Sé que lo que hacía esa pareja estaba mal, pero Germán se puso muy agresivo. Pero, el problema no fue ese, la verdad es que cuando el bebé cayó al suelo le provocó una lesión en la cabeza al darse un fuerte golpe con un bordillo. Ese bebé estaba vivo, pero a medida que pasaron las semanas tuvo serios problemas de coordinación y en sus reflejos y en la forma de comer y demás. Su ex marido le provocó una lesión cerebral grave al caer el bebé después de darle un empujón al padre.

La sargento intenta unir todas las piezas del rompecabezas. Está sin habla, no puede creer lo que está escuchando, es como si estuviera en una horrible pesadilla.

—Al final lo detuvieron porque la familia lo denunció, claro está. Yo fui su abogado de oficio, y descubrí que teníamos mucho más en común de lo que podía imaginar. Cuando mi madre no podía recogerme del colegio, que fueron muchas, fue el abuelo de Germán el que lo hacía, y sin pedir nada a cambio jamás, mis padres y sus abuelos fueron vecinos durante muchos años.

Cuando Gloria le pregunta a Ignacio Durán por la fecha aproximada en la que ocurrieron esos hechos, ahora lo comprende todo. Fue una época en la que Germán le dijo que necesitaba desaparecer, alejarse de todo, ya que la ruptura con ella lo había dejado destrozado. Ahora ya entiende el porqué desapareció tantos meses sin que nadie supiera nada. Intenta evitarlo, pero la sargento comienza a llorar. Todo eso la sobrepasa y no sabe cómo gestionarlo.

—¿Qué ocurrió después? —pregunta ella.

—Bueno… el juicio se complicó demasiado, se demostró que Germán había estado bebido en el momento en el que ocurrió el altercado, y eso iba a ser un atenuante para su condena. Germán estaba muy arrepentido, no se reconocía en esos actos y, decidió llevar el asunto por una vía extrajudicial, y yo le ayudé.

—¿A qué se refiere?

—Quiso indemnizar a la familia del bebé, y también involucrarse en los gastos médicos del problema cerebral que le había causado al niño. Al no tener antecedentes penales y el alcohol consumido hicieron que no entrase en prisión. Yo le he ido dejando dinero a través de una empresa fantasma creada para no levantar sospechas… y me lo ha ido devolviendo como ha podido, aunque ni siquiera me ha devuelto aún ni la mitad. La empresa por la que se hacía todo era la que como usted bien ha dicho la que exportaba vinos y quesos, pero no existía. Todo el dinero iba a parar a esos padres, como ya le he dicho. Los gastos médicos de ese niño son muy elevados… hablamos incluso de clínicas en el extranjero.

—Entiendo… Imagino que usted tonto no es, señor Durán, no quiero meterme en sus negocios pero está claro que es una buena manera para que usted pueda lavar dinero negro.

—Es usted muy lista, Gloria.

—¿Por qué ha estado el último año trabajando de detective para Germán? Imagino que el nombre de Jaime lo utilizaba para realizar ese trabajo, ¿cierto? Al igual que los préstamos firmados por ese nombre también, y así no levantar sospechas.

—Muy cierto. Y no se olvide también que he de tener a un buen amigo en el banco, había que firmar la retirada de dinero a nombre de Jaime Durán. Verá… Germán descubrió algo terrible, algo que ni siquiera sé cómo comenzar a explicarle…

—Hágalo —ordena ella.

—¿Está segura? Porque si lo hago quizá no haya vuelta atrás, y no es demasiado agradable.

—Me arriesgaré, señor Durán.

CAPÍTULO 47

Si el capitán Vázquez le hubiera dicho al coronel Barreros en el momento de aterrizar que quería ir a cavar un hoyo para encontrar un cadáver, seguramente lo hubiera detenido en ese momento, por eso Juan ha preferido decirle que quería arreglar unos asuntos sin importancia. Fermín Carrillo aún no había llegado a Madrid, así que ha querido ir a la zona trasera de la casa en la que vivía Eusebio Martín y su hijo Esteban para poder cavar un hoyo y ver realmente si allí hay alguien enterrado. Estaba claro que Benito Rosales no lo estaría, ya que lo había visto vivo junto a su madre Asunción.

El amigo de su padre vivía en una casa a las afueras de Arganzuela, distrito de Madrid, a unos tres kilómetros de la Puerta del Sol. La zona trasera da a un jardín exterior que comunica con un descampado en una colina en el que hay plantada una enorme Haya, es ahí donde Eusebio dijo que había enterrado el cuerpo del ladrón que entró a robar en su casa. La intención del capitán nunca ha sido ponerse a desenterrar un cuerpo, pero el giro de los acontecimientos así lo ha provocado. Ahora puede imaginarse que esa historia es quizá la invención de un viejo con Alzheimer que no sabía ni qué decía. Le sabe mal por Esteban, el hijo de Eusebio, a lo mejor es el inicio de algo oscuro que está apunto de desenterrar.

Ha esperado a que se haga de noche para poder hacerlo. Ha comprado una pala en una ferretería, ha pagado en efectivo y se ha dirigido hacia la casa. La conoce bien, cuando era pequeño fue muchas veces con sus padres a ver a Eusebio y a su mujer, por eso sabe que la mejor manera de llegar a la parte trasera es por el camino que hay saltando la valla de la casa de al lado, los árboles que hay no permiten ver quién se mueve y se puede llegar a la zona trasera en la que se encuentra la Haya. Hace frío, por eso ha traído un buen abrigo con el que abrigarse, en esa zona de ahí, depende de a qué hora ya comienzan a bajar las temperaturas, y mucho más en diciembre. Juan inicia su viaje a los infiernos, clava la pala en el suelo y comienza a quitar tierra, pero, le resulta muy extraño, según Eusebio hace ocho años enterró a alguien ahí, está claro que es mentira porque Benito Rosales no está muerto, pero la tierra que está removiendo hace muy poco que ha sido colocada, demasiado reciente. Sea lo que sea está seguro que algo encontrará ahí debajo. Minutos después, un fuerte olor a podrido le tira hacia atrás. El olor a putrefacción provoca en el capitán unas arcadas que no puede controlar. Varios bichos salen correteando por la tierra cuando se topa con una pierna humana. Se tapa la nariz con un pañuelo e intenta respirar solamente por la boca, está tragando hedor a muerto que seguro tardará meses en desaparecer. Sigue cavando y lo que era una pierna ahora es un cuerpo enterito de una mujer en un estado avanzado de putrefacción, no llevará ahí más de dos meses. Continúa retirando arena y el agujero se hace cada vez más grande y aparecen más cuerpos, esta vez de esqueletos humanos. El capitán vuelve a vomitar, el olor es insoportable.

La zona ha sido acordonada. Se ha pedido a los vecinos que, por su seguridad, no salgan de sus casas. Pedro, de criminalística, ya está recogiendo las primeras pruebas y muestras en la escena del crimen, y varios agentes de la Guardia Civil están interrogando a los vecinos.

—¿Aquí es donde ese tal Eusebio te dijo que enterró al tipo que entró a robar en su casa? —le pregunta el coronel al capitán Vázquez.

—Sí, pero se le olvidó mencionarme el pequeño detalle de que el ladrón no estaría… y lo que habría en el agujero es una mujer y varios cuerpos más —dice con ironía.

—Quizá por toda esta mierda se suicidó, el amigo de tu padre estaba metido en algo muy feo, Juan.

—No lo sé, todo esto es muy extraño, coronel. ¿Por qué me dijo que alguien entró a robar en su casa? No entiendo nada. Además, su hijo Esteban corrobora esa historia.

—Fermín Carrillo ya está en la comandancia desde anoche, ve allí y habla con él. Sácale todo lo que sepa.

—Esa fosa es enorme —añade Pedro.

—¿Tenéis ya algo? —le pregunta el coronel.

—Sí, tenemos que analizar los restos, pero aparte de la chica en estado de putrefacción, hay cuatro cuerpos más que llevan mucho tiempo ahí. Ya casi sólo quedan los huesos, pero también son mujeres, eso seguro.

—¿Alguna documentación o algo que pueda darnos alguna pista de quién puedan ser?

—De momento nada, pero la que lleva menos tiempo muerta tiene un desgarro importante abajo.

—De acuerdo, Pedro, tenme informado.

—Sí, coronel.

De camino a la comandancia para interrogar a Fermín Carrillo, el capitán recibe una llamada que lo deja perplejo y no sabe cómo gestionar esa incertidumbre.

—¿Hablo con el agente de la UCO Juan Vázquez? —le preguntó la voz de un hombre al otro lado de la línea.

—Así es, ¿quién es usted?

—Me llamo Isidoro Mejía, soy notario y soy yo quien ha llevado la gestión de la difunta Anabel Robles. La pobre apareció muerta como ya sabe en la Cañada Real.

—¿Y qué ocurre con ella, señor Mejía?

—Bueno, verá… mis instrucciones eran claras, ya desde hace tiempo, por supuesto, pero ha sido ahora cuando me han permitido llamarle para poderle informar.

—¿Informar de qué? No comprendo a dónde quiere llegar.

—Si viene a mi despacho creo que se lo podré explicar mejor. Además, es necesario que usted venga, necesito su firma.

Es la primera vez en toda su vida que el capitán Vázquez se siente un completo estúpido. Ha recibido la llamada más extraña de su vida y se está dirigiendo a unas oficinas situadas en Pozuelo de Alarcón para ver a un hombre que dice ser notario y todavía no sabe el porqué. El interrogar al abogado Fermín Carrillo para esclarecer varios asuntos es muy importante, pero la llamada de ese notario le ha dejado preocupado.

La notaría de Isidoro Mejía se encuentra en la undécima planta de un edifico de oficinas en pleno centro de Pozuelo. Al capitán le han dejado aparcar en el parking subterráneo y ha subido en el ascensor. La chica del mostrador ha sido amable y le ha hecho pasar a un despacho con unas impresionantes vistas, le ha servido un café acompañado de unas pequeñas galletas de mantequilla. Cuando la puerta del despacho se vuelve a abrir, no es para que le traigan más dulces, es para que el notario pueda entrar con una enorme carpeta bajo el brazo. Viste con un traje impecable, es un hombre sesentón con el cabello cano y bien peinado.

—Hola, señor Vázquez —le dice el notario estrechándole la mano—. Gracias por venir tan rápido.

—No hay de qué, señor Mejía. He de decirle que no comprendo nada de lo que me dijo por teléfono.

—Entiendo… bueno, es cierto que quizá le haya pillado desprevenido, y en cuanto hemos colgado he llegado a comprender el porqué. Es normal que ande usted perdido si su padre jamás le explicó nada.

—¿Explicarme el qué? ¿Puede ir al grano, señor Mejía?

—Es sobre Anabel Robles, su padre me lo dejó todo anotado por si a ella le ocurría algo… ella y usted son hermanos, señor Vázquez, por eso ha de ocuparse de su cuerpo…

CUARTA PARTE

Diciembre de 2003

Ocho años antes…

Llueve muchísimo sobre la cárcel de Alcalá de Guadaíra, en Sevilla. Las presas se han ido del patio para poder refugiarse de la gran tormenta que azota la zona. Aún así, como casi cada mes, Mateo Vázquez ha ido a ver a su hija Anabel. Cuando ella nació decidió darle el apellido de la madre, ya que no veía seguro que llevase el suyo, era demasiado riesgo ya que Anabel jamás debería haber nacido. Todo fue un error, uno terrible que tuvo que solucionar, pero nunca fue capaz de quitarle la vida a la niña recién nacida. A la madre sí la mató, cuando la dejó embarazada intentó ocultarlo pero, en “las novias” todo se sabe, así que cuando iba a casarse con Elisabeth, la siguió unas horas antes hasta la iglesia y la acuchilló, después la mató asfixiándola con sus propias manos. Anabel tenía en ese momento dos meses.

—¿Cómo estás? —le pregunta Mateo a su hija.

—Bien, pero no creo que pueda aguantar mucho más aquí dentro. Hay una colombiana con la que me llevo bien, pero el resto son basura. Ni me quieren a mí ni yo a ellas.

—No te preocupes, todo está en marcha para que salgas de aquí. Estamos haciendo todo lo que podemos, Anabel.

Mateo Vázquez habla con su hija a través del cristal, cada vez que viene a verla ha de inventarse una historia para poder viajar hasta Sevilla. Le gustaría poder decirle a su hijo Juan que tiene una hermana. Cuando era pequeño, siempre decía que quería un hermanito con quien jugar, pero, ahora no puede decírselo. Al igual que no puede decirle a Anabel que él mató su madre.

La visita en prisión transcurre con normalidad, como prácticamente todos los meses. Mateo Vázquez sale de la cárcel de Alcalá de Guadaíra y un Mercedes de color negro lo está esperando en el aparcamiento. Eusebio Martín se baja del vehículo. Viste con un traje grisáceo que parece hecho a medida.

—¿Cómo ha ido? —le pregunta él.

—No está bien, hay que sacarla de ahí —le responde Mateo.

—Tu hija se ha metido en cosas feas, son las consecuencias de una mala vida… drogas, trata de blancas… Al fin y al cabo, es la consecuencia del mundo en el que ha vivido, repleto de putas.

—Tú y yo sabemos que puedes sacarla de ahí, tienes amigos, lo único que tienes que hacer es un par de llamadas. Conoces a jueces, políticos, gente de muy arriba… Le he prometido que saldría de aquí.

—Los conozco, pero no son mis amigos. Sólo me tienen miedo porque saben todo lo que sé sobre todos ellos.

—Sácala de ahí, Eusebio.

—Cometiste un error una vez, y lo estás volviendo a cometer.

—Es mi hija.

—Lo sé, también tienes a Juan, y yo a Esteban. La vida es así, amigo. Pero, no te preocupes, haré todo lo que esté en mi mano, eso ya lo sabes.

—Por cierto, ¿has oído hablar del juez Manrique? Está metiendo las narices hasta el fondo.

—¿César Manrique? Sí, claro que he oído hablar de él.

—Dicen que quiere investigarnos.

—Que le den, Mateo. Ese no puede hacernos nada.

—Tiene información.

—La información es poder, pero caerá en saco roto, créeme.

César Manrique, juez en la audiencia provincial, remueve el café con la pequeña cucharita y se enciende un Ducados mientras ve el televisor. Últimamente las noticias están repletas de terribles sucesos, sobretodo, de la desaparición de varias jóvenes. No sabe seguro quién está detrás de eso, pero lo intuye. Ha oído hablar de ese lugar, de la secta a la que llaman “las novias”. Es asiduo a diferentes clubs en los que se mueven personas importantes; tanto del mundo de la política, comunicación, deporte. A veces, en los lavabos se oyen cosas, o en las grandes salas en las que los ricos beben Brandy y fuman puros Habanos de un valor elevado, también se te puede ir la boca en el momento en el que estás metiéndote una raya de cocaína, «escuchad, he oído por ahí que existe un lugar en el que tienes encerrada a una chica a la que la llamas tu novia y vas cuando quieres y le haces lo que te dé la gana… si quieres follártela; lo haces, si quieres cenar con ella; hazlo también. Da igual, es toda tuya mientras pagues por ella… eso sí, un valor incalculable». Las malas lenguas lo comentan, aunque nadie quiera admitirlo. ¿Quién hay dentro de esa secta? Cualquiera con poder, o todo aquel que tenga dinero, todo aquel que tenga algo bueno que dar a cambio. Como el juez Julián Olmos, él está dentro de ese lugar, el juez Manrique está seguro de eso, pero no puede demostrarlo. Su investigación ha comenzado, no sabe cómo va a continuar pero quiere llegar hasta el final de todo el asunto.

CAPÍTULO 48

La sargento Torres se estremece al oír por parte de Ignacio Durán que Germán descubrió algo terrible. No puede llegar a imaginar ni siquiera a qué se refiere. Por el momento, lo único que sabe es que a su ex marido se le fue la cabeza. Se enfrentó a una pareja de cocainómanos y un recién nacido sufrió un daño cerebral. ¿Lo hizo por qué quería salvar a ese bebé de esos padres porque no pudo salvar al suyo que no había nacido? Miles de preguntas pasan por la cabeza de Gloria y ninguna tiene respuesta. La familia del niño lo denunció, y al final llegaron a un acuerdo extrajudicial en el que Germán se implicó en los cuidados médicos del bebé y así era también una manera de indemnizar a la familia, pero, ¿a qué se refería ahora ese abogado que también trabajó de detective privado para él?

—¿Qué descubrió Germán? —le pregunta ella.

—Verá… un día él fue a visitar al niño, yo le presté una gran suma de dinero, Germán lo llevaba siempre en efectivo, así esa familia podía pagar toda la medicación y cuidados en varios hospitales privados y así que no dejasen registro alguno. Germán estuvo llamando a la puerta durante varios minutos pero nadie le abría. Cuando bordeó la casa pudo ver por una de las ventanas como… joder, me resulta terrible, yo tengo hijos, sabe, y no puedo imaginarme algo así…

—¿Qué ocurrió? —le insiste Gloria.

—Germán vio a los padres… ellos estaban esnifando cocaína y metiéndose heroína por las venas, y delante del pobre niño. Los padres de ese bebé eran drogadictos, pero no unos cualquiera, no sólo consumían, sino que vendían droga a gran escala, pero eran una pequeña pieza de la pirámide... Eso lo descubrí yo después. Me lo contó todo y estuve haciendo mis indagaciones como detective privado, ya le he dicho que estuve en la Policía Nacional hasta que me dio un infarto… prácticamente un año he tardado en recopilar casi todas las pruebas para que asuntos sociales les quiten a ese niño. Germán quería salvar a ese bebé, era como si de alguna manera estuviera conectado con él, o como si fuera suyo, quería salvarlo de esos padres a toda costa. Decía que el saber todo eso y no poder evitarlo le mataba por dentro. Yo le decía que no podía ir por su cuenta, que esa pareja no eran unos cualquiera, eran muy peligrosos y estaban metidos en una red de narcotráfico muy potente, yo lo averigüé… y estaba dirigida desde muchos lugares. Comenzó a beber, y cada día lo veía bebiendo más, hasta que decidí idear un plan para intentar alejarlo de todo eso y que me lo dejase a mí el asunto. Le hice una fotografía entrando en este edificio de oficinas y se la mandé a su piso haciéndole ver que alguien lo seguía y que iban tras él, le dije que lo querían ver muerto pero aún así no me hizo caso. No pude ahuyentarlo. Un día fue a ver a esos padres, estaba decidido a quitarles el bebé, decidido a enfrentarse de nuevo a ellos pero, por desgracia, se encontró al niño muerto en la bañera, los padres iban tan drogados que no se dieron cuenta que el niño se había ahogado. Me llamó y le dije que saliera de ahí, si los socios de esa pareja se enterasen de que él estaba ahí se hubiera visto involucrado en un grave problema, tenía que protegerlo a toda costa. Si ese matrimonio trabajaba para esa red muy potente no podían permitir que se les detuviera. Pero, no lo soportó más y un día fue a verlos a mis espaldas, justo cuando yo tenía todas las pruebas recopiladas. Nunca pensé que sería capaz de hacerlo, pero ahora que está muerto tengo muy claro que fue a ver a esa familia y los amenazó con ir a la policía y denunciar que estaban drogados el día que el niño se ahogó. Por eso lo han matado, estoy seguro. Para que no se sepa sobre esa red de narcotráfico. Él me dijo que iría a amenazarlos, pero no le creí capaz, por eso se lo han cargado.

Gloria está en shock. Se ha quedado paralizada y no sabe qué hacer o qué decir. Acaba de oír algo terrible, pero, Germán nunca le pidió ayuda. Ella es de la UCO, podría haberlo ayudado a descubrir la verdad, pero no confió en ella. Imagina saber el porqué, y quizá su ex necesitaba salvar a ese bebé de esos padres por su cuenta como si se tratase del suyo propio que perdió. Ella no lo comprende del todo, pero tiene muy claro que un psicólogo sí lo haría.

—¿Qué más sabe sobre esa red de narcotráfico? —pregunta la sargento.

—Nada. Sé que esa pareja consumían y vendían, pero en una red muy potente. Todo se ha desvanecido en cuanto Germán se puso a husmear. Todo ha desaparecido. Se han escondido en la sombra, ni siquiera esos padres del bebé están ya en su casa, yo creo que les dio exactamente igual que ese pobre niño muriera ahogado. Le aseguro que he hecho bien mi trabajo, indagué todo lo que pude y le dije a Germán que no se metiera, que eso nos venía grande, y no estábamos preparados para ello. Fui pasando todo lo que sabía a un amigo mío del CNI, ya sabe, el nuevo centro nacional de inteligencia, lo que era antes el CESID.

—Sí, ya sé lo que es, señor Durán.

—Pues… siento mucho lo de Germán, yo no tenía ni idea, pensé que se habría ido a vivir fuera para olvidarse de todo… pero, veo que no.

—Necesito meter a esas personas entre rejas, sobretodo al que haya matado a Germán.

—Seguro que el que lo ha matado es un sicario… me explicó antes que era un tipo con un casco de moto…blanco y en botella, sargento. Es un modus operandi muy claro. Han querido eliminar al único que ha visto cosas y luego se han esfumado. Es una lástima, pero, Germán se metió con los padres equivocados.

Cuando la sargento Torres sale del edificio de oficinas del Paseo de la Castellana, saca su teléfono móvil del bolso y observa las decenas de llamadas que tiene sin responder, varias de ellas de su compañero, el capitán Vázquez, que en una última ocasión le ha dejado un mensaje en el buzón de voz. Cuando Gloria lo escucha lo único que puede hacer en ese momento es llamarlo sin perder más tiempo.

—Hola, Juan, discúlpame… la verdad es que he estado…

—No te preocupes, compañera, entiendo que has de luchar contra tus propios demonios…

—He de contarte varias cosas, ¿dónde estás ahora?

—Yo también tengo cosas que decirte… en unas dos horas llego a la comandancia. Está detenido Fermín Carrillo, tenemos que hablar con él y, por cierto, acabo de enterarme que Anabel Robles es mi hermana.

CAPÍTULO 49

Cuando la sargento Gloria Torres llega a la comandancia, se encuentra al capitán fumando un cigarrillo en las escaleras de la entrada.

—Así que ya tienes una hermana para poder regalarle algo en navidad, eh —le dice ella con ironía—, me alegra saber que la familia crece.

—Muy graciosa, compañera. Mi pierna está bien, por cierto.

—Es verdad, lo siento, Juan, he estado bastante liada con temas de Germán… ya te contaré. ¿Qué tal tu pierna?

—No me dio en el hueso, menos mal. Pero estoy bien.

—Me alegra saberlo. ¿Qué ha pasado con esa historia de Anabel? La verdad es que lo que has dicho parece una broma pesada…

—No lo es, créeme. He estado con un notario en Pozuelo. Me he enterado que mi padre tuvo una hija con una mujer, una tal Elisabeth Robles. Jamás supe que yo tenía una hermana… y, la verdad, no me lo habría imaginado nunca. La madre de Anabel murió cuando ella era un bebé, estuvo en una casa de acogida y la vida no le fue demasiado bien. Cuando cumplió los dieciséis años fue mi padre quien se hizo cargo de ella, pero a escondidas de mi madre y de mí. Los delitos de los que la acusaron son ciertos, entró en la cárcel y por eso mi padre iba a verla. Debería de haberlo intuido.

—¿Por qué Anabel mandó a Benito Rosales a robar a casa de Eusebio?

—Ahí está el otro tema… Benito Rosales no entró a robar en casa de nadie, además, está vivo…

—¿Qué?

—Lo que oyes, Gloria. El abogado nos dio una información falsa. Fui hasta la casa que tenía Eusebio y quise desenterrar su cuerpo, allí sólo hay esqueletos de mujeres y el de otra que llevaría un par de meses muerta.

—Hijo de puta el abogado… ¿entonces es él el que está detrás de todo?

—No exactamente, hay algo que no me cuadra en toda esta historia. Por eso hay que hablar con él.

En la sala de interrogatorios hace calor, los de la UCO han subido la calefacción para que Fermín Carrillo se agobie y acabe soltando toda la mierda que sabe.

—¿Cómo está su pierna? —pregunta el abogado.

—Está bien, gracias. Gracias a Dios no dio en el hueso.

—Nunca he sido bueno con las armas.

—Déjese de historias, señor Carrillo. El otro día conocí a Benito Rosales y a su madre.

—¿De verdad? Es un buen tipo, y su madre es buena persona.

—Benito Rosales nunca entró a robar en casa de Eusebio Martín, y usted tampoco estaba en la puerta acompañándole. ¿Por qué mintió?

—Ellos me dijeron que lo hiciera, que inventara esa historia para usted, a cambio de dinero, claro. Lo único que siento es haber matado a mi madre, pero era ella una carga.

—Su muerte ha servido de poco.

—Lo sé, agente. El dinero me cegó. ¿Puedo fumar un cigarrillo?

El capitán invita a fumar a Fermín, que con las esposas sujeta fuertemente el cigarro mientras le da unas intensas caladas.

—¿Quién le dijo que mintiera para mí? ¿Quién le pagó?

—No puedo decirlo. Es gente de muy arriba.

—Bueno… vamos a comenzar por el principio, señor Carrillo. ¿De qué conoce a Benito Rosales? Porque él me aseguró que a usted él no le conoce.

—Ese es un pájaro muy listo… es como un cuervo, ¿saben que el cuervo es de las aves más inteligentes que hay?

—¡Déjese de mierdas, Fermín! —le grita la sargento Torres—. Mi compañero le ha hecho una puta pregunta, así que responda. ¿De qué lo conoce?

—Nos acostábamos, éramos como novios. Lo conocí hace tiempo en un bar, me la chupó en el lavabo por cinco mil pesetas. Me dijo que los quería para una papelina de cocaína y yo cedí.

—¿Qué más? —le pregunta el capitán.

—Me da vergüenza hablar de esto…

—Estamos entre amigos, señor Carrillo, ¿qué más? —le insiste Juan.

—Yo nunca había tenido sexo con un hombre, me gustaba lo que él me hacía. Después él dejó las drogas y no quiso volver a verme… por eso al preguntarle por mí ni siquiera quiere reconocerme, y su madre tampoco supo nada. Que no quisiera seguir conmigo me dolió porque yo me enamoré de él…

—¿Por eso mencionó su nombre, como alguna especie de venganza?

—Exacto. Sabía que al final irían a verle, y sólo quería que lo detuvieran y le dieran por culo molestándole. Les juro que lo quería ver muerto, ese cabrón me hizo daño, créanme. No me atrevía a hacerle daño, así que vi la oportunidad y les di su nombre, ya está. Los de arriba me dijeron que inventara la historia y metí a ese cabrón.

—Usted no se atrevía a matarlo pero en cambio a su madre si la ha matado…

—Mi madre era una bruja, entienden. Se merecía morir. El día que se mordió la lengua respiré tranquilo, así ya no oiría todos sus sermones.

—Hábleme de Anabel Robles.

—¿Qué ocurre con ella?

—Bueno… fue usted su abogado, ¿no? Eso es cierto porque lo hemos comprobado pero, hay cosas que no me cuadran, ¿por qué nos dijo que Anabel le mandó a robar en casa de Eusebio? Si usted ni siquiera estuvo allí, ¿por qué se lo inventó?

—Me matarán si sigo hablando.

—¿Quién?

—Los de arriba. No puedo hablar, ¿no lo entienden? Hay gente muy poderosa detrás de esto.

—¿De qué cojones está hablando? —le pregunta Gloria encarándose con él.

—De las novias, yo me enteré de esa historia, pero siempre pensé que era una leyenda. Una vez, en un colegio de abogados de Barcelona se mencionó, lo dijo un político, lo dejó caer y nadie le creía. Pero, créanme, es verdad. Lo de las novias es verdad.

—¿A qué se refiere? No le entiendo —le dice Juan.

—Será mejor que lo dejen estar… llévenme ante un juez y que me meta en la cárcel, pero yo no puedo decirles nada más.

Fermín Carrillo ya no habla. Es como si se hubiera comido la lengua al igual que hizo su madre. Los de la UCO ya no consiguen sacarle nada. Lo único que hace es fumar y decir cosas sin sentido.

—¿Habéis conseguido algo? —pregunta el coronel.

—No exactamente —le responde el capitán—. Ese hombre se ha quedado ya medio loco. Pero será mejor que vea la cinta del interrogatorio, hay cosas interesantes, coronel.

La puerta del despacho se abre, Pedro del SECRIM entra con una carpeta en la mano.

—He avanzado bastante en las pruebas de los cuerpos de la fosa…

—¿Qué tienes? —le interrumpe el coronel Barreros.

—Como ya sabéis se encontraron cuatro cuerpos con el esqueleto, son de mujeres y estaban embarazadas… las cuatro. La otra mujer, la que estaba en estado de putrefacción, llevaba muerta algo más de dos meses, y también estaba embarazada cuando murió. Todas fueron degolladas. A la única que he podido identificar es a esta última, era Patricia Molina, la chica desaparecida, hija de Jesús y Manoli. Supongo que sabréis quienes son porque han revolucionado a toda la prensa en los últimos meses con su desaparición.

—Joder —añade el capitán—. Hay que avisar a los padres e identificar a las otras. ¿Algo más, Pedro?

—Sí. He encontrado dentro de la boca de Patricia Molina un pequeño diamante. —Lo enseña en una pequeña bolsa de plástico.

—¿Un diamante? —se pregunta la sargento Torres.

—Así es. Estaba debajo de la lengua.

—¿Crees que el asesino lo dejó ahí por algún motivo? —quiere saber el capitán Vázquez.

—Eso lo tendréis que averiguar vosotros, que para eso os pagan.

El día está nublado, quiere llover, pero ni una gota cae todavía. El capitán se enciende un cigarrillo en las escaleras de la entrada a la comandancia. Observa hacia el infinito, intentando esclarecer ideas sobre todo el caso.

—¿A qué huele? —le pregunta la sargento.

—¿El qué?

—Mi cabello, cuando el otro día me abrazaste me lo oliste. Una mujer sabe esas cosas, Juan.

—Si te soy sincero… no sabría decirte, quizá a moras, ¿puede ser?

—Casi, compañero.

El capitán sonríe, y es ahí cuando ni siquiera se percata que el cigarro se le ha caído al suelo. Está paralizado, incluso se ha quedado blanco.

—Juan, ¿qué te ocurre? —le pregunta Gloria, que lo agarra del hombro preocupada.

—Lo he tenido delante todo el tiempo y no me he dado cuenta, Gloria.

—¿De qué estás hablando?

—Ya sé quién está detrás de todo. Quédate aquí, he de ocuparme yo de esto.

CAPÍTULO 50

El capitán Vázquez ha dejado el coche a unos cuatro cientos metros. Ha preferido ir caminando hasta la casa para no ser descubierto. Nada más salir del vehículo ha sacado su arma reglamentaria y, con cautela, camina observando a todo su alrededor. La casa no es muy grande: un pequeño garaje, un comedor con cocina, dos habitaciones y si quieres ir al baño has de ir a una especie de letrina que hay en el exterior. Esa casa se compró para tirarla toda abajo y hacer una nueva, el doble o triple de grande y una piscina en el exterior, pero el proyecto quedó parado y Juan nunca supo el porqué.

Juan está cerca, así que se ha tirado al suelo y se dirige hacia ella arrastrándose. No quiere ser descubierto. Cuando llega a la parte trasera, en la que hay una puerta que da al comedor, se levanta del suelo y fuerza la puerta. Con el arma en mano entra y avanza sigiloso, aún no ha sido descubierto, su plan, por el momento, funciona a la perfección. La persona a la que busca está sentada en el sillón mientras teclea en un ordenador portátil. El suelo cruje, el hombre de la casa se da la vuelta y ve al capitán Vázquez apuntándole con el arma. No le da tiempo a reaccionar. Lo ha cazado.

—Es inútil que sigas mintiendo —le dice el capitán.

—Vaya, vaya, vaya… ¿cómo lo has sabido?

—El día que estuvimos en el bar de la plaza Mayor… vi la alianza de tu dedo, y le faltaba un pequeño diamante.

—¿Dónde lo habéis encontrado? —le pregunta Esteban, el hijo de Eusebio Martín.

—En la boca de Patricia Molina.

—Sólo al capitán Juan Vázquez se le ocurriría fijarse en el puto anillo.

—Ya sabes… soy muy observador.

—¿Y cómo has sabido que estaba aquí?

—Bueno, tu padre y tú os habéis dedicado a adquirir muchas fincas de este tipo en los últimos años, peleando aún para cambiarlas a vuestro nombre por los problemas con las tierras, la única finca que conocía es esta así que… he probado suerte y aquí estabas. Sabía que en algún lugar tenías que esconderte.

—Muy listo.

—Pero, ¿qué tiene que ver todo esto con tu padre? No entiendo. ¿Qué es eso de las novias? ¿Mataste tú a tu padre porque él descubrió algo? Sé que cavaste ese hoyo y enterraste a esas mujeres embarazadas, pero, ¿cuál es el motivo de todo?

—Son demasiadas preguntas, ¿no crees, Juan? —Esteban no está asustado, incluso durante un momento sonríe.

En ese preciso instante, se oye un ruido, un fuerte estruendo que proviene de una de las habitaciones. Es un disparo con una Parabellum 9 mm que ha dado de lleno en el brazo izquierdo del capitán, justo debajo del hombro. Cae al suelo y ve como su tirador se acerca lentamente hacia él mientras sonríe. Lo único que puede hacer mientras se desangra es quedarse completamente atónito.

—¿Tú? —le pregunta a su atacante, que se arrodilla delante de él mientras le guiña un ojo.

CAPÍTULO 51

La sargento Torres ha cogido el coche y tiene muy claro su destino. Ha estado haciendo averiguaciones y ha encontrado la nueva dirección de Joaquín y Rosario, los padres del bebé que fue secuestrado por Germán. Le ha ayudado el abogado y detective Ignacio Durán, el hombre que estuvo ya echando una mano a su ex marido en todo el asunto del bebé. Los padres de Ramón, así se llamaba el bebé, viven en un piso en el norte de Getafe, a casi media hora del centro de Madrid. Por lo que de momento Gloria sabe, es que su ex marido cometió el mayor error que jamás podría haber cometido. Se le fue la cabeza, no sabe el porqué ni qué fue lo que lo desencadenó, pero decidió enfrentarse a una pareja de drogadictos, y un recién nacido pagó las consecuencias provocándole una lesión cerebral grave. Algo que uno cree que solamente ocurre en las películas le pasó a él. Todo el asunto quedó en un acuerdo extrajudicial por parte de Germán, decidió dar dinero a los padres del niño en concepto de indemnización y para que pudieran sufragar los gastos médicos que Ramón tenía que recibir. Fue Ignacio Durán quien le fue prestando el dinero, les unía algo familiar en la infancia, por eso fue decisión del abogado ayudarle en ese asunto. Cuando uno piensa que nada puede salir aún peor, llega ese momento en el que todo se complica. Germán descubrió que Joaquín y Rosario eran drogadictos que no solo consumían, sino que vendían droga. Por lo que Ignacio averiguó eran un pequeño peón en una gran pirámide del narcotráfico. El bebé murió ahogado mientras sus padres esnifaban cocaína y se metían heroína hasta en las trancas. Cuando Germán lo supo quiso sacar la verdad a la luz pero, alguien se le adelantó, mandaron a un sicario a matarlo, un tío vestido de negro con un casco de moto. Y eso lo único que puede significar es que es un asunto turbio, algo en lo que nadie debería de meterse. Cuando en asuntos de droga matan a gente es porque hay que ocultar esos cabos que quedan sueltos, y Germán era uno de esos cabos. Ahora, la sargento estaba dispuesta a descubrir la verdad. Quería hacer justicia a su ex marido… por él, por su hermana Lourdes, por el hijo de ambos que jamás había nacido.

Cuando Gloria llega deja el coche en un carga y descarga, deja las luces de emergencia puestas y un cartel en el que indica que es de la Guardia Civil. El bloque de pisos está junto a una parroquia católica, es antiguo pero está recién reformado. Llama a uno de los timbres del interfono y se hace pasar por una vendedora ambulante, ha tenido suerte, la señora que ha respondido es mayor y le ha abierto sin hacer preguntas. La sargento sube hasta la tercera planta y llama al timbre del piso. Nadie abre.

—¿A quién busca? —dice una mujer que ha abierto la puerta del piso de enfrente.

—A Joaquín y a Rosario, ¿los conoce?

—¿A los yonquis? Claro. Vaya piezas.

—¿No están en casa? Tengo que hablar con ellos.

—Ni idea, pero hace horas oí unos ruidos muy extraños… a mí no me gusta meterme donde no me llaman pero algo raro ha pasado ahí dentro, se lo digo yo.

Gloria le da las gracias a la vecina por la información, la mujer entra en su piso y la sargento se apresura en abrir la puerta con una horquilla. Al abrir, le viene un ligero olor a podrido. No sabe reconocerlo, pero cree saber que huele a muerto. El pasillo es estrecho, no hay cuadros en las paredes. Sigue avanzando hasta que llega al comedor, y es ahí cuando se encuentra a los muertos. Joaquín y Rosario están sentados cada uno en una silla, atados de pies y manos con unas bridas. Sus cuerpos están llenos de sangre, les han dado una paliza y luego les han rajado el cuello. La sargento se tapa la boca, le ha horrorizado la escena. Ahora sabe que acaba de entrar en un mundo turbio que, sin darse cuenta, su ex marido descubrió. Sabe que si alguien es capaz de matar a ese matrimonio es porque hay que ocultar algo oscuro, quizá algún tipo de operación en el que haya mucha gente implicada. Germán los había descubierto, la identidad de Joaquín y Rosario como camellos había salido a la luz, y ellos sólo eran una pequeña pieza que había que eliminar para no llegar a las grandes piezas. La sargento Torres sale del piso y cierra la puerta. No llamará a nadie, no dirá nada, pero tiene claro que llegará hasta el fondo del asunto. Cueste lo que cueste.

CAPÍTULO 52

El capitán Vázquez está sangrando. En menos de una semana le han pegado dos tiros, y eso no le gusta. Está en el suelo, herido, desarmado, y delante de él tiene al hombre que le ha disparado. Y a pocos metros está Esteban, que se ha relajado y vuelto a sentar en el sillón.

—¿Cómo es posible? —pregunta Juan.

—No esperaba verte aquí, la verdad.

Eusebio Martín: el que fue amigo de su padre, el mismo que apareció ahorcado en la residencia, ese mismo hombre está ahí delante del capitán, sujetando fuertemente la Parabellum 9 mm con la que acaba de disparar.

—¿Sorprendido, Juan?

—No voy a negarte que sí, no me esperaba para nada verte otra vez, pero imagino que para haber estado muerto y ahora vivo has de tener muy buenos amigos.

—Bueno, en verdad he necesitado a un amigo médico, a alguna que otra amiga enfermera, a un buen amigo que firme un certificado de defunción, un forense… ya sabes, esos pequeños detalles.

—He sido un imbécil.

—Sí, Juan, lo has sido. Verás… voy a matarte, así que puedo contarte toda la historia, así podrás irte tranquilo al otro barrio.

—Yo confié en ti, siempre lo he hecho.

—No has confiado en mí, en eso te equivocas. No hiciste lo que te pedí. ¿Tanto te costaba haber ido a desenterrar el cuerpo del supuesto ladrón que entró a robar en mi casa? Esteban siempre me dijo que no serías capaz, y yo le decía: no, hijo, Juan lo hará, lo hará por mí y por la amistad que tuve con su padre, pero veo que me equivoqué.

—Al final hice un agujero, Eusebio, encontré varios cadáveres de mujeres embarazadas y ni rastro de ningún ladrón de monedas de oro, maldito mentiroso.

—Ah, sí, los cuerpos de esas putas… tranquilo, ya llegaremos a eso.

—Me das asco, tú y tu hijo, os aseguro que no os saldréis con la vuestra.

—Venga, Juan, claro que sí. Has venido solo, tú nunca has sido de esperar refuerzos, eres un llanero solitario cuando te interesa, por eso sé que has venido tú solito. Has venido a morir, querido amigo.

—¿Por qué lo hacéis?

—¿Quieres saber la verdad? Verás… la verdad es que no sabría decirte cuando comenzó todo pero, quizá fue cuando tu padre y yo éramos jóvenes. Dos putos críos que querían comerse el mundo. ¿Sabes a qué nos dedicábamos? Cogíamos a chicas, las encerrábamos en una caseta y nos las follábamos. Después, cuando ya no nos servían las matábamos… no me siento orgulloso de ello, pero es lo que hacíamos. Éramos dos capullos sin cerebro. Y, de repente, algunos años después, vimos que todo eso que hacíamos podía ser un negocio. Podíamos lucrarnos de toda esa puta mierda que nosotros habíamos creado. Imagina que eres un empresario de éxito, o un juez, o un político importante: llegas a tu casa cada día, le das un beso a tu mujer, te duchas, te pones el pijama, ves un poco la televisión y al día siguiente exactamente la misma mierda; día tras día. Ahora imagínate que entras en una habitación y tienes para ti a la mujer que quieras, está ahí para ti y para nadie más. Está atada, desnuda… o vestida, qué más da, puede estar como uno quiera, porque tú decides cómo quieres que esté, porque es tu “novia”. Esa novia a la que puedes hacer cualquier cosa: bailar, cenar, pegarle, torturarla, da igual… o follártela sin parar por delante y por detrás. Haz lo que quieras, porque es tuya, esa novia es lo que uno no tiene en su casa.

—Estás enfermo.

—No, no lo estoy. Esta finca y otras que he querido adquirir con el tiempo son para que Esteban y yo podamos montar el negocio a gran escala… ha crecido mucho desde que tu padre y yo lo empezamos. Hay mucha gente metida en esto, Juan, gente muy poderosa y con mucho dinero que tienen a sus “novias” en pequeños agujeros llamados habitaciones en los que hacen lo que quieren. La única norma es que ninguna puede quedarse embarazada… no somos una puta guardería. Cuando alguno de nuestros clientes se emociona demasiado y eyacula dentro tenemos un problema, ya te he dicho que no somos una guardería. Además, imagínate que ese bebé crece y en unos años le da por pedir una prueba de paternidad, estaríamos jodidos si llegan al verdadero padre. Había un juez, un tal César Manrique, un tío íntegro que no sabemos cómo pero nos comenzó a investigar, había oído lo de las novias y nosotros estábamos ganando mucho dinero… joder, había políticos con los que ese cabrón se iba a comer que tenían a chicas encerradas haciéndoles de todo cuando les apetecía. Manrique se pasó mucho tiempo detrás nuestro y enfiló a tu padre, por desgracia lo descubrió. Sabía su identidad y quién era, lo sabía todo de él, así que tuve que trazar un plan, aunque no me gustase nada.

—¿Lo mataste tú?

—Yo no, pero hay camioneros por ahí que están dispuestos a cualquier cosa por un poco de dinero. Pagué dos millones de pesetas a uno para que lo arrollase, así el juez Manrique dejaría de dar por culo y se alejaría.

—Hijo de puta. —El capitán hace el intento de levantarse pero Esteban lo agarra del brazo herido y lo vuelve a tirar al suelo.

—El juez no se cansó y continuó investigando, cuando me lo cargué ya fue tarde, no sabíamos a quién podría haberle dicho algo, o no sabíamos qué pistas podría haber dejado. Opté por fingir y quedarme encerrado en aquella residencia, así nadie sospecharía de mí, ya que sé que el juez comenzó a mandar gente a seguirme. El tiempo pasó y estaban a punto de llegar a Esteban, no podía dejar que eso ocurriera… así que tuvimos que desviar toda la atención hacia otras personas… Además, Anabel; tú hermana, descubrió que yo maté a vuestro padre, y ella comenzó a seguirme a todas partes, venía a la residencia, hacía guardia en el exterior, seguía a Esteban… me la tuve que cargar. Esa zorra se estaba acercando también a mí y a mi hijo. Yo la saqué de la cárcel con mis contactos, y así me lo pagó. Tu padre tenía a su propia “novia” para él, se llamaba Elisabeth, era guapísima, tenía un cuerpo perfecto… pues el muy imbécil se enamoró de ella e incluso estaba dispuesto a dejar a tu madre y casarse con ella… puto loco. Menos mal que lo convencí para que la matase, y tu padre me convenció a mí para dejar viva a la niña que había tenido con Elisabeth, a la pobrecita de Anabel. Y así me lo paga la muy zorra, queriéndome llevar ante la justicia.

—¿Por qué has fingido tu muerte?

—Bueno… el puto juez Manrique está muerto, yo lo maté rajándole el cuello… pero, sé que ese cabrón pasó el caso a otro juez íntegro como él, sé que conocía a gente de la policía que serían capaces de joderme el negocio, por eso tuve que fingir mi muerte, tenía que desaparecer como fuera, Juan, era la única opción. Lo de la residencia no fue suficiente, ¿sabes lo que es tener que mearme encima? Tuve que fingir Alzheimer y más mierdas para estar ahí, Esteban lo organizó todo. Joder, si hasta mi ataúd iba vacío. He tenido que hacer mucho para que nada salga a la luz.

—¿Y la autopsia que te hicieron?

—Todo mentiras, querido amigo, tenía que hacerte ver que había sido asesinado… formaba parte del engaño, al igual que la enfermera que te llamó para decirte que yo había muerto.

—¿Y Anabel? ¿Por qué ella?

—Era la hija de tu padre, una prueba de paternidad lo hubiera corroborado…

—Joder… ahora lo entiendo, queríais cargarme a mí el muerto, ¿no es así? —le interrumpe el capitán.

—Te lo dije, Esteban, en el fondo este cabrón es listo… ¡Exacto, Juan! Anabel, tu hermana, era una pieza suelta que estaba dando por culo para averiguar quién mató a tu padre…

—Y la matasteis… mandaste a un tío para matarla y la destripasteis en la Cañada.

—La Cañada Real es un buen sitio para matar, nadie hace preguntas y nadie sabe nada. Como bien has dicho antes, queríamos cargarte el muerto, Esteban y yo queríamos que desenterraras el cuerpo del supuesto ladrón que entró en mi casa y así que te encontrases con los cadáveres de las novias que tuvimos que matar por quedarse embarazadas, entre ellas a la última, la tal Patricia Molina. El plan era que salieras de la residencia y en la misma noche te deshicieras del cuerpo enterrado, en ese momento sería Esteban el que llamaría a la policía. Y, lo teníamos todo… pruebas que incriminasen a tu padre muerto, a ti por ser parte del plan… joder, te iban a pillar desenterrando los cuerpos, y además, estaba Anabel, hermana tuya e hija de Mateo Vázquez, ¿qué más podía yo pedir? Al no hacerme caso y no desenterrar el cuerpo tuvimos que improvisar y matar a Anabel, no podía jugármela y que me delatase.

—¿Y el abogado?

—¿Te refieres a ese cerdo de Fermín Carrillo? ¿Recuerdas a Sandra, la colombiana de la cárcel de Alcalá de Guadaíra? La teníamos comprada, ella lo único que hizo fue llevarte hasta el abogado. Le dijimos que dijera cualquier nombre refiriéndose al ladrón de mi casa, el muy imbécil dio el nombre de un amante suyo al que quería joder. Todo estaba diseñado para que los que andan detrás nuestro dejen de hacerlo, los culpables teníais que ser tú, Anabel y tu padre, que aunque estuviera muerto todo tenía que caer en contra de él. Cuando decidiste no abrir el hoyo para sacar el cuerpo del supuesto ladrón, tuvimos que ir improvisando, como ya te he dicho antes. Hemos tenido que cargarnos a mucha gente por culpa tuya y de Gloria, habéis dado mucho por culo, Juan. Como al inútil que se fue de la lengua con lo del Citroën C5 robado en la campa, ese era mi coche. Lo perdí en una partida de cartas contra un proxeneta hijo de puta, así que quise recuperarlo. Fue el vehículo con el que un contacto mío fue hasta la Cañada a cargarse a Anabel. Siento todo esto, Juan, de verdad.

—No os saldréis con la vuestra, os lo aseguro —insiste el capitán.

—Creía que el capitán Juan Vázquez, agente de la UCO, era mucho mejor en su trabajo. Me has decepcionado, amigo. Durante mucho tiempo han habido contratiempos. No serás tú el que venga a joderlo todo… deja que te diga una cosa… hubo una mujer, yo nunca la conocí, y Esteban tampoco. Julián Olmos, el que fue juez en la audiencia provincial, traía a muchas de ellas para tenerlas encerradas, éramos nosotros quien aportaba a las novias, pero Julián aportaba mucho dinero a nuestra secta. El muy cabrón dejaba tanto dinero que era intocable, dejábamos que hiciera todo lo que quisiera. Ganó mucho dinero cuando era juez porque el cabronazo se dedicaba a vender droga a lo grande, luego, lo pillaron con un alijo confiscado y lo echaron. El tío era tan cerdo que incluso tenía a más de una novia a la vez, pero, un día, una de esas novias escapó y juró vengarse. A partir de ahí tuvimos que cambiar muchas cosas, Juan, mover la infraestructura, reorganizarnos… esa mujer escapó pero no pudo encontrarnos. Con eso te quiero decir que si eso no fue capaz de destruirnos, tú tampoco lo harás.

—Te conozco desde que era muy pequeño, pero jamás vi tu verdadero rostro, y ahora veo que a mi padre tampoco lo conocía como realmente era. Me dais asco…

—Nuestro verdadero rostro es el que ahora conoces. Ya no finge nadie, lo que ves es lo que somos.

—No pierdas más el tiempo, papá —le dice Esteban a su padre.

—Sí, tienes razón. Tenemos muchas cosas que hacer.

Eusebio Martín empuña con fuerza el arma y aprieta el cañón contra la sien del capitán.

—Lo siento, Juan. Saluda a tu padre de mi parte.

Se oye un disparo, y la sangre salpica en la cara de Esteban.

CAPÍTULO 53

La sargento Gloria Torres conduce hasta un lugar que no conoce. Acaba de salir de Getafe, del piso de la pareja drogadicta. Antes de salir lo ha registrado todo, estaba buscando alguna dirección, algo que le diera información del siguiente paso a seguir, pero no ha encontrado nada. Los que los han asesinado han hecho bien su trabajo. No sabe el tiempo que le llevará desarticular esa red del narcotráfico, tampoco sabe cuándo encontrará al asesino de Germán, pero tiene claro que lo conseguirá.

Ha puesto la sirena en el coche, no quiere parar en ningún semáforo. Ha llamado al coronel Barreros y le ha indicado que el destino está a una hora más o menos de donde ella estaba, quiere llegar en cincuenta minutos. Mientras conduce, a gran velocidad por la autopista, recuerda el día en el que conoció a su ex marido. Fue un día bonito para los dos, no hay duda de ello. Ahora todo se nubla y recuerda el momento en el que le presentaron a Juan. ¿Por qué le olió el cabello? Piensa ella. El coronel la hizo sentar en la silla de un despacho que apenas tenía ventilación, quizá la estaban poniendo a prueba. Había pasado todas las pruebas para acceder a la UCO y era el día en el que iban a presentarle al capitán que iría con ella, y entonces lo vio. El recuerdo que tiene es de ver a un hombre apuesto, fuerte, con mirada seria pero a la vez de ternura. El primer caso en el que trabajaron fue en un pueblo de Galicia tocando casi con Portugal. Un chico había aparecido asesinado y nadie sabía nada. Después de dos semanas de investigación dieron con la asesina que fue su hermana, que lo mató después de una discusión. Luego vino algún que otro caso sencillo y después el de los huérfanos. Hay algo de él que le atrae y no sabe qué es, ¿por qué le olió el cabello? Vuelve a pensar.

Cincuenta y un minutos después de haber salido de Getafe, la sargento ha llegado a su destino. Ha dejado el coche junto a la explanada de la carretera y ha ido caminando hasta la casa. Con su arma reglamentaria en mano, tiene la sensación de que oye las sirenas de los refuerzos, pero aún no oye a nadie, es como si fuera un espejismo. Quizá sean imaginaciones de ella. Sigue avanzando hasta la finca, hasta que está tan cerca que puede asomarse incluso a la ventana del pequeño comedor y, entonces, los ve. Ha de actuar rápido porque Eusebio Martín acaba de encañonar a Juan en la cabeza. Gloria ni siquiera se ha preguntado el por qué está vivo ese hombre, lo único que sabe es que ha de salvar a su capitán. Es en ese momento cuando la sargento dispara, la bala atraviesa el cristal y entra directamente incrustándose en el brazo que sujeta la Parabellum 9 mm. La sangre salpica la cara de su hijo Esteban, que al segundo se lleva otro balazo por parte de la sargento, pero esta vez en la cintura. El capitán Vázquez aparta el arma de Eusebio y se incorpora para observar al tirador de la ventana, y es en ese momento cuando la ve, observa atentamente a su salvadora y le sonríe.

Las sirenas de los refuerzos han comenzado a oírse a lo lejos. El coronel Barreros ha ordenado la detención de Eusebio y de su hijo Esteban en cuanto han llegado a la casa.

—¿Cómo supiste que estaba aquí? —le pregunta Juan a Gloria.

—¿Acaso no sabes que los Renault Megane nuestros llevan localizador, compañero?

—¿En serio? Joder, me cago en todo…

El SECRIM ya está tomando huellas en toda la casa, y los demás agentes registran cada rincón. Eusebio y Esteban ya han sido llevados a dependencias policiales a la espera del interrogatorio para que puedan pasar a disposición judicial.

—Buen trabajo, Juan —le dice el coronel.

—No hay de qué, señor, es mi trabajo.

—Sí, pero un poco más y te pegan otro tiro, esta vez en la cabeza… ya sabes lo que dicen, a la tercera va la vencida. Menos mal que tienes a una buena compañera para que te salve el…

El coronel Barreros no termina la frase. Se hace un silencio que sólo es interrumpido por el sonido que ha provocado al caer al suelo. Los de la UCO lo zarandean suavemente en el suelo para que despierte. El capitán pide a gritos una ambulancia.

CAPÍTULO 54

El inspector Celso Díaz y el subinspector Ramiro Contreras ya se han enterado por parte del comisario que Patricia Molina ha sido encontrada muerta. Ni ellos ni la UCO han podido salvarla. Por lo que les han dicho, Eusebio acosaba a Patricia después de conseguir su teléfono, ya que la quería para uno de sus clientes. El problema les viene ahora, y es cuando han de hablar con los padres, ¿cuál es la mejor manera de dar esa noticia? Piensan ellos. En toda su carrera han visto decenas de cadáveres, han investigado multitud de casos en los que la víctima ha sido encontrada muerta, en otros casos ha sido viva. Y, sí, han tenido que dar en muchas ocasiones malas noticias. Pero, el caso de Patricia Molina era diferente. Los padres habían salido en todos los medios de comunicación, lo habían dado todo por encontrarla, y todo ha sido tan mediático que tienen claro que, algún día, un director de cine conocido hará una película o una serie de televisión. Aún recuerda a Jesús y a Manoli cuando entraron por primera en la comisaría: un matrimonio sencillo, de mediana edad, humildes, y no eran conocidos más allá del bloque de pisos en el que viven. Pero, todo cambió aquel día, cuando su hija Patricia había desaparecido. Unos padres desesperados por encontrarla que removieron cielo y tierra para poder volver a tenerla con ellos. El matrimonio ha tenido que ir a firmar unos papeles a comisaría, y han hablado con los inspectores. Les han dicho que se les remueve la conciencia y la incertidumbre de pensar en cuál sería el último pensamiento de Patricia. Dicen que ojalá ella supiera que la habían estado buscando hasta el final. Lo que se suele decir en estos casos es sencillo, quizá la respuesta fácil: no os preocupéis, seguro que vuestra hija sabe todo lo que habéis hecho por ella. Es lo que diría cualquiera. Pero, ¿es eso un consuelo para unos padres?

Celso y Ramiro han ido hasta el bar de la esquina, el dueño se llama Mauricio, un tío de unos setenta años que no tiene ninguna intención de jubilarse. Prepara un potaje de garbanzos como nadie, al menos eso dice él, pero la verdad es que lo hace su hermana, a la que tiene en la cocina casi todo el día. Los inspectores se sientan en la mesa de siempre, la del fondo, junto a la puerta del lavabo. Dejan sus móviles en la mesa y lo miran de reojo, sólo esperan que el próximo caso que llegue no sea el de una chica desaparecida. Para algo así, necesitan un respiro.

CAPÍTULO 55

Ya han pasado casi dos meses desde que Eusebio Martín y su hijo Esteban fueran detenidos en la finca de la montaña. Ese mismo día, el coronel Barreros cayó al suelo. Entró en coma, pero en menos de dos meses murió. Su cerebro dejó de funcionar, y sus órganos también. En realidad probablemente sí le quedaba un año de vida, o quizá más, pero esa pequeña nuez, como él decía, le jugó una mala pasada. El funeral de Estado fue espectacular, por llamarlo de alguna manera, realmente como a él le hubiera gustado. Juan tuvo que explicarle a Gloria lo que el coronel le dijo aquel día en el restaurante, ya que la pilló completamente desprevenida. Tampoco hubo demasiado tiempo para explicar nada. Alfonso era un buen hombre, una gran persona y un excelente coronel de la Guardia Civil que siempre será recordado como alguien valiente y dispuesto a ayudar a todo aquel que lo necesite.

Referente al caso de las novias, se ha podido desarticular a toda la secta. Las chicas estaban encerradas en varias casas y fincas repartidas por todo Madrid. Se descubrieron las direcciones gracias al ordenador portátil de Esteban y también se pudo detener a todos los implicados que pagaban por tener a alguna chica en ese lugares encerradas. Todas las pruebas como extractos de transferencias, pruebas de audio, y de cámaras de vigilancia han sido requisadas. Entre los detenidos se encuentran jueces, políticos, futbolistas, actores, incluso altos cargos de la policía.

—¿Fin? —añade el capitán Vázquez antes de cerrar el archivador—.

—Fin —le dice la sargento—. Demos por finalizado el caso… están todos encerrados a la espera de juicio. No podemos pedir más…

—Clint Eastwood tiene una película nueva en el cine, ¿te vienes?

—¿Me estás pidiendo una cita, compañero?

—Tómatelo como quieras —le dice y sonríe—, lo hago para poder compartir las palomitas.

—Muy gracioso. Por cierto, ¿quieres oler hoy mi cabello?

El capitán se da la vuelta y la mira.

—¿Qué?

—Ya me has oído. —Gloria se acerca al capitán y le besa, es un beso sencillo, de esos que podrían llegar a darse dos quinceañeros en el lavabo del instituto.

—¿Y ese beso? —le pregunta él.

—Para darte las gracias por no dejar que me hunda.

Los dos se miran. Se vuelven a aproximar el uno al otro. Juan le acaricia el cabello y le da una caricia en la mejilla y se vuelven a besar. Esta vez no es un beso de dos quinceañeros, es un beso de dos adultos que se desean.

—¿Y ese beso? —le pregunta la sargento.

—Por salvarme la vida.

Juan apaga el ordenador y guarda el archivador en una estantería y se marchan de la comandancia. Cuando Gloria se sube al coche, recibe un mensaje de texto en el móvil. Es de Ignacio Durán, le indica una dirección que ha encontrado en la que, según parece, la pareja de drogadictos recibían la droga para vender metida en cajas de fruta en un almacén en Puente de Vallecas. De momento no va a decirle nada al capitán, no quiere alertarlo. Pero tiene muy claro que ha de encontrar a los responsables de la muerte de Germán. Cueste lo que cueste.

CAPÍTULO 56

La cárcel de Alcalá Meco, en Madrid, también conocida como Centro Penitenciario Madrid I. Se construyó en 1981 según un modelo suizo de alta seguridad que después no se implantó. Aproximadamente hay unos 1000 reclusos y muchos de ellos están a la espera de sentencia que dependen de la Audiencia Nacional. Uno de esos presos, Esteban Martín, es llamado a la sala de visitas. No lleva demasiados meses en prisión, a veces, le dejan ver a su padre que está encerrado en otro módulo. La mujer que viene a visitarlo no es ni alta ni baja, es delgada con el cabello color castaño y ojos marrón verdosos. Viste con un vestido ceñido de color azul oscuro y zapatos negros de tacón. Los guardias, mientras la ven caminar por el pasillo, la observan. La mujer entra en la sala de visitas, Esteban Martín la está esperando sentado en la silla al otro lado del cristal.

—Creía que no vendrías nunca a verme —le dice Esteban a su mujer Pilar.

—Siento haber tardado tanto, pero no quería verte.

—Lo entiendo, ¿cómo está el peque?

—Está bien. Es un trasto, va correteando por todos lados. La verdura no le gusta demasiado, pero intento que se la coma.

—Sé que habrás oído muchas cosas feas de mí, Pilar —le dice cambiando completamente de tema—, pero quiero que sepas que…

—No me cuentes nada, Esteban, no quiero oírtelo decir. Si te digo la verdad, ya he oído bastante en televisión. Estás hasta en la sopa, tú y tu padre.

—Creerás que soy un monstruo por…

—Cállate y escucha —le interrumpe—. No es una visita de cortesía, he venido porque has de saber algo. ¿Conoces a Valdés?

—¿Te refieres al guardia que hay por las noches? Sí, buen tío, ¿qué le pasa? ¿De qué lo conoces?

—En este mundo hay que conocer a gente hasta en el infierno… Mi madre y yo nos hemos estado ocupando de Julián Olmos, ¿lo recuerdas? Ese gordo cabrón me cogió a la salida de un centro comercial y me encerró en una habitación sin ventanas hace ya tiempo… tú eso no lo sabías, claro. Él siempre decía que yo era su “novia”. Me violó en repetidas ocasiones y me hacía cosas repugnantes que no quiero recordar. Lo hemos tenido en una de las fincas que adquirió tu padre, en la de la Sierra. Lo hemos matado, aunque primero lo hemos torturado un poco, nada que ver con lo que él me hacía. Quedó hecho carne picada por los perros, por el Dogo que tú conoces y otros que aún no te he presentado. Se lo comieron enterito, y mientras estaba vivo. Yo soy la que se escapó de esa pesadilla, yo me escapé de Julián Olmos y tardé sólo siete meses a encontrarle, también te encontré a ti y a tu padre. He tenido que fingir tanto, Esteban, sólo para que llegue este día en el que me pueda vengar. He tenido que aguantar todas esas noches y días en los que decías que el trabajo se te acumulaba… claro que sí, el puto trabajo de encerrar a mujeres para que otros puedan disfrutar de ellas.

—¿De qué estás hablando, maldita zorra?

—Lo que oyes… por fortuna o por desgracia me dejaste embarazada cuando me acerqué a ti y nos vimos varias veces, me lo pensé mucho el querer abortar pero, nuestro hijo no será como tú. De eso ya me encargaré yo. No podía desaparecer, el plan tenía que seguir. Es una lástima que estés aquí dentro con tu padre porque los siguientes ibais a ser vosotros en cuanto matase a Olmos pero, no te preocupes, como ya te he dicho conozco a Valdés, y te aseguro que os hará la vida imposible y desearéis estar muertos. Pero, si por esas casualidades resistís… mi madre y yo os estaremos esperando cuando salgáis. Y si mi madre y yo no estamos, será tú hijo el que se ocupe de vosotros, de eso también me encargaré yo.

—¡Tu madre es una loca como tú! Siempre escuchando el televisor al máximo como si fuera una puta sorda… esto no quedará así, te lo aseguro. Me encargaré yo de que vaya alguien a darte tu merecido. Me has tenido engañado todo el tiempo y…

—¡Cállate! —le interrumpe dando un pequeño golpe en el cristal—. Valdés comenzará esta noche contigo… vigila tus espaldas, querido, va a mandar a tu celda a los que les gusta dar por detrás. Así aprenderás a no joder a las mujeres.

Pilar no dice nada más. Se levanta de la silla, se pone las gafas de sol y se marcha de la sala de visitas. Uno de los guardias coge del brazo a Esteban y se lo lleva de nuevo a la celda. Lo único que puede hacer ahora es observar a su alrededor. Se siente pequeño, hundido, temeroso… en cuanto llega la noche ve a Valdés, el guardia, caminar hacia él por el pasillo. El guardia le sonríe porque ya sabe que Pilar ha hablado con Esteban. Valdés le entrega algo, es una caja de cartón pequeña, dentro hay un bote rosado: es vaselina.

—Para que lo pases bien esta noche, Esteban —le dice el guardia mientras sigue riendo por el pasillo.

CAPÍTULO 57

La sargento Torres acaba de llegar al almacén de fruta en el que, según le dijo Ignacio Durán por mensaje, llegaba la droga en cajas de fruta que luego el matrimonio de drogadictos muerto se llevaban para vender. Es lo único que tiene, y ha de comenzar por ahí. Si logra descubrir quién trae esos cargamentos quizá pueda ir subiendo en el escalafón y encontrar al asesino de Germán. No le queda otra opción si quiere llegar hasta el fondo del asunto.

Está agazapada detrás de unos contenedores, el olor putrefacto de basura es insoportable. Ha visto a dos ratas corretear, una de ellas llevaba la cabeza de una gamba en la boca. Pasan dos minutos y ve llegar un camión, lleva un logotipo con unas naranjas. El conductor se baja y se fuma un cigarrillo, hace una llamada con su teléfono móvil y abre el portón trasero del tráiler. Varias hombres salen del almacén y comienzan a cargar cajas en el interior. Gloria no quiere alertar a nadie, con el conductor son siete hombres y ella está sola, las dos ratas no cuentan. Sería un suicidio salir ahí con el arma en la mano como si fuera la protagonista de una película de acción. Está segura que los tipos del almacén van también armados. Aproximadamente habrán cargado en el camión unas veinticinco cajas iguales, lo han hecho en tan sólo diez minutos aunque pareciesen pesar. En ese momento, la sargento oye un ruido que la estremece, un sonido que sólo un ser humano podría provocar. Al darse la vuelta puede ver al capitán Vázquez con su arma en la mano mientras le sonríe.

—Joder, Juan —le dice ella—. ¿Qué haces aquí?

—¿No pensabas invitarme a la fiesta? Muy avariciosa por tu parte querer coger a los malos sin mí, ¿no te parece?

—¿Cómo me has encontrado?

—Ya sabes, el localizador de tu Megane… me descubriste un nuevo mundo tecnológico, compañera.

—Debería habérmelo imaginado.

Y, ahí, en ese almacén junto a Puente de Vallecas, están los de la UCO. Dispuestos a desarticular a una red del narcotráfico, pero, para la sargento Torres no es sólo eso, también es algo personal.

Hola, querido lector/a, deseo que hayas disfrutado de esta novela. Espero que me puedas poner una reseña tanto positiva o negativa, sea lo que sea siempre es de agradecer. Si te ha entretenido y la has disfrutado y mantenido en vilo, te ruego que me puntúes bien. Por otro lado, te recuerdo que los nombres, situaciones, o cualquier cosa que leas que pueden parecerse a la realidad, te digo que todo es inventado. Todo sale de mi imaginación y cualquier coincidencia es una mera casualidad. Si has llegado hasta aquí es porque has leído todo el libro, y eso me hace muy feliz. Cada lector/a suma, y todos hacéis que siga aprendiendo y escribiendo. No dejéis nunca de leerme, os mando un fuerte abrazo.

Table of Contents

SOBRE EL AUTOR

NOTA DEL AUTOR

PRIMERA PARTE

Diciembre de 2003

Cuarenta años antes…

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 10

CAPÍTULO 11

CAPÍTULO 12

CAPÍTULO 13

CAPÍTULO 14

CAPÍTULO 15

CAPÍTULO 16

CAPÍTULO 17

CAPÍTULO 18

SEGUNDA PARTE

Diciembre de 2003

Treinta años antes…

CAPÍTULO 19

CAPÍTULO 20

CAPÍTULO 21

CAPÍTULO 22

CAPÍTULO 23

CAPÍTULO 24

CAPÍTULO 25

CAPÍTULO 26

CAPÍTULO 27

CAPÍTULO 28

CAPÍTULO 29

CAPÍTULO 30

CAPÍTULO 31

CAPÍTULO 32

TERCERA PARTE

Diciembre de 2003

Sesenta años antes…

CAPÍTULO 33

CAPÍTULO 34

CAPÍTULO 35

CAPÍTULO 36

CAPÍTULO 37

CAPÍTULO 38

CAPÍTULO 39

CAPÍTULO 40

CAPÍTULO 41

CAPÍTULO 42

CAPÍTULO 43

CAPÍTULO 44

CAPÍTULO 45

CAPÍTULO 46

CAPÍTULO 47

CUARTA PARTE

Diciembre de 2003

Ocho años antes…

CAPÍTULO 48

CAPÍTULO 49

CAPÍTULO 50

CAPÍTULO 51

CAPÍTULO 52

CAPÍTULO 53

CAPÍTULO 54

CAPÍTULO 55

CAPÍTULO 56

CAPÍTULO 57