Ángel Fernández Camuñas

Los herederos

Los casos de la UCO 04

ePub r1.0

Título original: Los herederos

Género: Novela negra

©2025 Ángel Fernández Camuñas

SOBRE EL AUTOR

NOTA DEL AUTOR

PRIMERA PARTE

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 10

CAPÍTULO 11

CAPÍTULO 12

CAPÍTULO 13

CAPÍTULO 14

CAPÍTULO 15

CAPÍTULO 16

CAPÍTULO 17

CAPÍTULO 18

CAPÍTULO 19

CAPÍTULO 20

CAPÍTULO 21

CAPÍTULO 22

CAPÍTULO 23

CAPÍTULO 24

SEGUNDA PARTE

CAPÍTULO 25

CAPÍTULO 26

CAPÍTULO 27

CAPÍTULO 28

CAPÍTULO 29

CAPÍTULO 30

CAPÍTULO 31

CAPÍTULO 32

CAPÍTULO 33

CAPÍTULO 34

CAPÍTULO 35

CAPÍTULO 36

CAPÍTULO 37

CAPÍTULO 38

CAPÍTULO 39

CAPÍTULO 40

TERCERA PARTE

CAPÍTULO 41

CAPÍTULO 42

CAPÍTULO 43

CAPÍTULO 44

CAPÍTULO 45

CAPÍTULO 46

CAPÍTULO 47

CAPÍTULO 48

CAPÍTULO 49

CAPÍTULO 50

CUARTA PARTE

CAPÍTULO 51

CAPÍTULO 52

CAPÍTULO 53

CAPÍTULO 54

CAPÍTULO 55

CAPÍTULO 56

CAPÍTULO 57

CAPÍTULO 58

CAPÍTULO 59

CAPÍTULO 60

CAPÍTULO 61

CAPÍTULO 62

CAPÍTULO 63

Reservados todos los derechos. Salvo excepción prevista por la ley, no se permite la reproducción total o parcial de esta obra, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio (electrónico, mecánico, fotocopia, grabación u otros) sin autorización previa y por escrito de los titulares del copyright. La infracción de dichos derechos conlleva sanciones legales y puede constituir un delito contra la propiedad intelectual.

© Ángel Fernández

© Los herederos

© Primera edición: marzo de 2025

© Diseño de portada: Roma García

LOS HEREDEROS

ÁNGEL FERNÁNDEZ

A toda mi familia.

A Sara, por todo. Por estar siempre a mi lado.

A ti, lector/a, que siempre me lees. Siempre agradecido.

A mi Neko, por estar siempre junto a mí. Te quiero.

SOBRE EL AUTOR

Ángel Fernández nació en Sabadell (Barcelona), en abril de 1984. Desde pequeño mostró un gran interés por las historias de suspense y terror, llegando a ser un gran aficionado al cine de ese género y de la novela negra. Ya en el colegio escribía historias y guiones para pequeños proyectos escolares y, a día de hoy, tiene auto publicadas nueve novelas en Amazon: Destino, El enjambre de los locos, El asesino del reloj, El ilusionista de Varsovia y El susurro de los intrusos, El llanto de los intrusos, Los crímenes del horóscopo, Los huérfanos, Los nietos, y Las novias.

Actualmente trabaja en una empresa de seguridad, un sector en el que lleva más de diez años trabajando como asesor y consultor en seguridad para empresas, compaginándolo con su otra gran afición que es la escritura.

NOTA DEL AUTOR

Querido/a lector/a, estás a punto de entrar en las páginas de la siguiente novela, y me gustaría decirte que la historia y los personajes que aparecen en ella son completamente inventados. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. Hay que tener en cuenta que la novela está escrita única y exclusivamente para entretener, absolutamente todo es ficción y en ningún momento se trata de herir a nada ni a nadie. Si encuentras cambios con respecto a eventos con fechas o lugares que crees que no te encajan, no te preocupes, todo está hecho para que encaje con el desarrollo de la historia. Por último, lo único que te pido, es que cuando acabes de leerla me dejes un comentario o una valoración tanto positivo o negativo, cualquier pequeño detalle siempre es de agradecer, ya que me ayudará a seguir aprendiendo, y ayudará a otros lectores a elegir la novela para leer.

Te mando un fuerte abrazo.

Siempre agradecido.

PRIMERA PARTE

Abril - Mayo de 2004

Cuarenta años antes…

El putrefacto hedor de los cadáveres en descomposición comenzará a notarse dentro de muy poco en la casa, en esa en la que suceden cosas malas. Es la del final de la calle, con fachada blanca y el viejo coche negro aparcado en la puerta. El salón es pequeño: dos sillones desgastados por el tiempo, deshilachados por un gato, y al fondo hay una chimenea, ahora apagada. Muy cerca hay un taburete de madera, colocado estratégicamente bajo una de las vigas de madera en la que hay colgada una soga, el hombre cree que aguantará su peso. El nudo ya está hecho por él, que se está fumando un cigarrillo en la cocina. A su lado hay un vaso con vino, del barato. Se ha bebido dos copas, no beberá más, no quiere emborracharse y caerse del taburete antes de ahorcarse.

En la planta de arriba, en una de las habitaciones, hay una mujer que no tiene más de cuarenta y cinco años. Está atada a un radiador con unas cadenas, lleva días así. El hombre le ha dejado un cuenco con agua y pienso de gato que, a cada pocas horas, ha de compartir con un felino de color blanco. La mujer viste con un vestido turquesa, nada más, está sucio y roto por la parte de abajo.

El garaje de la casa no es demasiado grande: cerca de la puerta hay varias cajas apiladas, al fondo una bicicleta oxidada con las ruedas pinchadas, y en el centro, una silla con un hombre sentado, tiene la cabeza reventada a causa de un disparo por un rifle tipo de cerrojo, utilizado especialmente para la caza. Hay sangre en el suelo, y pequeños trozos de masa encefálica parecen hacer un trazo perfecto sobre el suelo.

El hombre que bebe vino apaga el cigarro tirándolo en el vaso. Todo le da igual, sabe que en pocos minutos se romperá el cuello y se quedará sin aire. Podría subir a la planta de arriba y soltar a la mujer, pero prefiere no hacerlo, sabe que no tendrá ni remordimientos, eso cree él, porque los muertos no sienten nada. Por el hombre del garaje ni se preocupa, sabe que ya ni siente ni padece, sintió una gran satisfacción cuando le voló la cabeza.

Sonríe al ver al gato blanco subirse a la mesa de la cocina, el felino lame el mantel de plástico, hay migajas de pan desperdigadas. El hombre lo acaricia, ¿qué será de ti, Pelusa?, piensa. Se imagina que cuando la gente comience a oler a podrido por los cuerpos en descomposición, alguien entrará en la casa y le pondrán agua y comida. El plato con pienso que tiene la mujer está lleno, el del salón también, aún así le parece poco. Decide volcar el saco con comida por toda la cocina, como si hubiera barra libre para su mascota. Así aguantarás más tiempo, Pelusa. Se vuelve a encender otro cigarro, esta vez no saborea las caladas, se lo fuma rápido y tose varias veces, le da la sensación de que la boca le sabe a sangre. Apaga el pitillo en el vaso y se dirige hacia el salón. Desde ahí, oye como la mujer pide auxilio, el tono es bajo, a la pobre no le quedan ya fuerzas. El hombre se sube al taburete, vuelve a asegurarse de que la soga está bien sujeta, lo está. Mete la cabeza, reza un Padre Nuestro y se suspende en el aire. Siente dolor, la soga aprieta fuerte. Sabe que en pocos segundos morirá y que dejará de sufrir. La cuerda comprime el cuello, la hioides se desplaza hacia atrás; el hueso ubicado a la altura de la tercera y cuarta vértebra cervical. La lengua le va hacia atrás, obstruye el orificio superior de la laringe impidiendo la entrada de aire a los pulmones. El gato blanco observa la escena y maúlla, después se lame las patas. El hombre ha muerto asfixiado quedando suspendido en el aire en mitad del salón. Él tenía razón, la viga ha aguantado su peso.

CAPÍTULO 1

Las espectaculares vistas de Madrid que se ven desde el despacho son las mismas de siempre, lo que ha cambiado es lo que hay en el interior. Desde que el coronel Barreros murió, ese lugar ha permanecido cerrado, hasta hoy. Ahora, quien está sentado en la silla del despacho es el coronel Santiago Parra. Ministerio de Interior lo ha puesto al mando de la UCO en Madrid.

Mientras lo espera, el capitán Juan Vázquez toquetea el mechero que tiene en el bolsillo del pantalón, a la vez que observa la nueva decoración del despacho: donde antes había una estantería repleta de libros ahora hay un mueble robusto lleno de archivadores de todo tipo de colores, el cactus de la mesa ya no está, ahora sólo hay un pequeño cenicero hecho de arcilla que tiene unos ojos dibujados que seguro ha hecho un niño en el colegio. El coronel Parra ha colgado varios cuadros de paisajes que le dan un toque rústico al despacho, pero ni siquiera se ha dignado mandar a pintar las paredes que siguen con las mismas manchas de antes. Seguramente, pintar las paredes esté en un proyecto futuro, por el momento siguen igual.

—Buenos días —añade el coronel al entrar—, gracias por esperarme, Juan. Encantado de conocerte.

Los dos se estrechan la mano, es un apretón fuerte, como para ver quién de ellos tiene más fuerza. Aún así, el saludo es bastante cordial.

—Igualmente, coronel. Ya era hora de que nos conociéramos.

—Sí, ya sabes… la maldita burocracia es lo que tiene. Hasta que no están todos los cabos sueltos no le dejan a uno casi ni incorporarse.

El coronel coge uno de los archivadores del mueble y se sienta. Lo hojea detalladamente mientras se fuma un Ducados negro que deja consumiéndose en el cenicero de arcilla. Ese que parece hecho por un niño.

—Veamos… me han hablado muy bien de ti, Juan, y lamento muchísimo lo del coronel Barreros, era un buen hombre. Estuve en su funeral pero no tuve ni la oportunidad de saludarte.

—No se preocupe, coronel. Fue un día muy jodido.

—Sí… Verás, hay varios temas que quiero tocar hoy contigo… tengo entendido que la sargento Torres está fuera del servicio, solicitó una excedencia hace algunos meses, ¿es correcto?

—Así es, coronel.

—Leí lo que le ocurrió a su ex marido. Fue terrible.

—Sí, una verdadera lástima. Germán era un buen tío. No se merecía en absoluto morir así.

—¿Cómo está ella?

—Algo mejor, pero aún sigue afectada.

El capitán Vázquez sabe la verdad, y evidentemente no va a decir nada. Nadie ha de saber que Gloria Torres lleva meses detrás de una banda del narcotráfico responsable de la muerte de Germán, su ex marido. La verdad es que ha avanzado muy poco en el asunto, y parece que cualquier cosa que descubre la aleja más de la verdad. Germán era un buen tipo, cuando él y Gloria perdieron el bebé que esperaban la relación se vino abajo, a partir de ahí todo fueron problemas. Él había sido alcohólico antes de conocerla a ella, y volvió a recaer, pero, el motivo fue trágico. Germán vio en la calle a una pareja de yonquis con un bebé que estaban drogándose, cuando fue a llamarles la atención forcejeó con el padre y el niño cayó al suelo golpeándose contra un bordillo. El bebé tuvo una lesión cerebral que hubiera impedido el crecimiento y desarrollo normal del pequeño. Hubo un juicio que al final no llegó a nada. Germán, con ayuda de su abogado de oficio, el señor Ignacio Durán, llegaron a un acuerdo con la pareja de yonquis para pagarles una indemnización y los gastos médicos de la lesión del bebé. Cuando Germán fue un día a llevarles dinero se encontró al niño muerto flotando en la bañera, ahogado. El padre y la madre iban tan drogados que no se dieron ni cuenta. El ex marido de Gloria fue a por ellos, no quería que aquel suceso quedase impune, pero aquella pareja de yonquis no eran unos cualquiera. Gracias al abogado Ignacio Durán, que a veces ejercía como detective privado, averiguaron que eran unos camellos que trabajaban para una organización que movía y vendía cocaína y heroína a gran escala. Alguien mató a los yonquis, la policía no podía acercarse a ellos, si lo hacían, quizá descubrieran a esa red al tirar del hilo. Por eso se los cargaron, para evitar que hablasen. La otra víctima fue Germán, un sicario con un casco de moto le clavó un cuchillo en el pecho. Murió al instante, desangrándose en medio del pasillo. Era una manera de silenciar a quien había descubierto sin querer a esa pareja de drogadictos… a esos peones. Y, por desgracia, fue Germán quién los descubrió. Gloria busca al sicario, quiere acabar con él, tenerlo delante y provocarle el mayor sufrimiento que haya podido sentir jamás.

—Normal que siga afectada —añade el coronel—. ¿Quién no lo estaría después de eso? ¿Se sabe algo ya sobre el asesino?

—Aún nada. No hay ni una sola pista, lo único que se sabe es que llevaba puesto un casco de moto.

—Ojalá lo encuentren y podamos volver a tener aquí a la sargento. Aún no la conozco personalmente, pero dale un abrazo de mi parte. Cualquier cosa que necesite dile que puede llamarme.

—Se lo haré saber, coronel.

—Bien… ahí tienes. —El coronel Santiago Parra acerca una carpeta al capitán, se la abre y extiende delante de él varios folios y fotografías.

—¿Qué es todo esto? —pregunta el capitán Vázquez, curioso, mientras echa un vistazo a varias fotografías de cadáveres, no demasiado agradables.

—De lo siguiente que has de ocuparte. La morena del pelo largo se llamaba Dafne, veintidós años. La del pelo cortito se llamaba Clara, la pobre había acabado de cumplir los dieciocho, y la rubia con el flequillo recortado era Mónica, de veintiuno. A las tres las han matado en menos de un mes. Estamos casi seguros que su asesino las secuestra en plena calle, se las lleva a un lugar apartado y las retiene unos dos días, tres como mucho. A Clara la estranguló, con las manos según parece. Dafne fue encontrada con un fuerte golpe en la cabeza que la mató, posiblemente fue con una piedra. Y Mónica fue apuñalada en repetidas ocasiones. En los cuerpos no hay huellas ni fibras de ningún tipo que nos puedan dar alguna pista de quién es el responsable.

—¿Por qué nos lo han pasado a nosotros?

—Los crímenes están ocurriendo en el sur de España, a casi unas seis horas de Madrid. El sargento con el que trabajarás allí es un poco gilipollas, mejor que vayas prevenido. Es un pueblo pequeño, todos se conocen… además, el responsable ya se ha convertido en asesino en serie al matar a esas tres pobres chicas, el modus operandi es diferente en cada caso… son tres chicas muertas, Juan, la gente del pueblo está acojonada, y dentro de poco aparecerá la cuarta, al menos es la previsión que hay. Hace tres días desapareció una chica en ese mismo pueblo, estaba en una discoteca con unas amigas y alguien se la llevó cuando se marcharon. La gente de ahí no salen ni de sus casas. Tres asesinatos en un mes… la cosa no pinta bien. En Moncloa están nerviosos, por eso mismo han contado con nosotros.

—¿Cómo saben que esa chica que salió de la discoteca se la llevó alguien y que no se ha marchado por voluntad propia?

—Porque hay una testigo —le responde el coronel—. Una mujer vio al asesino metiendo a la chica dentro de un coche. Si salís ahora llegaréis al mediodía al pueblo, en la carpeta tienes todos los datos.

—¿Por qué habla en plural, coronel?

—Ya sabes que no puedo dejarte marchar solo allí. Mientras la sargento Torres se recupera tendrás una nueva compañera, ya la tienes asignada. Ha de estar a punto de llegar, es la cabo Beatriz Parra… y, sí, el apellido no es una coincidencia, antes de que te adelantes ya te confirmo que es mi hija, pero no te comportes con ella como tal, ha venido a aprender y creo que es bueno que esté contigo… pero, será algo provisional, al menos hasta que Gloria vuelva.

Beatriz Parra, o Bea, como la llaman los amigos, tiene veintiocho años, recién incorporada a la Guardia Civil.

Tiene el cabello castaño y liso, unos ojos negros penetrantes y una tez fina que la hacen parecer mucho más joven. Cuando el capitán Vázquez se está fumando un cigarrillo en la puerta de la comandancia mientras lee el informe del caso, es ella la que viene por detrás y se presenta. Como si fuera una quinceañera haciendo amigos en el hotel vacacional.

—Dicen por ahí que tú eres el capitán Vázquez —añade la cabo, sonriente.

—Llámame Juan, por favor. —Quizá lo más normal en este caso sería un saludo más formal, pero Bea se adelanta a cualquier otra cosa y para sorpresa de él le da dos besos al capitán. No tiene nada en contra de eso, pero es la primera vez que una cabo le saluda así.

—Me han hablado maravillas de ti, Juan, ya tengo ganas de que me enseñes todo lo que sabes.

—Para aprender todo lo que yo sé necesitarías diez años de tu vida, o quizá más —le dice y sonríe—. Esperemos que las próximas semanas sean provechosas para ti.

Una melodía bastante agradable suena en el fondo del bolsillo del pantalón del capitán. Se siente feliz con su nuevo teléfono móvil proporcionado por la central, la BlackBerry que tiene ahora le resulta el teléfono más maravilloso que ha tenido jamás. Cuando la sacó de la caja era como un niño.

—¡Vaya! ¿Esa es la nueva BlackBerry 5810? —le pregunta la cabo, exaltada.

El capitán asiente con la cabeza y responde a la llamada. Ya ha visto en la pantalla que es Gloria, y no sabría imaginarse si tendrá buenas o malas noticias. Últimamente todas han sido malas.

—Dime, Gloria.

—Estoy removiendo mucha mierda, Juan, y tú y yo sabemos que eso no es bueno. Nada bueno.

—¿Qué ha pasado?

—Se han cargado ahora al abogado que tenía Germán… han asesinado a Ignacio Durán.

CAPÍTULO 2

La sargento Gloria Torres tiene desde hace varias semanas la misma pesadilla. Está sentada en el sofá, viendo un programa de televisión en el que salen unos tertulianos, en ese momento oye un ruido, y, al asomarse al pasillo, ve a su ex marido Germán tirado en el suelo con un cuchillo clavado en el pecho. El suelo se llena de sangre mientras el sicario, el que lleva el casco de moto que impide ver su rostro, se lo quita de cuajo y provoca un sangrado a chorros, como si fuera una película gore. Gloria intenta correr hacia él, pero no logra alcanzarlo, cae sobre el charco de sangre y se pringa entera, ahí puede ver a Germán levantarse del suelo con los ojos en blanco pidiendo ayuda. De repente, todo se hace oscuro y se despierta entre sudor. Al principio se siente aturdida, no sabe ni dónde está, después se da cuenta que ha vuelto a tener el mismo terrible sueño. Ojalá esa imagen no existiera, piensa ella, pero sí ha existido. Su ex marido Germán está muerto por culpa de alguien que lo asesinó clavándole un cuchillo en el pecho, delante de su propia hermana Lourdes. La sargento no sabe quién es el sicario, lo único que sabe de él es que vestía de negro y llevaba puesto un casco de moto de color negro. Nada más. Ni altura, ni peso, ni color de cabello… nada. Intenta reconstruir la historia, quiere sacar conclusiones para poder esclarecer todo de una manera clara, pero le es imposible. Su ex marido estaba en el lugar equivocado a la hora equivocada. Se encontró a una pareja de drogadictos que estaban con un bebé mientras esnifaban cocaína, les llamó la atención y en un forcejeo con el padre, el bebé cayó al suelo. La puta mala suerte. El niño se hizo daño en la cabeza, cayó contra el bordillo en el asfalto. Germán quiso hacerse cargo de los gastos médicos, pero, cuando un día fue a llevarles dinero, el bebé estaba flotando en el agua, muerto por ahogamiento, con la pequeña boquita abierta y los ojos casi del revés. Germán quiso llevar a la pareja ante la justicia, pero alguien de muy arriba no quería que esa pareja fuera interrogada por el tema de las drogas, así que alguien los mató y los cadáveres desaparecieron. El otro fleco suelto era el ex marido de Gloria, por eso lo mataron. Según Ignacio Durán, el abogado de Germán que lo estaba ayudando, esa pareja de yonquis eran un peón de lo que parecía ser una gran pirámide del narcotráfico. Por parte del abogado, hubo un chivatazo que llevó a la sargento hasta un almacén en Puente de Vallecas donde a un camión de fruta se le iban a cargar lotes de droga para distribuir, aquello quedó en una falsa alarma, ojalá ese día ya hubiera podido resolver todo ese caso, pero no fue así. No había droga, sólo naranjas. Ni el almacén era ilegal, y ni había droga de ningún tipo. Hasta día de hoy lo único que ha estado haciendo es dar palos de ciego mientras el abogado y detective Ignacio Durán la ayudaba, pero, una llamada desgarradora sacó a la sargento Torres de la cama en esa calurosa mañana de abril. Él era el único que podía ayudarla en todo ese asunto, lo tenía de su lado, pero sería por poco tiempo. Ojalá hubiera sido de ayuda hasta el final, pero no fue así.

—El abogado está muerto —le dice una mujer en la llamada—. Te mando la dirección al teléfono.

—¡Joder! ¿Cómo puede ser? Voy para allá.

El piso de Ignacio Durán está situado en pleno centro del Paseo de la Castellana. Un ático de más de ciento cincuenta metros cuadrados con cinco habitaciones y dos terrazas, además de un pequeño balcón en la habitación de matrimonio. El abogado vivía solo, hace años que se había separado. El trabajo lo tiene siempre fuera de la vivienda, la asistenta pasa más tiempo en el piso que él. Por razones obvias, la sargento Torres se ha quedado en la cafetería más cercana al lugar de los hechos. Le encantaría poder subir al ático del señor Durán, pero su excedencia en la UCO no lo permite, además de que ella no lleva ese caso.

Gloria se está tomando un café, y desde la mesa en la que se ha sentado puede ver a decenas de agentes de la Policía Nacional con la zona acordonada, y evidentemente la prensa ya ha llegado. Esa gente se entera de todo antes que nadie. Pasado un rato la puerta del establecimiento se abre, y la inspectora Amelia Rojas de la Policía Nacional avanza hasta la sargento.

—¿Qué ha ocurrido? —le pregunta, ansiosa por saber sobre el caso.

La inspectora se pide un café con leche antes de responder a la pregunta. También pide dos magdalenas de las pequeñas. Quizá es una manera de buscar la mejor respuesta haciendo tiempo, y la verdad es que no sabe ni por donde comenzar. Incluso piensa en una posible llamada al móvil que no aparece, sería otra manera de seguir haciendo tiempo para no tener que dar explicaciones. Al final no le queda otro remedio que darlas:

—La asistenta ha llamado al ver el cadáver —explica—. El abogado estaba tumbado en la cama, aún con el pijama puesto, le han cortado el cuello y después le han rajado desde la ingle hasta el tórax. Y le han sacado las tripas, las han dejado colgando por fuera. Joder, Gloria, es una puta masacre. ¿En qué líos has metido a ese pobre hombre con toda esa investigación que llevas.

—¿Y el portero del edificio? —quiere saber la sargento.

—El portero tiene setenta y nueve años, Gloria. No ha visto nada ni a nadie, si tuviera que apostar te diría que estaba dormido en la garita.

—¿Por qué me has llamado a mí, Amelia? ¿Piensas acaso que la muerte de Durán tiene que ver con Germán? Ese hombre lleva casos muy importantes. Quizá se lo han cargado por otro asunto que…

—El abogado tenía una cámara en la habitación… la científica con los de informática han revisado el disco duro, está conectado a un ordenador de su despacho. La cámara ha grabado al asesino, Gloria. Además de otras obscenidades por las cuales esa cámara estaba ahí, pero la verdad es que ahora no vienen al caso.

—¿Cómo era el asesino?

—Creo que es el mismo, prácticamente seguro. Llevaba un casco de moto de color negro. El cabrón no se lo ha quitado en ningún momento, ni cuando le sacaba las tripas. Está claro que ese cabrón es un profesional, y además de los buenos, de los que valen mucha pasta.

—¿Algo más? —pregunta, sin querer dar la sensación de estar demasiado emocionada por el descubrimiento, ya que por fin parece estar más cerca del asesino de su ex marido.

Amelia parece pensar la respuesta.

—Tenemos que revisar las cámaras de la zona, espero que hayan grabado algo. De momento es lo único que puedo decirte.

Los últimos meses han sido demasiado intensos para la sargento Torres: ha iniciado una relación con el capitán Vázquez, aunque es un poco extraña, a veces se ven y ni siquiera se dan un beso, por momentos todo es demasiado frío, aunque el sexo es bueno. También ha cogido una excedencia en la Guardia Civil, y ha entablado muy buena relación con la inspectora de la Policía Nacional, Amelia Rojas, que fue junto con el subinspector Vargas quien les ayudó en el caso de los nietos. La amistad es tan buena que la inspectora se decidió en ayudar a Gloria en la resolución del caso de Germán, y el aviso del crimen del abogado la ha puesto en alerta. Cuando ha visto el cuerpo lo primero que ha hecho ha sido llamarla. Aún así, sabe que se está jugando el puesto de trabajo al pasar información.

—¿El forense ha encontrado algo?

—Por el momento no, si hay algo Joaquín lo encontrará, pero me da a mí que ese sicario es bastante cauteloso.

—¿Y Vargas?

—Se ha quedado arriba, me está cubriendo por si preguntan por mí. Contra menos compañeros vean que estoy aquí contigo mucho mejor. Ya sabes que me juego mucho dándote toda esta información, Gloria. Y Vargas también se la está jugando.

—Lo sé. Y ya sabes que quiero entrar en el piso del abogado, quiero registrarlo todo. Quizá haya algo que no pudo contarme. Algo que no le diera tiempo a decirme.

—No encontrarás nada que te lleve al asesino de Germán, además, te vuelvo a decir que si me pillan pasando información a una agente de la UCO me mandan a vigilar las plazas de parking del centro, eso ya lo sabes, no hace falta que te lo repita una y otra vez. Ya hago bastante explicándote lo ocurrido y buscando información por ti… por cierto, podrías pedírsela a Juan… —hace una pausa— un momento, ahora lo entiendo… Juan te importa demasiado como para querer meterlo en la mierda, ¿verdad? Claro, ahora…

—Amelia —le interrumpe—, agradezco mucho lo que estás haciendo, y sí, tienes toda la razón, contra menos mierda meta a Juan mucho mejor. Pero sabes que te necesito.

—Al menos tienes los ovarios suficientes como para admitirlo. Si las mujeres no nos ayudamos entre nosotras quién lo hará… ¿no?

—¿Vas a ayudarme?

Después de unos incómodos segundos, la inspectora Rojas decide responder.

—Intentaré ser la última en marchar, te dejaré la puerta abierta sin pasar ninguna llave. Creo que podrás abrirla con una ganzúa, hasta un tonto lo haría. Le diré a Joaquín que me haga una copia de la grabación y te la enviaré al email. Déjalo todo como te lo encuentres.

—Gracias, Amelia. Ya sabes que no podría hacer todo esto sin vuestra ayuda.

—No me des las gracias, mientras no jodas la investigación será suficiente.

—No te preocupes. Quizá pronto podamos ir a una marisquería y celebrar todo lo bueno que está por venir.

—Lo dicho, limítate a no joder el caso. Y no te preocupes por el portero, por las noches no está.

La inspectora se levanta, paga su consumición y se marcha.

CAPÍTULO 3

Es sólo un juego de niños, al menos eso es lo que creen.

—¿Quieres jugar? —pregunta el niño, el que tiene una cicatriz en el labio.

—No —responde el otro—. No me gustan tus juegos, la última vez aquel viejo gordo me golpeó.

—Si no juegas eres una niña. Todo el colegio lo sabrá. Y el gordo te golpeó por culpa de tu nudo.

El amigo, asustado por lo que puedan pensar de él, decide seguir la corriente al otro, al de la cicatriz.

—¿Qué tengo que hacer? —le pregunta, atemorizado.

—La casa de allí, ¿la ves? —le indica Martín, señalando hacia una de las casas de la calle.

—¿La del buzón azul?

—Sí, esa. Vive una mujer sola, esta vez será fácil.

—¿Por qué tenemos que hacerlo?

—Ya te lo he dicho cien veces, Ricardo, es sólo un juego. Mi padre siempre lo hace.

—Tu padre es mayor, nosotros somos niños.

—¿Y? Para eso estamos los niños, para jugar y hacernos mayores.

—¿Me prometes que será la última, Martín?

—Sí, Ricardo, será la última, puedes confiar en mí —le miente.

Martín saca de una pequeña bolsa una cuerda de cáñamo fina y se la entrega a Ricardo.

—Aquí tienes… entras, la golpeas fuerte en la cabeza, y cuando esté en el suelo la atas. Bien fuerte, para que no se pueda soltar. Asegúrate bien.

—¿Por qué he de entrar siempre yo primero?

—Porque lo digo yo, además, el que después hace el trabajo sucio soy yo.

—¿Por dónde puedo entrar? —le pregunta Ricardo.

—Prueba por la ventana de la entrada, está abierta.

Ricardo camina medio agazapado hacia la casa. La calle es tranquila, no suele pasar demasiada gente a esas horas de la noche. El pueblo también ayuda, es pequeño, y normalmente la gente está cenando ahora. Los niños han llegado ahí en bicicleta, han pedaleado durante unos veinte minutos para llegar. Por unos momentos, a Martín se le pasa por la cabeza lo que hace su padre en el sótano. Los hombres que trabajan para él le ayudan. Normalmente es un hombre al que sientan en la silla, lo atan muy fuerte y comienzan a pegarle. Su padre hace preguntas, y los que son golpeados suelen responder, a veces piden perdón, y otras insultan.

—¿Qué haces en el sótano, papá? —le preguntó una vez Martín.

—Tranquilo, es sólo un juego de hombres —le dijo para no asustarle—. Enseño a la gente lo que está bien y lo que está mal.

Desde ese día, Martín quiere ser igual que su padre. Intenta aparentar que no le teme a nada, a veces incluso lo consigue.

Ricardo ha entrado por la ventana, la que da al pasillo. No quiere hacer ruido, sabe que la mujer está en el salón, el televisor está a un volumen alto. Sobre un mueble hay una figura de porcelana, una bailarina que está sentada en el suelo. La coge, y, sin pensárselo, le da a la mujer un fuerte golpe en la cabeza. Queda inconsciente en el sofá, donde estaba sentada. El niño coge la cuerda y ata a la mujer, se asegura que los nudos están bien sujetos y fuertes. Abre la puerta y le hace un gesto a Martín para que venga.

—¿Te ha sido fácil? —pregunta al llegar.

—Sí —responde Ricardo, temblando.

—Bien. Has sido valiente. Ves a la cocina y trae un vaso grande de agua, si encuentras una botella mucho mejor.

El niño vuelve con una jarra llena hasta arriba de agua.

—Aquí tienes —le dice—, por lo menos hay un litro.

Martín tira toda el agua por encima de la mujer, y a los pocos segundos parece despertarse.

—¿Señora? —añade Martín dándole pequeñas bofetadas a la mujer—. ¡Despierte, señora! ¿Me oye?

—¿Qué ha ocurrido? —pregunta ella, aturdida.

—Mi amigo le ha dado un golpe en la cabeza, ¿con qué ha sido, Ricardo?

—Con aquella figura.

—Pues eso, señora, aquí mi amigo ha tenido que hacerlo.

—¿Por qué estoy atada? ¿Qué queréis?

—Enseñarle lo que está bien y lo que está mal.

—Dejadme, por favor —les suplica—, yo no os he hecho nada.

—Algo habrá hecho, mi padre siempre dice que todo el mundo es culpable hasta que se demuestra lo contrario, y que todo el mundo quiere joderle… eso lo dice mucho.

—Por favor, niños, marchaos de aquí y no diré nada a nadie. Aún sois muy jóvenes para meteros en estos líos.

—¿Jóvenes? —añade Martín, sorprendido—. Yo tengo casi trece y mi amigo once. Ya somos mayores.

La mujer llora. No sabe qué más decir. Está aterrada, incluso se orina encima.

—¡Qué asco! —exclama Ricardo—. La mujer se ha meado encima. Creo que la estamos asustando mucho… deberíamos irnos, Martín. Ya es suficiente.

—No, joder. ¿Quieres que se rían de ti en el colegio? Pórtate como un hombre y se valiente.

Martín se lo ha visto hacer a su padre, pero, no sabe si es capaz de hacerlo exactamente igual. Una vez vio como, después de varios puñetazos, le clavaba un destornillador en la rodilla a un hombre. Los gritos no se le han olvidado todavía. Un día, uno en el que llovía muchísimo, le puso una bolsa de plástico a una mujer a la que le faltaban varios dientes y la asfixió hasta matarla. Martín vio como la bolsa se llenaba de sangre de lo fuerte que esa mujer tosía, seguramente después de hacerse alguna fisura en la garganta. La peor vez fue cuando su padre y dos de sus hombres le cortaron el cuello a otro con una especie de serrucho. Ese día el sótano estaba cubierto de lonas de plástico para no mancharlo con la sangre.

—Fíjate bien, Ricardo —añade Martín, ansioso.

El niño, con una furia que no había sacado jamás, comienza a golpear a la mujer. Primero son puñetazos, después son patadas, cuando siente que las piernas están cansadas vuelve a los puñetazos, que son tan fuertes que Ricardo se estremece en un rincón.

—Para, por favor —le dice el amigo—. Déjala en paz, Martín. Ya es suficiente.

Ninguno de los dos se percata, pero la mujer consigue deshacer el nudo de la cuerda, al fin y al cabo, Ricardo no es tan bueno haciéndolos. Ella, que lo único que quiere es sobrevivir a los ataques, se lanza hacia la pequeña mesita del salón en la que hay un abrecartas dorado, regalo de un hermano suyo que vive fuera de España. Ricardo no lo ve venir, pero la mujer se lo clava en el cuello, le desgarra la arteria carótida, el suelo se llena de sangre y salpica el sofá. El niño cae al suelo y muere en el acto. Martín observa a su amigo, primero se asusta, después siente rabia. La mujer está paralizada, ha matado a un niño, a uno que la ha atacado y atado en su propia casa, pero no deja de ser un niño, por eso lo mira y se estremece al verlo. Martín no se lo piensa y agarra un pequeño reloj de mármol que hay como decoración en la pequeña mesita del salón y lo estampa en la cabeza de la mujer, tan fuerte que le aplasta el cráneo. Sigue golpeándola sin parar, como si estuviera poseído por un demonio. La mujer muere, su cara ya está irreconocible, y el suelo se ha llenado de pequeños trozos de carne que se han desprendido de su rostro. Su cara parece un pegote de mantequilla lleno de sangre. El niño no sabe qué hacer, el único que puede ayudarle es su padre, el que muchas veces ha hecho cosas parecidas. Sale de la casa y se sube en la bicicleta, pedalea lo más rápido que puede. Le viene a la cabeza la imagen de la mujer con la cabeza aplastada. Recuerda la sangre, los trozos de carne, el ojo derecho saliéndose de las cuencas, la nariz medio arrancada y los dientes destrozados. Ni una sola lágrima cae por sus ojos, no hay arrepentimiento en él. Pero sí hay algo que le estremece, y es el contarle todo a su padre, el mismo que una vez le hizo la cicatriz que tiene en el labio, ese día Martín sí que lloró.

CAPÍTULO 4

El coronel Santiago Parra tenía razón, el capitán y la cabo han llegado a la hora del mediodía al pueblo. Después de salir en la salida de la autopista, has de recorrer diecisiete kilómetros por una comarcal. Al llegar a una gasolinera abandonada y en ruinas hay que coger la salida que lleva directa hacia el municipio, no sin antes avanzar unos seis kilómetros por una carretera llena de gravilla. Al llegar al pueblo lo primero que te encuentras es la iglesia, que está junto a un parque bordeado por un pequeño lago. La avenida que lleva hasta el ayuntamiento y a la casa cuartel de la Guardia Civil es estrecha, y hay que parar cada diez metros para que una madre con un carrito de bebé o una señora con el carro de la compra puedan pasar. En el centro están prácticamente todos los negocios: una carnicería, la pescadería, un pequeño supermercado, el estanco, la farmacia, y pequeños negocios locales. El ambulatorio está a las afueras, recién reformado del año anterior, aunque hay mucha falta de médicos.

—¿Conocías este pueblo? —pregunta la cabo.

—No, pero visto uno vistos todos.

—¿A qué te refieres?

—Es el típico lugar en el que todo el mundo se conoce y todos esconden sus propios secretos… déjame darte un consejo, Beatriz, no te fíes de nadie. ¿Quieres tomar algo antes de comenzar?

Beatriz Parra asiente con la cabeza, y después de aparcar el coche en unas plazas reservadas exclusivamente para servicios municipales, camina junto con el capitán hacia un pequeño bar que hay en la plaza, al lado del ayuntamiento. El establecimiento tiene las letras borradas, desgastadas por el tiempo. Cuando entran huele a sifón, y los pocos clientes que hay en el interior se los quedan mirando. El capitán y la cabo no tienen nada en especial, pero sí son dos forasteros a los que nadie había visto con anterioridad.

—¿Desean algo? —les pregunta un hombre barbudo que hay tras la barra.

—Una cerveza para mí, por favor —indica el capitán.

—Yo un café —pide la cabo.

—La cafetera no funciona, señorita.

—Entonces un agua, fría si puede ser.

Se sientan en la mesa del fondo, alejados de las miradas de los curiosos del bar.

—¿No te gusta la cerveza o no te apetece?

—No me gusta, me da asco. Está muy amarga.

—Al final te acostumbras… ¿fumas?

Beatriz niega con la cabeza, y seguramente lo ha hecho sin darse cuenta, pero ha puesto cara de repugnancia en el momento en el que el capitán Vázquez ha sacado su paquete de tabaco y encendido un cigarrillo.

—¿Por qué no lo dejas? —le pregunta la joven.

—¿El qué?

—El tabaco.

—Tu padre no me dijo en ningún momento que te fueras a meter en mis asuntos…

—Lo siento. A veces hablo demasiado…

El hombre barbudo trae la cerveza y el agua fría a la mesa. Junto a la birra deja un pequeño plato con aceitunas.

—Bien… ¿tu padre te ha explicado algo del caso?

—Te agradecería, Juan, que en vez de mi padre lo llames coronel, no es por nada, pero no quiero que se me conozca sólo por eso.

—Bien… ¿el coronel te ha explicado algo del caso?

—No.

—Por el momento hay tres chicas muertas, las tres bastante jóvenes. El asesino las secuestra en la calle, o eso parece ser, las retiene durante unos dos días más o menos, aún no se sabe en qué lugar, y luego las asesina. A una de ellas la estranguló, a otra le estampó una piedra en la cabeza y a la última la apuñaló en repetidas ocasiones. Al parecer el asesino es bastante cauteloso, no ha dejado huellas ni pistas de ningún tipo, pero, hace tres días ha cometido un error, hay un testigo de su última víctima. Desapareció otra chica de este pueblo, así que creemos que dentro de muy poco encontrarán su cuerpo, siempre y cuando el asesino siga el mismo ritual, ¿estás preparada?

—Ya he visto muertos, y también he olido un cadáver descomponiéndose. En el último incluso tuve que apartar los gusanos de la cara.

—Me alegra saberlo… pero no me refería a eso, ¿estás preparada para cualquier cosa? No te hablo de encontrar un cadáver, no hablo de ver un cuerpo desmembrado, tampoco me refiero a los gusanos y a las larvas… te hablo de cualquier cosa que podamos encontrarnos durante la investigación, eso incluye que incluso puedas verte salpicada por ello. Así que has de estar muy preparada para ello.

—¿A qué te refieres, Juan?

—¿Te has planteado alguna vez que pasaría si el asesino que estás buscando te secuestra? Me refiero a… ¿y si fueras tú su siguiente víctima?

—No lo había pensado nunca. Creo que ni siquiera podría imaginármelo.

—Pues a eso me refiero… esto no es como las películas, aquí a veces los malos también ganan. Así que ten ojos en todas partes.

La casa cuartel de la Guardia Civil del pueblo está a pocos metros del ayuntamiento. Cuando el capitán Vázquez y la cabo Parra suben los tres escalones que les llevan hacia el interior, se encuentran con un hombre que tiene un bigote prominente que sale corriendo, y a pesar de su cuerpo poco atlético lo hace con bastante agilidad. Juan ya sabe quién es, lo ha visto en una fotografía de la ficha que le entregó el coronel en Madrid.

—Disculpe —le dice—. ¿Es usted el sargento Otero?

—Sí, tengo prisa, ¿qué quieren?

—Soy Juan Vázquez, de la UCO, y ella es la cabo Parra…

—Hablen con el cabo Soriano, está dentro. Ya lo verán, es un chaval con la cara llena de granos. Yo vendré más tarde. Ahora no puedo atenderle, capitán. Tómense un café y nos vemos luego.

El todoterreno del sargento Otero sale a gran velocidad por la avenida y se pierde calle abajo. Los de la UCO entran en la casa cuartel y se topan con un chico que no debe de tener más de veintiocho años, el uniforme le va enorme, por lo menos unas tres tallas más y tiene la cara llena de marcas y pequeños granos como si fuera algún tipo acné juvenil.

—Imagino que serás el cabo Soriano —le dice el capitán.

—Así es, ¿en qué puedo servirles? —Su manera de hablar es peculiar, y el capitán intenta por todos los medios no reírse.

—Soy Juan Vázquez, de la UCO, y ella es la cabo Beatriz Parra… acabamos de ver al sargento Otero y nos ha dicho que preguntásemos por ti.

—Correcto, capitán. El sargento tardará un poco en llegar, pero de mientras pueden hacerse un café y esperar en la sala del fondo. Tenemos también galletas.

—¿Dónde iba con tanta prisa el sargento? —le pregunta la cabo Parra, que por fin se ha decidido a hablar.

—Ah, cierto, pensé que lo sabrían… han encontrado un cuerpo en el pequeño lago, el que está cerca de la iglesia. Hace un rato lo vio una vecina flotando. Hasta los peces estaban picoteando ya en los pies.

—¿Qué cuerpo han encontrado? ¿La chica que está desaparecida? —le pregunta, sorprendido.

—No tengo ni idea, capitán, a mí no me explican demasiado, el sargento sólo me dice que mire y aprenda, y que siempre esté callado, que en boca cerrada no entran moscas… imagino que la muerta será la Ramona, sí, la chica que desapareció hace tres días como bien dice. Si tengo razón ya sería la cuarta en menos de dos meses… aquí nadie me hace caso, pero yo sé quién es el asesino, capitán, pero el sargento no me creería, ni él ni nadie. Yo soy un gran investigador, eso lo he sacado de mi abuelo, que en paz descanse, ¿quieren que les diga quién es el asesino, capitán?

CAPÍTULO 5

El Renault Laguna plateado está aparcado en la esquina, cerca de la sastrería. Desde ahí, Ramiro, el conductor del coche, puede ver la entrada de la sucursal bancaria. Ha pasado los últimos seis días estudiando la oficina, tres empleados en el mostrador atendiendo en cajas: una mujer y dos hombres, y el director de la oficina que normalmente está siempre en el despacho, que es un hombre obeso que se pasa casi toda la jornada laboral comiendo bollería.

Adolfo va sentado en el asiento del copiloto, es la mano derecha de Ramiro, y se ha estudiado y preparado el plan sin dejarse ni un solo detalle. Clemente está detrás, fumando un cigarrillo de liar mientras bebe cerveza de un botellín.

—Hace calor —añade Clemente—. Enciende el coche, coño, y pon el aire. Aquí nos va a dar algo.

—No. Dentro de poco salimos, no quiero gastar gasolina —le dice Ramiro.

—¿Estás seguro de todo lo que hay, Ramiro? Mira que nos estamos jugando mucho con esto —le dice Adolfo.

—Sí, joder. Dejad de quejaros de una puta vez. Mi contacto es fiable, la caja fuerte está hasta arriba.

—Más vale, como nos cojan estamos jodidos —añade Clemente—, por lo menos que valga la pena.

—No nos cogerán. Sólo tenemos que esperar unos minutos más y entramos… uno de los trabajadores sale en breve a desayunar. Tendremos media hora hasta que vuelva, nos sobran veintisiete minutos. Será coser y cantar.

—¿Quién sale a desayunar? ¿El gordo? —le pregunta Adolfo.

—No. Uno de los dos tíos que hay en las cajas.

—Eso quiere decir que dentro quedarán el otro tío, la mujer y el director.

—Sí. Recordad, tres minutos, ¿estamos? Lo más seguro es que activen la alarma silenciosa. Entramos y mantenemos la calma. Adolfo, te vas con el tío. Clemente, la tía para ti, y yo me ocuparé del director.

Hace mucha calor, este año el sol está apretando con fuerza en Albacete. Los tres ocupantes del vehículo están sudando como si hubieran acabado de hacer una maratón. En ese momento, la calle Marqués de Molins no está demasiado concurrida, algún que otro transeúnte se ha fijado en los extraños ocupantes del Renault, aún así, nadie puede llegar a presagiar que dentro de pocos minutos van a robar una sucursal bancaria.

—¡Vamos! Es la hora —ordena Ramiro, después de ver al gestor del banco salir a desayunar.

Bajan del coche. Adolfo se guarda en la parte de atrás del pantalón un revólver, el pasamontañas lo lleva en la mano. Ramiro sujeta con disimulo una escopeta de caza que intenta esconder debajo del brazo, y Clemente sujeta fuertemente con la mano una Glock 17, comprada a un ex policía en Sevilla unos años atrás. Los tres caminan con decisión hacia la sucursal bancaria, el coche lo han dejado a pocos metros, tardarán apenas unos segundos en llegar. El plan es sencillo: ponerse los pasamontañas, entrar, sacar las armas y gritar un todos al suelo. El factor sorpresa es importante, y la misión es sencilla, sólo hay que entrar en la cámara acorazada y llevarse los dos millones y medio de euros que hay. ¿Por qué en una pequeña sucursal bancaria del centro de Albacete hay tanto dinero? La respuesta a esa pregunta sólo es capaz de responderla Ramiro, ni Adolfo ni Clemente la saben, pero, hay algo más, un pequeño secreto del que Ramiro es conocedor, y es un grave error ocultárselo a sus dos compañeros de atraco.

CAPÍTULO 6

La sargento Torres tarda menos de dos minutos en abrir la puerta del ático. La cinta de la policía en la que pone “no pasar”, la repondrá al salir. Gloria no espera encontrar gran cosa en el interior del piso del abogado Ignacio Durán, al menos tiene pocas esperanzas de ello, aunque entrar y sentarse en el sofá en completo silencio quizá la ayude a sacar algo en claro, o quizá poder descubrir alguna pista, algo que al señor Durán no le hubiera dado tiempo de explicar. Le viene a la cabeza el vídeo que ha visto media hora antes en el ordenador portátil, el que le ha enviado la inspectora Amelia Rojas. Ahí estaba en la pantalla el tipo que viste de negro y con un casco de moto. Entra en la habitación en la que el abogado duerme, con un cuchillo le raja el cuello y después clava el arma en la ingle y comienza a subir hasta el tórax. La grabación es impactante y desgarradora. Podría decirse que incluso provoca terror, no es una película, es la realidad. El sicario lo hace rápido, sin pensar, es un profesional. Por lo que le ha explicado la inspectora Rojas, el abogado tenía puesta una cámara de grabación continua escondida en la parte de arriba de un mueble con la que grababa toda la cama. Al visualizar algunas de las grabaciones han descubierto que a Ignacio Durán le gustaba demasiado usar juguetes sexuales con prostitutas a las que llamaba para realizar servicios en su ático. No tiene nada de malo, pero la sargento sabe que si la prensa se entera pasará de ser el bueno del abogado a el abogado putero.

El sicario del casco de moto debe de medir, por lo que ha visto en la grabación, metro setenta más o menos, parece fuerte, aunque no demasiado musculado. Viste con un pantalón negro estilo militar, botas oscuras, y camiseta negra ajustada debajo de una cazadora negra también. A la sargento le encantaría ver su rostro, pero eso es imposible, ella no es Superman, no tiene rayos x con los que poder verle la cara. El sicario lleva guantes, unos negros que parecen de piel, por eso no deja ninguna huella en la escena del crimen. Gloria recorre lentamente el ático y vuelve a pensar en Germán, en todo lo que se quisieron. Ahora está con Juan, pero la relación es un tanto extraña, no es como ella se imaginaba, aún así, sonríe. Ahora piensa en el abogado, ya no lo tendrá de su parte ayudándola a investigar a esa red del narcotráfico, se siente en un callejón sin salida. Pero una nueva llamada de la inspectora Rojas parece dar algo de luz sobre toda la oscuridad.

—Se están alineando los astros —le dice—. Gracias a la grabación de la cámara de la habitación sabemos la hora exacta del asesinato, hasta los segundos. Por eso hemos encontrado una grabación de un banco cercano que ha captado al sicario saliendo del ático de Durán, nos ha costado tenerla… Pero, tenemos la matrícula de la moto, el asesino de Germán se llama Néstor Carrasquillo. Lo tenemos, Gloria, ya es nuestro.

CAPÍTULO 7

El lago del pueblo no es demasiado grande, los agentes de la Guardia Civil han precintado la zona con un cordón policial atado a los árboles que lo rodean. El capitán Vázquez y la cabo Parra han acudido al lugar, haciendo caso omiso del cabo Soriano que les decía que esperasen al sargento Otero.

—¿Qué hacen aquí? —les pregunta al ver llegar a los de la UCO—. Les he dicho que esperasen en la casa cuartel.

—Lo sabemos, sargento, pero hemos venido hasta el pueblo para ayudar, no a molestar. Ya le habrán avisado que nosotros llevaremos el caso —le explica el capitán.

—Este es mi pueblo, llevarán el caso si yo lo permito, ¿no creen? Hasta los cojones estoy de la maldita burocracia… se piensan en Madrid que aquí no sabemos trabajar…

—Tranquilícese, sargento —añade la cabo Parra—. Lo único que queremos es ayudar, nada más.

—¿Y tú quién eres, chiquilla? No te metas en las conversaciones de hombres… aquí se viene a trabajar y buscar a hijos de puta, esto no es una pasarela de moda.

—Le pido respeto hacia la cabo, sargento, es la última vez que se lo digo… si sigue por ese camino tendré que hablar con el coronel.

—Hable con quien le dé la gana, capitán. —El sargento Otero escupe en el suelo, tira al suelo la libreta en la que estaba haciendo anotaciones y se marcha, desde el todoterreno sólo se digna a decir una última cosa—. Si tanto quieren este caso, ocúpense ustedes.

—No lo va a poner fácil —dice la cabo.

El cadáver tiene medio cuerpo en el agua y medio en las piedras. El asesino la ha dejado desnuda. Algunos peces le han mordisqueado los pies, y presenta algunos hematomas por el cuerpo y rostro, seguramente causados por fuertes golpes con algún objeto contundente, y en el cuello tiene una marca bastante profunda a causa de un estrangulamiento.

—¿Son los de la UCO? —pregunta un hombre que lleva puestos unos guantes de látex.

—Sí —responde el capitán.

—Soy Fuentes, el forense. ¿Ya han hecho cabrear al sargento? —dice y se ríe—, es un buen tío, aunque a veces es un poco cascarrabias. A poco a poco, tengan un poco de paciencia con él.

—La verdad es que no hemos comenzado con buen pie con el sargento.

—No se preocupen, al final vendrá como un perrito faldero. Tiene un pronto algo fuerte, pero no es un mal hombre.

—¿Qué puedes contarnos del cuerpo, Fuentes? —quiere saber el capitán Vázquez cambiando de tema.

—Pues lo que está claro es que está muerta —dice—, la han estrangulado, la forma muy parecida a la de Clara.

—He leído el informe y no he visto que las otras chicas tuvieran hematomas por el cuerpo o en la cara.

—Así es, el asesino parece que se ensañó con ella.

—Quizá intentó escaparse y el asesino la golpeó —añade la cabo.

—Puede. Cuando le haga la autopsia podré decirles algo más —hace una pausa—. Mierda… en este pueblo las noticias vuelan. Es el padre de Ramona, la muerta.

Federico, el padre de la chica, corre hacia el lago con la cara desencajada. Algunos de los agentes intentan pararle, sin éxito. La fuerza interior que puede sacar un padre que ha perdido a su hija es sobrehumana. Consigue zafarse de todos y se tira en el suelo junto al cadáver. Fuentes intenta, por todos los medios, que no la toque. Hay que evitar que se contaminen las pruebas. Federico llora y grita junto al cuerpo de su hija. No hay consuelo para él. Acaba de ver el cadáver de su hija medio mordisqueado por los peces. La piel blanca, arrugada y el cuerpo hinchado, como si fuera un monstruo.

—¿Está bebiendo en horas de servicio? —le pregunta el capitán al sargento Otero cuando lo ve beber al entrar en la casa cuartel.

—Es limonada —le responde, irónico—, me ayuda a pensar mejor.

La petaca de la que bebe es plateada, con un bordado de piel marrón. Tiene unas iniciales grabadas en la parte de atrás, y sabe perfectamente que no es limonada lo que hay en el interior. Tampoco se la va a dejar a nadie para que lo puedan comprobar. En el pueblo ya están acostumbrados. Es cierto que el sargento Otero tiene una actitud un tanto especial, pero en el fondo, muy en el fondo, dicen que es un buen tío.

—Entiendo… escuche, sargento, creo que hemos comenzado con mal pie…

—No, escúcheme usted, capitán, han matado ya a cuatro chicas en algo más de un mes, tengo a los del pueblo asustados y tocándome los cojones, y al alcalde soplándome en la nuca, y lo que menos necesito es a los de la UCO por aquí molestando, ¿entiende?

—No queremos molestar, solamente ayudar. Lo único que queremos es que confíe en nosotros.

—Claro… estoy seguro de ello, capitán. Pero la cosa en este pueblo se está poniendo muy negra. Jamás se ha visto algo así por aquí.

—Si lo permite podremos trabajar juntos en el caso. Le aseguro que si lo hacemos juntos encontraremos al culpable.

—Brindo por ello —dice el sargento Otero alzando la petaca.

—El cabo Soriano nos ha dicho que él sabe quién es el asesino…

—Ese chaval no se entera de nada. Su abuelo fue un buen Guardia Civil, joder, de los buenos, de los de antes… tengo a Soriano aquí casi por compromiso…

—Aún así, sargento, lo primero que haremos es hablar con Gustavo.

—El cabo Soriano cree que ese tal Gustavo es el asesino —explica la cabo Parra—. Nuestra obligación es investigarlo…

—Soriano no se entera de nada —interrumpe el sargento—, piensa que el tonto del pueblo es el culpable sólo porque iba detrás de esas chicas todo el día, todavía es joven, y ese lo único que hace es matarse a pajas pensando en ellas. Es un chaval ansioso por conocer chicas y que ellas hablen con él, nada más. Gustavo no ha hecho nada.

—Eso nos ha dicho el cabo —dice el capitán—, que las acosaba, a todas las que han muerto, y a muchas más chicas del pueblo.

—Le digo, capitán, que Gustavo es inocente… ese imbécil no le haría daño a nadie. Es un salido, ya está, hágame caso. Yo ya hablé con él, y ese no ha matado ni a una mosca.

—Aún así hablaremos con el chico.

—Como quieran… ustedes mandan, los de Madrid tienen el poder —dice y sonríe.

—El cabo Soriano nos ha dado la dirección de Gustavo, mientras nosotros vamos a hablar con él necesito que prepare un informe con todo lo que hay por el momento sobre el caso, ¿estamos?

El sargento Otero le da un trago a la petaca y asiente sin decir nada. Al menos, piensa el capitán, se muestra algo más colaborativo, o eso parece.

Gustavo Pozo vive en una pequeña casa muy cerca del ambulatorio. Vive con su madre, impedida desde hace años y que cobra una pequeña pensión de invalidez. El chico trabaja en la carnicería del pueblo, no atiende a los clientes, sólo ordena el almacén y limpia la tienda, y de vez en cuando ayuda a alguna clienta a llevar la compra a casa. No tiene estudios, ni siquiera sabe leer, y de escribir lo justo. Su padre lo puso desde muy pequeño en la granja, ahora ya son muy pocos los animales que quedan desde que Benancio murió. Las multinacionales se han hecho al final con casi todo el negocio cárnico.

Los de la UCO llaman el timbre, no abre nadie. Del interior parece salir un olor a carne y embutidos mezclado con olor a cabra. La cabo Beatriz Parra vuelve a pulsar el timbre. Nadie abre. Se esperan unos segundos más y vuelven a probar suerte. Sin éxito.

—El cabo Soriano ha dicho que la madre va en silla de ruedas y que no sale nunca de casa, ¿por qué no abre?

—Quizá está durmiendo —le responde la cabo.

—¿Tú crees?

—Iré por el lateral, veré si hay alguna ventana para poder mirar hacia el interior.

En el lateral de la casa hay una especie de cobertizo vallado. En el terreno hay varias vacas, incluso un corral junto a un pino enorme. Bea ha encontrado una ventana, no es demasiado grande, lo justo para poder mirar por ella. El cristal está sucio, lleno de manchas amarillas con pequeños pegotes negros. Limpia un poco la ventana con la manga de la cazadora, entorna un poco los ojos y observa. Es la cocina, no muy grande, en la pica hay varios platos y cacerolas llenos de comida, y algunas moscas sobrevuelan buscando manjar. La puerta está abierta, y da a parar hacia un pequeño salón. La cabo no puede ver demasiado bien lo que hay, pero cuando vuelve a limpiar la ventana con la manga contempla aterrada a una mujer en silla de ruedas, tiene el cabello rizado recogido en una diadema, la cara y el cuello están llenos de sangre, la cabeza está hacia atrás, alguien la ha degollado. La cabo puede ver perfectamente el corte en el cuello. Si está en silla de ruedas se imagina que es la madre de Gustavo Pozo.

—¡Juan! ¡Está muerta! —le grita.

Cuando llega, de nuevo a la entrada, le explica al capitán lo que ha visto. Juan da una patada a la puerta y los dos entran con el arma reglamentaria en la mano. El olor de embutidos es más intenso, aunque también hay un olor a perfume de mujer. El olor a carne es mucho más fuerte ahora.

—¿Gustavo? —dice él—. ¿Hay alguien?

En la casa hay silencio. El olor a carnicería de pueblo se intensifica cada vez más. Cuando los de la UCO llegan al salón ven a la que parece ser la madre del chico, degollada, tal y como había indicado la cabo Parra. Junto a ella hay un cuchillo. El olor a perfume es de ella, mezclado con olor a sangre. Olor también a hierro sucio, de herramientas viejas.

—¡Joder! Llama al sargento Otero, Bea. Dile que venga con sus hombres aquí de inmediato.

De una de las habitaciones que dan al pasillo sale un chico que viste con un mono azul de trabajo. Lleva las dos manos ensangrentadas y una pistola de su difunto padre en la mano derecha con la que se apunta debajo de la barbilla.

—¡Suelta el arma! —le ordena el capitán—. No hagas ninguna tontería.

—Yo no he hecho nada —dice el chico.

—¿Eres Gustavo?

—Sí. Soy Gustavo. Yo no he hecho nada —vuelve a decir.

—Nadie ha dicho que hayas hecho algo, chico. Suelta el arma para que podamos hablar.

Beatriz Parra es la primera vez que se encuentra en una situación como esa. Ha visto cadáveres, los ha olido, ha visto las larvas y gusanos comiéndose los cuerpos, pero nunca ha tenido delante a alguien dispuesto a pegarse un tiro. Lo ha visto en películas, escenas en las que alguien se apunta con un revólver y aprieta el gatillo, la sangre de mentira sale disparada, pero ahora todo es de verdad.

—Yo a mi madre la quería, pero no le he hecho nada —dice Gustavo, sin dejar de apuntarse con el arma.

El olor a embutido parece hacerse cada vez más penetrante. La mano de Gustavo está temblando, aún así, sujeta con fuerza la pistola.

—Suéltala, por favor —le dice Bea.

—Ya no hay vuelta atrás. Decidle a Carolina que la quiero. Decidle que ella lo ha sido todo para mí. Esto lo hago por ella.

Gustavo se pega un tiro. El estruendo resuena por toda la casa. La bala entra por la barbilla y sale por el cráneo. La sangre salpica el techo. A la cabo le entran arcadas, ahora es consciente que prefiere ver gusanos sobre cadáveres ya putrefactos antes que presenciar un suicidio. Eso es algo que no se le olvidará jamás. Es muy diferente a lo que ha visto en las películas. Pero, si la cabo hubiera mirado por la ventana unos minutos antes, quizá sólo unos tres o cuatro, hubiese podido ver a un hombre en el salón, con un cuchillo en la mano, degollando a la madre de Gustavo, pero eso es algo que ni ella ni el capitán sabrán jamás.

CAPÍTULO 8

Martín está agotado. Ha llegado en un tiempo récord hasta su casa. Sabe que su padre estará en el despacho, concentrado con sus asuntos, esos de los que aún no le ha explicado nada a su hijo. Nunca.

—¡Papá! —grita Martín entrando en el despacho.

—¿Qué te he dicho mil veces? —le pregunta su padre, furioso.

—Que llame a la puerta antes de entrar. Lo siento —le dice, cabizbajo.

—Ven aquí.

Martín camina, temeroso, hacia la mesa en la que su padre está sentado detrás. Él se levanta de la silla y abre un armario, del interior coge una pequeña tabla de madera en la que por uno de los lados está astillada.

—No, por favor, papá, la tabla no.

—Acércate, Martín, no quiero tener que repetírtelo.

El niño tiembla, está aterrado. Las últimas veces que su padre usó la tabla para darle una lección le hizo muchísimo daño.

—En esta vida hay que tener educación, hijo.

—Lo sé, papá, pero es que ha ocurrido algo malo…

—Ven, primero la lección, después me explicarás qué es lo que ha pasado. En esta vida hay tiempo para todo.

Cuando Martín está lo suficientemente cerca, su padre le agarra del brazo con brusquedad y lo pone encima de la mesa.

—Tus hermanos ya hace mucho que se comportan mejor que tú, has de dejar de ser tan niño y tener respeto hacia las cosas de los mayores. —El padre coge la tabla de madera y la alza—. Algún día me lo agradecerás.

—No, papá, no me hagas daño —suplica Martín.

—Aguanta como un hombre, joder.

El padre no dice nada más. Comienza, por el lado astillado, a golpear el brazo y la mano de su hijo con la tabla. La piel del niño ya tiene cicatrices, y estas parecen volverse abrir con los nuevos golpes. El brazo comienza a sangrar, y una de las astillas se le clava junto a una uña y se la arranca. Martín grita como jamás lo había hecho.

—Ve a limpiarte —le dice el padre—, espero que hayas aprendido la lección. Cierra después de salir, y cuando vuelvas pórtate con educación, como un hombre hecho y derecho. Y ojalá no vuelva a ocurrir nada de esto.

Martín pone el brazo bajo el grifo de la ducha y ve como la sangre se va por el desagüe. La mano le tiembla, la tiene casi en carne viva y repleta de astillas que, con mucho cuidado, se quita con unas pinzas, las que usaba su madre. Se lo envuelve todo con papel y se dirige de nuevo, aterrorizado, hacia el despacho de su padre. Antes de abrir llama a la puerta.

—Adelante.

—¿Puedo pasar, papá? —pregunta, avergonzado.

—Pasa.

—Gracias, papá.

El padre le indica a su hijo que se siente en uno de los sofás que hay junto a la ventana. Se sienta en una silla delante de él y le dice:

—Ahora que te has comportado como un hombre, cuéntame qué es lo que ha ocurrido, ¿qué es eso tan importante que querías decirme?

—Ricardo y una señora han muerto por mi culpa. Yo sólo quería ser mayor…

—¿De qué estás hablando?

—Tu siempre dices que tengo que ser mayor, y quería ser como tú, papá. Han muerto por mi culpa… la mujer le ha clavado algo a Ricardo y yo la he matado a ella… sólo era un juego, papá.

El padre de Martín se queda paralizado. Pero, tampoco se alarma demasiado, aunque es algo normal, sabe que desde pequeño su hijo ha visto a su alrededor violencia y sangre, sabe incluso que ha presenciado en alguna que otra ocasión las cosas malas que él hace en la casa, sobretodo en el sótano. Ese lugar en el que le ha prohibido entrar, que ahí se hacen cosas de mayores, y no es un sitio para los niños. Por eso, le pide a Martín que le explique todo con detalles. Su hijo le dice que quería, junto con su amigo Ricardo, golpear a la mujer, igual que lo ha hecho su padre en varias ocasiones en el sótano. También le dice que todo se le ha ido de las manos, que la mujer le ha clavado algo de hierro a su amigo y lo ha matado en el acto.

—¿Tú que le has hecho a la mujer? —quiere saber el padre.

—Le he golpeado en la cabeza con un reloj de mármol que había en el salón. Le he aplastado toda la cabeza. Parecía papilla, papá.

—¿Ha muerto al momento?

—Sí.

—¿Qué has sentido cuando lo has hecho?

Martín se encoge de hombros, no sabe que responder a esa pregunta. Quizá no es lo que esperaba que ocurriera al contarle todo a su padre.

—Bien, no te preocupes, yo me ocuparé de todo, hijo. Dime dónde está esa casa para que papá pueda ayudarte.

CAPÍTULO 9

Néstor Carrasquillo tiene treinta y nueve años, nacido en Medellín, Colombia. Está soltero y trabaja de transportista en una empresa de medicamentos, según aparece en su ficha. Estuvo detenido una vez por robo con fuerza, cumplió condena de dos años, desde ese día ha estado limpio. Todo lo limpio que puede estar un sicario que va en moto asesinando a gente, y que tapa su rostro con un casco de color negro. Gracias a la matrícula, la inspectora Amelia Rojas ha podido averiguar su identidad.

—¿Qué vais a hacer? —le pregunta la sargento Gloria Torres.

—Tenemos su dirección y ya hemos mandado a dos patrullas hacia allí, el juez nos ha dado ya la orden para entrar. Vive en un piso en la zona de Malasaña, aunque está nombre de una mujer a la que estamos ahora investigando. No hay nadie ahora. Ya hay vigilancia en el exterior, no te preocupes, Gloria, lo cogeremos. En cuanto aparezca, es nuestro. Él o la mujer del piso.

—¿Habéis encontrado algo en ese piso? ¿Alguna pista importante?

—Aún no, tengo a hombres allí registrándolo todo. Estate tranquila, te mantendré informada.

La sargento Torres cuelga el teléfono. No está contenta. Todavía no han cogido al sicario, y quizá no lo cojan jamás. Pero prefiere que no lo hayan cogido. Quiere encontrar a Néstor Carrasquillo antes que la policía, por eso se le ocurre un plan que ha de poner en marcha de forma inmediata.

—Hola, Vargas —le dice al subinspector cuando él descuelga el teléfono—. Soy Gloria.

—Ah, hola, Gloria —carraspea—, no te había reconocido. ¿Todo bien?

La sargento Torres necesita que su compañera, la inspectora Rojas, no esté con él, para que el plan funcione ha de ser así.

—Sí… verás, ¿estás con Amelia?

—No, se ha ido, me he quedado yo en comisaría, ¿ocurre algo?

—Necesito que me ayudes —dice, y se alegra internamente de que esté solo—, estaba hablando con ella por teléfono y, no sé qué ha ocurrido, de repente se ha cortado, quizá sea por la cobertura o se ha quedado sin batería…

—Suele pasar —le interrumpe—. ¿Le digo algo de tu parte si la veo?

—La verdad es que si me puedes ayudar tú te lo agradecería, Vargas.

—Tranquila, dime.

—Amelia me ha dicho que ya tenéis la dirección de Néstor Carrasquillo, que el piso en el que vive está a nombre de una mujer. Estaba a punto de darme la dirección exacta y el nombre de la mujer y se ha cortado la llamada.

—Bueno, no te preocupes, te los doy yo. Mira… el piso está en la zona de Malasaña y a nombre de Liliana Ramos, ¿tienes para apuntar la dirección del piso?

—Sí, dime.

El subinspector Vargas le dice a Gloria la dirección de la vivienda en la que, según parece, Néstor Carrasquillo también vive. El plan ha salido bien, no era demasiado complicado. Vargas sabe que Amelia está ayudándola con el caso del asesinato de Germán, actuar con normalidad ha ayudado para que le dé la información. Gloria no quiere detener a Néstor Carrasquillo, quiere matarlo. Sí, el lado oscuro de la sargento Torres salió a la luz hace unos meses, en el momento en el que asesinaron a su ex marido. Tiene claro que quiere acabar con el sicario, y cuando lo haga, irá detrás de esa red del narcotráfico culpable de haber llegado todo hasta esa situación.

CAPÍTULO 10

Ramiro será el primero en entrar, no sólo por ser el líder de los tres, lo hace porque es el único que en alguna que otra ocasión ya ha cometido algún robo. Sabe como hacerlo, se considera un profesional aunque todavía sea bastante joven. Él sabe que el secreto en un atraco de esas características es acojonar a todo el mundo. Si todos le tienen miedo, será mucho más fácil que cooperen para que el robo salga mucho mejor.

—¿Listos? —pregunta Ramiro antes de abrir la puerta—. Poneos los pasamontañas.

Adolfo y Clemente preparan las armas, ya van con la cara tapada y están preparados.

—¡¡Todo el mundo al suelo, coño!! —grita Ramiro al entrar.

Los cinco clientes que hay dentro de la sucursal se asustan y gritan. Entre ellos hay: un anciano que ha tirado su cartilla del banco y ya está en el suelo, un matrimonio de unos cuarenta años, una mujer con gafas que parece una ejecutiva y un chaval de unos dieciocho años que quiere abrir su primera cuenta.

Ramiro ha entrado en el despacho del director y lo ha agarrado del cuello obligándole a arrodillarse. Adolfo está con el hombre que hay en la primera caja, tras el mostrador, y Clemente está con la mujer. Los tres vigilan que ninguno de los clientes se levante.

—¡Vamos a la caja! —le dice Ramiro al director, que tiene trozos de chocolate en el labio.

Juan José Pelayo, el director de la sucursal, lleva a Ramiro por el pasillo que lleva hacía la cámara acorazada.

—¿Tienes la llave de la caja? —le pregunta el atracador.

—Sí, señor, no me haga nada, por favor.

—¡Cállate, coño!

La cámara acorazada se abre con un código y una llave que sólo posee el señor Pelayo. La puerta de la cámara está reforzada unos siete centímetros, llena de arriba abajo de cerraduras autobloqueantes y escudos abocardados. Cuando consigues abrirla hay una segunda puerta de seguridad de cuatro cerrojos. Entrar en la cámara no es problema para Ramiro, ya que tiene junto a él al director de la sucursal, el cual le va a facilitar el acceso sin ningún problema para evitar que el revólver que tiene apuntando en la sien no se le dispare. Pero, la cuestión de todo no es robar los dos millones y medio de euros que hay en la cámara, porque lo que quiere Ramiro es otra cosa, y no tiene nada que ver con el dinero, pero si cerca de él estaban Adolfo y Clemente tenía que disimular.

CAPÍTULO 11

Fuentes, el forense, está examinando el cuerpo de la mujer. La madre de Gustavo Pozo se llamaba Sonsoles, a punto de cumplir los ochenta y cinco, viuda y un cáncer que la estaba matando lentamente. Está sentada en la silla de ruedas, la misma en la que ha pasado los últimos tres años.

—No llevan ni veinticuatro horas en el pueblo y ya está muriendo más gente —dice el sargento Otero al entrar en la casa.

—La mujer ya estaba muerta cuando llegamos —explica el capitán—. Intentamos parar a Gustavo pero se pegó un tiro.

El cabo Soriano también está en el salón, observa la escena del crimen, no dice nada, pero su mirada lo dice todo. Le encantaría poder gritar a los cuatro vientos que él tenía razón, que Gustavo era el culpable de los asesinatos acontecidos en el pueblo. El sargento Otero inclina la balanza hacia el cabo.

—Tenías razón, Soriano, este cabrón está de mierda hasta arriba.

—Gracias, mi sargento —le dice él, sonriente.

Los de la UCO se miran, quizá a Bea se la podría convencer de ello, pero al capitán le extraña que el caso se haya resuelto de una forma tan sencilla. Ya son muchos los años en los que ha tenido que investigar situaciones de todo tipo que le hacen dudar de esa resolución tan rápida.

—¿Quién es Carolina? —le pregunta el capitán al sargento—. ¿Le suena de algo ese nombre?

—¿Carolina? No, en absoluto.

—¿Y a usted?

El cabo Soriano niega con la cabeza, después se lleva la mano izquierda a la cara para rascarse uno de los granos que ya está enrojecido.

—¿Por qué lo pregunta, capitán? —le pregunta el sargento Otero.

—Antes de dispararse, Gustavo dijo que le dijéramos a Carolina que la quería.

—Disculpen que les moleste —dice el forense—, ¿vieron con qué que mano se disparó Gustavo?

—Con la derecha —le dice la cabo Parra.

—¿Estás segura? —quiere saber Fuentes.

—Sí, le temblaba la mano, pero la izquierda aún más. Me fijé e intentaba ocultarla detrás del pantalón.

—¿Por qué lo preguntas, Fuentes? —El sargento Otero se interesa por esa observación del forense.

—A Sonsoles la mató alguien zurdo —explica—. ¿Veis? La sangre va para ese lado, sólo hace falta mirar las salpicaduras, y el corte se inicia en el lado derecho del cuello. Aún he de hacerle la autopsia, aunque primero va la de Ramona, pero estoy prácticamente seguro de ello, si Gustavo es diestro no fue él.

—Quizá era ambidiestro —comenta el cabo Soriano, que vuelve a rascarse el grano con la mano izquierda.

—¿Alguien lo puede corroborar? —pregunta el capitán.

—Gustavo sólo tenía a su madre. Su padre Benancio murió hace algunos años —explica el sargento—. El chaval no solía hablarse con la gente, era muy solitario.

—No podemos descartar nada —añade el capitán Vázquez—. Si Gustavo no es el asesino de esas chicas, cosa que creo, el responsable aún anda suelto. Y si él no mató a su madre hay que averiguar quién fue…

—¿Y por qué se ha suicidado?

—No lo sé, sargento, es lo más extraño de todo. Si Gustavo Pozo degolló a su madre, sí que le veo sentido el quitarse la vida, pero si no fue él no entiendo el motivo por el cual lo ha hecho.

La canción del Séptimo de Caballería en forma de politono suena en fondo del bolsillo del sargento Otero. Saca su teléfono móvil y descuelga la llamada.

—¿Qué ocurre, Elena? Estoy trabajando, mujer…

—Sofía no ha llegado —le dice su esposa al otro lado del teléfono—. Ya debería de estar aquí. He llamado a la biblioteca y allí no está, me dice la mujer de la entrada que se fue hace rato. Y al llamar a su móvil no me lo coge.

—Tranquilízate, mujer, estará con alguna amiga.

—Las he llamado a todas y ninguna la ha visto, Pedro. Con todo lo que está ocurriendo en el pueblo…

—Bueno, tranquila, mujer. Mando ahora mismo a una patrulla a buscarla. Sofía sabe lo que hace, yo la he enseñado bien… estoy seguro que estará perfectamente.

Cuando cuelga la llamada, el sargento Otero le indica al cabo Soriano que de una vuelta por el pueblo para buscar a su hija. Le dice que la chica había ido a la biblioteca, y por la hora que es ya debería de haber salido.

—En cuanto salga de aquí te llamo, Soriano —le dice—. Encuéntrala.

—Así será, mi sargento.

—¿Todo bien? —le pregunta el capitán.

—Sí, era mi esposa. Que nuestra hija aún no había llegado a casa… pero vamos, que mi niña ya sabe bien lo que hace, la tengo bien enseñada. Pero con todo lo que está ocurriendo por el pueblo tengo a mi mujer asustada.

El capitán Vázquez mira a la cabo Parra. Ella no es la sargento Torres, si lo fuera, sabría reconocer la mirada de Juan con la que quiere decir que, posiblemente, la hija del sargento Otero sea la siguiente víctima del asesino que están buscando.

CAPÍTULO 12

Dos hombres que trabajan para el padre de Martín entran en la casa forzando la puerta con una pequeña ganzúa, no les ha resultado difícil hacerlo. Al entrar en el salón ven que todo el suelo está lleno de sangre, incluso han de vigilar de no resbalarse. Tal y como había explicado Martín, su amigo está tirado en el suelo con el cuello rajado, y junto a él, está la mujer con la cara reventada y el reloj de mármol al lado de ella. Hay trozos de su cara esparcidos por el suelo. Parece un puré.

—¿Esto lo ha hecho el hijo del jefe? —pregunta uno de ellos, el más fuerte.

—Sí, eso ha dicho. Menuda masacre, joder. El chaval apunta maneras.

—Más vale que cuando crezca no trabajemos para él.

El más fuerte se llama Nicolás, aunque le llaman Nico. El otro tiene una cicatriz en la cara, va desde la ceja izquierda hasta la barbilla. A ese le llaman Rojo, y años atrás, durante una redada, un policía le rajó la cara en un almacén abandonado. Cuando le preguntan qué le hizo al policía cuando consiguió escaparse siempre sonríe y no dice nada. El que lo conoce ya puede imaginarse que el policía no tuvo un buen final.

—Voy fuera, acercaré el coche hasta la puerta del garaje —dice Nico—, hay que limpiar esta mierda lo antes posible.

Sale de la casa y aproxima el Volkswagen azul, abre el maletero y entra en la vivienda dos bolsas para cadáveres y varios productos de limpieza.

—Hay que tirar también la alfombra —añade Rojo—, está llena de sangre.

Lo primero que hacen es meter los cuerpos en las bolsas. A Ricardo, al pesar poco, es Nico quien lo arrastra por los pies y lo introduce en el interior de la bolsa, el cuerpo ya está en rigor mortis, por eso le cuesta algo más hacerlo. A la mujer la meten en la bolsa entre los dos, cierran las cremalleras y quieren meter los cuerpos en el maletero, el de la mujer no cabe, por eso lo meten en los asientos de atrás. Después se dedican a limpiar el salón y quitar toda la sangre que encuentran. No quieren dejar pistas de que ahí ha ocurrido un crimen.

Cuando ha pasado casi una hora y media, el Volkswagen arranca alejándose calle abajo. Los hombres se encienden cada uno un cigarrillo y tiran la ceniza por la ventanilla. Cuando ya han avanzado varios kilómetros, se encuentran a pocos metros un control de policía de tráfico.

—¡Joder! —exclama Rojo, que es el que conduce—. Los maderos. Hijos de puta, que ganas de tocar los cojones.

—Tranquilo, Rojo, para ahí, ya sabes qué hay que decir —añade Nico.

Dos agentes uniformados de tráfico dan el alto al vehículo. Rojo para el coche y baja del todo la ventanilla.

—Buenas tardes —les dice uno de los agentes.

Nico y Rojo no dicen nada, se limitan a saludar con la cabeza a la vez que se encienden otro cigarrillo. El agente observa en la parte de atrás del coche y ve lo que parece ser un cadáver metido en una bolsa. No lo podría asegurar al cien por cien, pero con la forma que tiene está casi seguro.

—¡Salgan del vehículo inmediatamente! —les dice con el arma en la mano. El compañero se retira unos metros y también les apunta con la pistola.

—Llama por radio a tu jefe —dice Nico—. Dile que trabajamos para Quintana, ya te dirá lo que has de hacer.

Los agentes se miran, acaban de reconocer ese apellido. Lo han oído por ahí, son rumores, chismorreos que se hablan en bares y en puticlubs de carretera.

—Llama tú por radio, yo los vigilo —le dice a su compañero.

Cuando el otro agente llama por la emisora a sus superiores le piden que sintonice otro canal de comunicación, cuando lo hace y le hablan no da crédito a lo que oye, corta la emisión y le dice a su compañero que deje ir al Volkswagen de forma inmediata.

—Pueden continuar, disculpen las molestias.

—Gracias —añade Rojo, sonriente.

Cuando el coche se aleja, Nico pone su mano encima de sus partes, justo por encima del pantalón.

—¡Me vais a comer los cojones, maderos! —grita.

—Esos dos eran capaces de pegarnos un tiro a cada uno, tenían cara de locos, eh. Les temblaban hasta las manos, joder.

—Y una mierda, no tienen huevos. En cuanto hemos mencionado a Quintana mira que cara se les ha quedado.

El viejo Volkswagen se aleja por la carretera. En algo más de trescientos kilómetros llegarán a la playa de Pinedo, en Valencia, es la más cercana a Madrid. Tirarán los cuerpos al agua con un peso para que no floten. Con suerte, en pocos días los peces se irán comiendo la carne. Tienen suerte, trabajar para Quintana les ha salvado de una detención en toda regla, de dormir en el calabozo, de pasar a disposición judicial y ser condenados por asesinato.

CAPÍTULO 13

La sargento Gloria Torres ha dejado el coche en la calle de las Minas. Entra en un bar y se pide un café. El piso de Liliana Ramos está en la calle Casto Plasencia, cerca de donde está la sargento. Mientras se toma el café observa a un hombre jugando en la tragaperras, le ha sacado cien euros. Al fondo, en una de las mesas, sentada en la silla hay una anciana que come pipas. Y en la barra, cerca de la máquina de tabaco hay un chico bebiéndose un botellín.

—¿Qué le debo? —le pregunta Gloria al camarero.

—Noventa céntimos.

La sargento sale del local y camina calle abajo, gira en Casto Plasencia y ve el coche policial que está custodiando la puerta. La inspectora Rojas ya le ha dicho que están esperando a que Néstor o Liliana Ramos aparezcan, que han registrado la vivienda y que no han encontrado nada, aún así, necesita inspeccionar el lugar y saber antes que nadie dónde encontrar a Néstor Carrasquillo, el sicario. Es el responsable de la muerte de Germán, su ex marido, el hombre que va en una moto y lleva un casco negro. Necesita tenerlo delante, quiere ponerle cara, y quiere saber quién le contrató para hacer el trabajo.

Los agentes están dentro del coche, si Gloria se mueve por la calle no la verán. Lleva su placa en el bolsillo, así que decide entrar en una carnicería que hay cerca del portal.

—Usted dirá —le dice la mujer—. ¿Qué le pongo?

—Soy de la Guardia Civil. —Enseña la placa—. Quiero hacerle unas preguntas.

—¿Es por el José, mi marido? Mire que le tengo dicho que deje de ir al bar del Francisco, que ahí se mueve mucha droga…

—No es eso, no se preocupe —la interrumpe—. Sólo quiero saber si conoce a una tal Liliana Ramos.

—¿Liliana Ramos? No me suena.

—¿Y Néstor Carrasquillo? Es colombiano.

—Tampoco. Lo siento.

La sargento sale del local, no ha habido suerte. Pasa por al lado del coche en el que están los agentes de la Nacional, no la ven, tampoco la reconocerían. Gloria entra en un estanco, cerca del bloque donde vive Liliana y Néstor. Está a unos ciento veinte metros. Ya entra con la placa en la mano.

—Vengo de la Guardia Civil, me gustaría saber si conocen a una mujer que se llama Liliana Ramos o a un tal Néstor Carrasquillo.

El del estanco se queda pensando unos segundos mientras se lía un cigarrillo y dice:

—Sí, me suenan. La Liliana viene mucho por aquí a comprar Marlboro, a veces también se lleva chicles de fresa y caramelos de regaliz.

—¿Y Néstor Carrasquillo?

—El nombre no me suena, pero a veces ella ha venido con un chico con el pelo corto, colombiano me parece que es, pero nunca he hablado con él… aunque, ahora que pienso, ya hace bastante que no veo a Liliana por aquí. Siempre decía que iba a dejar de fumar, a lo mejor lo ha conseguido y por eso no viene.

—Liliana tiene un piso aquí al lado, también vive con Néstor, ¿algo más que podría decirme de ellos o dónde los podría encontrar?

—No. Lo siento, agente.

Cuando la sargento va a salir por la puerta, el estanquero le dice una cosa más:

—Un momento, ¿han mirado en su otro piso?

—¿Qué? ¿Qué otro piso?

—Liliana tiene otro piso aquí al lado, en la calle del Marqués de Santa Ana. Era de sus padres, se lo dejaron al morir. Baje hacia abajo y gire a la derecha, no hay pérdida. Es el bloque que hay encima de una administración de loterías.

La sargento acaba de conseguir una información muy valiosa. Si Liliana Ramos tiene otra vivienda, quizá Néstor esté allí, o quizá pueda sacar alguna información del lugar donde encontrarlo. Imagina que la inspectora Rojas no ha averiguado ese domicilio porque seguro está a nombre de los padres de Liliana. Gloria no quiere perder el tiempo, camina calle abajo en dirección al piso que el del estanco le ha dicho. Cada vez ve más cerca su encuentro con Néstor Carrasquillo, el sicario.

CAPÍTULO 14

Federico, el padre de Ramona, la chica encontrada muerta, está sentado en la sala de interrogatorios bebiendo un vaso de agua, y su rostro está desencajado. Ha pedido un cigarrillo porque los suyos se los ha dejado en casa.

—¿Cómo se encuentra? —le pregunta el capitán.

—Joder, como una puta mierda —le responde el padre mientras da una calada—. Hace cuatro años mi mujer, y ahora mi niña. Esto no es justo.

—Lo sentimos mucho, Federico. —La cabo Parra expresa sus condolencias.

—La vida no es justa… en mi familia siempre hemos sido de rezar, y todos los domingos a la iglesia, y miren… para acabar así. Mi mujer muerta de un infarto, y ahora mi Ramona aparece asesinada por el loco ese que anda suelto…, ¿qué será lo siguiente?

—Vamos a hacer todo lo posible por encontrar al culpable, ya lo verá.

El capitán Vázquez le pregunta a Federico cuándo fue la última vez que vio a Ramona. El padre, al principio duda, parece que le falla la memoria.

—En casa, se acababa de duchar. Se arregló para irse a la discoteca del pueblo. Mire que muchas veces he pensado que ese lugar podría ser peligroso, por ahí van muchos chavales del pueblo a fumar y a beber, hay mucha droga, eso se lo digo yo.

—¿Ramona le dijo algo antes de irse? ¿Con quién se vería esa noche?

—Iban a cenar al frankfurt del pueblo, el que hay en la entrada junto a la rotonda. Después querían ir a la club ese, o discoteca, no sé ni lo que es. De lo que estoy seguro es que por ahí se mueve mucha droga y delincuencia. Que este pueblo ya no es lo que era. Y la culpa es del alcalde, que es un putero y un drogata.

El capitán mira a la cabo Parra.

—¿Con quién salió su hija? —le pregunta Bea.

—Con dos o tres amigas, creo. Viven en la misma calle. Con Mariló y Rebeca, con ellas seguro.

La cabo Beatriz Parra hace las anotaciones pertinentes en la libreta. El sargento Otero que también está en la sala hace lo mismo.

—¿Ramona tenía novio o salía con algún chico aunque fuera en plan informal? —quiere saber el capitán.

—Que yo sepa no. Ha salido con algún que otro chico, pero hace ya tiempo que no me cuenta nada de sus cosas. Sus amigas, esas sí que deben de saberlo todo.

La conversación transcurre con normalidad. Los de la UCO hacen algunas preguntas más al padre intentando recabar la máxima información posible. Todo dato, aunque parezca una tontería, será bueno para poder encontrar al asesino de su hija. Han estado hablando de las otras chicas encontradas muertas: de Dafne, de Clara y de Mónica. A Federico no le suena que Ramona conociera a alguna de esas, pero nunca se sabe. Cuando vayan a hablar con sus amigas intentarán averiguar más. Ahora, la próxima podría ser Sofía, la hija del sargento Otero, que según le ha comentado su mujer Elena, la chica aún no había llegado a casa después de salir de la biblioteca.

Cuando salen a la calle, Juan se enciende un cigarrillo y observa hacia las montañas, desde donde está puede ver los invernaderos, toda la capa de plástico que se extiende en todo lo largo y el brillante sol dándole de lleno. Hay un brisa suave.

—¿Qué hacemos? —le pregunta Bea.

—¿Has hablado con tu padre? Perdón, ¿con el coronel? ¿Te ha dicho donde nos hospedamos?

—Sí. Antes me envió un mensaje. Estaremos en la pensión Camino Real, está a unos tres cientos metros de la casa cuartel.

—¿Una pensión? Joder, que poco se estira la Guardia Civil. Esto sí es un todo por la patria… escucha, Bea, vamos a ir a hablar con la testigo del secuestro de Ramona, según el sargento Otero la mujer poca cosa va a decirnos, pero, hay que tirar de ese hilo.

María Guadalupe vive en la casa rojiza que hay cerca del ayuntamiento. Cuando sales del club Cañón, la discoteca, subes calle arriba y al girar a la derecha y al pasar la fuente llegas a la casa.

—Hola, ¿María Guadalupe? —le dice el capitán.

—Soy yo misma, ¿qué desean?

La mujer tiene alrededor de unos ochenta años, delgaducha y con cabello escaso y canoso.

—Somos de la Guardia Civil, queríamos hacerle unas preguntas.

—Pasen, y llámenme Guada, por favor.

Al cruzar un estrecho pasillo entras de seguida en el salón. Huele a cocido.

—Siéntense —les dice la mujer.

La cabo Parra niega con la cabeza, el capitán hace lo mismo.

—No vamos a estar mucho rato, señora. Verá, es por lo del día que se llevaron a Ramona, la chica a la que usted vio que alguien metía en el maletero de un coche.

—Sí, ya se lo expliqué al sargento…

—Nosotros venimos de Madrid, Guada, hemos venido para investigar el caso —le explica Bea—. Por eso nos gustaría que volviera a explicar la historia. Cualquier nueva información que recuerde también nos será de mucha ayuda.

—¿De Madrid? Vienen de lejos, eh. Yo una vez fui a la capital con mi esposo. Vi al generalísimo Franco en la calle, rodeado de guardias…

—Señora, explíquenos que es lo que vio, por favor —le insiste la cabo.

—Bueno… era tarde, yo tengo el sueño muy ligero, me levanté a beber agua y cuando escuché un ruido miré por la ventana. Vi a un hombre, parecía fuerte, llevaba a la chica subida al hombro. Después abrió el maletero de un coche de color blanco y la metió ahí. El tío se subió al coche y se fue calle abajo.

—¿Sabe qué tipo de coche era? —le pregunta el capitán.

—Yo de eso no entiendo, mi marido sí sabía. El coche era de color blanco, eso sí.

—¿Y el hombre tenía algún rasgo característico? ¿Cómo era?

—Lo que les he dicho, era fuerte… y alto. Cabello moreno, creo. Estaba algo lejos desde mi ventana. Lo siento, no les puedo decir más. Mi memoria ya no es lo que era.

—¿Algo más que recuerde? —le pregunta Juan a la mujer.

—No. Eso es todo lo que les puedo decir.

Los de la UCO salen de la casa. El capitán se enciende un cigarrillo, pero en la tercera calada lo tira.

—Sólo de ver las caras que pones cuando fumo se me quitan las ganas, Bea.

—Encima que lo hago por ti —le dice y sonríe—, algún día me lo agradecerás.

—¿Sí? Recuérdame que le diga a tu padre que la próxima vez te ponga con otro a trabajar —dice y sonríe.

María Guadalupe ve a los de la UCO alejarse desde la ventana, la misma por la cual vio a un hombre meter a Ramona en el interior del maletero de un coche. Es cierto, su memoria ya no es lo que era, por eso, durante sólo dos segundos aparece la imagen de la persona que vio durante la noche, se estremece por muy poco tiempo al saber quién es, pero esa imagen se desvanece al momento hasta desaparecer de sus recuerdos.

CAPÍTULO 15

Los truenos se oyen cada vez más cerca de la casa. Llueve muchísimo, y Martín, a pesar de creerse un niño valiente se ha tapado hasta arriba con la sábana y el edredón. No le gusta el ruido de los relámpagos, le ha pasado desde pequeño. Le da pánico oírlos, le produce terror.

La lluvia del exterior le impide disfrutar del silencio, pero puede oír unos pasos que se acercan a su cama. Primero piensa que es una pesadilla, y que quizá su amigo Ricardo ha venido desde el otro mundo a por él, también piensa que puede ser la mujer, a la que días atrás reventó la cabeza, pero cuando asoma la cabeza para descubrir de donde provienen los pasos ve a sus hermanos mayores: a Gonzalo de diecisiete años y Carmelo de quince.

—¿Qué queréis? —les pregunta Martín.

—No grites —le susurra Gonzalo—. Levanta, baja al sótano con nosotros.

Carmelo lo agarra del brazo y le ayuda a levantarse. Los tres caminan sigilosamente por el pasillo, bajan las escaleras hasta el salón y abren la puerta que lleva al sótano. Se abre con llave, pero Gonzalo se la ha cogido a su padre del cajón del despacho. Saben que tienen prohibido entrar ahí, aún así ha decidido hacerlo. Su padre siempre dice que en el sótano se hacen cosas de mayores, y que los niños tienen prohibida la entrada.

—Siéntate —le ordena Gonzalo a Martín, que le obliga a sentarse en una vieja silla de madera, esa que el pequeño de los hermanos tantas veces ha visto llena de sangre.

—¿Qué queréis? —vuelve a preguntar el niño.

—Estate tranquilo —comenta Carmelo—, sólo queremos hablar, hermanito. ¿Te crees mejor que nosotros?

—¿Por qué lo dices, Carmelo? Yo no he hecho nada…

Gonzalo lo agarra de los hombros y le mira fijamente a los ojos.

—Claro que has hecho, desgraciado. Quieres poner a papá de tu parte, y esto no funciona así. Nosotros estábamos aquí antes que tú. No eres nada, Martín, no quieras pasar por delante nuestro.

—Yo no quiero hacer nada de eso, no es mi intención. Ya sabéis que…

—¡Cállate, idiota! —le interrumpe el mayor— Si vuelves a querer hacerte el mayor por ahí con tus amigos tendrás que vértelas con nosotros… Ni se te ocurra volver a hacer lo que hiciste el otro día… Papá lo hablaba por teléfono con mamá y nosotros lo escuchamos todo. Jura por tu vida que no volverás a hacerlo, Martín.

—Lo juro.

—Vale. Si no cumples con el juramento, Carmelo y yo te cortaremos un dedo y se lo daremos de comer a Pulga, ¿entiendes?

Martín no dice nada, asiente con la cabeza y evita a toda costa ponerse a llorar. El pequeño de la casa sabe que sus hermanos van primero, que Martín sólo estará al frente de los negocios de su padre si a ellos dos les ocurriera algo. Los hermanos saben que la última decisión es de Severino Quintana, su padre. Un hombre temido por mucha gente que incluso tiene comprada a parte de la policía gracias a sus negocios: trapicheos relacionados con el narcotráfico, prostitución, blanqueo de dinero entre otros. No ha sido fichado nunca, jamás lo han detenido, es como si fuera un fantasma. Pero hay una persona que va tras él, alguien que todavía ni ha oído hablar del apellido Quintana. La sargento Gloria Torres busca al sicario que mató a su ex marido. El padre de Martín, Gonzalo y Carmelo no fue, pero fue él quien contrató al sicario para acabar con la vida de Germán. Un sicario que suele estar muy cerca de él.

CAPÍTULO 16

Clemente tiene novia, pero está sintiendo una fuerte atracción sexual por la chica a la que está vigilando. Se llama Mari, y lleva trabajando en la sucursal casi cuatro años. Tiene treinta y tres años, recién cumplidos del fin de semana anterior. Cabello ondulado y castaño con mechas rojizas.

—Eres muy bonita —le susurra Clemente que le acaricia el cabello con la Glock—. Cuando esto acabe podemos irnos a tomar algo, ¿qué me dices, guapa? No veas cómo me tienes…

Adolfo lo mira desde la posición en la que está, con el gesto que hace con la cabeza le está diciendo que deje a la chica, que no es momento para eso.

A varios metros de ahí, en el pasillo, Ramiro está amenazando al director de la sucursal, Juan José Pelayo, que acaba de sacar las llaves de la cámara acorazada para poder abrirla.

—No quiero que abras la cámara —le dice Ramiro—. Hay cambio de planes, señor Pelayo. Pero ese será nuestro pequeño secreto por ahora.

—¿Por qué no? Antes usted dijo que quería venir a la cámara acorazada…

—Ya, pero ahora no quiero. No me interesa el dinero. Necesito que me abras la caja de seguridad número 119.

—¿Qué?

—Ya me has oído, joder, no quiero tener que repetírtelo. ¡Ábrela! ¡Vamos!

El director de la sucursal entra en la sala en la que están las pequeñas cajas de seguridad en la que los clientes guardan por ejemplo: dinero, joyas o documentos importantes entre otras cosas, y eso es lo que ha venido a buscar Ramiro, una fotografía muy importante y un objeto que le han encargado que consiga, el problema quizá será deshacerse de Adolfo y Clemente, que han ido hasta ahí engañados pensando que iban a salir con más de dos millones de euros.

La llave que abre la caja 119 está dentro de una caja fuerte que se puede abrir con un código de seis cifras que conoce el director de la sucursal, excepto los dos últimos dígitos, que sólo los conoce el responsable de cajas.

—Me cago en tu puta madre —dice Ramiro, furioso—. ¿Quién es el responsable de cajas?

—Mari. La chica que hay fuera.

—¡Joder!

Ramiro tiene un problema. Adolfo y Clemente saben que la cámara acorazada la puede abrir única y exclusivamente el director de la sucursal. En ningún momento había que abrir una caja de seguridad, y para eso necesita volver a salir y pedir ayuda a la chica a la que Clemente está vigilando. Lo único que le queda al líder de los tres es mentir.

—Clemente, trae a la chica —le ordena.

—¿Qué ocurre? —le pregunta Adolfo.

—Estos cerdos han cambiado el protocolo de actuación, se necesita ahora a la responsable de cajas para abrir la cámara —le miente.

—¿Por qué no lo sabíamos? —se extraña Clemente.

—¡Que traigas a la chica, cojones, y no repliques tanto! ¡Me cago en mi puta vida, joder!

Clemente agarra a Mari del brazo y la lleva hacia la zona de la cámara acorazada. Ramiro le dice que vuelva a la entrada a vigilar a los rehenes, que él se ocupa de la mujer. Clemente obedece.

—¡Abrid la puta caja 119! —les ordena Ramiro.

Juan José Pelayo introduce los cuatro primeros números y Mari los últimos dos. La caja de seguridad se abre, y en el interior hay una cinta de vídeo de VHS y un sobre cerrado. Ramiro sonríe, ya tiene lo que quería.

CAPÍTULO 17

El bloque de pisos que hay encima de la administración de loterías en la calle del Marqués de Santa Ana es viejo, la fachada está desconchada y le harían falta varias capas de pintura y arreglar los balcones. Algunos parece que se van a caer. La sargento Torres entra en el portal, la puerta está abierta. Mira los buzones y lee los nombres: en el segundo hay una tal Mari Cruz Domínguez y Leopoldo Ramos, acierta en pensar que ese es el piso de los difuntos padres de Liliana. Gloria sube las escaleras, intenta no hacer ruido, no quiere llamar demasiado la atención. La puerta del primero se abre, y una mujer en bragas y sujetador sale.

—Joder, oí pasos y pensé que era mi chico —le dice a la sargento.

Gloria Torres sigue subiendo, y cuando llega a la segunda planta se sitúa frente a la puerta. Llama al timbre, ya sabe lo que va a decir. Se hará pasar por otra persona para que la dejen pasar, una vez dentro intentará tomar el control. Su mano sujeta el arma, quiere ser precavida por si la cosa se pone fea con Néstor. Vuelve a llamar al timbre, nadie abre la puerta. Pega la oreja e intenta oír algo, pero sólo hay silencio. Vuelve a llamar por tercera vez. Nada.

—¿A quién busca? —le pregunta un hombre mayor que se asoma desde el piso de arriba.

—A Liliana y a Néstor Carrasquillo, ¿los conoce?

—Sí, claro. El piso ese era de los padres de Liliana, pero ya murieron. Primero Leopoldo, de un cáncer, y luego le siguió su mujer, creo que de pena se murió…

—¿Sabe si Liliana y Néstor vendrán más tarde? —le interrumpe.

—Ni idea. Ya hace bastante que no los veo. Néstor es buena gente, pero últimamente iba siempre con muy mala gente por ahí. Liliana le tiene una habitación alquilada.

—Gracias. Seguiré probando, o esperaré a que lleguen.

—Como quiera, pero ya le digo que hace bastante que no los veo.

No, la sargento Torres no quiere esperar. Cuando el vecino del tercero entra en su piso, Gloria abre la puerta de Liliana con una ganzúa. Le ha costado un poco hacerlo, la cerradura parece buena, pero al final ha entrado. Camina por el pasillo, todo está limpio y ordenado. Al menos no huele a muerto, piensa la sargento. En la primera habitación hay una máquina de coser antigua, quizá de los años setenta. Junto a la ventana hay un mueble repleto de ropa de mujer, vestidos floreados sobretodo. No hay nada más. Gloria sigue por el pasillo y entra en un lavabo. Los grifos de la bañera están llenos de cal, la cortina de la ducha negra por abajo y el cristal lleno de salpicaduras. La sargento continúa caminando por el pasillo y entra en la cocina, la cual está bastante limpia exceptuando las manchas de aceite sobre los fogones. Al fondo, junto a una mesa, hay una puerta que da a una despensa. Cuando Gloria entra ahí lo nota, percibe un olor que al entrar en el piso no había percibido. A varios centímetros de un armario lleno de botes de berberechos, lentejas y garbanzos hay un congelador tipo arcón. Parecido a esos de los helados que hay en los restaurantes. En el piso sólo hay silencio, y Gloria no despega su mano del arma, de la misma que no debería llevar por estar de excedencia. Se aproxima al arcón, en el lateral ha visto que hay unas gotas de sangre seca. Lo abre lentamente, hay cajas de gambas y carne envuelta en plástico. Aparta algunos envases de verduras congeladas y se queda paralizada al ver lo que ha encontrado. Delante de ella hay dos cadáveres, congelados los dos. Tienen la boca abierta mostrando una mueca terrorífica. La mujer tiene los ojos abiertos, llenos de hielo. El hombre está en una posición extraña, como si hubiera estado acurrucado en el arcón antes de morir. La sargento cierra el congelador, si deja que se vaya el frío comenzará a oler a muerto. Saca su teléfono móvil y llama a la inspectora Amelia Rojas. Gloria sabe que no debería de estar ahí, pero ha de informar de ese hallazgo. Si la mujer es Liliana y el hombre es Néstor, sabe que algo no cuadra en todo el asunto, pero, quizá no sean ellos.

CAPÍTULO 18

—¿Has averiguado algo? —le pregunta el sargento Otero al cabo Soriano.

—Me dicen que estuvo en la biblioteca, pero que se marchó sola.

—¡Joder! Llévate a Andrade y daos una vuelta por el pueblo. Buscad por los plásticos si hace falta.

—Así será, mi sargento.

Sofía, la hija del sargento Otero, no ha vuelto a casa. Todo hace presagiar que el asesino pueda haber actuado de nuevo. Pero el sargento la ha enseñado bien. Sofía sabe que ha de ir siempre por calles concurridas, no meterse en callejones, y, si ve a alguien sospechoso ir hacia una zona pública y pedir ayuda. Otero se niega a pensar que su hija pueda ser víctima del psicópata que tiene aterrorizado a todo el pueblo.

—Dime, Elena —dice el sargento al descolgar el teléfono móvil.

—¿Has averiguado algo?

—No. La estamos buscando. Aparecerá, ya lo verás.

—Salgo con las vecinas a buscar por el pueblo.

—Ten cuidado, Elena. Llévate el móvil, te iré informando.

El sargento Otero sale de la casa cuartel, sube al coche y vuelve a llamar a su hija Sofía al móvil. Está apagado o fuera de cobertura. Arranca y se dirige hacia Los Barrancos, una barriada que hay a las afueras del pueblo. A principios de los sesenta se habilitaron para la gente que trabajaba en los invernaderos, pero pasado el tiempo fue perdiendo su valor y los clanes gitanos y la gente más humilde se fueron apoderando de las casas.

Cuando llega, el sargento Otero sale del coche y camina hacia el bar que hay en la entrada, junto a la autovía.

—¿Habéis visto a Moisés? —pregunta a un grupo de chavales que hay sentados en la terraza.

—Hoy no —dice uno.

—Yo ayer lo vi. Estaba borracho, vomitando en los contenedores lo pillé —comenta otro.

—Creo que está junto al riachuelo —añade el más delgaducho del grupo—, lo vi antes y me dijo que iría a buscar renacuajos.

El sargento Otero no dice nada más. Vuelve a subirse al coche y arranca hasta el riachuelo que hay junto a las chabolas. Al llegar, ve a Moisés tirando piedras al agua y fumándose un canuto.

—¡Eh, Moisés! —le grita—. ¡Acércate, anda! ¡Quiero hablar contigo!

El chaval, que no tiene más de veinte años, camina con paso chulesco hasta el sargento que lo está esperando fuera del coche.

—¿Qué pasa ahora? Yo no he hecho nada, sargento.

—Tranquilo, Moisés, que vengo en son de paz.

El chico saca un paquete de tabaco, tira el porro ya consumido y se enciende un cigarrillo.

—No fumes, joder, que eso va a matarte.

—¿Ha venido a darme lecciones de vida, sargento?

—Nos ha salido espabilado el chaval…, —se ríe— escúchame, Moisés, mi hija no ha vuelto a casa. Un asesino anda suelto por este puto pueblo, y eres el chaval con más huevos que hay aquí, así que ya puedes mover el culo y encontrarla, que tú encuentras a todo Dios.

—¿Por dónde empiezo?

—Por la biblioteca. Estuvo allí, al menos eso dicen. Se trata de mi hija, así que tienes carta blanca, ¿estamos?

—Sí, sargento.

—Aquí tienes. —Otero le da a Moisés un billete de cincuenta euros—. Cuando la encuentres te doy otros cincuenta. De momento con esto ya tienes para un gramo.

Moisés Luque tiene diecinueve años. Es alto y fuerte. Músculos machacados en el gimnasio. Ha dado clases de boxeo y de defensa personal. Cuando a veces las cosas se ponen feas, el sargento Otero le paga para hacer el trabajo sucio, y así, ni él ni ninguno de sus hombres se manchan las manos. Moisés conoce a gente y sabe moverse con facilidad por todo el pueblo y por los de alrededor. Por eso, el sargento confía en él para que pueda encontrar a su hija Sofía. Pero, a veces, si uno se pone a indagar sobre algo, puede existir el riesgo de encontrar una verdad aterradora. Sólo a veces.

CAPÍTULO 19

Pulga, un macho Pit bull terrier americano de seis años, está atado con una cadena al árbol. Severino Quintana lo bajó del coche y lo ató allí hasta que uno de sus hombres llegase con el tipo, a ese que llevaba días buscando. El perro está impaciente, se le nota, aún así muestra tranquilidad, no quiere que su amo le riña. Severino lo mira y lo acaricia mientras se fuma un puro Partagás. Saborea el habano, con placer.

—Tranquilo, Pulga —le dice al can—. Dentro de poco será tu momento.

Una furgoneta negra con los cristales tintados avanza a través de los árboles y el camino de tierra. Se para junto al Mercedes de Quintana. El conductor no para el motor, pero se baja del vehículo y de la parte de atrás saca a un hombre que viste con tejanos desgastados y camisa grisácea. Lleva las manos atadas con bridas, y sangre seca en la cara acompañada de varios moretones. Su pierna izquierda le sangra.

—Hola, Simón —le saluda Severino mientras da una calada al puro.

—Quintana —hace una pausa, está jadeando—. ¿Por qué me haces esto? Yo no he hecho nada.

El conductor de la furgoneta vuelve a subirse al vehículo, se enciende un cigarrillo y enchufa la radio. Suena Loco de atar de Mikel Erentxun.

—¿No has hecho nada? —le pregunta Quintana, sonriente.

—No. No sé por qué me habéis traído aquí.

—Debes de pensar que soy gilipollas, ¿verdad? Te invito a mi casa, te doy de beber un buen whisky, te follas a mis chicas del club, te doy mercancía para que la vendas y… me entero de que parte de la mercancía te la has metido por tu puta nariz y vas por ahí vendiéndola más cara a mis espaldas. Pones mi nombre en tu boca y le dices a la gente que Quintana es un hijo de puta y que ha subido los precios, ¿correcto?

—Escucha, Quintana… yo…, yo nunca haría nada que pudiera perjudicarte —su voz tiembla—. Tienes que creerme, todo esto era para ganar más dinero y poder repartirlo contigo. Yo sólo quiero el bien para ti…

—¿Así? Mira que bueno eres, coño. Tendrían que darte una medalla, eh. O pongo el culito y me das por detrás, ¿te parece? Suave, rico, lento, con amor, eh. ¿Qué habré hecho yo para merecer amigos tan buenos como tú?

—No me hagas nada, por favor. Te juro que no quería joderte.

—Tranquilo, Simón, yo no te haré nada. No vale la pena perder tiempo en ti, ni tampoco quiero ensuciarme las manos con tu sangre sucia y traicionera. Pero, Pulga si quiere quiere perder el tiempo contigo, y a él le da igual ensuciarse con tu sangre. Míralo… si ya está incluso relamiéndose.

Simón se orina encima. Lo ha visto tantas veces en las películas que jamás pensó que le pasase a él. Al parecer, si tenemos miedo o estamos en una situación de alerta, el cuerpo puede responder con una urgencia miccional grave, ya que aumenta la tensión muscular y puede hacer que la presión en la vejiga sea mayor y quizá tengamos la sensación de que está llena. Nuestro cerebro puede creer que no podemos más y nos orinamos encima. Eso le ha pasado a Simón, que se da cuenta de que se lo ha hecho encima cuando siente sus pantalones mojados.

Severino Quintana abre el candado que tiene sujetas las cadenas al árbol y agarra a Pulga del collar.

—¿Qué te parece la sorpresa, Pulga? Lo que te mereces, mi chico guapo.

Quintana suelta al perro. Simón intenta huir, pero le es imposible. Se oyen gritos, cada vez más fuertes, hay sangre por todas partes. Los colmillos del can se clavan en la cara de Simón, rozan un ojo y le arranca el pómulo, pero en la siguiente mordida sí le arranca el ojo. Pasados unos minutos ya se puede ver el intestino delgado que sobresale por el abdomen. El bazo está reventado, la piel de la nuca desgarrada y levantada. Ya no hay gritos. Sólo se oye la música que suena desde la furgoneta. El hombre de dentro mira la escena con el can, le sonríe a su jefe. Baja la visera y se mira en el espejo, se quita un trozo de comida de entre los dientes, le estaba molestando. Se enciende otro cigarrillo, los gritos ya cesaron, por eso ahora se lo fumará más tranquilo.

CAPÍTULO 20

La llamada no va a ser fácil, aún así, tiene que hacerla. La sargento Gloria Torres marca el número y espera a que la inspectora Amelia Rojas responda.

—Dime, Gloria.

—Te mando una dirección por mensaje. Hay dos cuerpos.

—¿De qué hablas?

—Creo que son Liliana y Néstor. Estábamos equivocados con él, al menos eso creo, no me imagino un final así para un sicario de su categoría. El piso era de los padres de Liliana. Bueno… ya te lo explicaré con más calma.

Varias patrullas llegan a la calle del Marqués de Santa Ana, donde les está esperando la inspectora Rojas, preparada para subir a la segunda planta con un equipo de asalto.

—¿Estáis preparados?

Los agentes uniformados y un equipo de asalto de los Geos afirman que sí ante la pregunta de la inspectora.

—Bien. Tened los ojos bien abiertos. Hemos recibido un chivatazo a través de una llamada a comisaría y nos han informado que en la segunda planta puede estar Liliana Ramos y Néstor Carrasquillo. Además dicen que hace días que huele mal, como si hubieran muertos en el interior. Quiero una operación limpia y rápida, ¿estamos?

El equipo de asalto sube por las escaleras y se sitúan frente a la puerta del segundo piso. La tiran abajo y se despliegan por la vivienda con total eficacia.

—Despejado —dicen—. No hay nadie.

La inspectora se abre camino por el pasillo y entra en la cocina. Entra en la despensa y abre un enorme arcón congelador que hay. Entre varias cajas encuentra dos cadáveres: un hombre y una mujer. Cuando la sargento llamó a la inspectora para informarle de lo que había encontrado, no podía informar de ello y montar un operativo sin tener un motivo. Además, tampoco podía informar de que la sargento había hecho ese descubrimiento porque ella está en mitad de una excedencia. Así que, siguiendo las indicaciones de la inspectora Rojas, Gloria pagó cincuenta euros a un mendigo, de los que duermen en un cajero, para que hiciera una llamada desde una cabina telefónica.

—Comisaría centro, dígame —dijo el operador.

—En la calle del Marqués de Santa Ana, el bloque encima de las loterías —explicaba el mendigo—, ahí huele a muerto en el piso de la segunda planta, creo que viven Liliana Ramos y Néstor Carrasquillo.

La llamada se cortó. El aviso fue a parar de inmediato a la inspectora Rojas que, en cuestión de pocos minutos, ya había montado el operativo para poder entrar en la vivienda con una orden de registro que llegó en pocos minutos.

El bloque está acordonado. Y varios agentes hacen preguntas a los vecinos y a los curiosos de la zona. Por lo que ha podido ver el forense, los cuerpos llevan congelados en el arcón varias semanas. Ya está confirmada la identidad: son Liliana Ramos y Néstor Carrasquillo. Ella le tenía alquilada una habitación a él por doscientos cincuenta euros al mes. Pero hacía días que nadie los veía. La inspectora ya se imagina que el verdadero sicario, el asesino de Germán, los mató y se hizo pasar por Néstor. Él tenía moto, por eso la matrícula confundió a la policía, pensando que el asesino podía ser el colombiano.

La inspectora Rojas ha quedado con la sargento en la calle de Carretas, cerca de la Puerta del Sol, justo en la entrada de un parking. Cuando la ve aparecer ni siquiera la saluda, la bronca es monumental. Como cuando unos padres esperan a que el hijo entre por la puerta.

—¿Te has vuelto loca, Gloria? ¿En qué coño estabas pensando? Te metes en un piso sin una puta orden judicial, te pones a investigar por tu cuenta y tienes además los santos ovarios de pedirme ayuda…

—Escucha, Amelia, lo siento. Sé que la he cagado…

—Mucho, Gloria, la has cagado y mucho —le interrumpe—. Ahora, mírame a la cara y dime realmente qué es lo que estás haciendo.

—No sé a qué te refieres.

—Sí lo sabes. Ten valor y dímelo… ¡Dímelo, Gloria!

La sargento Torres, cabizbaja, lo admite. Mira a la inspectora a los ojos y le dice la verdad.

—Quería matar al asesino de Germán. Por eso he hecho todo esto. No quería que lo cogierais, quería matarlo yo. Quiero verle muerto, Amelia.

—Bien. Al menos hay algo de sinceridad por fin.

—Lo siento.

—Mira… estoy intentando salvarte el culo, Gloria, es lo único que hago desde hace meses. Te estoy ayudando a encontrar al responsable de la muerte de Germán, pero no puedes ir por ahí haciéndote la heroína, ¿entiendes? Podrían haberte matado.

—De verdad que lo siento. Cuando me dijiste el nombre de esa persona, el de Néstor Carrasquillo, vi muy cerca el fin de todo, ¿sabes? Al fin podía vengar la muerte de Germán.

—Y al final nada de nada. El verdadero sicario ha utilizado la moto de Néstor y la vivienda para poder esconderse. Ese cabrón es muy listo. Pero, lo cogeremos, a mi manera. ¿Estamos? Si sigues a tu rollo te pegarán un tiro, joder.

Gloria asiente con la cabeza, avergonzada.

—¿Tenéis algo nuevo? —pregunta ella.

—Aún nada. Se está registrando ese piso pero no creo que nos lleve hacia el sicario ni hacia esa mafia que se dedica a vender droga. Liliana y Néstor estaban en el lugar y días equivocados. Pondremos vigilancia en los pisos, pero me da a mí que ese sicario es muy inteligente y no lo veremos venir. Tendremos que encontrar otras vías de investigación.

El teléfono móvil de la inspectora suena en el fondo de su bolso. Es el subinspector Vargas, su compañero.

—Dime, Vargas.

—Escucha, Amelia, el sicario ese quizá la haya cagado en algo.

—¿Por qué lo dices?

—Hemos encontrado en el piso de Liliana una libreta en la que hay varias anotaciones con nombres y números. En la última línea hay un dato interesante: el nombre de Germán seguido del número 20.000. También hay una fotografía de él, y en una de las páginas hay anotado un teléfono móvil y el blíster de una SIM de prepago.

—Bien. Avisa a central y que identifiquen de quién es ese número de teléfono y la SIM.

—¿Hay algo? —le pregunta la sargento Torres cuando ve que Amelia cuelga la llamada.

—Puede que sí, Gloria. Creo que cada vez estamos más cerca del asesino de Germán. Pero lo haremos todo a mi manera. Esta vez lo cogeremos.

CAPÍTULO 21

El capitán Vázquez se ha sentado en el último escalón que sube hacia la casa cuartel en el exterior, junto a la entrada. Está fumándose un cigarrillo, con la mirada perdida.

—¿En qué piensas, Juan?

La cabo Beatriz Parra, hija del coronel Parra, se ha sentado junto al capitán, y parece que, de alguna manera, quiere entablar algún tipo de conversación cordial para empatizar algo más.

—En nada en concreto —le responde él.

—¿Puedo hacerte una pregunta personal?

—No me gustan las preguntas personales, Bea. Si he llegado hasta aquí es por evitar precisamente ese tipo de conversaciones.

A Beatriz Parra le da exactamente igual lo que el capitán haya dicho. Es como si no lo hubiera oído.

—Se dice que un sicario mató al marido de la sargento Torres, ¿es eso cierto?

—¿Has oído algo de lo que te he dicho sobre las preguntas personales?

—Puede.

—¡Joder! Creo que tu padre ha querido deshacerse de ti para no oírte, compañera. Debe de estar castigándome o algo —dice, sonriendo.

—¿Tengo razón entonces? —insiste ella.

—Sí lo mató, pero no era su marido, era su ex marido.

—Así que es verdad…

—Por desgracia, sí.

—¿Por qué lo mataron?

—Quieres saber demasiado, Bea. —El capitán tira la colilla al suelo y la pisa con el pie—. Vamos dentro, tenemos trabajo que hacer.

La sala no es demasiado grande. Al fondo, junto a la ventana, hay una máquina de café y varias galletas y pastas de diferentes sabores.

—¿Y el sargento Otero? —le pregunta el capitán al cabo Soriano.

—Estará a punto de llegar, estaba liado con lo de Sofía, su hija.

—Es verdad. ¿Aún no se sabe nada de ella? ¿Alguna noticia?

—No. El teléfono sigue desconectado. Nadie la ha visto. ¿Cree usted, capitán, que la hija del sargento puede ser víctima de ese asesino?

—Eso ni lo digas, Soriano —salta el sargento entrando en la sala—. Mi hija está perfectamente. Seguro que está en casa de alguna amiga y aún no ha podido avisarme. Sofía es una chica lista.

La cabo Parra mira al sargento, le encantaría poder decirle que deje de contar mierdas sin sentido. Es imposible que su hija siga sin dar señales de vida. Tiene que haberle ocurrido algo seguro. Fuentes, el forense, también está en la sala, y ha abierto un paquete de galletas de chocolate.

—¿No cree que sería mejor que esté buscando a su hija, sargento? —le dice el capitán.

—Ya tengo hombres buscándola. Así que dele caña con el informe, capitán, este caso también requiere toda mi atención.

La cabo y el capitán se miran. No entienden la actitud del sargento Otero. Cualquier padre que hubiera perdido a su hija estaría buscándola, en cambio, el sargento hace como si la situación fuera normal.

—Comience, capitán —insiste el sargento.

Juan Vázquez comienza a escribir en la pizarra que hay en la sala, mientras, la cabo Parra cuelga varias fotografías. Las manos se le llenan de tiza.

—Bien, comenzamos: aquí tenemos a Dafne, Clara y Mónica. —Todos ven las fotografías que la cabo ha colgado—. Las tres secuestradas y asesinadas. Por lo que sabemos, el responsable las retiene dos o tres días, aunque no es seguro, después acaba con su vida. Fuentes, por favor.

—Gracias, capitán —dice el forense—. Lo que os puedo decir es que a ninguna de las tres las agredieron sexualmente. No presentaban heridas ni hematomas más allá de los que provocaron su muerte. Recordemos que a Clara la estrangularon, Dafne tenía un fuerte golpe en la cabeza causado por una piedra, y en el caso de Mónica fue apuñalada, con un cuchillo de grandes dimensiones.

—Bien —dice el capitán—, ahora viene la cuarta víctima, que es Ramona, la chica que fue encontrada en el lago. El modus operandi ha sido como el de Clara, muerte por estrangulamiento. Y en el caso de Ramona si se encontraron golpes y hematomas por el cuerpo, fue brutalmente golpeada antes de morir. ¿No es así, Fuentes?

—Correcto. Presentaba hematomas subcutáneos en la cara, zona del tórax y en los dos brazos.

—¿Por qué le haría eso a Ramona? —le pregunta el cabo Soriano.

—No lo sabemos, quizá la chiquilla quería escaparse y el asesino la golpeó. Quizá nunca lo sepamos.

El forense le indica al capitán que puede continuar.

—De acuerdo, sobre el caso de Ramona hay una testigo: María Guadalupe. Ella contó a los agentes, a la cabo y a mí que la noche en la que desapareció Ramona vio como alguien, un hombre alto y fuerte según parece, la llevaba a hombros y la metió en el maletero de un coche blanco. La mujer no recuerda nada más. La cabo Parra y yo aún tenemos que ir al club Cañón, la discoteca donde se vio a Ramona por última vez. También hablaremos con sus amigas. Ahora bien, me gustaría dedicar unos minutos a Gustavo Pozo y a su madre Sonsoles, ¿cuál era realmente el motivo de pensar que él era el asesino, cabo? Porque se le considera el tonto del pueblo, ¿tal vez por eso?

—No, en absoluto —explica el cabo Soriano, que vuelve a rascarse los granos de la cara—. Es sólo que Gustavo siempre estaba persiguiendo a las chicas del pueblo, en especial a las que han muerto. Una vez le vi ir detrás de Ramona por la calle, y cuando llegaron al parque él se sacó su pene y comenzó a masturbarse delante de ella.

—¿Qué hizo Ramona?

—Se quedó paralizada. Gustavo eyaculó encima de ella a los pocos segundos y se fue corriendo. Yo llegué y me llevé a Ramona al ambulatorio por si tenían que atenderla. Por eso siempre imaginé que Gustavo era el asesino. Se obsesionaba con las chicas del pueblo, era un depravado con ellas. Y después se pega un tiro y su madre aparece degollada.

—De todas formas, según ha confirmado Fuentes, Gustavo no ha sido quien ha asesinado a su madre.

—Exacto —afirma el forense.

—Y no creo que Gustavo fuera el asesino que vamos buscando, no encaja en el perfil…

—Todo esto es muy interesante, señores —interrumpe el sargento Otero—, pero, nada de esto tiene sentido. ¿Qué tiene que ver el tonto del pueblo con las chicas muertas si él no es el asesino?

—Es lo que hay que averiguar, tenemos que saber cuál es la conexión.

—¿Y Carolina? —pregunta la cabo Parra—. Antes de morir, Gustavo dijo que le dijéramos a Carolina que la quería. ¿A alguien le suena quién puede ser?

Nadie responde ante esa pregunta. La tal Carolina es una desconocida para todos los allí presentes.

—De momento trabajaremos con los datos que tenemos —añade el capitán—, intentaremos buscar la conexión de todo. Y, muy importante, hay que averiguar quién es Carolina. Quizá esa sea al final la clave de todo.

La puerta de la sala se abre. Uno de los cabos entra, parece preocupado.

—¿Puede salir, sargento? —le pregunta—. Es bastante importante.

—¿Qué ocurre, Andrade? Están aquí los de la UCO, puedes decirme lo que sea delante de ellos. Aquí tomos somos un equipo.

—Han encontrado al lado de unos de los invernaderos una sudadera. Su mujer Elena estaba con la búsqueda y nos ha confirmado que es de Sofía.

—¿De qué demonios hablas? ¿Dónde está mi mujer?

—Viene para aquí ahora. Hemos recogido la sudadera para que Fuentes la analice.

—¡Joder! ¿Y la zona en la que se ha encontrado la sudadera? ¿Qué pasa con la zona? ¿No se registra o qué? Parecéis imbéciles, coño.

—Ya hay hombres allí, sargento, están registrándolo todo.

—¡Joder! He de ir allí inmediatamente.

El sargento Otero se levanta de la silla, está impaciente, nervioso, bastante alterado. Es normal. Su hija ha desaparecido y ahora han encontrado una sudadera de la chica en los invernaderos. El capitán Vázquez sabe que la cosa no pinta demasiado bien. Pero las cosas estaban a punto de empeorar. El teléfono móvil del capitán comienza a vibrar, está en silencio, pero nota la exagerada vibración en el muslo de su pierna. Saca el móvil del bolsillo y descuelga, no sin antes leer en la pantalla que es Gloria quien lo está llamando. Una leve sonrisa aparece en su rostro.

—Gloria, que alegría ver tu llamada…

—Escúchame, Juan —lo interrumpe—, ha pasado algo grave, joder, algo muy grave.

—¿Qué? ¿De qué estás hablando? ¿Qué ocurre?

—Muertos, están todos muertos.

CAPÍTULO 22

Cuando faltan unos doscientos metros para llegar al club, ya se pueden ver las luces desde la carretera. Medio cuerpo de mujer con luces de neón rojas te dan la bienvenida al Donna Bene, el club de Severino Quintana. El Mercedes, conducido ahora por un chofer, llega al aparcamiento y del vehículo bajan Quintana y Pulga.

—Llévalo a la parte de atrás y que se relaje —le dice al chofer entregándole la correa del perro.

El dueño del club avanza por el camino de piedras, sube por las escaleras de la entrada y observa el aparcamiento. Ve muchos coches, eso es bueno, quiere decir que el club está lleno y el dinero entrará en gran cantidad. Cuando entra por la puerta, la chica de la recepción le saluda.

—Jefe. ¿Qué tal?

—Me subo al despacho. Que no me pasen llamadas.

Quintana entra en la sala y se pide un whisky con hielo en una de las barras.

—Hay mucha gente hoy, ¿verdad? —le pregunta a la camarera.

—Sí, jefe. Y los de hoy son de los buenos, de los cachondos que vienen a dejarse pasta. Mire al juez, ya se ha follado a dos.

—Bien. ¿Dónde está Susana?

—La vi hace poco por aquí. Creo que está con un cliente en la ocho.

La habitación ocho está en la primera planta del club. Es una de las salas VIP con jacuzzi incluido. Cama doble de dos metros e hilo musical, y las luces a gusto del cliente. Susana Aguilar es gallega, tiene veintitrés años y es una de las seis españolas que trabajan en el club. El resto son colombianas y chicas del este.

—Cuando veas salir a Susana le dices que venga a mi despacho —le dice Quintana a uno de los gorilas que están en el pasillo.

La sala principal del Donna Bene está repleta de hombres de entre cuarenta y sesenta años. El setenta por ciento casados, y de ese setenta la mitad son infelices en su matrimonio. Entre ellos hay empresarios, políticos, jugadores de fútbol retirados, jueces. Todos ellos saben que la confidencialidad y el secretismo en el club es un pilar fundamental para el buen funcionamiento. Además, al mando del lugar está Severino Quintana, un hombre que tiene comprados incluso a jueces importantes y a altos cargos de la política y la policía.

Nikolay, el gorila del pasillo, un ruso de metro noventa y seis con cara de mala hostia, llama a la puerta del despacho de Quintana.

—Adelante.

—Jefe. Susana está aquí.

—Hazla pasar.

—Bien, jefe.

Susana viste un conjunto de lencería de encaje de color negro. Su cabello liso y negro realza sobre sus ojos marrón verdosos. Va bien maquillada, y usa un pinta labios rojo no demasiado intenso. Va en tacones que la hacen parecer unos cinco centímetros más alta.

—¿Me has llamado para que te la chupe? —le pregunta ella—. ¿O prefieres un polvo?

—No me toques los cojones, Susana, ya sabes el por qué estás aquí.

—No te preocupes por nada, Quintana, está todo controlado.

—¿Controlado? Me han pasado el chivatazo, se te ha jodido la tapadera de Néstor Carrasquillo.

—Te he dicho que está todo controlado. No te preocupes.

—¿Y la moto?

—Destruida. Ya sabes que puedes confiar en mí, Quintana.

—Lo sé. Por eso eres de mi total confianza. Y con lo que te pago ha de ser así.

Desde un principio, el error de la sargento Gloria Torres fue buscar a un hombre como sicario. Y no era así. En este caso, Susana Aguilar es la persona que había asesinado a Germán, el ex marido de Gloria. Que alguien vista con pantalón militar y cazadora de piel no quiere decir que sea un hombre. Una camiseta ajustada debajo que oculte sus pechos ayuda. Aun así, jamás habían podido verle la cara, ya que siempre había sido vista con el casco negro. Todo el mundo, incluso sus propias víctimas, creen que su verdugo es un hombre. Quizá sea por su masculinidad, a lo mejor porque siempre ha odiado ser una mujer, pero quiere seguir siéndolo a pesar de ello, considere lo que sea considere Susana Aguilar, ella es el sicario a la que mucha gente está buscando. A Severino Quintana no le queda otra que confiar en ella, y en este caso no le va a fallar jamás. Si Susana dice que todo está controlado, es que lo está. Ella ha puesto en marcha un plan que puede llegar a ser mortal. Por eso es la mano derecha de Quintana, porque sabe ser completamente resolutiva cuando hay que serlo.

CAPÍTULO 23

Ramiro observa con atención la cinta de VHS y el sobre que ha encontrado en el interior de la caja de seguridad 119. Sabe que ha de proteger todo eso con su vida si fuera necesario, pero, ni Adolfo ni Clemente saben que va a salir de ahí sin el dinero. Los dos millones y medio de euros no importaban, sobretodo porque ese dinero no existe, era una farsa, un cebo para tener ayuda de dos ladrones que lo ayudasen, el que ha contratado a Ramiro sólo quería la cinta y el sobre. Es mucho más importante que cualquier cantidad de dinero.

—Bien, escuchadme —les dice a Pelayo y a Mari—, vamos a salir hacia fuera, ¿estamos? Vais a cubrirme mientras me largo de aquí, cuando salgamos, no os pasará nada.

—¿Y tus amigos? Los que están afuera —dice Mari, asustada.

—Yo me encargaré de ellos.

—¿Cómo? Nos van a disparar, seguro —salta Pelayo.

—Aquí nadie os va a disparar, tranquilos, joder.

Los tres salen hacia la sala principal, Ramiro observa a Clemente vigilar a los rehenes de la sucursal, también puede ver a Adolfo que es el que está más cerca de la puerta. El director de la sucursal y la responsable de cajas van detrás de Ramiro, se protegen con su cuerpo por si hubiera un intercambio de disparos.

—¿Y el dinero? —le pregunta Clemente a Ramiro cuando lo ve aparecer.

Silencio. Nadie dice nada.

—Ramiro, no me toques los cojones, ¿dónde está el dinero? —vuelve a preguntar.

—¡Contesta, joder! —le insiste Adolfo.

—No hay dinero. —Ramiro alza el revólver y le pega un tiro a Clemente en el pecho, cuando vuelve a disparar lo hace hacia Adolfo, que le da de lleno en la cabeza—. ¡Todo el mundo al suelo, coño! ¡Que no se levante ni Dios!

Los rehenes están en el suelo, atemorizados. Mari y Juan José Pelayo se tiran al suelo también. A lo lejos ya se oyen las sirenas de la policía por la alarma silenciosa que activó el otro gestor de caja minutos antes.

—¡Que nadie se mueva o me lío a tiros aquí!

Adolfo y Clemente están muertos. Ramiro sujeta con fuerza el revólver y también la escopeta que le ha quitado a su compañero. Se sitúa detrás de la puerta de la sucursal bancaria, observa hacia el exterior, hay curiosos que se han acercado a mirar en cuanto se han oído los disparos. Quizá tiene unos segundos antes de que la policía llegue, la única opción que tiene es salir corriendo hacia el coche o al salir de la sucursal girar en la calle de la Concepción. Sabe que si corre lo suficiente llegará a la Plaza de la Constitución y allí podrá alejarse lo suficiente para que nadie lo encuentre. Aún así, la mejor opción es salir huyendo con el Renault, quizá es lo mejor para poder asegurarse el éxito. Ya ha conseguido lo más difícil, que era entrar en la sucursal, mantener a raya los rehenes y conseguir acceder a la caja de seguridad para poder robar la cinta de vídeo y el sobre.

Ahora sí, no se lo piensa más, vuelve a ordenar a todo el mundo que siga en el suelo, abre la puerta y sale corriendo en dirección hacia el vehículo, pero, uno de los zeta de la Policía Nacional ya ha llegado, y el copiloto, un agente de cuarenta y siete años con una larga experiencia en el cuerpo, ha salido del vehículo y con el arma ha apuntado hacia el sospechoso en el momento en el que huía, se ha oído un disparo. Ramiro ha caído al suelo, está herido y parece que no puede continuar.

CAPÍTULO 24

La sargento Gloria Torres tiene la esperanza de que todo pueda acabar pronto. Tiene muchísima rabia en su interior, y necesita conocer la identidad del asesino de Germán y desmantelar esa maldita red del narcotráfico que tantas noches le ha quitado el sueño. Ahora está en casa, tumbada en el sofá, mirando hacia el techo. Piensa en el sicario, en Germán, y también en el capitán Vázquez. Recuerda la primera vez que lo besó, en la primera vez que hizo el amor con él. Sentirlo dentro fue especial para ella. Tanto tiempo siendo compañeros y al final sucedió lo que tenía que suceder pero, para qué, al final para estar más distanciados que nunca. Gloria mira su teléfono móvil y por un momento se le pasa por la cabeza escribirle, mandarle un simple mensaje con un te quiero, nada más, pero prefiere no hacerlo. No se siente con fuerzas. Le gustaría también poder llamarlo por teléfono y escuchar su voz, aunque solamente fuera una llamada de un minuto, de esas rápidas, en las que casi no da tiempo a hablar. Pero sólo por oírle. Hubo un tiempo en que pensó que viviría feliz junto a Juan Vázquez, que los dos alquilarían un piso en el centro en el que poder envejecer juntos. Que los domingos por la tarde verían una película acurrucados en el sofá, sólo eso, una vida normal. La de salir a cenar los viernes noche fuera de casa y pasear por la Plaza Mayor un sábado por la tarde. Todos esos pensamientos se desvanecen con el sonido del teléfono móvil que comienza a sonar. Es la inspectora Amelia Rojas.

—Dime, Amelia. ¿Habéis averiguado algo?

—Sí. El teléfono corresponde a Alexei Pavlov, y la SIM de prepago también. El muy imbécil la compró hace unos días en una tienda del centro. La ha cagado, Gloria, lo tenemos. Es ruso, lleva un año en España, y es un buen pájaro. Está buscado en su país por asesinato.

—Bien, Amelia. Es una gran noticia.

—Tenemos su dirección. Un equipo de asalto, Vargas y yo vamos para allá. Cogeremos a ese cabrón.

—¿Cuál es la dirección?

—Y una mierda, Gloria, ni se te ocurra venir, ¿entiendes?

—Amelia, ese hijo de puta se cargó a mi ex marido. No voy a hacer nada, ya aprendí esa lección. Pero necesito verle la cara, ya está. Me mantendré al margen, créeme.

Hay silencio en la llamada. La inspectora Rojas está pensando en qué es lo mejor que puede hacer.

—De acuerdo. Pero, escúchame, Gloria, te quedas al margen, ¿de acuerdo? Está por Arganzuela, cerca del Paseo de las Delicias. Te mando la dirección al móvil en cuanto me digan la calle exacta y el número.

La sargento cuelga la llamada. Se siente excitada, ya está más cerca de ver la cara del asesino de Germán. Tantos meses esperando y ya estaba muy cerca. Se viste rápidamente y espera con ansia a que la inspectora Rojas le mande la dirección exacta por mensaje, aún así, coge el coche y se dirige al distrito de Arganzuela para estar más cerca del operativo.

—Mantened los ojos bien abiertos —explica la inspectora—: El operativo ha de ser rápido y limpio, buscamos a Alexei Pavlov, hombre de treinta y nueve años, nacionalidad rusa, está buscado en su país por asesinato, así que estad preparados para cualquier cosa, ¿estamos?

El equipo de los Geos asiente y preparan las armas. Se colocan el pasamontañas y comprueban los micros.

—Ya estamos llegando —añade el subinspector Vargas—. Recordad que es la primera planta, la puerta C. Todo el que esté ahí dentro lo quiero en el suelo y con las manos a la espalda.

La inspectora Rojas mandó a Gloria un mensaje en el que la informaba la dirección del operativo. Es en un bloque de pisos de la calle del Ferrocarril, muy cerca del Paseo de las Delicias. La sargento, intentando que no se la vea, se queda junto a una parada de taxis muy cerca del bloque en el que se iba a proceder a la detención de Alexei Pavlov.

El furgón policial con los cinco agentes de los Geos llega a la calle del Ferrocarril. Bajan del vehículo, detrás va la inspectora Rojas y el subinspector Vargas. Caminan con precisión hasta el bloque de pisos. El capitán de los Geos fuerza la puerta y entran. Cubren el ascensor y suben hasta la primera planta por las escaleras. Está todo despejado. Con el ariete destrozan la puerta C del rellano y entran. Se mueven por el piso de forma milimétrica, con una precisión diseñada para no fallar en nada. Todo parece limpio, despejado, no hay nadie. La inspectora entra con el arma en mano, el subinspector Vargas la sigue.

—No hay nadie, inspectora —dice el capitán de los Geos.

—¿Estáis seguros? Registradlo todo, que no quede ni un rincón por mirar.

—¿Por qué crees que habrá cometido ese error? —le pregunta Vargas a la inspectora.

—¿Qué error?

—El de la libreta, dejar el teléfono móvil anotado y el blíster de la SIM de prepago ahí.

—Porque aunque sea un sicario de los caros también es un imbécil.

—¿Y justamente eso nos trae hasta aquí? ¿Por qué? No le veo lógica ninguna, Amelia.

En ese momento suena un teléfono móvil, el politono de lo que parece ser un Nokia está sonando en el interior de un armario. El capitán de los Geos entra en una habitación, la que hay junto a la cocina. Al abrir el armario se encuentra con una mochila, el móvil suena dentro, en un bolsillo lateral.

—¡Mierda! —exclama, intuyendo lo peor.

No hay tiempo para avisar a los compañeros, ni para comunicar a la inspectora y al subinspector que existe un peligro real en ese momento. Todo pasa rápido, en cuestión de pocos segundos. Una fuerte explosión sacude la vivienda, matando a los cinco agentes de los Geos y a los inspectores Rojas y Vargas. La sargento Torres, que está en la calle esperando a que bajasen con el detenido, le sorprende la explosión, igual que a las decenas de transeúntes que pasean por la calle del Ferrocarril. En el interior de la mochila había suficientes explosivos como para destruir las tres viviendas de la primera planta y partes de la segunda con la onda expansiva. Tres de los Geos han muerto al instante, los otros dos han sufrido unos segundos con la metralla clavada por el cuerpo. El subinspector Vargas ha perdido las dos piernas en la explosión, muerto al instante. Y la inspectora Amelia Rojas no ha sentido nada, en el momento de la explosión ha muerto al instante. La metralla se le ha clavado en la cara y tórax destrozándole todos los órganos a la vez.

La sargento Gloria Torres está temblando. Se ha quedado paralizada. Está en la calle, en la acera de enfrente, petrificada ante lo que acaba de ocurrir. Lo único que se le ocurre es coger el teléfono móvil y llamar al capitán.

—Escúchame, Juan, ha pasado algo grave, joder, algo muy grave.

—¿Qué? ¿De qué estás hablando? ¿Qué ocurre? —le pregunta el capitán al otro lado de la línea.

—Muertos, están todos muertos.

SEGUNDA PARTE

Abril - Mayo de 2004

Cuarenta años antes…

El antro es lo suficientemente pequeño y sucio como para considerarse un antro. La puerta está vieja y oxidada, el suelo aceitoso, a medida que caminas se te engancha la suela del zapato. Las patas de las mesas roídas, como si un ratón se hubiera tirado toda una noche mordisqueando. Los baños sucios, llenos de orina por el retrete y vómitos que a algún desalmado ni se le ha ocurrido limpiar después de una larga noche de whisky. Hay pocos clientes en el bar: un viejo que se ha gastado ya casi toda la pensión en la tragaperras, un hombre que ya va por el cuarto cubata, y una mujer que está fumando como un carretero en la última mesa del local. Entre ellos está Enrique, un hombre de unos cuarenta años, con barba y bigote y con el rostro castigado por la vida. Ha quedado en el bar con Patricio Quevedo, un detective privado, no demasiado bueno, por eso es barato. Enrique sabe que en ese bar nadie le va a buscar. Es el mejor lugar para poder hacer tratos con un detective.

La mujer del fondo sigue fumando mientras se bebe un vaso de ron a palo seco. El pensionista que jugaba en la máquina se ha ido, y el borracho que bebía cubatas se ha quedado dormido en la barra. Cuando Patricio Quevedo, el detective, entra por la puerta, se pide un agua con gas, ya conoce al camarero de otros encuentros con clientes. El detective es más bien bajito, tiene una barriga enorme y una papada prominente. Se sienta en la mesa en la que su cliente Enrique está sentado.

—¿Cómo vas? —le pregunta el detective.

—Impaciente. ¿Las tienes?

—Sí, joder, pero ten un poco de paciencia, coño, que las cosas bien hechas requieren tiempo. —Patricio saca una pequeña caja de puros pequeños y se enciende uno.

—Ponme otra copa —le pide Enrique al camarero.

—Bien —añade Patricio, después de abrir un sobre y dejando ver varias fotografías encima de la mesa. Hechas con su cámara de 35 mm—. No ha sido fácil, eh, he estado toda la semana siguiéndola, en un par de ocasiones pensé que me había visto, pero, pude esquivarla. Ahí tienes las fotografías, todas son de ayer y estas de aquí son de hace dos días.

Enrique observa atentamente las fotografías. En todas ellas sale una mujer desnuda, en otras sale en ropa interior. También hay un hombre, se le ve fuerte y con el pecho rasurado. En varias escenas están haciendo el amor, y en otras la mujer le hace una felación.

—Me ha costado moverme por los edificios de delante para sacar las fotografías, pero al final lo he conseguido —explica el detective.

Enrique está en shock. Ni siquiera se enfada cuando Patricio habla de los pechos de la mujer, ni cuando menciona que parece que al tío se la está chupando bien. Enrique debería enfadarse, pero no lo hace, es su esposa la que sale en esas fotografías, y jamás pensó que sus sospechas se harían realidad. Las manos le tiemblan mientras ve las fotografías. Las sujeta con fuerza, analiza cada detalle. Todo le resulta repugnante. La fotografía en la que su mujer se la está chupando al hombre es de hace dos días, y recuerda que cuando su mujer llegó a casa le dio un beso. Besó la boca que había estado chupando la polla de otro. No puede contenerse y vomita en el suelo.

—Lo siento, Enrique. Ya te dije que todo esto podía ocurrir. Si se hurga en la mierda puedes mancharte.

A la semana siguiente, Enrique ha preparado algo que acabará con todo su sufrimiento. Lleva días sin dormir y sin comer, angustiado por aquellas fotografías en las que su mundo se había venido abajo en cuestión de segundos. Todo lo que había construido se había derrumbado: su hogar con su mujer y su hijo. Aquello ya no serviría de nada. Todo se había convertido en humo.

Esa mañana hace frío. Demasiado. Y cuando está seguro de que su mujer se ha ido con su amante, entra en la habitación de su hijo de cinco años y lo despierta.

—Hijo, despierta —le susurra.

—¿Qué ocurre, papá?

—Rápido, levántate y coge lo que puedas de ropa. Te irás con Alejandra y Benancio.

El niño hace lo que su padre le ha ordenado. Sin preguntar nada.

—Vamos, hay que irse, hijo —le dice él.

Enrique sale de casa con su hijo agarrado de la mano. Cruzan la calle y a los pocos metros llama al timbre de una de las casas, la número veintidós.

—Enrique —dice Benancio—. ¿Va todo bien?

—Sí, ¿puedo pasar? Me gustaría hablar contigo y Alejandra.

—Claro. Adelante, pasad.

Benancio y Alejandra, que aún van en pijama, se sientan en el sofá mientras observan detenidamente a Enrique y a su hijo.

—Nos estás asustando, Enrique —añade Alejandra—. ¿Qué ocurre?

—Veréis, no tengo mucho tiempo, pero necesito que os quedéis con mi hijo. Será sólo un tiempo. —Enrique sabe que con eso que dice quizá está mintiendo.

—¿Ha ocurrido algo? —quiere saber Alejandra—. ¿Verónica está bien?

—Sí, ella está bien. Es sólo que necesito que me hagáis ese favor. Por temas de trabajo serán sólo unos días, os prometo que dentro de poco vendré a recogerlo. Sé que vosotros tenéis vuestros hijos y no quiero molestaros, pero será por poco tiempo.

—No te preocupes por los niños —explica Benancio—. Ahora están durmiendo, y donde duermen tres duermen cuatro, así que no os preocupéis pero, ¿seguro que va todo bien, Enrique?

—Sí, de verdad. Es sólo trabajo. Creedme, por favor.

—De acuerdo —zanja Alejandra—, no te preocupes por tu hijo, que aquí estará perfectamente.

—Gracias. De verdad, muchas gracias.

Ese día por la tarde ocurrió lo peor que podía llegar a ocurrir en un barrio tranquilo. Pero no fue hasta días después cuando la policía llegó a la casa, que es cuando comenzó a oler a muerto y los vecinos se quejaron del olor putrefacto. Al llegar, los agentes descubrieron los cuerpos. Verónica estaba en una habitación de la primera planta, muerta seguramente de hambre y de sed. En el garaje encontraron a un hombre muerto de un disparo en la cabeza, era el amante de ella. Enrique se las había arreglado para poder cogerlos a los dos y llevarlos hasta la casa. Su hijo estaba con los vecinos, nadie le iba a molestar. Él solo, con su tabaco y el vino barato. En el salón, Enrique, se había suicidado ahorcándose con una soga atada a una de las vigas del techo. La noticia cayó como un jarro de agua fría en todos los vecinos de la zona. Más aún para Benancio y Alejandra, que tuvieron que dar parte a la policía de que Enrique les había dejado a su hijo antes de que ocurrieran los crímenes. Todo el mundo intuyó que ya lo tenía todo preparado. El gato, Pelusa, se escapó en cuanto vio una puerta abierta. El niño, de tan solo cinco años, pasó a disposición de los servicios sociales. Benancio y Alejandra intentaron adoptarlo, pero se les fue denegada la adopción. En febrero de 1966, una familia bien acomodada de Madrid, él banquero y la mujer doctora, adoptaron al hijo de Enrique. Al fin, ese matrimonio que no podía tener hijos había podido ya tener a su primogénito con cinco años, aunque no fuera biológico. Ya todo el mundo sabía que los Quintana ya tenían un heredero, y era aquel niño adoptado de nombre Severino, cuyo nombre y apellido escribió dichoso el banquero en el libro de familia: Severino Quintana.

CAPÍTULO 25

El capitán Vázquez se ha quedado pálido después de oír las palabras de Gloria mientras la escucha por teléfono.

—¿Muertos? ¿Quién ha muerto, Gloria? ¿Qué está pasando?

—No lo sé, Juan, creo que ha sido una puta trampa. La inspectora Rojas ha subido con Vargas y los Geos arriba del piso y ha explotado todo, joder. Todo.

—¿De qué estás hablando? ¿Qué piso?

—Iban a detener al sicario… al asesino de Germán, pero creo que ha sido una trampa, Juan. Dejó una pista falsa y ahora están todos muertos.

—Joder… escucha, Gloria, ¿necesitas que vaya para allá? Cojo el coche y llego a Madrid en unas horas.

—No, ni se te ocurra. Tienes trabajo ahí, ya la estoy cagando yo suficiente por los dos, imagínate si vienes encima tú aquí a ayudarme. No te preocupes. Oye, tengo que colgar, vienen patrullas.

—¿Qué ha pasado? —le pregunta la cabo Parra.

—Mejor no quieras saberlo, Bea.

—Se te ha quedado cara de como si hubieras visto un fantasma…

—Vámonos, tenemos trabajo que hacer. Fuentes, cualquier cosa nueva háznosla saber.

Los de la UCO salen de la sala y caminan por el pasillo, y antes de llegar a la salida se encuentran de frente con la que seguro es Elena, la mujer del sargento Otero. Así lo confirman cuando ella avanza por el pasillo llamándole a él a gritos.

—Se ha ido, Elena —le dice el cabo Soriano—. Marchó a los plásticos, donde encontraron la sudadera de tu hija Sofía.

—¡Se lo dije! —grita—. ¡Le advertí que esto podía ocurrir, que un asesino andaba suelto por ahí y no me hizo caso. A pesar de eso el muy gilipollas dejaba que Sofía se fuera de casa… me voy a cagar en su estampa!

—Señora, tranquilícese, por favor.

—¿Y usted quién es?

—Soy Juan Vázquez, capitán de la UCO. Estoy trabajando junto con el sargento Otero en el caso. No se preocupe por su hija, haremos todo lo que esté en nuestra mano para encontrarla...

—¿Y eso se lo enseñan a decir en la academia? Válgame el señor… lo que hay que oír.

Hay varias patrullas junto al invernadero donde se ha encontrado la sudadera de Sofía, la hija del sargento. La zona está acordonada, y los trabajadores de allí están siendo interrogados. Aunque a esas horas, en las que hacía mucho más calor, no había demasiados trabajando.

—¿Viste algo raro? —pregunta uno de los Guardia Civiles.

—Yo no —responde un chico de color de unos veinte años—. Mi hermano y yo trabajamos aquí, ya está. Nosotros no queremos problemas con policía.

—Problemas ninguno. Pero la sudadera de la hija de un sargento ha aparecido justo donde estabais trabajando… así que, tú mismo.

—De verdad, nosotros no queremos problemas con policía. Nosotros no saber nada de hija de él. Yo no vi nada, mi hermano tampoco.

El sargento Otero llega con el coche levantando una humareda de tierra que ciega a los que están ahí.

—¿Dónde estaba la sudadera de mi hija? —pregunta nada más salir del vehículo.

—Ahí, mi sargento —le dice uno de los agentes.

—¿Alguna huella? ¿Testigos? ¿Algo?

—Nada de nada, sargento. Hemos hablado ya con todos y nadie sabe ni ha visto nada.

—¡Joder! —grita—. Buscad más por la zona, tiene que haber algo… huellas, marcas, lo que sea…

De repente, el grito de un Guardia Civil se oye desde uno de los invernaderos.

—¡Aquí, sargento! ¡Vengan rápido! ¡Un cadáver!

Debajo de unos plásticos que están entremezclados con ramas, está el cuerpo de una chica. Todo está lleno de sangre. La joven tiene un profundo corte en el cuello y otro corte en la frente bastante profundo. Está desnuda y maniatada con unas bridas blancas. Algunos pequeños insectos están correteando por su piel. Y las moscas se han acercado al oler la carne.

—No es Sofía, sargento —le dice el agente.

—No. No lo es —dice, aliviado.

—¿La conoce? ¿Es del pueblo?

—No me suena de nada, cabo. Avisa al juez y al forense de inmediato. Que vengan lo antes posible.

CAPÍTULO 26

La sargento Gloria Torres entra en su piso. Cierra la puerta y se apoya en ella, mira por la mirilla y se asegura de que nadie la ha seguido. Tiene la sensación de estar en una maldita ratonera. La inspectora Amelia Rojas muerta, el subinspector Vargas muerto, cinco agentes de operaciones especiales muertos. Está temblando, tiritando, como si tuviera fiebre alta. Siente miedo, un pánico que la invade y no puede hacer nada para controlarlo. Se da cuenta de que todo era una maldita trampa, un sicario tan inteligente no podía dejar ese cabo suelto. Un número de móvil y una tarjeta SIM de prepago, hay que ser imbécil para picar, piensa ella.

Se mueve por el piso, nerviosa, sin saber qué hacer o cómo afrontar la situación. Ella está en una excedencia, todo lo que la inspectora Rojas la ha ayudado ha sido estrictamente confidencial y a espaldas tanto de la Policía Nacional como de la Guardia Civil. Sólo ella y el subinspector Vargas conocían la situación. Su teléfono móvil suena, se asusta por la vibración.

—Hola, Juan.

—¿Cómo estás, Gloria?

—Acojonada. No puedes imaginar como me siento ahora.

—Lo siento. Siento por lo que estás pasando.

—Saldré. Al final, saldré de esta.

—He llamado a varios contactos míos. Por lo que me han dicho todo fue una trampa. El tal Alexei Pavlov ni siquiera existe, era un señuelo para llevaros hasta ese piso y que explotase la bomba. No era de fabricación casera, Gloria, era de las caras, de las que se compran en el mercado negro a gente que ni siquiera existe, ¿comprendes?

—Sí. Gente muy profesional.

—Lo que te quiero decir es que dejes toda esa mierda. Al final acabarás muerta, y no quiero que te pase nada. Deja de buscar, Gloria, esa gente es demasiado peligrosa.

—Mató a Germán…

—Lo sé —le interrumpe el capitán—, lo sabemos, pero has de parar, porque esa gente va siempre un paso por delante. ¿No lo ves?

—Ese sicario apuñaló a Germán, y no pienso dejar que esto quede así. Él era una buena persona, de esas que ya casi no quedan en el mundo, Juan. No puedo quedarme de brazos cruzados y hacer ver que todo va bien, eso no va conmigo. Primero encontraré al sicario, después buscaré a esa red del narcotráfico que está detrás de todo, los que contrataron al sicario y los culpables de que estemos en esta situación.

—Espera que termine este caso e iré a ayudarte.

—Acaba el caso y ven, pero yo no puedo quedarme parada ahora. Escucha, Juan… —hace una pausa— ¿Me quieres?

—Sabes que sí.

—Pues dímelo. Dime lo que sientes.

—Que te quiero, Gloria, te quiero mucho.

Se hace un silencio en el teléfono. Ninguno de los dos dice nada, sólo se oye su ligera respiración.

—Yo también te quiero. Lo sabes bien. Busca información sobre el explosivo, llámame cuando lo tengas. Ahora mismo sólo tengo eso para poder seguir tirando del hilo, si averiguamos quien vende esas cargas explosivas quizá pueda llegar al sicario.

—Intentaré averiguarlo. Ten cuidado.

—Lo tendré.

Gloria ha dormido veinte minutos en el sofá. Se ha despertado sobresaltada sin saber muy bien donde se encontraba. Al darse cuenta que se había quedado dormida en su piso ha suspirado de alivio, aún así, no puede creerse como ha podido dormirse con la que está cayendo. Imagina que es porque está destrozada. No puede más. Ahora necesita darse una ducha, arreglarse y maquillarse un poco para poder volverse a sentir mujer.

Se desnuda frente al espejo, observa su cuerpo: sus pechos todavía firmes, su rostro envejecido por culpa de estos últimos días, la piel del resto del cuerpo agrietada por la falta de hidratación. Sabe que, o termina todo ya de una vez, o todo acabará muy mal, sobretodo ella. Cuando Gloria está a punto de meterse en la bañera y tener aunque sea quince minutos de paz, un extraño sonido la pone en alerta. Proviene de la entrada, al menos eso cree. Se pone un pantalón de chándal y una camiseta lo más rápido que puede y camina sigilosa hacia la puerta de su piso. Intenta contener incluso lo máximo la respiración para no alertar a quien pueda estar en el rellano. Cuando observa por la mirilla ve a dos tipos: visten de negro, uno de ellos lleva una gorra, y el otro va rapado. Están forzando la puerta y quieren entrar. Si son tan habilidosos abriendo puertas como lo es la sargento, entrarán en el domicilio en pocos segundos. Ahora sí, su piso se ha convertido en una ratonera. Vienen a por ella.

CAPÍTULO 27

La cabo Beatriz Parra jamás pensó que trabajar con el capitán Vázquez fuera tan interesante. Las horas se le pasan volando, le gusta su manera de trabajar y como suele manejar depende qué situaciones. A veces, lo ve hablar por teléfono móvil con la sargento Torres, Bea no la conoce, pero le han hablado de ella. Sabe que su ex marido fue asesinado, pero no sabe realmente cuál fue el motivo. También sabe que ella y el capitán Vázquez mantienen una relación, pero ese tema no quiere sacárselo a él, eso ya es demasiado personal.

Ella y el capitán han llegado al club Cañón, les han dicho que a esas horas suele estar normalmente el dueño de la discoteca y los empleados, ya que están preparándolo todo para el servicio de la noche. El local fue donde a Ramona, la cuarta chica asesinada, se la vio por última vez con sus amigas. Después de cenar algo rápido en un frankfurt del pueblo, se dirigió hacia la discoteca con Mariló y Rebeca, sus amigas. Al menos eso fue lo que Federico, el padre de Ramona, dijo. Tendrán que comprobarlo hablando con ellas.

—Hola —saluda el capitán al hombre que hay en la entrada tras la barra—, somos de la UCO, preguntamos por Anastasio.

—Está arriba, en el despacho.

Se hace un silencio. Nadie dice nada. Es la cabo la que rompe el momento.

—Queremos subir a hablar con él.

—¿Tienen cita previa?

—Mira, amigo —dice el capitán dando un golpe en la barra—, si tuviéramos cita ni te hubiéramos hablado, que venimos a hablar con él y punto, que nos digas dónde está su despacho…

—Que suban, Castro —dice un hombre desde la planta de arriba.

—Ya le han oído, ese es Anastasio. Pueden subir por ahí. Cuidado con las escaleras, más de uno se ha roto el cuello subiendo.

Las escaleras están pegajosas, son de caracol y metálicas. La iluminación es escasa, por eso los de la UCO se agarran la la barandilla mientras suben.

—Muy buenas, soy Anastasio —dice el hombre—. Pasen al despacho, por favor. Aquí podremos hablar tranquilamente. Siéntense en las sillas.

Anastasio Guzmán tiene cincuenta y cinco años, cabello canoso algo amarillento y aceitoso tirado hacia atrás. Es bajito, y con una barriga que le cuelga. Los botones de la camisa los tiene medio desabrochados, una talla o dos más no le vendrían mal.

—Disculpen a Castro —les explica—. Es un buen tío, pero a veces se toma muy estricto su trabajo. Le tengo dicho siempre que la policía viene aquí y sobretodo la Guardia Civil son bienvenidos.

—Me alegro entonces, señor Guzmán —dice el capitán, sonriente—. Hemos venido porque imagino que sabrá que, Ramona, la chica que fue encontrada muerta hace poco, estuvo la noche en la que desapareció aquí en su discoteca.

—Sí, eso he oído. Y una pena la verdad, ya son demasiadas chiquillas las que están apareciendo muertas. Ramona estuvo aquí con unas amigas. Pero como se imaginarán, aquí la seguridad es muy importante, aquí no ocurrió nada. Ellas se fueron del local sin ningún tipo de problema.

—¿Tiene cámaras?

—Sí, claro, por eso sé que se marcharon bien.

—¿Estuvo revisando las cámaras de seguridad? —le pregunta la cabo, extrañada, al saber él que se fueron bien.

—Así es.

—Así si hubiera habido cualquier incidencia hubiera podido borrar la grabación, ¿verdad?

—Yo no hago esas cosas, agentes. Soy un ciudadano respetable y ejemplar. Pago mis impuestos debidamente y lo tengo todo en regla.

—Eso es bueno, pero, queremos ver la grabación de esa noche, si no le importa.

Anastasio le da al play. La cinta comienza a reproducirse. Son pasadas las doce y el capitán localiza en el centro de la pista a Ramona con sus amigas. Las chicas bailan, beben y se divierten. Durante un rato Ramona se dirige hacia el lavabo con un chico, minutos después aparece y sigue bailando. Más tarde, las amigas cogen los abrigos del guardarropa y salen por la puerta del establecimiento.

—¿Ven? Nada raro en mi local.

—¿Ramona solía venir mucho por aquí?

—Sí, quizá no cada semana, pero cada dos semanas o tres solía venir con las amigas.

—¿Y de las otras muertas? Dafne, Clara y Mónica.

—¿Qué les pasa?

—Si venían también por aquí.

—Escuche, agente, puede ser que sí, o puede ser que no. Este es un pueblo pequeño, no hay locales como el mío. Sólo bares de cubateo y poco más. Yo no suelo fijarme demasiado en quien entra o quien sale.

—De acuerdo. Escuche, señor Guzmán, esté localizable por si tenemos que volver a hablar con usted.

Los de la UCO salen del club Cañón. Caminan calle arriba, hacia la plaza, cuando una vecina les hace una señal desde la ventana de su casa.

—Ustedes, acérquense —les dice susurrándoles.

—¿Qué ocurre, señora? —quiere saber la cabo.

—He oído que van preguntando por la niña esa, la Ramona, la que apareció muerta medio comida por los peces.

—Así es, ¿sabe usted algo de ella?

—Claro que sé, más que los ratones coloraos. El día que desapareció, cuando salió de la discoteca con las amigas suyas, ella sola se fue por la calle y se vio con un hombre. Los vi desde la ventana. Luego ya los dejé de ver.

El capitán se imagina que la mujer vio a Ramona con su secuestrador y asesino. Parece una testigo fiable y le pregunta por el hombre al que vio.

—Tengo miedo de que me haga algo. Que a ese lo conoce todo el pueblo. Por eso no he hablado aún, pero ustedes me dan confianza. La gente de la capital es buena, eso decía siempre mi padre. Siempre repetía: Encarnación, de los de la capital puedes fiarte, y si son picoletos, más. Esa gente siempre será de fiar.

—Así que usted se llama Encarnación, ¿correcto?

—Correcto, señor.

—Bien, Encarnación, no tenga miedo, no le pasará nada. Díganos con quien vio a Ramona la noche que desapareció. Puede confiar en nosotros.

—Estaba con Peralba.

—¿Quién es ese? —quiere saber el capitán.

—Abel Peralba. ¿No saben quién es?

—¿Se supone que deberíamos, señora? —le dice la cabo, impaciente.

—Pues deberían. Abel Peralba es el alcalde del pueblo.

CAPÍTULO 28

Dos intrusos están intentado entrar en el piso de la sargento Torres. Ella podría haber llamado a emergencias o directamente a la policía para avisar de la incidencia, pero está cansada de huir, está cansada de tener miedo y arrinconarse. Ha visto por la mirilla que son dos hombres: de aspecto fuerte, uno con gorra y el otro rapado, visten de negro y en pocos segundos entrarán en el piso. Gloria coge el arma, la tiene en la mesita de noche, la carga con balas y se esconde agachada detrás de la encimera de la cocina. Cuando la puerta está a punto de abrirse se pone de pie, coge un cuchillo y vuelve a esconderse. Ahora sí, están dentro. Cierran la puerta y avanzan sigilosos por el comedor. Van cada uno con una pistola en la mano, no dudarán en usarla en cuanto vean a la sargento. Gloria bordea la encimera, su cocina es tipo americana, y consigue situarse detrás de los intrusos sin ser vista. Sabe que solamente tiene unos segundos para intentar tumbar a los dos, si no lo consigue a la primera, es consciente de que estará muerta en minutos. En el poco tiempo que ha podido evaluar la situación, en ninguna de ellas salía victoriosa, pero quizá el efecto sorpresa sea algo a su favor. Además, ella conoce mejor que nadie su piso. Sin pensárselo, se abalanza sobre el de la cabeza rapada, le clava el cuchillo en la parte dorsal derecha de la espalda, el intruso cae y suelta el arma. La sargento la empuja debajo del sofá. Ya tiene a uno fuera de combate, al menos por unos minutos. El de la gorra, al ver que su compañero ha caído, apunta con la pistola contra Gloria, pero antes de que pueda disparar, ella se abalanza contra él y los dos caen al suelo. Forcejean durante unos segundos: la sargento recibe un golpe en las costillas, pero consigue quitar el arma al tío de la gorra, su pistola también ha caído al suelo. Gloria grita de dolor, el tipo le ha dado un puñetazo que la ha dejado medio aturdida. El de la cabeza rapada está consiguiendo levantarse del suelo, si ella no hace algo ahora estará perdida. En un momento de descuido, la sargento le clava el cuchillo en la arteria femoral al de la gorra, está gritando como un cerdo al que están abriendo en canal y todo se está llenando de sangre.

—¡Puta! —le grita.

El de la cabeza rapada se lanza contra la sargento, ella coge el arma rápido y dispara, no ha podido ni apuntar. La bala le da de lleno en el hombro izquierdo, efectúa un nuevo disparo en la pierna, no quiere matar al intruso, quiere herirle. Sabe que pueden tener información muy importante acerca de quién los ha contratado. Gloria coge el teléfono móvil y llama al capitán Vázquez.

—Hola, Gloria, ¿cómo va todo?

—Llama a alguien de confianza de la Guardia Civil, que vengan a mi piso. No me hagas demasiadas preguntas y no quieras saber demasiado.

—¿Por qué? ¿Qué te ocurre?

—Ahora mismo estoy apuntando a dos tíos que están desangrándose en mitad del comedor… llama a alguien que venga aquí, Juan. No hay mucho tiempo para que pueda explicarte.

Nueve minutos después de la llamada, varios agentes de la comandancia de Madrid entran en el piso de Gloria, detrás de ellos va el coronel Parra. Los agentes esposan a los intrusos y los servicios médicos atienden sus heridas.

—Jamás pensé que nos conoceríamos en estas circunstancias, sargento —le dice el coronel dándole la mano.

—Imagino que será el coronel Parra, ¿verdad? El capitán me ha hablado de usted.

—Espero que bien —dice, sonriente—. Le diré a uno de los agentes que le tomen declaración. Deberá dejar que la científica tome huellas de todo, por eso tendrá que irse al menos un día de aquí. En un rato le enviarán a su teléfono una dirección, será la de un hotel cercano para que pueda hoy descansar… mañana quiero verla en mi despacho a las ocho y media.

—Estoy en una excedencia, coronel.

—Hay dos tíos que han entrado en su piso para matarla, sargento, y hace muy poco casi sale volando por los aires en una explosión en un bloque de pisos, ¿cree que no sé lo que hace por ahí? ¿En serio está usted de excedencia? La veo mañana a las ocho y media, no llegue tarde.

CAPÍTULO 29

Ramiro está herido. El disparo le ha dado de lleno en la pierna, cerca de la rodilla izquierda. Va goteando sangre, no hay ningún ciudadano ejemplar que quiera pararlo y enfrentarse a él, a pesar de que el policía va corriendo y le da el alto. El ladrón intenta correr lo que puede, pero el agente corre mucho más que él, teniendo en cuenta el disparo en la pierna. Ramiro no ha podido llegar al coche, el policía llegaba desde esa misma dirección, mientras hubiera arrancado el motor está seguro de que lo hubiesen detenido. Ha decidido correr en sentido contrario, y en pocos segundos llegará a la estación de tren, quizá ahí tenga una posibilidad, aunque sea muy remota. Si pasa uno de los trenes en el momento que él baje hasta abajo podrá escapar. Mientras corre, piensa en su novia, la quiere, ojalá estuviera ahora mismo con ella. Al fin y al cabo, todo esto lo hace por los dos, para conseguir dinero e irse muy lejos, donde nadie pueda molestarles. No quería traicionar a Adolfo y a Clemente, pero no ha tenido más remedio.

—¡Alto! —grita el policía que intenta alcanzarle—. Paren a ese tío.

La gente que va por la calle no hace nada, prefieren no enfrentarse al ladrón que corre. No saben si va armado o si puede hacerles algo.

Ramiro entra en la estación, baja por las escaleras que llevan a la vía, ha tenido suerte, ha podido saltar la valla al no haber ningún revisor. Se oye la megafonía, un tren va a llegar a la estación, sería perfecto si se dirigiera hacia el sur, que es donde necesita ir, aunque ahora mismo le daría igual, lo importante es poder huir del policía. Cuando llega a la zona de vías no tiene tiempo ni de sonreír al ver el tren, efectivamente quizá sea su día de suerte. No tiene ni idea de hacia donde va ese tren, pero se sube en cuanto se abren las puertas. El policía ya está en la estación, junto con varios coches patrulla que también han llegado. Corren escaleras abajo pero no llegan a alcanzarlo, antes de que puedan ni siquiera tocar la puerta del tren, las puertas se cierran y se marcha.

—¡Joder! —grita el agente—. Llamad a la central y que paren a ese tren inmediatamente en la próxima parada.

Ramiro ha podido sentarse, se ha taponado la herida para intentar no sangrar demasiado. Está jadeando, observa a su alrededor, sabe que no tiene mucho tiempo. Tendrá que bajarse en la próxima estación para seguir huyendo antes de que entren al tren y lo acorralen. Ahora es un prófugo, y ha de actuar como tal.

CAPÍTULO 30

La sargento Torres acaba de darse cuenta que el desayuno del hotel no está incluido en el alojamiento. Se acuerda de la madre del coronel, incluso la maldice, luego pide perdón para sí misma por desearle malas cosas sin ni siquiera conocerla. Se pide un café con leche y una tostada en la cafetería. Paga la consumición aparte. Su teléfono móvil comienza a sonar, hay veces en las que tiraría esos chismes contra la pared. Se jura así misma que lo haría.

—Hola —dice Gloria al responder la llamada.

—¿Cómo has dormido? —le pregunta Juan al otro lado de la línea.

—Podría haber sido peor… ¿por qué llamaste al coronel?

—¿Quién quieres que te ayude? ¿Acaso pensabas que iba a avisar a Batman o algo así? Gloria, se te ha ido de las manos. El coronel Parra me ha pedido que ni se me ocurra ir por ahí, pero ganas no me faltan. Te aseguro que estaría ahora en Madrid para controlarte. Si tuviera que atarte lo haría, y no pienses mal.

—No hace falta que vengas. Puedo cuidarme sola.

—¿Sola? Mandaron a dos tíos a matarte, estás viva de milagro.

—Estoy viva. Es lo que cuenta, Juan.

—Ya veo, no pararás, eh.

—Sabes que no. Eso no va conmigo.

—No llegues tarde a la cita con el coronel.

—¿Cómo sabes que tengo que verme con él?

—Me preguntó cuál era la mejor hora para ti para reunirse contigo.

—¡Joder! Parece que conspiráis contra mí… escucha, ¿cómo te va con la hija del coronel?

—¿Bea? Podría estar todo el día explicándote cosas. Es un poco… ya sabes, como cuando tú comenzaste en esto.

—¿En serio? ¿Tan estúpida es?

—Creo que tú lo eras más —dice y se ríe.

—Tonto. Escucha, luego te cuento. Te quiero.

—Y yo. Ten cuidado, Gloria.

El coronel Parra está revisando unos informes mientras ha dejado a la sargento Torres sentada delante de él en la silla del despacho. La sargento observa el cenicero hecho de arcilla que está encima de la mesa.

—¿Su hijo o su hija? —dice ella.

—¿Disculpa?

—El cenicero. Imagino que lo ha hecho un niño o una niña en el colegio, por eso pregunto si fue su hijo o su hija… —le dice pensando en la compañera de Juan.

—Ah, entiendo. Fue mi hija Beatriz. Es cierto que lo hizo en el colegio, y mira, aún perdura en el tiempo a pesar de los años que han pasado.

—Disculpe mi intromisión.

—No, en absoluto, no te preocupes. Entiendo que ahora estés incómoda, y por eso has sacado el tema. Quizá intentas que nos sintamos mucho más cómodos ante la conversación que vendrá a continuación, ¿no? Lo sé, a veces doy asco, estudié psicología… No te preocupes, es sólo que estoy revisando este informe para poder darte la mejor información posible, por eso llevo callado un buen rato.

—¿Información de qué?

—De los que entraron en tu piso, Gloria. Verás… son dos buenos pájaros, muy peligrosos los dos. He de decirte que has tenido mucha suerte de estar viva, normalmente ese tipo de gente no falla.

—¿Se sabe quiénes son?

—Sí. Pero lo importante no es eso, lo importante es para quien trabajan. Verás… ese tipo de matones no suelen hablar demasiado, son bastante fieles a la gente que les paga… afortunadamente en la Guardia Civil conocemos gente que sí los conoce, gente que no es tan fiel a sus principios. Sólo hay que saber dónde buscar, y no imaginas lo fácil que es que te den información en una cárcel a cambio de un paquete de tabaco. Se repartió el retrato anoche en todas las prisiones y a todos nuestros contactos fuera de aquí… y, hay buenas noticias, los dos trabajan para Severino Quintana.

—¿Severino Quintana? Me suena ese nombre.

—Claro que te suena. Lo habrás oído en televisión. Es famoso en todo el mundo, pero jamás lo hemos podido detener. Se dice que tiene tráfico de influencias con policías, crea polis corruptos, influye en jueces, políticos… sus contactos están muy arriba, incluso en diferentes países. Y, sí, si estás pensando en si Quintana fue quien contrató al sicario para matar a Germán ya puedo confirmarte de que sí, fue él. Pero no hay una sola prueba contra Severino, ni siquiera sabemos donde vive. Lo que tenemos muy claro es que desde hace mucho tiempo se dedica al narcotráfico, es así como financia sus operaciones. Es una persona muy peligrosa, Gloria. Si te soy sincero, no estoy seguro de que gente que está por encima de mí no reciba pagos suyos, por eso a veces me resulta difícil confiar en la gente. Hace tiempo pensaba que Severino Quintana era un fantasma, un chismorreo de clubs, pero veo que no. Ese hombre existe, y conoce a gente demasiado poderosa. Muy poderosa.

—¿Y el sicario que mató a Germán, era uno de esos dos que han detenido?

—No. El contacto con el que hemos hablado dice que Quintana tiene a alguien de su confianza que actúa así, como lo hizo con Germán. Que nunca mata con pistola, siempre lo hace con cuchillo. Es alguien sin identidad, se mueve por ahí captando diferentes identidades, en este último caso le tocó a Néstor Carrasquillo. Ahora seguramente ya haya matado a otra persona para suplantar su identidad.

—¿Cuál es el siguiente paso, coronel?

—¿El siguiente paso? El mío será encargarme de esta operación y gestionarla con quien he de hacerlo. En el caso del tuyo será ponerte a salvo. Quintana sabe que eres un problema, irá a por ti sí o sí. Es como lo de Germán, lo eliminaron para evitar que siguiera acercándose a su red, en tu caso es lo mismo. Te quiere fuera de juego.

—¿Me quiere apartar, coronel?

—No te voy a apartar de nada porque nunca has estado con ello. Bueno, sí, has estado a tu manera… ¿sabes que podría mandarte a juicio por lo de Amelia Rojas y el subinspector Vargas? Los metiste en la mierda y mira donde están… en una caja, Gloria.

—Yo no quería…

—Claro que no —la interrumpe.

—Necesito saber quién mató a Germán, lo necesito.

—Si te matan no lo sabrás jamás. Por eso has de mantenerte con vida.

—El coronel Barreros hubiera estado de mi parte, él nunca me hubiera apartado.

—El coronel Barreros está muerto, ojalá no fuera así, pero ahora soy yo el que está al mando y créeme, estoy de tu parte, por eso necesito que sigas con vida.

—¿Qué propone?

—Te irás a un piso franco. Ni siquiera yo sabré dónde estás.

Desde hace muchos años, en el gobierno de España, se utilizan desde la Policía Nacional o Guardia Civil diferentes viviendas seguras en caso de necesidad. Las llaman pisos francos, utilizados sobretodo para posibles víctimas de ETA que hay que esconder de la banda armada. A uno de esos pisos irá la sargento Torres, al menos hasta que la situación con Quintana esté controlada, pero, si ese hombre es tan poderoso, ¿es posible que averigüe la ubicación exacta de esos lugares? ¿Puede la sargento Torres confiar en el coronel Parra? Son tantas preguntas que le vienen a la cabeza que no sabría responder ninguna, lo único que sabe es que en la única persona en la que puede confiar la tiene a unos 500 kilómetros de distancia.

CAPÍTULO 31

El centro de la pista está lleno de chicos y chicas bailando, no cabe ni un alfiler. En la tarima hay dos gogós bailando en bikini, que animan al resto de gente a seguirles el ritmo. De fondo, suena la canción que lleva siendo famosa varios meses, una llamada Dragostea din tei, de un grupo llamado O-Zone. Los clientes del local la cantan y la bailan, muchos con un cubata en la mano, y otros fumándose un cigarrillo. Los porteros hablan y escuchan por los pinganillos, preparados para actuar ante cualquier situación que derive en un riesgo para el local, camareros o bailarinas. El Disc-jockey sube el volumen de la canción al máximo, es un momento glorioso en el que la gente parece volverse loca.

En uno de los laterales, junto a una de las barras hay una chica que viste con vestido negro, se está rozando con un chico que acaba de conocer.

—Me la has puesto dura, nena —le susurra al oído.

—¿Sí? —le dice y le sonríe—. Algo notaba…

—¿Puedo invitarte a algo?

—Estoy cansada ya de beber, guapo.

—¿Qué te apetece? ¿Quieres una raya mejor?

—No, yo paso de eso. Me da vergüenza decirte lo que me apetece…

—Venga, nena, mira como me tienes… dímelo. ¿Qué quieres?

Suena una nueva canción que parece emocionar a todos: Désenchantée, de Kate Ryan. La gente alza sus cubatas y bailan como si no existiera un mañana. Las luces de diferentes colores alumbran hacia todas partes. Las gogós lo dan todo, es una noche loca.

—Yo lo que quiero es follar —dice al fin la chica.

—Estaba deseando que me lo dijeras. ¿Te vienes a mi casa, nena?

—¿Vives solo?

—No, con mis padres, pero ellos no están en todo el fin de semana. Tenemos el piso para nosotros.

—Me encanta la idea.

—Vamos. Tengo moto afuera, el piso está a quince minutos de aquí.

Los besos han comenzado ya en el ascensor. Cuando han entrado en el piso han ido directos hacia la habitación de matrimonio. Se han tumbado en la cama y se han desnudado, él se ha puesto un condón, no hay preliminares ni más besos, quiere hacerlo sin más, esa chica lo ha puesto muy cachondo. Pero esa noche, Miguel, que es así como se llama el chico, no tendrá sexo, porque ella saca un cuchillo de su bolso y se lo clava a él en el esternón, extrae el cuchillo desgarrando la piel y se lo vuelve a clavar ahora en el cuello, rajándoselo. La cama se llena de sangre, la chica también. Parece gustarle esa sensación. Miguel muere. La chica hace un círculo con la sangre alrededor de su pezón, se queda un rato tumbada en la cama, no tiene ninguna prisa, según Miguel sus padres estarán fuera todo el fin de semana, llegado el momento ya se encargará de ellos cuando vuelvan. A ella lo que le interesa es el piso y la moto.

Han pasado diez minutos, la chica se levanta de la cama y tapa el cadáver con la sábana. Ella entra en el baño para darse una ducha, antes de entrar se mira en el espejo. Le gusta lo que ve, es joven, guapa, manipuladora, atractiva, sabe que no puede pedir más. Se llama Susana Aguilar, y el coronel Parra tenía toda la razón: seguro que el sicario ya había matado a otra persona para robar su identidad. Por eso, para Susana era importante matar a Miguel, un chico con moto, fácil de manipular. Los padres del chico volverían seguramente el domingo por la noche, pero ella los estaría esperando con su cuchillo. Ya tiene moto, un piso y una nueva identidad que suplantar, no necesita más. Lo único que ha de esperar es a nuevas instrucciones de Severino.

CAPÍTULO 32

El despacho del alcalde del pueblo es más grande que el piso donde vive la cabo Beatriz Parra, por eso, ella se lo queda mirando asombrada mientras espera en la cómoda silla de piel en la que la secretaria les ha dicho que se sienten.

—¿Crees que Encarnación tiene razón y que el alcalde se encontró con Ramona de madrugada?

—No lo sé, Bea —le responde el capitán—, se lo preguntaremos, pero hay que andarse con cuidado. Esta gente que tiene cargos públicos son bastante especiales. Tenemos que ser muy cautelosos.

Abel Peralba entra en el despacho. Va bien vestido, perfectamente afeitado y un corte de pelo que seguro le ha costado más de diez euros. Va dejando olor a una loción que huele tipo frutal. El traje parece hecho a medida, y debajo lleva un chaleco a juego sobre una camisa blanca impoluta.

—Buenas, agentes. —El alcalde les estrecha la mano y se sienta en la silla de su despacho—. Mi secretaria ha dicho que querían hablar conmigo, han tenido suerte, hoy no tengo mucho trabajo… ustedes dirán.

—Verá, señor Peralba, como sabrá hemos venido al pueblo a investigar las muertes que últimamente están aconteciendo aquí…

—Sí, terrible. Jamás había ocurrido algo así. En los seis años que llevo como alcalde una de mis prioridades siempre ha sido la seguridad en el pueblo.

—Verá… —comienza a decir el capitán— estamos hablando con todo el pueblo sobre lo ocurrido, y eso le incluye a usted, solamente serán unas preguntas sencillas.

—Claro, adelante. En este pueblo estamos para ayudar, y más yo por el cargo que ocupo.

—¿Conocía usted a las chicas muertas? Hablo de Dafne, de Clara y Mónica.

—Por supuesto, lo que viene siendo una relación cordial. Conozco mucho más a sus padres, claro, siempre he intentado tener buena relación con todo el mundo.

—¿Y a Ramona?

—Igual. Con Federico, su padre, he ido muchas veces a cenar, es un buen hombre. Hace poco hablé con él y, es una lástima, ya no sé cómo consolarle. Está destrozado.

—Señor Peralba —el capitán hace una pausa y se prepara para la pregunta que va a hacer—: hay un testigo que asegura que lo vio la madrugada en la que Ramona fue secuestrada, estaban hablando en mitad de la calle, ¿es eso correcto?

El alcalde se queda callado, es difícil descifrar en qué puede estar pensando en ese momento, su rostro es una mezcla entre sorpresa, satisfacción y tranquilidad.

—¿Es correcto, señor Peralba? —le insiste el capitán Vázquez.

—No. En absoluto. Yo no vi a Ramona esa noche, ni siquiera salí de casa.

—Bien.

Las preguntas transcurren con normalidad. La cabo Parra hace las anotaciones pertinentes en una libreta y cuando acaban se levantan de las sillas y se marchan, despidiéndose cordialmente con Abel Peralba. Los de la UCO salen del ayuntamiento y Juan se enciende un cigarrillo.

—¿Qué te ha parecido? —le pregunta Bea al capitán.

—Puede mentir o decir la verdad… no sabría decir. Y María Guadalupe, la testigo que vio a un hombre subir al coche a Ramona, ¿no crees que si hubiera sido el alcalde lo hubiera reconocido?

—Quizá. A lo mejor estaba oscuro y no lo vio. O a lo mejor no fue el alcalde… ¿sabes que te digo, Bea? Creo que este puto caso me va a volver loco, creo que es lo más difícil a lo que me he tenido que enfrentar jamás. Hubo un caso, en Nerja, fuimos Gloria y yo… y joder, aquello era coser y cantar con esto. Y el último, el de las novias, también fue algo complicado, aunque al final todo se resolvió.

—No todo, ¿verdad?

—¿Por qué lo dices?

—Por lo de Germán, el ex marido de Gloria.

—Eso no tuvo nada que ver con el caso, eso es otra historia sin relación alguna… y, no me quieras sonsacar, sabes que no voy a contarte nada sobre el asesinato de Germán.

El teléfono móvil del capitán comienza a sonar en el fondo del bolsillo. Cuando lo saca se da cuenta de que se le ha hecho un pequeño agujero en el bolsillo del pantalón.

—¿Quién es?

—Capitán, soy el cabo Soriano.

—Dime, cabo. ¿Qué ocurre?

—El sargento me ha pedido que les avise. Estamos en la casa cuartel… encontraron en los invernaderos el cadáver de una chica a la que aún no hemos podido identificar. El juez autorizó ya el levantamiento, y Fuentes está con ella.

—¿Un cuerpo? Joder, vamos para allá.

El alcalde Abel Peralba coge el teléfono del despacho en el momento que los de la UCO se han marchado y hace una llamada, al cuarto tono otro hombre descuelga.

—Dime.

—Ha estado aquí la Guardia Civil, los de Madrid.

—¿Y?

—Han estado preguntando por las muertas del pueblo… hay alguien que me vio con Ramona la noche que desapareció.

—¿Quién?

—No lo sé, joder, ¿cómo quieres que lo sepa? Es un testigo.

—No tienen pruebas, sólo ese dato. Si tuvieran algo más sólido te hubieran llevado al cuartelillo a interrogarte, eso seguro. No te preocupes.

—¿Seguro? No podemos permitir que se enteren, nos jugamos mucho con esto.

—Ya lo sé. No te preocupes, ya sabes que yo me encargo de todo.

—Bien. ¿Nos vemos mañana?

—¿En la iglesia?

—Sí, ahí nos vemos. A la hora de siempre.

CAPÍTULO 33

La chica no debe de tener más de veintitrés años. Tiene el cabello rubio, algo ondulado, tiene tierra en las puntas. Su tez parece fina, se nota que se cuidaba. El corte de la frente mide unos cuatro centímetros, es bastante profundo, pero Fuentes dice que eso no la mató.

—Murió en el momento en el que le rajaron el cuello, eso seguro —explica el forense.

—¿No se sabe quién es? —le pregunta el capitán.

—No. La encontraron desnuda en uno de los invernaderos, no había documentación ni bolso por la zona, nada. ¿No es así, sargento Otero?

—Exacto. Así lo he marcado en el atestado, y el juez también.

—¿Jamás la han visto por aquí, sargento? —le pregunta ahora la cabo Parra.

—No. También he comprobado el registro de desapariciones y de momento no hay nada, la única desaparecida ahora mismo es mi hija Sofía.

—¿Qué más puedes decirnos, Fuentes? —El capitán observa el cadáver atentamente, le parece extraño que una chica tan joven y guapa a simple vista haya aparecido de repente ahí en los invernaderos asesinada y que nadie la haya visto previamente por el pueblo.

—No ha sido agredida sexualmente, y en el resto del cuerpo no hay marcas o golpes. Por la sangre, primero le hizo el corte de la frente, quizá para amenazarla o asustarla, después la degolló. La chica murió al instante. También os digo que por sus facciones, no estoy seguro, pero creo que puede ser rusa o ucraniana... de algún lugar del este.

—¿Cómo lo sabes?

—Los rasgos, los ojos, la fisonomía… quizá me equivoque, pero estoy casi seguro de ello.

Los de la UCO han ido al bar de la plaza a tomar algo. El dueño, el barbudo que hay en la barra, ya les ha servido las consumiciones. Al capitán una cerveza acompañada de un pequeño plato con jamón, y a la cabo una limonada que se la ha servido con unas cortezas de cerdo que no piensa probar.

—¿Podría ser que la muerta del invernadero sea del pueblo y no la conozca nadie?

—No lo creo, parece que no. Me da la sensación de que todo el mundo se conoce aquí. Sería extraño.

—Hay algo que se nos escapa —añade la cabo.

—Siempre hay algo que se nos escapa. ¿Tienes la libreta ahí con todos los datos?

La cabo asiente y la saca del interior del bolso cruzado que suele llevar siempre.

—Veamos, ¿en qué orden aparecieron las primeras chicas muertas?

—Primero fue Dafne, después Clara y la última Mónica.

—¿Dónde las encontraron?

—Dafne fue encontrada a las afueras del pueblo, tirada en el arcén de la carretera, tras unos arbustos. Clara en la zona de la arboleda que hay cerca del lago, donde comienzan los caminos hacia los invernaderos. Y Mónica en un aparcamiento de tierra que hay detrás del colegio.

—Y la última fue Ramona que se encontró metida en el lago, ¿no?

—Exacto, Juan. Y, bueno, luego está la chica del este, que la han encontrado en los invernaderos. ¿Crees que tiene relación con las otras? Si es que es del este, claro.

—No sabría decirlo. Me preocupa Sofía, la hija del sargento. Si esa chica, Dios no lo quiera, pero si aparece muerta, el sargento Otero puede ser un grave problema en la investigación, y no nos será fácil que se mantenga al margen.

—Bueno, si te digo la verdad tampoco lo he visto muy preocupado por su hija.

—Sí lo está. Pero es un hombre que sirve al pueblo, para él es muy importante continuar haciendo su trabajo. No quiere decepcionar a la gente. Él intenta mantener la compostura. ¿Quieres tomar algo más?

—No.

—Bien. Pago la cuenta y nos vamos, tenemos que hablar con las amigas de Ramona.

La cabo Beatriz Parra tiene razón en lo que ha dicho: hay algo que se les escapa, y esta vez, esa frase tiene más sentido que nunca.

CAPÍTULO 34

Diego Gómez, inspector jefe de la Policía Nacional, perteneciente a la división de atracos, entra en la sucursal bancaria de la calle Marqués de Molins e intenta mostrar entereza ante lo que ven sus ojos. Ya hace tiempo que no se enfrenta a un caso de esas características: dos atracadores muertos y cero euros robados.

—En los tiempos de la peseta la gente robaba más, y diferente, claro —explica el inspector al subinspector Navarro —. No había tanta agresividad. Fíjate, entran tres a robar y huye uno cargándose a sus compañeros, me cago en todo… ya ni siquiera hay respeto.

—Es una chapuza, jefe.

—Ni que lo digas.

—Inspector, este es el director de la sucursal —dice un agente acompañando al hombre—, es el señor Juan José Pelayo.

—Gracias, agente. Buenos días, señor Pelayo, soy el inspector jefe Diego Gómez. —Los dos se estrechan la mano, un saludo cordial, aunque la mano del director está sudada.

—Encantado, inspector. Menos mal que no hay ningún muerto, pensé que de esta no salíamos.

—Bueno, muertos hay. Dos de los atracadores.

—Me refería a rehenes o empleados del banco.

—Entiendo…

A pesar de los años que el inspector jefe Gómez lleva en el cuerpo Nacional de la policía, ha conseguido empatizar incluso con los malos, para él tanto un atracador o un asesino en serie también es una persona, un ser humano, aunque el resto del mundo no lo vea así.

—Cuénteme todo lo ocurrido, señor Pelayo, necesitamos saber todos los detalles.

—Claro. Bueno, entraron los tres atracadores, yo creí que querían el dinero de la cámara acorazada… pero uno de ellos, el líder imagino, lo único que quería era abrir la caja de seguridad 119.

—¿Cuánto dinero hay hoy en la cámara? —le pregunta el subinspector Navarro.

—No llega a los cien mil euros.

—Joder —añade el inspector—. Hay casi cien mil euros en la cámara acorazada y resulta que el tío lo único que quiere es abrir la caja 119… con dos cojones. ¿Qué había en esa caja, señor Pelayo?

—Verá… nuestros clientes son gente muy exclusiva, todo lo que guardan en las cajas de seguridad es confidencial…

—Señor Pelayo, no nos toque los huevos, no está el horno para bollos. Déjese de cuentos y díganos que había en la caja 199 y a quién pertenece.

El director de la sucursal traga saliva e intenta serenarse, sabe que es mucho mejor cooperar con la policía. Pero él sabe que lo que había en la caja de seguridad 119 era de nivel uno para un banco: material extremadamente confidencial. Aún así, no tiene más remedio que confesar lo que sabe.

—Había una cinta de VHS y un sobre —les explica.

—¿De quién era la caja de seguridad, señor Pelayo?

—De Abel Peralba, es un alcalde muy importante de un pueblo que hay en el sur.

CAPÍTULO 35

La sargento Torres acaba de salir de los juzgados donde le esperaba un sobre sellado y cerrado con la dirección del piso franco. Ni siquiera el coronel Parra sabe dónde estará. La idea es mantenerla escondida mientras intentan detener a Severino Quintana, o al menos hasta que la tensión se relaje. Ya habían mandado a dos matones al piso de Gloria para matarla, era cuestión de poco tiempo que al final lo consiguieran.

Ha llegado al barrio en autobús y se ha bajado en una parada cerca de un mercado. Ha caminado por una avenida peatonal hasta llegar a un edificio de al menos veinte años de antigüedad, con fachada desconchada y sin ascensor. Ha entrado en el portal y subido hasta la segunda planta. Ha abierto la puerta F del segundo y ha entrado. El piso huele a cerrado, aún así es silencioso gracias a la ventanas gruesas que tiene. La comunidad también parece respetable, no se oyen ladridos de perros ni niños llorando. Deja la maleta con las pocas cosas que ha cogido en el comedor y se tira en el sofá. Saca el teléfono móvil y le escribe a Juan.

—Te echo de menos.

No hay respuesta, quizá esté con algo importante del caso, piensa ella. Aún así, vuelve a escribir.

—He decidido hacerte caso y apartarme, la charla con el coronel también ha ayudado.

Sigue sin haber respuesta a su mensaje.

—Estoy en un piso franco. Cuando puedas llámame.

Gloria espera una respuesta que no llega. Decide darse un baño caliente, lo necesita. La última vez que intentó hacerlo, alguien quiso entrar en su piso y matarla e interrumpieron ese momento.

El piso franco tiene todas las comidas básicas que necesita: botes de legumbres, proteínas, carbohidratos. Hay varias garrafas de agua y y zumos de varios tipos. De hambre o de sed no morirá.

Gloria se desnuda, deja la ropa encima de una silla y abre el grifo del agua caliente y deja que se llene la bañera. Se mira en el espejo, vuelve a observarse los pechos, piensa en Juan y se recoge el cabello. Mientas la bañera se llena vuelve a mirar el móvil, sigue sin haber respuesta. Ahora sí, es su momento, la sargento entra en la bañera, está a la temperatura perfecta. A poco a poco los ojos se le van cerrando, intenta evitarlo pero no puede, está tan agotada que cae rendida. A los pocos segundos vuelve a comenzar la pesadilla que la atormenta, esa en la que sale Germán. Su ex marido está sentado en un sofá, y de repente aparece el sicario con el casco de moto por detrás y comienza a clavarle el cuchillo por la espalda sin dejar de hacerlo. Todo se llena de sangre, comienzan a salir chorros rojos hacia el techo, sofá y suelo.

—Ayúdame, Gloria —susurra él—. No me dejes morir, por favor.

Ella intenta ayudarle, necesita llegar hasta él y taponarle las heridas. La sangre continúa saliendo a chorros, y el sicario sigue clavándole el cuchillo sin parar. La hoja entra y sale de la carne como el que está trinchando un pavo.

—Ayúdame —le vuelve a susurrar su ex.

—Lo intento, Germán —le dice ella.

El sicario está a punto de quitarse el casco de moto, y Gloria quiere verle la cara, aún así, continúa clavando el cuchillo. En ese momento se despierta. Observa a su alrededor y se queda tranquila viendo que está en la bañera. Lleva un buen rato soñando, el agua ya se ha puesto fría. Siente escalofríos, es como si el miedo se hubiera apoderado de ella en ese momento. Sale de la bañera, se coloca un albornoz rosado y vuelve a mirarse en el espejo. Se siente horriblemente culpable por todo lo que ha ocurrido a su alrededor: la muerte del abogado Ignacio Durán, la terrible muerte de la inspectora Rojas y del subinspector Vargas, incluso se siente responsable de la muerte de Germán. Si tuviera un botón que apretar y poder desaparecer de repente, lo haría. Su teléfono móvil comienza a sonar, piensa que puede ser Juan, así que corre hacia el comedor y comprueba que sí, es él.

—Juan, ¿qué tal?

—Hola, Gloria. He visto tus mensajes, perdona, estaba liado con este puto caso.

—No te preocupes, me lo he imaginado.

—¿Es seguro ese piso?

—El coronel me ha dicho que sí. Que ni siquiera él sabe dónde está.

—Tampoco te creas todo lo que te dicen, compañera. El coronel sí sabe dónde estás, aunque prefiere no decírtelo.

—Te echo de menos, Juan. Ojalá estuvieras aquí conmigo. Los dos juntos, sin nadie más.

—La verdad es que yo también te echo de menos. No creo que falte mucho para poder vernos, espero acabar este caso lo antes posible, después iré a Madrid a buscarte y nos iremos lejos. Estoy ya hasta los cojones de asesinatos y secuestros. No estaría mal pedir una excedencia como tú has hecho.

—Bueno, pero ya sabes que yo he continuado trabajando.

—Sí, y espero que eso lo hayas olvidado ya. Has de seguir hacia delante antes de que estés en un grave peligro.

—¿Dónde iremos cuando vengas?

—Lejos. A una playa de arena blanca, todo el día en bañador y bebiendo. A algún lugar donde no nos conozca nadie. En un hotel donde todos nos hagan la pelota… y todo el día estaremos haciendo el amor.

—Me gusta ese plan. Prométeme que lo haremos.

—Te lo juro.

—Hay algo que he de contarte, Juan.

—¿El qué? ¿Qué ocurre?

—La verdad es que no sé cómo decírtelo, quizá no te guste demasiado, o quizá sí… no lo sé.

—Escucha, Gloria, estoy liado con este maldito caso, y si cuando nos veamos me cuentas lo que sea… ¿te parece? O, ¿necesitas decírmelo ahora? ¿Es muy importante?

—Tranquilo, puede esperar.

—¿Seguro?

—Claro que sí. Venga, no te molesto más. Te quiero.

—Y yo. Un beso.

La llamada se corta. Gloria deja el teléfono encima de la mesa y vuelve hacia el lavabo. Se mira nuevamente en el espejo, se quita el albornoz y observa su cuerpo desnudo. Siente una extraña sensación, algo que nunca había sentido. La verdad es que el apartarse de la investigación de Severino Quintana es lo mejor que puede hacer, no sólo por ella, por Juan o por la relación que hay entre ambos, también por lo que lleva dentro. Se toca la barriga, la acaricia, calcula que lleva embarazada ya unos tres meses y medio, y dentro de muy poco ya no podrá ocultarlo demasiado con la ropa. Quería decírselo a Juan, pero quizá sea mejor hacerlo en persona. Aún no se ha atrevido, no sabe cómo va a reaccionar. Ella cree que bien, le encantaría poder formar una familia, ya estuvo a punto de hacerlo con Germán, pero perdió el bebé. Gloria sólo espera que esta vez sí salga todo bien. Vuelve a mirarse en el espejo, se pasa su mano por la barriga, sonríe. Aún nadie sabe su secreto. Se siente feliz. Es feliz.

CAPÍTULO 36

Rebeca, la amiga de Ramona, vive con sus padres en una de las pequeñas casas adosadas que hay muy cerca del ambulatorio. Todas construidas en los noventa por un constructor barcelonés que quiso edificar en el pueblo. Los de la UCO llaman al timbre y una mujer con ojos llorosos les abre la puerta. Viste con un chándal viejo y una delantal lleno de manchas de comida.

—Hola, señora —le dice el capitán enseñando la placa—. Somos de la Guardia Civil, nos gustaría si es posible poder hablar con Rebeca, ¿es usted su madre?

—Sí, soy su madre, me llamo Paquita.

—No será mucho rato, Paquita, no queremos molestar.

—Pasen. Está en el patio de atrás, fumando. Cogió el vicio del padre y no hay manera de quitárselo.

Los agentes caminan por el salón, encima del sofá hay dos gatos que están durmiendo juntos. Los de la UCO salen al patio por una pequeña puerta corredera que la madre les ha abierto para que puedan salir.

—Te he dicho que no me molestes, mamá.

—Rebeca, está la Guardia Civil aquí. Quieren hablar contigo. Ya sabes que no te molesto por gusto, hija.

La niña no dice nada. Le da una calada al cigarrillo y se tumba en una butaca que hay en el patio, como si estuviera en la playa. Paquita vuelve a entrar en la casa con la excusa de que ha de continuar haciendo la comida, aunque da la sensación de que no quiere oír lo que su hija tenga que decir.

—Me llamo Juan, y ella es Beatriz. Queremos hablar sobre tu amiga Ramona.

—¿Qué le ocurre? Además de estar muerta, claro —dice la niña con una extraña frialdad.

—Bueno, según nos han dicho, Mariló y tú fuisteis las últimas en verla, ¿no es así? Estuvisteis en la sala Cañón la noche en la que desapareció.

—Sí, así es.

—¿Qué hicisteis en la discoteca?

—Beber, fumar y bailar… poco más.

—¿Ya está?

— Más o menos.

—¿Más o menos qué, Rebeca? Escucha, ¿te crees que esto es un juego? Ramona fue encontrada muerta, estrangulada, ¿entiendes? Hay un asesino por ahí que ha acabado con su vida.

Rebeca está en silencio. Parece pensativa ante las palabras que acaba de escuchar.

—Mariló y yo estuvimos bailando mucho, a nosotras nos gusta bailar. Yo fumo bastante, y el alcohol también me gusta. A Ramona, en cambio, le gustan mucho los chicos. Había un chaval en la discoteca, no lo habíamos visto nunca. Creo que tendría casi treinta años o quizá los treinta ya… Ramona bailó con él al principio de la noche.

—¿Qué más? —le pregunta la cabo Parra.

—Fueron al lavabo y Ramona se la chupó, a ella le gusta hacer esas cosas. Según parece ella le mordió sin querer mientras se la mamaba y el chico le pegó fuerte en el lavabo. Le hizo mucho daño. Salió con moretones por el cuerpo.

El capitán Vázquez se da cuenta que quizá los hematomas que tenía Ramona cuando fue encontrada muerta se lo hizo ese chico en el lavabo del club Cañón. Sabe que Bea ha pensado igual por la mirada que le ha echado.

—¿Algo más? —quiere saber el capitán.

—No. Nada más. Seguimos bailando y bebiendo. Y más tarde nos fuimos. Mariló y yo continuamos hacia nuestras casas, y Ramona se fue sola hacia la suya.

—¿Cómo era ese chico? ¿Cómo iba vestido?

—No lo recuerdo. Los treinta tenía seguro, ya se le veía más mayor que a nosotras, algo de barba quizá de tres o cuatro días, y creo que iba con pantalón tejano y camiseta clara.

—¿Y nunca lo habíais visto por el pueblo?

—No, pero vamos, que tampoco es nada raro. Al club Cañón va mucha gente de otros pueblos.

—¿Sabes quién es Abel Peralba?

—Claro. El alcalde.

—¿Sabes si Ramona tenía algún tipo de relación con él?

—¿Una relación? ¿De qué tipo? No comprendo…

—No lo sé, por eso te lo pregunto. Dínoslo tú.

—Joder, no. Al menos espero que no. Sé que es el alcalde, pero nunca la vi hablando con él. Eso podría llegar a ser muy repugnante.

Rebeca apaga el cigarrillo y se enciende otro. Da una fuerte calada y se levanta de la butaca.

—¿Ya estamos? He quedado con unos amigos en unos minutos.

—Sí, ya estamos. Gracias por tu tiempo, Rebeca.

Los agentes de la UCO se despiden de ella. Entran de nuevo en la casa y se despiden de Paquita, que está en la cocina.

Paquita, que está cortando cebollas y batido unos huevos para hacer una tortilla de patatas, ve como su hija entra en la cocina fumándose un cigarrillo.

—Mira que te tengo dicho que no fumes en la cocina, hija —le dice la madre.

—Es un momento, mamá, relájate. Sólo he venido a beber un poco de agua y ya me voy.

—¿Qué tal te ha ido con la Guardia Civil?

—Bien, me han preguntado sobre Ramona, ya está.

—¿No les habrás dicho a lo qué se dedicaba la niña esa, no?

—Claro que no, mamá, no te preocupes. Lo que hacía Ramona se lo ha llevado ella a la tumba.

CAPÍTULO 37

Moisés Luque se enciende un cigarrillo y se quema un dedo con la llama de la cerilla. Maldice a unos cuantos y le pega una patada al retrovisor de un coche, lo destroza. Se intenta relajar y fumarse el pitillo tranquilo. Ha salido de la biblioteca, no ha podido sacar ninguna información nueva. Le han dicho que Sofía, la hija del sargento Otero, estuvo estudiando y que se fue sola. Moisés tiene que encontrarla como sea, el sargento se lo ha pedido, que cuando los del cuartel no quieren ensuciarse las manos, es él quien lo hace, a cambio de algo de dinero para sus cosas.

Moisés recorre los bares del pueblo preguntando por la chica, pero nadie sabe nada. Amenaza a un par de chavales de quince años que se burlan de ella por ser la hija de un Guardia Civil, les da una colleja a cada uno y ellos le piden perdón.

—A la Sofía la vieron no hace mucho con un tío dentro de un coche, en el descampado, al lado del molino —le dice un viejo borracho que está bebiendo en la puerta de un bar, con un pitillo medio consumido en la mano.

—¿Cómo dice, viejo? —le pregunta Moisés.

—Te he oído preguntar por la hija del sargento —explica—, oí por ahí que la vieron de noche en el descampado al lado del molino, se la estaba chupando a un tío.

—¡Me cago en tus muertos, viejo, habla lo que sepas! —Moisés lo agarra del cuello y lo estampa contra la pared.

—Cojones, que sólo quiero ayudar, te he oído preguntar por ella y ya está, coño…

—¿A quién se lo oíste decir?

—A Heriberto, el otro día lo iba diciendo…

—¿Dónde lo puedo encontrar?

—Estará en La cueva, siempre está metido ahí.

La cueva es un local al que prácticamente sólo van los dueños de los invernaderos a hacer tratos para intercambiarse trabajadores. Todo el dinero que se mueve ahí es en negro, y los contratos de los trabajadores son inexistentes.

—Pues el mío te trabajará doce horas por la mitad —le dice uno al otro.

—Catorce te currará el mío. No parará ni para comerse un bocadillo.

Ese es el tipo de conversaciones que se oyen en el local. Heriberto es uno de los dueños más importantes de los invernaderos, el que más dinero gana y más produce, y sólo con un trabajador que tiene en nómina, y a cincuenta que tiene cobrando en negro. Moisés entra en La cueva y lo ve bebiéndose un chupito de whisky en una de las mesas del local. Está solo, bebiendo y fumando como si no hubiera un mañana.

—¿Qué quieres, niñato? —le dice al ver a Moisés.

—¿Qué sabes de Sofía? Dicen por ahí que la viste en un coche chupando un rabo…

—¿Qué coño te importa a ti?

Moisés lo agarra del cuello, lo tira de la silla y le pone la rodilla en el pecho, impidiendo que se pueda mover.

—¡Habla o te reviento aquí mismo!

La fama de Moisés Luque es bien conocida por todo el pueblo y los de alrededor. Una vez, al hablar con un tío para sacarle información sobre unos cayucos que habían llegado a la playa, le dio tal paliza que hizo que perdiera el ojo y le reventó medio cráneo de los puñetazos. Heriberto sabe de lo que es capaz Moisés, por eso no duda en darle respuesta a sus preguntas.

—Fui a uno de mis invernaderos, vi un coche en un lado y cuando miré vi a una chica que se la estaba chupando a un tío… cuando me fijé bien vi que era la hija del sargento… menuda la chavala, pedazo mamada estaba haciendo.

—¿Seguro que era ella?

—Segurísimo.

—¿Quién era el tío? ¿A quién se la estaba chupando?

—Como se entere de que me he chivado me cortará los cojones…

—Y como no me lo digas te los cortaré yo, Heriberto. ¡Habla, coño!

—Se la estaba chupando a Abel Peralba, el alcalde.

CAPÍTULO 38

Mariló, la otra amiga de Ramona que estuvo también en el club Cañón, vive en un bloque de pisos antiguo justo en el centro del pueblo, en la única calle que hay peatonal e increíblemente estrecha. Vive con su madre. Según parece, el padre las abandonó hace años cuando él se enamoró de una profesora del pueblo. Los de la UCO llaman al interfono de abajo, no hay respuesta y vuelven a llamar. Pasados unos segundos, una mujer con voz ronca pregunta quién es.

—Somos de la Guardia Civil. ¿Podría abrir? Queremos hablar con Mariló —le dice el capitán.

—No está. Se ha ido al parque con la pandilla.

—¿Qué parque?

—El que hay en la entrada, al lado del lago.

Van caminando hasta al parque, Bea le señala a Juan un grupo de chavales que hay junto a un árbol. Están bebiendo de una botella y fumando, seguramente marihuana.

—¿Quién de todos será Mariló?

—Ni idea, Bea.

Los de la UCO llegan al árbol en el que están todos los jóvenes sentados encima de una enorme manta. Están bebiendo de una botella de dos litros de refresco, pero el olor a vodka se huele de lejos.

—¿Quién de vosotros es Mariló? —pregunta el capitán Vázquez al grupo de siete chavales y chavalas que hay.

—Esa —dice uno señalando a una de las chicas que hay fumándose un porro.

—Mariló, somos de la Guardia Civil, queremos hablar contigo. ¿Puedes apartarte un poco para que podamos hacerte unas preguntas?

—¿Sobre qué? —pregunta ella en actitud chulesca.

—Sobre Ramona. Estuviste saliendo con ella y Rebeca la noche en la que desapareció, ¿verdad?

—Sí. ¿Y?

—Fuisteis la última en verla, ¿te parece poco? —le dice la cabo Parra también con actitud chulesca, intentando ponerse a la altura de la chica.

Mariló no dice nada. Le da una calada al porro y camina hacia dónde están los columpios. Los de la UCO la siguen, imaginan que se dirige hacia allí para que la puedan interrogar.

—Ni yo ni Rebeca le hicimos nada —añade.

—Nadie ha dicho que le hicierais algo, Mariló —le dice el capitán—. Necesitamos saber qué ocurrió esa noche.

—Fue una noche normal, como muchas de las que teníamos. Salimos a cenar un frankfurt, después al club Cañón y luego nos fuimos.

—¿Conoció Ramona a algún chico?

—Sí, a uno. Pero nada serio. En esa discoteca sólo hay rollos. Pocos matrimonios saldrían de ahí.

—¿Qué hizo con ese chico? —El capitán quiere saber si la versión de Mariló es la misma que la de Rebeca, es importante para el caso saber si las declaraciones coinciden.

—Se fueron al lavabo.

—¿Qué más? ¿Hicieron algo?

—¿Es necesario que lo diga?

—Sí.

—Ramona nos dijo que se la chupó. Vimos que tenía golpes por la cara y el brazo, le preguntamos qué le había pasado y nos dijo que el chico ese le había pegado en el baño… un hijo de puta más, como muchos de los que hay por ahí sueltos.

—¿Algo raro que notasteis en la discoteca?

—¿Cómo qué?

—No lo sé, cualquier cosa… alguien que os siguiera, algún comentario extraño…

—No, nada más.

—¿Conoces a Abel Peralba?

—Claro. ¿Quién no conoce al alcalde del pueblo?

—Verás… hay una testigo que asegura que vio a Ramona hablar de madrugada con el alcalde, ¿crees qué es posible?

—¿Con Abel Peralba? ¿De madrugada? Me resulta demasiado extraño, no sé… quizá se lo encontró por la calle, pero me resultaría raro que ese hombre a esa edad esté tan tarde en la calle, lo digo porque como tiene mujer e hijos… Yo por lo menos no lo vi.

—¿Salisteis más gente esa noche?

—No. Sólo las tres.

—Gracias por colaborar, Mariló. Si recuerdas cualquier cosa llama a la casa cuartel y pregunta por nosotros.

La chica vuelve con su grupo de amigos y los agentes salen del parque.

—Por lo menos la declaración coincide con la de Rebeca —añade la cabo Parra.

Mariló se enciende de nuevo el porro que había apagado y le da un trago a la botella de vodka con limón.

—¿Qué te han preguntado los picoletos? —le pregunta uno.

—Sobre Ramona. También me ha dicho que si sabía que estuvo hablando con el alcalde de madrugada.

—¿Y qué les has dicho?

—Que no sabía nada.

El grupo ríe.

—No olvidéis que Ramona era amiga de todos —dice Mariló—, que no se os olvide. Ya sabéis que no podemos decir nada de lo que sabemos, al menos lo haremos por ella.

—No te preocupes, Mariló —dice el chico.

—Sí, no te preocupes. Ya sabes que aquí somos una tumba —comenta otro.

CAPÍTULO 39

Los agentes de policía han entrado en el tren. Han hecho que todo el mundo se tire al suelo, pero ni rastro del atracador. Ramiro se bajó en la parada anterior, también había policía esperándolo, pero los pudo esquivar. Por un problema de comunicación entre policía y el servicio de trenes, no han podido dejar parado el tren el suficiente tiempo como para poder registrarlo todo.

—Ni rastro, jefe —le dicen por radio al inspector Diego Gómez.

—¿Cómo que no? Me cago en todo… ¿dónde se ha metido entonces?

—Por lo que dicen se bajó en la parada anterior, no teníamos tantos efectivos como aquí.

—¡Joder! Y lo de repartir agentes, ¿qué? Estabas al mando del operativo en la estación, no entiendo nada, coño.

—Lo siento, jefe.

—Avisa por radio para que coloquen controles en toda las carreteras de la ciudad, que vigilen las estaciones de metro y autobuses. Quiero todo como una puta ratonera.

—Así será, jefe.

—Este caso lo quiero resuelto hoy, como sea, ¿entendido?

Los agentes no dicen nada más, afirman con la cabeza y se ponen a trabajar.

Ramiro ha entrado en un bar, se ha pedido un café y ha entrado en el lavabo. Se mira en el espejo, está sudando, abre el grifo y se lava la cara. El pasamontañas lo rompió y se hizo un torniquete en la pierna. No sabe si la bala está dentro o no, necesita ir a un hospital, pero en la situación en la que está va a ser difícil. Vuelve a pensar en su novia, en su mirada y su cabello. Ojalá estuviera con ella, seguro que le tranquilizaría y le diría que todo va a salir bien. Ramiro se sobresalta, alguien llama a la puerta.

—¿Te encuentras bien? —le dice la camarera.

—Sí —responde él—, ahora salgo.

—Una clienta te ha visto sangrar por la pierna, hemos llamado a la policía y a una ambulancia.

Ramiro se mira otra vez en el espejo. Vuelve a sudar, sabe que todo esto no va a acabar demasiado bien. Todo se está torciendo, el plan no está saliendo como él creía. Quizá lo mejor sea dejar de huir, que lo detengan y así que un médico pueda mirarle la pierna, sabe que eso es lo más inteligente. Ahora, un sonido en la lejanía lo estremece, son las sirenas de la policía. Lo mejor que puede hacer es entregarse, se sienta en el retrete y apoya la cabeza contra la pared. Ya no puede más.

CAPÍTULO 40

Abel Peralba, el alcalde, abre la puerta de la habitación de su hija, la ve dormir, al menos eso parece. A lo mejor ella ha escuchado que él abría la puerta y se ha hecho la dormida. Quizá Estela no quiere hablar con su padre en ese momento, a lo mejor la conversación durante la comida le ha resultado incómoda. Han hablado sobre el instituto, de las malas notas que trae ella últimamente, y que no tiene la cabeza donde la debería tener.

—Déjate de tanto salir y más estudiar, Estela —le ha dicho él.

—Estudio lo que tengo que estudiar, papá, y punto, a ver si te piensas que no voy a tener vida social sólo porque lo digas tú.

—A mí háblame con respeto, niña, que del guantazo que te doy te quedas un mes en tu habitación.

La mujer de Abel y madre de Estela, en cambio, ha preferido quedarse al margen. No le gusta discutir con su hija, ni tampoco recriminarle demasiadas cosas. Y mucho menos llevarle la contraria a Abel. Sabe que él es un buen padre, y que siempre estará ahí para su familia.

El alcalde sigue mirando a su hija, le gustaría acercarse a ella y decirle que, a pesar de las peleas, la quiere. Que haría cualquier cosa por ella y que nunca le faltará de nada. Cierra la puerta de la habitación y entra en la de su hijo pequeño.

—¿Qué haces, campeón? —le pregunta Abel.

—Jugar con los muñecos, ahora ganan los malos.

—Bien, hijo, no está mal que por una vez ganen también los malos —dice y le sonríe—. Papá vendrá en un rato, tengo trabajo que hacer, pórtate bien, eh.

El niño asiente y continúa jugando con los muñecos, haciendo ver que uno le pega a otro.

Abel entra en la cocina, su mujer está fregando los platos. Hace ya tiempo que dejó de sentir amor por ella, está con ella casi por cuestión de negocios. Él es el alcalde, y con ese puesto ha de de tener una esposa al lado, a una referente la cual las mujeres del pueblo van a tener como una referencia. Si Abel hubiera sido un solterón jamás podría haber sido elegido alcalde por mayoría, y mucho menos como líder de su partido. Un hombre como él ha de tener una mujer a su lado, una familia hecha y derecha, como las de toda la vida. Posar sonriente y feliz en las fotografías junto a su esposa, a su hija y su hijo es tener un sesenta por ciento de los votos asegurados. Su mujer ya no le gusta, ahora siente deseo por las jóvenes, como Sofía, la hija del sargento. Si Otero se enterase que días atrás su hija se la chupó en los invernaderos, tiene claro que le pegaría un tiro.

—¿Te marchas? —le pregunta su mujer.

—Sí, he quedado. Es una reunión rápida, volveré pronto.

—¿Con quién has quedado, Abel?

—No lo conoces, mujer, con un empresario. Tenemos que hablar de cosas del pueblo. Tranquila, no tardaré.

Abel le da un beso, ella pone la mejilla, los labios no.

Abel Peralba ya está en la iglesia del pueblo. Al entrar ha metido la mano en el agua bendita y se ha santiguado. Se ha arrodillado frente al Jesús que hay en la cruz y ha pedido dinero y salud para los suyos, para él también. Camina por los asientos de la iglesia, se sienta en la segunda fila, y el cura, el padre Anselmo, se sienta junto a él.

—¿Qué haces aquí, Abel?

—He quedado con alguien, la iglesia es un lugar tranquilo para hablar, padre.

—Cierto. ¿Has pensado en lo que te dije?

—Claro.

—¿Te arrepientes, Abel?

El alcalde se queda pensativo. Una parte muy pequeña de él sabe que sí está mal lo que ha hecho. Pero es su vida, su nueva vida, lo que quiere ahora, y lo que piensa hacer. Le da igual qué responder, sabe que el secreto de confesión es sagrado.

—No. No me arrepiento, padre. Lo siento.

La puerta de la iglesia se abre. El padre Anselmo observa hacia la puerta. La poca claridad que queda del día entra en el interior.

—Creo que tu cita acaba de entrar por la puerta.

—Gracias, padre.

El hombre que ha entrado por la puerta no se santigua. Camina directamente hacia donde está el alcalde, no tiene ninguna prisa, aunque tampoco quiere tardar en llegar a su encuentro.

—Muy puntual —le dice Abel.

—Como tiene que ser. Bueno, ¿por qué querías que nos viéramos?

—Esos de la UCO están metiendo demasiado las narices. Al final, se nos va a ir todo de las manos… y a la mierda, claro.

—Te dije que no te preocupases, que yo me encargo, Abel.

—Eso lo dices siempre… y mira como estamos, aquí escondidos en la casa del señor.

—Reza, amigo, es lo mejor que puedes hacer aquí. Que el padre Anselmo te perdone por tus pecados —le dice, sonriente—. Déjame el resto a mí.

—Tengo demasiados pecados. Ya son muchísimos.

—No será para tanto, eres el alcalde. Tu sigue haciendo todo como lo haces y todo irá bien.

Abel Peralba sabe que tiene muchos pecados, varios ya los ha confesado, otros no. Delante de él tiene a un hombre al que está engañando, o al menos le oculta bastantes cosas. Si le dijera la verdad está seguro que se matarían ahí mismo, en la casa del señor. Jamás le diría al sargento Otero que se acostó con su hija Sofía, ni que se la ha estado chupando por los invernaderos. Si Otero se entera de eso, saca el arma, lo encañona y le pega un tiro en la cabeza. Delante de él aparenta normalidad.

—Mañana llega un camión nuevo —añade el sargento Otero que se acomoda en el asiento.

—¿Por qué no me lo habías dicho antes? —le pregunta Abel.

—Qué más da, te lo te estoy diciendo ahora, ¿no?

—Sí. ¿Cuántas vienen?

—No lo sé. Hablé con Mihail y no me lo dijo.

—¿Te encargas?

—Sí, cuando venga el camión iré yo. Ya me encargo de que no haya ningún control por la zona.

El sargento Otero le guiña un ojo al alcalde.

—¿Y los de la UCO, serán un problema? —le pregunta Abel.

—Yo me ocupo de ellos. Ya los conozco como si los hubiera parido.

TERCERA PARTE

Abril - Mayo de 2004

Treinta y tres años antes…

Jaime Quintana observa a su hijo. Analiza cada uno de sus movimientos: su manera de hablar, la manera en la que se sienta, en como apoya la mano en su pierna en el momento en el que las cruza, su forma de gesticular. Todo. La reunión de hoy requiere que Severino esté lo más correcto y espléndido posible.

—¿Dónde está mamá? —pregunta Severino.

—Se fue con la señora de la casa. Fueron a ver las petunias. Ya sabes que a tu madre le gusta siempre ver las flores de casa ajena.

—Se me olvidó el nombre de los señores.

—Ya no eres un niño, Severino. No puedes olvidarte de esas cosas tan importantes.

—Lo sé, padre. Lo siento.

—¿Sabes lo que significa eso?

El niño no responde. Asiente con la cabeza. Ya sabes que al llegar a casa le espera un castigo.

—Bien. Buen chico —le dice el padre.

—El señor es Guillermo Radó, y la señora de la casa es Pilar… no vuelvas a olvidarte de sus nombres, hijo.

El mayordomo abre la puerta del recibidor. Lleva una bandeja con unas copas de champán Louis Roederer.

—El señor Radó me dice que pasen —dice—. Ya pueden venir al salón.

—Gracias.

—¿Una copa, señor? —le ofrece.

—Sí, gracias. El niño que también beba una copa, que sepa lo que es una bebida de caballeros.

Severino coge una de las copas de champán, lo prueba y pone cara de asco, desconociendo el valor incalculable de la bebida.

—El señor vendrá enseguida —añade el mayordomo.

La señora de la casa, Pilar, y la esposa de Jaime Quintana, entran en el salón por la puerta del jardín.

—¿Preciosas, verdad? —le pregunta Pilar.

—Sí, magníficas. Tiene usted un jardín bellísimo —le dice Marta.

—Gracias, querida… Oh, vaya, veo que este pequeñín de aquí es Severino… bueno, no tan pequeñín, eh.

—Saluda a la señora, hijo —le dice su madre.

Severino le da la mano a Pilar. Ella se la coge, suavemente. Como si le diera miedo hacerle daño en la mano.

—Encantado, muchacho —dice la mujer—. Y este hombre tan apuesto de aquí debe de ser el señor Jaime Quintana, ¿no?

—Correcto, doña Pilar. —Los dos se estrechan la mano—. Muchísimas gracias por invitarnos, tienen una casa preciosa.

—Gracias. Mi esposo debe de estar a punto de venir, estaba con una llamada importante.

—No se preocupe. Le entiendo perfectamente.

En ese momento, la puerta de uno de los despachos se abre. Un hombre con un traje negro y corbata gris saluda a sus invitados, disculpándose por retrasarse en salir.

—Los malditos negocios… discúlpenme —dice—. Tiene que estar uno pendiente de todos los asuntos.

Los sirvientes han servido la mesa. De cenar hay sopa y solomillo con salsa de quesos. Para picar han puesto caviar, ostras y jamón ibérico.

—Tiene todo una pinta exquisita —añade Marta.

—Muchas gracias, querida —le dice Pilar—. Tenemos en la cocina a unos cocineros excelentes.

—De eso no hay duda, buen dinero nos cuestan —salta Guillermo, y todos ríen.

—¿No tienen hijos? —pregunta de repente Severino.

—Hijo, esa pregunta no se hace…

—No te preocupes, querida, a veces los niños son así… Verás, Severino, mi esposo y yo nunca hemos tenido niños porque no nos gustan —explica Pilar—, entiéndeme, no quiero que me malinterpretes, simplemente a nosotros no nos gustaría ser padres, pero los niños nos gustan, claro que sí… pero no como padres, ¿comprendes?

—Sí, señora Pilar. Disculpe por la pregunta.

—Tranquilo, pequeño. Tranquilo.

—¿Quién fuera niño otra vez, eh? —dice Guillermo—. ¿Recuerdas esos tiempos, Jaime?

—Por supuesto. Eran buenos tiempos, claro que sí.

La cena transcurre con normalidad. Todos celebran el buen sabor del solomillo con la salsa de quesos. Con la carne, el servicio abre una botella de vino de un valor de más de treinta mil pesetas. Después pasan a las copas y a los chupitos de orujo, Guillermo y Jaime se fuman un puro cada uno y se disculpan ante el resto de comensales, es la hora de los negocios en el despacho.

—En cuanto el señor Radó y yo terminemos, nos iremos a casa —le dice a su mujer dándole un beso.

—Vale, no te preocupes —le responde Marta, sonriente—. Tómate el tiempo que necesites.

Los hombres entran en uno de los despachos. La puerta se cierra, el cerrojo también.

—¿Puedo ir al servicio? —pregunta Severino a doña Pilar.

—Claro. El de invitados está al final del pasillo, es la última puerta antes de llegar a la cocina.

—Gracias, señora.

Cuando el niño se aleja, Pilar le pregunta a Marta algo que lleva tiempo queriendo saber:

—¿Aún no le habéis dicho que es adoptado?

—No. Pero a veces creo que recuerda cosas.

—Bueno, el pobrecito tenía cinco años cuando ocurrió todo, puede que le queden recuerdos, querida.

—Seguramente.

—De todas formas, si me permites que te lo diga, creo que sería bueno que vosotros mismos le contarais lo sucedido… quizá en un futuro reciba información errónea y sea mejor conocer la verdad de vuestra parte.

—En eso tienes razón. Lo hablaré con Jaime, y decidiremos que es lo mejor para Severino.

Severino Quintana ha salido del enorme salón. Camina por el pasillo y contempla los cuadros y las esculturas que hay en todo lo largo. Hay un cuadro que le ha impresionado, es el de una chica joven de cabello moreno que está en la playa, completamente desnuda. El niño le mira los pechos, los ve distintos a los de su madre. Los de la joven del cuadro son más pequeños y algo más firmes. Se dirige hacia el lavabo, pero ante él, se encuentra una enorme escalera de caracol que sube hacia arriba al menos tres pisos. Observa en dirección al salón, donde está su madre y la señora Pilar, ve que la puerta está medio cerrada, así que decide subir para ver las habitaciones. Es un niño curioso, sabe que si lo pillan se ganará un buen castigo, y los castigos de su padre son muy severos.

Guillermo está sentado en una butaca de piel, tapizada a mano. Ha hecho sentarse a Jaime Quintana en un pequeño sillón también de piel, tapizado por el mismo operario.

—¿Cómo va el negocio, Guillermo?

—Mejor que nunca. Te lo dije, Jaime, no hay pérdidas. Aquí todo son ganancias.

—Franco ya está muy mayor, ¿qué ocurrirá cuando muera? Algún día ocurrirá, ese día quizá todo sea diferente.

—Para nosotros seguirá siendo todo igual, en vez de hablar con él tendremos que hablar con otros. La vida es así, todo es una espiral, un círculo… cuando no es uno es otro. El dinero seguirá siendo dinero, y el poder seguirá siendo poder… eso no cambia. La gente querrá seguir teniendo dinero y poder, ¿te das cuenta? El dinero da poder, y el poder da dinero.

—De acuerdo. Entraré en el negocio tal y como habíamos dicho, Guillermo. Creo que es lo mejor.

—Bien. Haces lo correcto, Jaime. Y recuerda que algún día, si esto continúa, necesitaremos a un heredero, te hablo de si yo muero, alguien que continúe con lo que hacemos. Quién sabe si serás tú, o incluso tu hijo Severino. Mi esposa y yo ya sabes que no tenemos hijos, aún así, llegado el momento ya veremos qué hacer. Lo importante es que ahora estamos juntos en esto, y me alegra. Me alegra de corazón.

—Esto se merece un buen brindis.

—Por supuesto, tengo preparado algo bueno para este momento. —El señor Radó abre el mueble bar y coge una botella de whisky Macallan de 1967.

—Eso es algo muy bueno, querido amigo —le dice Jaime al ver la botella.

—El momento lo merece. Cuando brindemos, subiremos a las habitaciones de arriba a celebrarlo. Nuestras mujeres se quedarán abajo, hablando de cosas de mujeres, que es lo que tienen que hacer. Arriba nos espera la gloria, amigo. Te lo pasarás en grande.

Severino Quintana camina por el pasillo de las habitaciones, sabe que está mal lo que ha hecho, nadie le ha dado permiso para subir, pero quiere saber que es lo que hay en toda esa enorme casa. Se encuentra con una puerta de madera, está cerrada, y tiene un pomo grande y dorado. Cuando abre y entra se encuentra en una sala enorme en la que hay un piano de color blanco, una chimenea y una estantería enorme repleta de libros y colecciones literarias. El niño cierra la puerta y continúa caminando por el enorme pasillo, al final de todo, hay una puerta algo diferente a las demás, es de color rojo, un rojo intenso que no pasa desapercibido. Severino quiere abrirla, y lo hace lentamente hasta que entra. Se estremece cuando oye unos susurros, la habitación huele a sucio, y también a enfermedad. En el cuarto hay unas ocho camas y un colchón viejo en cada una. Encima de cada uno de ellos hay una chica: algunas son rubias, otras son morenas, incluso hay una pelirroja. Todas están atadas con cuerdas al cabezal de la cama, desnudas, con las piernas abiertas, ya que hay unas cadenas que van desde sus tobillos hasta los palos de madera que hay en el cabezal de los pies. Todas las chicas tienen sus bocas tapadas con una cinta adhesiva que a su vez va sujeta con cinta de carrocero en todo lo ancho de la cabeza. Les gustaría gritar, pero no pueden. Severino se queda paralizado, no sabe qué hacer ante lo que acaba de encontrar, pero, de repente, una mano se posa encima de su hombro.

—¿Qué haces aquí, jovencito? —le pregunta una voz.

—Yo… yo, me he perdido. Estaba buscando el lavabo —dice, tartamudeando.

El mayordomo de la casa lo mira con mirada desafiante. Sabe que el niño está mintiendo. Coge su dedo índice y lo pone sobre su labio pidiendo silencio.

—Tranquilo, pequeño, será nuestra secreto —le dice el mayordomo.

—Yo no quería entrar ahí, he abierto sin querer…

—No te preocupes, querido —le interrumpe—, la de ahí al lado es mi habitación. Entra conmigo, te enseñaré a cómo mantener silencio ante las cosas privadas de los demás.

Severino sabe que haber abierto la puerta roja estaba mal. También sabe que subir a la primera planta y no ir al lavabo como había dicho también está mal. Pero, también es consciente que entrar en la habitación de un desconocido también es malo. No quiere hacer enfadar a su madre, mucho menos a su padre, no quiere molestar al señor Radó ni a su esposa Pilar, por eso, decide entrar en la habitación del mayordomo. Y, cuando entra, el hombre cierra con el pestillo.

CAPÍTULO 41

Susana Aguilar se ha tumbado en el sofá. Enciende el televisor y sintoniza un programa en el que se habla de música y videojuegos. Le viene a la cabeza el día en el que cumplió ocho años. Le regalaron un pequeño televisor para su habitación y una consola, los regalos de moda en aquella época. También recuerda que mató al gato del vecino metiéndolo en el horno. Sabe que nunca ha sido una buena persona, jamás lo ha sido. Su padre abusó de ella cuando era sólo una cría, y su madre bebía más de lo que hablaba. A partir de los once años vivió con una tía suya lejana que decidió acogerla en su casa sin pedirle nada a cambio, ¿qué le vas a a pedir a una pobre niña de esa edad? No había maltrato físico por parte de esa mujer, pero sí maltrato psicológico. Cuando Susana cumplió los trece años, cogió unos pocos de kilos, quizá por el cambio de edad o por la menstruación. Pero a partir de ese día pasó de ser Susana o Susanita, a ser la gorda o la gordinflona. El desprecio hacia ella ya era continuo.

—Oye, gorda, deja de comer o no entrarás por la puerta —le decía su tía, despreciándola.

Con quince años se fue de casa. Vivió en la calle y robaba para poder comer. Daba servicios sexuales a hombres a cambio de dinero, era lo único que sabía o podía hacer en aquel momento. Una triste vida, y ella lo sabía. Cuando cumplió los diecisiete entró a trabajar en un club. Ahí tenía ya a un bebé de año y medio, se había quedado embarazada de alguien que ni siquiera había vuelto a ver después de un encuentro sexual. En el club le enseñaron a pelear, a defenderse, a ganarse la vida, y todo porque ella decidió hacerlo así. Ya no quería ser la Susana débil, no quería ser la gorda, ya no sería ser el hazmerreír de todo el mundo. Lo más difícil cada día era saber qué persona cuidaría de su hijo ese día. Severino Quintana, el dueño de ese club en el que ella entró, se ocupó de ella, fue él quien le proporcionó una nueva vida y la convirtió en su mano derecha. Siempre la respetó, jamás le puso una mano encima, siempre le habló con respeto, para él era como una hija más. A pesar de que ella siempre había querido compensarle con sexo.

Susana apaga el televisor, no le interesa nada de lo que dan. En el suelo, a pocos metros, están los padres de Miguel, el chico que se había ligado en la discoteca y ha asesinado. Sabe que ya nadie la va a molestar. Tiene todo lo que necesita en ese momento: una nueva identidad, un lugar donde dormir, una moto y un casco de moto. Y, por supuesto, una nevera llena de comida.

—Dime —dice al responder la llamada de su teléfono móvil.

—¿Qué haces? —le pregunta Severino.

—Nada. Pensando.

—¿En qué?

—En nada, Severino, ¿por qué me has llamado?

—Te acabó de pasar una dirección a tu email, míratelo. ¿Podrás encargarte?

Susana activa el altavoz del teléfono. Abre la página web desde el correo electrónico y abre el archivo.

—¿En serio quieres que me encargue de esto?

—¿Acaso crees que es una broma?

—Viniendo de ti nunca se sabe, Severino.

—Déjate de mierdas, Susana. ¿Podrás encargarte o no?

—Claro que sí. No hagas preguntas absurdas.

—Bien. Necesito que te de toda la información… toda. ¿Entendido?

—Sí. Cuando lo tenga te llamaré.

—Bien. Toma nota del número de acceso: el 42467.

—Hecho —le indica Susana.

La llamada se corta. Susana se levanta del sofá. Se viste y se prepara las dos pistolas nueve milímetros en la cintura y los tres cuchillos en la parte trasera. Ella no suele usar pistolas, pero esta vez quizá las necesite. La casa del coronel Santiago Parra puede estar bien protegida.

CAPÍTULO 42

El polideportivo del pueblo está al lado del colegio. Se reformó cinco años antes después de que aparecieran algunas grietas en las paredes. Hay una piscina, dos pistas de tenis, un pequeño campo de fútbol y una pista en la que se suele jugar a baloncesto y dedicada también a hacer ejercicios de gimnasia.

Hay seis sillas en el centro de la pista: tres hombres y tres mujeres sentados, tres matrimonios en total. Son los padres de Dafne, Clara y Mónica, las tres chicas muertas. Los de la UCO les han pedido que vayan hasta ahí para tener una exhaustiva reunión acerca de los sucesos que llevó a la muerte de esas tres amigas. Quizá, para descubrir al asesino, hay que ir hacia el principio.

—Gracias por venir —dice el capitán Juan Vázquez—. Por una parte estoy tranquilo porque sé que el sargento Otero ya estuvo en la investigación de la muerte de las chicas, aún así, les pido disculpas porque hasta ahora nosotros no hemos podido hacernos cargo. Los últimos acontecimientos ocurridos en el pueblo nos lo han impedido.

—¿Tienen algún sospechoso? —pregunta el padre de Clara, enfadado.

—Todavía no, pero les aseguro que estamos dándolo todo para descubrir al culpable.

—Estamos destrozados —dice la madre de Dafne—. ¿No se dan cuenta? Ustedes no paran de interrogar a la gente y dar palos de ciego y no sale ningún sospechoso, para nosotros es un sufrimiento estar así.

—Lo sabemos, señora, pero han de dejarnos trabajar. Al final los resultados positivos salen, ya lo verán…

El encuentro en el polideportivo ha sido para que los padres de las fallecidas puedan responder a las preguntas del capitán y la cabo Parra. Han querido saber más acerca de las chicas, de sus gustos, de los chicos con los que se veían, de los lugares hacia donde iban y demás. Cualquier nueva información puede ser de gran ayuda para resolver los crímenes y el de Ramona.

—Ahora dicen que la hija del sargento está desaparecida — añade el padre de Mónica—. ¿Es eso cierto?

—Sí, pero no hay ningún indicio que se trate del mismo caso, quizá no la haya secuestrado el asesino —le indica el capitán.

—Este pueblo es un horror —añade la madre de Mónica—. Esto ya no es lo que era, este pueblo es un maldito infierno. Aquí muere gente, está todo corrompido, el pueblo está podrido desde hace mucho tiempo.

Después de varias preguntas más, el capitán les pregunta a los padres si hay algo más que recuerden de sus hijas, algún pequeño detalle que se hayan olvidado, porque cualquier cosa es importante.

—Bueno, quizá haya algo —salta la madre de Clara—. Las niñas iban mucho al pueblo de al lado, no sé a qué, la verdad. Pero un día le encontré a mi hija un billete de autobús, me dijo que había ido con Dafne y con Mónica, le pregunté el por qué pero ni me respondió. Luego otro día, cuando yo fui a hacerme una pruebas al hospital que hay al lado, me pareció volver a verlas pasear por una plaza… quizá no sea nada… pero es extraño que fueran tantas veces al pueblo de al lado.

—Ha hecho bien en decirlo, señora, ¿y no sabe adónde iban?

—Exactamente no, pero le encontré el billete de autobús y también un ticket de una cafetería, pero lo tiré.

—¿Recuerda qué cafetería era? —le pregunta la cabo Parra.

—No, tenía un nombre así como Pera, o Tera, terminaba así, pero no recuerdo bien el nombre.

—Bueno, no se preocupe.

Media hora después, el capitán y la cabo llegan a la casa cuartel.

—Soriano, ¿podrías facilitarme un listado del nombre de las cafeterías del pueblo de al lado? —le ordena el capitán.

—¿De todas? —quiere saber el cabo Soriano.

—Sí, de todas.

El sargento Otero entra en la sala, aún lleva el ronroneo en la cabeza de la conversación que ha mantenido con Abel Peralba en la iglesia.

—¿Alguna noticia de Sofía? —le pregunta el capitán.

—Aún nada. Y la verdad es que ya me estoy comenzando a preocupar.

—Bueno, sargento, seguro que aparece pronto. Ya lo verá.

Al capitán Vázquez le encantaría decirle al sargento que no le ha visto demasiado preocupado por la ausencia de su hija, pero también es cierto que él parece un tipo duro, de esos que ya es difícil encontrar. De los que si tuviera delante suyo a su hija muerta, no lloraría, preguntaría cuál es el siguiente paso a seguir para capturar al culpable. Hombres así ya quedan pocos, o apenas prácticamente ni existen.

—Sí, seguro. Mi hija es fuerte, ella sabe lo que hace. No le ha pasado nada —dice, intentando auto convencerse.

El teléfono móvil del sargento Otero comienza a sonar. Se apresura en descolgar, y más aún cuando en la pantalla ve que lo está llamando Moisés.

—Disculpe, capitán, he de atender esta llamada. Es importante. —El sargento entra en uno de los despachos—. Dime, Moisés, más vale que tengas buenas noticias.

—Algo tengo.

—Dime, ¿qué has averiguado?

—Es mucho mejor que se lo diga en persona, sargento, creo que…

—Me cago en tu estampa, niñato —le interrumpe—, dime lo que has averiguado de una puta vez, es la vida de mi hija la que está en juego.

—Llegué hasta el Heriberto, el dueño de uno de los invernaderos.

—¿Qué pasa con ese?

—Me dijo que vio a Sofía chupándosela a un tío en los invernaderos dentro de un coche…

—Escúchame, Moisés, ten mucho cuidado hacia donde vas a llevar esa conversación, ¿me entiendes?

—Lo que estoy diciendo me lo ha dicho Heriberto, y más le ha valido decirme la verdad… al parecer se la estaba chupando al Peralba, al alcalde.

—Repíteme eso, Moisés.

—Era a Abel, Sofía le estaba haciendo una mamada. Es lo único que de momento he podido averiguar.

No se oye nada más, sólo hay silencio. El sargento Otero cuelga el teléfono y se lo guarda en el bolsillo. Su mirada está perdida, como el que acaba de ver un asesinato en vivo y en directo, está en shock. Su hija Sofía le viene a la cabeza, su cómplice mirada, su sonrisa, tan inocente ella que no puede imaginársela haciendo esas cosas al alcalde. Algo está creciendo dentro de él. Es la ira, que a cada segundo que pasa se hace mucho más grande.

CAPÍTULO 43

Severino Quintana mueve con delicadeza el vaso con whisky que se acaba de llenar. Ha dado un pequeño sorbo y se ha encendido un puro. Falta un minuto y medio para que sus tres hijos llamen a la puerta de su despacho y le pidan por favor si pueden entrar. Les ha citado ahí para hablar, quizá para dejar las cosas claras sobre lo que puede llegar a ocurrir en el futuro. Un padre tiene que mantener esa charla alguna vez con sus hijos pero, claro está que, esa charla iba a ser bastante diferente a la de cualquier padre del mundo. Un pequeño golpe suena, es uno de sus hijos que está golpeando la puerta.

—Adelante —dice Severino.

—¿Podemos pasar, papá? —le pregunta Gonzalo que es el mayor.

—Claro, pasad.

Gonzalo, Carmelo y Martín se sitúan en fila delante del despacho de su padre, se quedan rectos, hombros hacia atrás y cabeza hacia arriba, como si estuvieran en el ejército.

—Muy bien por ser puntuales, chicos, es lo primero que ha de aprender una persona. Estoy orgulloso.

Los niños, como si lo hubieran ensayado con anterioridad, gritan todos a la vez un gracias, papá. Severino los mira, orgulloso.

—Veréis… —comienza a decir— creo que últimamente os habéis estado haciendo demasiadas preguntas sobre el futuro que os espera, ¿estoy en lo cierto?

Ninguno de los tres dice nada, se limitan a asentir con la cabeza, como si tuvieran miedo a hablar.

—Bien, chicos. Ya sabéis que papá tiene un negocio entre manos que abarca muchísimas cosas… cosas que dan mucho dinero a esta familia, un dinero que como ya sabéis mamá necesita para su tratamiento. Ella ahora está lejos, recibe unos tratamientos que le están yendo muy bien… dime, Martín —le dice a su hijo después de verle levantar la mano.

—¿Todo es por mamá o por otras cosas? —le pregunta el niño.

—No es por mamá, es por todo. Lo de mamá vino mucho después. Los negocios que la familia tiene entre manos son muy importantes, para nosotros y para muchas personas que se benefician de ello, ¿comprendéis?

Los tres niños vuelven a asentir con la cabeza.

—Bien. Sé que vuestras ganas de crecer y haceros hombres hechos y derechos os está provocando que hagáis cosas que aún no deberíais hacer, ¿verdad, Martín? Pero es cierto que un día habrá un heredero, alguien que se quede con el negocio, alguien que maneje los hilos al igual que yo los manejo, y sólo uno puede ocuparse de ello, ¿sabéis por qué?

Gonzalo, Martín y Carmelo niegan con la cabeza. La respuesta a esa pregunta no la saben. Martín, que es el pequeño, es el que parece más atento a todo.

—Porque si fuerais los tres los que os ocuparais de todo, estaríais los tres siempre en peligro, y la herencia de la familia siempre peligraría. ¿Entendéis?

—¿Quiere decir que tú siempre estás en peligro, papá? —le pregunta Gonzalo.

—Claro que sí. Hay mucha gente que quiere acabar con los negocios de papá, por eso yo siempre he de llevarme bien con mucha gente, incluso con los que están muy arriba, contra más arriba, mucho mejor. Dejad de preocuparos sobre quién será el heredero de todos los negocios, no vale la pena, porque da igual quien lo acabe siendo, al final os tendréis que proteger los unos a los otros.

—¿Hay alguien que esté a punto de cogerte, papá? —le pregunta esta vez Carmelo.

—Sí. Se llama Gloria Torres, tiene el rango de sargento en la Guardia Civil, pero no hace falta que os acordéis de ese nombre, dentro de poco dejará de existir. Papá se ocupará de que esa mujer no interfiera jamás en nuestros negocios.

CAPÍTULO 44

El coronel Santiago Parra vive en La Moraleja, una urbanización de lujo situada en el municipio de Alcobendas, en la zona norte del área metropolitana de Madrid. Una zona de viviendas sólo accesibles a la élite española y gente de un nivel económico alto. Actualmente, por toda la urbanización, hay cámaras de seguridad que graban las matrículas de todos los vehículos, un circuito cerrado interno de grabación por todas las calles y un servicio de vigilancia 24 horas. Susana Aguilar ha conseguido llegar a la puerta principal en la que vive el coronel. Es una casa enorme, con garaje para cuatro coches, bodega, piscina climatizada, salón comedor con cocina americana y chimenea y tres plantas hacia arriba más buhardilla, además de todo el jardín de más de tres cientos metros cuadrados. Susana conoce el código de acceso a la vivienda, se lo dijo Severino Quintana, y a Severino se lo dijo el responsable de la empresa de seguridad, un hombre al que tiene comprado. El código es 42467, y cuando entra en la casa lo introduce en el teclado del recibidor. Sonríe cuando comprueba que el sistema ha sido desconectado.

El sicario de Quintana se mueve con agilidad por el salón comedor, por la hora qué es sabe que el coronel debe de estar durmiendo, ya es tarde y sólo hay silencio. Susana ha desconectado la alarma de los pasillos y de la zona de acceso a habitaciones. Viste con su pantalón militar, camiseta negra ajustada, cazadora oscura y guantes. Lleva un cuchillo en la mano, y la otra mano preparada en una de las nueve milímetros por si acaso las ha de utilizar. Y, por supuesto, no falta el casco de moto, que la ha dejado aparcada a varios metros de La Moraleja. No es lo mismo actuar contra un marido cualquiera de alguien, a tener que asesinar a un coronel, por eso va con las pistolas, más vale prevenir que curar, eso piensa ella.

Ya está en la primera planta, desde su posición puede ver la puerta de la habitación del coronel, el silencio es aterrador. No se oye nada, ni el crujir del suelo al pisar. Susana abre con sigilo la puerta, el plan de entrada es sencillo: primero neutralizar al coronel, amordazarlo para poder interrogarlo, y después matarlo. Camina por la habitación, es sigilosa, parece un felino antes de atacar a su presa. Efectivamente, el coronel está durmiendo, está tapado con la sábana, y Susana sabe que es su momento. Sujeta fuertemente el cuchillo, y con la otra mano, que es la que lo inmovilizará, retira la sábana, y, es una puta trampa, piensa ella. No hay nadie bajo la sábana, sólo dos almohadas y un cojín perfectamente colocados para dar la sensación de que hay alguien debajo.

—No te muevas —le dice el coronel agarrándola por detrás—. Muévete un centímetro y te pego un tiro.

El coronel Parra ha sujetado a Susana del cuello y le está apuntando con un arma. Le ordena que tire el cuchillo, que se retire un metro y se quite el casco, todo sin dejar de apuntarla. El coronel va en pijama, y tiene el cabello alborotado.

—¡Vamos! ¿A qué esperas, cabrón? ¡Quítate el maldito casco! —vuelve a decirle—. ¿Creíais que no tenía más sistemas de seguridad en la casa para enterarme de que veníais a por mí? ¿Pensáis que soy gilipollas o qué?

Susana levanta las manos y no dice nada. Está inmóvil.

—Has entrado en una propiedad privada —explica el coronel—, en la de un rango superior de la Guardia Civil, en una urbanización vigilada, estoy en pleno derecho de defenderme… si no te quitas el casco inmediatamente me veré en la obligación de pegarte un tiro, tú decides.

Susana inclina la cabeza, está pensativa. De todas formas, decide hacer caso al coronel y, por primera vez, se quita el casco en mitad de un operativo.

—¿Contento? —le dice ella.

—Eres una chica.

—¿Algún problema?

Susana Aguilar ve una única oportunidad de poder tomar el control de la situación. Coge el casco de moto y se lo lanza hacia el arma que sujeta el coronel, haciéndole doblar los brazos y soltarla. Ella se abalanza sobre él, lo agarra del cuello y se sitúa en la parte de atrás, lo tira al suelo y lo inmoviliza. El coronel intenta defenderse, pero Susana es fuerte y está preparada para manejar ese tipo de lucha cuerpo a cuerpo. Para eso la enseñó Severino Quintana, para poder defenderse en depende qué situaciones. Por eso es su mano derecha, su persona de confianza, a la que le confiaría incluso su vida si fuera necesario. Ella huyó de un padre que abusaba de ella y de una familia que la maltrataba, Susana ahora se siente bien, se siente libre y es la persona que quiere ser. Ahora está ahí, tirada en el suelo, apretando fuerte contra el cuello del coronel haciéndole la técnica del mataleón, quiere dejarlo sin aire para poder dejarlo inmovilizado, y al final lo consigue. El coronel Parra ha quedado inconsciente, aunque lo peor está todavía por llegar. Susana Aguilar sabe cómo sacar información, y no dudará en utilizar todas sus técnicas para conseguirlo.

CAPÍTULO 45

La chica mueve el cuerpo con soltura, con habilidad y sensualidad. El hombre, el que está delante viendo el espectáculo, la observa con deseo. Está excitado, y ella eso lo nota, no es difícil ver su erección a la altura de la bragueta. El tío se humedece el labio inferior y lleva su mano a sus partes y las acaricia suavemente haciendo un círculo.

—¿Te gusta? —le pregunta ella.

—Oh, sí, nena, me encanta todo lo que haces. Sigue moviéndote así, no pares. Menudo baile…

La joven tiene el cabello moreno, lo lleva liso y suelto. Sus ojos azulados resaltan junto con su sonrisa. Lleva los pechos al aire, y abajo viste con un tanga morado. Tiene un tatuaje al lado del ombligo, es una fecha. La joven sabe bailar, es experta en seducir con su baile, se contonea como una auténtica profesional. Aún así, no lo es, lleva muy poquito tiempo en ese club, y quiere hacerse notar, quiere ser la mejor entre todas las chicas que están ahí.

—Dale, nena, me encanta… —añade el hombre.

—¿Te gusta? ¿Lo quieres todo de mí?

—Todo, nena. Dámelo todo.

Ella se acerca al hombre y le susurra algo al oído:

—Si lo quieres todo son doscientos euros, amor. Sólo para ti. Anímate, anda.

—Un poco cara, ¿no?

—Soy española, eso se paga.

El hombre saca la cartera del bolsillo del pantalón y de ella un buen fajo de billetes, deja encima de la mesa en la que están las bebidas doscientos cincuenta euros.

—Mi mujer me sale más cara. Ahí tienes cincuenta euritos de más… la propina por las cosas que seguro que me harás extras, muñeca.

La joven activa un hilo musical a un volumen no demasiado alto, la luz algo tenue para crear un clima sensual. Las sábanas están limpias, huele a frutos del bosque, y encima de la mesita hay una caja de condones y un gel lubricante con sabor a fresa, todo está impoluto.

—¿Qué vas a hacerme? —pregunta el hombre, excitado.

—De todo, amor.

La chica se quita el tanga morado. Vuelve a bailar, ahora desnuda delante del hombre. Luego le quita a poco apoco la ropa a él, le baja la cremallera del pantalón y se los baja, palpa los calzoncillos que están medio mojados y también los baja.

—Menuda sorpresa tienes, amor —añade ella.

Ese en ese momento cuando se oye un fuerte estruendo que proviene del club. Hay gritos y voces que no se llegan a entender bien.

—¿Qué es eso? —pregunta el hombre.

La chica niega con la cabeza. Se queda desconcertada, como cualquiera se hubiera quedado.

—Vístete, coño —le ordena él.

La joven se pone el tanga y un vestido. Vuelven a oírse gritos que provienen de la sala principal.

—¡Joder! ¡Me cago en la puta! —grita el hombre, enfadado—. ¡Es una maldita redada!

Agentes de la Policía Nacional han entrado en el club. Han controlado la zona de la entrada, las taquillas donde las chicas se cambian, habitaciones y todos los pasillos. Dos agentes entran en la habitación en la que el hombre, el de los doscientos cincuenta euros, y la chica están. Los cogen a la fuerza y los sacan al exterior, en la zona del pasillo. Todos en fila, con el resto.

—¡Estad atentos! —dice uno de los agentes—. ¡Quiero a todo el mundo con la documentación en la mano, y el que no la tenga que me diga inmediatamente dónde la tiene! ¿Estamos?

Las redadas en puticlubs o en casas de alterne se dan, principalmente, para tener un control de las chicas que hay con documentación o no, controlar la droga que se vende y se suministra en este tipo de sitios, o por ejemplo, dependiendo del tipo de chivatazos, el robo a clientes mientras mantienen relaciones con las prostitutas. En este caso, la redada era debido a un control de drogas, y por la cantidad de chicas indocumentadas que había.

—¿Y tu documentación? —le pregunta uno de los agentes a la chica del tanga morado.

No dice nada, niega con la cabeza.

—Si no tienes documentación te vas directa al calabozo, chica. ¿Dónde la tienes?

Ella dice que está en una taquilla, que lo tiene todo ahí: bolso, monedero con la documentación.

—Ve a buscarlo —le dice el policía.

Los demás agentes registran todo el local y a todos los clientes. Piden documentación tanto a las prostitutas como a los clientes.

—Si te la chupo me dejas ir, ¿te parece? —le dice una a uno de los policías.

—Cállate o te vas esposada de aquí —le replica el agente.

La chica del tanga morado ya tiene toda la documentación, tanto DNI como el pasaporte.

Todo está en regla, eso parece.

El policía comprueba sus datos por radio.

Se hace el silencio.

Ella lo mira y traga saliva. Parece atemorizada.

—Dile al jefe que venga —dice el agente cuando obtiene respuesta desde central.

El jefe del operativo, un hombre de cuarenta y cinco años con bigote y barba blanca, comprueba la documentación de la joven y la mira a la cara.

—¿Esta documentación es correcta? —le pregunta.

—Sí.

—Debe de ser nuestro día de suerte entonces, ¿no?

—¿Por qué? —le pregunta la joven.

—¿Acaso no sabes que tienes puesta una denuncia por desaparición a varios kilómetros de aquí?

Era el riesgo que podía correr Sofía, la hija del sargento Otero, al trabajar en ese club. Tan mala suerte que ha tenido que tocar una redada el día en el que estaba ella.

—¿Nada que decir, señorita Sofía Otero? —le pregunta el agente.

CAPÍTULO 46

Una de las peores maneras en las que puede terminar un atracador es sentado en el retrete de una cafetería, destrozado psicológicamente y con un tiro en la pierna. Así ha terminado Ramiro, que apoya la cabeza contra la pared e intenta averiguar en qué momento se equivocó. Seguramente fue el momento en el que aceptó el trabajo.

Agentes de la Policía Nacional entran en el establecimiento. Las empleadas les indican que está en el lavabo, se dirigen hacia allí, dan una patada a la puerta y entran. No les resulta nada difícil esposarlo, y lo primero que hacen es meterlo en un vehículo medicado para que le puedan curar la herida en la pierna a causa del disparo.

Las televisiones nacionales ya están en el lugar de los hechos informando de todo lo acontecido. Decenas de periodistas se agolpan en el exterior de la sucursal bancaria para informar del atraco.

—Nos encontramos en Albacete, en la calle Marqués de Molins donde tres chicos han intentado robar hoy en una sucursal bancaria. Por lo que se sabe, dos de los tres ladrones han fallecido, y aún no ha trascendido el valor de lo que han podido llevarse y tampoco el motivo de la muerte de los dos. Los rehenes están perfectamente, y tenemos aquí al director de la sucursal bancaria, señor Pelayo cuéntenos cómo ocurrió todo —dice la periodista.

—Pues yo estaba revisando que todo estuviera en perfectas condiciones, y de repente entraron los atracadores, por supuesto yo me defendí e intenté que todos los clientes y trabajadores estuvieran en perfectas condiciones… al final esos tres locos se liaron a tiros, por suerte sólo se mataron entre ellos. Hay uno que se fue, espero que lo cojan pronto.

El Suzuki Vitara de color blanco se incorpora en la autopista, un camión casi los enviste.

—¡Joder, Pablo! Casi nos matamos, podrías tener más cuidado —dice la mujer.

—¿Más cuidado? Ni que hubiera sido culpa mía, Laura. ¿No has visto que ha sido ese puto camión que se me ha echado encima?

—Lo único que he visto es que casi se nos lleva por delante.

—Bueno, da igual. Tengamos el viaje tranquilo, ya son muchas horas que llevamos en la carretera.

—Papi, me duele la tripa —dice la niña desde el asiento de atrás.

—Normal, ¿has visto todo lo que te has comido?

—Tenía hambre.

—Comiste con la vista más que otra cosa, hija —le dice la madre. A eso se le llama tener mucha gula. Has de aprender a no ser así.

—No seas tan estricta, mujer —añade el marido—. Si tiene hambre, pues que coma.

En la radio suena una canción de La Oreja de Van Gogh. Pablo sube el volumen, le gusta lo que suena. Baja la ventanilla del coche y se enciende un cigarrillo.

—¿Por qué tienes que fumar siempre conduciendo? —le pregunta Laura.

—Déjame un poquito tranquilo, mujer, menudo viaje me estás dando.

Laura observa a su hija, acaba de ver que la niña ha sacado de su pequeña mochila algo que no reconoce.

—¿Qué es eso, Patricia? —le pregunta a la niña.

—Me lo dio un chico en los lavabos de la cafetería. Me dijo que era un tesoro.

—Déjame ver, hija. ¿Puedes parar un momento el coche, Pablo? Quiero ver qué es lo que tiene.

El marido para el vehículo en un área de descanso que hay próxima a una gasolinera. El matrimonio observa con atención esas dos cosas que su hija guardaba en la mochila.

—¿Quién has dicho que te dio esto? —le pregunta el padre.

—Un chico muy simpático —responde Patricia, sonriente—. Me dijo que era una especie de tesoro y que no podía dárselo a nadie.

El matrimonio tiene entre sus manos una cinta de VHS y un sobre cerrado. Se miran extrañados y Laura dice:

—¿Qué demonios es esto?

CAPÍTULO 47

La sargento Gloria Torres se lleva instintivamente sus manos hacia la barriga. De alguna manera está protegiendo lo que lleva dentro. Ahora no medirá más de tres centímetros, pero ya lo ama. Creyó haber perdido su instinto maternal con la pérdida del bebé cuando estaba con Germán, pero ahora vuelve a tenerlo. Ahora sabe que es la definitiva, quiere un futuro junto a Juan, no lo visualiza de otra manera.

El piso franco en el que la han metido es algo acogedor, eso sí, pero tiene unas extrañas energías que de vez en cuando le dan escalofríos. Si estuviera acompañada del capitán sería distinto, y, cuando quizá más lo necesita, recibe una llamada de él.

—¿Cómo estás, Gloria?

—Mal no estoy, pero podría estar mejor. ¿Qué tal el caso?

—¿Versión larga o resumida?

—Resumida —dice y se ríe—, prefiero no agobiar a mi mente.

—Estamos lejos de resolver el caso, esa es la verdad.

—¿Tan mal está la cosa? —pregunta ella, extrañada.

—Sí, no encaja ninguna sola pieza. Tenemos a tres chicas muertas, y ahora resulta que se iban al pueblo más próximo a sólo Dios sabe qué… a la hija del sargento de aquí desaparecida. Luego está Ramona, chica muerta que no conocía a las otras tres, y otro cadáver en uno de los invernaderos de una chica que al parecer puede ser del este. Y, no me olvido de un chico y su madre muertos, un chico que antes de morir menciona a una tal Carolina que ni siquiera sabemos quién es… Gloria, esto es una puta locura.

—Si yo estuviera ahí ya estaría todo resuelto.

—Claro, muy graciosa. Me encanta tu humor. Por cierto… quería saber cómo estabas pero, te he llamado por otro asunto.

—¿El qué?

—Sobre los explosivos que asesinaron a Amelia y Vargas… he podido averiguar algo interesante.

—Cuéntame. Espero que sean buenas noticias. —Gloria sólo desea que la información le lleve hacia el sicario, el asesino de Germán.

—Todo lleva a Branimir, de nacionalidad croata. Fue detenido hace tres años en Marbella, se le buscaba por la muerte de un empresario y varios de sus trabajadores. Branimir colocó una mochila con un fuerte explosivo en su empresa… siete personas murieron ese día. La Nacional lo detuvo y está cumpliendo condena en Alcalá Meco. Cuando se investigó su entorno, se descubrió que gran parte del material para los explosivos se distribuía en el mercado negro por parte de los mismos que se los distribuían en alguna ocasión a ETA para sus atentados. Por eso mismo algunos datos se han ido cruzando, parte de ese material fue enviado por una empresa de mensajería a un piso en Madrid unos días antes de lo ocurrido en el piso ese en el que se tendió la trampa, y por un error informático que hubo en ese momento, la persona que recogió esa mercancía tuvo que enseñar su documento de identidad para recoger el paquete… un paquete que escondía material para la fabricación de bombas. Es lo más fiable que puedo darte ahora mismo, Gloria. La persona que recogió ese material se llama Luz Rodríguez, de nacionalidad dominicana, tiene sesenta y tres años. Después de los atentados ocurridos en Atocha, desde Interior piden investigar todo lo que pueda estar relacionado con cualquier entramado de explosivos, aunque sea cualquier pequeña cosa. Por eso he podido averiguar todo esto…

—¿Esa tal Luz fue quién colocó los explosivos? ¿Una mujer de sesenta y tres años mató a Germán?

—No. Pero hay cosas que no se pueden ocultar, como por ejemplo un hijo… Luz Rodríguez cuida de un niño de siete años llamado Carlos Aguilar, se sabe por el registro médico, muchas veces es esa mujer la que lo lleva al médico. Ministerio de Interior tiene en su lista negra a su madre, a Susana Aguilar. Nunca han podido demostrar nada, pero esa chica de veintitrés años siempre ha estado cerca cuando han ocurrido cosas feas, Gloria. Quizá me equivoque, pero a lo mejor esa tal Susana Aguilar sea quién mató a Germán, o al menos la persona que acabó con Amelia, Vargas y el equipo de los Geos con la mochila bomba. Puede ser que esa chica vaya cambiando de nombre. Además, por el asunto de la recepción de material explosivo se interrogó a Luz Rodríguez y en uno de los atestados consta que el niño pequeño mencionó que cuando su madre venía a verle, siempre llegaba con una moto y un enorme casco negro. Para aquellos agentes no significó nada, pero para ti, sí. No te puedo decir dónde está ahora esa tal Susana porque no lo sé, pero mi recomendación es que te olvides. Ahora estás en un piso franco, nadie de los malos sabe que estás ahí, ya estás a salvo, Gloria, es lo único importante. Así que mantente dónde estás y no hagas nada.

—¿Me das toda esa información y quieres que me quede quieta?

—Te he dado esa información porque no quiero ocultarte nada, me pediste que averiguase lo que pudiera y eso he hecho…

—¿Dónde está esa chica?

—No lo sé, Gloria. Es un fantasma. Cambia de identidad, estoy seguro de ello.

—¿Por qué no detienen a Luz Rodríguez? ¿Por qué sigue suelta?

—Porque no tienen nada. Recibió un material con el que se puede fabricar un explosivo, ya está. No ha recibido una bomba, solamente algo de material suelto, sin más. La tal Susana lo envía a su piso, seguramente porque es una persona de la que se fía mucho. Tiene su lógica, esa mujer cuida a su hijo.

La sargento Torres sabe que la única manera de llegar a Susana Aguilar es a través de ese niño, si ella es realmente el sicario que acabó con la vida de Germán ha de llegar a su hijo.

—¿Cuál es la dirección de Luz Rodríguez?

Hay un silencio en la llamada.

—Juan, ¿cuál es la dirección? —le vuelve a repetir.

—Esa mujer está con un niño pequeño, Gloria.

—Me importa tres cojones, Juan. ¡Dime dónde vive esa mujer de una puta vez! —le grita, algo que jamás había ocurrido. Vuelve a haber otro silencio—. Lo siento.

—Tengo que buscar la dirección, de memoria no la sé. Te la mando por mensaje en cuanto la tenga. —El capitán cuelga la llamada sin despedirse. Se ha enfadado.

Gloria llora, y llora muchísimo. Se sienta en el sofá del piso franco, un sofá que parece que nadie se haya sentado nunca con anterioridad. Lleva sus manos a la cara y continúa llorando. Cuatro minutos después recibe un mensaje de texto con la dirección de Luz Rodríguez, que viene acompañada de una coletilla que dice: no le hagas nada al niño, ni a esa mujer. Gloria está a punto de hacer algo que no quiere hacer, sabe qué es lo peor que puede hacer en ese momento, pero se siente tan mal por haberle hablado así a Juan que no se lo piensa y lo hace. Hace eso de lo que se va a arrepentir en pocos minutos, pero ya no hay vuelta atrás cuando Juan la llama con insistencia.

—Dime —le dice ella.

—¿Qué me has mandado, Gloria?

—Sé que no es la mejor manera de hacerlo, y quizá tampoco sea el momento… pero, estás en el sur en un caso que te está volviendo loco, y yo estoy en un piso franco para evitar que un maldito narcotraficante me encuentre y me mate, y en cambio, yo le voy preguntando a mi pareja el lugar en el que puedo encontrar a la persona que mató a mi ex marido. Así que, es lo que hay, he decidido enviártelo.

Gloria le ha enviado a Juan la última ecografía que se ha hecho junto a un informe de la ginecóloga.

—¿Soy el padre?

—¿En serio, Juan? Los hombres sois la hostia, eh. Pues claro que eres el padre.

—¡Dios mío! Es… —El capitán Vázquez se ha quedado sin palabras, incluso, llora un poco, aunque no quiera reconocerlo—. ¿Es niño o niña?

—De momento no he querido saberlo, quería ir contigo para cuando nos dieran esa información. Pero ahí lo tienes, mide casi unos cuatro centímetros…

—Gracias. Necesitaba algo así. Es la mejor noticia que he recibido nunca. La verdad es que jamás pensé que sería padre.

—Escúchame… no te preocupes por nada, estaré bien. Cierra ese caso y nos veremos pronto.

—Sí, pronto estaremos juntos. Ten mucho cuidado, Gloria. Ya no somos dos, ahora somos tres.

—Sí. Te quiero.

—Y yo.

La llamada ha terminado. Juan seguirá con el caso con la cabo Beatriz Parra, y Gloria deja el teléfono móvil en el sofá. Se va al lavabo, se mira en el espejo, se recoge el cabello en una cola y se prepara para acabar de una vez por todas con la persona que mató a Germán, y lo primero de todo es idear un plan. Nada puede salir mal, nada.

CAPÍTULO 48

Las sillas de la cocina son de plástico, aunque de aspecto moderno. Susana Aguilar ha sentado al coronel Parra en una de ellas, le ha atado los pies y las piernas con los cables del teléfono y de una lámpara, y las manos con una cuerda que ha encontrado en un armario.

—¡Hola! Despierte, coronel —le dice Susana cuando lo ve abrir lentamente los ojos.

—¿Qué ha pasado? —pregunta él, aturdido.

—Pues que hoy es el inicio de una nueva vida, coronel —dice ella, sonriente.

—Estás loca… ¿crees acaso que no te cogerán?

—No lo sé, de momento no lo han hecho. Aquí estoy, coronel. Mucho más libre de lo que está usted.

—¿Qué es lo que quieres?

—Pregunta sencilla —hace una pausa—, quiero a la sargento Gloria Torres. Usted me la entrega, y yo le dejo vivir. Así de sencillo.

—Debes de pensar que estoy loco si crees que voy a decirte dónde encontrarla. Además, tu querido jefe, el señor Quintana, ¿verdad? ¿Por qué recurrís a mí? ¿Tan pocos recursos tiene él? Yo pensé que Severino era alguien mucho más importante en el mundo de la corrupción.

—Y así es… él es muy importante, no lo dude jamás. Pero mi jefe prefiere no tener que utilizar recursos que pueden llegar a ser por el momento innecesarios. Por ahora, es mucho más fácil interrogarle a usted, coronel.

—Entiendo… mejor atarme a mí a una silla y preguntarme, ¿verdad? Mejor esto a tener que hablar con el juez que conoce la dirección del lugar en el que está la sargento, ¿no? Yo no pediré nada a cambio, pero el juez sí lo haría.

—Muy listo, coronel. ¿Dónde está? Dígamelo y evite la agonía.

—¿Qué agonía?

—La que le haré pasar, coronel.

—No me hagas reír. Eres una niñata, ¿no te das cuenta? No tienes ni idea de lo qué es el mundo…

—Escuche, coronel —le interrumpe—, cuando era pequeña mi padre abusaba de mí, mi madre era una maldita alcohólica que quería más a una botella de Jack Daniel’s que a su propia hija. Años después me fui a vivir con una tía lejana, una mujer que me odiaba… me daba papilla para comer porque decía que si me comía algo sólido podría llegar a reventar… no me hable de lo qué es el mundo, coronel. Es la última vez que se lo pregunto, ¿dónde está la sargento?

—No voy a decírtelo. Pierdes el tiempo.

No es la primera vez que Susana Aguilar se encuentra en una situación como esa. La primera vez que se lo enseñaron a hacer le dijeron que la mejor manera de sacar la información es con el mayor dolor posible. Y eso es algo que aprendió muy bien. La mano derecha de Severino Quintana coge uno de sus cuchillos, los suyos son normales, los típicos con los que cortarías unos filetes. No tienen nada de especial.

—Una de las cosas buenas del cuerpo humano es que puede recibir heridas sin que lleguen a ser mortales, a veces, si esas mismas no se curan sí pueden llegar a serlo, o incluso por unos pocos milímetros también pueden ser mortales.

Susana hace un pequeño corte en el cuello del coronel. Comienza a sangrar un poco. Le hace otro corte, esta vez en la mejilla derecha. Acto seguido le hace otro un poco más profundo en la frente.

—¿Dónde está la sargento?

—Hazme lo que quieras, puta, no pienso decirte nada.

Susana agarra el cuchillo y corta el lóbulo de la oreja izquierda del coronel. La sangre cae, pero deja de sangrar cuando le quema la oreja con la llama de un encendedor.

—Es usted un tío duro, coronel, se le nota. Pero yo de usted diría dónde está la sargento, no vale la pena morir ni sufrir por ella.

—Juré proteger a mi país, a la bandera de España y a todo ciudadano español. Todo por la patria. Jamás te diré dónde está la sargento Torres.

Susana clava el cuchillo en el hombro del coronel y le hace numerosos cortes en los brazos, no demasiado profundos. El suelo se ha llenado de sangre.

—¿Dónde está la sargento?

El coronel Parra no dice nada, ni siquiera está gritando. Se retuerce de dolor cada vez que la mano derecha de Quintana le hace algo con el cuchillo, pero aguanta y no grita.

—Está aguantando como un campeón, coronel.

—¡Vete a la mierda, zorra!

Susana saca el otro cuchillo, sujeta uno en cada mano, los agarra fuerte de la empuñadura y los clava en la rótula. Las piernas sangran, y ahora el coronel sí grita, tan fuerte que Susana le tiene que tapar la boca con su mano.

—Silencio, coronel. No grite.

—Te aseguro que no saldrás bien parada de esto.

—Abra la boca —le ordena.

—Que te jodan.

Cuando Susana quiere abrir la boca del coronel para cortarle parte de la lengua, su teléfono móvil prepago suena en el fondo de su bolsillo del pantalón militar. El nombre de Quintana es el que figura en la pantalla.

—Hola —dice ella al descolgar.

—¿Aún estás con el coronel?

—Sí.

—¿Cómo va?

—Hay mucha sangre por el suelo. Pero aún nada.

—Bien. Pon el altavoz, quiero que me oiga.

—Ya está —le dice Susana—, te está oyendo.

—¿Sabe quién soy, coronel? —le pregunta Severino a través del teléfono

—Imagino que serás Severino Quintana.

—Buen trabajo, coronel.

—Los dos imbéciles que mandaste a matar a Gloria nos dieron la pista de quién estaba detrás de toda esta mierda.

—Ya veo. El mundo está lleno de chivatos… escuche, coronel, le tengo respeto. Se lo digo de verdad. Por eso quiero que tenga una última oportunidad antes de acabar con su vida, porque la chica que está ahí me cuesta mucho dinero, y a cada hora que pasa muchísimo más… Coronel, ¿dónde está la sargento Gloria Torres? Será mejor que nos lo diga por su bien.

—Tendrás que matarme, Quintana. Jamás traicionaré a mi patria.

—Susana, llamaré ahora al juez y que me de la dirección de ese piso franco —le dice Severino en tono serio—. Mátalo.

La chica le clava el cuchillo por debajo de la barbilla, la hoja atraviesa la piel y llega a las glándulas salivales, desgarra las encías y parte de la lengua. Susana saca el cuchillo rápidamente y se lo clava ahora en el pecho, a la altura del corazón. El coronel Santiago Parra muere, quedando sus ojos abiertos como si lo último que hubiera visto fuese un fantasma.

—Ya está —confirma Susana.

—Nos va a costar dinero, pero llamaré ahora al juez. Yo me ocuparé de la sargento, ¿estamos?

—Como tú quieras.

—Buen trabajo, Susana. Estamos en contacto.

CAPÍTULO 49

La sala en la que está detenido Ramiro no es mucho más grande que el lavabo de una gasolinera. Le han esposado de pies y manos y lo mantienen en espera hasta que vengan a interrogarlo. Después de beberse por completo el vaso de agua que le han puesto y fumarse un cigarrillo, la puerta se abre y entra el inspector jefe Diego Gómez y el subinspector Navarro.

—Hola, Ramiro —le dice Diego al entrar.

El ladrón no responde. Se enciende otro cigarrillo y escupe en el suelo.

—Veo que eres muy educado. —Diego y Navarro se sientan en las sillas que hay delante de la mesa—. Veamos… lo tienes jodido, Ramiro, atraco a una sucursal bancaria con rehenes, amenazas y dos asesinatos. ¿Algo que decir?

—Sí… que el plan ha salido como una puta mierda.

Todos se ríen a carcajadas. Como si estuvieran viendo una comedia en primera fila.

—A mí lo que realmente me importa es el lugar donde has dejado la cinta de vídeo y el sobre.

—¿Qué cinta de vídeo y qué sobre?

—No me jodas, Ramiro, no te hagas ahora el tonto. Lo que cogiste de la caja de seguridad 119, ¿dónde está?

—No sé de que está hablando, señor.

—Escucha, niñato —salta Navarro—, ya estamos hasta los cojones de gentuza como tú… dinos de una puta vez qué has hecho con lo que te llevaste.

La puerta de la sala se abre, un hombre trajeado que está fumando un puro entra.

—Déjalo, Diego —dice—. Hemos revisado las cámaras de seguridad de la cafetería en la que estuvo. Le dio la cinta y el sobre a una niña.

—¿Cómo? —se pregunta el inspector.

—Salid, os lo explico.

Diego Gómez y Navarro salen de la sala. Le preguntan al agente qué se explique muchísimo mejor pero en detalle:

—Cuando entró en los lavabos, debió de dárselo todo a una niña que estaba en los baños femeninos, no hay cámaras en los pasillos, imagino que se lo dio todo ahí. En la grabación de la zona de mesas se ve a una niña guardándoselo en una mochila.

—¿Tenéis algún dato más?

—Sí. Hemos revisado las cámaras del parking, tenemos la matrícula del coche de los padres, los estamos buscando.

—¿Y sus teléfonos móviles?

—Tenemos el de Pablo, el marido. Pero aún no los hemos localizado.

—Bien, pues dadle caña.

El inspector jefe Diego Gómez vuelve a entrar en la sala en la que Ramiro está detenido, que ahora sí muestra un rostro de preocupación.

—¿Oíste a mi compañero, no? Le diste a una niña la cinta y el sobre…

—Enhorabuena —le interrumpe Ramiro.

—Es cuestión de horas que podamos dar con ellos… no has colaborado con nosotros, chaval, y eso no te servirá mucho delante de un juez.

Ramiro comienza a reír a carcajadas. La verdad es que él hacia muchísimo tiempo que no se reía así. Y lo está disfrutando.

—¿Por qué te ríes? —le pregunta el inspector, extrañado.

—Porque cuando veáis lo que hay en esa cinta, será el juez el que me pida perdón por estar aquí —responde y guiña un ojo—. Por el bien de mucha gente es mucho mejor que esa cinta no vea la luz… créame, inspector.

CAPÍTULO 50

El capitán Juan Vázquez remueve el café con la pequeña cucharilla de plástico y se enciende un cigarrillo. A esas horas hay mucha gente caminando que pasa por delante de la casa cuartel. Los hombres y mujeres del pueblo no parecen demasiado preocupados. En otras ocasiones los vecinos sí lo han estado, se percibía en el rostro, en las miradas, en la forma de caminar, en como hablaban. El miedo se huele, y el miedo se contagia. En el caso de los huérfanos el ambiente en aquel pueblo del norte era trágico, oscuro, los vecinos prácticamente no hablaban entre ellos, se escondían los unos a los otros, y todo eso lo provoca el miedo. Le da una calada al cigarrillo y piensa en Gloria. Se la imagina embarazada, paseando con él agarrados de la mano por un centro comercial, comprando ropa para el bebé, mirando cunas. Unos tiempos que ojalá lleguen pronto.

—¿Qué haces? —le pregunta la cabo Parra.

—Iba a decirte que estoy fumando pero, quizá me eches a los perros. ¿Todo bien?

—El cabo Soriano tiene la lista de cafeterías.

—Perfecto. Vamos.

El cabo Soriano se está rascando los granos de la cara cuando los de la UCO entran en la sala.

—Cabo —le dice el capitán—. ¿Tienes los nombres?

—Sí, capitán, aquí están. La cabo Parra me ha dicho lo que buscaban y he separado los que coinciden por lo del nombre. —El cabo deja sobre la mesa una lista de cuatro cafeterías que están a pocos kilómetros del pueblo—. La madre de Clara dijo que era algo parecido a Pera, o Tera… el caso es que he encontrado estos locales de aquí: está La repostera, La cocotera, La cantera, y por último El rincón de la huevera.

—¿Todo son cafeterías?

—Sí, capitán, bares y cafeterías.

—Bien. Gracias, cabo.

—Para servirle, capitán.

Cuando sales a la carretera principal después de salir del pueblo, unos siete kilómetros después llegas a la siguiente población. Es algo más pequeña, pero con muchos más negocios concentrados, sobretodo por el centro. También el nivel adquisitivo es mucho más alto. Los agentes de la UCO han llegado al primer local al que irán a preguntar: La cantera.

—Hola —saluda el capitán Vázquez a la camarera que hay tras la barra, parece colombiana, con un escote prominente.

—Hola, guapetón, ¿qué le sirvo?

La cabo Parra arquea las cejas. No le ha gustado en absoluto la manera de hablar de esa mujer.

—No queremos nada, gracias. —Bea saca de su carpeta las fotografías de las chicas muertas del pueblo—. ¿Te suenan de haberlas visto por aquí tomando algo?

—No, cielo. Esas tres bellezas lindas no han venido por aquí que yo sepa

—¿Segura? —le insiste la cabo.

—Segura, guapa. ¿Son policías?

—Sí. —El capitán enseña la placa—. Guardia Civil. Gracias por su colaboración.

El siguiente local al que irán es a El rincón de la huevera. La verdad es que el establecimiento es un antro: paredes desconchadas, suelo aceitoso, mesas y sillas rotas.

—Menudo garito —añade la cabo—. ¿Crees que ha venido sanidad aquí?

—No lo creo. Aquí sanidad no quiere ni entrar.

Tras la barra hay un hombre cuarentón fumando junto a un cenicero que alberga unas treinta colillas. Está bebiendo un chupito de lo que parece orujo de hierbas.

—¿Qué desean?

—Somos de la UCO, ¿ha visto a estas chicas?

El hombre se aproxima hacia las fotografías.

—No.

—¿Está seguro?

—Segurísimo. Me acordaría de unas chicas así… guapas, buen cuerpo, labios bonitos.

—Un poco de respeto, joder —le dice la cabo—. Esas chavalas están muertas.

—Yo no he sido, eh —dice el hombre, asustado.

Juan y Bea salen del bar. El siguiente al que irán a visitar es a La cocotera.

—Se nos acaban las opciones, Bea, tiene que ser uno de estos dos que quedan.

Al llegar al local se quedan asombrados. No tiene absolutamente nada que ver con el anterior antro en el que han estado.

—Bonito sitio —comenta Beatriz.

La cafetería tiene un ambiente cálido. Es casi todo de madera y decorado con cuadros de paisajes nevados. Es como si estuvieras en un lugar de montaña. En el mostrador hay una mujer rubia con gafas de pasta.

—Hola, ¿qué desean?

—Hola, señora, somos de la Guardia Civil, queríamos hacerle una pregunta —le dice el capitán.

—Qué susto, ¿he hecho algo?

—No, en absoluto. Es sólo que nos gustaría que nos dijera si ha visto alguna vez a estas chicas.

La mujer observa las fotografías de Dafne, Clara y Mónica. Repasa cada una de ellas al menos unas tres veces.

—Sí, sé quiénes son. Estas fotos son un poco antiguas, pero son ellas claramente. Hace ya bastantes días que no las veo por aquí, antes normalmente venían casi a diario, pero claro, ahora es normal… con todo eso que ocurrió. Madre de Dios, terrible lo ocurrido, ¿verdad?

El capitán Vázquez cruza mirada con la cabo Parra. Al fin están en el lugar correcto, aunque se hayan quizá perdido con algo durante la conversación, ya que no consiguen seguir a esa mujer que les habla de algo que desconocen.

—¿A qué se refiere con eso terrible que ocurrió, señora?

—¿Acaso no ven las noticias? Pues a lo de esos chicos en el banco, lo del atraco en Albacete. Los chavales eran de aquí del pueblo, muy buenos chicos… pero, imagino que las malas compañías pues les llevarían por el mal camino. Al Ramiro lo detuvieron, pero Adolfo y Clemente murieron, y por ahí se dice que fue Ramiro el que los mató…

—Espere, señora —le interrumpe el capitán—, ¿qué tienen que ver esos chicos de un atraco con las chicas de las fotografías?

—Pues que esos chicos siempre se veían aquí con las chavalas esas. Ya les digo, casi a diario. Yo creo que eran parejas todos. Qué lástima, tan jóvenes… y dos muertos y uno preso.

Dafne, Clara y Mónica se veían con los tres chicos que entraron a robar en la sucursal bancaria, y sólo Ramiro sabía de la existencia de una caja de seguridad propiedad de Abel Peralba que contenía una cinta de VHS y un sobre. Los de la UCO aún no lo saben, pero las piezas ya comienzan a encajar.

CUARTA PARTE

Abril - Mayo de 2004

Treinta y tres años antes…

Guillermo Radó y Jaime Quintana han firmado un contrato. Incluso, si hiciera falta, el señor Radó lo firmaría hasta con sangre. En el documento, que ya lleva la firma de Guillermo hecha con pluma, se dice que Jaime Quintana es el socio administrador de los negocios de Radó. Al trabajar Jaime en la banca y tener conocimiento sobre ello, así se ha decidido. Que sencilla puede llegar a ser la vida, coincidir en un restaurante y conocer prácticamente a tu mejor amigo. Así le ocurrió a Guillermo Radó, que fue a cenar a un restaurante con su esposa Pilar, y desafortunadamente hubo un percance que casi acaba con su vida. Guillermo se atragantó con un trozo de filete, ya estaba azul y casi al borde de la muerte cuando Marta, la esposa de Jaime Quintana, al ser doctora y tener experiencia en ello, le pudo salvar la vida. A partir de ahí, comenzó una buena amistad que ya lleva tiempo forjándose. Además, que Jaime como banquero, ha ayudado a Guillermo en los negocios de una manera que incluso le ha hecho ganar más dinero. Así, el contrato firmado por las dos partes, indica que el negocio que llevaba a cabo el señor Radó también será partícipe el señor Quintana, que encontró en él a su heredero, por llamarlo así.

Después de firmar el contrato, les han dicho a las mujeres que estarán en la habitación de arriba y que no les molesten. Suben las escaleras dándole un sorbo a una copa y fumándose un puro, y al llegar arriba entran en la habitación de la puerta roja. Jaime Quintana se queda paralizado, y a la vez excitado.

—Tenías razón con lo que me dijiste, Guillermo.

—Pues claro. ¿Acaso creías que yo mentía?

—¿Son para nosotros?

—Sí, todas. Las ocho, para ti y para mí.

Las ocho chicas, que son la gran mayoría españolas, han llegado en un camión sólo Dios sabe desde dónde. Guillermo Radó no pregunta de dónde son, lo único que hace es pagar cuando llegan y probar la mercancía. Lo miso que hace con la droga y el alcohol, con mujeres funciona igual.

—¿Por cuál empiezo? —se pregunta Jaime.

—Por la que tú quieras, amigo. Ahora somos casi familia… disfruta, al igual que yo lo voy a hacer.

Guillermo Radó se desnuda, masajea su pene hasta ponerlo erecto y se tumba sobre una de las chicas, la penetra y comienza a embestir fuertemente hasta que eyacula. Jaime está tan excitado que ni siquiera sabe por donde comenzar.

—Dale, querido —le dice Guillermo—, que no te de ninguna vergüenza. Elige la quieras, o como si quieres ir una por una. Y luego, hasta puedes repetir si así lo deseas.

En ese momento, no es un grito demasiado fuerte lo que se oye, pero sí es una especie de alarido proveniente de la habitación de al lado. Jaime Quintana presta atención, le ha dado la sensación de oír a su hijo Severino.

—¿Has oído eso, Guillermo?

—¿El qué? No he oído nada… relájate, Jaime, te noto algo nervioso.

—Ha sido como un grito, venía de la habitación de al lado.

—¿Al lado? Menudo es… esa es la habitación de Claudio, nuestro mayordomo. Se cree que nadie lo sabe pero le gustan los hombres, es bastante pervertido el pobre pero, he de decir para su defensa, que las cosas de la casa las hace muy bien. Pero, en los tiempos en los que estamos, mejor que nadie se entere de su orientación sexual, me entiendes, ¿verdad?

De nuevo, otro grito agudo proveniente de la habitación de al lado.

—¡Joder! Pero… ese es Severino.

Jaime sale de la habitación e intenta abrir la puerta de al lado, pero no se abre. El pestillo está puesto. Le da un fuerte golpe y revienta las bisagras y entra. Lo que ve le provoca caer a las mismísimas llamas del infierno. El mayordomo está desnudo encima de su hijo Severino, pero gracias a Dios el niño va completamente vestido y está intentando quitarse a ese hombre de encima, aún no ha ocurrido nada. Jaime lo agarra de los brazos y lo lanza al suelo. Guillermo Radó entra en la habitación y contempla la escena.

—¿Estás bien, Severino? —le pregunta su padre mientras lo abraza.

El niño no dice nada. Pero asiente con la cabeza.

—¿Qué le estabas haciendo a mi hijo, hijo de puta? —le pregunto Jaime al mayordomo.

—Nada. Sólo estábamos jugando, señor. Nada más.

—¿Qué? ¿Jugando? Guillermo, ¿no piensas decirle nada al depravado este de tu mayordomo?

—Bueno, Jaime, ya te dije que era bastante depravado. Pero Claudio no es mala persona, eh, tampoco es para tanto, hombre. Además, qué más te dará… si este niño es adoptado… deja a Claudio que se lo pase bien. Y con lo estricto que tú eres con el niño ya te digo yo que no le va a pasar nada. Venga, va, vamos tú y yo con las chicas.

—Como yo quiera educar a mi hijo es cosa mía, a ti, Guillermo, te tiene que dar exactamente igual la forma en la que yo le trato o educo, pero jamás voy a permitir lo que aquí acaba de suceder.

—Si sigues por ese camino, Jaime, te quedarás sin nada —le aclara Guillermo—. Será mejor que no vayas por ahí, no te conviene, querido.

Jaime Quintana observa a su alrededor mientras protege acurrucando a Severino contra su pecho. La habitación es bastante grande: sobre la cama cabrían unas tres personas, junto a la ventana hay un armario de una madera de aspecto robusto, un perchero de hierro junto a un espejo, las paredes están pintadas de un color beige, en alguna zona hay hecho un estucado veneciano, junto a una especie de tocador hay dos sofás de piel de color amarillento.

—Me iré de aquí con mi hijo y con mi esposa, y cuando estemos en la calle buscaré un teléfono para llamar a la Policía Armada. Esto no quedará así…

—¿A quién vas a llamar, pequeño mío? —Guillermo Radó comienza a reír, y Claudio ríe con él—. ¿Acaso aún no sabes quién soy yo? Da igual con quien hables, Jaime, da lo mismo a quien le cuentes tus historias o fantasías de lo que puedas ver aquí… en cuanto menciones mi nombre o mi dirección todo el mundo se estremecerá. No olvides que yo lo controlo todo. Los que tenemos el dinero, tenemos el poder, ¿recuerdas?

En un arrebato de ira o de miedo, quién sabe, Jaime coge el perchero de hierro y lo estampa contra el espejo que hay colgado en la pared. El suelo se llena de cristales rotos.

—¿Qué crees que estás haciendo? —le pregunta Claudio.

—Acabar con esto —dice Jaime, rabioso—. Severino, quédate ahí y no te muevas.

Jaime da un golpe con el perchero en la cabeza de Guillermo, que cae inmediatamente al suelo quedándose algo aturdido. Claudio se abalanza contra él, pero Jaime consigue esquivarlo y darle un golpe con el perchero en la espalda, clavándole uno de los ganchos en la zona de la columna. El mayordomo se retuerce de dolor en el suelo. Jaime coge un trozo de cristal del suelo, lo agarra fuerte, tanto que incluso le sangra la mano. Observa hacia el señor Radó y ve que ya se está despejando y le coloca el trozo de cristal en el cuello.

—Escucha, Jaime, quizá nos hemos pasado un poco… era sólo una broma. Todo puede quedar aquí, no me hagas nada, amigo.

Once. Han sido once las veces que Jaime le ha clavado el trozo de espejo a Guillermo en el cuello. No es un cuchillo, pero le ha servido. Al principio ha comenzado a salir sangre a chorros, la quinta vez que clavaba el cristal ha cesado.

—¿Está muerto, padre? —le pregunta Severino.

—Sí, pero no te preocupes, hijo, todo esto es un juego… es cosa de hombres.

—Ese señor ha dicho que yo era adoptado, ¿es eso cierto, padre?

—No te preocupes, hijo, ya hablaremos de eso.

Jaime se acerca a Claudio, el mayordomo que quería abusar de su hijo. El hombre está tirado en el suelo, aún retorciéndose de dolor, ve como Jaime coge de nuevo el perchero de hierro del suelo, se prepara y comienza a recibir golpes en la cara con él. Quintana le está aplastando la cabeza con el objeto, los golpes no cesan, son seguidos, cuando ha impactado las patas del perchero ya unas veinte veces contra la cara de Claudio, continúa golpeándolo veinte veces más. El suelo se llena de restos de carne de su cabeza, trozos que se mezclan con masa encefálica, cerebro, trozos de ojos. La cabeza del mayordomo es ahora una papilla. Tiene hasta el cráneo reventado. Severino observa la escena, la mira con atención, la sangre le llama la atención, pero no le da asco, no le molesta ver aquello. En el fondo le gusta.

CAPÍTULO 51

Lo primero que te dicen en la academia es que si entras en un piso franco, no debes de salir de ahí bajo ningún concepto. Nunca se abandona un lugar seguro, pase lo que pase. Y eso es algo que la sargento Gloria Torres seguramente no comprendió. En cuanto el capitán le ha dado la dirección del piso en el que vive Luz Rodríguez con el hijo de Susana Aguilar, ha cogido lo justo y necesario y se ha dirigido hacia allí. ¿Sabe Gloria que Susana es la persona que mató a Germán? Quizá lo sabe a un noventa por ciento. Cuando la tenga delante lo sabrá.

Luz Rodríguez vive en el barrio de La Latina, en la calle del Almendro, cerca de la Plaza del Humilladero. La sargento ha cogido un taxi para llegar hasta ahí desde el piso franco. Antes de emprender su decidida venganza personal entra en una cervecería que hay al lado y se pide un tercio. El camarero le trae unas patatas fritas de bolsa para acompañar. Prácticamente ni saborea la cerveza, está impaciente por acabar con todo el asunto de una vez por todas.

—¿Cuánto es, jefe?

—Un euro con cuarenta —le dice el camarero.

Gloria le da dos euros y le dice que se quede el cambio. Sale del local y camina hacia el bloque de pisos de Luz, lo tiene a casi doscientos metros. El bloque es de fachada rojiza, parece recién reformado, o al menos recién pintado. Abre el portal con una ganzúa, observa a su alrededor antes de entrar, no hay nadie que la haya visto. Entra en el bloque y sube por las escaleras hasta la segunda planta. No quiere entrar con una ganzúa, no quiere hacerse pasar por nadie en concreto para poder entrar en el piso y hablar, lo único que quiere es entrar y acabar con todo de una vez, así que, su plan será rápido y directo.

La sargento está en el rellano de la segunda planta, quieta. Observa la puerta del piso en el que vive supuestamente Luz, aún no se ha decidido a llamar al timbre, y antes de hacerlo se toca el vientre. Todo saldrá bien, se dice. Ahora sí, pulsa el interruptor del timbre y espera a que abran la puerta, algo que sucede catorce segundos después. Luz es una mujer de mediana edad, bien pintada y muy perfumada. Su cabello tiene hecha la permanente, y usa unas gafas de color marrón bastante cuadradas.

—¿En qué puedo ayudarla?

Cuando Gloria oye esa pregunta de la boca de Luz, se abalanza sobre ella, no con demasiada brusquedad, pero le tapa la boca con la mano para que no grite y la lleva hacia el interior del piso cerrando la puerta tras ella.

—Siéntate ahí —le ordena la sargento a Luz señalándole el sofá y con el arma en la mano—. Si gritas, te mato, ¿comprendes?

Un niño pequeño, que Gloria imagina que debe ser Carlos Aguilar, sale de una habitación con un muñeco en la mano.

La sargento lo coge del brazo y lo sitúa junto a la mujer.

—Los dos quietos aquí, ni se os ocurra moveros de este sofá. —Gloria sujeta fuertemente el arma mientras los apunta con ella, siente una ira tan fuerte en su interior que no dudará en disparar si algo sale mal.

Susana Aguilar está subida a la moto, esa que un día fue de Miguel, el chico que se ligó en la discoteca y asesinó a sangre fría, a él y a sus padres. No piensa en nada y no hace nada, sólo está dejando que el suave viento que hay acaricie su rostro. En ese momento suena una melodía, alguien la está llamando al teléfono móvil, justo el teléfono que no debería de sonar. Al menos no hoy.

—¿Qué ocurre?

—Susi, tendrías que pasarte por aquí, es por Carlos.

—¿Qué le pasa, Luz? ¿Está bien?

—Tiene mucha fiebre, está muy mal. No para de decir que quiere verte.

—Sabes que estoy trabajando, y cuando es así no puedo ir.

—Lo sé. Pero no te llamaría si no supiera que es importante, de verdad te digo que Carlos está muy mal. Jamás lo vi así.

Susana mira el reloj. Aún es pronto y quizá, por una vez, pueda hacer una excepción por su hijo. Por ese hijo que tuvo sin saber quién era el padre.

—Voy para allá. Tardaré poco, y también estaré poco tiempo ahí.

—Bien, Susi. Aquí te esperamos.

—Dale una pastilla para ver si le baja la fiebre y ponle paños húmedos.

—Sí, no te preocupes. Aquí te esperamos.

Susana Aguilar se pone el casco, guarda su teléfono móvil y arranca la moto.

Cuando Luz cuelga la llamada, aún le tiembla la mano de ver a la mujer que la tiene retenida apuntándole con la pistola. Le ha dicho que se llama Gloria, y que colabore, tanto ella como el niño, si lo hacen todo saldrá bien.

—¿Te ha creído? —le pregunta la sargento.

—Supongo. Me ha dicho que viene para aquí. Llegará dentro de muy poco.

—Bien. Pues… que comience la fiesta.

CAPÍTULO 52

Martín se siente inquieto. Siempre ha sido un niño muy preguntón y curioso, por eso, aunque ha oído las explicaciones que le ha dado su padre a él y a sus hermanos, no se queda conforme y quiere seguir hablando con él. Cuando el niño llega al despacho de su padre, llama a la puerta con suavidad.

—Adelante —dice Severino.

—¿Puedo pasar, papá?

—Pasa. ¿Qué te ocurre?

—Es que… me gustaría saber más cosas de ti, de la familia, de los negocios.

—Siempre he sabido que eras el más curioso de los tres —dice, riéndose—. Por eso eres especial, Martín. A pesar de las cosas feas que has hecho últimamente, cosas que no ha de hacer un niño. Por cierto, llamó la madre de tu amigo Ricardo preguntando por él, no te asustes por nada, se ha quedado tranquila.

—Pero está muerto, papá…

—Lo sé, y ya te dije que papá se encargaría de todo, ¿no es cierto?

El niño asiente. Sabe que su padre cumple siempre con todo lo que dice.

—¿Qué inquietudes tienes, hijo? Cuéntale a tu padre lo que te preocupa.

—¿Cómo conseguiste tus negocios, papá? Me refiero a, ¿cómo conseguiste ser tan poderoso?

—Bueno, realmente gran parte de todo fue por tu abuelo… mi padre.

—¿Así? ¿Por qué?

—Jaime Quintana siempre fue un buen hombre. Es cierto que el abuelo siempre fue muy estricto conmigo, y muy severo, exactamente igual que yo lo soy contigo y con tus hermanos… una vez, él hizo un trato con un hombre, un hombre que lo tenía todo y lo era todo. La política de entonces era muy diferente a la de ahora, antes había una dictadura aquí en España, todo era muy distinto. Ese señor tenía tanto poder que incluso todos esos dictadores le tenían miedo. Controlaba el narcotráfico, todo lo que entraba y salía de este país…, lo controlaba todo, Martín, era como un Dios. Pero, a veces, los Dioses también se equivocan. Una vez, cuando yo era niño, el mayordomo de ese hombre tan poderoso estuvo a punto de hacerme algo terrible, yo tenía más o menos tu edad…

—¿Qué iba a hacerte? —le pregunta Martín, curioso.

—Algo que es mucho mejor no mencionar, algo que jamás debería de pasarle a un niño, hacerle eso a un crío o a una cría es atravesar la línea hacia todo lo oscuro, es llegar al infierno. Lo mejor de todo es que el abuelo pudo impedirlo, me salvó de seguramente un futuro incierto, y fue él quien consiguió el poder que otros tenían, y te preguntarás cómo lo hizo… la respuesta es sencilla, matándolos a todos, acabó con la vida de todos los que estaban en ese lugar. Así fue como se hizo con el poder. Nadie podía llevarle la contraria, porque previamente había un contrato firmado, y en esta vida, la sangre y un papel firmado van por delante. A poco a poco se hizo con el control de todo, de absolutamente todo lo que controlaba ese despreciable hombre. Mi padre era muy inteligente, y supo hacerlo todo muy bien. Él me enseñó todo lo que yo sé ahora, y un día, yo os enseñaré a vosotros, a ti y a tus hermanos.

—¿También haremos esas cosas que tú haces en el sótano?

—Lo que yo hago a veces en el sótano es cosa de hombres, cosa de mayores. Cuando los tres seáis grandes y yo no esté, seguramente tendréis también que hacerlo. Hay gente que sólo habla cuando los llevas al sótano y los castigas severamente, ¿comprendes?

—Claro. Como cuando tú me castigas a veces dándome golpes, ¿verdad, papá?

—Exacto. Y aprendes, ¿a qué sí?

Martín asiente, convencido de que esa es la única manera de aprender una lección.

—Ve a jugar, papá tienes algo importante que hacer.

—¿Adónde vas? ¿Puedo saberlo? —pregunta el niño con su característica curiosidad hacia todas las cosas.

—Claro que sí, granuja, papá va a por esa mujer Guardia Civil. Hay que terminar con las lacras que quieren destruir a la familia.

CAPÍTULO 53

Susana Aguilar deja la moto en la calle del Almendro. Se quita el casco y mueve la cabeza para poner en orden su cabello. Observa a su alrededor, ya hace tiempo que aprendió a ser una chica precavida en cada uno de sus movimientos. Entra en el bloque de pisos con las llaves y sube hasta la segunda planta, abre la puerta y en voz alta dice:

—Ya estoy aquí.

No hay respuesta. Sólo silencio.

—¿Luz? ¿Carlos? Mamá ya ha llegado…

Ni Luz Rodríguez ni Carlos Aguilar pueden hablar. La sargento Torres les ha colocado cinta adhesiva en la boca, una que ha encontrado en un cajón del comedor. El niño abre los ojos como platos en el momento que oye la voz de su madre de fondo llamarle. Susana Aguilar es precavida, por eso saca los dos cuchillos que porta en el cinturón y camina sigilosa por el pasillo. Hay algo que no le está cuadrando. Hay algo que comienza a no encajar.

—¿Hola? —dice a la vez que sujeta con fuerza los cuchillos, preparada para cualquier cosa.

En ese momento, de una de las habitaciones, Gloria, que estaba escondida detrás de una puerta, sale con una silla robusta de madera en la mano. Golpea con fuerza con ella en la espalda de Susana y la hace caer al suelo, a ella y a los cuchillos, la vuelve a golpear con la silla fuertemente y la deja medio aturdida. Ya es suya, o eso cree. Susana se da la vuelta y con su pierna derecha da una patada en las espinillas de la sargento, cae al suelo, y Susana aprovecha para coger la silla y golpearla ahora contra la Guardia Civil, en el segundo golpe, Gloria consigue taparse con la mano y darle una patada a Susana en el muslo, cae al suelo y comienzan a forcejear. Gloria la coge del cuello y aprieta fuerte, pero la mano derecha de Quintana le da un puñetazo en el costado, y Gloria se retuerce de dolor. Ahora es Susana la que se ha abalanzado sobre la sargento y la agarra fuerte de la cara por la zona de la mandíbula y aprieta fuerte, baja hasta el cuello y comienza a asfixiarla.

—¡No deberías de haber venido, puta! —le dice Susana a la sargento.

Gloria consigue alzar su brazo y con el dedo índice estruja la cuenca del ojo de Susana, ella no aguanta el dolor y la suelta. La sargento Torres le da una patada en las costillas, consigue coger su pistola y se retira unos metros mientras apunta a Susana.

—Quizá la que no debería haber venido aquí eres tú, zorra —dice ahora la sargento.

—He de reconocer que le has echado huevos, u ovarios… como quieras llamarlo.

—¿Mataste tú a Germán?

Susana Aguilar no responde. Siente dolor en las costillas en ese momento.

—¡Contéstame, joder! ¿Lo mataste tú?

—Sí, fui yo.

—¿Te lo ordenó Quintana? ¿Fue él quién está detrás de todo?

Susana asiente con la cabeza, mientras con su mano aprieta en la zona de las costillas.

—¿Por qué? Él era inocente.

—No le des más vueltas, son daños colaterales. Ya está. Germán se topó con los yonquis que no debía, y quiso profundizar demasiado donde no le llamaban… la vida a veces es así.

La sargento coge su teléfono móvil y se lo lanza a Susana.

—Llámalo.

—¿Qué?

—Llámalo, a tu jefe —le vuelve a decir mientras le apunta con el arma.

Susana Aguilar marca un número de teléfono y pone el altavoz. Al cuarto tono Severino Quintana coge la llamada y dice:

—¿Quién es?

—Soy Susana…

—¿Desde dónde me llamas?

—Es el teléfono de la sargento Gloria Torres, imagino que será de prepago, o a lo mejor no es ni de ella —hace una pausa—, me ha encontrado. Me está apuntando con un arma.

—¿Y tus cuchillos?

—Me los ha quitado.

—¿Puedes hacer algo?

—No. Todo lo que podía hacer ya está hecho.

—¿Me oyes, Quintana? —le pregunta Gloria.

—Claro que sí, sargento.

—No sé qué tipo de relación tendrás con esta zorra de aquí… pero voy a terminar con su vida al igual que ella acabó con la de Germán, y me da a mí que oírla morir te va a afectar, Quintana.

—No tienes ni idea de quién soy yo, sargento. Será mejor por el bien de todos que sueltes el arma y te largues de ahí… quizá así logres salvar tu vida.

Severino Quintana quiere mostrar entereza durante la conversación. No quiere suplicar, tampoco lo ha hecho nunca. Para él, Susana es como la hija que nunca tuvo. ¿Cómo decirles a sus hijos que esa chica que no es sangre de su sangre sería su heredera? ¿Cómo explicarles que ella seguiría el negocio? Severino sabe que un día tendría que llegar esa conversación, o quizá no llegue nunca.

—¿Sabes? —añade la sargento—. He tenido pesadilla terribles con la muerte de Germán, pero también he tenido sueños bonitos en los que mataba al responsable de su muerte y metía los trocitos de su cuerpo en una caja de cartón, ojalá tuviera tiempo para hacer eso, Quintana. Me encantaría poder mandarte su cuerpo por fascículos.

—Piensa en lo que estás a punto de hacer —dice él.

—Despídete de él —le dice Gloria a Susana.

—¡Vete a la mierda! —le grita ella.

Se oye un disparo. La bala ha entrado directa por la frente de Susana Aguilar, un pequeño hilo de sangre ha caído por su frente. Ahora yace en el suelo, con los ojos abiertos y con la boca entreabierta, como si estuviera a punto de decir algo.

—¿Está muerta? —pregunta Severino, al otro lado del teléfono.

La sargento Torres se acerca al cuerpo de la chica y coge el teléfono.

—Sí, está muerta, Quintana.

La llamada se corta y el móvil cae al suelo. Gloria quiere salir de ese piso lo antes posible. Ni siquiera quiere entrar en la habitación en la que está atada Luz Rodríguez y el niño. Se imagina que alguien habrá oído el disparo y llamarán a la policía. Es el momento de volver al piso franco, como si nada hubiese ocurrido.

CAPÍTULO 54

Cuando Abel Peralba, el alcalde, llega a su casa, se queda paralizado. Su mujer, su hija y su hijo están arrodillados en el salón, amordazados y atados con cuerdas en manos y pies. El niño y la niña están llorando, su mujer les intenta tranquilizar mirándoles a los ojos. Ella intenta disimular delante de ellos, pero está temblando de miedo.

—Pero qué cojones… —La pistola que alguien le ha puesto en la sien le corta la frase. Un segundo después cae inconsciente al suelo, acaba de recibir un fuerte golpe con la culata del arma.

Abel Peralba abre los ojos, y la situación es la misma. Toda su familia atada y amordazada en el suelo, pero ahora él también lo está, separado de ellos, justo delante, a dos metros. Ante él está la última persona que esperaba ver ahí, y la que más lógica tiene ver en ese momento.

—¿Qué estás haciendo, Pedro? —le pregunta Abel al sargento Otero.

—¿Que qué estoy haciendo? Me voy a cagar en todos tus muertos, Abel. ¿Cómo puede ser qué me hagas esa puta pregunta, desgraciado?

—Suelta a mi familia, ellos no han hecho nada —le suplica Abel mientras mira a los ojos de su mujer y de sus hijos.

—Me voy a follar a tu familia, a todos ellos, pedazo de mierda, diles lo que le has hecho a mi hija, cabrón. —El sargento Otero encañona a Abel en la cabeza, apretando el cañón fuertemente contra la piel—. ¡Díselo!

Abel Peralba agacha la cabeza, llora y pide perdón por lo que se supone que ha hecho, aunque aún no haya confesado nada.

—¿Qué le has hecho a mi hija?

—Yo… lo siento, Pedro. Ella… yo…

El sargento lo coge del cuello mientras su mujer e hijos sollozan, y con la pistola aprieta tan fuerte contra la sien que le hace hasta una herida.

—Te juro que como no me digas qué cojones ha pasado con mi hija te pego un tiro… después me follo a tu mujer y a tu hija y los mato a todos… me cago en tu vida, Abel. ¡Dime qué le has hecho a mi hija, pedazo de mierda!

—Ella quería dinero. Estaba cansada de la vida del pueblo y se quería ir…

—¿De qué cojones hablas? —le interrumpe.

—Sofía se enteró de nuestro negocio, me vino a ver y me pidió trabajo. Y también le di dinero a cambio de que… me la chupara…

El sargento Otero le da un puñetazo a Abel, cae al suelo y lo vuelve a levantar para darle otro puñetazo. Le sangra la nariz. Lo coge del cuello y aprieta fuerte, pero antes de que se quede sin oxígeno lo suelta.

—Eso es imposible —añade el sargento—. Mi hija no sabe nada de mis negocios.

—Sí sabía. Lo sabía todo. Ella ha ganado mucho dinero, Pedro. Joder, ella es muy buena haciendo lo que hace, tiene un don y eso hay que aprovecharlo. Todo el pueblo quería follarse a la hija del sargento, les daba morbo…

—Cuando mi mujer me dijo que Sofía no había vuelto a casa después de la biblioteca yo estaba tranquilo, sabía que siendo tú el alcalde y yo el sargento nada le podría ocurrir a mi hija en este pueblo… eres un hijo de puta. ¡Maldito loco!

La rabia se apodera de Pedro, mira a la familia de Abel: su mujer está llorando, sus hijos lloran y tiemblan. El sargento camina hacia Estela, la hija, la coge del cabello y le acaricia la cara.

—¿Quieres que me folle a tu hija, Abel? ¿Te gustaría? ¡Le voy a meter mi polla en su boca, cabrón!

La mujer del alcalde intenta abalanzarse sobre el sargento, pero al estar atada de pies y manos cae al suelo.

—Ni se te ocurra tocar a mi hija —añade Abel, furioso.

—¿Dónde está mi hija? —le pregunta el sargento—. ¿Dónde está Sofía?

—Ella está bien, no te preocupes. La metí a trabajar en el club de Maite, allí está perfectamente. Era muy arriesgado llevarla al nuestro, aunque tú no vayas mucho podías enterarte… además, le debía un favor a Maite, dos pájaros de un tiro. Pero, Sofía da mucho dinero, Pedro, hazme caso… aprovéchate de eso, joder.

—¿Me estás diciendo que deje que a mi hija se la folle todo el mundo para yo ganar dinero? ¿Te crees que yo soy un maldito pervertido como lo eres tú y como todos los de este puto pueblo.

—El dinero siempre nos ha cegado, Pedro, no lo olvides. Lo hemos hecho todo por los billetes, por nada más.

Y, es en ese momento cuando Abel Peralba cava su propia tumba con lo que está a punto de decir, algo por lo que el sargento Otero dejará la poca cordura que le queda a un lado. Y algo que seguro marcará a sus hijos para siempre.

—Deberías verla —añade Abel—, lo bien que lo hace tu hija, lo bien que la chupa, joder. Parece una profesional, amigo. Los del pueblo alucinan con todo lo que les hace...

Sí, la tumba ya está cavada. El sargento Pedro Otero vacía el cargador de su pistola reglamentaria en la cabeza del alcalde Abel Peralba. Su familia contempla la escena con horror. Su mujer y sus hijos acaban de ver trozos de seso de su padre desperdigados por todo el salón. Un pequeño trozo de masa encefálica sobresale por su cabeza. La pistola del sargento cae al suelo, se arrodilla y pide perdón a la familia de Abel. No pasa ni un minuto cuando se vuelve a poner en pie después de recoger el arma, camina lentamente hacia la puerta de entrada, la abre, y justo antes de salir observa el cadáver del alcalde por última vez. Ahora sólo Dios sabe el odio que Pedro se lleva dentro. Un odio que a poco a poco sigue creciendo aún más.

CAPÍTULO 55

El capitán Vázquez y la cabo Beatriz Parra entran en la sala de autopsias después de llegar del pueblo de al lado y descubrir que las chicas muertas se veían con unos chicos, de los cuales, dos de ellos han muerto y el otro ha sido detenido por entrar a robar en una sucursal bancaria. Fuentes, el forense, les ha llamado para darles una noticia.

—¿Qué ocurre, Fuentes? —le pregunta Juan.

—Ya sabemos quién es la chica encontrada muerta en los invernaderos, y no me equivocaba, era rusa. Se llamaba Dasha Kozlov, trabajaba de prostituta en un puticlub que hay en la carretera, a varios kilómetros de aquí. Lo dirige Maite Arnillas, es una buena pájara, eso ya os lo digo yo. Ha sido detenida en varias ocasiones por trata de blancas y posesión de droga.

—¿Cómo te has enterado de la identidad de la chica? —quiere saber la cabo.

—Por una redada que ha hecho la Nacional ahí. Han encontrado documentación suya, yo pasé una fotografía de su cadáver para intentar averiguar su identidad y ver si saltaba algo en la base de datos, y al comprobar que coincidía nos han avisado… además, hay algo mucho más interesante.

—¿El qué? —pregunta el capitán, curioso.

—En el club estaba ejerciendo la prostitución Sofía Otero, la hija del sargento. Al fin ya la han encontrado, la están trayendo hacia aquí.

—¿Cómo puede ser? —se pregunta Bea—. ¿De prostituta? ¿Eso lo sabía el sargento Otero?

—No lo creo, la verdad.

—¿Dónde está ahora el sargento Otero? —quiere saber el capitán Vázquez.

—No lo sé, llevo rato tratando de localizarlo y aún no he podido hablar con él.

—¿Quién puede haber asesinado a esa tal Dasha Kozlov? —la pregunta la hace el capitán, que no comprende qué tiene que ver esa chica con todo esto—. Por eso nadie de este pueblo la había visto, si trabajaba en el club de la tal Maite Arnillas ahora lo entiendo…

—Estoy esperando que me lleguen los resultados del ADN, lo envié todo a Madrid. Lo único que sabemos es lo que os dije: que murió degollada.

—Gracias, Fuentes —dice el capitán—. Cuando sepas algo nuevo infórmanos, por favor. Aunque sea alguna tontería.

La BlackBerry del capitán comienza a sonar. Al mirar la pantalla ve un número largo que no conoce.

—Espero que no quieran venderme algo. La verdad es que no comprendo de dónde sacan mi teléfono, joder.

Cuando responde oye la voz de un hombre que no le resulta familiar. Se presenta como el inspector jefe Diego Gómez, de la división de atracos de Albacete.

—Dígame, inspector, ¿en qué puedo ayudarle?

—Verá, capitán, me han facilitado su teléfono en la comandancia… estoy investigando el robo ocurrido en una sucursal bancaria.

Es en ese momento cuando el capitán Vázquez recuerda a las chicas muertas: a Dafne, Clara y Mónica. Según la conversación mantenida en la cafetería, las chicas se veían con los responsables del atraco a la sucursal bancaria. En la que dos de los tres asaltantes murieron.

—Sí, claro, inspector, algo he oído sobre ese atraco de hace semanas a la sucursal, ¿cómo podría ayudarle?

—Me gustaría poder hablar con usted en persona, pero le pongo en antecedentes, capitán: Ramiro, uno de los asaltantes, mató a los otros dos. El tal Ramiro quería abrir una caja de seguridad del banco, en concreto la número 119. En su interior se guardaba una cinta de vídeo de VHS y un sobre.

—¿Y qué tiene que ver esto conmigo, inspector?

—Varias cosas, pero vayamos por partes. Verá, capitán, el dueño de esa caja de seguridad es Abel Peralba, el alcalde del pueblo en el que está usted investigando esos crímenes, al menos es lo que me han dicho. Ramiro, el ladrón que sobrevivió, entró en prisión preventiva e hizo la llamada de teléfono que se le tenía permitida hacer.

—¿Y bien? —quiere saber el capitán—. ¿A quién llamó?

—Lorca está a unas dos horas de aquí, usted también lo tiene a unas dos horas más o menos, lo tenemos los dos a medio camino, capitán, será mucho mejor que nos veamos. Creo que puedo ayudarle con el caso que está usted investigando.

CAPÍTULO 56

Mihail Werner ya puede ver desde su posición llegar el barco. Es pequeño, de color blanco, lo suficientemente grande como para albergar al capitán, a dos miembros de la tripulación y a las cuatro chicas que traen, incluso podrían llegar a caber hasta tres más. La ruta es larga pero segura, un viaje de casi tres días: entre coche y autocar, y ahora por el agua hasta llegar a la costa. El sapo, que es así como se le conoce a Mihail por su rostro parecido al de un anfibio, se está fumando un Marlboro sobre la arena, lo saborea hasta la última calada mientras da las instrucciones al barco para que atraque. Cuando el navío se queda quieto, el capitán baja y saluda al ruso.

—Hola, Mihail.

—Camarada, bienvenido a tierra. ¿Cómo ha ido?

—Un viaje espléndido. Aquí a mis socios los tengo a todos cachondos por esas tías, buena mercancía esta vez.

—Sí, me han dicho que hay buena carne. ¿Las probasteis?

—Claro. A las cuatro, y varias veces.

—Bien, entonces buen viaje habéis tenido, amigo.

El sapo saca un sobre del bolsillo en el que hay una gran cantidad de billetes de cincuenta euros.

—Está todo. Confía, amigo —dice, sonriente.

—Un placer, como siempre. —Se estrechan la mano con cordialidad y el capitán ayuda a sus socios de viaje a bajar a las cuatro chicas que iban en el barco.

—Buen viaje —añade Mihail.

Las chicas van atadas y amordazadas, y visten con unos vestidos sucios y deshilachados y cazadoras tejanas. Las meten en la parte trasera de una furgoneta y el ruso arranca. Se aleja mientras el barco también se pierde en la lejanía.

Veinte minutos después, Mihail deja la furgoneta en un aparcamiento. Coge una por una a las chicas y las mete en la caja de carga de un pequeño camión. Cuando ha hecho el cambio de vehículo, vuelve a arrancar y coge la autopista. En una hora y diez minutos llegará a su destino. Según las instrucciones que ha de seguir, el sargento Pedro Otero le libraría de cualquier control que pudiera haber por el camino. Pero el problema ahora está en la parte trasera del vehículo, una de las chicas ha conseguido librarse de las ataduras y ha desatado al resto. Mihail lleva la música tan alta que no se está enterando de nada, aún así, las chicas intentan hacer el menor ruido posible. Entre ellas hablan en Georgiano, que es su idioma natal.

—Tenemos que abrir la puerta —dice una de ellas—. Hay que salir de aquí como sea.

Están asustadas, aún así, entre las cuatro intentan abrir la puerta de la caja de carga. Al principio les resulta difícil, después consiguen tirar del tirador interior y con varias patadas la abren. Sus cuerpos se tambalean mientras observan la carretera moverse a gran velocidad. Lo único que pueden hacer es saltar.

—Si saltamos nos haremos bastante daño, o nos romperemos cualquier cosa, hasta la cabeza —añade una de ellas, la del cabello más rubio.

—Prefiero eso a que me lleven a algún burdel de mala muerte para que me folle todo el mundo.

—Pienso igual —dice la del cabello moreno.

Nadie te enseña a saltar de la parte del remolque de un camión que tiene las puertas abiertas, pero las cuatro chicas quieren hacerlo, es la única manera de evitar un oscuro futuro en algún lugar desconocido. El vehículo circula a una velocidad de unos sesenta kilómetros por hora, y el daño al caer al asfalto es indeterminado. Depende de cómo caigas puede incluso matarte, pero, a lo lejos, y después de que nadie haya pasado por la carretera, un coche todoterreno se aproxima a gran velocidad. No es nadie importante, es un chico de veintiún años con el carnet de conducir recién sacado. Es su padre el que le ha dejado el coche, y recorre la autovía de Andalucía dejándose todo el depósito de gasolina. Las chicas lo ven acercarse, y le hacen gestos con las manos en las orejas para que llame a la policía. La situación es realmente extraña, hay cuatro chicas en la parte de atrás de un camión que hacen gestos con las manos, parecidos a cuando quieres que alguien llame a otra persona. Además, las cuatro comienzan a desnudarse, se le ha ocurrido a una de ellas, lo que hacen es mostrar las heridas y hematomas que tienen por el cuerpo, y dos de ellas muestran el sangrado que tienen en la parte de abajo. El chico decide coger su teléfono móvil y llamar a la Guardia Civil. Cuando habla con un operador, indica por donde está circulando e informa que tiene delante a cuatro chicas desnudas y heridas en la parte de atrás de un camión. Ha habido suerte para ellas, el sargento Otero se había encargado de evitar que hubieran controles durante el trayecto de Mihail, pero la llamada llegó a la comandancia central de El Ejido y han mandado a una patrulla de tráfico. Nueve minutos después, el vehículo policial, con las sirenas puestas, intenta detener el camión que conduce Mihail Werner. Se inicia una persecución a gran velocidad por la autovía, las chicas se sujetan, como pueden, en el interior de la caja de carga. La patrulla de tráfico pide refuerzos que no tardan en llegar. El camión da bandazos, y durante un momento parece que Mihail va a perder el control pero no ocurre. El camión se endereza y consigue esquivar a la nueva patrulla que acaba de llegar. La persecución continúa hasta llegar a una gasolinera, en la que el camión ahora sí pierde el control y se estrella contra una valla de acero que da a parar a un barranco. El vehículo cae hacia abajo y las chicas gritan y se agarran donde pueden. Mihail intenta esquivar los árboles que hay caída abajo, pero el volante ya no responde. En la cabina entran pequeñas piedras y hojarasca, y la luna delantera es atravesada por la enorme rama de un árbol que entra de lleno en el pecho de Mihail. Le perfora la piel, tórax y pulmones, reventándole medio corazón y atravesando todo el cuerpo. El ruso muere al instante y el camión se detiene al terminar el descenso. La caída ha sido de unos noventa metros, y las dos patrullas bajan con sus armas en mano, preparados para encontrarse con cualquier cosa en el interior. De las cuatro chicas sólo dos han quedado vivas, una de ellas, al caer el camión por el precipicio se ha dado un fuerte golpe en la cabeza que le ha partido el cerebro en dos, y ha muerto al instante. Y la otra se ha clavado un hierro en un costado, ha resistido unos pocos segundos, pero los impactos del camión al caer han provocado que el hierro se clavase aún más hasta perforarle varios órganos.

Los cuatro agentes de la Guardia Civil de la patrulla de tráfico, sea aproximan al camión. Gritan un manos arriba a cualquiera que pueda estar en el interior, y se quedan asombrados cuando ven a dos jóvenes desnudas llenas de heridas salir de la caja de carga. Piden refuerzos y una ambulancia por radio. Una de las supervivientes, en georgiano le dice a la otra:

—Al fin libres, Gulisa.

CAPÍTULO 57

El sargento Otero camina por el pueblo como si fuera un alma en pena. Se ha cruzado ya con varios vecinos que lo han saludado y él ni siquiera se ha inmutado, ni los ha mirado. No se quita de la cabeza a su hija Sofía, se imagina a todo el pueblo acostándose con ella, sobándola, besándola y penetrándola. El dolor que siente ahora mismo crece todavía más en su interior. Siente asco y desprecio por haber llegado a esa situación. Todo se le ha ido de las manos, ya nada volverá a ser como antes. Recuerda ahora los pequeños trozos de seso que han salido de la cabeza del alcalde Abel Peralba, la sangre salpicada por todo el suelo, la cara de horror de su familia al ver el muerto. El sargento no comprende como ha llegado todo a esa situación, no logra llegar a entenderlo. Continúa caminando por la avenida, quiere llegar al piso, a ese piso con el que han estado ganando dinero. Le resulta ya tan lejano el momento en el que todo comenzó, que le da la sensación de que hayan pasado cientos de años. Pero a la vez, es algo que tiene muy presente. Ocurrió hace unos pocos años atrás, cuando en una noche de prostitutas, alcohol y cocaína en un club cercano al pueblo perteneciente a Maite Arnillas. Cuando el alcalde y el sargento salieron por la mañana de allí con el sol dándoles en toda la cara, pensaron el por qué ellos no podían tener algo así. Habían estado viendo como el dinero entraba en ese club durante toda la noche, es más, ellos mismos se habían dejado una gran cantidad sólo por estar acostándose con chicas del este mientras esnifaban rayas de cocaína. Pensaron en que no les resultaría difícil traer a chicas que por algunas pocas perras quisieran trabajar en un club privado, con techo y comidas incluidos.

—Si montamos algo así podremos ganar tanto dinero como la Maite —le dijo el alcalde al sargento.

—¿Y de dónde sacamos a las chicas? —quiso saber Otero.

—No lo sé, pero busca entre los casos que tenéis archivados sobre trata de blancos, algo tienes que encontrar, alguien a quién poder pedir esos favores.

Eso hicieron. Fue Mihail Werner el contacto que el sargento Otero encontró para poder conseguir chicas del este para que vinieran a trabajar.

—¿Dónde vamos a meterlas? —le preguntó el sargento a Abel.

—Llevo poco tiempo en el cargo, pero soy el alcalde, y eso me da poder. El bloque de pisos que hay cerca del club Cañón, el de los viejos, ¿sabes cuál te digo?

El sargento Otero le dijo que sí lo conoce. Es un viejo edificio con varias viviendas que se construyó en su momento exclusivamente para el turismo, pero la construcción de grandes hoteles en las ciudades más turísticas provocó que se quedase vacío, excepto por una de las viviendas, que estaba siendo ocupada por una familia gitana de feriantes a los que los negocios les habían salido mal. Un día, Abel Peralba les hizo una visita y les entregó un sobre con una gran cantidad de dinero para que se marchasen de allí. Era la única manera de poder tener el edificio vacío. Y así fue como comenzó el negocio. Una capa de pintura, algunas pequeñas reformas y algo de mobiliario nuevo y ya pudieron abrir el prostíbulo que tanto dinero les iba a hacer ganar. Abel y Otero ya tenían el lugar, tenían las chicas, y después de eso sólo faltaba correr la voz para que el negocio fuera creciendo.

Pedro Otero sigue caminando por la calle, su rostro pálido provoca miedo a los que se cruzan con él. Los vecinos lo saludan, pero el sargento no les dice nada, tiene la mirada perdida, lo único que quiere es llegar al final de su trayecto. Siente repugnancia de las cosas que ha hecho, siente asco de sí mismo, ni siquiera se reconoce. Federico, el padre de Ramona, siempre ha sido muy buen amigo suyo, y ahora no podría ni mirarle a la cara. Mientras continúa avanzando por la avenida, recuerda el día en el que Ramona se presentó en el edificio y le pidió a Abel y a él poder trabajar.

—Sé lo que se hace aquí —les dijo ella—. He visto a las chicas entrar de noche, y algunos vecinos del pueblo lo hablan.

—¿De qué hablas, niña? —le dijo Abel—. Vete a tu casa y ponte a jugar a las muñecas.

—Quiero que me metáis a trabajar aquí.

—Joder con la niña —añadió el sargento Otero—, pero, ¿qué sabes hacer?

—Sácatela y te la chupo, y luego me cuentas…

Ramona le hizo una mamada al sargento y al alcalde. No pusieron en duda lo que ella era capaz de hacer. Le dieron trabajo en el club que habían creado, y ella les hizo ganar mucho dinero. Ramona era española, e hija de un vecino del pueblo, y eso llamaba la atención entre los vecinos, que muchos acudían y pagaban grandes cantidades de dinero para tener sexo con ella. Mariló y Rebeca sabían a qué se dedicaba su amiga, y el grupo de amigos con los que se veía también. Acordaron que nadie podía decir nada, que ese secreto se lo llevarían a la tumba.

El sargento ha llegado al bloque de pisos, llegó al prostíbulo abierto por él y por el ya muerto alcalde. Otero saca su arma reglamentaria y comprueba que está cargada. Abre la puerta y sube por las escaleras hasta llegar a la segunda planta, donde sabe que ahora las chicas están reunidas en la sala en la que hay un televisor, un futbolín y una barra en la que se sirven bebidas y, en donde de vez en cuando, alguna que otra raya se meten. Y si hay alguna de las chicas no está ahí, ya la buscará. Abre la puerta, se ha hecho el silencio, echa un vistazo rápido a la sala y ve que están todas, las nueve que han de estar. Su arma reglamentaria es un revólver del calibre 38 especial de cuatro pulgadas. Sólo hay seis balas, si acierta en todas tendrá que recargarla una sola vez. No se lo piensa, aprovecha que las chicas están expectantes observándole y comienza la masacre: a dos de ellas les mete un tiro en la cabeza, una en la frente y la otra cerca del ojo izquierdo. A tres de las chicas, las que se mueven por la sala como si fueran gacelas, les mete un tiro a cada una en el pecho. Ya ha conseguido matar a cinco. A otra, a la que lleva menos ropa de todas, le mete un tiro en la espalda, le atraviesa un pulmón y muere en pocos segundos. El sargento Otero recarga el revólver y dispara contra las otras tres que le faltan, dos mueren al instante por un impacto también en la cabeza, y a la otra le dispara dos veces, una en el pecho y otra en la cabeza. Todas muertas, las nueve. Aún le queda una bala, todo le está saliendo como lo tenía planeado en su cabeza desde el momento en el que Abel Peralba habló de su hija Sofía. Otero sujeta fuertemente el revólver, se encañona en la cabeza pero, en ese preciso momento, el cabo Soriano consigue tirarlo al suelo al haberse abalanzado sobre él. Llamadas de varios vecinos a la casa cuartel al ver actuar de una forma tan extraña al sargento Otero ha provocado que se personasen en la zona dos patrullas. Una testigo ha indicado el lugar donde había visto entrar al sargento. Gracias a eso han podido evitar que se pegase un tiro en la cabeza. Pero, cuando los agentes entran en esa sala situada en uno de los pisos de ese bloque, se encuentran con el horror. Nueve chicas muertas, habitaciones sin ventilación llenas de condones usados, sábanas llenas de mierda, cocaína e inyecciones. El cabo Soriano no da crédito a lo que ve.

—¿Pero qué es lo que ha hecho, mi sargento? —le dice el cabo.

Pedro Otero no responde. Tiene la mirada perdida, y justo en ese instante, sólo cuando el cabo Soriano le vuelve a preguntar, una sola lágrima le cae de sus ojos.

CAPÍTULO 58

Lorca es una ciudad española perteneciente a la región de Murcia. Es conocida por su castillo, su arquitectura barroca y sus procesiones de Semana Santa. Los de la UCO han quedado con el inspector jefe Diego Gómez en la Plaza de España, en pleno centro, al lado del ayuntamiento. Cuando llegan, los tres se saludan y se sientan en la terraza del bar de la plaza.

—Disculpen al subinspector Navarro, mi compañero —dice Diego—, se ha quedado en comisaría, hay demasiadas cosas en las que trabajar.

—No se preocupe, inspector —le dice el capitán Vázquez.

—Bueno, usted dirá, inspector. —La cabo Parra toma la iniciativa, Juan la observa asombrado, y sabe que hace bien, hay que saber la información del inspector lo más pronto posible.

—Verán… ya saben que hace semanas, justo a principios de abril, hubo aquel robo en la sucursal bancaria de Albacete —explica el inspector—, los asaltantes fueron tres chicos: Ramiro, Adolfo y Clemente. Esos chicos viven en el pueblo de al lado donde ustedes están investigando esos crímenes. Espero no les importe pero mi jefe ha pedido a la comandancia información sobre el caso que investigan.

—¿Por qué? —le pregunta el capitán.

—Por lo que le dije en la llamada, capitán. Ramiro, el único que quedó vivo en el atraco, porque fue él quien mató a los otros, hizo una llamada desde la cárcel cuando entró en preventiva.

—¿A quién llamó?

—A Dafne, una de las chicas muertas. Según parece la asesinaron al darle un fuerte golpe en la cabeza. Ella y Ramiro eran pareja…

—Ahora comprendo —interrumpe la cabo Beatriz Parra—, por eso venían siempre para ver a esos chicos y quedaban para tomar algo, ¿los otros dos del atraco conocían a Clara y a Mónica?

—Así es —afirma el inspector Gómez—. Clara era la pareja de Adolfo y Mónica era la de Clemente, los otros implicados en el robo a la sucursal.

—¿Estamos seguros de que son pareja, inspector? —quiere saber el capitán.

—Sí. Evidentemente hemos registrado sus domicilios y hemos encontrado fotografías, está confirmado, y la familia también nos lo ha confirmado. Como bien sabe las llamadas que se hacen desde la cárcel quedan grabadas… pues bien, la llamada que hizo Ramiro a Dafne fue más que interesante.

El inspector de policía Diego Gómez saca una grabadora de un bolsillo interior de su cazadora y le da al play:

“Escúchame, Dafne, van a ir a por ti. Tienes que vigilar. Clara y Mónica creerán lo que Adolfo y Clemente les hayan dicho… pensarán que todo ese dinero estaba en la sucursal bancaria, y era mentira, no hay ningún maldito dinero. Ellos están muertos, pero ellas irán a por ti, más que por su muerte, por el dinero. Entré en el banco por la cinta y el sobre, eso ya lo sabes tú. Necesitaba ayuda para entrar, por eso vinieron ellos, si les llego a decir a Adolfo y Clemente que no hay dinero no me hubieran ni escuchado. Clara y Mónica ya deben de saber que ellos están muertos, sabrán que he sido yo, y pensarán que me he quedado con el dinero, pero si estoy aquí encerrado van a imaginarse algo peor, creerán que lo tienes tú, por eso irán a por ti, Dafne, tienes que largarte de ese pueblo. Hazme caso. Por ese dinero que me inventé serán capaces de matarte, ellas y cualquier persona.

El inspector para la grabación, carraspea y espera a que el capitán lance la pregunta.

—¿Quiere decir con eso que Clara y Mónica mataron a Dafne?

—No lo creo, capitán, la verdad es que estoy seguro de ello.

—¿Por qué está tan seguro? —le pregunta la cabo Parra.

—Ramiro recibió varias visitas estando en preventiva a la espera de juicio. Sus padres vinieron a verle, créanme si les digo que estaban destrozados, no creo que ningún padre esté preparado para ver a un hijo entre rejas… pero, además de ellos, también vinieron Clara y Mónica.

—¿Cómo es posible? —se pregunta el capitán—. ¿Por qué no sabíamos nada de eso?

—Bueno, de entrada los casos no tenían nada que ver… Clara y Mónica vinieron a ver a Ramiro cuando aún no había aparecido el cadáver de Dafne, por lo tanto los casos eran totalmente aislados —explica el inspector—. A veces, la solución se presenta por sí sola. La visita quedó grabada, les enviaré una copia, aunque no se revisan todas las visitas, pero dadas las nuevas pruebas se ha decidido revisar todo, aunque ya les adelanto que ellas dos le dicen a Ramiro que asesinaron a Dafne, está grabada la confesión. Le explican que se pusieron a discutir por el dinero y por la muerte de Adolfo y Clemente y le dieron un golpe en la cabeza con una piedra. Incluso confiesan que dejaron el cuerpo tirado entre unos arbustos, en el arcén de la carretera que lleva al pueblo.

—¿Y por qué Ramiro no dijo nada de lo que ellas le dijeron? Él ya estaba entre rejas, podría haber inculpado a Clara y a Mónica.

—Cierto. Hemos hablado con él respecto a ese tema… y le podía la culpa por matar a Adolfo y a Clemente, una culpa que a día de hoy aún no le deja dormir.

El capitán Vázquez y la cabo Parra se miran, ya se van conociendo, y están pensando lo mismo. Tantas vueltas con el caso y resulta que a Dafne la mataron sus amigas, pero, a ellas, ¿quién las asesinó? El capitán le hace esa pregunta al inspector Gómez.

—Bueno, capitán, la verdad es que ojalá pudiera responderle a esa pregunta… pero, he oído hablar de usted, y es de los mejores, por no decir el mejor… así que, si aún no ha encontrado ningún asesino en ese pueblo y a Dafne la mataron sus amigas… quizá la respuesta no sea muy difícil de encontrar.

—Tenemos que volver al pueblo —le dice Juan a la cabo—. Lo de Dafne lo cambia todo. La perspectiva del caso cambia por completo.

—Bien, capitán —zanja Bea.

Es en ese momento cuando el capitán recibe una llamada a su teléfono móvil. Es el forense.

—Hola, capitán —dice.

—Dime, Fuentes.

—Vengan usted y la cabo para la casa cuartel lo antes posible, por favor.

—¿Qué ha ocurrido?

—He descubierto algo importante, vengan rápido.

CAPÍTULO 59

Para llegar a la casa cuartel, el capitán Vázquez ha pasado por delante de uno de los bares del pueblo, lo ha mirado de reojo, le hubiera encantado pararse tranquilamente y sentarse en la terraza para disfrutar de una cerveza bien fresquita acompañada de alguna tapa, pero ni él ni Bea tienen tiempo ni para mear.

—Ya estamos aquí, Fuentes —le dice el capitán cuando entran en la sala de autopsias.

—Hola, gracias por venir tan rápido, agentes. Acérquense, por favor.

El forense les muestra unos datos en el ordenador, todo está repleto de números y letras justamente con varios informes.

—¿Se supone que tenemos qué ver algo aquí, Fuentes?

—No, pero así verán que mi trabajo no es sencillo… han llegado unos resultados desde Madrid. Son de Dasha Kozlov, la rusa encontrada muerta en los invernaderos.

—¿Qué has podido averiguar? —le pregunta el capitán, impaciente.

—Tenía restos de ADN debajo de sus uñas, imagino que luchó hasta el final con su asesino. Verán… hay una coincidencia, y es de Abel Peralba, el alcalde. Hace siete años hubo un altercado en el ayuntamiento cuando él estaba de concejal, se inició una pelea y al final el ADN de los implicados acabó aquí, por eso hemos podido corroborar esta coincidencia.

—¿Abel Peralba? —se pregunta el capitán—. No me lo puedo creer.

—Pero hay más —añade Fuentes—, he analizado la sudadera de la hija del sargento Otero, la de Sofía que se encontró también en los invernaderos, y he encontrado ADN también de Abel Peralba, varios cabellos en concreto.

La información está cayendo como un jarro de agua fría para los de la UCO, pero el capitán le ve el sentido a todo eso. Si ya saben que Dasha Kozlov trabajaba en ese puticlub de una tal Maite Arnillas en el que también han encontrado trabajando a Sofía, quizá ese el punto de unión de Dasha, la sudadera y la hija del sargento. Pero, Fuentes aún tenía alguna que otra sorpresa más.

—En la sala de interrogatorios está Maite Arnillas, no quiere hablar con nadie que no sean ustedes —les dice el forense.

Maite Arnillas es todo lo contrario a lo que uno podría imaginarse cuando le hablan de la dueña de un puticlub de alta categoría, y de una mujer que ha sido detenida en diversas ocasiones por tráfico de drogas y trata de blancas. Es una mujer de unos cincuenta años, cabello moreno rizado y unas gafas de pasta parecidas a las que se podían llevar en los años sesenta. Viste con una blusa a cuadros y una falda marrón que le llega hasta las rodillas, a pesar de su imagen, cualquiera que la conoce le teme. Cuando el capitán y la cabo entran en la sala y la ven, ella con mirada seria les dice:

—Gracias por venir, agentes, he oído hablar muy bien de ustedes. Y como ya no me fío de nadie por aquí… prefiero que sean ustedes los que me escuchen.

—Pues aquí estamos, señora Arnillas —le dice el capitán—, somos todo oídos.

—Llámeme Maite, por favor, eso de señora me queda como muy de vieja…

—Bien, Maite, la escuchamos.

—Quiero hacer un trato.

—¿Un trato? —El capitán comienza a reír—. ¿Qué tipo de trato?

—Acaban de hacerme otra redada en mi club, y me temo que la policía ha encontrado cosas que me pueden meter en un buen lío, no demasiadas, eh… no sería la primera vez, no sé si me entienden. Pero de esta no pasa, creo que me llevan para adentro, ¿comprenden?

—Claro, Maite, es lo que tiene ser reincidente… pero, para hacer un trato hay que dar algo a cambio.

—Lo sé, capitán, soy consciente de ello. No quiero ningún juicio, no quiero entrar en la cárcel, quiero me dejen en paz… a mí, a mis negocios y a mis chicas.

—Eso es algo muy complicado, pero si nos da algo bueno quizá podamos ser benevolentes con usted… y gente de bastante arriba suele hacerme caso, ya le digo que le conviene decir lo que sepa, Maite.

—Puedo testificar contra Abel Peralba y el sargento Pedro Otero.

—Explíquese —le ordena el capitán, sorprendido.

—El alcalde y Otero tienen un club de alterne ilegal montado en el pueblo. En un bloque de pisos, cerca del centro. Ramona, la chica que apareció muerta, la tenían trabajando ahí… la pobre decía que necesitaba dinero, así es como las liaban a todas… con el dichoso dinero, pero es que a Ramona le gustaba también demasiado todo eso… demasiado fresca.

—¿Y Sofía? La hija del sargento… En la redada la han encontrado en su club.

—Fue Abel, esa chiquilla quería irse del pueblo, muy lejos… quería alejarse de todos. El alcalde me debía algún favor y la metió a trabajar conmigo, la chica se estaba haciendo de oro… ha venido medio pueblo a follársela, y he de decir que folla bien, es lo que dicen por ahí.

La cabo Parra muestra un rostro de repugnancia. Le encantaría poder largarse de ahí, pero no puede, tiene que seguir escuchando a esa mujer.

—Si quiere hacer un trato tendrá que darnos muchas más cosas, Maite —le dice el capitán.

—¿Qué le parece decirles quién asesinó a Ramona y a Dasha? La rusa era muy buena chica, me sabe muy mal su muerte, me he enterado de ello… ¿hay trato?

—Maite, contra más y mejor información más benevolentes serán mis amigos de arriba, ¿me explico? Esto funciona así.

Según ha dicho Fuentes, a Dasha la asesinó Abel Peralba, al menos se encontró ADN suyo debajo de las uñas de la chica.

—Fue Abel Peralba —les confiesa Maite—. Era un salido, decía que con su mujer no se le levantaba. Le gusta irse de putas, pero a mí me va bien… si viene a mi club paga gustosamente los precios que yo le doy. A pesar de tener las chicas de su propio negocio, viene a follarse a las mías. Un día vino a verme, se tiró a Sofía, y cuando vio a Dasha se volvió loco por ella. Dijo en ese momento que era como su amor platónico, un puto loco. Me pagó mucho dinero para tirársela fuera del club, a mí no me gusta que las chicas se vayan fuera, hay muchos clientes que se las quieren llevar a hoteles o a sus casas, yo siempre me niego… pero como se trataba de Abel pues le dejé a cambio de mucho dinero, claro. Pero, la cosa se le fue de las manos, me llamó llorando y me dijo que la había matado, se la había llevado a los invernaderos para follársela en el coche, que es donde alguna vez se había llevado a Sofía, decía que le daba morbo hacerlo ahí. La cosa se se le fue de las manos y… un desastre.

—¿Dasha iba vestida con la sudadera de la hija del sargento? —le pregunta la cabo Parra.

—Sí, se la llevó porque tenía frío. Fue Sofía quién se la dejó.

—Por eso encontraron la prenda y el cuerpo en la misma zona —afirma el capitán.

—Sofía estaba cansada de su padre, de su madre, de la gente del pueblo —continúa explicando Maite—, los últimos días de trabajo en mi club serían los últimos, y yo la apoyaba. Ya había reunido suficiente dinero para desaparecer. Todos merecemos empezar desde cero. Ahora bien, agentes, ¿hacemos un trato en condiciones o no?

—Ya le dije Maite que podemos ser muy benevolentes con la gente que coopera…

—Déjese de historias, capitán, ya sabemos de qué pie cojea toda esa parafernalia. Quiero un trato de verdad, mi club es toda mi vida, mi negocio, mi hogar… déjenme trabajar en paz y no molestaré a nadie. Quiero un trato firmado o no diré nada.

—¿Acaso hay algo más que tenga que decirnos, Maite, además de decirnos quién asesinó a Ramona? —Para llegar a donde yo he llegado hace falta tener mucha sangre fría, y saber desenvolverse bien en todos los terrenos… si hay trato les diré quién mató a Ramona, y no sólo eso… también les diré quién asesinó a la madre de Gustavo Pozo, o como le conocen aquí… el tonto del pueblo. Y el pobre chaval no se suicidó por casualidad… todo tiene una explicación, agentes. ¿Hay trato? —les pregunta, sonriente.

CAPÍTULO 60

Entre todas las de decenas de llamadas que ha tenido que hacer el capitán Juan Vázquez, se ha tenido que enterar en la primera que alguien había asesinado al coronel Santiago Parra.

—Si el caso aún no está resuelto no le digas nada a su hija Beatriz.

Eso es lo que le han dicho en la llamada. Ha sonado muy frío, pero por nada del mundo se podía poner en riesgo el caso. Un caso que ya estaría a punto de resolverse, y más aún después del trato que desde Ministerio de Interior le han concedido a Maite Arnillas.

—Siempre se ha vigilado de cerca el negocio de esa mujer, sólo quiere que no la molestemos —le han dicho al capitán por teléfono—. Te enviaré ahora un documento sellado y que esa mujer confiese todo lo que sabe.

El capitán Juan Vázquez le ha entregado a Maite el documento sellado por Ministerio de Interior en el que se le garantizaba la continua apertura de su club. El documento lo ha certificado su propio abogado y un notario. Ha sido en ese momento cuando ella ha confesado todo lo que sabe:

—Ramona se enteró que Sofía, la hija del sargento, estaba trabajando para mí, y ya ven ustedes, la Ramona trabajaba para Otero y el Peralba… la chica habría visto muchas películas, por eso, con la información de lo de Sofía quiso chantajear a Abel. Le pedía dinero a cambio de no contarle nada al sargento. La noche en la que ella desapareció se lo encontró en la calle cuando la pobre salió de la discoteca Cañón, tuvo tan mala suerte que Abel salía del bloque de follarse a una de sus chicas. Cuando se encontró a Ramona intentó hacerla entrar en razón con lo del chantaje, el tonto de Abel me contó que la metió en su coche y se la llevó… y otra vez se le fue todo de las manos con la pobre chica. Ella quería decirle todo al sargento Otero sobre su hija, se le fue de las manos y la mató aprovechando que en el pueblo se creía que había un asesino en serie.

El capitán intenta comparar el físico de Abel Peralba con lo que dijo la testigo que vio meter a Ramona en el coche, algo coincide, pero no al cien por cien, aun así, la testigo, María Guadalupe, tiene ochenta años y quizá no es muy de fiar. Aún así, el alcalde tiene un coche blanco, y es algo fuerte y alto si se le ve a distancia.

—¿Por qué Abel Peralba le contaba a usted tantas cosas, Maite? —le pregunta el capitán.

—Porque Abel Peralba y yo también follábamos, y mientras lo hacíamos me contaba cosas. Cuando un hombre se corre no imaginan las ganas que tiene de confesar secretos…

—¿Y la madre de Gustavo Pozo? Sonsoles, la mujer de la silla de ruedas.

—También fue Abel.

—¿Cómo puede ser? —se pregunta la cabo Parra—. ¿También él? Pero, ¿a cuánta gente ha matado ese hombre?

—A menos de lo que a él le gustaría, ya se lo digo yo… pero, todo comenzó con Carolina…

—Un momento —interrumpe el capitán, recordando las últimas palabras de Gustavo—. ¿Carolina? ¿Quién es Carolina?

—Carolina era Ramona —dice Maite—. Era el nombre que utilizaba en el club de Otero y Peralba. Gustavo fue una vez al bloque, se enamoró de Ramona, y el pobre decía que la conocía de algo pero no sabía de qué… no se enteraba de nada. Ella siempre le dijo que su nombre era Carolina, se enamoró de ella perdidamente, tanto que incluso se iba masturbando cuando la veía por el pueblo… realmente estaba poniendo el negocio de Peralba y Otero en riesgo. Gustavo iba por ahí diciendo que se veía con Carolina en un piso dónde había muchas más chicas que bebían y se metían droga, ese chaval lo estaba mandando todo a la mierda… Abel Peralba optó por matar a su madre para amenazarlo, le cortó el cuello a la pobre Sonsoles y le dijo a Gustavo que si volvía a ver a la chica de la que se había enamorado la mataría al igual que había matado a su madre. Y si decía algo también lo haría… ese chaval no aguantó más y se pegó un tiro, era muy influenciable. El alcalde le dijo que lo mejor que podía hacer era pegarse un tiro, y como tenía la pistola del difunto padre pues aprovechó. Abel degolló a su madre el mismo día que encontraron ustedes el cuerpo… salió huyendo por una puerta de atrás.

—¿También le explicó eso en una noche de sexo, Maite?

—Así es, capitán. Después de correrse, claro —responde, sonriente.

—Claro, por supuesto.

En ese momento, se oyen voces en un tono elevado que provienen del exterior. El cabo Soriano y varios agentes han traído detenido al sargento Otero después de detenerlo en el piso en el que había chicas ejerciendo la prostitución y el sargento las ha asesinado a todas. Le han apretado fuertemente los grilletes y lleva la cabeza cabizbaja, como si quisiera mostrar arrepentimiento.

—Gracias por su colaboración, Maite —le dice el capitán—. Por favor, esté localizable, su abogado le dirá los documentos que ha de firmar.

Maite Arnillas ha tenido algo de suerte esta vez, durante la redada no se le incautó droga y los cargos que se presentaron no eran graves, por eso se ha podido llegar al acuerdo a cambio de la información de todo lo que sabía.

El sargento Otero tiene la cabeza gacha. Continúa mostrando arrepentimiento, aunque también tiene la mirada perdida. Los de la UCO han entrado en la sala en la que está detenido, y el cabo Soriano se ha quedado con ellos dentro, junto a la puerta. El capitán y la cabo ya saben que Abel ha sido asesinado, se ha encontrado su cadáver y su esposa ha acusado al sargento del crimen.

—¿Por qué, sargento? —le pregunta el capitán Vázquez.

—Abel y yo sólo queríamos ganar dinero… y de paso, pasarlo bien con las chicas… ya está. Nada más.

—Sabemos lo de las chicas —le interrumpe—, trabajaban con Mihail Werner. Lo han encontrado muerto en un accidente con el camión que traía a varias chicas al pueblo… nos hemos enterado hace poco.

—¿Mihail ha muerto? —se pregunta Otero, cabizbajo.

Cuando el capitán le afirma que sí, el sargento se pone a llorar como un niño pequeño. Les dice a los de la UCO que ya no puede más, que con ese muerto tiene otro cadáver más a sus espaldas.

—¿Por qué ha matado a Abel Peralba?

—Por lo que le ha hecho a mi hija…

—Nos han dicho que la están trayendo hacia aquí, la han encontrado durante una redada en el club de Maite Arnillas —le explica el capitán—. Imagino que no hace falta que le diga quién es ella, ¿verdad, sargento? ¿No sabía que Sofía trabajaba ahí?

—¿Está usted loco, capitán? ¿Cómo voy yo a saber eso? ¿Cree qué permitiría que a mí hija se la follase todo el puto pueblo?

—No lo creo, sargento, estoy seguro que usted es un buen padre… pero no ha hecho cosas buenas.

—Si no llegamos a llegar a tiempo se hubiera suicidado pegándose un tiro —añade el cabo Soriano—. Unos segundos más y estaría muerto.

—¿Por qué quería morir, sargento? —le pregunta el capitán acercándose un poco más a él.

—No quiero pasarme el resto de mi vida en la cárcel, todo se había desmoronado ya. Quise acabar con todo, con Abel, con las chicas y con el negocio. El último sería yo… pero me habéis impedido hacerlo. Dadme una celda, dadme una sábana y me ahorcaré a la primera de cambio…

—Creo que deberíamos tomarnos un descanso, la conversación será larga —comenta el capitán—, he de llamar a la comandancia y pasar parte de todo esto…

—Yo la maté… —interrumpe Otero.

—¿Qué? ¿A quién?

—A Mónica. A la chica que apareció muerta en el aparcamiento de tierra que hay cerca del colegio… yo la apuñalé y acabé con su vida…

La cabo Parra y el capitán se miran. Ahora todo está dando un giro de 180 grados.

—¿Por qué? —le pregunta Juan, impaciente por conocer la respuesta, y además después de haber leído los informes del sargento sobre la investigación de la muerte de las tres chicas.

—Me enteré de los dos millones y medio de euros que iban a conseguir… ¡Dos millones de euros, joder! Con eso viviría yo y diez generaciones siguientes… Dafne había desaparecido, pensé que se habría largado con el puto dinero ese que sus chicos iban a robar, pero después apareció muerta… y me di cuenta que sus amigas, a esas con las que iba a todas partes la habían jodido bien. El dinero provoca eso, que la gente saque su lado oscuro. Fui a por Clara, ella era la pequeña de las tres, la más fácil de manipular… pero, Mónica se la había cargado, la estranguló con sus propias manos creyendo que ella se quedaría el dinero. La retuvo dos días y la mató.

—¿Y usted mató a Mónica por el dinero, sargento?

—Sí. La seguí y fui testigo de cómo dejaba el cadáver de Clara en la zona de la arboleda del lago. Así que la secuestré para que me dijera dónde estaba el puto dinero… ella me decía que no lo sabía, que se lo había quedado seguramente el tal Ramiro… hija de puta, yo no podía seguir teniéndola escondida… me iban a pillar…

—Y la mató...

—Sí. La maté. Cogí un cuchillo y la apuñalé… tenía tanta rabia por no tener el dinero que lo hice sin pensar.

—Jamás existió ese dinero, sargento, el tal Ramiro como usted dice sólo quería abrir una caja de seguridad.

—Sí, lo sé. La vida es cruel, ¿no creen? Es una puta mierda…

—Siento que todo haya terminado así, sargento —le confiesa el capitán.

—No mienta, usted y yo no nos hemos llevado bien en ningún momento. Ya pueden volver a la capital… a mí déjenme en paz.

El cabo Soriano está triste, se le nota. Siempre ha apreciado al sargento Otero y ahora lo tiene que ver así. Ya nada será igual. Nada.

CAPÍTULO 61

Cuando varios sucesos terribles ocurren en un pueblo, hay gente que sigue siendo igual, en cambio, hay otros que ya no serán los mismos. Hay cosas malas que te cambian, y aunque lo intentes evitar, no puedes. Después de todo lo ocurrido en el pueblo en el que ha estado trabajando la UCO, hay muchísimos que ya no dormirán igual, o que no actuarán igual. Sus vidas han cambiado en un abrir y cerrar de ojos, en cuestión de segundos. Los padres de las niñas muertas: de Dafne, Clara y Mónica, han de asimilar que prácticamente se mataron entre ellas por la codicia, por el conseguir un dinero que jamás existió. Aunque la codicia hiciera también que el sargento Pedro Otero acabase con la vida de Mónica, y todo por lo de siempre, por el maldito dinero, por lo que mueve el mundo. Otero sería condenado por todo eso y por el asesinato de las nueve chicas que trabajaban para él en el bloque de pisos. A las chicas que iban en el camión de Mihail se les devolvió a su país junto con sus familias, ya que se descubrió que habían sido secuestradas. Todavía hay gente que no duerme después de saber lo que Abel Peralba, el hombre al que habían votado para la alcaldía, había hecho: asesinar a Ramona y a la chica rusa que fue encontrada en los invernaderos. O el dejar que a Sofía, la hija del sargento, se la beneficiase casi todo el pueblo, pero era ella que quería ganar dinero para desaparecer. La verdad es que después de todo lo sucedido y prestar declaración en la casa cuartel, nadie la volvió a ver. Ramiro fue condenado a prisión por el asesinato de Adolfo y Clemente, robo, tenencia de armas y por el secuestro de las personas de la sucursal bancaria. El inspector jefe Diego Gómez informó al capitán Vázquez sobre lo que había en el interior de la caja de seguridad 119 propiedad de Abel Peralba.

—El que contrató a Ramiro fue un alto cargo del gobierno —le explicó el inspector.

—¿Quién? —quiso saber el capitán.

—Eso es confidencial, no puedo decírselo. Pero le diré que en esa cinta hay encuentros de prostitutas con gente que es mucho mejor no ver en esos vídeos, ¿comprende? En el sobre había una fotografía incriminando también a otras personas. Abel Peralba estaba haciendo chantaje a gente de muy arriba con esas pruebas.

—¿Cómo consiguió esa cinta o la fotografía?

—Todo lo hizo él. Peralba era alcalde, tenía contacto con mucha gente, y también le digo que mucha gente iba a ese bloque de pisos con habitaciones que él y Pedro Otero hicieron. Hay gente muy conocida que no debería de haber ido a esas habitaciones jamás. Abel se aprovechó de todo eso y consiguió pruebas para chantajear.

Sí, mucha gente del pueblo ya no volverá a ser la misma. Como por ejemplo la cabo Beatriz Parra. En cuanto pusieron rumbo de nuevo a Madrid, el capitán Vázquez le dijo que su padre había sido asesinado. Bea no comprendía el por qué no se lo había dicho antes, pero Juan sólo seguía órdenes de arriba. El caso era algo prioritario, y hasta no terminar no podía decir nada. Juan tuvo que parar el coche en mitad de la autovía para que Bea pudiera llorar sobre su hombro. No había consuelo para ella, imposible en un caso así.

Juan Vázquez ha llegado ya a Madrid. Habló con Gloria por teléfono durante el camino, puso el altavoz y también estuvo hablando con la cabo Parra, se saludaron cordialmente, incluso se gastaron alguna que otra broma.

El capitán abre la puerta de su piso en la zona de El Retiro. Deja la maleta en el recibidor y se queda de pie, junto al sofá, observa a su alrededor y tiene la sensación de no haber pasado por ahí en mil años. Su teléfono móvil comienza a sonar, al mirar la pantalla vuelve esa sonrisa que tanto le cuesta a veces sacar.

—Hola —dice al descolgar.

—¿Por fin en casa? —le pregunta Gloria.

—Así es, sargento Torres, ya en casa —dice y se ríe—. Faltas tú.

—Sabes que aún no puedo. Me han llamado del Ministerio, como el coronel Parra ha fallecido me están dando instrucciones desde ahí. ¿Por qué no te vienes?

—Si me cogen en un piso franco contigo me mandan a la Plaza Mayor a trabajar con Leonardo a ayudarle a servir cervezas en la terraza.

—Haré una cosa —añade ella—, te mandaré la dirección por mensaje, tuya será la decisión de si quieres venir o no, pero, tú mismo, soy la madre de tu futuro hijo… o hija.

—No vale que me hagas ese tipo de chantaje, Gloria.

—Aquí vale todo. Te quiero. No tardes.

La llamada de teléfono se cuelga.

El capitán Juan Vázquez ha recibido por mensaje la dirección del piso franco en el que está Gloria. No debería ir a verla, pero no puede evitarlo. Tiene demasiadas ganas de estar con ella. La quiere tener delante, quiere besarla, abrazarla, decirle lo mucho que la quiere y que la ha echado de menos. Está a una hora y poco en coche de ella. Así que no se lo piensa, coge la cazadora, las llaves del coche y decide ir hacia allí. Y aunque lo manden a poner multas de por vida, el riesgo de estar junto a Gloria valdrá la pena.

Cuando aún le faltan unos cuarenta minutos para llegar, el depósito de su coche entra en reserva. La siguiente gasolinera está a tres kilómetros, cuando se para y espera a que el operario le ponga la gasolina en el coche, recibe un mensaje en su teléfono móvil. Sonríe al saber que es Gloria, pero el contenido del mensaje no es demasiado agradable.

—Severino Quintana ha encontrado el piso franco, Juan. Le ha sacado la información al juez que conocía la dirección. Desde la comandancia tenían vigilado al juez y han podido llegar a tiempo para detenerlo. Se acabó todo. Por fin somos libres. Te espero aquí, quiero largarme lo antes posible.

Juan escribe que se alegra de que todo haya acabado bien. También le dice que le queda algo más de media hora para llegar, pero que en nada estarán juntos. El depósito ya está lleno, el capitán paga la cuenta y arranca. Quiere llegar lo antes posible.

Cuando le faltan cinco minutos solamente para llegar, comienza a llover. No demasiado, pero sí una lluvia fina de esas que molestan.

La calle en la que está el piso franco no es demasiado transitada. El GPS TomTom indica que faltan unos cincuenta metros para llegar al portal, pero no hay ni rastro de sirenas de policía, ni ambulancia, nada. Todo está en silencio, en un extraño y aterrador silencio que podría llegar a asustar a cualquiera. El capitán ni siquiera busca aparcamiento, deja el coche en un paso de cebra, hay algo que no le cuadra. Si han detenido a Severino Quintana deberían haber incluso helicópteros. Mientras entra en el portal llama por teléfono a Gloria, pero nadie responde. Llega hasta el rellano en el que está el piso franco, Juan se estremece cuando ve que la puerta está entreabierta. La abre sigilosamente, saca su arma y la sujeta con fuerza.

—¿Hola? —dice.

Camina por el pasillo, todo está oscuro. No se oye ni un alma.

—¿Estás ahí, Gloria?

Silencio.

—¿Hay alguien? ¿Gloria?

El capitán avanza lentamente hasta que llega al salón. Encima de la vieja mesa del comedor hay una caja de cartón, de aspecto sucio, tiene manchas de sangre por fuera, algunas parecen secas, otras son más recientes, al menos da esa sensación. Lleva el arma en mano y el dedo en el gatillo, preparado para cualquier cosa.

—¿Gloria? —vuelve a decir.

Cuando Juan llega a la altura de la caja de cartón, observa a su alrededor, siente escalofríos. Deja la pistola en la mesa, toca la caja, la acaricia, palpa las gotas de sangre. Su dedo se tiñe de rojo, lo huele, sí, es sangre. Huele a hierro. Abre la caja lentamente, aún no ha visto el interior, tiene miedo. Pero, cuando se asoma a mirar, siente horror, el mayor horror que puede llegar a sentir cualquier persona. Dentro de la caja, entre un diminuto charco de sangre y trozos de carne hay un feto humano, mide poco más de cinco centímetros y pesa casi diez gramos. La piel es casi transparente, se aprecia su sexo, y sus órganos internos formándose. Es el niño que Gloria llevaba dentro. El hijo que ella y el capitán iban a tener, pero ahora es sólo un trozo de carne sin vida metido en una caja. Juan Vázquez cae al suelo, vomita por lo que acaba de ver. Vuelve a vomitar por sentir en la boca el sabor de sus propios vómitos. Se pone de pie, vuelve a mirar dentro de la caja, no se lo puede creer. Cree estar en una pesadilla, en la peor de sus pesadillas. Coge con suavidad el feto, lo acurruca en su mano como si le estuviera dando calor. El feto no siente nada, pero el capitán sí, siente dolor. Más dolor del que jamás podría llegar a sentir. En ese momento, su teléfono móvil suena. La melodía le resulta ahora estridente. En la pantalla puede ver que lo está llamando Gloria, una parte de él piensa que puede ser ella, pero no lo es.

—¿Quién es?

—Lo del mensaje al móvil haciéndome pasar por ella ha sido divertido, ¿verdad? Hubiera sido mejor para todos que ella hubiese dejado de perseguirme —le dice Severino Quintana.

—Te juro que te mataré, Quintana.

—No jure tanto, capitán. Le mando un saludo muy fuerte, realmente lo he llamado para decirle que no se vaya de ahí sin pasar por el lavabo. Cuídese.

La llamada se ha cortado. El capitán se guarda el teléfono móvil en el bolsillo, deja el feto de nuevo en la caja y agarra su arma reglamentaria. Camina por el pasillo y entra en el lavabo. La pesadilla ha vuelto, y el horror también. Gloria está tirada en la bañera, muerta y rajada desde la zona del tórax hasta la ingle. Sus tripas están por fuera y todo está lleno de sangre y vísceras.

CAPÍTULO 62

La enorme finca que Severino Quintana tiene en la Sierra de Madrid tiene alrededor de los novecientos metros cuadrados. Todo ello entre la casa y el terreno. Esa una de las tres fincas que tiene repartidas por todo el territorio español, además de cuatro pisos: dos en Madrid, uno en Barcelona y otro en Granada. La finca de la Sierra está toda rodeada por una valla, protegida con sensores perimetrales y una garita de entrada con dos gorilas de metro noventa y ocho. El capitán Juan Vázquez se las ha arreglado para arrastrarse a través túneles subterráneos y cloacas que pasan por debajo de todo el terreno. Después de caminar durante más de media hora sobre agua residual, heces y moverse entre ratas, ha conseguido llegar al jardín de la finca. Ha podido abrir el hueco de un sumidero y ha aparecido en una especie de establo. Con total sigilo, ha llegado hasta la casa y ha podido entrar por una ventana. Lentamente, se ha ido moviendo por toda la casa, como si fuera un felino acercándose a su presa. Los planos de la finca los tiene en la cabeza, por eso tarda menos de tres minutos en llegar a la habitación en la que duerme Quintana. Juan saca la pistola y el cuchillo que lleva en el cinturón del pantalón y se sitúa a pocos centímetros de su cama. Severino duerme plácidamente sobre un colchón que seguro vale más de lo que cobra el capitán en un mes. Sujeta fuertemente el arma y encañona a Quintana con la pistola en la sien, provocando que se despierte. Le pone el cuchillo en el cuello y aprieta, pero sin llegar a cortarle.

—Silencio. No grites, Quintana —le dice el capitán—. Si gritas te pego un tiro en la cabeza, y antes de que tus gorilas entren en la casa mato a tus hijos.

—¿Cómo has entrado en mi casa?

—Eso ahora no importa…

—¿Cómo me has encontrado? —quiere saber Severino, extrañado.

—¿Crees acaso qué eres el único con contactos? No eres Dios, Quintana, no eres nada.

—¿Por qué la mataste? ¿Por qué, joder?

—Son negocios, capitán. Daños colaterales, no hay más. Como la muerte de Germán, también fue un daño colateral. Pero hay que aprender a olvidar y a seguir para adelante… nada de rencor.

—Sé que para ti son negocios, pero para mí es algo personal. No puedes imaginar por lo que me has hecho pasar… y mira lo que has conseguido, toda mi integridad, mis valores, todo en lo que yo creía está a punto de irse a la mierda…

—¿Crees qué eres el único que lo ha pasado mal en la vida? Cuando yo era pequeño mi padre se cargó a mi madre y a su amante, luego un matrimonio que estaba como una puta cabra me adoptaron, y mira como he terminado… peor incluso que ellos. Lo único que he heredado de mira como padre han sido sus putos negocios. La misma mierda que yo les voy a tener que dejar a mis hijos. La peor herencia que pueden tener, no imaginan la miserable vida que les espera.

—Lo único que sé es que eres un desgraciado, Quintana. Estás ya oliendo a muerto y aún no lo sabes.

El capitán Vázquez deja con suavidad el arma sobre la almohada, con esa mano, la que ha quedado libre, le tapa la boca a Quintana, Juan agarra fuertemente el cuchillo con la otra y se lo clava a Severino en la ingle, su rostro se le llena de rabia. Comienza a subir hasta el abdomen desgarrándole la piel, la hoja del cuchillo sigue subiendo hasta llegar al ombligo, que se parte en dos. El capitán mete la mano por dentro, hurga entre las tripas y las saca hacia fuera. Quintana ha sentido más dolor del que jamás podría haber imaginado. Severino yace muerto sobre su cama de más de mil euros, con sus tripas por fuera. Juan se limpia las manos de sangre en las sábanas y un ruido le hace mirar hacia la puerta. En el pasillo, fuera de la habitación, hay un niño. Es Martín, el hijo de Quintana.

—¿Por qué ha matado a mi padre? —le pregunta el niño, asustado.

—Tranquilo, pequeño, sólo ha sido un juego. Esto es cosa de hombres, nada más.

CAPÍTULO 63

Cuando se encontró el cadáver de Severino Quintana en su propia finca, se comenzó a desarticular la red del narcotráfico que llevaba tantos años atrás trabajando con policías corruptos, jueces comprados, altos cargos del gobierno pagados con comisiones. Aún falta mucho trabajo por hacer, pero por algún lugar había que comenzar. La mujer de Severino Quintana, que cumple una alta condena en prisión por asesinato, pudo ir al entierro de su marido, al menos para acompañar a sus tres hijos: Gonzalo, Carmelo y Martín. Tres niños que no paraban de repetirle a todo el mundo que ellos eran los herederos de los negocios de su padre. Agentes de asuntos internos de varios cuerpos de policía, se han unido para trabajar en la desarticulación de toda la red. Se han producido detenciones de decenas de policías, altos cargos de la policía, jueces, empresarios. Por eso, todos los telediarios han abierto los informativos con esa noticia, y los periódicos han tenido su primera portada durante días.

Ministerio de Interior no tardó en ocupar el puesto de coronel al mando de la UCO en Madrid, y el capitán Vázquez ha tenido durante días que responder a decenas de preguntas sobre la muerte de la sargento Gloria Torres. Cuando le preguntaban qué sentía por la muerte de Severino no respondía, pedía por favor por la siguiente pregunta y ya está. La muerte de Quintana quedó archivada por falta de pruebas. Se consideró que demasiada gente lo quería muerto como para tener que investigar ese crimen. Hay cosas en la vida que simplemente no merecen la pena.

La Plaza Mayor de Madrid está igual que siempre. Con sus carteristas, sus terrazas, los turistas. Hay cosas que nunca cambian. Por eso, el capitán Vázquez está sentado en la terraza de Leonardo, bebiendo una cerveza bien fría. A esa hora ya no hay demasiada gente, es la hora de la siesta, y a los madrileños les gusta tumbarse y cerrar los ojos después de comer. El dueño del bar, Leonardo, es cuando está más tranquilo, por eso, sale a la terraza con un botellín y se sienta con Juan, igual que todos los días sobre esa hora.

—¿Qué tal? —le pregunta al capitán.

—Lo de siempre. A estas horas sólo hay turistas, chinos sobretodo. Algún carterista que otro también, esos no faltan nunca.

—¿Brindamos, Juan? —dice, alzando la botella.

—¿Por lo de todos los días?

—Claro. ¿Para qué cambiar?

—Por Gloria. —Juan alza el botellín, sonríe y le da un trago a la cerveza. No es muy creyente, aún así, mira hacia el cielo y susurra un te quiero en voz baja, igual que ha hecho todos los días anteriores, porque hay algo que está claro, y es que hay cosas que no han de cambiar nunca.

Table of Contents

SOBRE EL AUTOR

NOTA DEL AUTOR

PRIMERA PARTE

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 10

CAPÍTULO 11

CAPÍTULO 12

CAPÍTULO 13

CAPÍTULO 14

CAPÍTULO 15

CAPÍTULO 16

CAPÍTULO 17

CAPÍTULO 18

CAPÍTULO 19

CAPÍTULO 20

CAPÍTULO 21

CAPÍTULO 22

CAPÍTULO 23

CAPÍTULO 24

SEGUNDA PARTE

CAPÍTULO 25

CAPÍTULO 26

CAPÍTULO 27

CAPÍTULO 28

CAPÍTULO 29

CAPÍTULO 30

CAPÍTULO 31

CAPÍTULO 32

CAPÍTULO 33

CAPÍTULO 34

CAPÍTULO 35

CAPÍTULO 36

CAPÍTULO 37

CAPÍTULO 38

CAPÍTULO 39

CAPÍTULO 40

TERCERA PARTE

CAPÍTULO 41

CAPÍTULO 42

CAPÍTULO 43

CAPÍTULO 44

CAPÍTULO 45

CAPÍTULO 46

CAPÍTULO 47

CAPÍTULO 48

CAPÍTULO 49

CAPÍTULO 50

CUARTA PARTE

CAPÍTULO 51

CAPÍTULO 52

CAPÍTULO 53

CAPÍTULO 54

CAPÍTULO 55

CAPÍTULO 56

CAPÍTULO 57

CAPÍTULO 58

CAPÍTULO 59

CAPÍTULO 60

CAPÍTULO 61

CAPÍTULO 62

CAPÍTULO 63

Table of Contents

SOBRE EL AUTOR

NOTA DEL AUTOR

PRIMERA PARTE

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 10

CAPÍTULO 11

CAPÍTULO 12

CAPÍTULO 13

CAPÍTULO 14

CAPÍTULO 15

CAPÍTULO 16

CAPÍTULO 17

CAPÍTULO 18

CAPÍTULO 19

CAPÍTULO 20

CAPÍTULO 21

CAPÍTULO 22

CAPÍTULO 23

CAPÍTULO 24

SEGUNDA PARTE

CAPÍTULO 25

CAPÍTULO 26

CAPÍTULO 27

CAPÍTULO 28

CAPÍTULO 29

CAPÍTULO 30

CAPÍTULO 31

CAPÍTULO 32

CAPÍTULO 33

CAPÍTULO 34

CAPÍTULO 35

CAPÍTULO 36

CAPÍTULO 37

CAPÍTULO 38

CAPÍTULO 39

CAPÍTULO 40

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CAPÍTULO 41

CAPÍTULO 42

CAPÍTULO 43

CAPÍTULO 44

CAPÍTULO 45

CAPÍTULO 46

CAPÍTULO 47

CAPÍTULO 48

CAPÍTULO 49

CAPÍTULO 50

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CAPÍTULO 52

CAPÍTULO 53

CAPÍTULO 54

CAPÍTULO 55

CAPÍTULO 56

CAPÍTULO 57

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