Cuando las chicas del Club de las Zapatillas Rojas descubren que las Pitiminís acosan a una compañera de clase, deciden no quedarse de brazos cruzados y ayudarla.

Además se han inscrito a un concurso de fotografía en Instagram… y las Pitiminís están haciendo lo imposible por ganar.

¡Su dictadura tiene que terminar!

Ana Punset

Un millón de likes

El club de las zapatillas rojas - 12

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Titivillus 01.07.2019

Ana Punset, 2017

Ilustraciones: Paula González

Editor digital: Titivillus

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«Tercero de ESO. Tercero de ESO. Tercero de ESO. Tercero de ESO…» Lucía no podía dejar de repetirse mentalmente el curso que había empezado hacía solo unos días. En parte, porque necesitaba recordarse que ya quedaban menos años de aburrimiento mortal en el colegio. En parte, porque de esa manera se sentía un poco mejor. Porque… En fin, ya habían superado con creces la fase de novatas de la ESO; esa etapa previa al bachillerato en la que no sabían si sentirse mayores o no. Ahora no había duda de que ya eran adultas y nadie las podía intimidar. Por eso, cuando acabó la clase de matemáticas que seguía impartiendo su amado Papudo y escuchó cómo Marisa, la reina de las Pitiminís, sentada unas mesas más adelante, criticaba la explicación sobre minuendos y sustraendos que ella acababa de realizar en la pizarra, decidió no callarse.

—Sí, seguro que a ti te habría salido genial. Como todo lo que haces.

—No lo dudes, enana —respondió rápidamente Marisa.

—La próxima vez que el profe me pida que explique algo, le propondré que te saque a ti a la pizarra. Así podrás demostrarlo.

La sonrisa maliciosa de Marisa desapareció al instante; en cambio, la de Lucía se agrandó. Ya estaba harta de que aquella maleducada se sintiera superior. No le daba miedo.

—No se te ocurra meterte conmigo o te arrepentirás… —le advirtió Marisa antes de darse media vuelta y salir de la clase seguida de sus Pitiminís.

—Pero, bueno, ¡qué valiente te veo! —le dijo Frida a Lucía al tiempo que le propinaba una palmada en el hombro. Su amiga era tan alta que no tuvo ni que levantar el brazo para ello.

No era la primera vez que Marisa y sus amigas se burlaban de ella, pero sí la primera que Lucía le plantaba cara y le decía exactamente lo que pensaba, sin rubores, algo bastante más propio de Frida, la activista de los despechados, la valerosa.

—Alguien debería bajarle los humos a esa idiota más a menudo —respondió Lucía mientras recogía sus libros para poder salir al recreo. Era la hora del desayuno y su estómago ya había empezado a rugir hacía un buen rato.

—Estoy de acuerdo. Lo que pasa es que no estamos acostumbradas a verte a ti tan guerrera. ¡Es una nueva faceta! —exclamó Susana, que acababa de unirse a ellas.

Lucía la miró con una sonrisa mezcla de malicia y orgullo.

—Este año me he propuesto mejorar en algunas cosas… —respondió mientras se dirigían ya al pasillo.

—Los propósitos son buenos. El mío es no morir en el intento de capitanear mi equipo de vóley —confesó Frida tocándose las sienes con las manos, como para tomar conciencia de ese hecho.

Desde que unos meses atrás la nombraran capitana del equipo de vóley del colegio, después de que Raquel lo abandonara para marcharse a un equipo de categoría superior, Frida dedicaba mucho tiempo y esfuerzos para estar a la altura de las circunstancias. Se había pasado el verano preparando a sus compañeras para la nueva temporada y no podía ocultar los nervios que sentía.

Ya fuera del aula, las esperaban Bea y Raquel, que en cuanto las escucharon, se unieron rápidamente a la conversación.

—Mi consejo: piensa que morir NO es una posibilidad, tía. Si es que quieres ganar algún partido… —dijo Raquel con media sonrisa.

—Ja, ja, ja, muy graciosa —se rio Frida con fingido entusiasmo al tiempo que le daba un codazo en las costillas.

Las dos amigas deportistas del grupo se dedicaron varios insultos cariñosos más al tiempo que bajaban las escaleras y se dirigían al exterior. Mientras tanto, Lucía cogió su móvil para enviarle un whatsapp a su chico, su querido y adorado Mario. Quería contarle la novedad: Marisa ya no la asustaba.

—respondió Mario al instante.

Él también debía de tener descanso en el colegio en ese momento. Mario acababa de empezar el primer curso del bachillerato humanístico y no podía ni imaginarse lo que suponía que alguien te intimidara, porque él, la verdad, parecía no tenerle miedo a nada ni a nadie. Pero, como siempre, era muy capaz de ponerse en su lugar y conseguía comprenderla mejor que nadie.

Y en un abrir y cerrar de ojos Lucía se encontró en el exterior, disfrutando del sol otoñal. Aunque no era tan intenso como el de verano, a Lucía le encantaba.

En primer lugar, porque ese sol no la quemaba y no tenía que estar poniéndose protección total cada dos por tres. Era lo que tenía ser pelirroja… su piel más blanca no podía ser.

Y, en segundo lugar, porque quería aprovechar el último coletazo de un verano que había sido, cuando menos, revelador, antes de que empezara el frío y la lluvia. Estaban a finales de septiembre y no hacía ni un mes que sus amigas y ella habían retomado una amistad que había estado a punto de romperse por tonterías. Estaba tan segura de que no quería volver a sentirse sola como de que necesitaba comerse las magdalenas del desayuno si no quería desplomarse por falta de azúcar. Por eso, desde entonces aprovechaban el poco tiempo libre de que disponían para pasarlo juntas, recuperándose de las heridas y buscando nuevas aventuras que las unieran aún más si cabía.

Después de acomodar su cabeza en el regazo de Bea, debajo de su querido árbol, Lucía revisó la cuenta de Instagram que había abierto con las demás, El Club de las Zapatillas Rojas, a partir del canal de YouTube que habían creado también a finales de ese verano y que ahora tenían algo olvidado.

En cuanto leyó el anuncio del concurso en la cuenta de la revista @revistabravo, Lucía se incorporó de golpe. Tenía delante la oportunidad de vivir una nueva aventura junto a sus amigas.

—¿Te ha dado un síncope? —le preguntó Frida, mirándola con extrañeza.

—Pues casi, pero por un buen motivo… —respondió Lucía, y giró el móvil de cara a su amiga para que pudiera leer lo mismo que ella.

El grupo entero leía aquel anuncio con total atención. Lucía aguantaba el móvil y las demás pegaban sus caras a la pantalla para que el reflejo del sol no las molestara. Tardaron unos minutos en reaccionar. Minutos que a Lucía se le antojaron eternos.

—¿Qué os parece? —les preguntó.

—Que se va a presentar mucha gente… De momento ya tiene doscientos likes… Y uno de ellos es de las Pitiminís, mira —contestó Bea con el dedo puesto sobre la lista de seguidores, entre los que distinguió a Marisa y otras chicas del mismo grupo de presumidas.

Lucía entornó los ojos. Aquello no iba a quitarle la ilusión. Ya había decidido que no volverían a intimidarla nunca más y lo estaba consiguiendo. Pero su amiga siempre necesitaba un empujoncillo para convencerse de que todo era posible.

—Pues seguro que muy pocas de las personas que hay detrás de esos doscientos likes, incluido el de Marisa y su séquito, tienen nuestra imaginación. —Lucía le guiñó un ojo y Bea comenzó a asentir.

—Y la fuerza del grupo —añadió Frida con determinación. Solo le faltaba alzar el brazo en el aire y ponerse a cantar un himno para El Club de las Zapatillas Rojas.

—Y no os olvidéis de nuestra gracia. Aunque no lo parezca, tías, la gracia es un elemento fundamental para lograr retos —agregó Raquel, o, mejor dicho, Raquelpedia, ya que sabía absolutamente de todo gracias a los muchos documentales que veía y al montón de revistas raritas que leía.

Cada vez estaban más animadas y reían con cualquier comentario. Susana fue la que puso la guinda a aquella propuesta nada encubierta cuando dijo:

—Pues, ¿a qué esperamos? ¡A rockanrollear! —anunció moviendo de arriba abajo la cabeza con tanta fuerza que toda su oscura melena se puso en movimiento al tiempo que simulaba tocar las cuerdas de una guitarra con la mano llena de anillos y pulseras.

Lucía se tronchaba de la risa. Miró a Bea, que todavía parecía tener algunas reservas.

—¿Qué dices, Bea? ¿Te apuntas?

Bea miró a una y a otra con sus ojos verdes de gata, y las dudas que pudiera haber tenido poco a poco acabaron desapareciendo.

De pronto, en su mirada solo había certeza.

—No me lo perdería por nada del mundo.

Las cinco componentes de El Club de las Zapatillas Rojas, animadas y divertidas, alzaron las manos y cerraron aquel nuevo trato chocándolas en el aire. Lucía estaba segura de que aquel concurso les brindaría la oportunidad de vivir nuevas experiencias inolvidables. Tenían dos semanas y media para prepararse. ¡Estaba ansiosa por descubrirlas!

Entrar en casa de su padre y encontrar silencio se estaba empezando a convertir en algo habitual.

—¿Hola? —dijo Lucía al cruzar la puerta.

No acababa de acostumbrarse a que hubiera vuelto algo de normalidad, después de tantos meses de intenso ruido entre esas paredes. A Lorena se le había acabado la baja por maternidad y Álvaro había empezado a ir a la guardería, por lo que la casa se veía vacía. Aunque pareciera extraño, en ocasiones Lucía llegaba a echar un poco (MUY POCO) de menos el trajín de antes… ¿quién se lo iba a decir? Al entrar en la cocina se encontró a su padre, que le estaba preparando un sándwich de Nutella para que merendara en condiciones.

—¿Y el resto de la troupe? —le preguntó todavía sorprendida de que allí no hubiera nadie más. Se sirvió un buen vaso de leche fresquita de la nevera para acompañar el sándwich.

—Las chicas han ido a recoger a Álvaro a la guardería y después se iban de compras —respondió su padre satisfecho.

Se lo veía aliviado con la nueva situación. Los cercos alrededor de los ojos prácticamente habían desaparecido y, aunque, fiel a su estilo, seguía llevando la barba de cuatro días, en general tenía mucho mejor aspecto. Lucía se sentó a la mesa a esperar el apetitoso sándwich que ya había acabado de preparar su padre.

—¿Qué tal el día? —le preguntó este cuando se lo dio y se sentó a su lado con un café recién hecho.

—¡Muy bien! Con novedades… —Lucía le dedicó una sonrisa intrigante.

—¡Cuéntame! No me tengas en vilo… —le rogó David y ella se echó a reír.

Estaba contenta de haber recuperado también tiempo de calidad con su padre, tiempo para poder hablar y compartir cosas, como cuando vivía con su madre. Últimamente parecía que su padre solo tenía tiempo para echar broncas y mostrar su autoridad. Pero, al final, lo habían logrado. Desde que Álvaro había empezado la guardería, todo se había ido normalizando y vivir allí ya no resultaba infernal.

—Pues hemos decidido participar en un concurso que hemos descubierto en Instagram —comenzó a relatarle Lucía.

—Sería genial ganar… —añadió cuando hubo terminado su explicación.

—Sí, pero ya sabes que lo importante…

—Es participar —acabó la frase Lucía, porque se sabía ya muchas de las sentencias de las que echaba mano su padre cada vez que intentaba inculcarle alguna lección o darle algún consejo.

—Exacto.

—Lo sé. En realidad, creo que lo pasaremos tan bien preparando el concurso que el premio final es algo… extra.

—¿Extra?

—Sí, como cuando pides ingrediente extra en la hamburguesa o en la pizza. Ya está buena tal y como está, pero si además le pones ese ingrediente… Es lo más.

David se echó a reír a carcajadas.

—Tienes razón, cariño. El ingrediente extra es lo más.

Lucía asintió mientras hincaba el diente a su sándwich de Nutella.

—A este sándwich no le falta ningún extra. Está… mmm.

Su padre volvió a reírse.

—¿Qué tal tus nuevos inversores? —le preguntó Lucía.

—No son tan malos como yo creía.

David estuvo un rato explicándole que, a veces, la primera impresión que uno tiene de las personas es errónea. Y que a él le había ocurrido precisamente eso. Cuando ese grupo de inversores, todos trajeados, empezó a exigir cambios en su empresa, David se lo tomó fatal. Pero después de haber hablado con ellos y haber escuchado sus propuestas, se había dado cuenta de que todo lo que estaban haciendo había mejorado la situación financiera y organizativa de la empresa y no podía estar más agradecido.

—A mi edad también se aprenden cosas —le dijo a Lucía, y ella se rio.

Imaginó a su padre escuchando a esos desconocidos igual que ella hacía con sus profesores. Solo le faltaba el uniforme y acicalarse un poco esa barba inmutable; y también peinarse a un lado la cabellera algo desmelenada.

Oyeron cómo la puerta de la casa se abría y, enseguida, la voz aguda de Aitana:

—¿Lucía? ¿Papá? —empezó a gritar la niña cuando entró y no dejó de hacerlo hasta que llegó a la cocina.

Sus tirabuzones rubios se habían convertido en una maraña y llevaba la ropa embadurnada de barro y algo más. Aitana no iba al mismo colegio que Lucía porque quedaba algo más lejos de esa casa, así que su hermana pequeña se había librado de llevar uniforme. Se sentó al lado de Lucía y se comió un trozo de la corteza del sándwich que esta había dejado en el plato.

—Hola, pequeñaja —la saludó con una sonrisa.

—De pequeñaja nada, que ya llevo ropa de nueve años y solo tengo ocho recién cumplidos.

Lucía se rio por la ocurrencia. Cuando entraron Lorena y Álvaro también en la cocina y se sentaron todos juntos a la mesa, a merendar en familia, Lucía se sintió agradecida. Nunca habría imaginado que aquel ajetreo pudiera ser sinónimo de felicidad. Pero sí, efectivamente, así era.

—Yo estoy intrigadísima, tías —soltó Raquel mientras se arreglaba la melena rubia delante del espejo del lavabo de chicas del colegio.

—A ver, si estamos participando sin saberlo… Será que tiene algo que ver con el Club, ¿no? Quizá está organizando su siguiente visita a Barcelona… —propuso Susana, echando mano de su olfato detectivesco, después de salir de uno de los servicios y cerrar la puerta a su espalda.

Se estaba acabando el recreo de la mañana, pero como el viernes había amanecido lluvioso, habían decidido pasar la mayor parte de él en el lavabo, donde podían hablar tranquilamente sin mojarse. Ninguna había conseguido sacarse de la cabeza lo que Marta les había contado la noche anterior. O más bien lo que no les había contado.

—Puede que se haya cansado de Kay de repente y nos quiera sorprender con un nuevo pretendiente… —dijo Lucía con los ojos puestos en su flequillo pelirrojo, al que intentaba dar forma con pequeñas sacudidas de dedos.

—O con una nueva amiga… —añadió Bea mientras se lavaba las manos.

—Aaaaaajjjjjj… ¿Qué será? La mosquita muerta nos tiene a todas en vilo con tanto misterio —bromeó Frida sacudiendo la cabeza y provocando la risa de todas sus amigas.

Si algo no se podía hacer, era tirar una piedra y no dejar ver lo que había detrás de ella. ¡Era MUY INJUSTO! Todas estaban deseando averiguar qué era lo que Marta se traía entre manos, por eso Lucía les propuso quedar al día siguiente por la tarde, que era sábado, en la buhardilla. Empezarían ya a documentarse para preparar la foto con la que se presentarían al concurso de Instagram, pues solo les quedaban un par de semanas de plazo (era poco, pero Lucía se había prometido no entrar en modo pánico) y también podrían hablar por Skype todas juntas con Marta para presionarla hasta conseguir desvelar el misterio. Las chicas se mostraron muy dispuestas. Organizarían sus compromisos de vóley, novios y familia en su agenda con tal de tener ese rato para ellas solas.

—Cualquiera diría que somos ministros —soltó Frida y Raquel le siguió la guasa.

—Pero ¡si los ministros se dedican a dormir en las sesiones del Congreso! Sería mejor decir que parecemos empresarias o corredoras de élite. —Les guiñó un ojo Raquel.

—Yo, la verdad, es que como corredora no me veo… —soltó Lucía, señalando sus piernecillas cortas y enclenques, que nada tenían que ver con las de Frida y Raquel, las deportistas del grupo.

A ella le encantaba bailar: hip-hop, ballet… Pero el ejercicio arbitrario no lo aguantaba. Y, para ella, correr era algo totalmente arbitrario. ¿Qué prisas por llegar a ningún sitio?

Las chicas comenzaron a comparar músculos delante del espejo entre risas hasta que un sonido las distrajo de su diversión.

—¡Ay! Qué susto… —Bea dio un bote, delante del espejo.

—Tranqui, tía… Que no estamos en el pasaje del terror, aunque estos lavabos a veces puedan parecerlo… —bromeó Raquel y Bea cambió su expresión de espanto por una sonrisa franca.

No se habían dado cuenta de que la puerta de uno de los cuatro lavabos había permanecido cerrada todo ese tiempo. Se miraron con los ojos muy abiertos, sorprendidas de no estar solas. Lucía se llevó la mano a los labios para hacer callar a las chicas y así escuchar mejor. Tardaron un rato en volver a escuchar el siguiente sonido, que fue bastante parecido a una aspiración de mocos. Después, un leve gemido. Lucía miró a sus amigas y supo que todas estaban pensando lo mismo: alguien estaba llorando en ese lavabo. Frida, ni corta ni perezosa, se acercó a la puerta y llamó con los nudillos al tiempo que preguntaba:

—Hola, ¿estás bien?

Silencio.

Frida las miró con una expresión cercana al pánico y volvió a llamar a la puerta. Fuera quien fuese, se trataba de alguien que prefería esconderse a hablar, pero que realmente lo estaba pasando mal. No podían quedarse de brazos cruzados. Con un gesto, Raquel la animó a que insistiera.

—¿Hola? —volvió a preguntar Frida con la frente pegada a la puerta de madera teñida de azul oscuro—. ¿Necesitas algo? ¿Te podemos ayudar?

—No. —Sonó leve, pero claro.

Cuando escucharon correr el pestillo, Frida se separó de la puerta y se unió a sus amigas unos pasos más atrás. Poco después, la hoja se abrió y apareció quien había emitido el llanto que habían escuchado todas. Se trataba de Celia, una compañera de tercero A, la clase a la que iban Lucía, Frida y Susana. Apenas habían hablado con ella, se la veía muy tímida y callada, y solía pasar desapercibida porque no pertenecía a ningún grupo en concreto de amigas. Solo la habían tratado en una ocasión en que les había tocado hacer un trabajo con ella. Como para protegerse de algo, Celia se cerró la chaqueta azul, unas cuantas tallas más grande de lo que necesitaba, igual que la falda y el polo blanco que llevaba debajo. Dejó que su larga y lisa melena castaña, tan apagada como el resto, le cayera sobre la cara para esconderse detrás de ella; pero a pesar del gesto, todas percibieron la tristeza que la embargaba.

—¿Quieres que llamemos a alguien? —preguntó ahora Lucía, a quien le impresionó ver a esa chica tan abatida, llorando sola en un lavabo.

¿Es que no tenía a nadie con quien compartir su pena? Ella estaba rodeada de personas que, cuando se encontraba baja de ánimos, la apoyaban y la ayudaban a salir adelante. Se sintió mal por estar rodeada de amigas y que aquella chica no tuviera a nadie a su lado.

—No, gracias. Estoy bien —respondió Celia con amabilidad.

—¿Seguro? —le preguntó Susana, que estaba tan impactada como Lucía y las demás.

—Sí, no es nada. Gracias.

Celia se refrescó la cara enrojecida y llorosa en el lavamanos y se secó con un poco de papel de váter. Consiguió disimular algo la congestión y los ojos hinchados, e incluso les dirigió una sonrisa, también apagada, de agradecimiento justo antes de alejarse de ellas para salir de aquel lavabo. Lucía tuvo ganas de cogerle el brazo para obligarla a quedarse y que compartiera con ellas lo que le sucedía, pero se contuvo porque lo más probable es que la hubiera asustado.

Cuando se quedaron solas otra vez, se hizo un silencio intenso antes de que cada una verbalizara en voz alta sus propios pensamientos.

—Estaba hecha polvo, la pobre… —dijo Frida.

—¿Qué le habrá sucedido? —planteó Susana, aun sabiendo que nadie tenía la respuesta.

—¿Se ha pasado todo el recreo aquí metida, sola? —quiso saber Raquel.

—Quizá se ha peleado con sus amigas —apuntó Bea.

—¿Vosotras las conocéis? —preguntó Lucía.

Todas negaron con la cabeza. No había respuestas, solo preguntas lanzadas al aire que rebotaban contra esas paredes. Nadie conocía bien a Celia, y nadie sabía cómo ayudarla.

Con el ánimo por los suelos, Lucía, Frida y Susana se pasaron la hora de historia mirando de reojo a Celia, tratando de averiguar algo más sobre aquella misteriosa chica. Mientras, ella se comportaba como si no hubiera sucedido nada, tomando apuntes o clavando la mirada en la pizarra. Pero estaba claro que algo había ocurrido y parecía ser algo grave. Lucía deseó con todas sus fuerzas que nadie volviera a llorar a solas en un lavabo por culpa del segundo misterio de aquella semana.

Hubiera preferido mil veces quedarse en casa y comer con su familia, pero Lucía tenía que cumplir con su deber. Ahora que Mario había mejorado la relación con sus padres no podía rechazar una invitación como esa. Le habían pedido que les acompañara a comer en un restaurante bastante lujoso de la zona alta de la ciudad. Tenía un montón de estrellas Michelin y Lucía, que se había metido en el TripAdvisor, había leído reseñas de lo más deslumbrantes.

Se había planteado proponerles ir al Lucía, el restaurante de su madre, que probablemente no tenía nada que envidiar al otro, pero todavía no estaba segura de querer que su madre conociera a esas personas. ¿Y si se ponía en plan borde y soltaba alguna de las suyas? ¿Y si se le hinchaba la vena ogro? Además, Lucía no se sentía muy cómoda en esas reuniones familiares; tenía la sensación de que la familia de Mario era fabulosa y que, sin embargo, ella no lo era tanto. Con toda esa vida llena de glamour y dinero: que si viajes a París, a Londres o a Roma, que si ahora la invitaban a un velero o a subir a un globo aerostático para ver las montañas… Y es que desde que Lucía había descubierto que la familia de Mario era adinerada, ella se sentía un fraude. Mario era tan culto, tan inteligente y guapo, y ella… Ella era normalita, tirando a hobbit (por su tamaño, sobre todo, no por el pelo), y poco podía ofrecerle a él a cambio. No era de extrañar que sus padres se hubieran creado unas expectativas muy altas de la chica que salía con su adorable hijo. Él había intentado convencerla de lo contrario, pero en aquellas comidas y cenas con Vega y Hugo ella seguía sintiéndose irremediablemente inferior, a pesar de lo encantadores que eran. Y estaba convencida de que, en cuanto ellos se dieran cuenta de cómo era ella en realidad, se llevarían una decepción y dejarían de ser tan encantadores.

Lucía eligió la siguiente canción de su equipo de música, una que le levantara el ánimo, que la hiciera verse con otros ojos. Y así, contempló su reflejo en el espejo de pie de su habitación al ritmo de Maroon 5 y Kendrick Lamar. Le gustaba tanto la canción como el vídeo de «Don’t wanna know», y la ponía de buen humor, algo que necesitaba para hacer frente a la cita que estaba a punto de empezar. Así que, mientras cantaba la letra y se marcaba un par de pasos de baile, dio el visto bueno al vestido entallado de rayas y cuello de barco que había elegido para la ocasión. Cuando hubo acabado, cogió el bolso (y de paso un poco de aire para que le diera fuerzas) y apagó el equipo de música antes de salir de su habitación.

Aunque Mario había insistido en ir a recogerla a su casa, ella le había asegurado que no hacía falta. Podían verse directamente en el restaurante y así él no tendría que dar tantas vueltas. Claro que prefería aparecer en el restaurante con él, pero comprendía que era totalmente innecesario y no quería aprovecharse de su galantería. ¿Qué dirían sus padres? Lucía revisó la ubicación del lugar en Google Maps y, después de valorar la ruta más rápida, se dirigió a la estación de metro más próxima.

Durante el largo trayecto le dio tiempo a escuchar casi toda la lista de reproducción de su smartphone. Además, respondió a varios mensajes de Mario con una sonrisa ñoña dibujada en la cara. Ese era el efecto que provocaba siempre en ella. Y ni siquiera le hacía falta verlo.

Acababa de llegar al final de su trayecto. Salió del vagón, subió las escaleras y cuando llegó al exterior echó mano de nuevo de Google Maps para encontrar la dichosa calle, porque aquella zona de la ciudad le era totalmente extraña. Tras varios giros por calles desconocidas, finalmente encontró el letrero del restaurante.

Antes de abrir la puerta, sacó de su bolso de bandolera su espejito para comprobar que los polvos, el rímel y el gloss de cereza seguían en su sitio, así como su melena. Todo estaba en orden. Volvió a coger aire para ver si de ese modo conseguía que el corazón no se le saliera por la boca y entró en el restaurante.

El lugar era… impresionante. Habían transformado el interior de un chalet en un inmenso loft en el que habían distribuido todas las mesas, la cocina… De lo más original.

Lucía buscó con los ojos tres caras (o nucas) conocidas, y finalmente las encontró. Mario saltó de su silla en cuanto la divisó a lo lejos, y alzó el brazo para que ella lo viera. Era el único que estaba de cara; sus padres estaban de espaldas a la puerta y hablaban entre ellos, cosa que agradeció, porque así pudo entretenerse un poco en la visión de ese joven tan atractivo que resultaba que era «su chico»; el pelo castaño despeinado con estilo en combinación con sus tejanos y camiseta negra le hacían parecer incluso más elegante que si se hubiera puesto gomina y hubiera elegido un aburrido traje.

Al acercarse a la mesa en la que estaban los tres sentados, supo que había elegido el vestido adecuado. Mario la miraba con una sonrisa tan boba como la suya a través de sus ojos color avellana. La besó en la mejilla porque delante de sus padres le daba vergüenza rozar otra zona de su cara, pero alargó todo lo que pudo ese momento de contacto con él. Su cuerpo se estremeció inmediatamente.

—¡Qué guapa estás, Lucía! —exclamó Vega, la madre de Mario, haciéndola caer del limbo en el que había permanecido durante unos segundos, o minutos quizá.

Lucía se sonrojó por el comentario y respondió con una sonrisa de lo más encantadora, como solía hacer, antes de darle dos besos.

—Lucía siempre va elegante y preciosa —le dio la razón Hugo, poniéndose en pie para saludarla también.

—¡Qué va! Vosotros, que me miráis con buenos ojos —respondió ella, con toda la humildad, cuando en realidad había tardado tres horas en elegir el mejor modelo para aquella comida con tal de no defraudar a nadie.

Lucía tomó asiento al lado de Mario y abrió la carta que tenía delante.

—Espero no haber llegado tarde —se disculpó por si acaso, a pesar de que estaba segura de que su reloj marcaba la hora en punto a la que habían quedado.

—No, tranquila. Es que hemos llegado antes y nos han sentado mientras nos tomábamos un vermut. Hemos venido aquí varias veces y el maître ya nos conoce. —Le guiñó un ojo Vega.

Lucía asintió y comenzó a revisar el menú. Semiesférico de yogurt y foie, ceviche vegano, polenta de huitlacoche… ¿Qué narices era eso? Aquellos platos tenían nombres demasiado raros. ¿Cómo iba a disimular su ignorancia? ¿Se suponía que tenía que conocer el significado de palabras que no había oído en la vida? ¿Dónde estaba el arroz, la pasta o el entrecot? Lucía tragó saliva para ver si así se iban por la garganta también sus nervios.

—¿Ves algo que te guste? —le preguntó Mario de pronto.

—Sí, sí, la verdad es que todo tiene muy buena pinta —le dijo con una sonrisa forzada, que esperó no se notara.

—Yo siempre pido lo mismo.

Lucía vio ahí su oportunidad de salir de aquel mal trago.

—Ah, pues me pido lo mismo que tú —decidió sin más.

—¿Seguro? ¿No quieres saber qué es? —replicó Mario, extrañado, pues sabía que a Lucía le gustaba elegir sus platos.

Y tenía razón, pero, ese día Lucía estaba dispuesta a olvidarse de sus principios. Eso era infinitamente mejor que quedar fatal delante de los padres de su novio.

—No hace falta, está bien —afirmó Lucía negando con la cabeza. Se sirvió agua de la botella que había en la mesa para disimular su desasosiego.

—De acuerdo —asintió Mario, todavía incrédulo.

—¿Y qué tal ha ido la semana, Lucía? —le preguntó Vega cuando todos hubieron cerrado las cartas.

Lucía pensó bien cómo responder a esa pregunta. Lo único interesante de aquella semana era el concurso en el que iban a participar ella y sus amigas, pero temió que aquel tema fuera demasiado banal para aquellas personas, así que lo omitió.

—Bien. Ocupada con las clases en el colegio y las de baile… Una semana muy productiva —contestó en su lugar.

—¿Cuándo tienes el siguiente festival? Nos encantaría ir a verte —dijo de pronto Hugo, y Lucía se atragantó con el agua que estaba bebiendo en ese momento.

Comenzó a toser de forma exagerada, porque el agua debió de irse por el sitio equivocado. Y por mucho que tragaba para recuperar la normalidad, la garganta le picaba a rabiar.

—¿Estás bien? —le preguntó Mario acariciándole la espalda.

—Dale una palmada, hijo. No se vaya a asfixiar la pobrecilla —le indicó Hugo.

Mario le obedeció, pero no sirvió de nada.

Lucía intentaba quitarle importancia negando con las manos mientras los demás la contemplaban con cara de pánico. Al final, consiguió aliviar el picor y recuperar la compostura, o casi… Se atusó el pelo y rezó por que el color morado que debía de haberse instalado en su cara desapareciera lo antes posible.

—Bebe agua, cariño. Pero con cuidado… —la aconsejó Vega ofreciéndole la copa otra vez. Lucía obedeció.

Cuando recuperó la capacidad de hablar, totalmente avergonzada dijo:

—Lo siento.

—¿Por qué te disculpas? ¡No es culpa tuya que te atragantes! —replicó Vega, pero Lucía asintió todavía bloqueada.

—Los atragantamientos son peligrosos. Nos has dado un buen susto —declaró Hugo y ella volvió a disculparse.

—Pero ¡bueno! Nada de disculpas. Solo mantente sana y salva por el bien de Mario y el nuestro —resolvió Hugo, guiñándole un ojo otra vez.

Poco a poco, Lucía se fue tranquilizando y consiguió concentrarse en sonar afable y tan divertida como ellos. Parecía que, con todo el lío, lo de ir a verla bailar había caído en el olvido. Uf, se había librado de una buena. Entretanto, el camarero había tomado nota de los platos y no tardó en regresar con lo que habían pedido.

Cuando Lucía contempló su plato seguía sin saber lo que era. Había algo que parecían berberechos, como los que se comía con su padre cuando salían a tomar el vermut a una terraza, pero aquel plato contenía, además, una especie de babas espumosas, como si un caracol hubiera pasado por encima dejando su rastro, y unas bolitas amarillas gomosas también… Lucía cogió el tenedor y pinchó el berberecho, que era lo único que estaba segura de que le iba a gustar. Estaba realmente rico, había que reconocerlo. Después probó el resto del plato, con precaución, por si le entraban náuseas y tenía que salir corriendo al lavabo.

—Como verás, todo está exquisito. Este restaurante practica lo que se llama «cocina creativa» —dijo Vega, dibujando en el aire unas comillas con los dedos.

—Y tan creativa… Con todas las veces que hemos venido y sigo siendo incapaz de acordarme de los nombres de los platos —comentó Hugo, y a Lucía se le escapó la risa, lo que le dio pie a continuar.

»¿No crees, Lucía? ¿Cuándo habías oído tú algo como huitlacoche…?

—La verdad es que nunca —se rio ella, un poco más relajada. Le gustó darse cuenta de que no era la única que opinaba que aquello era raro.

—Pues te diré que es un tipo de hongo que vive en las mazorcas de maíz —explicó Hugo.

Lucía asintió, tratando de memorizar aquella información. Estaba segura de que Raquel estaría encantada de escuchar aquello, si es que no estaba enterada ya… Ojalá estuviera Raquelpedia ahí, a su lado, para sacarla de aquel embrollo.

—No lo olvidaré —declaró Lucía, tratando de sonar firme.

—Mejor. El conocimiento siempre es bueno —resolvió Hugo.

—¡Qué pesado eres, papá! Comamos y dejamos el aprendizaje para otro momento.

—Está bien, ya me callo… —dijo Hugo al tiempo que alzaba las manos en señal de paz.

Lucía siguió probando aquellos sabores extraños sin perder la compostura. Aunque las texturas le resultaban algo desagradables, el resultado final no estaba mal. Procuró disimular el gesto de asco que pugnaba por aflorar cada vez que se metía el tenedor en la boca con un bocado nuevo, y sonrió todo lo que pudo cuando le preguntaron si le había gustado el plato.

Para cuando terminó la comida le dolían tanto los músculos de la cara de tanto forzar la sonrisa que rechazó la invitación de irse a casa con ellos y pasar allí la tarde con Mario. Necesitaba tiempo para relajarse y volver a adoptar su expresión normal o no podría volver a recuperarla nunca más. Al menos esa era la sensación que tenía en ese momento.

—He quedado con las chicas dentro de un rato y tengo que pasar por casa para cambiarme. Hoy cenamos en la buhardilla —le explicó a Mario en un aparte, cuando su novio le rogó que se fuera con ellos.

—Está bien —le dijo poniendo una expresión afligida—. ¿Nos vemos mañana?

—Sí. Podemos ir al cine. Reponen Lalaland y me han dicho que está genial.

—¿Un musical? —le preguntó él con cara de espanto.

—Sí, pero con buena música. Creo que hay mucho jazz…

Mario entornó los ojos y cabeceó, pero al final aceptó la propuesta. El jazz sí le gustaba. Así Lucía se aseguraba de que aquel día estarían solos, sin padres a los que impresionar. A pesar de que sus progenitores estaban detrás de él, Mario le dio un beso dulce en los labios y ella sintió que se derretía. Cuando se separaron, se despidió de Vega y Hugo con la mano y se alejó de allí lo más rápido posible.

Mientras caminaba en dirección al metro, sintió que sus facciones se relajaban, que su cuerpo se destensaba, que podía gesticular sin barreras y toser si lo necesitaba. Al fin podía volver a ser ella misma… Hasta la siguiente ocasión, claro.

La cuenta de @fotocilia era definitivamente la que más les gustaba. Las fotos que había ido colgando en los últimos dos años la habían convertido en toda una influencer. Sus seguidores sumaban más de cien mil y los comentarios siempre eran positivos. Lucía se fijó en que, incluso, algunos de los miembros del grupo más petardo de su colegio, las Pitiminís, la seguían. ¿Cómo podían ser tan distintas para unas cosas y seguir teniendo gustos parecidos? La verdad era que @fotocilia tenía un estilo propio que enamoraba: todas sus imágenes eran inspiradoras a más no poder, y lo más curioso era que no había ni una sola de sí misma. Se veían partes de su persona: un ojo, una mano, un zapato… Pero nunca el conjunto que la hiciera reconocible.

—Me encanta —dijo Lucía, convencida porque el trabajo de aquella chica era insuperable.

Ella, que estaba acostumbrada a trabajar con el color en sus pinturas, veía en aquellas Imágenes un don único. Usaba la paleta de colores como si fuera algo inherente a ella, sin adornos ni artificios, y a la vez de una manera especial.

—¿Cómo puede hacer alguien una foto de un botón y que sea una pasada? —preguntó Frida al señalar una de las últimas imágenes que la chica había colgado.

Estaban en la buhardilla de la casa de Bea, donde se escondían del mundo, donde podían sentirse acogidas y a la vez aventureras, de donde habían salido las mejores ideas para las mejores aventuras. Trataban de encontrar el estilo que estaban buscando para hacerse su propia foto para el concurso de Instagram que la revista Bravo había organizado y llevaban un buen rato buscando referencias por Internet para inspirarse. Cada una sentada en su sitio: Lucía tumbada con la cabeza apoyada en el regazo de Bea; Susana junto al aparato de música; Raquel con la espalda bien apoyada en la pared, buscando su propia concentración; Frida al lado de la ventana… Las chicas manipulaban sus móviles hasta que estos echaban humo deseosas de avanzar en alguna dirección.

—¿Y quién será? Menudo misterio… —dijo Susana, dejándose llevar por su olfato detectivesco.

—Quizá es famosa y no quiere que la asocien a su cuenta… —propuso Lucía. Imaginación al poder.

—O quizá es todo lo contrario… Que no está demasiado contenta con su imagen —propuso Raquel—. Los estudios dicen que muchas personas con baja autoestima se escudan en las redes sociales para hacer amigos.

—Pobrecillas… —comentó Bea con un gesto triste. Para ese día de trabajo e inspiración, había elegido unos calcetines de color amarillo con el propósito de que le dieran buenas vibraciones.

—Pues sí, porque todos sabemos que los amigos de las redes sociales no son amigos de verdad —les recordó Lucía, después de la experiencia que ella misma había tenido ese verano con @DAPHNE, la youtuber.

Todas asintieron para darle la razón. Los amigos que se hacían a través de las redes sociales eran amigos aparentes, no de los que dejan que les moquees el hombro cuando tienes un mal día.

—Parece que los misterios nos persiguen —concluyó Frida con la vista puesta en la ventana.

El sol había desaparecido casi por completo, dejando un rastro anaranjado en el cielo medio apagado. Le gustaba contemplar el día mientras trabajaban, como para asegurarse de que no se le escapaba nada dentro o fuera de aquella buhardilla.

—Hablando de misterios… ¿Llamamos a Marta ahora? —propuso Lucía al mismo tiempo que miraba el reloj.

Pronto pedirían las pizzas para cenar y no quería dejar la llamada a Marta para más tarde, por si le surgía algún plan de última hora. Su amiga podía ser a veces así de imprevisible.

Las chicas aprobaron la propuesta. Bea sacó de su escritorio un portátil y lo llevó a la zona de los cojines. La pantalla grande les permitiría ver a su amiga mejor que a través del móvil. Quizá así Marta se daría cuenta de lo intrigadas que estaban y conseguirían que les revelara su secreto. Las chicas se colocaron alrededor de Bea mientras esta encendía el portátil y se conectaba a Skype. Enseguida buscó a su amiga entre sus contactos y se oyó el sonido de llamada. Esperaron varios tonos y, justo cuando iban a colgar, convencidas de que Marta no iba a responder, su amiga las sorprendió (cómo no) descolgando. A través de su portátil pudieron ver que Marta no estaba en su habitación, donde habían imaginado que estaría, sino en plena calle, acompañada de su novio Kay.

—Holaaaaaa —las saludaron los dos a la vez. Marta estaba radiante, con su melena rubia rebelde y una sonrisa que iluminaba la cara.

Ya podían descartar la opción del nuevo pretendiente…

—¡Estáis todas estupendas, chicasss! —les soltó Kay, el adulador.

El novio de Marta era así de efusivo y pelota, le salía de manera natural. Ese fue el motivo por el que Lucía vivió un momento de confusión cuando lo conoció, mientras cursaba parte de primero de ESO en su colegio. Uffffff. Parecía que había pasado una eternidad desde entonces.

—¿Os pillamos en mal momento? —preguntó Lucía a través de la pantalla de su ordenador.

—Nooo. ¡Vosotras nunca! —volvió a hablar Kay y Marta le dio un codazo mientras se tronchaba de la risa. Después les explicó que habían salido a cenar con los padres de Marta y que se habían escaqueado después para dar una vuelta por el Tiergarten, porque la temperatura era estupenda y querían aprovechar antes de que empezara el frío y la nieve limitara sus paseos.

—¿Cómo están mis niñas?

—Pues bien, aquí buscando inspiración para el concurso —le explicó Bea.

—Y tratando de desvelar algunos misterios también —añadió Susana, guiñando un ojo a las demás.

—¿Misterios? ¿Qué misterios? —preguntó divertida.

Las chicas le contaron a Marta brevemente lo de la cuenta de @fotocilia y después hablaron del tema principal por el que la habían llamado. Su secreto, aquel que no había querido compartir con ellas días atrás.

—¿Nos lo vas a contar ya o qué? —le preguntó Frida de manera directa. Ella era así, no se andaba con chiquitas.

Marta comenzó a reírse y a mirar a Kay con complicidad. El chico debía de estar al tanto de todo, algo que a Lucía no le gustó demasiado… Que él supiera antes que ellas en lo que Marta andaba metida le daba, ¡no podía evitarlo!, un poco de envidia.

—Es que nos tienes en vilo, tía —confesó Raquel.

—Tampoco es eso, jolín… —Bea quitó gravedad al asunto.

—Hemos intentado adivinarlo con las pocas pistas que nos diste, pero nada —dijo Susana.

—Es que no nos dio ninguna… —protestó Lucía, algo enfurruñada.

Marta debió de detectar la intranquilidad de todas, porque accedió a contarles qué era eso que estaba preparando.

—¿Conocéis la plataforma de Wattpad?

—Wat ¿qué? —soltó Lucía con el ceño fruncido.

—Sí, me suena, ¿no es algo que tiene que ver con la escritura? —respondió Raquel, sorprendiéndolas a todas. ¿Es que su amiga no se cansaba nunca de saber de todo?

—Exacto. Después de crear nuestro canal de YouTube este verano me dio por investigar las redes sociales, y descubrí esta: Wattpad. Te registras en ella y vas colgando todo lo que escribes. La gente lo lee, vota y comenta. Las historias más votadas aparecen en la Hot List y hay muchos autores que han empezado a publicar con editoriales a raíz de hacerlo en Wattpad.

Las chicas asintieron entusiasmadas. Marta era una gran escritora y que hubiera decidido publicar sus relatos en esa red social les parecía una idea estupenda. Pero…

—Ahora os estáis preguntando, ¿qué tiene esto que ver con vosotras?

—Pues mira tú por dónde. ¡Sí! —exclamó Frida y las demás se rieron.

—Más que nada para descartar lo del vudú… —le recordó Raquel, y Marta se tronchaba de la risa.

—Nada de vudú. Lo único que pasa es que la novela que estoy escribiendo va sobre…

Marta hizo una pausa para recrearse en la expresión de expectación que tenían todas. ¿SOBRE QUÉ?, tenía ganas de gritarle Lucía a través de ese monitor.

—Podría ser sobre el tiempo, o sobre… Jane Austen, una de las novelistas favoritas de vuestra amiga, o sobre… un perro llamado Cani, pero no… —soltó Kay, provocando que Marta se tronchara de la risa otra vez.

Las chicas se quedaron mirando a la pareja con la boca apretada. La intriga no les permitía reírse con las bromas de Kay, como normalmente solían hacer. Al ver que ninguna reaccionaba, Marta hizo callar a su novio y respondió a la pregunta:

—Mi novela es sobre El Club de las Zapatillas Rojas, chicas —anunció mirándolas fijamente, orgullosa.

Lucía no supo cómo reaccionar, y al echar un vistazo a las demás, se dio cuenta de que todas se sentían más o menos igual de estupefactas.

—¿Estás escribiendo sobre nosotras? —preguntó y el tono que le salió no fue el más amigable del mundo.

—Exacto. Vosotras sois mi mejor inspiración —afirmó Marta, enviándoles un beso a través de la pantalla para suavizar la tensión.

—Pero ¿qué cuentas exactamente? —inquirió Frida.

—Sí, ¿usas nuestros nombres reales? —quiso saber Susana.

—¿Y explicas todo lo que vivimos? ¿En plan diario? —Esta vez fue Raquel la que habló.

—¿O es más una historia única con principio y final? —Fue el turno de Bea.

Marta levantó las manos en el aire para pedirles tiempo.

—Tranquilas. Os pasaré los primeros capítulos para que os hagáis una idea, ¿vale?

Las chicas asintieron, todavía con dudas.

—Aún no están publicados, esperaré a que me deis el visto bueno para empezar a colgarlos en la plataforma. ¿De acuerdo? —planteó Marta, ya más seria, al darse cuenta de que su noticia no había sido tan bien recibida como esperaba.

Las chicas volvieron a asentir, en silencio.

—Si no os gustan, no los colgaré —insistió.

—Seguro que os encantan. Son geniales —declaró Kay, y Lucía volvió a sentir esa punzada en el pecho. Él ya había leído esos textos, claro.

—Seguro que sí —respondió Bea, en su intención de distender la tirantez que parecía que se había instaurado en esa habitación.

De pronto, la conexión de Skype empezó a fallar. La cara de Marta se quedó congelada en la pantalla, con una expresión grave que nada tenía que ver con la sonrisa radiante que mostraba su rostro cuando había contestado la llamada.

—Marta, ¿nos ves?, ¿nos oyes? —le preguntó Bea moviendo la pantalla de su portátil, como si así fuera a mejorar algo.

La llamada se cortó y las chicas se quedaron delante del ordenador con cara de bobas. Segundos después les llegó un whatsapp al grupo de ZR4E!:

Cuando se despertó esa mañana, vio que Aitana estaba observándola de pie, a su lado de la cama. Lucía estaba acostumbrada a que su hermana hiciera esas apariciones inesperadas, así que solo abrió los ojos y volvió a cerrarlos antes de preguntar:

—¿Qué quieres, bicho?

—Nada, ¿por qué?

—Mmm… ¿porque estás vigilándome mientras duermo?

—No te vigilo. Es que estoy haciendo un trabajo para el colegio sobre los sentidos y solo miraba tus ojos mientras duermes.

—¿Por qué? —le preguntó Lucía, incorporándose de pronto. Aquella respuesta no se la esperaba.

—Porque se supone que con los ojos ves. Pero… cuando estás dormida, también ves cosas, ¿no? Lo que sueñas. ¿Cómo lo ves si tienes los ojos cerrados?

Lucía se quedó mirando a su hermana seriamente, con su pijama de corazones rosa y blanco, su cara todavía somnolienta, pero tan dulce que daban ganas de mojarla en leche. ¿Por qué se hacía esa clase de preguntas una niña de ocho años?

—Porque no lo ves con los ojos. Es una historia del cerebro… —empezó a explicarle como pudo. Era demasiado pronto para responder a preguntas como esa un domingo por la mañana.

—¿El cerebro? —preguntó su hermanita arrugando el ceño, poco convencida—. ¿El cerebro tiene ojos dentro?

—¿Qué? No… —Retorció el gesto al visualizar una imagen tan macabra.

Lucía se echó sobre la almohada, cerró los ojos otra vez para concentrarse e Intentó hallar una respuesta que complaciera a su hermana. No la encontró. Todavía no estaba lo suficientemente despierta.

—Pregúntaselo a papá, mejor.

—¿Es que tú no sabes la respuesta? —le preguntó con naturalidad. Y es que Aitana soltaba lo primero que pasaba por su cabeza sin pensar en las consecuencias. No lo hacía con maldad, es que todavía no había aprendido a disimular o a mentir. Algo bueno y algo malo a un tiempo, en realidad.

—Sí la sé. Pero ahora no tengo ganas de pensar, pesada. Vete a ver a papá, anda… —le pidió tapándose la cara con la almohada para hacer desaparecer a su hermana, que conseguía ponerla nerviosa con mucha facilidad.

—Pensaba que era algo que se aprendía en Primaria, y tú vas ya a la ESO. ¡Pues vaya! —protestó Aitana, poniendo la guinda a su reproche, antes de desaparecer por la puerta arrastrando los pies metidos en sus pantuflas de Hello Kitty.

Lucía suspiró y se obligó a levantarse. Esa noche había dormido más bien poco y el motivo no era otro que los capítulos que les había enviado Marta. Después de cenar con las chicas y despedirse (esa noche no dormían juntas porque Frida tenía que madrugar para un partido de vóley), cuando Lucía ya estaba de vuelta en casa de su padre, había recibido el escrito por correo electrónico, como las demás. Viendo que era cerca de la medianoche se había planteado dejarla para el día siguiente, pero tenía tantas ganas de saber lo que había redactado su amiga sobre ellas que había abierto el documento con el mismo smartphone y se había puesto a leer el texto en la cama, forzando los ojos a más no poder a la suave luz de la lamparita de su mesilla. Y no la había apagado hasta llegar al punto final del último párrafo.

Resultado: el libro era, tal como les había explicado ella, sobre El Club de las Zapatillas Rojas. Empezaba con la creación del club, y en cada capítulo había ido añadiendo aventuras y desventuras vividas. Sí, había cosas buenas, pero también malas. Y Lucía no estaba del todo convencida de que le gustase cómo la había retratado a ella. Le había cambiado el nombre por el de Mara (un nombre bastante chulo, eso sí), pero su personaje le parecía de lo más egoísta y, a veces, superficial, algo con lo que ella no estaba muy de acuerdo. Quizá era cosa del personaje, pero también podía ser que Marta la viera de ese modo, una percepción que ella no tenía de sí misma en absoluto… Así que Lucía se había pasado la noche dándole vueltas a esa historia y casi no había pegado ojo. Sentía el cuerpo como si la hubiera aplastado un camión hormigonera de los de la obra, y no tenía muchas ganas de enfrentarse al mundo, pero hacía bastantes días que no veía a su madre y le había prometido ir al restaurante para desayunar.

Miró la hora en su reloj de la mesilla de noche y al ver que pasaban de las nueve se puso en pie de un salto. Si se le ocurría aparecer por el Lucía demasiado tarde, tendría que aguantar la reprimenda de su madrugadora madre, para quien despertarse con el sol resultaba lo más fructífero y reconstituyente del mundo. Como si dormir una vez había amanecido fuera solo cosa de vagos y aves nocturnas… Se duchó y vistió en pocos minutos, y, sin ni siquiera secarse el pelo (total, aún no hacía frío y nadie se iba a fijar en si lo llevaba más o menos ondulado), salió de su habitación y pasó por la cocina y el salón para despedirse de toda la tropa sin entretenerse.

—¡Si vas en bus tardarás menos! —le aconsejó su padre cuando le dio un beso, antes de salir por la puerta.

Él conocía bien el carácter de María y se puso rápidamente en la piel de su hija. ¡No era conveniente que llegara tarde!

Efectivamente, Lucía cogió el bus en la puerta de su casa y, a falta del denso tráfico que era habitual entre semana, se plantó en el restaurante en pocos minutos. Cuando atravesó la puerta, se encontró a su madre de frente, vestida con su traje de chaqueta negro, que acababa de atender a una mesa. María la contempló un momento con su mirada analítica.

—¿No te has secado el pelo? —le preguntó, pillándola totalmente desprevenida, un don que su madre tenía.

Lucía negó con la cabeza, muda, a la espera de saber cuál era su veredicto: ¿aprobada o suspendida? Antes de que pudiera formular una excusa cualquiera por su falta de dedicación capilar, su madre concluyó:

—Te queda bien. —Justo antes de darse media vuelta para entrar en la cocina y transmitir el pedido que acababa de tomar.

Lucía respiró tranquila. Por lo menos se había librado de la sospecha de que la auténtica razón por la que aparecía con esas pintas era que llegaba demasiado tarde al restaurante. Se dejó caer sobre el taburete que normalmente ocupaba en la barra y saludó a Álex, el camarero simpático que trabajaba allí. José María salió de la cocina con su desayuno ya preparado, solícito; Lucía supuso que su madre le había dado el aviso. Le dio un beso en la coronilla y le deseó buen provecho. Después regresó a la cocina, donde debía de estar hablando de los nuevos platos que iban a incluir en el menú, o al menos eso le había dicho su madre que tenían previsto hacer días atrás. El restaurante Lucía se había convertido en un local de moda. Todas las críticas le eran favorables, y su madre siempre estaba buscando maneras de mantenerse al día e innovar para no quedarse anticuada. El mural que Lucía le había pintado para la inauguración había salido como imagen de referencia en decoración en TripAdvisor, EITenedor…, lo que había llenado de orgullo a su madre.

—¿Te vas a beber el zumo o lo quieres convertir en batido con tanto meneo? —le preguntó Álex, apoyando los codos sobre la barra para mirarla fijamente. El tatuaje de su cuello se estiró sobre la camiseta.

Lucía levantó la mirada del vaso que tenía delante y al que no paraba de dar vueltas sobre la mesa. No dejaba de pensar en lo que había escrito Marta, en que no estaba segura de que le gustase nada que hablaran así de ella porque no estaba de acuerdo con la imagen que se proyectaba de ella. Se sentía como si Mara fuera una especie de Némesis suya, su opuesto, su enemigo, como el Venom de Spiderman, que había visto en la película ya un poco vieja mil años atrás, con su ex Eric (¡madre mía, parecía que había pasado una vida entera…!). Mara tenía todas las cosas malas, mientras que Lucía se veía a sí misma de una manera mucho más positiva: generosa, protectora… en fin, todo lo contrario. Sin embargo, no sabía si debía decírselo a Marta porque no quería arrebatarle la ilusión que tenía puesta en aquel proyecto. Desde niña le habían inculcado la necesidad de ser sincera por encima de todo. Pero… ¿también por encima de los sueños de su amiga?

—Es que estoy dándole vueltas a algo… —se excusó Lucía.

—¿Además de al zumo? —Le guiñó un ojo Álex.

Lucía sonrió. Aquel chico, que empezó siendo una amenaza, se había convertido en el prototipo de confidente de bar que Lucía había visto en muchas películas. Sabía escuchar y siempre decía algo gracioso que conseguía levantarle el ánimo. Lucía dio un sorbo a su zumo de naranja y vio cómo se acercaba su madre para sentarse a su lado, con una taza humeante de café en las manos.

—Vueltas ¿a qué? —le preguntó sin ocultar que había escuchado parte de la conversación.

Lucía se encogió de hombros porque no tenía claro cómo enfocar el tema.

—Marta está escribiendo un libro sobre nosotras.

—¡Anda! Esta chica sí que vale. Escribir un libro con catorce años… —exclamó María asintiendo enérgicamente con la cabeza antes de soplar en su café recién hecho.

De toda la información que le había transmitido, su madre se había quedado con esa. Pero era normal: adoraba a Marta y a su familia, porque eran gente emprendedora y trabajadora, cualidades muy valoradas por ella.

—¿Y a qué le das vueltas? ¿Tienes que hacerle tú las ilustraciones del libro o la portada? —le preguntó su madre con ojos chispeantes.

Lucía se la quedó mirando: ¿debía contarle la verdad? Pensó que si su madre no había atado cabos por sí misma y no había deducido que podía molestarle el hecho de que su amiga escribiera sobre su vida, no valía la pena contárselo porque no lo entendería. Definitivamente, su madre daba mucha más importancia a los sueños de Marta, lo que a Lucía le hizo plantearse que, si para ella no era tan evidente, quizá resultaba que Sí era tan egoísta como el personaje de Mara. A ver si lo que pasaba era que, efectivamente, la imagen que Lucía tenía de sí misma estaba un tanto distorsionada y formaba más parte de la fantasía que de la realidad…

—Puede, le propondré algunas ideas… —respondió Lucía a su madre antes de dar un mordisco a su bocadillo de jamón para zanjar el tema.

Por el momento, se tragaría sus reflexiones hasta que no le cupieran más en el cerebro y explotara. De pronto, deseó que, como había imaginado su hermana, su cerebro tuviera ojos y, además, pudiera hablarle con total claridad para explicarle dónde empezaba la realidad de una misma y dónde la fantasía.

De: Marta (lapoetisamarta@hotmail.com)

Para: Lucía (let’sdance@hotmail.com), Frida (arribaFrida@hotmail.com), Bea (doremi@hotmail.com), Raquel (discovery1000@gmail.com) y Susana (rock'nrolleando@gma¡l.com)

Asunto: libro polémico

Adjunto: el origen

Hola chicas:

Antes que nada, FELICIDADES POR GANAR TU PRIMER PARTIDO, FRIDAAAAAA!!! Te lo mereces, eres la mejor capitana del mundo. Bueno, junto con Raquel, claro, que también te puso el listón muy alto y has sabido alcanzarlo. Me ha encantado la foto que has enviado al grupo: tú, en volandas, con una cara de felicidad que no tiene precio. ¡SIGUE ASÍ! Supongo que acabaste de celebrar el día en condiciones con el fiel Leo. ¡Dale recuerdos de mi parte!

Y nada, que también os escribo porque el otro día me quedé preocupada con la conversación que tuvimos sobre mi libro. ¿Os habéis leído las páginas? Espero vuestros comentarios con ganas, para saber qué os parece. También quería contaros por qué elegí escribir sobre El Club de las Zapatillas Rojas: porque hay que conocer muy bien aquello sobre lo que se escribe y nuestro club, y vosotras, es lo que yo mejor conozco. Pero si os molesta o no os gusta cómo está escrito, solo tenéis que decírmelo y no colgaré las páginas.

Bueno, lo dicho, escribidme pronto con vuestras opiniones, por favor.

Os quiero,

Marta

ZR4E!!

—Pues a mí no me ha disgustado… —dijo Frida, sentada junto a sus amigas debajo de su olivo durante el recreo de la mañana, mientras revisaba en el móvil las páginas que Marta les había enviado.

Ya estaban en pleno mes de octubre, pero el sol seguía apretando a esa hora y a ellas, no podían negarlo, les encantaba que hubiera tanta luz.

Hasta ese lunes no habían tenido ocasión de poner en común las opiniones sobre el escrito de Marta y Lucía se mordía la lengua, porque estaba deseando contarles lo poco que le gustaba su personaje y lo que se contaba de ella. Se había pasado el fin de semana dándole vueltas y seguía sin verlo claro. ¿Acaso era así de mala realmente? Ni siquiera la sesión de cine con Mario del domingo había conseguido que desconectara. Y eso que la reposición de Lalaland le había parecido una auténtica pasada.

—Porque a ti te presenta como la divertida, la deportista y la saltarina del grupo. Yo, en cambio, soy la egoísta y la superficial —dijo Lucía con una mueca de fastidio. Las demás se volvieron con cara de sorpresa.

—Yo no creo que des esa imagen —replicó Susana.

—Yo tampoco —convino Bea—. Porque NO eres así. —Le acarició el brazo. Lucía le agradeció el gesto con una sonrisa. Por fin alguien que la entendía…

—Creo que te estás dejando llevar por la inseguridad de la fama… Eso de que hablen de ti, te hace ser vulnerable y te afecta, tía —le dijo Raquel en plan psicóloga.

Lucía se encogió de hombros antes de volver a hablar:

—Es que parece que solo cuenta cosas malas de mí, que me enfado mucho y os dejo tiradas por cualquier tío…

—¡Anda ya! No explica solo eso de ti. También cuenta cómo nos convenciste a todas para encontrar mi violín. —Bea le recordó aquel episodio que habían vivido hacía tantísimo tiempo. Lucía asintió al recordar lo bien que se lo pasaron en aquella investigación.

—O de cómo organizaste el Mercadillo de los Sueños, el mejor rastro de mi vida —agregó Frida, rememorando cómo habían recaudado dinero para que ella pudiera acudir a aquel campamento de verano en Cádiz. Desde luego, los disfraces habían resultado de lo más originales. Aitana las había ayudado un montón.

—Y de lo bien que pintas —apuntó Susana, pues Marta sí que hacía especial hincapié en esa faceta de su vida.

—O de tus buenas ideas, porque por mucho que una lea, la originalidad es un talento que se tiene o no se tiene… —añadió Raquel.

Lucía asentía con la intención de darles la razón. Con un gran y sonoro suspiro fingió aceptar las opiniones de sus amigas, a pesar de que para ella seguía pesando muchísimo más todo lo malo que había visto en el personaje de Mara, tanto que las cosas buenas a su lado le parecían insignificantes, algo que no le sucedía con los demás personajes que formaban parte de la novela. Por algo sería, ¿no? Total, que todas menos ella prometieron responder esa misma tarde al correo electrónico de Marta para que la pobre se quedara tranquila y pudiera seguir escribiendo su genial libro.

El timbre sonó con fuerza recordándoles que debían regresar a clase. Frida, Susana y Lucía tenían clase de inglés con Estella, que a pesar de su aspecto juvenil y simpático, tenía su carácter. Y no había cosa que le molestara más que la impuntualidad: en cuanto un alumno llegaba dos minutos tarde lo enviaba al aula de estudio durante una semana para que hiciera tropecientos mil ejercicios con tal de que aprendiera la lección. Así que no convenía nada disgustarla. Lucía llevaba una buena temporada con notas aceptables y no quería que eso cambiara en el nuevo curso.

Las chicas se pusieron de pie con pocas ganas y se dirigieron hacia su edificio. Caminaban sin ánimo, pues de mil amores se hubieran quedado disfrutando del solecito otoñal un rato más. Lucía se colocó el uniforme, ya que solía desabrochárselo un poco para que le tocara bien el sol, y siguió a sus amigas resignada a una hora aburridísima de inglés. ¡Por lo menos no eran matemáticas!, pensó para intentar animarse. Estaban a punto de doblar una esquina para llegar a la puerta de su edificio cuando escucharon unos gritos y unos lloros que parecían provenir de la parte trasera de este, una zona poco transitada.

Lucía miró a las demás y todas pusieron gestos de extrañeza. No era la única a la que le había llamado la atención. ¿Qué estaba pasando? Frida, la más decidida, dio un paso atrás para dar la vuelta a la esquina y acceder a ese rincón olvidado. Las demás la siguieron sin preguntar. El llanto sonaba bastante desgarrador. Estaban ya muy cerca del sitio de donde surgía aquellos sollozos y las voces adquirían fuerza. Fue entonces cuando escucharon la discusión:

—Con ese pelo tan apagado… ¡Parece que te lo hayas untado con caca de vaca! —decía alguien por encima de los lloros mientras otras voces se reían a carcajadas.

—Y el uniforme tan grande… ¿No te han dicho que la XL dejó de llevarse en los noventa? —Volvieron a oírse las carcajadas, como un eco Infinito.

Acto seguido, oyeron risas y canturrear a coro:

—Celia la Rancia, Celia la Rancia, Celia la Rancia…

Las chicas aceleraron el paso. Aquellas voces les resultaban familiares… Justo cuando Lucía empezaba a reconocerlas, sus dueñas aparecieron frente a ellas, de detrás de unos arbustos: la banda de las Pitiminís en todo su esplendor.

—¿Qué hacéis aquí, pringadas? ¿Venís a haceros las salvadoras? —les preguntó Marisa antes de sobrepasarlas con paso decidido.

Sam y las demás la seguían muy de cerca, contoneando sus caderas y mascando chicle con el gesto de asco de siempre. Lucía tuvo ganas de enfrentarse a esa presumida con ojos estirados que se creía superior a todas ellas, pero finalmente las chicas optaron por no responderles y fueron directas a donde se escondía la chica que lloraba desconsolada. En una esquina, hecha un ovillo en el suelo, reconocieron la melena castaña y el cuerpo convulsionado de Celia, rodeada de hojas arrugadas y una carpeta vacía. Corrieron hacia ella y la rodearon, como si así pudieran protegerla.

Ya era algo tarde para eso.

—¿Estás bien? —le dijo Lucía.

Pero Celia era incapaz de hablar. Solo lloraba, con la cara escondida entre los brazos y el pelo enmarañado, acurrucada en el suelo.

—¿Cómo va a estar bien? ¡Mírala! ¿Te lo ha hecho Marisa y sus amigas? —le preguntó Frida.

Celia consiguió asentir entre convulsiones y Frida reaccionó remangándose.

—Se van a enterar —soltó, pero Raquel, la otra torre del grupo, la que llevaba todo el verano practicando meditación para mantener bajo control el estrés que suponía para ella compaginar el nuevo equipo de vóley con los exámenes, la frenó:

—No te pongas a su nivel. Lo importante ahora es consolarla a ella.

Frida respiró agitada, pero obedeció, y, lentamente, comenzó a relajarse. Raquel tenía razón: ellas no eran de las que maltrataban a nadie ni daban palizas. Eso era cosa de las Pitiminís, y no querían parecerse a ellas. EN NADA.

Mientras Raquel, Susana y Frida recogían los papeles esparcidos y las carpetas del suelo, Bea y Susana ayudaron a Celia a ponerse de pie cuando consiguió calmarse un poco. Lucía le levantó la cara y se la cogió con ambas manos. Le apartó el pelo y le limpió las lágrimas con los dedos. No era más alta que ella, por lo que le resultó fácil hacerlo.

—Tranquila, ya no están aquí —le dijo y Celia tragó saliva para intentar serenarse.

Lucía le ofreció un pañuelo de papel, que tenía en la chaqueta y, pasándole el brazo por los hombros, se la llevó despacito lejos de aquel rincón olvidado. Las chicas la rodearon también y le dedicaron palabras de ánimo, caricias y arrumacos mientras caminaban sin prisa.

Ya ocultas en el lavabo de al lado del gimnasio, Celia se lavó y refrescó la cara, pero seguía sin hablar. Ellas no la presionaron, solo esperaron a que la muchacha estuviera preparada para contarles lo que había sucedido. Mientras los trocitos de Celia se aunaban lentamente, Lucía no dejaba de pensar en la pena que le daba ver a alguien así de roto, pasarlo así de mal. De pronto, Celia miró el reloj y abrió mucho los ojos.

—¡Estella! —exclamó, recordándoles que si llegaban tarde se las tendrían que ver con la profesora.

—Podemos ir a hablar con ella ahora para explicarle lo que te ha pasado —le sugirió Lucía.

—No, no, no, no… —respondió Celia negando con la cabeza insistente.

—Pero ella podría hablar con Marisa y sus amigas para que dejen de… —intentó convencerla Bea, a su lado también.

—Sería peor —las interrumpió Celia, bajando la mirada—. No quiero que se entere nadie más.

Lucía no supo distinguir si aquella reticencia a delatar a alguien tan malo se debía al miedo que todavía sacudía el cuerpo de Celia o a la vergüenza que parecía provocarle esa situación. Miró a sus amigas, que se encogieron de hombros. No podían obligarla a hacer algo que no quería…

—Está bien. No pasa nada. Aquí nos quedamos hasta que te recuperes —dijo Lucía frotándole la espalda.

Así, viendo que llegar tarde ya era inevitable, todas asumieron que les tocaría pasar por la sala de estudio para recuperar el tiempo de retraso.

—Pero… —fue a hablar Celia con ojos asustados. Era evidente que ella también temía el carácter de la teacher.

Las chicas la calmaron. Lo importante era que ella se sintiera fuerte antes de volver a clase y enfrentarse a una profesora estirada y a los compañeros, en especial a las mezquinas que habían provocado que estuviera en aquel deplorable estado.

—Tranquila. El aula de estudio no está tan mal. —Le guiñó un ojo Frida, y Celia respondió con una sonrisa de agradecimiento tan sincera que a Lucía le llegó al alma.

¿Cómo podía alguien querer borrarla a golpe de insultos? Aquello no podía quedar así…

Lucía intentaba acabar sus deberes esa noche, pero era incapaz de quitarse a Celia de la cabeza, a pesar de que ella era el motivo de que aquel día los deberes de inglés se hubieran, como mínimo, quintuplicado.

Permanecieron con ella en el lavabo hasta que desapareció la congestión de su cara y la vieron preparada para entrar en clase. Cuando abrieron la puerta, todos los alumnos, que estaban en silencio escribiendo en sus libretas, volvieron la vista hacia ellas. Lucía se fijó en la sonrisa que brillaba en la cara de Marisa, y cerró los puños para contener su ira. Cómo estaría disfrutando de ese momento la muy… Y de lo que vino a continuación…: Estella mudó en el acto su gesto simpático habitual por uno de gran enfado.

—Twenty minutes late? —preguntó con voz aguda señalándose el reloj de la muñeca.

Aquel día llevaba unos leggins tejanos y una camiseta con el hombro caído que le daba un aspecto de lo más juvenil, parecía tener casi su misma edad. Apenas era más alta que ellas y sus arrugas eran mínimas. Sin embargo, cuando se ponía así imponía tanto o más que la profe más veterana.

—Sorry, we were…

En su mediocre inglés Lucía quiso explicarle una versión alternativa a la realidad que todas habían acordado en el lavabo: que Celia se había caído y la habían estado ayudando.

—I don’t care. Sit down and try to work a little bit —interrumpió la teacher a Lucía.

Estella volvió a su mesa, devolvió la mirada al libro que tenía delante y las ignoró el resto de la hora, sin ni siquiera explicarles cuál había sido la lección de aquel día. Cuando sonó el timbre, las llamó a las cuatro para que se acercaran a su mesa.

—For tomorrow, you need to finish this lesson. And I hope to see you all this week in the study classroom during the morning breaks.

Las chicas asintieron sin protestar a pesar de que no tenían ni idea de lo que eran los verbos modales de probabilidad, el título de aquel tema. Celia las miró con un sentimiento de culpa que asomaba por sus ojos, por su boca, hasta por los huecos de la nariz… Estella se despidió con un seco bye, se puso de pie y se marchó sin más con paso decidido.

—Lo siento. Esto es culpa mía —dijo Celia en un susurro cuando se dirigieron al pasillo.

—Eso no lo digas ni en broma. La culpa la tiene otra persona y todas sabemos quién es —respondió Frida con total seguridad.

Todas miraron de reojo a Marisa, que charlaba tranquilamente con Sam desde su mesa, mientras se limaba las uñas. En su cara, relajada y despreocupada, no había ni rastro de culpa… todo lo contrario que en la de Celia. A Lucía se le despertaron unas ganas tremendas de gritar a los cuatro vientos lo injusto que le parecía.

Quizá ese era el motivo por el que le costaba más que nunca concentrarse en acabar los ejercicios aquella noche. Aunque lo cierto es que tampoco tenía mucha idea de cómo se hacían. Por mucho que había leído el enunciado de cada uno de ellos tropecientas veces, la información debía de quedarse atorada en algún punto de su cerebro porque era como si estuvieran escritos en chino. Parecía bastante evidente que podían darle las doce de la noche o más, que no iba a llegar a ningún sitio, así que optó por cambiar de estrategia. Cerró el libro, se puso de pie y, con él en la mano, fue a buscar a su padre.

Lucía vio desde el pasillo la luz que se colaba por la puerta entreabierta de su despacho. En ese momento, con Aitana y Álvaro dormidos, estaría aprovechando para trabajar un poco. Llamó suavemente con los nudillos y la puerta se abrió. David levantó la cabeza del escritorio iluminado por un flexo y, al verla, sonrió contento, a pesar del cansancio que, era evidente, debía sentir a aquellas horas de la noche. Sus ojos enrojecidos daban fe de ello.

—¡Hola, cariño! Pasa. Estaba acabando unas cosillas para mañana.

—¿Estás ocupado?

—No. Para ti nunca. —Le dedicó una expresión afable y, con un gesto, le pidió que se acercara. Lucía sonrió agradecida y cruzó la habitación en dirección a él con el libro en la mano.

David acercó una silla que estaba en una esquina para que su hija se sentara a su lado, y Lucía abrió el libro sobre el gran escritorio por la página que tocaba para consultarle sus dudas.

—Aaah, los verbos modales, entiendo que te cuesten. Son un hueso duro de roer… —la tranquilizó su padre, antes de explicarle cuándo se utilizaba cada uno.

David respondía paciente a las preguntas de su hija, aunque se repitieran una y otra vez. De repente, las partículas must, might, may, can, could y couldn’t comenzaron a tener sentido para ella y se lo agradeció a su padre con un fuerte abrazo y unas pocas palabras de gratitud.

—Eres el mejor —declaró, y notó la sonrisa de su padre pegada a su oreja.

—Tu profe debería tener paciencia con este tema y dedicarle más tiempo, porque es complicado —la disculpó.

—Bueno, es que… —Mientras se separaba de su padre, Lucía pensó un momento si debía ser sincera con él y contarle lo sucedido. Se arriesgaba a que le echara bronca por faltar a clase… Aun así, solo necesitó dos segundos para decidirse.

—… hoy he llegado tarde a clase de inglés y por eso nos hemos saltado la explicación.

—¿Y eso? —le preguntó David sin un atisbo de reproche ni de enfado en los ojos. Definitivamente, su padre era el mejor.

—Hemos tenido que ayudar a alguien…

Lucía tenía tanto sentimiento acumulado, que las palabras brotaron de su boca con gran facilidad. Así le explicó a su padre la compleja situación de Celia y lo injusto que le parecía todo. La frustración que le provocaba la crueldad de Marisa y su grupo, la tristeza de aquella pobre chica que no había hecho nada malo, lo que sucedió en los lavabos días atrás… Lucía había empezado aquel curso con el propósito de no permitir que Marisa le diera miedo, pero era evidente que la Pitiminí seguía ejerciendo su poder sobre otras muchas chicas, quizá más frágiles o más inseguras, aprovechándose de sus debilidades para pisotearlas. ¡Le daban ganas de gritar! ¿Por qué disfrutaba alguien haciendo eso? David cabeceaba con gesto grave y esperó a que Lucía terminara de exponer todo lo que le preocupaba para volver a hablar. Le acarició el brazo y la miró directamente a los ojos.

—No sabes lo orgulloso que estoy de ti, cariño —le dijo y, a continuación, la rodeó con sus brazos otra vez.

Lucía aceptó el gesto encantada y cerró los ojos para absorber una buena dosis de ese amor tan familiar que le daba la paz que necesitaba. La única manera de hallarla… Ya más tranquila, le confesó cuál era el problema con el que se encontraba.

—Pues no lo estés tanto… No sé qué hacer para que a Celia le vaya mejor. No quiere hablar con los profesores, prefiere que nadie se entere…

Su padre volvía a cabecear con gravedad.

—Entonces basta con que seas tú misma, Lucía. Como decía Alejandro Magno, de la conducta de cada uno depende el destino de todos.

Lucía frunció el ceño, como solía hacer siempre que su padre le soltaba una de esas frases cuyo significado, se suponía, debía comprender. David le explicó que los actos de cada uno afectaban directamente a las personas que lo rodeaban. Así que si Marisa insultaba a Celia, esta lo pasaba mal. Pero si Lucía la trataba bien, Celia estaría bien… Lucía seguía sin entender qué debía hacer para que Marisa dejara tranquila a Celia.

—Utiliza tus propias herramientas, tu manera de ser —le insistió David.

—No sé si eso bastará para que Marisa se aleje de ella…

—Ya verás como sí —le dijo acariciándole la cabeza.

Lucía regresó a su cuarto sin tener todavía muy claro lo que debía hacer para ayudar a Celia. Sí, quería hacer todo lo posible para que estuviera bien, pero con su físico ella no podía enfrentarse a la fuerza de Marisa, y tampoco a su lengua viperina; en eso, muy pocos la igualaban. Su padre le había dicho que usara sus mejores armas. Y, ¿qué era lo que mejor se le daba a Lucía?

De pronto, creyó ver la luz. Durante la discusión que habían mantenido las Pitiminís con Celia en el patio, había escuchado cómo el grupo de presumidas se metían con el aspecto de Celia, con su pelo, con su uniforme excesivamente grande… Ellas iban tan impecables que daban asco, siempre llevaban el pelo perfecto y una minifalda de tablas que no podía ser más mini. ¿Y si ella y las chicas ayudaban a mejorar el aspecto físico de Celia? Quizá así la dejarían tranquila de una vez… Ahora que vislumbraba una posible solución, terminó los ejercicios de inglés a toda prisa para poder seguir dándole vueltas a aquella idea. Para cuando apagó la luz y se metió en la cama, ya había preparado una lista mental con todos los puntos fuertes y débiles de Celia. Ahora solo tenía que compartir su idea con las demás y con la perjudicada. ¡Ojalá les gustara su plan!

—le escribía Mario a través del WhatsApp mientras Lucía intentaba prestar atención en clase de matemáticas.

Aquella mañana al despertarse había visto la foto de Marta en Instagram y había sido incapaz de poner algo simpático, como habían hecho las demás. Y es que ella seguía sin estar satisfecha con aquel libro y no sabía disimularlo. Hasta que no decidiera si le contaba sus verdaderos sentimientos a su amiga, prefería mantenerse al margen. Al final sí le había contestado el correo (justo la noche anterior, no porque le apeteciera sino para no retrasarlo más), pero le dijo que no había tenido tiempo de leer las páginas, y para cambiar de tema, le explicó lo sucedido con Celia y lo que se le había ocurrido. Marta no le había respondido, solo había publicado la dichosa foto en Instagram que Lucía no tenía ganas de comentar. Ojalá no se diera cuenta de que lo evitaba… Mario era de la opinión de que se lo dijera tal cual, pero ella no lo tenía nada claro. Y es que la sinceridad podía ser a veces algo confusa…

—contestó a Mario con el móvil escondido, para que el Papudo no la descubriera. Le resultaba imposible escuchar nada de lo que decía ese hombre aquel día.

—replicó él, dándole un hachazo justo en mitad de la cabeza.

Aquello la devolvía al gran interrogante sobre Mario y su familia: si él quería sinceridad, ¿debería ella contarle cómo se sentía en realidad cada vez que charlaba con sus padres a riesgo de interferir en una relación que había empezado a ser buena hacía muy poco? Lucía tardaba tanto en responder a aquel mensaje, que su chico perdió la paciencia y se le adelantó:

—y echó mano del «ponte en mi papel», al que tantas veces recurría él.

Habían resuelto unos cuantos conflictos mediante ese método, y, en parte, él tenía razón. Pero ella seguía sin querer estropear algo que, ahora, según Mario, era perfecto, y que, según ella, no lo era tanto.

—acabo por responder soltando un sonoro suspiro.

Tan concentrada estaba en su respuesta que debió de quedarse mirando el móvil más de lo debido, porque el siguiente mensaje no le llegó a través de la pantalla del teléfono, sino a través del profesor que tenía justo delante.

—Lucía, ¿estás calculando algo con el móvil o enviando whatsapps como si estuvieras en el recreo?

La voz del Papudo puso fin a aquella conversación que no la estaba ayudando a aclarar las ideas. Metió rápidamente el móvil en el cajón de la mesa y levantó la cabeza, como si así pudiera disimular todo lo que no había disimulado hasta entonces, y centró sus ojos en la cara hinchada y la mirada viscosa del profe de matemáticas, que, aunque era bastante comprensivo, estaba claro que no era tonto.

—Estaba calculando algo… —soltó sin tener ni idea de lo que había estado hablando durante toda la clase.

Desvió su atención a la pizarra y descubrió los ejercicios de los que estaban hablando. ¿Qué diantres era eso?

Desde que había salido de casa esa mañana era como si no se hubiera concentrado en nada más que en sus propios pensamientos. El poder de la mente, como diría Raquelpedia. Eso o que Lucía tenía especial facilidad para dejarse llevar por sus ensoñaciones y alejarse del mundo real. Nunca le había costado demasiado… También tenía algo que ver el hecho de que había ido con el tiempo tan justo después de dejar sonar largamente el despertador esa mañana hasta casi agotarlo, que había llegado al colegio en el preciso instante en que todos entraban ya a clase. No había tenido su ratito de charla con las chicas en el pasillo, lo que la ayudaba a concienciarse del día que empezaba, a dejar atrás todo lo que traía de casa. Así que en su cabeza había demasiadas cosas como para incluir también símbolos raros.

—Potencias —dijo el Papudo, para echar una mano a Lucía—. Estarías calculando las potencias, ¿no? —preguntó antes de pestañear varias veces seguidas.

—Sí, eso exactamente —respondió Lucía tragando saliva. El Papudo continuó observándola, quizá para evaluar si decía la verdad o si, por el contrario, todo aquello era una patraña. Y, con él, toda la clase, of course.

Notaba cómo le caían los goterones de sudor por la sien, por el cuello… Miró el reloj de la pared con la esperanza de que sonara el timbre pronto y la liberara de esa terrible situación, pero vio que todavía eran las nueve y media… Faltaba, nada más y nada menos, que media hora. No quería un suspenso, no necesitaba otro problema añadido a su vida. Hacía ya un par de años que había dejado atrás las malas notas y no quería ni pensar en la posibilidad de volver a tenerlas. Había conseguido que el Papudo y los demás profesores creyeran en ella, no podía arruinarlo por unos pocos mensajes con Mario. Pero es que esa mañana no iba a tener recreo, porque le tocaría recuperar inglés en el aula de estudio, como castigo por llegar tarde el día anterior, y necesitaba contarle a su chico todas esas dudas que ella albergaba y que nadie parecía comprender. ¿Qué podía hacer?

Cuando Lucía vio con el rabillo del ojo cómo alguien levantaba la mano unas filas más adelante, temió que fuera la persona más desalmada de la clase para recrearse en aquel momento tenso. No sería la primera vez ni la última… Pero al fijarse bien en la chica que había levantado la mano, reconoció la melena castaña de Celia, que le tapaba la cara. Tras vacilar un segundo, el Papudo se dirigió a ella y apartó, por fin, los ojos del rostro de Lucía.

—Entonces ¿si elevamos un cinco a tres, por ejemplo, es lo mismo que multiplicar cinco por cinco por cinco? —preguntó Celia con voz insegura.

Lucía miró a aquella chica que hasta hacía pocos días no había sido más que una desconocida y le sonrió agradecida por lo que acababa de conseguir: salvarla de un castigo más que probable.

El Papudo no solo respondió a aquella pregunta, sino que enlazó esa explicación con lo que sucedía cuando ese mismo cinco se elevaba a cero: su valor pasaba a ser uno.

—Gracias —le susurró Lucía a Celia cuando el profe se volvió para escribir en la pizarra. Celia negó con la cabeza para quitarle importancia, pero sí que la tenía.

Y así, Lucía acabó de convencerse de que, por lo menos, tenía que probar su idea para ayudar a su nueva amiga, una idea que todavía no había podido compartir con las chicas a causa de su retraso matutino. En cuanto sonara el timbre se reuniría con ellas en el pasillo y las pondría al día. Contaba los segundos…

Lucía miraba a las chicas de una en una intentando entender su reacción. Le había sorprendido no escuchar hurras y vítores. Estaba segura de que todas estarían de acuerdo en ayudar a Celia, pero Susana y Frida mantenían el ceño fruncido y la mandíbula tensa. Las demás se habían encogido de hombros y habían respondido con evasivas, como: «Podría estar bien» o «Quizá ayude»… Pero ni una sola de sus amigas había celebrado su idea como ella esperaba.

—A ver, ¿qué pasa? —les preguntó cruzándose de brazos.

Se asomó por la puerta para asegurarse de que Celia permanecía sentada en su sitio, como solía hacer entre clase y clase. Efectivamente, así era. La chica revisaba sus apuntes y preparaba el material para la clase siguiente: ética con Flora, que, para suerte de Lucía, seguía sustituyendo a Morticia, que estaba de baja por una operación de rodilla.

Unas mesas más allá, Marisa y sus Pitiminís se tronchaban de la risa mientras Toni, el musculitos, y Richie les contaban algo al tiempo que gesticulaban mucho. Parecían los reyes de la clase. Solo de pensar en cómo unos se divertían a toda costa mientras otros se recluían en un rincón para pasar desapercibidos, Lucía se enervaba. ¿Por qué diantres no querían hacer nada sus amigas?

—Yo creo que es una idea un poco… —comenzó a hablar Susana al fin, mirando al techo, como para buscar una palabra que no encontraba.

—Superficial —concluyó Frida sin rodeos, con los brazos puestos en jarras.

Lucía abrió mucho los ojos sin comprender.

—¿A qué os referís? ¿Me estáis llamado superficial? —Otra vez saltaban las alarmas sobre la imagen que Lucía tenía de sí misma. ¿Acaso era en realidad tan superficial como Mara, el personaje de Marta?

—No, nena, no —trató de tranquilizarla Frida negando con la cabeza y haciendo aspavientos con las manos, tan exagerada como era ella a veces, al ver cómo aquello afectaba a Lucía. Si ellas supieran…

Lucía la miró con la cabeza ladeada, a la espera de su explicación, que llegó enseguida.

—La idea sí lo es. Porque parece que nos pongamos al nivel de las Pitiminís. Que ellas critican el físico de Celia, nosotras la ayudamos a cambiarlo… —le explicó Frida y Lucía empezaba a entender a qué se refería.

—Lo ideal sería que Celia no tuviera que cambiar nada para que ellas la dejaran tranquila —le dio la razón Susana.

—Eso es verdad —añadió Bea.

—De hecho, sería superinjusto, tía —agregó Raquel.

—Pero algo sí tiene que cambiar. Porque salta a la vista que, si sigue como hasta ahora, Marisa no la va a dejar tranquila —le dijo Lucía señalando a Celia, que en ese momento se ocultaba detrás de su melena castaña sin moverse de su sitio, mientras Marisa le decía algo desde su mesa. Ahora que Toni y Richi habían dejado de darles coba a ella y sus amiguitas, necesitaban entretenerse con alguien, y Celia era una diana demasiado fácil.

Lucía negó con la cabeza y resopló, frustrada, al ver aquella escena tan violenta. Las chicas la contemplaban con el mismo ánimo.

—¡Esto es el colmo! —soltó Frida de pronto.

Su amiga no se cortó un pelo. Sin pensárselo, entró en la clase a grandes zancadas y se sentó con decisión justo a la mesa de al lado de Marisa, entre ella y Celia. Apoyó la barbilla en una mano y se la quedó mirando fijamente con una sonrisa ambigua. Al principio, la Pitiminí la ignoró, pero en cuestión de segundos, su sonrisa radiante y burlona se torció.

—¿A ti qué te pasa? —le preguntó sacudiendo su melena llena de mechas perfectas.

—Nada —le respondió Frida sin dejar de mirarla.

—¿Es que tengo monos en la cara? —le preguntó otra vez con voz tensa.

—Ninguno que no haya visto antes —respondió Frida sin cambiar de posición ni de expresión. No se reía de Marisa, ni la insultaba o amenazaba, no se ponía a su nivel, claro que no, solo estaba ahí, aguantándole la mirada sin miedo.

Como Marisa veía que era imposible discutir con ella, al principio continuó a lo suyo, soltándole tonterías a Celia y coreada por sus amigas, pero no tardó en cansarse de tener a Frida ahí juzgándola de una manera mucho menos violenta de la manera como ella estaba molestando a Celia, pero, claramente, igual de eficaz.

—Ufff, qué pesada es la pava esta. Anda, Sam, vámonos de aquí —soltó Marisa antes de ponerse de pie.

—Sí, vámonos —repitió su fiel ayudante, porque era lo único que sabía hacer: repetir lo que decía la jefa. Al hacerlo, entornó sus ojos rasgados y se dispuso a salir de clase tras echarse a un lado su melena negra azabache.

Al ver que se marchaban, Lucía y las demás entraron en la clase y se encontraron con Frida, de pie a mitad de camino. Habían presenciado toda la escena y habían decidido no intervenir para no interferir en la estrategia de su amiga, que sabía bien lo que hacía.

—¿Esa es tu manera de ayudarla? —le preguntó Lucía entre susurros, a pesar de que estaban a cierta distancia de Celia y era imposible que las escuchara.

—¿Por qué no? —repuso Frida encogiéndose de hombros, también en voz baja.

—¿Y estarás siempre al acecho? Porque sabrás que en cuanto tú te des media vuelta, Marisa volverá a meterse con ella… —le advirtió Lucía, dando voz a los pensamientos que, probablemente, a todas se le habían pasado por la cabeza.

Las chicas guardaron silencio, asimilando aquella gran verdad. Era imposible estar todo el día pegadas a Celia para evitar que Marisa la molestara. Ni Celia ni ellas vivirían tranquilas.

—Probemos con ese cambio físico —le dijo Frida entonces, dándole la razón.

Ninguna estaba demasiado convencida, pero aceptaron aquella posibilidad porque, por el momento, no había más ideas deslumbrantes con las que competir. Susana solo pidió que el cambio tampoco fuera radical, como hacían en esos programas de la tele, que incluso le parecían obscenos.

—¿Y si se lo preguntamos a ella? —propuso Bea, señalando a Celia, que seguía en su sitio, ajena a todo lo que había sucedido. Se había propuesto ignorar a Marisa y parecía que lo estaba consiguiendo.

Las chicas se miraron extrañadas de que Celia no se hubiera enterado de nada. Se acercaron a ella y Raquel, la que llegó primero, le dio unos golpecitos en el hombro. De inmediato, Celia pegó un bote en su silla.

—Perdona, no quería asustarte, tía —se disculpó Raquel alzando y enseñando las palmas de las manos.

Cuando Celia levantó la cabeza y se apartó la melena castaña de la cara, las chicas comprendieron cómo había conseguido mantenerse al margen de los acontecimientos: llevaba los cascos puestos.

—Buen truco —le dijo Lucía con una sonrisa. Mientras Marisa estaba convencida de que aquella chica escuchaba aun sin querer sus insultos, lo cierto es que había estado ignorándola todo el rato.

—Una va aprendiendo… —le dijo Celia encogiéndose de hombros.

Lucía miró a las demás buscando su apoyo para hacer lo que acababan de acordar. En realidad, no sabía muy bien cómo empezar aquella conversación. Nerviosa, entrelazó sus manos. De pronto su propuesta le parecía una tontería: sus amigas tenían razón, no podían pedirle que cambiara su manera de ser o de vestir para agradar a un grupo de brujas.

—¿Y si te ayudamos a encontrar más trucos? —sugirió de pronto Frida y miró a Lucía, para que supiera que estaba con ella.

No se les ocurrían más soluciones, nada que sacar de la chistera, así que de momento probarían con la que ella había aportado. Como no sabía por dónde empezar su explicación, solo le hizo una pregunta, la más sencilla, que la invitaba a participar en esa aventura junto con El Club de las Zapatillas Rojas.

—¿Te gusta ir de compras?

Aquella noche, echada sobre su cama con la música de Katy Perry y Skip Marley de fondo, Lucía revisó las fotos que habían colgado ya algunos participantes en el concurso de Instagram para ganar las entradas de Sweet California mientras movía los pies por encima de su colcha de violetas al ritmo de Chained to the rythm. Eran muchos los que ya sumaban unos cuantos likes, incluida la dichosa Marisa, quien, aunque había colgado su foto ese mismo día, escalaba posiciones por momentos y se aproximaba a los cinco finalistas… Pero, aun así, Lucía tenía la sensación de que ninguna de aquellas imágenes iba a hacerle sombra a la que El Club de las Zapatillas Rojas colgaría en breve.

Sonrió optimista al recordar cómo Celia les había dado una idea estupenda que todas habían acogido con sorpresa.

Tras escuchar la idea sobre su cambio de look en clase, Celia se había quedado en silencio, pensativa, y Lucía se había arrepentido de haberle propuesto nada porque lo último que quería era hacerla sentir mal. Así que quiso explicarse lo mejor que pudo:

—Yo creo que eres fantástica, Celia, pero quizá podrías sacar un poco más de partido a tu belleza natural. Se nos ha ocurrido que, en cuanto Marisa sea capaz de apreciarla tan bien como nosotras, te dejará tranquila, porque ya no tendrá qué criticar.

—¿Belleza natural? —preguntó Celia con media sonrisa tímida, como si aquella parte de la explicación hubiera conseguido calar un poco en su coraza despechada.

—Pues claro. Tú eres preciosa, tía —le dijo Raquel, y Celia se rio abiertamente, oculta entre su pelo castaño, como para amortiguar un sonido al que no estaba demasiado acostumbrada.

—¡Anda ya!

—¿Que no? ¿Es que no ves lo mismo que yo? —le preguntó entonces Susana, sacando su móvil y abriendo la cámara con la óptica invertida para que se viera a sí misma.

—Tienes un pelo bonito, sí, pero tus pómulos y tu boca podrían ser la envidia de cualquier modelo si los enseñaras más —añadió Lucía con los ojos chispeantes. Celia se puso el pelo detrás de las orejas, como para obedecer las directrices que le daban. A Lucía le encantaba ver cómo, poco a poco, estaba empezando a tomar forma aquella posibilidad que podría cambiarle la vida, según su perspectiva. Ella se vería mejor, y los demás también.

—Sí, se acabó el esconderse. Tienes que destaparte la cara y presumir de ella —afirmó Frida alzando el puño al aire, cual guerrera victoriosa.

Los comentarios fueron animándose y Celia acabó asintiendo, convencida de que la propuesta de las chicas le daría la seguridad que le hacía falta para hacer frente a un grupo de desalmadas presumidas. Prometieron ir ese mismo sábado a dar una vuelta por el centro comercial para comprar algunos modelitos ideales para Celia, y también pasar por el salón de estética, para arreglarse las uñas, las cejas… y darle un poco de vidilla a ese pelo tan bonito. El domingo era el cumpleaños de Frida y sería una manera fantástica de celebrarlo el día antes, y si podían alargar hasta la noche, mejor que mejor… Siguieron planificando con entusiasmo, alrededor de la mesa de Celia, hasta que Flora hizo su entrada en el aula para dar comienzo a su clase de ética, y entonces Bea y Raquel tuvieron que salir a toda prisa para entrar cada una en su propia aula, pues con la emoción se habían olvidado de que todavía faltaba rato para el descanso del desayuno, que, por cierto, tendrían que pasar en el aula de estudio. Hasta después de comer no pudieron seguir preparando su estrategia triunfal.

Sentadas bajo su árbol de siempre, con la modorra que solía entrarles después de haberse comido la sopa y los huevos fritos del almuerzo, Lucía sacó su móvil un momento. Quería enviarle un mensaje a su padre para contarle la aceptación que había tenido su propuesta de cambio de look, cuando le llegaron varios avisos de Instagram. Al revisarlos, descubrió que @lovely_marisa había colgado su propia foto para el concurso que ellas tenían medio olvidado, entre unas cosas y otras. Al entrar en su cuenta para ver cómo era la dichosa imagen y fustigarse por ello (por mala que fuera, ya tenía una foto colgada, mientras que ellas seguían sin tener NADA), soltó un alarido con la voz descontrolada:

—exclamó de pronto, y las demás se la quedaron mirando con los ojos como platos, sin entender a qué se refería.

—¿Cómo? —preguntó Celia con voz titubeante.

Cuando Lucía levantó la mirada de la pantalla de su móvil, se encontró con la expresión desencajada de Celia. Seguramente no entendía nada, pero a la pobre debía de haberla asustado con su locura temperamental. Claro, aún no estaba acostumbrada a sus explosiones emocionales…

—Nada, es que queremos presentarnos a un concurso de Instagram que organiza una revista para ganar entradas para el concierto de Sweet California… —comenzó a explicarle por encima aquella historia que, suponía, a Celia no le importaba lo más mínimo.

Le confesó que se les debía de haber agotado la imaginación a todas porque todavía no habían dado con una buena idea para su foto de concurso y que aquello la agobiaba un poco. Más ahora que acababa de descubrir que las Pitiminís ya habían colgado una con la cuenta de Marisa, y que era calcadita a una de una instagramer que les encantaba, @fotocilia. Lucía estaba segura de que era una copia porque ella misma había buscado inspiración en la cuenta de la instagramer durante horas con tal de dar con la genial idea que las haría ganar el concurso, pero NADA. Total, que la foto de las brujas mostraba las manos de todas ellas dispuestas estéticamente con las uñas pintadas de distintos colores, y la habían desaturado un poco, otorgándole un aspecto retro. Lucía le enseñó la foto a Celia para que entendiera lo que le decía y después le mostró la que había colgado meses atrás @fotocilia en su propia cuenta: si no fuera porque en la de la instagramer únicamente salían dos manos y en la otra tropecientas, serían idénticas.

Celia la miró con los ojos muy abiertos y una O mayúscula dibujada en su boca. Parecía realmente indignada por las trampas que eran capaces de hacer esas abusonas, pero no dijo nada. Lucía miró al resto de sus compañeras, y al ver las caras de sus amigas (Frida le hacía gestos muy gráficos sobre cortar ya por lo sano aquel monólogo o, en su defecto, su cuello) supo que tenían cosas más importantes que atender, así que se disculpó por la intrusión y recuperó el tema que las ocupaba: el cambio de look de su nueva amiga.

—Perdón, ya he vuelto a mi cuerpo —se disculpó Lucía mientras guardaba su móvil en el bolsillo de la chaqueta y se cruzaba toda formal de brazos.

—¿Por dónde íbamos? —preguntó Frida para continuar la conversación anterior.

Sabía que a su amiga le hacía la misma ilusión que a ella aquel concurso, pero Frida, a diferencia de ella, podía comportarse cuando hacía falta… Con la mirada, le dio a entender que ya hablarían de ese tema cuando estuvieran a solas, de camino a casa tras las clases, o esa noche por Skype, cuando Lucía volviera de su clase de ballet. A pesar de que cada vez le divertía más el hip-hop, todavía no se había animado a dejar su clase semanal de ballet. Si las clases del colegio se complicaban tanto como parecía ese año, debería empezar a planteárselo…

Entonces se hizo el silencio en el grupo, cada una ensimismada en sus propias cavilaciones. Si pudieran escucharse todas, el ruido sería atronador… Era evidente que a las chicas les estaba costando centrarse, porque se llevaban las manos a las barbillas o posaban sus ojos en el cielo con tal de recuperar el hilo de una conversación que se había quedado a medias. Hasta que habló Celia:

—¿Y si hacéis un montaje con vuestras caras?

Las chicas la miraron confundidas. ¿Montaje? ¿Con caras? ¿Qué tenía que ver eso con su campaña de Vamos a mejorar el look de Celia?

—¿Para qué? —le preguntó Susana mordiéndose el piercing del labio.

—Para el concurso.

Las chicas levantaron la cabeza como si acabaran de entender a qué se refería.

—Sois cinco chicas en el club, ¿no? —quiso constatar Celia.

—Seis. Pero la sexta está a unos cuantos kilómetros de aquí —le dijo Lucía, refiriéndose a Marta, aunque parecía que lo único que le importaba en aquel momento a su amiga era el libro que estaba escribiendo sobre ellas. Lucía se obligó a aparcar ese tema y enfrentarse a él en otro momento. ¡Aquello era ya demasiado! ¡Más ruido en su cabeza!

—Pero participará también —añadió Frida con un gran asentimiento.

—Vale. Pues podéis hacer un montaje de una cara cogiendo un trozo de cada una: un ojo de una, otro ojo de otra, una nariz, los labios, las orejas… Y darle tonos rojizos, por el color del club.

Lucía comenzó a asentir. Veía a lo que se refería y le encantaba.

—Es una pasada… —le dijo con ojos soñadores. Aquella podría ser la mejor manera de enviar el mensaje de que las integrantes de El Club de las Zapatillas Rojas estaban tan unidas que eran como una sola persona.

—Solo hay un problema… Ninguna de nosotras sabemos cómo hacer eso —les recordó Bea una obviedad.

—Yo puedo ayudaros —les dijo Celia de pronto, antes de que ninguna pudiera exponer más dudas—. Si queréis, claro…

—¿Tú sabes de fotografía? —le preguntó Frida, con cara de alucine.

—Sí, un poco. Además, quiero ayudaros, después de todo lo que estáis haciendo por mí… Si os parece bien.

Lucía no reprimió el impulso de abrazar a aquella chica llena de sorpresas. Se abalanzó sobre ella y las demás no tardaron en hacer lo mismo. Incluida Frida, la menos dada a los arrumacos. Celia sonreía con la cara escondida en su hombro y Lucía se contagió de su sonrisa. Si su nueva amiga tenía conocimientos de fotografía y las ayudaba, la foto quedaría increíble, estaba segura.

—¿No tienes deberes? —La voz de su hermana la sobresaltó y pegó un bote sobre la cama.

Aquella niña seguía sin llamar nunca a la puerta y entraba en su cuarto como Pedro por su casa.

—Ya los he terminado —mintió, porque solo le faltaba que su hermana de ocho años le diera también una lección de responsabilidad. Ya los acabaría antes de acostarse.

—¿Y qué miras? —le preguntó, asomándose a su smartphone con sus ojos curiosos tras aproximarse a Lucía, tumbada sobre el colchón. Tenía que saberlo todo.

—Fotos para un concurso.

—¿Vas a participar?

—Sí, vamos a hacer un montaje de El Club de las Zapatillas Rojas.

Aitana se volvió hacia Lucía y la miró frunciendo el ceño, esperando la explicación que, estaba segura, venía después.

—Crearemos una cara con trocitos de cada una de nosotras.

—¡Qué horror! —exclamó su hermana con auténtica cara de espanto.

—No es nada a lo Viernes 13. Será un montaje con fotografías…

—¿Tú sabes hacer eso?

—No. Pero una amiga nos va a ayudar.

—¿Qué amiga? ¿Alguna del club sabe hacerlo?

—No.

—Pero si no tienes más amigas…

Lucía se quedó mirando a su hermana con expresión de… ¿en serio? Aitana no tenía pelos en la lengua, decía lo que pensaba tal cual, sin filtros, ni educación.

—Se llama Celia —respondió sin más, porque era imposible hacer otra cosa.

—¿Y ella no participa en el concurso? —le preguntó la niña sin demasiado interés al tiempo que devolvía su vista a las fotos de los concursantes.

—No. Solo nos ayudará a nosotras —contestó Lucía sin más. Al menos ella no les había dicho nada.

—¿Es que no le gustan las Sweet California?

Hasta ese momento Lucía no cayó en la cuenta de que de eso Celia no les había contado nada, porque la verdad era que hablaba muy poco de sí misma.

—Pues no lo sé… —confesó pasando por encima de aquellas fotos publicadas, como si así pudiera adivinar algo más sobre su nueva amiga.

—Pues sí que sabes poco de ella. ¿Seguro que es tu amiga? —le preguntó Aitana, y Lucía no tuvo más remedio que darle la razón.

Se le despertó la sensación de que había un universo entero llamado Celia por descubrir detrás de aquella melena castaña y ese rostro siempre apagado, fuera de su vida en el colegio, de su conflicto con las Pitiminís, que, al final, era lo único que sabían de ella. Bueno, eso y que le gustaba la fotografía. Pero Lucía tenía la esperanza de que, tarde o temprano, la chica le diera la oportunidad de hacerlo y se convirtiera en su amiga de verdad.

Estaba irreconocible. Lucía se quedó mirando aquella cara radiante, con un nuevo corte de pelo, que le enmarcaba el rostro ovalado como si fuera un lindo cuadro, y las cejas bien depiladas, que resaltaban la forma almendrada de sus ojos castaños, y no podía creerse que fuera la misma persona que se había reunido con ella y las chicas a la entrada del centro comercial. Al volverse hacia sus amigas, descubrió que estaban tan alucinadas como ella. Estaban todas, incluida Aitana, sentadas en el sofá de la sala de espera del centro de estética en el que se habían metido hacía un par de horas y ahora contemplaban todas, boquiabiertas, el resultado.

—¿Qué os parece? —preguntó Celia tímida, al ver que ninguna decía nada.

—Estás… Estás… —tartamudeó Lucía.

—Despampanante —acabó la frase Frida.

—Sigues siendo tú, pero diferente —reconoció Susana.

—Pero ¿me pega? —preguntó Celia con expresión ambigua.

Lucía captó en su tono algo de desconfianza. Era evidente que Celia no quería ser otra persona. Quería seguir siendo ella misma. Muy comprensible. Raquel trató de explicárselo echando mano de todos sus conocimientos almacenados.

—Para que te hagas una idea: imagínate una bonita figura de plata. ¿Qué le pasa a la plata con los años?

—No sé… ¿Se oscurece?

—Sí, porque si no se cuida se pone negra. En tu caso, solo había que limpiar un poco la superficie sacarle brillo. Estás estupenda.

Celia sonrió con las mejillas encendidas, más convencida.

—¿Te gustas tú? —le preguntó Lucía porque, se dio cuenta de que al final lo más importante era eso.

—Sí, creo que sí. Es decir, me tengo que acostumbrar… —confesó Celia mirándose en el espejo de la pared.

—Eso nos pasa a todas cuando cambiamos de peinado.

Susana recordó el día en que le dio el tajo a una larga melena negra como el tizón para cambiar de estilo y adoptar ese look a lo gargon que tanto le favorecía y que encajaba mucho mejor con su manera de ver la vida, diferente y especial.

Mientras Celia se acercaba a la caja para pagar, sonó la voz aguda de Aitana, que estaba sentada en el regazo de Lucía.

—Yo no pienso cambiar nada.

Lucía abrió mucho los ojos para llamarle la atención. No quería que su hermana se entrometiera en una situación tan delicada. Cuando aquella mañana Aitana le había dicho que tenía curiosidad por conocer a Celia después de que le hablara de ella esa semana, Lucía le había ofrecido compartir sus planes de sábado con ella. Por supuesto, Aitana había aceptado tan rápido que Lucía no había tenido tiempo de arrepentirse. Esperaba no tener que hacerlo ahora…

—Cada uno va como quiere —le dijo Lucía con tal de que se callara antes de que pudiera escucharla Celia.

—Entonces ¿por qué Celia tiene que cambiar? —quiso saber Aitana, curiosa.

—No tiene que cambiar. Solo se nos ha ocurrido que podía venirle bien un cambio. Y baja la voz —le pidió Lucía haciendo con la mano el gesto de chistar.

Aitana se encogió de hombros antes de añadir en voz muy baja, obediente:

—Pues a mí me gustaba su pelo de antes.

Lucía resopló, y al mirar a su hermana, con esos ojos inocentes y esas mejillas sonrosadas bajo esos bucles dorados de querubín, solo vio candor. Su hermana no conocía toda la historia… Y, en realidad, le parecía maravilloso que, a su edad, el aspecto, o la manera en que te veían los demás, no fuera tan importante, todavía. Definitivamente, cuando creciera, se daría cuenta de que, por desgracia, sí lo era, aunque una no quisiera. A ver, ella se divertía arreglándose, le gustaba cuidar su imagen y sabía que de esa imagen dependía la primera impresión que causabas cuando alguien no te conocía. Para personas como Marisa, que no se molestaban en descubrir nada más allá de esa primera impresión, ser más o menos aceptable visualmente era fundamental.

Lucía rodeó los hombros de su hermana con el brazo y la achuchó mientras le confesaba a la oreja:

—A mí me gusta de todas formas.

Aitana la miró con una sonrisa y la siguió cuando se pusieron de pie para salir del establecimiento. Ahora tocaba dar un paseo por las tiendas para buscar algo de ropa. Aunque en el colegio todos iban con uniforme, Celia sorprendería a todos los compañeros en la siguiente salida que realizaran, que sería ese mismo martes, después del puente del Pilar, cuando visitaran el Museo de Ciencias Naturales. Como no estaban previstas largas caminatas, podían permitirse incluso proponerle que luciera unas bailarinas finitas en sus pequeños pies, en lugar de los zapatones sosos que solía llevar. Celia les había confesado que solía pasar de las salidas organizadas con tal de librarse un día de las Pitiminís. Lucía se paró a pensar en todas las salidas culturales y excursiones que habían hecho con el colegio en los últimos años y, efectivamente, se dio cuenta de que no recordaba haberla visto en ninguna de ellas. ¡Qué pena! Pero eso se había acabado, esa vez no sería así… porque Celia haría frente a esas arpías con su nueva imagen y acallaría sus insultos con el mejor esparadrapo posible: el choque con la realidad. En cuanto la viera con su nuevo look, atractiva, moderna y feliz, Marisa se percataría al fin de que sus insultos no tenían fundamento. Ese era el plan.

En la primera tienda del centro comercial que entraron, las chicas se dedicaron a seleccionar pantalones y tops entre todas mientras Celia iba asintiendo un poco perdida. Lucía eligió por su cuenta unas cuantas perchas con conjuntos que le parecieron ideales. Ella dominaba el tema de la moda y sabía lo que le convenía. Después, acompañaron a Celia a los probadores para comprobar el resultado. Como solo podían entrar con un máximo de seis prendas, cada una entró con sus propias perchas, se colocaron en el último probador y se las fueron pasando a Celia cuando se le acababan las prendas que ella tenía. Tras unos cuantos modelitos Insípidos, su nueva amiga salió del probador con una de las combinaciones que había elegido Lucía.

—Me gusta —afirmó Lucía rápidamente.

—¿Sí? —contestó Celia dando vueltas sobre sí misma delante del espejo.

—¿A ti no? —le preguntó Lucía sorprendida.

—Es que estos dos estampados no sé si se pegan mucho… —le dijo Celia al tiempo que señalaba el animal print de los leggins y las rayas del top.

—Se llevan los contrastes.

—Pero tanto…

—A mí me hace daño a la vista —reconoció Frida tapándose los ojos con el brazo, como si le diera el sol directo.

Lucía resopló.

—¡Qué sabrás tú de moda…! Si vas siempre con faldas deportivas…

—Quizá de moda no, pero de «horterismo» sí…

—¡Que te den! —protestó Lucía al tiempo que se cruzaba de brazos molesta por que no respetaran su opinión.

—¿A ti te gusta, Celia? Es lo que importa aquí, ¿no? —preguntó Aitana, que miraba a las chicas con cara de no entender nada. Su hermana todavía no comprendía lo que estaban intentando hacer.

Le sorprendió descubrir que las chicas dieran la razón a su hermana pequeña e inocente. Celia respondió, cohibida:

—Lo siento, Lucía. Pero no… no me gusta mucho.

En ese mismo instante, Lucía se sintió mal por obligarla a llevar algo en lo que no creía, así que le quitó importancia rápidamente y le tendió un conjunto menos arriesgado. No sabía nada de ella porque no conocía sus gustos y estaba claro que eso la hacía dar palos de ciego.

—Ahora que sabemos un poco más cuáles son tus gustos, podemos buscar algo que se acerque más a tu estilo —se excusó.

Celia pareció muy aliviada con la respuesta y se dispuso a probarse las prendas que le ofrecía. Eran unos tejanos pitillo y una camisa de cuadros blancos y negros holgada, pero estilizada. No iba mucho con el estilo de Lucía (no lo había elegido ella, claro), pero quizá sí con el de Celia…

—Tacháááááán… —anunció Celia al abrir la cortina, a la espera de las reacciones.

—¿Este te gusta más? —le preguntó de nuevo Aitana.

—Bueno, no sé, creo que sí…, no sé —respondió con la boca un poco torcida, mientras daba vueltas sobre sí misma para verse bien por delante y por detrás.

—Te queda perfecto, tía —declaró Raquel, acompañando sus palabras con grandes asentimientos de cabeza.

—¿Sí? —repuso Celia un poco ansiosa. Se estiraba de la camisa como para separarla de su cuerpo.

—Ya lo creo. Yo estoy por copiarte y comprarme el mismo conjunto… —respondió Susana. Evidentemente, lo había elegido ella.

Celia se rio y volvió a mirarse en el espejo, como si no acabara de creerse lo que estaba escuchando.

—Al menos no duele a la vista al verlo —dijo Frida, dándole un codazo a Lucía, para hacerla rabiar.

—Ja, ja, ja, muy graciosa.

Era un conjunto muy distinto al que ella hubiera elegido, pero las demás parecían entusiasmadas. La que no parecía estar convencida del todo era Celia, pero Lucía pensó que quizá la indecisión era un rasgo de su carácter.

Su nueva amiga cerró la cortina para quitarse la ropa y Bea le preguntó, alargando la mano a través de la cortina:

—¿Te lo quedas?

—Pues… supongo que sí —titubeó Celia devolviéndole el conjunto para que Bea lo colocara en la montaña de los aceptados. Después Raquel le pasó la siguiente percha.

Se pasaron un rato más en aquellos probadores y encontraron otras dos combinaciones aceptables que le habían elegido Raquel y Bea. Celia agradeció los consejos de las chicas, a pesar de que ninguno de los modelos le hizo gritar «¡Me encanta!», que es lo que Lucía hubiera querido. Siempre daba la sensación de que aquello no iba con ella.

Celia se quedó una chaqueta de color burdeos que había elegido Lucía, quien le aseguró que triunfaría si se ponía esa chaqueta de estilo militar, con los botones a los lados, porque era lo más. En opinión de Lucía, Celia decidió quedársela por no hacerle un feo, porque no había elegido ninguno de sus modelitos, pero, aun así, prometió ponérsela. A Lucía le gustó tener la sensación de haber contribuido en algo a su cambio de imagen.

Para celebrar el éxito de aquella tarde y también el decimocuarto cumpleaños de Frida, que se había visto un poco eclipsado por el «proyecto Celia», la cumpleañera las invitó a tomar un batido en la heladería que estaba dentro del centro comercial, una de sus favoritas. Las demás aprovecharían para darle su regalo: una falda de deporte para que luciese en cualquier entreno, y unos calcetines que a Bea le habían hecho mucha gracia porque tenían dibujados corazones, lo último que habría elegido Frida. Pero, como las quería, sabían que su amiga aceptaría la broma con una sonrisa y acabaría poniéndoselos igualmente.

Cargaban con tantas bolsas, todas de Celia, claro, que tuvieron que ocupar dos mesas enteras. Lucía se había apuntado mentalmente un par de modelitos que le habían gustado para ella, pero aquel no era su día, así que esperaría la paga semanal para ir otro día a la tienda y comprarlos. Después de todo, Mario le había pedido que esa semana lo acompañara a él y a sus padres a un concierto de música clásica y tendría que ponerse algo elegante si quería estar a la altura de aquella familia. Solo con pensarlo, su gesto se ensombreció. Fingir otra vez durante horas se le hacía cada vez más difícil.

—¿Estás bien, Lucía? —le preguntó Celia, sentada a su lado.

Lucía se sorprendió de que aquella chica que apenas la conocía y cuyos gustos eran tan opuestos a los suyos estuviera tan pendiente de ella.

—Sí. Es solo que tengo un plan esta semana que no me apetece demasiado.

Celia asintió, comprensiva.

—¿Y tienes que hacerlo por obligación?

—Un poco sí…

—A mí tampoco me gusta hacer nada por obligación, es un auténtico fastidio no poder hacer lo que de verdad quieres —le confesó Celia arrugando el ceño.

—Eso mismo opino yo —le dijo Lucía con una sonrisa, y se alegró de descubrir algo más sobre su nueva amiga.

Esa pequeña confesión le despertó la curiosidad de saber más sobre Celia, así que esta vez fue ella la que formuló la pregunta:

—¿Y qué cosas te gusta hacer de verdad?

Celia sonrió vergonzosa, se encogió de hombros y comenzó a hablar sobre sí misma por primera vez desde que se habían conocido. Le contó cómo se relajaba haciendo fotografías y montajes en el ordenador porque conseguía ser ella de verdad, y cómo había descubierto su pasión un día que estaba dando un paseo por la montaña con sus padres (algo que hacían muy a menudo), con la intención de plasmar aquellos colores y formas en un cuadro fijo y perenne. Lucía asentía disfrutando de aquella conversación que le supo tan dulce como el batido de stracciatella con nata montada que se estaba bebiendo. Le encantaba encontrarse esos trocitos marrones en la pajita cuando bebía, pequeñas perlas de chocolate que la sorprendían cuando menos se lo esperaba.

De: Marta (lapoetisamarta@hotmail.com)

Para: Lucía (let’sdance@hotmail.com), Frida (arribaFrida@hotmail.com), Bea (doremi@hotmail.com), Raquel (discovery1000@gmail.com) y Susana (rock’nrolleando@gmail.com)

Asunto: APROBADA, APROBADA Y APROBADA

Adjunto: sugerente

Chicassssss,

Increíble el trabajo de Celia. ¡Parece un cuadro de verdad, tal como dice Lucía! Me ha costado encontrar mi nariz entre todos nuestros rasgos. Y el resultado es una desconocida de lo más intrigante, ¿verdad? Es lo que yo pienso de nuestro club y lo que pretendo transmitir con el libro. Todas juntas conseguimos una mezcla de lo más explosiva.

Gracias por enviármela antes de colgarla para el concurso, pero por supuesto que tenéis mi aprobación. No he podido responder antes porque he pasado el día con mis padres de excursión. Ha sido bonito; hemos visitado un sitio que no conocía: Tempelhof. Se trata de un lugar superespecial, un aeropuerto abandonado que ahora se utiliza para hacer barbacoas o montar en bici. ¿Os lo podéis creer? Imaginaos el Aeropuerto de Barcelona-El Prat, todo ese espacio kilométrico de asfalto, sin aviones, para hacer lo que a uno le apetezca. Creo que de ahí podría sacar otro libro si me lo propongo (;)). Os envío una foto para que os hagáis una idea, aunque en persona impresiona muchísimo más.

Me lo he pasado genial, la verdad. Estoy disfrutando de estas visitas tan familiares, como si todo aquí fuera nuevo otra vez. Pero tengo claro que tengo que hablar con mis padres, porque eso no quita que eche de menos mi vida social… Así que espero poder hacerlo antes de que se vaya mi padre mañana, domingo. Solo espero no decepcionarlo, y poder seguir disfrutando de estas salidas familiares a menudo, aunque no sean absolutamente todos los fines de semana… Bueno, ya os contaré.

Os quiero muchoooooo. Besitossssss y abrazos, muamuamua,

Marta

ZR4E!

13

El restaurante Lucía estaba hasta los topes a esa hora del mediodía. Lucía se había sentado en su taburete habitual, en la barra, a esperar que su madre tuviera un ratito libre. Estaba deseando enseñarle el fruto de su obra…

Sin embargo, se le antojaba imposible: en cuanto María se despedía de unos clientes tenía que ir a dar la bienvenida a otros que llegaban en ese momento. Ya no quedaban mesas libres y la lista de espera para poder comer era ya de casi una hora. Esa situación exigía muchas sonrisas por su parte, para calmar los ánimos exaltados producidos por la larga demora, y también algún que otro vermut gratis en la propia barra. Lucía empezaba a tener problemas para conservar su sitio…

—Tenías que haber venido más temprano —le reprochó su madre una de las veces que pasó por su lado.

Lucía entornó los ojos, aunque sabía que tenía razón. Normalmente iba a desayunar al restaurante, para poder estar tranquila antes de que el local se convirtiera en el principal centro de reunión de la ciudad. El domingo era el día de más movimiento, especialmente a la hora de la comida… La masificación estaba asegurada. No obstante, no había podido llegar antes porque a sus amigas se les habían pegado las sábanas (o los sacos de dormir) y no había quien las sacara de su casa. Cuando lo hubo conseguido era ya casi mediodía…

Se habían reunido todas ellas esa noche en su casa para preparar la foto que iban a presentar al concurso y les habían dado las tantas. Tras hacer las presentaciones de rigor a su padre y a los demás miembros de su familia (que habían recibido a Celia con especial cariño, quizá incluso demasiado, o eso pensó Lucía cuando vio que Lorena le daba un abrazo excesivamente largo a su nueva amiga), se habían enclaustrado en su habitación para empezar la sesión de fotos siguiendo los consejos de Celia. Aitana las había abandonado por Ladybug, la protagonista de su serie favorita, que emitían ese día. Y las chicas solo habían abierto la puerta del cuarto de Lucía para recoger la pizza que habían pedido para ese día.

Celia les había ido dando indicaciones una a una cual directora de fotografía profesional. La idea era que cada foto tuviera un fondo distinto y una luz diferente, para que cada una de las partes de la cara final estuviera diferenciada con su propio estilo. No querían que no se notara el montaje, sino todo lo contrario. Velas, luz natural, la pared lisa, un póster desenfocado, una ventana… Celia modificaba el fondo en el que retrataría a cada una de las chicas y después, cuando tenía el rostro también ya preparado (mirada al frente, expresión neutra, sin muecas…), con la cámara a punto en la mano, levantaba un dedo al que debía mirar la fotografiada y lanzaba órdenes al aire. Las chicas obedecían sin rechistar al tiempo que su dedo hacía clic en el botón tantas veces como creía necesarias hasta conseguir la mejor instantánea.

—Levanta un poco la cabeza.

»Relaja los hombros.

»No aprietes la boca.

»No entrecierres los ojos.

»No arrugues la frente.

»Apártate un poco el pelo.

Al finalizar cada sesión, se entretenía un rato revisando en su cámara las fotos, una a una, y en silencio, totalmente concentrada. Las chicas la contemplaban sin interrumpir, aunque algo ansiosas. En cuanto Celia levantaba la vista, ellas esperaban su decisión: ¿había que repetir?

Eso fue lo que dijo todas las veces, de manera que no tuvieron que repetir ninguna de las cuatro secciones de la foto. Pero no les enseñaba el resultado.

—¿Puedo…? —le preguntó Lucía alargando la mano, con curiosidad, cuando acabó su propia sesión.

—Es mejor que veas luego la foto finalista en el ordenador, cuando las volquemos todas. Así no te condicionan las que están descartadas.

Celia se lo dijo tan convencida que Lucía aceptó su decisión sin quejarse, a pesar de que estaba deseando ver si le había sacado su perfil bueno o malo. Solo esperaba que al final de la noche, no hubiera que repetir nada.

Una vez estuvieron todas fotografiadas, las chicas se sentaron en el suelo, alrededor del portátil que se había llevado Celia de su casa, porque en él tenía instalados los programas que necesitaba para retocar las imágenes y hacer el montaje mágico que todas esperaban. Celia volcó una única foto de cada una de las chicas. También la que Marta les había enviado esa misma mañana para que la incluyeran en el montaje. El sexto elemento. La foto de Marta tenía de fondo su corcho lleno de fotos, y ella salía con sus preciosos ojos azul intenso mirando directamente a cámara, siguiendo las directrices que sus amigas le habían dado después de que la experta se las transmitiera a ellas primero.

Celia comenzó a clicar en su ratón para hacer máscaras, recortar fragmentos y tocar colores. Aquello era todo un mundo del que Lucía no tenía ni idea y la maravillaba ver a Celia desenvolverse con tanta decisión en él. Jamás hubiera dicho que esa chica pudiera ser tan segura y resuelta para unas cosas, cuando en el colegio era como una hormiguita que solo buscaba esconderse detrás de las paredes para no llamar la atención.

—¿Os gusta? —les preguntó cuando tuvo una imagen completa frente a ellas.

Había seleccionado un ojo de Lucía y otro de Bea: castaño y verde esmeralda. El contraste era chulísimo. La naricita respingona era la de Marta indudablemente y la boca, en la que destacaba un piercing, de Susana. Para el pelo, había dividido la cabeza en dos mitades, una pertenecía a Raquel y la otra a Frida: las dos llevaban una melena bastante lisa, la primera más larga que la segunda, una rubia, otra morena. Al fondo, seis cuadros distintos, y todo mimetizado bajo un tono rojizo que hacía que fuera la imagen más «sweet» que las chicas habían visto, de todas las que los distintos participantes habían colgado para el concurso. Lucía estaba tan alucinada que no tenía palabras para describir lo que le parecía. Sus amigas tampoco, porque se quedaron todas calladas, sin apartar los ojos de aquella pantalla de ordenador.

—Si no os gusta, no pasa nada. Podemos hacer otro montaje —dijo Celia con voz temblorosa. Volvía a ser la chica insegura del colegio.

—¿Estás de broma? —exclamó Frida negando con la cabeza.

Celia frunció el ceño, sin saber cómo reaccionar todavía.

—¿Quién te ha enseñado a hacer esto? —le preguntó Raquel, con los ojos clavados en la imagen, como si intentara leer algo que se le escapaba.

—Nadie. Bueno, ya os dije que me gustaba la fotografía… —respondió Celia con las mejillas encendidas.

—Una cosa es que te guste y otra que la controles como si fueras profesional —replicó asombrada Susana.

—¡Qué va!, no es tan difícil —repuso Celia, ya más animada, quitándole importancia.

—A mí me parece alucinante —añadió Bea.

—Parece un cuadro pintado —afirmó finalmente Lucía, convencida de que se había quedado corta con la descripción.

—Exagerada —dijo Celia al tiempo que negaba con la cabeza.

Pero no era para nada exagerada. Aquella foto había quedado increíble. Sin su ayuda, jamás podrían haberla creado. Como para poner fin a aquella situación que se le estaba volviendo algo incómoda, Celia cerró la imagen y les dijo que se la enviaba por correo para que la colgaran a través del móvil en la cuenta de Instagram de El Club de las Zapatillas Rojas lo antes posible. Lucía sacó su móvil y, antes de cumplir su misión, envió la foto a Marta. Necesitaban su aprobación. En cuanto su amiga les envió otro correo con el asunto «APROBADA, APROBADA Y APROBADA», colgó la imagen en la web del concurso. Celia tenía razón: no había tiempo que perder. Solo tenían una semana justa para quedar entre las finalistas, pero con una imagen así… Lucía estaba segura de que lo conseguirían.

—Gracias, Celia —le dijo y, sin pensarlo, le dio un abrazo.

Notó que Celia sonreía antes de responder:

—No ha sido nada, de verdad.

Las chicas la estuvieron adulando durante un buen rato, llevándole la contraria, hasta que Raquel anunció:

—Son casi las doce, chicas.

Tras aquel aviso, sacó de su mochila la bolsa de chuches y se repartieron entre todas sus favoritas. Con sus ojos clavados en los relojes de pulsera, Lucía inició la cuenta atrás:

—Cinco.

—Cuatro —dijeron ya todas a la vez, sumándose a la cuenta atrás.

—Tres.

—Dos.

—Uno.

—gritaron cuando el reloj marcó las doce en punto.

Lucía se puso de pie y entrechocó sus nubes con las lenguas ácidas de Frida, mientras Bea la imitaba con sus ositos azucarados, Raquel con las Coca-Colas, Susana con el regaliz… Y Celia, viendo que la alegría era contagiosa, cogió de la bolsa un corazón y se añadió a la celebración también. Nunca habían tenido tantas cosas que celebrar en un solo día y todas estaban felices. Un nuevo mensaje de Marta llegó en ese preciso instante con un inmenso:

Total, que se habían acabado acostando de madrugada, y por eso Lucía había llegado al restaurante de su madre a una hora poco aconsejable. Sin embargo, no se arrepentía de nada, porque la noche había sido estelar. Prueba de ello era el número de likes que tenía la foto que habían colgado hacía solo unas horas… ¡Ya sumaba más de ciento cincuenta! Y eso era, exactamente, lo que quería enseñarle a su madre. Aunque había abandonado su carrera en publicidad para pasarse al mundo de la hostelería, seguía teniendo muy buen ojo para esos temas.

Lucía se comió un entrecot con patatas fritas mientras seguía esperando a que su madre tuviera un momento libre, pero esta no hacía más que ir de aquí para allá, saludando a los clientes sentados a las mesas y tomando nota, paseándose por la barra para asegurarse de que los que esperaban tenían todo lo que necesitaban… Desde luego, se entregaba al cien por cien en su trabajo, y ella lo justificaba diciendo que solo así conseguiría que las cosas funcionasen. Cuando un camarero tiró una bandeja llena de vasos al suelo, María se acercó rápidamente a Intentar solventar el estropicio e invitó a los clientes a nuevas bebidas, porque tenía que estar para todo, para lo bueno y para lo malo. Era una profesional, y por eso necesitaba escuchar su opinión sobre la foto que habían colgado, el fruto de su trabajo.

Como Lucía la conocía bien y ya se había hecho a la idea de que hasta que no se vaciara un poco el local no tendría madre, continuó cotilleando en su móvil el progreso del concurso que la tenía tan absorta.

—Los pies me están matando —le confesó su madre entre susurros en un momento dado, mientras tomaba asiento en el taburete a su lado.

La barra al fin se había quedado vacía y los ocupantes de las mesas estaban todos servidos y comiendo tranquilamente. Era hora de relajarse un poco. María le pidió a Álex que le sirviera una copa de vino tinto y el camarero lo hizo obediente, en el acto.

—¿Has probado el tiramisú del postre? Está riquísimo. Tráele uno, Álex, por favor —le pidió también su madre, sin esperar a que Lucía le respondiera su pregunta.

—Vale —solo pudo asentir.

Mientras María daba un sorbo a su copa con los ojos cerrados como si lo que contenía fuera el mismísimo elixir de la felicidad, Lucía le preguntó impaciente, a riesgo de estropearle ese momento:

—¿Puedo enseñarte una cosa?

María volvió en sí. La miró extrañada y expectante a la vez.

—Claro. ¿De qué se trata?

—De una Imagen. Quiero que me des tu opinión profesional.

María se apartó el pelo pelirrojo de la cara y carraspeó, como para meterse en su papel de juez. Después se colocó las gafas de cerca y le pidió a su hija el móvil, para valorar la imagen en cuestión. Lucía se la pasó en silencio. Estaba algo nerviosa por la reacción que ella pudiera tener. ¿Podrían sumar suficientes likes para ganar el concurso? No era lo más importante, eso ya lo sabía, el camino hasta ahí ya había sido en sí mismo toda una aventura, pero si lo conseguían sus amigas y ella tendrían todavía algo más que compartir: ir al concierto, al backstage… cosas que siempre recordarían y que las unirían más si eso era posible.

—¿Sois vosotras? —preguntó María frunciendo el ceño.

—Sí —respondió insegura. ¿Acaso no estaba claro?

—¿Quién lo ha hecho?

—Una amiga. Celia.

—¿Quién es Celia? —preguntó María sin apartar la vista del móvil.

—Una compañera del colegio.

—No me lo creo.

—¿Cómo que no te lo crees?

—Que no me creo que una niña normal, de tu edad, haga una cosa tan brillante con unas cuantas fotos. Esto parece el trabajo de un artista de verdad.

—Pues va a mi clase…

María se encogió de hombros, todavía desconfiada.

—¿Qué pasa, mamá? —dijo Lucía, intrigadísima.

—Que me suena su estilo… nada más.

Cuando Lucía la miró con el ceño fruncido, María le espetó, sin más:

—Pregúntaselo a ella.

Lucía recuperó su móvil, sin entender a qué se refería su madre. ¿Su estilo? ¿De qué hablaba? Se quedó con la duda porque esta se negó a decir nada más e insistió en que le preguntara a su nueva amiga. Solo ella podría sacarla de dudas.

Estaba ansiosa por ver a su nueva amiga con su nuevo look. Y, sobre todo, por descubrir la reacción de los compañeros en cuanto la vieran aparecer. Estaba segura de que iban a flipar.

Las chicas esperaban a las puertas de uno de los dos autocares que las llevaría al Museo de Ciencias Naturales. Ya habían subido casi todos los compañeros, pero Celia seguía sin llegar. Delfina, la profe de ciencias naturales, las llamó desde el interior del vehículo para que entraran en él. Desde donde estaba sentada, con su largo cuerpo completamente recto, les pidió que tomaran asiento con voz tranquila. Entre ella y Flora, la tutora sustituía, se repartirían las tres clases de tercero de ESO en aquella excursión y cada una viajaría en un autocar. Tenían suerte, porque eran, probablemente, las profesoras más comprensivas que había en todo el colegio.

—Estamos esperando a una compañera que seguro que viene —le explicó Frida, intentando convencerla de que les permitiera permanecer afuera un ratito más.

La profesora se tomó un segundo para valorar la posibilidad, mientras se acariciaba la barbilla con la mano y emitía ese ruido tan característico que a todos les recordaba a un delfín (de ahí su apodo).

—Dos minutos —concedió al final—. No podemos salir más tarde porque enseguida será la hora de la comida y no nos dará tiempo a ver nada —se justificó.

Todas asintieron obedientes. Frida cronometró los segundos con sus ojos fijos en su reloj de muñeca, mientras las demás cubrían todos los frentes, a la espera de que llegara al fin Celia. No les parecía posible que se hubiera echado atrás, que hubiera decidido en el último momento perderse también esa excursión con tal de evitar la presencia de las Pitiminís. Antes de despedirse el domingo por la mañana, después de dormir todas juntas en la habitación de Lucía, les había prometido que iría y que luciría su nueva imagen con orgullo, sin miedo: «Prometido». Levantaron todas ellas el dedo meñique y la obligaron a cerrar su promesa con ese gesto. ¡Así que no había marcha atrás!

—Señoritas… —las volvió a llamar la voz de Delfina, en el momento justo en el que la cuenta atrás del reloj de Frida terminaba y una alarma las avisaba de que se había acabado el tiempo.

«píííííí-píííííí»

Las chicas se miraron frustradas, convencidas de que su esfuerzo había sido en vano, pues no habían conseguido impulsar la autoestima de Celia, quien seguramente se habría quedado en la cama, con sus libros y su querida fotografía. Subieron la escalera del autocar como si sus cuerpos pesaran toneladas, que era lo que debía pesar exactamente el chasco que acababan de recibir.

Tomaron asiento hacia la mitad del autocar. Las últimas filas estaban ocupadas por Toni, el musculitos, y sus amigos. Y, justo delante, Marisa, Sam y las demás Pitiminís les doraban la píldora con sus sonrisas falsas y su atención exagerada. Cuanto más lejos de ellos mejor… Bea tomó asiento junto a Susana; en la misma fila, al otro lado del pasillo, Lucía se sentó con Frida, y Raquel se sentó sola justo delante de ellas.

—¿Y Charlie? —le preguntó Lucía, sorprendida de que no estuviera a su lado.

—Va en el otro autocar. Con Alba y los demás —le explicó Raquel, tan tranquila.

—¿Cómo es que no viene contigo? —le planteó extrañada, porque no acababa de entender el tipo de relación que mantenían esos dos.

—Porque hoy él va con sus amigos y yo con los míos, sin agobios —le dijo Raquel sin darle mayor Importancia.

Y es que a Lucía le confundía, ya que si Mario fuera a su colegio, pasarían todo el tiempo que pudieran juntos, con amigos y todo. Pero Raquel les insistía en que cada uno debía tener su espacio para no agobiarse mutuamente. La cosa debía de funcionar, porque a lo tonto llevaban ya unos cuantos meses juntos y nunca se los veía discutir por nada.

Lucía tomó asiento y por la ventana vio que las puertas del autocar empezaban a cerrarse. Esperaba que aquella excursión fuera lo suficientemente divertida como para que todas recuperaran un poco el ánimo después del chasco de Celia. De pronto, Susana gritó desde el otro lado del pasillo, sorprendiéndolas a todas:

—¡Abrid las puertas!

—¿Qué pasa? —preguntó Delfina poniéndose de pie, algo ofuscada.

—Que no estamos todos —le explicó Susana señalando el morro del autocar.

Cuando las chicas miraron a su amiga en busca de una respuesta, esta les guiñó un ojo y les pidió que miraran al frente: Celia, con la respiración acelerada después de haberse dado una buena carrera, hizo su aparición en el interior de aquel autocar justo en ese momento. Lucía se puso de pie para verla mejor: había elegido la camisa de cuadros blancos y negros, y los tejanos pitillo. El pelo peinado casi igual que el sábado en el centro de estética le sentaba estupendamente. Y había hecho caso a Lucía, porque en sus mejillas se distinguía un toque de colorete, así como el gloss rosado de sus labios.

—¿Quién es ese bombón? —preguntó Toni en voz alta desde su sitio. Celia se pasó un mechón de su bonito pelo por detrás de la oreja para disimular lo nerviosa que estaba.

Lucía se volvió para comprobar la cara de Marisa. Tal como esperaba, la reina de las Pitiminís la miraba sorprendida. Al final no pudo contenerse más y soltó:

—¿Tan rápido te engaña un disfraz? Es Celia, la rancia —le respondió molesta.

Lucía tuvo ganas de saltar sobre ella y aclararle cuatro cosas, pero no le hizo falta. Su interlocutor lo hizo por ella:

—Pues yo no le veo nada de rancia —dijo Toni entre risitas, al tiempo que le daba un codazo a Richie, sentado a su lado.

Todo marchaba tal como habían planeado, pero Celia no parecía en absoluto feliz, más bien lo contrario: se la veía incómoda, incluso preocupada. Lucía levantó la mano para que se sentara con ellas, al lado de Raquel, y la chica caminó hasta ese asiento, con la mochila colgada del hombro. No se deshacía de su timidez. A pesar de que, en opinión de Lucía, su imagen era mil veces mejor que antes, Celia seguía escondiéndose como podía: detrás de su melena, de los asientos, del cuello de su camisa… Lucía estaba convencida de que iría cogiendo seguridad a medida que se acostumbrara a su nuevo aspecto y viera que nadie la molestaba.

Durante el trayecto en autocar no dejaron de reír y comentar todos los likes que había logrado la foto que Celia les había ayudado a preparar. Durante el puente, habían sumado más de doscientos, algo totalmente inesperado. Si seguían así, a finales de semana no sabían cuántos más podrían conseguir. Todavía no estaban en la lista de las cinco finalistas, porque había otros concursantes que las superaban con varios cientos más, pero hasta el domingo, que era cuando acababa el plazo, todavía tenían días por delante.

El Museo de Ciencias Naturales, o Museo Azul, estaba al lado de la playa. Cuando Lucía bajó del autocar, enseguida notó en la nariz el salitre que le llegaba del mar y de la arena, y sintió nostalgia del verano. El cielo aquel día se veía bastante gris, con densas nubes cubriendo un sol débil y casi inexistente. Parecía que hacía una eternidad desde la última vez que se había bañado en la piscina o en la playa. ¡Ya tenía ganas de que volviera el verano otra vez! No fue ninguna sorpresa que se pusiera a chispear en cuestión de segundos. Las chicas se cubrieron como pudieron sus cabezas con los brazos y chaquetas, pues ninguna llevaba paraguas (porque no habían previsto que lloviera o porque no querían cargar con un peso extra), mientras las profesoras los reunían a todos a las puertas del autocar.

—¿Podemos ir ya adentro? —preguntó Lucía, asqueada. Con lo que le había costado alisarse el pelo esa mañana… esa humedad haría que se le convirtiera en una maraña.

—Hasta que no os cuente a todos no. Un momento —le explicó Delfina, que erguía la cabeza para visualizar al conjunto de alumnos al completo.

Tuvieron que esperar varios minutos hasta que les dieron vía libre para correr hacia la puerta. Las chicas se cogieron de las manos y aceleraron lo máximo hasta el interior del museo, donde se resguardaron al fin de la incómoda lluvia. Una vez dentro, se acicalaron como pudieron, ayudándose las unas a las otras. Mientras Lucía ayudaba a Celia a recomponer como buenamente pudo su antes perfecto peinado, vio cómo Marisa entraba en el edificio con toda la calma del mundo, resguardada bajo su paraguas. Perfecta, sin despeinarse, sin prisas, abrió la puerta y entró tranquilamente en el museo, acompañada de su séquito. Al pasar por delante de Lucía y Celia, miró directamente a su nueva amiga y soltó:

—¿Ves? Solo es un disfraz. Celia la rancla.

Lucía se la quedó mirando con los ojos encendidos. No podía creerse que aquella bruja siguiera metiéndose con esa chica, después de que le hubiesen demostrado lo bonita que era. Estaba harta de aquella abusona. Al principio de curso ya había decidido que no se dejaría pisar por ella y tampoco iba a dejar que pisara a su nueva amiga. Con los puños apretados, Lucía descargó todo lo que llevaba pensando de Marisa desde que vio cómo trataba a Celia ese día:

—De disfraz nada. Celia es preciosa por fuera y por dentro, no como tú.

Marisa no debía de esperar aquella intromisión, porque arqueó las cejas sorprendida.

—Uy, sí, preciosa… Muy comprensiva con sus compañeras, sobre todo cuando le piden ayuda en mitad de un examen, ¿verdad? —soltó Marisa y Lucía miró a Celia, como para que alguien le explicara a qué se refería. Pero su amiga no apartaba los ojos del suelo, totalmente avergonzada. Así que Marisa había encontrado un motivo personal para hacerle la vida imposible a Celia…

—¿Ayuda? ¿Así se le llama ahora a copiar? —preguntó Lucía cuando hubo atado cabos.

—¡Ja! Habló la inocentona… —Marisa sacudió la cabeza y dio un codazo a Sam, para que la secundara.

—Sí, eso, inocentona, como si nunca hubieras copiado… A nosotras no nos engañas. No somos tan idiotas.

Las carcajadas de las Pitiminís no tardaron en llegar. Lucía no podía creer que todo aquel odio se debiera al simple hecho de que Celia no les hubiera dejado copiar en un examen. ¡Le parecía de locos!

—Un poco idiotas sí, si necesitáis copiar para aprobar, ¿no? —repuso Frida, que se había colocado entre el grupo de Pitiminís y sus amigas, cruzándose de brazos.

—Y más aún, si os dedicáis a culpar a una pobre chica de vuestra propia idiotez —añadió Susana con mirada provocadora.

Bea entrelazó su brazo con el de Celia, como para transmitirle su calor y su cariño.

Cuando Marisa y las demás se las quedaron mirando en silencio con los ojos entornados, Raquel intervino:

—¿Necesitáis que os hagamos unas chuletas para el próximo examen? Así no tendréis que preguntar…

Marisa apretó la boca y se irguió antes de responder:

—Pues va a ser que no. Mira, por ahí llegan Delfina y Flora, me temo que se nos ha acabado el tiempo —soltó antes de hacer el ruido de la campana de un asalto, como si aquello solo fuera el principio de un largo y agotador enfrentamiento.

Se dio media vuelta para darles la espalda, pero no se molestó en alejarse de allí. Lucía comprendió que, con aquella actuación, Marisa les estaba dando a entender que no iba a cambiar su manera de comportarse, que ellas no le importaban lo más mínimo. Al no dejarle copiar, Celia había herido su orgullo delante de sus fieles seguidoras y eso era lo único que parecía importarle.

Mientras realizaban la visita al museo, a la sombra de los esqueletos gigantes de todos aquellos animales prehistóricos y gigantescos, Lucía no podía quitarse de la cabeza la incomprensión que la actitud de Marisa le provocaba. Sabía que había abusones en todas partes, pero jamás se había preguntado el porqué de la ira de aquellas personas. ¿Es que acaso no sabían expresarse de otro modo? Quizá todo había empezado con ese examen en el que Celia no le había permitido copiar, pero ¿cómo había llegado al punto de que Marisa se divirtiera viendo infeliz a Celia? ¿Tan resentida estaba que solo se sentía bien si los otros estaban mal? Como el que se entretiene viendo un programa en la tele o jugando a la peonza. Para Marisa, Celia era su peonza, y por mucho que ella quisiera demostrarle lo guapa, divertida y alucinante que era, por mucho que Lucía o cualquiera la defendiera y le hiciera ver la locura de su comportamiento, si la bruja no quería reconocerlo, no lo haría y seguiría molestándola. Porque, como su padre le había repetido en incontables ocasiones, no hay más ciego que el que no quiere ver. Lucía se sintió como si el mundo en el que llevaba viviendo siempre le gustara un poco menos. Y lo peor de todo era que no podía hacer nada para mejorarlo.

En aquella sala del Auditorio estaba reunida la flor y nata de la sociedad barcelonesa. Los vestidos y las joyas lucían por igual mientras la música se expandía por todas las filas, hasta llegar a la suya, la misma que ocupaban Mario y su familia. Incluso Mario, enemigo de los disfraces, se había vestido con un traje oscuro que le sentaba de maravilla. Cuando le había distinguido en la puerta al llegar, había tenido ganas de soltarle un piropo en condiciones, pero la presencia de sus padres había hecho que lo repensara y, al final, decidió guardárselo para otra ocasión.

Lucía se había puesto la falda y la blusa nuevas que había ido a comprar ese mismo día al centro comercial para estar a la altura: una falda de gasa con volantes vaporosos y un cuerpo que le resaltaba su estilizado talle. Pero, aun así… seguía sintiéndose como una niña desprotegida y minúscula. Parecía que incluso le colgaban las piernas de aquella butaca que parecía de terciopelo. ¿No era muy raro?

El pésimo estado de ánimo que arrastraba desde la excursión con el colegio no la ayudaba a fingir demasiado entusiasmo aquel día. La decepción que la embargaba hacía que lo viera todo retorcido y oscuro. Pensaba en Celia, pensaba en la injusticia de las Pitiminís… Y se veía demasiado cansada como para, además, disimular lo incómoda que se sentía estar a la altura de las expectativas de aquella familia exitosa.

Los padres de Mario la habían invitado a un concierto de música clásica y, sentada al lado de su amor, se esforzaba por escuchar atenta el piano de la sonata de Schubert, según decía el libreto que sostenía con ambas manos y que no dejaba de estudiar, no fuera a ser que luego Vega y Hugo le hicieran preguntas… Mario deslizó una mano por entre sus brazos para cogerle la suya, y Lucía le sonrió agradecida.

—¿Seguro que estás bien? —le preguntó entre susurros, con el ceño fruncido.

Su chico la conocía demasiado como para no darse cuenta en menos de lo que canta un gallo de que algo le sucedía. Ya cuando se vieron en la puerta de aquel moderno y gigantesco edificio había intentado sonsacarle algo, pero sus padres tenían prisa por entrar y ocupar sus asientos, y ella le había dicho que todo estaba bien. MENTIRA, MENTIRA, MENTIRA… De nuevo, Lucía asintió y volvió la vista al frente para poner fin al interrogatorio. Aquel no era el momento ni el lugar para hablar de todo lo que ocupaba su cabeza. Mario le apretó la mano para que volviera a mirarlo.

—No pasa nada. Tranquilo —le respondió ella sin levantar la voz.

Pero el gesto de Mario permaneció sombrío el resto del concierto, al que Lucía ni siquiera consiguió prestar demasiada atención. Le encantaba la música, de casi cualquier tipo, pero ese día había demasiadas cosas que la mantenían distraída. Por lo menos, agradeció no tener que hablar durante un buen rato.

Cuando el pianista terminó su actuación, se puso en pie y saludó con una inclinación de cabeza para agradecer los aplausos en los que explosionó la sala entera.

—Formidable —dijo Hugo, mientras aplaudía con entusiasmo.

—Inigualable —le dio la razón Vega, que parecía reforzar su elogio con cada nueva intensa palmada.

—¿Te ha gustado? —le preguntó Mario a Lucía, que también aplaudía, pero sin tanta exaltación.

—Sí, ha sido precioso —respondió ella sin apartar la mirada del frente.

Notaba los ojos de Mario clavados en su perfil, a la espera de que ella le devolviera el gesto, pero no lo hizo, porque si lo miraba, se habría dado cuenta de las ganas de llorar que le estaban entrando. Quizá la música al final sí le había influido, pero para intensificar su decaído estado de ánimo. Lucía habría preferido estar encerrada en su habitación para dar rienda suelta a sus sentimientos y no en una sala llena de gente, con los padres de su novio vigilándola a cada instante. Cuando sintió el brazo de Mario alrededor de sus hombros, Lucía acercó la boca a su oreja y le dijo en un susurro:

—Voy al lavabo. Esperadme en la entrada, por favor.

—Te acompaño.

—No, no, no… Quédate con tu familia, no les hagas ese feo. Os veo fuera, ¿vale?

Lucía miró a Mario a los ojos por primera vez en un buen rato mientras apretaba la boca para contener las lágrimas y, antes de que él volviera a intentar retenerla, abandonó la fila todo lo rápido que pudo. Al ser pequeñita, no le costó encontrar un hueco entre todas las personas que pretendían salir de la abarrotada sala antes que ella. Después de varios giros, saltos y contorsiones, Lucía se plantó en la puerta del lavabo.

Como no había esperado a que acabaran los aplausos, no había demasiada cola en el lavabo y tuvo que esperar muy poco para poder entrar. Cuando al fin cerró la puerta, se dejó caer sobre la tapa del inodoro y permitió que salieran todas esas emociones que la estaban sobrepasando. Unos lagrimones empezaron a rodar por sus mejillas de manera incontrolable, y Lucía agradeció haber metido el rímel y el colorete en el bolsito de mano que llevaba, para poder retocarse después delante del espejo. Dejó que saliera todo, acurrucada sobre sus rodillas para ahogar los gemidos y no hacer demasiado ruido. Con un poco de papel, se arregló como pudo los destrozos de maquillaje hasta que sus ojos decidieron cerrar el grifo. No contó el tiempo que estuvo dentro de aquel baño, pero para ella fue como una liberación. No había nada como llorar para limpiarse por dentro.

Cuando sintió que no quedaba nada por salir, abrió la puerta y se dirigió al espejo. Mientras se retocaba la cara con las pinturas que fue sacando con cuidado del bolsito, una señora acicalada con un collar de perlas y un tocado de encaje negro, que se lavaba las manos a su lado, le dijo:

—La música puede causar ese efecto.

Lucía la miró y la desconocida le ofreció la sonrisa más afable que había visto nunca. Sin juicios, sin miradas de doble intención… Justo lo que ella necesitaba en ese momento, como si lo supiera.

—Gracias —le contestó.

La señora se encogió de hombros y, tras secarse las manos en el secador, salió de allí. Lucía terminó con su tarea de eliminar cualquier huella del llanto que acababa de liberarla y, cuando se dio por satisfecha, salió del baño y se dirigió a la entrada, donde le había pedido a Mario que la esperaran.

La inmensa cantidad de gente y la falta de prisa por salir de Vega y Hugo hicieron que llegaran al punto de encuentro a la vez. Lucía los divisó mientras atravesaban la puerta y se unió a ellos. Al verla aparecer, Vega y Hugo le dieron la bienvenida con amplias sonrisas.

—¿Demasiada agua en la cena? —le comentó Vega, guiñándole un ojo.

Lucía dibujó en su cara algo parecido a una sonrisa y respondió:

—Supongo que sí.

—Te entiendo perfectamente. Yo cuando vengo a eventos así, procuro no beber nada a partir del mediodía —convino Hugo.

Vega soltó una carcajada al tiempo que le daba un codazo y Hugo añadió socarrón:

—¿Qué pasa? Es verdad.

Mientras el matrimonio se adelantaba para seguir discutiendo sobre aquella cuestión, Mario le cogió la mano a Lucía y volvió a preguntarle:

—¿Qué te pasa? Dímelo. Sé que algo te preocupa…

De camino al aparcamiento, Lucía sintió un gran alivio al poder hablar con su chico, dado que su familia iba unos pasos por delante. Al menos, podía contarle una parte de sus preocupaciones. Tragó saliva y comenzó a explicarle por encima lo sucedido aquel día: la excursión, la humillación de Celia, el triunfo de Marisa y sus indeseables amigas… Mario la escuchó con atención y procuró animarla como pudo con consejos útiles, como:

—No puedes salvar a todo el mundo, Lucía.

—Ya lo sé —respondió ella resignada.

—Hay gente mala en todas partes. Así es la vida —insistió Mario apretándola contra él.

Lucía agradeció cada palabra, y consiguió sentirse algo mejor.

—¿Seguro que no hay nada más? —le preguntó él, todavía desconfiado.

Bajo la mirada expectante de Mario, Lucía contempló unos metros más adelante las espaldas de Vega y Hugo, que seguían charlando de sus cosas. Valoró contarle también ese otro secreto que llevaba un tiempo guardando… lo inferior que se sentía cuando estaba con ellos. Sin embargo, no veía de qué manera podía eso ayudar a una familia que acababa de empezar a recomponerse. Mario parecía feliz por compartir cada vez más cosas con ellos. Así que Lucía debería aguantarse y aceptar que algún día, cuando dejara de fingir, sus padres descubrirían que no era lo suficientemente buena para su hijo, y se acabaría la felicidad. Así era la vida, ¿no?

le preguntó Marta.

Con ese mensaje rondándole la cabeza llegó Lucía a casa tras el concierto de Schubert. Como el día no había sido lo suficientemente intenso, ahora debía hacer frente a otro conflicto interno: ¿le contaba a Marta lo que opinaba realmente sobre su historia a riesgo de arrebatarle la ilusión que había puesto en su primera novela?

Lucía tenía que pensar. Así que, al leer el mensaje en el coche de los padres de Mario mientras la llevaban a casa, decidió dejarlo para más tarde. Guardo el móvil en su bolsito y empezó a darle vueltas a eso también.

Todas las chicas habían alabado la labor de escritura de Marta. A ninguna parecía molestarle que contara cosas negativas sobre ellas. Pero Lucía tenía la sensación de que la imagen que su amiga daba de ella y la que ella tenía de sí misma no coincidían en absoluto. Así que había preferido mantenerse en silencio al respecto, con la intención de que Marta se olvidara de su omisión, pero era evidente que su amiga no iba a dejar que se fuera de rositas tan fácilmente. Marta quería saber su opinión, debía ser importante, suponía, a pesar de que ya había colgado lo escrito en Wattpad. El problema era que ella no tenía ni ¡dea de si la sinceridad, en ese momento, era lo más adecuado.

Miró a Mario de reojo, que estaba ausente, observando la ciudad iluminada por las farolas a través de la ventana del coche de sus padres, sin soltar la mano de Lucía. Sintió una punzada de culpabilidad en el pecho. Él era otra víctima de su falta de sinceridad… Pero es que Lucía se veía totalmente perdida al respecto: ¿qué era más importante, ser sincera o evitar hacer daño a alguien querido?

Lucía suspiró sonoramente y Mario se volvió para asegurarse de que estaba mejor. Le acarició la mejilla con la mano y le dio un beso en los labios. Ella miró de soslayo a sus padres, sentados delante, y se quedó un poco paralizada por el corte que le daba que estuvieran tan cerca. Mario sonrió y le susurró al oído, travieso:

—No te van a castigar porque me des un beso.

Lucía sonrió con disimulo y aceptó devolvérselo, aunque fuera uno cortito.

Enseguida llegaron a su portal. Lucía se despidió dándoles las gracias y ellos le prometieron verse pronto. Mario la acompañó hasta el ascensor y volvió a besarla. Esta vez Lucía no hizo nada por pararlo. Dejó que sus suaves labios acariciaran los suyos mientras cogía su cara con ambas manos. El cosquilleo en la tripa no tardó en llegar, y el calor reconfortante tampoco.

Le encantaban los besos de su chico, solo pretendía que sus padres no se escandalizaran, para que el cuento de hadas pudiera durar un poquito más.

Al entrar en su casa se encontró a su padre echado en el sofá viendo el televisor con cara somnolienta. El resto del clan ya dormía.

—¿Qué tal lo has pasado? —le preguntó al tiempo que se frotaba los ojos.

—Bien —respondió sin más, encogiéndose de hombros.

A pesar del cansancio que, era evidente, tenía derrotado a su padre, David se incorporó y dio unas palmadas en el sofá para que su hija se sentara a su lado.

—Cuéntame.

Lucía obedeció y, tras quitarse el abrigo y el bolso, se acomodó junto a su padre.

—¿Crees que la sinceridad es lo más importante? —le preguntó quitándose un enorme peso de encima. Estaba deseando pronunciar esas palabras en voz alta, pero hasta ese momento no había encontrado los oídos adecuados.

—Yo creo que sí. Pero sé un poco más concreta, cariño —le pidió su padre rodeándola con los brazos.

Lucía le relató lo sucedido con Marta, todas las dudas que tenía sobre su libro. La parte de Mario prefirió callársela, porque creía que ahí entraban en juego demasiadas cosas. ¿Y si por su culpa su padre le cogía manía a Mario o a su familia?

—Las palabras van al corazón, cuando han salido del corazón… —pronunció su padre una de las sentencias. A Lucía le sorprendió que, a pesar del cansancio, David mantuviera la capacidad de recordar frases tan complejas. Cuando ella estaba cansada se le olvidaba incluso multiplicar.

Lucía lo miró a la espera de que le explicara aquella frase que, como solía suceder, escapaba a su entendimiento. David carraspeó antes de hacerlo:

—Marta quiere saber tu opinión de verdad. No una inventada, sino lo que tienes ahí dentro —le dijo señalándole su propio corazón.

—Pero… ¿y si se enfada? ¿Y si por mi culpa deja de escribir y destrozo su futuro?

David abrió mucho los ojos.

—Qué dramática eres a veces, Lucía.

Lucía frunció la boca y bajó la mirada. Ella no creía que estuviera siendo dramática. Eso podía suceder de verdad, y no quería hacer sufrir a su amiga después de haber estado a punto de perderla aquel verano por culpa de su estupidez. No era tan difícil de entender. Su padre le levantó la barbilla con la mano y la miró fijamente a los ojos, para que atendiera bien a sus palabras:

—Marta es tu amiga y solo se preocupa por ti. No vas a destrozar ningún futuro por decirle la verdad.

Lucía asintió todavía poco convencida.

—¿A ti te gustaría que no te dijeran la verdad sobre tus pinturas, por ejemplo? —le preguntó llevando a un nivel superior el «ponte en mi lugar» que ya había utilizado Mario con ella.

—No —respondió sin necesidad de pensarlo.

—Y si alguien te dice que no le gustan, ¿dejarías de pintar?

—No.

David abrió las manos en el aire para señalar la evidencia. Lucía comprendió, al fin, que la única salida a aquella encrucijada era ser sincera. Su padre, su salvador, había vuelto a ayudarla a encontrar la luz de la verdad. ¿Cómo lo conseguía siempre?

—Gracias, papá. Eres el mejor.

Lucía le dio un abrazo fuerte, que su padre aceptó encantado, y se levantó del sofá para dirigirse a su habitación. No iba a tener a Marta más tiempo en vilo. Bastante la había hecho esperar a la pobre.

Ya sentada en su cama, con la puerta cerrada, abrió el whatsapp que había leído en el coche de los padres de Mario y empezó a escribir su respuesta. Reescribió y borró el texto varias veces seguidas hasta conseguir acabar uno entero y coherente. Aquel fue, sin duda, el mensaje más difícil de toda su vida:

Prdona xr habr tardado tanto n dart una contstacion. La vrdad s ke no m snti muy bien leyndo Is primrs caps… Veo cosas d mi ke no m cuadran muxo y no m gustan. Kiza soy asi y no m había dado cuenta. Xo spero ke sigas scribiendo tan bien cm lo hacs. TQ!!!!! XXX

Pulsó el botón de enviar sin pensarlo más, porque, si no, hubiera vuelto a borrarlo de nuevo. Se quedó con el móvil en la mano a la espera de que su amiga respondiera. Pero cuando miró la hora y descubrió que ya era pasada la medianoche, comprendió que Marta estaría dormida y que todavía tendría que esperar bastante más para conocer su reacción. ¡Qué noche más larga la esperaba…!

Al verla en la distancia se le rompió el alma en trocitos muy pequeños. Celia estaba sentada en su sitio, como siempre, sí, pero lo que llamó la atención de Lucía era que también llevaba su look de siempre. Esa mañana no se había esforzado en arreglarse el pelo ni en maquillarse, costumbre que Lucía y las chicas habían intentado cambiar desde que la conocían. Llevaba la melena (ahora más corta) suelta y lacia, y los polvos y el gloss habían desaparecido de su bonita piel, devolviéndole el aspecto lánguido de antes: Celia se había rendido.

Lucía corrió hasta su mesa, aprovechando que todavía no había llegado el profesor de plástica y visual. Eran las nueve menos cinco de la mañana y pronto empezaría la que había sido su asignatura favorita durante mucho tiempo pero que últimamente se estaba haciendo algo soporífera con tanta teoría. Sin embargo, antes quería saber qué había pasado con Celia. Aunque conocía bien la respuesta…

—¿Estás bien? —le preguntó Lucía en cuanto alcanzó su mesa.

A su espalda, estaban Frida y Susana, que habían entrado juntas en el aula. Raquel y Bea se habían marchado a sus propias clases.

—Sí, tranquila. Solo he decidido volver a lucir mi aspecto habitual. Creo que arreglarme un poco más no me va a servir de nada, y la verdad es que no me sentía demasiado cómoda con esa ropa y ese maquillaje… —soltó Celia en tono triste mientras agachaba la mirada.

Lucía comprendió que cambiar el aspecto de su nueva amiga, obligándola a actuar de otra manera, definitivamente no era la solución a sus problemas. De fondo, le llegaron las carcajadas de Marisa, que, en la puerta del aula, charlaba animada con su grupito de pijas desalmadas.

—Conseguiremos que Marisa te deje tranquila —afirmó Frida ahora.

—Solo tenemos que encontrar la manera —añadió Susana prometiéndole a Celia con la mirada que acabarían por hallar el modo.

—No os preocupéis. Ya estoy acostumbrada.

Susana y Frida se despidieron de ella para ir a sentarse en su sitio y guardar las mochilas, pero Lucía no. Quería que Celia supiera cuánto le importaba su situación, que no estaba sola.

—Te lo decimos en serio.

—Ya lo sé —soltó Celia, encogiéndose de hombros—. Por cierto, ¿qué tal va vuestra foto del concurso? —Celia cambió de conversación a propósito, quizá cansada de aquel tema que le amargaba la vida.

—Hoy aún no he entrado en la cuenta de Instagram… —confesó Lucía, pues tenía otras cosas en la cabeza.

Como, por ejemplo, la falta de respuesta de Marta, que la tenía bastante intrigada. Por lo menos, había visto que su amiga no se había conectado al WhatsApp desde antes de que ella le escribiera la noche anterior, lo que significaba que no había leído su mensaje. Después de haber tenido toda la noche para pensarlo mejor, Lucía creía que podía habérselo ahorrado. Marta se molestaría en cuanto lo leyera y no quería más problemas con sus amigas…

—Pues esta mañana he compartido la imagen en mi cuenta también, para ver si os ayudo en algo —le dijo Celia, encogiéndose en la silla, tímida.

—Ah, no sabía que también tenías perfil de Instagram. Gracias, no tenías por qué hacerlo —respondió Lucía agradecida.

—Es lo mínimo que puedo hacer, después de lo mucho que os habéis preocupado por mí.

Lucía le sonrió con tristeza y, al tiempo que posaba su mano en el hombro de Celia, volvió a asegurarle:

—Esto no se ha acabado.

Celia forzó una sonrisa, que se vio truncada cuando Marisa entró en el aula justo delante del profesor de plástica. Era el primer año que daba clases en el colegio y todavía no sabían en qué grupo meterlo: en el de los profes majos o en el de los insufribles. Le llamaban Bic porque era estirado como un boli, y siempre llevaba uno metido en el bolsillo de su camisa. Lo que hacía que, en más de una ocasión, acabara con la tela teñida de azul, rojo, verde o negro.

—A vuestros sitios —ordenó Bic mientras se colocaba detrás de su mesa, frente al resto de los pupitres.

Todos los alumnos obedecieron, incluida Lucía, que se despidió de Celia con un «hasta luego» para continuar con una conversación que ella creía que se había quedado a medias. Cuando Marisa pasó por su lado le dirigió la peor de las miradas, como si así pudiera transmitirle todo lo malo que pensaba de ella, incluida alguna que otra maldición. Y es que Marisa se merecía lo peor…

Ya refugiada en su pupitre, echó mano del móvil para revisar cómo iba el dichoso concurso. Seguramente la foto de Marisa seguía teniendo más likes que la suya, y ellas ya habrían quedado fuera del grupo de finalistas. Solo les quedaban cuatro días para seguir escalando posiciones y no lo tenían nada fácil.

—¡Oh! —se le escapó a Lucía en voz alta antes incluso de abrir la app en su móvil.

Se tapó la boca con las manos para que nadie la escuchara. Menos mal que Bic todavía estaba revisando los papeles que iba a necesitar para su clase de aquel día. Y es que… los avisos procedentes de Instagram se multiplicaban por docenas para avisarle de todas las personas a las que les gustaba su publicación. ¿Qué publicación? Pues su foto para el concurso, of course. Lucía revisó los nombres de todos aquellos desconocidos que sumaban cerca de quinientos en solo unas horas, y la sorprendió encontrar el de @fotocilia. ¡Oh my god! ¡Incluso a ella le había gustado! Cuando entró en la cuenta de su influencer favorita, alucinó aún más con lo que acababa de descubrir: ella era la que había compartido su foto con todos sus contactos.

Lucía levantó la vista del móvil para dirigirla hacia Celia, que observaba expectante a Bic como si nada. ¿Celia era una de las instagramers más adoradas de la red? ¿@fotocilia, la influencer? Lucía abrió el grupo de WhatsApp de ZR4E!! y compartió la información con sus amigas rápidamente. NO podía esperar a que acabara la clase, aquello era demasiado fuerte…

, escribió en el móvil.

Las demás debían de tener también el móvil a mano, porque no tardaron ni un minuto en responder. Menos Marta, claro, que permanecía ausente.

, preguntó Frida, y siguió el mensaje con tres líneas de símbolos sin sentido. Sí, aquello no tenía ningún sentido.

Lucía les explicó lo que le había contado Celia cuando se habían ido a sus sitios y lo que acababa de descubrir al abrir la foto en cuestión.

, preguntó Susana, que debía de haber entrado justo en ese momento en la publicación.

, rectificó Lucía.

, ahora Bea.

, después Raquel.

, escribió Lucía con total sinceridad, ya que era eso justamente lo que pensaba.

El número de personas seguía creciendo a gran velocidad. Parecía que Celia había hecho un regram, o sea, publicar la foto en su cuenta explicando que se trataba de una foto publicada por otra cuenta (la de El Club de las Zapatillas Rojas) para un concurso. Y pedía a todos sus seguidores que las votaran. Lo más… Así, en solo una mañana, habían conseguido dejar atrás a las Pitiminís y a algún que otro contrincante. Y todo, gracias a Celia.

, escribió Frida de pronto.

, le dio la razón Susana.

, añadió Raquel.

, dijo Bea.

Realmente, era estúpido que aquella bruja estuviera adorando e imitando sin ni siquiera saberlo a la misma persona cuya vida intentaba destrozar. Lucía sentía cómo le hervía la sangre. Miró a Marisa, sentada en su sitio, mostrándose segura e inmutable, y notó cómo las palabras intentaban escapar por su garganta para gritarle aquella verdad. Sin embargo, si Celia no lo había hecho antes, no iba a hacerlo ella ahora. Debía respetarla. Pero si algo tenía claro, era una cosa:

, afirmó por el WhatsApp del grupo.

, respondió Frida.

, puso Bea.

, explicó lo que pensaba Lucía.

, preguntó Frida.

Exactamente lo que Lucía estaba temiendo.

—¿Lucía? ¿Ya te lo sabes todo bien?

Esa intervención no provenía de su móvil, sino del extremo de la clase, desde donde Bic la contemplaba con las cejas arqueadas. Lucía trató de centrarse antes de responder, para no meter la pata.

—No, estaba buscando algo… —se disculpó. No podía creer que en menos de dos semanas la pillaran dos veces con el móvil en clase, primero el Papudo, y ahora ¡¡Bic bic bic!! Estaba perdiendo facultades…

Temió que ese profe no fuera tan indulgente como el de mates, pero al ver cómo volvía a su explicación sin insistir más Lucía tomó una decisión respecto a él: se merecía que, definitivamente, lo incluyeran en el saco de los profes majos. Otro con más mala leche habría corrido a su mesa a revisar qué la mantenía tan ocupada. Pero él, Bic bic bic, ¡no!

Guardó cautelosa el móvil antes de que el profe cambiase de opinión y empezó a escuchar lo que tenía que exponer sobre las características generales de la imagen. ¡Cómo echaba de menos las láminas y los lápices de colores! Aquel año, todas las asignaturas se estaban volviendo más difíciles y técnicas. Para una que se le daba bien y ya casi ni existía… Mientras Lucía tomaba apuntes sobre la calidad técnica o el grado de figuración de las imágenes, no podía evitar que su cabeza se alejase de aquel rollo y reflexionara sobre su descubrimiento: Celia tenía una vida anónima a través de Internet que en nada se parecía a su día a día. Pero ¿cuál era la vida que ella consideraba real? ¿Cómo era posible que ambas realidades estuvieran tan alejadas una de otra? ¿Por qué Celia había permitido que eso sucediera? Ella misma le había dicho que la fotografía la apasionaba, que le permitía mostrarse tal como era… Entonces ¿por qué no hacer visible a la auténtica Celia de una vez? ¿Por qué no ser sincera con todo el mundo? ¿Por qué no dejarse de esconder detrás de esa chica tímida e insegura y permitir descubrir a la artista interesante que era en realidad?

Mientras la mano de Lucía se movía por el cuaderno haciendo garabatos, que más se parecían a letras chinas que a otra cosa, de pronto lo vio claro: acababa de encontrar una solución para que la vida de Celia mejorase al fin. Y, de pronto, la pesadumbre del día anterior empezó a disiparse rápidamente.

De: Marta (lapoetisamarta@hotmail.com)

Para: Lucía (let’sdance@hotmail.com)

Asunto: viaje astral

Adjunto: mis niñas

Hola, Lucía:

Acabo de leer tu mensaje. Ayer me quedé sin batería en el móvil por la noche y he pasado todo el día sin él en el colegio. Hasta ahora, que acabo de llegar a casa, no he podido leer lo que me dices.

Siento mucho que tu personaje no te haya gustado… He intentado que todas seáis muy fieles a vuestro auténtico yo con todo lo que esto comporta, pero entiendo que, a veces, cuando nos vemos a través de los ojos de alguien distinto, veamos cosas de nosotros mismos que no nos gustan. La verdad es que mi personaje tampoco me gusta mucho… Supongo que es lo mismo que le pasa a Celia, pero al revés: ella tiene que aprender a ver lo bueno que tiene, y tú y yo tenemos que aprender a ver nuestros puntos débiles. Pero esto no quiere decir que lo tengamos que cambiar… Creo que tanto lo bueno como lo malo nos hacen ser quienes somos, ¿no? Quizá sean paranoias mías por las vueltas que le doy a todo antes de escribir. SEGURAMENTE Sí, jeje. Pero te diré algo que tengo muy claro: tú a mí sí me gustas, muchísimo. No eres nada egoísta, como tú dices; tienes tus cositas, como las tenemos todos. Incluida yo.

Te recomiendo que sigas leyendo los siguientes capítulos del libro que ya he colgado en Wattpad para que tengas una idea de la dimensión de este libro y lo que pretendo transmitir con él. Solo te has leído unas pocas páginas, y hay mucho más por descubrir, te lo aseguro. De todas formas, si sigue sin gustarte lo que lees, lo retiraré de la plataforma y dejaré la novela inacabada. Lo primero es tu amistad y tu bienestar, no quiero hacer nada que te pueda hacer sentir mal.

Te envío una foto que tengo en mi mesa del escritorio. ¿Te acuerdas de cuándo la sacamos? Es del pasado verano. Después de todo el lío vivido, ahí seguimos… riendo y soñando. Miro esta foto cada vez que me pongo a escribir, y ella fue la que me impulsó a empezar este libro. Somos un grupo tan bonito… Cada una diferente, cada una con su estilo, cada una con sus más y sus menos, y siempre unidas, siempre con ganas de seguir siendo amigas, porque eso es lo más importante.

Te quiero tal como eres,

Marta

«Aunque me canse y vengan miles de días grises

O mis palabras quieran rendirse ante la lluvia en el cristal

Me suena grande, los imposibles también existen

Son los que hoy me hacen decirte: que la fiesta empiece ya…»

La canción de Maldita Nerea acompañó a Lucía durante el trayecto en autobús mientras observaba cómo se deslizaban por el cristal las gotas de esa lluvia insistente. Sus labios tarareaban la letra de ese tema tan bonito sobre la sinceridad; sus dedos reseguían el recorrido húmedo de unas gotas que estaban al otro lado y casi podía tocar. Los últimos días habían sido muy intensos, y en ese trayecto que debía llevarla hasta su encuentro con Mario, Lucía encontró el refugio que necesitaba para reflexionar sobre lo que había aprendido. Sí, la sinceridad es buena, está por encima de todo, aunque parezca imposible. Y, como decía Maldita Nerea: que la fiesta empiece ya.

Celia aceptó su propuesta de poner cara y ojos a su perfil en Instagram en cuanto se lo contaron en el recreo el día del descubrimiento. Al principio se había mostrado algo temerosa, pero Lucía la había hecho ver que debía mostrarse sincera con todo el mundo que la veía, para que lo que vieran fuera ella realmente, con lo bueno y con lo malo, y no una versión distorsionada de sí misma. Celia valía un montón, y ella no permitía que la gente se diera cuenta.

—Pero ¿y si pierdo también a todos mis seguidores en Instagram? La fotografía es mi vida… —repuso ella temerosa.

—Eso no sucederá. Los seguidores que pierdas serán los que no valía la pena tener —le dijo Lucía, pero Celia seguía insegura.

Fue Frida la que, colocándole una mano en el hombro para retener su atención, acabó por convencerla con una verdad tan grande como un puño:

—Ahora mismo nadie ve cómo eres, te refugias en una cuenta de Instagram sin perfil. Pero en cuanto descubran cómo es ese perfil, con cara y ojos reales… —Frida negó con la cabeza y añadió con una sonrisa—:

—Lo vas a petar. Seguro.

Quizá fue la convicción de su tono, la misma que utilizaba para animar al equipo de vóley que capitaneaba, para levantar los ánimos de aquellas buenísimas jugadoras que necesitaban un empujoncito. Celia era una más en ese momento. Y acabó por aceptar la propuesta de hacerse visible al fin, de ser sincera con todos. Solo debían hallar el momento oportuno y la manera adecuada de hacerlo, para que la noticia calara hondo.

Esa necesidad de aceptarse a una misma y ser aceptada por los demás con lo bueno y con lo malo se la había enseñado su gran amiga Marta, a través de su correo electrónico y de su libro. «Te quiero tal como eres», le había escrito. Lucía sonrió al recordar esas palabras que se le habían quedado grabadas muy adentro. Se arrepentía tanto de haber puesto en duda su trabajo… Lucía había seguido fielmente su consejo y había continuado leyendo los siguientes capítulos que había colgado en Wattpad. El resultado no podía ser más impactante: Lucía se daba cuenta de que cada una de ellas tenía una parte más brillante y otra más oscura, y que las personas que nos quieren aceptan las dos, incluso las abrazan, y eso era exactamente lo que había hecho Marta cuando hablaba de cómo su vida sin Lucía y las demás estaría hueca, de cómo lo malo complementaba a lo bueno y no había que esconderlo, porque las imperfecciones hacían de la persona en cuestión un ser humano lleno de colores e interesantes relieves. Sí, su amiga sabía escribir muy bien.

«Yo empezaría por ser de los primeros (¡qué va!),

huyendo siempre de los no sinceros,

será aquel que solo sabe y recomienda

hacer locuras sin que nadie entienda.

Y necesitas decir que no a los miedos…»

Así que Lucía había dicho que no a los miedos, y por eso estaba a punto de ser sincera también con Mario, en cuanto llegara al paseo marítimo, el lugar donde había quedado con él. Allí habían tenido su primera cita oficial, y jamás la olvidaría: primero el paseo en patines bajo el cielo anaranjado del atardecer, después aquella cafetería tan especial llena de libros… Y, sobre todo, cómo la miraba, como si no pudiera dejar de hacerlo por nada del mundo.

La idea había surgido de ella, y cuando se la había comentado la noche anterior por teléfono él había aceptado divertido.

—Te dejé huella, ¿eh?

—Ja, ja, ja, muy gracioso. La huella te la dejé yo, que no has parado de darme la lata desde entonces —bromeó Lucía y Mario se rio a carcajadas a través del auricular. Le encantaba aquel sonido.

No habían vuelto allí desde hacía casi un año, y Lucía tenía la sensación de que debía recordar lo perfecta que había sido aquella cita, sin secretos, sin verdades a medias, con tal de hallar las fuerzas que necesitaba para hablarle de sus sentimientos con respecto a su familia. Porque cada vez que Lucía se mordía la lengua para no mencionar su incomodidad, o sus inseguridades, se abría una brecha entre ellos que cualquiera podía ver. Y ella no quería brechas, amaba a Mario muchísimo, habían vivido cosas muy intensas en esos diez meses, y necesitaba seguir unida a él como al principio, como durante aquella primera cita.

Cuando vio a través del cristal la estación de autobuses junto al paseo marítimo, se puso de pie para bajarse. Había llegado a su parada. Lucía abrió su paraguas nada más descender del vehículo, que se marchó enseguida, lo que le permitió vislumbrar el otro lado de la calle. Exactamente como la otra vez, en aquella primera cita oficial, Mario la esperaba impaciente. Ahora, apoyado en la puerta, a resguardo de la lluvia que no había dejado de caer. Lucía aprovechó nuevamente para observarlo desde la distancia antes de que él tuviera la oportunidad de verla a ella: con las manos metidas en los bolsillos de su cazadora negra, miraba a un lado y a otro de la calle, después se quedaba mirando el techo que tenía encima fijamente, como si allí se ocultara algo de lo más interesante que solo él veía, luego volvía a mirar a la calle y cambiaba de posición o daba un par de pasos para tener una mejor panorámica. No paraba quieto. Porque estaba deseando verla, igual que ella a él. Así que no le hizo sufrir más: en cuanto el semáforo se puso verde, Lucía cruzó la calle y se plantó delante de él con su paraguas violeta.

—Hoy no vamos a poder alquilar unos patines, si pretendías seguir con nuestras clases… —le dijo con una sonrisa traviesa.

—Podríamos inventar una nueva modalidad de surf, con patines por la acera —le sugirió ella y él echó la cabeza para atrás, riéndose con ganas.

—Anda, ven aquí, mi pequeña payasa.

Lucía obedeció: se puso a resguardo de la lluvia a su lado. Cerró el paraguas y esperó el ansiado momento. Mario aproximó su cabeza a la suya para darle un beso largo y húmedo en los labios. Lucía contuvo la respiración con la intención de retener ese instante tan gratificante. No se cansaba de sus besos, y todos la hacían vibrar como el primer día. Cuando Mario se separó, la estrechó entre sus brazos e inspiró su aroma, igual que hacía ella también siempre. Era su propio ritual.

—¿Dónde nos cobijamos? ¿O prefieres pasear bajo la lluvia? También podemos bailar, como en la película…

Lucía sonrió al ver a Mario tan divertido.

—Pues me apetece caminar. Tampoco llueve demasiado, y con el paraguas no nos mojaremos —le dijo ella con mirada expectante.

—Tus palabras son órdenes para mí.

Mario dio un paso adelante, le cogió el paraguas y volvió a abrirlo. Acompañó a Lucía con el brazo para que se colocara debajo de él, y comenzaron a caminar. Ya estaba atardeciendo, así que el cielo estaba espectacular, aunque las nubes grises intentaran arruinarlo. Lucía apoyó la cabeza en el pecho de su chico. Se sentía tan cómoda…

—¿Cómo es que estás hoy tan melancólica? —le preguntó de pronto Mario, lo que le recordó a Lucía el motivo de aquel encuentro. No, no podía retrasarlo más.

—Nuestra primera cita fue perfecta, ¿verdad? —le preguntó ella a su vez, buscando la manera de llegar a la conversación pendiente.

—Perfecta, perfecta… Lo habría sido si hubieras acabado siendo Valentina Matos.

—¿Quién? —preguntó Lucía sorprendida.

—La campeona de España de patinaje.

Lucía le dio un codazo en las costillas y Mario volvió a reírse.

—Es broma. Sí que fue perfecta —afirmó antes de darle un beso en la coronilla.

—Entonces no teníamos secretos. El único secreto que tenía era el problema con mis amigas y te lo acabé contando, ¿te acuerdas?

—Sí, claro que me acuerdo. El drama de Frida.

—Sí, el drama de Frida. —Sonrió al recordar algo que en aquel momento parecía el fin del mundo y que ahora veía como una tontería. Frida y Leo salían juntos desde entonces, y, según Bea, Marcos había empezado a verse con una chica de su universidad. Así que la vida de todos había seguido avanzando con normalidad.

—¿Y ahora sí? —le preguntó Mario con un hilo de voz algo enturbiado por un deje de preocupación.

—Ahora sí, ¿qué? —replicó Lucía frenando el paso para mirarlo a la cara.

—¿Si ahora tenemos secretos?

Mario la miraba directamente a los ojos. El buen rollo del principio se había esfumado. Ahora se lo veía inquieto. Lucía debía resolver aquello ya.

—Solo uno —le dijo Lucía.

Mario cogió aire, nervioso, y reinició el paso.

—¿Me lo vas a contar?

—Claro, por eso estamos aquí.

Mario asintió y guardó silencio. Lucía notaba cómo su brazo la empujaba más hacia su pecho, como para evitar que saliera huyendo. Pero ese no era el plan. Lucía iba a ser sincera con él. Por fin.

—Cuando estoy con tus padres no puedo ser yo misma —soltó.

Mario no frenó el paso, pero se tomó un segundo para pensar en lo que iba a decir a continuación.

—¿A qué te refieres?

—A que me da miedo que vean como soy en realidad, por si no les gusto. Y si no les gusto a ellos, acabaré por dejar de gustarte a ti, y toda nuestra historia… se irá al traste. Así que intento parecer perfecta delante de ellos —soltó Lucía un monólogo que ya no sabía si había sido inteligible o lo había liado todo todavía más.

Ahora sí se quedaron parados en mitad de la calle. Mario tiró el paraguas al suelo para colocar las manos en las mejillas de Lucía y las gotas de lluvia comenzaron a mojarlos levemente.

—No tienes que ser perfecta. Nadie lo es.

—Tu familia sí lo es.

—No, no lo es, Lucía. Que tengan dinero, que sean famosos… Eso no significa nada. Si fueran perfectos no habrían tenido que esforzarse tanto para tener una relación normal conmigo… Mis padres son normales, Lucía, con sus propios defectos. Y no sabes lo agradecidos que te están por haberme empujado a querer pasar más tiempo con ellos. Ahora les avergüenza muchísimo reconocer lo distanciados que estaban de mí.

Lucía soltó el aire lentamente, en silencio. Y Mario aprovechó para añadir un último detalle a su discurso:

—Mira, estoy seguro de que si permites que te conozcan tal como eres, los enamorarás como a mí.

Lucía tragó saliva. Se había quedado sin palabras. Notaba caer la lluvia, pero no era consciente de cómo se estaban empapando, hasta que se fijó en el pelo de Mario, totalmente mojado, en las gotas que le resbalaban por la cara, en su cazadora de cuero mojada… Se le iba a estropear y le daba igual. El mensaje que su chico intentaba hacerle entender se parecía bastante al que ella había querido transmitir a Celia sobre dejarse ver, y al que Marta le había escrito en su correo electrónico. Sin embargo, Lucía se enfrentaba a un matrimonio exitoso muy alejado de su realidad (por mucho que no fueran tan perfectos como aparentaban), que no sabía nada de ella, que no tenía por qué quererla, por mucho que su hijo estuviera enamorado… Un momento.

—¿Enamorarlos como a ti? —preguntó, relamiéndose el agua de los labios.

—Sí. ¿Es que no te has dado cuenta de que estoy loco por ti? Te quiero muchísimo, Lucía. Me encanta cómo eres, con lo bueno y con lo malo, y nadie va a hacerme cambiar de idea. Pienso en ti desde que me levanto hasta que me voy a dormir. Sonrío al recordar una palabra tuya, un gesto… Cuando te echo de menos, que es a diario, me pongo a mirar las fotos que tengo tuyas en el móvil, que por cierto me están dejando sin memoria…

Lucía soltó una carcajada y Mario se rio también. Aquello sí que era sinceridad, por mucho que procurara quedar encubierta por una última broma final, muy propia de él.

—No sé qué más hacer para que te des cuenta de lo importante que es esto para mí —dijo Mario señalando con las manos un círculo imaginario entre los dos. Se refería a ellos, a los dos juntos.

—Para mí también lo es —le aseguró Lucía, para que no tuviera ninguna duda.

—Entonces deja de fingir. Mis padres te van a querer mucho, te lo aseguro. Y todos lo pasaremos mejor cuando estemos los cuatro. De verdad.

Lucía asintió bastante más relajada. Su chico acababa de hacerle una declaración de amor digna de película. ¿Por qué iba a temer a unos progenitores millonarios? Si ella había convencido a Celia de que ser ella misma era lo mejor, sería hipócrita no aceptarlo también en su caso.

—Vale —respondió segura.

—¿Vale? —preguntó Mario sorprendido del efecto que había causado.

—Sí, vale.

Mario sonrió satisfecho. Volvía a ser el chico animado del principio, el de su primera cita oficial.

—Entonces vámonos a secarnos a algún sitio si no queremos acabar en cama una semana —propuso él recuperando el paraguas y reiniciando el paso.

—Eso no estaría tan mal… —le dijo Lucía, picara.

—Podríamos compartir mocos —contestó Mario, acabando con todo el romanticismo de un plumazo.

—¡Qué asco! ¡Compartir mocos!

Y así, con una carcajada, Lucía sintió que su propósito se había cumplido. Ya no había secretos en su vida, ni con Mario, ni con Marta, ni con nadie, podía ser ella misma, convencida de que seguirían queriéndola igualmente, tal como era.

Nunca antes habían invitado a la buhardilla a alguien ajeno a El Club de las Zapatillas Rojas. Sin embargo, la existencia de Celia, de algún modo, había mejorado la vida de todas, haciéndoles descubrir algunas verdades que las afectarían siempre en su manera de enfrentarse al mundo. Y cuando Lucía les propuso quedar ese lunes después de su clase de hip-hop, e invitar a Celia, a todas les pareció una fantástica idea. Debían celebrar la última noticia: ¡estaban entre las finalistas del concurso de Instagram! Que Celia compartiera su foto con tantísima gente les había hecho ganar más likes que ningún otro concursante, así que habían alcanzado el primero de los cinco puestos. Las Pitiminís también habían quedado finalistas, pero muy por debajo de ellas, en quinto y último lugar, lo que le había sentado a Marisa y a su séquito como una patada en su respingón trasero.

—Hay que ver lo que se logra con enchufe —le había dicho Marisa en el pasillo esa misma mañana de lunes, al verla llegar.

—¿De qué me hablas? —le respondió Lucía, que tenía vetada la posibilidad de revelar a nadie a quién pertenecía la cuenta de @fotocilia por muchas ganas que tuviera.

—Que tu mamá aproveche sus contactos en publicidad para que una influencer comparta tu foto me parece caer muy bajo… Hasta para ti —le reprochó Marisa, y Lucía se quedó con la mosca detrás de la oreja. ¿En serio pensaba que le había pedido ayuda al ogro?

—Puedes pensar lo que te dé la gana, si eso te hace sentir menos fracasada… —le respondió Lucía antes de entrar en clase.

Aquel encontronazo no había hecho más que acentuar las ganas que tenía Lucía de ayudar a su amiga a hacerse visible de una vez por todas, para dar a Marisa y a todo el que la infravaloraba una auténtica lección. Fue entonces cuando se le ocurrió una idea: ¿y si lo hacían a través del concurso de Instagram? Después de todo, el concurso había hecho cómplices a Celia y a El Club de las Zapatillas Rojas, y podía ser la excusa perfecta para llegar a todos los implicados. La siguiente fase del concurso consistía en que, en una semana exactamente, se sumarían los likes de su siguiente imagen, esta vez gráfica, en forma de cartel con mensaje sugerente y arrollador; es decir, no valía ningún autorretrato ni foto al uso, y las especificaciones eran que fuera poético a la vez que contundente y siguiera el rollo Sweet California, of course. Bueno, claro, y que fuera lo suficientemente original como para ser el más votado de los cinco finalistas. ¡No era moco de pavo, vamos!

Las chicas creyeron que la idea era buena pero que, como era de esperar, Celia tenía la última palabra. Así que ese mismo día, en el recreo, Lucía compartió con ella la iniciativa mientras daban un paseo cerca de la pista de fútbol, abarrotada de chicos mayores entrenando. No le sorprendió su reacción llena de dudas.

—¿Y si al final perdéis el concurso por mi culpa? —respondió la pobre chica, pensando más en ellas que en sí misma, como de costumbre.

—¿¿Cómo va a pasar eso?? —repuso Lucía con los ojos como platos. No esperaba para nada esa pregunta.

—Pues que no quiero que mi impopularidad os afecte también a vosotras…

—¡Venga ya! ¿Crees que eso nos importa? —le preguntó Frida.

Ante la mirada atenta de Celia, Frida comenzó de pronto a hacer pasos raros en mitad de aquel patio, levantando las piernas y los brazos en el aire, como si bailara al ritmo de una música silenciosa. Los chicos que estaban entrenando en la pista de fútbol dejaron de jugar para mirarla. Cuando Frida las animó a seguirla con la mano, Lucía, Raquel, Bea y Susana comprendieron lo que su amiga intentaba hacer, así que empezaron a imitarla. Saltaron, rieron, dieron vueltas, hicieron la voltereta… Al verlas, Celia comenzó a reírse y los chicos de la pista de fútbol también, y cuando se cansaron de reír y de hacer el tonto porque sí, pararon acaloradas.

—Esto podría afectar a mi GRAN popularidad —comenzó a decir Frida sin aliento—, pero… ¿sabes qué?

Celia sonrió y Frida respondió:

—¡Que me da igual!

—¡Y a mí!

—¡Y a mí también! —fueron sumándose las demás al mismo grito de guerra.

—Aquí lo que importa es que el mundo sepa cuánto vales tú —le dijo Lucía, señalándola con el dedo índice, para que viera lo segura que estaba de aquella decisión. Todas lo estaban.

—Lo pensaré —prometió Celia, pidiéndoles ese día de margen.

Así que ahí estaba ahora El Club de las Zapatillas Rojas al completo, en la buhardilla, en su refugio del mundo, su paraíso, ese mismo lunes por la tarde, esperando ansiosas la llegada de su invitada escurridiza. Por supuesto, todos los pies iban cubiertos con el mismo calzado, su símbolo. También los de Marta, aunque siguiera la reunión desde Berlín, a unos cuantos miles de kilómetros de distancia.

, llegó un mensaje suyo.

Ella, la experta en letras, era la encargada de plantear el mensaje final, sintético, sonoro y profundo, que debían transmitir con el cartel que debían tener acabado ese día para el concurso. Había enviado varias propuestas al respecto (sin tapujos; ¿hipocresía? No, gracias; contra corriente…), pero de momento ninguna había cuajado. Las chicas comentaron que esta última era demasiado larga y algo ambigua, y Lucía le escribió eso mismo.

, respondió ella.

Aunque ya habían pasado diez minutos de la hora a la que habían quedado con Celia, no perdían la esperanza. Cada una iba haciendo tiempo a su manera mientras buscaban la inspiración que les hacía falta para llevar a cabo su proyecto: Lucía se había llevado su álbum de dibujo y garabateaba en él esbozos que pudieran serles útiles para el cartel; para ella, dejarse llevar por el movimiento hipnótico del lápiz deslizándose por el papel era lo mejor del mundo. Por su parte, Susana se había instalado junto al equipo de música con todos los CD de Sweet California que habían recopilado entre todas ellas, e iba cambiando de tema cuando uno la aburría. En ese momento exacto, sonaba «Tears on my pillow», con ese piano que les ponía la piel de gallina a todas.

—Esta es un poco pastel, ¿no? —preguntó Frida, huyendo, para variar, de los sentimentalismos.

De pie, mirando a través de la ventana, analizaba el día que llegaba ya a su fin.

—A mí me gusta —le llevó la contraria Raquel que, sentada junto a Lucía sobre los cojines, hojeaba las revistas en búsqueda de nuevos conocimientos.

—¿Es que echas de menos a Charlie? —la chinchó Frida.

—No, no somos de esos… —soltó Raquel sacudiendo la cabeza para dejarlo claro.

—¿A qué te refieres? —le preguntó Lucía, que no entendía muy bien cómo funcionaba esa relación. Aquella era su oportunidad de resolver algunos interrogantes. Puestas a ser sinceras…

—A que no necesitamos estar todo el día juntos para estar bien. Es una relación bastante sana.

—Quien dice sana, dice… —fue a hablar Lucía, pero Frida acabó la frase por ella.

—Rara.

—¿Qué pasa? ¿Tú estás todo el día hablando con Leo? —le preguntó a Frida con la cabeza ladeada.

—No, pero si fuera a mi colegio seguramente pasaría más tiempo con él del que paso…

Raquel se la quedó mirando, para valorar sus palabras. Después, se encogió de hombros.

—Yo estoy bien así.

—¿Y Charlie? —le preguntó Lucía.

—Supongo que también —contestó Raquel con la vista puesta en su revista, de la que siguió pasando páginas.

—Quizá deberías preguntárselo para saberlo seguro —intervino Bea, que estaba en una esquina ordenando sus partituras de violín.

Raquel se tomó unos segundos antes de responder:

—Quizá sí.

El móvil de las chicas volvió a sonar, interrumpiendo aquella conversación con una nueva propuesta de mensaje para el concurso:

, decía sin mas.

En cuanto Lucía lo leyó la primera vez supo que le encantaba. Pero cuando se fijó en las reacciones de las demás, lo confirmó: aquel era el mensaje poético a la vez que contundente que necesitaban para el cartel; ya no había que seguir buscando. Así que escribió a Marta su respuesta:

El sonido del timbre interrumpió toda actividad y les recordó el motivo de aquella espera: Celia. O era algún invitado de la familia de Bea o era su propia invitada… Se pusieron de pie para escuchar con atención. Mientras Bea bajaba los escalones de tres en tres para llegar a la puerta antes que su madre, Susana bajó el volumen del equipo de música. Asomadas al hueco de las escaleras, las chicas escucharon:

—¡Celia! ¡Bienvenida!

Se pusieron a saltar de la alegría. ¡Era una nueva victoria! Celia había aceptado formar parte de aquello una vez más.

—Si nos encuentra aquí en este plan quizá se sienta un poco… acorralada —sugirió Raquel, y las chicas comprendieron que tenía razón, así que regresaron a sus antiguas posiciones.

Se hicieron las distraídas, hasta que Bea apareció frente a ellas acompañada de su invitada.

—Chicas. ¡Mirad quién ha venido! —anunció con una sonrisa de oreja a oreja.

—¡Anda! —respondió Frida, incapaz de fingir sorpresa y Lucía tuvo que aguantarse la risa.

Celia se apartó el pelo castaño lacio de la cara, en un gesto tímido, y sonrió al tiempo que las saludaba.

—Gracias por invitarme.

Las chicas hicieron a la vez comentarios que pretendían quitar importancia a aquel hecho, y le enseñaron el lugar con detalle.

—Es una maravilla —dijo Celia mientras se fijaba en las vigas de madera, las fotos de las chicas, el rincón de relax…

—Esta es nuestra guarida. Aquí venimos a desconectar, y también a maquinar. Y hoy es uno de los días en los que toca maquinar… —soltó Lucía guiñándole un ojo.

Celia sonrió antes de responder con un sintético:

—Vale.

Con esta única respuesta, el tiro de salida, se ponía todo en marcha… ¡Al fin! Lucía le enseñó lo que había estado garabateando en su bloc de dibujo hasta ese momento mientras Susana volvía a subir el volumen del equipo de música. Ahora sonaba Vuelvo a ser la rara, también de Sweet California, of course.

Lucía no tenía nada claro cómo realizar el cartel específicamente para el concurso; ella no era ninguna experta, solo sabía de dibujo. Gracias a Marta ya tenían el concepto sintetizado, que todas visualizaban en sus cabecitas tras las últimas experiencias vividas, y creía que encajaba muy bien con el espíritu rebelde de Sweet California. En ese tiempo, Lucía había dibujado distintos tipos de máscaras (veneciana, antifaz de superhéroe, careta de la película vieja de terror Scream…) y las había tachado de distintas maneras con su lápiz. Cuando Celia vio el trabajo que había hecho, soltó boquiabierta:

—Eres una artista.

—Mira quién fue a hablar —le dijo Lucía y Celia le devolvió la sonrisa. Lucía iba a añadir algo más pero justo en ese momento, tuvo una pequeña revelación: hablando de artistas… Lucía recordó cómo su madre había pensado que el collage de Celia era el trabajo de una artista y cómo Marisa había pensado que la colaboración de @fotocilia había sido gracias a su madre… ¿Y si las dos habían estado cerca de la verdad? Sin pensarlo, le preguntó a Celia sutilmente por sus incursiones en el mundo de la publicidad.

—Ah, sí. Bueno, alguna vez he recibido algún encargo, como influencer —confesó Celia.

Lucía quería saber más. Se dejó de rodeos y fue directa al grano.

—¿Te suena el nombre de María Rodrigo?

—Ahora que lo dices… Sí. Creo que hice algún diseño para una de sus campañas el año pasado.

Lucía sonrió por la coincidencia. Y también por el talento de su nueva amiga. Si había trabajado con su madre, Celia era muchísimo mejor de lo que le gustaba reconocer.

—Es mi madre —anunció Lucía.

Celia abrió mucho los ojos y comenzó a reírse.

—Ahora entiendo a qué te refieres cuando hablas del ogro.

Las chicas se rieron con ganas. Lucía prometió darle recuerdos de su parte y así, sin más, siguieron charlando el resto de la tarde. Cada vez sabían más cosas unas de otras y, a medida que Celia pasaba tiempo allí, se la iba viendo más suelta, más cómoda, sentada entre aquellos cojines. El efecto buhardilla…

—Podemos dejar la máscara tal cual y hacer la señal de prohibido con el ordenador. Si ponemos un fondo chulo y añadimos el mensaje justo debajo para que tenga una parte de creación digital, puede quedar muy bonito —sugirió Celia volviendo al tema del concurso, y todas estuvieron de acuerdo.

Aquella chica tenía ideas fantásticas. Rápidamente se pusieron manos a la obra. Lucía terminó lo que había empezado siendo un garabato, para que fuera un dibujo acabado con todo detalle. No le dio color, porque, según acordaron, el sombreado y el trazo gordo le daban un toque pictórico muy chulo. Después Celia buscó la mejor perspectiva para hacerle una foto. Realizó varias seguidas con el móvil mientras las chicas hacían rotar la hoja de aquí para allá. Al final eligió la más vistosa, la descargó en su ordenador y la retocó con el mismo software que había utilizado la vez anterior, para que se sugirieran colores donde no los había, para que el conjunto del cartel fuera una auténtica obra de arte. Al acabar, todas se quedaron en silencio observando aquel cartel que hablaba de máscaras, de hacerse visible, de no colorearse, de ser transparente, de ser una misma y no dejarse amedrentar.

Solo se podía esperar una reacción: Frida fue la primera en dar una palmada, y las demás fueron uniéndose a ese emotivo acto. Al final, un aplauso ruidoso e intenso ponía de relieve que aquel grupo de chicas no volvería a ser el mismo nunca más.

Aitana se había echado a su lado en el sofá para seguir el avance de los hechos sin perderse detalle. De fondo, se oía la película que David y Lorena veían acurrucados desde el otro sofá, pero eso no les impedía preguntar cada dos por tres cómo iba el asunto. El asunto, por supuesto, era el número de likes que el cartel de El Club de las Zapatillas Rojas estaba sumando… 400, 401, 402… Y eso que solo hacía un día que lo habían colgado.

—¿Y todo por el notición de Celia? —le preguntó su hermana, apoyada sobre su hombro, curiosa.

—En parte sí… —le respondió Lucía, satisfecha con el resultado que había provocado hacer visible a Celia de una vez. Y es que… aquel día no podía haber sido más revelador.

Tras terminar el cartel en la buhardilla, llegó el momento de colgarlo en el concurso y buscar la manera de conectar ese camino con el de la revelación de Celia. Al final, habían optado por etiquetar a @fotocilia en la imagen en la cuenta de El Club de las Zapatillas Rojas y que @fotocilia hiciera, además, un comentario en el que simplemente dijera: @fotocilia:#todosconnomasks,#quierosersincera, #confesionesdealguienormal #granrevelacion @fotocilia=Celia Muñoz Sas.

Y, tras ese comentario, había colgado en su cuenta de Instagram su primer autorretrato (que las chicas le habían hecho con muchísimo cariño y ella había tocado mínimamente). Celia en persona había escogido la ropa con la que había aparecido: una camiseta holgada que Lucía jamás se pondría pero que a ella le quedaba de maravilla porque se sentía supercómoda. El pie de foto no podía ser otro: «Me presento #todosconnomasks, #quierosersincera, #confesionesdealguienormal #granrevelación». El efecto había sido… extraordinario. Los comentarios debajo de aquella imagen se multiplicaron en cuestión de minutos, y, tal como Lucía y las demás chicas habían pronosticado, todos eran positivos.

Para cuando cada una se marchó a su casa esa noche, ya sumaban más de setenta comentarios. Celia estaba tan contenta que no dejó de darles las gracias en todo momento.

—No me puedo creer que todos los comentarios sean tan buenos —les decía con ojos soñadores.

—Pues empieza a hacerte a la idea —le sugirió Frida sacudiendo en un gesto seguro su coleta oscura.

A la pobre chica debía de costarle tanto creérselo que, incluso horas más tarde, cuando Lucía se había puesto el pijama en su casa y buscaba la mejor postura en la cama para conciliar el sueño tras un día tan ajetreado, recibió un último mensaje de su nueva amiga. También sintético y profundo:

, le decía Celia.

Y Lucía solo había sabido responderle con un inmenso corazón, porque era lo que sentía en aquel momento, un cariño inmenso por aquella persona que, según parecía, al fin podía ser tan feliz como se merecía. La fotografía seguiría siendo su vida, y ya nunca más en silencio. Solo faltaba esperar la reacción de Marisa y su séquito al día siguiente, y, bueno, tampoco ella las había defraudado.

Las chicas habían quedado con Celia a la entrada del colegio aquel martes por la mañana para estar presentes por si las moscas. Además, no querían perderse ninguna reacción que aquella tormenta informativa pudiera provocar. Realizaron el camino normal como siempre, sin prisas, con la diferencia de que muchos de los alumnos con los que se cruzaban, saludaban a Celia animosos, llamándola @fotocilia. No había maldad en sus voces, todo lo contrario, eran saludos cordiales y, por qué no, de admiración. Celia sonreía tímida, pero cada vez menos escondida detrás de las chicas, que la salvaguardaban. Subieron las escaleras y recorrieron el pasillo hasta la puerta de su clase, donde, por supuesto, esperaba Marisa junto a Sam y otras Pitiminís. En cuanto las vio aparecer, la reina pija abrió los ojos como platos. Sin dilación, dio un empujón a Sam para pasar por encima de ella y sus demás seguidoras con tal de acercarse a Celia. Las chicas no se movieron de donde estaban, alrededor de su nueva amiga. Frida incluso se cruzó de brazos, para imponerse un poco más, a pesar de que solo con su estatura ya lo conseguía.

—Qué calladito te lo tenías —soltó Marisa dándole un pellizco suave en el brazo a Celia.

—Pues sí —respondió la aludida desviando la mirada, con la intención de meterse en clase.

Sin embargo, Marisa la agarró del brazo para retenerla y la llamó con un tono de voz que no había utilizado nunca antes con ella. Un tono que destilaba algo de respeto. Cuando Celia miró esa mano enemiga con desprecio, Marisa le dijo:

—Tus fotos son increíbles.

—Gracias —contestó Celia de forma seca. Se la veía ansiosa por salir pitando de allí, pero Marisa volvió a impedírselo.

Acercó la boca a su oreja y le dijo en voz apenas audible:

—Sabes que todo lo que te he dicho en este tiempo era solo una broma, ¿verdad? No creo que seas para nada rancia…

Marisa la miraba con una sonrisa espectacular en la cara, una con la que esperaba camelarse a quien tuviera delante. Sin embargo, Celia no iba a ser una de esas personas, porque Celia había visto lo que había detrás de esa sonrisa de dientes perfectos, y no era nada espectacular, sino más bien desagradable. Así que cuando Celia no pronunció palabra alguna, Marisa volvió a probar otra alternativa:

—Podemos hacer borrón y cuenta nueva. Por mi parte, lo del examen ya está olvidado. ¿Te parece? ¿Amigas?

Marisa alargó la mano para tendérsela a Celia. Las chicas no intervenían porque sabían que ese era el momento de su amiga, por muchas ganas que tuvieran de cerrarle el pico a esa hipócrita. Ahora resultaba que como Celia era una instagramer famosa, Marisa iba a lamerle el culo, como si nada. ¡Increíble! De todas las reacciones que Lucía había imaginado, aquella era la más vil de todas. Si pudiera decirle lo que pensaba…

—Lo siento, Marisa, pero no creo que podamos ser amigas. No me gusta cómo eres. Te conozco bien. Y detrás de esa fachada tan bonita, solo me has enseñado crueldad y malicia.

Marisa se quedó pasmada. Miraba a Celia con la boca abierta, y a las chicas, sin saber dónde esconderse. Nadie más que ellas se habían enterado de lo sucedido, porque, a diferencia de ella, Celia no pretendía humillarla; era mucho más elegante, solo quería alejarse de ella para siempre. Marisa dio unos pasos atrás y volvió con su grupo, que enseguida empezó a hacerle preguntas creando cierta confusión. Y es que se podía decir más alto, pero no más claro. Celia acababa de ponerla en su sitio, algo que Marisa se merecía desde hacía muchísimo tiempo, pero lo había hecho con una lección de humildad. En ese instante, aunque solo fuera por no poner en peligro su propia imagen pública, Lucía supo que Marisa no osaría atacarla nunca más, que el reinado del terror había terminado para siempre.

—Parece una historia de película —le dijo Aitana, cuando Lucía se lo contó con todo lujo de detalles.

David y Lorena la escucharon atentos también desde su sofá.

—Casi siempre, la realidad supera la ficción —respondió Lucía.

—Me has quitado la frase de la boca —comentó su padre con una sonrisa satisfecha.

—Ya era hora de que empezara a aprender, ¿no? —le dijo, guiñándole un ojo.

David le dedicó una mirada llena de amor y también de orgullo. Él había defendido la sinceridad a capa y espada, cual caballero andante, cuando Lucía había tenido tantas dudas. NO MASKS sería su lema a partir de ahora. Y procuraría no volver a dejarse llevar por su lado más oscuro.

Capítulo 15

No se lo podían creer. Mara, Leti, Sira, Cloe, Daniela y Mía habían ganado el concurso de Instagram y se iban al concierto de Sweet California juntas. A pesar de que Mía tenía que entregar tropecientos mil trabajos, había dejado todo de lado ese fin de semana para viajar a casa de su padre en Barcelona, desde Berlín, con tal de no perderse un encuentro en el que, además, habría una invitada de lo más especial: Carla, la instagramer famosa, iría con ellas encantada. Ella las había ayudado tanto como El Club de las Zapatillas Rojas a ella, y tenían que celebrarlo juntas. Aquella victoria ponía de relieve que los buenos también ganan.

Mia no había visto nunca en persona a Carla, pero en cuanto la tuvo delante, comprendió lo que las chicas le habían ido explicando desde que la conocían, esa especie de aura de bondad y sencillez que la rodeaba. No le extrañaba que se hubieran hecho tan amigas desde que unas circunstancias adversas, pero con un final feliz, las habían unido. Mia estaba orgullosísima de ese grupo de chicas que formaban parte de su vida desde hacía tantísimo tiempo, que no imaginaba un mundo sin ellas. A pesar de la distancia, a pesar de los conflictos, seguían siendo inseparables porque se querían con locura.

El concierto de Sweet California se celebraba en el Auditorio del Fórum y la cola para entrar era kilométrica. A sus puertas, las chicas se sentían ansiosas por escuchar en directo a aquel grupo que tanto les gustaba. El último concierto al que habían asistido juntas era el de Justin Bieber en Berlín, y hacía tanto que ni siquiera Daniela y Leti formaban todavía parte del club. Además, ¡tendrían acceso al backstage tras el concierto! Aquello sí que era un privilegio.

—Chicas, me siento superfeliz —les dijo Mara con una sonrisa tan luminosa como sus ojos.

—¿Por el concierto? —le preguntó Sira entornando los ojos. No era muy dada a expresar emociones y la incomodaban un poco.

—Sí, pero no solo por eso…

—A ver… —quiso saber Daniela. Mientras se mordía el piercing del labio, le pidió con la mano que continuara hablando.

—El concierto va a ser inolvidable, pero tengo la sensación de que este año vamos a vivir muchas cosas así. ¡Cosas importantes! —respondió Mara.

Las demás se quedaron con gesto pensativo.

—Grandes como Sira o grandes como tú… —respondió Leti, bromeando para quitar un poco de seriedad al asunto.

Las chicas se rieron. Mara era bastante retaco, mientras que Sira era la torre del grupo, aunque Leti no tuviera tampoco nada que envidiarle.

—Muy graciosa. Grandes como el mundo —replicó Mara alzando los brazos al aire, gesto que aprovechó Sira para hacerle cosquillas, y Mara comenzó a troncharse de la risa.

—Pues yo espero no perderme ninguna de esas cosas importantísimas —declaró Mia, estimulada por las palabras de su amiga.

—Eso nunca, ya lo sabes —le dijo Mara y Cloe saltó a su cuello para darle un abrazo que acabó por convertirse en un abrazo de oso gigante que abarcaba a las siete, incluida a Carla.

—Nunca había visto a un grupo tan unido. He tenido mucha suerte de conoceros —soltó de pronto Carla con una sonrisa sincera.

—Y nosotras de conocerte a ti —le aseguró Mia, sintiendo esas palabras en lo más hondo de su corazón en aquel momento.

Definitivamente, aquella experiencia las había hecho más fuertes como grupo y como personas. El corazón de El Club de las Zapatillas Rojas estaba ahora más lleno que nunca.

Table of Contents

Un millón de likes

1. No podía esperar

2. Ingrediente extra

3. El segundo misterio de aquella semana

4. Hasta la siguiente reunión

5. De las que dejan que les moquees el hombro

6. ¿El cerebro tiene ojos dentro?

7. Borrarla a golpe de insultos

8. Versión alternativa de la realidad

9. Contaba los segundos

10. Nada que sacar de la chistera

11. Nada a lo «Viernes 13»

12. Pequeñas perlas de chocolate

13. Una compañera más

14. No hay más ciego que el que no quiere ver

15. Nada como llorar para limpiarse por dentro

16. El mensaje más difícil de toda mi vida

17. El mundo es ridículo

18. Aquello sí que era sinceridad

19. No masks

20. La realidad supera la ficción

21. Más lleno que nunca