Este libro es una selección de aquellos poemas escritos por Emily Dickinson sobre el tema de la muerte. «En la obra de Dickinson hay una modernidad tan radicalmente alejada de sus contemporáneos que sus mejores poemas parecen flechas lanzadas hacia nuestro presente, o más allá. La suya es una poesía del pensamiento, cuya valentía conduce a indagar en lo que literalmente no puede ser pensado o figurado. De ahí que el tema de la muerte, en el que se centra esta selección de poemas, sea para ella una obsesión ineludible, hasta el punto de formar el campo semántico más amplio de su variado corpus. Hay, en este libro, una Emily Dickinson bien distinta a la imagen dulcificada que de ella se ofrece en ocasiones. Está la Dickinson más oscura, nihilista a veces, silenciada o marginal en otras antologías de su obra, pero también la más atrevida, aquélla cuyo lenguaje es más eléctrico, implacable y visionario: esos ojos destinados a ver lo invisible, más allá de todas las barreras, adornos o disfraces. Los ojos de Emily Dickinson y los nuestros que leen sus palabras, tan asombrosamente lúcidas y nuevas, un siglo y medio después». Rubén Martín

Emily Dickinson

Poemas a la muerte

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Titivillus 22.02.16

Emily Dickinson, 2010

Traducción, selección y prólogo: Rubén Martín

Editor digital: Titivillus

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«NO ES EL APOCALIPSIS»: EMILY DICKINSON Y EL PESO DE LA MUERTE

I

La tradición occidental se ha demorado hasta la segunda mitad del siglo XX en reconocer a Emily Dickinson como una de las figuras más visionarias y renovadoras de su tiempo, no inferior a Baudelaire, Hölderlin, Whitman o Rimbaud en cuanto a su influencia. La manera en que sus textos iluminan y traspasan las poéticas del imagism, el modernismo anglosajón en su conjunto o la llamada «poesía del silencio» (el mismísimo Paul Celan los tradujo y leyó en profundidad) bastaría para concederle ese estatus.

Aun así, la obra minimalista y aparentemente caótica de la poetisa de Amherst —y esto no es sino otra prueba de su carácter crucial— sigue siendo un reto para la visión lineal de la historia literaria, una anomalía salvaje dentro de su ideal ordenación. En cierto modo, menospreciar a Dickinson, igual que hicieron los pocos que leyeron sus poemas mientras ella vivía, supone asirse a la seguridad de una tradición que difícilmente asume lo extraño, lo marginal; aunque hoy día ese menosprecio se traduzca en ademanes más sutiles, como la ceguera de quienes han tratado de expurgar su poesía de sus rarezas, considerándolas incluso (machismo ad hoc) como arbitrarios caprichos de una dama excéntrica.

En la obra de Dickinson hay una modernidad tan radicalmente alejada de sus contemporáneos que sus mejores poemas parecen flechas lanzadas hacia nuestro presente, o más allá; tal vez a eso se deban tales reacciones defensivas por parte de las mentes más conservadoras. Quizá el único elogio que hace justicia a la escritora se lo debamos a Harold Bloom: «Exceptuando a Shakespeare, Dickinson demuestra más originalidad cognitiva que ningún otro poeta occidental desde Dante (…). Lo que sus críticos siempre subestiman es su asombrosa complejidad intelectual. Ningún lugar común sobrevive a sus apreciaciones; lo que ella no rebautiza o redefine, lo revisa hasta dejarlo difícilmente reconocible» (El canon occidental).

II

Las reflexiones de Bloom apuntan hacia el núcleo más inexpugnable, a nuestro juicio, de la obra de Dickinson, el lugar donde reside parte de su más auténtica originalidad. Estamos ante una poesía del pensamiento, cuya valentía conduce a indagar en lo que literalmente no puede ser pensado o figurado. De ahí que el tema de la muerte, en el que se centra esta selección de poemas, sea para ella una obsesión ineludible, hasta el punto de formar el campo semántico más amplio de su variado corpus.

La diferencia respecto a tantos poetas que han tratado este asunto obedece a una cuestión de rigor e intensidad: una insistencia en pensar la muerte no como un hecho filosóficamente aceptable, integrado en la vida y humanizado en sus múltiples mitologías (de las cuales Dickinson, a veces, prefiere no escapar: véase la Muerte como caballero galante de los poemas 712 y 1445), sino como un acontecimiento del que nada puede saberse, que sólo se puede rozar a tientas, para inmediatamente certificar el propio fracaso. Un laberinto sin hilo ni Ariadna:

De Vacío en Vacío —

un Sendero sin Hilo

Pisé con pies de Autómata —

y detenerse — morir — o avanzar —

eran indiferentes —

(761)

Añade después: «If end I gained / It ends beyond»: si alcanzo el fin, más lejos finaliza. Una imagen que resume parte de la problemática del tema en cuestión: un punto de fuga inalcanzable y cegador del pensamiento, al que se trata de acceder con la propia escritura, hollando el blank, el espacio vacío, el blanco de la página.

Para situarnos en la órbita de Dickinson sería preciso desconfiar, en la medida de lo posible, de la lógica romántica de lo inefable kantiano; el «ser-para-la-muerte» de Heidegger tampoco explicaría la desconcertante angustia que atraviesa muchos de estos poemas. Más revelador resulta acogerse al filósofo que más ha indagado en la relación entre muerte, escritura y pensamiento, Maurice Blanchot, concretamente en El espacio literario:

Lo que me hace desaparecer del mundo no puede encontrar en él su garantía (…). No se puede pensar la muerte más que dudosamente, porque pensar la muerte supone introducir en el pensamiento lo absolutamente dudoso, como si para pensar auténticamente esta certeza debiéramos dejar que el pensamiento se abismase en la duda y en lo inauténtico, como si cuando nos esforzamos en pensarla debieran quebrarse la firmeza y la verdad del pensamiento.

Del mismo modo, la muerte en Emily Dickinson no se cifra en algo esencial que subyazca a un fenómeno, aunque pueda tantear esta forma en ocasiones; no se reduce a la ansiedad de la conciencia de la finitud, aunque sin duda esté presente. Más bien se trata, ante todo, de un problema de conocimiento, un hecho que pese a constituir la única certeza de la vida provoca una falla, una tachadura, una imposibilidad ante la cual lenguaje y mente se colapsan, se resquebrajan. Recordemos la paradoja de Epicuro: la muerte no es nada, pues cuando existimos, ella no existe, y cuando aparece, nosotros desaparecemos. Ya en el temprano poema 50 (fechado en 1858), sólo inocente en comparación con los que después vendrían, nombra el acto de morir con el eufemismo «caminar en el Enigma» («walk within the Riddle»). Nadie podrá testificar acerca de él: así, seis años más tarde, se referirá al «camino de la muerte» como «la Proeza Blanca» (the White Exploit) que «una vez que se logra, anula el poder / de comunicarla» («Once to achieve, annuls the power / Once to communicate», poema 922). Incapacidad del pensamiento que la autora describirá con insistencia:

La mente es tersa — inmóvil —

satisfecha como el Ojo

en la Frente de un Busto,

que sabe — que no puede ver —

(305)

Más explícita es la serie de textos en los que la poetisa trata de escenificar su propia muerte. La metáfora de la ceguera reaparecerá en el poema 465, «I heard a Fly buzz — when I died», donde el sonido del vuelo de una mosca es el último rescoldo físico de un mundo que desaparece en la agonía:

… se interpuso una Mosca —

con un Zumbido Azul — confuso y vacilante —

entre la luz — y yo —

y luego declinaron las Ventanas —

y no pude ver para ver —

La imagen desconcierta e inquieta, pero encaja en esta lógica expresiva: dado que la muerte es la abstracción suprema, sólo un dato sensorial concreto —el zumbido del insecto— puede dar cuenta de la escena, ser al mismo tiempo intruso y garantía de su representación; la consciencia se aferra a este único asidero, dado que el resto no es más que una caída en el vacío de lo desconocido. «No pude ver para ver»: la mirada se desploma, pero también el sentido del lenguaje que la enuncia, como si entre el significado de dos palabras idénticas se estableciera de pronto una barrera infranqueable.

No es de extrañar que el idiolecto dickinsoniano, atravesado de silencios y cortocircuitos sintáctico-semánticos, alcance su radical necesidad en estos momentos en los que la mente trata de acceder a esta región de lo impensable. Prueba de ello es el final del poema «I felt a Funeral in my Brain», descripción aterradora y obsesiva de un proceso de desintegración mental:

y entonces una Tabla se quebró en la Razón,

y comencé a caer, y caer más —

y me di contra un Mundo, en cada choque,

y en ese instante — terminé de saber —

(280)

«And then a Plank in Reason, broke, / And I dropped down, and down — / And hit a World, in every plunge, / And finished knowing — then» —. De nuevo la cuestión del conocimiento, desfigurada en una ambigüedad intraducible: «I finished knowing» puede significar tanto «terminé por saber» como «dejé de saber», acceder al conocimiento o perderlo. En el lapso entre estos dos significados opuestos habita gran parte de la fuerza de esta composición.

Otras imágenes inolvidables: «Ésta es la Hora de Plomo — / recordada tan sólo si se la sobrevive» («This is the Hour of Lead — / Remembered, if outlived», 341); «El abismo de no ser contemplada — / marginada en la Oscuridad — / con la Conciencia suspendida — / y la Existencia bajo Llave» («The chasm not to be surveyed — / But skirted in the Dark — / With Consciousness suspended — / And Being under Lock», 777), o el escalofriante estoicismo de estos versos: «Éste es el premio de la Vida — morir — / Mejor si es de una vez — / que hacerlo a medias — y luego recobrarse / para un Eclipse más consciente» («Tis Life’s award — to die — / Contenteder if once — / Than dying half — then rallying / For consciouser Eclipse», 762).

III

«Un Eclipse más consciente»… Diferentes estrategias, distintos modos de aproximar el misterio de la muerte: no sólo encontramos escenificaciones imaginarias o intuiciones abstractas como las anteriores, sino un corpus de poemas que describen secuencias concretas de agonía de terceras personas. La experiencia de Emily Dickinson como enfermera debió de proporcionar un material valiosísimo a su ya de por sí mórbida imaginación, en textos dotados de un realismo insólito, sólo equiparables a los que escribiera en pleno siglo XX Gottfried Benn (en Morgue), con intenciones y medios bien distintos.

Uno de los ejemplos más significativos sería el poema 519; invitamos al lector a leerlo en su totalidad, en este volumen. Resulta sorprendente el materialismo de esta descripción del tránsito de la vida a la tumba, con toda una sintomatología: la cosificación de la persona que agoniza —designada con el pronombre neutro, it—, el entumecimiento del cuerpo, la cada vez mayor inexpresividad del rostro (asombroso aquel «multiplicó la indiferencia — / como si sólo le quedase Orgullo») y, finalmente, la caída del ataúd en la fosa, tras un progresivo despliegue del campo semántico de la rigidez, la inercia, la pasividad. Y también la frialdad de la voz narradora: «that was all», eso fue todo, como contestando a una pregunta implícita.

No menos cruda es la narración de dos suicidios con arma de fuego, en los poemas 1062 y 1686. La poetisa nos sitúa como espectadores del suceso y de los confusos pensamientos del suicida, sin dejarnos intuir una explicación ni aventurar ninguna lectura moral. El primero de ellos termina con una pasmosa nota de nihilismo acentuada por una violenta elipsis:

Buscó a tientas, por si Dios estaba allí —

y a tientas regresó hacia Sí Mismo —

Acarició el Gatillo, con expresión ausente,

y comenzó a vagar fuera del Mundo.

Como vemos, la aprehensión de la muerte en Dickinson se desprende a veces de toda idealización, para buscar el hecho en estado puro. Ninguna mitología que pudiera aligerar el peso de la muerte: tan sólo el acto físico de morir, y el desmoronamiento de las máscaras:

Me gusta cómo luce la Agonía,

pues sé que es verdadera —

Los hombres no simulan la

Ansiedad, ni fingen un Espasmo —

(241)

IV

Al intentar asumir el instante de la muerte, la poesía de Dickinson realiza también un proceso de reflexión cuyo objetivo es desechar toda versión falsificada o tranquilizadora de esta realidad última. En contraste con algunos textos de religiosidad casi mística (como el bellísimo «I see thee better in the Dark», 611, incluido en este libro), encontraremos otros en los que ironiza sobre las promesas de la religión, como en el epigramático poema 1017:

Morirse — sin la Muerte

y vivir — sin la Vida

es el Milagro más difícil

encomendado a la Fe.

«To die — without the Dying»: la paradoja desvela que la idea de la muerte como tránsito hacia otra vida supone una sustracción, un hurto de esa realidad aterradora. Aun así, nos dice, preferimos aferrarnos a esa ilusión antes que al vacío de «la mano diestra de Dios»: «ahora aquella Mano está amputada / y a Dios no se le encuentra (…) / Mejor un fuego fatuo / que carecer de luz»( 1551). Asimismo, la fe religiosa aparece retratada como un maquillaje incapaz de disimular el horror en el poema 1100, «The last night that She lived», meticulosa descripción de las reacciones ante la agonía de una mujer, un texto en el que conviven el estupor y la ironía:

La última noche en que Ella estuvo viva

fue una Noche Normal,

excepto por la Muerte — esto para Nosotros

hizo distinta a la Naturaleza —

y que concluye así: «Nosotros — le arreglamos el Pelo — / y pusimos erguida la Cabeza — y después vino una espantosa calma / para imponerle normas a la Fe». Interesa aquí restablecer el diálogo con Blanchot y su teoría de la doble muerte: por un lado, la verdadera muerte, inasible, sin relación alguna con la vida, que no termina de llegar nunca, y por otro, una muerte falsa en tanto que dotada de un sentido, regida por «el placer de un final correcto, el deseo de hacerlo humano y decoroso, de liberarlo de su aspecto inhumano que, antes de matar a los hombres, los degrada por el miedo y los transforma en extrañeza»; un morir hipócrita que Dickinson, según esta perspectiva, denuncia y rechaza en algunos de sus poemas.

Quizá esta idea pueda arrojar luz sobre los crípticos versos finales de uno de los poemas mayores de la autora, «My Life had stood — a Loaded Gun» (754). Se trata de una compleja alegoría donde la «vida» del yo poético es representada por un rifle, que al final se reconoce dotado de la capacidad de matar, pero «sin el poder de morir»(«For I have but the power to kill, / Without — the power to die —»). Según Blanchot, lo que define la muerte es su carácter inseguro, diferido, un futuro que pese a su certeza contiene la angustia del instante indefinidamente prorrogado. Por tanto, quitarse la vida supone morir una falsa muerte:

Hay en el suicidio una notable intención de suprimir el futuro como misterio de la muerte: de algún modo, uno quiere matarse para que el futuro no tenga secretos, para hacerlo claro y legible, para que deje de ser la reserva oscura de una muerte indescifrable (…). La muerte voluntaria es negarse a ver la otra muerte, la que no se capta, la que nunca se alcanza, especie de soberana negligencia: alianza con la muerte visible para excluir la invisible.

En su particular asedio a la realidad cruda de la muerte, en su lógica poética, Dickinson no puede aceptar tampoco este atajo, como también sugiere el poema 1692 («Ni siquiera morir puedes, sin que los hombres / y la naturaleza se detengan / a concederte una mirada»). «El poder de morir» no está a su alcance, pues sería ése un morir inauténtico, nada que ver con las lentas o rápidas agonías que describe con un realismo sobrecogedor. La incertidumbre se establece también como clave y condición de la muerte en el poema de 1879 «We knew not that we were to live» (1462):

Que íbamos a vivir, no lo sabíamos —

tampoco cuando — tenemos que morir —

Nuestra ignorancia — es nuestra armadura —

O, dicho de otro modo, en un poema de dos versos:

No es el Apocalipsis — lo que — espera,

sino nuestros deshabitados ojos —

«Not “Revelation” — ’tis — that waits, / But our unfurnished eyes» (685) . Unfurnished se dice de los edificios desmantelados o sin amueblar; la casa de la mirada estará vacía, al fin, cuando llegue la hora. Unfurnished eyes: ojos destinados a ver lo invisible, más allá de todas las barreras, adornos o disfraces. Los ojos de Emily Dickinson y los nuestros que leen sus palabras, tan asombrosamente lúcidas y nuevas, un siglo y medio después.

R. M.

NOTA A LA TRADUCCIÓN

No es mi intención entonar aquí un panegírico acerca de las imposibilidades y conflictos teóricos que implica verter una obra poética en un idioma extraño. Pero sí creo interesante mencionar algunos aspectos de la aventura de traducir concretamente a Emily Dickinson.

El traductor al español de Dickinson cuenta con la posibilidad de manejar una amplia gama de ediciones, todas ellas de criterio antológico, en nuestra lengua. Revisarlas supone contemplar todo un muestrario de las diferentes maneras de abordar la traducción de poesía: desde la opción «literaria», hermosa pero inevitablemente infiel, de Marià Manent, hasta la «literal» versión realizada por Manuel Villar Raso para Hiperión. Entre ambos polos, un abanico de soluciones intermedias entre las que cabe destacar el trabajo de Margarita Andanaz (Cátedra, 1987), que sigue siendo a mi juicio uno de los mejores. Unido esto a los diferentes criterios de selección, puede decirse que el lector español encontrará tantas Dickinsons como ediciones de su obra. Contar con estos precedentes presta una valiosísima ayuda, aunque también añade la responsabilidad de aportar una óptica distinta que justifique el esfuerzo, así como de aprehender y superar las limitaciones de sus antecesores.

Hasta aquí la ventaja con la que cuenta el traductor de Emily Dickinson en nuestros días. Las dificultades, por el contrario, siguen siendo innumerables y crecen vertiginosamente cuanto más se aproxima uno a sus espléndidos versos. La concentración semántica, las transgresiones morfosintácticas —violentas elipsis, anacolutos, metábasis, etc.—, distinguiendo las que eran usuales en la lírica de sus contemporáneos (como el empleo de la forma de participio en vez del indefinido, p. ej., begun por began, esgrimido por algunos eruditos que con terca prepotencia intentaron tachar de ignorante a la autora) de las que forman parte de su particular lenguaje, la profusión de ambivalencias y dobles sentidos, anormalidades en la consecutio temporum, todo ello combinado con un insólito aprecio por el vocabulario coloquial. Precisamente esta ambigüedad, ingrediente clave en la poesía de Dickinson, hace que traducirla sea aún una tarea fascinante y necesaria, puesto que hay múltiples formas de interpretar (y no digamos traducir) muchos de sus giros y palabras.

Sin embargo, no debemos olvidar que muchos de estos poemas, pese a su radical alejamiento del lenguaje normal, no presentan barreras insalvables al lector inocente. Por ello hay que tener en cuenta que algunos de estos procedimientos retóricos no dificultan la lectura del poema original, pero al ser traducidos añaden un plus de oscuridad ajeno a él. Así sucede con las elipsis verbales, puesto que el inglés —una lengua mucho más sintética que el español— tolera este recurso mejor que nuestro idioma. El traductor debe seleccionar cuidadosamente para evitar dos peligrosas tentaciones: por un lado, un excesivo apego a la materialidad del texto que le lleve a convertir lo sencillo en difícil y lo difícil en incomprensible, y por otro, que la voluntad de acercar el supuesto significado del poema al lector derive en una versión domesticada, plana y carente de fisuras, opaca a la belleza subversiva de la obra de Dickinson.

Por mi parte, el objetivo ha sido encontrar el equilibrio entre la fidelidad al texto y la recreación literaria: que cada traducción sea legible como un poema escrito en nuestra lengua, pero desde la escucha más atenta posible al sentido y la fuerza del original. Para ello he optado por combinaciones de versos que permiten sostener cierta regularidad musical, sin recrear la rima salvo en aquellas estrofas en las que, a mi juicio, renunciar a ella suponía una pérdida irreparable o una traición aún más seria; así sucede en el poema 50, donde su ausencia hubiera conferido un tono solemne por completo inapropiado. He conservado el uso de mayúsculas y más aún los grafemas de silencio como parte integral e irrenunciable de la poética de Dickinson, elementos rítmicos y visuales que he tratado de poner al servicio de las versiones en español.

Dado que se trata de una selección de poemas que abordan el tema de la muerte, de todo lo que inevitablemente iba a perderse en la traducción he intentado conservar dos factores: la agudeza de su pensamiento, brevemente esbozada en este prólogo, y la intensidad de su lenguaje. Partiendo de esta idea ha sido preferible, en unas cuantas ocasiones, invertir el orden de términos situados en posiciones paralelas, cuando ello permitía reproducir la contundencia rítmica del texto, y no ser plenamente fiel al significado denotativo de algunas palabras, para encontrar un sinónimo contextual o un término metonímico que sí transmitiera en nuestro idioma ese escalofrío sin el cual toda reflexión poética queda reducida a simple aforismo o charla de café. Pues, como solía recordarme un verdadero experto en estos temas, traducir poesía supone producir con medios diferentes un resultado análogo.

Aunque no he introducido notas a pie de página que mediaticen la lectura, quisiera comentar dos ocasiones en las que he optado por soluciones un tanto heréticas en poemas ampliamente traducidos, que pudieran desconcertar al lector. Así, en el célebre «Because I could not stop for Death» (712) traduzco este último vocablo con el sustantivo verbal «Morir», ya que la femenina «Muerte» desdibuja la metáfora del matrimonio, que vertebra el poema hasta el final. En segundo lugar, en el tercer verso del poema 1722 («Her hand was whiter than the sperm…») hay que considerar que la palabra sperm, al igual que «esperma» en algunas regiones de Hispanoamérica, es polisémica, y aquí no alude al fluido seminal, sino que por el contexto se refiere sin duda a la cera o grasa de ballena usada para producir velas (sperm candles), una acepción habitual en la literatura estadounidense del siglo XIX. Pero ya que es poco probable que Dickinson no tuviera en cuenta la carga connotativa del término en su sentido fisiológico, he optado por una vía intermedia: «su mano era más blanca que la esperma», con el poco usual género femenino (atestiguado por la RAE) para sugerir que su significado tampoco es el acostumbrado.

Respecto a la selección, encontraremos en este libro una Emily Dickinson bien distinta de la imagen dulcificada que de ella se ofrece en ocasiones. La Dickinson más oscura, nihilista a veces, silenciada o marginal en otras antologías de su obra, pero también la más atrevida, aquélla cuyo lenguaje es más eléctrico, implacable y visionario; en palabras de Amalia Rodríguez Monroy, «la que más se acerca a nuestra modernidad». Aunque también hallaremos la ternura y el peculiar sentido del humor con los que la autora ha atraído la admiración de tantos: la ordenación cronológica de los poemas permitirá leerlos como una pequeña biografía de su personalidad, que evoluciona desde la inocencia hasta la cruda lucidez. Creo asimismo que la limitación temática no impide que éste sea un volumen variado, donde se aprecian los diferentes registros de la poetisa y se alcanzan otros temas colaterales: la soledad, el miedo, el placer, el amor, la fe, la inmortalidad y otras fisuras de la condición humana.

Desearía que el lector juzgase los más que probables fallos de esta traducción sin demasiada dureza («with kindly eyes», que diría hermosamente nuestra Emily), pero ante todo espero que éstos no le impidan gozar de la inteligencia y la belleza de estos poemas. En cuanto a los aciertos, sin duda muchos se deben a la infatigable mirada y la generosa amistad de Fernando García de la Banda, a quien quisiera dedicar mi trabajo en este libro.

RUBÉN MARTÍN

Granada, enero de 2010

POEMAS A LA MUERTE

45

Hay algo más tranquilo aún que el sueño

en esta habitación de dentro.

Una ramita lleva sobre el pecho —

y no dirá su nombre.

Hay quien lo toca, y quien lo besa —

hay quien aprieta su mano impasible —

Posee una sencilla gravedad

que me resulta incomprensible.

No lloraría yo si fuera ellos —

¡Es de maleducados sollozar!

Podrían asustar a la serena hada,

hacer que vuelva a su bosque natal.

Mientras las gentes de corazón simple

hablan de «Prematuros muertos» —

nosotros — que apreciamos la perífrasis,

decimos que los Pájaros partieron.

►

50

Aún no se lo he dicho a mi jardín —

no vaya a ser que convencerme pueda.

Tampoco tengo fuerza suficiente

para comunicárselo a la Abeja —

No lo diré en la calle, pues las tiendas

me mirarían, fijamente, a mí —

Que alguien tan poca cosa — e ignorante

tenga la valentía de morir.

No quiero que lo sepan las laderas —

por las que tanto paseé —

ni decirles a los amados bosques

el día en que me iré —

No lo susurraré en la mesa —

ni por descuido se me escapará

que hoy dentro del Enigma

alguien caminará —

►

87

Un miedo súbito — ostentación — y lágrima —

un despertar en la mañana

para encontrar la causa de nuestro despertar

respirando una aurora diferente.

►

113

Nuestra parte de noche soportar —

nuestra parte de alba —

Nuestro hueco de dicha completar,

nuestro hueco de escarnio —

Aquí una estrella, allí una estrella,

¡hay quienes se extravían!

Aquí una niebla, allí una niebla,

y por último — el Día.

►

115

¿Qué extraña Fonda es esta

donde a pasar la noche

llega un Viajero peculiar?

¿Quién es el Posadero?

¿Y dónde las doncellas?

¡Mirad qué habitaciones!

Sin rubicundos fuegos en el lar

ni Jarras rebosantes que circulen —

¡Nigromante! ¡Señor de la Posada!

¿Quiénes son esos de allá abajo?

►

144

Lo llevó puesto hasta que finas venas

se trazaron azules en su mano —

y, suplicando, en sus tranquilos ojos

se detuvieron Lápices de púrpura.

Hasta que los Narcisos en incontables

veces se fueron y vinieron,

y entonces dejó ella de llevarlo —

para ocupar su asiento entre las Santas.

Ya nunca más veremos su paciente silueta

tan suave de encontrar en el crepúsculo —

Ya nunca más su sombrerito tímido

en las calles del pueblo —

sino que en su lugar habrá Coronas,

Cortesanos, en torno a su belleza,

¿no es suyo el rostro asustadizo — e inmortal

del que hablamos aquí entre susurros?

►

182

Si no estuviera viva

cuando los Petirrojos vengan,

a ese de Corbata Carmesí

dale una miga en mi Memoria.

Y si no te pudiera dar las gracias

por estar muy dormida,

has de saber que lo estaré intentando

con labios de Granito.

►

241

Me gusta cómo luce la Agonía,

pues sé que es verdadera —

Los hombres no simulan el Dolor,

ni fingen un Espasmo —

Se vidrian nuestros Ojos — es la Muerte —

No hay forma de imitar

esas Perlas que enhebra

en nuestra frente la cotidiana Angustia.

►

255

Morir — lleva muy poco tiempo —

Se dice que no duele —

Tan sólo es un desmayo — por etapas —

queda después — fuera de vista —

Un Lazo más oscuro — por un Día —

Apenas un Crespón en el Sombrero —

y luego la preciosa luz del sol —

nos ayuda a olvidar —

al ausente — la mística — criatura —

que si no nos hubiera amado así —

se habría dado al sueño — esa infalible hora —

sin el menor cansancio —

►

258

Hay una cierta Luz Sesgada,

en las tardes de Invierno —

que oprime, igual que el Peso

de la Música en una Catedral —

Una Herida Celeste nos inflige —

y no encontramos cicatriz,

sino un cambio por dentro,

en el lugar de los Significados —

Nada puede explicárnosla — ni Nadie —

es el Sello de la Desesperanza —

el dolor imperial

que nos viene del Aire —

Cuando llega, el Paisaje presta oído —

y las Sombras — contienen el aliento —

Al irse, se parece a la Distancia

con que mira la Muerte —

►

277

¿Y si dijera que no voy a esperar?

¿Si rompiera las Puertas de la carne

y las cruzara huyendo — hacia ti?

¿Y si extrajera — esta Mortalidad —

y auscultara dónde duele – Basta eso —

y entrar así en las aguas Libremente?

No podrán atraparme — nunca más —

Que llamen o que imploren – Mazmorras y Pistolas

Ahora — están vacías — de sentido —

como lo que me hizo — reír — hace una hora —

como Encajes — o Artistas Ambulantes —

o como aquéllos — que murieron ayer.

►

280

Sentí un Funeral en mi Cabeza,

los Dolientes que iban y venían,

pisaban — y pisaban — hasta que pareció

que el Sentido se iba abriendo paso —

Cuando todos estaban ya sentados,

la Liturgia, semejante a un Tambor —

redobló — y redobló — llegué a pensar

que mi Mente se estaba entumeciendo —

Y después les oí levantar una Caja

y un crujido me atravesaba el Alma

con sus Botas de Plomo, otra vez,

y entonces el Espacio — comenzó a repicar,

igual que si los Cielos fueran una Campana,

y el Ser, sólo un Oído,

y yo, con el Silencio, una especie de Raza

extraña, solitaria, naufragada —

y entonces una Tabla se quebró en la Razón,

y comencé a caer, y caer más —

y me di contra un Mundo, en cada choque,

y en ese instante — terminé de saber —

►

292

Si tus Nervios te traicionan —

camina por encima de Ellos —

Podrían apoyarse en la Tumba,

si temen desviarse —

Una firme postura, ésta —

Jamás se torció nadie

entre los brazos de Metal

que forjaron Gigantes —

Si tu Alma zozobra —

abre las puertas de la Carne —

el Temeroso pide Oxígeno —

tan sólo eso —

►

300

«La Mañana» — significa «Ordeñar» — para el Granjero —

El Alba — para el Teide —

Dados — para las Señoritas —

Tan sólo Riesgo — para los Amantes —

sólo revelación — para el Amado —

Los Hedonistas — fijan en ella — el Desayuno —

Las Novias — un Apocalipsis —

Los Mundos — un Diluvio —

Las Vidas que se apagan — un Lapso entre Suspiros —

La Fe — el Experimento de Nuestro Creador —

►

305

La diferencia entre Desesperanza

y Miedo — es como la que hay

entre el instante del Naufragio

y cuando ya el Naufragio ha sucedido —

La Mente es tersa — inmóvil —

tan satisfecha como el Ojo

en la Frente de un Busto,

que sabe — que no puede ver —

►

315

Él sondea tu Alma

igual que un Músico las Teclas

antes de derramar la Melodía —

Te impacta poco a poco —

Prepara tu frágil Naturaleza

para el Etéreo Soplo

con suaves Percusiones — oídas desde lejos —

después más cerca — luego tan despacio

que tu Respiración aún puede recobrarse —

tu Cerebro — enfriar su ebullición —

Arroja — un Único – Relámpago — imperial —

que desuella tu Alma desnuda —

Cuando el Viento atrapa Bosques en sus Garras —

el Universo — se detiene —

►

341

Después de un gran dolor, la sensación de orden —

Los Nervios toman sus asientos, ceremoniosos como Tumbas —

El Corazón pregunta, agarrotado,

si lo soportó Ayer, o hace ya Siglos —

Los Pies, como de autómata, dan vueltas —

en la Tierra, o el Aire, o el Vacío —

Sendero de Madera

que creció en el descuido,

alivio hecho de Cuarzo, como piedra —

Es la Hora de Plomo —

recordada tan sólo si se la sobrevive,

como los Congelados rememoran la Nieve —

el Frío — el Estupor — y luego el abandono —

►

360

La Muerte da significado a Cosas

en las que el Ojo apenas se detuvo

a menos que un Difunto

nos pida con ternura

que contemplemos sus pequeñas Obras

al Lápiz, o de Lana,

«Fue lo último que hizo con Sus dedos» —

diligentes hasta el momento —

en que el Dedal pesaba demasiado —

la aguja se detuvo — por sí misma —

y fueron colocados entre el Polvo

en las estanterías del Armario —

Tengo un Libro — que me entregó un Amigo —

Con el Lápiz — aquí y allá —

había señalado donde le apetecía —

Descansan — ya Sus dedos —

Y ahora — no leo — cuando leo —

pues las intrusas Lágrimas —

destruyen los Grabados

de Modo Irreparable.

►

363

Fui a darle las gracias —

pero estaba Dormida —

Su Cama – Piedra abovedada —

Ramos de Flores en Cabeza y Pies —

que los Viajeros — le dejaron —

Fueron a darle gracias —

pero estaba Dormida —

Se hizo corto — atravesar el Mar —

para mirarla como si — viviera —

Mas regresar — fue un lento viaje —

►

369

Tendida estaba como si jugase

Su vida se escapó de un salto —

con intención de regresar —

mas no tan pronto —

Alegres brazos, casi desplomados —

como si al descansar del juego —

por un instante se olvidasen —

del Modo de continuar —

Sus Ojos bailarines — entreabiertos —

como si aún su Propietaria hiciese

señas de luz a través de ellos

dirigidas a ti — por diversión —

Su Amanecer junto a la puerta —

tramando, estoy segura —

cómo forzar su sueño —

tan leve — tan profundo —

►

379

Ensayar en Privado

un Placer Sustraído — nos brinda

un Goce semejante al Crimen —

omnipotente — agudo —

No soltaremos el Puñal —

porque amamos la Herida

Sea su Filo – Conmemoración

y Nos recuerde que hemos muerto.

►

389

En la Casa de Enfrente, alguien ha Muerto,

exactamente Hoy —

Lo sé por ese aspecto entumecido

que — siempre — muestran tales Casas —

Entran y salen susurrando los Vecinos —

El Médico — se aleja en coche —

La Ventana se abre como Vaina —

repentina — y mecánica —

Alguien arroja fuera un Colchón —

Los Niños se apresuran —

y se preguntan si murió — en él —

Solía hacerlo yo — cuando era Niña —

El Sacerdote — se abre paso, impávido —

igual que si la Casa fuera Suya —

y poseyese — ahora — a todos los Dolientes —

y a los Niños pequeños — además —

Después el Sombrerero — y luego el Hombre

del Espantoso Oficio —

entra a tomar medidas de la Casa —

Luego vendrá ese Desfile Oscuro —

de Carruajes — y de Borlas — pronto —

Es Signo fácil de entender —

intuir las Noticias —

en un Pequeño Pueblo —

►

396

La Vida tiene cierta Languidez

más inminente que el Dolor —

y toma su Lugar — cuando el Espíritu

ha soportado todo lo que puede —

Somnolencia — que empieza a difundirse —

Una espesa Penumbra

envuelve la Consciencia —

como la Bruma — arrasa un Precipicio.

No palidece — el Cirujano — ante el dolor

Su Disciplina — es firme —

Mas dile que ha dejado de sentir

la Criatura que yace junto a él —

y te dirá – «hemos llegado tarde» —

Alguien más poderoso que Él —

se adelantó a sus atenciones —

No queda Vida alguna.

►

409

Cayeron como Copos —

Cayeron como Estrellas —

como Pétalos de Rosa —

cuando atraviesa de repente a Junio

el viento — con sus dedos —

Perecieron en la Continua Hierba —

y ningún ojo los encontrará —

mas Dios podría convocar cada rostro

de su Irrevocable – Lista.

►

413

No me siento en mi Casa — aquí Abajo —

y en los Hermosos Cielos

no me sentiré en Casa — estoy segura —

El Paraíso no me atrae —

porque es Domingo — todo el tiempo —

y nunca llega — el Recreo —

y en el Edén serán tan solitarias

las Tardes relucientes de los Miércoles —

Si Dios se fuera de visita —

o se echara una Siesta —

y así no nos mirase — pero dicen

que Él mismo es — un Telescopio

perenne, contemplándonos —

Yo saldría corriendo, huiría de Él —

del Espíritu Santo — y de Todo —

mas ¡para eso está el «Juicio Final»!

►

414

Era cual Torbellino, con un hueco,

que cada día se acercaba,

y estrechaba su Rueda abrasadora

hasta que la Agonía

fríamente jugó con la última pulgada

de tu Vestido delirante —

y caíste, perdida,

cuando algo se rompió —

y te sacó de un Sueño —

como si un Duende dotado de un Compás —

estuviese midiendo cada Hora —

hasta que llegas a sentir tu Instante

calibrado, indefenso, entre sus Garras —

y todo movimiento — de Tendón — era inútil,

y el sentido se estaba entumeciendo —

cuando Dios — recordaba — y el Diablo

abandonó, después, Vencido —

Como si tu Sentencia quedase — pronunciada —

y te llevasen aterida

de la lujosa Cárcel de la Duda

a la Horca, a los Muertos —

y una vez cosidos tus ojos por la Venda

Alguien gritara «¡Indulto!»

¿Qué Angustia sería — entonces — más terrible —

morir, o seguir viva?

►

417

Ha muerto – Encuéntralo —

Inaccesible al ojo — y al oído —

¿«Feliz»? ¿Quién es más sabio —

tú, o el Viento?

¿«Consciente»? ¿Habrás de preguntárselo —

a la profunda Tierra?

¿«Nostalgia»? Muchos la sintieron —

Mas ni siquiera ellos —

pueden testificar —

Se han quedado — mudos —

►

419

A la Penumbra nos acostumbramos —

cuando la luz se apaga —

como cuando el Vecino alza una Lámpara

como testigo de su Adiós —

Al Principio — pisamos inseguros

las novedades de la noche —

Después — nuestra Visión se ajusta a ella —

y afrontamos la Senda — firmemente —

Igual, esa más larga – Oscuridad —

esos Anocheceres del Cerebro —

cuando ninguna Luna alumbra un signo —

ni una Estrella — se asoma — allí en su seno —

Los más Audaces — van a tientas —

y alguna vez se dan en plena Frente

contra un Árbol —

Pero mientras aprenden a mirar —

la Oscuridad se altera —

o algo en la mirada

acepta en su interior la Medianoche —

y casi en línea recta va la Vida.

►

449

Morí por la Belleza — y me acababan

de ajustar a la Tumba

cuando Alguien que murió por la Verdad

fue recluido en la habitación de al lado —

Preguntó suavemente «¿Por qué has muerto?»

«Por la Belleza», dije —

«Y yo — por la Verdad – Ambas son Una —

Hermanos somos, pues», me contestó —

Y así, como Parientes que una Noche se encuentran

hablamos entre dos Habitaciones —

hasta que el Musgo nos alcanzó los labios

y nos cubrió — los nombres —

►

450

Bueno es – Soñar — y Despertar, mejor,

cuando Uno despierta en la mañana —

Si Uno se despierta a Medianoche —

soñar — el Alba — es preferible —

Más dulce — el Petirrojo Imaginado —

que nunca alegró un Árbol —

que enfrentarse — a una Compacta Aurora

que no conduce a ningún Día —

►

458

Cual ojos que mirasen las Basuras —

incrédulos de Todo

excepto del Vacío — y el monocorde Páramo

que la Noche transforma —

Tan sólo Infinitudes de la Nada —

tan lejos como alcanza nuestra vista —

así me parecía el rostro al que miraba —

así me miró — a Mí —

No le ofrecí Ayuda —

pues Mía era la Culpa —

la Miseria un Conjunto

tan divino — como desesperado —

Ninguna de las dos — sería absuelta —

Ninguna alcanzaría el Trono

sin la Otra – Por tanto —

moriremos — aunque seamos reinas —

►

465

Escuché el vuelo de una Mosca — al yo morir —

Había una Calma en esa Habitación

semejante al Sosiego

entre dos Embestidas de Tormenta —

Los Ojos ya sin lágrimas — alrededor de mí —

y todos contenían sus Alientos

para el último Encuentro — cuando el Rey

apareciera — en ese Cuarto —

Mis Recuerdos más íntimos — legué

con una firma, cada porción de mí

que transferible fuese — pero entonces

se interpuso una Mosca

con un Zumbido Azul — confuso y vacilante —

entre la luz — y yo —

y luego declinaron las Ventanas —

y no pude ver para ver —

►

479

Manejaba sus bellas palabras como Espadas —

Brillaban con intensidad —

Y cada Una desnudaba un Nervio

o jugaba con un Hueso —

Ella no tuvo en cuenta — que hacía daño —

No preocupa al Acero — esa Cuestión —

Una vulgar mueca en la Carne —

qué poco la soportan las Personas —

El Dolor es humano — descortés —

La Membrana del ojo,

vieja costumbre de la Mortalidad —

sólo se cierra — cuando va a Morir.

►

486

Yo era la más débil de la Casa —

Me quedé con el Cuarto más estrecho —

con mi pequeña Lámpara, de noche,

mi Libro — y un Geranio —

Allí podía coger la Hierbabuena

que no cesaba nunca de caer —

con sólo mi Canasta —

Dejad que piense – Sí, estoy segura —

de que eso era todo —

Nunca hablé — de no ser preguntada —

y respondía breve y levemente —

No soportaba vivir — en voz alta —

me avergonzaba tanto el Alboroto —

De no ser tan extrema esta postura —

y de no haberse ido todos

mis conocidos — habría yo pensado

lo silenciosamente — que podía morir —

►

496

Tan lejos de piedad, como la queja —

Tan fría a la palabra — como roca —

Tan insensible a la Revelación

como si mi Negocio fuera el Hueso —

Tan distante del tiempo — como la Historia —

Tan cerca de ti – Hoy — como los Niños

a la bufanda que lleva el Arco Iris —

o el Amarillo juego del Crepúsculo

a Sepultados párpados —

¡Qué mudamente la Bailarina yace —

mientras rompen Visiones de Color —

y destellan — las Mariposas!

►

510

No era la Muerte, pues yo estaba de pie,

y todos los Muertos, yacían acostados —

No era la Noche, pues todas las Campanas

asomaban su Lengua, al Mediodía.

No era la Escarcha, pues sobre mi Carne

sentí reptar — a los Sirocos —

Tampoco el Fuego — pues mis pies de Mármol

podrían mantener el frío de un Altar —

Pero tuvo el sabor de todos ellos,

las Siluetas que he visto

en orden, para un Funeral,

me evocaron el mío —

igual que si mi vida fuese recortada,

y ajustada en un marco,

y no pudiera respirar sin una llave,

y era Medianoche, o casi —

cuando todo lo que antes latía — se detuvo —

y el Espacio miró a su alrededor —

las Horribles heladas — de las albas de Otoño —

derogan el Latido del Terreno —

y todo como un Caos – Imparable — frío —

sin Mástil, ni Esperanza —

ni siquiera un Informe desde Tierra —

que justifique — el Desespero.

►

519

Al principio — guardaba calor — como Nosotros —

pero después se deslizó hacia allí

un Frío — como escarcha en — un Cristal —

hasta que toda escena — se borró.

Y la Frente imitó a la Piedra —

los Dedos se enfriaron demasiado

para sentir dolor — como Arroyos de Hielo

donde se patinase — los saturados ojos —

Se endureció — eso fue todo —

acumuló Frío con Frío —

multiplicó la indiferencia —

como si sólo le quedase Orgullo —

E incluso cuando lo bajaron —

inerte, con las Sogas —

ninguna Seña hizo, ni objeción —

y cayó inconmovible.

►

531

Soñamos — y que estemos soñando es bueno —

Nos dolería mucho — estar despiertos —

Mas dado que es un juego — asesinadnos,

y puesto que jugamos — demos gritos —

¿Qué daño? El Hombre muere — en mano ajena —

Es un axioma — de la Sangre —

Pero nosotros — morimos en un Drama —

y el Drama — nunca muere —

Nos peleamos — con cautela —

y los dos — abrimos los ojos —

no sea que el Fantasma — averigüe el Error —

y la Sorpresa lívida

nos congele en Destellos de Granito —

con sólo Fecha — y Nombre —

y una frase en Egipcio a lo mejor —

Soñar — es más prudente —

►

532

Traté de imaginar Algo más solitario

que todo cuanto había visto —

Una Expiación Extrema – Profecía en los Huesos

de la proximidad tremenda de la Muerte —

En lo Irrecuperable investigué

para tomar prestado — un Doble —

Ofrece un Pálido Consuelo

creer que en Algún Sitio —

al que mi Pensamiento pueda asirse —

habita otra Criatura

de Amor Celeste — allí olvidada —

Me aferraba al Tabique

cual si pudiera separar los Muros —

entre Mí Misma — y mi Hermano de Horror —

en Cárceles Opuestas —

Casi intenté cogerle de la Mano,

tal sensación de Lujo — allí creció —

Igual que Yo — pude compadecerle —

quizá Él también — me compadecería —

►

536

El Corazón pide Placer — primero —

y después — excusarse del Dolor —

después — esas pequeñas Bagatelas

que amortiguan la angustia —

Después — irse a dormir —

después — si fuera ésa

la voluntad de su Amo,

el privilegio de morir —

►

544

Nada dijeron — los Poetas Mártires —

sólo forjaron su Sufrimiento en sílabas —

Así, cuando su nombre mortal se entumeciese —

su destino mortal — diera coraje a Algunos —

Jamás hablaron — los Pintores Mártires —

prefirieron — legárselo — a su Obra

Así, cuando sus dedos conscientes se apagasen —

Algunos busquen en el Arte — el Arte de la Paz —

►

547

He visto a un Ojo Moribundo

dar vueltas y más vueltas en un Cuarto —

buscando Algo — parecía —

Luego empezó a nublarse —

y luego — a oscurecer de Niebla —

luego — a cerrarse en soldadura —

sin revelar qué era aquello

que le hubiera salvado, de ser visto —

►

553

Sólo hay constancia — de una Crucifixión —

Cuántas existen

no lo dicen las Matemáticas —

ni la Historia —

Sólo un Calvario — exhibido al Extranjero —

Pero hay tantos

como personas — o Penínsulas —

Getsemaní —

es sólo una Región — en el Centro del Ser —

Judea —

para hacer un Viaje — una Cruzada —

está muy cerca —

Nuestro Señor — es cierto — dio un Testimonio Múltiple —

Pero existe —

una Crucifixión más nueva — más próxima

que Aquélla —

►

565

Una sola Ansiedad — entre la Multitud —

es un problema leve — eso parece —

Aun así, para una sola Cierva

perseguida por Perros

es un Terror tan pleno

como si Ejércitos de Pánico

atacasen en bloque a su Señor —

Unidades — que forman el Enjambre —

La Sanguijuela — en Órgano vital —

La astilla, en el Pulmón —

El Trombo — de una Arteria —

son Daños — apenas registrados —

mas poderosos — si están en relación

con ese hecho Inapelable —

Aquello — que no puede terminar —

una vez que ha nacido —

►

571

Ha de ser doloroso —

una especie de pérdida —

apartar la mirada

de la Mayor Belleza —

Pero — sesgadamente

nos indica un Placer

tan intrincado

como una Estalactita

Un Goce más Vulgar

tendríamos por menos —

Es su precio — tan alto

como la misma Gracia —

El Señor — no creyó

exorbitado

pagarlo — con la Cruz —

►

577

Si pudiera tenerla, cuando muera

satisfecha estaría — por igual —

Si tan pronto el Aliento se extinga

ella me perteneciese —

hasta que la aprisionen en la Tumba,

esta inconmensurable Dicha —

pues aunque ellos Te encierren en la Tumba,

puedo tener la llave – Yo —

¡Piensa en ello, Amante! Tú y yo

podremos — cara a cara estar —

Tras la Vida — una Muerte — nos diremos —

pues la Muerte era Aquélla —

y Ésta — eres Tú —

Te lo contaré Todo — aquel Despojamiento —

Cómo sentí, primero, en mí — la Medianoche —

y todos los Relojes del Mundo se pararon —

Cómo me pellizcaba el Sol — tan frío —

cómo el Dolor se adormeció — un poco —

como si mi alma fuera sordomuda —

e hiciera sólo signos — hacia – Ti —

Así fue — cómo en mí te fijaste —

Te contaré cómo intenté guardar

una sonrisa para ti, tras este Abismo

vadear — bromeando, miraremos atrás,

a aquellos Viejos Tiempos — de Calvario.

Perdóname, si vino la Tumba tan despacio —

por la Codicia de mirarte —

Perdóname, si al acariciar tu escarcha

eclipso el Paraíso.

►

583

Puede morir de Luz un Sapo —

La Muerte es el Derecho que comparten

los Sapos y los Hombres —

del Conde y el Mosquito

el privilegio —

¿De qué jactarse, pues? Es el imperio

de la Mosca tan largo como el Tuyo —

La Vida — es Algo diferente —

Se mide como el Vino —

desnudo de Botella — desnudo de Tonel —

Rhin en estado puro —

Mas ¿cuál de estos Rubíes es el mío?

►

587

Mi Corazón, vacíalo de Ti —

su sola Arteria —

Comienza, y deja allí tan sólo —

la Fecha de Extinción —

Innumerables Ondas tiene el Mar —

forman — un Báltico —

Retírate a Ti mismo, por jugar,

y no quedará nada

de mí — para guardarme —

«Yo» significa «Tú» —

Cancela la Raíz — y no habrá Árbol —

Cancélate de Mí — y no habrá – Yo —

Los Cielos quedarán desnudos —

y vaciada la bolsa de la Eternidad —

►

598

Mi Aliento y yo — nos separamos — por tres veces —

Tres veces – Él se resistía a irse —

Luchó por agitar el Abanico muerto

y las Aguas — lucharon por quedarse.

Por tres veces — las Olas me voltearon —

me atraparon — igual que una Pelota —

y dibujaron caras Azules en mi cara —

Después alzaron un velero

que se enfrentó a mil Leguas — me gustaba

mirarlo, y pensar — mientras moría —

que es agradable contemplar un Sitio

donde hay — rostros Humanos —

Las Olas se durmieron — no — mi Aliento —

Los Vientos — como Niños — se arrullaron —

La Mañana dio un beso a mi Crisálida —

me levanté — y vivía —

►

599

Hay un dolor — tan absoluto —

que absorbe todo el Ser —

Después cubre el Abismo con el Éxtasis

para que la Memoria pueda

pisar — atravesarlo — o vadearlo —

como aquel que está inmerso en un Desmayo —

se dirige sin miedo — a un ojo abierto —

que le deje caer – Hueso tras Hueso.

►

609

He estado fuera de mi Casa años

y ahora, ante la Puerta,

no me atrevo a cruzar, no sea

que un Rostro jamás visto

con rigidez me mire

y me pregunte Qué hago aquí —

«Sólo busco una Vida que dejé,

¿acaso sigue ahí?»

Me apoyé en el Temor —

que Antes me retuvo —

ese Instante, como un rumor de Océano,

rompió contra mi oído —

Reí con una frágil Carcajada:

que tenga pánico a una Puerta

aquella que ha vivido la Aflicción

sin mostrar una mueca.

Ajusté al Picaporte

mi Mano, temblorosa y cauta,

no fuera a ser que la temible Puerta

se abriese y me dejara Dentro —

Entonces aparté mis Dedos

con cautela de Vidrio,

me tapé los oídos, y como una Ladrona

escapé de la Casa jadeando —

►

611

Puedo verte mejor — en las Tinieblas —

no necesito Luz —

Que mi Amor hacia Ti — sea un Prisma —

que exceda a la Violeta —

Puedo verte mejor tras esos Años

que se van encorvando cuando pasan —

Que la Linterna de un Minero — baste —

para anular la Mía —

Y en la Tumba – Te veo aún mejor —

Sus pequeñas Paredes

destellan — rubicundas — con la Luz

que sostengo tan alta, para Ti —

¿Qué necesitan de la Aurora —

aquéllos cuya Oscuridad — tiene tan — penetrante Sol —

que pareciera estar — continuamente —

en pleno Meridiano?

►

614

Sepultado entre Vigas que cayeron —

un Hombre respiraba —

Las Palas — trabajaban — desde afuera —

y los Pulmones — dentro —

¿Podría saber – Él — que le buscaban?

¿Sabrían – Ellos — que respiraba aún?

Un espantoso Muro hecho de Arena —

Ninguno — puede oírse —

No descansaban los Excavadores —

pero cuando las Palas terminaron —

oh Recompensa por la Angustia,

llegó la muerte — entonces —

Hay tantas Cosas — que no tienen fruto —

Estamos en un Mundo muy Extraño —

Pero no existe Gratificación

comparable a la Gracia — de Morir —

►

615

Mucho había avanzado nuestro viaje —

Nuestros pies casi llegaron

a aquella Encrucijada en el Camino del Ser —

Eternidad — la llaman —

Un súbito temor invadió nuestros pasos —

Nuestros pies — avanzaron — con desgana —

Delante — las Ciudades — pero Antes —

el Bosque de los Muertos —

No había Esperanza alguna — de volver —

Una Ruta Sellada — por detrás —

La Eternidad y su Bandera Blanca — enfrente —

y Dios — en cada Puerta —

►

623

Es demasiado tarde para el Hombre —

y demasiado pronto para Dios —

El Universo — no puede ayudarnos —

mas la Oración — persiste — a nuestro lado —

Qué fabuloso el Cielo —

cuando la Tierra — no nos pertenece —

Qué acogedor — entonces — el semblante

de nuestro Viejo Conocido – Dios —

►

645

Sentir la Pérdida al morir aquellos

que nunca conocimos —

Una Hermandad Vital que se transmite

entre sus Almas — y las nuestras —

Por un Extraño — no lloran los Extraños —

Que pueda haber amigos Inmortales

hallados antes por la Muerte — es una idea

que Nos paraliza —

Esos que sólo en Nuestra Mente viven —

y reciben tantísima Existencia

cuando mueren — que Nuestras Almas

huyen — de repente —

►

648

Promete Esto — que cuando tú Mueras —

habrá quien Me convoque —

Que sea mío Tu último Suspiro —

Mío — el Sellar Tus Ojos —

no con Monedas — por más que las acuñe

la Mano de un Emperador —

Sean mis labios — el único Broche

que tus caídos Ojos — pidan —

Mío el permanecer — cuando todos se han ido —

el concebir una vez más

que la Vida al rendirse de tal modo —

me devuelve – Mi Vida —

Vertida así – Mi Entera Libación —

podrías Tú apreciar

el Goce de Morir – El Goce de Vivir

se ensalza, al imitarte —

Mío — el custodiar tu Estrecho Margen —

el convencer al Sol

para que se demore al Sur de Ti,

pedir más cantidades de Rocío

para Ti, como pequeño favor,

para que la Celosa Hierba

no se incline más verde — o se abrace

más íntima a otro rostro —

Mía la súplica a la Virgen —

Si María existiese

acogería en su mirada una Criatura —

de la que Cristo — me — privó —

Y perseguir Tu adorado futuro —

que nunca estuvo tan atrás,

tan lejos — de Mi Cielo —

¿No era ya suficiente

todo lo que se me ha — negado?

►

654

Un largo — largo Sueño — un Sueño — célebre —

el que no anuncia la Mañana —

estirando los Miembros — ni moviendo los Párpados —

un Sueño independiente —

¿Existió alguna vez una pereza así?

Acrisolar Siglos y Siglos

sobre un montón de Piedras —

sin nunca alzar los ojos — buscando el Mediodía.

►

664

Entre todas las Almas que en la creación existen —

yo he escogido – Una —

Cuando el Sentido es separado — del Espíritu —

y el Simulacro — acaba —

Mientras aquello que fue — y lo que ahora es —

existen — de manera — independiente —

y este breve Drama de la carne —

queda transfigurado — como Arena —

Mientras los Personajes muestran solemnes Rostros —

así como las Nieblas — se graban en el aire,

yo preferí este Átomo — miradlo —

a todo este catálogo de Arcilla.

►

670

No hay que ser una Casa — para tener Fantasmas —

No es necesario ser una Habitación —

pues el Cerebro tiene Pasadizos — al margen del

Espacio Material —

Es más seguro topar a Medianoche

con un Espíritu de fuera,

que plantar cara al que se lleva dentro —

ese Gélido Huésped.

Es más seguro profanar las Losas

al recorrer una Abadía —

que encontrarse sin Armas a uno mismo —

en Lugar solitario —

El yo que acecha tras el yo —

debería asustarnos mucho más —

Un Asesino oculto en nuestra Casa

no es tan terrorífico —

Toma el Cuerpo — un Revólver —

y cierra los Candados —

ignorando a un espectro más temible —

o Algo más —

►

685

No es el Apocalipsis — lo que — espera,

sino nuestros deshabitados ojos —

►

692

El Sol se iba poniendo — más y más — y sin embargo

ningún Matiz de Atardecer —

percibía en el Pueblo —

De Casa en Casa era Mediodía —

El Ocaso caía — más y más — y sin embargo

en la Hierba no había Rocío alguno —

sólo en mi Frente se paraba —

y erraba por mi Rostro —

Mis Pies se entumecían — más y más — y sin embargo

aún mis dedos estaban despiertos —

¿Por qué tan poco ruido — estoy haciendo

dentro de esta Apariencia — de mí misma?

Antes creía conocer la Luz —

ahora la puedo ver —

Es Morir — lo que hago — y sin embargo

no me asusta saberlo —

►

695

Como si el Mar se abriera

y nos mostrara un nuevo Mar —

y ése — otro más — y los Tres juntos

no fueran sino hipótesis —

de Infinitud de Mares

que nunca vieron Costa —

el Borde de otros Mares por nacer —

La Eternidad — es Eso —

►

705

El Suspense — es más Duro que la Muerte —

pues Ella — aun siendo Vasta,

es sólo Muerte, y no puede crecer —

Pero el Suspense — nunca acaba —

sólo muere — para vivir de nuevo —

para morir de nuevo —

Es la Aniquilación — bañada en el metal

de la Inmortalidad —

►

712

Puesto que no podía esperar a mi Morir —

Él esperó por mí con gentileza —

Sólo íbamos Nosotros en el Carro —

y la Inmortalidad.

Avanzamos despacio – Él no tenía prisa

y yo también dejé de lado

mi ocio y mis labores,

por Su Amabilidad —

Pasamos por la Escuela, donde Niños

con ímpetu jugaban — en el Patio —

Pasamos por Trigales de Intensas Miradas —

pasamos por el Sol que se ponía —

o más bien — él pasó por Nosotros —

Caían los Rocíos temblorosos y gélidos —

pues era fina Seda mi Vestido —

mi Chal — apenas Tul —

Nos paramos delante de una Casa

que parecía un Bulto en el Terreno —

Apenas se veía su Tejado —

y la Cornisa — a ras de Suelo —

Han pasado ya – Siglos — y aun así

me parecen más cortos que aquel Día

en el que comprendí que los Caballos

enfilaban hacia la Eternidad —

►

718

Encontrarme con Ella pretendía —

pero la Muerte — tenía el mismo plan —

Fue Suyo — el Triunfo — eso parece —

Mía — la Rendición —

Quise decirle cuánto la añoraba

tan sólo aquella vez —

pero la Muerte se lo dijo antes —

y ella se marchó, a Su lado —

La errancia — ahora — es mi Reposo —

y descansar — y descansar sería

un privilegio de Huracán

para Mí — y mi Memoria.

►

744

Remordimiento — es la Memoria — al despertar —

Sus Partidarios todos exaltados —

Una Presencia de Pasados Actos

en la ventana — y en la Puerta —

Su Pasado — inclinado ante el Espíritu

e iluminado con un Fósforo —

para facilitar — la lectura

y ayudar a que la Fe se expanda —

Es incurable — una Enfermedad

que ni siquiera Dios — puede sanar —

pues es Su institución —

y la Garante del Infierno —

►

745

La Renuncia — es penetrante Virtud —

Es dejar ir

una Presencia — por una Expectativa —

no de ahora —

Es apartar los Ojos —

en el Amanecer —

no vaya a ser que el Día —

y su Gran Progenitor —

venzan a

la Renuncia — es la Elección

contra sí misma —

para justificarse

a sí misma —

Cuanto más grande es su acto —

más pequeña — parece —

esa Visión — que Aquí — se Oculta —

►

754

Mi Vida estaba en pie – Rifle Cargado —

en los Rincones — hasta el Día

en que el Dueño pasó — se identificó —

y Me llevó consigo —

Y ahora vagamos por Soberanos Bosques,

y damos caza al Ciervo —

Y cada vez que hablo en nombre de Él —

las Montañas responden de inmediato —

Y si sonrío, es tan cordial la luz

que ilumina los Valles —

como si el rostro de un Vesubio

derramara su goce alrededor —

Y por la Noche — después de un grato Día —

protejo la Cabeza de Mi Amo —

Mejor es para mí que compartir

la Almohada más mullida — y más lujosa —

Para Sus enemigos — soy mortal enemiga —

No va a moverse por segunda vez —

aquel sobre el que pose mis Ojos Amarillos —

o mi rotundo Dedo —

Aunque pudiera yo — vivir más que Él,

mi Dueño — ha de sobrevivirme —

pues sólo tengo poder para matar,

y no — el poder de morir —

►

761

De Vacío en Vacío —

un Sendero sin Hilo

Pisé con pies de Autómata —

y detenerse — morir — o avanzar —

eran indiferentes —

Si llegaba hasta el término

más lejos terminaba

lo Indefinido desvelado —

Cerré los ojos — y proseguí a tientas

Iluminaba más — ser Ciega —

►

762

No vino Todo aquello de una vez —

Fue un Homicidio por etapas —

La Puñalada, y luego — el alivio de estar Vivo —

El Goce de cauterizar —

El Gato da una tregua a su Ratón,

afloja sus mandíbulas

para que la Esperanza lo torture —

después, lo despedaza hasta la muerte —

Éste es el premio de la Vida — morir —

Mejor si es de una vez —

que hacerlo a medias — y luego recobrarse

para un Eclipse más consciente —

►

769

Uno más Uno — es Uno —

El Dos — es una fórmula gastada —

Buena para enseñarla en las Escuelas —

pero Inferior como Elección —

La propia – Vida — o la Muerte —

o más aún la Eternidad —

serían — demasiado vastas

para que las comprenda nuestro Espíritu —

►

770

Vivía en el Terror —

Para los que conocen

el Impulso que habita

en el Peligro — los demás estímulos

están paralizados — y sin Vida —

Como una Espuela — para el Alma —

el Miedo empuja a ir

sin apoyarse en Cetro alguno

hacia un Desafiante Desespero.

►

777

Nadie osa nombrar la Soledad —

acaso preferimos intuirla

como si sondeáramos su Tumba

para medir la hondura —

El peor miedo de la Soledad

es que a sí misma se pudiera ver —

y hubiera de morir antes de tiempo

por sólo una mirada —

El abismo de no ser contemplada —

marginada en la Oscuridad —

con la Conciencia suspendida —

y la Existencia bajo Llave —

Temo que esto — es la Soledad —

la Creadora del alma

sus Pasadizos y Cavernas

que iluminan — o sellan —

►

804

No hizo Advertencia alguna, sólo un Cambio —

Ningún Mensaje, tan sólo un Suspiro —

A Quién fue dirigido, no hubo Tiempo

para que Ella lo indicase.

No guardaba calor, pese al sol del Estío

ni el frío le importaba

aunque un Cristal tras Otro, la rigurosa Escarcha

se apilara en Su Seno —

No tuvo miedo — a decrecer

por más que todo el Pueblo la observase —

Mantenía Su dignidad en alto —

y miraba a los ojos — fijamente —

Y cuando la ajustaron cual Semilla

en la Tierra dispuesta con esmero

para la Eterna Primavera

y sólo un Túmulo impedía

su Cálido regreso, si ella lo quisiese —

nos apartamos — entre súplicas —

ya retirada nuestra invitación

como si Ella no nos conociera —

►

829

Dadle anchura a esta Cama —

hacedla con Temor —

En ella esperaréis hasta que empiece el Juicio

Soberano y Ecuánime.

Que el Colchón sea firme —

y mullida la Almohada —

Que el amarillo estrépito del Alba

no perturbe esta Tierra —

►

875

De Tablón en Tablón iba pisando

un paso cauteloso y lento

Sentía las Estrellas en torno a mi cabeza;

junto a mis Pies, el Mar.

Sólo sabía que el siguiente

sería mi último centímetro —

Esto me dio ese inseguro Andar

que algunos llaman Experiencia.

►

922

Aquellos que en la Tumba han estado más tiempo —

y aquellos que empezaron Hoy —

se borran por igual de nuestras Vidas —

La Muerte es el otro camino —

El pie de los Valientes lo evitó más que nadie —

Es — la Proeza Blanca —

Una vez que se logra, nos anula

el poder de comunicarla —

►

937

Sentí un Desgarro dentro de mi Mente —

como si mi Cerebro se escindiera —

Traté de componerlo – Costura tras Costura —

pero no hubo manera de encajarlo.

Luché por enlazar la idea anterior

con ese pensamiento de delante —

Mas la Secuencia mudamente se esparció

igual que Ovillos — por el Suelo.

►

943

Un Ataúd — es Territorio ínfimo,

pero capaz de contener

a un Ciudadano del Elíseo

en su menguada Superficie.

Una Tumba — es limitada Anchura —

pero más vasta que el Sol —

y los Mares que Él puebla

y las Tierras que Él mira

para Aquel que en pequeño Descanso

a una sola Amiga se ha ofrecido —

Circunferencia sin Reposo —

ni Cálculo — ni Fin —

►

948

Fue una Crisis – Al fin se terminó —

Ese tiempo — paralizante y sordo

que aparece en la Fiebre o el Suceso —

y ahora el Momento había llegado —

el instante que oprime entre sus garras

el privilegio de vivir

o la orden de informar al Espíritu

de qué hay al otro lado de la Tumba.

Los Músculos luchaban con correas

que impedían la Voluntad —

El Alma se enfrentó a su Rigidez —

pero no pudo sentir nada.

Quedó el Instante suspendido — cuestionado —

asesinado — y Otro comenzó —

Al mismo tiempo, un Alma

escapó de la Casa sin ser vista —

►

954

La Química certeza

de que Nada se pierde

permite en el Desastre

mi fracturada Fe —

Si podré ver los Rostros

de los Átomos

¡cuánto más los Seres Extinguidos

que de mí se alejaron!

►

974

La inconfundible conexión del Alma

con la inmortalidad

se revela mejor en el Peligro

o en el Desastre súbito —

como el Relámpago sobre un Paisaje

desvela Vastedades del Espacio —

que no se sospechaban — salvo por el Fulgor —

por el Chasquido — y lo Imprevisto.

►

976

La Muerte es un Diálogo

entre Polvo y Espíritu.

«Deshazte», dice Ella — y el Espíritu:

«Señora, espero Algo bien distinto» —

Duda de esto la Muerte – Argumentando

a ras de Suelo – Y se aleja el Espíritu,

sólo dejando como prueba

un Abrigo de Arcilla.

►

997

El Desmoronamiento no es Acto de un instante

una pausa esencial

El deterioro y sus procesos

son como organizadas Decadencias.

Primero Telarañas en el Alma

una Película de Polvo

Agujero en el Eje

o Elementales Óxidos —

La Ruina es ordenada — un trabajo diabólico,

consecutivo y lento —

Ningún hombre cayó en un solo instante

Deslizarse — es la ley que rige el Choque.

►

1005

Átame — aún puedo cantar —

Destiérrame — mi mandolina

tañe por dentro su verdad —

Mátame — mi Alma se alzaría

cantando al Paraíso —

y tuya todavía.

►

1013

Morir por ti sería insuficiente,

el Griego más vulgar podría hacerlo.

Vivir, Amado, es más difícil —

Te ofrezco incluso esto —

Morir es poca cosa, algo pasado,

pero vivir lleva consigo

morir múltiples veces — sin el

Respiro de estar muerto.

►

1017

Morirse — sin la Muerte

y vivir — sin la Vida

es el Milagro más difícil

encomendado a la Fe.

►

1046

Dejé caer mi Mente – Mi Alma se entumece —

Se detienen las Venas que solían

correr — una Parálisis

que alcanza perfección en piedra.

Tallada y fría está la Vida.

Mis nervios yacen entre Mármoles —

Una Mujer que respiraba

ayer – Dotada con un Paraíso.

No era muda – Algo en mí conmovía —

con Sentidos capaces de luchar y agitarse —

instinto para el Baile — algo de travesura —

cierta Aptitud de Pájaro —

¿Quién hizo en mí un Carrara

y cinceló toda mi música?

¿Fue una Hechicería? – ¿fue la Muerte?

Aún puedo luchar por Existir

en algún sitio – Movimiento – Aliento —

Aunque pasen los Siglos

y sea cada límite una Década —

temblaré, satisfecha.

►

1062

Lo analizó — se quedó atónito —

dejó soltarse el Lazo

con toda Historia o Tiempo —

Se aferraba indefenso a un único sentido,

igual que si su Mente se quedase ciega —

Buscó a tientas, por si Dios estaba allí —

y a tientas regresó hacia Sí Mismo —

Acarició el Gatillo, con expresión ausente —

y comenzó a vagar fuera del Mundo.

►

1063

Las Cenizas indican que hubo Fuego —

Veneran la más Gris de las Hogueras

en nombre de los Seres que Partieron

y allí se debatieron brevemente —

En un principio el Fuego existe en luz

para después consolidarse

sólo el Químico puede descubrir

en qué Compuestos.

►

1065

Retira tus Barrotes, Muerte —

Deja entrar los Rebaños agotados

cuyos balidos dejan de repetirse

cuya errancia acabó —

Tuya es la noche más serena

Tuyo el Redil seguro

Demasiado cercana para quienes Te buscan

y demasiado tierna, para poder decirte.

►

1099

Se estrecha mi Crisálida – Incordian los Colores —

Siento un ansia de Aire —

Un débil potencial de Alas

degrada mi Vestido —

Debe ser un poder de Mariposa —

La Aptitud de volar

prados de Majestad trae consigo

y fáciles Viajes por el Cielo —

Así que habré de sorprenderme

y descifrar Signos e Indicios,

y tropezar infinidad de veces,

hasta encontrar la clave celestial —

►

1100

La última noche en que Ella estuvo viva

fue una Noche Normal,

excepto por la Muerte — esto para Nosotros

hizo distinta a la Naturaleza —

Nos dimos cuenta de pequeñas cosas —

cosas que antes pasábamos por alto

Por esta enorme luz en nuestras Mentes

quedaron — en cursiva.

Mientras salíamos y entrábamos

de su Habitación última

y las Habitaciones de Aquellos que mañana

aún estarán vivos, una Culpa:

que los Otros pudieran existir

mientras Ella tuvo que terminar

Una Envidia se alzó

casi infinita —

Mientras Ella se iba, esperábamos —

Fue un tiempo reducido – Nuestras Almas

tanto se apretujaban que no podían

hablar — y la noticia, al fin, llegó.

Mencionó algo, y olvidó —

Luego, ligera como un Junco

inclinado en el Agua, luchó un poco —

lo consintió, y murió —

Nosotros — le arreglamos los Cabellos —

y pusimos erguida la Cabeza —

y entonces vino una espantosa calma

para imponerle normas a la Fe —

►

1102

Su Pico está cerrado — su Ojo abandonado —

y marchitas sus Plumas —

Las Garras que ceñían, como Guantes sin vida

penden ahora indiferentes —

El Júbilo que en su feliz Garganta

esperaba escanciarse

apuñalado en todas partes por la Muerte, ser

el Asesino de un Pájaro

se parece en mi indignada mente

a abrir fuego en el Cielo

contra Ángeles — que derrochan por ti

su Milagro de Música —

►

1106

No sabemos el tiempo que perdemos —

El instante fatal existe

y toma su lugar fundamental

entre las certidumbres —

Una firme apariencia insufla aún

el naipe — el azar — el amigo —

Fantasma de la solidez

cuya esencia es arena —

►

1123

Una gran Esperanza se derrumba

no oíste ruido alguno

La Ruina iba por dentro

Oh astuta destrucción que no contaba historias

y a los Testigos dejó afuera

La mente fue creada para aguantar el Peso

enorme de momentos espantosos

Para a menudo naufragar en Mar

y en la Tierra también, eso parece

Un no admitir la herida

hasta que se volvió tan grande

que en ella pudo entrar mi Vida entera

con simas a ambos lados

Un cierre de la tapa bien sencilla

que estaba abierta al sol

hasta que el delicado Carpintero

hundió perpetuos clavos —

►

1125

Oh momento Solemne

ve más lento

que pueda deleitarme en ti —

ya nunca será igual morir de hambre

ahora que veo la abundancia —

A aquel que desfallece, ahora o antes —

pregúntale cómo se transforma el Día

mientras es conducido hacia la Horca —

con el alba en el cielo —

►

1129

Di toda la Verdad, pero entre líneas —

la clave está en el Circunloquio

pues no soportaría nuestro débil Placer

su brillante y soberbia aparición

Igual que le acercamos el Relámpago

a los Niños, con amables respuestas,

la Verdad debe deslumbrar pausadamente

o no habrá hombre que no quede ciego —

►

1136

La Escarcha de la Muerte estaba en el Cristal —

«Pon a salvo tu Flor», me dijo.

Como los Marineros luchan contra un Escape

combatimos con la Mortalidad.

Nuestra pasiva Flor al Mar llevamos —

a la Montaña — al Sol —

pero hasta en sus estantes de Escarlata

la Escarcha comenzó a reptar —

Impedimos su avance,

nosotros mismos nos interpusimos

entre ella y su víctima,

mas con la sencillez de una serpiente

se abrió camino, sinuosa

Hasta que la indefensa belleza se inclinó

y empezó nuestra cólera —

le dimos caza hasta su Precipicio

la perseguimos hasta su Guarida —

Desde entonces odiamos Vida y Muerte

y no quedó lugar adonde ir —

Más vasto que los Mares y las Tierras

algo existe — es el Dolor —

►

1142

Sujetan los Puntales a la Casa

hasta que ya está construida,

después son retirados

y la Casa, aceptable, erguida,

se mantiene a sí misma

y nunca más recuerda

el Carpintero y el Taladro —

Tiene poca memoria

la Vida que alcanzó la perfección —

Un pasado de Clavos y de Tablas,

de lentitud — hasta que cae el Andamio

para afirmar un Alma.

►

1144

Nos enterramos a nosotros mismos con un dulce desdén.

Quien logra penetrar este cauce de polvo

no siente más el bálsamo de aquella religión

que duda con el mismo fervor con el que cree.

►

1147

Después de unos cien años

nadie sabe el Lugar

El Sufrimiento allí representado,

como la Paz, inerte

Triunfantes se alinearon los hierbajos

Pasaron forasteros, deletreando

la solitaria Ortografía

de aquellos Venerables Muertos

El viento de los Campos en Verano

sí recuerda el camino —

El instinto recogerá la Llave

que tiró la memoria —

►

1153

Por medio de qué raptos de Paciencia

alcancé el impasible Goce

de inhalar mi Vacío sin tu ayuda

me lo atestiguan esto, y esto —

Con ese crudo júbilo

conseguí poco más que esto

Tu privilegio de morir

que me lo abrevie esto —

►

1159

Las grandes Avenidas del silencio

daban a Vecindarios de Pausa —

No había Desacuerdos — ni Carteles —

ni Universo — ni leyes —

Los Relojes marcaban la Mañana, y Campanas

llamaban a Distancia por la Noche —

Pero el Tiempo no tiene base aquí,

pues terminó su Plazo.

►

1181

Cuando tuve esperanza, tuve miedo —

como tuve esperanza, me atreví.

Sola por todas partes

como una Iglesia en ruinas —

ningún espectro puede herirme —

ni serpiente hechizarme —

Sólo destrona a la Fatalidad

aquel que la ha sufrido —

►

1194

De algún modo sobreviví a la Noche

y penetré en el Día —

Para el que fue salvado la Salvación

le basta, aunque no sepa Cómo.

Tomo pues mi lugar en esta vida,

como a quien le conmutan la sentencia —

Candidata al Azar de la Mañana

pero con una cita con los Muertos.

►

1212

Dicen algunos

que una palabra muere

cuando es dicha.

Yo en cambio opino

que comienza a vivir

justo ese día.

►

1230

Al fin llegó, pero la rauda Muerte

se había ya adueñado de la Casa —

sus Muebles pálidos dispuso,

su metálica Paz —

Oh fiel Escarcha que acudió a la Cita

De haber sido el Amor tan diligente

el goce habría ensanchado el Umbral

y sellado la entrada.

►

1296

El de la Muerte no es el más audaz

de los robos del Tiempo —

Por allí ronda un Bandido más sutil,

su nombre es – Silencio —

Ningún Asalto, ni Amenaza

nos advierte de él.

Pero del consumado Racimo de la Vida —

sustituye los Bálsamos.

►

1297

Ve lentamente, alma, a alimentarte

de este su extraño acercamiento —

Ve rápido, que tu Rival la Muerte

no logre adelantar al Tren —

Ve con pudor, pues su final mirada

podría hacerte daño —

Ve con valentía — pues pagaste su precio —

Redención — por un Beso —

►

1307

Ese corto — ruido potencial

que tan sólo una vez se puede hacer —

Ese Bullicio tan ilustre

que es casi Consecuencia suya —

es el destello de la Muerte —

Oh tú, desconocida Fama

que ni un Mendigo aceptaría

si tuviera el poder de rechazarla —

►

1322

La Seda no podría salvarte de un Abismo,

pero una Soga sí —

Sin embargo una Soga a modo de Recuerdo

no es hermosa —

Pero hay un Precipicio en cada paso —

y un Pozo en cada pausa —

Dicho esto, ¿qué eliges, Soga o Seda?

El precio es razonable —

►

1323

Nunca escuché que alguien ha muerto

sin que me aniquilara una vez más

la suerte de estar Viva

esa poderosísima Creencia,

excesiva para la mente

cotidiana, que labrando su abismo

padeció la Locura, una o dos veces

la Conciencia que se abre,

las Creencias están Amordazadas,

como la Lengua que si dijera el Miedo

en un Tono a su altura

al instante nos dejaría Muertos

No sé de un hombre tan valiente

que penetre en Lugar tan solitario

que afronte esa terrible y extranjera Conciencia

deliberadamente —

►

1329

Si han olvidado ellos

o si están olvidando

o nunca recordaron —

es mejor no saberlo —

La angustia de conjeturar

es un dolor más suave

que una Verdad de Hierro

endurecida con lo sé —

►

1370

Reunida dentro de la Tierra,

e imposible de narrar —

Reunida así la extraña Fama —

la solitaria Gloria

que aquí nada anticipa — salvo el Miedo —

►

1385

«Secretos» es palabra cotidiana

mas no existe —

Silenciada — remite a conjeturas —

Susurrada — se apagó —

En la Mazmorra del Corazón Humano

sin duda hay secretos —

Pero a ese inviolado Sumidero —

no va ni viene nada

que tenga Oído o Lengua —

Los secretos allí encadenados

emergerán sólo una vez — y sin palabras —

al Sepulcro —

►

1402

En inflexible Polvo

a ti nos confiamos —

Su Lengua, si existiera,

inviolada por ti —

El Silencio — te indica —

y la Santidad — te respalda —

Pasajero — del Infinito —

►

1413

Escepticismo dulce de nuestro Corazón —

que sabe — y que no sabe —

y como Escuadra de Bálsamos oscila —

enfurecido por la nieve —

Solicita y después demora la Verdad

no vaya a marchitarse la Certeza

al compararse con la exquisita angustia

del éxtasis estremecido de Terror —

►

1431

Con Alas de Desdén

puede el alma volar más lejos

que otra pluma descrita

por la Ornitología —

Eleva esta sórdida Carne

lejos de su embotado — control

y durante su eléctrica tormenta —

el cuerpo es un alma —

que ordena por sí misma —

Costaría tan poco —

deshacerse de estos filamentos

por la inmortalidad —

►

1434

No te aproximes tanto al Hogar de una Rosa —

Un estrago de Brisa —

o las inundaciones de un Rocío

ponen sus muros en alerta —

Ni intentes sujetar la Mariposa,

ni las Rejas del Éxtasis trepar:

permanecer en lo inseguro

es la segura esencia del Placer.

►

1438

Contempla esta pequeña Ruina —

que impulsa todo lo que vive —

tan vulgar como desconocido,

su nombre es Amor —

su ausencia es Aflicción —

su posesión, Herida —

En ningún sitio — salvo en el Paraíso

se encontrará un Equivalente —

►

1445

La Muerte es el versátil Pretendiente

que al final lo consigue —

Un Galanteo sigiloso

dirigido al principio

con pálidas insinuaciones

y acercamientos tenues,

pero al final valiente, con Clarines

y un Carruaje para dos

que conduce triunfal

hacia una Condición desconocida

e Intimidad tan frágil

como la Porcelana.

►

1462

Que íbamos a vivir, no lo sabíamos —

tampoco cuando — tenemos que morir —

Nuestra ignorancia — es nuestra armadura —

Llevamos la Mortalidad

livianamente, como un Traje Escogido —

hasta que nos obligan a quitárnoslo —

Conocemos a Dios por su intrusión —

igual ocurre con la Vida —

►

1473

Entre los dos hablábamos acerca de nosotros,

aunque nada decíamos ninguno —

Escuchábamos sólo los Cascos del Reloj

en su Carrera de segundos —

y frente a nuestros Rígidos Semblantes

el Tiempo tuvo compasión —

Nos ofrecía el Arca de un Respiro —

La conquista — de un Ararat —

►

1475

Lo que no permanece, eso es la Fama —

El que reside en ella ha de morir

o más allá de todo cálculo

ascender incesante —

o alcanzar esa máxima insolvencia

Relámpago en el Germen —

Eléctrico embrión

Pero aun así la Llama requerimos

►

1476

La voz de él, decrépita de Goce —

y las palabras de ella se tambaleaban

Qué viejas son las Nuevas del Amor

capaces de consumir los Labios

que hace un instante alegres musitaban —

¿Es Placer o Dolor —

o es Terror — lo que así adorna

este pálido encuentro —?

►

1478

Mira atrás en el Tiempo, con ojos comprensivos —

sin duda lo hizo lo mejor que pudo —

Qué suavemente se hunde ese sol tembloroso

al Occidente de la Condición Humana —

►

1495

El Estremecimiento vino tan despacio

como una Explosión

demorada por siglos y más siglos

Su potencia crecía cual Diluvio

en soledad solemne —

Sólo se echaba en falta lo asolado

mientras el Éxtasis se quitaba el Vestido

y se quedaba atónito ante el Cambio,

en asombrada Santidad —

►

1503

Algo más que la Tumba está cerrado

para mí — aquella Eternidad

a la que Ella se adhiere —

Me aferro a ningún sitio hasta que caigo —

Estruendo de la nada, y pese a todo —

cuánto se le parece —

►

1518

Sin ver, aún sabemos —

Sin saber, intuimos —

Sin intuir, sonreímos y ocultamos

y acariciamos a medias —

y temblamos — y escapamos,

seráfico terror —

Tal vez el Paraíso nos seduce

con un «si te atreves».

►

1523

Al irnos, no sabemos que nos vamos —

Entre bromas, cerramos esta Puerta —

El Destino — echa el cerrojo — a nuestra espalda

y nunca más nos encontramos —

►

1551

Los que morían — antes,

sabían dónde iban —

iban a la Diestra del Señor —

Ahora aquella Mano está amputada,

y a Dios no se le encuentra —

Renunciar a la Fe

reduce nuestro Ámbito —

Mejor un fuego fatuo

que carecer de luz —

►

1559

Siempre por ti Juzgada y Condenada

permíteme este indulto

Que en mi muerte merezca la mirada

por la que dejo de vivir —

►

1564

A tu Encuentro de Luz ábrete paso,

carente de dolor salvo para nosotros —

Los que despacio vadeamos el Misterio

que tú cruzas de un salto.

►

1569

Después de dar las dos, dará la una —

una especie de cisma en el Reloj —

Un Vagabundo que buscaba el Génesis

el Péndulo rompió —

►

1588

Este Yo — que camina y trabaja — ha de morir,

un bello o tormentoso Día

Tal vez haya Miseria

o Abundancia sin límites,

la Puerta del Rumor se cerró con tal fuerza

antes de que naciera mi conciencia

que ningún golpe de Intuición

puede hacerle una Mella —

►

1593

Un Viento vino como un toque de Corneta —

Temblaba por las Hierbas

y un Verde Escalofrío atravesó

el Calor, tan siniestro

que atrancamos las Puertas y Ventanas

como huyendo de Espectros de Esmeralda —

La eléctrica Serpiente de la Fatalidad

pasó ese mismo instante —

sobre una extraña Turba de jadeantes Árboles

y volaron las Vallas

y los Ríos junto a las Casas

miraron a los vivos — ese Día —

La campana en su exaltada Torre

pregonó por el aire las noticias —

Es tanto lo que puede llegar

y tanto lo que puede irse,

y aun así el Mundo continúa.

►

1620

Circunferencia, Novia del Temor

Poseyendo serás tú poseída

por todo Paladín santificado

que se atreva a anhelarte

►

1624

En apariencia no sorprende

a ninguna Flor feliz

el ser decapitada por la Escarcha

como en juego — accidental poder —

Esta Asesina rubia también muere —

El Sol comienza inconmovible

a medir otro Día

para un Dios Satisfecho.

►

1632

Así que entrégame a la Muerte una vez más —

La Muerte a la que nunca yo temí

salvo porque de ti desposeía —

y ahora, desposeída por la Vida,

respiro dentro de mi propia Tumba,

y calculo su tamaño —

todo lo que el Infierno podría imaginar —

y todo lo que era el Cielo —

►

1633

Aún te perteneces — aún eres

lo que los cirujanos llaman vivo —

aunque te escapas — siento que te deslizas

a tu inefable Tumba —

¿A qué pregunta debo yo aferrarme —

y qué respuesta arrebatarte

antes de que te hundas

en ese mar inconmovible?

►

1652

Es condición de Vida el avanzar

La Tumba sólo una Parada

supuestamente la última estación

De ahí que se la odie —

No hay luz en este Túnel

Una existencia amurallada

es preferible eso creemos

a la total inexistencia —

►

1654

La belleza me oprime hasta la muerte

belleza ten piedad de mí

pero si muero hoy

que sea contemplándote —

►

1666

Puedo verte más nítido en la Tumba

que aprisionó tu rostro a medias

Ningún Espejo puede iluminarte

como esa piedra inamovible —

Te conozco mejor por ese Hecho

que por primera vez hizo de ti un extraño

El tamaño del nido vacío

da fe del Pájaro que se marchó.

►

1670

En Invierno, en mi Cuarto

topé con un Gusano —

rosado, blando y cálido —

mas como los gusanos

se toman libertades,

inquieta por tenerle allí en mi casa —

le até con una cuerda

a algún objeto próximo

y me fui.

Poco tiempo después

sucedió algo

No podría creerlo si lo oyera

pero lo cuento con un escalofrío —

Una serpiente de singulares manchas

hurgaba por el suelo de mi alcoba

con rasgos parecidos al gusano

pero anillada de poder —

La misma cuerda

con la que le até —

cuando era miserable y nuevo

aún estaba allí —

Me estremecí – «¡Qué hermosa eres!»

La garra del halago —

«¿Tienes miedo», me dijo siseando,

«de mí?»

«Basta de confianzas» —

Ella me comprendió —

Entonces con ligero Ritmo

oculta entre sus Formas

como un Trazo ondulado

se lanzó hacia delante.

En ese instante huí

con los ojos clavados en su avance

no fuera a perseguirme

No paré de correr

hasta que en una lejana Ciudad

después de superar otras Ciudades

me detuve

Era un sueño.

►

1686

El hecho estaba justo frente a Él

mas no se daba cuenta

Adherido a Su ser como una Túnica

se deleitaba en Su ignorancia.

Se dispuso a perforar

Cargó y Apuntó

y desató Su Carne

a siglos de Su alma.

►

1692

El derecho a morir podría parecernos

algo incuestionable —

Inténtalo, y el Universo

concentrará todas sus fuerzas

contra sus enemigos —

Ni siquiera morir puedes, sin que los hombres

y la naturaleza se detengan

a concederte una mirada.

►

1695

Está la soledad de los espacios,

la soledad del mar,

la de la muerte, pero todas

parecen multitud si se comparan

con ese emplazamiento más profundo,

la intimidad polar

del alma como huésped de sí misma —

finita infinitud.

►

1698

Más fácil apiadarse del que ha muerto

que hacerlo cuando él

aún podía salvarse —

Una Tragedia concluida

garantiza el Aplauso;

una Tragedia en marcha

muy rara vez lo hace.

►

1716

La muerte es parecida a ese insecto

que al árbol amenaza,

capaz de aniquilarlo,

y halagador también.

Intentas atraerle con un bálsamo,

o perseguirle con la sierra;

es asombroso que su precio

sea todo cuanto eres.

Después, cuando ha horadado

fuera de nuestro alcance —

retuerce el cuello al árbol y lo deja;

ésa es la voluntad de la alimaña.

►

1718

Ahogarse no resulta tan penoso

como el intento de emerger.

Dicen que por tres veces un ahogado

sube para mirar de frente al cielo,

y después se sumerge para siempre

en esa hórrida mansión

donde él y esperanza se separan —

pues quien le aferra es Dios.

El semblante cordial del Hacedor,

por más que sea hermoso,

es rechazado, no nos engañemos,

como una adversidad.

►

1722

Yacía el rostro en un lecho de cabellos,

como las flores en la tierra —

Su mano era más blanca que la esperma

que alimenta la luz santificada.

Su lengua era más tierna que la música

que titubea entre las hojas —

Quien escucha pudiera ser incrédulo,

quien lo presencia, cree.

►

1732

Mi vida terminó dos veces antes de terminar —

Ya sólo queda ver

si la Inmortalidad desvela

otro acontecimiento para mí,

tan gigantesco y tan inconcebible

como los otros dos.

La despedida es todo lo que sabes del cielo,

y cuanto necesitas del infierno.

►

1760

El Paraíso está tan lejos

como la Habitación de al lado

si en Ella un Ser Querido aguarda

Fatalidad o Dicha

Qué fortaleza tiene el Alma,

que puede resistir así

el eco de los Pasos que se acercan —

la Puerta que se abre —

►

45

There’s something quieter than sleep

Within this inner room!

It wears a sprig upon its breast —

And will not tell its name.

Some touch it, and some kiss it —

Some chafe its idle hand —

It has a simple gravity

I do not understand!

I would not weep if I were they

How rude in one to sob!

Might scare the quiet fairy

Back to her native wood!

While simple-hearted neighbors

Chat of the «Early dead» —

We — prone to periphrasis

Remark that Birds have fled!

◄

50

I haven’t told my garden yet —

Lest that should conquer me.

I haven’t quite the strength now

To break it to the Bee —

I will not name it in the street

For shops would stare at me —

That one so shy — so ignorant

Should have the face to die.

The hillsides must not know it —

Where I have rambled so —

Nor tell the loving forests

The day that I shall go —

Nor lisp it at the table —

Nor heedless by the way

Hint that within the Riddle

One will walk today —

◄

87

A darting fear— a pomp — a tear —

A waking on a morn

To find that what one waked for,

Inhales the different dawn.

◄

113

Our share of night to bear —

Our share of morning —

Our blank in bliss to fill

Our blank in scorning —

Here a star, and there a star,

Some lose their way!

Here a mist, and there a mist,

Afterwards – Day!

◄

115

What Inn is this

Where for the night

Peculiar Traveller comes?

Who is the Landlord?

Where the maids?

Behold, what curious rooms!

No ruddy fires on the hearth —

No brimming Tankards flow —

Necromancer! Landlord!

Who are these below?

◄

144

She bore it till the simple veins

Traced azure on her hand —

Till pleading, round her quiet eyes

The purple Crayons stand.

Till Daffodils had come and gone

I cannot tell the sum,

And then she ceased to bear it —

And with the Saints sat down.

No more her patient figure

At twilight soft to meet —

No more her timid bonnet

Upon the village street —

But Crowns instead, and Courtiers —

And in the midst so fair,

Whose but her shy

immortal face

Of whom we’re whispering here?

◄

182

If I shouldn’t be alive

When the Robins come,

Give the one in Red Cravat,

A Memorial crumb.

If I couldn’t thank you,

Being fast asleep,

You will know I’m trying

With my Granite lip!

◄

241

I like a look of Agony,

Because I know it’s true —

Men do not sham Convulsion,

Nor simulate, a Throe —

The Eyes glaze once — and that is Death —

Impossible to feign

The Beads upon the Forehead

By homely Anguish strung.

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255

To die — takes just a little while —

They say it doesn’t hurt —

It’s only fainter — by degrees —

And then — it’s out of sight —

A darker Ribbon — for a Day —

A Crape upon the Hat —

And then the pretty sunshine comes —

And helps us to forget —

The absent — mystic — creature —

That but for love of us —

Had gone to sleep — that soundest time —

Without the weariness —

◄

258

There’s a certain Slant of light,

Winter Afternoons —

That oppresses, like the Heft

Of Cathedral Tunes —

Heavenly Hurt, it gives us —

We can find no scar,

But internal difference,

Where the Meanings, are —

None may teach it – Any —

‘Tis the Seal Despair —

An imperial affliction

Sent us of the Air —

When it comes, the Landscape listens —

Shadows — hold their breath —

When it goes, ‘tis like the Distance

On the look of Death —

◄

277

What if I say I shall not wait!

What if I burst the fleshly Gate —

And pass escaped — to thee!

What if I file this Mortal — off —

See where it hurt me – That’s enough —

And wade in Liberty!

They cannot take me — any more!

Dungeons can call — and Guns implore

Unmeaning — now — to me —

As laughter — was — an hour ago —

Or Laces — or a Travelling Show —

Or who died — yesterday!

◄

280

I felt a Funeral, in my Brain,

And Mourners to and fro

Kept treading — treading — till it seemed

That Sense was breaking through —

And when they all were seated,

A Service, like a Drum —

Kept beating — beating — till I thought

My Mind was going numb —

And then I heard them lift a Box

And creak across my Soul

With those same Boots of Lead, again,

Then Space — began to toll,

As all the Heavens were a Bell,

And Being, but an Ear,

And I, and Silence, some strange Race

Wrecked, solitary, here —

And then a Plank in Reason, broke,

And I dropped down, and down —

And hit a World, at every plunge,

And Finished knowing — then —

◄

292

If your Nerve, deny you —

Go above your Nerve —

He can lean against the Grave,

If he fear to swerve —

That’s a steady posture —

Never any bend

Held of those Brass arms —

Best Giant made —

If your Soul see-saw —

Lift the Flesh door —

The Poltroon wants Oxygen —

Nothing more

◄

300

«Morning» — means «Milking» — to the Farmer —

Dawn — to the Teneriffe —

Dice — to the Maid —

Morning means just Risk — to the Lover —

Just revelation — to the Beloved —

Epicures — date a Breakfast — by it —

Brides — an Apocalypse —

Worlds — a Flood —

Faint-going Lives – Their Lapse from Sighing —

Faith – The Experiment of Our Lord —

◄

305

The difference between Despair

And Fear — is like the One

Between the instant of a Wreck

And when the Wreck has been —

The Mind is smooth — no Motion —

Contented as the Eye

Upon the Forehead of a Bust —

That knows — it cannot see —

◄

315

He fumbles at your Soul

As Players at the Keys

Before they drop full Music on —

He stuns you by degrees —

Prepares your brittle Nature

For the Ethereal Blow

By fainter Hammers — further heard —

Then nearer – Then so slow

Your Breath has time to straighten —

Your Brain — to bubble Cool —

Deals – One — imperial – Thunderbolt —

That scalps your naked Soul —

When Winds take Forests in the Paws —

The Universe — is still —

◄

341

After great pain, a formal feeling comes —

The Nerves sit ceremonious, like Tombs —

The stiff Heart questions was it He, that bore,

And Yesterday, or Centuries before?

The Feet, mechanical, go round —

Of Ground, or Air, or Ought —

A Wooden way / Regardless grown,

A Quartz contentment, like a stone —

This is the Hour of Lead —

Remembered, if outlived,

As Freezing persons, recollect the Snow —

First – Chill — then Stupor — then the letting go —

◄

360

Death sets a Thing significant

The Eye had hurried by

Except a perished Creature

Entreat us tenderly

To ponder little Workmanships

In Crayon, or in Wool,

With «This was last Her fingers did» —

Industrious until —

The Thimble weighed too heavy —

The stitches stopped — by themselves —

And then ‘twas put among the Dust

Upon the Closet shelves —

A Book I have — a friend gave —

Whose Pencil — here and there —

Had notched the place that pleased Him —

At Rest – His fingers are —

Now — when I read – I read not —

For interrupting Tears —

Obliterate the Etchings

To o Costly for Repairs.

◄

363

I went to thank Her —

But She Slept —

Her Bed — a funneled Stone —

With Nosegays at the Head and Foot —

That Travellers — had thrown —

Who went to thank Her —

But She Slept —

‘Twas Short — to cross the Sea —

To look upon Her like — alive —

But turning back — ‘twas slow —

◄

369

She lay as if at play

Her life had leaped away —

Intending to return —

But not so soon —

Her merry Arms, half dropt —

As if for lull of sport —

An instant had forgot —

The Trick to start —

Her dancing Eyes — ajar —

As if their Owner were

Still sparkling through

For fun — at you —

Her Morning at the door —

Devising, I am sure —

To force her sleep —

So light — so deep —

◄

379

Rehearsal to Ourselves

Of a Withdrawn Delight —

Affords a Bliss like Murder —

Omnipotent – Acute —

We will not drop the Dirk —

Because We love the Wound

The Dirk Commemorate – Itself

Remind Us that we died.

◄

389

There’s been a Death, in the Opposite House,

As lately as Today —

I know it, by the numb look

Such Houses have — alway —

The Neighbors rustle in and out —

The Doctor — drives away —

A Window opens like a Pod —

Abrupt — mechanically —

Somebody flings a Mattress out —

The Children hurry by —

They wonder if it died — on that —

I used to — when a Boy —

The Minister — goes stiffly in —

As if the House were His —

And He owned all the Mourners — now —

And little Boys — besides —

And then the Milliner — and the Man

Of the Appalling Trade —

To take the measure of the House —

There’ll be that Dark Parade —

Of Tassels — and of Coaches — soon —

It’s easy as a Sign —

The Intuition of the News —

In just a Country Town —

◄

396

There is a Languor of the Life

More imminent than Pain —

‘Tis Pain’s Successor – When the Soul

Has suffered all it can —

A Drowsiness — diffuses —

A Dimness like a Fog

Envelops Consciousness —

As Mists — obliterate a Crag.

The Surgeon — does not blanch — at pain

His Habit — is severe —

But tell him that it ceased to feel —

The Creature lying there —

And he will tell you — skill is late —

A Mightier than He —

Has ministered before Him —

There’s no Vitality.

◄

409

They dropped like Flakes —

They dropped like Stars —

Like Petals from a Rose —

When suddenly across the June

A wind with fingers — goes —

They perished in the Seamless Grass —

No eye could find the place —

But God can summon every face

Of his Repealless – List.

◄

413

I never felt at Home – Below —

And in the Handsome Skies

I shall not feel at Home – I know —

I don’t like Paradise —

Because it’s Sunday — all the time —

And Recess — never comes —

And Eden’ll be so lonesome

Bright Wednesday Afternoons —

If God could make a visit —

Or ever took a Nap —

So not to see us — but they say

Himself — a Telescope

Perennial beholds us —

Myself would run away

From Him — and Holy Ghost — and All —

But there’s the «Judgement Day»!

◄

414

‘Twas like a Maelstrom, with a notch,

That nearer, every Day,

Kept narrowing its boiling Wheel

Until the Agony

Toyed coolly with the final inch

Of your delirious Hem —

And you dropt, lost,

When something broke —

And let you from a Dream —

As if a Goblin with a Gauge —

Kept measuring the Hours —

Until you felt your Second

Weigh, helpless, in his Paws —

And not a Sinew — stirred — could help,

And sense was setting numb —

When God — remembered — and the Fiend

Let go, then, Overcome —

As if your Sentence stood — pronounced —

And you were frozen led

From Dungeon’s luxury of Doubt

To Gibbets, and the Dead —

And when the Film had stitched your eyes

A Creature gasped «Reprieve»!

Which Anguish was the utterest — then —

To perish, or to live?

◄

417

It is dead – Find it —

Out of sound – Out of sight —

«Happy»? Which is wiser —

You, or the Wind?

«Conscious»? Won’t you ask that —

Of the low Ground?

«Homesick»? Many met it —

Even through them – This

Cannot testify —

Themself — as dumb —

◄

419

We grow accustomed to the Dark —

When light is put away —

As when the Neighbor holds the Lamp

To witness her Goodbye —

A Moment – We uncertain step

For newness of the night —

Then — fit our Vision to the Dark —

And meet the Road — erect —

And so of larger – Darkness —

Those Evenings of the Brain —

When not a Moon disclose a sign —

Or Star — come out — within —

The Bravest — grope a little —

And sometimes hit a Tree

Directly in the Forehead —

But as they learn to see —

Either the Darkness alters —

Or something in the sight

Adjusts itself to Midnight —

And Life steps almost straight.

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449

I died for Beauty — but was scarce

Adjusted in the Tomb

When One who died for Truth, was lain

In an adjoining room —

He questioned softly «Why I failed»?

«For Beauty», I replied —

«And I — for Truth – Themself are One —

We Brethren, are», He said —

And so, as Kinsmen, met a Night —

We talked between the Rooms —

Until the Moss had reached our lips —

And covered up — our names —

◄

450

Dreams — are well — but Waking’s better,

If One wake at morn —

If One wake at Midnight — better —

Dreaming — of the Dawn —

Sweeter — the Surmising Robins —

Never gladdened Tree —

Than a Solid Dawn — confronting —

Leading to no Day —

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458

Like eyes that looked on Wastes —

Incredulous of Ought

But Blank — and steady Wilderness —

Diversified by Night —

Just Infinites of Nought —

As far as it could see —

So looked the face I looked upon —

So looked itself — on Me —

I offered it no Help —

Because the Cause was Mine —

The Misery a Compact

As hopeless — as divine —

Neither — would be absolved —

Neither would be a Queen

Without the Other – Therefore —

We perish — tho’ We reign —

◄

465

I heard a Fly buzz — when I died —

The Stillness in the Room

Wa s like the Stillness in the Air —

Between the Heaves of Storm —

The Eyes around — had wrung them dry —

And Breaths were gathering firm

For that last Onset — when the King

Be witnessed — in the Room —

I willed my Keepsakes – Signed away

What portion of me be

Assignable — and then it was

There interposed a Fly —

With Blue — uncertain stumbling Buzz —

Between the light — and me —

And then the Windows failed — and then

I could not see to see —

◄

479

She dealt her pretty words like Blades —

How glittering they shone —

And every One unbared a Nerve

Or wantoned with a Bone —

She never deemed — she hurt —

That — is not Steel’s Affair —

A vulgar grimace in the Flesh —

How ill the Creatures bear —

To Ache is human — not polite —

The Film upon the eye

Mortality’s old Custom —

Just locking up — to Die.

◄

486

I was the slightest in the House —

I took the smallest Room —

At night, my little Lamp, and Book —

And one Geranium —

So stationed I could catch the Mint

That never ceased to fall —

And just my Basket —

Let me think – I’m sure —

That this was all —

I never spoke — unless addressed —

And then, ‘twas brief and low —

I could not bear to live — aloud —

The Racket shamed me so —

And if it had not been so far —

And any one I knew

Were going – I had often thought

How noteless – I could die —

◄

496

As far from pity, as complaint —

As cool to speech — as stone —

As numb to Revelation

As if my Trade were Bone —

As far from time — as History —

As near yourself – Today —

As Children, to the Rainbow’s scarf —

Or Sunset’s Yellow play

To eyelids in the Sepulchre —

How dumb the Dancer lies —

While Color’s Revelations break —

And blaze — the Butterflies!

◄

510

It was not Death, for I stood up,

And all the Dead, lie down —

It was not Night, for all the Bells

Put out their Tongues, for Noon.

It was not Frost, for on my Flesh

I felt Siroccos — crawl —

Nor Fire — for just my Marble feet

Could keep a Chancel, cool —

And yet, it tasted, like them all,

The Figures I have seen

Set orderly, for Burial,

Reminded me, of mine —

As if my life were shaven,

And fitted to a frame,

And could not breathe without a key,

And ‘twas like Midnight, some —

When everything that ticked — has stopped —

And Space stares all around —

Or Grisly frosts — first Autumn morns,

Repeal the Beating Ground —

But, most, like Chaos – Stopless — cool —

Without a Chance, or Spar —

Or even a Report of Land —

To justify – Despair.

◄

519

Twas warm — at first — like Us —

Until there crept upon

A Chill — like frost upon — a Glass —

Till all the scene — be gone.

The Forehead copied Stone —

The Fingers grew too cold

To ache — and like a Skater’s Brook —

The busy eyes — congealed —

It straightened — that was all —

It crowded Cold to Cold —

It multiplied indifference —

As Pride were all it could —

And even when with Cords —

‘Twas lowered, like a Weight —

It made no Signal, nor demurred,

But dropped like Adamant.

◄

531

We dream — it is good we are dreaming —

It would hurt us — were we awake —

But since it is playing — kill us,

And we are playing — shriek —

What harm? Men die — externally —

It is a truth — of Blood —

But we — are dying in Drama —

And Drama — is never dead —

Cautious – We jar each other —

And either — open the eyes —

Lest the Phantasm — prove the Mistake —

And the livid Surprise

Cool us to Shafts of Granite —

With just an Age — and Name —

And perhaps a phrase in Egyptian —

It’s prudenter — to dream —

◄

532

I tried to think a lonelier Thing

Than any I had seen —

Some Polar Expiation – An Omen in the Bone

Of Death’s tremendous nearness —

I probed Retrieverless things

My Duplicate — to borrow —

A Haggard Comfort springs

From the belief that Somewhere —

Within the Clutch of Thought —

There dwells one other Creature

Of Heavenly Love — forgot —

I plucked at our Partition

As One should pry the Walls —

Between Himself — and Horror’s Twin —

Within Opposing Cells —

I almost strove to clasp his Hand,

Such Luxury — it grew —

That as Myself — could pity Him —

Perhaps he — pitied me —

◄

536

The Heart asks Pleasure — first —

And then – Excuse from Pain —

And then — those little Anodynes

That deaden suffering —

And then — to go to sleep —

And then — if it should be

The will of its Inquisitor

The privilege to die —

◄

544

The Martyr Poets — did not tell —

But wrought their Pang in syllable —

That when their mortal name be numb —

Their mortal fate — encourage Some —

The Martyr Painters — never spoke —

Bequeathing — rather — to their Work —

That when their conscious fingers cease —

Some seek in Art — the Art of Peace —

◄

547

I’ve seen a Dying Eye

Run round and round a Room —

In search of Something — as it seemed —

Then Cloudier become —

And then — obscure with Fog —

And then — be soldered down

Without disclosing what it be

‘Twere blessed to have seen —

◄

553

One Crucifixion is recorded — only —

How many be

Is not affirmed of Mathematics —

Or History —

One Calvary — exhibited to Stranger —

As many be

As persons — or Peninsulas —

Gethsemane —

Is but a Province — in the Being’s Centre —

Judea —

For Journey — or Crusade’s Achieving —

Too near —

Our Lord — indeed — made Compound Witness —

And yet —

There’s newer — nearer Crucifixion

Than That —

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565

One Anguish — in a Crowd —

A Minor thing — it sounds —

And yet, unto the single Doe

Attempted of the Hounds

‘Tis Terror as consummate

As Legions of Alarm

Did leap, full flanked, upon the Host —

‘Tis Units — make the Swarm —

A Small Leech — on the Vitals —

The sliver, in the Lung —

The Bung out — of an Artery —

Are scarce accounted – Harms —

Yet might — by relation

To that Repealless thing —

A Being — impotent to end —

When once it has begun —

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571

Must be a Woe —

A loss or so —

To bend the eye

Best Beauty’s way —

But — once aslant

It notes Delight

As difficult

As Stalactite

A Common Bliss

Were had for less —

The price — is

Even as the Grace —

Our lord — thought no

Extravagance

To pay — a Cross —

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577

If I may have it, when it’s dead,

I’ll be contented — so —

If just as soon as Breath is out

It shall belong to me —

Until they lock it in the Grave,

‘Tis Bliss I cannot weigh —

For tho’ they lock Thee in the Grave,

Myself — can own the key —

Think of it Lover! I and Thee

Permitted — face to face to be —

After a Life — a Death — we’ll say —

For Death was That —

And This — is Thee —

I’ll tell Thee All — how Bald it grew —

How Midnight felt, at first — to me —

How all the Clocks stopped in the World —

And Sunshine pinched me

‘Twas so cold —

Then how the Grief got sleepy — some —

As if my soul were deaf and dumb —

Just making signs — across — to Thee —

That this way — thou could’st notice me —

I’ll tell you how I tried to keep

A smile, to show you, when this Deep

All Waded – We look back for Play,

At those Old Times — in Calvary,

Forgive me, if the Grave come slow —

For Coveting to look at Thee —

Forgive me, if to stroke thy frost

Outvisions Paradise!

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583

A Toad, can die of Light —

Death is the Common Right

Of Toads and Men —

Of Earl and Midge

The privilege —

Why swagger, then?

The Gnat’s supremacy is large as Thine —

Life — is a different Thing —

So measure Wine —

Naked of Flask – Naked of Cask —

Bare Rhine —

Which Ruby’s mine?

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587

Empty my Heart, of Thee —

Its single Artery —

Begin, and leave Thee out —

Simply Extinction’s Date —

Much Billow hath the Sea —

One Baltic – They —

Subtract Thyself, in play,

And not enough of me

Is left — to put away —

«Myself» meanth Thee —

Erase the Root — no Tree —

Thee — then — no me —

The Heavens stripped —

Eternity’s vast pocket, picked

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598

Three times — we parted – Breath — and I —

Three times – He would not go —

But strove to stir the lifeless Fan

The Waters — strove to stay.

Three Times — the Billows tossed me up —

Then caught me — like a Ball —

Then made Blue faces in my face —

And pushed away a sail

That crawled Leagues off – I liked to see —

For thinking — while I die —

How pleasant to behold a Thing

Where Human faces — be —

The Waves grew sleepy – Breath — did not —

The Winds — like Children — lulled —

Then Sunrise kissed my Chrysalis —

And I stood up — and lived —

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599

There is a pain — so utter —

It swallows Being up —

Then covers the Abyss with Trance —

So Memory can step

Around — across — upon it —

As one within a Swoon —

Goes safely — where an open eye —

Would drop Him – Bone by Bone.

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609

I Years had been from Home

And now before the Door

I dared not enter, lest a Face

I never saw before

Stare solid into mine

And ask my Business there —

«My Business but a Life I left

Was such remaining there?»

I leaned upon the Awe —

I lingered with Before —

The Second like an Ocean rolled

And broke against my ear —

I laughed a crumbling Laugh

That I could fear a Door

Who Consternation compassed

And never winced before.

I fitted to the Latch

My Hand, with trembling care

Lest back the awful Door should spring

And leave me in the Floor —

Then moved my Fingers off

As cautiously as Glass

And held my ears, and like a Thief

Fled gasping from the House —

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611

I see thee better — in the Dark —

I do not need a Light —

The Love of Thee — a Prism be —

Excelling Violet —

I see thee better for the Years

That hunch themselves between —

The Miner’s Lamp — sufficient be —

To nullify the Mine —

And in the Grave – I see Thee best —

Its little Panels be

Aglow – All ruddy — with the Light

I held so high, for Thee —

What need of Day —

To Those whose Dark — hath so — surpassing Sun —

It deem it be – Continually —

At the Meridian?

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614

In falling Timbers buried —

There breathed a Man —

Outside — the Spades — were plying —

The Lungs — within —

Could He — know — they sought Him —

Could They — know – He breathed —

Horrid Sand Partition —

Neither — could be heard —

Never slacked the Diggers —

But when Spades had done —

Oh, Reward of Anguish,

It was dying – Then —

Many Things — are fruitless —

‘Tis a Baffling Earth —

But there is no Gratitude

Like the Grace — of Death —

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615

Our journey had advanced —

Our feet were almost come

To that odd Fork in Being’s Road —

Eternity — by Term —

Our pace took sudden awe —

Our feet — reluctant — led —

Before — were Cities — but Between —

The Forest of the Dead —

Retreat — was out of Hope —

Behind — a Sealed Route —

Eternity’s White Flag – Before —

And God — at every Gate —

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623

It was too late for Man —

But early, yet, for God —

Creation — impotent to help —

But Prayer — remained – Our Side —

How excellent the Heaven —

When Earth — cannot be had —

How hospitable — then — the face

Of our Old Neighbor – God —

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645

Bereavement in their death to feel

Whom We have never seen —

A Vital Kinsmanship import

Our Soul and theirs — between —

For Stranger – Strangers do not mourn —

There be Immortal friends

Whom Death see first — ‘tis news of this

That paralyze Ourselves —

Who, vital only to Our Thought —

Such Presence bear away

In dying — ‘tis as if Our Souls

Absconded — suddenly —

◄

648

Promise This – When You be Dying —

Some shall summon Me —

Mine belong Your latest Sighing —

Mine — to Belt Your Eye —

Not with Coins — though they be Minted

From an Emperor’s Hand —

Be my lips — the only Buckle

Your low Eyes — demand —

Mine to stay — when all have wandered —

To devise once more

If the Life be too surrendered —

Life of Mine — restore —

Poured like this – My Whole Libation —

Just that You should see

Bliss of Death – Life’s Bliss extol thro’

Imitating You —

Mine — to guard Your Narrow Precinct —

To seduce the Sun

Longest on Your South, to linger,

Largest Dews of Morn

To demand, in Your low favor

Lest the Jealous Grass

Greener lean – Or fonder cluster

Round some other face —

Mine to supplicate Madonna —

If Madonna be

Could behold so far a Creature —

Christ — omitted – Me —

Just to follow Your dear future —

Ne’er so far behind —

For My Heaven —

Had I not been

Most enough — denied?

◄

654

A long — long Sleep – A famous – Sleep —

That makes no show for Morn —

By Stretch of Limb — or stir of Lid —

An independent One —

Was ever idleness like This?

Upon a Bank of Stone

To bask the Centuries away —

Nor once look up — for Noon?

◄

664

Of all the Souls that stand create —

I have elected – One —

When Sense from Spirit — files away —

And Subterfuge — is done —

When that which is — and that which was —

Apart — intrinsic — stand —

And this brief Drama in the flesh —

Is shifted — like a Sand —

When Figures show their royal Front —

And Mists — are carved away,

Behold the Atom – I preferred —

To all the lists of Clay!

◄

670

One need not be a Chamber — to be Haunted —

One need not be a House —

The Brain has Corridors — surpassing

Material Place —

Far safer, of a Midnight Meeting

External Ghost

Than its interior Confronting —

That Cooler Host.

Far safer, through an Abbey gallop,

The Stones a’chase —

Than Unarmed, one’s a’self encounter —

In lonesome Place —

Ourself behind ourself, concealed —

Should startle most —

Assassin hid in our Apartment

Be Horror’s least.

The Body — borrows a Revolver —

He bolts the Door —

O’erlooking a superior spectre —

Or More —

◄

685

Not «Revelation» — ‘tis — that waits,

But our unfurnished eyes —

◄

692

The Sun kept setting — setting — still

No Hue of Afternoon —

Upon the Village I perceived —

From House to House ‘twas Noon —

The Dusk kept dropping — dropping — still

No Dew upon the Grass —

But only on my Forehead stopped —

And wandered in my Face —

My Feet kept drowsing — drowsing — still

My fingers were awake —

Yet why so little sound – Myself

Unto my Seeming — make?

How well I knew the Light before —

I could see it now —

‘Tis Dying – I am doing — but

I’m not afraid to know —

◄

695

As if the Sea should part

And show a further Sea —

And that — a further — and the Three

But a presumption be —

Of Periods of Seas —

Unvisited of Shores —

Themselves the Verge of Seas to be —

Eternity — is Those —

◄

705

Suspense — is Hostiler than Death —

Death — tho’soever Broad,

Is Just Death, and cannot increase —

Suspense — does not conclude —

But perishes — to live anew —

But just anew to die —

Annihilation — plated fresh

With Immortality —

◄

712

Because I could not stop for Death —

He kindly stopped for me —

The Carriage held but just Ourselves —

And Immortality.

We slowly drove – He knew no haste

And I had put away

My labor and my leisure too,

For His Civility —

We passed the School, where Children strove

At Recess — in the Ring —

We passed the Fields of Gazing Grain —

We passed the Setting Sun —

Or rather – He passed Us —

The Dews drew quivering and chill —

For only Gossamer, my Gown —

My Tippet — only Tulle —

We paused before a House that seemed

A Swelling of the Ground —

The Roof was scarcely visible —

The Cornice — in the Ground —

Since then — ‘tis Centuries — and yet

Feels shorter than the Day

I first surmised the Horses’ Heads

Were toward Eternity —

◄

718

I meant to find Her when I came —

Death — had the same design —

But the Success — was His — it seems —

And the Surrender – Mine —

I meant to tell Her how I longed

For just this single time —

But Death had told Her so the first —

And she had past, with Him —

To wander — now — is my Repose —

To rest – To rest would be

A privilege of Hurricane

To Memory — and Me.

◄

744

Remorse — is Memory — awake —

Her Parties all astir —

A Presence of Departed Acts —

At window — and at Door —

Its Past — set down before the Soul

And lighted with a Match —

Perusal — to facilitate —

And help Belief to stretch —

Remorse is cureless — the Disease

Not even God — can heal —

For ‘tis His institution — and

The Adequate of Hell —

◄

745

Renunciation — is a piercing Virtue —

The letting go

A Presence — for an Expectation —

Not now —

The putting out of Eyes —

Just Sunrise —

Lest Day —

Day’s Great Progenitor —

Outvie

Renunciation — is the Choosing

Against itself —

Itself to justify

Unto itself —

When larger function —

Make that appear —

Smaller — that Covered Vision – Here —

◄

754

My Life had stood — a Loaded Gun —

In Corners — till a Day

The Owner passed — identified —

And carried Me away —

And now We roam in Sovereign Woods —

And now We hunt the Doe —

And every time I speak for Him —

The Mountains straight reply —

And do I smile, such cordial light

Upon the Valley glow —

It is as a Vesuvian face

Had let its pleasure through —

And when at Night – Our good Day done —

I guard My Master’s Head —

‘Tis better than the Eider-Duck’s

Deep Pillow — to have shared —

To foe of His – I’m deadly foe —

None stir the second time —

On whom I lay a Yellow Eye —

Or an emphatic Thumb —

Though I than He — may longer live

He longer must — than I —

For I have but the power to kill,

Without — the power to die —

◄

761

From Blank to Blank —

A Threadless Way

I pushed Mechanic feet —

To stop — or perish — or advance —

Alike indiferent —

If end I gained

It ends beyond

Indefinite disclosed —

I shut my eyes — and groped as well

Twas lighter — to be Blind —

◄

762

The Whole of it came not at once —

‘Twas Murder by degrees —

A Thrust — and then for Life a chance —

The Bliss to cauterize —

The Cat reprieves the Mouse

She eases from her teeth

Just long enough for Hope to tease —

Then mashes it to death —

‘Tis Life’s award — to die —

Contenteder if once —

Than dying half — then rallying

For consciouser Eclipse —

◄

769

One and One — are One —

Tw o — be finished using —

Well enough for Schools —

But for Minor Choosing —

Life — just — or Death —

Or the Everlasting —

More — would be too vast

For the Soul’s Comprising —

◄

770

I lived on Dread —

To Those who know

The Stimulus there is

In Danger – Other impetus

Is numb — and Vitalless —

As ‘twere a Spur — upon the Soul —

A Fear will urge it where

To go without the Sceptre’s aid

Were Challenging Despair.

◄

777

The Loneliness One dare not sound —

And would as soon surmise

As in its Grave go plumbing

To ascertain the size —

The Loneliness whose worst alarm

Is lest itself should see —

And perish from before itself

For just a scrutiny —

The chasm not to be surveyed —

But skirted in the Dark —

With Consciousness suspended —

And Being under Lock —

I fear me this — is Loneliness —

The Maker of the soul

Its Caverns and its Corridors

Illuminate — or seal —

◄

804

No Notice gave She, but a Change —

No Message, but a Sigh —

For Whom, the Time did not suffice

That She should specify.

She was not warm, though Summer shone

Nor scrupulous of cold

Though Rime by Rime, the steady Frost

Upon Her Bosom piled —

Of shrinking ways — she did not fright

Though all the Village looked —

But held Her gravity aloft —

And met the gaze — direct —

And when adjusted like a Seed

In careful fitted Ground

Unto the Everlasting Spring

And hindered but a Mound

Her Warm return, if so she chose —

And We — imploring drew —

Removed our invitation by

As Some She never knew —

◄

829

Ample make this Bed —

Make this Bed with Awe —

In it wait till Judgment break

Excellent and Fair.

Be its Mattress straight —

Be its Pillow round —

Let no Sunrise’ yellow noise

Interrupt this Ground —

◄

875

I stepped from Plank to Plank

A slow and cautious way

The Stars about my Head I felt

About my Feet the Sea.

I knew not but the next

Would be my final inch —

This gave me that precarious Gait

Some call Experience.

◄

922

Those who have been in the Grave the longest —

Those who begin Today —

Equally perish from our Practise —

Death is the other way —

Foot of the Bold did least attempt it —

It — is the White Exploit —

Once to achieve, annuls the power

Once to communicate —

◄

937

I felt a Cleaving in my Mind —

As if my Brain had split —

I tried to match it – Seam by Seam —

But could not make it fit.

The thought behind, I strove to join

Unto the thought before —

But Sequence ravelled out of Sound

Like Balls — upon a Floor.

◄

943

A Coffin — is a small Domain,

Yet able to contain

A Citizen of Paradise

In it diminished Plane.

A Grave — is a restricted Breadth —

Yet ampler than the Sun —

And all the Seas He populates

And Lands He looks upon

To Him who on its small Repose

Bestows a single Friend —

Circumference without Relief —

Or Estimate — or End —

◄

948

Twas Crisis – All the length had passed —

That dull — benumbing time

There is in Fever or Event —

And now the Chance had come —

The instant holding in its claw

The privilege to live

Or warrant to report the Soul

The other side the Grave.

The Muscles grappled as with leads

That would not let the Will —

The Spirit shook the Adamant —

But could not make it feel.

The Second poised — debated — shot —

Another had begun —

And simultaneously, a Soul

Escaped the House unseen —

◄

954

The Chemical conviction

That Nought be lost

Enable in Disaster

My fractured Trust —

The Faces of the Atoms

If I shall see

How more the Finished Creatures

Departed me!

◄

974

The Soul’s distinct connection

With immortality

Is best disclosed by Danger

Or quick Calamity —

As Lightning on a Landscape

Exhibits Sheets of Place —

Not yet suspected — but for Flash —

And Click — and Suddenness.

◄

976

Death is a Dialogue between

The Spirit and the Dust.

«Dissolve» says Death – The Spirit «Sir

I have another Trust» —

Death doubts it – Argues from the Ground —

The Spirit turns away

Just laying off for evidence

An Overcoat of Clay.

◄

997

Crumbling is not an instant’s Act

A fundamental pause

Dilapidation’s processes

Are organized Decays.

‘Tis first a Cobweb on the Soul

A Cuticle of Dust

A Borer in the Axis

An Elemental Rust —

Ruin is formal – Devil’s work

Consecutive and slow —

Fail in an instant, no man did

Slipping — is Crash’s law.

◄

1005

Bind me – I still can sing —

Banish — my mandolin

Strikes true within —

Slay — and my Soul shall rise

Chanting to Paradise —

Still thine.

◄

1013

To o scanty ‘twas to die for you,

The merest Greek could that.

The living, Sweet, is costlier —

I offer even that —

The Dying, is a trifle, past,

But living, this include

The dying multifold — without

The Respite to be dead.

◄

1017

To die — without the Dying

And Uve — without the Life

This is the hardest Miracle

Propounded to Belief.

◄

1046

I’ve dropped my Brain – My Soul is numb —

The Veins that used to run

Stop palsied — ‘tis Paralysis

Done perfecter on stone

Vitality is Carved and cool.

My nerve in Marble lies —

A Breathing Woman

Yesterday – Endowed with Paradise.

Not dumb – I had a sort that moved —

A Sense that smote and stirred —

Instincts for Dance — a caper part —

An Aptitude for Bird —

Who wrought Carrara in me

And chiselled all my tune

Were it a Witchcraft — were it Death —

I’ve still a chance to strain

To Being, somewhere – Motion – Breath —

Though Centuries beyond,

And every limit a Decade —

I’ll shiver, satisfied.

◄

1062

He scanned it — staggered —

Dropped the Loop

To Past or Period —

Caught helpless at a sense as if

His Mind were going blind —

Groped up, to see if God was there —

Groped backward at Himself

Caressed a Trigger absently

And wandered out of Life.

◄

1063

Ashes denote that Fire was —

Revere the Grayest Pile

For the Departed Creature’s sake

That hovered there awhile —

Fire exists the first in light

And then consolidates

Only the Chemist can disclose

Into what Carbonates.

◄

1065

Let down the Bars, Oh Death —

The tired Flocks come in

Whose bleating ceases to repeat

Whose wandering is done —

Thine is the stillest night

Thine the securest Fold

Too near Thou art for seeking Thee

To o tender, to be told.

◄

1099

My Cocoon tightens – Colors tease —

I’m feeling for the Air —

A dim capacity for Wings

Demeans the Dress I wear —

A power of Butterfly must be —

The Aptitude to fly

Meadows of Majesty implies

And easy Sweeps of Sky —

So I must baffle at the Hint

And cipher at the Sign

And make much blunder, if at least

I take the clue divine —

◄

1100

The last Night that She lived

It was a Common Night

Except the Dying — this to Us

Made Nature different

We noticed smallest things —

Things overlooked before

By this great light upon our Minds

Italicized — as ‘twere.

As We went out and in

Between Her final Room

And Rooms where Those to be alive

Tomorrow were, a Blame

That Others could exist

While She must finish quite

A Jealousy for Her arose

So nearly infinite —

We waited while She passed —

It was a narrow time —

Too jostled were Our Souls to speak

At length the notice came.

She mentioned, and forgot —

Then lightly as a Reed

Bent to the Water, struggled scarce —

Consented, and was dead —

And We – We placed the Hair —

And drew the Head erect —

And then an awful leisure was

Belief to regulate —

◄

1102

His Bill is clasped — his Eye forsook —

His Feathers wilted low —

The Claws that clung, like lifeless Gloves

Indifferent hanging now —

The Joy that in his happy Throat

Was waiting to be poured

Gored through and through with Death, to be

Assassin of a Bird

Resembles to my outraged mind

The firing in Heaven,

On Angels — squandering for you

Their Miracles of Tune —

◄

1106

We do not know the time we lose —

The awful moment is

And takes its fundamental place

Among the certainties —

A firm appearance still inflates

The card — the chance — the friend —

The spectre of solidities

Whose substances are sand —

◄

1123

A great Hope fell

You heard no noise

The Ruin was within

Oh cunning wreck that told no tale

And let no Witness in

The mind was built for mighty Freight

For dread occasion planned

How often foundering at Sea

Ostensibly, on Land

A not admitting of the wound

Until it grew so wide

That all my Life had entered it

And there were troughs beside

A closing of the simple lid

That opened to the sun

Until the tender Carpenter

Perpetual nail it down —

◄

1125

Oh Sumptuous moment

Slower go

That I may gloat on thee —

‘Twill never be the same to starve

Now I abundance see —

Which was to famish, then or now —

The difference of Day

Ask him unto the Gallows led —

With morning in the sky —

◄

1129

Tell all the Truth but tell it slant —

Success in Circuit lies

To o bright for our infirm Delight

The Truth’s superb surprise

As Lightning to the Children eased

With explanation kind

The Truth must dazzle gradually

Or every man be blind —

◄

1136

The Frost of Death was on the Pane —

«Secure your Flower» said he.

Like Sailors fighting with a Leak

We fought Mortality.

Our passive Flower we held to Sea —

To Mountain – To the Sun —

Yet even on his Scarlet shelf

To crawl the Frost begun —

We pried him back

Ourselves we wedged

Himself and her between,

Yet easy as the narrow Snake

He forked his way along

Till all her helpless beauty bent

And then our wrath begun —

We hunted him to his Ravine

We chased him to his Den —

We hated Death and hated Life

And nowhere was to go —

Than Sea and continent there is

A larger — it is Woe —

◄

1142

The Props assist the House

Until the House is built

And then the Props withdraw

And adequate, erect,

The House support itself

And cease to recollect

The Auger and the Carpenter —

Just such a retrospect

Hath the perfected Life —

A past of Plank and Nail

And slowness — then the Scaffolds drop

Affirming it a Soul.

◄

1144

Ourselves we do inter with sweet derision.

The channel of the dust who once achieves

Invalidates the balm of that religion

That doubts as fervently as it believes.

◄

1147

After a hundred years

Nobody knows the Place

Agony that enacted there

Motionless as Peace

Weeds triumphant ranged

Strangers strolled and spelled

At the lone Orthography

Of the Elder Dead

Winds of Summer Fields

Recollect the way —

Instinct picking up the Key

Dropped by memory —

◄

1153

Through what transports of Patience

I reached the stolid Bliss

To breathe my Blank without thee

Attest me this and this —

By that bleak exultation

I won as near as this

Thy privilege of dying

Abbreviate me this —

◄

1159

Great Streets of silence led away

To Neighborhoods of Pause —

Here was no Notice — no Dissent

No Universe — no laws —

By Clocks, ‘twas Morning, and for Night

The Bells at Distance called —

But Epoch had no basis here

For Period exhaled.

◄

1181

When I hoped I feared —

Since I hoped I dared

Everywhere alone

As a Church remain —

Spectre cannot harm —

Serpent cannot charm —

He deposes Doom

Who hath suffered him —

◄

1194

Somehow myself survived the Night

And entered with the Day —

That it be saved the Saved suffice

Without the Formula.

Henceforth I take my living place

As one commuted led —

A Candidate for Morning Chance

But dated with the Dead.

◄

1212

A word is dead

When it is said,

Some say.

I say it just

Begins to live

That day.

◄

1230

It came at last but prompter Death

Had occupied the House —

His pallid Furniture arranged

And his metallic Peace —

Oh faithful Frost that kept the Date

Had Love as punctual been

Delight had aggrandized the Gate

And blocked the coming in.

◄

1296

Death’s Waylaying not the sharpest

Of the thefts of Time —

There Marauds a sorer Robber,

Silence — is his name —

No Assault, nor any Menace

Doth betoken him.

But from Life’s consummate Cluster —

He supplants the Balm.

◄

1297

Go slow, my soul, to feed thyself

Upon his rare approach —

Go rapid, lest Competing Death

Prevail upon the Coach —

Go timid, should his final eye

Determine thee amiss —

Go boldly — for thou paid’st his price

Redemption — for a Kiss —

◄

1307

That short — potential stir

That each can make but once —

That Bustle so illustrious

‘Tis almost Consequence —

Is the eclat of Death —

Oh, thou unknown Renown

That not a Beggar would accept

Had he the power to spurn —

◄

1322

Floss won’t save you from an Abyss

But a Rope will —

Notwithstanding a Rope for a Souvenir

Is not beautiful —

But I tell you every step is a Trough —

And every stop a Well —

Now will you have the Rope or the Floss?

Prices reasonable —

◄

1323

I never hear that one is dead

Without the chance of Life

Afresh annihilating me

That mightiest Belief,

To o mighty for the Daily mind

That tilling its abyss,

Had Madness, had it once or twice

The yawning Consciousness,

Beliefs are Bandaged, like the Tongue

When Terror were it told

In any Tone commensurate

Would strike us instant Dead

I do not know the man so bold

He dare in lonely Place

That awful stranger Consciousness

Deliberately face —

◄

1329

Whether they have forgotten

Or are forgetting now

Or never remembered —

Safer not to know —

Miseries of conjecture

Are a softer woe

Than a Fact of Iron

Hardened with I know —

◄

1370

Gathered into the Earth,

And out of story —

Gathered so that strange Fame —

That lonesome Glory

That hath no omen here — but Awe —

◄

1385

«Secrets» is a daily word

Yet does not exist —

Muffled — it remits surmise —

Murmured — it has ceased —

Dungeoned in the Human Breast

Doubtless secrets lie —

But that Grate inviolate —

Goes nor comes away

Nothing with a Tongue or Ear —

Secrets stapled there

Will emerge but once — and dumb —

To the Sepulchre —

◄

1402

To the stanch Dust

We safe commit thee —

Tongue if it hath,

Inviolate to thee —

Silence — denote —

And Sanctity — enforce thee —

Passenger — of Infinity —

◄

1413

Sweet Skepticism of the Heart —

That knows — and does not know —

And tosses like a Fleet of Balm —

Affronted by the snow —

Invites and then retards the Truth

Lest Certainty be sere

Compared with the delicious throe

Of transport thrilled with Fear —

◄

1431

With Pinions of Disdain

The soul can farther fly

Than any feather specified

in Ornithology —

It wafts this sordid Flesh

Beyond its dull — control

And during its electric gale —

The body is a soul —

Instructing by itself —

How little work it be —

To put off filaments like this

for immortality —

◄

1434

Go not too near a House of Rose —

The depredation of a Breeze —

Or inundation of a Dew

Alarms its walls away —

Nor try to tie the Butterfly,

Nor climb the Bars of Ecstasy,

In insecurity to lie

Is Joy’s insuring quality.

◄

1438

Behold this little Bane —

The Boon of all alive —

As common as it is unknown

The name of it is Love —

To lack of it is Woe —

To own of it is Wound —

Not elsewhere — if in Paradise

Its Tantamount be found —

◄

1445

Death is the supple Suitor

That wins at last —

It is a stealthy Wooing

Conducted first

By pallid innuendoes

And dim approach

But brave at last with Bugles

And a bisected Coach

It bears away in triumph

To Troth unknown

And Kindred as responsive

As Porcelain.

◄

1462

We knew not that we were to live —

Nor when — we are to die —

Our ignorance — our cuirass is —

We wear Mortality

As lightly as an Option Gown

Till asked to take it off —

By his intrusion, God is known —

It is the same with Life —

◄

1473

We talked with each other about each other

Though neither of us spoke —

We were listening to the seconds’ Races

And the Hoofs of the Clock —

Pausing in Front of our Palsied Faces

Time compassion took —

Arks of Reprieve he offered to us —

Ararats — we took —

◄

1475

Fame is the one that does not stay —

Its occupant must die

Or out of sight of estimate

Ascend incessantly —

Or be that most insolvent thing

A Lightning in the Germ —

Electrical the embryo

But we demand the Flame

◄

1476

His voice decrepit was with Joy —

Her words did totter so

How old the News of Love must be

To make Lips elderly

That purled a moment since with Glee —

Is it Delight or Woe —

Or Terror — that do decorate

This livid interview —

◄

1478

Look back on Time, with kindly eyes —

He doubtless did his best —

How softly sinks that trembling sun

In Human Nature’s West —

◄

1495

The Thrill came slowly like a Boom for

Centuries delayed

Its fitness growing like the Flood

In sumptuous solitude —

The desolations only missed

While Rapture changed its Dress

And stood amazed before the Change

In ravished Holiness —

◄

1503

More than the Grave is closed to me —

The Grave and that Eternity

To which the Grave adheres —

I cling to nowhere till I fall —

The Crash of nothing, yet of all —

How similar appears —

◄

1518

Not seeing, still we know —

Not knowing, guess —

Not guessing, smile and hide

And half caress —

And quake — and turn away,

Seraphic fear —

Is Eden’s innuendo

«If you dare»?

◄

1523

We never know we go when we are going —

We jest and shut the Door —

Fate — following — behind us bolts it —

And we accost no more —

◄

1551

Those — dying then,

Knew where they went —

They went to God’s Right Hand —

That Hand is amputated now

And God cannot be found —

The abdication of Belief

Makes the Behavior small —

Better an ignis fatuus

Than no illume at all —

◄

1559

Tried always and Condemned by thee

Permit me this reprieve

That dying I may earn the look

For which I cease to live —

◄

1564

Pass to thy Rendezvous of Light,

Pangless except for us —

Who slowly ford the Mystery

Which thou hast leaped across!

◄

1569

The Clock strikes one that just struck two —

Some schism in the Sum —

A Vagabond for Genesis

Has wrecked the Pendulum —

◄

1588

This Me — that walks and works — must die,

Some fair or stormy Day,

Adversity if it may be

Or wild prosperity

The Rumor’s Gate was shut so tight

Before my mind was born

Not even a Prognostic’s push

Can make a Dent thereon —

◄

1593

There came a Wind like a Bugle —

It quivered through the Grass

And a Green Chill upon the Heat

So ominous did pass

We barred the Windows and the Doors

As from an Emerald Ghost —

The Doom’s electric Moccasin

That very instant passed —

On a strange Mob of panting Trees

And Fences fled away

And Rivers where the Houses ran

Those looked that lived — that Day —

The Bell within the steeple wild

The flying tidings told —

How much can come

And much can go,

And yet abide the World!

◄

1620

Circumference thou Bride of Awe

Possessing thou shalt be

Possessed by every hallowed Knight

That dares to covet thee

◄

1624

Apparently with no surprise

To any happy Flower

The Frost beheads it at its play —

In accidental power —

The blonde Assassin passes on —

The Sun proceeds unmoved

To measure off another Day

For an Approving God.

◄

1632

So give me back to Death —

The Death I never feared

Except that it deprived of thee —

And now, by Life deprived,

In my own Grave I breathe

And estimate its size —

Its size is all that Hell can guess —

And all that Heaven was

◄

1633

Still own thee — still thou art

What surgeons call alive —

Though slipping — slipping I perceive

To thy reportless Grave —

Which question shall I clutch —

What answer wrest from thee

Before thou dost exude away

In the recallless sea?

◄

1652

Advance is Life’s condition

The Grave but a Relay

Supposed to be a terminus

That makes it hated so —

The Tunnel is not lighted

Existence with a wall

Is better we consider

Than not exist at all —

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1654

Beauty crowds me till I die

Beauty mercy have on me

But if I expire today

Let it be in sight of thee —

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1666

I see thee clearer for the Grave

That took thy face between

No Mirror could illumine thee

Like that impassive stone

I know thee better for the Act

That made thee first unknown

The stature of the empty nest

Attests the Bird that’s gone.

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1670

In Winter in my Room

I came upon a Worm —

Pink, lank and warm —

But as he was a worm

And worms presume

Not quite with him at home —

Secured him by a string

To something neighboring

And went along.

A Trifle afterward

A thing occurred

I’d not believe it if I heard

But state with creeping blood

A snake with mottles rare

Surveyed my chamber floor

In feature as the worm before

But ringed with power —

The very string with which

I tied him — too

When he was mean and new

That string was there —

I shrank – «How fair you are»!

Propitiation’s claw —

«Afraid,» he hissed

«Of me»?

«No cordiality» —

He fathomed me —

Then to a Rhythm Slim

Secreted in his Form

As Patterns swim

Projected him.

That time I flew

Both eyes his way

Lest he pursue

Nor ever ceased to run

Till in a distant Town

Towns on from mine

I set me down

This was a dream.

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1686

The event was directly behind Him

Yet He did not guess

Fitted itself to Himself like a Robe

Relished His ignorance.

Motioned itself to drill

Loaded and Levelled

And let His Flesh

Centuries from His soul.

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1692

The right to perish might be thought

An undisputed right —

Attempt it, and the Universe

Upon the opposite

Will concentrate its officers —

You cannot even die

But nature and mankind must pause

To pay you scrutiny.

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1695

There is a solitude of space

A solitude of sea

A solitude of death, but these

Society shall be

Compared with that profounder site

That polar privacy

A soul admitted to itself —

Finite infinity.

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1698

‘Tis easier to pity those when dead

That which pity previous

Would have saved —

A Tragedy enacted

Secures Applause

That Tragedy enacting

To o seldom does.

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1716

Death is like the insect

Menacing the tree,

Competent to kill it,

But decoyed may be.

Bait it with the balsam,

Seek it with the saw,

Baffle, if it cost you

Everything you are.

Then, if it have burrowed

Out of reach of skill —

Wring the tree and leave it,

‘Tis the vermin’s will.

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1718

Drowning is not so pitiful

As the attempt to rise.

Three times, ‘tis said, a sinking man

Comes up to face the skies,

And then declines forever

To that abhorred abode,

Where hope and he part company —

For he is grasped of God.

The Maker’s cordial visage,

However good to see,

Is shunned, we must admit it,

Like an adversity.

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1722

Her face was in a bed of hair,

Like flowers in a plot —

Her hand was whiter than the sperm

That feeds the sacred light.

Her tongue more tender than the tune

That totters in the leaves —

Who hears may be incredulous,

Who witnesses, believes.

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1732

My life closed twice before its close —

It yet remains to see

If Immortality unveil

A third event to me

So huge, so hopeless to conceive

As these that twice befell.

Parting is all we know of heaven,

And all we need of hell.

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1760

Elysium is as far as to

The very nearest Room

If in that Room a Friend await

Felicity or Doom —

What fortitude the Soul contains,

That it can so endure

The accent of a coming Foot —

The opening of a Door —

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Emily Dickinson (Amherst, Massachusets, 1830-1886). Poetisa estadounidense. Pasó gran parte de su vida recluida en una habitación de la casa de su padre en su Amherst natal. Autora de una obra sencilla y profunda que la ha situado en el panteón de poetas fundacionales estadounidenses que hoy comparte con Edgar Allan Poe, Ralph Waldo Emerson y Walt Whitman. Excepto cinco de sus poemas (tres de ellos publicados sin su firma y otro sin que la autora lo supiera), su ingente obra permaneció oculta e inédita hasta después de su muerte.

Table of Contents

Poemas a la muerte

«No es el apocalipsis»: Emily Dickinson y el peso de la muerte

I

II

III

IV

Nota a la traducción

Poemas a la muerte

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1633

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